Works of James Parton. 



"He is a painstaking, honest, and courageous historian, ardent with patriot- 
ism., but unprejudiced, — a writfr,- in short, of whom the United States has 
reason to be proud. IVith an admirable trtdhfultiess, and a daring that savors 
of gefiuifie British 'pluck,' Mr. Parton declines to whitewash his Jiero, pre/er- 
ring to portray him faithf idly , tieither palliatijig the bad, nor exaggerating the 
good, of his cJtaracter." — LondGn Athen^um. 



The Life of Benjamin Franklin. 2 vols. Crown 8vo. With 

Four Portraits. $6.00. 

The Life of Aaron Burr. 2 vols. Containing Portraits of BuRR 

and of Theodosia. Crown 8vo. $6.00. 

The Life of Andrew Jackson. 3 vols. Crown 8vo. With 

Portraits, gg.oo. 

Life of Thomas Jefferson, i vol. Crown 8vo. 764 pp. With 

Heliotype Portrait, from the painting by Rembrandt Peale. $3.00. 

The Life of Horace Greeley, i vol. Crown Svo. With fine 

Steel Portrait and Illustrations. $ 3.00 ; Cheaper Edition, i2mo, $ 2.00. 

Famous Americans of Recent Times. Biographical Sketches 
of Clay, Webster, Calhoun, Randolph, Girard and his College, Ben- 
nett and the New York Herald, Goodyear, Beecher and his Church, 
Vanderbilt, Theodosia Burr, and Astor. 1 vol. Crown Svo. With 
Portrait of Calhoun. $3.00. 

General Butler in New Orleans, i vol. Crown Svo. Illus- 
trated. $3.00. 

Humorous Poetry of the English Language. From Chau- 
cer to Saxe. I vol. Crown Svo. Steel Portraits. ;^ 3 00. 

Topics of the Time, i vol. i2mo. $2.00. 

Smoking and Drinking, i vol. i6mo. Paper, 50 cents ; Cloth, 

$ i.oo. 

JAMES R. OSGOOD & CO., Publishers, Boston. 



LE FARNASSE FRANCAIS. 



A BOOK OF 



FKEITCH POETEY, 



A. D. 1550 to the Present Time. 



SELECTED BY 



JAMES PARTON. 



J 




JO.U 



BOSTON: 
JAMES E. OSGOOD AND COMPANY, 

Late Ticknok & Fields, and Fields, Osgood, & Co. 

1877. 






x\^ 



Copyright, 1877. 
By JAMES R. OSGOOD & CO. 



-^^^r 



University Press : Welch, Bigelow, & Co., 
Cambridge. 



Le poete, inspire lorsque la terre ignore, 
Eessemble a ces grands monts que la nouvelle aurore 
Dore avant tons a son reveil_, 
Et qui, longtemps vainqueurs de Fombre, 
Gardent jusque dans la nuit sombre 
Le dernier rayon du soleil. 

Victor Hugo. 



PREFACE 



IN" this volume will be found a larger collection of tlie poetry 
of France than has been accessible among us hitherto in a 
single publication. The greater part of its contents are of com- 
paratively recent date. With the exception of a few short pieces 
of Eonsard and Desportes, selected partly from their interest as 
curiosities, I have excluded poems written before the French 
language had settled into its present form. French poetry 
written before the year 1500 reads to Frenchmen nearly as 
Chaucer does to us, and their language appears afterwards to 
have changed about as rapidly as ours, and very much in the 
same way, as well as from similar causes. In reading Spenser, 
who came of age in 1574, we require a glossary about as often 
as French readers need one in reading Eonsard and Desportes, 
who were Spenser's contemporaries ; and we observe, also, that 
at the very time when Shakespeare was fixing our language as 
it must substantially remain for several centuries, Malherbe, the 
" father of French versification," was writing his native tongue 
very much as French poets have written it ever since. Since 
Malherbe there has indeed been development; but, as every 
masterpiece retards as well as assists development, the process 
has been slow. 

It is interesting to discover in the French people the intense 
and apparently irrational conservatism with regard to their lan- 
guage that we observe among ourselves. The prestige of Vol- 
taire's name, and the adroit badinage occasionally employed by 
him in prefaces and correspondence for fifty-six years, were re- 



VI PKEFACE. 

quired to induce his countrymen generally to write ai in the 
imperfect indicative, instead of oi, and to distinguish, as he used 
to say, Us Frangais from saint Frangois. Counting from the 
original suggestion of the change, twenty years before Voltaire 
was born, we may say it required a century to establish this one 
rectification. Such a fact might have saved our too sanguine 
Noah Webster, if he had been aware of it, from attempting to 
make so many changes as he did in the compass of one lifetime. 
But it is thus that classic works fix the language in which they 
are written. Some men are so bewitched by them that they 
come at last to dote even upon their tortuous orthography, and 
to resent the most obviously rational changes almost as a personal 
affront. 

The French, therefore, of this volume, is almost the French 
of to-day, and presents no extraordinary difficulties. But the 
French which poets use is not the French which we " pick up " 
as we go along through life. Poets place all their language under 
contribution. They employ its whole vocabulary, enrich that 
vocabulary, and invent new devices of construction. One happy 
effect of reading the excellent poetry of France is the dispelling 
of an illusion, which we are apt to bring away with us from 
school and cherish with misgivings through life, that we are 
tolerably versed in the French language. The reader holds in 
his hands a rich and delightful volume, — it could not but be 
that, and I can sincerely congratulate any intelligent person 
upon possessing it, — but it is not a book to be lightly or easily 
read. Goethe tells us that we ought to make a point not to let 
a day pass without reading a little poetry. He well says a Utile 
poetry ; for what Schiller remarks of writing poetry applies also 
to the reading of it : "I can write history with half my mind, 
but poetry requires it all." The difficulties presented by the 
foreign language may be an assistance to many to read their 
daily poem with closer attention, with more complete mastery, 
and more lasting enjoyment. 

At the end of the work wdll be found a list of the poets repre- 



PREFACE. Vll 

sented, with a sentence or two upon each, designed merely to 
afford an intimation of some fact or facts in their lives necessary 
to be known for the understanding of their works. To have 
o-iven anything like an adequate notice, however brief, of so 
large a number of writers, would have required an amount of 
space that could not be spared. I have endeavored also to 
ascertain the date of each poem ; if not the very year of its 
production, at least the year of its publication. It has been for 
three centuries a custom with French poets to date their works, 
— a practice which is much to be commended, both for prose and 
verse ; for the mere date, as M. Victor Hugo remarks, often 
serves as sufficient comment or needful apology. The dating of 
poems is a thing of necessity in the case of several authors of 
recent generations, who have lived long, and grown with their 
growing time. One French poet still living entitles his memoirs, 
" Under Ten Kings." There are men now alive in France who 
have lived under as many as thirteen kinds of government, and 
have undergone many changes of political feeling, each of which 
finds expression in their works. Victor Hugo touches this deli- 
cate topic with his own incomparable tact and candor in a preface 
to his Odes et Ballades, written from his honorable retreat in 
the island of Jersey during the recent twenty years' eclipse of 
his native land. And what he says of himself applies to other 
men less conspicuous and less gifted than himself. Southey 
said very neatly in a preface to his early drama of Wat Tyler : 

" I am no more ashamed of having been a democrat than I 
am ashamed of having been a boy." 

The illustrious Hugo tells us, not less happily, that he is no 
more ashamed of having been a royalist than he is ashamed of 
having been born ; for he was born a royalist. 

" History," he says, in the preface just named, dated Jersey, 
July, 1853, — " history is ecstatic over Michael Ney, who, born a 
cooper, became a marshal of France, and over Murat, who, born 
a stable boy, became a king. The obscurity of their point of 
departure is counted to them as one title more to esteem, and 
heightens the splendor of their point of arrival. 



VIU PEEFACE. 

" Of all the ladders which go from the shade to the light, the 
most meritorious and the most difhcult to climb, surely, is this : 
To be born an aristocrat and royalist, and to become a democrat. 

" To mount from a shop to a palace is, if you please, rare and 
beautiful ; to mount from error to truth is more rare and more 
beautiful. In the first of these two ascents, at every step which 
.we take we gain something, and augment our means of welfare, 
our power, and our estate ; in the other ascent it is quite the 
contrary. In that harsh struggle against prejudices imbibed with 
our mother's milk, in that slow and rugged elevation from the 
false to the true, which makes in some sort the life of one man 
and the development of one conscience the abridged symbol of 
human progress, at every step which we clear, we have to pay 
for our moral increase by a material sacrifice ; we have to aban- 
don some interest, to conquer some vanity, to renounce worldly 
wealth and honors, to risk fortune, to risk home, to risk life. 
Also, that duty being done, it is permitted us to be proud of it 
And if it is true that Murat could show with some pride his 
postilion's whip by the side of his Idngiy sceptre, and say, ' I 
started from that^ it is with a pride more legitimate, certainly, 
and with a conscience more satisfied, that one can show his 
royalist odes, written in childhood and youth, by the side of 
democratic poems and books of the mature man. This pride is 
permitted, I think; especially when, the ascent being accom- 
plished, one finds at the top of the ladder the Light of proscrip- 
tion, and can date this preface from exile." 

This noble and happy utterance may serve for aU Trench 
authors who have lived " under ten kings," and whose lives have 
been pure enough to admit of their natural growth with the age 
in which they have lived. And M. Hugo's words particularly 
apply to the poems in the division entitled "Historical and 
Patriotic," where the reader will find the verdict of the poets of 
France upon the history of France, from the time when the court 
poet was little better than another court fool, getting pensions 
for versified adulation of princes, to the present day, when it is 



PREFACE. IX 

a great poet who has avenged his country and avenged man, by 
contriving for the usurper and his race a penalty more dreadful 
than the block. And what is the offi.ce of a national literature, 
if not to record, to exhibit, to illumine the life of the nation, 
making the past admonish and inspire the present ? 

It is known to every reader that the French idea of what is 
proper to be printed differs from ours ; or rather we differ as to 
the place where physical subjects are most suitably treated. We 
prefer to confine such matters to the medical magazine ; and the 
French amuse themselves very much at what they consider our 
squeamishness. It would not become us, tyros in every art, to 
sit in judgment upon the taste of a nation which cheered man- 
kind in every zone with excellent works of many kinds long 
before our national life began. Nevertheless, we may claim the 
right to think that our sense of the becoming is the best for 
tts ; i and, consequently, I have excluded from this collection all 
pieces of the kind which thoughtful American parents do not 
intend their children shall read. JSTor does this rule require the 
omission of many excellent things, for we find that the best 
French authors are approaching us in this particular. There is 
scarcely a line in Lamartine or Victor Hugo which could not be 
literally translated into English without offence. Indeed, the 
literature of a certain kind, which appeared in great quantity 
during the late usurpation, was not at all the expression of a 
genuine and strenuous masculinity. It was rather an indica- 
tion of the want of it. 

The reader will be interested in observing how much the poets 
of France have been influenced by those of England and America. 
English poetry appears to be better known in France than French 
poetry is among us. It is not merely that Byron had his school 
of followers and imitators ; but we find all the English and 
American poets familiar to the poets of France, even Lamb, 
Wordsworth, Grey, and others, who, we should naturally think, 
were remote from French ways of feeling and thinking. The 
influence of Pope upon Voltaire would be obvious from his 



X PREFACE. 

writings, if we did not know from Voltaire's letters how extrava- 
gantly he valued Pope's Essay. Many years have passed since 
Frenchmen ceased to think of Shakespeare as Voltaire taught 
his contemporaries to think a hundred and fifty years ago, or as 
Ducis adapted him to the French stage for Talma when that 
young actor was accustomed to declaim his new parts to Lieu- 
tenant Bonaparte. Shakespeare and Milton are domesticated in 
France, as in Germany, and that alone insures a certain welcome 
to all poets who write their tongue. The reader is not to be 
envied who can read, without many thoughts and some emotion, 
that little piece of Theophile Gautier, on meeting in a bad French 
novel Wordsworth's line, 

** Spires whose silent finger points to heaven." 

As this volume may fall into the hands of some who are still 
groping their way to a knowledge of the French language, I will 
venture the remark that no English-speaking reader can enjoy 
the last charm of French verse without reading it aloud, and read- 
ing it, too, with an approach to a correct pronunciation. The 
precise accent of Paris drawing-rooms is not necessary, and is 
not usually attainable except by frequenting those drawing- 
rooms ; but a substantial correctness and a certain ease and 
fluency of reading are necessary to the full appreciation of the 
poetry. To the student I would say, first get full and firm 
possession of the meaning, and then read aloud for enjoyment. 

Notes of various kinds will be found here and there through- 
out the volume. All of these which possess any particular 
value or interest were attached to the poems in the editions 
from which they were taken. I merely refrained from erasing 
them. For example, in the edition of the works of Frederic II. 
of Prussia, published by authority of the present Emperor, 
some of the king's poems are given with Voltaire's corrections 
and critical remarks appended. I could not but retain such a 
curious memento of one of the most renowned of friendships. 
Still less could be spared the prose introduction to one of those 



PREFACE. XI 

famous poetical epistles which the defeated king wrote in 
camp, when, if he had not been able to distract his mind by 
writing verses, he might have been tempted to quiet it by the 
poison always carried about his person for the purpose. He 
wrote, in all, two massive octavos of French verse. Some of 
his poems have something more than the interest of curiosity, 
and entitle him to an humble place upon U Farnasse Frangais. 

J. P. 

September, 1877. 



CONTENTS. 



PAGE 

Fbefacb. V 

Poets upon their Vocation. 

Eien n'est Beau que le Vrai Boileau Despreaux 1 

La Poesie, la Musique Boileau Despreaux 1 

Poetes Andre Chenier. 2 

Ma "Vocation De Beranger 3 

Le Vilain Be B6range.r 3 

La Gloire Lamartine 4 

A la Poesie Madame Desbordes- Valmore 5 

La Nuit d'Hiver Madame Desbordes- Valmore 5 

Heureuse la Beaute que le Poete adore Lamartine 6 

k Lord Byron Lamartine 7 

k mon Ami V. H. (Victor Hugo) Sainte-Beuve 7 

Un Vers de Wordsworth Theophile Gautier 9 

Le Poete Victor Hugo 10 

Pan Victor Hugo 10 

Dante Auguste Barbier 11 

Un Manuscrit Alfred de Musset 12 

Le Poete Alfred de Musset 12 

Shakspeare Victor Hugo 15 

k Sainte-Beuve Edouard Turquety ■* 15 

Reponse Sainte-Beuve 16 

Compensation Theophile Gautier 16 

Le Sommet de la Tour Theophile Gautier 17 

Impromptu Alfred de Musset 20 

Sur les Debuts Alfred de Musset 21 

Ann Poete Victor Hugo 21 

Une Soiree Perdue Alfred de Musset 22 

A M. Froment Meurice Victor Hugo 23 

Le Poete Terrible Victor Hugo 24 

La Charite Lamartine 24 

Diamant du Cceur Theophile Gautier 25 

Apres le Feuilleton . . . , Theophile Gautier 25 

La Poesie Virtor Hugo 25 

L' Albatros Charles Baudelaire 26 

:6levation Charles Baudelaire 26 

La Muse Venale Charles Baudelaire 26 

Le Chat Charles Baudelaire 27 

Fin d'Avril Andre Lemoyne 27 

L'Esprit Pur Alfred de Vigny 27 

^ Le Sonnet Joseph Autran 29 



XIV CONTENTS. 

Sur un Volume de Racine Joseph Autran 29 

Rliythme des Vagues Frangois Coppee... 29 

Les Poetes Victor Hugo 30 

Historical akd Patriotic. 

Au Roy Henri II Pierre de Hansard 31 

Pour un Emblesme Pierre de Ronsard 32 

Charles IX. et Ronsard Charles IX 32 

Responce aux Vers Precedents Pierre de Ronsard 32 

A la France Philippe Desportes 34 

Vers Funebres sur la Mort de Henri le Grand Malherbe 34 

Ode Boileau Despriaux 35 

k Henri IV Voltaire 35 

Aux Prussiens Frederic II, Roi de Prusse 37 

L'Assemblee des Notables Marie-Joseph Chenier. 38 

La Liberie Andri Chenier 40 

La Prise de la Bastille, ou Paris Sauve Anonymous 43 

Peuple, eveille-toi ! Anonymous 44 

A la France Andri Chenier 44 

Hymne Marie-Joseph Chenier 47 

Hymne des Marseillais Rouget de Lisle 48 

Le 10 AoM Andre Chenier 49 

Versailles • Andre Chenier 49 

A Charlotte Corday Andre Chenier 50 

Le Chant du Depart Marie-Joseph Chenier 51 

Le Bonnet de la Liberte Anonymous 53 

Hymne a r£tre Supreme Marie-Joseph Chenier 63 

Ode Marie-Joseph Chenier 54 

La Jeune Captive (Comtesse de Coigny) Andr& Chenier 56 

Vivez, Amis ! Andre Chenier 57 

Mon Pere et ma Mere Andre Chenier 57 

Au Pied de I'Echafaud Andre Chenier. 58 

Epitre de George, Roi d'Angleterre, a celui de Prusse Jean-Armand Charlemagne 58 

La Prise de Toulon La Harpe 59 

Ode a la Grande Armee Pierre Lebrun 60 

La Guerre de Prusse Pierre Lebrun 63 

Reponse a I'Bmpereur Napoleon Pierre Lebrun 63 

Le Vaisseau de I'Angleterre Pierre Lebrun 65 

La Naissance du Roi de Rome Pierre Lebrun 65 

Les Gaulois et les Francs De Eeranger 68 

Les deux Grenadiers De Beranger 68 

La Censure De Beranger 69 

Vers ecrits a Domremy ; Pierre Lebrun 70 

La Bataille de Waterloo Casimir Delavigne 70 

La Sainte Alliance des Peuples De Beranger 72 

Adieux de Marie Stuart De Beranger 73 

Les Missionnaires De Beranger 73 

Les Enfants de la France De Beranger 74 

La Vallee de la Scarpe Madame Desbordes-Valmore 75 

La Revolution Lamartine 77 

Halte-li ! De Beranger 79 

Bapteme de Voltaire De Biranger 79 

Le Retour dans la Patrie De Beranger 81 

Bonaparte Lamartine 81 

Napoleon Pierre Lebrun 84 

Buonaparte Victor Hugo 86 



CONTENTS. XV 

La Liberte De Bemnger 88 

Louis XVII Victor Hugo 88 

Lafayette en Amerique De Beranger 90 

Le Sacre de Charles X Lamartine 91 

Vive le Roi Hegesippe Moreau 91 

Les dix mille Francs De Beranger 92 

Les infiniment Petits De Beranger 93 

Souvenir d'Enfance Victor Hugo 93 

Dicte apres JuiHet 1830 Victor Hugo 95 

Le Lion Auguste Barbier 96 

Sainte Liberte Victor Hugo 97 

Priere pour la France Victor Hugo 98 

Au Roi, apres I'Attentat de Meunier Alfred de Musset 98 

Ne Tuez pas Hegesippe Moreau 98 

A I'Arc de Triomphe Victor Hugo 99 

Retour Alfred de Musset 100 

Paroles dans I'Epreuve Victor Hugo 100 

Le Centenaire Joseph Autran 102 

Choix entre les deux Nations Victor Hugo 102 

Sedan Victor Hugo 103 

A la France Victor Hugo 105 

Louis Napoleon Victor Hugo 105 

A ceux qui reparlent de Fraternite Victor Hugo J06 

A qui la Faute? , Victor Hugo 106 

A Henri V Victor Hugo 107 

Le Prisonnier (L. Napoleon) Victor Hugo 108 

Le Nom de la France Joseph Autran 110 

1871 , Joseph Autran 110 

Aux Amputes de la Guerre Francois Coppee 110 

Le Canon Francois Coppee 110 

La Chaumiere incendiee Frangois Coppee 112 

Aun Sous-Lieutenant.. Frangois Coppee 113 

Moral and Contemplative. 

La Justice , Boileau Despriaux 114 

A mon Jardinier , , Boileau Despreaux 115 

*' To Be or not to Be "... , , Voltaire 118 

La Mort de Mile Lecouvreur Voltaire 118 

De la Liberte Voltaire 119 

Del'Envie Voltaire 122 

L'Egalite des Conditions Voltaire 122 

La Religion Naturelle Voltaire 123 

Sur la Vraie Vertu Voltaire 125 

Au Roi de Prusse sur son Avenement au Trone . . . Voltaire 127 

A un Ministre d'Etat Voltaire 128 

La Fermet6 Frederic H, Roi de Prusse 130 

A S. A. R. la Princesse de Suede Voltaire 121 

Sur le Desastre de Lisbonne Voltaire 132 

Dieu Voltaire ".... 136 

Les Bonnes Femmes Jean-Frangois Duds 137 

L'Interet Personnel Marie-Joseph Ch6nier 138 

Le Cimetiere de Campagne Marie-Joseph Chenier 143 

Les Ruines du Chateau Pierre Lebrun 145 

Adieux au College de Belley Lamartine 147 

Reve d'une Femme Madame Desbordes- Valmore 147 

Detachement Madame Desbordes- Valmore.. . , ,» 148 



XVI CONTENTS. 

Revelation Madame Desbordes- Valtnore 148 

Le Malheur Alfred de Vigny 151 

La Ville Prise Victor Hugo 151 

La Melee Victor Hugo 152 

Italie Lamartine 153 

Fantomes^ Victor Hugo 154 

Les Extremes Alfred de Musset 157 

A mon Ami Emile Deschamjjs Sainte-JBeuve 158 

Pour les Pauvres Victor Hugo 159 

Dedain Theophile Gautier 160 

Pensee de Minuit Theophile Gautier 162 

La Chauson de Mignon Theophile Gautier 164 

Le Champ de Bataille Theophile Gautier. 166 

Le Correge Auguste Barbier 167 

Michel- Ange Auguste Barbier 167 

Voltaire Alfred de Musset 168 

Paris Alfred de Vigny 168 

Le Bapteme Hegesippe Moreau 172 

Epitaphe des Prisoaniers Pi'an^ais — Lamartine 173 

Destinee Theophile Gautier 173 

Le Gin Auguste Barbier 173 

k un Riche Victor Hugo 174 

Le Siecle Victor Hugo 175 

A David, Statuaire Sainte-Beuve 175 

Qui sera Roi? Theophile Gautier 176 

La Cloche du Village Lamartine 178 

Sur un Homme Populaire Victor Hugo 180 

L'Ame Victor Hugo 181 

k Alfred de Musset Lamartine 181 

Ferrare Lamartine 182 

En revenant du Cimetiere Victor Hugo 182 

Le Lezard sur les Ruines de Rome Lamartine 183 

Les Destinees Alfred de Vigny 183 

La Montre Theophile Gautier 185 

La Bouteille a la Mer Alfred de Vigny 186 

Apostasie Victor Hugo 189 

Ponto Victor Hugo 189 

Le Tonneau de la Haine ♦ Charles Baudelaire 190 

L'Irreparable Charles Baudelaire 190 

Une Noce au Village Jules-Romain Tardieu 191 

k un Desespere de vingt Ans Jules-Romain Tardieu 192 

L'Enfant Louis Ratisbonne 193 

Vieux Reves Andre Lemoyne 194 

Vieille Guitare Andre Lemoyne 194 

La Bataille Andre Lemoyne 195 

Ecce Homo Andre Lemoyne 195 

Les Lampes Andre Lemoyne 196 

L'Arenir Victor Hugo 196 

B6tise de la Guerre Victor Hugo 197 

Guerre L. Aokermann 198 

Le Livre d'Heures Joseph Autran 198 

De la Lumifere L. Ackermann 199 

Le Positivisme : , • L. Ackermann 199 

Le Vieux Soulier •■:•:,■• Francois Coppee 200 

Changement d'Horizon. .....? r r • r • • Victor Hugo 201 



CONTENTS. XVll 

Religious. 

Hymne des Pferes de Famille Pierre de Ronsard 203 

'Paraphrase du Psaume CXXIX Malherbe 203 

Paraphrase du Psaume VIII Malherbe 204 

Stances Spirituelles Malherbe 205 

La Mauvaise Honte Boileau-Despreaux 205 

L'Ame et le Corps Louis Racine 205 

Vers au Bas d'un Crucilix Alexis Piron 206 

Adieux a la Vie Nicolas Gilbert 206 

Le Temple Larnartine 207 

Le Desespou' Larnartine 208 

La Providence i I'Homme Larnartine 210 

Jehovah Victor Hugo 211 

Dieu Larnartine 212 

La Priere Larnartine 215 

La Harpe Eolienne Sainte-Beuve 217 

Le Crucifix Larnartine 218 

La Veille de Noel Madame Tastu 220 

L'Ange Gardien des Femmes Madame Tastu 221 

L'Ange et I'Enfant Jean Rebovl 222 

La Vie Larnartine 223 

Baphael Auguste Barbier 224 

A une jeune Fille qui avait perdu sa Mere Lamartine 224 

Sonnet de Sainte Therese Sainte-Beuve 224 

Le Conducteur de Cabriolet Sainte-Beuve. 224 

Dieu est toujours li Victor Hugo 225 

La Fin de Tout Victor Hugo ". 228 

L'Espoir en Dieu Alfred de Musset '. 228 

Dieu Victor Hugo 232 

Les Fleurs sur L'Autel Lamartine 232 

Ecrit au Bas d'un Crucifix Victor Hugo 233 

Prifere de I'lndigent Lamartine 233 

Le Chene Lamartine 233 

La Lampe du Temple Lamartine 235 

L'Hymne de la Nuit Lamartine 236 

Encore un Hymne Lamartine 237 

L'Humanite Lamartine 238 

Le Torabeau d'une M6re Lamartine 241 

ReUigio Victor Hugo 242 

La Croix L. Achermann 242 

Le Mont des Oliviers Alfred de Vigny 243 

A r:6veque qui m'appeUe Athee Victor Hugo 245 

Dieu Victor Hugo 247 

Nature. 

Centre les Bucherons Pierre de Ronsard 249 

Dedans mes Champs Philippe Desportes 250 

La Carapagne et la Ville Boileau -Despriaux 250 

Le Soleil fixe au milieu des Planfetes Malfildtre 251 

Le Cygne Pierre Lebrun 252 

La Chute des Feuilles Millevoye 253 

La Rose .~ Millevoye 254 

L'lf de Tanearville Pierre Lebrun 254 

La Fenetre de la Maison Patemelle Lamartine 255 

La Gelee d'Avril Pioult de Chdnedolli 255 

Adieux k la Mer Lamartine 257 

Le Papillon ,.,., X^amartine ,,, , 258 



XVIU • CONTENTS. 

Aune Fleur sechee dans un Album Lamartine 258 

Soleil Couchant Victor Hugo 259 

La Solitude Lamartine 260 

Pluie d'Ete Victor Hugo 262 

L'Egypte , Victor Hugo 263 

Le Coin du Feu Theophile Gautier 263 

Promenade Nocturne Theophile Gautier 264 

La Jeune Fille Theophile Gautier 264 

Tyrol Alfred de Musset 264 

L'Hiver Hegesipve Moreau 265 

La Voulzie Hegesippe Moreau 267 

Les Oiseaux Victor Hugo 268 

La Nichee sous le Portail Victor Hugo 269 

Juin Victor Hugo 269 

Una Nuit qu'on entendait la Mer sans .la voir Victor Hugo 270 

La Vache Victor Hugo 271 

LaPervenche Lamartine 271 

Les Fleurs Lamartine 272 

Les Oiseaux Lamartine 272 

Les Pavots Lamartine 273 

Le Coquillage an Bord de la Mer Lamartine 273 

Spectacle Rassurant Victor Hugo 274 

Les :6toiles Lamartine 274 

La Vie aux Champs Victor Hugo 277 

La Mort d'un Chene Victor de Laprade 278 

Fantaisies d'Hiver Theophile Gautier 280 

Premier Sourire du Printemps Theophile Gautier 280 

La Rose-The Theophile Gautier 281 

La Suisse Victor Hugo 281 

Sous les Hetres Andre Lemoyne 283 

Matin d'Octobre Andre Lemoyne 284 

Printemps Andre Lem.oyne 284 

Une Noce a la Ville Jules-Romain Tardieu 284 

Les Roses de Noel Jules-Romain Tardieu 285 

La Terre (Hymne) Victor Hugo 286 

Narrative. 

Diane (Cantate) Jean-Baptiste Rousseau 289 

Adonis (Cantate) Jean-Baptiste Rousseau 290 

Le Triomplie de 1' Amour (Cantate) Jean-Baptiste Rousseau 291 

Amymone (Cantate) Jean-Baptiste Rousseau 291 

Thetis (Cantate) Jean-Baptiste Rousseau 292 

Circ6 (Cantate) Jean-Baptiste Rousseau 293 

Cephale (Cantate) Jean-Baptiste Rousseau 294 

La Bastille Voltaire 295 

Les Massacres de la Saint-Barthelemi Voltaire 296 

Le Careme Impromptu Gresset 299 

Sesostris Voltaire 301 

Ruth Florian 302 

Conte imite de I'Arabe Madame Desbordes- Valmore 306 

La Prison Alfred de Vigny 306 

Le Deluge Alfred de Vigny 311 

La Fille de Jephte Alfred de Vigny 317 

Le Petit Savoyard Pierre-Alexandre Guiraud.... 319 

Le Cor Alfred de Vigny 322 

La Fregate la Serieuse Alfred de Vigny 324 



CONTENTS. XIX 

Madame de Soubise AlfreddQ Vigny 328 

Les trois Voleurs Jean Reboul 330 

A Bade , Alfred de Musset 330 

Les Amants de Montmorency Alfred de Vigny 334 

La Neige Alfred de Vigny 337 

Ce qui se passait aux Feuillantines vers 1813 Victor Hugo 388 

Le Barde Ri-Wall Auguste Brizeux 342 

Jacques le Magon Auguste Brizeux 343 

La Flute Alfred de Vigny 344 

Le Calumet de Paix Charles Baudelaire 346 

Sultan Mourad Victor Hugo 348 

Les Raisons du Momotombo Victor Hugo 353 

Les Pauvres Gens Victor Hugo 354 

La Rose de I'lnfante Victor Hugo 359 

Le Mariage de Roland Victor Hugo 363 

Zim-Zizimi Victor Hugo 366 

Bivar Victor Hugo 372 

Aymerillot T Victor Hugo 374 

Le Parricide Victor Hugo 379 

Aprfes la Bataille Victor Hugo 382 

La Greve des Forgerons Frangois Coppee 382 

Parole Episcopale Joseph Autran 386 

La Quete Joseph Autran 386 

Le Travail des Captifs Victor Hugo 387 

Le Cimetiere d'Eylau Victor Hugo 388 

Jean Chouan Victor Hugo 393 

Dbamatic. 

Le Cid Corneille 395 

Le Cid Corneille 397 

Cinna Corneille 399 

Les Femmes Savantes Moliere 402 

Le Misanthrope Moliere 408 

Berenice Racine 413 

Mithridate revele ses Projets Racine 416 

Iphigenie Racine 418 

Les Grands Crimes Racine 420 

Le Prince Hippolyte avoue son Amour Racine 421 

Love Poems. 

Bouquet k Madame D. S. G Alexis Piron 422 

Une Jeune FiUe et sa Mere Madame Desbordes- Valmore 422 

Le Premier Amour Madame Desbordes- Valmore 424 

k Pauline Duchambge Madame Desbordes- Valmore 424 

Le Billet Madame Desbordes- Valm.ore 424 

Le Lac Lamartine 425 

A. Madame B*** Alfred de Musset 426 

La Belle Americaine Alfred de Musset 426 

Le Coeur de Femme Alfred de Musset 427 

Le Pot de Fleurs Theophile Gautier 428 

Imitation de Byron Theophile Gautier 428 

k Madame N. Menessier Alfred de Musset 429 

k Madame * * * Alfred de Musset 429 

Araitie de Femme Lamartine 429 

L'Amour Victor Hugo 430 

Villanelle Rhythmique Theophile Gautier 430 

A, deux Beaux Yeux Theophile Gautier 430 



XX CONTENTS. 

Lise Victor Hugo 431 

Marie Alfred de Musset 431 

L'ldeal Charles Baudelaire 431 

Promenade Andre Lemoyne 432 

Kosaire d' Amour Andre Lemoyne 432 

Fjbiendship and Affection. 

k Voltaire FrSderic II, Roi de Pntsse 434 

k la Princesse Amelia Frederic II, Roi de Frusse 485 

La Demeure Abandonnee Millevoye 436 

L' Amour Maternel Millevoye 436 

Sur rEnfant i naitre Pierre Lebrun 439 

Aux Enfants qui ne sent plus Madame Besbordes- Valmore 439 

Les deux Meres Madam.e Desbordes- Valmore 441 

Le Portrait d'ua Enfant Victor Hugo 442 

L'Enfant Victor Hugo 442 

A mon Ami Alfred T Alfred de Musset 443 

L'Enfance Victor Hugo 444 

L'Enfant Victor Hugo 444 

Mes deux Filles Victor Hugo 444 

Dans I'Eglise Victor Hugo 445 

MaFille Victor Hugo 445 

Ma Fine Victor Hugo 445 

Ma FUle Victor Hugo 446 

Ma Fille Tutor Hugo 447 

Veni, Vidi, Vixi Victor Hugo 447 

Le Ciel Natal Lamartine 448 

Dolorosae Victor Hugo 448 

Familiar and Fanciful. 

Les Desagrements de la Vieillesse Voltaire 450 

Plaisir et Peine Millevoye 450 

lEpitre a mon Dernier lEcu. Millevoye 451 

Constantinople Pierre Lebrun 451 

Venise Alfred de 3Iusset 453 

Pour un Ami Sainte-Beuve 453 

Mes Li^Tes Sainte-Beuve 454 

La Basilique Theophile Gautier 455 

Voyage Theophile Gautier 456 

Londres Auguste Barbier 457 

L'Hippopotame Theophile Gautier 457 

Sur trois Marches de Marbre Rose Alfred de Musset 457 

Les Nereides Theophile Gautier 459 

Famee Theophile Gautier 460 

Le Flacon Charles Baudelaire 460 

La Mort des PamTes Charles Baudelaire 461 

Le Couvercle Charles Baudelaire 461 

La Pipe Charles Baudelaire 461 

L'Horloge Charles Baudelaire 461 

Sevigne .• Joseph Autran 462 

En sortant d'un Bal Francois Coppee 462 

Satirical. 

Sur le Genre Satirique Boileau-Despreaitx 464 

Sur la Noblesse BoHeaic-Despreaux 464 

Le Masque et le Visage La Motte 466 

Sur la Nature de I'Homme Voltaire 466 

Les Finances Voltaire 468 



CONTENTS. XXI 

Les deux Missionnaires Marie-Joseph Ch^nier 469 

Le Cavalier Poursuivi Tkeophile Gautier 470 

La Cuve Auguste Barbier 471 

Litterateurs de Paris Alfred de Musset 473 

Sur une Morte Alfred de Musset 476 

Coquetterie Posthume Theophile Gautier 476 

L'Ennui Charles Baudelaire 477 

Almanach de I'An Prochain Jules-Romain Tardieu 477 

Un Orphelin Joseph Autran 478 

Les Heureux Joseph Autran 478 

Vertu et Genie , Joseph Aictran 479 

Pour et Centre Joseph Autran 479 

Le Pain de 1' Avenir Joseph Autran 479 

L'Echelle Joseph Autran 479 

Perfectibilite de I'Homme Joseph Autran 480 

Femme 4 la Mode Joseph Autran '.. 480 

Epigrammatic. 

De Jean des Jardins Philippe Desportes 481 

Pour mettre devant les Heures de Caliste Malherbe 481 

Autre sur le meme Sujet Malherbe 481 

Pour un Gentilliomme Malherbe 481 

A. une Demoiselle Boileau-Despreaux 481 

Le Monde Jean-Baptiste Rousseau 481 

A M. Louis Racine Voltaire 482 

Inscription Voltaire 482 

A. Mademoiselle * * *, qui avait promis un Baiser . . Voltaire 482 

Medecine Aleocis Piron 482 

Oisivete Voltaire 482 

A M. de Forcalquier Voltaire 482 

A Madame la Marquise du Cliatelet Voltaire 483 

Sur le CliaLteau de Cirey Voltaire 483 

Jean-Baptiste Rousseau Alexis Piron 483 

Marie Therese Frederic II, Roi de Prusse 483 

Sur la Banqueroute d'un nomme Michel Voltaire 483 

A Madame la Princesse Ulrique de Prusse Voltaire 483 

Sur la Mort de M. d'Aube Voltaire 483 

^pitaphe de Voltaire Frederic II, Roi de Prusse 484 

A Madame la Duchesse d'Orleans Voltaire 484 

Voltaire Alexis Piron 484 

Voltaire Alexis Piron 484 

Contre I'Academie Pranijaise Alexis Piron 484 

Ma Derniere Epigramme Alexis Piron 484 

MonEpitaphe Alexis Piron ,. 484 

Au Roi de Prusse Voltaire 485 

ALaHarpe Marie- Joseph Chcnier 485 

Talleyrand Marie-Joseph Chenier 485 

Les Quatre Ages de la Femme Millevoye 485 

La Preference Millevoye 485 

Reduction Millevoye 486 

Epitaphe d'un Enfant Millevoye 486 

La Feuille Vincent-Antoine Arnault 486 

Le Colimagon Vincent-Antoine Arnault 486 

Ma Contemporaine Beranger 486 

Sur I'Album de Mile. Taglioni Alfred de Musset 486 

Frangois Buloz Anonymous 486 



XXU CONTENTS. 

Le Temple Victor Hugo 4S7 

Mahomet Victor Hugo 487 

Songs and Ballads. 

Chausou Malherbe 48g 

Vieille Roude Gauloise Beaumarchais 488 

Ainsi soit-il Beranger 489 

Les Boxeurs, ou I'Angloniane Beranger 490 

L'Orage Beranger 400 

Mon Habit Beranger 491 

Ballade a la Lune Alfred de Musset 492 

Chanson Victor Hugo 493 

Le Rideaude ma Voisine Alfred de Musset 493 

Fob the Children. 

Dormeuse Madame Beshordes- Valmore 494 

Cpnseils k un Enfant Victor Hugo 495 

La Diligence F. B. Gaudy 495 

Le Pere et I'Enfant J. J. Porchat 495 

Le Bois Joli. La Mere V Oie 495 

L'Ecole de Maitre Corbeau La Mere V Oie 496 

Les Fleurs que j'aime Madame L. Colet 497 

Le Songe du Bucheron L. de Jussieu 498 

Noel Theophile Gautier 499 

Ce que disent les Hirondelles Theophile Gautier 499 

Aux FeuiUantines Victor Hugo 500 

Duo du Jour de I'An de deux Petits Enfants Louis Ratisbonne 500 

L'Ame des Homraes Louis Ratisbonne 501 

Une Dent Perdue Louis Ratisbonne 501 

Ma Mere Louis Ratisbonne 501 

ilfi'ovembre Andre Lemoyne 502 

Complainte du Toui'neur Jules-Romain Tardieu 502 



L^DEX 505 



POETS UPON THEIR VOCATION 



EIEN N'EST BEAU QUE LE VRAI. 

BOILEAU DESPREAUX. 1675. 

Que me sert en effet qu'nu admirateur 

fade 
Vante mon embonpoint, si je me sens 

malade ; 
Si dans cet instant meraeim feu seditieux 
Fait bouillonner mon sang et petiller 

mes yeux ? 
Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul 

est aimable ; 
II doit regner partout, et meme dans la 

fable : ^ . 
De toute fiction I'adroite faussete 
Ne tend qu'a faire aux yeux briller la 

verite.i 
Sais-tu pourquoi mes vers sont Ins 

dans les provinces, 
Sont recherches du peuple, et •re9us cbez 

les princes ? 
Ce n'est pas que leurs sons, agreables, 

nombreux, 
Soient toujours h I'oreille egalement 

beureux ; 
Qu'en plus d'un lieu le sens n'y gene la 

mesure, 
Et qn'un mot quelquefois n'y brave la 

cesure : 
Mais c'est qu'en eux le vrai, du mensonge 

vainqueur, 
Partout se montre aux yeux, et va saisir 

le coeur ; 
Que le bien et le mal y sont prises au 

juste ; 
Que jamais un faquin n'y tint un rang 

auguste ; 

1 " Boileau a ete le premier a observer cette 
loi qu'il a donnee. Presque tons ses ouvrages 
respirent ce vrai ; c'est-a-dire qu'ils sont une 
copie fidele de la nature. Ce vrai doit se 
trouver dans I'historique, dans le moral, dans 
la fiction, dans les sentences, dans les descrip- 
tions, dans I'allegorie. " — Voltaire. 



Et que mon coeur, toujours conduisant 

mon esprit, 
Ne dit rien aux lecteurs, qu'a soi-meme 

il n'ait dit. 
Ma pensee au grand jour partout s'ofFre 

et s' expose ; 
Et mon vers, bien on mal, dit toujours 

quelque chose. 



LA POESIE, LA MUSIQUE. 

BOILEAU DESPRfiAUX. 1680. 
LA POl^SIE. 

Quoi ! par de vains accords et des sons 

irapuissants, 
Yous croyez exprimer tout ce que je sais 

dire ! 

LA MUSIQUE. 

Aux doux transports, qu'ApoUon vous 
inspire, 
Je crois pouvoir meler la douceur de mes 
chants. 

LA POl^SIE. 

Oui, vous pouvez aux bords d'une 
fontaine ^ 

Avec moi soupirer une amoureuse peine, 
Faire gemir Thyrsis, faire craindre 

Climene ; 
Mais, quand je fais parler les heros et 
les dieux, 
Yos chants audacieux 
Ne me sauroient preter qu'une cadence 
vaine. 
Quittez ce soin ambitieux. 

LA MUSIQUE. 

Je sais Part d'embellir vos plus rares 
merveilles. 



POETS UPON THEIR VOCATIOIT. 



LA poi?;rie. 
On ne veut plus alors euteiidre votre voix. 

LA MUSIQUE. 

Pour entendre mes sons, les rochers et 
les bois 
Ont jadis trouve des oreilles. 

LA POESIE. 

Ah ! e'en est trop, ma scear, il faut nous 

separer : 
Je vais me retirer. 
Nous allons voir sans moi ce que vous 

saurez faire. 

LA MUSIQUE. 

Je saurai divertir et plaire ; 
Et mes chants, moins forces, n'en seront 
que plus doux. 

LA PO^SIE. 

He bien, ma soeur, separons-nous. 

LA MUSIQUE. 

Separons-nous. 

LA Po:6siE. 
Separons-nous. 

CHCEUR DE POiiTES ET DE MUSICIENS. 

Separons-nous, separons-nous. 

LA PO^SIE, 

Mais quelle puissance inconnue 
Malgi-e moi m'arrete en ces lieux ? 

LA MUSIQUE. 

Quelle divinite sort du sein de la nue ? 

LA Po:iSsiE. 
Quels chants melodieux 
Font retentir ici leur douceur infinie ? 

LA MUSIQUE. 

Ah ! c'est la divine harmonic, 
Qui descend des cieux ! 

LA PO^SIE. 

Qu'elle etale a nos yeax 
De gi-aces naturelles ! 

LA MUSIQUE. 

Quel bonheur imprevu la fait ici revoir ! 



LA POlfiSIE ET LA MUSIQUE. 

Oublions nos querelles, 
II faut nous accorder pour la bien re- 



CHCEUE, DE PONTES ET DE MUSICIENS. 

Oublions nos querelles, 
II faut nous accorder pour la bien re- 
cevoir. 



POETES. 

ANDR:fi CHENIEU. 1786. 

Ah ! j'atteste les cieux que j'ai voulu le 

croire, 
J'ai voulu dementir et mes yeux et I'his- 

toire. 
Mais non ! il n'est pas vrai que les coeurs 

excellents 
Soient les seuls en effet oil germent les 

talents. 
TJn mortel peiit toucher unelyre sublime, 
Et n'avoir qu'un coeur faible, etroit, 

pusillanime, 
Inhabile aux vertus qu'il sait si bien 

chanter, 
'Ne les imiter point et les faire imiter. 
Selouantdansautrui, tout poetesenomme 
Le premier des mortels, un heros, un 

grand homme. 
On prodigue aux talents ce qu'on doit 

aux vertus ; 
Mais ces titres pompeux ne m'abuseront 

plus. 
Son genie est fecond, il penetre, il en- 

riamme ; 
D'accord. Sa voix emeut, ses chants 

elevent I'ame ; 
Soit. C'est beaucoup, sans doute, et ce 

n'est point assez 
Sait-il voir ses talents par d'autres 

effaces ? 
Est-il fort h se vaincre, k pardonner 

I'offense ? 
Aux sages meconnus qu'opprime I'igno- 

rance 
Prete-t-il de savoix le courageux appui ? 
Vrai, constant, toujours juste, et nieme 

contre lui, 
Homme droit, ami sur, doux, modeste, 

sincere, 
Ne verra-t-on jamais I'espoir d'un beau 

salaire, 
Les caresses des grands, I'orni I'adversite 



MA VOCATION. 



LE VILAIN. 



Abaisser de son cceur I'indoinptable 

fierte ? 
II est grand homme alors. Mais nous, 

peuple inutile, 
Grands hommes pour savoir avec un art 

facile, 
Des syllabes, des mots, arbitres sou- 

verains, 
En un sonore amas de vers alexandrins, 
Des rimes aux deux voix famille inge- 

nieuse, 
Promener deux h, deux la file harmo- 

nieuse ! 



MA VOCATION. 

DE BfiRANGER. 1815. 

Jet^ sur cette boule, 
Laid, chetif et souttrant ; 
Etouffe dans la foule, 
Eaute d'etre assez grand ; 
Une plainte touchante 
De ma bouche sortit ; 
Le bon Dieu me dit : Chante, 
Cliante, pauvre petit ! (Ms.) 

Le char de 1' opulence 
M'eclabousse en passant ; 
J'eprouve I'insolence 
Du riche et du puissant ; 
De leur morgue trancliante 
Eien ne nous garantit. 
Le bon Dieu me dit : Chante, 
Chante, pauvre petit ! 

D'une vie incertaine 
Ayant eu de I'effroi, 
Je rampe sous la chaine 
Du plus raodique emploi. 
La liberte m'enchante, 
Mais j'ai grand ap petit. 
Le bon Dieu me dit : Chante, 
Chante, pauvre petit ! 

L' Amour, dans ma detresse, 
Daigna me consoler ; 
Mais avec la jeunesse 
Je le vois s'envoler. 
Pres de beaute touchante 
Mon cceur en vain patit. 
Le bon Dieu me dit : Chante, 
Chante, pauvre petit ! 



Chanter, on je m'abuse. 
Est ma tache ici-bas : 



Tous ceux qu'ainsi j'amuse 
Ne m'aimeront-iis pas 'i 
Quand un cercle m'enchante, 
Quand le viii divertit, 
Le bon Dieu me dit : Chante, 
Chante, pauvre petit ! {bis.) 



LE VILAIN. 

DE BERANGER. 1815. 

Eh quoi ! j'apprends que Ton critique 
Le de qui precede mon nom. 
Etes-vous de noblesse antique ? 
Moi, noble ? oh ! vraiment, messieurs, 
Non, d'aucune chevalerie 
Je n'ai le brevet sur velin ; 
Je ne sais qu' aimer ma pdtrie. 
Je suis vilain et tres-vilain, — 

^Je suis vilain, 

Vilain, vilain. 



(bis.) 



Ah ! sans un de j'aurais du naitre ; 

Car, dans mon sang si j'ai bien lu, 

Jadis mes aieux ont d'un maitre 

Maudit le pouvoir absolu. 

Ce pouvoir, sur sa vieille base, 

Etant la meule du moulin^ 

lis etaient le grain qu'elle ecrase. 

Je suis vilain et tres-vilain, — 

Je suis vilain, 

Vilain, vilain. 

Mes aieux jamais dans leurs terres 
N'ont vexe des serfs indigents ; 
Jamais leurs nobles cimeterres 
Dans les bois n'ont fait peur aux gens, 
Aucun d'eux, las de sa campagne, 
Ne fut transforme par Merlin i 
En chambellan de — Charlemagne. 
Je suis vilain, et tres-vilain, — 

Je suis vilain, 

Vilain, vilain. 

Jamais aux discordes civiles 
Mes braves aieux n'ont pris part ; 
De I'Anglais aucun dans nos villes 
N'introduisit, le leopard ; 
Et quand 1,'Eglise, par sa brigue, 
Poussait I'Etat vers son declin, 
Aucun d'eux n'a signe la Ligue, 
Je suis vilain et tres-vilain, — 

Je suis vilain, 

Vilain, vilain. 

1 Enchantenr fameux dans les romans de la 
Table ronde. — B. 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



Laissez-moi done sous ma banniere, 
Yous, messieurs, qui, le nez au vent, 
Nobles par votre boutonniere, 
Encensez tout soleil levant. ■ 
J'honore une race commune, 
Car, sensible, quoique malin, 
Je n'ai fiatte que I'infortune. I /t, • \ 
Je suis vilain et tres-vilain, — j ^ ^ •/ 

Je suis vilain, 

Vilain, vilain. 



LA GLOIEE. 

LAMA.RTI]S'E. 1817. 
1 TIN POETE EXIL;^. 

G^NEEEUX favbris des iilles de Memoire, 
Deux sentiers differents devant vous 

vont s'ouvrir : 
L'un conduit au bonheur, I'autre mene 

a la gloire ; 
Mortals, il faut choisir. 



Ton sort, 6 Manoel ! suivit la loi com- 
mune ; 
La muse t'enivra de precoces faveurs, 
Tes jours furent tissus de gioire et d'in- 
fortune, 
Et tu verses des pleurs ! 

Eougis pin tot, rougis d'envier au vul- 

gaire 
Le sterile repos dont son cceurest jaloux : 
Les dieux out fait pour lui tous les biens 

de la terre, 
Mais la lyre est a nous. 

Les siecles sont a toi, le monde est ta 

patrie. 
Quand nous ne sommes plus, notre 

ombre a des autels 
Oil le juste avenir prepare a ton genie 
Des honneurs immortels. 



Ainsi I'aigle superbe au sejour du tonnerre 
S'elance, et, soutenant son vol audacieux, 
Semble dire aux mortels : " Je suis ne 
de la terre, 
Mais je vis dans les cieux." 

Qui, la gloire t'attend ; mais arrete, et 
contemple 



A quel prix on penetre en ces parvis 

sacres ; 
Vols : I'infortune, assise a la porte du 
temple. 
En garde les degres: 

Ici c'est un vieillard que I'ingrate lonie 
A vu de mers en mers promener ses 

malheurs : 
Aveugle, il mendiait au prix de son genie 
Un pain mouille de pleurs. 

La le Tasse, brule d'une flamme fatale, 
Expiant dans les fers sa gloire et son 

amour, 
Quand ilvarecueillirlapalmetriomphale. 
Descend au noir sejour. 

Partout des mallieureux, des proscrits, 

des victimes, 
Luttant contre le sort ou contre les 

bourreaux : 
On dirait que le ciel aux coeurs plus 

magnanimes 
Mesui'e plus de maux. 

Impose done silence aux plaintes de ta 

lyre : 
Des cceurs nes sans vertu I'infortune est 

Tecueil ; 
Mais toi, roi detrone, que ton malheiir 

t' in spire 
Un genereux orgueil ! 

Que t'importe, apres tout, que cet ordre 

barbare 
T'enchaine loin des bords qui furent ton 

berceau ? 
Que t'importe en quels lieux le destin te 

prepare 
Un glorieux tombeau ? 

Ni I'exil, ni les fers de ces tjTans du 

Tage 
N'encbaineront ta gloire aux bords ou 

tu mourras : 
Lisbonne la reclame, et voila I'heritage 
Que tu lui laisseras ! 

Ceux qui Tout meconnu pleureront le 
grand homme : 

Athene a des proscrits ouvre son Pan- 
theon ; 

Coriolan expire, et les enfants de Rome 
Revendiquent son nom. 



1 LA PO^SIE. — LA NUIT d'hIVER. 



Aux livages des morts avant que de 

descendre, 
Ovide leve au ciel ses suppliantes mains : 
Aux Sarmates grossiers il a legue sa 

cendre, 
Et^sa gloire aux Komaiiis.i 



A LA POESIE. 

MADAME DESBORDES-VALMORE. 1820. 

DOTJCE Poesie ! 
Couvre de quelques fleurs 
La triste fautaisie 
Qui fait couler mes pleurs.; 
Trempe mon ame tendre 
Que Ton blessa toujours : 
Je ne veux plus attendre 
Mes plaisirs des amours. 

. Donne aux vers de ma lyre 
Une aimable couleur, 
Ta grace a mon delire, 
Ton cliarme a ma douleur. 
Que le nuage sombr?, 
Qui voile mes destins, 
S'echappe, comme une ombre, 
A tes accents divins. 

1 CoMMENTAiRE. — Cette ode est un des 
premiers morceaux de poesie que j'aie ecrits, 
dans le temps oii j'imitais encore. EUe me fut 
inspiree a Paris, en 1S17, par les infortunes 
d'un pauvre poete portugais appele Manoel. 
Apres avoir ete illustre dans son pays, cliasse 
par les reactions politiques, il s'etait refugie a 
Paris, ou il gagnait peniblement le pain de ses 
vieux jours en enseignant sa langue. Une 
jeune religieuse, d'une beaute touchante et d'un 
devouement absolu, s'etait attachee d'enthou- 
siasme a I'exil et a la misere du poete. II 
m'enseignait le portugais et m'apprenait a ad- 
mirer Camoens. Les poetes ne sont peut-etre 
pas plus malheureux que le reste des homines, 
mais leur celebrite a donne dans tons les temps 
plus d'eclat a leur nialheur : leurs larmes sont 
immortelles ; leurs infortunes retentissent, 
comme leurs amours, dans tons les siecles. 
La pitie s'agenouille, de generation en genera- 
tion, sur leur tombeau. Le naufrage de Camo- 
ens, sa grotte dans I'lle de Macao, sa mort 
dans I'indigence, loin de sa patrie, sont«le 
pendant des amours, des revers, des prisons, 
du Tasse a Ferrare. Je ne suis pas super- 
stitieux, meme poiir la gloire ; et cependant 
j'ai fait deux cents lieues pour aller toucher de 
ma main les parois de la prison du chantre de 
la Jeritsalem, et poui- y ecrire mon nom au- 
dessous du nom de Byron, comme une visite 
expiatoire. J'ai detache avec mon couteau un 
morceau de brique du mnr contre lequel sa 
couche etait appuyee : je I'ai fait enchasser 
dans un cachet servant de bague, et j'y ai fait 
graver les deux mots qui resument la vie de 
presque to us les grands poetes : Amour et larmes. 



Sois toujours attentive 
A mes chants douloureux ; 
D'une pudeur craiutive 
Enveloppe mes vceux ; 
Cache I'erreur brulante 
Qui trouble mon bonheur : 
Mais, 6 Dieu ! qu'elle est lente 
A sortir de mon coeur ! 



LA NTTIT D'HIVER. 
MADAME DESBORDES-VALMORE. 1820. 

Qui m'appelle h cette heure, et par le 

temps qu'il fait ? 
C'est une douce voix, c'est la voix d'une 

fiUe: 
Ah ! je te reconnais ; c'est toi, Muse gen- 

tille ! 
Ton souvenir est un bienfait. 
Inespere retour ! aimable fantaisie ! 
Apres un an d'exil, qui t'amene vers 

moi ? 
Je ne t'attendais plus, aimable Poesie ; 
Je ne t'attendais plus, mais je revais h, 

toi. 

Loin du reduit obscur ou tu viens de 
descendre, 

L'amitie, le bonheur, la gaite, tout a fui : 

ma Muse ! est-ce toi que j'y devais 
attendre ? 

II est fait pour les pleurs et voile par 
I'ennui. 

Ce triste balancier, dans son bruit mo- 
notone. 

Marque d'un temps perdu I'inutile len- 
teur ; 

Et j'ai cm vivreun siecle, helas ! quand 
I'heure sonne, 
Yide d'espoir et de bonheur. 

L'hiver est tout entier dans ma sombre 
retraite : 
Quel temps as-tu daigne choisir ? 
Que doucement par toi j'en suis dis- 
traite ! 
Oh ! quand il nous surprend, qu'il est 

beau le plaisir ! 
D'un foyer presque eteint la flamme 

salutaire 
Par intervallo encor trompe I'obscurite : 
Si tu veux ecouter ma plainte solitaire, 
Nous causerons a sa clarte. 



6 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



Ecoute, Muse autrefois vive et tendre, 
Dont j'ai perdu la trace au temps de nies 

malheurs, 
As-tu quelque secret pour charmer les 

douleurs ? 
Yieus, nul autre que toi n'a daigne me 
, I'apprendre. 

Ecoute ! noas voila seules dans I'univers. 

Naivement je vais tout dire : 
J'ai reucoutre 1' Amour, il a brise ma lyre; 
Jaloux d'un peu de bruit, il a brule mes 
vers. 

" Je t'ai chante, lui dis-je, et ma voix, 

faible encore 
Dans ses premiers accents parut juste et 

sonore : 
Pourquoi briser ma lyre ? elle essayait ta 

loi. 
Pourquoi bruler mes vers ? je les ai faits 

pour toi. 
Si des jeunea amants tu troubles le delire, 
Cruel, tu n' auras plus de fleurs dans ton 

empire : 
II enfant a mon age, et je voulais un jour, 
M'en parer pour te plaire, et te les ren- 

dre, Amour ! 

Dejk je te formais une simple couronne, 
Fraiche, douce en parfums. Quand un 

coeur pur la donne, 
Peux-tu la dedaigner ? Je te I'ofFre k 

genoux : 
Souris a mon orgueil et n'en sois point 

jaloux. 
Je n'ai jamais senti cet orgueil pour moi- 

meme ; 
Mais il dit mon secret, mais il prouve 

que j'aime. 
Ell bien ! fais le partage en genereux 

vainqueur : 
Amour, pour toi les chants, et pour moi 

le bonheur ! 
C'est un bonheur d'aimer, e'en est un de 

le dire. 
Amour, prends ma couronne, et laisse- 

moi ma lyre ; 
Prends mes vceux, prends ma vie ; enfin, 

prends tout, cruel ! 
Mais laisse-moi chanter au pied de ton 

autel." 

Et lui : "Non, non ! ta priere me blesse. 
Dans le silence obeis a ma loi : 
Tes yeux en pleurs, plus eloquents que 
toi, 
Reveleront assez ma force et tafaiblesse." 



Muse, Yoilk le tori de ce maitre si doux, 
Je n'osai lui repondre, et je versai des 

larmes ; 
Je sentis ma blessure, et je connus ses 

amies. 
Pauvre lyre ! je fus muette comme vous ! 

L'ingrat! il a puni jusques a mon silence. 

Lassee enfin de sa puissance, 
Muse, je te redonne et mes vceux et mes 

chants ; 
Viens leur preter ta grace, et rends-les 

plus touchants. 

Mais tu palis, ma chere, et le froid t'a 

saisie ! 
C'est I'hiver qui t'opprime et ternit tes 

couleurs. 
Je ne puis t'arreter, charmante Poesie ; 
Adieu ! tu reviendras dans la saisou des 

fleurs. 



EEUEEUSE LA SEATJTE QUE LE 
FOETE ADOSE. 

LAMARTINE. 1820. 

Oui, I'Anio murmure encore 
Le doux nom de Cynthie aux rochers de 

Tibur ; 
Vaucluse a retenu le nom cheri de Laure ; 

Et Ferrare au siecle futnr 
Murmurera toujours celui d'Eleonore. 
Heureuse la beaute que le poete adore ! 
Heureux le nom qu'il a chante ! 
Toi qu'en secret son culte honore, 
Tu peux, tu peux mourir ! dans la poste- 

rite 
II legue a ce qu'il aime une eternelle vie ; 
Et I'amante et I'amant, sur I'aile du 

genie, 
Montent d'un vol egal a I'immortalite. 
Ah ! si mon frele esquif, battu par la 

tempete, 
Grace a des vents plus doux, pouvait sur- 

gir au port ; 
Si des soleils plus beaux se levaient sur 

ma tete ; 
Si les pleurs d'une amante, attendrissant 

le sort, 
Ecartaient de mon front les ombres de la 

mort : 
Peut-etre . . . oui, pardonne, 6 maitre de 

la lyre ! 
Peut-etre j'oserais (et que n'ose un 

amant ?) 



X LORD BYRON. 



Egaler mon audace a 1' amour qui m'in- 
spire, 

Et, dans des chants rivaux celebrant mon 
deJire, 

De notre amour aussi laisser un monu- 
ment ! 

Ainsi le voyageur qui, dans son court 
passage, 

Se repose un moment a I'abri du vallon, 

Sur I'arbre hospitalier dont il golita I'om- 



Avant que de partir, aime a graver son 
nom. 

Vois-tu comme tout change ou meurt 

dans la nature ? 
La terre perd ses fruits, les forets leur 

parure ; 
Le fleuve perd son onde au vaste sein des 

mers ; 
Par un souffle des vents la prairie est 

fanee ; 
Et le char de I'automne au penchant de 

I'annee ; 
Eoule, dejapousse par la main deshivers! 
Comme un geant arme d'un glaive inevi- 
table, 
Atteignantauhasard tous les etres divers, 
Le Temps avec la Movt, d'un vol infati- 

gable, 
Kenoijvelle en fuyant ce mobile univers ! 
Dans I'eternel oubli tombe ce qu'il mois- 

sonne : 
Tel un rapide ete voit tomber sa cou- 

ronne 
Dans la corbeille des glaneurs ; 
Tel un pampre jauni voit la feconde au- 

tomne 
Livrer ses fruits dores au char des ven- 

dangeurs. 
Vous tomberez ainsi, courtes fleurs de la 

vie, 
Jeunesse, amour, plaisir, fugitive beaute : 
Beaute, present d'un jour que le ciel 

nous en vie 
Ainsi vous tomberez, si la main du genie 
Ne vous rend I'immortalite ! 

Vois d'un ceH de pitie la vulgaire jeu- 
nesse, 

Brillante de beaute, s'enivrant de plaisir: 

Quand elle aura tari sa coupe encliant- 
eresse. 

Que restera-t-il d'elle ? k peine un sou- 
venir : 

Le tombeau qui I'attend I'engloutit tout 
entiere : 



Un silence eternel succede a ses amours ; 
Mais les siecles auront passe sur ta pous- 
siere, 
Elvire, et tu vivras toujours ! 



A LORD BYRON.i 

LAMARTINE. 1820. 

Toi, dont le monde encore ignore le vrai 
nom, 

Esprit mysterieux, mortel, ange ou de- 
mon ; 

Qui que tu sois, Byron, bon ou fatal 
genie, 

J'aime de tes concerts la sauvage har- 
monic, 

Comme j'aime le bruit.de la foudre et des 
vents 

Se melant dans I'orage a la voix des tor- 
rents ! 

La nuit est ton sejour, Thon-eurest ton 
domaine ; 

1 J'entendis parler pour la premiere fois de 
lui (Byron) par un de mes anciens amis qui re- 
venait d'Angleterre en 1819. Le seul recit de 
quelques-uns de ses poemes m'ebranla I'ima- 
gination. Je savais nial I'anglais alors, et on 
n'avait rien traduit de Byron encore. L'et6 
suivant, me trouvant a Geneve, un de mes amis 
qui y residait me montra un soir, sur la greve 
du lac Leman, un jeune homme qui descendait 
de bateau et qui montait a cheval pour rentrer 
dans une de ces delicieuses villas reflecliies 
dans les eaux du lac. Mon ami me dit que ce 
jeune homme etait un fameux poete anglais, 
appele lord Byron. Je ne lis qu'entrevoir son 
visage pale et fantastique a travers la brume 
da crepuscule. J'etaia alors bien inconnu, bien 
pauvre. bien errant, bien decourage de la vie. 
Ce poete misanthrope, jeune, riche, elegant de 
figure, illustre de nom, deja celebre de genie, 
voyageant a son gre ou se fixant a son caprice 
dans les plus ravissantes contrees du globe, 
ayant des barques a lui sur les vagues, des che- 
vaux sur les greves, passant I'ete sous les om- 
brages des Alpes, les hivers sous les Grangers 
de Pise, me paraissait le plus favorise des mor- 
tels. II fallait que ses larmes vinssent de quel- 
que source de I'ame bien profonde et bien mys- 
terieuse pour donner tant d'amertume k ses 
accents, tant de melancolie a ses vers. Cette 
melancolie raeme etait un attrait de plus pour 
mon cceur. 

Quelques jours apres, je lus, dans un recueil 
periodique de Geneve, quelques fragments 
ti'aduits du Corsnire, de Lara, de Manfred. Je 
devins ivre de cette jioesie. J'avais enfin 
trouve la fibre sensible d'un poete a I'unisson 
de mes voix interieures. Je n'avais bu que 
quelques gouttes de cette por'sie, mais c'etait 
assez pour me faixe comprendre un ocean. 

Lamartine. 



8 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



L'aigle, roi des deserts, dedaigne ainsi la 

plaiue ; 
II ne veut, comme toi, que des rocs es- 

carpes 
Que I'hiver a blanchis, que la foudre a 

frappes, 
Des rivages couverts des debris du nau- 

frage, 
Ou des champs tout noircis des restes de 

carnage : 
Et, tandis que I'oiseau qui chante ses 

douleurs 
Batit au bord des eaux son nid parmi les 

fleurs, 
Lui des sommets d'Athos franchit I'lior- 

rible cime, 
Suspend au flanc des monts son aire sur 

I'abime, 
Et la, seulj'entoure de membres palpi- 

tants, 
De rochers d'un sang noir sans cesse de- 

gouttants, 
Trouvant sa volupte dans les cris de sa 

proie, 
Berce par la tempete, il s'endort dans sa 

joie. 

Et toi, Byron, semblable a ce brigand 

des airs, 
Les cris du desespoir sont tes plus doux 

concerts. 
Le mal est ton spectacle, et I'liomme est 

ta victime. 
Ton ceil, comme Satan, a mesure I'abime, 
Et ton ame, y plongeant loin du jour et 

de Dieu, 
A dit a I'esperance un eternel adieu ! 
Comme lui maintenant, regnant dans les 

tenebres. 
Ton genie invincible eclate en chants 

funebres ; 
II triomphe, et ta voix, sur un mode 

infernal, 
Chante I'hymne de gloire au sombre dieu 

du mal. 
Mais que sert de lutter centre sa desti- 

nee? 
Que pent centre le sort la raison muti- 

nee? 
EUe n'a, comme I'oeil, qu'un etroit hori- 
zon. 
Ne porte pas plus loin tes yeux ni ta 

raison : 
Hors de la tout nous fuit, tout s'eteint, 

tout s' efface ; 
Dans ce cercle borne Dieu t'a marque ta 

place : 



Comment ? pourquoi ? qui sait ? De ses 

puissantes mains 
II a laisse tomber le monde et les hu- 

mains, 
Comme il a dans nos champs repandu la 

poussiere, 
Ou seme dans les airs la vie et la lu- 

miere, .„. 
II le sait, il suffit : I'univers est a lui, 
Et nous n'avons a nous que le jour d'au- 

jourd'hui ! 
Notre crime est d'etre homme et de vou- 

loir connaitre : 
Ignorer et servir, c'est la lot de notre 

etre. 
Byron, ce. mot est dur : longtemps j'en 

ai doute ; 
Mais pourquoi reculer devant la verite ? 
Ton titre devant Dieu, c'est d'etre son 

ouvrage, 
De sentir, d'adorer ton divin esclavage ; 
Dans I'ordre universel, faible atome em- 

porte, 
D'unir a ses desseins ta libre volonte, 
D'avoir ete con9u par son intelligence, 
De le glorifier par ta seule existence : 
Voila, voila ton sort. Ah ! loin de I'ac- 

cuser, 
Baise plutot le joug que tu voudrais 

briser ;^ 
Descends du rang des dieux qu'usurpait 

ton audace ; 
Tout est bien, tout est bon, tout est 

grand a sa place ; 
Aux regards de Celui qui fit I'immensite 
L'insecte vaut un monde : ils ont autant 

coute ! 



A MON AMI V. H. (VICTOR HUGO). 

SAINTE-BEUVE. 1829. 

Entends-tu ce long bruit doux comme 

une harmonic, 
Ce cri qu'a I'univers arrache le genie 

Trop longtemps combattu, 

Cri tout d'un coup soi^i de la foule muette, 

Et qui porte a la gloire un noni de grand 

poete, 

Noble ami, I'entends-tu ? 

A I'etroit en ce monde ou rampent les 

fils d'Eve, 
Tandis que, I'oiil au ciel, tu montes oh 

t'enleve 
Ton essor souverain, 



UN VERS DE WORDSWORTH. 



9 



Que ton aile se joue aux flancs des noirs 

nuages, 
Lutte avec les eclairs, ou qu'a plaisir tu 

nages 
Dans un ether serein ; 

Poussant ton vol sublime et planant, 

solitaire, 
Entre les voix d'en haut et I'eclio de la 

terre, 
Dis-moi, jeune vainqueur, 
Dis-moi, nous entends-tu ? la clameur 

solennelle 

dans 

aile 
Et remuer ton coeur ? 

Ou bien, sans rien sentir de ce vain bruit 

qui passe, 
Plein des accords divins, le regard dans 

I'espace 
Fixe sur un soleil, 
Plonges-tu, pour 1' atteindre, en des flots 

de lumiere, 
Et bientot, t'y posant, laisses-tu ta pau- 

piere 
S'y fermer au sommeil ? 

Oh ! moi, je I'entends bien, ce monde 

qui t'admire. 
Cri puissant ! nu'il m'enivre, ami ; qu'il 
• me dechire ! 
Qu'il m'est cher et cruel ! 
Pour moi, pauvre dechu, reveille d'un 

doux songe, 
L'aigle saint n'est pour moi qu'unvautour 
qui me ronge 
Sans m'emporter au ciel ! 

Comme, un matin d'automne, on voit 

les hirondelles 
Accourir en volant aurendez-vo us fideles, 

Et sonner le depart ; 
Aux champs, surun vieux mur, prfes de 

quelque chapelle. 
On s' assemble, et la voix des premieres 
appelle 
Celles qui viennent tard. 

Mais si, non loin de \k, quelque jeune 

imprudente. 
Qui va rasant le sol de son aile pendante, 

S'est prise dans la glu. 
Captive, elle entend tout : en bruyante 

assemblee 
On parle du voyage, et la marche est 
reglee 
Et le depart couclu j 



On s'envole ; 6 douleur ! adieu, plage 

fleurie, 
Adieu, printeraps naissant de cette autre 
patrie 
Si belle en notre hiver ! 
II faut rester, subir la saison de detresse, 
Et I'enfant sans pitie qui frappe et qui 
caresse, 
Et la cage de fer. 

C'est mon embleme, ami ; . . . mais si, 

comme un bon frere 

Du sein de ta splendeur a mon destin 

contraire 

Tu veux bien compatir ; 

Si tu lis en mon coeur ce que je n'y puis 

lire, 
Et si ton amitie devine sur ma lyre, 
Ce qui n'en pent sortir ; 

C'est assez, c'est assez : jusqu'a I'heure 

ou mon ame, 
Secouant son limon et rallumant sa 
, flamme 

A la nuit des tombeaux, 
Je viendrai, le dernier et I'un des plus 

indignes, 
Te rejoindre, au milieu des aigles et des 
cygnes, 
toi, I'un des plus beaux ! 



UN VERS DE WORDSWORTH. 

TIIEOPHILE GAUTIEE. 1830. 
" Spires "whose silent finger points to heaven." 

Je n'ai jamais rien lu de Wordsworth, 

le poete 
Dont parle lord Byron d'un ton si plein 

de fiel, 
Qu'un seul vers ; le voici, car je I'ai dans 

la tete : 
— Clochers silendeux montrarit du doigt 
le ciel. — 

II servait d'epigi'aphe, et c'etait bien 

etrange, 
Au chapitre premier d'un roman : — 

Louisa, — 
Les douleurs d'une fille, ceuvre toute de 

fange 
Qu'un pseudonyme auteur dans YAne 

Tiwrt puisa. 



10 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



Ce vers frais et pieux, perdu dans ce 

volume 
De lubriques amours, me fit du bien a 

voir : 
C'etait comme une fleur des champs, 

comme une plume 
De colombe, tombee au cceur d'un bour- 

bier noir. 

Aussi depuis ce temps, lorsque la rime 

boite, 
Que Prospero n'est pas obei d' Ariel, 
Aux marges du papier je jette, a gauche, 

a droite, 
Des dessins de clochers montrant du 

doiort le ciel. 



LE POETE. 

VICTOR HUGO. 1831. 

Le poete s'en va dans les champs ; 11 

admire, 
II adore, il ecoute en lui-merae une lyre ; 
Et le voyant venir, les fleurs, toutes les 

fleurs, 
Celles qui des rubis font palir les cou- 

leurs, 
Celles qui des paons meme eclipseraient 

les queues, 
Les petites fleurs d'or, les petites fleurs 

bleues, 
Prennent, pour Taccueillir agitant leurs 

bouquets, 
De petits airs penches ou de grands airs 

coquets, 
Et, familierement, car celasied aux belles : 
' ' Tiens ! c'est notre amoureux qui passe ! " 

disent-elles. 
Et, pleins de jour et d'ombre et de con- 
fuses voix, 
Les grands arbres profonds qui vivent 

dans les bois, 
Tous ces vieillards, les ifs, les tilleuls, 

les erables, 
Les saules tout rides, les chenes venera- 

bles, 
L'orme au branchage noir, de mousse 

appesanti, 
Comme les ulemas quand parait le 

muphti, 
Lui font de grands saluts et courbent 

jusqu'a terre 
Leurs tetes de feudlee et leurs barbes de 

lierre, 



Contemplentde son front la sereine lueur, 
Et murmurent tout bas : * ' C'est lui ! 
c'est le reveur ! " 



PAN. 

VICTOR HUGO. 1831. 

Si Ton vous dit que I'art et que la poesie 
C'est un flux eternel de banale ambroisie. 
Que c'est le bruit, la foule, attaches k 

vos pas, 
Ou d'un salon dore I'oisive fantaisie, 
Ou la rime en fuyant par la rime saisie. 
Oh ! ne le croyez pas ! 

poetes sacres, echeveles, sublimes, 
Allez, et repandez vos ames sur les cimes, 
Sur les sommets de neige en butte aux 

aquilons, 
Sur les deserts pieux ou I'esprit se 

recueille, 
Sur les bois que I'automne emporte 

feuille a feuille, 
Sur les lacs endormis dans I'ombre des 

vallons ! 

Partout ou la nature est gracieuse et 

belle, 
Ou I'herbe s'epaissit pour le troupeau 

qui bele. 
Oil le chevreau lascif mord le cytise en 

fleurs. 
Oil chante un patre assis sous une antique 

arcade. 
Ou la brise du soir fouette avec la cascade 
Le rocher tout en pleurs. 

Partout ou va la plume et le flocon de 

laine ; 
Que ce soit une mer, que ce soit une 

plaine, 
Une vieille foret aux branchages mou- 

vants, 
lies au sol desert, lacs a I'eau solitaire, 
Montagues, oceans, neige ou sable, onde 

ou terre, 
Flots ou sillons ; partout ou vont les 

quatre vents ; 

Partout ou le couchant grandit I'ombre 

des chenes, 
Partout oil les coteaux croisent leurs 

raolles chaines, 
Partout oil sont des champs, desmoissons, 

des cites, 



DANTE. 



11 



Partout ou pend un fruit a la tranche 

epuisee, 
Partout ou I'oiseau boit des gouttes de 
rosee, 
Allez, voyez, chantez ! 

Allez dans lesforets, allez dans lesvallees, 
Faites-vous un concert de notes isolees ! 
Cherchez dans la nature, etalee a vos 

yeux, 
» Soit que I'hiver I'attriste ou que I'ete 

I'egaye, 
Le mot mysterieux que chaque voix 
, begaye. 

Ecoutez ce que dit la foudre dans les 

cieux ! 

C'est Dien qui remplit tout. Le monde, 

c'est son temple ! 
CEuvre vivante, ou tout I'ecoute et le 

contem})le ! 
Tout lui parle et le chante. II est seul, 

il est un ! 
Dans sa creation tout est joie et sourire ; 
L'etoile quiregarde et la fleur qui respire, 
Tout est flamme ou parfum ! 

Enivrez-vous de tout ! enivrez-vous, 

poetes, 
Des gazons, des ruisseaux, des feuilles 

inquietes, 
Du voyageur de nuit dont on entend la 

voix, 
De ces premieres fleurs dont fevrier 

s'etonne, 
Des eaux, de I'air, des pres, et du bruit 

monotone 
Que font les chariots qui passent dans 

les bois ! 

Freres de I'aigle ! aimez la montagne 

sauvage : 
Surtout a ces moments ou vient un vent 

d'orage, 
Un vent sonore et lourd qui grossit par 

degres, 
Emplit I'espace au loin de nuages et 

d'ombres, 
Et penche sur le bord des precipices 

sombres 
Les arbres effares ! 

Contemplez du matin la purete divine, 
Quand la brume en flocons inonde la 

ravine, 
Quand le soleil, qui cache h. demi la 

foret. 



Montrant sur I'horizon sa rondeur 

echancree, 
Grandit corame ferait la coupole doree 
D'un palais d' Orient dont on approche- 

rait ! 

Enivrez-vous du soir ! A cette heure 

ou, dans 1' ombre, 
Le pay sage obscur, plein de formes sans 

nombre, 
S'efface, des chemins et des fleuves raye ; 
Quand le mont, dont la tete a I'horizon 

s'eleve, 
Semble un geant couche qui regarde et 

qui reve, 
Sur son coude appuye ! 

Si vous avez en vous, vivantes et 

pressees, 
Un monde interieur d'images, de pen sees, 
De sentiments, d'amour, d'ardente 

passion, 
Pour feconder ce monde, echangez-le 

sans cesse 
Avec I'autre univers visible qui vous 

presse ! 
Melez toute votre ame a la creation ! 

Car, 6 poetes saints ! I'art est le son 

sublime, 
Siniple, divers, profond, mysterieux, 

intime, 
Fugitif com m e I'eau qu'un rien fait devier, 
Redit par un echo dans toute creature, 
Que sous vos doigts puissants exhale la 

nature, 
Cet immense clavier ! 



DANTE. 

AUGUSTE BARBIER. 1831. 

Dante, vieux Gibelin ! quand je vols en 

passant 
Le platre blanc et mat de ce masque 

puissant 
Que i'art nous a laisse de ta divine tete, 
Je ne puis m'empecher de fremir, 6 poete ! 
Tant la main du genie et celle du malheur 
Ont imprime sur toi le sceau de la douleur. 
Sous I'etroit chaperon qui presse tes 

oreilles, 
Est-ce le pli des ans ou le sillon des 

veilles 
Qui traverse ton front si laborieusement ? 



12 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



Est-ce au champ de I'exil, dans ra"\d- 

lissemeut, 
Que ta bouche s'est close a force de 

mail dire ? 
Ta derniere pensee est-elle en ce son- 

rire 
Que la mort sur ta Vevre a cloue de ses 

mains ? 
Est-ce un ris de pitie sur les pauvres 

humains ? 
Ah. ! le mepris va bien a la bouche de 

Dante, 
Car il recut le jour dans une ■sdlle ar- 

dente. 
Et le pave natal fut un cliamp de gra- 

Tiers 
Qui dechira longtemps la plante de ses 

pieds. 
Dante vit, comme nous, les passions 

humaines 
Eouler autour de lui leurs fortunes sou- 

daines ; 
II vit les citoj^ens s'egorger en plain jour, 
Les partis ecrases renaitre tour a tour ; 
II vit sur les ^bucbers s'allumer les 

victim es ; 
II vit pendant trente ans passer des Acts 

de crimes, 
Et le mot de patrie a tons les vents jete. 
Sans profit pour le peuple et pour la 

liberte. 
Dante Aligbieri, poete de Florence, 
Je comprends aujourd'hui ta mortelle 

souffrance ; 
Amant de Beatrice, a I'exil condamne, 
Je comprends ton oeil cave et ton front 

decharne, 
Le degout qui te prit des cboses de ce 

monde, 
Ce mal de coeur sans fin, cette baine 

profonde 
Qui, te faisant atroce en te fouettant 

I'bumeur, 
Inonderent de bile et ta plume et ton 

ccEur. 
Aussi, d'apres les moeurs de ta ville 

natale. 
Artiste, tu peignis une toile fatale, 
Et tu fis le tableau de sa perversite 
Avec tant d'energie et tant de verite. 
Que les petits enlants qui le jour, dans 

Eavenne, 
Te voyaient traverser quelque place 

lointaine, 
Disaient en contemplant ton front livicfe 

et vert : 
Voila, voLla celiii qui revient de I'eufer ! 



UN MANUSCRIT. 

ALFRED DE MUSSET. 1833. 

Mais quelle singuliere et triste impres- 
sion 
Produit un manuscrit ! — Tout a I'lieure, 

a ma table. 
Tout ce qui j'ecrivais me semblait ad- 
mirable. 
Maintenant, je ne sais, — je n'ose y re- 

garder. 
Au moment du travail, chaque nerf, 

chaque fibre 
Tressaille comme un luth que Ton vient 

d'accorder. 
On n'ecrit pas un mot que tout I'etre no 

vibre. 
(Soit dit sans vanite, c'est ce que Ton 

ressent.) 
On ne travaille pas, — on ecoute, — on 

attend. 
C'est comme un inconnu qui vous parle 

a voix basse. 
On reste quelquefois une nuit sur la 

place. 
Sans faire un mouvement et sans se 

retourner. 
On est comme un enfant dans ses habits 

de fete, 
Qui craint de se salir et de se profaner ; 
Et puis, — et puis, — enfin ! — on a mal 

a la tete. 
Quel etrange re veil ! — comme on se sent 

boiteux ! 
Comme on voit que Yulcain vient de 

tomber des cieux ! 



LE POETE. 

ALFRED DE MUSSET. 1835. 

Df temps que j'etais ecolier, 
Je restais un soir a veiller 
Dans notre salle solitaire. 
Devant ma table vint s'asseoir 
Un pauvi-e enfant vetu de noir, 
Qui me ressemblait comme un frere. 

Son visage etait triste et beau : 
A la lueur de mon flambeau, 
Dans mon li\Te ouvert il vint lire. 
II pencha son front sur ma main, 
Et resta jusqu'au lendemain, 
Pensif, avec un doux sourire. 



LE POETE. 



13 



Comme j'allais avoir quinze ans, 
Je marcliais un jour, a pas lents, 
Daus un bois, sur une bruyere. 
Au pied d'un arbre vint s'asseoir 
Un jeune homme vetu de noir, 
Qui me resseniblait comme un frere. 

Je lui demandai mon chemin ; 

11 teuait un lutli d'une main, 

De r autre un bouquet d' eglantine. 

II me fit un salut d'ami, 

Et, se detournant a demi, 

Me montra du doigt la colline. 

A I'age ou Ton croit h I'araour, 

J'etais seul dans ma chambre un jour, 

Pleurant ma premiere misere. 

Au coin de mon feu vint s'asseoir 

Un etranger vetu de noir, 

Qui me ressemblait comme un frere. 

II etait morne et soucieux ; 
D'une main il montrait les cieux, 
Et de I'autre il tenait iin glaive. 
De ma peine il semblait souffrir, 
Mais il ne poussa qu'un soupir, 
Et s'evanouit comme un reve. 

A I'age ou Ton est libertin. 

Pour boire un toast en un festin, 

Un jour je soulevai mon verre. 

En face de moi vint s'asseoir 

Un convive vetu de noir, 

Qui me ressemblait comme un frere. 

II secouait sous son manteau 

Un haillon de pourpre en larabeau, 

Sur sa tete un myrte sterile. 

Son bras maigre clierchait le mien, 

Et mon verre, en touchant le sien, 

Se brisa dans ma main debile. 

Un an apres, il etait nuit, 

J'etais a genoux pres du lit 

Ou venait de raourir mon pere. 

Au chevet du lit vint s'asseoir 

Un orphelin vetu de noir, 

Qui me ressemblait comme un frere. 

Ses yeux etaient noyes de pleurs ; 
Comme les anges de douleurs, 
II etait couronne d'epine ; 
Son luth a terre etait gisant. 
Sa pourpre de couleur de sang, 
Et son glaive dans sa poitrine. 



Je m'en suis si bien souvenu, 
Que je I'ai toujours reconuu 
A tons les instants de ma vie. 
C'est une etrange vision, 
Et cependant, ange ou demon, 
J'ai vu partout cette ombre amie. 

Lorsque plus tard, las de souffrir. 
Pour renaitre ou pour en finir, 
J'ai voulu m'exiler de France ; 
Lorsqu'impatient de marcher, 
J'ai voulu partir, et cliercber 
Les vestiges d'une esperance ; 

A Pise, au pied de I'Apennin ; 
A Cologne, en face du Rhin ; 
A Nice, au penchant des vallees ; 
A Florence, au fond des ])alais ; 
A Brigues, dans les vieux chalets ; 
Au sein des Alpes desolees ; 

A Genes, sous les citronniers ; 

A Vevay, sous les verts pommiers ; 

Au Havre, devant I'Atlantique ; 

A Venise, a I'affreux Lido, 

Ou vient sur I'herbe d'un tombeau 

Mourir la pale Adiiatique j 

Partout ou, sous ces vastes cieux, 
J'ai lasse mon coeur et mes yeux, 
Saignant d'une eternelle plaie ; 
Partout ou le boiteux Ennui, 
Trainant ma fatigue apres lui, 
M'a promene sur une claie ; 

Partout ou, sans cesse altere 
De la soif d'un monde ignore, 
J'ai suivi I'ombre de mes songes ; 
Partout ou, sans avoir vecu, 
J'ai revu ce que j'avais vu, 
La face humaine et ses mensonges ; 

Partout ou, le long des chemins, 
J'ai pose mon front dans mes mains, 
Et sanglote comme une femme ; 
Partout ou j'ai, comme un mouton, 
Qui laisse sa laine au buisson, 
Senti se denuer mon ame ; 

Partout ou j'ai voulu dormir, 
Partout ou j'ai voulu mourir, 
Partout ou j'ai touche la terre, 
Sur ma route est venu s'asseoir 
Un malheureux vetu de noir. 
Qui me ressemblait comme un frere. 



u 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



Qui done es-tu, toi que dans cette vie 

Je vois toujours sur mon chemin ? 
Je ne puis croire, a ta mclancolie, 

Que tu sois mon mauvais Destin. 
Ton doux sourire a trop de patience, 

Tes larm.es ont trop de pitie. 
Eu te voyant, j'aime la Providence. 
Ta douleur meme est soeur de ma 
soufirance ; 

Elle ressenible a I'Amitie. 

Qui done es-tu ? — Tu n'es pas mon bon 
ange ; 

Jamais tu ne viens m'avertir. 
Tu vois mes maux, (c'est une chose 
etrange !) 

Et tu me regardes soufFrir. 
Depuis vingt anstu marches dans ma voie, 

Et je ne saurais t'appeler. 
Qui done es-tu, si c'est Dieu qui t'envoie ? 
Tu me souris sans partager ma joie, 

Tu me plains sans me consoler ! 

Ce soir encor je t'ai vu m'apparaitre. 

C'etait jjar une triste nuit. 
L'aile des vents battait a ma fenetre ; 

J'etais seul, courbe sur mon lit. 
J'y regardais une place cherie, 

Tiede encor d'un baiser brulant ; 
Et je songeais comme la femme oublie, 
Et je sentais un lambeau de ma vie, 

Qui se .dechirait lentement. 

Je rassemblais des lettres de la veille, 

Des cheveux, des debris d'amour. 
Tout ce passe me criait a I'oreille 

Ses eternels serments d'un jour. 
Je contemplais ces reliques sacrees, 

Qui me faisaient trembler la main ; 
Larmes du coeur par le coeur devorees, 
Et que les yeux qui les avaient pleurees 

Ne reconnaitront plus demain ! 

J'enveloppais dans un morceau de bure 

Ces mines des jours heureux. 
Je me disais qu'ici-bas ce qui dure, 

C'est une meche de cheveux. 
Comme un plongeur dans une mer pro- 
fonde, 

Je me perdais dans tant d'oubli. 
De tons cotes j'y retoumais la sonde, 
Et je pleurals seul, loin des yeux du 
monde, 

Mon pauvre amour enseveli. 

J'allais poser le sceau de cire noire 
Sur ce fragile et cher tresor. 



J'allais le rendre, et n'y pouvant pas 
croire, 
En pleurant j'en doutais encor. 
Ah ! faible femme, orgueilleuse insensee, 

Malgre toi, tu t'en souviendras ! 
Pourquoi, grand Dieu ! mentir a sa 

pensee ? 
Pourquoi ces pleurs, cette gorge oppressee, 
Ces sanglots, si tu n'aimais pas ? 

Oui, tu languis, tu souffres, et tu pi cures ; 

Mais ta chimere est entre nous. 
Eh Men, adieu ! Vous compterez les 
heures 

Qui me separeront de vous. 
Partez, partez, et dans ce coeur de glace 

• Emportez I'orgueil satisfait. 
Je sens encor le mien jeune et vivace, 
Et bien des mauxpourronty trouver place 

Sur le mal que vous m'avez fait. 

Partez, partez ! la Nature immortelle 

N'a pas tout voulu vous donner. 
Ah ! pauvre enfant, qui voulez etre belle, 

Et ne savez pas pardonner ! 
AUez, allez, suivez la destinee ; 

Qui vous perd n'a pas tout perdu. 
J,etez au vent notre amour consumee ; — 
Eternel Dieu ! toi que j'ai tant aimee. 

Si tu pars, pourquoi m'aimes-tu ? 

Mais tout a coup j'ai vu dans la nuit 
sombre 

Une forme glisser sans bruit. 
Sur mon rideau j'ai vu passer une ombre ; 

Elle vient s'asseoir sur mon lit. 
Qui done es-tu, morne et pale visage, 

Sombre portrait vetu de noir ? 
Que me veux-tu, triste oiseau de passage ? 
Est-ce un vain reve ? est-ce ma propre 
image 

Que j'apergois dans ce miroir ? 

Qui done es-tu, spectre de ma jeunesse, 

Pelerin que rien n'a lasse ? 
Dis-moi pourquoi je te trouve sans cesse 

Assis dans I'ombre ou j'ai passe. 
Qui done es-tu, visiteur solitaire, 

Hote assidu de mes douleurs ?^ 
Qu'as-tu done fait pour me suivre sur 

terre ? 
Qui done es-tu, qui done es-tu, mon frere, 

Qui n'apparais qu'au jour des pleurs ? 

LA VISION. 

— Ami, notre pere est le tien. 
Je ne suis ni I'ange gardien, 



SHAKSPEARE. — 1 SAINTE-BEUVE. 



15 



Ki le mauvais destin des hommes. 
Ceux que j'aime, je ne sais pas 
De quel cote s'en vont leurs pas 
Sur ce peu de fan'ge ou nous sommes. 

Je lie suis ni dieu ni demon, 
Et tu m'as nomme par mon iiom 
Quand tu m'as appele ton frere ; 
Ou tu vas, j'y serai toujours, 
Jusques au dernier de tes jours, 
Ou j'irai m'asseoir sur ta pierre. 

Le ciel m'a confie ton coeur. 
Quand tu seras dans la douleur, 
Viens a moi saiis inquietude, 
Je te suivrai sur le chemin ; 
Mais je ne puis toucher ta main, 
Ami, je suis la Solitude. 



SHAKSPEARE. 

VICTOR HUGO. 1835. 

SHAKSPEARE songe ; loin du Versaille 

eclatant, 
Des buis tallies, des ifs peignes, ou Ton 

entend 
Gemir la tragedie eploree et prolixe, 
II contemple la foule avec son regard fixe, 
Et toute la foret frissonne devant lui. 
Pale, il marche, au dedans de lui-meme 

ebloui ; 
II va, farouche, fauve, et, comme une 

crinicre, 
Secouant sur sateteunhaillonde lumiere. 
Son crane transparent est pleiii d'ames, 

de corps, 
De reves, dont on voit la lueur du dehors ; 
Le monde tout entier passe a travels son 

crible ; 
II tient toute la vie en son poignet terrible ; 
II fait sortir de I'homme un sanglot 

surhumain. 
Dans ce genie etrange ou Ton paid son 

chemin, 
Comme dans une mer, notre esprit parfois 

sombre ; 
Nous sentons, fremissants, dans son thea- 
tre sombre. 
Passer sur nous le vent de sa bouche 

soufiiant, 
Et ses doigts nous ouvrir et nous fouiller 

le flanc. 
Jamais il ne recule ; il est geant, il dompte 
Richard Trois, leopard, Caliban, masto- 

donte ; 



L'ideal est le vin que verse ce Bacchus. 
Les sujets monstrueux qu'il a pris et 

vaincus 
Ralent autour de lui splendides ou 

difformes ; 
II etreint Lear, Brutus, Hamlet, etres 

enormes, 
Capulet, Montaigu, Cesar, et, tour a tour, 
Les stryges dans le bois, le spectre sur la 

tour ; 
Et, meme apres Eschyle, efifarant Melpo- 
mene, 
Sinistre, ayant aux mains des lambeaux 

d'ame humaine, 
De la chair d' Othello, des restes de 

Macbeth, 
Dans son oeuvre, du drame effrayant 

alphabet, 
II se repose ; ainsi le noir lion des jongles 
S'endort dans I'antre immense avec du 

sang aux ongles. 



A SAINTE-BEUVE.i 

EDOUARD TURQUETY. 1837. 

Ami, pourquoi tant de silence ? 
Pourquoi t'obstiner a cacher 
L'hymne brillante qui s'elance 
De ton cceur prompt a s'epancher ? 

Deserte pour un jour la prose ; 
Reveille, apres un long sommeil. 
Ton doux vers plus frais que la rose 
Au premier baiser du soleil. 

Dis a I'oiseau de rouvrir I'aile ; 
Laisse de sillon en sillon 
S'egarer la vive etincelle 
Que Ton nomme le papillon. 

Rends-nous ton chant rempli de flamme, 
Ton chant rival du rossignol ; 
Permets aux brises de ton ame 
De nous embaumer dans leur vol. 

Et, puisque tu le peux, ramene 
Aupres de nous I'aimable cours 
De la poetique fontaine 
Que tu voudrais celer toujours. 

1 " M. Edouard Turquety ayant adresse a I'au- 
teur les vers suivants, on se permet de les 
inserer ici, malgre ce qu'ils out d'inflniment 
tropflatteur : les poetes sont accouturnes, on le 
sait bien.a se dire de ces douceurs entre eux, sans 
que cela tire a consequence." — Ste.-Beuve. 



16 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



Regarde, jamais dans ce monde 
L'horizon ne fut moins serein ; 
Jamais angoisse plus profonde 
Ne tourmenta le coeur humain. 

Les temps sont lourds, les temps nous 

pesent ; 
Que devenir sous ces linceuls, 
Si les plus doux chanteurs se taisent, 
Ou ne chantent que pour eux seuls ? 

Si dans la solitude aride, 
Qui n'a ni calme ni saveur, 
II n'est pas un ruisseau limpide, 
II n'est pas un palmier sauveur ? 

Oh ! viens, doux maitre en reverie, 
Viens reprendre ton beau concert ; 
Ne reste jjas, puisqu'on t'en prie, 
A t'epanouir au desert. 

Fleur odorante, fleur sonore, 
Cest trop te refernier ; tu dois 
A ceux qu'un ciel brulant devore 
Ton frais parfum, ta fraiche voix. 

Tu leur dois ton hymne hardie 
Plus suave de jour en jour, 
Et I'incessante melodie 
De ton ame qui n'est qu'amour ! 



REPONSE. 

SAINTE-BEUVE. 1837- 

MoN ccBur n'a plus rien de I'amour, 
Ma voix n'a rien de ce qui chante. 
Ton amitie me represente 
Ce qui s'est enfui sans retour. 

II est un jour aride et triste 
Ou meurt le reve du bonheur : 
Voltaire y devint ricaneur, 
Et moi, j'y deviens janseniste. 

Ce qu'on appelle notre vol 
Ne va plus merne en metaphore : 
Nos regards n'aiment plus I'aurore, 
Et Ton tuerait le rossignol. 

Oiseau, pourquoi cette allegresse, 
Orgueil et delices des nuits ? 
Ah ! ce ne sont plus mes ennuis, 
Que ceux ou ton chant s'interesse ! 



Soupir, espoir, tendre langueur, 
Attente sous 1' ombre etoilee ! 
Par degres la lune eveillee 
Emplit en silence le coeur. 

Pour qui done fleurissent ces roses, 
Si ce n'est pas pour les offrir ? 
Charmant rayon, autant mourir, 
Sans un doux front ou tu te poses ! 

Tons les ruisseaux avec leurs voix 
Que sont-ils sans la voix qu'on aime ? 
Ce ne fut jamais pour lui-meme 
Que j'aimai I'ombrage des bois. 

Dans les jardins ou les prairies, 
Le long des buis ou des sureaux, 
Devant I'ogive aux noirs barreaux, 
Comma au vieux chene des feeries ; 

Meme sous I'orgue solennel, 
Au seuil de la chaste lumiere, 
Meme aux abords du sanctuaire 
Ou toi, tu t'es choisi le ciel, 

Des I'enfance mon seul genie 
Ne poursuivit qu'un seul desir : 
Un seul jour I'ai-je pu saisir ? 
Mais tout vieillit, I'ame est punie. 

Et tes doux vers lus et relus 
N'ont fait qu'agiter mon mystere : 
Quoi done ! aime-t-on sur la teiTe, 
Depuis que, nous, nousn'aimons plus ? 



COMPENSATION. ' 

THEOPHILE GAUTIEK 1837. 

Il nait sous le soleil de nobles creatures 
Unissant ici-bas tout ce qu'on pent rever, 
Corps de fer, coeur de flamme, admirables 
natures. 

Dieu semble les produire afin de se prou- 

ver ; 
II prend, pour les petrir, une argile plus 

douce, 
Et sou vent passe un siecle a les para- 

chever. 

II met, comme un sculpteur, I'empreinte 

de son pouce 
Sur leurs fronts rayonnant dela gloire 

des cieux, 
Et I'ardente aureole en gerbe d'or y 

pousse. 



L 



LE SOMMET DE LA TOUR. 



17 



Ces hommes-la s'en vont, calmes et 

radieux, 
Sans quitter un instant leur pose 

solennelle, 
Avec I'oeil immobile et le maintien des 

dieux. 

Leur moindre fantaisie est une ceuvre 

eternelle, 
Tout cede devant eux ; les sables 

inconstants 
Gardent leurs pas empreints, comme un 

airain fidele. 

Ne leur donnez qu'unjour ou donnez- 

leur cent ans, 
L'orage ou le repos, la palette ou le 

glaive : 
lis meneront a bout leurs destins ecla- 

tants. 

Leur existence etrange est le reel du 

reve ; 
lis executeront votre plan ideal, 
Comme un maitre savant le croquis d'un 
. eleve. 

Vos desirs inconnus, sous I'arceau tri- 

omphal 
Dont votre esprit en songe arrondissait 

la voute, 
Passent assis en croupe au dos de leur 

cbeval. 

D'un pied siir, jusqu'au bout ils ont 

suivi la route 
Oa, des les premiers pas, vous vous etes 

assis, 
N'osant prendre une branche au carre- 

four du doute. 

De ceux-la chaque peuple en compte cinq 

ou six. 
Cinq ou six tout au plus, dans les siecles 

prosperes, 
Types toujours vivants dont on fait des 

recits. 

Nature avare, 6 toi, si feconde en viperes, 
En serpents, en crapauds tout gonfles de 

venins, 
Si prompte a repeupler tes immondes 

repaires, 

Pour tant d'animaux vils, d'idiots et de 
nains, 

2 



Pour tant d'avortements et d'oeuvres 

imparfajtes, 
Tant de monstres impurs ecbappes de 

tes mains, 

Nature, tu nous dois encor bien des 
poetes ! 



LE SOMMET DE LA TOUB. 

THJEOPHILE GAUTIER. 1837. 

LoRSQUE Ton veut monter aux tours des 

cathedrales, 
On prend I'escalier noir qui roule ses 

spirales, 
Comme un serpent de pierre au ventre 

d'un clocher. 

L'on chemine d'abord dans une nuit 

profonde, 
Sans trelie de soleil et de lumiere blonde, 
Tatant le mur des mains, de peur de 

trebucher ; 

Car les liautes maisons voisines de I'eglise 
Vers le pied de la tour versent leur 

ombre grise, 
Qu'un rayon lumineux ne vient jamais 

trancber. 

S'envolant tout a coup, les chouettes 

peureuses 
Vous flagellent le front de leurs ailes 

poudreuses, 
Et les chauves-souris s'abattent sur vos 

bras : 

Les spectres, les terreurs qui hantent les 

tenebres, 
Vous frolent en passant de leurs crepes 

funebres ; 
Vous les entendez geindre et chuchoter 

tout bas. 

A travers I'ombre on voit la chimere 

accroupie 
Remuer, et I'echo de la voute assoupie 
Derriere votre pas suscite un autre pas. 

Vous sentez a I'epaule une penible ha- 

leine, 
Un souffle intermittent, comme d'une 

ame en peine 
Qu'on aurait eveillee et qui vous pour- 

suivrait ; 



18 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



Et si rhumidite fait, des yeux de la 

voute, 
Larmes du monument, tomber I'eau 

goutte a goutte, 
II semble qu'on derange une ombre qui 

pleurait. 

Chaque fois que la vis, en tournant, se 

derobe, 
Sur la derniere marche un dernier pli de 

robe, 
Irritante terreur, brusquement disparait. 

Bientot le jour, filtrant par les fentes 

etroites, 
Sur le mur oppose trace des lignesdroites, 
Comme une barre d'or sui; un ecusson 

noir. 

L'on est deja plus haut que les toits de 

la ville, 
Edifices sans nom, masse confuse et vile, 
Et par les arceaux gris le ciel bleu se 

fait voir. 

Les hiboux disparus font place aux tour- 

terelles, 
Qui lustrent au soleil le satin de leurs 

ailes 
Et semblent roucouler des promesses 

d'espoir. 

Des essaims familiers percbent sur les 

tarasques, 
Et, sans se rebuter de la laideur des 

masques, 
Dans cbaque bouche ouverte un oiseau 

fait son nid. 

Les guivres, les dragons et les formes 

etranges 
Ne sont plus maintenant que des figures 

d'anges, 
Seraphiques gardiens tallies dans le 

gran it, 

Qui depuis huit cents ans, pensives 

sentinelles, 
Dans leurs niches de pierre, appuyes sur 

leurs ailes, 
Montent leur faction qui jamais ne finit. 

Vous debouchez enfin sur une plate- 
forme, 

Et vous apercevez, ainsi qu'un monstre 
enorme, 

La Cite grommelante, accroupie alentour. 



Comme un requin, ouvrant ses immenses 

machoires, 
EUe mord I'horizon de ses mille dents 

noires, 
Dont chacune est un dome, un clocber, 

une tour. 

A travers le brouillard, de ses naseaux de 

platre, 
EUe souffie dans I'air son haleine bleu- 

atre, 
Que dore par flocons un cliaud reflet de 

jour. 

Comme sur I'eau qui bout, monte et 

cliante I'ecume, 
Sur la ville toujours plane une ardente 

brume, 
Un bourdonnement sourd fait de cent 

bruits confus. 

Ce sont les tintements et les greles voices 
Des cloches, de leurs voix sonores ou 

felees, 
Chantant a plein gosier dans leurs bef- 

frois toutfus ; 

C'est le vent dans le ciel et I'homme sur 

la terre ; 
C'est le bruit des tambours etdes clairons 

de guerre, 
Ou des canons grondeurs sonnant sur 

leurs affuts ; 

C'est la rumeur des chars, dont la 

prompte lantern e 
File comme une etoile a travers 1' ombre 

terne, 
Emportant un heureux aux bras de son 

desir ; 

Le soupirde la vierge au balcon accoudee, 
Le marteau sur I'enclume et le fait sur 

I'idee, 
Le cri de la douleur ou le chant du plaisir, 

Dans cette symphonic au colossal orches- 

tre. 
Que n'ecrira jamais musicien terrestre, 
Chaque objet fait sa note impossible a 

saisir. 

Vous pensiez etre en haut ; mais voici 

qu'une aiguille, 
Ou le ciel decoupe par dentelles scintille, 
Se presente soudain devant vos pieds 



LE SOMMET DE LA TOUR. 



19 



II faut monter encor, dans la mince tou- 

relle, 
L'escalier qui serpente en spirale plus 

frele, 
Se pendant aux crampons de loin en loin 

places. 

Le vent, d'un air moqueur, a vos oreilles 

siJHe, 
La goule etend sa grifFe et la guivre 

renifle, 
Le vertige alourdit vos pas embarrasses. 

Vous voyez loin de vous, comme dans 

des abtmes 
S'aplanir les clochers et les plus hautes 

cimes, 
Des aigles les plus fiers vous dominez 

I'essor. 

Votre sueur se fige a votre front en nage ; 
L'air trop vif vous etoufFe : allons, enfant, 

courage ! 
Vous etes pr^s des cieux ; allons, un pas 

encor ! 

Et vous pourrez toucher, de votre main 

surprise, 
L'archange colossal que fait tourner la 

brise, 
Le saint Michel geant qui tient un glaive 

d'or ; 

Et si, vous accoudant sur la rampe de 

marbre. 
Qui palpite au grand vent, comme une 

branche d'arbre, 
Vous dirigez en bas un ceil moins efFraye, 

Vous verrez la campagne h plus de trente 

lieues, 
Un immense horizon, horde de franges 

bleues, 
Se deroulant sous vous comme un tapis 

raye ; 

Les carresde ble d'or, les cultures zebrees, 
Les plaques de gazon de troupeaux noirs 

tigrees ; 
Et, dans le sainfoin rouge, un chemin 

blanc fraye ; 

Les cites, les hameaux, nids semes dans 

la plaine, 
Et, partout ou se groupe une famille 

humaine, 
Un clocher vers le ciel comme un doigt 

s'allongeant. 



Vous verrez dans le golfe, aux bras des 

promontoires, 
La mer se diaprer et se gaufrer de moires, 
Comme un kandjiar turc damasquine 

d'argent ; 

Les vaisseaux, alcyons balances sur leurs 

ailes, 
Piquer I'azur lointain de blanches etin- 

celles 
Et croiser en tons sens leur vol intelligent. 

Comme un sein plein de lait gonflant 

leurs voiles rondes, 
Sur la foi de I'aimant, ils vont chercher 

des mondes, 
Des rivages nouveaux sur de Bouvelles 

mers : 

Dans rinde, de parfums, d'or et de soleil 

pleine, 
Dans la Chine bizarre, aux tours de 

porcelaine, 
Chimerique pays peuplede dragons verts ; 

Ou vers Otaiti, la belle fleur des ondes, 
De ses longs cheveux noirs tordant les 

perles blondes, 
Comme une autre Venus, fiUe des flots 

amers ; 

A Ceylan, k Java, plus loin encor peut- 

etre, 
Dans quelque ile deserte et dont on se 

rend maitre, 
Vers une autre Amerique echappee hk 

Colomb. 

Helas ! et vous aussi,' sans crainte, 6 

mes pensees, 
Livrant aux vents du ciel vos ailes 



Vous tentez un voyage aventureux et 
long. 

Si la foudre et le nord respectent vos 

antennes, 
Des pays inconnus et des lies lointaines 
Que rapporterez-vous ? de I'or, ou bien 

du plomb? — 

La spirale soudain s'interrompt et se 

brise. 
Comme celui qui monte au clocher de 

I'eglise, 
Me voici maintenant au sommet de ma 

tour. 



20 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



J'ai plante le drapeau tout au haut de 

mon ceuvre. 
Ah. ! que depuis longtemps, pauvre et 

rude manoeuvre, 
Insensible a la joie, a la vie, a I'amour, 

Pour garder mon dessin avec ses lignes 

pures, 
J'emousse mon ciseau contre des pierres 

dures, 
Elevant agrand'peine une assise par jour ! 

Pendant combien de mois suis-je reste 

sous terre, 
Creusant comme un mineur ma fouille 

solitaire, 
Et cherchant le roc vif pour mes fonda- 

tions ! 

Et pourtant le soleil riait sur la nature ; 
Les fleurs faisaient I'amour et toute crea- 
ture 
Livrait sa fantaisie au vent des passions. 

Le printemps dans les bois faisait courir 

la seve, 
Et le flot, en chantant, venait baiser la 

greve ; 
Tout n'etait que parfum, plaisir, joie et 

rayons ! 

Patient architecte, avec mes mains pen- 
sives 

Sur mes piliers trapus inclinant mes 
ogives, 

Je fouillais sous I'eglise un temple sou- 
terrain. 

Puis I'eglise elle-meme, avec ses colon- 

nettes, 
Qui semble, tant elle a d' aiguilles et 

d'aretes, 
Un madrepore immense, un polypier 

marin ; 

Et le clocher hardi, grand peuplier de 

pierre, 
Ou gazouillent, quand vient I'heure de 

la priere 
Avec les blancs ramiers, des nids d'oi- 

seaux d'airain. 

Du haut de cette tour a grand'peine 

achevee, 
Pourrai-je t'entrevoir, perspective revee, 
Terre de Chanaan ou tendait mon effort ? 



Pourrai-je apercevoir la figure du monde, 
Les astres dans le ciel accomplissant leur 

ronde, 
Et les vaisseaux quittant et regagnant 

le port ? 

Si mon clocher passait seulement de la 

tete 
Les toits et les tuyaux de la ville, ou le 

f^ite 
De ce donjon aigu qui du brouillard 

ressort j 

S'il etait assez haut pour decouvrir 

I'etoile 
Que la coUine bleue avec son dos me 

voile, 
Le croissant qui s'ecorne au toit de la 

maison ; 

Pour voir, au ciel de smalt, les flottantes 

nuees 
Par le vent du matin mollement remuees, 
Comme un troupeau de I'air secouer leur 

toison ; 

Et la gloire, la gloire, astre et soleil de 

Tame, 
Dans un ocean d'or, avec le globe en 

flamme, 
Majestueusement monter a I'horizon ! 



IMPKOMPTU 

EN R^PONSE 1 CETTE QUESTION : 
QU'eST-CE QUE LA P0:6SIE ? 

ALFRED DE MUSSET. 1838. 

Chasser tout souvenir et fixer la pensee, 
Sur un bel axe d'or la tenir balancee, 
Incertaine, inquiete, immobile poui-tant ; 
Eterniser peut-etre un reve d'un instant ; 
Aimer le vrai, le beau, cherclier leur 
, harmonic ; 

Ecouter dans son coeur I'echo de son 

genie ; 
Chanter, rire, pleurer, seul, sans but, au 

hasard ; •" 

D'un sourire, d'un mot, d'un soupir, 

d'un regard 
Faire Tin travail exquis, plein de crainte 

et de charme, 
Faire une perle d'une larme : 
Du poete ici-bas voila la passion, 
Voilk son bien, sa vie et son ambition. 



SUR LES DEBUTS. — 1 UN POETE. 



21 



SUE LES DEBUTS 

DE MESDEMOISELLES RACHEL ET PAU- 
LINE GARCIA. 

ALFRED DE MUSSET. 1839. 

AiNSi done, quoi qu'on dise, elle ne. 

tarit pas, 
La source immortelle et feconde 
Que le coursier divin fit jaillir sous ses 

pas ; 
Elle existe toujours, cette seve du monde, 
Elle coule, et les dieux sont encore ici- 

bas ! . 

A quoi nous servent done tant de luttes 

frivoles, 
Tant d'efforts toujours vains et toujours 

renaissants ? 
Tin chaos si pompeux d'inutiles paroles, 
Et tant de marteaux impuissants 
Frappant les anciennes idoles ? 

Discourons sur les arts, faisons les con- 
naisseurs ; 
Nous aurons beau changer d'erreurs 
Comme un libertin de maitresse, 
Les lilas au printemps seront toujours en 

fieurs, 
Et les arts immortels rajeuniront sans 
cesse. 

Discutons nos travers, nos reves et nos 

gouts, 
Comparons a loisirlemodernearantique, 
Et ferraillons sous ces drapeaux jaloux ! 
Quand nous serons au bout de notre 

rhetorique,'^ 
Deux enfants nes d'hier en sauront plus 
que nous. 

jeunes cceurs remplis d'antique poesie, 
Soyez les bienvenus, enfants cheris des 

dieux ! 
Vous avez le meme age et le meme genie. 
La douce clarte soit benie 
Qu« vous ramenez dans nos yeux ! 

Allez ! que le bonheur vous suive ! 
Ce n'est pas du hasard un caprice incon- 
stant 

Qui vous fit naitre au meme instant. 
Votre mere ici-bas, c'est la muse attentive 
Qui sur le feu sacre veille eternellement. 



Obeissez sans crainte au dieu qui vous 

inspire. 
Ignorez, s'il se pent, que nous parlous de 

vous. 
Ces xjlaintes, ces accords, ces pleurs, ce 
doux sourire, 
Tons vos tresors, donnez-les-nous : 
Chantez, enfants, laissez-nous dire. 



A UN POETE. 

VICTOR HUGO. 1839. 
Ami, cache ta vie, et repands ton esprit. 

Un tertre, ou le gazon diversement fleu- 

rit; 
Des ravins ou Ton voit grimper les 

chevres blanches, 
Un vallon, abrite un reseau de branches 
Pleines de nids d'oiseaux, de murmures, 

de voix, 
Qu'un vent joyeux remue, et d'ou tombe 

parfois, 
Comme un sequin jete par une main 

distraite, 
Un rayon de soleil dans ton ame secrete ; 
Quelques rocs, par Dieu meme arranges 

savamment 
Pour faire des echos au fond du bois 

charmant : 
Voila ce qu'il te faut pour sejour, pour 

demeure ! 
C'est la — que ta maison chante, aime, 

rie ou pleure — 
Qu'il faut vivre, enfouir ton toit, boi'ner 

tes jours, 
Envoyant un soupir a peine aux antres 

sourds, 
Mirant dans ta pensee interieure et 

sombre 
La vie obscure et douce et les heures 

sans nombre, 
Bon d'ailleurs, et tournaut, sans trouble 

ni remords. 
Ton coeur vers les enfants, ton ame vers 

les morts ! 
Et puis, en meme temps, au hasard, par 

le monde, 
Suivant sa fantaisie auguste et vaga- 

bonde. 
Loin de toi, par dela ton horizon ver- 
meil, 
Laisse ta poesie aller en plein soleil ! 
Dans les rauques cites, dans les champs 

taciturnes. 



22 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



Effleuree en passant des levres et d6s 

urnes, 
Laisse-la s'epancher, cristal jamais terni, 
Et luir, roulant toujouis vers Dieu, 

gouffre intini, ^ 

Calme et pure a travers les ames fecon- 

dees, 
Un immense courant de reves et d'idees 
Qui recueille en passant, dans son iiot 

solennel, 
Toute eau qui sort de terre ou qui de- 
scend du ciel ! 
Toi, sols heureux dans 1' ombre. En ta 

vie ignoree, 
Dans ta tranquillite venerable et sacree, 
Reste refugie, penseur mysterieux ! 
Et que le voyageur malade et serieux 
Puisse, si le hasard I'amene en ta retraite, 
Puiser en toi lapaix, I'esperance discrete, 
L'oubli de la fatigue et I'oubli du danger, 
Et boii'e a ton esprit limpide, sans songer 
Que, la-bas, tout un peuple aux memes 

eaux s'abreuve. 

Sois petit comme source, et sois grand 
comme fleuve ! 



UNE SOIREE PEEDUE. 

ALFRED DE MUSSET. 1840. 

J'lfiTAis seul, I'autre soir, an Theatre- 
Fran ^ais, 
Ou presque seul ; I'auteur n'avait pas 

grand succes. 
Ce n'etait que Moliere, et nous savons 

de reste 
Que ce grand maladroit, qui fit un jour 

Alccste, 
Tgnora le bel art de chatouiller 1' esprit 
Et de servir a point un denoument Men 

cuit. 
Grace a Dieu, nos auteurs ont change 

de methode, 
Et nous aimous bien mieux quel que 

drame a la mode 
Ou I'intrigue, enlacee et rouleeen feston, 
Tourne comme un rebus autour d'un 

mirliton. 

J'ecoutais cependant cette simple har- 
monic, 
Et comme le bon sens fait parler le genie. 
J'admirais quel amour pour I'apre verite 
Eut cet hommc si fier en sa naivete, 



Quel grand et vrai savoir des choses de 

ce monde. 
Quelle male gaite, si triste et si profonde 
Que, lorsqu'on vient d'en rire, on devrait 

en pleurer ! 
Et je me demandais: " Est-ce assez d'ad- 

mirer ? 
Est-ce assez de venir, un soir, par aven- 

ture, 
D'entendi-e au fond de I'ame un cri de 

la nature, 
D'essuyer une larme, et de partir ainsi, 
Quoi qu'on fasse d'ailleurs, sans en 

prendre souci ? " 
Enfonce que j'etais dans cette reverie, 
Qa et la, toutefois, lorgnant la galerie, 
Je vis que, devant moi, se balan9ait 

gaiment 
Sous une tresse noire un cou svelte et 

charmant ; 
Et, voyant cet ebene enchasse dans 

I'i voire, 
Un vers d' Andre Chenier chanta dans 

ma memoire, 
Un vers presque inconnu, refrain in- 

acheve, 
Erais comme le hasard, moins ecrit que 

reve. 
J'osai m'en souvenir, meme devant 

Moliere ; 
Sa grande ombre, a coup sur, ne s'en 

offeusa pas ; 
Et, tout en ecoutant, je murmurais tout 

bas. 
Regardant cette enfant, qui ne s'en 

doutait guere : 
" Sous votre aimable tete, un cou blanc, 

delicat, 
Se plie, et de laneige efiacerait I'eclat." 

Puis je songeais encore (ainsi va la 

pensee) 
Que I'antique franchise, a ce point de- 

laissee, 
Avec notre finesse et notre esprit mo- 

queur, 
Ferait croire, apres tout, que nous 

manquons de coeur ; 
Que c'etait une triste et honteuse misere 
Que cette solitude a I'entour de MlTliere, 
Et qu'il est pourtant temps, comme dit 

la chanson, 
De sortir de ce siecle ou d'en avoir raison ; 
Car a quoi comparer cette scene em- 

bourbee, 
Et I'effroyable honte ou la muse est' 

tombee ? 



k M. FROMENT MEURICE. 



23 



La lachete nous bride, et les sots vont 

disant 
Que, sous ce vieux soleil, tout est fait a 

present ; 
Comme si les travers do la famille hu- 

maine 
Ne rajeuuissaient pas chaque an, chaque 

semaine. 
Notre siecle a ses moeurs, partant, sa 

verite ; 
Celui qui I'ose dire est toujours ecoute. 

Ah ! j'oserais parler, si je croyais Men 

dire. 
J'oserais ramasser le fouet de la satire, 
Et I'habiller de noir, cet homme aux 

rubans verts, 
Qui se fachait jadis pour quelques mau- 

vais vers. 
S'il rentrait aujourd'bui dans Paris, la 

grand' ville, 
II y trouverait mieux pour emouvoir sa 

bile 
Qu'une mechante femme et qu'un me- 
diant sonnet ; 
Nous avons autre chose a mettre au 

cabinet. 
notre maitre a tons ! si ta tombe est 

fermee, 
Laisse-moi dans ta cendre, un instant 

ranimee, 
Trouver une etincelle, et je vais t'imiter ! 
Apprends-moi de quel ton, dans ta bouche 

hardie, 
Parlait la verite, ta seule passion, 
Et, pour me faire entendre, a defaut du 

genie, 
J'en aurai le courage et I'indignation ! 

Ainsi je caressais une folle chimere. 
Devantmoi cependant, a cote de sa mere, 
L'enfant restait toujours, et le con svelte 

et blanc 
Sous les longs cheveux noirs se ber9ait 

mollement. 
Le spectacle fini, la charmante inconnue 
Se leva. Le beau cou, I'epaule a demi 

nue, 
Se voilerent ; la main glissa dans le 

■*manchon ; 
Et, lorsque je la vis au seuil de sa maison 
S'enfuir, je m'aperQus que je I'avais 

suivie. 
Helas ! men cher ami, c'est la toute ma 

vie. 
Pendant que mon esprit cherchait sa 

volonte, 



Mon corps avait la sienne et suivait la 

beaute ; 
Et, quand je m'eveillai de cette reverie, 
II nem'en restait plus que 1' image cherie : 
' ' Sous votre aimable tete, un cou blanc, 

delicat, 
Se plie, et de la neige effacerait I'eclat." 



A M. FROMENT MEURICE. 
VICTOR HUGO. 1841. 

ARTISTE ORFEVRE. 

Nous sommes freres : la fleur 
Par deux arts pent etre faite. 
Le poete est ciseleur ; 
Le ciseleur est poete. 

Poetes ou ciseleurs. 
Par nous I'esprit se revele. 
Nous rendons les bons meilleurs, 
Tu rends la beaute plus belle. 

Sur son bras ou sur son cou, 
Tu fais de tes reveries, 
Statuaire du bijou, 
Des palais de pierreries ! 

Ne dis pas : " Mon art n'est rien." 

Sors de la route tracee, 

Ouvrier magicien, 

Et mele a I'or la pensee ! 

Tous les penseurs, sans chercher 
Qui finit ou qui commence, 
Sculptent le meme rocher: 
Ce rocher, c'est I'art immense. 

Michel-Ange, grand vieillard, 
En larges blocs qu'il nous jette, 
Le fait jaillir au hasard ; 
Benvenuto nous I'emiette. 

Et, devant I'art infini, 

Dont jamais la loi ne change. 

La miette de Cellini 

Vaut le bloc de Michel-Ange. 

Tout est grand ; sombre ou vermeil, 
Tout feu qui brille est une ame. 
L'etoile vaut le soleil ; 
L' etincelle vaut la flamme. 



24 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



IE POETE TERRIBLE. 

VICTOR HUGO. 1843. 

Il faut que le poete, epris d'ombre et 

d'azur, 
Esprit doux et splendide, au rayonne- 

ment pur, 
Qui marche devant tous, eclairant ceux 

qui doutent, 
Chanteur mysterieux qu'en tressaillant 

ecoutent 
Les femmes, les songeurs, les sages, les 

am ants, 
Devienne formidable a de certains mo- 
ments. 
Parfois lorsqu'on se met k rever sur son 

livre, 
Ou tout berce, eblouit,. calme, caresse, 

enivre, 
Ou I'ame, a chaque pas, trouve a faire 

son miel, 
Ou les coins les plus noirs ont des lueurs 

du ciel ; 
Au milieu de cette humble et haute 

poesie, 
Dans cette paix sacree ou croit la fleur 

clioisie, 
Oil Ton entend couler les sources et les 

pleurs. 
Oil les strophes, oiseaux peints de mille 

couleurs, 
Volent chantant I'amour, I'esperance et 

la joie ; 
II faut que, par instants, on frissonne, 

et qu'on voie 
Tout a coup, sombre, grave et terrible 

au passant, 
Un vers fauve sortir de 1' ombre en ru- 

gissant ! 
II faut que le poete, aux semences fe- 

condes, 
Soit comrae ces forets vertes, fraiches, 

profondes, 
Pleines de chants, amour du vent et du 

rayon, 
Charmantes, ou, soudain, Ton rencontre 

un lion. 

LA CHARITE. 

LAMARTINE. 1846. 
HYMNE ORIENTAL. 

DiEU dit un jour h son soleil : 
"Toi par qui mon nom luit, toi que ma 
droite envoie 



Porter a I'univers ma splendeur et ma 

joie, 
Pour que I'immensite me loue a son 

reveil ; 
De ces dons merveilleux que repand ta 

lumiere, 
De ces pas de geant que tu fais dans les 

cieux, 
De ces rayons vivants que boit chaque 

paupiere, 
Lequel te rend, dis-moi, dans toute ta 

carriere. 
Plus semblable a moi-meme et plus grand 

a tes yeux ? " 

Le soleil repondit en se voilant la face : 
" Ce n'est point d'eclairer I'immensura- 

ble espace, 
De faire etinceler les sables des deserts, 
De fondre du Liban la couronne de 

glace, 
Ni de me contempler dans le miroir des 

mers, 
Ni d'ecumer de feu sur les vagues des 

airs : 
Mais c'est de me glisser aux fentes de la 

pierre 
Du cachot ou languit le captif dans sa 

tour, 
Et d'y secher des pleurs au bord d'une 

paupiere 
Que rejouit dans I'ombre un seul rayon 

du jour ! " 

"Bien ! " reprit Jehovah ; "c'est comme 
mon amour ! " 

Ce que dit le rayon au Bienfaiteur su- 
preme, 

Moi, I'insecte chantant, je le dis a moi- 
meme. 

Ce qui donne a ma lyre un frisson de 
bonheur, 

Ce n'est point de fremir au vain souffle 
de gloire, 

M de Jeter au temps un nom pour sa 
memoire, 

Ni de monter au ciel dans un hymne 
vainqueur ; 

Mais c'est de resonner, dans la nuit du 
mystere, 

Pour I'ame sans echo d'un pauvre soli- 
taire 

Quin'aqu'un son lointain pour tout bruit 
sur la terre, 

Et d'y glisser ma voix par les fentes du 
coeur. 



DIAMANT DU CCEUR. — LA POESIE. 



25 



DIAMANT DU CCEUR. 

THEOPHILE GAUTIER. 1850. 

Tout amoureux, de sa maitresse, 
Sur son coeur ou dans son tiroir, 
Possede un gage qu'il caresse 
Aux jours de regret ou d'espoir. 

L'un d'une chevelure noire, 
Par un sourire encourage, 
A pris une boucle que moire 
Un rellet bleu d'aile de geai. 

L'autre a, sur un cou blanc qui ploie. 
Coupe par derriere un flocon 
Retors et fin comme la sole 
Que Ton devide du cocon. 

Un'troisieme, au fond d'une boite, 
Reliquaire du souvenir, 
Cache un gant blanc, de forme etroite, 
Ou nulle main ne pent tenir. 

Cet autre, pour s'en faire un charme, 
Dans un sachet, d'un chiffre orne, 
Coud des violettes de Parme, 
Frais cadeau qu'on reprend fane. 

Celui-ci baise la pantoufle 
Que Cendrillon perdit un soir ; 
Et celui-ci conserve un souffle 
Dans la barbe d'un masque noir. . 

Moi, je n'ai ni boucle lustree, 
Ni gant, ni bouquet, ni Soulier, 
Mais je garde, empreinte adoree, 
Une larme sur un papier : 

Pure rosee, unique goutte, 
D'un ciel d'azur tombee un jour, 
Joyau sans prix, perle dissoute 
Dans la coupe de mon amour ! 

Et, pour moi, cette obscure tache 
Reluit comme un ecrin d'Ophyr, 
Et du velin bleu se detache, 
Diamant eclos d'un saphir. 

Cette larme, qui fait ma joie, 
Roula, tresor inespere, 
Sur un de mes vers qu'elle noie, 
D'un ceil qui n'a jamais pleure ! 



APRES LE FEUILLETON. 

THfiOPHILE GAUTIER. 1852. 

Mes colonnes sont alignees 
Au portique du feuilleton ; 
Elles supportent resignees 
Du journal le pesant fronton. 

Jusqu'a lundi je suis mon maitre. 
Au diable chefs-d'oeuvre mort-nes ! 
Pour liuit jours je puis me permettre 
De vous fermer la porte au nez. 

Les ficelles des melodrames 
N'ont plus le droit de se glisser 
Parmi les fils soyeux des trames 
Que mon caprice aime a tisser. 

Voix de I'ame et de la nature, 
J'ecouterai vos purs sanglots, 
Sans que les couplets de facture 
M'etourdissent de leurs grelots. 

Et portant, dans mon verre a cotes, 
La sante du temps disparu, 
Avec mes vieux reves pour botes 
Je boirai le vin de mon cru : 

Le vin de ma propre pensee, 
Vierge de toute autre liqueur, 
Et que, par la vie ecrasee, 
Repand la grappe de mon coeur ! 



LA POESIE. 

VICTOR HUGO. 1854. 

La source tombait du rocher 

Goutte a goutte a la mer affreuse. 

L'Ocean, fatal au nocher, 

Lui dit : " Que me veux-tu, pleureuse.? 

" Je suis la tempete et I'effroi ; 
Je finis ou le ciel commence, 
Est-ce que j'ai besoin de toi, 
Petite, moi qui suis I'immense ? " 

La source dit au gouffre amer : 
" Je te donne, sans bruit ni gloire, 
Ce qui te manque, 6 vaste mer ! 
Une goutte d'eau qu'on pent boire." 



26 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



L'ALBATROS. 
CHAELES BAUDELAIRE. 185?. 

SoTJVENT, pour s'amuser, les hommes 

d' equipage 
Prennent des albatros, vastes oiseaux 

des mers, 
Qui suivent, indolents compagnons de 

vo3'age, 
Le navire glissant sur les gouffires amers. 

A peine les ont-ils deposes sur les 

planches, 
Que ces rois de I'azui', maladroits et 

honteux, 
Laissent piteusement leurs grandes ailes 

blanches 
Comme des avirons trainer a cote d'eux. 

Ce voyageur aile, comme il est gauche 

et veule ! 
Lui, naguere si beau, qu'il est comique 

et laid ! 
L'un agace son bee avec un brule-gueule, 
L'autre mime, en boitant, I'infirme qui 

volait ! 

Le Poete est semblable au prince des 
nuees 

Qui hante la tern pete et se rit de 1' archer ; 

Exile sur le sol au milieu des huees, 

Ses ailes de geant I'empechent de mar- 
cher. 

ELEVATION. 

CHAELES BAUDELAIRE. 1857. 

Au-DESSus des etangs, au-dessus des 

vallees, 
Des montagnes, des bois, des nua^es, 

des mers, 
Par dela le soleil, par dela les ethers, 
Par dela les confins des spheres etoilees, 

Mon esprit, tu te mens avec agilite, 
Et, comme un bon nageur qui se pame 

dans I'onde, 
Tu sillonnes garment I'immensite pro- 

foiide 
Avec uue indicible et male volupte. 

Envole-toi bien loin de ces miasmes 

morbides 
Va te purifier dans I'air superieur, 



Et bois, comme une pure et divine 

liqueur, 
Le feu clair qui remplit les espaces 

limpides. 

Derriere les ennuis et les vastes chagrins 
Qui chargent de leur poids I'existence 

brumeuse, 
Heureux celui qui pent d'une aile vi- 

goureuse 
S'elancer vers les champs limiineux et 

sereins ! 

Celui dont les pensers, comme des alou- 

ettes. 
Vers les cieux le matin prennent un libra 

essor, 
— Qui plane sur la vie et comprend sans 

effort 
Le langage des fleurs et des choses 

muettes ! 



LA MUSE VENALE. 

CHARLES BAUDELAIRE. 1857. 

Muse de mon cceur, amante des pa- 

lais, 
Auras-tu, quand Janvier lachera ses Bo- 

rees, 
Durant les noirs ennuis des neigeuses 

soirees, 
Un tison pour chauffer tes deux pieds 

violets ? 

Ranimeras-tu done tes epaules marbrees 
Aux nocturnes rayons qui percent les 

volets ? 
Sentant ta bourse a sec autaut que ton 

palais, 
Recolteras-tu I'or des voutes azurees ? 

11 tefaut, pour gagner ton pain de chaque 

soir, 
Comme un enfant de choeur, jouer de 

I'encensoir, 
Chanter des Te Deum auxquels tu ne 

crois guere, 

Ou, saltimbanque k jeun, etaler tes ap- 

pas 
Et ton rire trempe de pleurs qu'on ne 

voit pas, 
Pour faire epanouir la rate du vulgaire. 



LE CHAT. — L'ESPRIT PUR. 



27 



LE CHAT. 



CHARLES BArDELAIRE. 1S57. 



Dans ma cervelle se promene, 
Ainsi qu'en son appartement, 
Un beau chat, fort, doux et charmant. 
Quand il miaule, ou I'entend a peine, 

Tant son timbre est tendre et discret ; 
Mais que sa voix s'apaise ou gronde, 
Elle est toujours riche et profonde. 
C'est la son charme et son secret. 

Cette voix, qui perle et qui filtre 
Dans mon fond le plus tenebreux. 
Me remplit comme un vers nonibreux 
Et me rejouit comme un philtre. 

Elle endort les plus cruels maux 
Et contient toutes les extases ; 
Pour dire les plus longues phrases, 
Elle n'a pas besoin de mots. 

Non, il n'est pas d'archet qui morde 
Sur mon coeur, parfait instrument, 
Et fasse plus royalement 
Chanter sa plus vibrante corde, 

Que ta voix, chat niysterieux, 
Chat seraphique, chat etrange. 
En qui tout est, comme en un ange, 
Aussi subtil qu'harmonieux ! 



De sa fourrure blonde et brune 
Sort un parfum si doux, qu'un soir 
J'en fus embaume, pour I'avoir 
Caressee une fois, rien C|u'uue. 

C'est I'esprit familier du lieu ; 
II juge, il preside, il inspire 
Toutes choses daus sou empire ; 
Peut-etre est-il fee, est-il dieu. 

Quand mes yeux, vers ce chat que j'aime 

Tires comme par un aimant, 

Se retournent docilement 

Et que je regarde en moi-meme, 

Je vols avec etonnement 
Le feu de ses prunelles pales, 
CI airs fanaux, vivantes opales. 
Qui me conteraplent fixement. 



FIN D'AVEIL. 

ANDRfi LEMOYNE. 1860. 

Le rossignol n'est pas un froid et vain 

artiste 
Qui s'ecoute chanter d'uneoreille egoiste, 
Emerveille du timbre et de I'ampleur des 

sons : 
Virtuose d'amour, pour charmer sa cou- 

veuse, 
Sur le nid restant seule, immobile et 

reveuse, 
11 jette a plein gosier la fleur de ses 

chansons. 
Ainsi faitle poete inspire. — Dieul'envoie 
Pour qu'aux humbles de coeur il verse 

un pen de joie. 
C'est un consolateur emu, — De temps 

en temps, 
La pauvre humanite, patiente et robuste, 
Dans son rude labeur aime qu'une voix 

juste 
Lui chante la chanson divine du prin- 

temps.' 

L'ESPRIT PTJR. 

ALFRED DE VIGXY. 1863. 

1 EVA. 

I. 

Si I'orgueil prend ton coeur quand le 

peuple me nomme. 
Que de mes livres seuls te vienne ta 

fierte. 
J'ai mis sur le cimier dore du gentil- 

homme 
Une plume de fer qui n'est pas sans 

beaute. 
J'ai fait illustre un nom qu'on m'a 

transmis sans gloire, 
Qu'il soit ancien, qu'importe ? il n'aura 

de memoire 
Que du jour seulement ou mon front I'a 

porte. 



Dans le caveau des miens plongeantmes 

pas nocturnes, 
J'ai compte mes aieux, suivant leur 

vieille loi. 
J'ouvris leurs parchemins, jefouillaidans 

leurs urnes 
Empreintes sur le flanc des sceaux de 

chaque roi. 



28 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



A peine une etincelle a relui dans leur 

cendre. 
Cast en vain que d'eux tons le sang m'a 

fait descendre ; 
Si j'ecris leur histoire, ils descendront 

de moi. 

III. 

lis furent opulents, seigneurs de vastes 

terres, 
Grands chasseurs devant Dieu, comme 

Nemrod, jaloux 
Des beaux certs qu'ils langaient des bois 

hereditaires 
Jusqu'ou voulait la mort les livrer a 

leurs coups ; 
Suivant leur forte meute a travers deux 

provinces, 
Coupant les chiens du roi, deroutant 

ceux des princes, 
For9ant les sangliers et detruisant les 

loups ; 

IV. 

Galants guerriers sur terre et sur nier, 

se montrerent 
Gens d'honneur en tout temps comme en 

tons lieux, clierchant 
De la Chine au Perou les Anglais, qu'ils 

brulerent 
Sur I'eau qu'ils ecumaient du levant au 

couchant ; 
Puis, sur leur talon rouge, en quittant 

les batailles, 
Parfumes et blesses revenaient a Ver- 
sailles 
Jaser a I'OEil-de-boeuf avant de voir leur 

champ. 



V. 



Mais les champs de la Beauce avaient 

leurs coeurs, leurs ames, 
Leurs soins. lis les peuplaient d'in- 

nombrables gar9ons, 
De filles qu'ils donnaient aux chevaliers 

pour femmes, 
Dignes de suivre en tout I'exempleet les 

le§ons ; 
Simples et satisfaits si chacun de leur 

race 
Apposait saint Louis en croix sur sa 

cuirasse, 
Comme leurs vieux portraits qu'aux 

murs noirs nous pla(;ons. 



VI. 

Mais aucun, au sortir d'une rude cam- 

pagne, 
Ne sut se recueillir, quitter le destrier, 
Deteler pour un jour ses palefrois d'Es- 

pagne, 
Ni des coursiers de chasse eulever I'etrier 
Pour graver quelque page et dire en 

quel que livre 
Comme son temps vivait et comment il 

sut vivre, 
Des qu'ils n'agissaient plus, se hatant 

d'oublier. 

VII. 

Tons sont morts en laissant leur nom 

sans aureole ; 
Mais sur le disque d'or voila qu'il est 

ecrit, 
Disant : " Ici passaient deux races de 

la Gaule 
Dont le dernier vivant monte au temple 

ets'inscrit, 
Kon sur I'obscur amas des vieux noms 

inutiles, 
Des orgueilleux mechants et des riches 

futiles, 
Mais sur le pur tableau des livres de 

I'espeit." 

VIII. 

Ton regne est arrive, pur esprit, roi du 

monde ! 
Quand ton aile d'azur dans la nuit nous 

surprit, 
Deesse de nos moeurs, la guerre vaga- 

bonde 
Eegnait sur nos aieux. Aujourd'hui, 

c'est r ECRIT, 

L'liCRiT UNIVERSEL, parfois imperissable, 
Que tu graves au marbre ou train es sur 

le sable, 
Colombe au bee d'airain ! visible saint- 

ESPRIT ! 

IX. 

Seul et dernier anneau de deux chaines 

brisees, 
Je reste. Et je soutiens encor dans les 

hauteurs, 
Parmi les maitres purs de nos savants 

musees, 
L'td^al du poete et des graves penseurs. 
J'eprouve sa duree en vingt ans de 

silence, 



LE SONNET. — EHYTHME DES VAGUES. 



29 



Et toujours, d'age en age encor, je vols 

la France 
Contempler mes tableaux et leur jeter 

des fleurs. 



Jeune posterite d'un vivant qui vous 



Mes traits dans vos regards ne sont pas 

effaces ; 
Je peux en ce miroir me conTiattre moi- 

meme, 
Juge toujours nouveau de nos travaux 

passes ! 
Flots d'amis renaissants ! Puissent mes 

destinees 
Vous amener a moi, de dix en dix annees, 
Attentifs a men oeuvre, et pour moi c'est 

assez ! 



LE SONNET. 

JOSEPH AUTRAN. 1873. 

Je t'invoque, Sonnet ! Fi du poeme 

enorme 
Qui, de ses douze chants, assomme I'au- 

diteur ! 
Sur le ton solennel que tout autre I'en- 

dorme, 
Toi, tu n'as pas le temps d'assoupir un 

lecteur. 

J'aime ton pas leger, j'aime ta mince 

forme ; 
Ayant si pen de corps, tu n'as pas de 

lenteur. 
On fait un lourd fagot avec le bois d'un 

orme, 
Avec un brin de rose on fait une senteur ! 

Va done, cours et reviens ; demande a 

I'hirondelle 
Get essor qui francliit tout le ciel d'un 

coup d'aile ; 
Au fier cheval de Job emprunte son 

galop. 

Sois r eclair, le rayon, le regard, le sou- 

rire ; 
Sonnet ! fais, en un mot, que Ton ne 

puisse dire : 
** Quatorze vers, c'est encor trop ! " 



SUR UN VOLUME DE EACINE. 

JOSEPH AUTRAN. 1873. 

Un peu de cet ennui qu'aucun art ne 

surmonte 
De ce livi-e, parfois, me temit la beaute : 
Laissons la, dis-je alors sans detour et 

sans houte, 
Ce tragique immortel trop plein de ma- 

jeste ! 

La nature chez lui n'a pas toujours son 

compte. 
Presque tous ses heros manquent de 

verite : 
Acbille est un marquis, Oreste est un 

vicomte, 
Britannicus un fat, soit dit en aparte. 

Aucbarmede Shakspeare alors j em' aban- 

donne : 
Je voudrais m'en aller dans sa verte 

foret. 
Sur la tour d'Elseneur le Danois m'appa- 

rait ! 

Mais j'entends Atalide, Andromaque, 

Hermione, 
Et, soudain ressaisi par I'invincible at- 

trait, 
Je ne vois plus si Phedre est marquise 

ou baronne. 



RHYTHME DES VAGUES. 

FRAN9OIS COPPEE. 1874. 

J'etais assis devant la mer sur le galet. 
Sous un ciel clair, les flots d'un azur 

violet, 
Apres s'etre gonfles en accourant du 

large, 
Comme un bomme accable d'un fardeau 

s'en decbarge, 
Se brisaient devant moi, rliji;bmes et 

SLiccessifs. 
J'observais ces paquets de mer lourds et 

massifs 
Qui marquaient d'un bourrab leurs chutes 

regulieres 
Et puis se retiraient en ralant sur les 

pierres. 



30 



POETS UPON THEIR VOCATION. 



Et ce bruit m'enivrait ; et, pour ecouter 

mieux, 
Je me voilai la face et je fermai les yeux. 
Alois, en entendant les lames sur la 

greve 
Bouillonner et courir, et toujours, et 

sans treve 
S'ecrouler en faisant ce fracas cadence, 
Moi, riiumble observateur du rhythm e, 

j'ai pense 
Qu'il doit etre en effet une chose sacree, 
Puisque Celui qui sait, qui commande et 

qui cree, 
N'a tire du neant ces moyens musicaux, 
Ces falaises aux rocs creuses pour les 

echos, 
Ces sonores cailloux, ces stridents co- 

quillages, 
Incessamment heurtes et roules sur les 

plages 
Par la vague, pendant tant de milliers 

d'hivers, 
Que pour que 1' Ocean nous recitat des 

vers. 



LES FOETES. 

VICTOR HUGO. 1877. 

Un poete est un monde enferme dans un 

homme. 
Plaute en son crane obscur sentait four- 
miller Eome ; 
Melesigene, aveugle et voyant souverain 
Dont la nuit obstinee attristait I'ceil 

serein, 
Avait en lui Calchas, Hector, Patrocle, 

Achille ; 
Promethee enchaine remuait dans Es- 

chyle ; 
Rabelais porte un siecle ; et c'est la 

verite 
Qu'en tout temps les penseurs couronnes 

de clarte, 
Les Shakspeares feconds et les vastes 

Home res, 
Tons les poetes saints, semblables a des 

meres, 
Ont senti dans leurs flancs des hommes 

tressaillir. 
Tons, I'un le roi Priam et I'autre le roi 

Lear. 
Leur fruit croit sous leur front comme 

au sein de la femme. 
lis vont rever aux lieux deserts ; ils ont 

dans I'ame 



Un etemel azur qui rayonne et qui rit ; 
Ou bien ils sont troubles, et dans leur 

sombre esprit 
lis entendent rouler des chars pleins de 

tonnerres. 
lis marchent effares, ces grands vision- 

naires. 
lis ne savent plus rien, tant ils vont 

devant eux, 
Archiloque appuye sur I'iambe boiteux, 
Euripide ecoutant Minos, Phedre et I'in- 

ceste. 
Moliere voit venir a lui le morne Alceste, , 
Arnolphe avec Agnes, I'aube avec le 

hibou, 
Et la sagesse en pleurs avec le rire fou. 
Cervantes pale et doux cause avec don 

Quichotte ; 
A I'oreille de Job Satan masque chu- 

chote ; 
Dante sonde I'abime en sa pensee ouvert ; 
Horace voit danser les faunes a I'oeil vert, 
Et Marlow suit des yeux au fond des 

bois I'emeute 
Du noir sabbat fuyant dans 1' ombre avec 

sa meute. 

Alors, de cette foule invisible entoure, 
Pour la creation le poete est sacre. 
L'herbe est pour lui plus molle et la 

grotte plus douce ; 
Pan fait plus de silence en marchant sur 

la mousse ; 
La nature, voyant son grand enfant dis- 
trait, 
Veille sur lui ; s'il est un piege en la 

foret. 
La ronce au coin du bois le tire par la 

manche 
Et dit : Ne va pas la ! Sous ses pieds la 

pervenche 
Tressaille ; dans le nid, dans le buisson 

mouvant, 
Dans la feuille, une voix, vague et melee 

au vent, 
Murmure : C'est Shakspeare et Mac- 
beth ! C'est Moliere 
Et don Juan ! C'est Dante et Beatrix ! 

Le lierre 
S'ecarte, et les halliers, pareils a des 

griffons, 
Retirent leur epine, et les chenes pro- 

fonds, 
Muets, laissent passer sous I'ombre de 

leurs domes 
Ces grands esprits parlant avec ces grands 

fantomes. 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



ATI ROY HENRI II. 

SUR LA PAIX FAITE ENTRE LUI ET LE 

ROY d'angleterre l'an 1550. 
PIERUE DE HONSAKD. 1550. 

Diyersement, o Paix heureuse, 
Tu es la garde vigoureuse 
Des peuples et de leurs citez ; 
Des royaumes la clef tu portes, 
Tu ouvres des villes les portes, 
Sei-enant ^ leurs adversitez. 
Bien qu'un prince voulust darder 
Les flots armez de son orage, 
Et tu le viennes regarder, 
Ton 02il appaise son courage ; 
L'effort de ta divinite 
Commande a la necessite, 
Ployant sous ton obeissance ; 
Les homines sentent ta puissauce, 
AUechez de ton doux repos. 
De I'air la vagabonde troupe 
T'obeyt, et celle qui coupe 
De I'eschine I'azur des flots. 



Je te salue, heureuse Paix, 
Je te salue et re-salue, 
Toy seule, deesse, tii fais 
Que la vie soit raieux voulue.^ 
Ainsi que les champs tapissez 
De pampre ou d'espics herissez 
Desirent les filles des nues 
Apres les chaleurs survenues, 
Ainsi la France t'attendoit, 
Douce nourriciere des hommes, 
Douce rosee qui consommes ^ 
La chaleur qui trop nous ardoit.* 

1 Rendre serein, apaiser. 

2 Desiree. 

3 Pom- consumer, dissiper, confusion freq. 
alors. 

* Brtaait. 



Tu as esteint tout I'ennuy 
Des guerres injurieuses, 
Faisant flaniber ^ aujourd'huy 
Tes graces victorieuses. 
En lieu du fer outrageux, 
Des menaces et des flames, 
Tu nous rameines les jeux, 
Le bal et I'amour des dames,'* 
Travaux mignars et plaisans 
A I'ardeur des jeunes ans... 

Nul n'est exempt de la Fortune, 
Car sans egard elle importune 
Et peuples et rois et seigneurs. 
Cadme sentit bien sa secousse 
Et de quel tonnerre elle pousse ^ 
Les grands princes de leurs honneurs. 

Et qu'est-ce que des mortels ? 

Si au matin ils fleurissent, 

Le soir ils ne sont plus tels, 

Pare ils aux champs qui fanissent.* 

Nul jamais ne s'est vante 

D'e-viter la bourbe noire 

Si la Muse n'a chante 

Les hymnes de sa raemoire. 

C'est a toi, Roy, d'honorer 

Les vers, et les decorer 

Des presens de ta hautesse ; ^ 

Soufle ma nef, je seray 

Le premier qui passeray 

Mes compagnons de vistesse. 

Plus tost que les feux ne s'eslancent, 
Quand au ciel les foudres nous tancent, 
Je courray dire aux estrangers 
Combien Teff^ort de ta main dextre,^ 
Maniant le fer, est adextre,^ 

1 Jeter des flammes, 'briller. 

2 Malherbe. 

3 Depdlere. 

* Pour se fanissent, se fanent. 

5 Grandeur. 

6 Droite. 
' Adroit. 



32 



HISTOKICAL AND PATRIOTIC. 



A briser I'horreur des dangers, 
Et de quel soin prudent et caut ^ 
Ton peuple justeraeut tu guides, 
Appris au mestier comme il faut 
Luy lacher et serrer les brides. 
Ta vieille jeunesse et tes ans 
En mille vertus reluisans 
M'inspirent une voix bardie, 
Et me commandent que je die 
Ce regne beureux et fortune 
Sous qui I'beureuse destinee, 
Avoit chante des mainte annee, 
Qu'un si grand prince seroit ne. 

Pour gouverner comme un bon pere 

La France heureusement prospere 

Par les effects de sa vertu. 

Eien icy bas ne s'accompare 

A I'equite saintement rare 

Dont un monarque est revestn ; 

Aussi rien n'est tant vicieux 

Qu'un grand gouverneur de province 

Quand il fault, '^ d'autant que mille yeux 

Avisent la faute d'un prince. 

Ne preste I'aureille aux menteurs 

Et fuy de bien loin les flateurs, 

S'ils veulent oindre ^ tes aureilles 

De fausses et vaines merveilles, 

Eardans sous vaine authorite 

Le vain abus de leurs vains songes, 

Subtils artisans de mensonges 

Et bons pipeurs de verite. 



POUR UN EMBLESME. 

KEPEESENTANT DES SAULES ESBRANCHEZ. 

PIERUE DE RONSARD. 1560. 

Malgr^ la guerre, nostre Gaule 
Piche de son dommage croist ; 
Plus on la coupe, comme un saule, 
Et plus fertile elle apparoist. 

CHARLES IX. ET RONSARD. 

VERS DU ROI CHARLES IX. A RONSARD. 
1570. 

EoNSARD, si ton vieil corps ressem- 
bloit ton esprit, 
Je seroy bien content d'avouer par escrit 
Qu'il .sympatliiseroit en malavec le mien, 

1 Circonspect. 

2 Cominet une faute. 

3 Au lig., amadouer, sens de caresser. 



Et qu'il seroit malade aussi bien que le 
tien. 

Mais lorsque ta vieillesse en comparaison 
ose 

Eegarder ma jeunesse, en vain elle pro- 
pose 

De se rendre pareille a mon jeune prin- 
temps ; 

Car en ton froid hyver>rien de verd n'est 
dedans ; 

II ne te reste rien qu'un esprit grand et 
haut, 

Lequel comme immortel jamais ne te 
defaut. 
Or done je te diray que bien-heureux 
serois 

Si de ton bon esprit un rayon je tirois, 

Ou bien que sans foster rien du tien si 
exquis. 

Par estude et labeur un tel m'estoit ac- 
quis. 

Ton esprit est, Eonsard, plus gaillard 
que le mien ; 

Mais mon corps est plus jeune et plus fort 
que le tien. 

Par ainsi je conclu qu'en sgavoir tu me 



D'autant que mon printemps tes cheveux 
gris efface. 



RESPONCE AUX VERS PRECEDENTS. 

PIERRE DE RONSARD. 1570. 

Charles, tel que je suis vous serez 
quelque jour ; 

L'age vole tousjours sans espoir de re- 
tour ; 

Et, comme hors des dents la parole sortie 

Ne retourne jamais apres qu'elle est 
partie, 

Ainsi l'age de I'homme apres qu'il est 



Ne retourne jamais quand il nous a 

laisse. 
Voyez au mois de may sur I'espine la 

rose : 
Au matin un bouton, a vespre^ elle est 

esclose, 
Sur le soir elle meurt ! 6 belle fleur, ainsi 
Un jour est ta naissance et ton trespas 

aussi. 
Si cliasteaux, si citez de marbres 

estofees,^ 

1 A la tombee du jour. 

2 Au tig., habillees amplement. 



EESPONCE AUX VERS PRECEDENTS. 



33 



Si empires, si rois, si supertes trofees 
Vieillissent, je puis bieii, en imitant le 

cours 
Da nature, decroistre, et voir vieillir 

mes jours. 
Je vous passe, mon roy, de vingt et 

deux annees, 
Mais les vostres seront si soudain re- 

tournees, 
Qu'au prix du long sejour que fait I'eter- 

nite, 
Qui les siecles devore en son infinite, 
Yingt, trente, quarante ans accorapares, 

ressemblent 
Un grain pres d'un monceau ou tant de 

grains s'assemblent ; 
Et qui meuvt ce jourd'huy, soit riche ou 

souftreteux. 
Quant aVeternite, meurt a I'egal de ceux 
Qu'engloutit le deluge en I'eau deme- 

suree. 
Tout terme qui finit n'a pas longue 

duree. 
Et soit tost ou soit tard il faut voir le 

trespas, 
Et descenclre au parquet des juges de 

la-bas. 
Heureux, trois fois heureux, si vous 

aviez mon age ! 
Vous seriez delivre de I'importune rage 
Des chaudes passions, dont Thomme ne 

vit franc 
Quand son gaillard printemps luy es- 

chauffe le sang 
De la I'ambition, de la la convoitise, 
De la vient la chaleur que Venus nous 

attise, 
Et I'ire qui abbat le fort de la raison, 
Ennemis incognus du bon pere grison. 
Vous verriez, mon grand prince, en 

barbe venerable, 
Vostre race royal e autour de vostre table, 
Comme jeunes lauriers ; et, monarque 

puissant, 
Vous verriez dessous vous le peuple 

obeissant, 
Vostre espargne fournie, et vos villes 

fran9oises, 
Terres, havres et ports, loin de civiles 

noises ; 
Riche d'honneur, de paix et de biens 

plantureux, 
Et vieillard, vous seriez plus qu'en jeu- 

nesse heureux. 
II ne faut estimer que la mere Nature 
Les saisons des humains ordonne a 

I'avanture, 

3 



Comme un meschant comique^ en son 

theatre fait 
Le premier acte bon, le dernier imparfait ; 
EUe compose tout d'une meure sagesse ; 
Si la jeunesse est bonne, aussi est la 

vieillesse. 
La jeunesse est gaillarde et discourt 

librement, 
Vieillesse a la raison, I'esprit, le juge- 

ment ; 
L'une a 1' opinion et I'autre la prudence ; 
L'une aime le bon vin, le bon lict, le 

bon feu. 
Ainsi toute saison differe de bien pen, 
Et presque l'une a I'autre a I'egal se 

rapporte ; 
Chacune a son plaisir, mais de diverse 

sorte. 
Pourquoy en vous moquant me faictes 

vous ce tort 
De m'appeler voisin des ombres de la 

mort, 
Et de me peindre aux yeux une fin si 

prochaine, 
Quand de mon chaud este je ne sors 

qu'a grand peine, 
Je n'entre qu'en autonne, et ne puis 

arriver 
De quinze ou de seize ans aux jours de 

mon hyver, 
Et vous puis (si le ciel a ma vie est pro- 
pice) 
Faire encore long temps agreable service? 
Et quand le corps seroit de trop d'age 

donte, 
L'age ne peut forcer la bonne volonte. 
De force et de vigueur mal-gre moy 

je vous cede ; 
Vous possedez la fleur, I'escorce je pos- 

sede ; 
Et je vous cede encore en genereux es- 
prit, 
Qui m'appelle au combat par un royal 

escrit. 
Et bref, s'il vous plaisoit un pen pren- 
dre la peine 
De courtiser la Muse, et boire en la fon- 

taine 
Fille de ce cheval qui fist sourcer le mont. 
Tout seul vous raviriez les lauriers de 

mon front, 
Un second roy Fran9ois ; de la viendroit 

ma gloire : 
Estre vaincu d'un roi, c'est gaigner la 

victoire. 

comique. 



M 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



A LA FRANCE. 

PHILIPPE DESPOUTES. 1580. 

DiT sommeil qui te clost les yeux et la 

pensee, 
Sus reveille-toy, France, en ceste extre- 

mite ! 
Voy le ciel contre toy par toy-mesme 

irrite, 
Et regarde en pitie comme tu t'os blessee, 
C'est assez contre toy ta vengeance 

exercee, 
C'est assez en ton sang ton bras ensan- 

glante, 
Et quand ton coeur felon n'en seroit con- 

tente, 
Pourtant de t'afFoller tu dois estre lassee. 
Toy qui fus autrefois I'effroy de I'es- 

tranger, 
Or tu es sa risee et soumise an danger, 
Tandis que dessus toy tu t'acharnes 

cruelle, 
Qu'il sorte pour domter ton coeur 

envenime, 
Et fasse comme on voit un grand loup 

aff'arae, 
Qui de tout un troupeau separe la que- 

relle. 

VERS FUNEBRES SUR LA MORT 
DE HENRI LE GRAND, i 

MALHERBE. 1610. 

Enfin I'ire du ciel, et sa fatale envie, 
Dont j'avois repousse tant d'injustes 

efforts, 
Ont detruit ma fortune, et sans m'oter 

la vie 
M'ont mis entre les morts. 

Henri, ce gi-and Henri, que les soins de 

nature 
Avoient fait un miracle aux yeux de 

1 univers, 
Comme un homme vulgaire est dans la 

sepulture 
A la merci des vers. 

Belle ame, beau patron des celestes 

ouvrages, 
Qui fusde mon espoir I'infaillible recours, 
Quelle nuit fut pareille aux funestes 

ombrages 
Oil tu laisses mes jours ? 

1 Henri IV. avait ete assassine lel4mai 1610. 



C'est bien a tout le monde une commune 

plaie, 
Et le mallieur que j'ai chacun I'estime 

sien ; 
Mais en quel autre cceur est la douleur 

si vraie, 
Comme elle est dans le mien ? 

Ta fidele compagne, aspirant a la gloire 
Que sou afiliction ne se puisse imiter, 
Seule de cet ennui me debat la victoire, 
Et me la fait quitter. 

L'iniage de ses pleurs, dont la source 

feconde 
Jamais depuis ta mort ses vaisseaux n'a 

taris, 
C'est la Seine en fureur qui deborde son 

onde 
Sur les quais de Paris. 

Nulle lieure de beau temps ses orages 

n'essuie, 
Et sa grace divine endure en ce tourment 
Ce qu'endure une fleur que la bise on la 
pluie 
Bat excessivement. 

Quiconque approclie d'elle a part a son 

m arty re, 
Et par contagion prend sa triste couleur ; 
Car. pour la consoler que lui sauroit-on 
dire 
En si juste douleur ? 

Reviens la voir, grande ame, 6te-lui cette 

nue, 
Dont la sombre epaisseur aveugle sa 

raison, 
Et fais du meme lieu d'ou sa peine est 

venue, 
Venir sa guerison. 

Bien que tout reconfort lui soit une 

amertume, 
Avec quelque douceur qu'il lui soit pre- 

sente, 
Elle prendra le tieu, et selon sa coutume 
Suivra ta volonte. 

Quelque soir en sa chambre apparois 

devant elle, 
Non le sang en la bouche, et le visage 

blanc, 
Comme tu demeuras sous I'atteinte mor- 

telle 
Qui te perga le flanc. 



ODE. — 1 HENRI IV. 



35 



Viens-y tel que tu fns, quand aux monts 

de Savoie 
Hymen en robe d'or te la vint amener ; 
Ou tel qu'a Saint-Denis entre nos oris 

de joie 
Tu la fis couronner. 

Apres cet essai fait, s'il demeure inutile, 
Je ne connois plus rien qui la puisse 

toucher ; 
Et sans doute la France aura, comme 

Sipyle,! 
Quelque fameux rocher. 

Pour moi, dont la foiblesse a I'orage 

succombe, 
Quand mon lieur abattu pourroit se 

redresser, 
J'ai mis avecque toi mes desseins en la 

torn be, 
Je les y veux laisser. 

Quoi que pour m'obliger fasse la destinee, 
Et quelque heureux succes qui me puisse 

arriver, 
Je n' attends mon repos qu'en I'heureuse 

journee 
Ou je t'irai trouver. 

Ainsi de cette cour I'honneur et la mer- 

veille 
Alcippe^ soupiroit, pret a s'evanouir. 
On I'auroit console ; mais il ferme 

I'oreille, 
De peur de rien ouiir. 



ODE 3 

SUR UN BRUIT QUI COURUT, EN 1656, QUE 
CROMWELL ET LES ANGLAIS ALLAIENT FAIEE 
Il&. GUERRE i. LA FRANCE. 

BOILEAU - DESPRfiAUX. 

Qiroi ! ce peuple aveugle en son crime, 
Qui, prenant son roi pour victime, 

1 On.s'accorde aujoiird'hxii a placer le mont 
Sipyle en Lydie, sur la cote ouest de I'Anatolie. 
C'est a son somniet que Niobe, " dont le visage, 
dit Sophocle dans Antigone (V. 829), estinonde 
de larmes qui ne tarissent jamais," fat changee 
en rocher. 

2 Le due de Bellegarde. 

3 " Je n'avois que dix-huit ans quand je fis 
cette ode, mais je I'ai raccommodee." — Boi- 

LEAU. 

"Boileau etait, quoi qu'il en dise, dans sa 
vingtieme annee en 1656." — Daunou. 



Fit du trone un theatre affreux 
Pense-t-il que le ciel, complice 
D'un si funeste sacrifice, 
N'a pour lui ni foudre ni feux ? 

Deja sa flotte a pleines voiles, 
Malgre les vents et les etoiles, 
Veut maitriser tout I'univers ; 
Et croit que 1' Europe etonnee, 
A. son audace forcenee 
Va ceder I'empire des mers. 

Arme-toi, France ; prends la foudre ; 
C'est a toi de reduire en poudre 
Ces sanglants ennemis des lois. 
Suis la victoire qui t'appelle, 
Et va sur ce peuple rebelle 
Venger la querelle des rois. 

Jadis on vit ces parricides, 
Aides de nos soldats pertides, 
Chez nous, an comble de I'orgueil, 
Briser les plus fortes murailles, 
Et par le gain de vingt batailles 
Mettre tons tes peuples en deuil. 

Mais bientot le ciel en colere. 

Par la main d'une humble bergere 

Renversant tons leurs bataillons, 

Borna leurs succes et nos peines ; 

Et leurs corps, pourris dans nos plaines, 

N'ont fait qu'engraisser nos sillons. 



A HENRI IV. 

SUR CE QU'ON AVAIT ±CRIT A L'AUTEUR QUE 
PLUSIEURS CTTOYENS DE PARIS S'ETAIENT 
MIS A GENOUX DEVANT LA STATUE EQUFSTRE 
DE CE PRINCE PENDANT LA MALADIE DU 
DAUPHIN. 1 

VOLTAIRE. 1766. 

Inteepide soldat, vrai chevalier, 

grand homme, 
Bon roi, fidele ami, tendre et loyal 

amant, 
Toi que 1' Europe a plaint d'avoir flechi 

sous Eome, 
Sans qu'on osat blamer ce triste abaisse- 

ment, 

1 Le Dauphin, pere de Louis XVL, Louis 
XVIII., et Charles X., est mort le 20 decembre 
f765. 



36 



HISTOEICAL AND PATPJOTIC. 



Henri, tous les Francais adorent ta 

me moire : 
Ton nom devient plus clier et plus grand 

cliaque jour ; 
Et peut-etre autrefois q^uand j'ai chante 

ta gloire 
Je n'ai point dans les cceurs affaibli tant 

d'amour. 

Un des beaux rejetons de ta race 

cherie, 
Des marches de ton trone au tombeau 

descendu, 
Te porte, en expirant, les voeux de ta 

patrie, 
Et les gemissements de ton peuple 

eperdu. 

Lorsque la Mort sur lui levait sa faux 

trancbante. 
On vit de citoyens une foule trem- 

blante 
Entourer ta statue et la baigner de 

pleurs ; 
C'etait la leur autel, et, dans tous nos 

malheurs, 
On t'implore aujourd'bui comme un dieu 

tutelaire. 
La fille qui naquit aux chaumes de 

N'anterre.i 
Pieusement celebre • en des temps tene- 

breux, 
N'entend point nos regrets, n'exauce 

point nos voeux, 
De Tempirc frangais n'est point la j)ro- 

tectiice. 
C'est toi, c'est ta valeur, ta bonte, ta 

justice, 
Qui preside a I'Etat rafferrai par tes 

mains. 
Ce n'est qu'en t'imitant qu'on a des jours 

prosperes ; 
C'est I'encens qu'on te doit : les Grecs 

et les Romains 
Invoquaient des beros, et non pas des 

bergeres. 



Oh ! si de raes deserts, ou j'acheve mes 

jours, 
Je m'etais fait entendre au fond du 

sombre empire ! 
Si, comme au temps d'Orphee, un enfant 

de la lyre 
De I'ordre des destins interrompait le 

cours ! 

1 Sainte Genevieve. 



Si ma voix — ■ Mais tout cede a leur 

arret supreme : 
Tsi nos chants, ni nos cris, ni I'art et ses 

secours, 
Les offrandes, les voeux, les autels, ni 

toi-meme, 
Rien ne suspend la mort. Ce monde 

illimite 
Est I'esclave eternel de la fatalite. 
A d'immuables lois Dieu soumit la 

nature. 

Sur ces monts entasses, sejour de la 

froidure, 
Au creux de ces rochers, dans ces 

gouffres affreux, 
Je vois des animaux maigres, pales, 

hideux, 
Demi-nus, affames, courbes sous I'infor- 

tune ; 
lis sont hommes pourtant : notre mere 

commune 
A daigne prodiguer des soins aussi puis- 

sants 
A petrir de ses mains leur substance 

mortelle, 
Et le grossier instinct qui dirige leurs 

sens, 
Qu'a former les vainqueurs de Pharsale 

et d'Arbelle. 
Au livre des destins tous leurs jours sont 

comptes ; 
Les tiens I'etaient aussi. Ces dures 

verites 
Epouvantent le lache et consolent le 

sage. 
Tout est egal au monde : un mourant 

n'a point d'age. 
Le Dauphin le disait au sein de la gran- 
deur, 
Au printemps de sa vie, au comble du 

bouheur ; 
II I'a dit en mourant, de sa voix affai- 

blie, 
A son fils, a son pere, a la cour atten- 

drie. 
toi ! triste temoin de son dernier mo- 
ment. 
Qui lis de sa vertu ce faible monument, 
Ne me demande point ce qui fonda sa 

gloire, 
Quels funestes exploits assurent sa 

memoire. 
Quels peuples malheureux on le vit 

conquerir, 
Ce qu'il fit sur la terre — il t'apprit k 

mouru' ! 



AUX PKUSSIENS. 



37 



AUX PaUSSIENS. 

POEME DE ERED^RIC II. ROI DE PRUSSE. 
1750. 

AVEC REMARQUES ET CORRECTIONS PAR 
VOLTAIRE. 

pRUSSiENSji que la valeur conduisit k la 

gloire, 
Heros ceints des lauriers que donne la 

victoire, 
Enfants cheris de Mars, combles de ses 
faveurs, 
Craignez que la paresse, 
L'orgueil et la mollesse 
Ne corrompent vos moeurs. 

• 
Par I'instinct passager d'une vertu com- 
mune, 
tin peuple sous ses lois asservit la fortune, 
II brave ses voisins, il brave le trepas ; 
Mais sa vertu s' efface, 
Et son empire passe, 
S'il ne le soutient pas. 

Vainqueurs audacieux de la fiere Au- 

sonie,^ 
Ennemis des Eomains, rivaux de leur 

genie, 
Vous vites dans vos fers expirer ses 
guerriers ; 
Mais Carthage I'avoue, 
Le sejour de Capoue 
Fletrit tous vos lauriers. 

Jadis tout r Orient tremblait devant 

I'Attique 
Sesvaleureux guerriers, sa sage politique, 
De ses puissants voisins arretaient les 
progres, 
Quand la Grece opprimee 
Defit I'immense armee 
De I'orgueilleux Xerxes. 

1 " Le heros fait ici ses Prussiens de deux 
syllabes, et ensuite, dans une autre strophe, il 
leur accorde trois syllabes. Un roi est le maitre 
de ses faveurs. Cependant il faut un pen 
d'unifonnite, et les tens font d'ordinaire deux 
syllabes, conime liens, SiUsiens, Autricldens, 
exeepte les monosyllabes rien, hien, tien, mien, 
chien, et leurs composes vaurieji, Chretien, etc. 
Pourquoi ne pas commencer pas penples ? ce 
mot pe^iple ctant repete a la seeonde strophe, 
on pourrait y substituer ^tat." — V. 

2"Aimez-vous deux apostrophes de suite 4 
deux nations differentes? On pourrait aise- 
ment mettre la chose a la troisieme personne : 
Les Africains, vainqueurs de la fiere Ausonie, 
etc., comme il vous semblera bou." — V. 



A I'ombre des grandeurs elle enfanta les 

vices, 
L'interet y trama ses noires injustices, 
La lachete parut ou regnait la valeur, 
Et sa force epuisee 
La rendit la risee 
De son nouveau vainqueur. 

Ainsi, lorsque la nuit repand ses voiles 

sombres, 
L'eclair brille un moment au milieu de 

ses ombres, 
Dans son rapide cours son eclat eblouit ; 
Mais des qu'on I'a vu naitre, 
Trop prompt a disparaitre, 
Son feu s'aneantit. 

Le soleil plus puissant du haut de sa 

carriere 
Dispense constamment sa benigne lu- 

miere, 
II dissout les glagons des rigoureux 
hivers ; 
Son influence pure 
Ranime la nature ' 

Et maiutient I'univers.^ 

Ce feu si lumineux dans son sien prend 

sa source, 
II en est le principe, ilen est la ressource ; 
Quand la vermeille aurore eclaire 1' orient, 

Les astres qui palissent 

Bientot s'ensevelissent 

Au sein du firmament. 

Tel est, 6 Prussiens, votre auguste mo- 
dele ; 
Soutenez comme lui votre gloire nouvelle, 
Et sans vous arreter a vos premiers 
travaux, 
Sacbez prouver au monde 
Qu'une vertu feconde 
En produit de nouveaux. 

Des empires fameux I'ecroulement fu- 

neste 
N'est point I'effet frappant de la haine 

celeste, 
Rien n'etaitarrete par I'ordre desdestins ; 

1 " Tout cela est tres-beau, et la comparaison 
est admirable par sa grandeur et parsajustesse. 
Le mot de benigne est un pen devot, et n'est 
pas admis dans la poesie noble ; deux bonnes 
raisons pour I'effacer de vos ecrits. Cela est 
tres-aise a corriger. Durahle serait peut-etre 
mieux, ou bien point d'epithete : Dans son 
cours eternel dispense la lumiere, ou bien, une 
egale lumiere." — V. 



38 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



Oil prospere le sage, 
L'iniprudent fait iiaui 
Le sort est en nos mains. 

Heros, vos grands exploits elevent cet 

empire, 
Soutenez votre ouvrage, ou votre gloire 

expire ; 
Au cqmble parvenus il faut vous elever : ^ 
A ce superbe faite, 
Tout mortel qui s'arrete, 
Est pret a reculer. 

Dans le cours triomphant de vos sncces 

prosperes, 
Soyez Immains et doux, genereux, de- 

bonn aires, 
Et que tant d'ennemis sous vos coups 
abattus, 
Eendent un moindre hommage, 
A votre ardent courage, • 
Qu'a vos rares vertus. 



L'ASSEMBLEE DES NOTABLES. 

MARIE-JOSEPH CHENIEK, 1787.2 

QuAND des republicains etaient maitres 

du monde, 
Quand le Tibre, orgueilleux de leur 

porter son onde, 
Admirait sur ses bords un peuple de 

heros ; 

1 " Quand on est au comble, il n'y a plus k 
s'elever, ou la figure n'est pas juste. Quand 
Boileau a dit ; 'Au comlile parvenus il veut 
que nous croissions,' ill'a ditexpres pour mar- 
quer une impossibilite, et il dit ensuite : ' II 
veut en vieillissant que nous rajeunissions.' 

" On r\e s'arrete guere au faite, e'eat-a-dire que 
cette expression est equivoque, car elle peut 
signifier qu'on s'arrete sur le faite, et alors on 
ne peut plus avancer. On pourrait dire a peu 
pres : 

" D'un vol toujours i rapide \ ^^ *^"* ^^^^ elever, 
Et monte pres du faite. 
Tout mortel qui s arfete, etc. 

" Du reste, cette ode est un de vos plus beaux 
ouvrages ; j'aime passionneraent cette mesure. 
Je crois en etre le pere, mais vous I'avez bien 
embellie. 

" Ce serait grand dommage si vous renonciez 
a la poesie dans la force de votre genie et de 
votre age, et apres les progres etonnants que 
vous avez faits. J'espere que V. M. occupera 
encore quelquefois son loisir de ces nobles 
amusements." — V. 

3 L'auteur avait vlngt-trois ans. 



Si, troublant tout a coup leur auguste 

rejjos, 
Si Rome, objet sacre de respect, de 

tendresse, 
Daignait sur ses besoins consulter leur 

sagesse, 
Elle voyait bientot dans les murs de senat 
Courir les Scipions, ces appuis de I'Etat ; 
Metellus, ombrage des palmes nimii- 

diques ; 
Caton, ce demi-dieu, le premier des 

stoiques ; 
L' eloquent Ciceron, redoutable aux per- 

vers ; 
Le grand, I'heureux Pompee, ignorant 

les revers, 
Fier encor de ce jour ou la terre etounee 
Contemplait son triomj)lie, a sa suite 

enchainee ; 
Et Cesar, meditant sesimmensesdestins ; 
Et Brutus, heritier du vengeur des Ro- 

mains, 
Divises d'interets, de soins, de politique, 
Unis dans ces momens pour la cause 

publique. 

Peuple envie du monde, et protege des 

cieux, 
Un spectacle aussi grand se presente a 

vos yeux. 
Osez en concevoirla plus digne esperance. 
rran9ais J il s'agit du bonlieur de la 

France : 
Yoyez se rassembler ses enfans, ses sou- 

tiens : 
Roi, pontifes, guerriers, magistrats, ci- 

toyens, 
Zeles pour le bien seul, sans orgueil et 

sans crainte. 
Attestant la justice et la verite sainte, 
Jurant de reparer les fautes de vingt rois, 
D'abolir tons les maux consacres par des 

lois. 
La France au milieu d'eux se plait k les 

entendre, 
Et fixant sur eux tons un regard noble 

et tendre : 



''Citoyens ! qu'aujourd'hui rien ne soit 

oublie ; 
Ajoutez, leur dit-elle, et tranchez sans 

pi tie. 
Qu'en vos heureuses mains I'Etat se re- 

nouvelle : 
Hatez-vous d'affermir sa force qui chan- 

ceUe. 



l'assembl^e des notables. 



39 



Cette masse imposante, et dont Toeil est 

siirpris, 
N'etalerait bient6t que dehonteux debris. 
Edifice du temps, c'est le temps qui 

I'outrage. 
Plus d'un cruel abus s'appelle encore 

usage. 
Les raomens sont venus, joignez tous vos 

efforts. 
J'ai vu les protestans bannis loiu de mes 

bords, 
De cites en cites cherchant une patrie, 
Y porter des tresors, enfans del'industrie. 
Les arts et le travail accompagnaient 

leurs pas ; 
Errans, desesperes, ils me tendaient les 

bras. 
Durant un siecle entier j'ai pleure leur 

absence : 
Eoi, seche, il en est temps, les larmes de 

la France. 
Vengeur de I'Amerique, et protecteur 

des mers, 
Laisse adorer ton Dieu sous des cultes 

, divers. 
L'Etat ne doit venger que la commune 

injure. 
Dieu veut-il un hommage imposteur ou 

parjure ? 
Sans prevenir, du moins, le jugement 

des cieux, 
Rends aux fils les climats qu'babitaient 

leurs aieux. 
D'excellens citoyens frequentaient pen 

nos temples ; 
Et sans aller bien loin te chercher des 

exemples, 
De ton predecesseur Maurice ^ fut I'ap- 

pui : 
On pent servir son roi sans penser comme 

lui. 

"L'ignorance alongtemps peuple les mo- 

nasteres. 
Humbles, pauvres d'abord, de saints celi- 

bataires, 
Sous le dais, tout a coup, cherchant des 

protecteurs, 
Honores, agrandis, souvent usurpateurs, 
Sterilement devots, trainaient dans le 

silence 
Des jours longs et pesans, files par I'in- 

dolence. 
Enfinl'hommestupide, al'oubli consacre, 
Eut contre le travail un refuge assure ; 

1 Le Marechal de Saxe. 



De citoyens vivans ces tombeaux se rem- 

plirent :, 
A I'envi de Pepin vingt rois les en- 

richirent. 
Entends-tu maintenant, les sanglots, les 

regrets ? 
d'un zele insense trop funestes effets ! 
Vois-tu tous ces enfans, les victimes d'un 

pere, 
Condamnes loin du monde a gemir sous 

la haire ? 
Leur bouche a prononce le serment 

solennel, 
Et, contraints de mentir aux pieds de 

I'Eternel, 
lis vont baigner de pleurs des marbres 

inflexibles, 
lis accusent le Dieu qui les rendit sen- 

sibles, 
L'inexorable autel qui les tient opprimes, 
Et ces voeux sans retour qu'ils n'avaient 

point formes. 
Martyrs ou faineans, laisse-les dispa- 

raitre ; 
Eteints et non detruits, qu'ils meurent 

, sans renaitre : 
L'Etat ne leur doit rien, ils n'ont rien 

fait pour lui, 
Et le fisc epuise redemande aujourd'hui 
Get or longtemps oisif, conquis sur la 

faiblesse. 
BientOt, juste heritier d'une injuste 

ricliesse, 
Tu po arras accueillir de bienfaisans re- 
gards 
Les essais du travail, les prodiges des 

arts. 
Des moissons vont couvrir les landes 

infertiles ; 
Les cites vont s'orner de monumens 

utiles ; 
D'innombrables vaisseaux elances de nos 

ports 
Du Gauge et de 1' Indus vont chercher 

les tresors. 
Je vois par cent canaux circuler I'abon- 

dance ; 
Cent hospices s'ouvrant aux niaux de 

I'indigence. 
Laisse penser, ecrire ; entends la ve- 

rite. 
Permets que de Themis la sage austerite 
Abjure enfin des lois que dicta le de- 
lire, 
Et que I'or sans pudeur n'ait plus le 

droit d'elire. 
Detruis ce jeu royal ouvert aux citoyens, 



40 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



Ces impots du hasard qui devorent leurs 

bieiis ; 
Grains le dedale obscur de tant de mains 

avides, 
Ou vont, loin de tes yeux, s'egarer les 

subsides ; 
Grains I'amas eifronte de ces valets des 

rois, 
Bien payes pour remplir d'inutiles em- 

plois : 
Apprends que, tot ou tard, cette pompe 

insultante 
Amene des Etats la ruiue eclatante. 

"Toujours pendant son regne un mo- 

narque Hatte 
Entend benir son nom de la posterite ; 
Mais, a ce tribunal, des qu'il vien de 

descendre, 
Troj) souvent le mepris accompagne sa 

cendre, 
Et dans soixante roisde leursiecle adores, 
Je cherclie en vain dix noms par le temps 

consacres ; 
Mais le plus beau laurier, immortelle 

couquete, 
De ces rois citoyens couronne encor la 

tete. 
Obtiens partes vertuscelaurier genereux. 
Que des prisons d'Etat les fondemens 

affreux 
Demolis, ecroules, a des lois equitables 
Eeservent le pouvoir de punir les coupa- 

bles. 
Que le Jura soit libre, et que loin de 

mes yeux 
L'esclavage, etalant son aspect odieux, 
Coure au fond d'un serail, a Delhi, 

dans Byzance, 
D'un bourreau despotique exalter la 

clemence. 
La Liberie n'a pas un langage impos- 

teur ; 
Quand sa bouche a loue, I'eloge est dans 

son coeur, 
Mais I'eloge pudique et mele de cour- 
age. 
Elle offre avec mesure un volontaire 

hommage ; 
Dans les cceurs attiedis elle enflamme 

I'honneur, 
Produit les grands exploits, les vertus, 

le bonheur, 
Fait les rois plus puissans, les sujets 

plus fi deles : 
Un pere idolatre n'a point d'enfans re- 
belles." 



LA LIBEETE.i 

ANDES CHENIER. Maech, 1787- 
Un chevrier, un berger. 

LE CHEVEIEE. 

Berger, quel es-tu done ? qui t'agite ? et 

quels dieux 
De noirs cheveux epars enveloppent tes 

yeux ? 

LE BERGER. 

Blond pasteur de cbevreaux, oui, tu veux 

me I'apprendre ? 
Oui, ton front est plus beau, ton regard 

est plus tendre. 

LE CHEVRIER. 

Quoi ! tu sors de ces monts ou tu n'as vu 

que toi, 
Et qu'on n'approche point sans peine et 

sans effroi ! 

LE BERGER. 

Tu te plais mieux sans doute aux bois, 

a la prairie ; 
Tu le peux. Assieds-toi parmi I'herbe 

fleurie ; 
Moi, sous un autre aride, en cet affreux 

sejour, 
Je me plais sur le roc kvoir passer le jour. 

LE CHEVRTER. 

Mais Geres a maudit cette terre apre et 

dure ; 
Un noir torrent pierreux y roule une onde 

impure ; 
Tous ces rocs, calcines sous un soleil 

rongeur, 
Brulentet font hater les pas duvoyageur. 
Point de fleurs, point de fruits, nul om- 

brage fertile 
N'y dorme au rossignol un balsamique 

asile. 
Quel que olivier au loin, maigre fecondite, 
Y rampe et fait mieux voir leur triste 

nudite. 
Comment as-tu done su d'herbes accou- 

tumees 
Nourrir dans ce desert tes brebis affamees ? 

1 " Un des chefs-d'oeuvre de notre langue." 
— Nouvelle BLograpMe. 



LA LIBERTE. 



41 



LE BERGER. 

Que m'importe ? est-ce a moi qu'appar- 

tient ce troupeau ? 
Je suis esclave. 

LE CHEYRIER. 

Au moins un rustique pipeau 

A-t-il chasse 1' ennui de ton rocher sau- 
vage ? 

Tiens, veux-tu cette flute ? EDe fat mon 
onvrage. 

Prends : sur ce buis, fertile en agreables 
sons, 

Tu pourras des oiseaux imiter les chan- 
sons. 

LE BERGER. 

Non, garde tes presents. Les oiseaux de 

tenebres, 
La chouette et I'orfraie, et leurs accents 

funebres : 
Yoilk les seuls cbanteurs que je veuille 

ecouter ; 
Yoila quelles chansons je voudrais imiter. 
Ta flute sous mes pieds serait bientot 

brisee : 
Je hais tons vos plaisirs. Les fleurs et 

la rosee, 
Et de vosrossignolsles soupirs caressants, 
Eien ne plait a mon coeur, rien ne flatte 

mes sens ; 
Je suis esclave. 



LE CHEVRIER. 

Helas ! que je te trouve a plain dre ! 
Oui, I'esclavage est dur ; oui, tout mor- 

tel doit craindre 
De servii;, de pHer sous une injuste loi, 
De vivre pour autrui, de n' avoir rien a 

soi. 
Protege-moi toujours, 6 Liberte cherie ! 
mere des vertus, mere de la patrie ! 

LE BERGER. 

Ya, patrie et vertu ne sont que de vains 

noms. 
Toutefois tes discours sont pour moi des 

aff"ronts : 
Ton pretendu bonheur et m'afflige, et me 

brave ; 
Comme moi, je voudrais que tu fusses 

esclave. 



LE CHEVRIER. 

Et moi, je te voudrais libre, heureux 

comme moi. 
Mais les dieux n'ont-ils point de remede 

pour toi ? 
II est des baumes doux, des lustrations 

pures 
Qui peuvent de notre ame assoupir les 

blessures, 
Et de magiques chants qui tarissent les 

pleurs. 

LE BERGER. 

II n'en est point ; il n'est pour moi que 

des douleurs : 
Mon sort est de servir, il faut qu'il s'ac- 

complisse. 
Moi, j'ai ce chien aussi qui tremble a mon 

service ; 
C'est mon esclave aussi. Mon desespoir 

muet 
Ne pent rendre qu'a lui tons les maux 

qu'on me fait. 

LE CHEVRIER. 

La terre, notre mere, et sa douce richesse 
Sont-elles sans pouvoir pour bannir ta 

tristesse ? 
Yois la belle campagne ! et vols I'ete 

vermeil, 
Prodigue de tresors, brillants fils du 

soleil. 
Qui vient, fertile amant d'une heureuse 

culture, 
Yarier du printemps I'uniforme ver- 
dure ; 
Yois I'abricot naissant, sous les yeux d'un 

beau ciel, 
Arrondir son fruit doux et blond comme 

le miel ; 
Yois la pourpre des fleurs dont le pecher 

se pare 
Nous annoncer 1' eclat des fruits qu'il 

nous prepare. 
Au bord de ces pres verts regarde ces 

guerets, 
De qui les bles toufius, jaunissantes fo- 

rets, 
Du joyeux moissonneur attendent la 

faucille. 
D'agrestes deites quelle noble famille ! 
La Eecolte et la Paix, aux yeux pui-s et 

sereins, 
Les epis sur le front, les epis dans les 

mains, 



42 



HISTOKICAL AND PATEIOTIC. 



Qui viennent, sur les pas de la belle Es- 

perance, 
Verser la corne d'or ou fleurit I'Abon- 

dance. 

LE. BERGER. 

Sans doute qu'a tes yeux elles montrent 

leurs pas ; 
Moi, j'ai des yeux d'esclave, et je ne les 

vols pas. 
Je n'y vois qu'un sol dur, laborieux, ser- 
vile, 
Que j'ai, non pas pour moi, contraint 

d'etre fertile ; 
Ou, sous un del brulant, je moissonne 

le grain 
Qui va nourrir un autre, et me laisse ma 

faim. 
Voila quelle est la terre. EUe n'est point 

ma mere, 
EUe est pour moi maratre ; et la nature 

entiere 
Est plus nue a mes yeux, plus horrible 

a mon coeur. 
Que oe vallon de mort qui te fait tant 

d'horreur. 

LE CHEVEIER. 

Le soin de tes brebis, leur voix douce et 

paisible, 
N'ont-ils done rien qui plaise a ton ame 

insensible ? 
. N'aimes-tu point a voir les jeux de tes 

agneaux ? 
Moi, je me plais aupres de mes jeunes 

chevreaux ; 
Je m'occupe a leurs jeux, j'aime leur 

voix belante ; 
Et quand sur la rosee et sur I'lierbe 

brillante 
Vers leur mere en criant je les vois ac- 

courir, 
Je bondis avec eux de joie et de plaisir. 

LE BERGER. 

lis sont a toi : mais moi, j'eus une autre 

fortune ; 
Ceux-ci de mes tourments sont la cause 

importune. 
Deux fois, avec ennui, promenes chaque 

jour, 
Un maitre soup§onneux nous attend au 

retour. 
Rien ne le satisfait : ils ont trop peu de 

laine : 



Ou bien ils sont mourants, ils se trainent 

a peine ; 
En un mot, tout est mal. Si le loup 

quelquefois 
En saisit un, I'emporte et s'enfuit dans 

les bois, 
G'est ma faute ; il fallait braver ses dents 

avides. 
Je dois rendre les loups innocents et 

timides. 
Et puis, menaces, cris, injures, emporte- 

ments, 
Et laches cruautes qu'il nomme chati- 

ments. 

LE CHEVRIER. 

Toujours a I'innocent les dieux sont fa- 
vorables : 

Pourquoi fuir leur presence, appui des 
miserables ? 

Autour de leurs 'autels, pares de nos 
. festons. 

Que ne viens-tu danser, offrirde simples 
dons, 

Du chaume, quelques fieurs, et, par ces 
sacrifices, 

Te rendre Jupiter et les nymphes pro- 
pices ? 

LE BERGER. 

Non : les danses, les jeux, les plaisirs 

des bergers, 
Sont a mon triste coeur des plaisirs 

etrangers. 
Que parles-tu de dieux, de nymphes et 

d'offrandes ? 
Moi, je n'ai pour les dieux ni chaume ni 

guirlandes : 
Je les crains, car j'ai vu leur foudi'e et 

leurs eclairs ; 
Je ne les aime pas, ils m'ont donne des 

fers. 

LE CHEVRIER. 

Eh bien ! que n'aimes-tu ? Quelle amer- 
tume extreme 

Resiste aux doux souris d'lme vierge 
qu'on aime ? 

L'autre jour, a la mienne, en ce bois for- 
tune, 

Je vins offrir le don d'un chevreau nou- 
veau-ne. 

Son (Deil tomba sur moi, si doux, si beau, 
si tendre ! — 

Sa voix prit un accent ! — Je crois tou- 
jours I'entendre. 



LA PRISE DE LA BASTILLE, OU PAEIS SAUV^. 

LE BERGER. 



43 



Eh ! quel ceil virginal voudrait tomber 

sur nioi ? 
Ai-je, moi, des chevreaux a donner 

comme toi ? 
Chaque jour, par ce maitre inflexible et 

barbare, 
Mes agneaux sont comptes avec un soin 

avare. 
Trop heureux quand il daigne a mes cris 

superflus 
N'en pas redemander plus que je n'en 

re9us. 
juste Nemesis ! si jamais je puis etre 
Le plus fort a mon tour, si je puis me 

voir maitre, 
Je serai dur, mecbant, intraitable, sans 

foi, 
Sanguinaire, cruel comme on Test avec 

moi ! 

LE CHEVRIER. 

Et moi, c'est vous qu'ici pour temoins 
j'en appelle, 

Dieux ! de mes serviteurs la cohorte 
fidMe 

Me trouvera toujours humain, compatis- 
sant, 

A. leurs justes desirs facile et complai- 
sant, 

Afinqu'ils soient heureux et qu'ilsaiment 
leur maitre, 

Et benissent en paix I'instant qui les 
vit naitre. 

LE BERGER. 

Et moi, je le maudis, cet instant dou- 
loureux 

Qui me donna le jour pour etre malheur- 
eux ; 

Pour agir quand un autre exige, veut, 
ordonne ; -^ 

Pour n' avoir rien k moi, pour ne plaire 
k personne ; 

Pour endurer la faim, quand ma peine et 
mon deuil 

Engraissent d'un tyran I'indolence et 
I'orgueil. 

LE CHEVRIER. 

Berger infortune ! ta plaintive detresse 
De ton coeur dans le mien fait passer la 

tristesse. 
Vols cette chevre mere et ces chevreaux, 

tous deux 



Aussi blancs que le kit qu'elle garde 

pour eux ; 
Qu'ils aillent avec toi, je te les aban- 

donne. 
Adieu. Puisse du moins ce pen que je 

te donne 
De ta triste memoire efFacer tes malheurs 
Et, soigne par tes mains, distraire tes 

douleurs ? 

LE BERGER. 

Oui, donne et sois maudit ; carsi j'etais 

plus sage, 
Ces dons sont pour mon coeur d'un sinis- 

tre presage ; 
De mon despote avare ils choqueront les 

yeux. 
II ne croit pasqu'on donne : il est fourbe, 

envieux ; 
11 dira (|ue chez lui j'ai vole le salaire 
Dont j'aurai pu payer les chevreaux et la 

mere ; 
Et, d'un si bon pretexte ardent k se ser- 

vir, 
C'est a moi que lui-meme il viendra les 

ravir. 



LA FBISE DE LA SASTILLE, OU 
PARIS SAUVE. 

ANONYMOUS. 1789. 
CHANT NATIONAL. 

LiBERTJfi ! de la tyrannic 
Lorsque I'asyle est renverse, 
Je veux celebrer ton genie. 
Car mon coeur n'est plus oppresse. 
Dejk les Filles de Memoire, 
En depit de tes ennemis, 
Consacrent ce trait de I'histoire 
Du brave peuple de Paris. 

Quand de mercenaires phalanges 
De Paris cernaient les remparts, 
Eprouvant des craintes etranges, 
On s'agitait de toutes parts ; 
Mais bientot cette frayeur cede : 
Tin sentiment plus eleve, 
Liberte, t'invoque a son aide, 
A ta voix Paris fut sauve. 

Dans ce terrible et brusque orage, 
Sans projet, ni plan concerte, 
Que de bon sens, que de courage 
Parmi le peuple ont eclate : 



44 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



Que d'ordre pour que rien ne sorte 
De r enceinte de la cite : 
Des canons sont a chaque porte 
Places avec celerite. 

De cent cloches le son lugubre 
Est le signal du ralliement. 
Lors, des conseils le plus salubre 
Se forme precipitamment, 
Dans Tenceinte de chaque temple, 
C'est devant la Divinite 
Que d'une union sans exemple, 
Kenaquit la fraternite. 

On s'encoui'age, on prend les armes ; 
Jeunes et vieux tons sont guerriers : 
La beaute, retenant ses larmes, 
Va ceindre leurs fronts de lauriers. 
Sur les ailes de la Victoire, 
lis volent au temple de Mars, 
Ou d'anciens amans de la Gloire 
Se rangeiit sous leurs etendards. 

Gardes- Fran gaises, redoutables, 
Premier fleau des oppresseurs, 
C'est en vous, soldats indomptables, 
Que le peuple eut des defenseurs ; 
Quand son ardent patriotisme 
Lui faisait braver le trepas, 
Vers I'antre affreux du despotisme 
C'est vous qui guidates ses pas. 

Eends-toi, Bastille trop superbe ! 
A ce fier peuple il faut ceder : 
Ton front sera cache sous I'herbe, 
Si tu pretends lui resister : 
Bravant les foudres despotiques, 
II va penetrer dans tes coui's, 
Malgre tes murailles antiques 
Et tes huit niena5antes tours. 

On vole, on entre en foule, on crie : 
On s'elance vers les cachots : 
. Hicllin,'^ Huvibert, Maillari, J^lie, 
Guident ce peuple de heros. 
Deja quantite de victimes, 
Revoyant du jour la clarte, 
Des tyrians attestent les crimes, 
Et benissent la liberte. 

Arne,^ grenadier intrepide, 
Avait saisi le gouverneur,^ 

1 HuUin, employe a la buanderie de la reine, 
depuis general. Humbert, eompagnon horlo- 
ger. Maillard, bourgeois. Elie, aueien capi- 
taiiie au regiment du roi. 

2 Ame, grenadier des gardes-franqaises. 

3 Le marquis de Launay, gouverneur de la 
Bastille, avait permis que I'ou reQut des parle- 



Eji qui Ton crat voir un perfide, 
Infidele aux lois de I'honneur. 
Bravement il dut se defendre 
Sans qu'on en blame la raison ; 
Mais il avait feint de se rendre, 
Et Ton punit sa trahison. 

Deja les bandes Helvetiques,! 
Abandonnent leurs pavilions : 
Paris, du haut de ses portiques, 
Voit fuir leurs nombreux bataillons. 
Rome ! en heros si feconde, 
Quand tu proscrivis tes tyrans, 
Tes fils, depuis vainqueuis du monde, 
Se sont-ils done montres plus grands ? 

PEUPLE, EVEILLE-TOI. 

ANONYMOUS. 1789. 

Peuple, eveille-toi, romps tes fers, 
Remonte a ta grandeur premiere, 
Comme un jour Dieudu haut des airs 
Rappellera les morts a la lumiere, 

Du sein de la poussiere, 

Et ranimera I'lJnivers. 

Peuple, eveille-toi, romps tes fers ; 
La liberte t'appelle ; 
Tu naquis pour elle, 
Reprends tes concerts. 
Peuple, eveille-toi, romps tes fers. 

L'hiver detruit les fleurs et la verdure, 
Mais du flambeau des jours la feconde 
clarte 
Ranime la nature 
Et lui rend sa beaute. 

L'afFreux esclavage 
Fletrit le courage ; 
Mais la liberte 
Releve sa grandeur et nourrit sa fierte. 
Liberte, liberte ! 

A LA FEANCE. 

ANDRie CHENIER. 1790. 

Feance ! 6 belle contree, 6 terre gene- 
reuse 

Que les dieux complaisants forraaient 
pour etre heureuse, 

mentaires ; cependant quand ils furent dans la 
seconde cour, on fit sur eux une decharge qui 
en tua plusieurs. On assure qu'il n'avait pas 
donne cet ordre. Quoi qu'il en soit, il paya de 
sa vie cette infraction aux lois militaires. 

1 Les Suisses et autres etrangers, campes au 
Champ-de-Mars. 



A LA FRANCE. 



45 



Tu ne sens point du nord les gla9antes 

horreurs, 
Le midi de ses feiix t'epargne les fureurs. 
Tes arbres innocents n'ont point d'ombres 

mortelles ; 
Ni des poisons epars dans tes herbes 

nouvelles 
IsTe trompent une main credule ; ni tes 

bois 
Des tigres fremissants ne redoatent la 

voix; 
Ni les vastes serpents ne trainent sur tes 

plantes 
En longs cercles hideux leurs ecailles 

sonnantes. 

Les chenes, les sapins et les ormes epais 
En utiles rameaux ombragent tes som- 

mets, 
Et de Beanne et d' Ai les rives fortunees, 
Et la riche Aquitaine, et les bauts Pyre- 
nees, 
Sous leurs bruyants pressoirs font couler 

en ruisseaux 
Des vins delicieux muris sur leurs coteaux. 
La Provence odorante et de Zephire 

aimee 
Respire sur les mers une haleine embau- 

mee ; 
Au bord des flots couvrant, delicieux. 

tresor, 
L'orange et le citron de leur tunique 

d'or, 
Et plus loin, au penchant des collines 

pierreuses, 
Forme la grasse olive aux liqueurs sa- 

vonneuses, 
Et ces reseaux legers, diaphanes habits, 
Oil la fraiche grenade enfenne ses rubis. 
Sur tes rochers touffus la cbevre se 

herisse, 
Tes pres entlent de lait la feconde genisse, 
Et tu vois tes brebis, sur le jeune gazon, 
Epaissir le tissia de leur blanche toison. 
Dans les fertiles champs voisins de la 

Touraine 
Dans ceux oil I'Ocean boit I'urne de la 

Seine, 
S'elevent pour le frein des coursiers 

belliqueux. 
Ajoutez cet amas de fleuves tortueux : 
L'indomptable Garonne aux vagues 

insensees, 
Le Rhone impetueux, fils des Alpes 

glacees. 
La Seine au flot royal, la Loire dans son 

sein 



Incertaine, et la Saone, et mille autres 

enfin 
Qui nourrissent partout, sur tes nobles 

rivages, 
Fleurs, moissons et vergers, et bois et 

paturages ; 
Rampent au pied des murs d'opulentes 

cites. 
Sous les arches de pierre a grand bruit 

emportes. 

Dirai-je ces travaux, source de Tabon- 

dance, 
Ces ports ou des deux mers I'active bien- 

faisance 
Amene les tributs du rivage lointain 
Que visite Phebus le soir et le matin ? 
Dirai-je ces canaux, ces montagnes per- 

cees, 
De bassins en bassins ces ondes amas- 

sees 
Pour joindre au pied des monts Tune et 

r autre Tethys ? 
Et ces vastes chemins en tons lieux de- 
partis, 
Ou I'etranger, a I'aise achevant son 

voyage, 
Pense au nom des Trudaine et benit leur 

ouvrage ? 

Ton peuple industrieux est ne pour les 

combats. 
Le glaive, le mousquet n'accablent point 

ses bras. 
II s'elance aux assauts, et son fer intre- 

pide 
Chassa I'impie Anglais, usurpateur avide. 
Le ciel les fit humains, hospitallers et 

bous, 
Amis des doux plaisirs, des festins, des 

chansons ; 
Mais faibles, opprimes, la tristesse in- 

quiete 
Glace ces chants joyeux sur leur bouche 

muette, 
Pour les jeux, pour la danse appesantit 

leurs pas, 
Renverse devant eux les tables des re- 
pas, 
Fletrit de longs soucis, empreinte dou- 

loureuse, 
Et leur front et leur ame. France ! 

trop heureuse 
Si tu voyais tes biens, si tu profitais 

mieux 
Des dons que tu re9us de la bonte des 

cieux ! 



46 



HISTOEICAL AND PATEIOTIC. 



Vois le superbe Anglais, I'Anglais dont 

le courage 
Ne s'est soumis qu'aux lois d'un senat 

libre et sage, 
Qui t'epie, et, dans I'lnde eclipsant ta 

splendeur, 
Sur tes fautes sans nombre eleve sa 

grandeur. 
II triomphe, il t'insulte. Oh ! combien 

tes collines 
Tressailliraient de voir reparer tes ruines, 
Et pour la liberte donneraient sans re- 
grets, 
Et leur vin, et leur huile, et leurs belles 

forets ! 
J'ai vu dans tes bameaux la plaintive 

misere, 
La mendicite bleme et la douleur amere. 
Je t'ai vu dans tes biens, indigent la- 

bonreur, 
D'un fisc avare et dur maudissant la 

rigueur, 
Versant aux pieds des grands des larmes 

inutiles, 
Tout trempe de sueurs pour toi-meme 

infertiles, 
Decourage de ^dvre, et plein d'un juste 

effroi 
De mettre an jour des fils malheureux 

comine toi ; 
Til vois sous les soldats les villes gemis- 

santes ; 
Corvee, impots rongeurs, tributs, taxes 

pesantes, 
Le sel, fils de la terre, ou merae I'eau des 

mers, 
Source d'oppression et de fleaux divers ; 
Vingt brigands, revetus du nom sacre du 

prince 
S'unir a dechirer une triste province, 
Et courir a I'envi, de son sang alteres 
Se partager entre eux ses membres 

dechires. 
sainte egalite ! dissipe nos tenebres, 
Renverse les verrous, les bastilles fune- 

bres. 
Le riche indifferent, dans un char pro- 

mene, 
De ces gouffres secrets partout environne, 
Eit avec les bourreaux, s'il n'est bour- 

reau lui-meme ; 
Pres de ces noirs reduits de la misere 

extreme, 
D'une niaitresse impure acliete les trans- 
ports, 
Chante sur des tombeaux, et boit parmi 

des morts. 



Malesherbes, Turgot, 6 vous en qui la 

France 
Vit luire, helas ! en vain, sa derniere 

esperance ; 
Ministres dont le coeur a connu la pitie, 
Ministres dont le nom ne s'est point 

oiiblie, 
Ah ! si de telles mains, justeraent sou- 

veraines, 
Toujours de cet empire avaient tenu les 

renes ! 
L'equite clairvoyante aurait regne sur 

nous, 
Le faible aurait ose respirer pres de vous ; 
L'oppresseur, evitant d'armer d'injustes 

plaintes, 
Sinon quelque pudeur, aurait eu quelques 

craintes ; 
Le delateur impie, opprime par la faim, 
Serait mort dans I'opprobre, et tant 

d'hommes enfin, 
A I'insu de nos lois, a I'insu du vulgaire, 
Foudroyes sous les coups d'un pouvoir 

arbiti-aire, 
De cris non entendus, de funebres san- 

glots, 
Ne feraient point gemir les voutes des 

cachots. 

Il^on, je ne veux pins vivre en ce sejour 

servile ; 
J'irai, j'irai bien loin me chercher un 

asile, 
Un asile a ma vie en son paisible cours, 
Une tombe a ma cendre k la fin de raes 

jours, 
Ou d'un grand au coeur dur I'opulence 

homicide 
Du sang d'un peuple entier ne sera point 

avide, 
Et ne me dira point, avec un rire affreux, 
Qu'ils se j)laignent sans cesse et qu'ils 

sont trop heureux ; 
Ou, loin des ravisseurs, la main cultiva- 

trice 
Recueillera les dons d'une terre propice ; 
Ou mon coeur, respirant sous un ciel 

etranger, 
Ne verra plus des maux qu'il ne pent 

soulager ; 
Ou mes yeux eloignes des publiques 

miseres 
Ne verront j)lus partout les larmes de 

mes freres, 
Et la pale indigence a la mourante voix, 
Et les crimes puissants qui font trembler 

les lois. 



HYMNE. 



47 



Toi done, equite sainte, 6 toi, vierge 

adoree, 
De nos tristes climats pour longtemps 

ignoree, 
Daigne du haut des cieux gouter le noble 

encens 
D'une lyre au ccBur chaste, aux trans- 
ports innocents, 
Qui ne saura jamais, par des vceux arbi- 

traires. 
Flatter a prix d' argent des faveurs mer- 

cen aires, 
Mais qui rendra toujours, par amour et 

par choix, 
Un noble et pur hommage aux appuis 

de tes lois. 
De voeux pour les humains tons ses 

chants retentissent ; 
La verite I'enflamme, et ses cordes fre- 

missent 
Quand Fair qui I'environne aupres d'elle 

a porte 
Le doux nom des vertus et de la liberte. 

HYMNE 

SUR LA TRANSLATION DU CORPS DE VOLTAIRE 
AU PANTHEON FRANQAIS; CHANT6 A PARIS, 
LE 12 JUILLET 1791 ; MUSIQUE DE GOSSEC. 

MARIE-JOSEPH CIlfiNIER. 

Ah ! ce n'est point des pleurs qu'il est 

temps de repandre ; 
C'est le jour du triomphe, et non pas des 

regrets. 
Que nos chants d'allegresseaccompagnent 

la cendre 
Du plus illustre des Fran9ais ! 

Jadis, par les tyrans, cette cendre exilee, 
Au milieu des sanglots fuyait loin de nos 

yeux ; 
Mais par un peuple libre aujourd'hui 

rappelee, 
Elle vient consacrer ces lieux. 

Salut,mortel divin, bienfaiteur delaterre ; 
Nos murs, prives de toi, vont te recon- 

querir ; 
C'est k nous qu'appartient tout ce qui 

fut Voltaire : 
Nos murs font vu naitre et mourir. 

Ton souffle createur nous fit ce que nous 

sommes : 
Re9ois le libre encens de la France a 

genoux ; 



Sois desormais le dieu du temple des 
grands horames, 
Toi qui les as surpasses tons. 

Le flambeau vigilant de taraison sublime 
Sur des pretres menteurs eclaira les 

mortels ; 
Fleau de ces tyrans, tu decouvris I'abime 
Qu'ils creusaient au pied des autels. 

Tes tragiques pinecaux, des demi-dieux 

du Tibre 
Ont su ressusciter les antiques vertus ; 
Et la France a con9u le besoin d'etre 

libre 
Aux fiers accens des deux Brutus. 

Sur cent tons diflferens, ta lyre enchan- 

teresse, 
Fidele a la raison comme a I'humanite, 
Aux mensonges brillans inveutes par la 

Grece, 
Unit la simple verite. 

Citoyens, courez tous au-devant de 

Yoltaire ; 
II renait parmi nous, grand, cheri, re- 

specte, 
Comme a son dernier jour, ne prechant 

h la terre 
Que Dieu seul et la liberte. 

II cherche en vain ces tours, cet enfer du 

genie, 
Dont son aspect deux fois fit le temple 

des arts ; 
La Bastille est tombee avec la tyrannic 
Qui batit ses triples remparts. 

II voit ce Champ-de-Mars, ou la liberte 

sainte 
De son trone immortel posa les fonde- 

mens ; 
Des Fran9ais rassembles dans cette 

auguste enceinte 
II re9oit les seconds sermens. 

Le Fanatisme impur, cette sanglante 

idole. 
Suit le char de triomphe avec des cris 

, affreux ; 
Tels Emile ou Cesar, aux murs du Capi- 
tole, 
Trainaient les rois vaincus par eux. 

Moins belle fut jadis sa derniere victoire, 
Lorsqu'aux jenx du theatre un peuple 
transporte, 



48 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



A ce vieillard mourant sous le poids de 
la gloire, 
Decernait riuimortalite. 

La Barre, Jean Calas, venez, plaintives 

ombres, 
Innocens condamnes, dont il fut le ven- 

gem^, 
Accourez un moment du fond des rives 

sombres, 
Joiguez-vous au triompliateur. 

Chantez, peuples pasteurs, qui des monts 

lielvetiques 
Vites longtemps planer cet aigle auda- 

cieux : 
Habitans du Jura, que vos accens rus- 

tiques 
Portent sa gloii'e jusqu'aux cieux. 

Fils d'Albion, chantez, Americains, 

Bataves, 
Chantez ; de la Eaison celebrez le sou- 

tien : 
Ah ! de tons les mortels qui ne sont 

point esclaves, 
Yoltaire est le concitoyen. 

Vous, peuples, qu'en secret lasse la tjTan- 

nie, 
Chantez ; la liberte viendra briser vos 

fers ; 
Sa main dresse en nos murs un autel au 

genie : 
C'est un beau jour pour I'univers. 

Dieu des dieux, Eoi des rois, Nature, 

Providence, 
'ktve seul immnable et seul illimite, 
Createur incree, siipreme Intelligence, 
Bonte, Justice, Eternite : 

Tu fis la liberte ; I'homme a fait I'escla- 

vage ; 
Mais souvent dans son siecle un mortel 

inspire. 
Pour les siecles suivans, de ton sublime 

ouvi-age 
Consei-ve le depot sacre. 

Dieu de la liberte, cheris toujours la 

France ; 
Fertilise nos champs, protege nos rem- 

parts ; 
Accorde-nous la paix, et I'heureuse 

abondance, 
Et I'empire eternel des arts. 



Donne-nous des vertus, des talens, des 

lumieres, 
L'amour de nos devoirs, le respect de 

nos droits, 
Une liberte pure, et des lois tutelaires, 
Et des moeui's dignes de nos lois ! 



HYMNE DES MAESEILLAIS. 

ROUGET DE LISLE. 1791. 

PREMIER CHANT ^ DE GTJERRE DE LA 
RlfiPrSLIQUE FRANgAISE. 

Allons, enfans de la patrie, 
Le jour de gloire est arrive ! 
Contre nous de la tyrannic 
L'etendard sanglant est leve. (bis.) 
Entendez-vous dans les campagnes 
]\[ugir ces feroces soldats ? 
lis viennent jusque dans vos bras 
Egorger vos lils, vos compagnes ! 

Aux. arraes, citoyens ! formez vos batail- 
lons ! 

Marchez ! (Ms) — qu'un sang impur 
abreuve nos sillons. 

Que veut cette horde d' esclaves, 
De peuples, de rois conjures ? 
Pour qui ces ignobles entraves, 
Ces fers des longtemps prepares ? 
rran9ais, pour vous, ah ! quel outrage ! 
Quel transport il doit exciter ! 
C'est vous qu'on ose mediter 
De rendre a I'antique esclavage ! 
Aux armes, citoyens ! etc. 

Quoi ! des cohortes etrangeres 
Feraient la loi dans nos foyers ! 
Quoi ! ces phalanges mercenaires 
Terrasseraient nos hers guerriers ! 
Grand Dieu! — par des mains en- 

chainees, 
Nos mains sous le joug se ploiraient ! 
De vils despotes deviendraient 
Les maitres de nos destinees ! 
Aux armes, citoyens ! etc. 

Tremblez, tyrans ! et vous perfides, 
L'opprobre de tons les partis ; 
Tremblez ! vos projets parricides 
Vont enfin recevoir leur prix. 
Tout est soldat pour vous combattre ; 
S'ils tombent nos jeunes heros. 
La France en produit de nouveaux, 
Contre vous tout prets a se battre. 
Aux armes, citoyens ! etc. 



LE 10 AOtT. — VERSAILLES. 



49 



Fran^ais, en guerriers magnanimes, 
Portez oil retenez vos coups ; 
Epargnez ces tristes victimes, 
A regret s'armant centre vous : 
]\[ais le despote saiiguiiiaire ; 
Mais les complices de Bouille ; 
Tons ces tigres qui, sans pitie, 
Dechirent le sein de leur mere ! — 
Aux armes, citoyens ! etc. 

Amour sacre de la patrie, 
Conduis, soutieus nos bras vengeurs ! 
Liberte, liberte cherie, 
Combats avec tes defenseurs ! 
Sous nos drapeaux que la victoire 
Accoure a tes males accens ! 
Que tes ennerais expirans 
Voient ton triomphe et notre gloire ! 
Aux armes, citoyens I etc. 

COUPLET DES ENFANS, 
Ajouri: i l'hymne des marseillais, pour la 

rklE CIVIQUE T>V 14 OCTOBRE 1792. 

Nous entrerons dans la carriere, 
Quand nos aines n'y seront plus ; 
Nous y troiTverons leur poussiere, 
Et la trace de leurs vertus. 
Bien moins jaloux de leur survivre, 
Que de partager leur cercueil, 
Nous aurons le sublime orgueil 
De les venger ou d» les suivre. 

Aux armes, citoyens ! formez vos batail- 
lons ! 

Marchez ! — qu'un sang impur abreuve 
nos siUons. 



LE 10 AOUT.i 

ANDRE CHENIER. 1793. 

Un vulgaire assassin va chercher les 
tenebres : 
II nie, il jure sur Taut el ; 
Mais nous, grands, libres, fiers, a nos 
exploits funebres, 
A nos turpitudes celebres, 
Nous voulonsattacherun eclat immortel, 

De I'oubli taciturne et de son onde noire 

Nous Savons detourner le cours. 
Nous appelons sur nous I'eternelle me- 
moire : 



1 Ecrit pendant les fetes theatrales de la revo- 
lution (apres le 10 aout). 



Nos forfaits, notre unique histoire, 
Parent de nos cites les brillauts carre- 
fours. 

gardes de Louis, sous les voiites royales 

Par nos meuades dechires, 
Vos tetes sur un fer ont, pour nos 
bacchanales, 
Orne nos portes tiiomphales 
Et ces bronzes hideux, nos monuments 
sacres. 

Tout ce peuple hebete que nul remords 
ne touche. 
Cruel meme dans son repos, 
Vient sourire aux succes de sa rage fa- 
rouche, 
Et, la soif encore a la bouche, 
Euminer tout le sang dont il a bu les 
flots. 

Arts dignes de nos yeux ! pompe et 
magnificence 
Dignes de notre liberte, 
Dignes des vils tyrans qui devorent la 
France, 
Dignes de I'atroce demence 
Du stupide David qu'autrefois j 'ai chante. 



VERSAILLES.i 

ANDRE CHiNIER. 1793. 

Veesaille, 6 bois, 6 portiques, 

Marbres vivants, bereeaux antiques. 
Par les dieux et les rois Elysee embelli, 

A ton aspect, dans ma pensee, 
Comme sur I'lierbe aride une fraiclie 
rosee, 

Coule un peu de calme et d'oubli. 

Paris me semble un autre empire, 
Des que cbez toi je vois sourire 
Mes penates secrets com-onnes de ra- 
meaux, 
D'ou souvent les monts et les plaines 
Vont dirigeant mes pas aux campagnes 
prochaines. 
Sous de triples cintres d'ormeaux. 

Les chars, les royales merveilles, 
Des gardes les nocturnes veilles, 

1 Cette ode a ete eerite pen de temps apres 
le massacre des prisonniers de Versailles. 



50 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



Tout a fui ; des grandeurs tu n'es plus 
le sejour : 
Mais le soleil, la solitude, 
Dieux jadis inconuus, et les arts, et 
I'etude, 
Composent aujourd'hui ta cour. 

Ah ! malheureux ! a ma jeunesse 

Une oisive et morne paresse 
Ne laisse plus gouter les studieux loisirs. 

Mon ame, d'ennui coiisumee, 
S'endort dans les langueurs. Louange 
et renommee 

N'inquietent plus mes desirs. 

L'abandon, I'obscurite, I'ombre, 
Une paix taciturne et sombre, 
Yoila tons mes souhaits. Cache mes 
tristes jours, 
Versailles ; s'il faut que je vive, 
Nourris de mon flambeau la clarte fugi- 
tive, 
Aux douces chimeres d' amours. 

L'ame n'est point en cor fletrie, 
La vie encor n'est point tarie, 
Quand un regard nous trouble et le cceur 
et la voix. 
Qui cherche les pas d'une belle, 
Qui pent ou s'egayer ou gemir aupres 
d'elle, 
De ses jours pent porter le poids. 

J'aime ; je vis. Heureux rivage ! 
Tu conserves sa noble image, 
Son nom, qu'a tes forets j'ose apprendre 
le soir, 
Quand, l'ame doucement emue, 
J'y reviens mediter I'instant ou je I'ai 
vue, 
Et I'instant ou je dois la voir. 

Pour elle seule encore abonde 
Cette source, jadis feconde, 
Qui coulait de ma bouche en sons harmo- 
nieux. 
Sur mes levres tes bosquets sombres 
Forraent pour elle encor ces poetiques 
nombres, 
Langage d'amour et des dieux. 

Ah ! temoin des succes du crime 

Sil'homme juste et magnanime 
Pouvait ouvrir son coeur a la felicite, 

Versailles, tes routes fleuries. 
Ton silence, fertile en belles reveries, 

N'auraient que joie et volupte. 



Mais souvent tes vallons tranquilles, 
Tes sommets verts, tes frais asiles. 
Tout a coup a mes yeux s'enveloppent 
de deuil 
J'y vols errer I'ombre livide 
D'un peuple d'innocents qu'un tribunal 
perfide 
Precipite dans le cercueil. 



A CHARLOTTE CORD AY. 

ANDEfi CHENIER. 1793. 

Quoi ! tandis que partout, ou sinceres 

ou feintes, 
Des laches, des pervers, les larmes et les 

plaintes 
Consacrent leur Marat parmi les im- 

mortels, 
Et que, pretre orgueilleux de cette idole 

vile, 
Des fanges du Parnasse un impudent 

reptile 
Vomit un hyrane infame au pied de ses 

autels,! 

La verite se tait ! Dans sa bouche glacee, 
Des liens de la peur sa langue embar- 

rassee 
Derobe un juste hommage aux exploits 

glorieux ! 
Vivre est-il done ai doux ? De quel prix 

est la vie, 
Quand, sous un joug honteux, la pensee 

asservie, 
Tremblante au fond du coeur, se cache 

a tons les yeux. 

Non, non, je ne veux point t'honorer en 

silence, 
Toi qui crus par ta mort ressuseiter la 

France 
Et devouas tes jours a punir des forfaits. 
Le glaive arma ton bras, fille grande et 

sublime, 
Pour faire honte aux dieux, pour reparer 

leur crime, 
Quand -d'un homme a ce monstre ils 

donnerent les traits. 

Le noir serpent, sorti de sa caverne im- 
pure, 

A done vu rompre enfiu sous ta main 
ferme et sure 

1 Allusion k I'hymne compose par le depute 
Audouin. 



LE CHANT DU DEPART. 



51 



Le venimeux tissu de ses jours abhorres ! 

Aux entrailles du tigre, a ses dents ho- 
micides, 

Tu vins redemander et les membres 
livides 

Et le sang des humains qu'il avait de- 
vores ! 



Son ceil mourant t'a vue, en ta superbe 

joie, 
Feliciter ton bras et contempler ta proie. 
Ton regard lui disait : " Va, tyran 

furieux, 
Va, cours frayer la route aux tyrans tes 

complices. 
Te baigner dans le sang fut tes seules 

delices, 
Baigne-toi dans le. tien et reconnais des 

dieux." 



La Grece, 6 fille illustre ! adrairant ton 

courage, 
Epuiserait Paros pour placer ton image 
Aupres d'Hai'modius, aupres de son ami ; 
Et des choeurs sur ta tombe, en une 

sainte ivresse, 
Chanteraient N"emesis, la tardive deesse, 
Qui frappe le mechant sur son trone 

endormi. 



Mais la France a la hache abandonne ta 

tete. 
C'est au monstre egorge qxCan prepare 

une fete 
Parmi ses compagnons, tons dignes de 

son sort. 
Oh ! quel noble dedain fit sourire ta 

boijche, 
Quand un brigand, vengeur de ce brigand 

farouche, 
Crut te faire palir aux menaces de mort ! 



C'est lui qui dut palir, et tes juges si- 

nistres, 
Et notre afFreux senat et ses afFreux 

ministres, 
Quand, k leur tribunal, sans crainte et 

sans appui, 
Ta douceur, ton langage et simple et 

magnanime 
Leur apprit qu'en effet, tout puissant 

qu'est le crime, 
Qui renonce a la vie est plus puissant 

que lui. 



Longtemps, sous les dehors d'une alle- 
gresse aimable, 

Dans ses detours profonds ton ame im- 
penetrable 

Avait tenu caches les destins du pervers. 

Ainsi, dans le secret amassant la terapete, 

Kit un beau ciel d'azur, qui cependant 
s'apprete 

A foudroyer les monts, a soulever les 
mers. 

Belle, jeune, brillante, aux bourreaux 

amenee, 
Tu semblais t'avancer sur le char d'hy- 

menee ; 
Ton front resta paisible et ton regard 

serein. 
Calme, sur I'echafaud, tu meprisas la 

rage 
D'un peuple abject, servile et fecond en 

outrage, 
Et qui se croit encore et libre et souve- 

rain. 

La vertu seule est libre. Honneur de 

notre histoire, 
Notre immortel opprobre y vit avec ta 

gloire ; 
Seule, tu fus un homme, et vengeas les 

humains ! 
Et nous, eunuques vils, troupeau lache 

et sans ame, 
Nous savons repeter quelques plaintes 

de femme ; 
Mais le fer peserait k nos debiles mains. 

Un scelerat de moins rampe dans cette 

fange. 
La Vertu t'applaudit ; desamalelouange 
Entends, belle heroine, entends I'auguste 

voix. 
Yertu, le poignard, seul espoir de la 

terre. 
Est ton arme sacree, alors que le tonnerre 
Laisse regner le crime et te vend a ses 

lois. 

LE CHANT DTJ DEPAET. 

HYMNE DE GUERRE. 
MAUIE-JOSEPH CHfiNIEK 1793, 

UN REPR]i:SENTANT DTI PEUPLE. 

La victoire, en chantant, nous ouvre la 
barriere ; 
La liberte guide nos pas ; 



52 



HISTORICAL AND PATKIOTIC. 



Et du nord au midi la tronipette guer- 
riere 
A Sonne I'lieure des combats. 
Tremblez, enneniis de la France, 
Rois ivres de saug et d'orgueil ! 
Le pen pie souverain s'avance ; 
TjTans, descendez au cercueil. 
La republique nous appelle ; 
Sachons vaincre, ou saclions perir ; 
Un Frangais dolt vivre pour elle, 
Poui' elle, un rran9ais doit mourir. 

CHANT DES GUEEEIERS. 

La republique, etc. 

tnSTE Mi:EE DE FAMILLE. 

De nos yeux maternels ne craignez point 
les larnies ; 
Loin de nous de laches douleurs ! 

Nous devons tiiompher, quand vous 
prennez les amies : 
C'est aux rois a verser des pleurs. 
Nous vous avons donne la vie, 
Guerriers, elle n'est plus a vous : 
Tons vos jours sont a la patrie ; 
Elle est votre mere avant nous. 

CH(EUR DES MilRES DE FAMILLE. 

La republique, etc. 

DEUX VIEILLARDS. 

Que le fer paternal arme la main des 
braves ; 
Songez a nous aux champs de Mars : 

Consacrez dans le sang des rois et des 
esclaves 
Le fer benit par vos vieillards ; 
Et, rapportant sous la chaumiere 
Des blessures et des vertus, 
Venez fermer notre paupiere, 
Quand les tyrans ne seront plus. 

CHCEUR DES YIEILLARDS. 

La republique, etc. 

TN ENFANT. 

De Barra, de Yiala le sort nous fait envie ; 

lis sont morts, mais ils ont vaincu : 
Le lache accable d'ans n'a point connu 
la vie : 

Qui meurt pour le peuple a vecu. 

Vous etes vaillans, nous le sommes ; 

Guidez-nous contre les tyrans ; 



Les republicains sont des hommes ; 
Les esclaves sont des enfans. 

CHCEUR DES ENFANS. 

La republique, etc. 

UNE ]fiPOUSE. 

Partez, vaillans epoux, les combats sont 
vos fetes ; 
Partez, modeles des guerriers ; 

Nouscueillerons desfleurs pourenceindre 
vos tetes : 
Nos mains tresseront vos lauriers. 
Et si le temple de memoire 
S'ouvrait a vos manes vainqueurs, 
Nos voix chanteront votre gloire, 
Et nos fiancs portent vos vengeurs. 

CHGEUR DES i^POUSES. 

La republique, etc. 

TJNE JEUNE FILLE. 

Et nous, soeurs des heros, nous qui de 
I'hymenee 
Ignorons les aimables noeuds, 

Si pour s'unir un jour a notre destinee, 
Les citoyens forment des voeux, 
Qu'ils reviennent dans nos murailles, 
Beaux de gloire et de liberte, 
Et que leur sang, dans les batailles, 
Ait coule pour I'egalite. 

CHCEUR DE JEUNES FILLES. 

La republique, etc. 

TROIS GUERRIERS. 

Sur le fer, devant Dieu, nous jurons a 
nos peres, 

A. nos epouses, a nos soeurs, 
A nos rex:)resentans, a nos fils, a nos 
meres, 

D'aneantir les oppresseurs. 

En tons lieux, dans la nuit profonde 

Plongeant I'infame royaute, 

Les Fran9ais donneront au monde, 

Et la paix et la liberte. 

CHCEUR g:6n:6ral. 

La republique nous appelle ; 
Sachons vaincre ou sachons perir : 
Un Fran5ais doit vi^a-e pour elle, 
Pour elle un Fran9ais doit mourir. ^ 

1 " Qui ne sait que ce chant celebre a ete apres 
la Marseillaise I'hynine populaire qui a eu le 
plus de succes ? " — Nouvelle Biographie. 



LE BONNET DE LA 


LIBEIIT:^. — HYMNE. 53 


LE BONNET D£ LA LIBERIE. 


Tu luis dans ce soleil dont la flamme 
feconde 
Nourrit tous les etres vivans. 


ANONYMOUS. 1793. 


Que ce bonnet 


La courriere des nuits, pergant de som- 


Aux bons Franfais donne de graces ! 


bres voiles, 


Que ce bonnet 


Traine apasinegauxson cours silencieux ; 


Sur nos fronts fait un bel efifet ! 


Tu lui marquas sa route, et d'un ]3euple 


Aux aristocratiques faces 


d'etoiles 


Kien ne cause tant de grimaces 


Tu semas la plaine des cieux. 


Que ce bonnet. 






Tes autels sont epars dans le sein des 


Que ce bonnet 


campagnes. 


Femmes, vous serve de parure ; 


Dans les riches cites, dans les antres 


Que ce bonnet 


deserts, 


Des enfans soit le bourrelet ; 


Aux angles des vallons, au sommet des 


A vos maris je vous conjure 


montagnes, 


De ne donner d'autre coiffure 


Auhaut du ciel, au fond des mers. 


Que ce bonnet. 




De ce bonnet, 


Mais il est pour ta gloire un sanctuaire 


Tous les habitans de la terra, 


auguste. 


De ce bonnet 


Plus grand que I'empyree et ses palais 


Se couvrirout le cervelet ; 

Et meme un jour qnelque commere 

Affublera le tres Saint-Pere, 


d'azur : 
Dieu lui-meme habitant . le coeur de 
I'homme juste. 


De ce bonnet. 


Y goute un encens libre et pur. 


Par un bonnet, 


Dans roeil etincelant du guerrier intre- 


France, assure-toi la victoire ; 


pide. 


Par un bonnet 


En traits majestueux tu gravas ta splen- 


Ton trioraphe sera complet ; 


deur ; 


Que les ennemis de t^ gloire 


Dans les regards baisses de la vierge 


Soient chasses de ton territoire 


timide 


Par un bonnet. 


Tu pla5as I'airaable pudeur. 




Sur le front du vieillard la sagesse im- 


HYMNE A L'ETRE SUPREIVTE, 


mobile 




Semble rendre avec toi les decrets eter- 


MARIE-JOSEPH CHENIER. 1793. 


nels : 




Sans parens, sans appui, I'enfant trouve 


Source de verite qu'outrage I'imposture, 


un asile 


De tout ce qui respire eternel protecteur, 


Devant tes regards patemels. 


Dieu de la Liberte, pere de la Nature, 




Createur et conservateur ! 


C'est toi qui fais germer dans la terre 




embrasee 


toi ! seul incree, seul grand, seul 


Ces fruits delicieux qu'avaient promis 


necessaire, 


les fleurs : 


Auteur de la vertu, principe de la loi. 


Tu verses dans son sein la feconde rosee 


Du pouvoir despotique imrauable adver- 


Et les frimas reparateurs. 


saire, 
La France est debout devant toi. 


Et lorsque du printemps la voix enchan- 




teresse, 


Tu posas sur les mers les fondemens du 


Dans I'ame epanouie eveille le desir, 


monde, 


Tout ce que tu creas, respirant la ten- 


Ta main lance la foudre et decbaine les 


dresse. 


vents ; 


Se reproduit par le plaisir. 



54 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



Des rives de la Seine h I'onde hyperboree, 
Tes ecfans disperses t'adressent leurs 

concerts ; 
Par tes prodigues mains la Nature paree 
Benit le Dieu de I'univers. 

Les spheres parcourant leur carriere 

infinie, 
Les mondes, les soleils, devant toi pros- 

ternes, 
Publiant tes bienfaits, d'une immense 

harmonie 
Remplissent les cieux etonnes. 

Grand Dieu, qui sous le dais fais palir 

la puissance, 
Qui sous le chaume obscur visites la 

douleur, 
Tourment du crime heureux, besoin de 

I'innocenee, 
Et dernier ami du malheur ; 

L'esclave et le tyran ne t'offrent point 

d'hommage ; 
Ton culte est la vertu ; ta loi, I'egalite ; 
Sur rhomme libre et bon, ton ceuvre et 

ton image, 
Tu soufflas I'immortalite. 

Quand du dernier Capet la criminelle 

rage, 
Tombait d'un trone impur ecroule sous 

nos coups, 
Ton invisible bras guidait notre courage, 
Tes foudres marchaient devant nous. 

Aiguisant avec I'or son poignard homi- 
cide, 

Albion sur le crime a fonde ses succes ; 

Mais tu punis le crime, et ta puissante 
egide 
Couvre. au loin le peuple frangais. 

Aneantis des rois les ligues mutinees, 
De trente nations taris enfin les pleurs ; 
De la Sambre au Mont- Blanc, du Var 
aux Pyrenees, 
Pais triompher les trois c»uleurs ! 

A venger les humains la France est con- 

sacree : 
Sois toujours I'allie du peuple souverain ; 
Et ,que la republique, immortelle, adoree, 
Ecrase les trones d'airain ! 



Longtemps environne de volcans et 

d'abimes. 
Que I'Hercule frangais terrassant ses 

rivaux, 
Debout sur les debris des tyrans et des 

crimes, 
Jouisse enfin de ses travaux ! 



Que notre Liberte, planant sur les deux 

mondes, 
Au dela des deux mers guidant nos eten- 

dards. 
Passe a jamais fleurir, sous les palmes 

fecondes, 
Les vertus, les lois et les arts ! 



ODE 

SUE LA SITUATION DE LA REPUBLIQUE FRAN- 
QAISE DURANT LA dEmAGOGIE DE ROBES- 
PIERRE ET DE SES COMPLICES. 

MARIE-JOSEPH CHJENIER. Juin 1794. 

VAissEAu de I'Etat, fais un dernier 
^ effort ! 
Yaisseau, battu par les orages, 
Tes mats sont renverses ; viens regagner 
le port : 
Ces rochers qu'habite la mort 
Sont temoins d'assez de naufrages. 

Vois-tu, le fer en main, le meurtre dans 
les yeux, 
Grandir I'anarchie aux cent tetes ? 
Ainsi, du sein des mers s'elevant jus- 
qu'aux cieux, 
Jaillit le geant furieux 
Que vomit le cap des Tempetes, 

Lorsque precipites par la fureur de Tor, 
Les Jasons de Lusitanie 

Souillant de leur empire une onde vierge 
en cor, 
Sur rOcean d'Adamastor 
Paisaient voguer la tyrannie. 

Oh ! de nos jours de sang quel opprobre 
eternel ! 
C'est Catilina qui denonce ! 
Vergonte et Lentulus dictent I'arret 
mortel ; 
Tnllius est le criminel ; 
Cethegus est juge, et prononce. 



ODE. 



55 



Des forfaits autrefois les vils machina- 
teurs 
Conjuraient avec la nuit sombre ; 
lis siegent maintenant au rang des sena- 
teurs, 
Et les poignards conspirateurs 
Ne sont plus aiguises dans I'ombre. 

Le genie indigne baisse un front abattu 
Sous I'ignorance qui I'opprime : 

Du nom de liberie le meurtre est revetu ; 
Et I'audace de la vertu 
Se tait devant celle du crime. 

Le delateur vendu, pour prix de ses 
poisons, 
Baigne dans I'or ses mains avides ; 
Et des peres conscrits les respectables 
noms, 
Des Marius et des Carbons 
Couvrent les tables homicides. 

Le peuple est aveugle par ses vils enne- 
mis ; 
Des Gracchus la mort est juree : 
Viens, Septirauleius, viens, meurtrier 
soumis, 
Centre I'or qui te fut promis 
Echanger leur tete sacree. 

Liberte des Fran5ais, que d'infames 
complots 
Ont ralenti ta noble course ! 
Un monstre a devore nos fruits a peine 
eclos : 
Le sang s'est mele dans tes flots 
Si purs, si brillans a leur source. 

Sur ton front jeune encor, dieux ! quel 
souffle infernal 
Fletrirait tes palmes altieres ! 

Vas-tu done ressembler a ce fleuve inegal 
Qui de son opulent cristal 
Baigne le nord de nos frontieres ? 

Ne sur le Saint-Gothard, au milieu des 
torrens, 
Fils impetueux des montagnes, 
Le Rhin, dans sa naissance, ennemi des 
tyrans, 
Des Suisses, des Germains, des Francs, 
Fertilise au loin les campagnes. 

Dans ce vaste jardin, par ses flots 
embelli, 
II epanche une urne feconde : 



BientSt ruisseau sterile, et sans cesse 
affaibli 
II court dans la fange et I'oubli, 
Caclier I'opprobre de son onde. 

Ah ! le peuple fran9ais repousse avec 
horreur 
Ces fletrissantes destinees. 
Liberte, chez les rois va porter la ter- 
reur ; 
Parmi nous repands le bonheur, 
Comme en tes premieres journees ! 

De la plaine de Mars ou sont les jeux 
charmans ? 
Oil sont les fetes solennelles 
Qui, dans la France entiere, au milieu 
des sermens, 
Voyaient, par mille embrassemens, 
S'unir nos cites fraternelles ? 

Le soleil, souriant k notre liberte, 

Hatait le lever de I'aurore, 
Et sur I'autel sacre planant avec fierte, 

De son immortelle clarte 

Dorait I'etendard tricolore. 

La nuit succede au jour, et le crepe du 
deuil 
Couvre nos villes desolees : 
La licence aujourd'hui triomphe avec 
orgueil ; 
La liberte marche au cercueil : 
Les lois I'accompagnent voilees. 

Vulcain, vainqueur du Xante, au fond 

de ses roseaux 
Portait la flamme devorante : 
Ainsi le fanatisme, agitant ses flambeaux, 
Embrase et souleve les eaux 
De la Loire et de la Charente. 

Philippe, c'est ainsi qu'en tes champs 
inhumains, 
D.e Jule on vit I'image errante, 
Le diademe au front, le glaive entre les 
mains, 
Combattre les demiers Romains 
Et la republique expirante, 

Quand Brutus, ne voulant ni regner ni 
servir, 

Yoyant Rome a jamais fletrie ; 
Accusant la vertu qui le faisait perir, 

Confondit son dernier soupir 

Avec celui de la patrie. 



56 



mSTOEICAL AND PATRIOTIC. 



De la France eperdue infortunes enfans, 
Contemplez sa douleur amere ; 

Dejjosez votre rage et vos glaives san- 
glans ; 
Ne vous battez plus dans les flancs 
De votre deplorable mere. 

terre des Gaulois, redoutables rem- 
parts, 
Champs fortunes, douce contree, 
Bords clieris d'Apollon, de Ceres et de 
Mars, 
Terre liospitaliere des arts, 
Sois libre, opulente, adoree ! 

Tons les rois sont armes pour dechirer 
ton sein ; 
A leurs yeux rien ne peut t'absoudre ; 
Mais bientot, si tu veux meriter ton 
destin, 
Le colosse republicain 
Reduira tous les rois en poudre. 

Imprimant sur ton sol un pied profana- 
teur, 
lis osent te porter la guen'e : 
lis trouveront la mort. Peuple tri- 
ompliateur, 
Qu'a ton souffle exterminateur, 
lis disparaissent de la terre ! 

Mais plus de sang fran9ais ; laisse frapper 
les lois : 
Leurs vengeances sont legitimes : 

Peuple republicain, n'imite point les rois 
Dont la fureur a tant de fois 
Puni les crimes par des crimes. 

Renais chez les mortels, aimable egalite ; 
Viens briser le glaive anarchique : 

Revenez, douces lois, justice, humanite; 
Sans les moeurs, point de liberte, 
Sans vertu, point de republique. 



LA JEUNE CAPTIVE (COMTESSE 
DE COIGNY).! 

ANDRfi CHENIEU. 1794. 

**L'£pi naissant murit de la faux res- 

pecte ; 
Sans crainte du pressoir, le pampre tout 

I'ete 
Boit les doux presents de I'aurore ; 

1 Written in prison a short time before his 
execution. 



Et moi, comme lui belle, et jeune comme 

lui, 
Quoi que I'heure presente ait de trouble 
et d' ennui, 
Je ne veux pas mourir encore. 

" Qu'un stoique aux yeux sees vole em- 

brasser la mort, 
Moi je pleure et j'espere ; au noir souffle 

du nord 
Je plie et releve ma tete, 
S'il est des jours amers,- il en est de si 

doux ! 
Helas ! quel miel jamais n'a laisse de 

degouts ? 
Quelle mer n'a point de tempete ? 

"L'illusionfeconde habitedans monseiB, 
D'une prison sur moi les murs pesent 6 ■ 
vain, 
J'ai les ailes de I'esperance : 
Echappee aux reseaux de I'oiseleur cruel, 
Plus vive, plus heureuse, aux campagnes 
du ciel 
Philomele chante et s'elance. 

** Est-ce a moi de mourir ? Tranqnille je 

m'endors, 
Et tranqnille je veille, et ma veille aux 

remords 
Ni mon sommeil ne sont en proie. 
Ma bien venue au jour me rit dans tous 

les yeux ; 
Sur des fronts abattus, mon aspect dans 

ces lieux 
Ranime presque de la joie. 

'* Mon beau voyage encore est si loin de 

sa fin ! 
Je pars, et des ormeaux qui bordent le 
chemin 
J'ai passe les premiers a peine. 
Au banquet de la vie a peine commence, 
Un instant seulement mes levres ont 
j)resse 
La coupe en mes mains encor pleine. 

** Je ne suis qu'au printemps, je veux voir 

la moisson ; 
Et comme le soleil, de saison en saison, 

Je veux achever mon annee. 
Brillante sur ma tige et I'honneur du 

jardin, 
Je n'ai vu luire encor que les feux du 
matin, 
Je veux achever ma journee. 



VIVEZ, AMIS ! — MON P^RE ET MA MERE. 



57 



" mort ! tii peux attendre ; eloigne, 

eloign e-toi ; 
Va consoler les coeurs que la honte, 1' efFroi, 

Le pale desespoir devore. 
Pour moi Pales encore a des asiles verts, 
Les Amours des baisers, les Muses des 
concerts ; 
Je ne veux pas mourir encore." 

Ainsi, triste et captif, ma l5rre toutefois 
S'eveillait, ecoutant ces plaintes, cette 
voix, 
Ces voeux d'une jeune captive ; 
Et secouant le joug de mes jours lan- 

guissants, 
Aux douces lois des vers je pliais les 
accents 
De sa bouche aimable et naive. 

Ces chants, de ma prison temoins har- 

monieux, 
Feront a quelque amant des loisirs stu- 
dieux 
Chercher quelle fut cette belle : 
La grace decorait son front et ses discours, 
Et, comme elle, eraindront de voir linir 
leurs jours 
Ceux qui les passeront pres d'elle. 



VIVEZ, AMISli 

ANDEfi CHENIEK 1794 

Qtjand au mouton belant la sombre 
boucherie 
Ouvre ses cavernes de mort, 
Patre, chienset moutous, toute labergerie 

Ne s'informe plus de son sort. 
Les enfants qui suivaient ses ebats dans 
la plaine, 
Les vierges aux belles couleurs 
Quilebaisaient.en foule, et sur sa blanche 
laine 
Entrela9aient rubans et fleurs, 
Sans plus penser a lui, le mangent s'il 
est tend re. 
Dans cet abime enseveli, 
J'ai le meme destin. Je m'y devais at- 
tendre. 
Accoutumons-nous a I'oubli. 
Oublies comme moi dans cet affreux re- 
paire, 
Mille autres moutons, comme moi 



1 "Written in prison a few days before his exe- 
cution. 



Pendus aux crocs sanglants du charnier 
populaire, 
Seront servis au peuple-roi. 
Que pouvaient mes amis ? Oui, de leur 
main cherie 
Un mot, a travers ces barreaux, 
A verse quelque baume en mon ame 
fletrie ; 
De Tor peut-etre a mes bourreaux — 
Mais tout est precipice. lis ont eu droit 
de vivre. 
Vivez, amis ; vivez contents. 
En depit de Bavus, soyez lents a me 
suivre ; 
Peut-etre en de plus heureux temps 
J'ai moi-meme, a I'aspect des pleurs de 
in fortune, 
Detourne mes regards distraits ; 
A mon tour aujourd'hui mon malheur 
r importune. 
Vivez, amis ; vivez en paix. 



MON FEBE ET MA MERE.i 

ANDRE CHENIEK 1794, 

Triste vieillard, depuis que pour tes 

cheveux blancs 
II n'est plus de soutien de tes jours chan- 

celants. 
Que ton fils orphelin n'est plus h son 

vieux pere, 
Renferme sous ton toit et fuyant la lu- 

mieres, 
Un sombre ennui t'opprime et devore ton 

sein. 
Sur ton siege de hetre, ouvrage de ma 

main, 
Sourd a tes serviteurs, a tes amis eux- 

memes, 
Le front baisse, I'oeil sec et le visage bleme. 
Tout le jour en silence, k ton foyer as- 

sis, 
Tu restes pour attendre ou la mort ou ton 

fils, 
Et toi, toi, que fais-tu, seule et deses- 

peree, 
De ton faon dans les fers lionne separee ? 
J'entends ton abandon lugubre et gemis- 

sant ; 
Sous tes mains en fureur ton sein reten- 

tissant. 
Ton deuil pale, eplore, promene par la 

ville, 

1 Written in prison while waiting execution. 



58 



HISTORICAL AND PATEIOTIC. 



Tes oris, tes longs sanglots remplissent 

toute rile. 
Les citoyens de loin reconnaissent tes 

pleurs. 
** La voici, disent-ils, la femme de dou- 

leurs ! " 
L'etranger, te voyant mourante, eclieve- 

lee, 
Demande : *' Qu'as-tu done, 6 femme 

desolee ! " 
— **Ce quelle a ? Tous les dieux centre 

elle sout unis : 
La femme desolee, elle a perdu son fils." 

AU PIED DE L'ECHAFAUD.i 

ANDRE CHENIER. 

CoMME un dernier rayon, comme mi 
dernier zephyre 
Anime la fin d'un beau jour, 
Au pied de rechafaud j'essaye encor ma 
lyre. 
Peut-etre est-ce bientot mon tour ; 
Peut-etre avant que I'heure en cercle 
promenee 
Ait pose sur I'email brillant, 
Dans les soixante pas ou sa route est 
bornee, 
Son pied sonore et vigilant, 
Le sommeil du tombeau pressera ma 
paupiere ! 
Avant que de ses deux moities 
Ce vers que je commence ait atteint la 
derniere, 
Peut-etre en ces murs effrayes 
Le messager de mort, noir recruteur des 
ombres, 
Escorte d'infames soldats, 
Eemplira de mon nom ces longs corridors 
sombres. 



EPITRE DE GEORGE, ROI D'ANGLE- 
TERRE, A CELUI DE PRTJSSE. 

JEAN-ARMAND CHARLEMAGNE. 1794. 

Quels enrages, mon cher confrere. 
Que ces nouveaux Republicains ? 
Point de quartier ! pour cri de guerre, 
Et, pour manoeuvre militaire. 
La baionnette dans les reins. 

1 Compose le 7 thcrmidor 1794, an matin, pen 
d'mstants avant d'aller au supplice. 



Voyez quels succ^s ils obtiennent ? 
Une victoire chaque jour ; 
Ce fameux Charleroi qu'ils prennent 
Comme on entre dans un faubourg. 

Et ce Fleurus — Dieu me pardonne, 
Je jurerais a ce nom-la ; 
Quand Luxembourg nous y rossa, 
Ce fut de couronne a couronne 
Du moins qu'alors on batailla, 
Mon gros predecesseur Guillaume, 
Trouvant du moins a qui parler, 
Dut aisement se consoler. 
Luxembourg etait gentilhomme. 
Un due et pair, quoique bossu. 
Est un adversaire de note, 
Par lui sans lionte on est vaincu ; 
Mais il est dur d'etre battu 
Par un general sans-culotte. 
Goddem ! c'est trop, De tous c6tes, 
Voyez-vous nos villes se rendre, 
Nos soldats fuir epouvantes 
De la Belgique et de la Flandre ? 
Ces Fran9ais, comme des volcans, 
Ont convert notre territoire. 
Moins rapides que les torrens, 
Les fougueux aquilons plus lents, 
Je suis quasi tente de croire 
Que, dominateurs de la gloire, 
Et souverains des elemens, 
lis ont decrete la victoire. 

Je date de ce jour maudit, 
Et j'ai fermement dans la tete, 
Qu'avec tous ses plans de conquete 
Cobourg ne sait trop ce qu'il dit ; 
Et que, malgre tout son esprit, 
Mon cher lord Pitt est un peu bete. 
J'enrage — et tenez, savez-vous, 
Savez-vous bien que nous en sommes 
Pour notre argent et pour nos hommes, 
Et qu'on se moque encor de nous ? 
Oui, s'en moquer la chose est claire ; 
Car on nous chanson ne a Paris 
Quand on nous bat sur la frontiere ; 
J'ai la-dessus de bons avis. 
La dure vevite se mele 
A des traits jiiquans, aceres ; 
Le sarcasme pleut comme grele, 
Sur nos trones deshonores. 
Kos couronnes sont ravalees 
Dans maint vaudeville malin ; 
Par Gilles et par Arlequin 
Nos majestes sont persiflees. 
On rit si fort a nos depens 
Que, par un revers de medaille, 
Sur le theatre ou I'ou nous raille, 



LA PRISE DE TOULON. 



69 



Les peuples sont d'honnetes gens, 
Et nous aiitres rois la canaille. 

Voyez-vous, j'ai peur quelquefois ; 
Je Grains qu'un denoument tragique, 
N'acheve la farce des rois. 
Par une etincelle electrique, 
Le systerae se communique. 
Notre siecle est philosophique, 
Et Ton raisonne en tapinois. 

Entre nous deux, soyons sinceres. 
Les rois ne sont point ici-bas 
Absolument necessaires. 
Quand un roi ne s'en mele pas, 
Un peuple en fait mieux ses affaires. 
De cet aveu ne dites rien : 
Je soup9onne qu'en republique 
On peut vivre encore assez bien. 
Les rois sont cliers a 1' entre tien, 
Et, quand on sait I'arithmetique, 
Et qu'on a le choix du moyen, 
On prend le plus economi(]^ue. 
Quel homme ne calculera 
Que moins il nous en donnera 
Et plus il en aura de reste ? 
Pour nous quel resultat funeste, 
Si jamais on pense a cela. 

Avisez-y, la crise est forte, 
Qui sait ce qui retournera ? 
Le pauvre genre humain deja 
Assez malgre lui nous supporte. 
J'ai peur, je ne m'en dedis pas, 
Que bientot tout aille de sorte, 
Qu'on mette nos trones a bas 
Et nos majestes a la porte. 

Que ferions-nous en pareil cas ? 

Triste figure, je suppose. 
Nous ne sommes bons qu'a regner, 
C'est-a-dire a tres-peu de chose. 
Un roi sait manger son diner ; 
Mais, mon ami, je vous assure 
Qu'il risquerait fort de jeuner, 
S'il se trouvait par aventure 
Jamais reduit a le gagner. 
Denis, depouille de I'empire, 
Fut maitre d'ecole, dit-on. 
Comparaison n'est pas raison. 
Denis avait appris a lire ; 
Ce talent-la lui profita. 
Nos connaissances assez minces 
Ne s'etendent pas jusque la. 
Les rois (c'est demontre cela) 
Sont ignorans comme des princes. 
Mon camarade, il est constant 



Que plus des trois quarts de la terre, 
Sont encor sots passablement ; 
Fermant les yeux a la lumiere, 
L'univers est aveugle encor. 
Prenons bien garde a son essor ; 
Nous sommes perdus s'il s'eclaire. 

En risquant cet evenement, 
Comme il se peut qu'incessarament, 
Des rois sonne I'heure supreme, 
II nous faut, en cas d'accidens, 
Apprendre a travailler nous-meme, 
Et des metiers a nos enfans. 



LA PRISE DE TOULOH". 

LA HARPE. 1794. 

Air : De la Marseillaise. 

Ils ont paye leur perfidie ; 

lis ont fui, ces Anglais pervers. 

En vain par un lache incendie, 

lis ont cru venger leurs revers ; 

En embrasant ces edifices, 

Ces murs qu'ils n'ont pu garantir, 

lis n'ont rien fait qu'aneantir 

Les repaires de leurs complices. 

Triomphe, Liberte! donne partout des 
lois ; 

Ton sort est desormais de vaincre tons 
les rois. 

De leurs cohortes fugitives, 
Si Dunkerque fut le cercueil, 
Toulon contemple de ses rives 
Le naufrage de leur orgueil. 
Poursuivis par notre vengeance, 
Ces ennemis, jadis si fiers, 
N'auront montre sur les deux mers 
Que leur crime et leur impuissance. 
Triomphe, Liberte, etc. 

vous, dont la funeste adresse, 
Changeant de masque chaque jour, 
Par I'exces ou par la faiblesse, 
Voulut nous perdre tour a tour, 
Cedez aux destins de la France ; 
Vos trahisons n'ont plus d'appui, 
Et I'Anglais emporte avec lui, 
Et sa honte et votre esperance. 

Triomphe, Liberte ! donne partout des 
lois ; 

Ton sort est desormais de vaincre tous 
les rois. 



60 



HISTOEICAL AND PATRIOTIC. 



ODE A LA GRANDE ARMEE. 

PIEERE LEBRUN. 1805. 

"Suspends ici ton vol : d'oii ^dens-tu, 

Renommee?! 
Qu'annoncent tes cent voix a I'Europe 

alarmee "^ — 
Guerre ! — Et quels ennemis veulent etre 

vaincus ? — 
Allemands, Suedois, Eusses, levent la 

lance ; 
lis menacent la France. — 
Eeprends ton vol, Deesse, et dis qu'ils 

ne sont plus." 

Le lieros a parle ; des innombrables tentes 
Qui, des camps de Boulogne, au soleil 

eclatantes, 
Mena9aient Albion tremblante a 1' autre 

bord, 

1 " Cette ode a ime histoire. Sa bonne fortune 
a attire, des le premier pas, rattention sur son 
auteur. EUe a dii son succes a une meprise, 
car quelques traits heureux ne Ini auraient pas 
merite taut d'honneur. 

" Faite au prytanee de Saint-Cyr au moment 
meme ou se passaient les evenements et a 
mesure que les bulletins de la gi-ande armee arri- 
vaient au college, VOcU a la grande armee fut 
publiee par le Mon iteur, presque en meme temps 
que la Aictoire d'Austerlitz, et i)arvenait a I'em- 
pereur lorsqu'il etait encore pour ainsi dire sur 
le champ de bataille. 

" Le comte Darn,' alors intendant general de la 
grande annee, a plus d'une fois raconte a I'au- 
teur, devenu son confrere a I'Academie fran- 
Qaise, comment Napoleon en a eu connaissance 
et quel accueil il lui lit. C'etait le soir, dans le 
salon de Schoenbrunn. Le prince de Talleyrand, 
le prince de Neucliatel et le comte Daru avaient 
dine avee I'empereur. L'emjiereur assis prenait 
Bon cafe, qiiand M. Daru, ouvrant le MoniUur, 
qu'il trouva sur la cheminee, fit un mouvement 
de surprise. ' Qu'est-ce, Daru ? ' dit I'empe- 
reur. 'Voila, sire, dans le Moniteur, une ode 
sur la bataiUe.' ' All ! et de qui ? ' ' De Lebrun, 
sire.' ' Ah ! ah ! voyons, lisez-nous cela, Daru.' 
L'empereur ne doutait pas que ce ne fut du 
Lebrun que ses admirateurs comme ses cri- 
tiques avaient sumomme Pindare. On n'en 
connaissait pas d'autre. L'ode fut louee et 
critiquee. Finalement, ordre fut donne d'ecrire 
au ministre de rinterieur qu'il etait accorde a 
Lebrun une pension de 6,000 francs. On ne 
tarda pas a connaitre que l'ode attribuee, a 
Schoenbrunn comme a Paris, au poete de I'lnsti- 
tut, etait d'un eleve de Saint-Cyr. ' N'importe,' 
dit l'empereur, ' donnez la pension a I'auteur de 
I'ouvrage.' Seulement elle fut proportionnee a 
I'age de cet auteur, doublement heiu'eux et de la 
faveur qui lui etait faite, et de celle dont il fut 
I'occasion, car la pension de 0,000 francos fut en 
effet dounee peu apres aii Aieux poete, qui en 
avait besoin. Les deux pensions partirent de 
lamemeepoque, lerjanvierl806." — P. Lkbrun. 



"Vers le Rhin, a sa voix, ses legions guer- 

rieres 
Emportent leurs bannieres, 
Qui reviendront bientot vers I'Ocean du 

nord. 

Le Rhin a fui, 1' armee en avant se de- 

ploie ; 
Sa clameur, que le vent aux ennemis 

renvoie, 
Annonce l'empereur au Danube etonne ; 
L'aigle a la double tete avait cru loin. 

encore 
Yoir l'aigle tricolore, 
Et criant, " Le voila ! " s'est enfui con- 

sterne. 

Imprudents agresseurs, quelle est votre 

esperance ? 
Osez-vous affronter les destins de la 

France ? 
Osez-vous rappeler la guerre sur vos 

bords ? 
Et ne voyez - vous pas que vers vous 

I'Angleterre 
Detourne le tonnerre 
Qui deja menagait de devorer ses ports ? 

Par son large Ocean vainement remparee, 
Elle perdait I'orgueil qui I'avait rassuree, 
Et, pale, se troublait derriere ses vais- 

seaux ; 
L'ceil tourne vers nos camps, ses subites 

alaiTnes, 
Des que brillaient des armes, 
Se figuraient la France avangant sur les 

eaux. 

De loin, dans tous les vents, son oreille 

inquiete 
Croyait sans cesse ouir le bruit de la 

trompette, 
Comme un cerf qui frissonne au son 

lointain du cor : 
Et vous, cerfs imprudents qu'elle lance 

a sa place, 
Vous venez, dans sa trace, 
Au pas de nos coursiers pour elle fuir 

encor. 

Comme elle aura souri d'orgueil et d' arti- 
fice 

A voir tomber sur vous, tranquille spec- 
tatrice, 

Tous ces traits que deja vers elle nous 
lancions ! 



ODE 1 LA GRANDE ARMEE. 



61 



Et quels mepris pour vous ! mepris bien 
legitimes, 
Si, vendant les victimes, 
Vous livrez a son or le sang des nations. 

Abjurez ses traites : ses traites sont par- 

jures. 
Eepoussez una main si feconde en bles- 

sures ; 
L'interet est son dieu, I'ambition sa loi. 
Comma la nation reine du monde antique 

Craignait la foi punique, 
Craignez, peuples, craignez la britannique 

foi. 

C'est le mancenillier, I'arbre au fatal 

feuillage 
Qui recele la mort sous son perfide om- 

brage. 
Le voyageur s'y fie, il y porte ses pas : 
Malheureux, que fais-tu ? fuis cet ^rbre 

infidele ; 
Sous son ombre mortelle 
L'imprudent qui s'endoi't ne se reveille 

pas. 

La France en Albion s'est aussi reposee : 
Interrogez Amiens et sa paix abusee, 
Nos navires captifs et nos fils dans les 

fers ; 
Et contre le lierosqu'elle attaque impunie 

Demandez quel genie 
Dirigeait cette mort fabriquee aux enfers. 

Mais, pour notre salut, Tinfernale tem- 

pete 
Respeeta les lauriers qui defendaient sa 

tete. 
Sous un si noble abri le beros fut sauve ; 
Ou plutot le pouvoir qui dans le ciel 

reside 
Couvrit de son egide 
Ce front qu'au diademe il avait reserve. 

Vous-meme, k votre tour, etes-vous sans 

memoire ? 
Etes-vous oublieux de votre propre bis- 

toire ? 
Jeune Alexandre, arrete ! ou courent tes 

soldats ? 
Peut-etre le poignard qu'une main insu- 

laire 
Aiguisa pour ton pere, 
Sur ta tete leve, medite ton trepas. 



Et qu'a dit Albion ? ** Je suis reine de 

I'onde ; 
Mais ce n'est point assez, je veux I'etre 

du monde. 
Si les rois revoltes meconnaissent mes 

droits, 
Langons-leur ma colere, et fondant ma 

fortune 
Sur leur chute commune, 
Je leverai mon front dominateur de rois." 

Unissons-nous plut6t, et chassons de la 
terre 

L'artisan tenebreux d'une eternelle 
guerre ; 

Arrachons ce vautour au coeur du conti- 
nent ; 

Detruisons Albion, vengeurs et non vic- 
times ; 
Qu'elle perde ses crimes, 

Et que la paix du monde en soit le cha- 
timent. 

lis ne m'ecoutent pas, les insenses ! 

"Aux armes ! " 
Disent-ils. Que ce mot va vous couter 

de larmes ! 
Que de sang repandu, de families en 

deuil ! 
Pleurez, pleurez, Germains, la beaute de 

vos villes, 
Et de vos champs fertiles 
L'espoir enseveli sous les morts sans cer- 

cueil. 

En avant, grenadiers ! Deja, qui le pent 

croire ? 
Le canon dans Paris annonce une vic- 

toire. 
Trente drapeaux conquis sont venus I'at- 

tester. 
Chaque jour nous en vient apprendre 

une nouvelle, 
Qu'un bulletin fidele 
S'en va, de place en place, au peuple 

raconter. 

A des noms inconnus et tout a coup 

celebres 
On s'etonne : Elchingen est sorti des 

tenebres, 
Et toi, Marienzel ! preludes triomphants ! 
Les meres ont pali : quelles folles clii- 

meres 
Ont fait palir les meres ! 
La mort est pour qui fuit, et non pour 

vos enfants. 



62 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



Pareils en leur desordre aux feuiUes dis- 

persees, 
Que rautomiie en passant sous leurs pas 

a chassees, 
L'Autriche voit j)artout ses soldats fugi- 

tifs. 
lis n'osent affronter de leurs aigles trem- 

blantes 
ISTos aigles triompliantes 
Et livrent sans combat leurs bataillons 

cap tils. 

Ulm et ses murs puissants nous rendent 

leurs coliortes; 
Munich, a son vainqueur, soumise, ouvre 

ses portes, 
Tout cede, et Ferdinand, sans drapeaux 

ni soldats, 
Au cesar des Germains vient dans Vienne 

alarmee 
Annoncer notre ai-mee ; 
Et voila qu'en triomplie elle entre sur 



Mais arretons : sans doute un grand 

danger commence: 
Soldats, gardez vos raugs ! en multitude 

immense , 
Je vols le Nord arme, qui suit son jeune 
, czar. 

Epais de combattants, sous ses flocons 

de nejige, 
II s'avance et protege 
D'un flanc vaste et prolbnd les fuites du 
cesar. 

En trouvant tout a coup les champs 

converts de glace, 
Les Russes ont souri, comme si leur 

audace 
Par le climat natal se sentait soutenir : 
Mais I'aspect des guerriers qu'un jour en 

Helvetic 
Eencontra la Russie 
Ya leur rendre peut-etre un moins cher 

souvenir. 

Qu'avaient - ils espere ? qu'en aurions- 

nous a craindre ? 
Et de leurs rangs sans nombre ont-ils 

cm nous etreindre ? 
La double armee avance, au loin son 

tambour bat, 
D'un village sans nom elle s'appuie en- 

tiere, 
Et, I'attitude altiere, 
Sous trois cents etendards semble offrir 

un combat. 



L'oeil brillant, comme I'aigle, et la joue 

animee, 
Le heros la regarde ; il dit : " La belle 

armee ! 
Demain elle est a nous. La nuit soit au 

repos ! 
Demain ! " tous I'ont redit. Et la nuit 

passe en fetes, 
Et le jour sur leurs tetes 
Du soleil d'Austerlitz vient dorer nos 

drapeaux. 

Trois puissants empereurs se levaient 

face a face : 
Une heure, et, regagnant ses empires de 

glace, 
Deja I'un est en fuite, et I'autre est k 

genoux. 
Le troisieme — il est grand ! il triomphe, 

il pardonne, 
II rend peuple et couronne. 
Content des lauriers seuls, qu'il reserve 

pour nous. 

Que d'etendards Paris voit suspendre a 
sou dome ! 

Sur la place ou revit le beau nom de 
Vendome 

Que de canons, captifs comme leurs eten- 
dards ! 

Qui vont montrer, fondus en colonne 
guerriere, 
D'Austerlitz tout entiere 

La bataille debout, eternelle aux regards. 

Quel Fran9ais sans orgueil poun-a passer 
pres d'elle ? 

Gloire a la grande armee, a I'armee im- 
mortelle ! 

Gloire a Napoleon, a ses lauriers nou- 
veaux ! 

Gloire au siecle fameux qui sous son nom 
commence ! 
Gloire, gloire a la France 

Qui sur son vieux pa vols eleva ce heros ! 

Braves des temps passes, grands hommes 

dont I'histoire 
Apporta jusqu'a nous I'eclatante me- 

moire, 
Intrepide Annibal, modeste Scipion, 
Heureux Cesar, et vous, demi-dieux de 

la Seine, 
Conde, Villars, Turenne, 
Vous disparaissez tous devant Napoleon ! 



K^PONSE 1 L'EMPEREUR NAPOLEON. 



63 



Comme on voit au matin les brillantes 

etoiles, 
Dont la nuit s'honorait de parsemer ses 

voiles, 
Fuir devant le soleil. qui, d'un pas de 

geant, 
S'avance, il remplit I'air de sa splendeur 

feconde, 
II s'empare du monde, 
Et, dans rimmensite seul, marche en 

conquerant. 



LA GUERRE DE PRUSSE. 

PIERRE LEBRUN. 1806. 

Paisible et satisfait de I'encens que la 
terre 
OfFre en tribut a ses exploits, 
Le heros avait dit a son puissant ton- 
nerre : 
Dors et laisse dormir les rois. 

II avait dit, deja des fetes magnifiques 
S'appretaient, rivales des jeux 

Que celebrait la Grece aux plaines Olym- 
piques 
En rhonneur de ses demi-dieux. 

L' Europe desormais sous sa main glori- 
euse 

Respirait de ses longs revers, 
Et des bardes fran9ais la lyre belliqueuse 

Meditait de plus doux concerts. 

Voila que tout a coup des flots de la Bal- 
tique 
Le cri de la guerre est sorti ; 
Et des mers d'Arkhangel a I'onde Adri- 
atique 
Ce cri sinistre a retenti. 

La Discorde aux pieds d'or quittc Albion, 
sanglante, 
Et de I'empreinte de ses pas 
Naissent des legions, que sa torche effray- 
ante 
Guide aux homicides combats. 

Dieux ! dit le laboureur, quel est ce me- 
teors 
Qui s'avance sur les moissons ? 
Messager de courroux, vient-il semer 
encore 
La famine dans nos sillons ? 



Et cependant qu'il parle, une ligue in- 
sensee, 
Levant ses orgueilleux drapeaux, 
Nous menace, et deja dans sa folle pen- 
see 
Eeve le trepas des heros. 

Des Parthes autrefois telle on vit la de- 
mence 
Quand leurs traits, du fond des de- 
serts, 
Mena9aient le tonnerre, et de leur im- 
puissance 
Pensaient I'etfrayer dans les airs. 

Peuples, ne craignez pas. En vain I'hy- 
dre abattue 
Se releve et brave son sort ; 
Hercule s'arme, il marclie, et va, de sa 
massue, 
Lui porter sa derniere mort. 

Voyez-vous ce serpent longtemps cache 
sous I'herbe 
Qui, du creux d'un chene elance, 
S'attaque au roi de I'air et s'applaudit, 
superbe 
Du noir venin qu'il a lance ? 

L'aigle, sans s'emouvoir, de sa terrible 
serre sf 

Saisit I'ennemi tortueux, 
Et dechire, sans vie, il le rend a la terre, 

Et suit sa route vers les cieux. 



REPONSE A L'EMPEREUR NAPO- 
LEON. 

PIERRE LEBRUN. 1807. 
ENVOYEE k MADAME DE BRESSIEUX.^ 

** On dit qu'il s'endort." Caroline 
Est-il vrai qu'a Fontainebleau 
Ce puissant maitre de chateau, 
Devant qui I'Europe s'incline, 

1 " Madame la baronne Caroline de Bressieiix, 
dame d'honneur de Madame mere, etait aupres 
de I'empereur la protectrice la plus aimable et 
la plus bienveillante de mes vers. Un jour 
que, dans une des villegiatures de Fontaine- 
bleau, elle lui parlait deso>i je76?i,c pcnsionnaire, 
c'est ainsi qu'elle avait coutume de me noramer 
lorsqu'elle voulait bien I'entretenir de moi, 
rempereur lui dit ces paroles, qu'elle m'a repe- 



64 



mSTOKICAL AND PATKIOTIC. 



Que lui-meme, que I'Empereur, 
Parmi tous les soins de 1' Empire, 
Sache meme que je respire, 
Et me fiattez-vous d'une erreur ? 

Quoi ! de ma jeune destinee 
Le cours n'en est point inconnu ? 
Quoi ! I'Empereur s' est souveuu 
Des promesses du Prytauee ? 

J'occupe, si je vous en crois, 
Un coin de la vaste pensee 
Ou la teiTe entiere est pressee, 
Ou se meut le destin des rois ? 



Qu'il se souvienne de nos gloires, 
Du pays de tous ses combats, 
Du nom de toutes ses victoires, 
Du nom meme de ses soldats j 

Des capitales dont la porte 
A vu son coursier triomplial, 
Des drapeaux qu'a notre arsenal 
Chaque jour la victoire apporte ; 

De tous les rois dont son pouvoir 
A fait ou defait la couronne ; 
Certes, mon esprit s'en etonne, 
Pourtant je le puis concevoir ; 
<« 

Mais de moi ! mais qu'il se souvienne 
Qu'autour du char qui I'a porte, 
Parmi les voix qui I'ont chante, 
II n'a plus entendu la mienne ! 

" On dit qu'il s'endort ! " Votre esprit 
N'a-t-il pas trompe votre oreille ? 
Napoleon, eh ! qui t'a dit 
Si je m'endors ou si je veille ? 

Grand homme, qui pourrait dormir 
Au bruit dont tu renq^lis la terre ? 
Est-il sejour si solitaire 
Qui ne I'entende au loin fremir ? 

Mais quoi ! voilerai-je un men songs 
De mots si pleins de verite ? 
Oui, je dormais, oui, d'un doux songe 
Mon coeur se bergait enchante. 



tees le lendeinain meme: 'Ce jeiine homme a 
de la ven'e ; mais on dit qu'il s'endort.' II est 
facile de se figurer I'impression que pouvait 
faire siir une imagination .jeune et fascinee ce 
seul mot de Napoleon." — P. Lebrun. 



D'une autre idole que ta gloire 

Je faisais mon cher entretien ; 
Un nom qui n'etait pas le tien 
T'avait distrait de ma memoire. 

Les jours, les nuits, a mes travaux, 
N'etaient plus que de longues treves j 
Je ne voyais ^jIus dans mes reves 
Plotter ton aigle et tes drapeaux. 

N'as-tu jamais, a pareil age, 
Toi-meme, si plein d'avenir. 
Pour quelque brune ou blonde image, 
Perdu tout autre souvenir ? 



Que Caroline me reponde : 
Dites, vous la premiere amour 
De ce coeur qui devait un jour 
Battre pour 1' empire du monde, 

Dites, n'a-t-il jamais dormi 
Sous les cerisiers de Valence, 
Aux temps d'ivresse et d'innocence 
Oil vous I'appeliez votre ami j 

Quand le heros h son aurore. 
Si loin du zenith radieux, 
Brillait seulement a vos yeux 
D'une epaulette neuve encore ? 

Mais il parle : adieu, songe vain ! 
Dites-lui que dans ma retraite 
Sa voix parVenue a soudain. 
Reveille son jeune poete. 

Me voici ! vers quels nouveaux bords, 
Pour quels faits la subite flamnie 
Qu'il vient dc jeter dans mon ame 
Se repandra-t-elle en accords ? 

N"e m'a-t-on pas dit que I'armee 
Allait demain suivi^e son char 
A ti-avers 1' empire du czar, 
Et j usque dans I'lnde opprimee ! 

Suivez, suivez Napoleon, 
Mes chants, de rivage en rivage, 
Et que puisse ainsi, d'age en age, 
Mon nom accompagner son nom ! 

Que puisse ma muse fidele 
A sa gloire a jamais s'unir ! 
Aigle, je m'attache k ton aile : 
Emporte-moi dans I'avenir. 



LE VAISSEAU DE l'ANGLETERRE. 



65 



LE VAISSEAU DE L'ANGLETEBBE. 

PIERRE LEBRUN. 1808. 

Je vois, aux plaines de Neptune, 
Un vaisseau brillant de beaute, 
Qui, dans sa superbe fortune, 
Ya d'un pole a I'autre porte ; 
De voiles au loin ondoyantes, 
De banderoles eclatantes, 
II se couronne dans les airs, 
Et seul sur I'humide doniaine, 
Avec orgueil il se promene, 
Et dit : Je suis le roi des mers. 

Des lieux ou Fonde sarmatiq[ue 
Frappe des rivages glaces, 
Aux lieux oil le pied de I'Afrique 
Kepousse les flots courrouces ; 
Et des magnifiques contrees 
Que nos peres out ignorees, 
Aux lointains et fertiles bords 
Ou la vieille nature etale 
De la splendeur orientale 
Tout le luxe et tous les tresors, 

II porte sa vaste esperance ; 
Heritier des pays divers, 
II recueille en sa route immense 
Les richesses de I'univers : 
II va cbercher I'or ou Potose, 
Aux champs que I'Amazone arrose, 
Et jusques au berceau dii jour ; 
Et se pare, au milieu de I'onde, 
Des brillants tributs de Golcoude 
Du Bengale et de Yisapour. 

Cependant la mer azuree, 
Sans vagues et sans aquilons, 
Reflechit sa poupe doree 
Et r eclat de ses pavilions. 
Ses matelots, vetus de sole. 
Sous un cie,l pur boivent la joie, 
Et chantent leur prosperite, 
Tandis que, renversant sa coupe, 
Le vieux pilote sur la poupe 
S'endort, plein de securite. ^ 

II n'a pas lu dans les etoiles 
Les malheurs qui vont avenir ; 
II n'aper9oit pas que ses voiles 
Ne savent plus quels airs tenir. 
Que le ciel est devenii sombre. 
Que des vents s'est accru le nombre, 

1 Le vieux George III. regnait encore en 
Angle terre. 

5 



Que la mer gronde sourdement, 

Et que, messager de tempete, 
L'alcyon passe sur sa tete 
Avec un long gemissement. 

Du milieu des plaines profondes, 

Un cri soudain s'est elance. 

Qu'est devenu le roi des ondes ? 

C'en est fait, I'orage a passe. 

Les flots, qui tremblaient sous un maitre, 

Aa lieu qui I'a vu disparaitre 

Yenant sans bruit se reunir, 

Roulent avec indifference, 

Et de sa superbe existence 

N'dut plus meme le souvenir. 

LA NAISSANCE DU ROI DE ROME. 

PIERRE LEBRUN. 1811. 

Assis au pied du Louvre a cote de ma 

lyre, 
Je veillais en silence, et du jour pret a 

luire 
J'attendais le retour, 
J'attendais cet enfant qui de la nuit 

feconde, 
Aux nations promis, devait aux yeux du 

nionde 
Paraitre avec le jour. 

Seul dans Torabre, inspire par la nUit 

solennelle, 
Je repassais en moi la gloire patemelle 

Sur un rhytliine nouveau, 
Afin qu'avec le jour entr'ouvrant sa 

paupiere, 
De grands enseignements ma lyre la 

premiere 
Entoui-at son berceau. 

Autour de moi la ville est debout, at- 
tentive ; 

La Seine d'aucun bruit n'ose frapper sa 
rive, 
Tous les airs sont muets ; 

Et d'un regard serein lui versant la 
lumiere, 

Les astres attentifs suspendent leur car- 
riere 
Au-dessus du palais. 

Soldat, qui nuit et jour veilles sous les 
portiques, 

N'as-tu-pas eutendu de ces voutes an- 
tiques 
Un cri soudain sortir ? 



6Q 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



Un bruit sourd et lointain a frappe mes 

oreilles, 
Soldat, quiuuit et jour sous les portiques 

veilles, 
L'entends-tu retentir ? 

Qui, la foule immobile ecoute ; et tout 

s'arrete. ^ 
C'est le bruit attendu, que le canon de 

fete 
A repete vingt fois ; 
II tonne encore — encore — et, tout k 

coup, s'elance 
Un long cri dans les airs, et la clameur 

immense 
D'un million de voix : 

*'I1 est ne ! " Renommee, il est ne ! va, 

cours, vole, 
Pour I'apprendre a la France envoie au 

loin d'Eole 
Les messagers nouveaux,^ 
Et dis a tes enfants qui, muets sous 

leurs ailes, 
Au sommet de nos tours veillent en 

sentinelles, 
De hater leurs signaux. 

Un globe qui des airs descend sur ses 

mines 
Vient de I'apprendre k Rome, et conte 
aux sept collines 
Le roi qui leur est ne ; 
Le Tibre ressaisit son antique fortune, 
Et descend desormais a la cour de Nep- 
tune 
En fieuve couronne. 

1 " II etait huit heures du matin ; la foule 
croissait de moment en moment autour du 
chateau, dans le jardin et dans le Carrousel. 
On devait tirer vingt et un coups de canon 
pour la naissance d'une fille, cent un pour celle 
d'un fils. Quand le canon des Invalides fut 
d'abord entendu, le silence se fit tout k coup, 
non-seulement autour des Tuileries, mais dans 
tout Paris. La ville entiere parut conime 
frappee soudain d'enchantement par la baguette 
d'une fee. Toutes les voitures s'arreterent, 
tnus les metiers bruyants cesserent de battre ; 
les habitants etaient inmiobiles par groupes 
dans les rues ou devant les portes des bou- 
tiques ; on comptait avec anxiete les coups de 
canon. Quand le vingt et unieme fut passe, 
quand le vingt-deuxieme se fit entendre, alors 
une clameur difficile a rendre s'eleva de tons 
les points de la grande cite. IjC mouvement 
recommeiiQa, et une agitation liruyante conime 
celle des giandes eaux regna toute la matinee. 
C'etait une joie emue, sincere, unanime ; on 
admirait que la destinee, qui avait eleve si haut 
la gloire et la fortune de I'empei'eur, vint ainsi 
satisfaire a son dernier desir." — P. Lebbun. 

8 Ballons. 



Et voilk qu'envoyes des peuples de la 

terre, 
Les princes, abaissant leur sceptre tri- 

butaire, 
Et le front incline, 
Au nom de I'univers sont venus recon- 

naitre 
L'heritier des heros, qu'a I'Europe pour 

maitre 
Les cieux out destine. . 

Accueille, jeune prince, accueille ces 

hommages, 
Qui, d'un immense espoir eclatants te- 

moignages, 
Attendaient I'enfant-roi, 
Et permets cependant que la voix d'un 

poete, 
Du destin aujourd'hui solennelle in- 

terprete, 
S'eleve jusqu'a toi. 

J'ai lu dans I'avenir. Le livi'e entier 

des ages 
A devant mes regards deroule de ses 

pages 
Les eternels secrets ; 
Et, si quelques instants le peuple fait 

silence, 
Je dirai quelle gloire au siecle qui 

s'avance 
Eeservent leurs decrets. 

Confidentes du sort, les favorables 

Parques 
Dans les tils reserves aux plus rares 
monarques 
Out choisi les plus beaux ; 
Deja lesdoigtsdivins agitenttesjournees; 
Et des siecles tissus de grandes destinees 
Courent sur les fuseaux. 

Enfant, un grand modele invite ton 

jeune age, 
Et dans ton sein dejk se sent naitre un 

courage 
Indigne du repos ; 
A I'aigle avec le jour I'aigle inspire I'au- 

dace, 
Et les heros, des dieux perpetuant la 

race, 
Enfantent les heros. 

Si tu suivais ton coeur, nous t'eussions 

vu sans doute 
De celui dont tu sors continuer la route, 
Napoleon nouveau ; 



LA NAISSANCE DU ROI DE ROME. 



67 



Et, comme de son nom heritier de sa 

gloire, 
De ton premier elan, au char de la 

victoire 
T'elancer du berceau. 

Nous t'eussions vu, bravant un ciel arme 

de glace, 
Oil d'un climat de feu la brulante menace, 

Pousser tes pavilions, 
Soit aux champs que I'lster abreuve de 

son onde, 
Soit aux champs plus lointains ou le 
vieux Nil feconde 
L'Egypte et ses sillons. 

Peut-etre, k ton abord, monte sur son 

rivage, 
Et de ton pere en toi retrouvant le visage, 

Et le nom et le coeur, 
Le vieux Nil, abuse par cette ressem- 

blance, 
Eut doute si les dieux n'avaient pas en 
silence 
Kajeuni son vainqueur. 

Telle n'est point la gloire k tes jours 

reservee. 
La moisson est deja tout entiere achevee 

Dans le champ des guerriers ; 
Ton pere a tout cueilli, sans egard pour 

sa race, 
Et tu perdrais ton sort a chercher sur sa 
trace 
Quelques rares lauriers. 

Ah ! n'en sois point jaloux. Si la gloire 

guerriere 
A tes pas desormais ferme cette carrier e 

Qu'il vient de parcourir. 
Sa main deja d'une autre ouvre le champ 

immense, 
Et de palmes sans nombre a jete les 
semences 
Que tu verras murir. 

Les gloires de la paix sont encor les plus 

belles. 
C'est pour les conquerir, c'est pour 

regner par elles, 
Que ton pere a vaincu. 
Heureux prince, tu vas jouir de son 

ouvrage, 
Et grace a lui, sous toi, dans un plus 

heureux age 
Nos fils auront vecu. 



La paix ! Tu rempliras cette grande 

esperance. 
Mars ne reviendra plus k notre chere 

France 
Arracher son tresor ; 
Et des arbres plantes par la main de 

leurs peres 
Les enfants cueilleront les fruits heredi- 

taires, 
Et leurs enfants encor. 



Aime cet avenir qui s' ouvre k ma pa- 
trie, 

Et les travaux feconds, tresors de I'in- 
dustrie, 
Triomphes de la paix, 

Et du genie humain les sereines con- 
quetes, 

Et le luxe des arts, et le chant des 
poetes ^ 

Qui fait vivre a jamais. 



Ah ! s'il m'etait donne de voir assez 

d'annees 
Pour demeurer temoin des saisons for- 

tunees 
Que preparent les cieux ; 
Si jusqu'au dernier jour le roi de I'har- 

monie, 
Dans un fragile corps preservait mon 

genie 
Des ans injurieux, 



Je chanterais ce jour dont commence 
I'aurore, 

Je dirais ce bonheur, ou les peuples en- 
core 
N'etaient point parvenus ; 

Et sur ma lyre d'or je trouverais peut- 
etre, 

Pour des felicites que nul n'a pu con- 
naitre, 
Des accords inconnus. 



C'est a moi qu'appartient le siecle qui 

commence ; 
C'est a moi d'en transmettre k I'avenir 
immense 
Les merveilleux recits ; 
Et ce prix m'est bien du, si ma lyre 

prospere, 
Qu'apres avoir chante les triomphes du 
pere 
J'en couronne le fils. 



68 



HISTOEICAL AND PATRIOTIC. 



LES GAT7L0IS ET LES FRANCS. 

DE E£RA^'GEU. Ja-^^viee 1814. 

Gat ! gai ! serroDs nos rangs, 

Esjjerance 

De la France ; 
Gai ! gai ! serrons nos rangs ; 
En avant, Gaulois et Fi-ancs ! 

D'Attila suivant la voix, 

Le barbare 

Qu'elle egare 
Vient une seconde fois 
Peril- dans les champs gaulois. 

Gai ! gai ! serrons nos rangs, 
Esperance 
De la France ; 
, Gai ! gai ! serrons nos rangs ; 
En avant, Gaulois et Francs ! 

Eenongant a ses marais, 

Le Cosaque, 

Qui bivaque, 
Croit, sur la foi des Anglais, 
Se loger dans nos palais. 

Gai ! gai ! serrons nos rangs, 
" Esperance 

De la France ; 
Gai ! gai ! serrons nos rangs ; 
En avant, Gaulois et Francs !'^ 

Le Eusse, toujours tremblant 

Sous la neige 

Qui I'assiege, 
Las de pain noir et de gland, 
Veut manger notre pain blanc. 

Gai ! gai ! seiTons nos rangs, 

Esperance 

De la France ; 
Gai ! gai ! serrons nos rangs ; 
En avant, Gaulois et Francs ! 

Ces vins que nous amassons 

Pour les boire 

A la victoire, 
Seraient bus par des Saxons ! 
Plus de vin, plus de chansons ! 

Gai ! gai ! serrons nos rangs, 
Esperance 
De la France ; 
Gai ! gai ! serrons nos rangs ; 
En avant, Gaulois et Francs ! 



Pour des Kalmouks durs et laids 

Nos filles 

Sont trop gentilles, 
Nos femmes out trop d'attraits. 
Ah ! que leurs fi.ls soient Franjais ! 

Gai ! gai ! serrons nos rangs, 

Esperance 

De la France ; 
Gai ! gai ! serrons nos rangs ', 
En avant, Gaulois et Francs ! 

Quoi ! ces monuments cheris, 

Histoire 

De notre gloire, 
S'ecrouleraient en debris ! 
Quoi ! les Prussiens a Paris ! 

Gai ! gai ! serrons nos rangs, 

Esperance 

De la France ; 
Gai ! gai ! serrons nos rangs ; 
En avant, Gaulois et Francs ! 

Nobles Francs et bons Gaulois, 
La jiaix si chere 
A la terre 
Dans pen viendra sous vos toils 
Yous payer de tant d'exjDloits. 

Gai ! gai ! seri'ons nos rangs, 
Esperance 
De la France ; 
Gai ! gai ! serrons nos rangs. 
En avant, Gaulois et Francs ! 



LES DEUX GRENADIERS. 

DE B£RA:N'GER. Ayeil 1814. 
PEEMIER GRENADIER. 

A NOTRE poste on nous oublie ; 
Eichard, minuit sonne au chateau. 

DEUXIEME GRENADIER. 

Nous allons re voir 1' Italic ; 
Demain, adieu Fontainebleau ! 

PREMIER GRENADIER. 

Par le ciel ! que j'en remercie, 
L'ile d'Elbe est un beau climat ! 

DEUXifcME GRENADIER. 

Fut-elle au fond de la Eussie, 
Vievix grenadiers, sui vons un vieux soldat. 



LA CENSURE. 



69 



ENSEMBLE. 

Vieux grenadiers, suivons un vieux 
soldat, 
Suivous un vieux soldat. (bis.) 

DEUXifeMB GKENADIER. 

Qu'elles sont promptes, les defaites ! 
Ou sont Moscou, Wilna, Berlin ? 
Je crois voir sur nos baionnettes 
Luire encor les feux du Kremlin. 
Et, livre par quelques perfides, 
Paris coute a peine uu combat ! 
Nos gibernes n'etaient pas vides. 
Vieux grenadiers, suivons un vieux 
soldat. 

PREMIER GRENADIER. 

Chacun nous repete : II abdique. 
Quel est ce mot ? apprends-le-moi. 
Retablit-on la republique ? 

DEUXifeME GRENADIER. 

Non, puisqu'on nous ramene un roi. 

- L'Empereur aurait cent couronnes, 
Je concevrais qu'il les cedat : 
Sa main en faisait des auraones. 

Vieux grenadiers, suivons un vieux 
soldat. 

PREMIER GRENADIER. 

Une lumiere, k ces fenetres, 
Brille a peine dans le chateau. 

DEUXifeME GRENADIER. 

Les valets a nobles ancetres 
Ont fui, le nez dans leur manteau. 
Tons degalonnant leurs costumes, 
Vont au nouveau chef de I'Etat 
De I'aigle mort vendre les plumes, 
Vieux grenadiers, suivons un vieux 
soldat. 

PREMIER GRENADIER. 

Des marechaux, nos camarades, 
Desertent aussi, gorges d'or. 

DEUXifeME grenadier' 

Notre sang paya tons lem-s grades ; 
Heureux qu'il nous en reste encor ! 
Quoi ! la Gloire fut en personne 
Leur marraine un jour de combat, ^ 

1 Presque tous les marechaux de I'Empire 
portaient le nom des bataiUes o\i ils s'etaient 
signales sous Napoleon. 



Et le parrain, on I'abandonne ! 
Vieux grenadiers, suivons un vieux 
soldat. 

PREMIER grenadier. 

Apres vingt-cinq ans de services 
J'allais demander du repos. 

DEUXlilME GRENADIER. 

Moi, tout convert de cicatrices, 
Je voulais quitter les drapeaux. 
Mais, quand la liqueur est tarie, 
Briser le vase est d'un ingrat. 
Adieu femme, enfants et patrie ! 
Vieux gi-enadiers, suivons un vieux 
soldat. 

ENSEMBLE. 

Vieux grenadiers, suivons un vieux 
soldat. 
Suivons un vieux soldat. (bis.) 

LA CENSURE. 

DE BERANGER. 1814. 

CHANSON QUI COIJRUT MANUSCRITE AU 
MOIS d'AOUT 1814.1 

Que, sous le joug des libraires, 
On livre encor nos auteurs 
Aux censeurs, aux inspecteurs, 
Eats-de-cave litteraires ; 

Riez-en avec moi. 
Ah ! pour rire 

Et pour tout dire, 
II n'est besoin, ma foi, 
D'un privilege du roi ! 

L'Etat ayant plus d'un membra 
Que la presse eut fait trembler, 
Qu'on ait craint son franc parler 
Dans la chambre et I'antichambre ; 

Riez-en avec moi. 
Ah ! pour rire 

Et pour tout dire, 
II n'est besoin, ma foi, 
D'un privilege du roi. 

Que cette Chambre sensee 
Laisse avec soumission 
Sortir la procession 

1 On venait de discuter a la Ghamlire une loi 
restrictive de la liberie de la presse, presentee 
par I'abbe de Montesquieu, ministre de I'inte- 
rieur. 



70 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



Et renfermer la pensee ; 

Eiez-en avec moi. 
Ah ! pour lire 

Et pour tout dire, 
II n'est besoin, ma foi, 
D'un privilege du roi ! 

Qu'un censeur bien tyrannique 
De r esprit soit le geolier, 
Et qu'avec son prisonnier 
Jamais il ne communique, 

Riez-en avec moi. 
Ah ! pour rire 

Et pour tout dire, 
II n'est besoin, ma foi, 
D'un privilege du roi. 

Quand deja Ton n'y voit guere, 
Quand on a peine k marcher. 
En feign ant de la moucher, 
Qu'on eteigne la lumiere ; 

Riez-en avec moi. 
Ah ! pour rire 

Et pour tout dire, 
II n'est besoin, ma foi, 
D'un privilege du roi ! 

Qu'un ministie, qui s'irrite 
Quand on lui fait la le§on, 
Lise tout bas ma chanson 
Qui lui parvient manuscrite ; 

Riez-en avec moi. 
Ah ! pour rire 

lEt pour tout dire, 
II n'est besoin, ma foi, 
D'un privilege du roi. 



VEES ECEITS A DOMREMY 

EN VISITANT LA MAISON NATALE DE 
JEANNE DARC. 

PIERRE LEBRUN. 1815. 

Eeance, au lieu de pleurer I'eclipse de 
ta gloire, 

Reporte ici les yeux, et pense h ton his- 
toire ; 

Rappelle h ton esprit quels merveilleux 
exploits 

T'ont de tes oppresseurs delivree autre- 
fois ; 

Apprends, quelques re vers que le ciel te 
destine, 

A ne jamais douter de la faveur divine, 

A garder ton courage, a croire en tes 
destins ; 



Et si les nations, des bords les plus 

lointains, , 

Par ta vieille rivale en secret animees. 
Centre tes bords cheris envoyaient leurs 

armees ; 
Si de nouveaux revers par Dieu meme 

' permis 
Te ramenaient encor tes anciens ennemis. 
Sure de I'avenir, ne verse point de larmes, 
Leve les yeux au ciel, et prepare tes 
armes.i 



LA BATAILLE DE WATERLOO. 

CASIMIR DELAVIGNE. 1815. 

Ils ne sont plus, laissez en paix leur 
cendre : 
Par d'injustes clameurs ces braves outra- 
ges 
A se justifier n'ont pas voulu descendre ; 
Mais un seul jour les a venges ; 
lis sont tons morts pour vous de- 
fendre. 

Malheur a vous si vos yeux inhuraains 
N'ont point de pleurs pour la patrie ! 
Sans force contre vos chagrins, 
Tremblez ; la mort peut-etre etend sur 

vous ses mains. 
Que dis-je ? quel Fran9ais n'a repandu 
des larmes 
Sur nos defenseurs expirans ? 
Pres de revoir les rois qu'il regretta vingt 

ans, 
Quel vieillard n'a gemi du malheur de 

nos armes ? 
En pleurant ces guerriers par le destin 

trahis, 
Quel vieillard n'a senti s'eveiller dans 

son ame, 
Quelque reste assoupi de cette antique 
flamme 
Qui I'embrasait pour son pays ? 



d'horri- 



Que de le9ons, grand Dieu ! que 

bles images 
L'histoire d'un seul jour presente aux 

yeux des rois ! 

1 Cette piece a ete ecrite au seuil m§me de 
cette maison, objet de la curiosite et de la 
veneration du voyageur. Une ecole de jeunes 
tilles occupe aujourd'hui I'humble berceau de 
la fille heroique et sainte qui a montre aux 
honimes vaincus et opprimes comment on se 
delivrait de roccupation etrangere. " — P. Le- 

BRUN. 



LA BATAILLE DE WATEELOO. 



71 



Clio, sans que la plume echappe de ses 
doigts, 
Pourra-t-elle en tracer les pages ? 

Cachez-moi ces soldats sous le nombre 

accables, 
Domptes par la fatigue, ecrases par la 

foudre, 
Ces membres palpitans disperses sur la 
poudre, 
Ces cadavres amonceles ! 
Eloignez de mes yeux ce monument 
funeste 
De la fureur des nations : 
Mort ! epargne ce qui reste. 
Varus ! rends-nous nos legions ! 

Les coursiers frappes d'epouvante, 
Les chefs et les soldats epars, 
Nos aigles et nos etendards 
Souilles d'une fange sanglante, 
Lisultes par les leopards, 
Les blesses mourant sur les chars, 
Tout se presse sans ordre, et la foule 
incertaine 
Qui se tourmente en vains efforts, 
S'agite, se heurte, se traine, 
Et laisse apres soi dans la plaine, 
Du sang, des debris et des morts. 

Parmi des tourbillons de flamme et de 

fumee, 
O douleur ! quel spectacle a mes yeux 

vient s'offrir ? 
Le bataillon sacre, seul devant une 

armee, 
S'arrete pour mourir. 
C'est en vain que, surpris d'une vertu 

si rare, 
Les vainqueurs dans leurs mains re- 

tiennent le trepas ; 
Fier de le conquerir, il y court, s'en 

empare : 
La Garde, avait-il dit, meurt et ne 

SE KEND PAS. 

On dit qu'en les voyant couches sur la 

poussiere, 
D'un respect douloureux frappe par tant 

d' exploits 
L'ennemi, I'oeil fixe sur leur face guer- 

liere, 
Les regarda sans peur pour la premiere 

fois. 

Les voila ces heros si long-temps invin- 
cibles ! 



lis menacent en cor les vainqueurs 

etonnes ! 
Glaces par le trepas, que leurs yeux sont 

terribles ! 
Que de hauls faits ecrits sur leurs fronts 

sillonnes ! 
lis ont brave les feux du soleil d' Italic, 
De laCastille ils ont franchi les nionts ; 
Et le Nord les a vus marcher sur les 

gla9ons 
Dont I'eternel rempart protege la Russie. 
lis avaient tout dompte Le destin 

des combats 
Leur devait, apres tant de gloire, 
Ce qu'aux Fran9ais naguere il ne refusait 

pas : 
Le bonheur de mourir dans un jour de 

victoire. 

Ah ! ne les pleurons pas ! Sur leurs 

fronts triomphans 
La palme de I'honneur n'a pas ete fle- 

trie ; 
Pleurons sur nous, FrauQais, pleurons 

sur la' patrie ; 
L'orgueil et I'interet divisent ses en- 
fans. 
Quel siecle en trahisons fut jamais plus 

fertile ? 
L' amour du bien commun de tons les 

coeurs s'exile ; 
La timide amitie n'a plus d'epanche- 

mens ; 
On s'evite, on se craint, la foi n'a plus 

d'asile, 
Et s'enfuit d'epouvante au bruit de nos 

sermens. 

vertige fatal ! deplorables querelles 
Qui livrent nos foyers auferdel'etranger ! 
Le glaive etincelant dans nos mains 

infideles 
Ensanglante le sein qu'il devrait pro- 

teger. 

L'ennemi cependant renverse les mu- 
railles 
De nos forts et de nos cites ; 

La foudre tonne encore, au mepris des 
traites. 

, L'incendie et les funerailles 

Epouvantent en cor nos hameaux de vastes. 

D'avides proconsuls devorent nos pro- 
vinces ; 

Et, sous I'echarpe blanche, ou sous les 
trois couleurs 



72 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



Les Fran9ais, disputant pour le choix de 

leurs princes, 
Detronent des drapeaux et proscrivent 

des lieurs. 

Des soldats de la Germanie 
J'ai vu les coursiers vagabonds 
Dans nos jardins pompeux errer sur les 

gazons, 
Parmi ces demi-dieux qu'enfanta le genie. 
J'ai vu des bataillons, des tentes et des 

chars, 
Et I'appareil d'un camp dans le temple 

des arts. 
Faut-il, muets temoius, devorer tant 

d' outrages ? 
Faut-il que le Fran9ais, I'olivier dans la 

main, 
Reste insensible et froid comme ces 

Dieux d'airain 
Dont ils insultent les images ? 

Nous devons tous nos maux a ces divisions 
Que nourrit notre intolerance. 

II est temps d'immoler au bonheur de la 
France 

Cet orgueil ombrageux de nos opinions. 

Etouffbns le flambeau des guerres intes- 
tines, ■ 

Soldats, le ciel prononce, il releve les lis ; 

Adoptez lescouleurs du lierosde Bovines, 

En donnant une larme aux drapeaux 
d'Austerlitz. 

France, reveille-toi ! qu'un courroux 

unanime 
Enfante des guerriers autour du souve- 

rain ! 
Divises, desarmes, le vainqueur nous 

opprime ; 
Presentons-lui la paix, les armes h la 

main. 

Et vous, peuples si fiers du trepas de nos 
braves, 
Vous, les temoins de notre deuil, 
Ne croyez pas, dans votre orgueil 
Que, pour etre vaincus, les Fran9ais 

soient esclaves. 
Gardez-vous d'iriiter nos vengeurs h 

veriir : 
Peut-etre que le Ciel, lasse de nous punir, 
Seconderait notre courage ; 
Et qu'un autre Germanicus 
Irait demander compte aux Germains 
d'un autre age 
De la defaite de Yarus. 



LA SAINTE ALLIANCE DES PEUPLES. 

DE BfiRANGER. 1818. 

CHANSON CHANT]i;E 1 LIANCOURT POUR LA FJ&TE 
DONNilE PAR M. LE DUC DE LA ROCHEFOU- 
CAULD EN r:6jouissance de l':6vacuation 
DU territoire franqais au mois d'octo- 

BRE, 1818. 

J'ai vu la Paix descendre sur la terre, 

Semant de I'or, des fleurs et des epis ; 

L'air etait calme, et du dieu de la guerre 

Elle etouff'ait les foudres assoupis. 

"Ah ! " disait-elle, " egaux par la vail- 
lance, 

Fran9ais, Anglais, Beige, Russe ou Ger- 
main, 

Peuples, formez une sainte alliance, 
Et donnez-vous la main. 



Pauvres mortels, tant de haine vous 



Vous ne goutez qu'un penible sommeil. 
D'un globe etroit divisez mieux I'espace ; 
Chacun de vous aura place au soleil. 
Tous atteles au char de la puissance, 
Du vrai bonheur vous quittez le chemin. 
Peuples, formez une sainte alliance, 
Et donnez-vous la main. 

"Chez vos voisins vous portez I'incendie ; 
L'aquilon souffle, et vos toits sont brules ; 
Et, quand la terre est enfin refroidie, 
Le soc languit sous des bras mutiles. 
Pres de la borne ou chaque Etat com- 
mence, 
Aucun epi n'est pur de sang humain. 
Peuples, formez une sainte alliance, 
Et donnez-vous la main. 

"Des potentats, dans vos cites en flamrae, 
Osent, du bout de leur sceptre insolent, 
Marquer, compter et recorapter les anies 
Que leur adjuge un triomphe sanglant. 
Faibles troupeaux, vous passez, sans de- 
fense, 
D'un jougpesantsous un joug inhumain. 
Peuples, formez une sainte alliance, 
Et donnez-vous la main. 

"Que Mars en vain n'arrete point sa 

course ; 
Fondez les lois dans vos pays souffrants ; 
De votre sang ne livrez plus la source 
Aux rois ingrats, aux vastes conquerants. 
Des astres faux coujurez I'influence ; 



ADIEUX DE MAEIE STUART.— LES MISSIONNAIRES. 



73 



Effroi d'un joui', ils paliront demain. 
Peuples, formez line saiiite alliance, 
Et donnez-vous la main. 

" Oui, libre enfin, que le monde respire ; 
Sur le passe jetez un voile epais. 
Semez vos champs aux accords de la lyre ; 
L'encens des arts doit bruler pour la paix. 
L'espoir riant, an sein de I'abondance, 
Accueillera les doux fruits de I'hymen. 
Peuples, formez une sainte alliance, 
Et donnez-vous la main." 

Aiusi parlait cette vierge adoree, 
Et plus d'un roi repetait ses discours. 
Comme au prin temps la terre etait paree; 
L'automne enfleurs rappelait les amours. 
Pour I'etranger, coulez, bons vins de 

France ; 
De sa frontiere il reprend le chemin. 
Peuples, formons une sainte alliance, 
Et donnons-nous la main. 



ADIEUX DE MAEIE STUART. 

DE B Granger, isis. 

Adieu, charmant pays de France, 

Que je dois tant cherir ! 
Berceau de mon heureuse enfance, 
Adieu ! te quitter, c'est mourir* 

Toi que j'adoptai pour patrie, 
Et d'oii je crois me voir bannir, 
Entends les adieux de Marie, 
France, et garde son souvenir. 
Le vent souffle, on quitte la plage, 
Et, peu touclie de mes sanglots, 
Dieu, pour me rendre a ton rivage, 
Dieu n'a point souleve les flots ! 

Adieu, cliarmant pays de France, 

Que je dois tant cherir ! 
Berceau de mon heureuse enfance. 
Adieu ! te quitter, c'est mourir. 

Lorsqu'aux yeux du peuple que j'aime 

Je ceignis les lis eclatants, 

II applaudit au rang supreme 

Moins qu'aux charmes de mon printemps. 

En vain la grandeur souveraine 

M'attend chez le sombre Ecossais ; 

Je n'ai desire d'etre reine 

Que pour regner sur des Frangais. 



Adieu, channant pays de France, 

Que je dois tant cherir ! 
Berceau de mon heureuse enfance. 
Adieu ! te quitter, c'est mourir. 

L'amour, la gloire, le genie, 

Ont trop enivre mes beaux jours ; 

Dans I'inculte Caledonie 

De mon sort va changer le cours. 

Helas ! un presage terrible 

Doit livrer mon coeur a I'effroi ! 

J'ai cru voir, dans un songe horrible 

Un echafaud dresse pour moi. 

Adieu, charmant pays de France, 

Que je dois tant cherir ! 
Berceau de mon heureuse enfance, 
Adieu ! te quitter, c'est mourir. 

France, du milieu des alarmes. 
La noble fille des Stuarts, 
Comme en ce jour qui voit ses larraes 
Vers toi tournera ses regards. 
Mais, Dieu ! le vaisseau trop rapide 
Deja vogue sous d'autres cieux, 
Et la nuit, dans son voile humide, 
Derobe tes bords h mes yeux ! 

Adieu, charmant pays de France, 

Que je dois tant cherir ! 
Berceau de mon heureuse enfance, 
Adieu ! te quitter, c'est mourir. 



LES MISSIONNAIRES. 

DE B Granger. 1819. 

Satan dit un jour a ses pairs : 
On en veut a nos hordes ; 

C'est en eclairant I'univers 
Qu'on eteint les discordes. 
Par brevet d'invention, 
J'ordonne une mission. 
En vendant des prieres, 

Vitespufflons, soufflons, morbleu! 
Eteignons les lumieres 
Et rallumons le feu. 



(bis.) 



Exploitons en diables cafards 

Hameau, ville et banlieue ; 
D'Ignace imitons les renards, 
Cachons bien notre queue. 
Au nom du Pere et du Fils, 
Gagnons sur les crucifix. 
En vendant des prieres, 
Vite soufflons, soufflons, morbleu ! 



74 



HISTORICAL AND PATKIOTIC. 



Eteignons les lumi^res 
Et rallumons le feu. 

Que de miracles on va voir 

Si le ciel ne s'eii mele ! 
Sur des Mens qu'on voudrait ravoir 

Faisons tomber la grele. 
Publions que Jesus-Christ 
Par la poste nous ecrit. ^ 

En vendant des prieres, 
Vite soufflons, soufflons, morbleu ! 

Eteignons les lumieres 

Et rallumons le feu. 

Chassons les autres baladins ; 

Divisons les families ; 
En jetant la pierre aux mondains, 

Perdons femmes et filles. 
Que tout le sexe enflamme 
Nous chante un Aspcrges me. 

En vendant des prieres, 
Vite soufflons, soufflons, morbleu ! 

Eteignons les lumieres 

Et rallumons le feu. 

Par Eavaillac et Jean Chatel, 

Pla9ons dans chaque prone, 
Non point le trone sur I'autel, 

Mais I'autel sur le trone. 
Comme aux bons temps feodaux, 
Que les rois soient nos bedeaux. 

En vendant des prieres, 
Yite soufflons, soufflons, morbleu ! 

Eteignons les lumieres 

Et rallumons le feu. 

L'intolerance, front leve, 

Eeprendra son allure ; 
Les protestants n'ont point trouve 

D'onguent pour la brulure. 
Les philosophes aussi 
Deja sentent le roussi. 

En vendant des prieres, 
Vite soufflons, soufflons, morbleu ! 

Eteignons les lumieres 

Et rallumons le fem 

Le diable, apres ce mandement, 

Yient convertir la France. 
Guerre au nouvel enseignement, 
Et gloire a I'ignorance ! 
Le jour fuit et les cagots 
Dansent autour des fagots. 

1 A cette epoque on repandait dans les cam- 
pagues une pretendue lettre de Jesus-Christ. 



En vendant des prieres, 
Yite soufflons, soufflons, morbleu! i /i- \ 
Eteignons les lumieres t \ '^-^'f 

Et rallumons le feu. 



LES ENFANTS DE LA FRANCE. 

DE BERANGER. 1819. 

Reine du Monde, 6 France ! 6 ma patrie ! 

Souleve enfin ton front cicatrise ; 

Sans qu'a tes yeux leur gloire en soit 

fletrie, 
Detesenfants I'etendard s'estbrise. (bis.) 
Quand la fortune outrageait leur vail- 

lance, 
Quand de tes mains tombait ton sceptre 

d'or, 
Tes ennemis disaient encor : 
Homieur aux enfants de la France ! (bis. ) 

De tes grandeurs tu sus te faire absoudre, 
France, et ton nom triomplie des revers. 
Tu peux tomber; mais c'est comme la 

foudre. 
Qui se releve et gronde au haut des airs. 
Le Ebin aux bords ravis a ta puissance 
Porte a regi'et le tribut de ses eaux ; 
II crie aux fond de ses roseaux : 
Honneur aux enfants de la France ! 

Pour eifacer des coursiers du barbare 
Les pas empreints dans tes champs pro- 
fanes. 
Jamais le ciel te fut-il moins avare ? 
D'epis nombreux vols ces champs cou- 

ronnes. 
D'un vol fameux prompts k venger 

r offense,! 
Yois les beaux-arts, consolant leurs au- 
tels, 
Y graver en traits immortels : 
Honneur aux enfants de la France ! 



Prete I'oreille aux accents de I'histoire : 
Quel peuple ancien devant toi n'a tremble ? 
Quel nouveau peuple, envieux de ta 

gloire, 
Ne fut cent fois de ta gloire accable ? 
En vain 1' Anglais a mis dans la balance 
L'or que pour vaincre ont mendie les rois, 

Des siectes entends-tu la voix ? 

Honneur aux enfants de la France ! 

1 La spoliation du Musee. 



LA VALL^E DE LA SCARPE. 



75 



Dieu, qui punit le tyran et I'esclave, 

Yeut te voir litre, et libre pour toujours. 

Que tes plaisirs ne soient plus une an- 
tra ve : 

La Liberte doit sourire aux amours. 

Prends son flambeau, laisse dormir sa 
lance ; 

Instruis le monde, et cent peuples divers 
Chanteront en brisant leurs fers : 
Honneur aux enfants de la France ! 

Eeleve-toi, France, reine du monde ! 

Tu vas cueillir tes lauriers les plus beaux. 

Oui, d'age en age une palme feconde 

Doit de tes fils proteger les tombeaux. (his) . 

Que pres du mien, telle est mon espe- 
rance, 

Pour la patrie admirant mon amour, 
Le voyageur repete un jour : 
Honneur aux enfants de la France !(&w. ) 



lA VALLEE DE LA SCARPE. 

MADAME DESBORDES-VALMORE. 1820. 

Mon beau pays, mon frais berceau, 
Air pur de ma verte contree, 
Lieux ou mon enfance ignoree 
Coulait comme un humble ruisseau : 
S'il me reste des jours, m'en irai-je, 

attendrie, 
Errer sur vos chemins qui jettent tant 

de fleurs, 
Replonger tons mes ans dans une reverie 
Ou I'ame n'entend plus que ce seul mot : 

*' Patrie ! " 
Et ne repond que par des pleurs ? 
Ciel ! — un peu de ma vie ira-t-elle, 

paisible, 
Se perdre sur laScarpe au cristal argente ? 
Cette eau qui m'a portee, innocente et 

sensible, 
Fremira-t-elle un jour sous mon sort 

agite ? 
Entendrai-je au rivage encor cette har- 
monic. 
Ce bruit de I'univers, cette voix infinie. 
Qui parlait sur ma tete et chantait a la 

fois 
Comme un peuple lointain repondant a 

ma voix ? 

Quand le dernier rayon d'un jour qui 

va s'eteindre 
Colore I'eau qui tremble et qui porte au 

sommeil. 



mon premier miroir ! 6 mon plus doux 

soleil ! 
Je vous vois — et jamais je ne peux vous 

atteindre ! 
Mais cette heure etait belle, et belle sa 

couleur : 
Dans son doux souvenir un moment 

reposee, 
EUe passe a mon ame ainsi que la rosee 

Passe au fond d'une fieur. 
D'un repentir qui dort elle suspend la 

chaine ; 
Pour la gouter en paix le temps se meut 

k peine ; 
Non, ce n'est pas la nuit, non, ce n'est 

pas le jour ; 
C'est une douce fee, et je la nomme : 

"Amour ! " 
C'est I'heure ou I'ame, en vain detrompee 

et fletrie, 
Eappelle en gemissant I'ame qu'elle a 

cherie. 
Oh ! qui n'a souhaite redevenir enfant ! 
Dans le fond de mon coeur que je le suis 

souvent ! 
Mais comme un jeune oiseau, ne sous un 

beau feuillage, 
Fralchement balance dans I'arbre pa- 

ternel, 
Supposait a sa vie un printemps eter- 

nel, 
Et qui voit accourir I'hiver dans un 



S'ai vu tomber la feuille au vert pur et 

joyeux, 
Dont le fremissement plaisait a mon 

oreille ; 
Du meme arbre aujourd'hui la fleur n'est 

plus pareille : 
Le temps, deja le temps a-t-il touche 

mes yeux ? 

Du moins, par la, dans I'ombre ou par 

lui tout arrive, 
Si mes pas chancelants tombent avant le 

soir, 
II est doux, en fuyant, de regarder la 

rive 
Ou naguere Ton vint jouer avec I'espoir. 
La de la vague enfance un plaisir qui 

sommeille 
Dans les fleurs du passe tout a coup se 

reveille ; 
II reparalt vivant k nos yeux d' au- 
jourd'hui ; 
On tend les bras, on pleure en passant 

devant lui ! 



76 



HISTOKICAL AND PATRIOTIC. 



Ce tendre abattement vous saisit-il, mon 

frere, 
Le soir, quand vous passez pres du seuil 

de mon pere ? 
Croyez-vous voir mon pere assis, calme, 

reveur ? 
Dites-vous a quelqu'un : "Ella etait la, 

ma soeur ! " 
Eh bien, racontez-moi ce qu'on fait dans 

nos plaines ; 
Peignez-moi vos plaisirs, vos jeux, sur- 

tout vos peines. 
Dans I'eglise isolee — ou tu m'as dit 

adieu, 
Mon frere, donne encore a I'aveugle qui 

prie ; 
Dis que c'est pour ta soeur ; dis, pour ta 

soeur cherie ; 
Elle est triste, ta soeur ; dis qu'il en 

parle a Dieu ! 

Et le vieux prisonnier de la baute tou- 

relle 
Eespire-t-il encore a travers les barreaux ? 
Partage-t-il toujours avec la tourterelle 
Son pain, qu'avaient deja partage ses 

bourreaux ? 
Cette fille de I'air, a la prison vouee, 
Dont I'aile palpitante appelait le captif, 
Etait-ce une ame aimante au malheur 
, envoyee ? 

Etait-ce I'esperance au vol tendre et 

furtif ? 
Oui : si les vents du nord cbassaient 

I'oiseau debile, 
L'cbil per9ant du captif le cbercbait 

jusqu'au soir ; 
De I'espace desert voyageur immobile, 
II oubliait de vivre ; il attendait I'es- 

poir. 
Car toujours jusqu'au terme ou nous 

devons atteindre, 
Jusqu'au jour qui n'a plus pour nous de 

lendemain, 
Le flambeau de I'espoir vacille sans 

s'eteindre, 
Comme un rayon qui part d'une immor- 
telle main. 

Et lui, voit-il encor la froide sentinelle 

Attacliee en silence au cercle de ses 
jours? 

D'une faute expiee est-ce I'ombre eter- 
nelle ? 

Sur ces reves troubles veiUe-t-elle tou- 
jours ? 



i-t-il encor, sous sa demeure 

sombre, 
Les fleurs? — Libre du moins, toi, tu les 

cueilleras ! 
Oh ! que j'ai vu sou vent ses yeux luire 
, dans I'ombre ! 

Etonne qu'un enfant vint lui tendre les 

bras, 
II me montrait ses mains I'une a I'autre 

enchainees. 
Je les voyais trembler, pales et dechar- 



Au poids de tant de fers joignait-il un 

remord ? 
Est-il heureux enfin ? est-il libre ! est-il 

mort? 
Que j'ai pleure sa vie ! 6 Liberte celeste ! 
Sans toi, mon jeune cceur etoulfait dans 

mon sein ; 
Je t'implorais au pied de ce donjon 

funeste : 
Un jour — as-tu, mon frere, oublie ce 

dessein ? 
De la deesse un jour tu me montras 

I'image : 
Dieu ! qu'elle etait belle ! Arrivais-tu 

des cieux, 
Liberte, pour ouvrir et pour charmer les 

yeux? 
Dans nos temples d'alors on te rendait 

hommage ; 
Partout I'encens, les fleurs, I'or muri des 

moissons, 
Les danses du jeune age et les jeunes 

chansons, 
Partout I'etonnement, le doux rire des 

Graces, 
Partout la foule emue a genoux sur tes 

traces ! 

Et je voulais courir, pour le vieux pri- 
sonnier, 
Te chercher par le monde ou Ton t'avait 

revue ; 
Te demander pourquoi, dans nos champs 

revenue, 
A benir ton retour il etait le dernier. 
Doux crime d'un enfant ! clemence 

aventureuse ; 
Je t'aime ! Un jour entier tu m'as rendu© 

heureuse ! 
Toi dont le coeur naif y preta du se- 

cours, 
Mon frere, dans mes voeux reconnais-moi 

toujours. 
Que jamais sur ta vie une grille inflexible 
N'etende son voile de fer j 



LA REVOLUTION. 



77 



Sois libre ; et que le sort, content s'il 

est possible, 
N'ajoute plus tes maux a ce que j'ai 

souffert ! 

On m'arreta fuyante. Et, craintive, a ma 

mere 
Je fus a jointes mains conduite vers le 

soir. 
Omere ! tropheureuseencorde me revoir ! 
Sa tremblante le9on ne me fut point 

am ere ; 
Car, de mon front coupable en detachant 

les fleurs, 
Pour cacher son sourire elle baisa mes 

pleurs. 

J'oubHai mon voyage ; et jamais ta souf- 

france, 
Vieux captif ! et jamais ton doux nom, 

Liberte ! 
Et jamais ton pardon de mon coeur re- 

grette. 
Ma mere ! et ton beau reve envole, belle 

France ! 
Et la le9on : "Ma fiUe, ou voulez-vous 

courir ? 
Votre idole n'est pas ou vous voulez 

I'atteindre. 
Tin flambeau vous eclaire, et vous alliez 

I'eteindre ! 
Ce flambeau c'est ma vie, et je n'ai qu'a 

mourir 
Si vous m'abandonnez. Pour vous, chere 

ingenue, 
Livree a des regrets que vous ne savez pas. 
Sous le toit deserte, faible et trainant 

vos pas, 
Trop tard, en gemissant vous seriez 

revenue. 
Vos yeux a peine ouverts egareront vos 

jours, 
Enfant, si pres de moi vous ne marchez 

toujours. 

** La Liberte, ma fille, est un ange qui 

vole. 
Pour I'arreter longtemps la terre est trop 

frivole. 
Trop d'encens lui deplait, trop de oris 

lui font peur ; 
Elle etoufFe en un temple, et sa puissante 

haleine, 
Qui cberebe les parfums et I'air pur de 

la plaine, 
Rafraicbit en passant le front du 

laboureur. 



On dit qu'elle descend rapide, inatten- 

due"; 
Que son aile sur nous repose detendue — 
Helas ! ou done est-elle ? En vainj'ouvre 

les yeux ; 
En vain dit-on : * Voyez ! ' je ne la vois 

qu'aux cieux. 
Loin, bien loin des palais, au toit du 

pauvre meme, 
Ou Ton travaille en paix, ou Ton prie, 

ou Ton aime, 
Ou I'indigence obtient une obole et des 

pleurs, 
La deesse en silence aime a jeter ses 

fleurs ; 
Les fleurs tombent sans bruit, et, de 

peur de Ten vie. 
On les effeuille a Dieu, qui dit : ' Cache 

ta vie.' 
Ainsi priez, ma fille, et marchez pres de 

moi : 
Un jour tout sera libre, et Dieu seul sera 

roi ! " 



LA REVOLUTION. 

LAMAETINE. 1820. 

Peitple ! des crimes de tes peres 
Le ciel punissant tes enfants, 
De chatiments hereditaires 
Aceablera leurs descendants, 
Jusqu'a ce qu'une main propice 
Releve I'auguste edifice 
Par qui la terre touche aux cieux, 
Et que le zele et la priere 
Dissipent I'indigne poussiere 
Qui couvre I'image des dieux ! 

Sortez de vos debris antiques. 
Temples que pleurait Israel ; 
Relevez-vous, sacres portiques ; 
Legates, montez a I'autel ! 
Aux sons des harpes de Solyme, 
Que la renaissante victime 
S'immole sous vos chastes mains ; 
Et qu'avec les pleurs de la terre 
Son sang eteigne le tonnerre 
Qui gronde encor sur les humains ! 

Plein d'une superbe folic, 

Ce peuple au fi'ont audacieux 

S'est dit un jour : " Dieu m'humilie : 

Soyons a nous-memes nos dieux, 

Notre intelligence sublime 

A sonde le ciel et I'abime 



78 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



Pour y chercher ce grand esprit ; 
Mais iii dans les flancs de la terre, 
Mais ni dans les feux de la sphere, 
Son nom pour nous ne fut ecrit. 

*' Deja nous enseignons au monde 
A briser le sceptre des rois ; 
Deja notre audace profonde 
Se rit du joug use des lois. 
Secouez, malheureux esclaves, 
Secouez d'indignes enti^aves, 
Eentrez dans votre liberte ! 
Mortel ! du jour oil tu respires, 
Ta loi, c'est ce que tu desires ; 
Ton devoir, c'est la volupte ! 

* ' Ta pensee a franchi respace, 
Tes calculs precedent les temps, 
La foudre cede a ton audace, 
Les cieux roulent tes chars flottants ; 
Comme un feu que tout alimente, 
Ta raison, sans cesse croissante, 
S'etendra sur I'imraensite ; 
Et ta puissance, qu'elle assure, 
N'aura de terme et de me sure 
Que I'espace et I'eternite. 

" Heureux nos fils ! heureux cet age 

Qui, feconde par nos le9ons, 

Viendra recueillir Theritage 

Des dogmes que nous lui laissons ! 

Pourquoi les jalouses annees 

Bornent-elles nos destinees 

A de si rapides instants ? 

O loi trop in juste et trop dure ! 

Pour triompher de la nature 

Que nous a-t-il manque ! le temps," 

Eh bien, le temps sur vos poussieres 
A peine encore a fait un pas, 
Sortez, 6 manes de nos peres, 
Sortez de la nuit du trepas ! 
Venez contempler votre ouvi'age ; 
Venez partager de cet age 
La gloire et la felicite ! 
race en promesses feconde, 
Paraissez ! Bienfaiteurs du monde, 
Voila votre posterite ! 

Que vois-je ? ils detournent la vue, 
Et, se cachant sous leurs lam beaux, 
Leur foule, de honte eperdue, 
Fuit et rentre clans les tombeaux, 
Non, non, restez, ombres coupables ; 
Auteurs de nos jours deplorables, 
Restez ! ce supplice est trop doux. 



Le ciel, trop lent a vous poursuivre, 
Devait vous condamner a vivre 
Dans le siecle enfante par vous ! 

Ou sont-ils, ces jours ou. la France, 
A la tete des nations, 
Se levait comme un astre immense 
Inondant tout de ses rayons ? 
Parmi nos siecles, siecle unique, 
De quel cortege magnifique 
La gloire composait ta cour ! 
Semblable au dieu qui nous eclaire, 
Ta grandeur etonnait la terre, 
Dont tes clartes etaient I'amour ! 



Toujours les siecles du genie 
Sont done les siecles des vertus ! 
Toujours les dieux de I'harmonie 
Pour les heros sont descendus ! 
Pres du trone qui les inspire, 
Voyez-les deposer la lyre 
Dans de pures et chastes mains, 
Et les Racine et les Turenne ' 
Enchainer les graces dAthene 
Au char triomphant des Eomains ! 

Mais, 6 declin ! quel souffle aride 
De notre age a seche les fleurs ? 
Eh quoi ! le lourd compas d'Euclide 
Etouffe nos arts enchanteurs ? 
Elans de I'ame et du genie, 
Des calculs la froide manie 
Chez nos peres vous remplaga : 
lis poserent sur la nature 
Le doigt glace qui la mesure, 
Et la nature se glaga ! 

Et toi, pretresse de la terre, 
Vierge du Pinde ou de Sion, 
Tu fuis ce globe de matiere, 
Prive de ton dernier rayon ! 
Ton souffle divin se retire 
De ces coeurs fletris, que la lyre 
N'emeut plus de ses sons tou chants ; 
Et pour son Dieu qui le contemple, 
Sans toi I'univers est un temple 
Qui n'a plus ni parfums ni chants ! 

Pleurons done, enfants de nos peres ! 
Pleurons ! de deuil con vrons nos fronts ; 
La von s dans nos larmes ameres 
Taut d'irreparables affronts ! 
Comme les fils d'Heliodore, 
Rassemblons du soir a I'aurore 
Les debris du temple abattu ; 



HALTE-lX! — BAPTEME DE VOLTAIEE. 



79 



Et sous ces cendres criniinelles 
Clierchons encor les etincelles 
Du genie et de la vertu. ^ 



HALTE-LA! 

OXT LE SYSTilME DES INTERPIlilfiTATIONS. 
CHANSON DE Fi^TE POUR MARIE * * *. 

DE BERANGER. 1820. 

Comment, sans vous compromettre, 
Vous tourner un compliment ? 
De ne rien prendre a la lettre 
Nos juges ont fait serment. 
Puis-je parler de Marie ? 
Yatimesnil dira : " Non. 
C'est la mere d'un niessie, 
Le deuxieme de son nom. 

Halte-la! (bis.) 
Vite en prison pour cela ! " 

Dirai-je que la nature 
Vous combla d'heureux talents ; 
Que les dieux de la peinture 
Sont touches de votre encens ; 
Que votre ame encor brisee 
Pleure un vol fait par les rois ? 

1 CoMMENTAiRE. — II ne faiit pas chercher de 
philoso]ihie dans les poesies d'un jeune homme 
de vingt ans. Cette meditation en est une 
preuve de plus. La poesie pense peu, a cet age 
surtout ; elle peint et elle ehante. Cette medi- 
tation est une larme sur le passe. Je venais de 
lire le Genie du Christianisme, de M. de Chateau- 
briand ; j'etais fanatise des images dont ce livre, 
illustration de toutes les belles mines, etait 
etincelant. J'etais de I'opinion de Rene, de la 
religion d'Atala, de la foi du P. Aubry. De 
plus, j'avais eu toujours une indiciblehorrenr du 
materialisme, ce squelefte de la creation, expose 
en derision aux yeux de I'liomme par des alge- 
bristes sur I'autel du neant, a la place de Dieu. 
Ces honimes me paraissaient et me paraissent 
encore aujourd'hui des aveugles-nes, des CEdipes 
du genre humain, niant I'enigme de Dieu parce 
qu'ils ne peuvent pas la dechiffrer. Enfin, 
j'etais ne d'une famille royaliste qui avait genii 
plus qu'aucune autre sur la chute du trone, sur 
la mort du vertueux et malheureux roi, sur les 
crimes de I'anarchie. J'eus un acces d'admira- 
tion pour tons les passes, une imprecation 
contre tous les demolisseurs des vieilles choses. 
Cet acces produisit ces vers et quelques autres : 
11 ne fut pas tres-long. II se transforma par la 
rettexion en appreciation equitable des vices et 
des avantages propres a chaque nature de gou- 
vernement, et en spiritualisme religieux plein 
de veneration pour toutes les fois sinceres, et 
plein d'aspiration pour le rayonnement tou- 
• jours croissant du nom divin sur la raison de 
Thomrae. 



*' All ! VOUS pleurez le Musee," 
Dit Marchangy le Gaulois. 

" Halte-la ! 
Yite en prison pour cela ! " 

Si je dis que la musique 

Vous otfre aussi des succes ; 

Qu'a plus d'un chant heroique 

S'emeut votre coeur frangais : 

'' On ne m'en fait point accroire," 

S'ecrie Hua radieux ; 

" Chanter la France et la gloire, 

C'est par trop seditieux. 

Halte-la ! 
Vite en prison pour cela ! " 

Si je peins la bienfaisance ' 
Et les pleurs qu'elle tarit ; 
Si je ehante I'opulence 
A qui le pauvre sourit, 
Jacquinot de Pampelune 
Dit: " La bonte rend suspect ; 
Et soulager Tin fortune, 
C'est nous manquer de respect. 

Halte-la ! 
Vite en prison pour cela ! " 

En vain I'amitie m'inspire. 
Je suis effraye de tout : 
A peine j'ose vous dire 
Que c'est le quinze d'aoiit. 
" Le quinze d'aout ! " s'ecrie 
Bellart toujours en fureur ; 
" Vous ne fetez pas Marie, 
Mais vous fetez I'Empereur ! 

Halte-la ! 
Vite en prison pour cela ! " 

Je me tais done par prudence, 
Et n'offre que quelques fleurs. 
Grand Dieu ! quelle inconsequence ! 
Mon bouquet a trois couleurs. 
Si cette erreur fait scandale, 
Je puis me perdre avec vous. 
Mais la clemence royale 
Est la pour nous sauver tous — 

Halte-la ! {Us.) 
Vite en prison pour cela ! 



BAPTEME DE VOLTAIRE, i 

DE BERANGER. 1820. 

La foule encombre I'eglise ; 
Les pretres sont en emoi : 

1 " Voltaire, ne en 1694, etait d'apparence si 
frfile, qu'on se contenta de rondoyer en famiUe. 



m 



HISTOEICAL AND PATEIOTIC. 



C'est tm garcon qu'on baptise, 

Fils d'lin tresorier du roi. 

Le cure court en personne 

Dire au bedeau : " Sonne ! soime | 

Dig don ! dig don ! 
Quen'avons-nousun bourdon ! 

Dig don ! dig don ' }■ (his. ) 

Don ! don ! 



' j {Ms. 



Le cure parle au vicaire : 
Ce bapteme nous fera 
Redorer croix, reliquaire, 
Ostensoir, ct ccetera. 
Meme il se pent que j'accroclie 
De I'argent pour une cloche. 

Dig don ! dig don ! 
Que n'avous-nous un bourdon ! 

Dig don ! dig don ! 
Don ! don ! 

Ab ! crie un chantre, j'espere 
Que, nous livrant son cellier. 
Get enfant, eomme son pere, 
Un jour sera margiiillier. 
Qu'a son nom I'honneur s'attache 
D'un gros marguillier sans tache. 

Dig don ! dig don ! 
Que n'avons-nous un bourdon ! 

Dig don ! dig don ! 
Don ! don ! 

A la marraine un beau pretre 
Dit tout bas : Les jolis yeux ! 
Madame, vous devez etre 
Un ange envoye des cieux. 
L'enfant qu'un ange patronne 
Est un saint que Dieu nous donne. 

Dig don ! dig don ! 
Que n'avons-nous un bourdon I 

Dig don ! dig don ! 
Don ! don ! 

De sa mere, ajoute un diacre, 
Ce fils aura tout I'esprit. 
Qua la chaire il se consacre : 
11 vengera Jesus-Christ. 
Qui sait ? a sa voix peut-etre 
Plus d'un bucher doit renaitre. 

Dig don ! dig don ! 
Que n'avons-nous un bourdon ! 

Dig don ! dig don ! 
Don ! don ! 

Son liapteme n'eut lieii qa'en novembre de la 
meme annee, a Saint-Andre-des-Arcs. Son 
pere, notaire d'abord, devint tresorier de la 
?our des coraptes." — Bkranger. 



Mais du ciel tombe un fantome ; 
C'est Rabelais, grand moqueur, 
Qui leur dit : Dans ce vieux tome 
J'ai chante jadis au chceur. 
Sur cet enfant ([u'on baptise 
Dieu veut que je prophetise. 

Dig don ! dig don ! 
Que n'avez-vous un bourdon 1 

Dig don ! dig don ! 
Don ! don ! 



N'ous nommons Trancois-Marie 
Ce garcon, dit le parrain. 
Le fantome se recrie : 
De tels noms ne lui vont brin. 
La Gloire, a son baptistere, 
Lui donnera nom Voltaire, 

Dig don ! dig don ! 
Que n'avez-vous un bourdon 1 

Dig don ! dig don ! 
Don ! don ! 



Dans ce marmot, tete enorme, 
Germe un puissant ecrivain 
Qui doit, en fait de reforme. 
Passer Luther et Calvin. 
Sots prejuges, il vous sape ; 
Gare a voirs, monsieur du pape. 

Dig don ! dig don ! 
Que n'avez-vous un bourdon I 

Dig don ! dig don ! 
Don ! don ! 



Ce Rabelais, qu'on I'arrete I 
Dit le cure, s'echautfant. 
Pour nous un diner s'apprete 
Chez le pere de l'enfant. 
De eadeaux il nous accable : 
Baptisons, fut-ce le diable ! 

Dig don ! dig don ! 
Que n'avons nous un bourdon ! 

Dig don ! dig don ! 
Don ! don ! 



Le fantome, qui s'envole, 
Crie aux pretres : Avant peu, 
Yoltaire, encore a I'ecole, 
En jouant y met le feu. 
Ce feu chez vous va s'etendre ; 
Aux cloches il faut v,ous pendre, 

Dig don ! dig don ! 
Que n'avez-vous un bourdon ! 

Dig don ! dig don ! 
Don ! don ! 



I (J>is.] 



LE EETOUE DANS LA PATRIE. — BONAPARTE. 



81 



LE EETOTTR DANS LA PATRIE. 

DE B^RANGER. 1821. 

Qu'iL va lentement, le navire 
A qui j'ai confie mon sort ! 
All rivage ou mon coeur aspire, 
Qu'il est lent a trouver un port ! 

France adore e ! 

Douce contree ! 
Mes yeux cent fois ont cru te decouvrir. 

Qu'un vent rapide 

Soudain nous guide 
Aux bords sacres ou je reviens mourir. 
Mais enfin le matelot crie : 
Terre ! terre ! la-bas, voyez ! 
All ! tous mes maux sont oublies. 

Salut a ma patrie ! iter.') 

Oui, voila les rives de France ; 
Oui, voila le port vaste et siir, 
Voisin des champs ou mon enfance 
S'ecoula sous un chaume obscur. 

France adoree ! 

Douce contree ! 
Apres vingt ans enfin je te revois ; 

De mon village 

Je vols la plage, 
Je vois fumer la cime de nos toits. 
Combien mon ame est attendrie ! 
La furent mes premiers amours ; 
La ma mere m' attend toujours. 

Salut a ma patrie ! 

Loin de mon berceau, jenne encore, 
L'inconstance emporta mes pas 
Jusqu'au sein des raers oil I'aurore 
Sourit aux plus riches climats. 

France adoree ! 

Douce contree ! 
Dieu te devait leurs fecondes chaleurs. 

Toute I'annee, 

La, brille ornee 
De fleurs, de fruits, et de fruits et de 
fleurs. 
Mais la, ma jeunesse fletrie 
Revait a des climats plus chers; 
La, je regrettais nos hivers. 

Salut k ma patrie ! 

J'ai pn me faire une famille, 
Et des tresors m'etaient promis. 
Sous un ciel ou le sang petille, 
A mes voeux I'amour fut soumis. 
France adoree ! 
Douce contree ! 
Que de plaisirs quittes pour te revoir ! 
6 



Mais sans jeunesse, 

Mais sans richesse, 
Si d'etre aime je dois perdre I'espoir ; 
De mes amours, dans la prairie, 
Les souvenirs seront presents ; 
C'est du soleil pour mes vieux ans. 

Salut a ma patrie ! 

Pousse chez des peuples sauvages 
Qui m'oflfraient de regner sur eux, 
J'ai su defendre leurs rivages 
Contre des ennemis nombreux. 

France adoree ! 

Douce contree ! 
Tes champs alors gemissaient envahis. 

Puissance et gloire, 

Cris de victoire, 
Rien n'etouffa la voix de mon pays. 
De tout quitter mon coeur me prie : 
Je reviens pauvre, mais constant ; 
Une beche est la qui m' attend. 

Salut a ma patrie ! 

Au bruit des transports d'allegresse, 
Enfin le navire entre au port. 
Dans cette barque ou I'on se presse, 
Hatons-nous d'atteindi'e le bord. 

France adoree ! 

Douce contree ! 
Puissent tes fils te revoir ainsi tous ! 

Enfin j 'arrive, 

Et sur la rive 
Je rends au ciel, je rends grace a genoux. 
Je t'embrasse, 6 terre clierie ! 
Dieu ! qu'un exile doit souffrir ! 
Moi, desormais je puis mourir. 

Salut a ma patrie ! (fen) 



BONAPARTE. 

LAMARTINE. 1821. 

Sur Tin ecneil battu par la vague plain- 
tive, 

Le nautonier, de loin, voit blanchir sur 
la rive 

Un tombeau pres du bord par les flots 
depose ; 

Le temps n'a pas encore bruni I'etroite 
pierre, 

Et sous le vert tissu de la ronce et du 
lierre, 
On distingue — un sceptre brise. 

Ici git — Point de nom ! demandez h, la 
terre ! 



82 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



Ce nom, il est inscrit en sanglant carac- 

tere 
Des borcls duTanais au sommet du Cedar, 
Sur le bronze et le marbre, et sur le sein 

de,s braves, 
Et jusque dans le coenr de ces troupeaux 

d'esclaves 
Qu'il foulait tremblants sous son char. 

Depuis les deux grands noms qu'un siecle 
au siecle annonce. 

Jamais nom qu'ici-bas toute langue pro- 
nonce 

Sur I'aile de la foudre aussi loin ne vola ; 

Jamais d'aucun mortel le pied qu'un 
souflSe efface 

N'imprima sur la terre une plus forte 
trace : 
Et ce pied s'est arrete la — 

II est la ! — Sous trois pas un enfant le 
mesure ! 

Son ombre ne rend pas meme un leger 
murmure ; 

Le pied d'un ennemi foule en paix son 
cercueil. 

Sur ce front foudroyant le moucheron 
bourdonne, 

Et son ombre n'entend que le bruit mo- 
notone 
D'une vague contre un ecueil. 

Ne crains pas cependant, ombre encore 

inquiete. 
Que je vienneoutrager tamajeste muette. 
Non ! la lyre aux tombeaux n'a jamais 

insulte : 
La mort de tout temps fut I'asile de la 

gloire. 
Eien ne doit jusqu'ici poursuivre une 

memoire ; 
Eien — excepte la verite ! 

Ta tombe et ton berceau sont converts 

d'un nuage. 
Mais, pareil a I'eclair, tu sortis d'un 

orage ; 
Tu foudroyas le monde avant d'avoir un 

nom: 
Tel ce Nil, dont Memphis boit les vagues 

fecondes, 
Avant d'etre nomme fait bouillonner ses 

on des 
Aux solitudes de Memnon. 

Les dieux etaient tombes, les trones 
etaient vides ; 



La Yictoire te prit sur ses ailes rapides ; 
D'un peuple de Brutus la gloire te lit roi. 
Ce siecle, dont I'ecume entrainait dans 

sa course 
Les mceurs, les rois, les dieux — refoule 

vers sa source, 
Recula d'un pas devant toi. 

Tu combattis I'erreur sans regarder le 

nombre ; 
Pareil au fier Jacob, tu luttas contre une 

ombre ; 
Le fantome croula sous le poids d'un 

mortel ; 
Et, de tons ces grands noms profanateur 

sublime, 
Tu jouas avec eux comme la main du 

crime 
Avec les vases de I'autel. 

Ainsi, dans les acces d'un impuissant 

delire, 
Quand un siecle vieilli de ses mains se 

dechire 
En jetant dans ses fers un cri de liberte, 
Un heros tout a coup de la poudre s'eleve, 
Le frappe avec son sceptre — II s'eveille, 

et le reve 
Tombe devant la verite. 

Ah ! si, rendant ce sceptre k ses mains 

legitimes, 
Plagant surtonpavois deroy ales victim es, 
Tes mains des saints bandeaux avaient 

lave r affront ; 
Soldat vengeur des rois, plus grand que 

ces rois meme, 
De quel divin parfum, de quel pur dia- 
deme 
La gloire aurait sacre ton front ! 

Gloire, honneur, liberte, ces mots que 

I'homme adore, 
Eetentissaient pour toi comme I'airain 

son ore 
Dont un stupide echo repete au loin le 

son : 
De cette langue en vain ton oreille frap- 

pee 
Ne comprit ici-bas que le cri de I'epee 
Et le male accord du clairon. 

Superbe, et dedaignant ce que la terre 

admire, 
Tu ne demandais rien au monde que 

r empire. 



BONAPARTE. 



83 



Tu marchais — tout obstacle etait ton 

ennemi. 
Ta volonte volait comme ce trait rapide 
Qui va frapper le but ou le regard le 

guide, 
Meme a travers un coeur ami. 

Jamais, pour eclaircir ta royale tristesse, 
La coupe des festins ne te versa I'ivresse ; 
Tes yeux d'une autre pourpre aimaient 

a s'enivrer. 
Comme un soldat debout qui veille sous 

ses armes, 
Tu vis dela beaute le sourire et leslarmes, 
Sans sourire et sans soupirer. 

Tu n'aimais que le bruit du fer, le cri 

d'alarmes, 
L' eclat resplendissant de I'aube sur les 

armes ; 
Et ta main ne flattait que ton leger 

coursier, 
Quand les flots ondoyants de sa pale 

criniere 
Sillonnaient comme un vent la sanglante 

poussiere, 
Et que ses pieds brisaient I'acier. 

Tu grandis sans plaisir, tu tombas sans 
murmure. 

Eiend'humain ne battait sous tonepaisse 
armure : 

Sans haine et sans amour, tu vivais pour 
penser. 

Comme I'aigle regnant dans un ciel soli- 
taire, 

Tu n' avals qu'un regard pour mesurer la 
terre, 
Et des serres pour I'embrasser. 

S'elancer d'un seul bond au cbar de la 

victoire ; ' 
Foudroyer I'univers des splendeurs de sa 

gloire ;- 
Fouler d'un meme pied des tribuns et 

des rois ; 
Forger un joug trempe dans 1' amour et 

la haine, 
Et faire frissonner sous le frein qui I'en- 

cbaine 
Un peuple echappe de ses lois ; 

Etred'un siecle entier la pensee et la vie ; 
Emousser le poignard, decourager I'en- 

vie ; 
Ebranler, raffermir I'univers in certain ; 
Aux sinistres clartes de ta foudre qui 

gronde 



Yingt foi3 cnntre les dieux jouer le sort 
du monde. 
Quel reve ! ! ! et ce fut ton destin ! — 

Tu tombas cependantde ce sublime faite : 
Sur ce rocher desert jete par la tempete, 
Tu vis tes ennemis dechirer ton manteau ; 
Et le sort, ce seul dieu qu'adora ton au- 

dace, 
Pour derniere faveur t'accorda cet espace 
Entre le trone et le tombeau. 

Oh ! qui m'aurait donne d'y sonder ta 

pensee, 
Lorsque le souvenir de ta grandeur passee 
Venait, comme un remords, t'assaillir 

loin du bruit, 
Et que, les bras croises sur ta large poi- 

trine, 
Sur ton fron^t chauve et nu que ta pensee 

incline, 
L'horreur passait comme la nuit ? 

Tel qu'un pasteur debout sur la rive 

profonde 
Yoit son ombre de loin se prolonger sur 

I'onde 
Et du iieuve orageux suivre en flottant 

le cours ; 
Tel, du sommet desert de ta grandeur 

supreme, 
Dans I'ombre du passe te recherchant 

toi-meme, 
Tu rappelais tes anciens jours. 

lis passaient devant toi comme des flots 

sublimes 
Dont I'ceil voit sur les mers etinceler les 

cimes : 
Ton oreille ecoutait leur bruit harmoni- 

eux ; 
Et, d'un reflet de gloire eclairant ton 

visage, 
Chaque flot t'apportait une brillante 

image 
Que tu suivais longtemps des yeux. 

Lh, sur un pont tremblant tu defiais la 
foudre ; 

Lk, du desert sacre tu reveillais la 
poudre : 

Ton coursier frissonnait dans les flots du 
Jourdain ; 

Lh, tes pas abaissaient une cime es- 
carpee ; 

La, tu changeais en sceptre une invin- 
cible epee. 
Ici — Mais quel eifroi soudain ! 



84 



mSTOEICAL AND PATEIOTIC. 



Pourquoi detoiirnes-tu ta paupiere eper- 

due ? . 
D'ou vieut cette paleur sur ton front 

repandue ? 
Qu'as-tn vn tout a coup dans I'liorreuT 

du passe ? 
Est-ce de vingt cites la mine fumante, 
Ou du sang des humains quelque plaine 

e cum ante ? 
Mais la gloire a tout efface. 

La gloire efface tout — tout, excepte le 

crime ! 
Mais son doigt me montrait le corps 

d'une victim e, 
TJn jeune homme, un heros d'un sang pur 

inonde. 
Le flot qui I'apportait passait, passait 

sans cesse ; 
Et toujours en passant la vague venge- 

resse 
Lui jetait le nom de Conde. 

Comme pour eflacer une tache livide, 
On voyait sur son front passer sa main 

rapide ; 
Mais la trace du sang sous son doigt 

renaissait : 
Et, comme un sceau frappe par une main 

supreme, 
La goutte ineffa9aHe, ainsi qu'un dia- 

deme, 
Le coui'onnait de son forfait. 

C'est pour cela, tyran, que ta gloire temie 
Eera par ton forfait douter de ton genie ; 
Qu'une trace de sang suivra partout ton 

char, 
Et que ton nom, jouet d'un eternel orage. 
Sera pour I'avenir ballotte d'age en age 
Entre Marius et Cesar. 

Tu mourns cependant de la mort du vul- 

gaire : 
Ainsi qu'un moissonneur va clierclier son 

salaire, 
Et dort sur sa faucille avant d'etre paye, 
Tu ceignis en mourant ton glaive sur ta 

cuisse, 
Et tu fus demander recompense ou justice 
Au Dieu qui t'avait envoye ! 

On dit qu'aux derniers jours de sa longue 

agonie, 
Devant I'eternite seul avec son genie. 
Son regard vers le ciel parut se soulever : 
Le signe redempteur toucha son front 

faaouche ; 



Et merae on entendit commencer sur sa 
bouche 
Un nom — qu'il n'osait achever. 

Acheve — C'est le Dieu qui regne et qui 
couronne : 

C'est le Dieu qui punit, c'est le Dieu qui 
pardonne : 

Pour les heros et nous il a des poids di- 
vers. 

Parle-lui sans effroi : lui seul pent te 
comprendre. 

L'esclave et le tyran ont tons un compte 
a rendre : 
L'un du sceptre, I'autre des fers» 

Son cercueil est ferme : Dieu I'a juge. 

Silence ! 
Son crime et ses exploits pesent dans la 

balance : 
Que des faibles mortels la mainn'y touclie 

plus ! 
Qui pent sonder, Seigneur, ta clemence 

infinie ? 
Et vous, peuples, sachez le vain prix du 

genie 
Qui ne fonde pas des vertus I ^ 

NAPOLEON. 

PIERRE LEBRUN. 1821. 

Il est, il est dans le genie 
Un ascendant, un charme, un attrait en- 

cliante : 
Une force puissante, aveugle, indefinie, 
Nous entraine vers lui comme vers la 
beaute. 
Comme elle, il seduit la jeunesse ; 
Comme elle, il repand une ivresse, 

1 " Cette meditation fut ecrite a Saint-Point, 
dans la petite tour du nord, au printemps de 
I'annee 1821, peude moisapresqu'on eut appris 
en France la mort de Bonaparte a Sainte-Helene. 
Elle fit une immense impression dans le temps. 
Je n'aimais pas Bonaparte : j'avais ete eleve 
dans riiorreur de sa tyrannie. L'inqiiisition de 
cet homme contre la pensee etait telle, que la 
police de Paris ayant ete infonnee qu'un jeune 
homme de Macon, age de dix-sept ans, prenait 
des legons de langue anglaise d'un prisonnier 
de guerre en residence dans cette ville, le prefet 
Vint chez le pere de ce jeune homme lui signifier, 
au nom de I'empereur, de faire cesser cette etude 
de son tils, s'il ne voulait pas porter ombrage 
au gouvernement. En ecrivant cette ode, qu'on 
atrouveequelquefois trop severe, je me trouvais 
done moi-meme trop indulgent : je me re- 
prochais quelque complaisance pour la popu- 
larite posthume de ce grand nom. " — Lamajr- 

TINE. 



NAPOLEON. 



85 



Qui trouble I'^me et la raison, 
Et dont rinvincible poison 
Une fois eprouve nous subjugue sans cesse. 
11 pent nous tromper, nous trabir, 
Nous contraindre de le hair, 
Mais, comment oublier la foi jadis 

donnee ! 
Comment perdre jamais ce premier sen- 
timent. 
Cette admiration tendre et passionnee, 
Que les plus detrompes repoussent vaine- 

ment ? 
On le blame, on I'accuse, on. le bait, on 

I'abhorre : 
Mais notre cosur souvent en secret se 
dedit, 
Et, meme alors qu'il le maudit, 
Se surprend a I'aimer encore. 

jours de ma jeunesse ! 6 beaux et 
nobles jours ! 
Jours de printemps ! jours d'espe- 

ranee ! 
Que votre souvenir toujours 
A sur mon ame de puissance ! 
A peine an sortir de I'enfance, 
J'ai vu sa gloire naitre et commencer son 

cours. 

Les sons qui les premiers ont frappe mes 

oreilles 

Furent le bruit de ses exploits. 

J'entendais partout mille voix 

D'Ai'cole et de Lodi raconter les mer- 

veilles. 
Lui-meme a ma pensee'apparaissait alors 
Beau comme ces heros dont elle etait 
remplie, 
Et brillant comme Tltalie 
Dont il avait conquis les bords. 

Que de fois, 6 Saint-Cyr, dans ton doux 

prytanee, 
Lui-merae a visite notre enfance etonnee ! 
Mes yeux au^our de lui fixes incessam- 

ment 
Ke pouvaient se lasser de leur etonne- 

ment. 

Comme nous entourions de nos regards 

avides 

Get liomme qui, si jeune encor, 

S' etait assis vainqueur au pied des py- 

ramides 

Et sous les palmiers du Thabor I 

Son front tout rayonnant de cent palmes 
nouvelles, 
De cent triompbes inouis. 



Ce regard beroique et charge d'etincelles 
Qui frappait nos yeux eblouis ; 

Ce vetementsi simple etce visage austere, 
Si doux, helas ! en souriant ; 

Et ces fiersmameloucks, cortege militaire 
Qui me figurait 1' Orient ; 

Tout attachait mon coeur d'un lien in- 
vincible. 
Et celui que les rois ne voyaient quo 

tenible, 
Ceint d' eclairs, entoure de drapeaux 

mena9ants, 
II venait au milieu de ces heureux enfants 
Reprendre de son front lamajeste paisible. 
Qui ne I'aurait aime, ce tuteur glorieux ! 
Sur notre frele sort il abaissait les yeux, 
Yeillait les doux travaux de nos tendres 
annees, 
Prenait soin meme de nos jeux, 
Interrogeait nos jeunes vceux 
Et nos futures destinees : 
" Toi," me dit-il, un jour qu'a Saint-Cyr 

amene 
11 venait parmi nous delasser la victoire, 
" Aquoiparton desir tesens-tu destine ?"' 
Et je lui repondis : '* Sire, at chanter ta 
gloire." 

Helas ! qui I'eut prevu, dans ces temps 

de splendeur. 
Que je devais un jour chanter tant de 

malheur, 
Et verrais se voiler d'une nuit si soudaine 
L'etoile qui montait si vive et si sereine ! 
Lorsqu'un si beau midi repondait au 

matin, 
Que sans cesse au heros souriait le destin ; 
Que sur un trone heureux, des peuples 

applaudie, 
Sa puissance croissait chaque jour agran- 

die. 
Que les rois le servaient, et qu'k nos 

yeux surpris 
Le pontife de Rome appele dans Paris, 
Venait, scellant son front du royal ca- 

ractere, 
Joindre I'aveu du ciel h celui de la terre ! 
Souvenirs si brillants ! si tristes de- 

sormais ! 
Je me rappelle encor, je n'oublirai jamais, 
De son couronnement I'etonnante jour- 
nee. 
J 'en vols reluire encor la pompe fortunee. 
Le vaste temple brille a mes regards 

ouvert, 



86 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



De tapis, et de fleurs, et de drapeaux 

couvert, 
Et plein d'encens ! Je vois au fond de 

son enceinte, 
Le vieux pontife assis dans sa majeste 

sainte ; 
Tandis que traversant, paisible et ra- 

dieux, 
Cette brillante foule aux regards curieux, 
Ces deputes, elusdeslointaines provinces, 
Ces dames, ces guerriers et ces grands et 

ces princes, 
Et ces rois, peuple immense en long 

ordre range, 
Appuye sur le sceptre et de pourpre 

charge, 
S'avan9ait, le front ceint du sacre dia- 

deme, 
Le puissant Empereur reconnu par Dieu 

meme. 
Quels chants, quels cris alors meles et 

confondus ! 
Les cris lointains du peuple, au -dehors 

entendus, 
Repetaient en echo ceux qu'a sa nef an- 
tique 
Eendait de toutes parts la sainte basi- 

lique : 
Qu'il vive ! disaient-ils de moments en 

moments ; 
Qu'il vive ! redisaient les joyeux in- 
struments ; 
Qu'il vive ! repetaient et poussaient 

jusqu'aux nues 
Les places, les maisons, les longues ave- 
nues. 
Et cependant, grand jour.dont je fus le 

temoin ! 
Escorte de longs cris qui rannon9aient 

de loin, 
Le heros, au milieu de la foule enivree, 
Dans la voiture d'or aux fetes consacree, 
Le diadem e au front, et le sceptre a la 

main, 
Au peuple lentement montrait son sou- 

verain, 
Et, saluant les cris qu'elevait son passage, 
D'un sour ire attrayant en accueillait 

I'hommage. 

Mais quoi ! le char a fui ; les chemins 

sont deserts ; 
Qu'est devenu ? — que vois-je ! — Au 
bout de I'univers, 
Sur un roc, par dela les mers, 
Un cercueil lentement chemine, 
Oil Napoleon tout entier 



D'une solitaire colline 
Gravit le penible sentier. 
Autour sont des geoliers en armes ; 
Nul bmit ne s'entend ; peu de 

larmes ; 
Deux amis, une femme, et quelques 

serviteurs, 
Yoila son cortege modeste, 
Et la seule pompe qui reste 
Au potentat qu'hier pressaient tant de 

flatteurs. 

Que dis-je ! la patrie est chere. 

Chacun dans sa patrie est dejaretourne ; 

Et ses derniers amis I'ont meme aban- 

donne, 

Seul, seul sur la rive etrangere ! 

Celui qui dut attendre un sepulcre si 

beau, 
Et dormir empereur dans son royal tom- 

beau 
Aux saints murs consacres par I'apotre 

des Gaules, 
Le voila sans abri, seul au bord d'un 
ruisseau. 
Dormant au vain bruit de son eau 
Et sous I'ombrage de deux saules. 



BTTONAPARTE. 

VICTOR HUGO. 1822. 

I. 

QuAND la terre engloutit les cites qui la 

couvrent ; 
Que le vent seme au loin un poison voya- 

geur ; 

Quand I'ouragan mugit ; quand des 

monts bmlants s'ouvrent ; 

C'est le reveil du Dieu vengeur. 

Et si, lassant enfin les clemences celestes, 

Le monde a ces signes funestes 

Ose repondre en les bravant, 

Un homme alors, choisi par la main qui 

foudroie, 
Des aveugles fleaux ressaisissant laproie. 
Parait, comme un fleau vivant ! 

Parfois, elus maudits de la fureur su- 
preme, 

Entre les nations deshommes sont passes, 

Triomphateurslongtemps armes de I'ana- 
theme, — 
Par I'anatheme renverses ! 

De I'esprit de Nemrod heritiers for- 
midables, 



BUONAPARTE. 



87 



lis ont sur les peuples coupables 
Hegne par la flamme et le fer ! 
Et dans leur gloire impie, en desastres 

feconde, 
Ces envoyes du ciel sont appanis au 
monde, 
Comnie s'ils venaient de I'enfer ! 

II. 

Naguere, de lois affranchie, 
Quand la reine des nations 
Descendit de la monarcMe, 
Prostituee aux factions ; 
On vit, dans ce chaos fetide, 
Naitre de I'hydre regicide 
Un despote, empereur d'un camp. 
Telle souvent la mer qui gronde 
Devore une plaine feconde 
Et vomit un sombre volcan. 

D'abord, troublant du Nil les hautes 

catacombes, 
II vint, chef populaire, y combattre en 

courant, 
Comme pour insulter des tyrans dans 
leurs tombes, 
Sous sa tente de conquerant. — 
II revint pour regner sur ses compagnons 
d'armes. 
En vain I'auguste France en larmes 
Se promettait des jours plus beaux ; 
Quand des vieux Pharaons il foulait la 

couronne, 
Sourd a tant de neant, ce n'etait qu'un 
grand trone 
Qu'il revait sur leurs grands tom- 
bejLUX ! 

Un sang royal teignit sa pourpre usurpa- 

trice, 
Un guerrier fut frappe par ce guerrier 

sans foi. 
L' anarchic, a Vincenne, admira son com- 
plice, ^— 
Au Louvre elle adora son Roi. 
II fallut presque un Dieu pour consacrer 
cet homme. 
Le Pretre-Monarque de Eome 
Vint benir son front mena9ant ; 
Car sans doute, en secret, effraye de lui- 

meme, 
II voulait recevoir son sanglant diademe 
Des mains d'ou le pardon descend. 

III. 

Lbrsqu'il veut, le Dieu secourable, 
Qui livre au mechant le pervers, 



Brise le jouet fonnidable 
Dont il tourmentait I'univers. 
Celui qu'un instant il seconde 
Se dit le seul maitre du monde ; 
Fier, il s'endort dans son neant ; 
Enfin, bravant la loi commune, 
Quand il croit tenir sa fortune, 
Le fantome echappe au geaut. 

Dans la nuit des forfaits, dans I'eclat 

des victoires, 
Cet homme, ignorant Dieu qui I'avait 

envoye, 
De cites en cites promenant ses pretoires, 

Marchait, sur sa gloire appuye. 
Sa devorante armee avait, dans son pas- 
sage, 
Asservi les fils de Pelage, 
Devant les ills de Galgacus ; 
Et quand dans leurs foyers il raraenait 

ses braves, 
Aux fetes qu'il vouait a ces vainqueurs 
esclaves, 
II invitait les rois vaincus ! 

Dix empires conquis devinrent ses pro- 
vinces. 
II ne fut pas content dans son orgueil 

fatal. — 
II ne voulait dormir qu'en nne cour de 
princes, 
Sur un trone continental ! 
Ses aigles, qui volaient sous vingt cieux 
parsemees, 
Au ISTord, de ses longues armees 
Guiderent I'immense appareil ; 
Mais la, parut I'ecueil de sa course bardie. 
Les peuples sommeillaient : un sanglant 
incendie 
Fut I'aurore du grand re veil ! 

II tomba Eoi ; — puis, dans sa route, 

II voulut, fantome ennemi, 

Se relever, afin sans doute 

De ne plus tomber a demi. 

Alors, loin de sa tyrannic. 

Pour qu'une effrayante harmonie 

Frappat 1' orgueil aneanti, • 

On jeta ce captif supreme 

Sur un rocher, debris lui-meme 

De quelque ancien monde englouti. 

La se refroidissant comme un torrent de 
lave. 

Garde par ses vaincus, chasse de I'uni- 
vers, 



88 



HISTOEICAL AND PATEIOTIC. 



Ce reste d'un tyran, en s'eveillant es- 
clave, 
N'avait fait que changer de fers. 
Des trones restaures ecoutaiit la fan- 
fare, 
II brillait de loin comme nn phare, 
Montrant I'ecueil an nautonnier. 
II mounit. — Quand ce bruit eclata dans 

nos villes, 
Le monde respira dans les fureurs civiles, 
Delivre de son prisonnier ! 

Ainsi I'orgueil s'egare en sa marche ecla- 

tante, 
Colosse ne d'un souffle et qu'un regard 

abat. — 
II fit du glaive un sceptre, et du trone 
une tente. 
Tout son regne fut un combat. 
Du fleau qu'il portait lui-meme tribu- 
taire, 
II tremblait, prince de la terre ; 
Soldat, on vantait sa valeur. 
Eetombe dans son cceur comme dans un 

abime ; 
II passa par la gloire, il passa par le crime 
Et n'est arrive qu'au malheur. 

V. 

Peuples, qui poursuivez d'bommages 
Les victimes et les bourreaux, 
Laissez-le fuir seul dans les ages : — 
Ce ne sont point la les heros ! 
Cesfaux dieux, que leur siecle encense, 
Dent I'avenir bait la puissance, 
Vous trompent dans votre sommeil ; 
Tels que ces nocturnes aurores 
Ou passent de grands meteores, 
Mais que ne suit pas le soleil. 



LA LIBERTE. 

PEEMlilRE CHANSON FAITE 1 SAINTE- 
Pl^LAGIE (prison). 

DE BERAJS'GER. Janviek 1822. 

» D'un petit boiit de chaine 
Depuis que j'ai tate, 
Mon coeur en belle haine 
A pris la liberte. 
Fi de la liberte ! 
A bas la liberte ! 

Marcbangy, ce vrai sage, 
M'a fait par charite 



Sentir de I'esclavage 
La legitimite. 
Fi de la liberte } 
A bas la liberte ! 

Plus de vaines louanges 

Pour cette deite, 

Qui laisse en de vieux langes 

Le monde emmaillote ! 

Fi de la liberte ! 

A bas la liberte ! 

De son arbre civique 
Que nous est-il reste ? 
Un baton despotique, 
Sceptre sans majeste. 
Fi de la liberte ! 
A bas la liberte ! 

Interrogeons le Tibre : 
Lui seul a bien goute 
Sueur de peuple libre, 
Crasse de papaute. 
Fi de la liberte ! 
A bas la liberte ! 

Du bon sens qui nous gagne 
Quand I'homme est infecte, 
II n'est plus, dans son bagne, 
Qu'un format re volte ! 
Fi de la liberte ! 
A bas la liberte ! 

Bons porte-clefs que j'aime, 
Geoliers pleins de gaite, 
Par vous au Louvre meme 
Que ce voeu soit porte : 
Fi de la liberte ! 
A bas la liberte ! 



lOTJIS XVII. 

VICTOIl HUGO. 1822. 
" Capet, eveille-toi I " 

En ce temps-la, du ciel les portes d'or 
s'ouvrirent ; 

Du Saint des Saints emu les feux se de- 
couvrirent : 

Tons les cieux un moment brillerent de- 
voiles ; 

Et les elus voyaient, lumineuses pha- 
langes, 

Venir une jeune ame entre de jeimes 
anges 
Sous les portiques etoiles. 



LOUIS XVII. 



89 



C'etait un bel enfant qui fuyait de la 

terre ; — 
Son ceil bleu du malheur portaient le 

signs austere : 
Ses blonds cheveux flottaient sur ses 

traits palissants ; 
Et les vierges du ciel, avec des cbants de 

fete, 
Aux palmes du Martyre unissaient sur 

sa tete 
La couronne des innocents. 

On entendit des voix qui disaient dans 

la nue : 
**Jeune ange, Dieu sourit k ta gloire 

ingenue ; 
Viens, rentre dans ses bras pour ne plus 

en sortir ; 
Et vous, qui du Tres-Haut racontez les 

louanges, 
Seraphins, prophetes, arebanges, 
Courbez-vous, c'est un Roi ; chantez, 

c'est un Martyr ! " 

" Oil done ai-je regne ? " demandait la 

jeune ombre. 
" Je suis un prisonnier, je ne suis point 

un roi. 
Hier je m'endormis au fond d'une tour 

sombre. 
On done ai-je regne ? Seigneur, dites-le- 

moi. 
Helas ! mon pere est mort d'une mort 

bien am ere ; 
SesbomTeaux, 6 mon Dieu, m'ont abreuve 

de fiel ; 
Je suis un orphelin ; je viens cbercber 

ma mere, 
Qu'en mes reves j'ai vue au ciel." 

Les anges repondaient : " Ton Sauveur 
te reclame. 

Ton Dieu d'un monde impie a rappele 
ton ame. 

Fuis la terre insensee ou Ton brise la 
Croix, 

Ou jusque dans la mort descend le Eegi- 
cide, 
Ou le Meurtre, d'horreurs avide, 

Fouille dans les tombeaux pour y cber- 
cber des rois ! " 

*' Quoi ! de ma longue vie ai-je acbeve 
le reste ? " 

Disait-il ; " tons mes maux, les ai-je en- 
fin soufferts ? 



Est-il vrai qu'un geolier, de ce reve ce- 
leste, 

Ne viendra pas demain m'eveiller dans 
mes fers ? 

Captif, de mes tourments cberchant la fin 
prochaine, 

J'ai prie, Dieu veut-il enfin me secourir ? 

Oil ! n'est-ce pas un songe ? A-t-il brise 
ma cbaine ? 
Ai-je eu le bonheur de mourir ? 

" Car vous ne savez point quelle etait 

ma misere ! 
Cbaque jour dans ma vie amenait des 

malheurs ; 
Et lorsque je pleurals, je n'avais pas de 

mere, 
Pour chanter a mes cris, pour sourire h. 

mes pleurs. 
D'un chatiment sans fin languissante 

victime, 
De ma tige arrache comme un tendre 

arbrisseau, 
J'etais proscrit bien jeune, et j'ignorais 

quel crime 
J'avais commis dans mon berceau. 

"Et pourtant, ecoutez : bien loin dans 

ma memoire, 
J'ai d'beureux souvenirs avant ces temps 

d'eflfroi ; 
J'entendais en dormant des bruits confus 

de gloire, 
Et des peuples joyeux veillaient autour 

de moi. 
Un jour tout disparut dans un sombre 

mystere ; 
Je vis fuir I'avenir a mes destins prorais ; 
Je n'etais qu'un enfant, faible et seul 

sur la terre, 
Helas ! et j'eus des ennemis ! 

" lis m'ont jete vivant sous des murs 

funeraires ; 
Mes yeux voues aux pleurs n'ont plus 

vu le soleil ; 
Mais vous que je retrouve, anges du ciel, 

mes freres, 
Vous m'avez visite souvent dans mon 

sommeil. 
Mes jours se sont fletris dans leurs mains 

meurtrieres, 
Seigneur, mais lesmechants sont toujours 

. malheureux ; 
Oh I ne soyez pas sourd comme eux k 

mes prieres, 
Car je viens vous prier pour eux." 



90 



HISTOEICAL AND PATRIOTIC. 



Et les anges chantaient : "L'arche a 

toi se devoile, 
Suis-nous : sur ton beau front nous met- 

trons une etoile. 
Prends les ailes d'azur des cherubins 

vermeils. 
Tu viendras avec nous bercer 1' enfant 

qui pleure, 
Ou, dans leur brulante demeure, 
D'un souffle lumineux rajeunir les so- 

leils ! " 

Soudain le clioeur cessa, les elus ecou- 

terent : 
II baissa son regard par les larraes temi ; 
Au fond des cieux muets les mondes s'ar- 

reterent, 
Et I'eternelle voix parla dans I'infini. 

** Eoi ! je t'ai garde loin des grandeurs 

humaines. 
Tu t'es refugie du trone dans les chaines. 

Va, mon fils, benis tes revers. 
Tu n'as point su des rois I'esclavage 

supreme, 
Ton front du moins n'est pas meurtri du 
diademe, 
Si tes bras sont meurtris de fers. 

" Enfant, tu t'es courbe sous le poids de 

la vie. 
Et la terre, pourtant, d'esperance et 

d'envie 
Avait entoure ton berceau ! 
Yiens, ton Seigneur lui-meme eut ses 

douleurs divines, 
Et mon fils, comme toi, Eoi couronne 

d'epines, 
Porta le sceptre de roseau ! " 



LAFAYETTE EN AMERIQTJE. 

DE BfiRANGER. 1824. 

R:]6publicains, quel cortege s'avance ? — 
Un vieux guerrier debarque parmi 

nous. — 
Vient-il d'un roi vous jurer I'alliance ? — 
II a des rois allume le courroux. — 
Est-il puissant ? — Seul il franchit les 

ondes. — 
Qu'a-t-il done fait? — II a brise des 

fers. 
Gloire immortelle h I'liomme des deux 

mondes ! 
Jours de triomphe, eclairez I'univers ! 



Europeen, partout, sur ce rivage 

Qui retentit de joyeuses clameurs, 

Tu vois regner, sans trouble et sans 

servage, 
La paix, les lois, le travail et les moeurs. 
Des opprimes ces bords sont le refuge : 
La tyrannie a peuple nos deserts. 
L'homme et ses droits ont ici Dieu pour 

juge. 
Jours de triomphe, eclairez I'univers ! 

Mais que de sang nous couta ce bien- 

etre ! 
Nous succombions ; Lafayette accourut, 
Montra la France, eut "Washington pour 

maitre, 
Lutta, vainquit, et I'Anglais disparat. 
Pour son pays, pour la liberte sainte,j 
II a depuis grandi dans les revers. 
Des fers d'Olmutz nous effagons I'em- 

preinte. 
Jours de triomphe, eclairez I'univers ! 

Ce vieil ami que tant d'ivresse accueille, 
Par un heros ce heros adopte 
Benit jadis, a sa premiere feuille, 
L'arbre naissant de notre liberte. 
Mais aujourd'hui que l'arbre et son 

feuillage 
Bra vent en paix la foudre et les. hi- 

vers, 
II vient s'asseoir sous son fertile om- 

brage. 
Jours de triomphe, eclairez I'univers ! 

Autour de lui vois nos chefs, vois nos 



N^os vieux soldats se rappelant ses traits, 
Vois tout un peuple et ces tribus sau- 

vages 
A son nom seul sortant de leurs forets. 
L'arbre sacre sur ce concours immense 
Forme un abri de rameaux toujours 

verts : 
Les vents au loin porteront sa semence. 
Jours de triomphe, eclairez I'univers ! 

L'Europeen que frappent ces paroles, 
Servit des rois, suivit des conquerants : 
Un peuple esclave encensait ces idoles ; 
Un peuple libre a des honneurs plus 

grands. 
Helas ! dit-il ; et son ceil sur les ondes 
Semble chercher des bords lointains et 

chers. 
Que la vertu rapproche les deux mondes ! 
Jours de triomphe, eclairez I'univers ! 



LE SACEB DE CHAELES X. — VIVE LE EOI. 



91 



LE SACRE DE CHARLES X. 

XAMAETINE. 1824. 

ToTJT annonce le Eoi ! .... La nef trem- 
ble a ce cri : 

Mais d'un geste a la foule il impose si- 
lence, 

Et d'un pas recueilli vers I'autel il s'avance. 

l'archevJ&que. 
D'ou viens-tu ? 

LE ROI. 

De I'exil. 

l'aechevIiqtje. 

Qu'apportes-tu ? 



l'aechev£:que. 
Quel est ce nom sacre ? 



Mon nom. 



LE ROI.* 

Charles dix et Bourbon. 

l'archevIique. 
Que viens-tu demander ? 

LE ROI. 

Le sceptre et la couronne. 

l'archevIique. 
Au nom de qui ? 

LE ROI. 

Du Dieu qui les 6te et les donne ! 

L'ARCHEVfiQTJE. 

Pourquoi ? 

LE ROI. 

Pour imprifner a mon nom, h mes droits, 
Le sceau majestueux du Dieu qui fait les 
rois ! 

l'archev^que. 

Connais-tu les devoirs que ce titre t'im- 

pose ? 
Oses-tu les jurer ? 

LE ROI. 

Que Dieu m'aide, et je I'ose. 

l'archevIiqtje. 
Quels sont-ils ? 



LE ROI. 

Proclamer et defendre la loi, 
Recompenser, punir, vivre et mourir en 

roi ! 
Aimer et gouverner comme un pasteur 

fidele 
Ce saint troupeau que Dieu confie^a ma 

tutelle, 
l&tre de mes sujets le pere et le vengeur! 

l'archevIique. 
Ou les as-tu trouves, ces devoirs ? 

le ROI. 

Dans mon coeur ! 

Mon front connut le poids de ces gran- 
deurs humaines, 

Et c'est la royaute qui coule dans mes 
veines ! 

l'archevIique. 
Ousont les saints garants de tes serments ? 

le roi. 

Aux cieux ! 
Les manes couronnes de mes soixante 

aieux : ,^ 

Ce Charles qui fonda des mines de Eome 
Un empire trop grand pour I'ame d'un 

autre homme ; 
Ces princes tour a tour redoutes et cheris, 
Ces Louis, ces Fran9ois, ces genereux 

Henris. 
Et si de ces lieros tu recuses la gloire, 
J'en ai d'autres encore en qui lecielpe 
croire ! 



. qui le ciel pent 



L'-ARCHEVllQirE. 

Ou sont-ils, ces temoins des paroles des 

rois ? 
Ou sont tes douze pairs ? 

LE roi, montrant les douze pairs. 

Pontife, tu les vois. 

l'archev:&que. 
II suffit : ces temoins repondent de ta vie ! 
Tout siecleles verrait avec un ceil d' en vie. 
Charles ! rejouis-toi ! Lequel de tes aieux 
A pu citer jamais des noms plus glorieux ? 

VIVE LE ROI. 

HfiGfiSIPPE MOREAU. 1828. 

Vive le roi ! — Comme les faux prophetes 
L'ont enivre de ce souhait trompeur ! 



92 



HISTORICAL AND PATEIOTIC. 



Comme on a vu grimacer a ses fetes 

La Vanite, I'lnteret et la Peur ! 

Au bruit de Tor et des croix qu'on 

ramasse, 
Devant le char tout s'est precipite ; 
Et seul, debout, je murmure a voix 



Vive la liberte ! 

Vive le roi ! Quand des mages serviles 
D'un Dieu mortel flattaient ainsi I'or- 

gueil, 
Un autre cri, tombant des Therm opyles, 
Vint tout a coup changer leur fete en 

deuil. 
De I'Archipel aux rives du Bosphore, 
Apres mille ans, I'echo I'a repete, 
Et la victoire a pour devise encore : 

Vive la liberte ! 

Vive le roi ! de nos vieilles tourelles 
Ce cri souvent ebranla les arceaux, 
Quand les seigneurs faisaient pour leurs 

querelles, 
Au nom du prince, egorger les vassaux. 
Dans ces debris, ou leur ombre guerriere 
Agite encor son glaive ensanglante, 
Le voyageur ecrit sur la poussiere : 

Vive la liberte ! 

Vive le roi ! La voix de la vengeance 
Se perd toujours au bruit de ce refrain ; 
Pour endormir son eternelle enfance, 
Voila comment on berce un souverain ; 
Mais quand la foudre eclate et le reveille, 
Seul, sans flatteurs, le prince epouvante 
Entend ces mots gronder a son oreille : 
Vive la liberte ! 



LES DIX MILLE FSAITCS.i 

DE BfiRANGER. 1829. 

Dix mille francs, dix mille francs d'a- 

mende!^ 
Dieu i quel loyer pour neuf mois de 

prison ! 
Le pain est cher et la misfere est grande, 
Et pour longtemps je dine a la raaison. 
Cher president, n'en peut-on rien ra- 

battre ? 
"Non! non ! jeunez, et vous et vos 

parents. 

1 Ecrit en La Force, 1829. 

2 Le 10 decembre 1828, je fus condamfte k 
neuf mois de prison et ^ dix mille francs d'a- 
mende. 



Pour fait d'outrage aux enfants d' Henri 

Quatre ^ 
De par le roi, payez dix mille francs ! " 

Je pairai done ; mais, las ! que va-t-on 

faire 
De cet argent, que si bien j'emploirais ? 
D'un substitut sera-t-il le salaire ? 
D'un conseiller paira-t-il les arrets ? 
Deja s'avance une main longue et sale : 
C'est la police et ses comptes courants. 
Quand sur ma Muse on venge la morale, ^ 
Pour les mouchards comptons deux mille 

francs. 

Moi-meme ainsi partageant ma depouille, 
Sur mon budget portons les affames. 
Au pied du trone une harpe se rouille ; 
Bardes du sacre, etes-vous enrhumes!^ 
Chantez, messieurs, faites pondre la 

poule ; 
Envahissez croix, titres, biens et rangs. 
Dut-on encor briserla sainte ampoule,* 
Pour les flatteurs comptons deux mille 

francs. 

Que de geants Ik-bas je vois paraitre !^ 

Vieux ou nouveaux, tons nobles h cor- 
dons : 

Fiers de servir, ils font au gre du maitre 

Signes de croix, saluts ou rigodons. 

A tout gateau leur main fait large en- 
taille. 

Car ils sont grands, meme infiniment 
grands : 

Ils nous feront une France h leur taille. 

Pour ces laquais comptons trois miUe 
francs. 

Je vois briller chapes, mitres et crosses, 
Chapeaux pourpres, vases d'argent et 

d'or, 
Convents, h6tels, valets, blasons, car- 

rosses. 
Ah ! saint Ignace a pille le tresor. 
De mes refrains I'un des siens qui le 

venge 

1 Je fus condamne pour outrage a la personne 
du roi et a la famille royale. 

2 Je fus aussi condamne pour atteinte a la 
morale publique. 

3 La chanson du Sacre de Charles le Simple 
fut la cause premiere de ma condamnation. 

4 La sainte ampoule, brisee en 93 sur la place 
publique de Reims, fut retrouvee miraculeuse- 
ment pour le sacre de Charles X. Je ne sais 
qui a eu I'honneur de cette invention. 

5 Allusion a la chanson des Infiniment petits, 
seconde cause de ma condamnation. 



LES INFINIMENT PETITS. — SOUVENIR D'ENFANCE. 



93 



Prom et mon ame aux goufFres de vorants : ^ 
Deja le diable a plume mon bon ange.^ 
Pour le clerge comptons trois mille francs. 

Verifions, la somme en vaut la peine : 
Deux et deux quatre ; et trois, sept ; et 

trois dix. 
C'est bien leur compte. Ah ! du moins 

La Fontaine 
Sans rien payer fut exile jadis.^ 
Le fier Louis eut biffe la sentence 
Qui m'appauvrit pour quelques vers trop 

francs. 
Monsieur Loyal, delivrez - moi quit- 
tance ;* 
Vive le roi ! voilk dix mille francs.^ 



LES INFINIMENT PETITS; 

or LA Gi^RONTOCRATIE. 
DE BfiRANGER. 1829. 

J'ai foi dans la sorcellerie. 

Or un grand sorcier, 1' autre soir, 

M'a fait voir de notre patrie 

Tout I'avenir dans un miroir. 

Quel image desesperante ! 

Je vois Paris et ses faubourgs. 

Nous sommes en dix-neuf cent trente, 

Et les barbons regnent toujours. 

Un peuple de nains nous remplace ; 
Nos petits-fils sont si petits, 
Qu'avec peine dans cette glace 
Sous leurs toits je les vois blottis. 

1 Un predicateur, dans une des prineipales. 
dglises de Paris, fit une sortie centre moi, apres 
ma condamnation, et dit que la peine qu'on 
m'infligeait icibas n'etait rien aupres de celle 
qui m'attendait en enfer. Dans le village qu'ha- 
bitait, aupres de Peronne, la vieille tante qui 
m'a eleve, le cure debita un prone sur le meme 
ton. 

2 L'Ange gardien, pretexte de ma condam- 
nation pour atteinte a la morale publique. On 
ne voulut pas ne faire porter le jugement que 
sur des chansons politiques, et Ton n'osa pas 
incriminer les chansons contre les jesuites ; il 
fallut, bon gre, mal gre, que I'Ange gardien 
payat pour toutes. 

3 Le devouement de La Fontaine pour Fou- 
quet le fit exiler en Touraine, avec son cousin 
Jannart; on doit a cet exil les lettres de La 
Fontaine a sa femme. On y voit que le lieu- 
tenant-criminel leur fournit de I'argent pour le 
voyage. Les temps sont bien changes. 

* M. Loyal, I'huissier de Tartuffe. 

6 II y a ici une inexactitude. Ce n'est point 
dix mille, mais onze mille deux cent cinquante 
francs qu'on m'a fait payer, grace au dixieme 
de guerre et aux frais judiciaires. 



La France est I'ombre du fant6me 
De la France de mes beaux jours. 
Ce n'est qu'un tout petit royaume ; 
Mais les barbons regnent toujours. 

Combien d'imperceptibles etres ! 
De petits jesuites bilieux ! 
De milliers d'autres petits pretres 
Qui portent de petits bons dieux ! 
Beni par eux, tout degenere ; 
Par eux la plus vieille des cours 
N'est plus qu'un petit seminaire ; 
Mais les barbons regnent toujours. 

Tout est petit, palais, usines, 
Sciences, commerce, beaux-arts. 
De bonnes petites famines 
Desolent de petits remparts. 
Sur la frontiere mal fermee 
Marche, au bruit de petits tambours, 
Une pauvre petite armee ; 
Mais les barbons regnent toujours. 

Enfin le miroir prophetique, 
Completant ce triste avenir. 
Me montre un geant heretique 
Qu'un monde a peine a contenir, 
Du peuple pygmee il s'approche, 
Et, bravant de petits discours, 
Met le royaume dans sa poche ; 
Mais les barbons regnent toujours. 



SOUVENIR D'ENFANCE. 

VICTOR HUGO. 1830. 

Dans une grande fete, un jour, au Pan- 
theon, 
J'avais sept ans, je vis passer Napoleon. 

Pour voir cette figure illustre et solen- 
nelle, 

Je m'etais echappe de I'aile maternelle ; 

Car il tenait deja mon esprit inquiet. 

Mais ma mere aux doux yeux, qui sou- 
vent s'effrayait 

En m'entendant parler guerre, assauts 
et bataille, 

Craignait pour moi la foule, a cause de 
ma taille. 

Et ce qui me frappa, dans ma sainte 

terreur, 
Quand au front du cortege apparut I'em- 

pereur, 
Tandis que les enfants demandaient a 

leurs meres 



94 



HISTORICAL AND PATEIOTIC. 



Si c'est Ik ce lieros dont on fait cent chi- 

meres, 
Ce ne fut pas de voir tout ce peuple a 

grand bruit 
Le suivi-e comme on suit un phare dans 

la nuit. 
Et se montrer de loin sur sa tete supreme 
Ce chapeau tout use plus beau qu'un 

diademe, 
Ni, presses sur ses pas, dix vassaux 

couronnes 
Eegarder en tremblant ses pieds epe- 

ronnes, 
Ni ses vieux grenadiers, se faisant vio- 
lence, 
Des cris universels s'enivrer en silence ; 
Non, tandis qua genoux, la ville tout 

en feu, 
Joyeuse comme on est lorsqu'on n'a 

qu'un seul voeu, 
Qu'on n'est qu'un meme peuple et qu' en- 
semble on respire, 
Chantait en cbceur : Yeillons au saltjt 

DE l'Empire ! 
Ce qui me frappa, dis-je, et me resta 

grave, 
Meme apres que le cri sur sa route eleve 
Se fut evanoui dans ma jeune raemoire, 
Ce fut de voir, parmi ces fanfares de 

gloire, 
Dans le bruit qu'il faisait, cet homme 

souverain 
Passer, muet et grave, ainsi qu'un dieu 

d'airain ! 

Et le soir, curieux, je le dis a mon pere, 

Pendant qu'il defaisait son vetement de 
guerre, 

Et que je me jouais sur son dos indul- 
gent 

De I'epaulette d'or aux etoiles d' argent. 

Mon pere secoua la tete sans reponse. 

Mais souvent une idee en notre esprit 

s'enfonce, 
Ce qui nous a f:{;appes nous revient par 

moments, 
Et I'enfance naive a ses etonnements. 

Le lendemain, pour voir le soleil qui 

s'incline. 
J'avais suivi mon pere au haut de la 

colline 
Qui domine Paris du cote du levant, 
Et nous allions tous deux, lui pensant, 

moi revant. 



Cet homme en mon esprit restait comme 

un prodige, 
Et parlant a mon pere : *'.0 mon p^re," 

lui dis-je, 
' ' Pourquoi notre empereur, cet envoye 

de Dieu, 
Lui qui fait tout mouvoir et qui met 

tout en feu, 
A-t-il ce regard froid et cet air immo- 
bile ? " 
Mon pere dans ses mains prit ma tete 

debUe, 
Et me montrant au loin Thorizon spa- 

cieux : 
" Vols, mon fils ! cette terre, immobile 

a tes yeux, 
Plus que I'air, plus que I'onde et la 

flamme, est emue, 
Car le germe de tout dans son ventre 

remue. 
Dans ses flancs tenebreux, nuit et jour, 

en rampant, 
Elle sent se plonger la racine, serpent 
Qui s'abreuve aux ruisseaux des seves 

toujoui'S pretes, 
Et fouille et boit sans cesse avec ses 

mille tetes. 
Mainte flamme yruisselle, et tantot lente- 

ment 
Imbibe le cristal qui devient diamant, 
TantSt, dans quelque mine eblouissante 

et sombre, 
AUmnedes monceaux d'escarboucles sans 

nombre, 
Ou, s'echappantaujour, plus magnifique 

encor, 
Au front du vieil Etna met une aigrette 

d'or. 
Toujours I'interieur de la terre travaille. 
Son flanc universel incessamment tres- 

saille. 
Goutte a goutte, et sans bruit qui re- 

ponde a son bruit. 
La source de tout fleuve y filtre dans la 

nuit. 
Elle porte a la fois, sur sa face ou nous 

sommes, 
Les bles et les cites, les forets et les 

hommes. 
Vois, tout est vert au loin, tout rit, tout 

est vivant ; 
Elle livre le cbene et le brin d'herbe au 

vent ; * 

Les fruits et les epis la couvrent a cette 

heure. 
Eh bien ! deja, tandis que ton regard 

I'effleure, 



DICTE APPtiS JUILLET 1830. 



95 



Dans son sein, que n'epuise aucun en- 
fan tement, 

Les futures moissons tremblent confuse- 
ment ! 

*' Ainsi travaille, enfant, Tame active et 

feconde 
Du poete qui cree et du soldat qui fonde. 
Mais ils n'en font rien voir. De la 

flanime a pleins bords 
Qui les brule au dedans, rien ne luit au 

dehors. 
Ainsi Napoleon, que I'eclat environne 
Et qui fit tant de bruit en forgeant sa 

couronne, 
Ce clief que tout celebre et que pourtant 

tu vois, 
Immobile et muet, passer sur le pavois, 
Quand le peuple I'etreint, sent en lui 

ses pensees, 
Qui I'etreignent aussi, se mouvoir plus 

pressees. 
Deja peut-etre en lui mille choses se 

font, 
Et tout I'avenir germe en son cerveau 

profond. 
Deja, dans sa pensee immense et clair- 

voyante, 
L' Europe ne fait plus qu'une France 

geante. 
Berlin, Vienne, Madrid, Moscou, Lon- 

dres, Milan, 
Viennent rendre k Paris hommage une 

fois I'an ; 
Le Vatican n'est plus que le vassal du 

Louvre, 
La terre, a chaque instant sous les vieux 

trones s'ouvre, 
Et de tons leurs debris sort pour le 

genre humain 
Un autre Charlemagne, un autre globe 

en main ! 
Et, dans le meme esprit oii ce grand 

dessein reule, 
Les bataillons futurs deja marchent en 

foule ; 
Le conscrit resigne, sous un avis fre- 
quent, 
Se dresse, le tambour resonne au front 

du camp, 
D'ouvriers et d'outils Cherbourg couvre 

sa greve, 
Le vaisseau colossal sur le chantier 

s'eleve, 
L'obusier rouge encor sort du fourneau 

qui bout, 
Une marine flotte, une armee est debout ! 



Car la guerre toujours I'illumine et I'en- 

flamme. 
Et peut-etre deja, dans la nuit de cette 

ame. 
Sous ce crane, ou le monde en silence 

est couve, 
D'un second Austerlitz le soleil s'est 

leve ! " 



Plus tard, une autre fois, je vis passer 

cet homme. 
Plus grand dans son Paris que Cesar 

dans sa Eome. 
Des discours de mon pere alors je me 

souvins. 
On I'entourait encor d'honneurs presque 

divins, 
Et je lui retrouvai, reveur a son passage, 
Et la meme pensee et le meme visage. 
II meditait toujours son projet surhu- 

main. 
Cent aigles I'escortaient en empereur 

romain. 
Ses regiments marchaient, enseignes de- 

ployees ; 
Ses lourds canons, baissant leurs bouches 

essuyees, 
Couraient, et traversant la foule aux pas 

confus, 
Avec un bruit d'airain sautaient sur 

leurs affuts. 
Mais bientot, au soleil, cette tete admiree 
Disparut dans un flot de poussiere doree. 
II passa. Cependant son nom sur la cite, 
Bondissait, des canons aux cloches re- 

jete ; 
Son cortege emplissait de tumulte les 

rues ; 
Et par mille clameurs de sa presence 

accrues, 
Par mille cris de joie et d' amour furieux, 
Le peuple saluait ce passant glorieux ! 



LICTE APRES JUILLET 1830. 

VICTOR HUGO. 1830. 

Fe^res ! et vous aussi vous avezvos jour- 

nees ! 
Vos victoires, de chene et de fleurs cou- 

ronnees, 

Vosciviques lauriers, vos morts ensevelis, 

Vos triomphes, si beaux a I'aube de la vie, 

Vos jeunes etendards, troues a faire en vie 

A de vieux drapeaux d' Austerlitz ! 



96 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



Soj^ez fiers ; vous avez fait autant que 

vos peres. 
Les droits d'un peuple entier conquis par 

tant de guerres, 
Vous les avez tii-es tout vivants du linceul. 
Juillet vous a doune, pour sauver vos 

families, 
Trois de ces beaux soleils qui brulent les 

bastilles ; 
Vos peres n'en out eu qu'un seul ! 

Vous etes bien leurs fils ! c'est leur sang, 

c est leur ame 
Qui fait vos bras d'airain et vos regards 

de fiamme, 
lis out tout commence ; vous avez votre 

tour. 
Votre mere, c'est bien cette France fe- 

conde 
Qui fait, quand il lui plait, pourl'exemple 

du monde, 
Tenir un siecle dans un jour. 

L'Angleterre jalouse et la Grece home- 

rique, 
Toute r Europe admire, et la jeune Ame- 

rique 
Se leve et bat des mains du bord des 

oceans. 
Trois jours vous ont suffi pour briser vos 

entraves. 
Vous etes les aines d'une race de braves, 
Vous etes les fils des geants ! 

C'est pour vous qu'ils tragaient avec des 

funerailles 
Ce cercle triomphal de plaines de ba- 

tailles, 
Chemin victorieux, prodigieux travail. 
Qui de France parti pour enserrer la terre. 
En passant par Moscou, Cadix, Rome et 

le Caire, 
Va de Jemmape a Montmirail ! 

Vous etes les enfants des belliqueux 
lycees ! 

La vous applaudissiez nos victoires pas- 
sees ; 

Tons vos jeux s'ombrageaient des plis 
d'un etendard. 

Souvent Napoleon, plein de gi'andes pen- 
sees. 

Passant, les bras croises, dans vos lignes 
pressees, 
Aimanta vos fronts d'un regard ! 

Aigle qu'ils devaientsuivrCj aigle denotre 
amiee 



Dont la plume sanglante en cent lieux est 

semee, 
Dont le tonnerre un soir s'eteignit dans 

les flots, 
Toi qui les as couves dans I'aire pater- 

nelle, 
Eegarde, et sois joyeuse, et crie, et bats 

de I'aile, 
Mere, tes aiglons sont eclos ! 



LE LION. 

AUGUSTE BAUBIER. DiicEMBEE 1830. 

I. 

J'AI vu pendant trois jours, j'ai vu plein 

de colere 
Bondir et rebondir le lion populaire 
Sur le pave sonnant de la grande cite. 
Je I'ai vu tout d'abord, une balle au cote, 
Jetant a I'air ses crins et sa gueule vorace, 
Mouvoir violemment les muscles de sa 

face ; 
J'ai vu son col s'enfler, son orbite rougir, 
Ses grands ongles s'etendi'e, et tout son 

corps rugir ; 
Puis je I'ai vu s'abattre a travers la melee, 
La poudre et les boulets a I'ardente volee, 
Sur les marches du Louvre — et la, le 

poll en sang, 
Et les larges poumons lui battant dans 

le flanc. 
La langue toute rouge et la gueule beante, 
Haletant, je I'ai vu de sa croupe geante, 
Inondant le velours du trone culbute, 
Y vautrer tout du long sa fauve majeste. 

II. 

Alors j'ai vu soudain une foule sans 

nombre 
Se trainer a plat ventre a I'abri de son 

ombre ; 
J'ai vu, pales encor du seul bruit de ses 

pas, 
Mille nains grelottant lui tendre les deux 

bras ; 
Alors on caressa ses flancs et son oreille. 
On lui baisa le poil, on lui cria merveille, 
Et chacun lui lecbant les pieds, dans 

son effroi, 
Le nomma son lion, son sauveur et son 

roi. 
Mais, lorsque bien repu de sang et de 

louange, 
Jaloux de secouer les restes de sa fange, 



SAINTE LIBERT^. 



97 



Le monstre a son reveil voulut faire le 

beau ; 
Quand, ouvrant son osil jaune et remnant 

sa peau, 
Le crin dur, il voulut, comnie I'autiq^ue 

athlete, 
Sur son col musculeux dresser sa large 

tete, 
Et les barbes an vent, le front echevele, 
Rugir en souverain, — il etait musele. 



SAINTE LIBERIE. 

VICTOR HUGO. 1831. 

" Toi, vertu, pleure si je meurs ! " 
Andre Cheniee. 

Amis, nn dernier mot ! — et je ferme a ja- 
mais 

Ce livre, a ma pensee etranger desormais. 

Je n'ecouterai pas ce qu'en dira la foule. 

Car, qu'importe a la source ou son onde 
s'ecoule ? 

Et que m'importe, a moi, sur I'avenir 
penclie, 

Ou va ce vent d'automne an souffle des- 
seche 

-Qui passe, en emportant sur son aile 
inquiete 

Et les feuilles de I'arbre et les vers du 
poete ? 

Oui, je suis jeune encore, et quoique sur 

mon front, 
Ou tant de passions et d'oeuvres germe- 

ront, 
Una ride de plus cbaque jour soit tracee, 
Comme un sillon qu'y fait le soc de ma 

pensee, 
Dans le cours incertain du temps qui 

m'est donne, 
L'ete n'a pas encor trente fois rayonne. 
Je suis Ills . de ce siecle ! Une erreur, 

chaque annee, 
S'en va de mon esprit, d'elle-meme eton- 

nee, 
Et, detrorape de tout, mon culte n'est 

reste 
Qu'a vous, sainte pati-ie et sainte liberte ! 
Je hais I'oppressiond'une haine profonde. 
Aussi, lorsque j'entends, dans quelque 

coin du monde, 
Sous un ciel inclement, sous un roi 

meurtrier, 
Un peuple qu'on egorge appeler et crier ; 
7 



Quand, par les rois cbretiens aux bour- 

reaux turcs livree, 
La Grece, notre mere, agonise even- 
tree ; 
Quand I'lrlande saignante expire sur sa 

croix ; 
Quand Teutonic aux fers se debat sous 

dix rois ; 
Quand Lisbonne, jadis belle et toujours 

en fete, 
Pend an gibet, les pieds de Miguel sur 

sa tete ; 
Lorsqu'Albani gonverne au paj^-s de Ca- 

ton ; 
Que Naples mange et dort ; lorsqu'avec 

son baton. 
Sceptre honteux et lourd que la peur 

divinise, 
L'Autriche casse I'aile au lion de Ve- 

nise ; ^ 

Quand Modene etrangle rale sous I'arclii- 

duc ; 
Quand Dresde lutte et pleure au Kt d'un 

roi caduc ; 
Quand Madrid se rendort d'un sommeil 

lethargique ; 
Quand Vienne tient Milan ; quand le 

lion belgique, 
Courbe comme le boeuf qui creuse un vil 

sillon, 
N'a plus meme de dents pour mordre 

son baillon ; 
Quand un Cosaque affreux, que la rage 

transporte, 
Viole Varsovie echevelee et morte, 
Et souillant son linceul, chaste et sacre 

lambeau, 
Se vautre sur la vierge etendue au tom- 

beau : 
Alors, oh ! je maudis, dans leur cour, 

dans leur antre, 
Ces rois dout les chevaux ont du sang 

jusqu'au ventre ! 
Je sens que le poete est leur juge ! Je 

sens 
Que la muse indignee, avec ses poings 

puissants. 
Pent, comme au pilori, les lier sur leur 

trone, 
Et leur faire un carcan de leur lache 

couronne, 
Et renvoyer ces rois, qu'on aurait pu 

benir, 
Marques au front d'un vers que lira 

I'avenir ! 
Oh ! la muse se doit aux peuples sans 

defense. 



98 



HISTOEICAL AND PATEIOTIO. 



J'oublie alors ramonr, la famille, I'en- 

i'ance, 
Et les inolles chansons, et le loisir serein, 
Et j'ajoute a ma lyre uue corde d'airain ! 



PRIERE POUR LA FRANCE. 

VICTOR HUGO. AOUT1832. 

DiEiJ ! si voTis avez la France sous vos 

ailes. 
"Ne soutfrez pas, Seigneur, ces luttes 

eternelles ; 
Ces trones qu'on eleve et qu'on brise en 

courant ; 
Ces tristes liberies qu'on donne et qu'on 

reprend ; 
Ce noir torrent de lois, de XJassions, 

d'idees. 
Qui repand sur les moeurs ses vagues 

debordees ; 
Ces tribuns opposant, lorsqu'on les re- 
unit, 
Une charte de platre aux abus de granit ; 
Ces flux et ces reflux de I'onde centre 

Tonde ; - 
Cette guerre, toujours plus sombre et 

plus profonde, 
Des partis au pouvoir, du pouvoir aux 

partis ; 
L'aversion des grands qui ronge les pe- 

tits; 
Et toutes ces rumeurs, ces chocs, ces cris 

sans nombre, 
Ces systemes afireux ecliafaudes dans 

r ombre. 
Qui font que le tumulte et la haine et le 

bruit 
Emplissent les discours, et qu'on entend 

la nuit, 
A I'heure ou le sommeil vent des mo- 
ments tranquilles, 
Les lourds canons rouler sur le pave des 

villes ! 

AU ROI, 

APRfes l'ATTENTAT DE MEUNIER. 
ALFRED DE MUSSET. Decembre 1836. 

Prince, les assassins consacrent ta puis- 
sance. 

lis forcent Dieu lui-meme h nous mon- 
trer sa main. 



Par droit d' election tu regnais sur la 

France ; 
La balle et le poignard te font un droit 

divin. 

De ceux dont le liasard couronna la 
naissance, 

Nous en savons plusieurs qui sont sacres 
en vain. 

Toi, tu I'es par le peuple et par la Provi- 
dence ; 

Souris au parricide et poursuis ton clie- 
min. 

Mais sois prudent, Philippe, et songe a 

la patrie. 
Ta pen see est son bien, ton corps son 

bouclier ; 
Sur toi, comme sur elle, il est temps de 

veiller. 

Ferme un immense abime et conserve ta 

vie. 
Defendons-nous ensemble, et laissons- 

nous le temps 
De -^deillir, toi pour nous, et nous pour 

tes enfants. 



NE TTJEZ PAS. 

HEGESIPPE MOREAU. 1836. 

" Tu ne tueras pas ! " — Decalogue. 

DiEU I'ordonne, et je vous en prie, 
Moi qui vais chantant sur vos pas, 
Meme pour sauver la patrie, 
mes freres, ne tuez pas ! 
Quand cette arme qui fume encore 
A tonne, mon vers tricolore 
Recula soudain blanc d'etfroi ; 
Ma pitie devint du delire, 
Et, reniant ses dieux, ma lyre 
A murmure : Vive le roi ! 

Quand un jury tue, a la face 
Si nous lui jetons le remord ; 
Si du code rouge on efface 
Par degres la phrase de mort, 
A Themis, tant de fois trompee, 
Si Ton veut arracher I'epee 
Ou pendent des gouttes de sang ; 
Ce u'est pas pour que, dans la rue, 
Le fer justicier tombe et tue, 
Eamasse par vous en passant. 



1 l'arc de triomphe. 



99 



Dans le palais, aiix jours d'alarme, 
Kegardez : ne voyez-vous rien, 
Eien, que le sabre du gendarme 
Ou du marchand pretorien? 
Oh ! quoi qa'ait preche dans ce livre, 
Dont le parfum de sang enivre, 
Saint- Just, I'apotre montagnard, 
Enfants, la morale eternelle 
Au seuil des rois fait sentinelle 
Pour en ecarter le poignard. 

Forgeron, laisse sur I'enclume 
Le fer vengeur inacheve : 
L'arme du siecle, c'est la plume, 
Levier qu'Arehimede a reve ! 
Ecrivons : quand pour la patrie 
La plume de fer veille et crie 
Aux mains du talent indigne, 
Eois, princes, valets, tout ensemble 
S'emeut — et la plume d'or tremble 
Devant I'arret quelle a signe. 



A L'ARC DE TPvIOMPSE. 

VICTOR HUGO. 1837. 

Toi dont la courbe au loin, par le cou- 

chant doree, 
S'emplit d'azur celeste, arche demesuree ; 
Toi qui leves si haut ton front large et 

serein, 
Fait pour changer sous lui la campagne 

en abime, 
Et pour servir de base a quelque aigle 

sublime 
Qui viendra s'y poser et qui sera d'airain ! 

vaste entassement cisele par I'his- 

toire ! 
Monceau de pierre assis sur un monceau 
, de gloire ! 
Edifice inoui ! 
Toi que Thomme par qui notre siecle 

commence, 
De loin, dans les rayons de I'avenir im- 
mense, 
Voyait, tout ebloui ! 

Non, tu n'es pas fini, quoique tu sois 

superbe ! 
Non, puisqueaucun passant, dansl'ombre 

assis sur I'herbe, 
Ne fixe un ceil reveur a ton mur tri- 

omphant, 
Tandis que triviale, errante et vaga- 

bonde, 



Entre tes quatre pieds toute la ville 

abonde 
Comme uue fourrailiere aux pieds d'un 

elephant ! 

A ta beaute royale il manque quelque 

chose. 
Les siecles vont venir pour ton apotheose 

Qui te I'apporteront : 
II manque sur ta tete un sombre amas 

d'annees 
Qui pendent pele-mele et toutes ruinees 
Aux breches de ton front ! 

II te manque la ride et I'antiquite fiere, 
Le passe, pyramide ou tout siecle a sa 

pierre, 
Les chapiteaux brises, I'herbe sur les 

vieux futs ; 
II manque sous ta voute ou notre orgueil 

s'elance 
Ce bruit mysterieux qui se mele au 

silence, 
Le sourd chuchotement des souvenirs 

confus ! 

La vieillesse couronne et la ruine aclieve. 
II faut a I'edifice un passe dont on reve, 

Deuil, triomphe ou remords. 
Nous voulons, en foulant son enceinte 

pavee, 
Sentir dans la poussiere a nos pieds sou- 
levee 
De la cendre des morts ! 

II faut que le fronton s'efTeuille comme 

un arbre. 
II faut que le lichen, cette rouille du 

marbre, 
De sa lepre doree au loin couvre le mur ; 
Et que la vetuste, par qui tout art 

s'efface, 
Prenne chaque sculpture et la ronge a la 

face, 
Comme un avide oiseau qui devore un 

fruit mur. 

II faut qu'un vieux dallage ondule sous 

les portes, 
Que le lierre vivant grimpe aux acanthes 
mortes, 
Que I'eau dorme aux fosses, 
Que la cariatide, en sa lente revolte, 
Se refuse, enfin lasse, a porter I'archi- 
volte, 
Et dise : " C'est asscz ! " 



100 



HISTOEICAL AND PATRIOTIC. 



Ce n'est pas, ce n'est pas entre des pierres 

neuves 
Que la bise et la nuit pleurent comnie 
■ - des veuves. 
Helas ! d'un beau palais le debris est 

plus beau. 
Pour que la lune emousse a travers la 

nuit sombre 
L'ombre par le rayon et le rayon par 

I'ombre, 
II lui faut la ruine a defaut du torn beau ! 

Youlez-vous qu'une tour, voulez-vous 

qu'une eglise 
Soient de ces monuments dont I'ame 
idealise 
La forme et la hauteur, 
Attendez que de mousse elles soient 

revetues, 
Et laissez travailler a toutes les statues 
Le temjjs, ce grand sculpteur ! 

II faut que le vieillard, cliarge de jours 

sans nombre, 
Menant son jeune fils sous I'arche pleine 

d'ombre, 
Nomme Napoleon comme on nomme 

Cyrus, 
Et dise en la montrant de ses mains 

decharnees : 
*'Vois cette porte enorme ! elle a trois 

mille annees ; 
C'est par la qu'ont passe des hommes 

disparus ! " 



RETOTJR. 

ALFRED DE MUSSET. 1855. 

Heureux le voyageur que sa ville cherie 
Voit rentrer dans le port, aux premiers 

feux du jour ! 
Qui salue a la fois le ciel et la patrie. 
La vie et le bonheur, le soleil et I'amour ! 
— Eegardez, compagnons, un navire 

s'avance. 
La mer, qui I'emporta, le rapporte en 

cadeuce, 
En ecumant sous lui, comme un hardi 

coursier. 
Qui, tout en se cabrant, sent son vieux 

cavalier. 

Salut ! qui que tu sois, toi dont la 

blanche voile 
De ce large horizon accourt en palpitant ! 



Heureux, quand tu reviens, si ton errante 

etoile 
T'a fait aimer la rive ! heureux si Ton 

t'attend! 

D'ou viens-tu, beau navire ? a quel loin- 
tain rivage, 
Leviathan superbe, as-tu lave tes fiancs ? 
Es-tu blesse, guerrier ? Yiens-tu d'un 

long voyage ? 
C'est une chose a voir, quand tout un 

equipage, 
Monte jeune a la mer, revient en cheveux 

blancs. 
Es-tu riche ? viens-tu de I'lnde ou du 

Mexique ? 
Ta quille est-elle lourde, ou si les vents 

du nord 
T'ont pris, pour ta ran9on, le poids de 

ton tresor ? 
As-tu brave la foudre et passe le tropique ? 
T'es-tu, pendant deux ans, promene sur 

la mort, 
Couvant d'un oeil hagard ta boussole 

tremblante. 
Pour qu'une Europeenne, une pale indo- 

lente, 
Puisse embaumer son bain des parfums 

dn serail 
Et froisser dans la valse un collier de 

corail ? 

Comme le coeur bondit quand la terre 

natal e, 
Au moment du retour, commence a 

s'approcher, 
Et du vaste Ocean sort avec son clocher ! 
Et quel tourment divin dans ce court 

intervalle, 
Ou Ton sent qu'elle arrive et qu'on va 

la toucher ! i 

patrie ! patrie ! ineffable mystere ! 
Mot sublime et terrible ! inconcevable 

amour ! 
L'homme n'est-il done ne que pour un 

coin de terre, 
Pour y batir son nid, et pour y vivre un 

jour ? 

PAROLES DANS I'EPREUVE. 
VICTOR HUGO. 1859. 

Les hommes d'aujourd'hui qui sont nes 

quand nai.ssait 
Ce siecle, et quand son aile effrayante 

poussait. 



PAROLES DANS L EPREUVE. 



101 



Ou qui, quatre-vingt-neuf dorant leur 

blonde enfance, 
Ont vu la rude attaque et la fiere de- 
fense, 
Et pour musique ont eu les noirs canons 

beants, 
Et pour jeux de grimper aux genoux des 

geants ; 
Ces enfants qui jadis, trainant des cime- 

terres, 
Ont vu partir, chantant, les pales volon- 

taires, 
Et connu des vivants a qui Danton par- 
kit, 
Ces hommes ont suce I'audace avec le 

lait. 
La Revolution, leur tendant sa mamelle, 
Leur lit boire une vie ou la tombe se 

mele, 
Et, stoique, leur mit dans les veines un 

sang 
Qui, lorsqu'il faut sortir et couler, y 

consent, 
lis tiennent de I'austere et tragique 

noiirrice 
L' amour de la blessure et de la cicatrice, 
Et, pour trembler, pour fuir, pour suivre 

qui fuirait, 
L'impossibilite de plier le jarret. 
lis pensent que faiblir est chose abomi- 
nable, 
Que rhomme est au devoir, et qu'il est 

convenable 
Que ceux a qui Dieu fit I'honneur de les 

choisir 
Pour vivre dans un temps de risque et 

de desir, 
Marchent, et, courant droit au but qui 

les reclame, 
Desapprennent les pas en arriere a leur 

4me. 
lis veulent le progres durement achete, 
Ne tiennent en reserve aucune lachete, 
Jettent aux profondeurs leurs jours, leur 

coeur, leur joie, 
Ne seretractent point parce qu'un goufi're 

aboie, 
Yont toujours en avant et toujours de- 

vant eux ; 
lis ne sont pas prudents de peur d'etre 

honteux ; 
Et disent que le pont oii Ton se precipite, 
Hardi pour I'abordage, est lache pour la 

fuite. 
Soi-meme se scruter d'un regard incle- 
ment, 
fitre abnegation, martyrs, devouement. 



Bouclier pour le faible et pour le destin 

cible, 
AUer, ne se garder aucun retour possible, 
Ne jamais se servir pour s'evader d'en 

haut. 
Pour fuir, de ce qui sert pour monter k 

I'assaut, 
Telle est la loi ; la loi du devoir, du 

Calvaire, 
Qui sourit aux vaillants avec son front 

severe. 
Peuple, homme, esprit humain, avance 

a pas altiers ! 
Parmi tons les ecueils et dans tous les 

sentiers, 
Dans la societe, dans Part, dans la mo- 
rale, 
Partout ou resplendit la lueur aurorale, 
Sans jamais t'arreter, sans hesiter jamais, 
Des fanges aux clartes, des goutfres aux 

sommets, 
Va ! la creation, cette usine, ce temple, 
Cette raarcbe en avant de tout, donne 

I'exemple ! 
L'heure est un marcheur calme et provi- 

dentiel, 
Les fleuves vont aux mers, les oiseaux 

vont au ciel ; 
L'arbre ne rentre pas dans la terra pro- 

fonde 
Parce que le vent souffle et que Porage 

gronde ; 
Homme, va ! reculer, c'est devant le 

ciel bleu 
La grande trabison que tu peux faire a 

Dieu. 
N^ous done, fils de ce siecle aux vastes 

entreprises, 
Nous qu'emplit le frisson des formi- 

dables brises, 
Et dont I'ouragan sombre agite les che- 

veux, 
Pousses vers I'ideal par nos maux, par 

nos voeux, 
Nous desirous qu'on ait present a la 

memoire 
Que nos peres etaient des conquerants 

de gloire, 
Des chercheurs d'horizons, des gagneurs 

d'avenir ; 
Des amants du peril que savalt retenir 
Aux acres voluptes de ses baisers fa- 

rouclies 
La grande mort, posant son rire sur leurs 

bouches ; 
Qu'ils etaient les soldats qui n'ont pas 

deserte, 



102 



HISTOEICAL AND PATEIOTIC. 



Les botes nigissants de I'antre liberte, 
Les titans, les lutteurs aux gigantesques 

tallies, 
Les fauves promeneurs rodant dans les 

batailles ! 
Nous sommes les petits de ces grands 

lions-la. 
Leur trace sur leurs pas tonjours nous 

appela, 
Nous courons ; la souffrance est par nous 

saluee ; 
Nous voyons devant nous, la-bas, dans 

la nuee, 
L'apre avenir a pic, lointain, redoute, 

doux ; 
Nous nous sentons perdus pour nous, 

gagne pour tous ; 
Nous arrivons an bord du passage terrible ; 
Le precipice est la, sourd, obscur, morne, 

borrible ; 
L'epreuve a I'autre bord nous attend ; 

nous allons, 
Nousne regardons pas derrierenos talons ; 
Pales, nous atteignons I'escarpement 

sublime, 
Et nous poussons du pied la plancbe 

dans I'abime. 



LE CENTENAIRE. 

JOSEPH AUTRAN. 15 Aovt 1869. 

Ce matin, le canon, d'une aubade sonore, 
A salue ce jour, ce grand jour glorieux. 
La cloche, en merae temps, pour en feter 

I'aurore, 
A cbasse le sommeil qui fermait tous les 

yeux. 

** Un siecle seulement ! II pourrait vivre 

encore ! " 
Semblaient dire ces chants de la terre 

et des cieux ; 
Et le peuple, fidele aux faux dieux qu'il 

adore, 
Le long des boulevards s'est repandu 

joyeux. 

Dans toutes les cites de France, pa- 

voisees, 
II admire, ce soir, les rapides fusees 
Qui retombent du ciel en etinceUes d'or. 

grand horn me ! 6 fleau sacre par la 
conqucte ! 



De cette nation qui celebre ta fete, 
Combien ne vivraient plus, si tu vivais 
encor ! 



CHOIX ENTRE LES DEUX NATIONS. 

VICTOR HUGO. 1870. 

1 l'allemagne. 

AucuNE nation n'estplus grande quetoi ; 
Jadis, toute la terre etant un lieu d'effroi, 
Parmi les peuples forts tu fus le peuple 

juste. 
Une tiare d'ombre est sur ton front au- 

guste ; 
Et pourtant comme I'lnde, aux aspects 

fabuleux, 
Tu brilles ; 6 pays des hommes aux yeux 

bleus, 
Clarte hautaine au fond tenebreux de 

I'Europe, 
Une gloire apre, informe, immense, t'en- 

veloppe ; 
Ton phare est allume sur le mont des 

Geants ; 
Coramel'aigledemer qui change d'oceans, 
Tu pass as tour a tour d'une grandeur a 

I'autre, 
Huss le sage a suivi Crescentius I'apotre ; 
Barberousse cliez toi n'empeche pas 

Schiller ; 
L'empereur, ce sommet, craint I'esprit, 

cet eclair. 
Non, rien ici-bas, rien ne t'eclipse, Alle- 

magne. 
Ton Vitikind tient tete a notre Charle- 
magne, 
Et Charlemagne meme est un peu ton 

soldat. 
II semblait j)ar moments qu'un astre te 

guidat ; 
Et les peuples font vucj 6 guerriere fe- 

conde, 
Eebelle au double joug qui pese sur le 

monde, 
Dresser, portant I'aurore entre tes poings 

de fer, 
Centre Cesar Hermann, centre Pierre 

Luther. 
Longtemps, comme le chene offrant ses 

bi'as au lierre, 
Du vieux droit des raincus tu fus la 

chevaliere ; 
Comme on mele I'argent et le plomb 

dans I'airain, 



SEDAN. 



103 



Tu sus foiidre en un peuple uiiiqiie et 

souverain 
Vingt peuplades, le Hun, le Dace, le 

Sicambre ; 
Le Rhin te donne I'or et la Baltique 

I'arabre ; 
La musi(|ue est ton souffle ; ame, liar- 

monie, encens, 
Elle fait alterner dans tes hymnes puis- 

saiits 
Le cri de I'aigle avec le chant de I'alou- 

ette ; 
On croit voir sur tes burgs croulants la 

silhouette 
De I'hydre et du guerrier vaguement 

aper§us 
Dans la montagne, avec le tonnerre au- 

dessus ; 
Rien n'est frais et charmant comme tes 

plaines vertes ; 
Les breches de la brume aux rayons sont 

ouvertes, 
Le hameaii dort, groupe sous I'aile du 

manoir, 



Blonde, a la ressemblance adorable des 

anges. 
Comme un temple exhausse sur des piliers 

etranges 
L'Allemagne est debout sur vingt siecles 

hideux, 
Et sa splendeur qui sort de leurs ombres, 

vient d'eux. 
Elle a plus de heros que I'Athos n'a de 

cimes. 
LaTeutonie, an seuil des nuages sublimes 
Oil I'etoile est melee a la foudre, appa- 

rait ; 
Ses piques dans la nuit sont comme une 

foret ; 
Au-dessus de sa tete un clairon de vic- 

toire 
S'allonge, et sa legende egale son his- 

toire ; 
Dans la Thuringe, ou Thor tient sa lance 

en arret, 
Ganua, la druidesse echevelee, errait ; 
Sous les fleuves, dout I'eau roulait de 

vagiies flammes, 
Les sirenes chantaient, monstres aux 

seins de femmes, 
Et le Hartz que hantait Velleda, le 

Taunus 
Ou Spillyre essuyait dans I'herbe ses 

pieds niis, 
Ont encor toute I'apre et divine tristesse 



Que laisse dans les hois profonds la pro- 

phetesse ; 
La nuit, la Eoret-iSToire est un sinistre 

eden ; 
Le clair de lune, aux bords du Keckar, 

fait soudain 
Sonores et vivants les arbres pleins de 

fees. 
Teutons, vos tombeaux ont des airs de 

trophees ; 
Vos aieux n'ont seme que de grands 

ossements ; 
Vos lauriers sont partout ; soyez fiers, 

Allemands. 
Le seul pied des titans chausse votre 

sandale. 
Tatouage eclatant, la gloire feodale 
Dore vos morions, blasonne vos ecus ; 
Comme Rome Codes vousavez Galgacus, 
Vous avez Beethoven comme la Grece 

Homere ; 
L'Allemagne est puissante et superbe. 

1 LA FKANCE. 

, ma mere ! 

SEDAN. 

VICTOR miGO. AouT 1870. 
TorLON, c'est pen ; Sedan, c'est mieux. 

L'homme tragique, 
Saisi par le destin qui n'est que la lo- 

gique, 
Captif de son forfait, livre les yeux 

bandes 
Aux noirs evenements qui le jouaient 

aux des, 
Vint s'echouer, reveur, dans I'opprobre 

iusondable. 
Le grand regard d'en haut lointain et 

formidable 
Qui ne quitte jamais le crime, etait sur 

lui ; 
Dieu poussa ce tyran, lave et spectre 

aujourd'hui, 
Dans on ne sait quelle ombre ou I'histoire 

frissonne, 
Et qu'il n'avait encore ouverte pour per- 

sonne ; 
La, comme au fond d'un puits sinistre, 

il le perdit. 
Le juge depassa ce qu'on avait predit. 

II advint que cet homme un jour songea : 
Je resrne. 



104 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



Oui. Mais on me meprise, il faut que 

I'on me craigne. 
J'entends etre a mon tour maitre du 

monde, moi. 
Terre, je vaux mon oncle, et j'ai droit a 

I'effroi. 
Je n'ai pas d'Austerlitz, soit, mais j'ai 

mon Brumaire. 
II a Machiavel tout en ayant Homere, 
Et les tient attentifs tous deux a ce qu'il 

fait ; 
Machiavel a moi me suffit. Galifet 
M'appartient, j'eus Momy, j'ai Rouher 

et Devienne. 
Je n'ai pas encor pris Madrid, Lisbonne, 

Yienne, 
Naples, Dantzick, Munich, Dresde, je 

les prendrai. 
J'humilierai sur mer la croix de Saint- 
Andre, 
Et j ' aurai cette vieille Albion pour suj ette. 
Un voleur qui n'est pas le roi des rois, 

vegete. 
Je serai grand. J 'aural pour valets, moi 

forban, 
Mastai sous sa mitre, Abdul sous son 

turban, 
Le czar sous sa peau d'ours et son bonnet 

de martre ; 
Puisque j'ai foudroye le boulevart Mont- 

martre, 
Je puis vaincre la Prusse ; il est aussi 

malin 
D'assieger Tortoni que d'assieger Berlin ; 
Quand on a pris la Banque on peut 

prendre Mayence. 
Petersbourg et Staniboul sont deux 

chiens de fayence ; 
Pie et Galantuomo sont a couteaux tires ; 
Comrae deux boucs livrant bataille dans 

les pres, 
L'Angleterre et I'lrlande h grand bruit 

se querellent ; 
D'Espagne sur Cuba les coups de fusil 

grelent ; 
Joseph, pseudo-Cesar, "Wilhelm, pietre 

Attila, 
S'empoignent aux cheveux ; je mettrai 

le hola ; 
Et moi, I'homme ecule d'autrefois, I'an- 

cien pitre, 
Je serai, par-dessus tous les sceptres, 

I'arbitre ; 
Et j'aurai cette gloire, a peu pres sans 

debats, 
D'etre le Tout-Puissant et le Tres-Haut 

d'en bas. 



De faux Napoleon passer vrai Charle- 
magne, 
C'est beau. Que faut-il done pour cela ? 

prier Magne 
D'avancer queique argent a Leboeuf, et 

choisir, 
Comme Haroun escorte le soir par son 

vizir, 
L'heure obscure ou Ton dort, ou la rue 

est deserte, 
Et brusquement tenter I'aventure ; on 

. peut, certe. 
Passer le Rhin ayant passe le Rubicon. 
Pietri me jettera des fleurs de son balcon. 
Magnan est mort, Frossard le vaut ; 

Saint- Arnaud manque, 
J'ai Bazaine. Bismarck me semble un 

saltimbanque ; 
Je crois etre aussi bon comedien que lui. 
Jusqu'ici j'ai dompte le hasard ebloui ; 
J'en ai fait mon complice, et la fraude 

est ma femme. ^ 

J'ai vaincu, quoique lache, et brille, 

quoique infame. 
En avant ! j'ai Paris, done j'ai le genre 

humain. 
Tout me sourit, pourquoi m'arreter en 

chemin ? 
II ne me reste plus a gagner que le quine. 
Continuous, la chance etant une coquine. 
L'univers m'appartient, je le veux, 11 me 

plait ; 
Ce noir globe etoile tient sous mon 

gobelet. 
J'escamotai la France, escamotons I'Eu- 

rope. 
Decembre est mon manteau, I'ombre est 

mon euveloppe ; 
Les aigles sont partis, je n'ai que les 

faucons ; 
Mais n'importe ! II fait nuit. J'en pro- 

fite. Attaquons. 

Or 11 faisait grand jour. Jour sur Lon- 
dres, sur Rome, 

Sur Vienne, et tous ouvraient les yeux, 
hormis cet homme ; 

Et Berlin souriait et le guettalt sans 
bruit. 

Comrae il etait aveugle, il crut qu'il fai- 
sait nuit. 

Tous voyaient la lumiere et seul 11 voyait 
I'ombre. 

Helas ! sans calculer le temps, le lieu, 

le nombre, 
A-tatons, se fiant au vide, sans appui, 



1 LA. FRANCE. — LOUIS NAPOLEON. 



105 



Ayant pour surete ses tenebres a lui, 
Ce suicide prit nos fiers soldats, I'armee 
De France devant qui marchait la re- 

nominee, 
Et sans canons, sans pain, sans chefs, 

sans generaux, 
II conduisit au fond du gouffre les heros. 
Tranquille, il les mena lui-meme dans le 

I^iege. 



A LA FRANCE. 

VICTOR HUGO. 1870. 

Peksonne pour toi. Tons sont d'accord. 

Celui-ci, 
Nomme Gladstone, dit a tes bourreaux : 

merci ! 
Get autre, nomme Grant, te conspue, et 

cet autre, 
Nomme Bancroft, t'outrage ; ici c'est un 

apotre, 
La c'est un soldat, la c'est un juge, un 

tribun, 
Un pretre, I'un du Nord, I'autre du Sud ; 

pas un 
Que ton sang, a grands flots verse, ne 

satisfasse ; 
Pas un qui sur ta croix ne te crache a la 

face. 
Helas ! qu'as-tu done fait aux nations ? 

Tu vins 
Vers celles qui pleuraient, avec ces mots 

divins : 
Joie et Paix ! — Tu criais : — Esperance ! 

Allegresse ! 
Sois puissante, Amerique, et toi sois 

libre, 6 Grece ! 
L'ltalie etait grande ; elle doit I'etre 

encor. 
Je le veux ! — Tu donnas a celle-ci ton 

A celle-la ton sang, a toutes la lumiere. 
Tu defendis le droit des hommes, coutu- 

miere 
De tons les devouments et de tons les 

devoirs. 
Comme le bceuf revient repu des abreu- 

voirs, 
Les hommes sont rentres pas a pas a 

I'etable. 
Rassasies de toi, grande soeur redoutable, 
De toi qui protegeas, de toi qui com- 

battis. 
Ah ! se montrer ingrats, c'est se prouver 

petits. 



N'importe ! pas un d'eux ne te connait. 

Leur foule 
T'a huee, a cette heure ou ta grandeur 

s'ecroule. 
Riant de chaque coup de marteau qui 

tombait 
Sur toi, nue et sanglante et clouee au 

gibet. 
Leur pitie plaint tes fils que la fortune 

amere 
Condamne a la rongeur de t'avouer pour 

mere. 
Tu ne peux pas mourir, c'est le regret 

qu'on a. 
Tu penches dans la nuit ton front qui 

rayonna ; 
L'aigle de I'ombre est la qui te mange 

le foie ; 
C'est a qui reniera la vaincue ; et la 

joie 
Des rois pillards, pareils aux bandits des 

Adrets, 
Charme I'Europe et plait au monde — 

Ah ! je voudrais, 
Je voudrais n'etre pas Frangais pour pou- 

voir dire 
Que je te choisis, France, et que, dans 

ton martyre, 
Je te proclame, toi que ronge le vau- 

tour, 
Ma patrie et ma gloire et mon unique 

amour ! 



LOUIS NAPOLEON. 

VICTOR HUGO. AouT 1870. 

LoRSQu'uN titan larron a gravi les som- 

mets. 
Tout voleur I'y veut suivre ; or il faut 

desormais 
Que Sbrigani ne puisse imiter Prome- 

thee : 
II est temps que la terre apprenne epou- 

vantee 
A quel point le petit pent depasser le 

grand, 
Comme un ruisseau vil est pire qu'un 

torrent, 
Et de quelles stupeurs la main du sort 

est pleine, 
Meme apres Waterloo, meme apres 

Sainte-Helene ! 
Dieu veut des astres noirs empecher le 

lever. 
Comme il etait utile et juste d'achever 



106 



mSTOEICAL AND PATEIOTIC. 



Brumaire et ce Decembre encor convert 

cle voiles 
Par line eclaboussure allant jusqu'aux 

etoiles 
Et jusqu'aux souvenirs enormes d'autre- 

fois, 
Comme il faut au plateau jeter le dernier 

poids, 
Celui qui pese tout voulut montrer au 

monde, 
Apres la grande fin, Tecroulement im- 

monde, 
Pour que le genre humain re9ut une 

leyon, 
Pour qu'il eut le mepris ay ant eu le 

frisson, 
Pour qu'apres 1' epopee on eut la paro- 

die, 
Et pour que nous vissions ce qu'une 

tragedie 
Peut contenir d'horreur, de'cendre efc de 

neant 
Quand c'est un nain qui fait la chute 

d'un geant. 

Get homme etant le crime, il etait neces- 

saire 
Que tout le miserable eut toute la mi- 
sere, 
Et qu'il eut a jamais le deuil pour pie- 

destal ; 
II fallait que la fin de cet escroc fatal 
Par qui le guet-apens jusqu'a 1' empire 

monte 
Fut telle que la bone elle-meme en eut 

honte, 
Et que Cesar, flaire des chiens avec de- 

goiit, 
Donnat, en y tombant, la nausee a I'e- 

gout. 

Azincourt est riant. Desormais Eamil- 

lies, 
Trafalgar, plaisent presque a nos melan- 

colies ; 
Poitiei's n'est plus le deuil, Blenheim 

n'est plus I'atFront, 
Crecy n'est plus le champ ou Ton baisse 

le front, 
Le noir Eosbach nous fait I'effet d'une 

victoire. 
Prance, voici le lieu hideux de ton his- 

toire, 
Sedan. Ce nom funebre, ou tout vient 

s'eclipser, 
Crache-le, pour ne plus jamais le pro- 

noncer. 



A CETJX aUI REPARLENT DE FRA- 
TERNITE. 

VICTOR HUGO. 1871. 

QuAND nous serous vainqueurs, nous 

verrons. Montrons-leur 
Jusque-la, le dedain qui sied a la dou- 

leur, 
L'oeil aprement baisse convient a la de- 

faite. 
Libre, on etait apotre; esclave, on est 

prophete ; 
Nous sommes garrottes ! Plus de nations 

soeurs ! 
Et je predis I'abime a nos envahis- 

seurs. 
C'est la fierte de ceux qu'on a mis a la 

chain e 
De n' avoir desormais d'autre abri que la 

haine. 
Aimer les Allemands ? cela viendra, le 

jour 
Ou par droit de victoire on aura droit 

d' am our. 
La declaration de paix n'est jamais 

franche 
De ceux qui, terrasses, n'ont pas pris leur 

revanche ; 
Attendons notre tour debarrer le chemin. 
Mettons-les sous nos pieds, puis tendons- 

leur la main, 
Je ne puis que saigner taut que la France 

pleure. 
Ne me parlez done pas de Concorde a 

cette heure : 
Une fraternite begayee a demi 
Et trop tot, fait hausser I'epaule a I'en- 

nemi ; 
Et I'offre de donner aux rancunes re- 

lache 
Qui demain sera digne, aujourd'hui serait 

lache. 

A QUI LA FAUTE? 

VICTOR HUGO. 1871. 

Tu viens d'incendier la Bibliotheque ? 

— Qui. 
J'ai mis le feu la. 

— Mais c'est un crime inoui ! 
Crime commis par toi centre toi-meme, 

infame ! 
Mais tu viens de tuer le rayon de ton 
ame ! 



1 HENRI V. 



107 



C'est ton propre flambeau que tu viens 

de souffle r ! 
Ce que ta rage impie et folle ose bruler, 
C'est ton bien, ton tresor, ta dot, ton 

heritage ! 
Le livre, hostile au maitre, est a ton 

avantage. 
Le livre a toujours pris fait et cause pour 

toi. 
Une bibliotheque est un acte de foi 
Des generations tenebreuses encore 
Qui rendent dans la nuit temoignage a 

I'aurore. 
Quoi ! dans ce venerable amas des veri- 

tes, 
Dans ces chefs-d'oeuvre pleins de foudre 

et de clartes, 
Dans' ce tombeau des temps devenu re- 
pertoire, 
Dans les siecles, dans I'homme antique, 

dans riiistoire, 
Dans le passe, le9on qu'epelle I'avenir, 
Dans ce qui cominen9a pour ne jamais 

finir, 
Dans les poetes ! quoi, dans ce gouffre 

des bibles, 
Dans le divin monceau des Eschyles ter- 

ribles, 
Des Hoineres, des Jobs, debout sur 

r horizon, 
Dans Moliere, Voltaire et Kant, dans la 

raison, 
Tu jettes, miserable, une torche enflam- 

mee ! 
De tout I'esprit humain tu fais de la fu- 

mee ! 
As-tu done oublie que ton liberateur, 
C'est le livre ? le livre est la sur la hau- 
teur ; 
II luit ; parce qu'il brille et qu'il les il- 
lumine, 
II detruit I'echafaud, la guerre, la fa- 
mine ; 
II parle ; plus d'esclave et plus de 

paria. 
Ouvre un livre. Platon, Milton, Bec- 

caria. 
Lis ces prophetes, Dante, ou Shakspeare, 

on CoruKille ; 
L'ame immense qu'ils ont en eux, en toi 

s'eveille ; 
Ebloui, tu te sens le meme homme qu'eux 

tons ; 
Tu deviens en lisant grave, pensif et 

doux ; 
Tu sens dans ton esprit tons ces grands 

hommes croltre ; 



lis t'enseignent ainsi que I'aube eclaire 

un cloitre ; 
A mesure qu'il plonge en ton coeur plus 

avant, 
Leur chaud rayon t'apaise et te fait plus 

vivant ; 
Ton ame interrogee est prete a leur re- 

pondre ; 
Tu te reconnais bon, puis meilleur ; tu 

sens fondre 
Comme la neige au feu, ton orgueil, tes 

fureurs, 
Le mal, les ,prejuges, les rois, les empe- 

reurs ! 
Car la science en I'homme arrive la pre- 
miere. 
Puis vient la liberte. Toute cette lu- 

miere, 
C'est a toi, comprends done, et c'est toi 

qui I'eteins ! 
Les buts reves par toi sont par le livre 

atteints. 
Le livre en ta pensee entre, il defait en 

elle 
Les liens que I'erreur a la verite mele, 
Car toute conscience estun noeudgordien. 
II est ton medecin, ton guide, ton gardien. 
Ta haine, il la guerit ; ta demence, il te 

I'ote. ^ 
Voila ce que tu perds, helas, et par ta 

faute ! 
Le livre est ta richesse a toi ! c'est le sa- 

voir, 
Le droit, la verite, la vertu, le devoir, 
Leprogres, la raison dissipant toutdelire, 
Et tu detruis cela, toi ! 

Je ne sais pas lire. 



, A HENRI V. 

VICTOR HUGO. 1871. 

J'flTAis adolescent quand vous etiez en- 
fant ; 
J'ai sur votre berceau fragile et triom- 

phant 
Chante mon chant d'aurore ; et le vent 

de I'abime 
Depuis nous a jetes chacun sur une 

cime. 
Car le malheur, lieu sombre ou le sort 

nous admet, 
Etant battu de coups de foudre, est un 

sommet, 
Le gouffre est entre nous comma entre 

les deux poles. 



108 



mSTOEICAL AND PATRIOTIC. 



Yous avez le manteau de roi sur les 

epaules 
Et daus la main le sceptre, eblouissant 

jadis ; 
Moi j'ai des cheveiix Wanes au front, et 

je vous dis : 
C'est bien. L'horame est viril et fort qni 

se decide 
A clianger sa lin triste en un fier suicide ; 
Qui sait tout abdiquer, liormis son vieil 

honneur ; 
Qui cherchel' ombre ainsi qu'Hamletdans 

Elseneur, 
Et qui, se sentant grand surtout comme 

fantome, 
Ne vend jjas son drapeau meme au prix 

d'un royaume. 
Le lys ne pent cesser d'etre blanc. II 

est bon 
Certes de demeurer Capet, etant Bour- 
bon ; 
Vous avez raison d'etre honnete homme. 

L'liistoire 
Est une region de chute et de victoire 
Ou plus d'un vient ramper, ou plus d'un 

vient sombrer. 
Mieux vaut en bien sortir, prince, qu'y 

mal entrer. 



LE PRISONinER (L. NAPOLEON). 

VICTOR HUGO. 1871. 

.Get homme a pour prison I'ignominie 
immense. 

On pouvait le tuer, mais on fut sans cle- 

mence, 
II vit. 

II est dans I'apre et Ingubre prison 
Invisible, toujoui'S debout sur I'horizon, 
L'opprobre. 

Cette tour a la hauteur du songe. 

Sa crypte jusqu'aux lieux ignores se pro- 
longe, 

Ses rem])arts ont de noirs creneaux ver- 
tigiiieux, 

Si vains qu'on n'y pourrait pendre une 
corde a nceuds, 

Si terribles que rien jamais ne vous pro- 
cure 

Une echelle appliquee a la muraille ob- 
scure. 

Aucun ti-ousseau de clefs n'ouvre ce qui 
n'est plus. 



On est captif. Dans quoi ? Dans de I'om- 

bre. Et reclus ; 
Ou ? Dans son propre gouffre. On a sur 

soi le voile. 
C'est fiid. Deuil ! Jamais on ne verra 

I'etoile 
M I'azur apparaitre au plafoud sideral. 
La, rien qui puisse rendre a I'alireux 

general 
Cette virginite, la France point trahie. 
Sa memoire est deja de lui-meme haie. 
Pas d' enceinte a ce bagne epars dans tous 

les sens, 
Qid va plus loin que tous les nuages pas- 

sants, 
Car I'elargissement du deshonneur imite 
Un rayonnement d'astre et n'a point de 

limite. 
Pour batir la prison qui jamais ne finit 
La loi ne se sert pas d'airain ni de granit ; 
C'est la fange qu'on prend, la fange 

etant plus dure ; 
Cette bastille-la toujours vit, toujours 

dure, 
Pleine d'un crepuscule au pale hiver 

pareil, 
Brume ou manque I'honneur comme aux 

nuits le soleil. 
Oubliette ou I'aurore est eteinte, ou 

medite 
Ce qui reste d'une ame apres qu'elle est 

maudite. 
Ce miserable est seul dans cette ombre ; 

son front 
Est plie, car la honte est basse de plafond, 
Tant I'informe cerveau du fourbe est peu 

lucide, 
Tant est lourd a porter le poids du par- 
ricide. 
Si cet homme eut voulu, la France tri- 

omphait, 
II porte au cou ce noir carcan : ce qu'il 

a fait. 
De la deroute affreuse il fut le vil mi- 

nistre. 
Sa conscience nue, indignee et sinistre. 
Est pres de lui, disant : L'abject sort du 

felon, 
Ganelon de Judas et toi de Ganelon. 
Sois le desespere. Dors si tu peux, je 

veille. — 
II entend cette voix sans cesse a son 

oreille. 
Morne, il n'a meme plus cet espoir, un 

danger. 
II faut qu'ii reste, il faut qu'il vive, pour 

songer 



LE PEISONNIER (L. NAPOLl^ON) 



109 



Aux vieilles legions de France prison- 

nieres, 
Pour qu'il soit soufSete par toutes nos 

baunieres 
Fremissantes, la nuit, dans ses reves 

liideux. 
D'ailleurs nos aieux morts n'auraient au 

milieu d'eux 
Pas voulu de ce spectre, et leur grand 

souffle sombre 
Certe, eut cliasse d'abime en abime cette 

ombre, 
Et fouette, ramene, repris, pousse, 

traine 
Ce fuyard a la fuite h, jamais condamne ! 
Car, grace a lui. Ton peut cracber sur 

notre gloire, 
Car c'est par toi, maudit, que nos preux, 

notre bistoire, 
Nos regiments, de tant de victoif e etoiles, 
Que Wagram, Austerlitz, Lodi, s'en 

sont alles 
En prison, sous les yeux de I'Anglais et 

du Russe, 
Le dos zebre du plat de sabre de la 

Prusse ! 
Inexprimable deuil ! 

Done cet homme est mure 
Au fond d'on ne suit quel mepris de- 

mesure ; 
Le regard effrayant du genre humain 

I'entoure 
II est la trabison comme Cid la bra- 

voure. 
Sa complice, la Peur, sa soeur, la Lachete, 
Le garden t. Ce rebut vivant, ce rejete, 
Sous I'execration de tous, sur lui vomie, 
Eale, et ne peut pas plus sortir de I'in- 

famie 
Que L'ecume ne peut sortir de I'Ocean. 
L'opprobre, ayant borreur de lui, dirait : 

Va-t'en, 
Les anges justiciers, secouant sur cette 

ame 
Leur glaive ou la lumiere, helas, s'acbeve 

en flarame, 
Ciieraient : Sors d'ici ! rentre au neant 

qui t' attend ! 
Qu'il ne pourrait ; aucune ouverture 

n'etant 
Possible, 5 cieux profonds, hors d'une 

telle honte ! 
Cet homme est le For§at ! Qu'il descende 

ou qu'il monte, 
Que trouve-t-il ? En bas 1' abjection ; en 

haut 



L'abjection, Son coeur est brule du fer 

chaud. 
Le criminel, eut-il plus d'or qu'il n'en 

existe, 
Ne corrompra jamais son crime, geolier 

triste. 
Deux verrous ont ferme sa porte pour 

jamais, 
L'un qu'on norame Strasbourg, I'autre- 

qu'on norame Metz. 
Ab ! cet in fame a mis le pied sur la 

patrie. 

Quand une ame ici-bas est a ce point 

iletrie, 
Lorsqu'on I'a vue au fond des forfaits se 

vautrer, 
L'honneur libre et vivant n'y peut pas 

plus rentrer 
Que I'abeille ne vient sur une rose morte. 
Ah ! le Spielberg est noir, la Bastille 

etait forte, 
Le Saint-Michel rempli de cages etait 

haut, 
Le vieux chateau Saint-Ange est un 

puissant cachot ; 
Mais aucun mur n'egale en epaisseur la 

honte. 
Dieu tient ce prisonnier et lui demande 

compte. 
Comment a-t-il change notre armee en 

troupeau ? 
Qu'a-t-il fait des canons, des soldats, du 

drapeau, 
Du clairon reveillant les camps, de I'es- 

perance, 
De nous tous, et combien a-t-il vendu la 

France ? 
Oh ! quelle ombre de tels coupables ont 

sur eux ! 
Cave et foret ! rameaux croises ! murs 

douloureux ! 
Stigmate ! abaissement ! chute ! dedains 

horribles ! 
Comment fuir de dessous ces branchages 

terribles ? 
chiens, qu'avez-vous done dans les 

dents ? C'est son nom. 
II habite la faute, eternel cabanon, 
Labyrinthe aux replis monstrueux et 

funebres 
Ou les tenebres sont derriere les tenebres, 
Geole ou Ton est captif tant qu'on est 

regarde. 

Et qui done maintenant dit qu'il s'est 
evade ? 



110 



HISTORICAL AND PATRIOTIC. 



LE UOM DE LA FRANCE. 

JOSEPH AUTRAN. 1871. 

LoESQUE nous disions France ! autrefois, 

c'etait dire 
Tout ce qu'un mot humain revele de 

grandeur. 
La terre n'avait pas de plus haute splen- 

deur ; 
La gloire n'avait pas de plus divin sou- 

rire. 

Ce seul mot exprimait la douceur et 

I'empire, 
L'heroisme fidele et la suLlime ardeur, 
Et I'eelair de I'epee et I'accent de la Ij^e, 
Tout le rayonnement du genie et du coeur. 

Que les temps sont changes ! lorsque 

nous disons France, 
C'est dire maintenant : defaite, affront, 

souffrauce. 
L'eclipse de ce nom etonne I'univers. 

II brill e, cependant, meme a travers ses 

voiles, 
Coram e un pale soleil, cache par les 

hivers, 
Jette en cor plus d' eclat que toutes les 

etoiles ! 

1871. 

JOSEPH ArTEAN. 

Jusqtt'au fond de I'abime, o France, 

descendue, 
Si ton malheur t'eclaire et te sert de 

lecon ; 
Si tu dis : " Je regois la peine qui m'est 

due, 
Une vanite folle egarait ma raison ; 

"Dans les debordements je m'etais re- 
pandue, 

Des doctrines sans foi j 'avals bu le poi- 
son ; 

Je m'etais avilie et je m'etais vendue, 

Et je pave a bou droit ma faute et ma 
ran9on " ; 

Si, te disant cela, tu ne perds pas cou- 
rage, 

Et te remets bientot vaillamment a I'ou- 
vrage, 

Tu te releveras pour un siecle meilleur. 



Mais, si tu suis toujours la pente qui 

t'entraine, 
Tu seras la servante, ayant ete la reine, 
Et moi qui te le dis, j'en mouiTai de 

douleur ! 



AITX AMPUTES DE LA GUEREE. 

TRA^^gOIS COPPEE. 1874. 

X. QTJOI pensez-vous, o drapeaux 
De nos dernieres citadelles, 
Vous qui comptez plus de corbeaux 
Dans notre ciel que d'hirondelles ? 

A quoi penses-tu, laboureur, 
Qui, dans un sillon de charrue, 
Te detournes devant I'horreur 
D'une tete humaine apparue ? 

A quoi penses-tu, forgeron, 

Quand ton marteau rive ses chaines ? 

A quoi penses-tu, bucheron, 

En frappant au coeur les vieux chenes ? 

La nuit, quand le vent desole 
Pousse au loin sa plainte eternelle, 
Sur le rempart demantele, 
A quoi penses-tu, sentinelle ? 

Et, sur vos gradins reguliers, 
Vous, chere et prochaine esperance, 
A quoi pensez-vous, ecoliers, 
Devant cette carte de France ? 

— Car, helas ! je sens que I'oubli 
A suivi la paix revenue. 
Que notre rancune a faibli, 
Que la colere diminue. 

Prenons-y garde. Les drapeaux 
Se fanent, roules sur la haiupe ; 
Et ce n'est pas dans le repos 
Qu'une bonne haine se ti'empe. 

Le serment contre ces maudits, _ 
II faut pourtant qu'il s'accomplissc ; 
Et deja des coeurs attiedis 
La nature se fait complice. 

Le printemps ne se souvient pas 
Du deuil ni de I'afFront supreme ; 
Et sur la trace de leurs pas 
Les fleurs ofit repousse quand meme. 

Le pampre gi'impant rajeunit 
La ruine qui Croule et tombe, 



LE CANOK 



111 



Et la fauvctte fait son riid 

Dans le trou creuse par la bombe. 

La liainc est comme les remords ; 
Avec le temps elle nous cpiitte, 
Et sur les tombeaux de uos morts 
L'lierbe est trop liaute et croit trop vite : 

Mais Yous etes la, vous, dii moins, 
Ponr nous rafraicbir la memoire, 
blesses, glorieux temoius 
De leur effroyable victoire. 

Defendez-uous, vous le pouvez, 
Des niolles langueurs corruptrices ; 
Car les desastres eprouves 
Sont ecrits dans vos cicatrices. 

Amputes, 6 trongons humains, 
Racoutez-nous votre mart}Te, 
Et de vos pauvres bras sans mains 
Apprenez-nous a mieux maudire. 



LE CANON. 

AUX ALSACIENS-LORRAINS. 
FRANgOIS COPPEE. 1874. 

Le silence imposant et la nuit solennelle 
Planent sur le rempart ou, debout dans 

le vent, 
Le mousqueton au bras, veille une senti- 

nelle 
Aupres d'un gros canon tourne vers le 

levant. 

Le fort est un de ceux qui virent le 

grand siege ; 
Et jadis, quand sonna I'lieure du des- 

espoir, 
Sur ces glacis croulants, alors converts 

de neige, 
Dans le ciel -^de Janvier, a flotte I'aigle 

noir. 

L'engin,^ lourd et trapu sur son affut 

di (forme, 
Naguere vint ici de Toulon on de Brest ; 
Et, les yainqueurs etant genes du poids 

enorrae, 
Ce monstre est reste la, toujours braque 

sur Test. 

L'artilleur est un fils d' Alsace, et sa 

patrie 
Est, au nom des traites, territoire alle- 

mand : 



II est simple servant dans une batterie. 
N'ayant plus de foyer, il reste au re- 
giment. 

Mais, cette nuit, il est hante de reves 

sombres, 
Et son coeur, que I'espoir des combats 

remuait, 
Doute a present. II est seul, parmi les 

decombres, 
Entre ces murs cribles et ce canon muet, 

II songe a son pays, dans ce coin solitaire. 
Helas ! les jeunes gens emigrent de la- 

bas ; 
Ses parents sont trop vieux pour labourer 

la terre, 
Et leurs filles, ses soeurs, ne se marieront 

pas. 

La revanche promise, il n'y compte plus 

guere ; 
Combien de temps avant que nous nous 

rebattions ? 
Et deja les Prussiens, prets pour une 

autre guerre, 
Ceignent Metz et Strasbourg de nouveaux 

bastions. 

Tout lui rappelle ici les desastres celebres. 
fitre proscrit, c'est plus qu'etre orphelin 

et veuf ! 
Ce drapeau qu'il entend craquer dans les 

tenebres, 
Mieux vaut ne pas le voir, car c'est un 

drapeau neuf. 

Alors, pris d'une fievre ardente, il re- 

mercie 
La consigne qui I'a pres d'un canon 

place, 
Et, comme iit, dit-on, I'empereur en 

Russie, 
Pose son front brulant sur le bronze 

glace. 

Tout a coup, le soldat tressaille et de- 

vient pale. 
Car il vient de s' entendre appeler par son 

nom ; 
Et cette voix profonde et grave comme 

un rale, 
Cette voix qui lui parle, elle sort du 

canon : 

— Enfant, ne pleure pas. Espere et 

sois patiente ! 
Ce vent qui vient souffler dans ma bouche 

beante 



112 



HISTORICAL AND PATEIOTIC. 



M'arrive du cote dii Ehin ; 
II me dit que la-bas Ton attend et ron 

soutire, 
Et c'est comine un echo d' Alsace qui 
s'engouftVe 
Et qui murmure en mon airain. 

J'entends les moindres bruits que cet 

echo m'apporte. 
Le vieux maitre d'ecole a beau fermer sa 

porte 
Et faire tres-basse sa voix, 
Devant les ecoliers, palpitant d'espe- 

rance, 
II deroule, en paiiant du cher pays de 

France, 
La vieille carte d'autrefois. 

J'entends une chanson, qui n'est pas 

allemande, 
Chez ce cabaretier qu'on mettrait a 
I'amende 
Si quelque patrouille passait ; 
Et voila des volets qu'on ferait bien de 

clore, 
Si Ton veut con server ce haillon tricolore 
Que tout a I'heure on embrassait. 

J'entends un cri d'horreur s'echapper de 

la bouche 
Du paj'san lorrain qui s'arrete, farouche, 

En decouvrant dans son sillon 
Une tete de mort a I'effroyable rire, 
Et ramasse un bouton tout rouille, pour 
y lire 
Le numero d'un bataillon. 

La priere de Thumble enfant qui s'age- 

nouille, 
Le soupir de la vierge aupres de sa que- 

nouille, 
Et les sanglots intermittents 
Des vieux parents en deuil et de la 

pauvre veuve, 
Toutes ces faibles voix gemissant dans 

I'epreuve, 
Je les entends, je les entends ! 

Et toi, tu douterais, quand nul ne des- 

espere 
Dans le pays natal ou sont encor ton 

pere, 
Ta mere et tes d6ux jeunes sceurs ? 
Cette nation-ci, souviens-toi done, est 

celle 
De Bert rand du Guesclin, de Jeanne la 

Pu celle, 
Et chasse ses envahisseurs. 



Jadis la guerre sainte a dure cent annees ; 
Des geneiutions furent exterminees ; 

Paris sous I'etranger trembla ; 
Anglais et Jacquerie a la fois, double 

tache ; 
Charles six etait fou, Charles cinq etait 
lache ; 
Yois. Les Anglais ne sont plus la. 

Ces Allemands fuiront aussL — Quand ? 

Je I'ignore. 
Mais, un jour, du cote que je menace 
encore, 
Yers ceux-lk que nous haissons, 
Je vous verrai partir, pour ravoir vos 

villages, 
Alsaciens, Lorrains, an trot des attelages 
Et secoues par les caissons. 

Yous trainerez alors ces canons de cam- 

pagne 
Qui franchissent le pont et grimpent la 
montagne, 
Dores au soleil radieux ; 
Et moi, le temoin noir et triste des de- 

faites, 
Je ne pourrai vous suivre a ces lointaines 
fetes ; 
Je suis trop lourd, je suis trop vieux. 

Mais je pourrai du moins, vieux dogue, 

aux Invalides, 
Annoncer a Paris vos marches intrepides 

Avec mon aboi tiiomphant. 
— De creer des heros la France n'est pas 

lasse ; 
Et le simple soldat qui dort sur ma 
culasse 
Est peut-etre Turenne enfant. 



LA CHAUMIERE INCENDIEE. 

FRANyOIS COPPfiE. 1874. 

rL:iSAU rapide et qui devore. 
La bataille a passe par la, 
Et la vieille maison brula ; 
Eegardez, cela fume encore. 

Quelques images d'Epinal, 
Un fusil sur la cheminee ; 
C etait la chaumiere obstinee, 
Le vieux logis national. 

Au seuil rugueux oi\ Ton trebuche, 
II fallait se laaisser un peu ; 



1 UN SOUS-LIEUTENANT. 



113 



Mais la soupe etait sur le feu 
Et le pain etait dans la huche. 

C etait Men sombre et bien petit, 
Avec un toit de paille chauve, 
Mais abritant sous Thumble alcove 
Uu berceau tout pres d'un grand lit. 

L'araignee aux grises dentelles 
Habitait le plafond obscur ; 
Mais les trous uombreux du vieux mur 
Etaient connus des hirondelles. 

L'ete, sur la porte, et I'liiver, 
Pres du foyer plein de lumiere, 
Les habitants de la chaumiere 
Etaient encore heureux hier. 

C'etait I'abri contre I'orage ; 
La, les enfants avaient grandi ; 
L'aieul se cliauffait a midi 
Sur le banc qu'une treille ombrage. 

Et Ton parlait naivement 
De clioisir une brave tille 
Pour le frere de la famille 
Qui revenait du regiment. 

— Maintenant, c'est apres la guerre, 
Apres ces Allemands damnes ; 
Et ces pans de murs calcines 
Purent cette maison naguere. 

L'aieul aujourd'hui tend la main, 
Lui qui, n'etant pourtant pas riche, 
Coupait largement dans la miche 
Pour tons les pauvres du chemin. 

L'homiue travaille dans les fermes, 
Et sa femme et ses deux petits 
Pleurent dans un affreux taudis 
Dont il ne pent payer les termes. 

Le frere, soldat inconnu, 
Qu'on a repris pour la campagne, 
Du fond de la froide Allemagne 
N'est, helas ! jamais revenu. 



— Mais, puisque dans la noble France 
II fut toujours, il reste encor, 
Sou, piece blanche ou louis d'or, 
Une obole pour la souffrance, 

Au nom du douloureux passe, 
Donnez tons, donnez tout de suite, 
Donnez pour la maison detruite 
Et pour le berceau ren verse. 



A UN SOUS-LIEUTENANT. 

FRANgOIS COPP:eE. 1874. 

VoTJS portez, mon bel officier, 
Avec une grace parfaite, 
Votre sabre a garde d'acier ; 
Mais je songe a notre defaite/ 

Cette pelisse de drap fin 
Dessine a ravir votre taille ; 
Vous etes charm ant ; mais enfin 
Nous avons perdu la bataille. 

On lit votre intrepidite 

Dans vos yeux noirs aux sourcils minces. 

Aucun mal d'etre bien gante ! 

Mais on nous a pris deux provinces. 

A votre age, on est toujours fier 
D'un peu de passementerie ; 
Mais, voyez-voiis, c'etait hier 
Qu'on mutilait notre patrie. 

Mon lieutenant, je ne sais pas 
Si le soir, un doigt sur la tempe, 
Tenant le livi-e ou le compas, 
Vous veillez tard pres de la lampe. 

Vos soldats sont-ils vos enfants ? 
fites-vous leur chef et leur pere ? 
Je veux le croire et me defends 
D'un doute qui me desespere. 

Tout galonne, sur le chemin, 
Pensez-vous h la delivrauce ? 
— Jeune homme, donne-moi la main ; 
Crions un peu ; Vive la France ! 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



LA JUSTICE. 

BOlLEAU-DESPRfiAUX. 1693. 

Dans le monde il n'est rien de "beau 

que I'e quite : 
Sans elle la valeur, la force, la bonte, 
Et toutes les vertus dont s'eblouit la 

terre, 
Ne sont que faux brillants, et que mor- 

ceaux de verre. 
Un injuste guemer,i terreur de I'univers, 
Qui, sans sujet, courant chez cent peu- 

ples divers, 
S'en va tout ravager jusqu'aux rives du 

Gauge, 
N'est qu'un plus grand voleur que du 

Terte et Saint-Ange.^ 
Du premier des Cesars on vante les ex- 
ploits ; 
Mais dans quel tribunal, juge suivant 

les lois, 
Eut-il pu disculper son injuste manie ? 
Qu'on livre son pareil en France a la 

Reynie,^ 
Dans trois jours nous verrons le phenix 

des ejuerriers 



1 " Alexandre. " — Boileau. 

2 " Deux faineux voleurs de grands chemins. 
lis ont pfTi sur la roue." — Boilkau. 

3 " Cclebre lieutenant de police de Paris." — 
Boileau. 

" Gabriel-Nicolas de La Reynie etait ne a 
Limofres en 1625. II fut pouiTU de la charge 
de inaitre des reqnetes en 1661. Six ans apres, 
le roi vonlant etablir un bon ordre dans la ville 
de Paris, ota la police an lieutenant civil et 
crea une charge de lieutenant de police dont 
M. de la Reynie Tut pourA-u en 1667. En 16S0, 
le roi reconijiciisa ses services dans cette charge 
d'nn brevet de conseiller d'T^tat ordinaire. II 
niourut le 14 juin 1706, age de quatre-vingt-un 
ans. II avait ete I'un des comnnssaires de la 
chambre ardente etablie a I'Arsenal pour la 
recherche des personnes accusees de sortilege 
et de poison." — Saint-Mabc. 



Laisser sur I'echafaud sa tete et ses lau- 

riers.i 
C'est d'un roi^ que Ton tient cette 

maxime auguste. 
Que jamais on n'est grand qu'autant que 

Ton est juste. 
Easserablez a la fois Mithridate et Sylla ; 
Joiguez-y Tamerlan, Genseric, Attila : 
Tous ces tiers conquerants, rois, jiriuces, 

capitaines, 
Sont moins gi-auds a mes yeux que ce 

bourgeois d'Atlienes^ 
Qui sut, pour tous exploits, doux, mo- 

dere, frugal, 
Toujours vers la justice aller d'un pas 

egal. 
Oui, la justice en nous est la vertu 

qui brille : 
II faut de ses couleurs qu'ici-bas tout 

s'babille ; 
Dans un niortel cheri, tout injuste qu'il 

est, 
C'est quelque air d'equite qui seduit et 

qui plait. 
A cet unique appas I'anie est vraiment 

sensible : 
Meme aux yeux de I'injuste un injuste 

est horrible ; 
Et tel qui n'admet point la probite cbez 

lui 
Souvent a la rigueur I'exige chez autrui. 
Disons plus : il n'est point d'ame livree 

au vice 
Ou Ton ne trouve eucor des traces de 

justice. 
Chacun de I'equite ne fait pas son flam- 
beau ; 

1 Boileau s'est souvenu iei de la reponse 
qu'un pirate lit a Alexandre, qui lui reproeliait 
sa condition : " Je suis un pirate, dit-il, parce 
que je n'ai qu'un vaisseau ; si j'avais une armee 
uavale, je serais un conquerant. " 

2 " Agesilas, roi de S])arte." — Boileau. 
8 " Socrate. ' ' — Boileau. 



k MON JARDINIEE. 



115 



Tout n'est pas Caumartin, Bignon, iii 

Daguesseau i 
Mais jnsqu'en ces pays oii tout vit de 

pillage, 
Chez I'Arabe et le Scytlie, elle est de 

quelque usage ; 
Et du butin, aoq[uis en violant les lois, 
C'est elle entre eax qui fait le partage et 

le choix. 
Mais allons voir le vrai jusqu'en sa 

source meme. 
Un devot aux yeux creux, et d' abstinence 

bleme, 
S'il n'a point le coeur juste, est afFreux 

devant Dieu. 
L'Evangile au chretien ne dit en aucun 

lieu : 
Sois devot : elle ^ dit : Sois doux, simple, 

equitable. 
Car d'un devot souvent au chretien veri- 
table 
La distance est deux fois plus longue, h, 

mon avis, 
Que du pole antarctique au detroit de 

Davis. ^ 
Encor par ce devot ne crois pas que j'en- 

tende 
Tartufe, ou Molinos et sa mystique 

bande : 
J'entends un faux chretien, raal instruit, 

mal guide, 
Et qui de I'Evangile en vain persuade, 
N'en a jamais coucu I'esprit ni la justice, 
Un chretien qui s'en sert pour disculper 

le vice ; 

1 " Urbaiti;Louis Le Febvre de Caumartin, 
conseiller d'Etat, intendant des finances, inort 
sbus-doyen du conseil le 2 septembre 1720, age 
de soixante-sept ans. " — Saint-Marc. 

"Jean-Paul Bignon, abbe de Saint-Quentin, 
doyen de I'eglise coUegiale -de Saint-Germain- 
I'AuxeiTois, I'un des quarante de I'Academie 
franQaise depuis 1693, et ancien president des 
deux Academies des sciences et des inscriptions, 
bibliothecaire du roi et doyen des conseillers 
d'^EJtat, mourut dans sa maison de I'lsle-Belle 
sous Mantes, le 14 mars 1743, dans sa quatre- 
vingt-unierae annee." — Saint-Marc. 

Henri-Frangois Daguesseau, ne a Limoges en 
1668, avocat general en 1668, puis prouureur 
general, et en 1717, chancelier de France, mort 
a Auteuil en 1751. 

a "Boileau est le seul poete qui ait jamais 
fait evangiU feminin. On ne dit point la sainte 
Evangile, mais le saint Bvangile. Ces inadver- 
tances echappent aux meilleuvs ecrivains. II 
n'y a que des pedants qui en triomphent. II est 
aise de niettre a la place 

" Sois devot, mais il dit, etc." — Voltaire. 

3 "Detroit sous le pole arctique pr6s de la 
nouvelle Zemble." — Boileau. 



Qui toujours pres des grands, qu'il prend 
soin d'abuser, 

Sur leurs foibles honteux sait les auto- 
riser, 

Et croit pouvoir au ciel, par ses foUes 
maximes, 

Avec le sacrement faire entrer tons les 
crimes. 

Des faux devots pour nioi voila le vrai 
heros.i 



A MON JAEDINIEIl.2 

BOILEAU-DESPRfiAUX. 1695. 
LE TRAVAIL. 

Labomeux valet du plus commode 
maitre 
Qui pour te rendre heureux ici-bas pou- 

voit naitre, 
Antoine, ^ gou verneur de mon jardin d' Au- 
teuil, 
Qui diriges chez moi I'if et le chevrefeuil, 
Et sur mes espaliers, industrieux genie, 
Sais si Men exercer I'art de la Quintinie ;* 

1 "L'usage nous fait veoir une distinction 
enorme entre la devotion et la conscience." — 
Montaigne. 

2 M. Despreaux, travaillant a son Ode sur la 
prise de Namur, se promenait dans les allees de 
son jardin d' Auteuil. II tachait d'exciter son 
feu, et s'abandonnait a I'enthousiasme. Un 
jour il s'apergut que son jardinier I'ecoutait et 
I'observait au travers des feuillages. Le jardi- 
nier surpris ne savait a quoi attribuer les trans- 
ports de son maitre, et pen s'en fallut qu'il ne 
le soupQonnat d'avoir perdu I'esprit. Les pos- 
tures que le jardinier faisait de son c6te,_et qui 
marquaient son etonnement, parurent fort plai- 
santes au maitre, de sorte qu'ils se donnerent 
quelque temps la coraedie I'un a I'autre, sans s'en 
apercevoir. Cela fit naitre a M. Desnreaux I'en- 
vie de composer son 'Spitre XL — Note de V edi- 
tion de 1775. 

3 Ce jardinier s'appelait Antoine Riquet ou 
Riquie ; il est mort en 1749. II etait deja dans 
la maison d'Auteuil lorsque Boileau aclieta cette 
propriete en 1685. Le poete le garda toujours 
a son service. 

4 "Celebre directeur des jardins du roi." — 
Boileau. 

La Quintinie (Jean de),ne en 1626 a Chaba- 
nais, dans I'Angoumois, mort a Versailles en 
1688, voyagea en Italie ou il cxpprit la theorie de 
I'agriculture et du jardinage. De retour en 
France, il y fit des experiences qui le firent con- 
naitre, et il ne tarda pas a etre appele par Louis 
XIV. a Versailles pour prendre soin des jardins 
de cette residence. II y montra un genie et nne 
habilete qui lui valurent d'eclatantes preuves de 
la gratitude du monarque et qui lui ont merite 
d'etre compte parmi les personnages illustres 
du grand siecle. On lui doit ; Instruction pour 



116 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



Oil ! qne de mon esprit triste et mal 

ordonne, 
Ainsi que de ce champ par toi si bien 

orne, 
Ne puis-je faire oter les ronces, les epines, 
Et des defauts sans nombre arraclier les 

racines ! 
Mais parle : raisonnons. Quand, du 

matin an soir, 
Chez moi poussant la beche, ou portant 

I'arrosoir, 
Tu fais d'un sable aride une terre fertile, 
Et rends tont mon jardin a tes lois si 

docile ; 
Que dis-tu de m'y voir revenr, capricieux, 
Tantot baissant le front, tantot levant les 

yeux, 
De paroles dans I'air par elans envolees 
Effrayer les oiseaux perches dans mes 

allees ? 
Ne soup9onnes-ta point qu'agite du de- 
mon, 
Ainsi que ce cousin^ des quatre fils Aimon 
Dont tu lis quelquefois la merveilleuse 

histoire, 
Je rumine en marchant quelque endroit 

du grimoire ? 
Mais non : tu te souviens qu'au village 

on t'a dit 
Que ton maitre est nomme pour coucher 

par ecrit 
Les faits d'un roi plus grand en sagesse, 

en vaillance, 
Que Charlemagne aide des douze pairs 

de France. 
Tu crois qu'il y travaille, et qu'au long 

de ce mur 
Peut-etre en ce moment il prend Mons 

et Namur. 
Que penserois-tu done, si Ton t'alloit 

apprendre 
Que ce gi-and chroniqueur des gestes 

d' Alexandre, 
Aujourd'hui meditant im projet tout 

nouveau, 
S'agite, se demene, et s'use le cerveau. 
Pour te fau'e a toi-meme en rimes in- 

sensees 
Un bizarre portrait de ses folles pensees ? 
Mon maitre, dirois-tu, passe pour un 

docteur, 
Et parle quelquefois mieux qu'un predi- 

cateur. 



les jardins fruitiers et potarjers, avec tm Traite 
des oranfiers, etc. 1690, 2 voL in 4°. La meil- 
leure edition est celle de 1730. 
1 "Maugis." — BoiLEAU. 



Sous ces arbres pourtant, de si vaines 

sornettes, 
II n'iroit point troubler la paix de ces 

fauvettes, 
S'il lui falloit toujours, conime moi, 

s'exercei", 
Labourer, couper, tondre, aplanir, pa- 

lisser, 
Et, dans I'eau de ces puits sans relache 

tiree, 
De ce sable etancher la soif demesuree. 
Antoine, tu crois done de nous deux, 

je le vois. 
Que le plus occupe dans ce jardin e'est 

toi ? 
Oh ! que tu changerois d'avis et de Ian- 



Si deux jours seulement, libre du jardi- 

^ nage, 
Tout a coup devenu poete et bel esprit, 
Tu t'allois engager a polir un ecrit 
Qui dit, sans s'avilir, les plus petites 

choses ; 
Fit, des plus sees chardons, des ceillets 

et des roses ; 
Et sut meme aux discours de la rusticite 
Donner de 1' elegance et de la dignite ; 
Un ouvrage, en un mot, qui, juste en 

tons ses termes, 
Sut plaire a Daguesseau,^ sut satisfaire 

Termes ;^ 
Sut, dis-je, contenter, en paroissant au 

jour, 
Ce qu'ont d'esprits plus fins et la villa 

et la cour ! 
Bientot de ce travail revenu sec et pale, 
Et le teint plus jaimi que de A-ingt ans 

de hale, 
Tu dirois, reprenant ta pelle et ton ra- 

teau : 
J'aime mieux mettre encor cent arpents 

au niveau, 
Que d'aller follement, egare dans les 

nues, 
Me lasser h chercher des visions cor- 

nues, 
Et, pour lier des mots si mal s'entr'ac- 

cordants, 
Prendre dans ce jardin la lune avec les 

dents. 

1 " Alors avocat general (1698). — Et mainte- 
nant procureur general. " — Boileau, 1713. 

Henri - Frangois d'Agiiesseau, acquit une 
grande reputation par ses plaidoyers elo- 
quents et les sages reformes qu'il fit adopter 
dans la jiu-i.sprudence. 

2 Roger de Pardaillan de Goudrin, marquis 
de Termes. 



1 MON JAEDINIEE. 



117 



Approclie clone, et viens ; qu'un pares- 

seux t'apprenne, 
Antoine, ce que e'est que fatigue et que 

peine. 
L'homme ici-bas, toujours inquiet et 

gene, 
Est, dans le repos meme, au travail con- 

damne. 
La fatigue I'y suit. C'est en vain qu'aux 

poetes 
Les neuf trompeuses sceurs dans leurs 

douces retraites 
Promettent du repos sous leurs ombrages 

frais : 
Dans ces tranquilles bois pour eux plantes 

expres, 
La cadence aussitot, la rime, la cesure, 
La riche expression, la nombreuse nie- 

sure, 
Sorcieres dont I'amour sait d'abord les 

charmer, 
De fatigues sans fin viennent les consu- 
mer. 
Sans cesse poursuivant ces fugitives fees,i 
On voit sous les lauriers haieter les Or- 

phees. 
Leur esprit toutefois se plait dans son 

tourment, 
Et se fait de sa peine un noble amuse- 
ment. 
Mais je ne trouve point de fatigue si rude 
Que i'ennuyeux loisir d'un mortel'sans 

etude. 
Qui, jamais ne sortant de sa stupidite, 
Soutient, dans les langueurs de son 

oisivete, 
D'une lache indolence esclave volontaire, 
Le penible fardeau de n' avoir rien a faire. 
Vainement offusque de ses pensers epais, 
Loin du trouble et du bruit il croit trou- 

ver la paix ; 
Dans le calme odieux de sa sombre pa- 

resse. 
Tons les honteux plaisirs, enfants de la 

moUesse, 
Fsurpant sur son ame un absolu pouvoir, 
De monstrueux desirs le viennent emou- 

voir, 
L-ritent de ses sens la fureur endormie, 
Et le font le jouet de leur triste infamie. 
Puis sur leurs pas soudain arrivent les 

remords ; 

1 "Les muses." — Boileau. 

"Si Boileau n'avertissait pas que ces }hs sont 
les muses, on pourrait croire qu'il s'agit encore des 
sorcieres dont il vient d'etre pai'le, et qui sont 
la cadence, la rime, la cesure, la riche expression, 
la mesure. " — Daunou. 



Et bient6t avec eux tons les fleaux du 

corps. 
La pierre, la coliqne et les gouttes cru- 

elles ; 
Guenaud, Eainsant, Brayer,i presque 

aussi tristes qu'elles, 
Cbez I'indigne mortel courent tons s'as- 

sembler, 
De travaux douloureux le viennent acca- 

bler ; 
Sur le duvet d'un lit, theatre de ses 

genes, 
Lui font scier des rocs, lui font fendre 

des chenes, 
Et le mettent au point d'envier ton em- 

ploi. 
Reconnois done, Antoine, et conclus avec 

moi. 
Que la pauvrete male, active et vigi- 
lante, 
Est, parmi les travaux, moins lasse et 

plus contente 
Que la richesse oisive au sein des vo- 

luptes. 
Je te vais sur cela prouver deux verites : 
L'une, que le travail, aux bommes neces- 

saire, 
Fait leur felicite plutot que leur misere ; 
Et I'autre, qu'il n'est point de coupable 

en repos. ^ 
C'est ce qu'il faut ici montrer en peu de 

mots. 
Suis-moi done. Mais je vols, sur ce de- 
but de pr6ne. 
Que ta bouche dejh, s'ouvre large d'une 

aune, 
Et que, les yeux fermes, tu-baisses le 

menton. 
Ma foi, le plus sur est de finir ce ser- 
mon. 
Aussi bien j'apergois ces melons qui t'at- 

tendent, 
Et ces flem-s qui la-bas entre elles se de- 

mandent 
S'il est fete au village, et pour quel saint 

nouveau 
On les laisse aujourd'hui si longtemps 

manquer d'eau.^ 

1 " Pameux medecins. " — Boileau. 

2 " Et I'autre qu'en Dieu seul on trouve son repos." 

Telle etait la premiere maniere, selon 'Bros- 
sette. 

3 On raconte que le jesuite Bouhours. ayant 
un jour rencontre le jardinier de Boileau, et lui 
ayant dit : " N'est-il pas vrai que I'epitre que 
votre maitre vous a adressee est la plus belle 
qu'il ait faite ? " Antoine repondit : "Nenni-da, 
c'est celle sur I'Amour de Dieu. " 



118 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



"TO BE OR NOT TO BE." 

TEADUCTIOX. 
YOLTAIRE. 1727. 

Demeuee : il faut clioisir, et passer a 

Tiustant 
De la vie a la mort, et de I'etre au neant : 
Dieux cruels, s'il eu est, eclairez mon 

courage. 
Faut-il vieillir coui'be sous la main qui 

ni' outrage ; 
Supporter ou fiuir mon malheur et mon 

sort ? 
Qui suis-je, qui m'arrete ? et qu'est-ce 

que la mort ? 
C'est la fin de nos maux, c'est mon 

iinique asile ; 
Apres de longs transports, c'est un som- 

meil tianquille : 
On s'endort, et tout meurt. Mais un 

atfreux re veil 
Doit succeder peut-etre aux douceurs du 

sommeil. 
Ou nous menace ; on dit que cette courte 

vie 
De touiTuents eternels est aussitot suivie. 
O mort ! moment fatal ! affreuse eternite ! 
Tout cceur a ton seul nom se glace epou- 

vante. 
Ell ! qui pourrait sans toi supporter cette 

vie ; 
De nos pretres menteurs benir rh3'po- 

crisie ; 
D'une indigne maitresse encenser les 

erreurs ; 
Eamper sous im ministre, adorer ses 

hauteurs, 
Et montrer les langueurs dfi/son ame 

abattue 
A des amis ingrats qui detournent la vue ? 
La mort serait trop douce en ces extre- 

mites. 
Mais le scrupule parle, et nous crie : 

" Arretez ! " 
II defend a nos hiains cet heureux homi- 
cide, 
Et d'un heros guerrier fait un chretieu 

timide. 

LA MORT DE W^- LECOUVRETJR, 

C^MBRE ACTKICE. 

VOLTAIRE. 1730. 

Que vois-je ? quel objet ! Quoi ! ces levres 
charmautes. 



Quoi ! ces yeuxd'ou partaient ces flammes 

eloquentes, 
Eprouvent du trepas les livides hor- 

reurs ! 
Muses, Graces, Amours, dont elle fut 

rimage, 
mes dieux et les siens, secourez votre 

ouvrage ! 
Que vois-je ? e'en est fait, je t'embrasse, 

et tu meurs ! 
Tu meurs ; on salt deja cette affreuse 

nouvelle ; 
Tons les coeurs sont emus de ma douleur 

mortelle. 
J'entends de tons cotes les Beaux- Arts 

eperdus 
S'ecrier en pleurant: "Melpomene n'est 

l^lus ! " 
Que direz-vous, race future, 
Lorsque vous apprendrez la fletrissante 

injure 
Qu'a ces Arts desoles font des homines 

cruels ? 
lis priveut de la sepulture ^ 
Celle qui dans la Grece aurait eu des 

autels. 
Quand elle etait au monde, ils soupiraient 

pour elle ; 
Je les ai vus soumis, autour d'elle em- 
presses : 
Sitot qu'elle n'est plus, elle est done 

criminelle ! 
Elle a charnie le monde, et vous Ten 

punissez ! 
l^on, ces bords desormais ne seront plus 

profanes ; 
lis contiennent ta cendre ; et ce triste 

tombeau, 
Honore par nos chants, consacre par tes 

manes, 
Est pour nous un temple nouveau ! 
Voila mon Saint-Denys ; oui, c'est la 

que j 'adore 
Tes talents, ton esprit, tes graces, tes 

appas : 
Je les aimai vivants, je les encense encore 
Malgi'e les hon-eurs du trepas, 
Malgre I'erreur et les ingrats, 
Que seuls de ce tombeau Topprobre 

deshonore. 
Ah ! verrai-je toujours mafaible nation, 
Incertaiiie eu ses voeux, fletrir ce qu'elle 

adraii'e ; 
]!ios mceurs avec nos lois toujours se 

contredire ; 

1 Actors were not allowed to be buried in 
consecrated ground. — J. p. 



DE LA LIBERT^. 



119 



Et le rran9ais volage endormi sous 

I'empire 
De la superstition ? 
Quoi ! ii'est-ce done qu'en Aiigleterre 
Que les mortels osent penser ? 
rivale d' Athene, 6 Londre ! lieurense 

terre ! 
Ainsi que les tyrans vous avez su cliasser 
Les prejuges lionteux qui vous livraient 

la guerre, 
C'est la qu'on salt tout dire, et tout 

recorapenser ; 
Nul art n'est meprise, tout succes a sa 

gloire; 
Le vainqueur de Tallard, le Ills de la 

victoire, 
Le sublime Dry den, et le sage Addison, 
Et la charmante Opliils,! et rimmortel 

Newton, 
Ont part aa temple de memoire : 
Et Lecouvreur a Londre aurait eu des 

tombeaux 
Parmi les beaux esprits, les rois, et les 

lieros. 
Quiconque a des talents a Londre est un 

grand bomme. 
L'abondance et la liberte 
Ont, apres deux mills ans, cbez vous 

ressuscite 
L'esprit de la Grece et de Eome, 
Des lauriers d'Apollon dans nos steriles 

cbamps 
La feuille negligee est-elle done fletrie ? 
Dieux ! pourquoi mon pays n'est-il plus 

la patrie 
Et de la gloire et des talents ? 



DE LA LIBERTE.2 

VOLTAIRE. 1734. 

Dans le cours de nos ans, etroit et 
court passage. 

Si le bonheur qu'on cherclie est le prix 
du vrai sage. 

Qui pourra me donner ce tresor pre- 
cieux ? 

Depend-il de moi-meme ? est-ce un pre- 
sent des eieux ? 

1 " Illustre aotrice anglaise (Anne Oldfield), 
morte comrae Mile. LecomTeur en 1730, et qui 
fut enterree a We.stmin.ster." — Voltaire. 

2 " On entend par ce mot Liberte le pouvoir de 
faire ce qu'on veut. II n'y a et ne peut y avoir 
d'nntre liberte. C'est pourquoi Locke I'a si 
bien definie Puissance." — Voltaire, 



Est-il conime l'esprit, la beaute, la nais- 
saiice, 

Partage indej)endant de riiuniaine pru- 
dence 'i 

Suis-je libre en eflfet ? ou mon ame et 
mon corps 

Sont-ils d'un autre agent les aveugles 
ressorts ? 

Eufin ma volonte, qui me meut, qui 
m'entraine, 

Dans le palais de I'ame est-elle esclave 
ou reine ? 

Obscurement plonge dans ce doute 

cruel, 
Mes yeux, charges depleurs, se tournaient 

vers le cieL 
Lorsqu'un de ces esprits que le souverain 

Etre 
Pla9a j)res de son trOne, et fit pour le 

connaitre. 
Qui respirent dans lui, qui brulent de 

ses feux, 
Descendit jusqu'a moi de la voute des 

cieux ; 
Car on voit quelquefois ces fils de la 

lumiere 
Eclairer d'un mondain I'ame simple et 

grossiere, 
Et fuir obstinement tout docteur orgueil- 

leux 
Qui dans sa chaire assis pense etre au- 

dessus d'eiix, 
Et, le cerveau trouble des vapeurs d'un 

system e, 
Prend ces brouillards epais pour le jour 

du ciel meme. 



"Ecoute," me dit-il, prompt a me 

consoler, 
" Ce que tu peux entendre et qu'on peut 

reveler, 
J'ai pitie de ton trouble ; et ton ame 

sincere, 
Puisqu'elle sait douter, merite qu'on 

I'eclaire, 
Qui, I'homme sur la terre est libre ainsi 

que moi : 
C'est le plus beau present de notre 

conimun roi. 
La liberte, qu'il donne a tout etre qui 

pense, 
Fait des moindres esprits et la vie et 

r essence. 
Qui con9oit, veut, agit, est libre en 

agissant : 



120 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



C'est I'attribut divin de I'fitre tout- 
puissant ; 
II en fait un partage a ses enfants qu'il 

ainie ; 
Nous sommes ses enfauts, des ombres 

de lui-meme. 
II con9ut, il Toulut, et I'univers naquit : 
Ainsi, lorsque tn veux, la matiere obeit. 
Souverain sur la terre, et roi par la 

pensee, 
Tu veux, et sous tes mains la nature est 

forcee. 
Tu com man des aux mers, au souffle des 

zephjTS, 
A ta propre pensee, et meme a tes desirs. 
Ah ! sans la liberie, que seraient done 

nos ames? 
Mobiles agites par d'invisibles flammes, 
Nos voeux, nos actions, nos plaisirs, nos 

degouts, 
De notre etre, en un mot, rien ne serait 

a nous : 
D'un artisan supreme Irapuissantes ma- 
chines, 
Automates pensants, mivs par des mains 

divines. 
Nous serious a jamais de mensonge 

occupes, 
Vils instruments d'un Dieu qui nous 

aurait trompes. 
Comment, sans libcrte, serions-nous ses 

images ? 
Que lui reviendrait-il de ces brutes 

ouvrages ? 
On ne pent done lui plaire, on ne pent 

I'ofFenser ; 
II n'a rien k punir, rien a recompenser. 
Dans les cieux, sur la terre il n'est plus 

de justice. 
Pucelle est sans vertu,i Desfontaines sans 

vice : 
Le destin nous entraine a nos affreux 

penchants, 
Et ce chaos du monde est fait pour les 

mechants. 
L'oppresseur insolent, I'usurpateur avare. 
Cartouche, Miriwits, ou tel autre bar- 
bare, 
Plus coupable enfin qu'eux, le calomnia- 

teur 
Dira : * Je n'ai rien fait, Dieu seul en 

est I'auteur ; 



1 " L'abbe Pucelle, celebreconseiller anparle- 
ment. L'abhe Desfontaines, homnie souvent 
repris de justice, qui tenait une boutique ou- 
verte oii il vendait des louanges et des satires. " 
— Voltaire. 



Ce n'est pas moi, c'est lui qui manque 

a ma parole. 
Qui frappe par mes mains, pille, brule, 

viole. ' 
C'est ainsi que le Dieu de justice et de 

paix 
Serait I'auteur du trouble et le dieu des 

forfaits. 
Les tristes partisans de ce dogme effroy- 

able 
Diraient-ils rien de plus s'ils adoraient 

le diable ? " 

J'etais a ce discours tel qu'un homme 

enivre 
Qui s'eveille en sursaut, d'un grand jour 

eclaire, 
Et dont la clignotante et debile paupiere 
Lui laisse encore a peine enti'evoir la 

lumiere. 
J'osai repondre enfin d'une timide voix : 
" Interprete sacre des eternelles lois, 
Pourquoi, si Thomme est libre, a-t-il 

tant de faiblesse ? 
Que lui sert le flambeau de sa vaine 

sagesse ? 
II lesuit, il s'egare ; et, toujours combattu, 
II embrasse le crime en aimant la vertu. 
Pourquoi ce roi du monde, et si libre, et 

si sage, 
Subit-il si souvent un si dur esclavage?" 

L'esprit consolateur a ces mots re- 
pondit : 

"Quelle douleur injuste accable ton 
esprit ? 

La liberte, dis-tu, t'est quelquefois ravie : 

Dieu te la devait-il immuable, infinie, 

Egale en tout etat, en tout temps, en 
tout lieu ? 

Tes destins sont d'un homme, et tes 
vceux sont d'un Dieu. 

Quoi ! dans cet ocean cet atome qui 
nage 

Dira : ' L'immensite doit etre mon par- 
tage.' 

Non ; tout est faible en toi, changeant 
et limite, 

Ta force, ton esprit, tes talents, ta beaute. 

La nature en tout sens a des bornes 
prescrites ; 

Et le pouvoir humain serait seul sans 
limites ! 

Mais, dis-moi, quand ton coeur, forme 
de passions, 

Se rend malgre lui-meme kleurs impres- 
sions. 



DE LA LIBERTI 



121 



Qu'il sent dans ses combats sa liberte 

vaincue, 
Tu I'avais done en toi, puisque tu I'as 

perdue. 
Une fievre bmlante, attaquant tes res- 
sorts, 
Yient a pas inegaux miner ton faible 

corps : 
Mais quoi ! par ce danger repandu sur 

ta vie 
Ta sante pour jamais n'est point ane- 

antie ; 
On te voit revenir des portes de la 

mort 
Plus ferme, plus content, plus tempe- 

rant, plus fort. 
Connais mieux I'heureux don que ton 

chagrin reclame : 
La liberte dans I'homme est la sante de 

I'ame. 
On la perd quelquefois ; la soif de la 

grandeur, 
La colere, I'orgueil, un amour suborneur, 
D'un desir curieux les trompeuses sail- 
lies, 
Helas ! combien le coeur a-t-il de mala- 
dies ! 
Mais contre leurs assauts tu seras raf- 

fermi : 
Prends ce livre sense, consulte cet ami 
(Un ami, don du ciel, est le vrai bien du 

sage) ;^ _ 
Voila I'Helvetius, le Silva, le Vemage, 
Que le Dieu des humains, prompt a les 

secourir, 
Daigne leur envoyer sur le point de 

perir. 
Est-il un seul mortel de qui I'ame in- 

sensee, 
Quand il est en peril, ait une autre 

pensee ? 
Vols de la liberte cet ennemi mutin, 
Aveugle partisan d'un aveugle destin : 
Entends comme il consulte, approuve, 

delibere ; 
Entends de quel reproclie il couvre un 

adversaire ; 
Yois comment d'un rival il cberclie a se 

venger, 
Comme il punit son fils, et le veut corri- 

ger. 
II le croyait done libre ? Oui, sans doute, 

et lui-raeme ^ 
Dement a chaque pas son funeste sys- 

teme; 
II mentait a son coeur en voulant expli- 

quer 



Ce dograe absurde a croire, absurde h. 

pratiquer : 
II reconnait en lui le sentiment qu'il 

brave ; 
11 agit comme libre, et parle comme 

esclave. 
Sur de ta liberte, rapporte a son au- 

teur 
Ce don que sa bonte te fit pour ton bon- 

heur. 
Commande a ta raison d'eviter ces que- 

relles, 
Des tyrans de I'esprit disputes immor- 
telles ; 
Ferme en tes sentiments et simple dans 

ton coeur, 
Aime la verite, mais pardonne k I'er- 

reur ; 
Fuis les emportements d'un zele atrabi- 

laire ; 
Ce mortel qui s'egare est un bomme, est 

ton frere : 
Sois sage })0ur toi seul, compatissant 

pour lui ; 
Fais ton bonbeur enfin par le bonheur 

d'autrui. " 
Ainsi parlait la voix de ce sage su- 
preme. 
Ses discours m'elevaient au-dessus de 

moi-meme : 
J'allais lui demander, indiscret dans mes 

voeux, 
Des secrets reserves pour les peuples des 

cieux ; 
Ce que c'est que I'esprit, I'espace, la 

matiere, 
L'eternite, le temps, le ressort, la lu- 
, miere : 

Etranges questions, qui confondent sou- 
vent 
Le profond s'Gravesande et le subtil 

Mairan, 
Et qu'expliquait en vain dans ses doctes 

chi meres 
L'auteur des tourbillons, que Ton ne 

croit plus gueres. 
Mais deja, s'echappant a mon ceil en- 

chante, 
II volait au sejour ou luit la verite. 
II n'etait pas vers moi descendu pour 

m'apprendre 
Les secrets du Tres-Haut, que je ne puis 

comprendre ; 
Mes yeux d'un plus grand jour auraient 

ete blesses : 
II m'a dit : " Sois heureux ! " il m'en a 

dit assez. 



122 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



DE L'ENVIE. 

VOLTAIRE. 1734. 

Si rhomme est cree libre, il doit se 

gouverner ; 
Si rhomme a des tyrans, il les doit 

detroner. 
On ne le sait que trop, ces tyrans sent 

les vices. 
Le plus cruel de tons dans ses sombres 

caprices, 
Le plus lache h la fois et le plus 

acharne. 
Qui plonge au fond du coeur un trait 

empoisonne, 
Ce bourreau de I'esprit, quel est-il ? c'est 

I'envie. 
L'orgueil lui donna I'etre au sein de la 

folie ; 
Eien ne pent I'adoucir, rieu ne pent 

I'eclairer : 
Quoique enfant de l'orgueil, il craint de 

se montrer. 
Le merite etranger est un poids qui 

I'aceable : 
Semblable a ce geant si connu dans la 

fable, _ 
Triste ennemi des dieux, par les dieux 

ecrase, 
La.n9ant en vain les feux dont il est 

embrase ; 
II blaspheme, il s'agite en sa prison pro- 

fonde ; 
II croit pouvoir donner des secousses au 

TDonde, 
II fait trembler I'Etna dont il est op- 

presse : 
L'Etna sur lui retombe, il en est ter- 

rasse. 

J'ai vu des courtisans, ivres de fausse 

gloire, 
Detester dans Yillars I'eclat de la vic- 

toire. 
lis haissaient le bras qui faisait leur 

appui ; 
II combattait pour eux, ils parlaient 

contre lui. 
Ce heros eut raison quand, cberchant 

les batailles, 
II disait a Louis: "Je ne crains que 

Versailles ; 
Contre vos ennemis je marche sans ef- 

froi: 
Defendez-moi des miens ; ils sont pres 

de mon roi." 



L'EGALITE DES CONDITIONS. 

VOLTAIRE. 1734 

Tu vois, sage Ariston, d'un ceil d'in- 

difierence 
La grandeur tyrannique et la fiere opu- 
lence ; 
Tes yeux d'un faux eclat ne sont point 

abuses, 
Ce monde est un grand bal, ou des fous 

deguises, , 

Sous les risibles noms d'Eminence et 

d'Altesse, 
Pensent enfler leur etre et hausser leur 

bassesse. 
En vain des vanites I'appareil nous sur- 

prend : 
Les mortals sont egaux ; leur masque 

est different. 
Nos cinq sens imparfaits, donnes par la 

nature, 
De nos biens, de nos maux sont la seule 

mesure. 
Les rois en ont-ils six ? et leur ame et 

leur corps 
Sont-ils d'une autre espece, ont-ils d'au- 

tres ressorts ? 
C'est du meme limon que tons out pris 

naissance : 
Dans la meme faiblesse ils trainent leur 

enfance ; 
Et le ricbe et le pauvre, et le faible et le 

fort, ^ 
Vont tons egalement des douleurs a la 

mort. 

*' Eh quoi !" me dira-t-on, "quelle er- 

reur est la votre ! 
N'est-il aucun etat plus fortune qu'un 

autre ? 
Le ciel a-t-il range les mortels au niveau ? 
La femme d'un commis coiirbe sur son 

bureau 
Vaut-elle une princesse aupres du trone 

assise ? 
N'est-il pas plus plaisant pour tout 

homme d'Eglise 
D'orner son front tondu d'un chapeau 

rouge ou vert, 
Que d'aller, d'un vil froc obscurenient 

convert, 
Eecevoira genoux, apres laude ou matin e, 
De son prieur cloitre vingt coups de 

discipline ? 
Sous un triple mortier n'est-on pas plus 

heureux 



LA RELIGION NATURELLE. 



123 



Qu'un clerc enseveli dans un greffe pou- 

dreux ? " 
Non : Dieu serait injuste ; et la sage 

nature 
Dans ses dons partages garde plus de 

mesure. 
Pense-t-on qu'ici-bas son aveugle faveur 
Au char de la fortune attache lebonheur ? 
Un jeune colonel a souvent I'impudence 
De passer en plaisirs un marechal de 

France, 
"fitre heureux comme un roi," dit le 

peuple hebete : 
He] as ! pour le bonheur que fait la 

majeste ? 
En vain sur ses grandeurs un monarque 

s'appuie : 
II gemit quelquefois, et bien souvent 

s'ennuie. 
Son favori sur moi jette a peine un coup 

d'oeil. 
Animal compose de bassesse et d'orgueil, 
Accable de degouts, en inspirant I'envie, 
Tour a tour on t'encense et Ton te ca- 

lomnie. 
Parle ; qu'as-tu gagne dans la chambre 

du roi ? 
Fn peu plus de flatteurs et d'ennemis 

que moi. 

Sur les enormes tours de notre Ob- 

servatoire, 
Un jour, en consultant leur celeste gri- 

moire, 
Des enfants d'Uranie un essaim curieux, 
D'un tube de cent pieds braque contre 

les cieux, 
Observait les secrets du monde plane- 

taire. 
Un rustre s'ecria : '* Ces sorciers ont 

beau faire, 
Les astres sont pour nous aussi bien que 

pour eux." 
On en pent dire autant du secret d'etre 

heureux : 
Le simple, I'ignorant, pourvu d'un in- 
stinct sage, 
En est tout aussi pres au fond de son 

village 
Que le fat important qui pense le tenir, 
Et le triste savant qui croit le definer. 

On dit qu'avant la boite apportee a 

Pandore 
Nous etions tons egaux : nous le sommes 

encore. 
Avoir les memes droits a la felicite, 



C'est pour nous la parfaite et seule egal- 

ite. 
Vois-tu dans ces vallons ces esclaves 

chanipetres 
Qui creusent ces rochers, qui vont fendre 

ces hetres. 
Qui detournent ces eaux, qui, la beche 

a la main, 
Fertilisentla terre en dechirant son sein ? 
lis ne sont point formes sur le brillant 

modele 
De ces pasteurs galants qu'a chantes 

Fontenelle : 
Ce n'est point Timarette et le tendre 

Tyrcis, 
De roses couronnes, sous des myrtes assis, 
Entrela9ant leurs noras sur I'ecorce des 

chenes, 
Vantant avec esprit leurs plaisirs et leurs 

peines ; 
C'est Pierrot, c'est Colin, dont le bras 

vigoureux 
Souleve un char tremblant dans un fosse 

bourbeux ; 
Perrette au point du jour est aux champs 

la premiere. 
Je les vois, haletants et converts de pous- 

siere. 
Braver, dans ces travaux chaque jour 

repetes, 
Et le froid des hivers, et le feu des etes. 
lis chantent cependant ; leur voix fausse 

et rustique 
Gaiement de Pellegrin detonne un vieux 

cantique. 
La paix, le doux sommeil, la force, la 

sante, 
Sont le fruit de leur peine et de leur 

pauvrete. 



LA RELIGION NATURELLE. 

VOLTAIRE. 1737. 

L'uNiVERS est un temple ou siege 

I'Eternel. 
La chaque homme a son gre veut batir 

un autel. 
Chacun vante sa foi, ses saints et ses 

miracles, 
Le sang de ses martyrs, la voix de ses 

oracles. 
L'un pense, en se lavant cinq ou six fois 

par jour. 
Que le ciel voit ses bains d'un regard 

plein d'amour, 



124 



MOEAL AND CONTEMPLATI^^. 



Et qu'avec un prepuce on ne saurait liii 

plaire ; 
L'autre a du dieu Brama desanne la 

colere, 
Et, pour s'etre abstenu de manger du 

lapin, 
Voit le ciel entr'ouvert, et des plaisirs 

sans fin. 
Tous traitent ]eurs voisins d'impurs et 

d'infideles : 
Des Chretiens dhd'ses les infames querelles 
Ont, au nom du Seigneur, apporte plus 

de maux, 
Eepandu plus de sang, creuse jdIus de 

tombeaux, 
Que le pretexte vain d'une utile balance 
N'a desole jamais I'AIlemagne et la 

France. 

Tin doux iuquisiteur, un crucifix en 

main, 
Au feu, par cliarite, fait jeter son pro- 
chain, 
Et, pleurant avec lui d'une fin si tragique, 
Prend, pour s'en consoler, sou argent 

qu'il s'applique ; 
Tandis que, de la grace ardent a se 

toucher, 
Le peuple, en louant Dieu, danse autour 

du bucher. 
On vit plus d'une fois, dans une sainte 

ivresse. 
Plus d'un bon catholique, au sortir de la 

messe, 
Courant sur son voisin pour I'honneur 

de la foi, 
Lui crier : " Meurs, impie, ou pense 

comme moi." 
Calvin et ses suppots, guettes par la 

justice, 
Dans Paris, en peinture, allerent au 

suppiice. 
Servet fut en personne immole par Calvin. 
Si Servet dans Geneve eutete souverain, 
II eut, pour argument contre ses adver- 

saires, 
Fait serrer d'un lacet le cou des trini- 

taires. 
Ainsi d'Arrainius les ennemis nouveaux 
En Flandre etaient martyrs, en Hollande 

bourreaux. 

D'ou vient que, deux cents ans, cette 
pieuse rage 
De nos aieux grossiers fut I'horrible par- 

tage? 
C'est que de la nature on etouffa la voix ; 



C'est qu'a sa loi sacree on ajouta des lois ; 
C'est que I'homme, amoui'eux de son sot 

esclavage. 
Fit, dans ses prejuges, Dieu meme a son 

image. 
Nous I'avons fait injuste, emporte, vain, 

jaloux, 
Seducteur, inconstant, barbare comme 

nous. 

Enfin, grace en rios jours a la philoso- 

phie, 
Qui de r Europe au moins eclaire une 

partie, 
Les mortels, plus instruits, eu sent 

moins inhumains ; 
Le fer est emousse, les bdchers sont 

eteints. 
Mais si le fanatisme etait encor le maitre, 
Que ces feux etouffes seraient prompts a 

renaitre ! 
On s'est fait, il est vrai, le genereux ef- 
fort 
D'envoyer moins souvent ses freres a 

la mort ; 
On briile moins d'Hebreux dans les murs 

de Lisbonne ; 
Et meme le mouphfl, qui rarement rai- 

sonne, 
Ne dit j)lus aux chretiens que le sultan 

soumet : 
"Ren once au vin, barbare, et crois a 

Mahomet " 
Mais du beau nom de chien ce mouphti 

nous honore ; 
Dans le fond des enfers il nous envoie 

encore. 
Nous le lui rendons bien : nous damnons 

a la fois 
Le peuple circoncis, vainqueur de tant 

de rois, 
Londres, Berlin, Stockholm et Geneve ; 

et vous-meme 
Yous etes, 6 grand roi, compris dans 

I'anatheme. 
■En vain, par des bienfaits signalant vos 

beaux jours 
A I'humaine raison vous donnez des se- 

cours, 
Aux beaux-arts des palais, aux pauvres 

des asiles : 
Vous peuplez les deserts, vous les rendez 

fertiles ; 
De fort savants esprits jurent sur leur 

salut 
Que vous etes sur terre un tils de Belze- 

but 



SUR LA VEAIE VERTU. 



125 



Les vertns des paiens etaient, dit-on, 

des crimes, 
Eigueurimpitoyable ! odiensesmaximes ! 
Gazetier clandestin dont la plate acrete 
Damne le genre humain de pleine au- 

torite, 
Til vols d'uu oeil ravi les mortels, tes 

semblables, 
Petris des mains de Dieu poiir le plaisir 

des diables. 
N'es-tu pas satisfait de condamner au 

feu 
Nos meillenrs citoyens, Montaigne et 

Montesquieu ; 
Penses-tu queSocrate etle juste Aristide, 
Solon, qui tut des Grecs et I'exemple et 

le guide ; 
Penses-tu que Trajan, Marc-Aurele, Titus, 
Noms cheris, noms sacres, que tu n'as 

jamais lus, 
Aux fureurs des demons sont livres en 

partage. 
Par le Dieu bienfaisant dont lis etaient 

I'image ; 
Et que tu seras, toi, de rayons couronne, 
D'un choeur de clierubins au ciel envi- 

ronne, 
Pour avoir quelque temps, charge d'une 

besace, 
Dormi dans I'ignorance et croupi dans 

la crasse ? 
Sois sauve, j'y consens : mais I'immortel 

Newton, 
Mais le savant Leibnitz, et le sage Ad- 
dison, 
Et ce Locke, en un mot, dont la main 

courageuse 
A de r esprit humain pose la borne heu- 

reuse ; 
Ces esprits qui semblaient de Dieu meme 

eclaires, 
Dans des feux eternels seront-ils devo- 

res ? 
Porte un arret plus doux, prends un ton 

plus modeste, 
Ami ; ne previens point le jugement 

celeste ; 
Respecte ces mortels, pardonne a leur 

vertu : 
lis ne font point damne, pourquoi les 

damnes-tu ? 
A la religion discretement fidele, 
Sois doux, corapatissant, sage, indulgent, 

comme elle ; 
Et sans noyer autrui songe a gagner le 

port : 
La clemence a raison, et la colere a tort. 



Dans nos jours passagers de peines, de 

miseres, 
Enfants du meme Dieu, vivons au moins 

en freres ; 
Aidons-nous I'un et 1' autre a porter nos 

fardeaux ; 
ISTous marchons toTis courbes sous le 

poids de nos maux ; 
Mille ennemis cruels assiegent notre 

vie, 
Toujours par nous maudite, et toujours 

si cherie ; 
Notre coeur egare, sans guide et sans 

appui, 
Est brule de desirs, ou glace par I'ennui ; 
Nul de nous n'a vecu sans connaitre les 

larmes. 
De la societe les secourables charmes 
Consolent nos douleurs, au moins quel- 

ques instants : 
Remede encor trop faible a des maux si 

constants. 
Ah ! n'empoisonnons pas la douceur qui 

nous reste. 
Je crois voir des for9ats dans un cachot 

funeste, 
Se pouvant secourir, I'un sur I'autre 

acharnes, 
Combattre avec les fers dont ils sont en- 
chain es. 



SUE LA VRAIE VERTU. 

VOLTAIRE, 1737. 

Le nom de la vertu retentit sur la 

terre ; 
On I'entend au theatre, au barreau, dans 

la chaire ; 
Jusqu'au milieu des cours il parvient 

quelquefois ; 
II s'est meme glisse dans les traites des 

rois. 
C'est un beau mot sans doute, et qu'on 

se plait d'entendre, 
Facile a prononcer, difficile a compren- 

dre : 
On trompe, on est trompe. Je crois voir 

des jetons 
Donnes, recus, rendus, troques par des 

fripons ; 
Ou bien ces faux billets, vains enfants 

du systeme 
De ce fou d'Ecossais qui se dupa lui- 

meme. 



126 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



Qu'est-ce que la vertu ? Le meilleur 

citoyen, 
Brutus, se repentit d'etre un homme de 

bien : 
** La vertu," disait-il, " est un nom sans 

substance." 

L'ecole de Zenon, dans sa fiere igno- 
rance, 

Prit jadis pour vertu I'insensibilite. 

Dans les champs levantins le derviche 
hebete, 

L'ceil au ciel, les bras bauts, et I'esprit 
en prieres, 

Du Seigneur en dansant invoque les lu- 
mieres, 

Et tournant dans un cercle au nom de 
Mahomet, 

Croit de la vertu meme atteindre le som- 
met. 

Les reins ceints d'un cordon, l'ceil 

arme d'impudence, 
Un ermite h sandale, engraisse d'igno- 

rance, 
Parlant du nez a Dieu, cliante au dos 

d'un lutrin 
Cent cantiques hebreux mis en mauvais 

latin. 
Le ciel puisse benir sa piete profonde ! 
Mais quel en est le fruit ? quel bien fait- 

il au monde ? 
Malgre la saintete de son auguste em- 

ploi, 
C'est n'etre bon a rien de n'etre bon 

qua soi. 

Quand I'ennemi divin des scribes et 

des pretres 
Chez Pilate autrefois fut traine par des 

traitres, 
De cet air insolent qu'on nomme dignite, 
Le Romain demanda : " Qu'est-ce que 

verite ? " 
L'homme-Dieu, qui pouvait I'instruire 

ou le confondre, 
A ce juge orgueilleux dedaigna de re- 

pondre : 
Son silence eloquent disait assez a tous 
Que ce vrai tant cherche ne fut point 

fait pour nous. 
Mais lorsque, penetre d'une ardeur in- 
genue, 
Un simple citoyen I'aborda dans la rue, 
Et que, disciple sage, il pretendit savoir 
Quel est I'etat de I'liomme, et quel est 

son devoir ; 



Sur ce grand interet, sur ce point qui 

nous touche, 
Celui qui savait tout ouvrit alors la 

bouche ; 
Et, dictant d'un seul mot ses decrets so- 

lennels, 
*'Aimez Dieu," lui dit-il, "mais aimez 

les mortels." 
Yoila r homme et sa loi, c'est assez : le 

ciel meme 
A daigne tout nous dire en ordonnant 

qu'on aime. 
Le monde est medisant, vain, leger, en- 

vieux ; 
Le fuir est tres bien fait, le servir encor 

mieux : 
A sa famille, aux siens, je veux qu'on 

soit utile. 

Ou vas-tu loin de moi, fanatique indo- 
cile ? 
Pourquoi ce teint jauni, ces regards 

effares, 
Ces elans convulsifs, et ces pas egares ? 
Contre un siecle indevot plein d'une 

sainte rage, 
Tu cours chez ta beate a son cinquieme 

etage : 
Quelques saints possedes dans cet hon- 

nete lieu 
Jurent, tordent les mains, en I'honneur 

du bon Dieu : 
Sur leurs treteaux montes, ils rendent 

des oracles, 
Predisent le passe, font cent autres mi- 
racles ; 
L'aveugle y vient pour voir, et, des deux 

yeux prive, 
Retourne aux Quinze-vingts marmottant 

son Ave ; 
Le boiteux saute et tombe, et sa sainte 

famille 
Le ram en e en chantant, porte sur sa 

be quill e ; 
Le sourd au front stupide ecoute, et 

n'entend rien ; 
D'aise alors tout pames, de pauvres gens 

de bien, 
Qu'un sot voisin benit, et qu'un fourbe . 

seconde, 
Aux filles du quartier prechent la fin du 

monde. 

Je sais que ce mystere a de nobles 
appas ; 
Les saints ont des plaisirs que je ne con- 
nais pas. 



AU ROI DE PEUSSE. 



127 



Les miracles sont bons ; mais soulager 

son frere, 
Mais tirer son ami du sein de la misere, 
Mais a ses ennemis pardonner leurs vertus, 
C'est un plus grand miracle, et qui ne se 

fait plus. 

Ce magistrat, dit-on, est severe, in- 
flexible ; 

Rien n'amoUit jamais sa grande ame in- 
sensible. 

J'entends : il fait hair sa place et son 
j)ouvoir ; 

II fait des malheureux par zele et par 
devoir : 

Mais I'a-t-on jamais vu, sans qu'on le 
sollicite, 

Courir d'un air affable au-devant du 
merite, 

Le choisir dans la foule, et donner son 
appui 

A I'honnete homme obscur qui se tait 
devant lui ? 

De quelques criminels il aura fait justice! 

C'est peu d'etre equitable, il faut rendre 
service ; 

Le juste est bienfaisant. On conte qu' au- 
trefois 

Le ministre odieux d'un de nos meilleurs 
rois 

Lui disait en ces mots son avis despotiqne : 

**Timante est en secret Men mauvais 
catliolique, 

On a trouve chez lui la Bible de Calvin ; 

A ce funeste exces vous devez mettre un 
* frein : 

II faut qu'on I'emprisonne, ou du moins 
qu'on I'exile." 

"Comme vous," dit le roi, ** Timante 
m'est utile. 

Vous m'apprenez assez quels sont ses 
attentats ; 

II m'a donne son sang, et vous n'en par- 
lez pas ! " 

De ce roi bienfaisant la prudence equitable 

Peint mieux que vingt sermons la vertu 
veritable. 

Dunomdevertueuxseriez-voushonore, 

Doux et discret Cyrus, en vous seul con- 
centre, 

Prechant le sentiment, vous bornant a 
seduire, 

Trop faible pour servir, trop paresseux 
pour nuire, 

Honnete homme indolent, qui, dans un 
doux loisir, 



Loin du mal et du bien, vivez pour le 

plaisir ? 
Non ; je doune ce titre an cceur tendre 

et sublime 
Qui soutient hardiment son ami qu'on 

opprime. 
II t'etait du sans doute, eloquent Pel- 

lisson. 
Qui defendis Fouquet du fond de ta 

prison. 
Je te rends grace, 6 ciel, dont la bonte 

propice 
M'accorda des amis dans les temps d'in- 

justice, 
Des amiscourageux, dont la male vigueur 
Repoussa les assauts du calomniateur, 
Du fanatisme ardent, du tenebreux Zoile, 
Du ministre abuse par leur troupe imbe- 
cile, 
Et des petits tyrans, bouffis de vanite, 
Dont mon independance irritait la fierte. 
Oui, pendant quarante ans poursuivi par 

I'envie, 
Des amis vertueux ont console ma vie. 
J'ai merite leur zele et leur fidelite ; 
J'ai fait quelques ingrats, et ne I'ai point 

ete. 

Certain legislateur, dont la plume fe- 

conde 
Fit tant de vains projets pour le bien de 

ce monde, 
Et qui depuis trente ans ecrit pour des 

ingrats, 
Vient de creer un mot qui manque a 

Vaugelas : 
Ce mot est hienfaisaiice : il me plait ; il 

rassemble, 
Si le coeur en est cru, bien des vertus 

ensemble. 
Petits grammairiens, grands precepteurs 

des sots. 
Qui pesez la parole et mesurez les mots, 
Pareille expression vous semble hasardee; 
Mais I'univers entier doit en cherir I'idee. 



AU ROI DE PRUSSE 

SUR SON ATONEMENT AU TEONE. 
VOLTAIRE. 1740. 

EsT-CE aujourd'hui le jour le plus beau 

de ma vie ? 
Ne me trompe-je point dans un espoir si 

doux? 



128 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



Vous regnez. Est-il vrai que la philoso- 
phie 
Va regner avec vous ? 

Fuyez loin de son trone, imposteurs fa- 

natiques, 
Vils tyrans des esprits, sombres perse- 

cuteurs, 
Vous dont I'ame implacable et les mains 

frenetiques 
Ont trame tant d'horreurs. 

Quoi ! je t'entends encore, absurde Ca- 

lomnie ! 
C'est toi, monstre inhumain, c'est toi qui 

poursuivis 
Et Descartes, et Bayle, et ce puissant 

genie i 
Successeur de Leibnitz. 

Tu prenais sur I'autel un glaive qu'on 

revere. 
Pour f rapper saintenient les plus sages 

humains. 
Mon roi va tepercer du fer que le vulgaire 
Adorait dans tes mains. 

II te frappe, tu meurs ; 11 venge notre 

injure ; 
La verite renait, I'erreur s'evanouit ; 
La terre el eve au ciel une voix libre et 

pure ; 
Le ciel se rejouit. 

Et vous, de Borgia detestables maxim es, 
Science d'etre injuste a la faveur des lois, 
Art d'opprimer la terre, art malheureux 
des crimes, 
Qu'on nomme I'art des rois ; 

Perissent h, jamais vos le§ons tyran- 

niques ! 
Le crime est trop facile, il est trop dan- 

gereux. 
Un esprit faible est fourbe ; et les grands 

politiques 
Sont les cceurs genereux. 

Ouvrons du monde entier les annales 
fideles, 

Voyons-y les tyrans, ils sont tous mal- 
heureux ; 

Les foudres qu'ils portaient dans leurs 
mains criminelles 
Sont retombes sur eux. 

1 "Wolff, chancelier de I'liniversite de Halle. 
II fut chasse, sur la ileiionciatiou d'un theolo- 
gien, et retabli ensuite. — V. 



lis sont morts dans I'opprobre, ils sont 

morts dans la rage ; 
Mais Antonin, Trajan, Marc-Aurele, 

Titus, 
Ont eu des jours sereins, sansnuit et sans 

orage. 
Purs comme leurs vertus. 

Tout siecle eut ses gueniers ; tout peuple 

a dans la guerre 
Signale des exploits par le sage ignores. 
Cent rois que Ton meprise ont ravage la 

terre : 
Eegnez, et I'eclairez. 

On a vu trop longtemps I'orgueilleuse 

ignorance, 
Ecrasant sous ses pieds le merite abattu, 
Insulter aux talents, aux arts, a la sci- 
ence, 
Autant qu'a la vertu. 

Avec un ris moqueur, avec un ton de 

maitre, 
Un esclave de cour, enfant des Volnptes, 
S'est eerie souvent : Est-on fait pour 

connaitre ? 
Est-il des verites ? 

II n'en est point pour vous, ame stupide 

et liere ; 
Absorbe dans la nuit, vous meprisez les 

cieux 
Le Salomon du Nord apporte la lumiere; 
Barbare, ouvrez les yeux. 



A UN MINISTRE D'ETAT 

SUR l'encoueagement des arts. 

VOLTAIRE. 1740. 

Toi 1 qui, melant toujours I'agreable k 

I'utile, 

Des plaisirs aux travaux passes d'un vol 
agile, 

Que j'aime a voir ton gout, par des soins 
bienfesants, 

Encourager les arts a ta voix renaissants ! 

Sans aceordcr jamais d'injnste preference, 

Entre tous ces rivaux tiens toujours la 
balance. 

De Melpomene en pleurs anime les ac- 
cents ; 

1 Cette epitre etait destinee a M. de Maure- 
pas. — V. 



1 UN MINISTEE d'ETAT. 



129 



De sa riante soeur clieris les agrements ; 
Anime le pinceau, le ciseau, I'harmonie, 
Et mets un compas d'or dans les mains 

d'Uranie. 
Le veritable esprit sait se plier a tout : 
On ne vit qu'a demi quand on n'a qu'un 

seul gout. 

Je plains tout etre faible, aveugle en 

sa manie, 
Qui dans un seul objet confina son genie, 
Et qui, de son idole adorateur charme, 
Veut immoler le reste au dieu qu'il s'est 

forme. 
Entends-tu murmurer ce sauvage alge- 

briste, 
A la demarche lente, au teint bleme, a 

I'oeil triste, 
Qui, d'un calcul aride a peine encore in- 

struit, 
Sait que quatre est a deux comme seize 

est a liuit ? 
II meprise Racine, il insulte a Corneille ; 
Lulli n'a point de son pour sa pesante 

oreille ; 
Et Rubens vainement, sous ses pinceaux 

flatteurs, 
De la belle nature assortit les couleurs. 
Des X X redoubles admirant la puissance, 
II croit que Varignon^ fut seul utile en 

France^ 
Et s'etonne surtout qu'inspire par I'a- 

mour, 
Sans algebre autrefois Quinault charmat 

la cour. 

Avec non moins d'orgueil et non moins 

de folie, 
Un eleve d' Euterpe, un enfant de Thalie, 
Qui, dans ses vers pilles, nous repete au- 

jourd'hui 
Cequ'on a dit cent fois, et toujours mieux 

que lui, 
De sa frivole mase admirateur unique, 
Con9oit pour tout le reste un degoiit 

lethargique, 
Prend pour des arpenteurs Archimede et 

Newton, 
Et voudrait mettre en vers Aristote et 

Platon. 

Ce boeuf qui pesamment rumine ses 
problemes, 
Ce papillon folatre, ennemi des systemes, 

1 Geometre mediocre, et qui n'etait que cela. 
II eorivait tres-mal, et disait a. Fontenelle. 
" Rendez mes idees." — V. 



Sont regardes tous deux avec un ris 

moqueur 
Par un bavard en robe, apprenti chica- 

neur. 
Qui, de papiers timbres barbouilleur 

mercenaire, 
Vous vend pour un ecu sa plume et sa 

colere. 
"Pauvres fous, vains esprits," s'ecrie 

avec hauteur 
Un ignorant fourre, fier du nom de doc- 

teur, 
* ' Venez a moi ; laissez Massillon, Bour- 

daloue ; 
Je veux vous convertir ; mais je veux 

qu'on me loue. 
Je divise en trois points le plus simple 

des cas ; 
J'ai vingt ans, sans I'entendre, explique 

saint Thomas." 
Ainsi ces charlatans, de leur art ido- 

latres, 
Attroupent un vain peuple au pied de 

leurs theatres. 
L'honnete homme est plus juste, il ap- 

prouve en autrui 
Les arts et les talents qu'il ne sent point 

en lui. 

Jadis avant que Dieu, consommant son 

ouvrage, 
Eut d'un souffle de vie anime son image, 
II se plut a creer des animaux divers : 
L'aigle, au regard per9ant, pour regner 

dans les airs. 
Le paon, pour etaler I'iris de son plu- 
mage ; 
Le coursier, pour servir ; le loup, pour 

le carnage ; 
Le chien, fidele et prompt ; I'ane, docile 

et lent, 
Et le taureau farouche, et I'animal be- 

lant ; 
Le chantre des forets ; la douce tourte- 

relle, 
Qu'on a cru faussement des amants le 

modele : 
L'homrae les nomma tous ; et, par un 

heureux choix, 
Discernant leurs instincts, assigna leurs 

emplois. 
On compte que I'epoux de la celebre 

Hortense ^ 

1 Le due de Mazarin, mari d'Horteuse Man- 
cini, fesait tous les ans une loteriede plusieurs 
emplois de sa maison ; et ce qu'on rapports ici 
a un fondement veritable (1752). — V. 



130 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Signala plaisamment sa sainte extrava- 
gance : 

Craignant de faire un choix par sa faible 
raison, 

II tirait aux trois des les rangs de sa 
maisou. 

Le sort, d'un postilion, fesait un secre- 
taire, 

Son cocher etonne devint homme d'af- 
faire ; 

Un docteur hiberuois, son tres-digne au- 
monier, 

Rendit grace au destinqui lefit cuisinier. 

On a vu quelquefois des choix assez bi- 
zarres. 

11 est beaucoup d'emplois, mais les ta- 

lents sont rares. 
Si dans Rome avilie un empereur brutal 
Des faisceaux d'un consul honora son 

clieval, 
11 fut cent fois moins fou que ceux dont 

I'imprudence 
Dans d'indignes niortels a mis sa confi- 

ance. 
L'ignorant a porte la robe de Cujas ; 
La mitre a decore des tetes de Midas ; 
Et tel au gouvernail a preside sans peine, 
Qui, la rame a la main, dut servir a la 

chaine. 
Le merite est cache. Qui salt si de nos 

temps 
II n'est point, quoi qu'on dise, encor 

quelques talents ? 
Peut-etre qu'un Yirgile, un Ciceron sau- 

vage, 
Est chantre de paroisse, ou juge de vil- 
lage. 
Le sort, aveugle roi des aveugles hu- 

mains, 
Contredit la nature, et detruit ses des- 

seins ; 
11 affaiblit ses traits, les change, ou les 

efface ; 
Tout s' arrange au hasard, et rien n'est a 

sa place. 



LA FERMETE. 

FREDERIC II., ROI DE PRUSSE. 1740. 

FuREUR aveugle du carnage, 
Tyran desti'ucteur des mortels, 
Ce n'est point ton aveugle rage 
A qui j'erige des autels ; 
C'est a cctte vertu coustante, 



Ferme, heroique, patiente. 
Qui brave tons les coups du sort, 
Insensible aux cris de Ten vie. 
Qui, pleine d'amour pour la vie, 
Par vertu meprise la mort. 

Des dieux la colere irritee 
Contre I'ouvrage audacieux 
Du temeraire Promethee, 
Qui leur ravit le feu des cieux, 
Du fatal present de Pandore 
Sur I'univers a fait eclore 
Des maux I'assemblage infernal ; 
Mais par un reste de clemence, 
Ces dieux placerent I'esperance 
Au fond de ce present fatal. 

Sur ce prodigieux theatre 

Dont les huraains sont les acteurs. 

La nature, envers eux maratre, 

Semble se plaire a leurs malheurs. 

Merite, dignite, naissance, 

Rien n'exempte de la souffrance ; 

Dans nos destins le mal prevaut : 

Je vois enchainer Galilee, 

Je vois Medicis exilee 

Et Charles sur un echafaud. 

lei, ta fortune ravie 

Anime ton ressentiment ; 

La, ce sont les traits de I'envie 

Qui percent ton coeur innocent ; 

Ou sur ta sante florissante 

La douleur aigue et pergante 

Repand ses cruelles horreurs ; 

Ou c'est ta femme, ou c'est ta mere, 

Ton fidele Achate, ou ton frere, 

Dont la mort fait couler tes pleurs. 

Tels sur une mer orageuse 
Naviguent de freles vaisseaux 
Malgre la fougue impetueuse 
Des barbares tyi'ans des flots ; 
Par les vents les vagues emues 
Soudain les elancent aux nues, 
Les precipitent aux enfers, 
Le ciel annonce leur naufrage ; 
Mais rassures par leur courage, 
lis bravent la fureur des mers : 

Ainsi, dans ces jours pleins d'alarmes, 
La Constance et la fermete 
Sont les boucliers et les armes 
Que j'oppose h I'adversite. 
Que le destin me persecute, 
Qu'il prepare ou hate ma chute, 



1 S. A. E. LA PKINCESSE DE SU^DE, ULEIQUE DE PRUSSE. 131 



Le danger ne pent m'ebranler. 
Quand le vulgaire est plein de crainte, 
Que Tesperance semble eteinte, 
L'homme fort doit se signaler. 

Le dieu du temps, d'une aile prompte, 
S'enrole et ne revient jamais ; 
Get etre, en s'echappant, nous compte 
Sa fuite au rang de ses bienfaits ; 
Des maux qu'il fait et qu'il efface 
II emporte jusqu'a la trace, 
II ne pent changer le destin : 
Pourquoi, dans un si court espace, 
Du mallieur d'un moment qui passe 
Gemir et se plaindre sans fin ? 

Je ne reconnais plus Ovide 
Triste et rampant dans son exil ; 
De son tyran fiatteur timide, 
Son coeur n'a plus rien de viril ; 
A I'entendre, on dirait que I'liomme, 
Hors des murs superbes de Rome, 
Ne trouve plus d'espoir pour soi : 
Heureux, si pendant sa disgrace 
II eut pu dire, comme Horace : 
Je porte mon bonheur en moi ! 

Puissants esprits philosopbiques^ 
Terrestres citoyens des cieux, 
Flambeaux des ecoles stoiques, 
Mortels, vous devenez des dieux. 
Votre sagesse incomparable, 
Votre courage inebranlable, 
Triomphent de I'humanite : 
Que pent sur un coeur insensible, 
Determine, ferme, impassible, 
La douleur et I'adversite ? 

Eegulus se livre a Carthage 
II quitte patrie et parents 
Pour assouvir dans I'esclavage 
La fureur de ses fiers tyrans ; 
J'estime encore plus Belisaire 
Dans I'opprobre et dans la misere 
Qu'an sein de la prosperite ; 
Si Louis parait admirable, 
G'est lorsque le malheur I'accable, 
Et qu'il perd sa posterite. 

Sans effort une ame commune 
Se repose au sein du bonheur ; 
L'homme jouit de la fortune 
Dont le hasard seul est I'auteur ; 
Ge n'est point dans un sort prospere 
Que brille un noble caractere 
Dans la foule il est confondu ; 
Mais si son coeur croit et s'eleve 



Lorsque le destin se souleve, 
G'est I'epreuve de la vertu. 

L'aveugle sort est inflexible, 

En vain voudrait-on I'apaiser ; 

A sa destinee invincible 

Quel mortel pourrait s'opposer ? 

Non, toute la force d'Alcide 

Gontre un torrent d'un cours rapide 

N'aurait pu le faire nager ; 

II nous faut d'une ame constante 

Souffrir la fureur insolente 

D'un mal qu'on ne saurait changer. 



A S. A. R. LA FEIKCESSE DE SUEDE, 
ULEIQUE DE PRUSSE, 

SCEUR DE FR;6d£rIC LE GRAND. 
VOLTAIRE. Janvier 1747. 

SouvENT la plus belle princesse 
Languit dans I'age du bonheur ; 
L'etiquette de la grandeur, 
Quand rien n'occupe et n'interesse, 
Laisse un vide affreux dans le coeur. 

Souvent meme un grand roi s'etonne, 
Entoure de sujets soumis. 
Que tout r eclat de sa couronne 
Jamais en secret ne lui donne 
Ce bonheur qu'elle avait promis. 

On croirait que le jeu console ; 
Mais r Ennui vient a pas comptes 
A la table d'un cavagnole,i 
S'asseoir entre des majestes. 

On fait tristement grande chere 
Sans dire et sans ecouter rien, 
Tandis que I'hebete vulgaire 
Vous assiege, vous considere, 
Et croit voir le souverain Men. 

Le lendemain, quand I'hemisphere 
Est brule des feux du soleil. 
On s'arrache aux bras du sommeil 
Sans savoir ce que Ton va faire. 

De soi-merae peu satisfait. 
On veut du monde ; il embarrasse : 
Le plaisir fuit ; le jour se passe 
Sans savoir ce que Ton a fait. 

1 Jeu a la mode a la cour (1752). 



132 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



temps ! 6 perte irreparable ! 
Quel est I'instant oil nous vivons ! 
Quoi ! la vie est si peu durable, 
Et les jours paraissent si longs ! 

Princesse au-dessus de votre age, 
De deux cours auguste ornemeut, 
Vous emplo^-ez utilement 
Ce temps qui si lapidement 
Trompe la jeunesse volage. 

Vous cultivez 1' esprit charmant 
Que vous a donue la nature ; 
Les reflexions, la lecture, 
En font le solide aliment, 
Le bon usage, et la parure. 

S'occuper, c'est savoir jouir : 
L'oisivete pese et tourmente. 
L'ame est un feu qu'il faut nourrir, 
Et qui s'eteint s'il ne s'augmente. 



SUE LE DESASTRE DE LISBONNE 

Otr EXAMEN DE CET AXIOME : TOUT 
EST BIEN. 

VOLTAIRE. 1755. 

MALHEiJREUX mortels ! 6 terre de- 
plorable ! 
de tons les mortels assemblage effroy- 

able ! 
D'inutiles douleurs eternel entretien ! 
Philosoi)hes trompes qui criez, "Tout 

est bien" ; 
Accourez, contemplezces ruinesaffreuses, 
Ces debris, ces lambeaux, ces cendres 

malbeu reuses, 
Ces femmes, ces enfants Tun sur I'autre 

entasses ; 
Sous ces marbres rompus ces membres 

disperses ; 
Cent mille infortunes que la ten-e devore. 
Qui, sanglants, dechires, et palpitants 

encore, 
Enterres sous leurs toits, temiinent sans 

secours 
Dans I'horreur des tourments leurs la- 

mentables jours ! 
Aux cris demi-formes de leurs voix expi- 

rantes, 
An spectacle effrayant de leurs cendres 

fumantes, 
Direz-vous, "C'est I'efFet des eternelles 

lois 



Qui d'un Dieu libre et bon necessitent 

le clioix ? " 
Direz-vous, en voyant cet amas de vic- 

times : 
"Dieu s'est venge, leur mort est le prix 

de leurs crimes ? " 
Quel crime, quelle faute ont commis ces 

enfants 
Sur le sein maternel ecrases et sanglants ? 
Lisbonne, qui n'est plus, eut-elle plus 

de vices 
Que Londres, que Paris, plonges dans 

les delices ? 
Lisbonne est abimee, et Ton danse k 

Paris. 
Tranquilles spectateurs, intrepides es- 

prits, 
De vos fieres mourants contemplant les 

naufrages, 
Vous reclierchez en paix les causes des 

orages : 
Mais du sort ennemi quand vous sentez 

les coups, 
Devenus plus humains, vous pleurez 

comme nous. 
Croyez-moi, quand la terre entr'ouvre 

- ses abimes, 
Ma plainte est innocente et mes cris 

legitimes. 
Part out en^-ironnes des cruautes du sort, 
Des fureurs des mechants, des pieges de 

la mort, 
De tous les elements eprouvant les 

atteintes, 
Compagnons de nos maux, permettez- 

nous les plaintes. 
C'est I'orgueil, dites-vous, I'orgueil se- 

ditieux. 
Qui pretend qu'etant mal, nous pouvions 

etre mieux. 
Allez interroger les rivages du Tage ; 
Fouillez dans les debris de ce sanglant 

ravage ; 
Demandez aux mourants, dans ce sejour 

d'effroi. 
Si c'est I'orgueil qui crie ; "0 ciel, se- 

courez-moi ! 
ciel, ayez pitie de I'bumaine misere !" 
"Tout est bien," dites-vous, "et tout est 

necessaire." 
Quoi ! I'univers entier, sans ce gouffre 

infernal, 
Sans engloutir Lisbonne, eut-il ete plus 

mal ? 
fites-vous assures que la cause eternelle 
Qui fait tout, qui sait tout, qui crea tout 

pour elle, 



SUR LE D^SASTRE DE LISBONNE. 



133 



Ne pouvait nous jeter dans ces tristes 

climats 
Sans former des volcans alhimes sons 

nos pas ? 
Borneriez-vons ainsi la snpreme pnis- 

sance ? 
Lui defendriez-vous d'exercer sa cle- 

mence ? '' 
L'eternel Artisan n'a-t-il pas dans ses 

mains 
Des moyens infinis tout prets pour ses 

desseins ? 
Je desire humblement, sans ofifenser mon 

maitre, 
Que ce gouffre enflamme de soufre et de 

salpetre 
Eut allume ses feux dans le fond des 

deserts. 
Je respeete raon Dieu, mais j'aime I'uni- 

vers. 
Quand I'homme ose gemir d'un fleau si 

terrible, 
II n'est point orgueilleux, helas ! il est 

sensible. 

Les tristes habitants de ces bords de- 
soles 

Dans I'horreur des tourments seraient- 
ils consoles 

Si quelqu'un lenr disait : "Tombez, 
mourez tranquilles ; 

Pour le bonheur du monde on detruit 
vos asiles ; 

D'autres mains vont batir vos palais 
embrases, 

D'autres peuples naitront dans vos murs 
ecrases ; 

Le Nord va s'enrichir de vos pertes fa- 
tales ; 

Tons vos maux sont un bien dans les lois 
general es ; 

Dieu vous voit du meme ceil que les vils 
vermisseaux 

Dont vous serez la proie au fond de vos 
tombeaux." 

A des infortunes quel horrible Ian- 
gage ! 

Craels, a mes douleurs n'ajoutez point 
Toutrage. 

Non, ne presentez plus k mon coeur 

agite 
Ces immuables lois de la necessite, 
Cette chaine des corps, des esprits, et des 

mondes. 
reves de savants ! 6 chimeres pro- 

fondes ! 



Dieu tient en main la chaine, et n'est 

point enchain e ; 
Par son choix bienfaisant tout est deter- 
mine : 
II est libre, il est juste, il n'est point 

implacable. 
Pourquoi done soufFrons-nous sous un 

maitre equitable ? 
Voila le noeud fatal qu'il fallait de- 

lier. 
Guerirez-vous nos maux en osant les 

nier ? 
Tons les peuples, tremblants sous una 

main divine, 
Du mal que vous niez ont cherche I'ori- 

Si I'eternelle loi qui meut les ele- 
ments 

Fait toniber les rochers sous les efforts 
des vents. 

Si les chenes touffus par la foudre s'em- 
brasent, 

lis ne ressentent point les coups qui les 
ecrasent : 

Mais je vis, mais je sens, mais mon coeur 
opprime 

Demande des secours au Dieu qui I'a 
forme. 

Enfants du Tout-Puissant, mais nes 

dans la misere, 
Nous etendons les mains vers notre com- 

mun pere. 
Le vase, on le salt bien, ne dit point au 

potier : 
''Pourquoi suis-je si vil, si faible, et si 

gi'ossier ? " 
II n'a point la parole, il n'a point la 

pensee : 
Cette nrne en se formant qui tombe fra- 

cassee, 
De la main du potier ne re9ut point un 

coeur 
Qui desirat les biens et sentit son mal- 

heur. 
"Ce malheur," dites-vous, "est le bien 

d'un autre etre." 
De mon corps tout sanglant mille in- 

sectes vont naitre ; 
Quand la mort met le comble aux maux 

que j'ai soufferts, 
Le beau soulagement d'etre mange des 

vers ! 
Tristes calculateurs des miseres hu- 

maines, 
Ne me consolez point, vous aigrissez 

mes peines ; 



134 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



Et je ne vols en vous que I'efFort im- 
puissant 

D'un fier in fortune qui feint d'etre con- 
tent. 

Je ne suis du grand tout qu'une faible 

parti e : 
Oui ; niais les animaux condamnes a la 

vie, 
Tous les etres sentants, nes sous la meme 

loi, 
Vivent dans la douleur, et meurent 

comme nioi. 

Le vautour acharne sur sa timide 

proie 
De ses raenibres sanglants se repait avec 

joie ; 
Tout senible bien pour lui : mais bientot 

a son tour 
Une aigle au bee tranchant devore le 

vautour ; 
L'homme d'un plomb mortel atteint 

cette aigle altiere : 
Et rhomine aux champs de Mars couche 

sur la poussiere, 
Sanglant, perce de coups, sur un tas de 

mourants, 
Sert d'aliment affreux aux oiseaux devo- 

rants. 
Ainsi du monde entier tous les membres 

gemissent ; 
Nes tous pour les tourments, I'un par 

I'autre ils perissent : 
Et vous con)poserez dans ce chaos fatal 
Des malheurs de chaque etre un bonheur 

general ! 
Quel bonheur ! mortel et faible et mi- 
serable, 
Yous criez "Tout est bien" d'une voix 

lamentable ; 
L'univers vous dement, et votre propre 

cceur 
Cent fois de votre esprit a refute I'erreur. 

Elements, animaux, humains, tout 

est en guerre. 
II le faut avouer, le raal est sur la 

terre : 
Son principe secret ne nous est point 

connu. 
De I'auteur de tout bien le mal est-il 

venu ? 
Est-ce le noir Typhon, le barbare Ari- 

mane. 
Dent la loi tyrannique a souffrir nous 

condamne ? 



Mon esprit n'admet point ces monstres 

odieux 
Dont le monde en tremblant fit autrefois 

des dieux. 

Mais comment concevoir un Dieu, la 

bonte meme, 
Qui prodigua ses biens a ses enfants qu'il 

aime, 
Et qui versa sur eux les maux a pleines 

mains? 
Quel ceil pent penetrer dans ses profonds 

desseins ? 
De r litre tout parfait le mal ne pouvait 

naitre ; 
II ne vient point d'autrui, puisque Dieu 

seul est maitre : 
II existe pourtant. tristes verites ! 
melange etonnant de contrarietes ! 
UnDieu vint consoler notre race affligee; 
II visita la terre, et ne I'a point changee ! 
Un sophiste arrogant nous dit qu'il ne 

I'a pu ; 
"II le pouvait," dit I'autre, "et ne I'a 

point voulu : 
II le voudra, sans doute" ; et, tandis 

qu'on raisonne, 
Des foudres souterrains engloutissent 

Lisbon ne, 
Et de trente cites dispersent les debris, 
Des bords sanglants du Tage a la mer 

de Cadix. 

Ou l'homme est ne coupable, et Dieu 
j)unit sa race, 

Ou ce maitre absolu de I'etre et de I'es- 
pace, 

Sans courroux, sans pitie, tranquille, 
indifferent, 

De ses premiers decrets suit Teternel 
torrent ; 

Ou la matiere informe, a son maitre re- 
belle, 

Porte en soi des defauts necessaires 
comme elle ; 

Ou bien Dieu nous eprouve, et ce sejour 
mortel 

N'est qu'un passage etroit vers un monde 
eternel, 

Nous essuyons ici des douleurs passa- 
geres : 

Le trepas est un bien qui finit nos mi- 
seres. 

Mais quand nous sortirons de ce passage 
affreux. 

Qui de nous pretendra meriter d'etre 
heureux ? 



SUR LE D^SASTRE DE LISBONNE. 



135 



Quelque parti qu'on prenne, on doit 

tremir, sans doute. 
II n'est rien qu'on connaisse, et rien qu'on 

ne red'oute. 
La nature est muette, on I'interroge en 

vain ; 
On a besoin d'un Dieu qui parle au genre 

humain. 
II n'appai'tient qu'a lui d'expliquer son 

ouvrage, 
De consoler le faible, et d'eclairer le 

sage. 
L'homme, au doute, a I'erreur, aban- 

donne sans lui, 
Clierche en vain des roseaux qui lui 

servent d'appui. 
Leibnitz ne m'apprend point par quels 

noeuds invisibles, 
Dans le mieux ordonne des univers pos- 
sibles, 
Un desordre eternel, un chaos de mal- 

heurs, 
Mele a nos vains plaisirs de reelles dou- 

leurs, 
Ni pourquoi I'innocent, ainsi que le 

coupable, 
Subit egalement ce mal inevitable. 
Je ne congois pas plus comment tout 

serait bien : 
Je suis comme un docteur ; helas ! je ne 



Platon dit qu'autrefois l'homme avait 

eu des ailes, 
Un corps impenetrable aux atteintes 

mortelles ; 
La douleur, le trepas, n'approchaient 

point de lui. 
De cet etat brillant qu'il differe au- 

jourd'hui ! 
II rampe, il soufFre, il meurt ; tout ce 

qui nait expire, 
De la destruction la nature est I'empire. 
Un faible compose de nerfs et d'osseraents 
Ne pent etre insensible au choc des ele- 
ments, 
Ce melange de sang, de liqueurs, et de 

poudre, 
Puisqu'il fut assemble, fut fait pour se 

dissoudre ; 
Et le sentiment prompt de ces nerfs 

delicats 
Fut soumis aux douleurs, ministres du 

trepas : 
C'est la ce que m'apprend la voix de la 

nature. 
J'abandoune Platon, je rejette Epicure. 



Bayle en sait plus qu'eux tons ; je vais 

le consulter : 
La balance a la main, Bayle enseigne a 

douter. 
Assez sage, assez grand pour etre sans 

systeme, 
II les a tons detruits, et se combat lui- 

meme : 
Semblable a cet aveugle en butte aux 

Philistins, 
Qui tomba sous les murs abattus par ses 

mains. 

Que pent done de I'esprit la plus vaste 

etendue ? 
Eien : le livre du sort se ferme a notre 

vue. 
L'homme, etranger a soi, de l'homme est 

ignore. 
Quesuis-je, ou suis-je, ou vais-je, et d'ou 

suis-je tire ? 
Atomes tourmentes sur cet amas de 

boue, 
Que la mort engloutit, et dont le sort se 

joue, 
Mais atomes pensants, atomes dont les 

yeux, 
Guides par la pensee, ont mesure les 

cieux ; 
Au sein de I'infini nous elan9ons notre 

etre. 
Sans pouvoir un moment nous voir et 

nous connaitre. 
Ce monde, ce theatre et d'orgueil et 

d'erreur, 
Est plein d'infortunes qui parlent de 

bonheur. 
Tout se plaint, tout gemit en cherchant 

le bien-etre : 
Nul ne voudrait mourir, nul ne voudrait 

renaitre. 
Quelquefois, dans nos jours consacres aux 

douleurs, 
Par la main du plaisir nous essuyons nos 

pleurs ; 
Mais le plaisir s'envole, et passe comme 

une ombre. 
Nos chagrins, nos regrets, nos pertes, 

sont sans nombi'e. 
Le passe n'est pour nous qu'un triste 

souvenir ; 
Le present est afFreux, s'il n'est point 

d'avenir, 
Si la nuit du tombeau detruit I'etre qui 

pense. 
Un jour tout sera Men, voila notre espe- 

rance : 



136 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



Tout est Men aujourdliui, voila rillusiori. 
Les sages me trompaient, et Dieu seul a 

raison. 
Humble dans mes soupirs, sourais dans 

ma souffrance, 
Je ne m'eleve point centre la Providence. 
Sur un ton moins lugubre on me vit 

autrefois 
Chanter des doux plaisirs les seduisantes 

lois : 
D'autres temps,, d'autres mceurs : Instruit 

par la vieillesse, ' 
Des humains egares partageant la fai- 

blesse, 
Dans une epaisse nuit chercbant a m'e- 

clairer, 
Je ne sais que souffrir, et uon pas mur- 

murer. 

Un calife autrefois, a son heure der- 

niere, 
Au dieu qii'il adorait dit pour toute 

priere : 
" Je t'apporte, 6 seul roi, seul etre illi- 

mite, 
Tout ce que tu n'as pas dans ton immen- 

site, 
Les defauts, les regrets, les maux, et 

I'ignorance," 
Mais il pouvait encore ajouter V esperance. 



DIEU. 

1 l'atjtefr dtj livee des trois im- 

POSTEUES.l 
VOLTAIRE. 1769. 

Insipide ecrivain, qui crois a tes lec- 

teurs 
Crayonner les portraits de tes Trois Im- 

posteurs, 
D'ou vient que, sans esprit, tu fais le 

quatrienie ? 
Pourquoi, pauvre ennemi de I'essence 

supreme, 
Confonds-tu Mahomet avec le Createur, 
Et les oeuvres de I'homme avec Dieu, son 

auteur ? 
Comge le valet, mais respecte le maitre. 
Dieu ne doit point patir des sottises du 

pretre : 
Eeconnaissons ce Dieu, quoique tres-mal 

servi. 

1 Ce livre des Trois Twpostcnrs est un tres- 
niauvais ouvrage, plein d'un atlieisme grossier, 
sans esprit, et sans philosophic (1771). 



De lezards et de rats mon logis est 

rempli ; 
Mais I'architecte existe, et quiconquo 

le nie 
Sous le manteau du sage est atteint de 

manie. 
Consulte Zoroastre, et Minos, et Solon, 
Et le martyr Socrate, et le grand Cice- 

ron : 
lis ont adore tons un maitre, un juge, 

un pere. 
Ce systeme sublime a I'homme est neces- 

saire. 
C'est le sacre lien de la societe, 
Le premier fondement de lasainte equite, 
Le frein du scelerat, I'esperance du juste. 

Si les cieux, depouilles de son em- 

preinte auguste, 
Pouvaient cesser jamais de le manifester, 
Si Dieu n'existait pas, il faudrait I'in- 

venter. 
Que le sage I'annonce, et que les rois le 

craignent, 
Rois, si vous m'opprimez, si vos gi'an- 

deurs dedaignent 
Les pleurs de I'innocent que vous faites 

couler, 
Mon vengeur est au ciel : apprenez a 

trembler ! 
Tel est au moins le fruit d'une utile 

croyance. 

Mais toi, raisonneur faux, dont la 

triste imprudence 
Dans le chemin du crime ose les rassurer, 
De tes beaux arguments quel fruit peux- 

tu tirer ? 
Tes enfants a ta voix seront-ils plus de- 
ciles 1 
Tes amis, au besoin, plus surs et plus 

utiles ? 
Ta femme plushonnete ? etton nouveau 

fermier, 
Pour ne pas croire en Dieu, va-t-il mieux 

te payer ? 
Ah ! laissons aux humains la crainte et 

I'esperance. 

Tu m'objectes en vain I'hypocrite in- 
solence 

De ces fiers charlatans aux honneurs 
eleves, 

Nourris de nos travaux, de nos pleurs 
abreuves ; 

Des Cesars avilis la grandeur usurpee ; 



LES BONNES FEMMES. 



137 



Un pretre an Capitole ou triorapha Pom- 
pee ; 

Des faquins en sandale, excrement des 
humains, 

Trempant dans notre sang leurs detesta- 
bles mains ; 

Cent villes a leur voix couvertes de 
mines, 

Et de Paris sanglant les horribles ma- 
tines : 

Je connais mieux que toi ces affreux 
monuments ; 

Je les ai sous ma plume exposes cinquante 
ans. 

Mais, dece fanatisme ennemi formidable, 

J'ai fait adorer Dieu quand j'ai vaincu le 
diable. 

Je distinguai toujours de la religion 

Les malheurs qu'apporta la superstition. 

L' Europe ra'en sut gre ; vingt tetes 
couronnees 

Daignerent applaudir mes veilles for- 
tunes, 

Tandis que Patouillet m'injuriait en 
vain. 

J'ai fait plus en mon temps que Luther 
et Calvin. 

On les vit opposer, par une erreur fatale, 

Les abus aux abus, le scandale au scan- 
dale. 

Parmi les factions ardents h se jeter, 

lis condamnaient le pape, et voulaient 
I'imiter. 

L' Europe par eux tons fut longtemps 
desolee ; 

lis out trouble la terre, et je I'ai consolee. 

J'ai dit aux disputants I'un sur 1' autre 
acharnes : 

** Cessez, impertinents ; cessez, infortu- 
nes ; 

Tres sots enfants de Dieu, cherissez- 
vous en freres, 

Et ne vous mordez plus pour d'absurdes 
chimeres." 

Les gens de Men m'ont cm : les fripons 
ecrases 

En ont pousse des cris du sage meprises ; 

Et dans 1' Europe enfin I'heureux tole- 
rantisme 

De tout esprit bien fait devient le cate- 
chisme. 

Je vols venir de loin ces temps, ces 
jours sereins, 
Oil la philosophie, eclairant les humains, 
Doit les conduire en paix aux pieds du 
commun maitre : * 



Le fanatisme affreux tremblera d'y pa- 

raitre : 
On aura moins de dogme avec plus de 

vertu. 

Si quelqu'un d'un eraploi veut etre 

revetu, 
II n'amenera plus deux temoins a sa 

suite 1 
Jurer quelle est sa foi, mais quelle est sa 

conduite. 

Al'attrayante soeur d'un grosbeneficier 
Un amant huguenot pourra se marier ; 
Des tresors de Lorette, amasses pour 

Marie, 
On verra I'indigence habillee et nourrie ; 
Les enfants de Sara, que nous traitons 

de chiens, 
Mangeront du jambon fume par des 

Chretiens. 
Le Turc, sans s'informer si I'imau lui 

pardonne. 
Chez I'abbe Tamponet ira boire en Sor- 

bonne.^ 
Mes neveux souperont sans rancune et 

gaiement 
Avec les heritiers des freres Pompignan ; 
lis pouiTont pardonner k ce dur La 

Bletrie^ 
D'avoir coupe|trop tot la trame de ma vie. 
Entre les beaux-esprits on verra I'union : 
Mais qui pourra jamais souper avec 

Freron ? 



LES BONNES FEMMES, 

ou LE MENAGE DES DEUX COHNEILLE.* 
JEAN-FRANgOIS DUCIS. 1780. 

Bonnes femmes, je vous salue ; 
Bien sot qui ne vous choisira. 
Oui, quiconque vous connaitra 
A ses amis d'abord dira : 
"■ Par line faveur imprevue, 
Qu'il en tombe une de la nue. 
Nous verrons de nous qui I'aura." 

1 En France, pour etre regu procureur, no- 
taire, greffier, il faut deux temoins qui de- 
posent de la eatliolicite dTi reoipiendaire (1769). 

2 Tamponet etait en effet docteur de Sorbonne 
(1771). 

^3 La Bletrie, a ce qu'on m'a rapporte, a im- 
prime que j'avais oublie de me faire enterrer 
(1769). 

* Les deux Corneille epouserent deux soeurs, 
et vecurent ensemble dans runion la plus par- 



138 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



L'immortel auteiir d'Athalie, 

Et de rhklre et 6! Iphigenie, 

Ce peintre enchaiiteur de raniour, 

Qui, pleiii d' esprit, de gout, de grace, 

Couvert des lauriers du Parnasse, 

Charma la plus brillante cour ; 

En sa maturite severe, 

Dans sa fenune que chercha-t-il ? 

Une tres-simple menagere, 

Qui fit avec lui sa priere, 

Et repondit : " Ainsi soit-il," ^ 

Et ces oncles de Fontenelle, 
Du Cid et dJAriane auteurs, 
Ces freres, epoux des deux soeurs, 
Qui de I'amitie fraternelle 
Et conjugale et paternelle 
Goutaieut ensemble les douceurs, 
Dont les enfants, troupe agreable, 
Gentils, pas plus hauts que leur table, 
Y montraient, lorgnant tous les plats, 
Et le doux ris de 1' innocence, 
Et leurs dents en cor dans I'enfance, 
Et leurs petits mentons tout gras ; 
Sont-ce des femnies adorables, 
D'encens, de luxe insatiables. 
Que rhymen mit entre leurs bras ? 

Ce n'etaient que de bonnes meres, 
Des femmes a leurs maris cberes. 
Qui les aimaient jusqu'au trepas ; 
Deux tendres soeurs qui, sans debats, 
Teillaient au bonlieur des deux freres, 
Filant beaucoup, n'ecrivant pas. 

Les deux maisons n'en faisaient qu'une, 
Les clefs, la bourse etait commune, 
Les femmes n'etaient jamais deux. 
Tous les voeux etaient unanimes ; 
Les enfants confondaient leurs jeux, 
Les peres se pretaient leurs rimes, 
Le nieme vin coulait pour eux. 

Oui, sur leurs umes fraternelles 
Toute la Grece aurait en cor, 
Au sein des fetes solennelles, 
Par ses chants et ses lyres d'or, 
Cru, pour Pollux et pour Castor, 
Entonner des hj'mnes nouvelles, 

Sans art, dans son style inspire, 
Comme Platon aurait montre, 
Le front meditant Leontine, 
Chimene, Severe et Pauline, 

1 Racine epoiisa rnie femme piense et sensee, 
mais sans aucune notion de litterature. 



Parmi les jeux et les berceaux, 
La veillee et ses doux travaux, 
Les enfants et les menageres 
Maniant de leurs mains legeres 
Les des, le fil et les ciseaux ; 
Et Corneille, au sein des caresses, 
Couvert des pleurs de leurs ten dresses 
Et des presents de leurs fuseaux ! 

C'est ainsi qu'au sein du silence, 
Ces deux freres, loin des grandeurs, 
Vivaient opulents d'innocence, 
De travail, de paix et de moeurs. 
Doucement vers la rive noire 
lis s'avancaient d'un meme pas. 
Des maris on vantait la gloire ; 
Des femmes Ton ne parlait pas. 

Leurs deux moities, chastes Sabines, 
De leur Melpomene humble soeurs, 
A leurs foyers jamais chagrines, 
D'hymen leur otaient les epiues ; 
lis n'en sentaient que les douceurs. 

Xon, non, divine bonhomie, 
Douce et franche, et de I'ordre amie, 
Non, I'esprit ne t'imite pas. 
Ton accent eut pour le genie 
Toujours je ne sais quels aj)pas. 

Vous, bonnes femmes qu'elle inspire, 
Dans nos mains vous laissez I'empire, 
Vous gardez les fuseaux pour vous ; 
Vous n'etes point ambitieuses ; 
Vous rendez heureux vos epoux. 
Sans peine ils vous rendent heureuses. 
Oh ! j'aurai I'esprit, mes fileuses, 
De passer mes jours avec vous. 



L'lNTEEET PEESONNEL. 

MARIE-JOSEPH CHfiNIER. 1788. 

L'homme sent, I'homme agit, et sa raison 

le guide ; 
]\Iais de cette raison chancelanteet timide 
Nous voulons decouvrir le mobile eterneL 
Quel est-il ? C'est, dit-on, I'interet per- 

sonneL 
Nous agissons par lui ; son empire est 

supreme : 
Des vices, des vertus I'origine est la 

meme ; 
Le sage ou I'insense, le juste ou le pei-vei-s, 
Soit qu'il traine ses jours sous le poids 

des r^ers, 



l'int^r£:t personnel. 



139 



Soit qu'eii ses moindres voeux le destin 

le seconde ; 
De lui seul occupe, se fait centre du 

monde. 
Tout cherclie son bien-etre, et chacun vit 

pour soi : 
Des etres animes c'est riramuable loi ; 
Dans les airs, sous les eaux, ainsi que 

sur la terre, 
L'interet fait I'amour, I'interet fait la 

guerre. 
Quand, pour huit sous par jour, deux 

cent nulle lieros, 
Vont sur les bords du Kliin ferrailler en 

champ clos, 
Les vautours du pays, les loups du voi- 

sinage, 
Certains de leur pature, attendent le 

carnage ; 
Un vieux soldat manchot, devenu capo- 

ral, 
Rend grace a sa blessure, et court a Yhb- 

pital ; 
Aux depens du vaincu qu'il assomme et 

qu'il vole, 
Le vainqueur croit fixer la gloire qui 

s' en vole, 
Et du prochain hameau le cure bon Chre- 
tien 
Gemit sur tant de morts qui ne rap- 
portent rien. 

Soit, mais votre systeme admet quelque 

reserve ; 
Regnier a-t-il raison quand il dit avec 

verve : 
L'honneur est un vieux saint que Ton ne 

chome plus ? 
II a tort ; c'est juger d'apres les seuls 

abus. 
On chome l'interet ; tous les jours c'est 

sa fete ; 
De son autel cheri la porape est toujours 

prete ; 
Cliaque heure y voit sans cesse accourir 

a grands flots 
Et des pretres fervens, et de zeles devots. 
Sous le saint aux pieds d'or I'espece Im- 

maine entiere 
Ne courbe pourtant pas son front dans 

la poussiere. 
Si la foule est pour lui, s'il est fete, 

cliante, 
Si I'autel du vieux saint n'est pas si fre- 

quente, 
Le vieux saint toutefois a plus d'un prose- 
lyte : 



Sans chanter l'interet, quelques mortels 

d' elite 
Vont offrir a l'honneur de pudiques ac- 

cens, 
Et bruler devant lui leur solitaire encens. 

Get honneur, direz-vous, c'est pour soi 

qu'on I'implore, 
Et, sous un plus beau nom, c'est l'inte- 
ret encore. 
J'en doute : expliquons-nous. Que d'or- 

dres chamarre, 
Par les honneurs du temps Giton des- 

honore, 
Pour prix des lachetes qu'il nomme ses 

services, 
Montre autant de cordons qu'il veut 

cacher de vices. 
On lui rend a son gre I'hommage qu'on 

lui doit ; 
On a les yeux sur lui ; car on le montre 

au doigt : 
II jouit; c'est un sot que l'interet in- 
spire. 
Mais parmi les mortels soumis au meme 

empire 
Comptez-vous Callisthene, entoure d'im- 

posteurs, 
Du conquerant de I'lnde ardens adula- 

teurs ? 
Comme eux a des bienfaits il aurait pu 

pretendre 
S'il eut voulu comme eux faire un dieu 

d'Alexandre. 
Est-ce par interet qu'on lui voit a leur 

sort 
Preferer la disgrace, et les fers et la mort ? 

Oui, car il les choisit, me repond un 

sophiste. — 
Et de vingt choix pareils que prouverait 

la liste ? — 
" Qu'il est des glorieux comme des cour- 

tisans. 
On cherit les malheurs quand ils sont 

eclatans : 
On se dit : Nous soufFrons, mais le peuple 

nous loue. 
Pour sauver les Romains Decius se de- 

voue ; 
Regulus, en quittant leur senat eplore, 
Va chercher a Carthage un supplice as- 
sure ; 
Plus faible que Cesar au grand jeu des 

batailles, 
Caton veut rester libre, et s'ouvre les 

entrailles. 



140 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



Que sont-ils ces gens-la ? D'illustres fan- 

farons, 
Certains que I'avenir consacrera leurs 

noms, 
Et que la deite qui tient les cent trom- 

pettes 
Du recit de leur mort enflera les gazettes. 
Tous ces faits marveilleux dont vous vous 

entichez, 
Les Chretiens les nommaient de splen- 

dides peches. 
Des Chretiens a leur tour n'avons-nous 

rien a dire ? 
L'interet personnel les poussait au mar- 
tyre. 
Avides du trepas, ces sectaires pieux 
Terminaient leur exil, et conqueraient 

les cieux. 
Au temps de saint Bernard, quand nos 

benets d'ancetres 
Yendaient, en se croisant, leur heritage 

aux pretres, 
De ces champs, qu'ils cedaient par des 

contrats ecrits, 
lis exigeaient le double aux champs du 

paradis ; 
lis gagnaient cent pour cent ; et, par- 

devant notaire. 
On faisait des deux parts une excellente 

affaire. 
Selon les temps, les lieux, chaque homme 

a ses desirs ; 
D'apres son caractere il se fait des plai- 

sirs. 
L'avare enfouit I'or ; le prodigue le jette ; 
La prude fuit I'eclat que cherche la co- 

(][uette ; 
Lucrece et Virginie aiment la chastete, 
Maintenon le pouvoir, Ninon la volupte ; 
Eichelieu, promenant ses banales ten- 
dresses, 
A cinquante ans passes trompe encor 

vingt maitresses : 
Et Eance, des trente ans, infidele aux 

amours, 
Au desert de la Trappe ensevelit ses 

jours. 
Par ConiTis et Pomone une table foumie, 
Delicate, abondante, et cinq fois regarnie, 
N'epuise point les voeux du lourd Api- 

cius ; 
Un plat mal apprete satisfait Curius. 
Des atliletiques jeux Sparte fait ses de- 

lices; 
Sybaris effrayee y verrait des supplices. 
Marc-Aurele est modeste au palais des 

Cesars ; 



L'orgueilleux Diogene, appelant les re- 
, gards, 

Etale en un tonneau, dans la place pub- 
lique, 

L'appareil degoutant deson fastecj^nique. 

Neron, las de chanter, s'appiique a des 
forfaits, 

Yindex a des exploits, Titus a des bien- 
faits ; 

Frederic fait des vers et gagne des ba- 
tailles ; 

Louis quinze aviline fait rien a Yersailles. 

Les gouts sont varies, et chacun suit son 
gout ; 

Mais je vois toujours I'homme, et l'inte- 
ret partout." 

Non, I'homme n'est point Ik: l'interet 

fait nos vices ; 
II les cache avec art sous des vertus fac- 

tices ; 
Mais la vertu reelle est dans les coeurs 

bien nes. 
Sous vos crayons malins ses traits sont 

profanes, 
Des sentimens naoraux vous ejffacez 

I'image. 
Si I'homme est isole, c'est dans I'etat 

sauvage. 
Get etat n'est qu'un reve ; et la Divinite 
Forma le genre humain pour societe. 
Or du noeud social quelle est la garantie ? 
C'est le pouvoir secret qu'on nomme sym- 

pathie, 
Ce besoin de sortir des limites du moi, 
De vivre utile au monde en vivant hors 

de soi. 
De la ces doux liens d'epoux, de fils, de 

peres, 
La tendrpsse angelique empreinte au 

coeur des meres, 
Et les epanchemens de la tendre amitie, 
Et les bienfaits pieux que repand la pitie, 
L'amour, consolateur des peines de la vie, 
Ce qui fait les heros, l'amour de la patrie, 
Et, ce que celebrait un eloquent Romain, 
La source des vertus, l'amour du genre 

humain. 

D'un juge plein d'honneur la justice 

egaree 
Fit priver de ses biens une veuve eploree : 
Detrompe, reparant I'irrevocable arret, 
II rend tout a la veuve : est-ce par in- 

teret ? 
Non : l'interet commando au juge tyran- 

nique, 



l'int^r^t personnel. 



141 



Pronon9ant d'un front calme une sen- 
tence inique, 
Et (111 temple des lois chassant avec cour- 

roux 
L'orplielin depouille qui pleure a ses 

genoux. 
Bourbon, de nos guerriers longtemps le 

chef supreme 

se dans 

meme, 
S'indigne, et, desertant les etendards 

fran§ais, 
D'un monarque etranger va subir les 

bienfaits : 
C'est a I'interet seul que Bourbon sacri- 

fie. 
Mais Catinat vainqueur commande en 

Italie ; 
Je le vols, sans murmure, a I'ordre de 

son roi, 
Soldat obeissant, raarchant sous Villeroi. 
L'interet produit-il un devoumentsirare ? 
Dans les remparts de Dreux un fleau se 

declare, 
A le fuir invite, I'auteur de Venceslas 
Y reste, attend son heure, et re9oit le 

trepas. 
Quand Marseille est en proie a la meme 

influence, 
Le lierosde Denain gouverne la Provence : 
Cent mille infortunes I'appellent a grands 

cris ; 
II les plaint, les exhorte, et demeure a 

Paris. 
Tous deux a l'interet les trouvez-vous 

sensibles ? 
Est-ce un commun motif qui les retient 

paisibles, 
Rotrou, dans le sejour ou le trepas 1' at- 
tend, 
Villars, loin du peril, a la cour du Re- 
gent ? 

Le plomb n'est point tire des mines de 
Golconde : 

Pres des monts d'Iberie une eau pure et 
feconde 

Dans les corps languissans fait couler la 
sante ; 

Cette eau n'a point sa source au marais 
empeste 

Dont la fievre homicide habite les rivages, 

Et qui, dans un ete, depeuple vingt vil- 
lages. 

Ah ! que sur les bons coeurs la vertu 
r^gne en paix ! 

L'interet personnel n'a que trop de sujets. 



C'est le roi du tyrau, sous qui trente ans 

de guerre 
De flots de sang et d'or ont epuise la 

terre ; 
Le roi du courtisan, qui vendit son lion- 

neur, 
Et fut esclave habile, afin d'etre oppres- 

seur ; 
Du publicain pervers, qui, du sein des 

rapines, 
Insulte, en s'enivrant, aux publiques 

ruines ; 
Du charlatan sacre, qui, la crosse a la 

main, 
Vit, inutile au monde, aux frais du genre 

huniain. 
On voit meme souvent I'orgueil et le 

caprice, 
L'hypocrisie impure, et jusqu'a I'avarice, 
D'une fausse vertu calculant les produits, 
Semer quelques bienfaits pour en cueillir 

les fruits ; 
Donner pour envahir, et, par un vil 

manege 
Usurper sans pudeur un renom sacrilege. 
Mais il est, grace au ciel, des esprits 

genereux. 
Qui font le bien pour tous, qui ne font 

rien pour eux. 
Brunswick, en secourant un peuple qui 

se noie, 
De rOder en fureur est lui-meme la proie. 
Vous reviendrez peut-etre a votre vieux 

propos : 
Brunswick, issu des rois, et neveu d'un 

heros. 
Sera mort, selon vous, dans la douce 

esperance 
Qu'il allait des journaux exercer I'elo- 

quence, 
Et que, pour le chanter, dans les murs 

de Paris, 
Expres, chez les Quarante, on fonderait 

un prix. 
Mais quoi ! le meme espoir, a I'aspect 

d'un naufrage, 
Au signal de detresse aper9U du rivage, 
Pousse-t-il loin du port tant d'obscurs 

matelots. 
Qui prodiguent leurs jours et vont braver 

les flots, 
Quand la mer autour d'eux entr'ouvre 

mille abimes ? 
Lk, dans un incendie, aux clameurs des 

victimes, 
Yoyez les citoyens, I'un par I'autre ani- 

mes, 



142 



MORAL AND CONTEMPLATHrE. 



S'elancer a I'envi sous des toits en- 
liammes. 

Qui pent leur inspirer ces elans respecta- 
bles ? 

Rien, rien que le besoin de sauver leurs 
seiublables. 

Sur les seotimens purs et desiuteresses 
L'ame de Fenelou doit nous instruire 

assez. 
II faut, pretendait-il, aimer Dieu pour 

lui-meuie. 
S'il n'expliquait pas bieu son mystique 

sj'steme, 
S'il fut par ses rivaux justement com- 

battu, 
C'etait ainsi du moins qu'il aimait la 

vertu. 
C'est ce qu'il voulait dire ; et c'est aussi 

peut-etre 
Ce que sentaient trop bien ses rivaux et 

son maitre. 
La vertu se suffit ; son exquise pudeur 
Laisse a la vanite, qui s'appelle grandeur, 
D'un eloge venal les tributs empliatiques, 
Et le bruit commands des fanfares 

publiques. 
Conquerans immortels par des calamites, 
Vos monumeus debout surchargent les 

cites ; 
En vous payant I'impot d'une terreur 

profonde, 
Le monde a celebre les oppresseurs du 

monde. 
Pourrait-il seulement nommer ses bien- 

faiteurs ? 
Du soc et du semoir quels sont les in- 

venteurs ? 
Qui changea les deserts en campagnes 

fertiles ? 
Quels mortels ont cree les premiers arts 

utiles ? 
Quels des arts decouverts ont transmis 

les le9ons ? 
Et quel divin genie analysant les sons, 
Figurant a nos yeux les signes du lan- 

De tous les arts futurs nous conquit 

I'heritage ? 
Sur aucun monument leur nora n'est 

etabli ; 
Comme on brigue 1' eclat, ils ont brigue 

I'oubli ! 
Et, par un vol sublime echappant a 

rhistoiie, 
Les plus hautes vertus sont des vertus 

sans gloire. 



De la vie ordinaire examinons le cours : 

L'honnete homme paisible aime a cacher 
ses jours ; 

Et de bruyans jongleurs auront la com- 
plaisance 

D'envoyer aux journaux leurs traits de 
bienfaisance. 

Eapin vecut treute ans, chetif et demi-nu, 

Et des faquins obscurs fut le plus in- 
con nu. 

II obtient par la brigue un rang conside- 
rable ; 

Yingt millions voles I'ont rendu respecta- 
ble, 

Rapin vient de mourir, des fripons re- 
grette : 

Ceux qui volaient sous lui vantaient sa 
probite. 

Yoyez, voyez encor jusqu'a I'asile sombre 

Tout ce troupeau servile accompagner 
son ombre. 

C'est pen : I'airain guerrier pour lui va 
retentir ; 

Pour lui dans cette chaire un pretre va 
mentir ; 

Le mensonge est grave sur la pierre fu- 
nebre, 

Et du nom d'un pied-plat va faire un 
nom celebre. 

Et ce sage, a I'etude, aux pauvres con- 
sacre, 

Qui, portant le savoir sous leur toit ig- 
nore, 

Allait guerir leurs maux, consoler leur 
vieillesse ; 

Celui qui de leurs fils instruisait la jeu- 
nesse ; 

Ce riche, satisfait d'un modeste sejour, 

Mais que I'agriculture occupait chaque 
jour. 

Qui payait le travail, secourait 1 'indi- 
gence, 

Et, pour prix d'un bien fait, demandait 
le silence, 

Le Sylva, le Rollin, le Sully du hameau, 

Sont la, sans epitaphe, en un meme tom- 
beau. 

Si I'eclat d'un vain nom fut I'objet de 
leur crainte, 

D'un pur amour du bien reconnaissez 
I'empreinte, 

Respectez-en la source ; et ne pretendez 
plus 

Que jamais I'egoisme ait fonde les vertus. 

Oh ! qu'il connait bien mieux leur veri- 
table base, 



LE cimetiI:re de campagne. 



143 



Ce bon, ce vieux Chremes, eloquent 

sans emphase, 
Qui dit a Menedeme, ardent a s'affliger : 
"Homme, chez les humains rien ne m'est 

etranger." 
A ce vers de Terence on a vu Rome an- 
tique 
Eepondre avec transport par un cri sym- 

patliique. 
C'est qu'elle y retrouvait un sentiment 

sacre, 
Par I'hamanite meme a Terence inspire : 
Chremes ofFrait de I'homme une honora- 
ble image ; 
On s'en declarait digne en lui rendant 

hommage. 
S'il eut dit : " Je suis homme, et ne songe 

qu'a moi," 
Rome n'eut repondu que par un cri 

d'etfroi, 
Et, du vers inhumain punissant le scan- 
dale, 
Un sifflet vertueux eut venge la morale. 
L'interet personnel attire tout a lui ; 
La sympathie aspire a vivre dans autrui ! 
Si dans tons les mortels I'un voit des 

adversaires, 
L'autre y voit des amis, des allies, des 

freres : 
L'un les fait detester ; l'autre les fait 

cherir, 
Et pour eux, avec eux, nous enseigne a 

souffrir. 
Par quel abus de mots, dans votre vain 

systeme, 
Nommez-vous interet I'abandon de soi- 

meme ? 
Faut-il, en poursuivant d' utiles verites, 
S'egarer a plaisir en des subtilites ? 
L' esprit dans cet abime en vain cherche 

une route, 
Et, malgre son flambeau, la raison n'y 

voit goutte, 
Autant vaut rajeunir les reves de Platon, 
Ou devers Alcala, sur un plus aigre ton, 
Se mettre en ergotant I'espi-it a la torture. 
Pour accorder Thomas, Scot ou Bona- 

venture. 

Philosophes fran9ais, nes dans I'age 

eclaire 
Que les tils de Tartufe ont en vain deni- 

gre, 
Cultivant chaque jour rintelligence hu- 

maine, 
Vous avez fait valoir, et grossi son do- 

maine. 



Si le profond Rene, qui fut trop createur, 

Du doute methodique heureux legisla- 
te ur, 

Mais intidele aux lois par lui-meme fixees, 

De nos sensations separa nos pensees ; 

Si cet autre reveur qui voyait tout en 
Dieu, 

Ne se fit pas comprendre, et se comprit 
fort peu ; 

Si, dans la Germanic, un charlatan go- 
thique, 

Ose, en illumine, precher sa scolastique ; 

Les chemins qu'entrevit Bacon le pre- 
curseur, 

Et dont Locke en tremblant son da la 
profondeur, 

Oifrant a vos efforts un terrain plus do- 
cile, 

Desormais, grace a vous, sont d'un acces 
facile : 

Guides par la nature, et cherchant pas a 
pas, 

Vous etudiez I'homme, et ne I'inventez 
pas ; 

Des effets demontres vous remontez aux 
causes : 

Mais pesez bien les mots, car les mots 
font les choses. 



LE CIMETIERE DE CAMPAGNE. 

MAUIE-JOSEPH CHENIER. 1805. 
TRADUCTION DE l' ANGLAIS DE GRAY. 

Le jour fuit ; de I'airain les lugubres 
accens 

Rappellent au bercail les troupeaux 
mugissans : 

Le laboureur lasse regagne sa chaumiere ; 

Du soleil expirant la tremblaate lumiere 

Delaisse par degres les monts silen- 
cieux ; 

Un calme solennel enveloppe les cieux, 

Et sur un vieux donjon que le lierre 
environne, 

Les sinistres oiseaux, par un cri mono- 
tone, 

Grondent le voyageur dans sa route ega re, 

Qui vient troubler 1' empire a la nuit 
consacre. 

Pres de ces ifs noueux dont la verdure 

sombre 
Sur les champs attristes repand le deuil 

et r ombre. 



144 



MOKAL AND CONTEMPLATIVE. 



Soas ces freles gazons, parm-e du tom- 
beau, 

Dorment les villageois, ancetres du ha- 
nieuu. 

Eien ne peutles troublerdans leui'couclie 
deniiere : 

Ni le clairon ducoq anuongant lalumiere, 

Ki du cor matiual I'appel accoutume, 

Ni la voix du piintemps au souffle par- 
fume. 

Des enfans, reunis dans les bras de leui' 
mere, 

Ne partageront plus, sur les genoux d'un 
pere, 

Le baiser du re tour, objet de leur desir ; 

Et le soir au banquet la coupe du plaisir 

N'ira plus a la ronde egayer la famille. 

Que de fois la moissou fatigua leur fau- 

cille ! 
Que de sillons traca leur soc laborieux ! 
Comme au sein des travaux leurs chants 

etaient joyeux, 
Quand la foret tombait sous les lourdes 

cognees ! 
Que leurs tombes du moins ne soient pas 

dedaignees ; 
Que I'heureux fils du sort, deposant sa 

grandeur, 
Des simples villageois respecte la can- 

deur: 
Que ce sourire altier sur ses le-^Tes expire ; 
Biens, dignites, credits, beaute, valeui-, 

empire, 
Tout vient dans le lieu sombre abimer 

son orgueil. 
gloire ! ton sentier ne conduit qu'au 

cercueil. 

lis n'obtinrent jamais, sous les voutes 

sacrees, 
Des eloges menteurs, des larmes iigurees ; 
Les ministres du ciel ne leur vendii'ent 

pas 
Le faste du neant, les hyranes du trepas : 
Mais, per9ant du tombeau Tetemelle 

retraite, 
Des chants i-animent-ils la poussiere 

muette ? 
La flatterie impure, offrant de vains 

honneurs, 
Fait-elle entendre aux morts ses accens 

suborneurs ? 

Des espritsenflammes d'un celeste delire, 
Des mains dignes du sceptre, ou digues 
de la lyre, 



Languissent dans ce lieu par la mort 
babite. 

Grands liommes inconnus, la froide 
pauvrete 

Daus Yos ames glaga le torrent du genie ; 

Des depouilles du temps la science en- 
ricMe 

A vos yeux etonnes ne deroula jamais 

Le li\Te ou la nature imprima ses secrets, 

Mais I'avare Ocean recele dans son onde 

Des diamaus, I'orgueil des mines de 
Golconde ; 

Des plus brillantesfleurs le calice entr'ou- 
vert 

Decore un precipice ou paifume un de- 
sert. 

La, peut-etre sorameille un Hamden de 
village, 

Qui brava le tyran de son bumble heri- 
tage ; 

Quelque Milton sans gloire ; un Crom- 
well ignore, 

Qu'un pouvoir criminel n'a point desho- 
nore. 

S'ils n'ont pas des destins affronte la 

menace. 
Fait tonner au senat leur eloquente 

audace, 
D'un hameau devaste releve les debris, 
Et recueilli I'eloge en des yeux atten- 

dris, 
Le sort, qui les priva de ces plaisirs 

sublimes, 
Ainsi que les vertus borna pour eux les 

crimes : 
On n'a point vu I'epee, ivre de sang 

liumain, 
Leur frayer jusqu'au trone un terrible 

chemin ; 
lis n'ont pas etoufFe dans Imir ame fletrie 
Et la pitie qui pleure, et le remords qui 

crie ; 
Jamais leur main servile aux coupables 

puissans 
N'a des pudiques Sceurs prostitue I'en- 

cens ; 
Et leurs modestes jours, ignores de 

Ten vie, 
Coulerent sans orage au vallon de la vie. 

Quelques rimes sans art, d'incultes orue- 

mens, 
Recommandeut aux yeux ces obscurs 

monumens ; 
line pierre attestant le nom, le sexe et 

I'age, 



LES KUINES DU CHATEAU. 



145 



TJne informe elegie ou le rustique sage 
Par des textes sacres nous enseigne a 

mourir, 
Implorent du passant le tribut d'un 

soupir. 
Et quelle ame intrepide, en quittant le 

rivage 
Pent au niuet oubli resigner son courage ? 
Quel ceil, apercevant le tenebreux sejour, 
Ne jette un long regard vers 1' enceinte 

du jour ? 
Nature, chez les morts ta voix se fait 

entendre ; 
Ta flamnie dans la tombe anime notre 

cendre ; 
Aux portes du neant respirant I'avenir, 
Nous voulons nous survivre en un doux 



Et toi, qui pour venger la probite sans 

gloire, 
Du pauvre dans tes vers chantas la 

simple histoire, 
Si, visitant ces lieux, domaine de la 

mort, 
Un coeur parent du tien veut apprendre 

ton sort, 
Sans doute un villageois, a la tete blan- 

chie, 
Lui dira : Traversant la plaine rafraichie, 
Souvent sur la colline il devangait le 

jour ; 
Quand au sommet des cieux le midi de 

retour 
De vo rait les coteaux de sa brulante baleiue 
Seul, et goutant le frais a 1' ombre d'un 

vieux chene, 
Couclie nonchalarament, les yeux fixes 

sur I'eau, 
II aimait a rever au doux bruit du ruis- 

seau ; 
Le soir, dans la foret, loin des routes 

tracees, 
II egarait ses pas et ses tristes pensees ; 
Quelquefois, en quittant ces bois reli- 

gieux, 
Des pleurs mal essuyes mouillaient encor 

ses yeux. 
Un jour, pres d'un ruisseau, sur le mont 

solitaire, • 
Sous I'arbre favori, le long de la bruyere, 
Je cherchai, mais en vain, la trace de 

ses pas ; 
Je vins le jour suivant, je ne le trouvai 

pas : 
Le lendemain, vers I'heure ou naissent 

les tenebres, 

10 



J'aper5us un cercueil et des flambeaux 

funebres : 
A pas lents vers I'eglise on portait ses 

debris : 
Sa toinbe est pres de nous ; regarde, 

approcbe, et lis. 

llfiPITAPHE. 

Sous ce froid monument sont les jeunes 

reliques 
D'un bomrae, a la fortune, a la gloire 

inconnu : 
La tristesse voilait ses traits melan- 

coliques ; 
II eut peu de savoir, mais un coeur 

ingenu. 

Les pauvres out beni sa pieuse jeunesse 
Dont la boute du ciel a daigne prendre 

soin : 
II sut donner des pleurs, son unique 

ricliesse ; 
II obtint un ami, son unique besoin. 

Ne mets point ses vertus, ses defauts en 

balance ; 
Homme, tu u'es plus juge en ce funebre 

lieu : 
Dans un espoir tremblant il repose en. 

silence, 
Entre les bras d'un pere et sous la loi 

d'un Dieu. 



LES RUINES DTI CHATEAU. 

PIERRE LEBRUN. 1807. 

Que je le plains le triste solitaire 
Qui, loin du monde en lui seul renferme, 
N'aima jamais personne sur la terre, 
Et de personne a son tour n'est aime ! 
La solitude est un desert immense 
A qui n'a pas quelque doux souvenir, 
Ou, mieux encor, quelque chere espe- 

rance. 
Mais le mortel jeune et plein d'avenir 
Qu'arrete aux champs I'etude, et le 

silence. 
S'il fut heureux, si de quelques beaux 

jours 
Le souvenir dans les bois I'accorapagne, 
S'il a laisse derriere la montagne 
Des amities, peut-etre des amours. 
Que son destin doit iuspirer d'envie ! 
Enviez-moi^ c'est le mien, c'est la vie 



146 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Que je savoure en ce lieu de repos. 
De doux loisirs meles de doux travaux, 
Des champs coupes de cent routes fleuries, 
De frais vallons ou coulent des ruisseanx, 
Des bois ombreux arrondis en berceaux, 
Sous ces berceaux de longues reveries, 
Voila mon sort : et, sur le bord des eaux 
Parfois assis, quand un beau jour m'in- 

spire, 
Au bruit du flot, et du vent qui soupire 
Dans les debris, je mele quelques airs 
Qui des vieux temps rappellent les con- 
certs. 

Voyez-vous pendre au flanc de la colline 
Ces murs, ces tours, cette vaste ruine ? 
Aux temps passes une bruyante cour 
Ketentissait dans ce niuet sejour : 
II fut peuple de heros et de belles ; 
II entendit aux nobles damoiselles 
Les chevaliers chanter des lais d'amour ; 
Et les tournois, ces jeux de la victoire, 
A ses echos ont fait redire un jour 
Jusques au ciel des fanfares de gloire. 
Demeure illustre et pleine de memoire ! 

Dunois venait, par I'age appesanti, 

Y reposer ses fatigues de guerre ; 

L' autre batard qui conquit I'Angleterre 
Pour son royaume est de ce lieu parti. 
Je crois le voir, ce Guillaurae intrepide, 
Devant ma porte assembler ses vassaux, 
Sous ma fenetre ordonner ses vaisseaux, 
Et dire adieu tendrement a Mathilde, 
Qui pleure encore, et d'un regard humide 
A r horizon le conduit sur les eaux. 
Aimable reine, epouse glorieuse, 
Peut-etre ici, de ses pudiques doigts, 
Elle guida I'aiguille ingenieuse 
Qui de Guillaume a tissu les exploits ; 
Peut-etre ici, par des tableaux tideles, 
Seule au milieu des filles de sa cour, 
Elle animait ces toiles immortelles, 
Doux monument par qui vivent modeles, 
L'epoux, de gloire, et I'epouse, d'amour. 

Et maintenant ces lieux sont solitaires. 
Qui jusqu'au ciel portant des tours altieres 

Y conduisaient tant d'eclat et de bruit ; 
Tout est muet, tout est silence et nuit ; 
Et du chateau, demeure inanimee, 

II ne sort plus de voix ni de fumee. 
Vaste ruine ! au sein des arbrisseaux, 
A peine encor restent quelques arceaux; 
La chfevre y monte, et broute I'lierbe 

humide 
Au lieu qui fut la chambre de Mathilde, 



Le grand foyer, ou souvent autrefois 
Un chene entier vit autour de sa tlamme 
Les chevaliers assis pres de leurs dames 
Causer d'amour, de guerre et de tournois, 
Au vaste mur suspendu sans usage, 
Voit dans son sein jaunir la fieursauvage. 
Le lierre y rampe ; et, sur ces hauts 

debris, 
Dans les creneaux consacres au carnage, 
Les blancs pigeons ont abrite leurs nids, 

A ce tableau d'une splendeur passee. 

Souvent, reveur, j'attache ma pensee ; 

Je sens en moi naitre un vague desir ; 

Des jours eteints mon ame alors est 
pleine, 

Et par degres vient bientot me saisir 

Un doux regret qui ressemble a la peine, 

Et qui lui-meme est pourtant du plaisir. 

du vieux temps seduisantes images ! 

Du souvenir pouvoir mysterieux ! 

Qui n'aime a vivre au siecle des aieux, 

A remonter le long fleuve des ages, 

Meme a revoir les plus proches rivages ! 

Pays charmant, ou tout devient- bon- 
heur 

Jusqu'a la peine : il est fait pour mon 
ccBur. 

Vivre au passe, c'est Ik mon bien su- 
preme. 

La, ma memoire appelle ce qu'elle aime ; 

Tout le bonheur parseme dans mes jours. 

Je le rassemble et je le recommence ; 

Je vis deux fois et vingt fois et toujours. 

Un plaisir nait meme d'une souffrance ; 

Tourments passes ont droit a mes amours. 

Le souvenir de I'esperance est frere ; 
Comme sa seeur il n'a rien de mortel ; 
Et si comme elle il n'est pas ne du 

ciel, 
C'est le plus beau des enfants de la 

terre ; 

C'est le plus pur ; c'est ce nuage d'or 
Ou, quand le jour a fourni sa carriere, 
Deja couche, le soleil dure encor 
Dans le reflet qu'y laisse sa lumiere ; 

Ange reveur, dont la secrete voix 
En nous exerce un indicible empire, 
Et parle au cceur, triste et douce h la 

fois, 
Comme a I'oreille, au moment qu'il ex- 
pire, 
Un chant lointain entendu dans les 
bois. 



ADIEUX AU COLLEGE DE BELLEY. — E^VE d'UNE FEMME. 147 



ADIEUX ATI COLLEGE DE BELLEY.* 

LAMARTINE. 1809. 

AsiLE vertueux qui foraias mon enfance 
A raniour des humains, a la crainte des 

dieux, 
Ou. je sauvai la fleur de ma tendre inno- 
cence, 
Ee9ois mes pleurs et mes adieux. 

Trop t6t je t'abandonne, et ma barcjue 

legere, 
Ne cedant qu'a regret aux volontes du 

sort, 
Va se livrerauxflots d'une mer etrangere, 
Sans gouvernail et loin du bord. 

O vous dont les le§ons, les soins et la 

tendresse 
Guidaient mes faibles pas au sen tier des 

vertus, 
Aimables sectateurs d'une aimable sa- 
gesse, 
Bientot je ne vous verrai plus ! 

Non, vous ne pourrez plus condescendre 

et sourire 
A ces plaisirs si purs, pleins d'innocents 

appas ; 
Sous le poids des cbagrins si mon ame 

soupire, 
Vous ne la consolerez pas ! 

En butte aux passions, au fort de la 

tourmente. 
Si leur fougue un instant m'ecartait de 

vos lois, 
Puisse au fond de mon cceur votre image 

vivante 
Me tenir lieu de votre voix ! 

Qu'elle allume en mon cceur un remords 

salutaire ! 
Qu'elle fasse couler les pleurs du re- 

pentir ! 
Et que des passions I'ivresse temeraire 
Se calme k votre souvenir ! 

Et toi, douce amitie, viens, re§ois mon 

hommage ; 
Tu m'as fait dans tes bras gouter de vrais 

plaisirs ; 

1 Cette piece, composee en 1809, interessera 
sans doute vivement les admirateurs de M. de 
Lamartine, comme essai precoce d'une muse 
qui donnait deja la promesse si fid Element tenue 
de son brillant avenir. II n'avait que 11 ans. 



Ce dieu tendre et cruel qui m'attend au 
passage 
Ke fait naitre que des sonpirs. 

Ah ! trop volage enfant, ne blesse point 

mon ame 
De ces traits dangereux puises dans ton 

carquois ! 
Je veux que le devoir puisse approuver 

ma flamme. 
Je ne veux aimer qu'une fois. 

Ainsi dans la vertu ma jeunesse formee 
Y trouvera toujours un appui tout nou- 

veau, 
Sur I'ocean du monde une route assuree, 
Et son esperance au tombeau. 

A son dernier soupir, mon ame defail- 

lante 
Benira les mortels qui firent mon bon- 

heur : 
On entendra redire a ma bouche mou- 

rante 
Leurs noms si cheris de mon cceur ! 



EEVE D'UNE FEMME. 

MADAME DESBOUDES-VALMORE. 1820. 

VEUX-tu recommencer la vie, 
Femme, dont le front va palir ? 
Veux-tu I'enfance, encor suivie 
D'anges enfants pour I'embellir ? 
Veux-tu les baisers de ta mere 
Echauffant tes jours au berceau ? 
" Quoi ! mon doux Eden ephemera : 
Oh ! oui, mon Dieu ! c'etait si beau I " 

Sous la paternelle puissance, 

Veux-tu reprendre un calme essor, 

Et dans des parfums d'innocence 

Laisser epanouir ton sort ? 

Veux-tu remonter le bel age, 

L'aile au vent, comme un jeune oiseau ? 

" Pourvu qu'il dure da vantage, 

Oh ! oui, mon Dieu ! c'etait si beau ! " 

Veux-tu rapprendre I'ignorance 
Dans un livre a peine entr'ouvert ? 
Veux-tu ta plus vierge esperance, 
Oublieuse aussi del'hiver? 
Tes frais chemins et tes colombes, 
Les veux-tu jeunes comme toi ? 
"Si mes chemins n'ont plus de tombes. 
Oh ! oui, mon Dieu ! rendez-les-moi ! " 



148 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Reprends done de ta destinee 
L'encens, la musique, les Hears, 
Et reviens, d'annee en annee, 
Au temps qui change tout en pleurs 
Va retrouver 1' amour, le meme ! 
Lampe orageuse, allume-toi ! 
" Retourner au monde ou Ton aime, 
mon Sauveur ! eteignez-moi ! " 



DETACHEMENT. 

MADAME DESBORDES-VALMORE. 1820. 

" Yet are there souls with whom my owu 
would rest, whom I might bless, with whom I 
might be blessed." — Byron. 

" Combien il faut avoir souffert pour etre fa- 
tigue meme de I'esperauce ! " — Pauline. 

1l est des maux sans nom, dontla morne 

amertume 
Change en afireusesnuits nosjoursqu'elle 

consume. 
Se plaindre est impossible ; on ne sait 

plus parler ; 
Les pleurs meme du coeur refusent de 

couler. 
On ne se souvient pas, perdu dans le nau- 

De quel astre inclement s est ecnappe 

I'orage. 
Qu'importe ? Le malheur s'est etendu 

partout ; 
Le passe n'est qu'une ombre, et I'attente 

un degout. 

C'est quand on a perdu tout appui de 
soi-meme ; 

C'est quand on n'aime plus, que plus rien 
ne nous aime ; 

C'est quand on sent mourir son regard 
attache 

Sur un bonheur lointain qu'on a long- 
temps cherche, 

Cree pour nous peut-etre ! et qu'indigne 
d'atteindre, 

On voit corame un rayon trembler, fuir 
— et s'eteindre. 



EEVELATION. 

MADAME DESBORDES-VALMOEE. 1820. 

Vois-TU, d'un coeur de femme il faut 

avoir pitie. 
Quelque chose d'enfant s'y mele a tous 

les ages ; 



Quand elles diraient non, je dis oui., 

Les plus sages 
Ne peuvent sans transport se prendre 

d'amitie : 
Juge d' amour ! Ce mot nous rappelle 

nos meres, 
Le berceau balance dans leurs douces 

prieres, 
L'ange gardien qui veille et plane autour 

de nous, 
Qu'une petite fille ecoute a deux genoux ; 
Dieu, qui parle et se plait dans une ame 

ingenue, 
Que Ton a vu passer avec I'errante 

nue, 
Dont on buvait I'haleine au fond des 

jeunes fleurs, 
Qu'on regardait dans I'ombre et qui 

sechait nos pleurs ; 
Et le pardon qui vint, un jour de peni- 
tence, 
Dans un baiser furtif redorer I'existence ! 

Ce suave lointain reparait dans I'amour *; 

II redonne a nos yeux I'etonnement du 
jour ; 

Sous ses deux ailes d'or qu'il abat sur 
notre ame, 

Des prismes mal eteints il rallume la. 
flamme ; 

Tout s'illumine encor de lumiere et 
d'encens, 

Et le rire d'alors roule avec nos ac- 
cents ! 

Des pompes de Noel la native harmonic 
Verse encor sur I'hiver sa grace indefinie 



Fait vibrer dans les airs : Noel ! comme 
autrefois ; 

Et le ciel qui s'emplit d'accords et de 
louanges, 

C'est le Salutaris et le souffle des anges ! 

Et puis, comme une lampe aux rayons 
blancs et doux. 

La lune, d'un feu pur inondant sa car- 
riere, 

Semble ouvrir sur le monde une im- 
mense paupiere, 

Pour cliercher son Dieu jeune, egare 
parmi nous. 

" Oh ! qu'elle soit heureuse entre toutes 

les femmes ! " 
Dit une femme heureuse et choisie a son 

tour ; 



R^VJ^LATION. 



149 



" Oh ! qu'elle regne aux cieux ; j'ai mon 

ciel, j'ai I'amour : 
Par lui, Teternite sauve toutes nos ames ! " 

La pitie fend la nue, et fait pleuvoir ses 

dons 
Sur r indigent qui court vers le divin 

bapteme. 
Regarde ! son flambeau repousse Tana- 
theme, 
Et son manteau qui s'ouvre est charge 

de pardons. 
Noel ! Noel ! L'enfant leve sa tete 

blonde, 
Car il salt qu'a minuit les anges font la 

ronde. 
Quel bonheur de t'attendre a travers ce 

bonheur, 
Dis : d'attirer ta vie a mon foyer reveur ! 
Repands-y de tes yeux la lumiere cherie ; 
Viens ! J'ai besoin d'entendre et de 

baiser ta voix. 
C'est avec ta voix que je prie, 
C'est avec tes yeux que je vois ! 

Quand I'orgue exhale aux cieux les sou- 

pirs de I'eglise, 
Ce qui se passe en moi, viens ! que je te 

le dise ; 
Viens ! Et salut a toi, culte enfant, pur 

tresor ! 
Par toi, la neige brule et la nuit etin- 

celle ; 
Par toi, la vie est riche ; elle a chaud 

sous ton aile ; 
Le reste est pour le pauvre, et ce n'est 

qu'un peu d'or ! 
Donnons ! qu'il est facile et doux d'etre 

prodigue, 
Quand on vit d'avenir, depdere, d'espoir ! 
Quand le monde fait peur, quand la 

foule fatigue, 
Quand le ccbvlv n'a qu'un cri : Te voir, 

te voir, te voir ! 

Et, quand le silence 
Adore a son tour, 
La foi, qui s'elance, 
Aux cieux se balance, 
Et pleure d'amour ! 

Vivre ! toujours vivre, 
D'un feu sans remords ; 
Nous sauver et suivre 
Un Dieu qui se livre 
Pour tuer la mort : 



Aimer ce que j'aime, 
Une eternite, 
Et dans ton bapteme, 
M'abreuver moi-meme 
D'immortalite : 

Qu'elle immense voie ! 
Que d'ans ! que de jours ! 
Viens, que je te voie ; 
Je tremble de joie : 
Tu vivras toujours ! 

L'ete, le monde emu fremit comma une 

fete ; 
La terre en fleurs palpite et parfurae sa 

tete ; 
Les cailloux plus elements, loin d'offenser 

nos pas. 
Nous font un doux chemin. On vole, 

on dit tout has : 
"Voyez! tout m'obeit, tout m'appar- 

tient, tout m'aime ! 
Que j'ai bien fait de naitre ! et Dieu, 

car c'est Dieu meme, 
Est-ilassez clement de protegermes jours, 
Sous une image ardente a me suivre tou- 
jours ! " 

Que de portraits de toi j'ai vus dans les 

Ullages ! 
Que j'ai dans tes bouquets respire de 

presages ? 
Que de fois j'ai senti, par un noeud doux 

et fort, 
Ton ame s'enlacer al'entour de mon sort ! 
Quand tu me couronnais d'une seconde 

vie. 
Que de fois sur ton sein je m'en allais 

ravie, 
Et reportee aux champs que mon pere 

habitait, 
Quand j'etais blonde et frele, et que Ton 

me portait ! 
Que de fois dans tes yeux j'ai reconnu 

ma mere ! 
Oui ! toute femme aimee a sa jeune 

chimere, 
Sois-en sur ; elle prie, elle chante : et 

c'est toi 
Qui gardais ces tableaux longtemps voiles 

pour moi. 
Oui! si quelque musique en mon ame 

cachee 
Frappe sur mon sommeil et m'inspire 

d'amour, 
C'est pour ta douce image a ma vie 

attachee. 



150 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Caressiante clialeur sur mon sort epan- 

chee, 
Comme sur un mur sombre un sourire 

du jour ! 

Mais, par un mot change troubles-tu ma 

tendresse, 
Oh ! de quel paradis tu fais tomber mon 

coeur ! 
D'une larme versee au fond de mon 

ivresse, 
Si tu savais le poids, emu de ta rigueur, 
Penche sur mon regard qui tremble et 

qui t'adore, 
Comme on baise les pleurs dont I'enfant 

nous implore, 
A ton plus faible enfant tu viendrais, et 

tout bas : 
" J'ai voulu t'eprouver, grace ! ne pleure 

pas ! " 
Parle-moi douceraent, sans voix ; parle 

a mon ame ; 
Le souffle appelle un souffle, et la flamme 

une flamme. 
Entre deux coeurs charmes il faut pen de 

discours, 
Comme a deux filets d'eau pen de bruit 

dans leur cours. 
lis vont, aux vents d'ete parfumant leur 

voyage ; 
Alteres I'un de I'autre et contents de 

fremir, 
Ce n'est que de bonheur qu'on les entend 

gemir. 
Quand I'hiver les cimente et fixe leur 

image, 
lis dorment suspendus sous le meme 

pouvoir, 
Et si bien emmeles, qu'ils ne font qu'un 

miroir. 

On a si pen de temps k s'aimer sur la 

terre ! 
Oh ! qu'il faut se hater de depenser son 

cceur ! 
Gronde par le remords, prends garde ! il 

est grondeur, 
L'un des deux, mon amour, pleurera 

solitaire. 
Parle-moi doucement, afin que dans la 

mort 
Tu scelles nos adieux d'un baiser sans 

remords, 
Et qu'en entrant aux cieux, toi calme, 

moi legere, 
Nous soyons reconnus pour amants de 

la terre ; 



Que si I'ombre d'un mot t'accusait devant 

moi, 
A Dieu, sans le tromper, je reponde 

pour toi : 
" II m'a beaucoup aimee ! il a bu de 

mes larmes ; 
Son ame a regarde dans toutes mes dou- 

leurs ; 
II a dit qu'avec moi I'exil aurait des 

charmes. 
La prison du soleil, la vieillesse des 

fleurs ! " 

Et Dieu nous unira d'eternite ; prends 

garde : 
Fais-moi belle de joie ! et quand je te 

regarde, 
Regarde-moi. Jamais ne rencontre ma 

main, 
Sans la presser : cruel ! on pent mouiir 

demain, 
Songe done ! Grains surtout qu'en moi- 

meme enfermee, 
Ne me souvenant plus que je fus trop 

aimee, 
Je ne dise, pauvre ame, oublieuse des 

cieux, 
Pleurant sous mes deux mains et me 

cachant les yeux : 
"Dans tons mes souvenirs je sens couler 

des larmes. 
Tout ce qui fit ma joie enfennait mes 

douleurs : 
Mes jeunes amities sont empreintes des 

charmes 
Et des parfums mourants qui survivent 

aux fleurs." 

Je dis cela, jalouse ; et je sens ma pensee 
Sortir en cris plaintifs de mon ame 

oppressee. 
Quand tu ne reponds pas, j'ai honte a 

tant d'amour, 
Je gronde mes sanglots, je m'evite a mon 

tour ; 
Je m'en retourne a Dieu, je lui demands 

un pere, 
Je lui montre mon coeur gonfle de ta 

colere, 
Je lui dis, ce qu'il sait, que je suis son 

enfant. 
Que je veux esperer, et qu'on me le 

defend ! 

Ne me le defends plus ! laisse bruler ma 

vie. 
Si tu sais le doux mal ou je suis asservie. 



LE MALHEUR. — LA VILLE PEISE. 



151 



Oh ! ne me dis jamais qu'il faudra se 

guerir ; 
Qii' aimer use le coeur et que tout doit 

mourir. 
Car tu me vois dans I'ame : approche, 

tu peux lire ; 
Voila notre secret : est-ce mal de le dire ? 
'Non ! rien ne meurt. Pieux d'amoui" 

ou d'amitie, 
Yois-tu, d'un coeiir de femme il faut 

avoir pitie ! 

LE KAIHETJB. 

ALFRED DE VIGNY. 1820. 

Stjivi du Suicide impie, 
A travers les pales cites, 
Le Malheur rode, il nous epie, 
Pres de nos seuils epouvantes. 
Alors il demande sa proie ; 
La jeunesse, an sein de la joie, 
L'entend, soupire et se fletrit ; 
Corame au temps ou la feuille tomhe, 
Le vieillard descend dans la tombe, 
Prive du feu qui le nourrit. 

Ou fuir ? Sur le seuil de ma porte 
Le Malheur, un jour, s'est assis ; 
Et, depuis ce jour, je I'emporte 
A travers mes jours obscurcis. 
Au soleil, et dans les tenebres, 
En tous lieux ses ailes funebres 
Me couvrent conime un noir manteau ; 
De mes douleurs ses bras avides 
M'enlacent ; et ses mains livid es 
Sur mon ccEur tiennent le couteau. 

J'ai jete ma vie aux delices, 

Je souris a la volupte ; 

Et les in senses, mes complices, 

Admirent ma felicite. 

Moi-meme, credule a ma joie, 

J'enivre mori coeur, je me noie 

Aux torrents d'un riant orgueil ; 

Mais le Malheur devant ma face 

A passe : le rire s'efface, 

Et mon front a repris son deuil. 

En vain je redemande aux fetes 
Leurs premiers eblouissements, 
De mon coeur les molles defaites 
Et les vagues enchantements : 
Le spectre se mele a la danse ; 
Eetombant avec la cadence, 
II tache le sol de ses pleurs, 
Et, de mes yeux trompant I'attente, 



Passe sa tete degoutante 
Parmi les fronts ornes de fleurs. 

II me parle dans le silence, 
Et mes nuits entendent sa voix ; 
Dans les arbres il se balance 
Quand je cherche la paix des bois, 
Pres de mon oreQle il soupire ; 
On dirait qu'un niortel expire : 
Mon coeur se serre epouvante, 
Vers les astres mon ceil se leve, 
Mais il y voit pendre le glaive 
De I'antique fatalite. 

Sur mes mains ma tete penchee 
Croit trouver I'innocent sorameil. 
Mais, helas ! elle m'est cachee, 
Sa fleur au calice vermeil. 
Pour toujours elle m'est ravie, 
La douce absence de la vie ; 
Ce bain qui rafraichit les jours, 
Cette mort de I'ame affligee, 
Chaque nuit a tous partagee, 
Le sommeil m'a fui pour toujours. 

"Ah ! puisqu'une etemelle veille 
Brule mes yeux toujours ouverts, 
Viens, 6 Gloire ! " ai-je dit ; "reveille 
Ma sombre vie au bruit des vers. 
Pais qu'au moins mon pied perissable 
Laisse une empreinte sur le sable." 
La Gloire a dit : " Fils de douleur, 
Ou veux-tu que je te conduise ? 
Tremble ; si je t'immortalise, 
J'immortalise le Malheur." 

Malheur ! oh ! quel jour favorable 
De ta rage sera vainqueur ? 
Quelle main forte et secourable 
Pourra t'arracher de mon coeur, 
Et dans cette fournaise ardente, 
Pour moi noblement imprudente, 
N'hesitant pas se plonger, 
Osera chercher dans la flamme, 
Avec force y saisir mon ame, 
Et I'emporter loin du danger ? 

LA VILLE PEISE. 

VICTOR HUGO. 1825. 

"Feu, feu, sang et ruine ! " 

CoRTE Real, Le Siege de Diu. 

La flamme par ton ordre, 6 Roi, luit et 

devore. 
De ton peuple en grondant elle etouffe 

les oris ; 



152 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Et, rougissant les toits comme nne 

sombre aurore, 
Semble en son vol joyeux danser sur 

leurs debris. 

Le meiirtre aux mills bras comme un 

geant se leve ; 
Les palais embrases se changent en tom- 

beaux ; 
Peres, femmes, epoux, tout tombe sous 

le glaive ; 
Autour de la cite s'appellent les corbeaux. 

Les meres ont fremi ! les vierges palpi- 

tantes, 
calife ! ont pleure leurs jeunes ans 

fletris, 
Et les coursiers fougueux ont traine hors 

des tentes 
Leurs corps vivants, de coups et de baisers 

meurtris ! 

Vols d'un vaste linceul la ville envelop- 

pee; 
Vois ! quand ton bras puissant passe, il 

fait tout plier. 
Les pretres qui priaient ont peri par 

I'epee, 
Jetant leur livre saint comme un vain 

bouclier ! 

Les touts petits enfants, ecrases sous les 

d-alles, 
Ont vecu : de leur sang le fer s'abreuve 

encor, — 
Ton peuple brise, 6 Eoi, la poudre des 

sandales 
Qu'a ton pied glorieux attache un cercle 

d'or ! 



LA MELEE. 

VICTOR HUGO. 1825. 

"Les arinees s'ebranlent, le ehoc est terrible, 
les combattants sent terribles, les blessures soiit 
terribles, la melee est terrible." — Gonzalo 
Berceo, la Bntaille de Simancas. 

Patre ! change de route. — Au pied de 
ces collines 

Vois onduler deux rangs d'epaisses jave- 
lin es ; 

Vois ces deux bataillons I'un vers I'autre 
march ant ; 

Au signal de leurs chefs que divise la 
haine, 



lis se sont pour combattre arretes dans 

la plaine. 
Ecoute ces clameurs ; — tu fremis : c'est 

leur chant ! 

" Accourez tons, oiseaux de proie, 
Aigles, hiboux, vautours, corbeaux ! 
Volez ! volez tous pleins do joie 
A ces champs comme a des tombeaux ! 
Que I'ennemi sous notre glaive 
Tombe avec le jour qui s'acheve ! 
Les psaumes du soir sont iinis. 
Le pretre, qui suit leurs bannieres, 
Leur a dit leurs vepres dernieres, 
Et le notre nous a benis ! " 

Halbert, baron normand, Ronan, prince 

de Galles, 
Vont mesurer ici leurs forces presque 

egales ; 
Les Normands sont adroits ; les Gallois 

sont ardents. 
Ceux-la viennent charges d'une armure 

sonore ; 
Ceux-ci font, pour couvrir leur front 

sauvage encore, 
De la gueule des loups un casque arme 

de dents 1 

" Que nous fait la plainte des veuves, 
Et de I'orphelin gemissant ? 
Demain nous laverons aux fleuves 
Nos bras teints de faiige et de sang. 
Serrons nos rangs, brulons nos tentes! 
Que nos trompettes eclatantes 
Glacent I'ennemi meprise ! 
En vain leurs essaims se deroulent ; 
Pour eux chaque sillon qu'ils foulent 
Est un sepulcre tout creuse ! " 

Le signal est donne. — Parmi des flots de 

poudre, 
Leurs pas courts et presses roulent comme 

la foudre — 
Comme deux chevaux noirs qui devorent 

le frein, 
Comme deux grands taureaux luttant 

dans les vallees, 
Les deux masses de fer, a grand bruit 

ebranlees, 
Brisent d'un meme choc leur double front 

d'airain ! 

" Allons, gnerriers ! la charge sonne! 
Courez, frappez, c'est le moment ! 
Aux sons de la trompe saxonne, 
Aux accords du clairon normand ! 
Dagues, hallebardes, epees, 



ITALIE. 



153 



Pertuisanes de sang trempees, 
Haches, poignards a deux tranchants, 
Parmi les cuirasses froissees, 
Melez vos pointes herissees, 
Comme la ronce dans les champs ! " 

Oil done est le soleil ? — 11 luit dans la 

fuinee, 
Comme un bouclier rouge en la forge 

enflammee. 
Dans des vapeurs de sang on voit briller 

le fev ; 
La vallee au loin semble une fournaise 

ardente ; 
On dirait qu'au milieu de la plaine gron- 

dante 
S'est ouverte soudain la bouche de I'enfer. 

** Le jeu des heros se prolonge, 
Les rangs s'enfoncent dans les rangs, 
Le pied des combattants se plonge 
Dans la blessure des mourants. 
Avan9ons ! avan9ons ! courage ! 
Le faiitassin mord avec rage 
Le poitrail de fer du coursier ; 
Leschevaux blanchissants frissonnent ; 
Et les masses d'armes resonnent 
Sur leurs capara9ons d'acier ! " 

Noir chaos de coursiers, d'hommes, 

d'armes heurtees ! 
Les Gallois, tout couverts de peaux en- 

sanglantees, 
Se roulent sur le dard des ecus meur- 

triers ; 
A mourir sur leurs morts obstines et 

fi deles, 
lis semblent assieger comme des citadelles 
Les cavaliers normands sur leurs grands 

destriers. 

•' Que ceux qui brisent leur epee 
Luttent des otigles et des dents, 
S'ils veulent fuir la faim trompee 
Des loups autour de Jious rodants ! 
Point de prisonniers ! point d'esclaves ! 
S'il faut mourir, mourons en braves 
Sur nos compagnons immoles. 
Que demain le jour, s'il se leve, 
Voie encor des tron9ons de glaive 
Etreints par nos bras mutiles ! " 

Viens, berger : la nuit tombe, et plus 

de sang ruisselle ; 
De coups plus furieux chaque armure 

etincelle ; 



Les chevaux eperdus se derobent au 

mors. 
Viens, laissons achever cette lutte bru- 

lante. 
Ces hommes acharnes a leur tache san^ 

glante 
Se reposeront tous demain, vaiuqueurs ou 

morts ! 



ITALIE. 

LAMARTINE. 1827. 

"Italie ! Italic ! adieu, bords que j'ai- 

mais ! 
Mes yeux desenchantes te perdent pour 

jamais ! 
terre du passe, que faire en tes col- 
lines ? 
Quand on a mesuretes arcs ettes ruines, 
Et fouille qu^lques noms dans I'urne de 

la mort. 
On se retourne en vain vers les vivants : 

tout dort. 
Tout, jusqu'aux souvenirs de ton antique 

histoire, 
Qui te feraient du moins rougir devant 

ta gloire ! 
Tout dort ! et cependant I'univers est 

debout ! 
Par le siecle emporte tout marche, ail- 

leurs, partout ! 
Le Scythe et le Breton, de leurs climats 

sauvages 
Par le bruit de ton nom guides vers tes 

rivages, 
Jetant sur tes cites un regard de mepris, 
Ne t'aper9oivent plus dans tes propres 

debris, 
Et, mesurant de Toeil tes arches colos- 



Tes temples, tes palais, tes portes triom- 
phales, 

Avec un rire amer demandent vainement 

Pour qui I'immensite d'un pareil monu- 
ment ; 

Si Ton attend qu'ici quelque autre Cesar 



Ou si r ombre d'un peuple occupe tant 
d'espace. 

Et tu souffres sans honte un affront si 
sanglant ! 

Que dis-je ? tu souris au barbare inso- 
lent ; 

Tu lui vends les rayons de ton astre qu'il 
aime : 



154 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



Avec ton lache orgueil, tu lui montres 
toi-merae 

Ton sol partout empreint des pas de tes 
heros, 

Ces vieux murs ou leurs noms roulent 
en vains echos, 

Ces marbres mutiles par le fer du bar- 
bare, 

Ces bustes avec qui son orgueil te com- 
pare, 

Et de ces champs feconds les tresors 
superflus, 

Et ce ciel qui t'eclaire et ne te connait 
plus ! 

Rougis ! — Mais non ; briguant una gloire 
frivole, 

Triomphe ! On cliante encore au pied du 
Capitole ! 

A la place du fer, ce sceptre des Remains, 

La lyre et le piuceau chargent tes faibles 
mains : 

Tu sais assaisonner des voluptes perfides, 

Donner des chants plus doux aux voix 
de tes Armides, 

Animer les couleurs sous un pinceau 
vivant, 

Ou, sous I'adroit burin de ton ciseau sa- 
vant, 

Preter avec mollesse au marbre de Blan- 
duse 

Les traits de ces heros dont I'image t'ac- 
cuse. 

Ta langue, modulant des sons melodieux, 

A perdu I'aprete de tes rudes aieux ; 

Douce comme un flatteur, fausse comme 
une esclave, 

Tes fers en ont use I'accent nerveux et 
grave ; 

Et semblable au serpent, dont les noeuds 
assouplis 

Du sol fangeux qu'il couvre imitent tons 
les plis, 

ra9onnee aramper par un long esclavage, 

Elle se prostitue au plus servile usage, 

Et s'exhalant sans force en steriles ac- 
cents, 

Ne fait qu'amollir Tame et caresser les 
sens. 

" Monument ecroule, que I'echo seul 

habite ; 
Poussiere du passe, qu'un vent sterile 

agite ; 
Terre ou les fils n'ont plus le sang de 

leurs aieux, 
Oil sur un sol vieilli les hommes naissent 

vieux. 



Ou le fer avili ne frappe que dans 

I'ombre, 
Ou sur les fronts voiles plane un nuage 

sombre. 
Oil I'amour n'est qu'un piege et la pu- 

deur qu'un fard. 
Oil la ruse a fausse le rayon du regard, 
Oil les mots enerves ne sont qu'un bruit 

sonore, 
Un nuage eclate qui retentit encore : 
Adieu ! Pleure ta chute en vantant tes 

heros ! 
Sur des bords oil la gloire a ranime 

leurs OS, 
Jevais chercherailleurs (pardonne, ombre 

romaine !) 
Des hommes, et non pas de la poussiere 

humaine ! 

*' Mais, malgre tes malheurs, pays choisi 

des dieux, 
Le ciel avec amour tourne sur toi les 

yeux ; 
Quelque chose de saint sur tes tombeaux 

respire : 
La Foi sur tes debris a fonde son em- 
pire ! 
La Nature, immuable en sa fecondite, 
T'a laisse deux presents : ton soleil, ta 

beaute ; 
Et noble dans son deuil, sous tes pleurs 

rajeunie, 
Comme un fruit du climat enfante le 

genie. 
Ton nom resonne encore a I'homme qui 

I'entend, 
Comme un glaive tombe des mains du 

combattant ! 
A ce bruit impuissant la terre tremble 

encore, 
Et tout coeur genereux te regrette et 

t' adore ! 



FANTOMES. 

VICTOR HUGO. 1828. 

H^LAS ! que j'en ai vu mourir de jeunes 
filles ! 

C'est le destin. II faut une proie au tre- 
pas. 

II faut que I'herbe tombe au tranchant 
des faucilles ; 

II faut que dans le bal les folatres qua- 
drilles 
Foulent des roses sous leurs pas. 



FANTOMES. 



155 



II faut que I'eau s'epuise h courir les 

vallees ; 
11 faut que 1' eclair brille, et brille peu 

d'instants ; 
II faut qu' Avril jaloux brule de ses ge- 

lees 
Le beau pommier, trop fier de ses fieurs 

etoilees, 
Neige odorante du printemps. 

Oiii, c'est la vie. Apres le jour, la nuit 

livide. 
Apres tout, le reveil, infernal ou divin. 
Autour du grand banquet siege une foule 

avide ; 
Mais bien des con vies laissent leur place 

vide, 
Et se levent avant la fin. 



II. 



Que j'en ai vu mourir ! — I'une etait rose 

et blanche, 
L'autre semblait ouir de celestes accords, 
L' autre, faible, appuyait d'un bras son 

front qui penche, 
Et, comme en s'envolant I'oiseau courbe 

la branche, 
Son ame avait brise son corps. 

Une, pale, egaree, en proie au noir de- 
lire, 

Disait tout bas un nom dont nul ne se 
souvient, 

Une s'evanouit, comme un chant sur la 
lyre ; 

Une autre en expirant avait le doux 
sourire 
D'un jeune ange qui s'en revient. 

Toutes fragiles fleurs, sitot mortes que 

nees ! 
Alcyons engloutis avec leurs nids flot- 

tants ! 
Colombes, que le ciel au monde avait 

donnees ! 
Qui, de grace, et d'enfance, et d' amour 

couronnees, 
Comptaient leurs ans paries printemps ! 

Quoi, mortes ! quoi, deja, sous la pierre 

couchees ! 
Quoi ! tant d'etres charmants sans regard 

et sans voix ! 
Tant de flambeaux eteints ! tant de fleurs 

arrachees ! 



Oh. ! laissez-moi fouler les feuilles des- 
sechees, 
Et m'egarer au fond des bois ! 

Doux fantomes ! c'est la, quand je reve 

dans I'ombre, 
Qu'ils viennent tour a tour m'entendre 

et me parler. 
Un jour douteux me montre et me cache 

leur nombre, 
A travers les rameaux et le feuillage 

sombre, 
Je vols leurs yeux etinceler. 

Mon ame est une soeur pour ces ombres 

si belles. 
La vie et le tombeau pour nous n'ont plus 

de loi. 
Tant6t j'aide leurs pas, tantot je prends 

leurs ailes. 
Vision ineff"able ou je suis mort comme 

elles, 
Elles, vivantes comme moi ! 

Elles pretent leur forme a toutes mes 

pensees. 
Je les vois ! je les vois ! Elles me disent : 

" Viens !" 
Puis autour d'un tombeau dansent en- 

trelacees ; 
Puis s'en vont lentement, par degres 

eclipsees, 
Alors je songe et me souviens. 



III. 

Une surtout : — un ange, une jeune Es- 
pagnole ! 

Blanches mains, sein gonfle de soupirs 
innocents, 

Un ceil noir, ou luisaient des regards de 
Creole, 

Et ce charme inconnu, cette fraiche au- 
reole 
Qui couronne un front de quinze ans ! 

Non, ce n'est point d'amour qu'elle est 
morte : pour elle, 

L'amour n'avait encor ni plaisirsni com- 
bats ; 

Rien ne faisait encor battre son coeur re- 
belle ; 

Quand tons en la voyant s'ecriaient : 
'* Qu'elle est belle ! " 
Nul ne le lui disait tout bas. 



156 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Elle aimait trop le bal, c'est ce qui I'a 

tuee, 
Le bal eblouissant ! le bal delicieux ! 
Sa cendre encor frerait, doucement re- 

muee, 
Quand, dans la nuit sereine, uneblancbe 

nuee 
Danse autour du croissant des cieux. 

Elle aimait trop le bal. — Quand venait 

une fete, 
Elle y pensait trois jours, troisnuits elle 

en revait, 
Et fenimes, musiciens, danseurs que rien 

n'arrete, 
Venaient, dans son sonimeil, troublant 

sa jeune tete, 
Eire et bruire a son cbevet. 

Puis c'etaient des bijoux, des colliers, 

des merveilles ! 
Des ceintnres de moire aux ondoyants 

reflets ; 
Des tissus plus legers que des ailes 

d'abeilles ; 
Des festons, des rubans, a remplir des 

corbeilles ; 
Des fleurs, a payer un palais ! 

La fete commencee, avec ses soeurs 

rieuses 
Elle accourait, froissant I'eventail sous 

ses doigts. 
Puis s'asseyait parmi les ecbarpes soy- 

euses, 
Et son coeur eclatait en fanfares joyeuses, 
Avec Torchestre aux mille voix. 

C'etait plaisir de voir danser la jeune 

fille ! 
Sa basquine agitait ses paillettes d'azur, 
Ses grands yeux noirs brillaient sous la 

noire mantille : 
Telle une double etoile an front des nuits 

scintille 
Sous les plis d'un nuage obscur. 

Tout en elle etait danse, et rire, et folle 

joie. 
Enfant ! — Nous I'admirions dans nos 

tristes loisirs, 
Car ce n'est point au bal que le cceur se 

deploie : 
La cendre y vole autour des tuniques de 

soie, 
L'ennui sombre autour des plaisirs. 



Mais elle, par la valse on la ronde em- 

portee, 
Volait, et re venait, et ne respirait pas, 
Et s'enivrait des sons de la flute vantee, 
Des fleurs, des lustres d'or, de la fete 

enchantee, 
Du bruit des voix, du bruit des pas. 

Quel bonlieur de bondir, eperdue, en la 

foule, 
De sentir par le bal ses sens multiplies, 
Et de ne pas savoir si dans la nue on 

roule. 
Si Ton chasse en fuyant la terre, ou si 

Ton foule 
Un flot tournoyant sous ses pieds ! 

Mais belas ! il fallait, quand I'aube etait 
venue, 

Partir, attendre au seuil le manteau de 
satin. 

C'est alors que souvent la danseuse in- 
genue 

Sen tit en frissonnant sur son epaule nue 
Glisser le souffle du matin. 

Quels tristes lendemains laisse le bal 

folatre ! 
Adieu, parure, et danse, et rires enfan- 

tins ! 
Aux chansons succedaitla toux opiniatre, 
Au plaisir rose et frais la fievre au teint 

bleuatre, 
Aux yeux brillants les yeux eteints. 



IV. 

Elle est morte. — A quinze ans, belle, 

heureuse, adoree ! 
Morte au sortir d'un bal qui nous mit 

tons en deuil, 
Morte, belas ! et des bras d'une mere 

egaree 
La mort aux froides mains la prit toute 

paree, 
Pour I'endormii' dans le cercueil. 



Pour danser d'autresbals elle etait encor 

prete, 
Tant la mort fut pressee a prendre un 

corps si beau ! 
Et ces roses d'un jour qui couronnaient 

sa tete, 
Qui s'epanouissaient la veille en une fete, 
Se fanerent dans im tombeau. 



LES EXTREMES. 



157 



1 



V. 

Sa pauvre mere, helas ! de son sort igno- 

rante, 
Avoir mis tant d'amour sm* ce frele 

roseau, 
Et si longtemps veille son enfance souf- 

frante, 
Et passe tant de nuits a I'endormir pleu- 

rante 
Toute petite en son berceau ! 

A quoi bon ? — Maintenant la jeune tre- 

passee, 
Sous le plomb du cercueil, livide, en 

proie an ver, 
Dort ; et si, dans la tombe on nous 

I'avons laissee, 
Quelque fete des morts la reveille glacee. 
Par une belle nuit d' hi ver, 

Un spectre an rire afiFreux a sa mome 

toilette 
Preside au lieu de mere, et lui dit : " II 

est temps ! " 
Et glagant d'un baiser sa levre violette, 
Passe les doigts noueux de sa main de 

squelette 
Sous ses cheveux longs et flottants. 

Puis, tremblante, il la mene a la danse 

fatal e, 
Au cboeur aerien dans I'ombre vol- 

tigeant, 
Et sur riiorizon gris la lune est large et 

pale, 
Et I'arc-en-ciel des nuits teint d'un reflet 

d'opale 
Le nuage aux franges d' argent. 

VI. 

Vous toutes qu'a ses jeux le bal riant 

convie, 
Pensez a I'Espagnole eteinte sansretour, 
Jeunes filles ! Joyeuse, et d'une main 

ravie, 
Elleallait moissonnant les roses de la vie, 
Beaute, plaisir, jeunesse, amour ! 

La pauvre enfant, de fete en fete pro- 

menee, 
De ce bouquet charmant arrangeait les 

couleurs. 
Mais quelle a passe vite, helas ! I'in- 

fortunee ! 
Ainsi qu'Ophelia par le fleuve entrainee, 
Elle est morte en cueillant des fleurs ! 



LES EXTREMES. 

ALFRED DE MUSSET. 1829. 

Je n'ai jamais aime, pour ma part, ces 

begueules 
Qui ne sauraient aller au Prado toutes 

seules, 
Qu'une duegne toujours de quartier en 

qu artier 
Talonne, comme fait sa mule un mule tier ; 
Qui s'usent, a prier, les genoux et la 

levre, 
Se courbaut sur le gres, plus pales, dans 

leur fievre, 
Qu'un homme qui, pieds nus, marche 

sur un serpent, 
Ou qu'un faux monnayeur au moment 

qu'on le pend. 
Certes, ces femmes-la, pour mener cette 

vie, 
Portent un cceur chatre de toute noble 

envie ; 
EUes n'ont pas de sang et pas d'en- 

trailles. — Mais, 
Sur ma tete et mes os, frere, je vous 

promets 
Qu'elles valent encor quatre fois mieux 

que celles 
Dont le temps se depense en intrigues 

nouvelles. 
Celles-la vont au bal, courent les rendez- 
vous, 
Savent dans un manchon cacher un billet 

doux, 
Serrer un ruban noir sur un beau flanc 

qui ploie, 
Jeter d'un balcon d'or une echelle de sole, 
Suivre I'imbroglio de ces amours mi- 

gnons, 
Pousses en une nuit comme des champi- 
gnons ; 
Si charmantes, d'ailleurs ! aimant en 

enragees 
Les moustaches, les chiens, la valse et 

les dragees. 
Hklais, oh ! la triste chose et I'etrange 

malheur, 
Lorsque dans leurs filets tombe un 

homme de coeur ! 
Frere, mieux lui vaudrait, comme ce 

statuaire 
Qui pressait dans ses bras son amante de 

pierre, 
RechaufFer de baisers un marbre, mieux 

vaudrait 
Une louve affamee en quelque apfe foret. 



158 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



A MON AMI EMILE DESCHAMPS. 

SAINTE-BEUVE. 1829. 

" Thus our Curate, one whom all believe 
Pious and just, and for whose fate they grieve ; 
All see him poor, but ev'n the vulgar know 
He merits love, and their respect bestow." 
Crabbe, The Borough. 

Yoici quatre-vingts ans, — plus ou 

moins, — qu'un cure, 
Ou plutot un vicaire, au comte de Surrey 
Vivait, chetif et pauvre, et pere de 

famille ; 
C'etait un de ces coeurs dont Fexcellence 

brille 
Sur le front, dans les yeux, dans le geste 

et la voix ; 
Gibbon nous dit qu'il I'eut pour maitre 

dix-huit mois 
Et qu'il garda toujours souvenir du 

digne homme. 
Or le reverend John Kirkby, comma il 

le nomme, 
A son eleve enfant a souvent raconte 
Qn'ayant vecu d'abord, dans uu autre 

comte, 
— Le Cumberland, je crois, — en ete, 

solitaire, 
Volontiers il allait, loin de son presby- 

tere, 
Eever sur ime plage ou la mer mugissait ; 
Et que la, sans* temoins, simple il se 

delassait 
A contempler les flots, le ciel et la ver- 
dure ; 
A s'enivrer longtemps de reternel mur- 

mure ; 
tt quand il avait bien tout vu, tout 

admire, 
A chercher a ses pieds sur le sable dore. 
Pour rapporter joyeux, de re tour au 

village, 
A ses enfants cheris maint brillant 

coquillage. 
Un jour surtout, un jour qu'en ce beau 

lieu re van t, 
Assis sur un rocher, le pauvre desservant 
Voyait sous lui la mer, comme un cour- 

sier qui fume, 
S'abattre et se dresser, toute blanche 

d'ecume ; 
En son ame bient6t par un secret accord, 
Et soit qu'il se sentit faible et seul sur 

ce bord, 
Suspendu sur I'abime ; ou soit que dans 

cette onde 



II criit voir le tableau de la vie en ce 

monde ; 
Soit que ce bruit excite a tristement 

penser ; 
— En son ame il se mit, helas ! k repasser 
Les chagrins et les niaux de son humble 

misere ; 
Qu'a peine sa famille avait le necessaire ; 
Que la rente, et la dime, et les meilleurs 

profits 
Allaient au vieux Recteur, qui n'avait 

point de fils ; 
Que, lui, courait, prechait dans tout le 

voisinage, 
Et ne gagnait que juste a nourrir son 

menage ; 
Et pensant de la sorte, au bord de cette 

mer, 
Ses pleurs amerement tombaient au flot 

amer. 

Ce fut tres-peu de temps apres cette 

journee. 
Que, s'effor9ant de fuir la misere obsti- 

nee, 
II quitta sa paroisse et son comte natal, 
Et vint dans le Surrey chercher treve a 

son mal ; 
Et Ik le sort meilleur, prenant en main 

sa chain e, 
Lui permit quelque aisance apres si dure 

gene. 

[a mj 

matin 

II disait la priere, enseignait le latin 
Au fils ; puis, le dimanche et les grands 

jours qu'on chome, 
II prechait a I'eglise et chantait haut le 

psaume. 
Fne fois, par malheur (car il manque au 

portrait 
De dire que notre homme etait un peu 

distrait, 
Distrait comme Abraham Adams ou 

Pnmerose), 
Un jour done, a I'eglise, il n'omit autre 

chose 
Que de prier tout haut pour Georges 

deux, le Koi ! 
Les temps etaient douteux ; chacun 

tremblait pour soi ; 
Kirkby fut chasse vite, et plaint, selon 

I'usage. 
Ce qu'il devint, lui veuf, quatre enfants 

en has age, 
Et suspect, je I'ignore, et Gibbon n'en 

dit rien. 



POUR LES PAUVRES. 



159 



II quitta le pays ; mais ce que je sais 

bien, 
C'est que, dut son destin rester dur et 

severe, 
Toujours il demeura bon chretien, tendre 

j)ere, 
Soumis a son devoir, esclave de I'hon- 

neur, 
Et qu'il mourut beni, benissant le 

Seigneur. 

Et maintenant pourquoi reveiller la 

memoire 
De cet liomme, et tirer de I'oubli cette 

histoire ? 
Pourquoi ? dans quel dessein ? surtout 

en ce moment 
Ou la France, poussant un long gemisse- 

ment, 
Et retombee en proie aux factions par- 

jures,^ 
Assemble ses enfants autour de ses bles- 

sures ? 
Que nous fait aujourd'hui ce defunt 

d' autrefois ? 
Des pleurs bons a verser sous I'ombrage 

des bois, 
En suivant a loisir sa chere reverie, 
Se peuvent-ils meler aux pleurs de la 

patrie ? 
Pourtant, depuis huit jours, ce vicaire 

inconnu 
M'est, sans cesse et partout, k I'ame 

revenu : 
Tant nous tient le caprice, et tant la 

fantaisie 
Est souveraine aux coeurs epris de 

poesie ! — 
Et d'ailleurs ce vicaire, homme simple 

et pieux. 
Qui passa dans le monde k pas silen- 

cieux 
Et souffrit en des temps si semblables 

aux n6tres, 
Ne vaut-il pas qu'on pense a lui, plus 

que bien d'autres ? 
Oh ! que si tons nos chefs, k leur tete le 

Roi, 
Les elus du pays, les gardiens de la loi, 
Nos generaux fameux et blanchis h la 

guerre, 
Nos prelats, — enfin tons, — pareils h. ce 

vicaire, 
Et chacun dans le poste oil Dieu le fit 

asseoir, 

1 C'etait le moment du ministere Polignac. 



En droiture de coeur remplissaient leur 

devoir, 
Oh ! qu'on ne verrait plus la France 

desarmee 
Remettre en jeu bonheur, puissance et 

renommee, 
Et, saignante, vouloir et ne pouvoir 

guerir, 
Et Tabime d'hier chaque jour se rouvrir ! 



POUR LES PATJVRES. 

VICTOR HUGO. Janvier 1830. 
" Qui donne au pauvre prete a Dieu." 

Dans vos fetes d'hiver, riches, heureux 
du monde, 

Quand le bal tournoyant de ses feux 
vous inonde, 

Quand partout a I'entour de vos pas 
vous voyez 

Briller et rayonner cristaux, miroirs, 
balustres, 

Candelabres ardents, cercle etoile des 
lustres, 

Et la danse, et la joie au front des con- 
vies ; 

Tandis qu'un timbre d'or sonnant dans 

vos demeures 
Vous change en joyeux chant la voix 

grave des heures, 
Oh ! songez-vous parfois que, de faim 

devore, 
Peut-etre un indigent dans les carrefours 

sombres 
S'arrete, et voit danser vos lumineuses 

ombres 
Aux vitres du salon dore ? 

Songez-vous qu'il est la sous le givre et 

la neige ; 
Ce pere sans travail que la famine 

assiege ? 
Et qu'il se dit tout bas : '* Pour un seul 

que de biens ! 
A son large festin que d'amis se recrient ! 
Ce riche est bien heureux, ses enfants 

lui sourient ! 
Rien que dans leurs jouets que de pain 

pour les miens ! " 

Et puis a votre fete il compare en son 

ame 
Son foyer ou jamais ne rayonne una 

flamme, 



160 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Ses enfants afifames, et leur mere en 

lambeau, 
Et, sur un peu de paille, etendue et 

muette, 
L'aieule, que I'hiver, helas ! a deja faite 
Assez froide pom' le tombeau ! 

Car Dieu mit ces degres aux fortunes 

humaines. 
Les uns vont tout courbes sous le fardeau 

des peines, 
Au banquet du bonbeur bien peu sont 

convies. 
Tons n'y sont point assis egalement a 

I'aise. 
Une loi, qui d'en bas semble injuste et 

mauvaise, 
Dit aux uns : Jouissez ! aux autres : 

Enviez ! 

Cette pensee est sombre, amere, inexora- 
ble, 

Et fennente en silence au coeur du mise- 
rable. 

Riches, heureux du jour, qu'endort la 
volupte, 

Que ce ne soit pas lui qui des mains 
vous arrache 

Tous ces biens superflus ou son regard 
s' attache ; — 
Oh ! que ce soit la charite ! 

L'ardente charite, que le pauvre idolatre ! 
Mere de ceux pom- qui la fortune est 

mar^tre, 
Qui releve et soutient ceux qu'on foule 

en passant. 
Qui, lorsqu'il le faudra, se sacrifiant 

toute, 
Comme le Dieu martyr dont elle suit la 

route, 
Dira : *' Buvez ! raangez ! c'est ma chair 

et mon sang." 

Que ce soit elle, oh ! oui, riches ! que 

ce soit elle 
Qui, bijoux, diamants, rubans, hochets, 

dentelle, 
Perles, saphirs, joy aux toujours faux, 

toujours vains, 
Pour nourrir I'indigent et pour sauver 

vos ames, 
Des bras de vos enfants et du sein de 

vos femmes 
Arrache tout a pleines mains ! 



Donnez, riches ! L'aumone est soeur de 

la priere. 
Helas ! Quand un vieillard, sur voire 

seuil de pierre. 
Tout roidi par I'hiver, en vain tombe a 

genoux ; 
Quand les petits enfants, les mains de 

froid rougies, 
Eamassent sous vos pieds les miettes des 

orgies, 
Le face du Seigneur se detourne de vous. 

Donnez! afin que Dieu, qui dote les 

families, 
Donne a vos fils la force et la grace k 

vos filles ; 
Afin que votre vigne ait toujours un 

doux fruit ; 
Afin qu'un ble plus mur fasse plier vos 

granges ; 
Afin d'etre meilleurs, afin de voir les 

anges 
Passer dans vos reves la nuit ! 

Donnez ! il vient un jour ou la terre 

nous laisse. 
Vos aumones la-haut vous font une 

rich esse. 
Donnez ! afin qu'on dise : " II a pi tie de 

nous ! " 
Afin que I'indigent que glacent les tem- 

petes, 
Que le pauvre qui soufire a cote de vos 

fetes, 
Au seuil de vos palais fixe un ceil moins 

jaloux. 

Donnez ! pour etre aimes du Dieu qui 

se fit homme. 
Pour que le mechant meme en s'incli- 

nant vous nomme. 
Pour que votre foyer soit calme et fra- 

ternel,; 
Donnez ! afin qu'un jour a votre heure 

derniere, 
Contre tous vos peclies vous ayez la 

priere 
D'un mendiant puissant au ciel ! 



DEDAIN. 

THfiOPHILE GAUTIER. 1832. 

Une pitie me prend quand a part moi je 

songe 
A cette ambition terrible qui nous ronge 



D^DAIN. 



161 



De faire parmi tous reluire notre nom, 
De ne voir s'elever par-dessus nous per- 

sonne, 
D'avoir vivant encor le nimbe et la cou- 

ronne, 
D'etre salue grand comme Goethe ou 

Byron. 

Les peintres jusqu'au soir courbes sur 

leurs palettes, 
Les amphions frappant leurs claviers, les 

poetes, 
Tous les blemes reveurs, tous les croyants 

de I'art, 
Dans ces noms eclatants et saints sur 

tous les autres, 
Prennent un nom pour Dieu, dont ils se 

font apotres, 
Un de vos noms, Shakspear, Michel- 

Ange ou Mozart ! 

C'est Ih le grand souci qui tous, tant que 

nous sommes, 
Dans cet age mauvais, austeres jeunes 

hommes, 
Nous fait le teint livide et nous cave les 

yeux ; 
La passion du beau nous tient et nous 

tourmente, 
La seve sans issue au fond de nous fer- 

mente, 
Et de cenx d'aujourd'hui bien pen de- 

viendront vieux. 

De ces freles enfants, la terreur de leur 

mere. 
Qui s'epuisent en vain a suivre leur 

chimere, 
Com bien deja sont morts ! combien encor 

mourront ! 
Combien au beau moment, gloire, ofroide 

statue, 
Gloire qae nous aimons et dont I'amour 

nous tue, 
Pales, sur ton epaule ont incline le front ! 

All ! chercher sans trouver et suer sur un 

livre, 
Travalller, oublier d'etre heureux et de 

vivre ; 
Ne pas avoir une heure a dormir au 

soleil, 
A courir dans les bois sans arriere-pensee ; 
Gemir d'une minute au plaisir depensee, 
Et faner dans sa fleur son beau printemps 

vermeil ! 

11 



Jeter son ame au vent et semer sans qu'on 

sache 
Si le grain sortira du sillon qui le cache, 
Et si jamais I'ete dorera le ble vert ; 
Faire comme ces vieux qui vont plantant 

des arbres, 
Entassant des tresors et rassemblant des 

marbres, 
Sans songer qu'un tombeau sous leurs 

pieds est ouvert ! 

Et pourtant chacun n'a que sa vie en ce 

monde, 
Et pourtant du cercueil la nuit est bien 

prqfonde ; 
Ni lune, ni soleil : c'est un sommeil bien 

long ; 
Le lit est dur et froid ; les larmes que 

Ton verse, 
La terre les boit vite, et pas une ne perce, 
Pour arriver a vous, le suaire et le plomb. 

Dieu nous comble de Mens, notre mere 

Nature 
Rit amoureusement a chaque creature ; 
Le spectacle du ciel est admirable a voir ; 
La nuit a des splendeurs qui n'ont pas 

de pareilles ; 
Des vents tout parfumes nous chantent 

aux oreilles : 
Vivre est doux, et pour vivre il ne faut 

que vouloir. 

Pourquoi ne vouloir pas ? Pourquoi ? pour 

que Ton disc 
Quand vous passez : "C'est lui ! " Pour 

que dans une eglise, 
Saint-Denis, Westminster, sous un pave 

noirci, 
On vous couche a c6te de rois que le ver 

mange, 
N'ayant pour vous pleurer qu'une figure 

d'ange 
Et cette inscription : "Un grand homme 
. est ici." 

En verite c'est tout. — neant ! 6 folic! 
Vouloir qu'on se souvienne alors que tout 

oublie. 
Vouloir I'eternite lorsque Ton n'a qu'un 

jour ! 
Rever, chercher le beau, fonder une me- 

moire, 
Et forger un par un les rayons de sa 

gloire, 
Comme si tout cela valait un mot d'a- 

mour ! 



162 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



PENSEE DE MINTIIT. 

THfiOPHILE GAUTIER. 1832. 

Une minute encor, madame, et cette 

annee, 
Commencee avec vous, avec vous ter- 

minee, 
Ne sera plus qu'un souvenir. 
Minuit : voila son glas que la pendule 

Sonne, 
Elle s'en est allee en un lieu d'ou per- 

sonne 
Ne peut la faire revenir : 

Quelque part, loin, bien loin, par dela 
les etoiles, 

Dans un pays sans nom, ombreux et 
plein de voiles, 
Sur le bord du neant jete ; 

Limbes de I'impalpable, invisible roy- 
aume 

Oil va ce qui n'a pas de corps ni de fan- 
tome, 
Ce qui n'est rien ay ant ete ; 

Oil va le son, oil va le souffle, oil va la 

flamme, 
La vision qu'en reve on per9oit avec 
I'ame, 
L'amour de notre coeur cbasse ; 
La pensee inconnue eclose en notre tete ; 
L' ombre qu'en s'y mirant dans la glace 
on projette ; 
Le present qui se fait passe ; 

Un a-compte d'un an pris sur les ans 

qu'a vivre 
Dieu veut bien nous preter ; une feuille 
du livre 
Tournee avec le doigt du temps ; 
Une scene nouvelle a rajouter au drame, 
Un chapitre de plus au roraan dont la 
trame 
S'embrouille d'instants en instants; 

Un autre pas de fait dans cette route 

morne, 
De la vie et du temps, dont la derniere 
borne, 
Proche ou lointaine, est un tombeau ; 
Oil Ton ne peut poser le pied qu'il ne 

s'enfonce ; 
Oil de votre bonheur toujours a chaque 
ronee 
Derriere vous reste un lambeau. 



Du haut de cette annee avec labeur 

gravie, 
Me touniant vers ce moi qui n'est plus 

dans ma vie 
Qu'un souvenir presque efface, 
Avant qu'il ne se plonge au sein de I'om- 

bre noire, 
Je contemple un moment, des yeux de la 

memoire, 
Le vaste horizon du passe. 

Ainsi le voyageur, du haut de la colline, 
Avant que tout a fait le versant qui s'in- 
cline 
Ne les derobe a son regard, 
Jette un dernier coup d'ceil sur les cam- 

pagnes bleues 
Qu'il vient de parcourir, comptant com- 
bien de lieues 
U a fait depuis son depart. 

Mes ans evanouis a mes pieds se deploient 
Comme une plaine obscure oil quelques 
points chatoient 
D'un rayon de soleil frappes : 
Sur les plans eloignes qu'un brouillard 

d'oubli cache, 
Une epoque, un detail nettement se de- 
tache 
Et revit a mes yeux trompes. 

Ce qui fut moi jadis m'apparait : silhou- 
ette 

Qui ne ressemble plus au moi qu'elle 
repete ; 
Portrait sans modele aujourd'hui ; 

Spectre dont le cadavre est vivant ; om- 
bre morte 

Que le passe ravit au present qu'il em- 
porte ; 
Reflet dont le corps s'est enfui. 

J'hesite en me voyant devant moi repa- 

raitre, 
Helas ! et j'ai sou vent peine a me recon- 

naitre 
Sous ma figure d'autrefois. 
Comme un homme qu'on met tout a coup 

en presence 
De quelque ancien ami dont I'age et dont 

I'absence 
Ont change les traits et la voix. 

Tant de choses depuis, par cette pauvre 

tete, 
Ont passe ! dans cette ame et ce cceur 

de poete, 



PENS^E DE MINUIT. 



163 



Comme dans I'aire des aiglons, 
Tant d'ceuvres que couva I'aile de ma 

pensee 
Se debattent, heurtant leur coquille bri- 
see 
Avec leurs ongles deja longs ! 

Je ne suis pins le meme : ame et corps, 

tout differe ; 
Hors le nom, rien de moi n'est reste ; 
mais qu'y faire ? 
Marcher en avant, oublier. 
On ne peut sur le temps reprendre une 

minute, 
Ni faire remonter un grain apres sa chute 
Au fond du fatal sablier. 

La tete de 1' enfant n'est plus dans cette 

tete 
Maigre, decoloree, ainsi que me I'ont 

faite 
L'etude austere et les soucis. 
Vous n'en trouveriez rien sur ce front 

qui medite 
Et dont quelque tourmente interieure 

agite 
Comme deux serpents les sourcils. 

Ma joue etait sans plis, toute rose, et ma 

levre 
Aux coins toujours arques riait ; jamais 

la fievre 
N'en avait noirci le corail. 
Mes yeux, vierges de pleurs, avaient des 

etincelles 
Qu'ils n'ont plus maintenant, et leurs 

claires prunelles 
Doublaient le ciel dans leur email. 

Mon cceur avait mon age, il ignorait la 

vie ; 
Aucune illusion, amerement ravie, 

Jeune, ne I'avait rendu vieux ; 
II s'epanouissait a toute chose belle, 
Et, dans cette existence encor pour lui 
nouvelle, 
Le mal etait bien, le bien mieux. 

Ma poesie, enfant a la grace ingenue, 
Les cheveux denoues, sans corset, jambe 
nue, 

Un brin de folle avoine en main, 
Avec son collier fait de perles de rosee, 
Sa robe prismatique au soleil irisee, 

AUait chantant par le chemin. 



Et puis I'age est venu qui donne la sci- 
ence, 

J'ai lu Werther, Rene, son frere d' alli- 
ance ; 
Ces liv]*es, vrais poisons du coeur. 

Qui deflorent la vie et nous degoutent 
d'elle, 

Dont chaque mot vous porte une atteinte 
mortelle ; 
Byron et sou don Juan moqueur. 

Ce fut un dur reveil : ayant vu que les 

songes 
Dont je m'etais berce n'etaient que des 

mensonges, 
Les croyaiices, des hochets creux, 
Je cherchai la gangrene au fond de tout, 

et, comme 
Je la trouvai toujours, je pris en haine 

I'homme, 
Et je devins bien malheureux. 

La pensee et la forme ont passe comme 

un reve. 
Mais que fait done le temps de ce qu'il 

nous enleve ? 
Dans quel coin du chaos met-il 
Ces aspects oublies comme I'habit qu'on. 

change. 
Tons ces moi du meme homme ? et quel 

royaume etrange 
Leur sert de patrie ou d'exil ? 

Dieu seul peut le savoir ; c'est un pro- 
fond mystere ; 

Nous le saurons peut-etre a la fin, car la 
terre 
Que la pioche jette au cercueil 

Avec sa sombre voix explique bien des 
choses ; 

Des effets, dans la tombe, on comprend 
mieux les causes. 
L'eternite commence au seuil. 

L'on voit — Mais veuillez bien me par- 

donner, madame, 
De vous entretenir de tout cela. Mon 
ame, 
Ainsi qu'un vase trop rempli, 
Deborde, laissant choir mille vagues pen- 
sees, 
Et ces ressouvenirs d'illusions passees 
Renibrunissent mon front pali. 

Eh ! que vous fait cela, dites-vous, tete 

folle, 
De vous inquieter d'une ombre qui s'en- 

vole? 



16^ 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Pourquoi done vouloir retenir, 
Comme un enfant miitin, sa mere par la 

robe, 
Ce passe qui s'en va ? De ce qu'il vous 
derobe 
Consolez-vous par I'avenir. 

Kegardez ; devant vous I'horizon est im- 
mense. 

C'est I'aube de la vie, et votre jour com- 
mence ; 
Le ciel est bleu, le soleil luit. 

La route de ce monde est pour vous une 
allee, 

Comme celle d'un pare, pleine d'ombre et 
sablee : 
Marchez ou le temps vous conduit. 

Que voulez-vous de plus ? tout vous rit. 

Ton vous aime. 
Oh ! vous avez raison, je me le dis moi- 

meme, 
li'avenir devrait m'etre cber ; 
Mais c'est en vain, helas ! que votre 

voix m'exhorte ; 
Je reve, et mon baiser a votre front 

avorte, 
Et je me sens le ccBur amer. 



LA CHANSON DE MIGNON. 

THEOPHILE GAUTIER. 1832. 

Ange de poesie, 6 vierge blancbe et 

blonde, 
Tu me veux done quitter et courir par 

le monde ? 
Toi qui, voyant passer du seuil de la 

maison 
Les nuages du soir sur le rouge horizon, 
Contente d'admu-er leurs beaux reflets de 

cuivre, 
Ke t'es jamai3^ surprise a les desirer 

suivre ; 
Toi, meme an ciel d'ete, par le jour le 

plus bleu, 
Frileuse Cendrillon, tapie au coin du feu. 
Quel grand desir te prend, 6 ma foUe 

hifondelle ! 
D'abandonner le nid et de deployer 

I'aile ? 

Ah ! restons tons les deux pres du foyer 

assis, 
Restons ; je te ferai, petite, des recits, 
Des contes merveilleux, atenir ton oreille 



Ouverte avee ton ceil tout le temps de la 

veille. 
Le vent rale et se plaint comme un 

agonisant ; 
Le dogue reveille hurle au bruit du 

passant ; 
II fait froid : c'est I'hlver ; la grele a 

grand bruit fouette 
Les carreaux palpitants ; la rauque 

girouette 
Comme un hibou criaille au bord du 

toit pointu. 
Ou veux-tu done aller ? 

mon maitre, sais-tu 
La chanson que Mignon ehanteaWilhelm 

dans Goethe ? 
*' N'e la connais-tu pas la terre du poete, 
La terre du soleil ou le .citron murit, 
Ou I'orange aux tons d'or dans lesfeuilles 

sourit ? 
C'est la, maitre, c'est la qu'il faut mourir 

et vivre, 
C'est la qu'il faut aller, c'est la qu'il me 

faut suivre. 

"Restons, enfant, restons : ce beau ciel 

toujours bleu, 
Cette terre sans ombre et ce soleil de 

feu, 
Biiileraient ta peau blanche et ta chair 

diaphane. 
La pale violette au vent d'ete se fane ; 
II lui faut la rosee et le gazon epais, 
L'ombre de quelque saule, au bord d'un 

ruisseau frais ; 
C'est une fleur du Nord, et telle est sa 

nature. 
Fille du Nord comme elle, 6 frele crea- 
ture ! 
Que ferais-tu la-bas sur le sol etranger ? 
Ah ! la patrie est belle et Ton perd a 

changer. 
Crois-moi, garde ton reve. 

"Italic! Italic! 
Si riche et si doree, oh ! comme ils t'ont 

salie ! 
Les pieds des nations ont battu tes che- 

mins ; 
Leur contact a lime tes vieux angles 

romains, 
Les faux dilettanti s'erigeant en artistes, 
Les riches ennuyes et les rimeurs tou- 

ristes, 
Les petits lords Byrons fondent de toutes 

parts 



LA CHANSON DE MIGNON. 



165 



Sur ton cadavre k terre, 8 m^e des 

Cesars ! 
lis s'en vont mesurant la colonne et 

I'arcade ; 
L'un se pame au rocher et I'autre a la 

cascade : 
Ce sont, a chaque pas, des admirations, 
Des yeux leves en I'air et des contoi'sions. 
Au moindre bloc informe et devore de 

mousse, 
Au moindre pan de mur ou le lentisque 

pousse, 
On pleure d'aise, on tombe en des ravisse- 

ments, 
A faire de pitie rire les monuments, 
L'un avec son lorgnon, coUant le nez 

aux fresques, 
Tache de trouver beaux tes damnes 

gigantesques, 
pauvre Michel-Ange, et cberche en 

son cahier 
Pour savoir sic'est laqu'il doit s'extasier ; 
L'autre, plus amateur de mines antiques, 
Ne reve que frontons, corniches et por- 

tiques, 
Baise chaque pave de la Via-Lata, 
Ne croit qu'en Jupiter et jure par Vesta. 
Pe mots italiens fardant leurs rimes 

blemes, 
Ceux-ci vont arrangeant leur voyage en 

poemes, 
Et sur de grands tableaux font de petits 

sonnets ; 
Artistes et dandys, roturiers, baronnets, 
Chacun te tire aux dents, belle Italic 

antique, 
Afin de remporter un pan de ta tunique ! 

" Restons, car au retour on court risque 

souvent, 
De ne retrouver plus son vieux pere 

vivant, 
Et votre chien vous mord, ne sachant 

plus coniiaitre 
Dans I'etranger bruni celui qui fut son 

maitre : 
Les cceurs qui vous etalent ouverts se 

sont fermes, 
D'autres en ont la clef, et, dans vos 

mieux aimes, 
II ne reste de vous qu'un vain nom qui 

s' efface. 
Lorsque vous revenez vous n'avez plus 

de place : 
Le monde ou vous viviez s'est arrange 

sans vous, 
Et Ton a divise votre part entre tous. 



Vous etes comme un mort qu'on croit 

au cimetiere, 
Et qui, rompant un soir le linceul et la 

biere, 
Retourne a sa maison croyant trouver 

encor 
Sa femme tout en pleurs et son coffre 

plein d'or ; 
Mais sa femme a deja comble la place 

vide, 
Et son or est aux mains d'un heritier 

avide ; 
Ses amis sont changes, en sorte que le 

ihort, 
Voyant qu'il a mal fait et qu'il est dans 

son tort, 
Ne demandera plus qu'a rentrer sous la 

terre 
Pour dormir sans reveil dans son lit 

solitaire. 
C'est le monde. Le coeur de I'homme est 

plein d'oubli : 
C'est une eau qui remue et ne garde 

aucun pli. 
L'herbe pousse moins vite aux pierres de 

la tombe 
Qu'un autre amour dans I'ame, et la 

larme qui tombe 
N'est pas sechee encor, que la bouche 

sourit, 
Et qu'aux pages du coeur un autre nom 

s'ecrit. 

" Restons pour etre aimes, et pour qu'on 

se souvienne 
Que nous sommes au monde ; il n'est 

amour qui tienne 
Contre une longue absence : oh ! malheur 

aux absents ! 
Les absents sont des morts et, comme 

eux, impuissants. 
Des qu'aux yeux bien aimes votre vue 

est ravie, 
Rien ne reste de vous qui prouve votre 

vie ; 
Des que Ton n'entend plus le son de 

votre voix, 
Que I'on ne peut sentir le toucher de vos 

doigts, 
Vous etes mort ; vos traits se troublent 

et s'effacent 
Au fond de la memoire, et d'autres les 

remplacent. 
Pour qu'on lui soit fidele il faut que le 

ramier 
Ne quitte pas le nid et vive au colom- 

bier. 



166 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



Restons au colombier. Apres tout, notre 

France 
Vaut bien ton Italie, et, comme dans 

Florence, 
Rome, Naple ou Venise, on peutirouver 

ici 
De beaux palais a voir et des tableaux 

aussi. 
Nous avons des donjons, de vieilles 

cathedrales 
Aussi bauttjue Saint-Pien'e elevant leurs 

spirales ; 
Notre-Dame tendant ses deux grands 

bras en croix, 
Saint-Severin dardant sa flecbe entre les 

toits, 
Et la Sainte-Chapelle aux minarets 

maures([ues, 
Et Saint-Jacques hurlant sous ses mon- 

stres grotesques ; 
Nous avons de grands bois et des oiseaux 

chanteurs, 
Des fleurs embaumant I'air de divines 

senteurs, 
Des ruisseaux babillards dans de belles 

prairies, 
Oil Ton pent suivre en paix ses cheres 

reveries ; 
Nous avons, nous aussi, des fruits blonds 

comme miel, 
Des archipels d'argent aux flots de notre 

ciel, 
Et ce qui ne se trouve en aucun lieu du 

monde, 
Ce qui vaut mieux que tout, 6 belle 

vagabonde, 
Le foyer domestique, ineffable en dou- 
ceurs, 
Avec la mere au coin et les petites soeurs, 
Et le chat familier qui se joue et se 

ronle, 
Et, pour hater le temps quand goutte a 

goutte il coule, 
Quelques anciens amis causant de vers 

et d'art, 
Qui viennent de bonne lieure et ne s'en 

vont que tard." 

LE CHAMP DE BATAILLE. 

THBOPHILE GAUTIER. 1832. 

Aux branches des tilleuls, aux pignons 

des tourelles, 
Sans erainte revenez vous poser, tourte- 

relles. 



Le fracas des canons qui vomissent 

r eclair, 
Le rappel des tambours, le sifflement des 

balles, 
Le son aigu du fifre et des rauques cym- 

bales 
Enfin ne troublent plus ni les echos ni 

I'air ; 
La brise secouant son aile parfumee 
A dissipe les flots de I'epaisse fumee 
Crepe noir etendu sur le front pur des 

cieux ; 
Comme aux jours de la paix tout est 

silencieux. 

Aux branches des tilleuls, aux pignons 

des tourelles, 
Sans erainte revenez vous poser, tourte- 

relles. 



La lourde artillerie et les fourgons 

pesants 
Ne creusent plus la route en profondes 

ornieres ; 
On ne voit plus flotter les poudreuses 

bannieres 
Par-dessus les fusils au soleil reluisants ; 
Sous les pieds des soldats courant a la 

maraude, 
Sainfoins a rouges fleurs, pres couleur 

d'emeraude, 
Bles jaunes a flots d'or au gre des vents 

roules, 
Comme sous un fleau ne meurent plus 

foules. 

Aux branches des tilleuls, aux pignons 

des tourelles. 
Sans erainte revenez vous poser, tourte- 

relles. 

Cavaliers, fantassins, Tun sur I'autre 

entasses, 
De leurs membres petris dans le sang et 

la boue 
Par le fer d'un cheval ou I'orbe d'une 

roue, 
Jonchent le sol parmi les affuts fracasses, 
Et vers le champ de mort en immenses 

voices 
Du creux des rocs, du haut des fleches 

dentelees, 
De Test et de I'ouest, du nord et du midi 
L'essaim des noirs corbeaux se dirige 



LE COER^GE. — MICHEL-ANGE. 



167 



Aux branches des tilleuls, aux pignons 

des tourelles, 
Sans crainte revenez vous poser, tourte- 

relles. 

Dans les bois, les vieux loups par trois 

fois ont hurle, 
Levant leur tete grise a I'odeur de la 

proie. 
L'oeil fauve des vautours a flamboye de 

joie 
A I'ombre etincelant comma un phare 

etoile, 
Et, poussant vers le ciel des claraeurs 

funeraires, 
A leurs petits beants sur le bord de leurs 

aires 
Longtemps ils ont porte quelque san- 

glant lambeau 
De ces corps laceres et restes sans tombeau. 

Aux branches des tilleuls, aux pignons 

des tourelles, 
Sans crainte revenez vous poser, tourte- 

relles. 

Les OS gisent ronges, blancs sous le 

gazon vert, 
Et, spectacle hideux, souvent pr^s d'un 

squelette 
S'egrene le muguet, fleurit la violette, 
La mousse parasite entoure un crane 

ouvert. 
Eh bien ! qu'il vienne ici celui pour qui 

le glaive 
Est un hochet brillant et qui par lui 

s'eleve ; 
Si d'horreur et d'effroi tout son coeur ne 

bondit, 
Malheur a lui ! malheur ! car il n'est 

qu'un maudit ! 

Aux branches des tilleuls, aux pignons 

des tourelles, 
Sans crainte revenez vous poser, tourte- 

relles. 

LE COBBEGE. 

AUGUSTE BARBIER. 1832. 

NouRRiCE d'AUegri, Parme, cite chre- 

tienne, 
Sois fiere de Tenfant que tes bras ont 

porte ! 
J'ai vu d'un ceil d'amour la belle anti- 

quite. 



Rome en toute sa pompe et sa grandeur 
paienne, 

J'ai vu Pompei morte, et comme une 

Athenienne, 
La pourpre encor flottant sur son lit de- 

serte ; 
J'ai vu le dieu du jour rayonnant de 

beaute 
Et tout humide encor de I'onde ionienne ; 

J'ai vu les plus beaux corps que I'art ait 

revetus ; 
Mais rien n'est comparable aux timides 

vertus, 
A la pudeur marchant sous sa robe de 

neige ; 

Rien ne vautcette rose a lafraiche couleur 
Qui secoua sa tige et sa divine odeur 
Sur le front de ton fils, le suave Correse. 



MICHEL-ANGE. 

AUGUSTE BARBIER. 1832. 

Que ton visage est triste et ton front 

amaigri, 
Sublime Michel- Ange, 6 vieux tailleur 

de pierre ! 
Nulle larme jamais n'a mouille ta pau- 

piere : 
Comme Dante, on dirait que tu n'as 

jamais ri. 

Helas ! d'un kit trop fort la Muse t'a 

nourri, 
L'art fut ton seul amour et prit ta vie 

entiere ; 
Soixante ans tu counis une triple carriere 
Sans reposer ton coeur sur un coeur at- 

tendri. 

Pauvre Buonarotti ! ton seul bonheur au 

monde 
Fut d'imprimer au marbre une grandeur 

profonde, 
Et, puissant comme Dieu, d'effrayer 

comme lui : 

Aussi, quand tu parvlns a ta saison der- 

niere, 
Vieux lion fatigue, sous ta blanche cri- 

niere, 
Tu mourns longuement plain de gloire et 

d'ennui. 



168 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



VOLTAIRE. 

ALFRED DE MUSSET. 1833. 

DoRS-TU content, Voltaire, et ton liideux 

soTirire 
Voltige-t-il encor sur tes os decharnes ? 
Ton siecle etait, dit-on, trop jeune pour 

te lire ; 
Le notre doit te plaire, et tes hommes 

sont nes. 
11 est tombe sur nous, cet edifice immense 
Que de tes larges mains tu sapais nuit et 

jour. 
La Mort devait t'attendre avec impa- 
tience, 
Pendant quatre-vingts ans que tu lui 

fis ta cour ; 
Vous devez vous aimer d'un infernal 

amour. 
ISTe quittes-tu jamais la couche nuptiale 
Ou vous vous embrassez dans les vers du 

tombeau, 
Pour t'en aller tout seul promener ton 

front pale 
Dans un cloitre desert ou dans un vieux 

chateau ? 
Que te disent alors tous ces gi"ands corps 

sans vie, 
Ces murs silencieux, ces autels desoles. 
Que pour I'eternite ton souffle a depeu- 

ples ? 
Que te disent les croix ? que te dit le 

Messie ? 
Oh t saigne-t-il encor, quand, pour le 

declouer, 
Sur son arbre tremblant, conime une 

fleur fletrie. 
Ton spectre dans lanuitrevientle secouer ? 
Crois-tu ta mission dignement accomplie, 
Et comme I'Eternel, a la ci'eation, 
Trouves-tu que c'est bien, et que ton 

oeuvre est bon ? 



PARIS. 

ALFRED DE VIGNY. 1834. 

*' Prends ma main, voyage ur, et mon- 
tons sur la tour. 

Eegarde tout en bas, et regarde a I'entour. 

Regarde jusqu'au bout de I'horizon, re- 
garde 

Du nord au sud. Partout ou ton ceil se 
hasarde, 

Qu'il s'attache avec feu, comme I'oeil du 
serpent 



Qui pompe du regard ce qu'il suit en 

rampant, 
Tourne sur le donjon qu'un parapet pro- 

longe, 
D' oil la vue a loisir sur tous lee points se 

plonge 
Et regne, du zenith, sur un monde mou- 

vant 
Comme I'eclair, I'oiseau, le nuage et le 

vent. 
Que vois-tu dans la nuit, a nos pieds, 

dans I'espace, 
Et partout ou mon doigt tourne, passe 

et repasse ?" 
'* Je vois un cercle noir si large et si pro- 
fond. 
Que je n'en aper^ois ni le bout ni le fond. 
Des coUines, au loin, me semblent sa 

ceinture, 
Et pourtant je ne vois nulle part la na- 
ture, 
Mais partout la main d'homme et Tangle 

que sa main 
Impose a la matiere en tout travail hu- 

main, 
Je vois ces angles noirs et luisants qui, 

dans I'ombre, 
L'un sur I'autre entasses, et sans ordre 

et sans nombre, 
Coupent des murs blanchis pareils a des 

tom beaux. 
Je vois fumer, bruler, eclater des flam- 

• beaux, 
Brillant sur cet abime ou Fair penetre h 

peine 
Comme des diamants incrustes dans I'e- 

bene. 
Un fleuve y dort sans bruit, repHe dans 

son cours, 
Comme dans un buisson la couleuvre aux 

cent tours. 
Des ombres de palais, de domes et d'ai- 

guilles, 
De tours et de donjons, de clochers, de 

bastilles, 
De chateaux forts, de kiosks et d'aigus 

minarets ; 
De formes de remparts, de jardins, de 

forets, 
De spirales, d'arceaux, de pares, de co- 
lonnades, 
D'obelisques, de ponts, de portes et d'ar- 

cades, 
Tout fourmille et grandit, se cramponne 

en montant, 
Se courbe, se replie, ou se creuse ou s'e- 

tend. 



PARIS. 



169 



Dans un bronillard de feu, je crois voir 

ce grand reve. 
La tour ou nous voilh, dans le cercle 

s'eleve. 
En le tra9ant jadis, c'est ici, n'est-ce pas, 
Que Dieu merae a pose le centre du com- 

pas ? 
Le vertige m'enivre, et sur mes yeux il 

pese, 
Yois-je une roue ardente, ou bien une 

fournaise ? " 

**Oui, c'est bien une roue; et c'est la 

main de Dieu 
Qui tient et fait mouvoir son invisible 

essieu. 
Vers le but inconnu sans cesse elle 

s'avance. 
On la nomme Paris, le pivot de la 

France. 
Quand la vivante roue besite dans ses 

tours, 
Tout besite et s'etonne, et recule en son 

cours ; 
Les rayons eflfrayes disent au cercle : 

* Arrete.' 
II le dit a son tour anx cercles dont la 

Crete 
S'encbasse dans la sienne et tourne sous 

sa loi. 
L'un le redit a I'autre ; et I'impassible roi, 
Paris, I'axe inunortel, Paris, I'axe du 

monde, 
Puise ses mouvements dans sa vigueur 

profonde, 
Les communique a tons, les imprime a 

chacun, 
Les impose de force, et n'en regoit aucun. 
II se meut : tout s'ebranle, et tournoie et 

circule ; 
Le coeur du ressort bat, et pousse la bas- 
cule ; 
L'aiguille tremble et court h grands pas ; 

le levier 
Monte et baisse en sa ligne, et n'ose 

devier. 
Tons marchent leur chemin, et cbacun 

d'eux ecoute 
Le pas regulateur qui leur creuse la route. 
II leur faut ecouter et suivre ; il le faut 

bien : 
Car, lorsqu'il arriva, dans un temps plus 

ancien, 
Qu'un rouage isola son mouvement di- 

urne, 
Dans le bruit du travail demeura taci- 

turne, 



Et, brisa, par orgueil, sa cliaine et son 

ressort, 
Comme un bras que Ton coupe, il fut 

frappe de mort. 
Car Paris I'eternel de leurs efforts se joue, 
Et le moyeu divin tournerait sans la roue ; 
Quand meme tout voudrait revenir sur 

ses pas, 
Seul il irait ; lui seul ne s'arreterait pas, 
Et tu verrais la force et I'union ravie 
Aux rayons qui partaient de son centre 

de vie. 
C'est done bien, voyageur, une roue en 

effet. 
Le vertige parfois est propbetique. II fait 
Qu'une fournaise ardente eblouit ta pau- 

piere ? 
C'est la fournaise aussi que tu vois. — 

Sa lumiere 
Taint de rouge les bords du ciel noir et 

profond ; 
C'est un feu sous un dome obscur, large 

et sans fond. 
La, dans les nuits d'biver et d'ete, quand 

les heures 
Font du bruit en sonnant sur le toit des 

demeures, 
Parce que I'homme y dort, la veillent 

des Esprits, 
Grands ouvriers d'une ceuvre et sans nom 

et sans prix. 
La nuit, leur lampe brule, et, le jour, 

elle fume ; 
Le jour, elle a fume ; le soir, elle s'allume, 
Et toujours et sans cesse alimente les feux 
De la fournaise d'or que nous voyons 

tons deux, 
Et qui, se refletant sur la sainte coupole, 
Est du globe endonni la celeste aureole. 
Chacun d'eux courbe un front pale, il 

prie, il ecrit, 
II desespere, il pleure, il espere, il sourit ; 
II arrache son sein et ses cbeveux, s'en- 

fonce 
Dans I'enigme sans fin dont Dieu sait la 

reponse, 
Et dont I'humanite, demandant son de- 

cret, 
Tous les mille ans rejette et cherche le 

secret. 
Chacun d'eux pousse un cri d' amour vers 

une idee. 
L'un 1 soutient en pleurant la croix de- 



S'assied pres d'un sepulcreet seul, comme 
un banni, 

1 M. I'abbe de Laxaennais. 



170 



MOKAL AND CONTEMPLATIVE. 



II se frappe en disant : LamTna Sabac- 

thani ; 
Dans sou sang, dans ses pleurs, il baigne, 

il noie, il plonge 
La couronne d' epine et la lance et 1' eponge, 
Baise le corps du Christ, le souleve, et 

lui dit : 

• Reparais, Roi des Juifs, ainsi qu'il est 

predit ; 
Viens, ressuscite encore aux yeux du seul 

, apotre. 
L'Eglise meurt : renais dans sa cendre et 

la notre, 
Hegne, et sur les debris des schismes 

expies, 
Eenverse tes gardiens des Incurs de tes 

pieds.' 
Eien. Le corps du Dieu ploie aux mains 

du dernier honime, 
Pretre pauvre et puissant pour Rome et 

malgre Rome. 
Le cadavre adore, de ses clous immortels 
Ne laisse plus tomber de sang pour ses 

autels ; 
Rien. II n'ouvrira pas son oreille en- 
do rmie 
Aux lamentations du nouveau Jeremie, 
Et le laissera seul, mais d'une habile 

main, 
Eetremper la tiare en I'alliage humain. 

* Liberte ! ' i crie un autre, et soudain la 

tristesse 
Comme un taureau le tue aux pieds de 

sa deesse, 
Parce qu'ayant en vain quarante ans 

combattu, 
II ne pent rien construire ou tout est 

abattu. 
N'importe ! Autour de luidestravailleurs 

sans n ombre, 
Aveugles, inquiets, cherchent a travers 

I'omijre 
Je ne sais quels chemins qu'ils ne con- 

naissent pas, 
Eeglant et mesurant, sans regie et sans 

compas, 
L'un sur I'autre semant des arbres sans 

racines, 
Et mettant au hasard I'ordre dans les 

mines. 
Et, comme il est ecrit que chacun porte 

en soi 
Ce mal qui le tuera, regarde en bas, et voi. 
Derriere eux s'est groupee une famille 

forte. 2 

I Benjamin Constant. 

a L'ecole saint-simomenne. 



Qui les ronge et du pied pile leur ceuvre 

morte, 
Ecrase les debris qu'a faits la Liberte, 
Y roule le niveau qu'on nomme Egalite, 
Et vent les mettre en cendre, afm que 

pour sa tete 
L'homme n'ait d'autre abri que celui 

qu'elle apprete : 
Et c'est un temple ; un temple immense, 

universel, 
Ou l'homme n'offrira ni I'encens, ni le sel, 
Ni le sang, ni le pain, ni le vin, ni 

I'hostie ; 
Mais son temps et sa vie en ceuvre con- 

vertie ; 
Mais son amour de tons, son abnegation 
De lui, de I'heritage et de la nation. 
Seul, sans pere et sans fils, soumis a la 

parole, 
L'union est son but et le travail son 

role, 
Et, selon celui-la qui parle apres Jesus, 
Toils seront aiJpeles et tous seront elus. 
Ainsi tout est ose ! Tu vois, pas de 

statue 
D'homme, de roi, de Dieu, que ne soit 

abattue, 
Mutilee a la pierre et rayee au couteau, 
Demembree a la hache et broyee au mar- 

teau ! 
Or ou plomb, tout metal est plonge dans 

la braise, 
Et jete poui' refondre en I'ardente four- 

naise. 
Tout brule, craque, fume et coule ; tout 

cela 
Se tord, s'unit, se fend, tombe la, sort 

de la ; 
Cela siffle et murmure ou gemit ; cela 

crie, 
Cela chante, cela sonne, se parle et prie ; 
Cela reluit, cela flambe et glisse dans 

I'air, 
Eclate en pluie ardente ou serpente en 

eclair. 
(Euvre, ouvriers, tout brule ; au feu tout 

se feconde : , 

Salamandres partout ! Enfer ! Eden du 

monde ! 
Paris ! principe et fin ! Paris ! ombre 

et llambeau ! — 
Je ne sais si c'est mal, tout cela ! mais 

c'est beau ! 
Mais c'est grand ! mais on sent jusqu'au 

fond de son ame 
Qu'un monde tout nouveau se forge h. 

cette flamme. 



PARIS. 



171 



Ou soleil, ou comete, on sent bien qu'il 

sera ; 
Qu'il brule ou qu'il eclaire, on sent qu'il 

tournera, 
Qu'il surgira brillant a travers la furaee, 
Qu'il vetira pour tous quelque forme ani- 

mee, 
Symbolique, imprevue et pure, on ne 

sait quoi, 
Qui sera pour chacun le signe d'une foi, 
Couvrira, devant Dieu, la terra comme 

un voile, 
Ou de son avenir sera comme I'etoile, 
Et, dans des flots d' amour et d'union, 

enfin 
Guidera la famille humaine vers sa 

fin; ^ 

Mais que peut-etre aussi, bmlant, pareil 

au glaive 
Dont le feu dessecha les pleurs dans les 

yeux d'Eve, 
II ii-a labourant le globe comme un 

champ, 
Et semant la douleur du levant au cou- 

chant ; 
Easant I'oeuvre de I'homme et des temps 

conune I'herbe 
Dont un vaste incendie emporte chaque 

gerbe. 
En laissant le desert, qui suit son large 

cours 
Comme un geant vainqueur, s'etendre 

pour toujours. 
Peut-etre que, partout ou se verra sa 

flamme, 
Dans tout corps s'eteindra le ccBur, dans 

tout coeur I'ame, 
Que rois et nations, se jetant a genoux, 
Aux rochers ebranles crieront : 'Ecrasez- 

nous ! 
Car voila que Paris encore nous envoie 
Une perdition qui brise notre voie ! ' 
Que fais-tu done, Paris, dans ton ardent 

foyer ? 
Que jeteras-tu done, dans ton moule 

d'acier ? 
Ton ouvrage est sans forme, et se petrit 

encore 
Sous la main ouvriere et le marteau so- 

nore ; 
II s'etend, se resserre, et s'engloutit sou- 
vent 
Dans le jeu des ressorts et du travail sa- 
vant. 
Et voila que deja I'impatient esclave 
Se meut dans la fournaise, et, sous les 

flots de lave, 



II nous montre une tete ^norme, et des 

regards 
Portant 1' ombre et le jour dans leurs 

rayons hagards." 

Je cessai de parler, car, dans le grand 

silence, 
Le sourd mugissement du centre de la 

France 
Monta jusqu'a la tour ou nous etions 

places, 
Apporte par le vent des nuages glaces. 
— Comme I'illusion de la raison se joue ! 
Je cms sentir mes pieds tourner avec la 

roue, 
Et le feu du brasier qui montait vers les 

cieux. 
M'eblouit tellement, que je fermai les 

yeux. 

"Ah !" dit le voyageur, "la hauteur ou 

nous sommes 
De corps et d'ame est trop pour la force 

des hommes. 
La tete a ses faux pas comme le pied les 

siens ; 
Vous m'avez soutenu, c'est moi qui vous 

soutiens, 
Et je chancelle encor, n'osant plus sur 

la terre 
Contempler votre ville et son double 

mystere. 
Mais je crains bien pour elle et pour vous, 

car voila 
Quelque chose de noir, de lourd, de 

vaste, la, 
Au plus haut point du ciel, ou ne sau- 

raient atteindre 
Les feux dont I'horizon ne cesse de se 

teindre ; 
Et je crois entrevoir ce rocher tenebreux 
Qu'annoncerent jadis les prophetes he- 

breux. 
Lorsqu\cne meule enorme, ont-ils dit — 

II me semble 
La voir — apparaUra sur la cite — Je 

tremble 
Que ce ne soit Paris — dont les en/ants 

auront 
Efface Jesus-Christ du coeur comme du 

front — 
Vous I'avez fait — alors que la ville 

enivree 
D'elle-meme, aux plaisirs du sang sera 

livree — 
Qu'en pensez-vous ? — alors VAnge la 

rayera 



172 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



Bu monde, et le rocker du del Vecra- 
sera." 

Je souris tristement. " II se peut bien," 

lui dis-je, 
*' Que cela nous arrive avec ou sans pro- 

dige ; 
Le ciel est noir sur nous ; mais il fau- 

drait alors 
Qu'ailleurs, pour I'avenir, il fiit d'autres 
^ tresors, 

Et je n'en connais pas. Si la force divine 
Est en ceux dont I'esprit sent, prevoit 

et devine, 
EUe est ici. Le Ciel la revere. Et sur 

nous 
L'ange exterminateur frapperait a ge- 

noux, 
Et sa main, a la fois flamboyante et 

timide, 
Tremblerait de commettre un second de- 

icide. 
Mais abaissons nos yeux, et n'allons 

pas chercher 
Si ce que nous voyons est nuage ou 

rocher. 
Descendons et quittons cette imposante 

cime 
D'ou I'esprit voit un reve et le corps un 

abime. 
Je ne sais d'assures, dans le chaos di^ 

sort, 
Que deux points seulement, la souf- 

francj: et la mort. 
Tons les hommes y vont avec toutes les 

villes. 
Mais les cendres, je crois, ne sont jamais 

steriles. 
Si celles de Paris un jour sur ton chemin 
Se trouvent, pese-les, et prends-nous 

dans ta main, 
Et, voyant a la place une rase campagne, 
Dis : ' Le volcan a fait eclater sa mon- 

tagne ! ' 
Pense au triple labeur que je t'ai revele, 
Et songe qu'au-dessus de ceux dont j'ai 

parle 
II en fut de meilleurs et de plus purs en- 
core, 
Eares parmi tous ceux dont leur temps 

se decore. 
Que la foule admirait et blamait a moi- 

tie, 
Des hommes pleins d'amour, de doute et 

de pitie, 
Qui disaient : Je ne sais, des choses de 

la vie. 



Dont le pouvoir ou I'or ne fut jamais 
Ten vie, 

Et qui, par devouement, sans detourner 
les yeux, 

Burent jusqu'a la lie un calice odieux. 

Ensuite, voyageur, tu quitteras 1' en- 
ceinte, 

Tu jeteras au vent cette poussiere 
eteinte ; 

Puis, levant seul ta voix dans le desert 
sans bruit, 

Tu crieras : Pour longtemps le monde est 
dans la nuit J " 



LE BAPTEME. 

H:eGfiSIPPE MOREAU. 1835. 

Je meditais une ode, ou pis peut-etre, 
Quand tout a coup grand bruit dans le 

quartier : 
"A I'entre-sol un gar§on vient de naitre ; 
Notre portiere accouche d'un portier ! " 
Ornant de fleurs ses langes un pen sales, 
Je I'ai vu beau, beau comme un ills de 

roi, 
Pleurer au bruit des cloches baptisraales : 
Dors, mon enfant, rien n'a sonne pour 

toi. 

A ton bapteme un cure bon ap8tre, 
Quelques voisins, quelques brocs de vin 

vieux, 
Cela suffit : te voila comme un autre 
Coheritier du royaume des cieux. 
Convive ailleurs d'un plus friand bap- 
teme, 
Si quelque saint, gras martyr de la foi, 
Benit tout haut, puis raurmure : Ana- 
theme ! 
Dors, mon enfant, dors, ce n'est pas sur 
toi. 

Tu n'as point vu la robe et la finance 

Crier bravo lorsque tu vagissais ; 

Tu n'as point eu, comme un enfant de 

France, 
A digerer niaint discours peu fran9ais. 
Pour pi-emiers bruits, le monde a ton 

oreille 
N'a point jete des paroles sans foi. 
Pres d'un berceau si la trahison veille, 
Dors, mon enfant, dors, ce n'est pas 

chez toi. 



feTAPHE DES PEISONNIERS FllANgAIS. — LE GIN. 173 



Dors, fils du pauvre : on dit qu'il est 
une heure 

Lente a passer sur les fronts criminels; 

Le fils du riche alors s'eveille et pleure 

Au bruit que font les remords paternels. 

Lorsque minuit descend plaintif des 
ddmes, 

En secouant leur linceul et I'effroi, 

On dit qu'au Louvre il revient des fan- 
tomes : 

Dors, mon enfant, Dieu seul entre chez 
toi. 

A rh6pital, sur le champ de bataille, 
Chair a scalpel, chair a canon, partout 
Tu soufFriras, et lorsque sur la paille 
Tu dormiras, la Faim crira : Debout ! 
Tu seras peuple, en fin; mais bon cou- 
rage ! 
SoufFrir, gemir, c'est la commune loi. 
Sur un palais, j'entends gronder I'orage : 
Dors, mon enfant, il glissera sur toi. 



EPITAPHE DES PRISONNIERS 
FRANCAIS, 

MORTS PENDANT LEUR CAPTTVIT^ EN ANGLE- 

terre; et a. qui des officiers anglais ONT 

th^Vt UN MONUMENT PAR SOUSCRIPTION. 

LAMARTINE. 1836. 

Ici dorment, jetes par le flot de la guerre, 
D'intrepides soldats, nes sous un ciel 

plus beau ; 
Yivants, ils ont porte les fers de I'Angle- 

terre, 
Morts, ce noble pays leur offrit dans sa 

terre 
L'hospitalite du tombeau. 

La, toute inimitie s'efface sous la pierre, 
Le dernier souffle eteint la haine dans 

les coeurs. 
Tout rentre dans la paix de la maison 

derniere, 
Et le vent des vaincus y mele la pous- 
, siere 
A la poussiere des vainqueurs. 

Ecoutez ! de la terre une voix qui s'eleve 
Nous dit : Pourquoi combattre et pour- 

quoi conquerir ? 
La terre est un sepulcre et la gloire est 

un reve ? 
Patience, 6 mortels ! et remettez le glaive, 
Un jour encor ! tout va mourir ! 



DESTINEE. 

THfiOPHILE GAUTIER. 1837. 

CoMME la vie est faite ! et que le train 

du monde 
Nous pousse aveuglement en des chemins 

divers ! 
Pareil au Juif maudit, I'un, par tout 

I'uuivers, 
Promene sans repos sa course vagabonde ; 

L'autre, vrai docteur Faust, baigne 

d' ombre profonde, 
Aupres de sa croisee etroite, a carreaux 

verts, 
Poursuit de son fauteuil quelques reves 

amers, 
Et dans I'ame sans fond laisse filer la 

sonde. 

Eh bien ! celui qui court sur la terre 

etait ne 
Pour vivre au coin du feu : le foyer, la 

famille, 
C'etait son vceu ; mais Dieu ne I'a pas 

couronne. 

Et l'autre, qui n'a vu du ciel que ce qui 

brille 
Par le trou du volet, etait le voyageur. 
lis ont passe tons deux a c6te du bon- 

heur. 



LE GIN. 

AUGUSTE BARBIER. 1837. 

Sombre genie, 6 dieu de la misere ! 
Fils du genievre et frere de la biere, 
Bacchus du Nord, obscur empoisonneur, 
Ecoute, 6 Gin, un hymne en ton honneur. 
Ecoute un chant des plus invraisembla- 

bles, 
Un chant forme de notes lamentables, 
Qu'en ses ebats un demon de I'enfer 
Laissa tomber de son gosier de fer. 
C'est un echo du vieil hymne de fete 
Qu'au temps jadis a travers la tempete 
On entendait au rivage normand, 
Lorsque coulait I'hydromel ecumant ; 
Une clameur sombre et plus rude encore 
Que le hourra dont le peuple centaure, 
Dans les transports de I'ivresse, autrefois, 
Epouvantait le fond de ses grands bois. 



174 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



Dieu des cites ! h toi la Tie humaine 
Dans le repos et dans les jours de peine, 
A toi les ports, les squares et les ponts, 
Les noirs faubourgs et leurs detours pro- 

fonds, 
Le sol entier sous son manteau de brume ! 
Dans tes palais quand le nectar ecume 
Et brille aux yeux du peuple contriste, 
Le Christ lui-meme est un dieu moins fete 
Que tu ne I'es : — car pour toi tout se 

damne, 
L'enfance rose et se seche et se fane, 
Les f rais vieillards souillent leurs clie veux 

blancs, 
Les matelots desertent les haubans, 
Et par le froid, le brouillard et la bise, 
La femme vend jusques a sa chemise. 
Du gin, du gin ! — a plein verre, gar^on ! 
Dans ses flots d'or, cette ardente boisson 
Roule le ciel et I'oubU de soi-meme ; 
C'est le soleil, la volupte supreme, 
Le paradis emporte d'un seul coup ; 
C'est le neant pour le malheureux fou. 
Fi du porto, du sherry, du madere, 
De tons les vins qu'a la vieille Angleterre 
L' Europe fait avaler a grands frais ! 
lis sont trop chers pour nos obscurs 

palais. 
Et puis le vin pres du gin est bien fade ; 
Le vin n'est bon qu'a chauffer un malade, 
Fn corps debile, un timide cerveau ; 
Aupres du gin le vin n'est que de I'eau : 
A d'autres done les bruyantes batailles 
Et le tumulte a I'entour des futailles, 
Les sauts joyeux, les rires etouffants, 
Lescrisd'amouret tousles jeuxd'enfants ! 
Nous, pour le gin, ah ! nous avons des 

ames 
Sans feu d' amour et sans desirs de 

femmes : 
Pour le saisir et lutter avec lui, 
II faut un corps que le mal ait durci. 
Vive le gin ! au fond de la taverne. 
Sombre hoteliere, a I'oeil hagard et tenie, 
Demence, viens nous decrocher les pots, 
Et toi, la Mort, verse-nous a grands flots ! 

Helas ! la Mort est bientot a I'ouvrage, 
Et, pour repondre a la clameur sauvage, 
Sonmaigre bras frappe comme un taureau 
Le peuple anglais au sortir du caveau. 
Jamais typhus, jamais peste sur terre 
Plus promptement n'abattit la misere ; 
Jamais la fievre, aux bonds durs et 

changeants, 
Ne rongea mieux la chair des pauvres 

gens ; 



La peau devient jaune comme la pierre, 
L'otjil sans rayons s'enfuit sous la pau- 

piere, 
Le front prend I'air de la stupidite, 
Et les pieds seuls marchent comme en 

sante. 
Pourtant, au coin de la premiere rue, 
Comme un cheval qu'un boulet frappe 

et tue, 
Le corps s'abat, et, sans pousser un cri, 
Roulant en bloc sur le pave, meurtri, 
11 reste la dans son terrible reve, 
Jusqu'au moment ou le trepas I'acheve. 
Alors on voit passer sur bien des corps 
Des chariots, deschevaux aux pieds forts ; 
Au tronc d'un arbre, au trou d'une cre- 
vasse 
L'un tristement accroche sa carcasse ; 
L'autre en passant I'onde du haut d'un 

pont 
Plonge d'un saut dans le gouffre profond. 
Partout le gin et chancelle et s'abime, 
Partout la mort emporte une victime ; 
Les meres meme, en rentrant pas a pas, 
Laissent tomber les enfants de leurs bras ; 
Et les enfants, aux yeux des folles meres 
Vont se briser la tete sur les pierres. 



A UN RICHE. 

VICTOR HUGO. 1837. 

Jeune homme, je te plains ; et cepen- 
dantj 'admire 

Ton grand pare enchante qui semble 
nous sourire, 

Qui fait, vu de ton seuil, le tour de 
I'horizon, 

Grave ou joyeux suivant le jour et la 
saison. 

Coupe d'herbe et d'eau vive et remplis- 
sant huit lieues 

De ses vagues massifs et de ses ombres 
bleues. 

J'admire ton domaine, et pourtant je te 
plains ! 

Car dans ces bois touffus de tant de gran- 
deurs pleins, 

Ou le printemps epanche un faste sans 
mesure. 

Quelle plus miserable et plus paiivre 
masure 

Qu'un homme use, fletri, mort pour I'il- 
lusion, 

Riche et sans volupte, jeune et sans pas- 
sion. 



LE SIl^CLE. — X DAVID, STATUAIRE. 



175 



Dont le coeur delabre, dans ses recoins 

livides, 
N'a plus qu'un triste amas d'anciennes 

coupes vides, 
Vases brises qui n'ont rien garde que 

I'ennui, 
Et d'ou I'araour, la joie et la candeur ont 

fui! 



LE SIECLE. 

VICTOR HUGO. 1837. 

Ce siecle est grand et fort ; un noble in- 
stinct le mene. 

Partout on voit marcher I'ldee en mis- 
sion ; 

Et le bruit du travail, plein de parole 
humaine, 

Se mele au bruit divin de la creation. 

Partout, dans les cites et dans les soli- 
tudes, 

L'homme est fidele au lait dont nous le 
nourrissions ; 

Et dans I'informe bloc des sombres mul- 
titudes 

La pensee en revant sculpte des nations. 

L'echafaud vieilli croule, et la Greve se 

lave. 
L'emeute se rendort. De meilleurs jours 

sont prets. 
Le peuple a sa colere et le volcan sa lave. 
Qui devaste d'abord et qui feconde apres. 

Des poetes puissants, tetes par Dieu 

touchees, 
Nous jettent les rayons de leurs fronts 

inspires. 
L'art a de frais vallons ou les ames pen- 

chees 
Boivent la po^sie k des ruisseaux sacres. 

Pierre h pierre, en songeant aux vieilles 

nicBurs eteintes, 
Sous la societe qui chancelle a tous vents, 
Le penseur reconstruit ces deux colonnes 

saintes, 
Le respect des vieillards et 1' amour des 

enfants. 

Le devoir, fils du droit, sous nos toits 

domestiques 
Habite comme un h6te auguste et se- 

rieux : 



Les mendiants groupes dans I'ombre des 

portiques 
Ont moins de haine au coeur et moins de 

flamme aux yeux. 

L'austere verite n'a plus de portes closes. 
Tout verbe est dechiffre. Notre esprit 

eperdu, 
Chaque jour, en lisant dans le livre des 

choses, 
Decouvre a I'univers un sens inattendu. 

poetes ! le fer et la vapeur ardente 
Effacent de la terre, a I'heure ou vous 

revez, 
L'antique pesanteur, a tout objet pen- 

dante, 
Qui sous les lourds essieux broyait les 

durs paves. 

L'homme se fait servir par I'aveugle ma- 
tiere. 

II pense, il cherche, il cree ! A son souf- 
fle vivant 

Les germes disperses dans la nature en- 
tiere 

Trembleht comme frissonne une foret au 
vent ! 

Oui, tout va, tout s'accroit. Les heures 

fugitives 
Laissent toutes leur trace. Un gi^nd 

siecle a surgi, 
Et contemplant de loin de lumineuses 

rives, 
L'homme voit son destin comme un 

fieuve elargi. 

Mais parml ces progrfes dont notre age se 

vante, 
Dans tout ce grand eclat d'un siecle 

eblouissant, 
Une chose, 6 Jesus, en secret m'epouvante : 
C'est I'echo de ta voix qui va s'affai- 

blissant. 



A DAVID, STATUAIRE, 

SUR UNE STATUE d'ENFANT. 

SAINT E-BEUVE. 1837. 

L'enfant ayant aper9u 

(A I'insu 
De sa mere, a peine absente) 



176 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Pendant au premier rameau 

De I'ormeau 
Une grappe murissante ; 

L' enfant, a trois ans venu. 

Fort et nu, 
Qui jouait sur la belle herbe, 
N'a pu, sans vite en vouloir, 

N'a pu voir 
Briller le raisin superbe. 

II a couru ! ses dix doigts 

A la fois, 
Comme autour d'une corbeille, 
Tirent la grappe qui rit 

Dans son fruit. 
Buvez, buvez, jeune abeille ! 

La grappe est un peu trop haut 

Done il faut 
Que I'enfant hausse sa levre. 
Sa levre au fruit deja prend, 

II s'y pend, 
II y pend comme la chevre. 



Oh ! comme 11 pousse en dehors 

Tout son corps, 
Petit ventre de Silene, 
Keins cambres, plus flechissants 

En leur sens 
'Que la vigne qu'il ramene. 

A deux mains le grain foule 

A coule ; 
Douce liqueur etrangere ! 
Tel, plus jeune, il embrassait 

Et pressait 
La mamelle de sa mere, 



Age heureux et sans soupgon ! 

Au gazon 
Que vois-je ? un serpent se glisse, 
Le nieme serpent qu'on dit 

Qui mordit, 
Proche d'Orphee, Eurydice. 

Pauvre enfant ! son pied leve 

. L'a sauve ; 
Rien ne I'avertit encore. — 
C'est la vie avec son dard 

Tot ou tard! 
C'est I'avenif ! qu'il I'ignore ! 



QUI SERA R0I1 

THfiOPHILE GAUTIER. 1837. 
I. 

Moi, je suis Behemot, I'elephant, le 

colosse. 
Mon dos prodigieux, dans la plaine, fait 



Comme le dos d'un mont. 
Je suis une montagne animee et qui 

marche ; 
Au deluge, je fis presque chavirer I'arche, 
Et, quand j'y mis le pied, I'eau monta 

jusqu'au pont. 

Je porte, en me jouant, des tours sur 

mon epaule ; 
Les murs tombent broyes sous mon Banc 

qui les frole 
Comme sous un belier. 
Quel est le bataillon que d'un choc je ne 

rompe ? 
J'enleve cavaliers et chevaux dans ma 

trompe, 
Et je les jette en I'air sans plus m'en 

soucier ! 

Les piques, sous mes pieds, se couchent 

comme I'herbe : 
Je jette a chaque pas, sur la terre, une 

gerbe 
De blesses et de morts, 
Au cceur de la bataille, aux lieux ou la 

melee 
Rugit plus furieuse et plus echevelee, 
Comme un mortier sanglant, je vais ga- 

chant les corps. 

Les fleches font sur mdi le petillement 

grele 
Que par un jour d'hiver font les grains 

de la grele 
Sur les tuiles d'un toit, 
Les plus forts javelots, qui faussent les 

cuirasses, 
Effleurent mon cuir noir sans y laisser 

de traces, 
Et par tous les chemins je marche tou- 

jours droit. 

Quand devant moi je trouve un arbre, je 

le casse, 
A travers les bambous, je folatre et je 

passe 



QUI SERA KOI? 



177 



Comme un faon dans les bles. 
Si je rencontre un fleiive en route, je le 

pompe, 
Je desseclie son urne avec ma grande 

trompe, 
Et laisse sur le sec ses hotes ecailles. 

Mes defenses d'ivoire eventreraient le 

monde, 
Je porterais le ciel et sa coupole ronde 

Tout aussi bien qu'Atlas. 
Eien ne me semble lourd ; pour soutenir 

le pole, 
Je pourrais lui preter ma rude et forte 

epaule. 
Je le remplacerai quand il sera trop las ! 



II. 



Quand Behemot eut dit jusqu'au bout sa 

harangue. 
Leviathan, ainsi, repondit en sa langue. 

III. 

LlfiVIATHAN. 

Taisez-vous, Behemot, je suis Leviathan ; 
Comme un enfant mutin je fouette 
r Ocean 
Du revers de ma large queue. 
Mes vieux os sont plus durs que des 

barres d'airain ; 
Aussi Dieu m'a fait roi de I'univers marin. 
Seigneur de I'immensite bleue. 

Le requin endente d'un triple rang de 

dents, 
Le dauphin monstrueux aux longs fanons 

pendants, 
Le kraken qu'on prend pour une lie, 
L'orque immense et difforme et le lourd 

cachalot. 
Tout le peuple squammeux qui laboure 

le flot, 
Du cetace jusqu'au nautile ; 

Le grand serpent de mer et le poisson 

Macar, 

Les baleines du pole a I'ceil rond et 
hagard, 
Qui soufflent I'eau par la narine, 
Le triton fabuleux, la sirene aux chants 

clairs, 

Sur le flanc d'un rocher peignant ses 
cheveux verts 
Et montrant sa blanche poitrine ; 
12 



Les oursons etoiles et les crabes hideux, 
Comme des coutelas agitant autour d'eux 

L'arsenal crochu de leurs pinces ; 
Tous, d'un commun accord, m'ontreconnu 

pour roi. 
Dans leurs antres profonds ils se cachent 
d'effroi 
Quand je visite mes provinces. 

Pour Toeil qui pent plonger au fond du 

gouffre noir, 
Mon royaume est superbe et magnifique 
a voir : 
Des vegetations etranges, 
Eponges, polypiers, madrepores, coraux, 
Comme dans les forets, s'y courbent en 
arceaux, 
S'y decoupent en vertes franges. 

Le frisson de mon dos fait trembler 

r Ocean, 
Ma respiration soul eve I'ouragan 

Et se condense en noirs nuages ; 
Le souffle impetueux de mes larges na- 

seaux 
Fait, comme un tourbillon, couler bas 
les vaisseaux 
Avec les pales equipages. 

Ainsi vous avez tort de tant faire le fier 
Pour avoir une peau plus dure que le fer 

Et renverse quelque muraille ; 
Ma gueule vous pourrait engloutir aise- 

ment. 
Je vous ai regarde, Behemot, et vraiment 

Vous etes de petite taille. 

L' empire revient done h moi, prince des 

eaux, 
Qui mene chaque soir les difformes trou- 
peaux 
Paitre dans les moites campagnes ; 
Moi temoin du deluge et des temps dis- 

parus ; 
Moi qui noyai jadis avec mes fiots accrus 
Les grands aigles sur les montagnes ! 

IT. 

Leviathan se tut et plongea sous les flots ; 
Ses flancs ronds reluisaient comme de 
noirs ilots. 

V. 

l'oiseau rock. 

Lk-bas, tout la-bas, il me semble 
Que j'entends quereller ensemble 



178 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Behemot et Leviathan ; 
Chacun des deux rivaux aspire, 
Ambition folle ! a 1' empire 
De la terre et de 1' Ocean. 

Eh quoi ! Leviathan I'enorme 
S'assoirait, majeste difforme, 
Sur le trone de I'univers ! 
N'a-t-il pas ses grottes profondes, 
Son palais d'azur sous les ondes ? 
N'est-il pas roi des peuples verts ? 

Behemot, dans sa patte immonde, 
Veut prendre le sceptre du raonde 
Et se poser en souverain. 
Behemot, avec son gros ventre, 
Veut faire venir a son antre ^ 
L'univers terrestre et marin ! 

La pretention est etrange 

Pour ces deux petrisseurs de fange, 

Qui ne sauraient quitter le sol. 

C'est moi, I'oiseau Rock, qui dois etre 

De ce monde seigneur et maitre, 

Et je suis roi de par mon vol. 

Je pourrais dans ma forte serre 
Prendre la boule de la terre 
Avec le ciel pour ecusson. 
Creez deux mondes : je me flatte 
D'en tenir un dans chaque patte, 
Comme les aigles du blason. 

Je nage en plein dans la lumiere, 
Et ma prunelle sans paupiere 
Regarde en face le soleil. 
Lorsque par les airs je voyage, 
Mon ombre, comme un grand nuage, 
Obscurcit I'horizon vermeil. 

Je cause avec I'etoile bleue 
Et la comete a pale queue ; 
Dans la lune je fais mon nid ; 
Je perche sur Tare d'une sphere ; 
D'un coup de mon aile legere 
Je fais le tour de Tinfini. 

VL 

l'homme. 

Leviathan, je vais, malgre les deux cas- 
cades 
Qui de tes noirs events jaillissent en ar- 
cades, 
La mer qui se souleve a tes reniflements, 
Et les glaces du pole et tons les elements, 
Monte sur une barque entr'ouverte et 
disjointe, 



T'enfoncer dans le flanc une mortelle 

pointe ; 
Car il faut un peu d'huile a ma lampe le 

soir, 
Quand le soleil s'eteint et qu'on n'y peut 

plus voir. 
Behemot, a genoux ! que je pose la charge 
Sur ta croupe arrondie et ton epaule 

large ! 
Je ne suis pas emu de ton enormite ; 
Je ferai de tes dents quelque hochet 

sculpte, 
Et je te couperai tes immenses oreillcs, 
Avec leurs plis pendants, a des drapeaux 

pareilles. 
Pour en orner ma toque et gonfler mon 

chevet. 
Oiseau Rock, prete-moi ta plume et ton 

duvet, 
Mon plomb s'aura t'atteindre, et, I'aile 

fracassee. 
Sans pouvoir achever la courbe com- 

mencee, 
Des sommites du ciel, a mes pieds, sur 

le roc, 
Tutomberas tout droit, orgueilleux oiseau 

Rock! 



LA CLOCHE DU VILLAGE. 

LAMARTINE. 1839. 

Oh ! quand cette humble cloche k la 
lente volee 

Epand comme un soupir sa voix sur la 
vallee, 

Voix qu'arrete si pres le bois ou le ravin, 

Quand la main d'un enfant qui balance 
cette urne 

En verse a sons pieux dans la brise noc- 
turne 
Ce que la terre a de divin ! 

Quand du clocher vibrant I'hirondelle 
habitante 

S'envole au vent d'airain qui fait trem- 
bler sa tente, 

Et de I'etang ride vient efileurer les 
bords, 

Ou qu'a la fin du fil qui chargeait sa 
quenouille 

La veuve du village, a ce bruit s'age- 
nouille 
Pour donner leur aum6ne aux morts : 

Ce qu'eveille en mon sein le chant du 
toit sonore 



LA CLOCHE DU VILLAGE. 



179 



Ce n'est pas la gaite du jour qui vient 

d' eel ore, 
Ce n'est pas le regret du jour qui va fiuir, 
Ce n'est pas le tableau de nies fraiches 

annees 
Croissant sur ces coteaux parmi ces fleurs 

fanees. 
Qu'efFeuille encor mon souvenir ; 

Ce n'est pas mes sommeils d'enfant sous 

ces platanes, 
Ni ces premiers elans du jeu de mes 

organes, 
Ni mes pas egares sur ces rudes sommets, 
Ni ces grands cris de joie en aspirant 

vos vagues, 
brises du matin pleines de saveurs 

vagues 
Et qu'on croit n'epuiser jamais ! 

Ce n'est pas le coursier atteint dans la 

prairie 
Pliant son cou soyeux sous sa main 

aguerrie 
Et melant sa criniere k mes beaux che- 

veux blonds, 
Quand le sol sous ses pieds sonnant 

comme une enclume 
Sa croupe m'emportait et que sa blanche 

ecu me 
Argentait I'herbe des vallons ! 

Ce n'est pas meme, amour ! ton premier 

crepuscule, 
Au mois oil du printemps la seve qui 

cireule 
Fait fleurir la pensee et verdir le buisson, 
Quand I'ombre ou seulement les jeunes 

voix lointaines 
Des vierges rapportant leurs cruches des 

fontaines 
Laissaient sur ma tempe un frisson. 

Ce n'est pas vous non plus, vous que 

pourtant je pleure 
Premier bouillonnement de I'onde inte- 

rieure, 
Voix du coeur qui chantait en s'eveil- 

lant en moi, 
Melodieux murmure embaume d'am- 

broisie 
Qui fait rendre k sa source un vent de 

poesie ! 
gloire, c'est encor moins toi ! 

De mes jours sans regret que I'hiver vous 
remporte 



Avec le cbaume vide, avec la feuille 

morte, 
Avec la renommee, echo vide et mo- 

queur ! 
Ces herbes du sentier sont des plantes 

divines 
Qui parfument les pieds ; oui ! mais 

dont les racines 
Ne s'enfoncent pas dans le coeur ! 

Guirlandes du festin que pour un soir on 

cueille, 
Que la haine empoisonne ou que I'envie 

effeuille, 
Dont vingt fois sous les mains la cou- 

ronne se rompt, 
Qui donnent a la vie un moment de ver- 

tige, 
Mais dont la fleur d'emprunt ne tient 

pas a la tige 
Et qui seche en tombant du front. 



C'est le jour ou ta voix dans la vallee en 
larmes 

Sonnait le desespoir apres le glas d'a« 
larmes, 

Oil deux cercueils passant sous les co- 
teaux en deuil, 

Et berces sur des coeurs par des sanglots 
de fern mes, 

Dans un double sepulcre enfermerent 
trois ames 
Et m'oiiblierent sur le seuil ! 

De I'aurore a la nuit, de la nuit a I'aurore, 
cloche ! tu pleuras comme je pleure 

encore, 
Imitant de nos coeurs le sanglot etouf- 

fant ; 
L'air, le ciel, resonnaient de ta com- 

plainte amere 
Comme si chaque etoile avait perdu sa 

mere 
Et chaque brise son enfant ! 

Depuis ce jour supreme ou ta sainte har- 
monic, 

Dans ma memoire en deuil, a ma peine 
est unie, 

Ou ton timbre et mon coeur n'eurent 
qu'un meme son, 

Oui ! ton bronze sonore et trempe dans 
la flamme, 

Me semble, quand il pleure, un morceau 
de mon ame 
Qu'un ange frappe a I'unisson ! 



180 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Je dors lorsque tu dors, je veille quand 

tu veilles, 
Ton glas est un ami qu'attendent mes 

oreilles ; 
Entre la voix des tours je dernele ta voix, 
Et ta vibration encore en moi resonne 
Quand I'insensible bruit qu'un mouche- 

ron bourdonne 
Te couvre deja sous les bois ! 

Je me dis : Ce soupir melancolique et 
vague 

Quel'air profond des nuits roule de vague 
en vague, 

Ah ! c'est moi, pour moi seul, la liaut 
retentissant ! 

Je sais ce qu'il me dit, il sait ce que je 
pense, 

Et le vent qui I'ignore, a travers ce si- 
lence, 
M'apporte un sympathique accent. 



Je me dis : Get echo de ce bronze qui 

vibre, 
Avant de m'arriver au coeur de fibre en 

fibre, 
A fremi sur la dalle ou tout mon passe 

dort, 
Du timbre du vieux d6me il garde 

quelque chose, 
La pierre du sepulcre, ou mon amour 

repose, 
Sonne aussi dans ce doux accord ! 

Ne t'etonne done pas, enfant, si ma 

pensee 
Au branle de I'airain secretement bercee, 
Aime sa voix mystique et fidele au tre- 

pas. 
Si des le premier son qui gemit sous sa 

voiite, 
Sur un pied suspendu, je m'arrete et 

j'ecoute 
Ce que la raort me dit tout bas. 

Et toi saint porte-voix des tristesses 

humaines 
Que la terre inventa pour mieux crier 

ses peines, 
Chante ! des coeurs brises le timbre est 

encor beau ! 
Que ton gemissement donne une arae h 

la pierre, 
Des larmes aux yeux sees, un signe a la 

priere, 
Une melodic au tombeau ! 



Moi, quand des laboureurs porteront 

dans ma biere 
Le peu qui doit rester ici de ma pous- 

siere ; 
Apres tant de soupirs que mon sein lance 

ailleurs, 
Quand des pleureurs gages, froide et 

ban ale escorte, 
Deposeront mon corps endormi sous la 

porte 
Qui mene a des soleils meilleurs, 

Si quelque main pieuse en mon honneur 

te Sonne, 
Des sanglots de I'airain, oh ! n'attriste 

personne, 
Ne va pas mendier des pleurs k I'hori- 

zon, 
Mais prends ta voix de fete et sonne sur 

ma tombe 
Avec le bruit joyeux d'une chaine qui 

tombe 
Au seuil libre d'une prison ! 

Ou chante un air semblable au cri de 

I'alouette 
Qui s'elevant du chaume ou la bise la 

fouette, 
Dresse a I'aube du jour son vol melo- 

dieux, 
Et gazouille ces chants qui font taire 

d'envie 
Ses rivaux attaches aux ronces de la vie 
Et qui se perd au fond des cieux ! 



Mais Sonne avant ce jour, sonne douce- 
ment I'heure 

Ou quelque barde ami, dans mon humble 
demeure, 

Vient de mon coeur malade eclairer le 
long deuil, 

Et me laisse en partant, charitable die- 
tame, 

Deux goutes du parfum qui coule de son 
ame 
Pour embaumer longtemps mon seuil. 



STJR TIN HOMME POPULAIKE. 

VICTOR HUGO. 1839. 

PEurLE ! SOUS ce crane ou rien n'a 

penetre. 
Sous I'auguste sourcil morose et venere 
Du tribun et du cenobite, 



L'aME. — 1 ALFRED DE MUSSET. 



181 



Sous ce front dont un jour les revolutions ' Mon seul soleil etait la clarte des bou- 
Feront en I'entr'ouvrant sortir les visions, 
Une pensee alfreuse habite. 



Dans rinde ainsi parfois le passant 

curieux 
Contemple avec respect un mont myste- 

rieux, 
Cinie des nuages touchee, 
Eeve et croit respirer, sans approcber 

trop pres, 
Dans ces rocs, dans ces eaux, dans ces 

niornes forets, 
Une divinite cacbee. 

L'interieur du mont en pagode est 

sculpte. 
Puis vient enfin le jour de la solennite ; 

On brise la porte muree ; 
Le peuple accourt poussant des oris 

tumultueux : 
L'idole alors, foetus aveugle et mon- 
strueux. 
Sort de la montagne eventree. 



L'AME. 

VICTOR HUGO. 1839. 

CoMME dans les etangs assoupis sous les 

bois, 
Dans plus d'une ame on voit deux cboses 

a la fois : 
Le ciel, qui teint les eaux a peine remuees 
Avec tous ses rayons et toutes ses nuees ; 
Et la vase, fond morne, affreux, sombre 

et dormant, 
Ou des reptiles uoirs fourmillent vague- 

ment. 



A ALFRED DE MUSSET. 

LAMARTINE. 1840. 

Je vivais comme toi, vieux et froid a 

vingt ans, 
Laissant les guepes mordre aux fleurs de 

mon printemps, 
Laissant la levre pale et fetide des vices 
Effeuiller leur corolle et pomper leurs 

calices, 
Meprisant mes amours et les montrant 

au doigt, 
Comme un enfant grossier qui trouble 

I'eau qu'il boit. 



gies ; _ 
Je detestais I'aurore en sortant des 
orgies. 

A mes levres, ou Dieu sommeillait dans 

I'oubli, 
Un sourire ironique avait donne son 

pli ; 
Tous mes propos n'etaient qu'amere 

raillerie. 
Je plaignais la pudeur comme une du- 

perie ; 
Et si quelque reproche ou de mere ou de 

soeur, 
A mes premiers instincts parlant avec 

douceur. 
Me rappelait les jours de ma naive en- 

fance, 
E"os mains jointes, nos yeux leves, notre 

innocence ; 
Si quelque tendre ecbo de ces soirs 

d' autrefois, 
Dans mon esprit trouble s'eveillaut a 

leur voix, 
D'une aride rosee bumectait ma paupiere, 
Mon front haut secouait ses cbeveux en 

arriere ; 
Pervers, je rougissais de mon bon senti- 
ment ; 
Je refoulais en moi mon attendrissement, 
Et j'allais tout bonteux vers mes viles 

idoles, 
Parmi de vils railleurs, bafouer ces 

paroles ! 

Yoila quelle gangrene enervait mon 

esprit, 
Quand 1' amour, cet amour qui tue ou 

qui guerit, 
Cette plante de vie au celeste dictame, 
Distilla dans mon coeur des levres d'une 

femme. 
Une femme ? Est-ce un nom qui puisse 

te nommer, 
Cbaste apparition qui me for9as d'aimer, 
Forme dont la splendeur a I'aube eut 

fait en vie. 
Saint eblouissement d'une heure de ma 

vie ; 
Toi qui de ce limon m'enlevas d'un re- 
gard, 
Comme un rayon d'en haut attire le 

brouillard, 
Et, le transfigurant en brillant meteore, 
Le roule en dais de feu sous les pas de 

I'aurore ? 



182 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Ses yeux, "bleus comme I'eau, furent le 

pur miroir 
On moil ame se vit et rougit de se voir, 
Oil, pour que le mortel ne profanat pas 

I'ange, 
De nies impuretes je depouillai la fange. 
Pour cueillir cet amour, fruit immateriel, 
Chacun de mes soupirs m'enleva vers le 

del. 
Quand elle disparut derriere le nuage, 
Men cceur purifie contenait uue image, 
Et je ne pouvais plus, de peur de la 

ternir, 
Redescendre jamais d'un si haut sou- 
venir ! 

Depuis ce jour lointain, des jours, des 

jours sans nombre, 
Ont jete sur mon cceur leur soleil ou leur 

ombre ; 
Comme un sol moissonne, mais qid 

germe toujours, 
La vie a dans mon cceur porte d'autres 

amours ; 
De I'heure matinale a cette heure 

avancee, 
J'ai sous d'autres abris rafraichi ma 

pen see, 
D'autres yeux ont noye leurs rayons 

dans les miens : 
Mais du premier rayon toujours je me 

souviens, 
Toujours j' en cherche ici la trace eblouis- 

' sante, 
Et mon ame a garde la place k Tame 

absente. 
Voila ponrquoi souvent tu vols mon 

front baisse, 
Comme quelqu'un qui cherche ou son 

guide a passe. 



FEBBARE. 

IMPROVISE EN SORTANT DU CACHOT DU 
TASSE. 

LAMAKTINE. 1844. 

Que Ton soit homme ou Dieu, tout genie 

est martyre : 
Du supplice plus tard on baise I'instru- 

merit ; 
L'homme adore la croix ou sa vi'ctime 

expire, 
Et du cachot du Tasse enchasse le ci- 

ment. 



Prison du Tasse ici, de Galilee a Rome, 
Echafaud de Sidney, buchers, croix ou 

tombeaux, 
Ah ! vous donnez le droit de bien mepri- 

ser l'homme, 
Qui veut que Dieu I'eclaire, et qui hait 

ses flambeaux. 

Grand parmi les petits, libre chez les 

serviles. 
Si le genie expire, il I'a bien merite ; 
Car nous dressons partout aux portes de 

nos villes 
Ces gibets de la gloire et de la verite. 

Loin de nous amollir, que ce sort nous 

retrempe ! 
Sachons le prix du don, mais ouvrons 

notre main. 
Nos pleurs et notre sang sont I'huile de 

la lampe 
Que Dieu nous fait porter devant le 

genre humain ! 



EN REVENAITT DU CIMETIERE. 

VICTOR HUGO. 1846. 

On vit, on parle, on a le ciel et les 

nuages 
Sur la tete ; on se plait aux livres des 

vieux sages ; 
On lit Virgile et Dante ; on va joyeuse- 

ment 
En voiture publique k quelque endroit 

charmant 
En riant aux eclats de I'auberge et du 

gite; 
Le regard d'une femme en passant vous 

agite ; 
On aime, on est aime, bonheurqui manque 

aux rois ! 
On ecoute le chant des oiseaux dans les 

bois ; 
Le matin, on s'eveille, et toute une 

famille 
Vous embrasse, une mere, une soeur, une 

fille! 
On dejeune en lisant son journal. Tout 

le jour 
On mele a sa pensee espoir, travail, 

amour ; 
La vie arrive avec ses passions trou- 

blees ; 
On jette sa parole aux sombres assem- 



LE L^ZAED SUE LES RUINES DE ROME. — LES DESTINIES. 183 



Devant le but qu'on veut et le sort qui 

vous prend, ■ 
On se sent faible et fort, on est petit et 

grand ; 
On est flot dans la foule, ame dans la 

tempeto ; 
Tout vient et passe ; on est en deuil, on 

est en fete ; 
On arrive, on recule, on lutte avec 

effort — 
Puis, le vaste et profond silence^ de la 

mort ! 



LE LEZABD SUB LES RUINES DE 
BOME. 

LAMARTINE. 1846. 

Un jour, seul dans le Colisee, 
Ruine de I'orgueil romain, 
Sur I'herbe de sang arrosee 
Je m'assis, Tacite a la main. 

Je lisais les crimes de Rome, 
Et I'empire a I'encan vendu, 
Et, pour elever un seul homme, 
L'univers si bas descendu. 

Je voyais la plebe idolatre, 
Saluant les triomphatcurs, 
Baigner ses yeux sur le theatre 
Dans le sang des gladiateurs. 

Sur la muraille qui I'incruste, 
Je recomposais lentement 
Les lettres du nom de I'Auguste 
Qui dedia le monument. 

J 'en epelais le premier signe ; 
Mais, deconcertant mes regards, 
Un lezard dormait sur la ligne 
Ou brillait le nom des Cesars. 

Seul heritier des sept collines, 
Seul habitant de ces debris, 
II rempla9ait sous ces ruines 
Le grand flot des peuples taris. 

Sorti des fentes des murailles, 
II venait, de froid engourdi, 
Rechauffer ses vertes ecailles 
Au contact du bronze attiedi. 

Consul, Cesar, mattre du monde, 
Pontife, Auguste, egal aux dieux, 
L'ombre de ce reptile immonde 
Eclipsait ta gloire a mes yeux ! 



La nature a son ironie : 

Le livre echappa de ma main. 

Tacite, tout ton genie 

Raille moins fort I'orgueil humain ! 



LES DESTINEES. 

ALFRED DE VIGNY. 1849. 

Depuis le premier jour de la creation, 
Les pieds lourds et puissants de chaque 

Destinee 
Pesaient sur chaque tete et sur toute 

action. 

Chaque front se courbait et tra9ait sa 

journee, 
Comme le front d'un bceuf creuse un sillon 

profond 
Sans depasser la pierre ou sa ligne est 

bornee. 

Ces froides deites liaient le joug de plomb 
Sur le crane et les yeux des hommes leurs 

esclaves. 
Tons errants, sans etoile, en un desert 

sans fond ; 

Levant avec effort leurs pieds charges 

d'entraves, 
Suivant le doigt d'airain dans le cercle 

fatal, 
Le doigt des Volontes inflexibles et 

graves. 

Tristes divinites du monde oriental, 
Femmes au voile blanc, immuables sta- 
tues, 
Elles nous ecrasaient de leur poids co- 
lossal. 

Comme un vol de vautours sur le sol 

abattues, 
Dans un ordre eternel, toujours en nom- 

bre egal 
Aux tetes des mortels sur la terre epan- 

dues, 

Elles avaient pose leur ongle sans pitie 
Sur les cheveux dresses des races eper- 

dues. 
Train ant la femme en pleurs et I'homme 

humilie. 

Un soir, il arriva que I'antique planete 
Secoua sa poussiere. — II se fit un grand 
cri : 



184 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



**Le Sanveur est venn, vcici le jeune 
athlete, 

"II a le front sanglant et le cote meurtri, 
Mais la Fatalite meurt au pied du Pro- 

phete, 
La Croix monte et s'etend sur nous comme 

un abri ! " 

Avant I'heure ou, jadis, ces choses arri- 

verent, 
Tout homme etait courbe, le front pale 

et fletri ; 
Quand ce cri fut jete, tous ils se re- 

leverent. 

Detachant les noeuds lourds du joug de 

plomb du Sort, 
Toutes les nations a la fois s'ecrierent : 
*'0 Seigneur ! est-il vrai ? le Destin est- 

il mort ? " 

Et Ton vit remonter vers le ciel, par 

volees, 
Les iilles du Destin, ouvrant avec effort 
Leurs ongles qui pressaient nos races 
desolees ; 

Sous leur robe aux longs plis voilant leurs 
pieds d'airaia, 

Leur main inexorable et leur face inflex- 
ible ; 

Montant avec lenteur en innombrable 
essaim, 

D'un vol inaper9u, sans ailes, insensible, 
Comme apparait, au soir, vers I'liorizon 

lointain, 
D'un nuage orageux I'ascension paisible. 

— Un soupir de bonheur sortit du coeur 
humain ; 

La terre frissonna dans son orbite im- 
mense, 

Comme un cbeval fremit delivre de son 
frein. 

Tous les astres emus resterent en silence, 
Attendant avec 1' Homme, en la meme 

stupeur, 
Le supreme decret de la Toute-Puissance, 

Quand ces filles du Ciel, retournant au 

Seigneur, 
Comme ayaut retrouve leurs regions na- 

tales, 
Autour de Jehovah se rangerent en chceur, 



D'un mouvementpareil levant leurs mains 

fatales, 
Puis chantant d'une voix leur hymne de 

douleur, 
Et baissant a la fois leurs fronts calmes 

et pales : 

" Nous venons demander la Loi de I'ave- 

nir. 
Nous sommes, 6 Seigneur, les froides 

Destinees 
Dont I'antique pouvoir ne devait point 

faillir. 

"Nous roulions sous nos doigts les jours 

et les annees : 
Devons-nous vivre encore ou devons-nous 

finir, 
Des Puissances du ciel, nous, les fortes 

ainees ? 

"Vous detruisez d'un coup le grand 
piege du Sort 

Ou tombaient tour a tour les races con- 
sternees. 

Faut-il combler la fosse et briser le res- 
sort ? 

" Ne menerons-nous plus ce troupgaa 

faible et morne, 
Ces hommes d'un moment, ces condamnes 

a mort, 
Jusqu'au bout du chemin dont nous po- 

sions la borne. 

" Le moule de la vie etait creuse par 

nous, 
Toutes les passions y repandaient leur 

lave, 
Et les evenements venaient s'y fondre 

tous. 

"Sur les tables d'airain ou notre loi se 

grave, 
Vous effaeez le nom de la Fatality, 
Vous deliez les pieds de I'homme notre 

esclave. 

" Qui va porter le poids dont s'est epou- 

vante 
Tout ce qui fut cree ? ce poids sur la 

pensee, 
Dont le nom est en bas : Eesponsabi- 

LITE ? " 



II se fit un silence, et la terre affaissee 
S'arreta comme fait la barquesansrameurs 
Sur les fiots orageux, dans la nuit balancee. 



LA MONTEE. 



185 



line voix descendit, venant de ces hau- 
teurs 

Ou s'engendrent, sans fin, les niondes 
dans I'espace ; 

Cette voix, de la terre emplit les profon- 
deurs : 

** Eetournez en mon nom, reines, je suis 

la Grace. 
L'homme sera toujours un nageur incer- 

tain 
Dans les ondes du temps qui se mesure 

et passe. 

"Vous toucherez son front, 6 filles du 

Destin ! 
Son bras onvrira I'eau, qu'elle soit haute 

ou basse, 
Voulant trouver sa place et deviner sa fin. 

**I1 sera plus heureux, se croyant maitre 

et libre 
En luttant contre vous dans un combat 

mauvais 
Ou moi seule, d'en haut, je tiendrai 

I'equilibre. 

** De moi naitra son souflSe et sa force a 

jamais. 
Son merite est le mien, sa loi perpetuelle : 
Faire ce que je veux pour venir otr je 

SAIS." 



Et le clioeur descendit vers sa proie eter- 

nelle 
Afin d'y ressaisir sa domination 
Sur la race timide, incomplete et rebelle. 

On enteudit venir la sombre Legion 
Et reto'mber les pieds des femmes inflex- 

ibles, 
Comme sur nos caveaux tombe un cer- 

cueil de plomb. 

Chacune prit cbaque homme en ses mains 
invisibles ; 

Mais, plus forte k present, dans ce som- 
bre duel, 

Notre ame en deuil combat ces Esprits 
impassibles. 

Nous soulevons parfois leur doigt faux 

et cruel. 
La volonte transporte k des hauteurs 

sublimes 
Notre front eclaire par un rayon du ciel. 



Cependant sur nos caps, sur nos rocs, 

sur nos cimes, 
Leur doigt rude et fatal se pose devant 

nous, 
Et, d'un coup, nous ren verse au fond des 

noirs abimes. 

Oh ! dans quel desespoir nous sommes 

encor tous ! 
Vous avez elargi le collier qui nous lie, 
Mais qui done tient la chaine ? — Ah ! 

Dieu juste, est-ce vous ? 

Arbitre libre et fier des actes de sa vie, 
Si notre coeur s'entr'ouvre au parfum 

des vertus, 
S'il s'embrase a I'amour, s'il s'eleve au 

genie, 

Que I'ombre des Destins, Seigneur, n'op- 

pose plus 
A nos belles ardeurs une immuable en- 

trave, 
A nos efforts sans fin des coups inat- 

tendus ! 

sujet d'epouvante k troubler le plus 

brave ! 
Question sans reponse ou vos saints se 

sont tus ! 
mystere ! 6 tourment de Tame forte et 

grave ! 

Notre mot etemel est-il : C'^tait ^crit ? 
Sur le livre de Dieu, dit I'Orient 

esclave ; 
Et rOccident repond: Sur le livre du 

Christ. 



LA MONTRE. 

THEOPHILE GAUTIEE. 1853. 

Deux fois je regarde ma montre, 
Et deux fois a mes yeux distraits 
L'aiguille au meme endroit se montre ; 
II est une heure — une heure apres. 

La figure de la pendule 

En rit dans le salon voisin, 

Et le timbre d'argent module 

Deux coups vibrant comme un tocsin. 

Le cadran solaire me raille 

En m'indiquant, de son long doigt, 



186 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Le chemin que sur la muraille 
A fait son ombre qui s'accroit. 

Le cloclier avec ironie 

Dit le vrai chiffre et le beffroi, 

Eeprenant la note linie, 

A I'air de se moquer de moi. 

Tiens ! la petite bete est morte. 
Je n'ai pas mis hier encor, 
Tant ma reverie etait forte, 
Au trou de rubis la clef d'or ! 

Et je ne vols plus, dans sa boite, 
Le fin ressort du balancier 
Aller, venir, a gauche, a droite, 
Ainsi qu'un papillon d'acier. 

C'est bien de moi ! Quand je chevaucbe 
L'Hippogriffe, au pays du Bleu, 
Mon corps sans ame se debauche, 
Et s'en va comme il plait a Dieu ! 

L'eternite poursuit son cercle 
Autour de ce cadran muet, 
Et le temps, I'oreille au couvercle, 
Cherche ce coeur qui remuait ; 



Ce 



coeur que I'enfant croit en vie, 
chs 



Et dont chaque pulsation 
Dans noti-e poitrine est suivie 
D'une egale vibration, 

II ne bat plus, mais son grand fr^re 
Toujours palpite a mon cote. 
— Celui que rien ne pent distraire, 
Quand je dormais, I'a remonte ! 



LA BOTJTEILLE A LA MER. 

ALFRED DE YIGNY. 1853. 

CONSEIL k TIN JEITNE HOMME INCONNT. 

CouRAOE, 6 faible enfant de qui ma 

solitude 
Ee5oit ces chants plaintifs, sans nora, 

que vous jetez 
Sous mes yeux ombrages du camail de 

I'etude. 
Oubliez les enfants par la mort arretes ; 
Oubliez Chatterton, Gilbert et Maliila- 

tre ; 
De I'oeuvre d'avenir saintement idolatre, 
Enfin, oubliez rhomme en vous-meme. 

— Ecoutez : 



Quand un grave marin voit que le vent 

I'emporte 
Et que les mats brises pendent tous sur 

le pont, 
Que dans son grand duel la mer est la 

plus forte 
Et que par des calculs I'esprit en vain 

repond ; 
Que le courant I'ecrase et le roule en sa 

course, 
Qu'il est sans gouvernail et, partant, 

sans ressource, 
II se croise les bras dans un calme pro- 
fond. 

II voit les masses d'eau, les toise et les 

mesure, 
Les meprise en sachant qu'il en est 

ecrase, 
Soumet son ame au poids de la matiere 

impure 
Et se sent mort ainsi que son vaisseau 

rase. 

— A de certains moments, I'ame est 

sans resistance ; 

Mais le penseur s'isole et n'attend d' as- 
sistance 

Que de la forte foi dont il est embrase. 

Dans les beures du soir, le jeune Capi- 

taine 
A fait ce qu'il a pu pour le salut des 

siens. 
Nul vaisseau n'apparait sur la vague 

lointaine. 
La nuit tombe, et le brick court aux 

rocs indiens. 

— II se resigne, il prie ; il se recueille, 

il pense 
A celui qui soutient les poles et balance 
L'equateur herisse des longs meridiens. 

Son sacrifice est fait ; mais il faut que 

la terre 
Eecueille du travail le pieux monument. 
C'est le journal savant, le calcul solitaire, 
Plus rare que la perle et que le diamant ; 
C'est la carte des flots faite dans la tem- 

pete. 
La carte de I'ecueil qui va briser sa tete : 
Aux voyageurs futurs sublime testament. 

II ecrit : " Aujourd'hui, le courant nous 

entraine, 
Desempares, perdus, sur la Terre-de-Feu. 
Le courant porte k Test. Notre mort 

est certaine : 



LA BOUTEILLE 1 LA MER. 



187 



II faut cingler au nord pour bien passer 

ce lieu. 
— Ci-joint est mon journal, portant 

quelques etudes 
Des constellations des hautes latitudes. 
Qu'il aborde, si c'est la volonte de Dieu ! " 

Puis, immobile et froid, comma le cap 

des brumes 
Quisert de sentinelle audetroit Magellan, 
Sombre coram e ces rocs au front charge 

d'ecumesji 
Ces pics noirs dont cliacun pTjrte un 

deuil castillan, 
II ouvre une Bouteille et la choisit tres- 

forte, 
Tandis que son vaisseau que le courant 

emporte 
Tourne en un cercle etroit comme un vol 

de milan. 

II tient dans une main cette vieille com- 

pagne, 
Ferme, de I'autre main, son flanc noir et 

terni. 
Le cachet porte encor le blason de 

Champagne, 
De la mousse de Reims son col vert est 

jauni. 
D'un regard, le marin en soi-meme 

rappelle 
Quel jour il assembla I'equipage autour 

d'elle. 
Pour porter un grand toste au pavilion 

beni. 

On avait mis en panne, et c'etait grande 

fete ; 
Chaque homme sur son mat tenait le 

verre en main ; 
Chacun a son signal se decouvrit la 

tete, 
Et repondit d'en haut par un hourra 

soudain. 
Le soleil souriant dorait les voiles 

blanches ; 
L'air emu repetait ces voix males et 

franches, 
Ce noble appel de I'homme a son pays 

lointain. 

Apres le cri de tons, chacun reve en 

silence. 
Dans la mousse d'Ai luit I'eclair d'un 

bonheur ; 

1 Les pics San-Diego, San-ndefonso. 



Tout au fond de son verre il aper9oit la 

France. 
La France est pour chacun ce qu'y laissa 

son coeur : 
L'un y voit son vieux pere assis au coin 

de I'atre, 
Comptant ses jours d'absence ; a la table 

du patre, 
II voit sa chaise vide a cote de sa soeur. 

Un autre y voit Paris, on sa fille penchee 
Marque avec les compas tous les souffles 

de l'air, 
Ternit de pleurs la glace ou I'aiguille est 

cachee, 
Et cherche a ramener I'aimant avec le 

fer. 
Un autre y voit Marseille. Une femme 

se leve. 
Court au port et lui tend un mouchoir 

de la greve, 
Et ne sent pas ses pieds enfonces dans 

la mer. 

superstition des amours ineffables, 
Murmures de nos coeurs qui nous semblez 

des voix, 
Calculs de la science, 6 decevantes 

fables ! 
Pourquoi nous apparaitre en un jour 

tant de fois ? 
Pourquoi vers I'horizon nous tendre ainsi 

des pieges ? 
Esperances roulant comme roulent les 

neiges ; 
Globes toujours petris et fondus sous 

nos doigts ! 

Ou sont-ils a present ? ou sont ces trois 

cents braves ? 
Renverses par le vent dans les courants. 

maudits, 
Aux harpons indiens ils portent pour 

epaves 
Leurs habits dechires sur leurs corps 

refroidis. 
Les savants officiers, la hache a la cein- 

ture, 
Ont peri les premiers en coupant la 

mature : 
Ainsi, de ces trois cents, 11 n'en reste 

que dix ! 

Le capitaine encor jette un regard au 

pole 
Dont il vient d'explorer les detroits 

inconnus. 



188 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



L'eau monte a ses genoux et frappe son 

epaule ; 
II peut lever an ciel I'un de ses deux 

bras nus. 
Son navire est coule, sa vie est revoliie : 
II lance la Bouteille a la mer, et salue 
Les jours de I'avenir qui pour lui sont 

venus. 

II sourit en songeant que ce fragile verre 
Portera sa pensee et son nom jusqu'au 

port ; 
Que d'une ile inconnue il agrandit la 

terre ; 
Qu'il marque un nouvel astre et le confie 

au sort ; ^ 
Que Dieu peut bien permettre a des 

eaux insensees 
De perdre des vaisseaux, mais non pas 

des pensees ; 
Et qu'avec im flacon il a vaincu la mort. 

Tout est dit. A present, que Dieu lui 

soit en aide ! 
Sur le brick englouti I'onde a pris son 

niveau. 
Au large flot de Test le flot de I'ouest 

succede, 
Et la Bouteille y roule en son vaste ber- 

ceau. 
Seule dans 1' Ocean la frele passagere 
N'a pas pour se guider une brise le- 

gere; 
Mais elle vient de Tarche et porte le 

rameau. 

Les courants I'emportaient, les glagons la 

retiennent 
Et la couvrent des plis d'un epais man- 

teau blanc. 
Les noirs chevaux de mer la heurtent, 

puis reviennent 
La flairer avec crainte, et passent en 

soufflant. 
Elle attend que I'ete, changeant ses des- 

tinees, 
Vienne ouvrir le rempart des glaces 

obstinees, 
Et vers la ligne ardente elle monte en 

roulant. 

Un jour, tout etait calme et la mer 

Pacifique, 
Par ses vagues d'azur, d'or et de dia- 

mant, 
Renvoyait ses splendeurs au soleil du 

tropique. 



Un navire y passait majestueusement ; 
11 a vu la Bouteille aux gens de mer 

sacree : 
II couvre de signaux sa flamme diapree, 
Lance un canot en mer et s'arrete un 

moment. 

Mais on entend au loin le canon des 

Corsaires ; 
Le Negrier va Mr s'il peut prendre le 

vent. 
Alerte ! et coulez bas ces sombres adver- 

saires ! 
Noyez or et bourreaux du couchant au * 

levant ! 
La Fregate reprend ses canots et les 

jette 
En son sein, comme fait la sarigue in- 

quiete, 
Et par voile et vapeur vole et roule en 

avant. 

Seule dans I'Ocean, seule toujours ! — 

Perdue 
Comme un point invisible en un mou- 

vant desert, 
L'aventuriere passe errant dans I'etendue, 
Et voit tel cap secret qui n'est pas de- 

couvert. 
Tremblante voyageuse k flotter con- 

damnee, 
Elle sent sur son col que depuis une 

annee 
L'algue et les goemons lui font un man- 

teau vert. 

Un soir en fin, les vents qui soufflent des 

Florides 
L'entrainent vers la France et ses bords 

pluvieux. 
Un pecheur accroupi sous des rocbers 

arides 
Tire dans ses filets le flacon precieux. 
II court, cherche un savant et lui montre 

sa prise, 
Et, sans I'oser ouvrir, demande qu'on 

lui dise 
Quel est cet elixir noir et mysterieux. 

Quel est cet elixir ? Pecheur, c'est la 

science, 
C'est I'elixir divin que boivent lesesprits, 
Tresor de la pensee et de I'experience ; 
Et, si tes lourds filets, 6 pecheur, avaient 

pris 
L'or qui toujours serpente aux veines du 

Mexique, 



APOSTASIE. — PONTO. 



189 



Les diamants de I'lnde et les perles 

d'Afrique, 
Ton labeur de ce jour aurait eu moins de 

prix. 

Eegarde. — Quelle joie ardente et seri- 
euse ! 

Une gloire de plus luit dans la nation. 

Le canon tout-puissant et la cloche 
pieuse 

Font sur les toits tremblants bondir 
I'emotion. 

Aux heros du savoir plus qu'a ceux des 
batailles 

On va faire aujourd'hui de grandes 
funerailles. 

Lis ce mot sur les murs : *' Commemora- 
tion ! " 

Souvenir eternel ! gloire a la decouverte 
Dans Thomme ou la nature egaux en 

profondeur, 
Dans le Juste et le Bien, source k peine 

enti-'ouverte, 
Dans I'Art inepuisable, abime de splen- 

deur ! 
Qu'importe oubli, morsure, injustice in- 

sensee, 
Glaces et tourbillous de notre traver- 

see? 
Sur la pierre des morts croit I'arbre de 

grandeur. 

Get arbre est le plus beau de la terre 

promise, 
C'est votre phare a tous, Penseurs 

laborieux ! 
Voguez sans jamais craindre ou les flots 

ou la brise 
Pour tout tresor scelle du cachet pre- 

cieux. 
L'or pur doit surnager, et sa gloire est 

certaine ; 
Dites en souriant comme ce capitaine : 
"Qu'il aborde, si c'est la volonte des 

dieux ! " 

Le vrai Dieu, le Dieu fort est le Dieu 

des idees. 
Sur nos fronts ou le germe est jete par 

le sort, 
Repandons le Savoir en fecondes on- 

dees; 
Puis, recueillant le fruit tel que de I'ame 

il sort, 
Tout empreint du parfum des saintes 

solitudes, 



Jetons I'cBuvre k la mer, la mer des 

multitudes : 
— Dieu la prendra du doigt pour la con- 

duire au port. 



APOSTASIE. 

VICTOR HUGO. 1854. 

Pour I'erreur, eclairer, c'est apostasier. 

Aujourd'hui ne nait pas impunement 
d'hier. 

L'aube sort de la nuit qui la declare in- 
grate. 

Anitus criait: "Mort a I'apostat So- 
crate ! " 

Caiphe disait : "Mort au renegat Je- 
sus ! " 

Courbant son front pendant que Ton 
crache dessus, 

Galilee, apostat a la terre immobile, 

Songe et la sent fremir sous son genou 
debile. 

Destin ! Sinistre eclat de rire ! En 
verite, 

J'admire, 6 cieux profonds ! que §'ait 
toujours ete 

La volonte de Dieu qu'en ce monde ou 
nous sommes 

On donnat sa pensee et son labeur aux 
hommes, 

Ses entrailles, ses jours et ses nuits, sa 
sueur ; 

Son sommeil, ce qu'on a dans les yeux 
de lueur, 

Et son coeur et son ame, et tout ce qu'on 
en tire, 

Sans reculer devant n'importe quel mar- 
tyre, 

Et qu'on se repandit et qu'on se pro- 
diguat, 

Pour etre au fond du gouffre appele re- 
negat ! 

PONTO. 

VICTOR HUGO. 1855. 

Je dis k mon chien noir : *' Viens, Pon- 

to, viens-nous-en ! " 
Et je vais dans les bois, mis comme un 

paysan ; 
Je vais dans les grands bois, lisant dans. 

les dieux livres. 
L'hiver, quand la ramee est un ecrin de 

givres, 



190 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



Ou I'ete, quand tout rit, meme I'aurore 

en pleurs, 
Quand toute I'herbe n'est qu'untriomphe 

de tieurs, 
Je prends Froissard, Montluc, Tacite, 

quelque histoire, 
Et je marche, etfare des crimes de la 

gloire. 
Helas ! I'horreur partout, meme chez les 

meilleurs ! 
Toujours rhoinme en sa nuit traM par 

ses veilleurs ! 
Toutes les grandes mains, helas ! de sang 

rougies ! 
Alexanch-e ivre et fou, Cesar perdu d'or- 

gies, 
Et, le poing sur Didier, le pied sur Viti- 

kind, 
Charlemagne souvent semblable a Charles 

Quint ; 
Caton de chair humaine engraissant la 

murene : 
Titus crucifiant Jerusalem ; Turenne, 
Heros, comme Bayard et comme Cati- 

nat, 
A Nordlingue, bandit dansle Palatinat ; 
Le duel de Jarnac, le duel de Carronge ; 
Louis Neuf tenaillant les langues d'un 

fer rouge ; 
Cromwell trompant Milton, Calvin bru- 

lant Serve t. 
Que de spectres, 6 gloire ! autour de ton 

chevet ! 
triste humanite, je fuis dans la nature ! 
Et, pendant que je dis : "Tout est leurre, 

imposture, 
Mensonge, iniquite, mal de splendeur 

vetu ! " 
Mon cliieu Ponto me suit. Le chien, 

c'est la vertu 
Qui, ne pouvant se faire homme, s'est 

faite bete. 
Et Ponto me regarde avec son ceil hon- 

nete. 



LE TONNEAU DE LA HAINE. 

CHAKLES BAUDELAIRE. 185?. 

La Haine est le tonneau des pales Da- 

naides ; 
La Vengeance eperdue aux bras rouges 

et forts 
A beau precijuter dans ses tenebres vides 
De grands seanx pleins du sang et des 
larmes des morts. 



Le Demon fait des trous secrets k ces 

abimes. 
Par ou fuiraient mille ans de sueurs et 

d'efforts, 
Quand meme elle saurait ranimer ses 

victim es, 
Et pour les ressaigner ressusciter leurs 

corps. 

La Haine est un ivrogne au fond d'une 

taverne. 
Qui sent toujours la soif naitre de la 

liqueur 
Et se multiplier comme I'hydre de Lerne. 

— Mais les buveurs heureux connaissent 
leur vainqueur, 

Et la Haine est vouee a ce sort lament- 
able 

De ne pouvoir jamais s'endormir sous la 
table. 



L'IBREFAEABLE. 

CHARLES BAUDELAIRE. 1857. 

I. 

PouvoNS-NOUS etouffer le vieux, le long 
Eemords, 
Qui vit, s'agite et se tortille, 
Et se nourrit de nous comme le ver des 
morts, 
Comme du chene la chenille ? 
Pouvons-nous etoulfer I'implacable Re- 
mords ? 

Dans quel philtre, dans quel vin, dans 
quelle tisane, 
Noierons-nous ce vieil ennemi, 
Destructeur et gourmand comme la cour- 
tisane, 
Patient comme la founni ? 
Dans quel philtre ? — dans quel vin ? — 
dans quelle tisane ? 

Dis-le, belle sorciere, oh ! dis, si tu le 
sais, 
A cet esprit comble d'angoisse 
Et pareil au mourant qu'ecrasent les 
blesses, 
Que le sabot du cheval froisse, 
Dis-le, belle sorciere, oh ! dis, si tu le 
sais, 

A cet agonisant que le loup deja flaire 
Et que surveille le corbeau, 



UNE NOCE AU VILLAGE. 



191 



A ce soldat brise ! s'il faut qu'il deses- 

pere 
D'avoir sa croix et son tombeau ; 
Ce pauvre agonisant que deja le loup 

flaire ! 

Peut-on illuminer un ciel bourbeux et 
noir ? 
Peut-on decbirer des tenebres 
Plus denses que la poix, sans matin et 
sans soir, 
Sans astres, sans eclairs funebres ? 
Peut-on illuminer un ciel bourbeux et 
noir ? 

L'Esperance qui brille aux carreaux de 
I'Auberge 
Est soufflee, est morte a jamais ! 
Sans lune et sans rayons, trouver ou Ton 
heberge 
Les martyrs d'un chemin mauvais ! 
Le Diable a tout eteint aux carreaux de 
I'Auberge ! 

Adorable sorciere, aimes-tu les damnes ? 

Dis, connais-tu I'irremissible ? 
Connais-tu le Remords, aux traits em- 
poisonnes, 

A qui notre coeur sert de cible ? 
Adorable sorciere, airaes-tu les damnes ? 

L'irreparable ronge avec sa dent maudite 

Notre ame, piteux monument, 
Et souvent il attaque, ainsi que le ter- 
mite, 
Par la base le batiment. 
L'irreparable ronge avec sa dent mau- 
dite ! 



IL 



J'ai vu parfois, au fond d'un theatre 
banal 
Qu'enflammait I'orchestre sonore, 
Une fee allumer dans un ciel infernal 

Une miraculeuse aurore ; 
J'ai vu parfois au fond d'un theatre 
banal 

Un etre, qui n'etait que lumiere, or et 
gaze, 
Terrasser I'enorme Satan ; 
Mais mon coeur, que jamais ne visite 
I'extase, 
Est un theatre ou Ton attend 
Toujours, toujours en vain, I'fitre aux 
ailes de gaze ! 



TINE NOCE AU VILLAGE. 

JULES-ROMAIN TARDIEU. 1858. 

Vous avez entendu ce matin le cure ; 
Ce soir, si vous voulez, c'est moi qui 

parlerai. 
C'est encore un sermon ; vous ne vous 

doutiez guere 
De trouver un sermon dans le fond de 

mon verre. 

Votre digne pasteur vous a fait entre- 

voir 
Qu'il n'est pas de bonheur pour nous sans 

le devoir. 
Que la religion est notre seul refuge, 
Et I'arche de salut qui sauve du deluge ; 
Que sans la charite, I'amour et I'amitie, 
Le coeur se retrecit et ne vit qu'a moitie. 
Je voudrais a mon tour vous faire I'in- 

ventaire 
Des biens qui ne sont pas cotes chez le 

notaire, 
Des tresors que fournit la mediocrite, 
Et que nous possedons sans avoir herite. 

Avez- vous remarque que les plus belles 

choses 
Ne content jamais rien ? que le parfum 

des roses, 
Que la splendeur des cieux, la chaleur du 

soleil, 
Le charme du printeraps, les douceurs du 

sommeil. 
Tout cela ne pent pas s'acheter h. la halle ? 
Dieu nous I'a prodigue d'une main libe- 

rale. 
Ce qui coute bien cher, ce n'est pas notre 

pain ; 
C'est le qu'eoi dira-f-on, c'est I'avis du 

voisin ; 
C'est toujours le voisin dont I'oeil nous 

preoccupe, 
Qui fait notre budget et qui nous prend 

pour dupe. 
Mais vous, qui n'ecoutez que la sage 

raison, 
Le bonheur vous vieudra trouver k la 

maison. 
Vous avez I'amitie, vous avez la sagesse, 
Vous avez la saute, la force et la jeu- 

nesse. 
De parents et d'amis vous etes en- 

toures ; 
Croyez aux jours heureux qui vous sont 

prepares. 



192 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



Que sont les millions de — Bertrand 

ou Macairc, 
Si Tun est impotent et 1' autre poitri- 

naire ? 
lis ont Men des chateaux que pour eux 

on batit ; 
Mais ils ne marchent plus et n'ont pas 

d'appetit. 
Et vous, quand du labeur la tache ter- 

minee, 
Revenant ^ la fin d'une belle journee, 
Vous vous retrouverez a la face du 

ciel, 
Le pain sera pour vous aussi doux que 

du miel; 
Et la petite chambre, ou la famille unie 
Se repose le soir, de Dieu sera benie. 
Car it n'est, comme on dit, pas de petit 

chez-soi ; 
L' important, c'est touj ours I'accueil qu'on 

y regoit. 
Le meilleur vin touj ours se boit en petit 

verre ; 
Dans les plus grands tonneaux on ne met 

que I'eau claire, 
Et pour me resumer, on I'a dit de tout 

temps : 
C'est dans les petits pots qu'on met les 

bons onguents. 



A UN DESESPERE DE VINGT ANS. 

JULES-ROMAIN TARDIEU. 1858. 

Quoi ! vous avez vingt ans, et c'est vous 

qui pleurez ? 
Vous etes a vingt ans degoute de la 

vie ; 
Vous avez une mere et vous desesperez ! 
Peut-etre attendez-vous qu'elle vous soit 

ravie, 
Pour aimer le tresor que vous aurez 

perdu, 
Pour aller embrasser d'une tardive 

etreinte, 
Pour venircontemplerd'un regard ^perdu 
Celle qui de la mort porte deja I'em- 

preinte, 
Pour chercher sur sa bouche un souffle 

suspendu. 

Vous n'aimez, dites-vous, rien ni per- 
sonne au monde. 
Ce que nous venerons, vous, vous le de- 
daignez, 



Et vous cberchez pourtant une ame qui 

reponde 
Aux haineux sentiments que vous nous 

depeignez. 

Oh ! non, ce n'est pas la la sainte 

poesie 
Qui ne vit que d'amour et guide en 

liberte 
Le char de I'ideal et de la fantaisie, 
Loin des chemins bourbeux de la realite. 

Je ne veux pas ici vous parler de sa- 

gesse, 
Encor moins de morale, encor moins de 

vertu ; 
Mais comment avez-vous passe votre 

jeunesse ? 
Pour quelle noble cause avez-vous com- 

battu ? 

N'avez-vous done jamais rencontre de 

misere 
Que par un pen d'amour vous puissiez 

soulager ? 
N'avez-vous pas laisse retomber sur la 

terre 
Le fardeau que d'un mot vous pouviez 

alleger ? 

Vous croyez done qu'on pent s'enfer- 

mer dans sa vie 
Et prendre au fond commun le pain de 

pur froment, 
Et pour payer I'ecot de la table servie, 
Reciter quelques vers de decouragement? 

Enfant, vous vous perdez dans des 

reves etranges. 
Par le doute et I'erreur vous restez en- 

trave, 
Tandis qu'autour de vous se tiennent 

trois beaux anges ; 
Ecoutez I'un des trois et vous etes sauv^. 

Le premier c'est la foi, source de la 

lumiere. 
Qui sous nos pas errants aplanit le che- 

min ; 
Le second, Vesperance, h, notre heure 

derniere 
Nous montre les clartes d'un jour sans 

lendemain. 

La douce charite, c'est le nom du troi- 
sieme, 
L'ange qui vous ber§ait, enfant, sur ses 
genoux, 



l'enfant. 



193 



Celui qui vous benit, celui par qui Ton 
les autres sont a 



aiuie ; 
Choisissez celui-laj 



vous. 

L'ENFANT. 
LOUIS RATISBONNE. 1860. 

L'homme n'est pas le roi de la crea- 
tion, 

C'est I'enfant. II sourit dans les crocs 
du lion, 

Et le lion vaineu le rapporte k sa mere : 

II begaye, et sa voix passe, en douceur, 
Honiere. 

Du berceau, comme Hercule, il descend 
triomphant ; 

L'homme cede a la femme, et la femme 
a I'enfant. 

II ne sait pas marcher, I'innocent, et 

nous mene. 
On lui met la lisiere : il nous forge une 

chaine, 
II nous rive un collier fait de deux petits 

bras : 

Tout le monde obeit, meme les scelerats. 
Contre qui veut lutter, quelles terribles 

armes : 
Les foudres enfantins, des cris meles de 

larmes ! 

Ainsi tout est soumis a ce roi nouveau-ne, 
Et du fond des berceaux le monde est 

gouverne. 

O meres, c'est qu'aussi les roses les plus 

fraiches 
Et les lis les plus blancs fleurissent dans 

vos creches ! 
Fleurs d'amour, beaux enfants, aux yeux 

clairs, au front doux, 
Que Ton berce 6t qu'on fait sauter sur 

ses genoux ! 
Gai comme le matin et comme I'inno- 

cence, 

Rose comme I'espoir et tout ce qui com- 
mence, 
L' enfant, c'est le soleil qui rit dans la 

maison, 
Le renouveau de Dieu dans I'arriere- 

saison. 
Arbres decouronnes, quand la jeunesse 

est morte, 
Quand le printemps nous quitte et tout 

ce qu'il emporte, 

13 



Sur nos bras blanchissants qui fris- 

sonnent a I'air, 
Un bourgeon a pousse pour sourire a 

I'hiver. 

L'enfant parait : sa vue eclaircit les vi- 
sages ; 

II sourit : son sourire a chasse les nuages ; 

II parle : 6 talisman de ses mots ingenus ! 

II marche, et nos soucis meurent sous 
ses pieds nus ! 

On I'appelle : il accourt avec beaucoup 
de zele, 

Par bonds, comme un oiseau dont on a 
coupe I'aile, 

II s'avance etonne de la terre, indecis. 

Gauche comme un Amour tombe du 



Rien n'a tache son cceur, rien. n'a souille 

sa levre, 
Vierge comme le lait dont a peine on le 

sevre. 
II n'a pas encor fait ni trahi de serment ; 
Jamais il ne rougit, car jamais il ne 

ment. 
Mais on rougit sou vent devant lui, juge 

austere ! 
II est tres-redoute ; nul coupable mys- 

tere, 
Lorsque le petit ange accourt le front 

joyeux, 
N'ose affronter le ciel qui brille dans ses 

yeux ! 
Pres de lui la pensee impure est sacri- 

. lege. 
Qui te profanerait, front blanc et coeur 

de neige ? 
bienheureux I'enfant candide et tri- 
omphant ! 
Bienheureux l'homme fait qui ressemble 

a I'enfant ! 

Mais, pour qu'il s'en rapproche, 6 meres ! 
pi'enez garde, 

Quand vous I'eleverez, car cela vous re- 
garde, 

Et pour qu'en grandLssant, grandisse 
aussi son coeur. 

De lui verser tout jeune une bonne li- 
queur ; 

Si douce qu'elle soit, il se pent qu'il 
I'oublie, 

Mais il en gardera le gout toute sa vie, 

Et tous ses souvenirs en seront parfumes 

Comme de vos baisers sur sa levre im- 
primes. 



194 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



VIEUX REVES. 

ANDRE LEMOYNE. 1860. 

Il est de noirs ilots, battus par la tem- 

pete, 
Qui n'ont pas d'arbre vert, qui n'ont pas 

uiie fleur. 
Sur des pics desoles souffle un vent de 

malheur. 
La, pour faire son nid, pas d'oiseau qui 

s'arrete. 
La mer, rien que la mer, et sa grande 

rumeur — 

Le froid soleil du Nord qui regarde ces 

plages 
Y retrouve parfois k I'heure des ju- 

sants, 
Dans le sable engraves pele-mele gi- 

sants, 
Des tron9ons de vieux mats, restes d'an- 

ciens naufrages, 
De longs clous de vaisseau tout ronges 

par les ages, 
Des cranes de marins morts depuis cinq 

cents ans. 

II est de pauvres cceurs, dans le desert 
du monde, 

Condamnes a vieillir sans jamais etre 
aiines. 

Le monde n'y voit rien : ces coeiirs-la 
sont fermes. 

Dieu seul peut les connaitre ; et quand 
son ceil les sonde, 

II n'aper§oit au fond que steriles de- 
bris: 

Et les reves de9us — et les espoirs fletris. 



VIEILLE GUITARE. 

ANDRE LEMOYNE. 1860. 

Le desceuvre qui flane aux ventes de 

I'encan 
Yoit encore exbiber de ces vieilles gui- 

tares 
Qui chanterent I'amour autrefois — Dieu 

sait quand ! — 
Les chevilles s'en vont et les cordes sont 

rares. 

On aper9oit le cuivre aux anciens fils 
d'argent, 



Et la toucbe d'ivoire est absente ou jau- 

nie. 
Sous le toit d'un grenier, quelque rat 

negligent 
A macule parfois la table d'harmonie. 

Le debris du vieux temps passe de main 

en main. 
Sous les regards moqueurs, la moue in- 

jurieuse, 
Objet d'un dedaigneux et rapide ex- 

amen — 
On aime a plaisanter la chose curieuse. 

Ah ! les fins quolibets qu'on debite h. 
I'entour ! 

On chantonne a mi-voix des lambeaux 
de romance ; 

On demande quel fut I'honnete trouba- 
dour 

Qui soupira le nom de Palmyre ou d'Her- 
marice. 

Chacun a sa fa9on, pour etre original, 
Sur le pauvre instrument fait son geste 

ou sa phrase : 
L'expert laisse eclater son gros rire 

banal ; 
Les muets ont aussi leur silence qui 

jase. 

Par malheur, la guitare a glisse brusque- 

ment 
Des mains d'un maladroit, et tombe sur 

les dalles — 
Tout le monde est surpris d'un sourd 

gemissement 
Qui reveille I'echo vibrant des hautes 

salles, 

Longe les murs deserts des sombres cor- 
ridors, 

Et s'en va tout plaintif se perdre au fond 
des caves — 

Ce n'est rien — raais chacun frissonne et 
pense aux morts. 

On ecoute expirer lentement les sons . 
graves. 

On ne se moque plus des galants tre- 



On ne plaisante plu:| les vieilles amou- 

reuses, 
Dont peut-etre aujourd'hui les ossements 

glaces 
Sont unis dans la paix des fosses tene- 

breuses. 



LA BATAILLE. — ^ECCE HOMO. 



195 



LA BATAILLE. 

ANDRE LEMOYNE. 1860. 

La-bas, vers rhorizon du frais pays 

herbeux 
Ou la riviere, lente et comme desoeuvree, 
Laisse boire a son gue de longs trou- 

peaux de boeufs, 
line grande bataille autrefois fut livree. 

C'etait, comme aujourd'hui, par un ciel 

de printemps. — 
Dans 06 jour desastreux, plus d'une fleur 

sauvage, 
Qui s'epanouissait, fletrie en pen d'in- 

stants, 
Noya tons ses parfums dans le sang du 

rivage. 

La bataille dura de I'aube jusqu'au soir ; 
Et, surpris dans leur vol, de riches scara- 

bees, 
De larges papillons jaunes stries de noir 
Se trainerent mourants parmi les fleuTs 

tombees. 

La riviere etait rouge : elle roulait du 

sang. 
Le bleu martin-pecheur en souilla son 

plumage ; 
Et le saule penche, le bouleau fremissant, 
Essayerent en vain d'y trouver leur 

image. 

Le biez du Moulin-ITeuf en resta noir 

longtemps. 
Le sol fut pietine, des ornieres creusees ; 
Et Ton vit des bourbiers sinistres, miroi- 

tants 
Ou les troupes s'etaient hardiment ecra- 



Et lorsque la^ bataille eut apaise son 

bruit, 
La lune, qui montait derriere les collines, 
Conterapla tristement, vers I'heure de 

minuit, 
Ce que I'oeuvre d'un jour pent faire de 

mines : 

Pris du meme sommeil, la gisaient par 

milliers, 
Sur les canons eteints, les bannieres 

froissees, 
Epars confusement, chevaux et cavaliers 
Dont les yeux grands ouverts n'avaient 

plus de pensees. 



On enterra les morts au hasard — et 

depuis, 
Les etoilesdu ciel, ces paisibles veilleuses, 
Sur le champ du combat passerent bien 

des nuits, 
Baignant les gazons verts de leurs clartes 

pieuses ; 

Et les petits bergers, durant bien des 

saisons. 
En cotoyant la plaine ou sommeillaient 

les ^braves, 
Dans leur gosier d'oiseau retenant leurs 

chansons, 
Suivirent tout songeurs les grands boeufs 

aux pas graves. 



ECCE HOMO. 

ANDRE LEMOYNE. 1860. 
1 M. AMBEOISE DIDOT. 

On rencontre parfois des hommes dans la 

vie ; 
J'en ai vu quelques-uns dans notre age 

de fer ; 
Pas une haine au coeur, pas une ombre 

d'envie, 
Et le monde ignorait ce qu'ils avaient 

souffert. 

Un front vieilli trop jeune et des levres 

plissees 
N'avaient pas enlaidi d'un faux sourire 

amer 
Leur visage eclaire parde belles pensees, 
Pures comme le ciel, grandes comme la 

mer. 

lis ne ressemblaient pas k d'ennuyeux 

stoiques, 
Train eurs de robe longue a larges plis 

bouffants. 
C'etaient des gens naifs, simplement he- 

roiques. 
Que les femmes aimaient et qu'aimaient 

les enfants. 

lis etaient aussi doux qu'un verset 

d'Evangile 
Murmure dans la nuit par un pauvre 

qui dort ; 
lis etaient aussi doux qu'un beau vers 

de Virgile ; 
lis parlaient aussi bien que saint Jean 

Bouche d'or. 



196 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Quand ils onvraient leur main et leur 

ame loyale, 
Leur front resplen'dissait d'une austere 

beaute. 
Ils avaient dans la marche une aisance 

royale, 
Souverains de la grace et de la majeste. 

Le froid ricanement des rlieteurs pro- 

saiques 
1^'intimidait en rien leur pure et chaste 

foi. 
C'etaient les honimes forts des vieux 

temps hebraiques 
Sous le sayon du patre ou le manteau du 

roL 

Ils gardaient jusqu'au bout le courage 

du role. 
De leurs yeux jaiUissait un sublimfe 

rayon. 
Ils ne portaient parfois qu'un haillon 

sur I'epaule, 
Mais savaient noblement se draper du 

haillon. 

lis auraient eu chez eux tout Tor de 

I'Australie, 
Qu'ils auraient tout donne du jour an 

lendemain : 
De la misericorde ils avaient la folie — 
Et I'or, par tons les doigts, s'echappait 

de leur main. 

Si, parfois, jalousant ces grands hommes 
tranquilles, 

Les riches de la veille, a I'esprit indi- 
gent, 

Les traitaient d'insenses, de reveurs 
inutiles, 

lis avaient pour rq^onse un sourire in- 
dulgent. 

Que, dans ses mauvais jours, grondat la 
multitude, 

lis offraieut leur poitrine a qui voulait 
du sang — 

Mais au regard du maitre, a sa fiere atti- 
tude, 

Le peuple obeissait comme un cbien 
caressant. 

lis mouraient oublies dans un coin de la 

ville ; 
Le corbillard du pauvre emportait le 

cercueil. 



Ceux qu'ils avaient sauves de la guerre 

civille 
N'avaient pas seulement une larme dans 

I'ceil. 

Qu'importe ! ils s'en allaient ou s'en 

vont tous les justes. 
Des plus illustres morts la foule ouvrait 

ses rangs 
Pour faire un digne accueil a ces defunts 

augustes — 
Et chacun s'etonnait de les trouver si 

grands. 



lES LAMPES. 

ANDRE LEMOYNE. 1860. 

J'aime h penser a vous, lampes si bien 

garde es, 
Comme au symbole pur des plus saintes 

idees 
Que Dieu jette au foyer d'un coeur simple 

et fervent. 
Si la Foi n'est qu'un mot, et I'Esperance 

un doute ; 
Si, par la nuit, un peuple est surpris 

dans sa route, 
Quelques hommes, pour tous, gardent le 

feu vivant. 

On ne sait pas le nom de ces etres paisi- 

bles ; 
Dans le grand bruit du siecle ils passent 

invisibles, 
Des plus riches clartes humbles distribu- 

teurs. 
Mais la posterite les compte et les salue ; 
Elle est juste et courtoise aux gens de 

race elue 
Qui de la verite se firent serviteurs. 



L'AVENIR. 

VICTOR HUGO. 1871. 

PoLYNiCE, Eteocle, Abel, Cain ! 6 freres ! 
Vieille querelle humaine ! ^chafauds ! 

lois agraires ! 
Batailles ! 6 drapeaux, 6 linceuls ! noirs 

lambeaux ! 
Ouverture hative et sombre des tom- 

beaux ! 
Dieu puissant ! quand la mort sera-t-elle 

tuee ? 
sainte paix ! 



Bl&TISE DE LA GUEERE. 



197 



La guerre est la prostituee ; 
Elle est la concubine infame du liasard. 
Attila sans genie et Tamerlan sans art 
Sont ses amants ; elle a pour eux des 

preferences ; 
Elle traine au charnier toutes nos espe- 

rances, 
Egorge nos printemps, foule aux pieds 

nos souhaits, 
Et comine elle est la haine, o ciel bleu, 

je la hais ! 
J'espere en toi, niarcheiif qui viens dans 

les teuebres, 
Avenir ! 

Nos travaux sont d'etranges algebres ; 
Le labyrintlie vague et triste ou. nous 

rodons 
Est plein d'effrois subits, de pieges, 

d' abandons ; 
Mais toujours dans la main le fil obscur 

nous reste. 
Malgre le noirduel d' Atree et de Tbyeste, 
Malgre Leviathan combattaut Behemoth, 
J'aime et je crois. L'enigme enfin dira 

son mot. 
L'ombre n'est pas sur I'homme a jamais 

acharnee. 
Non ! Non ! I'humanite n'a point ponr 

destinee 
D'etre assise immobile au seuil froid des 

tombeaux, 
Comme Jerome, morne et bleme, dans 

Ombos, 
Ou comine dans Argos la douloureuse 
■ Electre. 

Un jour, moi qui ne crains I'approche 

d'aucun spectre, 
J'allai voir le lion de Waterloo. Je vins 
Jusqu'a la sombre plaine a travers les 

ravins ; 
C'etait I'heure ou le jour chasse le cre- 

puscule"^; 
J'arrivai ; je marchai droit aunoir monti- 
cule. 
Indigne, j'y montai ; car la gloire du 

sang, 
Du glaive et de la mort me laisse fremis- 

sant. 
Le lion se dressait sur la plaine mu- 

ette; 
Je regardais d'en bas sa haute silhouette ; 
Son immobilite defiait I'infini ; 
On sentait que ce fauve, au fond des 

cieux banni, 
Relegue dans I'azur, fier de sa solitude, 



Portaitun souveniraffreuxsanslassitude ; 

Farouche, il etait la, ce temoin de I'af- 
front. 

Je montais, et son ombre augmentait sur 
mon front, 

Et tout en gravissant vers I'apre plate- 
forme, 

Je disais : 11 attend que la terre s'en- 
dorme ; 

Mais il est implacable ; et, la nuit, par 
moment 

Ce bronze doit jeter un sourd rugisse- 
ment ; 

Et les hommes, fuyant ce champ vision- 
naire, 

Doutent si c'est le monstre ou si c'est le 
tonnerre. 

J'ari'ivai jusqu'a lui, pas a pas m' appro- 
chant — 

J'attendais une foudre et j'entendis un 

chant. 
Une humble voix sortait de cette bouche 

enorme. 
Dans cette espece d' autre effroyable et 

difforme 
Un rouge-gorge etait venu faire son nid ; 
Le doux passant aile que le printemps 

benit, 
Sans peur de la machoire affreusement 

levee, 
Entre ses dents d'airain avait mis sa 

couvee, 
Et I'oiseau gazouillait dans le lion pensif. 
Le mont tragique etait debout comme 

un recif 
Dans la plaine jadis de tant de sang ver- 

meille ; 
Et comme je songeais, pale et pretant 

I'oreille, 
Je sentis un esprit profond me visiter, 
Et, peuples, je compris que j'entendais 

chanter 
L'espoir dans ce qui fut le desespoir na- 

guere, 
Et la paix dans la gueule horrible de la 

guerre. 



BETISE DE LA GXJEEEE. 

VICTOR HUGO. 1871. 

OuvEifeRE sans yeux, Penelope imbecile. 
Berceuse du chaos ou le neant oscille, 
Guerre, 6 guerre occupee au choc des 
escadrons. 



198 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



Toute pleine du brait furieux des clai- 

roiis, 
buveuse de sang, qui, farouche, fletrie, 
Hideuse, entraiues I'homme en cette ivro- 

gnerie, 
'Nv.ee oil le destin se deforme, ou Dieu 

fuit, 
Ou flotte une clarte plus noire que la 

nuit, 
Folle immense, de vent et de foudres 

armee, 
A quoi sers-tu, geante, a quoi sers-tu, 

fumee, 
Si tes ecroulementsreconstruisent le mal, 
Si pour le bestial tu chasses I'animal, 
Si tu ne sais, dans I'ombre ou ton hasard 

se vautre, 
Defaire un empereur que pour en faire 

un autre ? 



GUEKRE. 

L. ACKERMANN. 8 FiivaiEE 1871. 

NoN, ce n'est point a nous, penseur et 

chantre austere, 
De nier les grandeurs de la mort volon- 

taire, 
D'un elan genereux il est beau d'y courir. 
Philosophes, savants, explorateurs, apo- 

tres, 
Soldats de I'ldeal, ces heros sont les 

notres ; 
Guerre, ils sauront sans toi trouver pour 

qui mourir. 

Mais a ce fer brutal qui frappe et qui 
mutile, 

Aux exploits destructeurs, au trepas in- 
utile, 

Ferme dans mon borreur, toujours je 
dirai : Non ! 

vous que I'Art enivre ou quelque noble 
envie, 

Qui, debordant d'amour, fleurissez pour 
la vie, 

On ose vous jeter en pature au canon ! 

Liberte, Droit, Justice, afiFaire de mi- 

traille ! 
Pour un lam beau d'Etat, pour un pan 

de muraille. 
Sans pitie, sans remords, un peuple est 

massacre. 
— Mais il est innocent ! — Qu'importe ? 

Ou I'extermine. 



Pourtant la vie humaine est de source 

divine ; 
N'y touchez pas ; arriere ! un homme, 

c'est sacre ! 

Sous des vapeurs de poudre et de sang 
quand les astres 

Palissent indignes, parmi tant de de- 
sastres, 

Moi-meme a la fureur me laissant em- 
porter, 

Je ne distingue* plus les bourreaux des 
victimes ; 

Mon ame se souleve, et devant de tels 
crimes 

Je voudrais etre foudre et pouvoir eclater. 

Du moins, te poursuivant jusqu'en pleine 

victoire, 
A travers tes lauriers, dans les bras de 

I'Histoire 
Qui, seduite, pourrait t'absoudre et te 

sacrer, 
Guerre, Guerre impie, assassin qu'on 

encense, 
Je resterai, navi'ee et dans mon impuis- 

sance, 
Bouche pour te maudire et cceur pour 

t'execrer. 



IE LIVEE D'HEURES. 

JOSEPH AUTRAN. 1873. 

Tu sors, apres vingt ans, de cette armoire 

obscure, 
vieux livre sacre, vieux livre qu'au- 

trefois 
La mere de mon pere, humble et pale 

figure, 
Prenait, en commengant par un signe de 

croix ! 

Confident de sa foi toujours naive et pure, 
Elle te relisait sans cesse a demi-voix, 
Si bien que le velours de cette reliure 
Garde encore aujourd'hui I'empreinte de 
ses doigts. 

Ce fut dans tes feuillets qu'avec un bon 

sourire, 
Aieule patiente, elle m'apprit k lire ; 
Je repetais par coeur les mots cent fois 

relus. 

J'ai, depuis lofs, ouvert tous les livres 
des sages ; 



DE LA LUMI^RE. — LE POSITIVISME. 



199 



Mais ces livres fameux, dates de tons les 

ages, 
Sur la vie et la mort ne m'ont rien dit 

de plus ! 



DE LA LUMIERE. 

L. ACKERMANN. 1874. 

♦* Mehr Licht ! mehr Licht ! " 

Dernieres paroles de Gosthe 

LoRSQUE Goethe eperdu criait : " De la 

lumiere ! " 
Centre I'obscurite luttant avec effort, 
Ah ! lui du moins deja sentait sur sa 

paupiere 
Peser le voile de la mort. 

Nous, pour le proferer ce merae cri ter- 
rible, 
Nous avons devance les afFres du trepas, 
Notre ceil per9oit encore, oui, mais, sup- 
plice horrible ! 
C'est notre esprit qui ne voit pas. 

II tatonne au hasard depuis des jours 

sans nombre, 
A chaque pas qu'il fait force de s'arre- 

ter ; 
Et bien loin de percer cet epais reseau 

d' ombre, 
II pent a peine I'ecarter. 

Parfois son desespoir confine h la de- 

mence. 
II s'agite, il s'egare au sein de I'lnconnu, 
Tout pret a se jeter, dans son angoissc 

immense, 
Sur le premier flambeau venu. 

La Foi lui tend le sien en lui disant : 

" J'exjlaire ! 
Tu trouveras en moi la fin de tes tour- 

ments." 
Mais lui, la repoussant du geste avec 

colere, 
A deja repondu : " Tu mens ! " 

Ton pretendu flambeau n'a jamais sur la 

terre 
Apporte qu'un surcroit d' ombre et de 

cecite. 
Maisreponds-nousd'abord : "Est-ceavec 

ton mystere 
Que tu feras de la clarte ? " 



La Science a son tour s'avance et nous 

appelle. 
Ce ne sont entre nous que veilles et la- 

beurs. 
Eh bien ! tous nos efforts a sa torche 

immortelle 
N'ont arrache que des lueurs. 

Sans doute elle a rendu nos ombres moins 

funebres, 
Un peu de jour s'est fait ou ses rayons 

portaient ; 
Mais son pouvoir ne va qu'a chasser des 

tenebres 
Les fantomes qui les hantaient. 

Et I'homme est la devant une obscurite 

vide. 
Sans guide desormais, et tout au desespoir 
De n'avoir pu forcer, en sa poursuite 
avide, 
L' Invisible a se laisser voir. 

Rien ne le guerira du mal qui le possede ; 
Dans son ame et son sang il est enracine, 
Et le reve divin de la lumiere obsede 
A jamais cet aveugle-ne. 

Qu'on ne lui parle pas de quitter sa tor- 
ture. 

S'il en souffre, il en vit ; c'est la son 
element, 

Et vous n'obtiendrez pas de cette creature 
Quelle renonce a son tourment. 

De la lumiere done ! bien que ce mot 

n'exprime 
Qu'un desir sans espoir, qui va s'exas- 

perant. 
A force d'etre en vain pousse, ce cri 

sublime 
Devient de plus en plus navrant. 

Et quand il s'eteindra, le vieux soleil lui- 

meme 
Frissonnera d'horreur dans son obscurite, 
En I'entendant sortir, comme un adieu 

supreme, 
Des levres de I'Humanite. 



LE POSITIVISME. 

L. ACKERMANN. 1874. 

Il s'ouvre par dela toute science humaine 
Un vide dont la Foi fut prompte a s'em- 
parer. 



200 



MOEAL AND CONTEMPLATIVE. 



De cet abime obscur elle a fait son do- 
maine ; 

En s'y precipitant elle a cru I'eclairer. 

Eh bien, nous t'expulsons de tes divins 
royaumes, 

Dominatrice ardente, et I'instant est 
venii ; 

Tu ne vas plus savoir ou loger tes fan- 
tomes ; 
Nous fermons I'lnconnu. 

Mais ton triomphateur expira ta defaite. 
L'homnie deja se trouble et, vainqueur 

eperdu, 
II se sent mine par sa propre conquete ; 
En te depossedant nous avons tout perdu, | 
Nous restons sans espoir, sans recours, 

sans asile, 
Tandis qu'obstinement le Desir qu'on 

exile 
Eevient errer autour du gouffre defendu. 



LE VIEUX SOULIER. 

FRANyOIS COPPfiE. 1874. 

En mai, par une pure et eliaude apres- 

midi, 
Je cbeminais au bord du doux fleuve 

attiedi 
Ou se reflechissait la fuite d'un niiage. 
Je suivais lentement le chemin de lialage 
Tout en fleurs, qui descend en pente 

vers les eaux. 
Des pen pliers a droite, a gauche des ro- 

seaux ; 
Devant moi, les detours de la riviere en 

marche 
Et, femiant I'horizon, unpontd'nne seule 

arche, 
Le courant murmurait, en inclinant les 

joncs, 
Et les poissons, avec leurs sauts et leurs 

plongeons, 
Sans cesse le rideaient de grands cercles 

de moire. 
Le loriot et la fauvette h tete noire 
Se repondaient parmi les arbres en ri- 

deau ; 
Et ces chansons des nids joyeux et ce 

bruit d'eau 
Accompagnaient ma douce et lente fla- 

nerie, 

Soudain, dans le gazon de la berge 
lieurie, 



Parmi les boutons d'or qui criblaient le 
chemin, 

J'aper9us a mes pieds, — premier vestige 
humain 

Que j'eusse rencontre dans ce lieu soli- 
taire, — 

Sous I'heibe et se melant deja presque a 
la terie, 

Un Soulier laisse lapar qnelquemendiant. 

C'etait un vieux Soulier, sale, ignoble, 

effrayant, 
Ecule du talon, bail! ant de la semelle, 
Laid comme la misere et sinistre comme 

elle ; 
Qui jadis fut sans doute use par un sol- 

dat, 
Puis, chez le savetier, bien qu'en piteux 

etat, 
Fut a quel que rSdeur vendu dans une 

echoppe ; 
Un de ces vieux souliers qui font le tour 

d' Europe 
Et qu'un jour, tout meurtri, sanglant, 

estropie, 
Le pied ne quitte pas, mais qui quittent 

le pied. 

Quel poeme navrant dans cette morne 
epave ! 

Le boulet du forgat ou le fer de Fes- 
clave 

Sorit-ils plus lourds que toi, Soulier du 
vagabond ? 

Pourquoi t'a-t-on laisse sous cette arche 
de pont ? 

L'eau doit etre profonde ici ? Cette ri- 
viere 

N'a-t-elle pas ete mauvaise conseillere 

Au voyageur si las et de si loin venu ? 

Eeponds ! S'en alla-t-il, en trainant son 
pied nu, 

Mendier des sabots k la prochaine au- 
berge ? 

Ou bien, apres I'avoir perdu sur cette 
berge, 

Ce pauvre, abandonne meme par ses 
haillons, 

Est-il alle savoir au sein des tourbillons 

Si Ton n'a plus besoin, quand on dort 
dans le fleuve, 

De costume decent et de chaussure neuve ? 

En vain je me defends du degout singu- 

lier 
Que j'e]>rouve a I'aspect de ce mauvais 

Soulier, 



CHANGEMENT d'hOEIZON. 



201 



Trouve sur mon cliemin, tout seul, dans 

la campagne. 
II est infame, il a I'air de venir du 

bagne ; 
II est rouge, I'averse ayant lave le 

cuir ; 
Et je reve de meurtre, et j'entends quel- 

qu'un fuir 
Loin d'un homme ralant dans une rue 

obscure 
Et dont des clous sanglants ont broye 

la figure ! 

Abominable objet sous mes pas ren- 
contre, 
Eebut du scelerat ou du desespere, 
Tu donnes le frisson. Tout en toi me 

rappelle, 
Devant les fieurs, devant la nature si 

belle, 
Devant les cieux ou court le doux vent 

aromal, 
Devant le bon soleil, I'eternite du 

mal. 
Tu me dis devant eux, triste temoin 

sincere. 
Que le nionde est rempli de vice et de 

misere, 
Et que ceux dont les pieds saignent sur 

les chemius, 
malheur ! sont bien pres d'ensanglan- 

ter leurs mains. 
Sois maudit ! instrument de crime ou de 

torture ! 
Mais qu'est-ce que cela pent faire h la 

nature ? 
Voyez, il disparait sous I'herbe des sil- 

lons ; 
Hideux, il ne fait pas borreur aux pa- 

pillons ; 
La terre le reprend ; il verdit sous la 

mousse, 
Et dans le vieux Soulier une fleur des 

champs pousse. 



CHANGEMENT D'HORIZON. 

VICTOR HUGO. 1877. 

Hom4:re etait jadis le poete ; la guerre 
Etait la loi ; vieillir etait d'un coeur 

vulgaire ; 
La hate des vivants et leur unique effort 
Etait I'embrassement tragique de la 

mort. 



Ce que les dieux pouvaient donner de 

mieux a I'homme, 
C'etait un grand linceul liberateur de 

Rome, 
Ou quelque saint tombeau pour Sparte 

et pour ses lois ; 
L'adolescent hagard seruait aux exploits ; 
C'etait a qui ferait plus vite I'ouver- 

ture, 
Du sepulcre, et courrait cette altiere 

aventure. 
La mort avec la gloire, 6 sublime pre- 
sent ! 
Ulysse devinait Achille fremissant ; 
Une fille fendait du haut en bas sa 

robe, 
Et tous criaient : ** Yoila le chef qu'on 

nous derobe ! " 
Et la virgin ite sauvage de Scyros 
Etait le masque auguste et fatal des 

heros ; 
L'homme etait pour I'epee un fiance 

fidele ; 
La muse avait toujours un vautour 

aupres d'elle ; 
Feroce, elle menait aux champs ce de- 

terreur. 
Elle etait la chanteuse enorme de I'hor- 

reur, 
La geante du mal, la deesse tigresse, 
Le grand nuage noir de I'azur de la 

Grece. 
Elle poussait aux cieux des oris desespe- 

res. 
Elledisait : "Tuez ! tuez ! tuez ! mourez ! " 
Des chevaux monstrueux elle mordait 

les croupes, 
Et, les cheveux au vent, s'effarait sur 

les groupes 
Des hommes dieux etreints par les heros 

titans ; 
Elle mettait I'enfer dans I'ceil des com- 

battants, 
L'eclair dans le fourreau d'Ajax, et des 

courroies 
Dans les pieds des Hectors traines autour 

des Troies ; 
Pendant que les soldats touches du dard 

sifflant. 
Pales, tombaient, avec un ruisseau rouge 

au flanc, 
Que les cranes s'ouvraient comme de 

sombres urnes, 
Que les lances trouaient son voile aux 

plis nocturnes. 
Que les serpents montaient le long de 

son bras blanc, 



202 



MORAL AND CONTEMPLATIVE. 



Que la melee entrait dans I'Olympe en 

huiiant, 
Elle chantait, terrible et tranquille, et 

sa bouche 
Fauve, bavaif du sang dans le clairon 

farouche ! 
Et les casques, les tours, les tentes, les 



Les noirs fourmillements de morts dans 

les fosses, 
Les tourbillons de chars et de drapeaux, 

les piques 
Et les glaives, volaient dans ses souffles 

epiques ! 
La muse est aujourd'hui la Paix, ayant 

les reins 
Sans cuirasse et le front sous les epis 

sereins ; 
Le poete a la mort dit : ** Meurs, guerre, 

ombre, en vie ! " 
Et chasse doucement les hommes vers la 

vie ; 
Et I'on voit de ses vers, goutte a goutte, 

des pleurs 
Tomber sur les enfants, les femmes et 

les fleurs, 
Et des astres jaillir de ses strophes 

volantes ; 
Et son chant fait pousser des bourgeons 

verts aux plantes ; 



Et ses reves sont faits d'aurore, et, dans 

I'amour, 
Sa bouche chante et rit, toute pleine de 

jour. 



En vain, montrant le poing dans tes 

mornes bravades, 
Tu menaces encor, noir passe ; tu 

t' evades ! 
C'est fini. Les vivants savent que de- 

sormais, 
S'ils le veulenty les plans hideux que tu 

formais 
Crouleront, qu'il fait jour, que la guerre 

est impie, 
Et qu'il faut s'entr'aider, car toujours 

I'homme expie 
Ses propres lachetes, ses propres trahi- 

sons ; 
Ce que nous serons sort de ce que nous 

faisons. 
Moi, proscrit, je travaille k I'eclosion 

sainte 
Des temps ou I'homme aura plus d'espoir 

que de crainte 
Et contemplera I'aube, afin de s'6ter 

mieux 
L'enfer du cceur, ayant le ciel devant les 

yeux. 



RELIGIOUS. 



HYMNE DES PERES DE FAMILLE. 

PIERRE DE RONSARD. 1560. 
1 SAINCT BLAISE. 

Sainct Blaise, qui vis aux cieux 

Comme uu ange precieax, 

Si, de la terre ou nous sommes, 

Tu entens la voix cles bommes, 

Recevant les voeux de tous, 

Je te pvie, escoute-nous. 

Ce jourd'huy que nous faisons 

A ton autel oraisons 

Et processions sacrees 

Pour nous, nos bleds et nos prees, 

Chantant ton hymne a genous : 

Je te prie, escoute-nous. 
Garde nos petits troiipeaux, 

Laines entieres et peaux, 

De la ronce dentelee, 

De tac et de clavelee, 

De morfonture ^ et de tous : 
Je te prie, escoute-nous. 

Garde nos petits vergers 
Et nos jardins potagers, 
Nos maisons et nos families, 
Enfans, et femmes, et filles, 
Et leur donne bons espous : 
Je te prie, escoute-nous. 

Garde poulles et poussins 
De renards et de larcins ; 
Garde sauves nos avettes ; ^ 
Qu'ils portent force fleurettes 
Tousjours en leurs petits trous : 
Je te prie, escoute-nous. 

Fay naistre force boutons 
Pour engraisser nos moutons, 
Et force fueille menue. 
Que paist la troupe cornue 

1 Morfondure. 

2 Abeilles. 



De nos chevres et nos boucs : 
Je te prie, escoute-nous. 

Garde nos petits ruisseaux 
De souillure de pourceaux, 
Naizi pour engraisser leur pance ; 
Pour eux tombe en abondance 
Le glan des chesnes secous : ^ 
Je te prie, escoute-nous. 

Nos genices au printemps 
Ne sentent mouches ne tans, 
Enflent de laict leurs mammelles ; 
Que pleines soient nos faiscelles^ 
De fourmages sees et mo us : 
Je te prie, escoute-nous. 

Chasse loin les paresseux ; 
Donne bon courage a ceux 
Qui travaillent, saus blesseure 
De congnee et sans morseure 
De chiens enragez et fous : 
Je te prie, escoute-nous. 

Donne que ceux qui viendront 
Prier ton nom, et rendront 
A ton autel leurs oftrandes, 
Jouissent de leurs demandes, 
De tous leurs pechez absous : 
Je te prie, escoute-nous.* 



PAEAPHRASE LU PSATJME CXXIX. 

MALHERBE. 1615. 

Les funestes complots des ames force- 
nees, 

Qui pensoient triompher de mes jeunes 
annees, 

Ont d'un coramun assaut mon repos of- 
fense. 

1 Nes. 

2 Anc. part. pas. du verbe secorre, secouer. 

3 Panier d 'osier. 

* La strophe finale est la repetition de la pre- 
miere. 



204 



RELIGIOUS. 



Leur rage a mis an jour ce qu'elle avoit 

de pire, 
Certes, je le puis dire ; 
Mais je puis dire aussi qu'ils n'ont rien 

avauce. 

J'etois dans leurs filets ; c'etoit fait de 

ma \'ie ; 
Leur funeste rigueur qui I'avoit pour- 

suiWe, 
Meprisoit le conseil de revenir a soi ; 
Et le coutre aiguise s'im prime sur la terre 

Moins avant, que leur guerre 
N'esperoit imprimer ses outrages sur moi. 

Dieu, qui de ceux qu'il aime est la garde 
eternelle, 

Me temoignant contre eux sa bonte pa- 
tern elle, 

A selon mes souhaits termine mes dou- 
leurs. 

II a rompu leur piege, et de quelque ar- 
tifice 
Qu'ait use leur malice, 

Ses mains qui peuventtout m'ont degage 
des leurs. 

La gloire des mediants est pareille a cette 

lierbe 
Qui, sans poi-ter jamais ni javelle ni 

gerbe, 
Croit sur le toit pourri d'une vieille mai- 

son ; 
On la voit seche et morte aussitot qu'elle 

est nee, 
Et vivre une joumee 
Est rei)ute pour elle une longue saison. 

Bien est-il malaise que I'injuste licence 
Qu'ils prennent cfiaque jour d'afiliger 

I'innocence 
En quelqu'un de leurs voeux ne puisse 

prosperer ; 
Mais tout incontinent leur bonbeur se 

retire, 
Et leur bonte fait rire 
Ceux que leur insolence avoit fait sou- 

pii-er. 

PARAPHRASE DU PSATJME VIII. i 

MALHERBE. 1615. 

O Sagerse eternelle, a qui cet univers 
Doit le nombreinfini des miracles divers 

1 C'est le psaume Domine, Dominus noster, 
quam admirabile est nomen tuum in universa 
terra I 



Qu'on voit egalement sur la terre et sur 

I'onde ; 
Mou Dieu, mon createur. 
Que ta magnificence etonnetoutlemonde, 
Et que le ciel est bas au prix de ta liau- 

teur ! 

Quelques blaspbemateurs, oppresseurs 

d'innocents, 
A qui I'exces d'orgueil a fait perdre le 

sens, 
De profanes discours ta puissance ra- 

baissent ; 
Mais la naivete 
Dont memes au berceau les enfants te 

confessent, 
Clot-elle pas la boucbe a leur impiete ? 

De moi, toutes les fois que j'arrete les 
yeux 

A voir les omements dont tu pares les 
cieux, 

Tu me sembles si grand, et nous si peu 
de cbose. 
Que mon enten dement 

"Ne peut s'imaginer quelle amour te dis- 
pose 

A nous favoriser d'un regard seulement. 

II n'est foiblesse egale a nos infirmites ; 
Nos plus sages discours ne sont que va- 

nites ; 
Et nos sens corrompus n'ont gout qu'k 

des ordures ; 
Toutefois, 6 bon Dieu, 
Nous te sommes si cbers, qu'entre tes 

creatures, 
Si I'ange est le premier, I'homme a le 

second lieu. 

Quelles marques d'bonneur se peuvent 

aj outer 
A ce comble de gloire oh. tu I'as fait 

monter ? 
Et pour obtenir mieux quel soubait peut- 

il faire ? 
Lui que jusqu'au ponant, 
Depuis ou le soleil vient dessus I'bemi- 

sphere. 
Ton absolu pouvoir a fait son lieutenant ? 

Sitot que le besoin excite son desir, 
Qu'est-ce qu'en ta largesse il ne trouve k 

cboisir ? 
Et par ton reglement I'air, la mer et la 

tei-re 
N'entretiennent-ils pas 



STANCES SPIEITUELLES. — L'aME ET LE CORPS. 



205 



Une secrete loi de se faire la guerre 

A qui de plus de mets fournira ses repas ? 

Certes je ne puis faire en ce ravissement, 

Que rappeler mon ame, et dire basse- 
nient : 

Sagesseeternelle, enmerveillesfeconde, 
Mon Dieu, mon createur, 

Que ta magnificence etonne tout le 
monde, 

Et que le ciel est bas au prix de ta hau- 
teur ! 



STANCES SPIEITUELLES. 

MALHERBE. 1620. 

LouEZ Dieu par toute la terre, 
Non pour la crainte du tonnerre 
Dont il menace les humains ; 
Mais pour ce que sa gloire en merveilles 

abonde, 
Et que tant de beautes qui reluisent au 
monde 
Sont des ouvrages de ses mains. 

Sa providence liberale 
Est une source generale, 
Toujours prete a nous arroser. 
L'Aurore et 1' Occident s'abreuvent en sa 

course, 
On y puise en Afrique, on y puise sous 
rOurse, 
Et rien ne la pent epuiser. 

N'est-ce pas lui qui fait aux ondes 
Germer les seraences fecondes 
D'un nombre infini de poissons ; 
Qui peuple de troupeaux les bois et les 

montagnes, 
Donne aux pres la verdure, et couvre les 

campagnes 
s De vendanges et de moissons ? 

II est bien dur a sa justice 
De voir I'impudente malice 
Dont nous I'offensons chaque jour ; 
Mais com me notre pere il excuse nos 

crimes, 
Et meme ses courroux, tant soient-ils 
legitimes, 
Sont des marques de son amour. 

Nos affections passageres, 
Tenant de nos humeurs legeres, 



Se font vieilles en un moment, 
Quelque nouveau desir comme un vent 

les emporte ; 
La sienne toujours ferme, et toujours 
d'une sorte, 
Se conserve eternellement. 



LA MAUVAISE HONTE. 

BOILEAU-DESPREAUX. 1673. 

Des superbes mortels le plus affreux 

lien, 
N'en doutons point, Arnauld, c'est la 

honte du bien. 
Des plus nobles vertus cette adroite en- 

nemie 
Peint I'honneur a nos yeux des traits de 

I'infamie, 
Asservit nos esprits sous un joug rigou- 

reux, 
Et nous rend I'un de 1' autre esclaves 

malheureux. 
Par elle la vertu devient lache et timide. 
Vois-tu ce libertin en public intrepide, 
Qui preche contre un Dieu que dans son 

ame il croit ? 
II iroit embrasser la verite qu'il voit ; 
Mais de ses faux amis il craint la raillerie, 
Et ne brave ainsi Dieu que par poltron- 

nerie. 

L'AME ET LE CORPS. i 

LOUIS RACINE. 1742. 

Je pense. La pensee, enfant de la lu- 

mihve, 
'Ne peut sortir du sein de I'epaisse ma- 

tiere. 
J'entrevois ma grandeur. Ce corps lourd 

et grossier 
N'est done pas tout mon bien, n'est pas 

moi tout entier. 
Quand je pense, charge de cet emploi 

sublime, 
Plus noble que mon corps, un autre etre 

m'anime. 
Je trouve done qu'en moi, par d'admira- 

bles noeuds, 
Deux etres opposes sont reunis entre eux : 
De la chair et du sang, le corps vil as^ 

semblage, 

1 From La ^ligion. 



206 



EELIGIOUS. 



L'ame, rayon de Dien, son souffle, son 

image ; 
Ces deiix etres lies par des nceuds si 

secrets 
Separent rarement leurs plus cliers inte- 

rets : 
Leurs plaisirs sont communs, aussi bien 

que leurs peines 
L'ame, guide du corps, doit en tenir les 

'^ renes. 
Mais par des maux cruels quand le corps 

est trouble, 
De I'arae quelquefois I'empire est ebran- 

le. ^ ^ 

Quand le vaisseau perit, en vain le 

raaitre ordonne : 
A I'orage souvent lui-meme il s'aban- 

donne. 
Lorsque du coup fatal le Temps frappe 

le corps, 
Le coup qui les divise en detruit les 

ressorts : 
Mais I'etre simple et pur n'a rien qui se 

divise, 
Et sur l'ame le temps ne trouve point de 

prise. 
Que dis-je ? Tous ces corps, dans la 

terre engloutis, 
Disparus a nos yeux, sont-ils aneantis ? 
D'oii nous vient du neant cette crainte 

bizarre ? 
Tout en sort, rien n'y rentre : heureuse- 

ment avare. 
La nature, attentive a menager son bien, 
Le repare, le change, et n'en perd jamais 

rien. 
Quel est done cet instant ou Ton cesse 

de vivre, 
L'instant oil de ses fers une ame se de- 

livre ? 
Le corps, ne de la poudre, a la poudre 

est rendu ; 
L'esprit retourne au ciel, dont il est de- 

scendu. 



VEES ATT BAS D'TJN CRUCIFIX. 

ALEXIS PIRON. 1765. 

DE I'aniour divin sacrifice eclatant ! 
De Satan foudroye qiiels sont done les 

prestiges ? 
.Admirons a la fois et pleurons deux pro- 

diges : 
Un Dieu mourant pour I'homme, et 

I'honime ^penitent ! 



ADIEUX A LA VIE. 

NICOLAS GILBERT. 1780. 

J'ai revele mon coeur au Dieu de I'inno- 
cence ; 
II a vu mes pleurs penitents ; 
11 guerit mes remords, il m'arme de 
Constance ; 
Les malheureux sont ses enfants. 

Mes ennemis, riant, ont dit dans leur 
colere : 
" Qu'il meure, et sa gloire avec lui !" 
Mais a mon coeur calme le Seigneur dit 
en pere : 
Leur baine sera ton appui. 

A tes plus cbers amis ils ont prete leur 
rage. 
Tout trompe ta simplicite : 
Celui que tu nourris court vendre ton. 
image. 
Noire de sa mecbancete. 

Mais Dieu t'entend gemir, Dieu vers 
qui te ramene 
Un vrai remords ne des douleurs, 
Dieu qui pardonne enfin a la nature 
humaine 
D'etre faible dans les malbeurs. 

J'eveillerai pour toi la pitie, la justice 

De Tin corruptible aveuir ; 
Eux-memes epureront, par leur long 
artifice, 

Ton honneur qu'ils pensent ternir. 

Soyez beni, mon Dieu ! vous qui daignez 
me rendre 
L'innocence et son noble orgueil ; 
Vous qui, pour proteger le repos de ma 
cendre, 
Veillerez pres de mon cercueil ! 

Au" banquet de la vie, in fortune convive, 
J'apparus un jour, et je meurs ; 

Je meurs, et sur ma tombe, ou lentement 
j 'arrive, 
Nul ne viendra verser des pleurs. 

Salut, champs que j'aimais ! et vous, 
douce verdure ! 
Et vous, riant exil des bois ! 
Ciel, pavilion de I'homme, admirable 
nature, 
Salut pour la derniere fois ! 



LE TEMPLE. 



207 



Ah ! puissent voir longtemps votre 
beaute sacree 
Tant d'amis sourds a mes adieux ! 
Qu'ils meurent pleins de jours, que 
leur mort soit pleuree ; 
Qu'un ami leur ferme les yeux ! 



LE TEMPLE. 

LAMARTINE. 1820. 

Qu'iL est doux, quand du soir I'etoile 

solitaire, 
Precedant de la nuit le char silencieuXj^ 
S'eleve lentement dans la voute des 

cieux, 
Et que I'oinbre et le jour se disputent la 

terre ; 
Qu'il est doux de porter ses pas religieux 
Dans le fond du vallon, vers ce temple 

rustique 
Dont la mousse a convert le modeste 

portique, 
Mais ou le ciel encor parle k des coeurs 

pieux ! 
Salut, bois consacre ! Salut, champ fune- 

raire, 
Des tombeaux du village humble deposi- 

taire ! 
Je benis en passant tes simples monu- 
ments. 
Malheur a qui des morts profane la 

poussiere ! 
J'ai flechi le genou devant leur humble 

pierre, 
Et la nef a re9U mes pas retentissants. 
Quelle nuit ! quel silence ! Au fond du 

sanctuaire 
A peine on aper9oit la tremblante lumi^re 
De la lampe qui brule aupres des saints 

autels. 
Seule elle luit encor quand I'univers 

sommeille, 
Embleme consolant de la bonte qui 

veille 
Pour recueillir ici les soupirs des mortels. 
Avan9ons. Aucun bruit n'a frappe mon 

oreille ; 
Le parvis fremit seul sous mes pas me- 

sures : 
Du sanctuaire enfin j'ai franchi les 

degves. 
Murs sacres, saints autels ! je suis seul, 

et mon ame 
Pent verser devant vous ses douleurs et 

sa flamme, 



Et confier au ciel des accents ignores, 
Que lui seul donnaitra, que vous seuls 

entendrez. 
Mais quoi ! de ces autels j'ose approcher 

sans crainte ! 
J'ose apporter, grand Dieu ! dans cette 

auguste enceinte 
Un coeur encor brulant de douleur et 

d' amour ! 
Et je ne tremble pas que ta majeste 

sainte 
N"e venge le respect qu'on doit a son 

sejour ! 
Non, je ne rougis plus du feu qui me 

consume : 
L'amour est innocent quand la vertu 

I'allume. 
Aussi pur que I'objet k qui je I'ai jure, 
Le mien brule mon coeur, mais c'est d'un 

feu sacre ; 
La Constance I'honore et le malheur 

I'epure. 
Je I'ai dit h la terre, a toute la nature ; 
Devant tes saints autels je I'ai dit sans 

effroi : 
J'oserais, Dieu puissant, la nommer de- 
vant toi. 
Oui, malgre la terreur que ton temple 

m'inspire. 
Ma bouche a murmure tout has le nom 

d'Elvire ; 
Et ce nom, repete de tombeaux en tom- 
beaux, 
Comme I'accent plaintif d'une ombre 

qui soupire, 
De I'enceinte fmiebre a trouble le repos. 

Adieu, froids monuments, adieu, saintes 
demeures ! 

Deux fois I'echo nocturne a repete les 
heures, 

Depuis que devant vous mes larmes ont 
coule : 

Le ciel a vu ces pleurs, et je sors console. 

Peut-etre au meme instant, sur un autre 
rivage, 

Elvire veille aussi, seule avec mon image, 

Et dans un temple obscur, les yeux 
baignes de pleurs, 

Vient aux autels deserts confier ses dou- 
leurs. i 

1 " Cette meditation n'est qii'un cri de Vkme 
jete devant Dieu dans une petite eglise de vil- 
lage, ou j'apergus un soir la lueur d'une lampe, 
et ou j'entrai, plein de la pensee qui me pour- 
suivait partout. Une image se plagait toujours 
entre Dieu et moi : j'eprouvai le besoin de la 



208 



RELIGIOUS. 



IE DESESPOIR. 

LAMa^RTINE. 1823. 

LoRSQUE du Createur la parole feconde 
Dans une heure fatale eut enfante le 
nionde 
Des germes du chaos, 
De son oeuvre iniparfaite il detourna sa 

face, 
Et, d'un pied dedaigneux le langant 
dans I'espace, 
Kentra dans son repos. 

*' Va," dit-il, "je te livre a ta propre 

misere ; 
Trop indigne a mes yeux d'amour ou de 

colere, * 

Tu n'es rien devant moi : 
Roule au gre du hasard dans les deserts 

du vide ; 
Qu'a jamais loin de moi le destin soit 

ton guide, 
Et le malheur ton roi ! " 

II dit. Comme un vautour qui plonge 

sur sa proie, 
Le Malheur, a ces mots, pousse, en 
signe de joie, 
Un long gemissement ; 
Et, pressant I'univers dans sa serre 

cruelle, 
Embrasse pour jamais de sa rage eternelle 
L'eternel aliment. 

Le mal des lors regiia dans son immense 

empire ; 
Des lors tout ce qui pense et tout ce qui 

respire 
Commen5a de souffrir ; 
Et la terre, et le ciel, et I'ame, et la 

matiere. 
Tout gemit ; et la voix de la nature 

entiere 
Ne tut qu'un long soupir. 

Levez done vos regards vers les celestes 

plaines, 
Cherchez Dieu dans son ceuvre, invoquez 

dans vos peines 
Ce grand consolateur : 
Malheureux ! sa bonte de son ceuvre 

est absente : 

consacrer. En sortant de ce recueillement 
dans ces murs humides de soupirs, j'ecrivis 
cette meditation." — Lamartine. 



Yous cherchez votre appui ? I'univers 
vous presente 
Votre persecuteur. 

De quel nom te nommer, 6 fatale puis- 
sance ? 

Qu'on t'appelle Destin, Nature, Provi- 
dence, 
Inconcevable loi ; 

Qu'on tremble sous ta main, ou bien 
qu'on la blaspheme, 

Soumis ou re volte, qu'on te craigne ou 
qu'on t'aime ; 
Toujours, c'est toujours toi ! 

Helas ! ainsi que vous j'invoquai I'Espe- 

rance ; 
Mon esprit abuse but avec complaisance 

Sou philtre empoisonneur : 
C'est elle qui, poussant nos pas dans les 

abimes, 
De festons et de fleurs couronne les vic- 
times 
Qu'elle livre au Malheur. 

Si du moins au hasard il decimait les 
hommes, 

Ou si sa main tombait sur tons taut que 
nous sommes 
Avec d'egales lois ! 

Mais les siecles out vu les ames magna- 
nimes. 

La beaute, le genie, ou les vertus sub- 
limes, 
Victimes de son choix. 

Tel, quand des dieux de sang voulaient 

en sacrifice ; 
Des troupeaux innocents les sanglantes 

premices 
Dans leurs temples cruels, 
De cent taureaux choisis on formait 

I'hecatombe, 
Et I'agneau sans souillure, ou la blanche 

colombe, 
Engraissaient leurs autels. 

Createur tout-puissant, principe de tout 

etre, 
Toi pour qui le possible existe avant de 

naitre, 
Roi de I'immensite, 
Tu pouvais cependant, au gre de ton 

envie, 
Puiser pour tes enfants le bonheur et la 

vie 
Dans ton eternite. 



LE DlSSESPOIR. 



209 



Sans t'epuiser jamais, sur toute la nature 
Tu pouvais a longs Hots repandre sans 
mesure 
Un bonheur absolu : 
L'espace, le pouvoir, le temps, rien ne 

te coute. 
Ah.\ ma raison frernit, tu le pouvais 
sans doute, 
Tu ne I'as pas voulu. 

Quel crime avons-nous fait pour meriter 

de naitre ? 
L'insensible neant t'a-t-ildemande I'etre, 

Ou I'a-t-il accepte ? 
Sommes-nous, 6 hasard, I'oeuvre de tes 

caprices ? 
Ou plutot, Dieu cruel, fallait-il nos 
supplices 
Pour ta felicite ? 

Montez done vers le ciel, montez, encens 

qu'il aime, 
Soui)irs, gemissements, larmes, sanglots, 

blaspheme, 
Plaisirs, concerts divins ; 
Cris du sang, voix des morts, plaintes 

inextingnibles, 
Montez, allez f rapper les voiites insensi- 

bles 
Du palais des destins ! 

Terre, eleve ta voix ; cieux, repondez ; 

abimes, 
Noir sejour ou la mort entasse ses vic- 
times, 
Ne formez qu'un soupir ! 
Qu'une plainte eternelle accuse la nature, 
Et que la douleur donne a toute creature 
line voix pour gemir ! 

Du jour ou la nature, au neant arrachee, 
S'cchappa de tes mains comme une 
oeuvre ebaucbee, 
Qu'as-tu vu cependant ? 
Aux desordres du mal la matiere asser- 

vie, 
Toute chair gemissant, helas ! et toute 
vie 
Jalouse du neant ! 

Des elements rivaux les luttes intes- 
tines ; 
Le Temps, qui fletrit tout, assis sur les 
mines 
Qu'entasserent ses mains. 
Attendant sur le seuil tes oeuvres ephe- 
meres ; 

14 



Et la mort etouffant, des le sein de leurs 
meres, 
Les germes des humains ! 

La vertu succombant sous I'audace im- 

punie, 
L'imposture en honneur, la verite ban- 

nie ; 
L'errante liberte 
Aux dieux vivants du monde offerte en 

sacrifice ; 
Et la force, partout, fondant de I'injus- 

tice 
Le regne illimite ! 

La valeur sans les dieux decidant les 

batailles ! 
Un Caton, libre encor, dechirant ses 

entrailles 
Sur la foi de Platon ; 
Un Brutus qui, mourant pour la vertu 

qu'il aime, 
Doute au dernier moment de cette vertu 

meme, 
Et dit : " Tu n'es qu'un nom ! " 

La fortune toujours du parti des grands 

crimes ; 
Les forfaits couronnes devenus legitimes ; 

La gloire au prix du sang ; 
Les enfantsheritant I'iniquite des peres ; 
Et le siecle qui meurt racontant ses 
miseres 
Au siecle renaissant ! 

Eh quoi ! tant de tourments, de forfaits, 
de supplices, 

N'ont-ils pas fait fumer d'assez de sacri- 
fices 
Tes lugubres autels ? 

Ce soleil, vieux temoin des malheurs de 
la terre, 

Ne fera-t-il pas naitre un seul jour qui 
n'eclaire 
L'angoisse des mortels ? 

Heritiers des douleurs, victimes de la vie, 
Non, non, n'esperez pas que sa rage 
assouvie 
Endorme le Malheur, 
Jusqu'a ce que la Mort, ouvrant son 

aile immense, 
Engloutisse k jamais dans I'eternel si- 
lence 
L'eternelle douleur I^ 

1 Comment AIRE. — II y a des heures ot la 
sensation de la douleur est si forte dans I'honime 
jeune et sensible, qu'elle etouflfe la raison. •!! 



210 



RELIGIOUS. 



lA PROVIDENCE A L'HOMME. 

LAMAETINE. 1823. 

Quoi ! le fils du neant a maudit I'exis- 
tence ! 

Quoi ! tu peux m'accuser de mes propres 
bienfaits, 

Tu peux fermer tes yeux a la magnifi- 
cence 
Des dons que je t'ai faits ! 

Tu n'etais pas encor, creature insensee, 
Deja de ton bonheur j'enfantais le des- 

sein ; 
Deja, comme son fruit, reternelle pensee 
Te portait dans son sein. 

Oui, ton etre futur vivait dans ma me- 

moire ; 
Je preparais les temps selon ma volonte. 
Enfin ce jour parut ; je dis : "Nais 

pour ma gloire 
Et ta felicite ! " 

Tu naquis : ma tendresse, invisible et 

presente, 
Ne livra pas mon oeuvre aux chances du 

hasard ; 

faut lui pemiettre alors le cri et presque rim- 
precation contre la destinee ! L'excessive dou- 
leur a son delire, comme I'amour. Passion veut 
dire souffrance, et souffrance veut dire passion. 
Je souffrais trop ; il fallait crier. 

J'etais jeune, et les routes de la ^ie se fer- 
maient devant. moi comirie si j'avais ete un 
vieillard. J'etais devore d'activite interiem-e, 
et on me condamnait a I'immobilite ; j'etais 
i\Te d'amour, et j'etais separe de ce que j'ado- 
rais ; les tortures de mon cceur etaient multi- 
pliees par celles d'un autre cceur Je souffrais 
comme deux, et je n'avais que la force d'un. 
J'etais enferme, par les suites de mes dissi- 
pations et par I'indigence, dans une retraite 
forcee a la campagne, loin de tout ce que j'ai- 
mais ; j'etais malade de coeur, de corps, d'imagi- 
nation ; je n'avais pour toute societe que les buis 
charges de givre de la montagne en face de ma 
feiietre, et les vieux livres d'histoire, cent fois 
relus, ecrits avec les larraes des generations 
qu'ils racontent, et avec le sang des hommes 
vertueux que ees generations immolent en re- 
compense de leurs vertus. Une nuit, je me 
levai, je rallumai ma lampe, et j'ecrivis ce ge- 
missement ou plutot ce rugissement de mon 
kme. Ce cri me soulagea : je me rendormis. 
Apres, il me sembla que je m'etais venge du 
destin par un coup de poignard. 

II y avait bien d'autres strophes plus acerbes, 
plus insultantes, plus impies. Quand je re- 
trouvai cette meditation, et que je me resolus 
k riniprimer, je retranchai ces strophes. L'in- 
vective y montait jusqu'au sacrilege. C'etait 
byronien ; mais c'etait Byron sincere, et non 
joue. 



J'echauffai de tes sens la seve languis- 
sante 
Des feux de mon regard. 

D'un lait mysterieux je remplis la ma- 

melle ; 
Tu t'enivras sans peine a ces sources 

d'amour. 
J'afFermis les ressorts, j'arrondis la pru- 

nelle 
Ou se peignit le jour. 

Ton ame, quelque temps par les sens 

eclipsee, 
Comme tes yeux an jour, s'ouvrit a la 

raison : 
Tu pensas ; la parole acheva ta pensee, 
Et j'y gravai mon uom. 

En quel eclatant caractere 

Ce grand nom s'ofFrit a tes yeux ! 

Tu vis ma bonte sur la terre, 

Tu lus ma gi-andeur dans les cieux ! 

L'ordre etait mon intelligence ; 

La nature, ma providence ; 

L'espace, mon immensite ! 

Et, de m.on etre ombre alteree, 

Le temps te peignit ma duree, 

Et le destin, ma volonte ! 

Tu m'adoras dans ma puissance, 
Tu me ben is dans ton bonheur, 
Et tu marclias en ma presence 
' Dans la simplicite du coeur ; 
Mais anjourd'hui que I'infortune 
A convert d'une ombre importune 
Ces vives clartes du reveil, 
Ta voix ra'interroge et me blame, 
Le nuage couvre ton ame, 
Et tu ne crois plus au soleil. 

"Non, tu n'es plus qu'un grand pro^ 

bleme 
Que le sort offre a la raison ; 
Si ce monde etait ton emblerae, 
Ce monde serait juste et bon." 
Arrete, orgueilleuse pensee ! 
A la loi que je t'ai tracee 
Tu pretends comparer ma loi ? 
Connais leur difference auguste : 
Tu n'as qu'un jour pour etre juste ; 
J'ai I'eternite devant moi ! 

Quand les voiles de ma sagesse 
A tes yeux seront abattus, 
Ces maux dont gemit ta faiblesse 
Seront transformes en vertus. 



JEHOVAH. 



211 



De ces obscurites cessantes 
Tu verras sortir triomphantes 
Ma justice et ta liberte : 
C'est la llamine qui purifie 
Le creuset diviu oii la vie 
Se change ea immortalite ! 

Mais ton coeur endurci doute et murmure 

encore : 
Ce jour ne suffit pas a tes yeux revoltes, 
Et dans la nuit des sens tu voudrais voir 
eclore 
De I'eternelle aurore 
Les celestes clartes ! 

Attends ; ce demi-jour, mele d'une om- 
bre obscure, 
Suffit pour te guider en ce terrestre lieu : 
Regarde qui je suis, et marche sans mur- 
mure, 
Comme fait la nature 
Sur la foi de son Dieu. 

La terre ne sait pas la loi qui la feconde ; 
L'Ocean, refoule sous mon bras tout- 
puissant, 
Sait-il comment, au gre du nocturne 
croissant, 
De sa prison profonde 
La mer vomit son onde, 
Et des bords qu'elle inonde 
Eecule en mugissant ? 

Ce soleil eclatant, ombre de la lumiere, 
Sait-il ou le conduit le signe de ma main ? 
S'est-il trace lui-nieme, un glorieux che- 
min ? 

Au bout de sa carriere, 

Quand j'eteins sa lumiere, 

Promet-il a la terre 

Le soleil de demain ? 

Cependant tout subsiste et marche en 

assurance. 
Ma voix chaque matin reveille I'univers ; 
J'appelle le soleil du fond de ses deserts : 

Franchissant la distance, 

11 monte en ma presence, 

Me repond, et s'elance 

Sur le trone des airs ! 

Et toi, dont mon souffle est la vie, 
Toi, sur qui mes yeux sont ouverts, 
Peux-tu craindre que je t'oublie, 
Homme, roi de cet univers ? 
Crois-tu que ma vertu sommeille ? 
Non, mon regard immense veille I 



Sur tous les mondes h la fois ! 
La mer qui fuit a ma parole, 
Ou la poussiere qui s'envole, 
Suivent et comprennent mes lois. 

Marche au flambeau de I'esperance 
Jusque dans I'ombre du trepas, 
Assure que ma providence 
Ne tend point de piege a tes pas ! 
Chaque aurore la justiiie, 
L'univers entier s'y confie, 
Et I'homme seul en a doute ! 
Mais ma vengeance paternelle, 
Confondra ce doute infidele 
Dans I'abime de ma bonte.^ 



JEHOVAH. 

VICTOR HUGO. 1832. 

Gloire a Dieu seul ! son nora rayonne 

en ses ouvrages ! 
II porte dans sa main l'univers reuni ; 
II mit I'eternite par dela tous les ages, 
Par dela tous les cieux il jeta I'intini. 

II a dit au chaos sa parole feconde, 

Et d'un mot de sa voix laisse tomber le 
monde ! 

L'archange aupres de lui compte les na- 
tions ; 

Quand, des jours et des lieux franchis- 
sant les espaces, 
II dispense aux siecles leurs races, 

Et mesure leur temps aux generations ! 

Rien n'arrSte en son cours sa puissance 

prudente. 
Spit que son souffle immense, aux oura- 

' gans pareil, 
Pousse de sphere en sphere une comete 

ardente, 
Ou dans un coin du monde eteigne uu 

vieux soleil ! 

1 Comment A.IRE. — Cette meditation ne vaut 
pas la precedente. Voici pourquoi ; la premiere 
est d'inspiration, ceUe-ci est de reflexion. Le 
repentir a-t-il jamais I'energie de la passion ? 

Ma mere, a qui je montrai ce volume avant 
de le livrer a I'impression, me reprocha pieuse- 
ment et tendrement ce cri de desespoir. C'etait, 
disait-elle, une offense a Dieu, un blaspheme 
contre la volonte d'en haut, toujours juste, tou- 
jours sage, toujours aimante, jusqUe dans ses 
severites. Je ne pouvais, disait-elle, imprimer 
de pareils vers qu'en les refutant moi-meme par 
une plus liaute proclamation a Teternelle sagesse 
et a Teternelle bonte. J'ecrivis, pour lui obeir 
et pour lui complaire, la meditation intitulee l(H 
Providence a I'lionime. 



212 



RELIGIOUS. 



Soit qu'il seme un volcan sous I'Ocean 

qui gronde, 
Courbe aiiisi que des flots le front altier 

des monts, 
Ou de I'enfer trouble tou chant la voute 

immonde, 
Au fond des mers de feu chasse les noirs 

demons ! 

Oh ! la creation se meut dans ta pen- 
see, 

Seigneur ! tout suit la voie en tes des- 
seins tracee. 

Ton bras jette un rayon au milieu des 
hivers, 

Defend la veuve en pleurs du publicain 
avide, 

Ou dans un ciel lointain, sejour desert 
du vide, 
Cree en passant un univers ! 

L'homme n'est rien sans lui, I'homme, 

debile proie, 
Que le malheur dispute un moment au 

trepas. 
Dieu lui donne le deuil ou lui reprend 

la joie. 
Du berceau vers la tombe il a compte 

ses pas. 

Son nom, que des elus la harpe d'or 

celebre, 
Est redit par les voix de I'univers 

sauve, 
Et lorsqn'il retentit dans son echo fu- 

nebre, 
L'enfer raaudit son roi par les cieux re- 

prouve ! 

Oui, les anges, les saints, les spheres 
etoilees, 

Et les ames des morts devant toi rassem- 
blees, 

Dieu ! font de ta gloire un concert 
solennel ; 

Et tu veux bien que l'homme, etre hum- 
ble et perissable, 
Marchant dans la nuit sur le sable, 

Mele un chant ephemere a cet hymne 
e tern el ! 

Gloire a Dieu seul ! son nom rayonne en 

ses ouvrages, 
II porte dans sa main I'univers reuni ; 
II mit I'eternite par dela tous les ages, 
Par dela tous les cieux il jeta I'infini ! 



DIETT. 

LAMARTINE. 1825. 
1 M. Jj'abb^ f. de LAMENNAIS. 

Otji, mon ame se plait a secouer ses 
chaines : 

Deposant le fardeau des miseres hu- 
maines, 

Laissant errer mes sens dans ce monde 
des corps, 

Au monde des espiits je monte sans ef- 
forts. 

La, foulant a mes pieds cet univers visi- 
ble, 

Je plane en Hberte dans les champs du 
possible. 

Mon ame est a I'etroit dans sa vaste 
prison, 

II me faut un sejour qui n'ait pas d'ho- 
rizon. 

Comme une goutte d'eau dans I'Ocean 
versee, 

L'infini dans son sein absorbe ma pen- 
see : 

La, reine de I'espace et de I'eternite, 

Elle ose mesurer le temps, I'immensite, 

Aborder le neant, parcourir I'existence, 

Et.concevoir de Dieu I'inconcevable es- 
sence. 

Mais sit6t que je veux peindre ce que je 
sens, 

Toute parole expire en efforts impuis- 
sants : 

Mon ame croit p'arler ; ma langue em- 
barrassee 

Frappe I'air de vains sons, ombre de ma 
pensee. 

Dieu fit pour les esprits deux langages 

divers : 
En sons articules I'un vole dans les aii-s ; 
Ce langage borne s'apprend parmi les 

hommes ; 
II suffit au besoin de I'exil ou nous 

sorames, 
Et, suivant des mortels les destins in- 

constants, 
Change avec les climats ou passe avec 

les temps. 
L'autre, eternel, sublime, universel, im- 
mense. 
Est le langage inne de toute intelligence : 
Ce n'est point un son mort dans les airs 

repandu, 



DIEU. 



213 



C'est nn verbe vivant dans le coeur en- 

tendu ; 
On I'entend, on I'explique, on le parle 

avec I'ame ; 
Ce langage senti touche, illumine, en- 

flamme : 
De ce que I'ame eprouve iuterpretes 

brulants, 
II n'a que des soupirs, des ardeurs, des 

elans ; 
C'est la langue du del que parle la 

priere, 
Et que le tendre amour comprend seul 

sur la terre. 

Aux pures regions ou j'aime a ni'envoler, 
L'enthousiasme aussi vient me la re- 
veler ; 
Lui seul est mon flambeau dans cette 

nuit prof on de, 
Et mieux que la raison il m'explique le 

monde. 
Viens done ! il est mon guide, et je veux 

t'en servir ; 
A ses ailes de feu, viens, laisse-toi ravir, 
Deja I'ombre du monde a nos regards 

s' efface : 
Nous echappons au temps, nous fran- 

chissons I'espace ; 
Et, dans I'ordre eternel de la realite, 
Nous voila face a face avec la verite ! 
Get astre universel, sans declin, sans 

aurore, 
C'est Dieu, c'est ce grand tout, qui soi- 

meme s'adore ! 
II est ; tout est en lui : I'immensite, les 

temps, 
De son etre infini sont les purs elements ; 
L'espace est son sejour, I'eternite son 

age; 
Le jour est son regard, le monde est son 

image : 
Tout I'univers subsiste k I'ombre de sa 

main ; 
L'etre a flots eternels decoulant de son 

seiu, 
Comme un fleuve nourri par cette source 

immense, 
S'en echappe, et revient finir ou tout 

commence. 

Sans bornes comme lui, ses ouvrages 
parfaits 

Benissent en naissant la main qui les a 
faits : 

II peuple I'infini chaque fois qu'il re- 
spire ; 



Pour lui, vouloir c'est faire, exister c'est 

produire ! 
Tirant tout de soi seul, rapportant tout 

a soi, 
Sa volonte supreme est sa supreme loi. 
Mais cette volonte, sans ombre et sans 

faiblesse. 
Est a la fois puissance, ordre, equite, 



Sur tout ce qui pent etre il I'exerce k 

son gre ; 
Le neant jusqu'a lui s'eleve par degre : 
Intelligence, amour, force, beaute, jeu- 

nesse, 
Sans s'epuiser jamais, il pent donner 

sans cesse ; 
Et, comblant le neant de ses dons pre- 

cieux, 
Des derniers rangs de l'etre il pent tirer 

des dieux ! 
Mais ces dieux de sa main, ces fils de sa 

puissance, 
Mesurent d'eux a lui I'eternelle distance, 
Tendant par la nature a l'etre qui les 

fit : 
II est leur fin a tons, et lui seul se suffit ! 
Voila, voila leDieu que tout esprit adore, 
Qu' Abraham a servi, que revait Pytlia- 

gore, 
Que Socrate annon9ait, qu'entrevoyait 

Platon ; 
Ce Dieu que I'univers revele a la raison, 
Que la justice attend, que I'infortune 

espere, 
Et que le Christ enfin vint montrer a la 

terre ! 
Ce n'est plus Ik ce Dieu par I'homme fa- 

brique, 
Ce Dieu par I'imposture k I'erreur ex- 

plique, 
Ce Dieu defigure par la main des faux 

pretres, 
Qu'adoraient en tremblant nos credules 

ancetres : 
II est seul, il est un, il est juste, il est 

bon ; 
La terre voit son ceuvre, et le ciel salt 

son nom ! 

Heureux qui le connatt ! plus heureux 

qui r adore ! 
Qui, tandis que le monde ou 1' outrage ou 

I'ignore, 
Seul, aux rayons pieux des lampes de la 

nuit, 
S'eleve au sanctuaire ou la foi I'intro- 

duit, 



214 



EELIGIOUS. 



Et, consume d' amour et de reconnais- 
sance, 
Brule, comme I'encens, son ame en sa 

presence ! 
Mais, pour monter a lui, notre esprit 

abattu 
Doit emprunter d'en haut sa force et sa 

vertu ; 
II faut voler au ciel sur des ailes de 

flamme ; 
Le desir et I'amour sont les ailes de 

I'ame. 
All ! que ne suis-je ne dans I'age ou les 

humains, 
Jeunes, a peine encore echappes de ses 

mains, 
Pres de Dieu par le temps, plus pres 

par I'innocence, 
Conversaient avec lui, marchaient en sa 

presence ! 
Que n'ai-je vu le monde a son premier 

soleil ! 
Que n'ai-je entendu I'liomme a son pre- 
mier reveil ! 
Tout lui parlait de toi, tu lui parlais toi- 

meme ; 
L'univers respirait ta majeste su- 
preme ; 
La nature, sortant des mains du Crea- 
, teur, 
Etalait en tons sens le nom de son au- 

teur : 
Ce nom, cache depnis sous la rouille des 

ages, 
En traits plus eclatants brillait sur tes 

ouvrages ; 
L'homme dans le passe ne remontait 

qua toi ; 
II invoquait son pere, et tu disais : 

" C'estmoi." 

Longtemps comme un enfant ta voix 

daigna I'instruire, 
Et par la main longtemps tu voulus le 

con du ire. 
Que de fois dans ta gloire k lui tu t'es 

montre, 
Aux vallons de Sennar, aux chenes de 

Merabre, 
Dans le buisson d'Horeb, ou sur I'auguste 

cime 
Ou Moise aux Hebreux dictait sa loi 

sublime ! 
- Cesenfants de Jacob, premiers-nes des 

humains, 
Re9urent quarante ans la maune de tes 

mains : 



Tu frappais leur esprit par tes vivants 

oracles ; 
Tu parlais a leurs yeux par la voix des 

miracles ; 
Et lorsqu'ils t'oubliaient, tes anges de- 

scendus 
Eappelaient ta memoire a leurs cceurs 

eperdus. 
Mais enfin, comme un fleuve eloigne de 

sa source, 
Ce souvenir si pur s'altera dans sa 

course ; 
De cet astre vieilli la sombre nuit des 

temps 
Eclipsa par degres les rayons eclatants. 
Tu cessas de parler : I'Dubli, la main des 

^ ages, 
Userent ce grand nom empreint dans tes 

ouvrages ; 
Les siecles en passant firent palir la 

foi; 
L'homme pla§a le doute entre le monde 

et toi. 

Oui, ce monde. Seigneur, est vieilli pour 
ta gloire ; 

II a perdu ton nom, ta trace et ta me- 
moire ; 

Et pour les retrouver il nous faut, dans 
son conrs, 

Remonter flots a flots le long fleuve des 
jours. 

iSTature, finnament ! I'oeil en vain vous 
contemple : 

Helas ! sans voir le Dieu, l'homme ad- 
mire le temple ; 

11 voit, il suit en vain, dans les deserts 
des cieux, 

De leurs mille soleils le cours myste- 
rieux ; 

II ne reconnait plus la main qui les 
dirige : 

Un prodige eternel cesse d'etre un pro- 
dige. 

Comme ils brillaient hier, ils brilleront 
demain ! 

Qui sait ou commen9a leur glorieux 
chemin ? 

Qui sait si ce flambeau, qui luit et qui 
feconde, 

Une premiere fois s'est leve sur le monde ? 

Nos peres n'ont point vu briller son pre- 
mier tour, 

Et les jours etemels n'ont point de pre- 
mier jour. 

Sur le monde moral, en vain ta provi- 
dence 



LA PRIJ^RE. 



215 



Dans ces grands changements revele ta 
presence ; 

C'est en vain qu'en tes jeux I'empire des 
humains 

Passe d'un sceptre a I'autre, errant de 
mains en mains, 

Nos yeux accoutumes a sa vicissitude, 

Se sont fait de la gloii'e une froide habi- 
tude : 

Les siecles ont tant vu de ces grands 
coups du sort ! 

Le spectacle est use, Thomme engourdi 
s'endort. 

Reveille-nous, grand Dieu ! parle et 

change le monde ; 
Fais entendre au neant ta parole fe- 

conde : 
II est temps ! leve-toi ! sors de ce long 

repos ; 
Tire un autre univers de cet autre chaos. 
A nos yeux assoupis 11 faut d'autres 

spectacles ; 
A nos esprits flottants il faut d'autres 

miracles. 
Change I'ordre descieux qui ne nous parle 

plus ! 
Lance nn nouveau soleil a nos yeux 

eperdus : 
Detruis ce vieux palais, indigne de ta 

gloire ; 
Viens ! montre-toi toi-meme, et force- 
nous de ci oire ! 
Mais peut-etre, avant Them-e ou dans les 

cieux deserts 
Le soleil cessera d'eclairer I'univers, 
De ce soleil moral la lumiere eclipsee 
Cessera par degres d'eclairer la pensee, 
Et le jour qui verra ce grand flambeau 

detruit 
Plongera I'univers dans Tetemelle nuit ! 
Alors tu briseras ton inutile ouvrage. 
Ses debris foudroyes rediront d'age en 

age : 
" Seul je suis ! hors de moirien ue peut 

subsister ! 
L'horame cessa de croire, 11 cessa d'ex- 

ister ! "1 

1 CoMMENTAiRE. — J'avais connu M. de La- 
niennais par son Essai siir V indifference. II 
m'avait connu par quelques vers de moi que 
lui avait recites M. de Genoude, alors son ami 
et le mien. h'Essai sur V indifference m'avait 
frappe (tomme une page de J. J. Rousseau re- 
trouvee dans le dix-neuvieme sieele. Je m'at- 
tachais peu aux arguments, qui me paraissaient 
faihles ; mais I'argumentation me ravissait. Ce 
style realisait la grandeui", la vigueur et la cou- 



LA PRIERE. 

LAMARTIKE. 1825. 

Le roi brillant du jour, se couchant dans 

sa gloire, 
Descend avec lenteur de son char de vic- 

toire ; 
Le nuage eclatant qui le cache a nos 

yeux 
Conserve en sillons d'or sa trace dans les 

cieux, 
Et d'un reflet de pourpre inonde I'eten- 

due. 
Comme une lampe d'or dans I'azur sus- 

pendue. 
La lune se balance au bord de I'hori- 

zon; 
Ses rayons afFaiblis dorment sur le gazon, 
Et le voile des nuits sur les monts se 

deplie. 
C'est I'heure ou la nature, un moment 

recueillie, 
Entre la nuit qui tombe et le jour qui 

s'enfuit, 
S'eleve au createur du jour et de la 

nuit, 
Et semble offrir a Dieu, dans son brillant 

langage, 
De la creation le magnifique hommage. 

leur que je portals dans mon ideal de jenne 
homme. J'avais besoin d'epancher mon admira- 
tion. Je ne pouvais le faire qu'en m'elevant au 
sujet le plus haut de la pensee huniaine, Die2i. 
J'ecrivis ces vers en retournant seul a cheval 
de Paris a Chambery, par de belles et longues 
journees du mois de mai. Je n'avais ni papier, 
ni crayon, ni plume. Tout se gravait dans ma 
memoire a mesure que tout sortait de mon coeur 
et de mon imagination. La solitude et le silence 
des grandes routes a une certaine distance de 
Paris, I'aspect de la nature et du ciel, la splen- 
deur de la saison, ce sentiment de voluptueux 
frisson que j'ai toujours eprouve en quittant le 
tumulte d'une grande capitale pour me replon- 
ger dans Fair muet, profond et lirapide des 
grands horizons, tout semblable, pour mon 
ame, a ce frisson qui saisit et raffermit les nerfs 
quand on se plonge pour nager dans les vagues 
bleues et fraiches de la Mediterranee ; enfin, 
le pas cadence de mon cheval, qui bergait ma 
pensee comme mon corps, tout cela m'aidait a 
rever, a contempler, a penser. a chanter. En 
arrivant, le soir, au cabaret de village ou je 
m'arretais ordinairement pour passer la nuit, 
et apres avoir donne I'avoine, le seau d'eau du 
puits etetendulapaillede sa litiere a mon cheval, 
que j'aimais mieux encore que mes vers, je de- 
mandais une plume et du papier a monhotesse, 
et j'ecrivais ce que j'avais compose dans la jour- 
nee. En arrivant a Urcy, dans les bois de la 
haute Bourgogne, au chateau de mon oncle, 
I'abbe de Lamartine, mes vers etaient termi- 
nes. 



216 



EELIGIOUS. 



Yoila le sacrifice immense, universel ! 
L'univei's est le temple et la terre est 

I'autel ; 
Les cieux en sont le dome, et ses astres 

sans nombre, 
Ces feux demi- voiles, pale omement de 

Torabre, 
Dans la voute d'azur avec ordre semes, 
Sont les sacres flambeaux pour ce tem- 
ple allumes : 
Et ces nuages purs qu'un jour mourant 

colore, 
Et qu'un souffle leger, du couchant a 

I'aurore, 
Dans les plaines de Tair repliant molle- 

ment, 
'^oule en flocons de pourpre aux bords 

du firmament, 
Sont les flots de I'encens qui monte et 

s'evapore 
Jusqu'au trone du Dieu que la nature 

adore. ^ 

Mais ce temple est sans voix. Ou sont 
les saints concerts ? 

D'oii s'elevera Thymiie au roi de I'uni- 
vers ? 

Tout se tait : mon cceur seul parle dans 
ce silence. 

La voix de I'univers, c'est mon intelli- 
gence. 

Sur les rayons du soir, sur les ailes du 
vent, 

EUe s'eleve a Dieu com me un parfum 
vivant, 

Et, donnant un langage k toute crea- 
ture, 

Prete, pour I'adorer, mon ame a la na- 
ture. 

Seul, invoquant ici son regard paternel, 

Je remplis le desert du nom de I'Eternel ; 

Et Celui qui, du sein de sa gloire infinie, 

Des spheres qu'il ordonne ecoute I'liar- 
, monie, 

Ecoute aussi la voix de mon humble 
raison. 

Qui contemple sa gloire et murmure son 
nom. 

Salut, principe et fin de toi-meme et du 

monde ! 
Toi qui rends d'un regard I'immensite 

feconde, 
Ame de I'univers, Dieu, pere, createur. 
Sous tons ces noms divers je crois en toi. 

Seigneur ; 
Et, sans avoir besoin d' entendre ta parole, 



Je lis au front des cieux mon glorieux 

symbole. 
L'etendue a mes yeux revele ta grandeur, 
La terre, ta bonte, les astres, ta splen- 

deur. 
Tu t'es produit toi-meme en ton brillant 

ouvrage ! 
L'univers tout entier reflechit ton image, 
Et mon ame k sou tour reflechit I'univers. 
Ma pensee, embrassant tes attributs di- 
vers, 
Partout autour de toi te decouvre et 

t'adore, 
Se contemple soi-meme, et t'y decouvre 

encore. 
Ainsi I'astre du jour eclate dans les cieux, 
Se reflechit dans I'onde et se peint a mes < 

yeux. 

C'est pen de croire en toi, bonte, beaute 

supreme ! 
Je te cherche partout, j'aspire a toi, je 

t'aime ! 
Mon ame est un rayon de lumiere et 

d'amour 
Qui, du foyer diVin detache pour un jour, 
De desirs devorants loin de toi consumee, 
Brule de remonter a sa source enflammee. 
Je respire, je sens, je pense, j'aime en 

toi! 
Ce monde qui te cache est transparent 

pour moi ; 
C'est toi que je decouvre au fond de la 

nature, 
C'est toi que je benis dans toute creature. 
Pour m'apjjrocher de toi, j'ai fui dans ces 

deserts : 
La, quand I'aube, agitant son Voile dans 

les airs, 
Entr'ouvre I'horizon qu'un jour naissant 

colore, 
Et seme sur les monts les perles de I'au- 
rore, 
Pour moi c'est ton regard qui, du divin 

sejour, 
S'entr'ouvre sur le monde et lui repand 

le jour. 
Quand I'astre a son midi, suspendant sa 

carriere, 
M'inonde de chaleur, de vie et de lu- 
miere, 
Dans ses puissants rayons, qui raniment 

mes sens. 
Seigneur, c'est ta vertu, ton souffle que 

je sens ; 
Et quand la nuit, guidant son cortege 

d'etoiles, 



LA HAEPE ^OLIENNE. 



217 



Sur le monde endormi jette ses sombres 

voiles, 
Seul, au sein du desert et de I'obscurite, 
Meditant de la nuit la douce majeste, 
Enveloppe de calme, et d' ombre, et de 

silence, 
Mon ame de plus pres adore ta presence ; 
D'un jour interieur je me sens eclairer, 
Et j'ent«nds une voix qui me dit d'espe- 

rer. 

Oui, j'espere, Seigneur, en ta magnifi- 
cence : 
Partout a pleines mains prodiguant I'ex- 

istence, 
Tu n'auras pas borne le nombre de mes 

jours 
A ces jours d'ici-bas, si troubles et si 

courts. 
Je te vols en tous lieux conserver et pro- 

duire : 
Celui qui peut creer dedaigne de detruire. 
Temoin de ta puissance et sur de ta 

bonte, 
J'attends le jour sans fin de I'immorta- 

lite. 
La mort m'entoure en vain de ses ombres 

funebres, 
Ma raison voit le jour a travers les tene- 

bres ; 
C'est le dernier degre qui m'approche de 

toi, 
C'est le voile qui tombe entre ta face et 

moi. 
Hate pour moi. Seigneur, ce moment que 

j 'implore, 
Ou, si dans tes secrets tu le retiens en- 
core, 
Entends du haut du ciel le cri de mes 

besoins ! 
L'atome et I'univers sont I'objet de tes 

soins : 
Des dons de ta bonte soutiens mon in- 
digence, ^ 
Nourris mon corps de pain, mon ame 

d'esperance ; 
Rechaufte d'un regard de tes yeux tout- 

puissants 
Mon esprit eclipse par I'orabre de mes 

sens, 
Et, comme le soleil aspire la rosee, 
Dans ton sein a jamais absorbe ma pen- 

see !i 

1 CoMMENTAiRE. — J'ai toiijouTS pcnsc qiie la 
poesif etait surtout la langue des prieres, la 
langue parlee et la revelation de la langue inte- 
rieure. Quand I'homme parle au supreme In- 
terlocuteur, il doit necessaireinent employer la 



LA HAEPE EOLIENNE. 

SAINTE-BEUVE. 1829. 
TEADUIT DE COLERIDGE. 1 

PENSIVE Sara, quand ton beau front 

qui penche, 
Leger comme I'oiseau qui s' attache a la 

branche. 
Repose sur mon bras, et que je tiens ta 

main, 
II m'est doux, sur le banc tapisse de 

jasmin, 
A travers les rosiers, derriere la chau- 

miere, 
De suivre dans le ciel les reflets de lu- 

miere, 
Et tandis que palit la pourpre du cou- 

chant, 
Que les nuages d'or s'ecroulent en mar- 
chant, 
Et que de ce cote tout devient morne et 

sombre, 
De voir a 1' Orient les etoiles sans nombre 
Naitre I'une apres 1' autre et blanchir 

dans I'azur, 
Comme les saints desirs, le soir, dans un 

coeur pur. 
A terre, autour de nous, tout caresse nos 

reves ; 
Nous sentons la senteur de ce doux 

champ de feves ; 
Aucun bruit ne nous vient, hors la plainte 

des bois, 
Hors rOcean paisible et sa lointaine voix 
Au fond d'un grand silence ; 

Et le son de la Harpe, 
De la Hai-pe en plein air, que suspend 
une echarpe 

forme la plus complete et la plus parfaite de ce 
langage que Dieu a mis en lui. Cette forme 
relativement parfaite et complete, c'est evidem- 
ment la forme poetique. Le vers reunit toutes 
les conditions de ce qu'on appelle la parole, c'est- 
a-dire le son, la couleur, I'image, le rliytlime, 
I'harmonie, I'idee, le sentiment, I'enthousiasme : 
la parole ne merite veritablement le nom de 
Verbe ou de Logos, que quand elle reunit toutes 
ces qualites. Depuis les temps les plus recules 
les hommes Tout senti par instinct ; et tous 
les cultes ont eu pour langue la poesie, pour 
premier pi'ophete ou pour premier pontile les 
poetes. 

J'ecrivis cet hjTnne de I'adoration rationnelle 
en me promenant sur une des montagnes qui 
dominent la gracieuse ville de Chambery, non 
loin des Charmettes, ce berceau de la sensibilite 
et du genie de J. J. Rousseau. 

1 See The Eolian Harp, in Coleridge's Sibyl- 
line Leaves. 



218 



EELIGIOUS. 



Aux longs rameaux d'un saule, et qui 
repond souvent 

Par sessoupirs a I'aile amoureusedu vent. 

Comme une vierge emue et qui resiste a 
peine, 

EUe est si langoureuse a repousser I'ha- 
leine 

De son araant vainqueur, qu'il recom- 
mence encor, 

Et plus harmonieux redouble son essor. 

Sur I'i voire il se penche, et d'uue aile 
enhardie 

Souleve et lance au loin des flots de 
melodic ; 

Et I'oreille, seduite a ce bmit enchante, 

Croit entendre passer, de grand matin, 
I'ete, 

Les sylphes voyageurs, qui, du pays des 
fees, 

Avee des ris moqueurs, des plaintes etouf- 
fees, 

Arrivent, epiant le vieux monde au re- 
veil. 

O magique pays, montre-moi ton soleil, 

Tes palais, tes jardins, ou sont les Har- 
monies, 

EUes, qui, des I'aurore, en essaims re- 
unies, 

Boivent le miel des fleurs, et cliantent, 
purs esprits, 

Et font en voltigeant envie aux colibris ? 

O subtile atmosphere, o vie universelle 

Dont, en nous, hors de nous, le flot passe 

^ et ruisselle ; 

Ame de toute cliose et de tout mouve- 
ment ; 

Vaste ether qui remplis les champs du 
firmament : 

Nuance dans le son et ton dans la lu- 
miere ; 

Ehythme dans la pensee ; — impalpable 
matiere ; 

Oh ! s'il m'etaitdonne, descetexilmortel, 

De nager au torrent de ton fleuve eternel, 

Je ne serais qu'amour, effusion immense ; 

Car j'entendrais sans fi.n ton bruit ou ton 
silence ! 

Ainsi, de reve en reve et sans suite je 

vais ; 
Ainsi, ma bien-aimee, hier encor je re vais, 
A midi, sur le bord du rivage, a mi-c6te, 
Couche, les yeux mi-clos, et la mer pleine 

et haute 
A mes pieds, tout voyant trembler les 

flots dormants 
Et les rayons brises jaillir en diamants ; 



Ainsi mille rayons traversent ma pensee ; 
Ainsi mon ame ouverte et des vents ca- 

ressee 
Chante, pleure, s'exhale en vaporeux 

concerts, 
Comme ce luth pendant qui flotte au gre 

des airs. 

Et qui sait si nous-meme, epjrs dans 
la nature, 

Ne sommes pas des luths de diverse 
structure 

Qui vibrent en pensees, quand les touche 
en passant 

L'esprit mysterieux, souffle du Tout- 
puissant ? 

Mais je lis dans tes yeux un long re- 
proche teiidre, 

femme bien-aimee ; et tu me fais en- 
tendre 

Qu'il est temps d'apaiser ce delire men- 
teur. 

Blanche et douce brebis chere au divin 
Pasteur, 

Tu me dis de marcher humblement dans 
la voie ; 

C'est bien, et je t'y suis ; et loin, loin, 
je renvoie 

Ces vieux songes uses, ces systemes nou- 
veaux, 

Vaine ebullition de malades cerveaux, 

Fantomes nuageux, nes d'un orgueil risi- 
ble ; 

Car qui peut le louer, Lui, 1' In compre- 
hensible, 

Autremeiit qu'a genoux, abime dans la 
foi, 

Noye dans la priere ? — Et moi, — moi, 
— surtout moi, 

Pecheur qu'il a tire d'en has, ame char- 
nelle 

Qu'il a blanchie ; a qui sa bonte pater- 
nelle 

Permet de posseder en un loisir obscur 

La paix, cette chaumiere, et toi, femme 
au cceur pur ! 



LE CRXTCIFIX. 

LAMARTINE. 1825. 

Toi que j'ai recueilli sur sa bouche ex- 

pirante 
Avec son dernier souffle et son dernier 

adieu, 



LE CRUCIFIX. 



219 



Symbole deux fois saint, don d'une main 
m Durante, 
Image de mon Dieu ; 

Que de pleurs ont coule sur tes pieds que 

j 'adore, 
Depuis I'heure sacree ou, du sein d'un 

martyr, 
Dans mes tremblantes mains tu passas, 

tiede encore 
De son dernier soupir ! 

Les saints flambeaux jetaient une der- 

niere flamme ; 
Le pretre murmurait ces doux chants de 

la mort, 
Pareilsaux chants plaintifs que murmure 

une fenime 
A r enfant qui s'endort. 

De son pieux espoir son front gardait la 

trace, 
Et sur ses traits, frappes d'une auguste 

beaute. 
La douleur fugitive avait empreint sa 

grace. 
La mort sa majeste. 

Le vent qui caressait sa tete eche- 

velee 
Me montrait tour a tour ou me voilait 

ses traits, 
Comme Ton voit flotter sur un blanc 

mausolee 
L' ombre des noirs cypres. 

Fn de ses bras pendait de la funebre 

couche ; 
L'autre, languissamment replie sur son 

cceur, 
Semblait chercher encore et presser sur 

sa boucbe 
L'image du Sauveur. 

Ses levres s'entr'ouvraient pourl'embras- 

ser encore ; 
Mais son ame avait fui dans ce divin 

baiser, 
Comme un leger parfum que la flamme 

devore 
Avant de I'embraser. 

Maintenant toxit dormait sur sa bouche 

glacee, 
Le souffle se taisait dans son sein en- 

dormi, 



Et sur I'oeil sans regard la paupiere 
affaissee 
Ketorabait a demi. 

Et moi, debout, saisi d'une terreur se- 
crete, 
Je n'osais m'approcher de ce reste adore, 
Comme si du trepas la majeste muette 
L'eut deja consacre. 

Je n'osais ! — Mais le pretre entendit 
mon silence, 

Et, de ses doigts glaces prenant le cru- 
cifix : 

*' Voila le souvenir, et voila I'esperance : 
Emportez-les, mon fils ! " 

Oui, tu me resteras, 6 funebre heritage ! 
Sept fois, depuis ce jour, I'arbre que j'ai 

plant e 
Sur sa torn be sans nom a change de 

feuillage : 
Tu ne m'as pas quitte. 

Place pres de ce coeur, helas ! ou tout 

s' efface, 
^Tu I'as contre le temps defendudel'oubli, 
Et mes yeux goutte a goutte ont impri- 
me leur trace 
Sur I'ivoire amolli. 

dernier confident de Tame qui s'en- 
vole, 

Viens, reste sur mon coeur ! parle encore, 
et dis-moi 

Ce qu'elle te disait quand sa faible pa- 
role 
N'arrivait plus qu'a toi ; 

A cette heure douteuse ou Tame re- 
cueillie, 

Se cachant sous le voile epaissi sur nos 
yeux, 

Hors de nos sens glaces pas k pas se re- 
plie, 
Sourde aux derniers adieux ; 

Alors qu'entre la vie et la mort incer- 

taine, 
Comme un fruit par son poids detache 

du rameau, 
Notre ame est suspendue, et tremble h 

chaque haleine 
Sur la nuit du tombeau ; 

Quand des chants, des sanglots, la con- 
fuse harmonie 



220 



RELIGIOUS. 



N'eveille deja plus notre esprit endormi, 
Aux levres des mourants colle dans 
I'agonie, 
Coiiime uu dernier ami : 

Pour eclaircir I'horreur de cet etroit 

passage, 
Pour relever vers Dieuleur regard abattu, 
Divin consolateur dont nous baisons 

I'image, 
Reponds, que leur dis-tu ? 

Tu sais, tu sais mourir ! et tes larmes 

divines, 
Dans cette nuit terrible ou tu prias en 

vain, 
De I'olivier sacre baignerent les racines 
Du soir jusqu'au matin. 

De la croix, ou ton ceil sonda ce gi-and 

mystere, 
Tu vis ta mere en pleurs et la nature en 

deuil ; 
Tu laissas comme nous tes amis sur la 

terre, 
Et ton corps au cercueil ! 

Au nom de cette mort, que ma faiblesse 

obtienne 
De rendre sur ton sein ce douloureux 

soupir : 
Quand rnon heure viendra, souviens-toi 

de la tienne, 
toi qui sais mourir ! 

Je cbercherai la place ou sa boucbe ex- 

pirante 
Exhala sur tes pieds I'irrevocable adieu, 
Et son ame viendra guider mon ame er- 

rante 
Au sein du meme Dieu. 

Ah ! puisse, puisse alors sur ma funebre 

couche, 
Triste et calme a la fois, comme un ange 

eplore, 
Une figure en deuil recueillir sur ma 

bouche 
L'heritage sacre ! 

Soutiens ses derniers pas, charme sa der- 

niere heure ; 
Et, gage consacre d'esperance et d'a- 

mour, 
De celui qui s'eloigne a celui qui de- 

meure 
Passe ainsi tour a tour, 



Jusqu'au jour ou, des morts per9ant la 

voute sombre, 
Une voix dans le ciel, les appelant sept 

fois. 
Ensemble eveillera ceux qui dorment a 

I'ombre 
De I'eternelle croix i^ 



LA VEILLE DE NOEL. 

MADAME TASTU. 1826. , 
HYMNE A LA VIEEGE. , 

Entee mes doigts guide ce lin docile ; 
Pour mon enfant, tourne, leger fuseau ; 
Seul, tu soutiens sa vie encor debile ; 
Tourne sans bruit aupres de son berceau. 

Les entends-tu, chaste reine des anges, 
Ces tintements de I'airain solennel ? 
Le peuple en foule, entourant ton autel, 
Avec amour repete tes louanges. 

Pour mon enfant, tourne, leger fuseau, 
Tourne sans bruit aupres de son berceau. 

Si je ne puis unir aux saints mysteres 
Des voeux offerts sur le sacre parvis, 
Si le devoir me retient pres d'un fils, 
Prete I'oreille a mes chants solitaires. 

Pour mon enfant, tourne, leger fuseau, 
Tourne sans bruit aupres de son berceau. 

Le monde entier m'oublie et me delaisse ; 
Je n'ai connu que d'eternels soucis : 
Vierge sacree, au moins doune a mon fils 
Tout le bonheur qu'esperait ma jeunesse! 

Pour mon enfant, tourne, leger fuseau, 
Tourne sans bruit aupres de son berceau. 

Paisible, il dort du somraeil de son age. 
Sans pressentir mes douloureux tour- 
ments, 

1 Ceci est une meditation sortie avec des 
larmes du coeur de rhomme, et non de I'imagi- 
nation de I'artiste. On le sent ; tout y est vrai. 

Les lecteurs qiii voudront savoir sous quelle 
impression reelle j'ecrivis, apres une annee de 
silence et de deuil, cette elegie sepulcrale, n'ont 
qu'a lire dans Haphaiil la mort de Julia. Mon 

ami M. de V , qui assistait a ses derniers 

moments, me rapporta de sa part le crucifix qui 
avait repose sur ses levres dans son agonie. 

Je ne relis jamais ces vei-s ; c'est assez de les 
avoir ecrits. 



l'ange gaedien des femmes. 



221 



Eeine du ciel, accorde-lui longtemps 
Ce doux repos qui n'est plus mon par- 
tage! 

Pour mon enfant, toume, leger fuseau, 
Tourne sans bruit aupres de son berceau. 

Tendre arbrisseau menace par I'orage, 
Prive d'un pere, oii sera ton appui ? 
A ta faiblesse il ne reste aujourd'hui 
Que mon amour, mes soins et mon cou- 
rage. 

Pour mon enfant, tourne, leger fuseau, 
Tourne sans bruit aupres de son berceau. 



L'ANGE GAEDIEN DES FEMMES. 

MADAME TASTU. 1826. 

Oh ! qu'il est beau cet esprit immortel, 
Gardien sacre,de notre destinee ! 
Des fleui's d'Eden sa tete est couron- 

nee, 
II resplendit de 1' eclat eternel. 
Des le berceau sa voix mysterieuse 
Des voeux confus d'une ame ambitieuse 
Sait reprimer I'impetueuse ardeur, 
Et d'age en age il nous guide au bon- 

heiir. 

l'enfant. 

Dans cette vie obscure a mes regards voi- 

lee. 
Quel destin m'est promis ! h quoi suis-je 

appelee ? 
Avide d'un espoir qu'a peine j'entrevois, 
Mon coeur voudrait franchir plus de jours 

a la fois ! ^ 

Si la nuit regne aux cieux, mon ardente 

insomnie 
A ce ccEur inquiet revele son genie : 
Mes compagnons en vain m'appellent, et 

ma main 
De la main qui 1' attend s'eloigne avec 

dedain. 

l'ange. 

Grains, jeune enfant, la tristesse sau- 

vage 
Dont ton orgueil subit la vaine loi. 
Loin de les fuir, cours aux jeux de ton 

age, 
Jouis des biens que le ciel fit pour toi ; 
Aux doux ebats d'une innocente joie 
N 'oppose plus un front tristeet reveur ; 



Sous I'oeil de Dieu suis ta riante voie ; 
Enfant, crois-moi, je conduis au bou- 
lieur. 

LA JEUNE FILLE. 

Quel immense horizon devant moi se 

revele ! 
A mes regards ravis que la nature est 

belle ! 
Tout ce que sent mon ame ou qu'em- 

brassent mes yeux 
S'exhale de ma bouche en sons melo- 

dieux. 
Ou courent ces rivaux armes du luth 

sonore ? 
Dans cette arene il est quelques places 

encore ; 
Ne puis-je, a leur cote me frayant un 

chemin, 
M'elancer seule, libre, et ma lyre a la 

main ? 



Seule couronne a ton front destinee, 

Deja blanclait la fleur de I'oranger ; 

D'un saint devoir doucement enchai- 
nee, 

Que ferais-tu d'un espoir mensonger ? 

Loin des sentiers dont ma main te re- 
pousse, 

Ne pleure pas un dangereux honneur ; 

Suis une route et plus humble et plus 
douce, 

Vierge, crois-moi, je conduis au bon- 
heur. 

LA FEMME. 

Oh ! laissez-moi charmer les heures soli- 
taires ; 
Sur ce luth ignore laissez errer mes 

doigts, 
Laissez naitre et mourir ces notes passa- 

geres, 
Comme les sons plaintifs d'un echo dans 

les bois. 
Je ne demande rien aux brillantes de- 

meures, 
Des plaisirs fastueux inconstant univers ; 
Loin du monde et du bruit laissez couler 

mes heures 
Avec ces doux accords a mon repos si 

chers. 



As-tu regie dans ton modeste empire 
Tons les travaux, les repas, les loisirs ? 
Tu peux alors accorder a ta lyre 



222 



RELIGIOUS. 



Quelques instants ravis a tes plaisirs. 
Le rossignol eleve sa voix pure, 
Mais dans le nid du nocturne chanteur 
Est le repos, I'abri, la nourriture — 
Femme, crois-moi, je conduis au bon- 
lieur. 

LA MfeRE. 

!^evenez, revenez, songes de ma jeunesse ! 
Eclatez, nobles chants ! lyre, reveillez- 

vous ! 
Je puis forcer la gloire a tenir sa pro- 

messe ; 
Recueillis pour mon fils, ses lauriers se- 

ront doux. 
Qui, je veux a ses pas aplanir la carriere, 
A son nom jeune encore offrir I'appui du 

mien, 
Pour le conduire au but y marcher la 

premiere, 
Et tenter I'avenir pour assurer le sien. 



Yois ce berceau, ton enfant y repose ; 
Tes chants hardis vont troubler son 

sommeil ; 
T'eloignes-tu ? ton absence I'expose 
A te chercher en vain a son re veil. 
Si tu fremis pour son naissant voyage, 
De sa jeune ame exerce la vigueur ; 
Voila ton but, ton espoir, ton ouvrage ; 
Mere, crois-moi, je conduis au bon- 

heur. 

LA VIEILLE FEMME. 

L'hiver sur mes cheveux etend sa main 
glacee, 

II est done vrai ! mes vceux n'ont pu 
vous arreter, 

Jours rapides ! et vous, pourquoi done 
me quitter, 

Reves harnionieux qu'enfantait ma pen- 
see ? 

Helas ! sans la toucher j'ai laisse se fle- 
trir 

La palme que m'offrait un verdoyant 
feuillage, 

Et ce feu, qu'attendait le phare du rivage, 

Dans un foyer obscur je I'ai laisse mourir. 



Ce feu sacre, renferme dans ton ame, 
S'y consumait loin des profanes yeux ; 
Com me I'encens offert dans les saints 
lieux, 



Quelques parfums ont seuls trahi sa 
fiamme 

D'un art heureux tu connus la dou- 
ceur. 

Sans t'egarer sur les pas de la gloire, 

Jouis en paix d'une telle memoire ; 

Femme, crois-moi, je conduis au bon- 
heur. 

LA MOURANTE. 

Je sens palir mon front, et ma voix 

presque eteinte 
Salue en expirant I'approche du trepas. 
D'une pieuse vie on pent sortir sans 

crainte, 
Et mon celeste ami ne m'abandonne pas. 
Mais quoi ! ne rien laisser apres moi de 

moi-meme ! 
Driller, trembler, mourir comme un triste 

flambeau ! 
Ne pas leguer du moins mes chants a 

ceux que j'aime, 
Un souvenir au monde, un nom k mon 

tombeau ! 



II luit pour toi le jour de la promesse, 
Au port sacre je te depose enfin, 
Et pres des cieux ta coupable faiblesse 
Pleure un vain nom dans un monde 

plus vain. 
La tombe attend tes depouilles mor- 

telles ; 
L'oubli, tes chants : mais Tame est au 

Seigneur, 
L'heure est venue, entends fremir mes 

ailes, 
Viens, suis mon vol, je conduis au 

bonheur. 



L'ANGE ET L'ENFANT.i 

JEAN REBOUL. 1828. 

Un ange au radieux visage, 
Penche sur le bord d'un berceau, 
Semblait contempler son image 
Comme dans I'onde d'un ruisseau. 

"Charmant enfant qui me ressemble," 
Disait-il, " oh ! viens avec moi, 
Viens, nous serons heureux ensemble, 
La terre est indigne de toi. 

1 Cette elegie fut adressee, en 1828, a une dame 
qui venait de perdre un enfant au berceau. 



LA VIE. 



223 



" La, jamais entiere allegresse, 
L'ame y souffre de ses plaisirs : 
Les cris de joie ont leur tiistesse, 
Et les voluptes, leurs soupirs. 

*' Eh quoi ! les chagrins, les alarmes, 
Viendraient troubler ce front si pur 
Et par I'amertume des larmes 
Se terniraient ces yeux d'azur ! 

" Non, non, dans les champs de I'espace 
Avec moi tii vas t'envoler : 
La Providence te fait grace 
Des jours que tu devais couler." 

Et, secouant ses blanches ailes, 
L'ange, a ces mots, a pris I'essor 
Vers les demeures eternelles — 
Pauvre mere ! — ton fils est mort. 



LA VIE. 

LAMARTINE. 1830. 

Et j'ai dit dans mon cceur : *' Que faire 

de la vie 
Irai-je encor, suivant ceux qui m'ont 

devance, 
Comme I'agneau qui passe ou sa mere a 



Imiter des mortels I'immortelle folic ? 

** L'un cherche sur les mers les tresors 

de Meranon, 
Et la vague engloutit ses voeux et son 

navire ; 
Dans le sein de la gloire, ou son genie 

aspire, 
L'autre meurt enivre par I'echo d'un vain 

nom. 

**Avec nos passions formant sa vaste 

trame, 
Celui-la fonde un trone et monte pour 

tomber ; 
Dans des pieges plus doux aimant a suc- 

comher, 
Celui-ci lit son sort dans les yeux d'une 

femme. 

** Le paresseux s'endort dans les bras de 

la faim ; 
Le laboureur conduit sa fertile charrue ; 
Le savant pense et lit ; le guerrier frappe 

et tue ; 
Le mendiant s'assied sur le bord du che- 

min. 



*'Ouvont-ils cependant? lis vont oil 
va la feuille 

Que chasse devant lui le souffle des hi- 
ve rs. 

Ainsi vont se fletrir dans leurs travaux 
divers 

Ces generations que le temps seme et 
cueille. 

" lis luttaient contre lui, mais le temps 

a vaincu : 
Comme un fieuve engloutit le sable de 

ses rives, 
Je I'ai vu devorer leurs ombres fugitives, 
lis sont nes, ils sont morts : Seigneur, 

ont-ils vecu ? 

*' Pour moi, je chanterai le Maitre que 

j 'adore, 
Dans le bruit des cites, dans la paix des 



Couche sur le rivage, ou flottant sur les 

mers, 
Au declin du soleil, au re veil de I'aurore." 

La terre m'a crie : " Qui done est le 

Seigneur ? " 
Celui dont l'ame immense est partout 

repandue, 
Celui dont un seul pas mesure I'etendue, 
Celui dont le soleil emprunte sa splen- 

deur, 

Celui qui du neant a tire la matiere, 
Celui qui sur le vide a fonde I'univers, 
Celui qui sans rivage a renferme les 

mers, 
Celui qui d'un regard a lance la lumiere, 

Celui qui ne connalt ni jour ni lende- 

main, 
Celui qui de tout temps de soi-meme 

s'enfante. 
Qui vit dans I'avenir comme h I'lieure 

presente, 
Et rappelle les temps echappes de sa 

main : 

C'est lui, c'est le Seigneur ! Que ma 

langue redise 
Les cent noms de sa gloire aux-enfants 

des mortels : 
Comme la lampe d'or pendue a ses au- 

tels, 
Je chanterai pour lui jusqu'k ce qu'il me 

brise. 



224 



EELIGIOUS. 



RAPHAEL. 

AUGUSTS BAEBIEK. 1832. 

Ce qui donne du prix a I'liumame exis- 
tence, 

Ah, ! c'est de la beaute le spectacle 
eternel ! 

Qui peut la contempler dans sa plus 
pure essence, 

En garde sur ses jours un reflet immortel. 

Et ce fut la ton sort, bienhenreux Raphael, 

Artiste plein d'amoui", de grace et de 
puissance ! 

Ton (til noirde bonne heure attache sur 
le ciel, 

Y chercha du vrai beau la divine sub- 
stance. 

En vain autour de toi, jeune encore et 

sans nom, 
Le nionstre impur du laid, hurlant 

conime un di-agon 
Deroula ses anneaux et ses replis de 

fange : 

Tu dedaignas ses oris, ses bonds tumul- 

tueux, 
Et, d'un brodequin d'or foulant son 

front hideux, 
Tu t'elancas vers Dieu comme le grand 

Archange. 



A UNE JETTNE FILLE QTTI AVAIT 
PERDU SA MERE. 

LAMARTINE. 1832. 

Que notre xDeil tristement se pose, 
Enfant, quand nous nous regardons ! 
Nous manque-t-il done une chose. 
Que du cceur nous nous demandons ? 

Ah ! je sais la pensee amere 
Qui de tes regards monte aux miens : 
Dans mes j'eux tu cherches ta mere ; 
Je vols ma fiUe dans les tiens ! 

Du regard quels que soient les charmes, 
!Ne nous regardons plus ainsi : 
Helas ! ce ne sont que des larmes 
Que les yeux echangent ici. 

Le sort nous sevra de bonne heure, 
Toi de ton lait, moi de mon miel. 
Pour revoir ce que chacun pleure, 
Pauvre enfant, regardons au ciel ! 



SONNET 

DE SAINTE THERfeSE A J^ISUS CEUCIFIi^. 
SAII\TE-BEUVE. 1837. 

Ce qui m' excite a t'aimer, 6 mon Dieu, 

Ce n'est pas I'heureux ciel que mon 

espoir devance, 

Ce qui m' excite a t'epargner I'offense, 

Ce n'est pas I'enfer sombre et I'horreur 

de son feu ! 

C'est toi, mon Dieu, toi par ton libra 
voeu 
Clone sur cette croix ou t'atteint riuso- 
lence ; 
C'est ton saint corps sous I'epine et la 
lance, 
Oil tons les aiguillons de la mort sont 
en jeu. 

Voila ce qui m'eprend, et d' amour si 

supreme, 
mon Dieu, que, sans ciel meme, je 

t'aimerais ; 
Que, meme sans enfer, encor je te crain- 

drais ! 

Tu n'as rien a donner, mon Dieu, pour 

que je t'aime ; 
Car, si profoud que soit mon espoir, en 

I'otant, 
Mon amour irait seul, et t'aimerait 

autant ! 



LE CONDITCTEUR DE CABRIOLET. 

SAINTE-BEUVE. 1837. 

Dans ce cabriolet de place j'examine 
L'homme qui me conduit, qui n'est plus 

que machine, 
Hideux, a barbe epaisse, a longs cheveux 

colles : 
Vice et vin et sommeil chargent ses yeux 

soules. 
Comment l'homme peut-il ainsi tomber? 

pensais-je, 
Et je me reculais a I'autre coin du 

siege. 
— Mais toi, qui Yois si bien le mal a son 

dehors. 
La crapule jDoussee a I'abandon du corps, 
Comment tiens-tu ton ame au dedans ? 

Souvent pleine 



DIEU EST TOUJOUES lA. 



225 



Et chargee, es-tti prompt a la mettre en 

lialeiue ? 
Le matin, plus soigneux que I'homme 

d'a cote, 
La laves-tu du songe epais ? et degoute, 
Le soir, la laves-tu du jour gros de 

poussiere ? 
Ne la laisses-tu pas sans bapteme et 

priere 
S'engourdir et croupir, comme ce con- 

ducteur 
Dont I'immonde sourcil ne sent pas sa 

moiteur ? 



DIEU EST TOUJOTTRS LA. 

VICTOR HUGO. 1837. 



QuAND I'ete vient, le pauvre adore : 
L'ete, c'est la saison de feu, 
C'est I'air tiede et la fraiche aurore ; 
L'ete, c'est le regard de Dieu. 

L'ete, la nuit Weue et profonde 
S'accouple au jour limpide et clair ; 
Le soir est d'or, la plaine est blonde 
On entend des chansons dans I'air. 

L'ete, la nature eveillee 
Partout se repand en tons sens ; 
Sur I'arbre en epaisse feuillee, 
Sur riionmie en bienfaits caressants : 

Tout ombrage alors semble dire : 
*' Yoyageur, viens te reposer ! " 
EUe met dans I'aube un sourire, 
EUe met dans I'onde un baiser. 

Elle cache et recouvre d'ombre, 
Loin du monde sourd et moqueur, 
Une lyre dans le bois sombre, 
line oreiile dans notre coeur ! 

Elle donne vie et pensee 

Aux pauvres de I'hiver sauves, 

Du soleil a pleine croisee, 

Et le ciel pur qui dit : *' Yivez ! " 

Snr les chaumieres dedaignees 
Par les maitres et les valets, 
Joyeuse, elle jette a poignees 
Les fleurs qu'elle vend aux palais. 

Son luxe aux pau^Tes seuils s'etale : 
Ni les parfums ni les rayons 

15 



N'ont peur, dans leur candeur royale, 
De se salir a des haillons. 

Sur un toit ou I'herbe frissonne 
Le jasmin pent bien se poser ; 
Le lis ne meprise personne, 
Lui qui pourrait tout mepriser. 

Alors la masure ou la mousse 
Sur I'humble chaume a deborde 
Montre avec une fierte douce 
Son vieux mur de roses brode. 

L'aube alors de clartes baignee, 
Entrant dans le reduit protbnd, 
Dore la toile d'araignee 
Entre les poutres du plafond. 

Alors I'ame du pauvre est pleine. 
Humble, il benit ce Dieu lointain 
Dont il sent la celeste haleine 
Dans tons les souffles du matin ! 

L'air le rechauffe et le penetre ; 
II fete le printemps vainqueur. 
Un oiseau chante a sa fenetre. 
La gaite chante dans son coeur ! 

Alors, si I'orphelin s'eveille. 

Sans toit, sans mere, et priant Dieu, 

Une voix lui dit a 1' oreiile : 

" Eh bien ! viens sous mon dome bleu ! 

" Le Louvre est egal aux chaumieres 
Sous ma coupole de saphirs. 
Viens sous mon ciel plein de lumieres, 
Viens sous mon ciel plein de zephirs ! 

" J'ai connu ton pere et ta mere 
Dans leurs bons et leurs mauvais jours ; 
Pour eux la vie etait amere, 
Mais moi je fus douce toujours. 

" C'est moi qui sur leur sepulture 
Ai mis Therbe qui la defend. 
Viens, je suis la grande nature ; 
Je suis I'aieule, et toi I'enfant. 

" Viens, j'ai des fruits d'or, j'ai des roses, 
J'en remplirai tes petits bras ; 
Je te dirai de douces choses, 
Et peut-etre tu souriras ! 

** Car je voudrais te voir sourire, 
Pauvi-e enfant si triste et si beau ! 
Et puis tout bas j'irais le dire 
A ta mere dans son tombeau ! " 



226 



RELIGIOUS. 



Et I'enfant, a cette voix tendre, 
De la vie oubliant le poids, 
Reve et se hate de descendre 
Le long des coteaux dans les bois. 

La, du plaisir tout a la forme ; 
L'arbre a des fruits, I'herbe a des fleurs ; 
II entend dans le chene enorme 
Eire les oiseaux querelleurs. 

Dans I'onde il mire son visage ; 
Tout lui parle ; adieu son ennui ! 
Le buisson I'arrete au passage, 
Et le eaillou joue avec lui. 

Le soir, point d'hotesse cruelle 
Qui raccueille d'un front hagard. 
II trouve I'etoile si belle 
Qu'il s'endort a son doux regard ! 

— Oh ! qu'en dormant rien ne t'oppresse ! 
Dieu sera la pour ton reveil ! — 
La lune vient qui le caresse 
Plus doucement que le soleil. 

Car elle a de plus molles treves 
Pour nos travaux et nos douleurs ; 
Elle fait eclore les reves, ~ 
Lui ne fait naitre que les fleurs ! 

Oh ! quand la fauvette derobe 

Son nid sous les rameaux penchants, 

Lorsqu'au soleil sechant sa robe, 

Mai, tout mouille, rit dans les champs, 

J'ai souvent pense, dans mes veilles, 
Que la nature au front sacre 
Dediait tout bas ses merveilles 
A ceux qui I'hiver ont pleure ! 

Pour tons et pour le mechant meme 
Elle est bonne, Dieu le permet, 
Dieu le veut, mais surtout elle aime 
Le pauvre que Jesus aimait ! 

Toujonrs sereine et pacifique, 
Elle offre a I'auguste indigent 
Des dons de reine magnifique, 
Des soins d'esclave intelligent ! 

A-t-il faim, au fruit de la branche 
Elle dit : " Tombe, 6 fruit vermeil ! " 
A-t-il soif : " Que I'onde s'epanche ! " 
A-t-il froid : " Leve-toi, soleil ! " 



IL 

Mais helas ! juillet fait sa gerbe ; 
L'ete, lentement eiface, 
Tombe feuille a feuille dans I'herbe, 
Et jour a jour dans le passe. 

Puis octobre perd sa dorure : 
Et les bois dans les lointains bleus 
Couvrent de leur rousse fourrure 
L'epaule des coteaux frileux. 

L'hiver des nuages sans nombre 
Sort, et chasse l'ete du ciel, 
Pareil au temps, ce faucheur sombre 
Qui suit le semeur eternel ! 

Le pauvre alors s'efFraye et prie. 
L'hiver, helas ! c'est Dieu qui dort; 
C'est la faim livide et maigrie 
Qui tremble aupres du foyer mort ! 

II croit voir une main de marbre 
Qui, mutilant le jour obscur, 
Retire tous les fruits de l'arbre 
Et tous les rayons de I'azur. 

II pleure, la nature est morte ! 
rude hiver ! 6 dure loi ! 
Soudain un ange ouvre sa porta 
Et dit en souriant ; " C'est moi ! " 

Get ange qui donne et qui tremble, 
C'est I'aumone aux j'^eux de douceur, 
Au front credule, et qui ressemble 
A la foi, dont elle est la soeur ! 

'* Je suis la Charite, I'amie 
Qui se reveille avant le jour, 
Quand la nature est rendormie, 
Et que Dieu m'a dit : * A ton tour ! ' 

" Je viens visiter ta chaumiere 

Veuve de l'ete si charmant ! 

Je suis fille de la priere, 

J'ai des mains qu'on ouvre aisement. 

*' J'accours, car la saison est dure. 
J'accours, car I'indigent a froid ! 
J'accours, car la tiede verdure 
Ne fait plus d'ombre sur le toit ! 

** Je prie, et jamais je n'ordonne. 
Chere a tout homme, quel qu'il soit, 
Je laisse la joie h qui donne 
Et je I'apporte k qui re§oit." 



DIEU EST TOUJOURS l1. 



227 



figure anguste et modeste, 
Oil le Seigneur me] a pour nous 
Ce que I'ange a de plus celeste, 
Ce que la femme a de plus doux ! 

Au lit du vieillard solitaire 

Elle penche un front gracieux, 

Et rien n'est plus beau sur la terre, 

Et rien n'est plus grand sous les cieux, 

Lorsque, rechauffant leurs poitrines 
Entre ses genoux triomphants, 
Elle tient dans ses mains divines 
Les pieds nus des petits enfants ! 

Elle va dans chaque masure, 
Laissant au paiivre rejoui 
Le vin, le pain frais, I'huile pure 
Et le courage epanoui ! 

Et le feu ! le beau feu folatre, 
A la pourpre ardente pareil, 
Qui fait qu'amene devant I'atre 
L'aveugle croit rire au soleil ! 

Puis elle cherclie au coin des bornes, 
Transis par la froide vapeur, 
Ces enfants qu'on voit nus et mornes 
Et se mourant avec stupeur. 

Oh ! voila surtout ceux qu'elle aime ! 
Faibles fronts dans 1' ombre engloutis ! 
Pares d'un triple diademe, 
Innocents, pauvres et petits ! 

lis sont meilleurs que nous ne somraes ! 
Elle leur donne en meme temps, 
Avec le pain qu'il faut aiix hommes, 
Le baiser qu'il faut aux enfants ! 

Tandis que leur faim secourue 
Mange ce pain de pleurs noye,- 
EUe etend sur eux dans la me 
Son bras des passants coudoye. 

Et si, le front dans la lumiere, 
Un riche passe en ce moment, 
Par le bord de sa robe altiere 
Elle le tire doucement. 

Puis pour eux elle prie encore 
La grande foule au coeur etroit, 
La foule qui, des qu'on I'implore, 
S'en va comme I'eau qui decroit ! 

** Ob ! malheureux celui qui cbante 
Un chant joyeux, peut-etre impur, 



Pendant que la bise mechante 

Mord un pauvre enfant sous son nmr ! 

*• Oh ! la chose est triste et fatale, 
Lorsque cliez le riche hautain 
Un grand feu tremble dans la salle, 
Rellete par un grand festin, 

* * De voir, quand I'orgie enrouee 
Pans la pourpre s'egaye et rit, 
A peine uue toile trouee 
Sur les membres de Jesus-Christ ! 

" Oh ! donnez-moi pour que je donne. 
J'ai des oiseaux nus dans mon nid. 
Donnez, mechants, Dieu vous pardoniie ; 
Donnez, 6 bons ! Dieu vous benit. 

*' Heureux ceux que mon zele enflamme ! 
Qui donne aux pauvres prete a Dieu. 
Le Men qu'on fait parfume I'atne ; 
On s'en souvient toujours un peu ! 

" Le soir, au seuil de sa demeure, 
Heureux celui qui sait encor 
Ramasser un enfant qui pleure, 
Comme un avare un sequin d'or ! 

" Le vrai tresor rempli de charmes, 
C'est un groupe pour vous priant 
D'enfants qu'on a trouves en larmes 
Et qu'on a kisses souriant ! 

** Les biens que je donne a qui m'aime, ' 
Jamais Dieu ne les retira. 
L'or que sur le pauvre je seme 
Pour le riche au ciel germera ! " 



in. 

Oh ! que I'ete brille ou s'eteigne, 
Pauvres, ne desesperez pas. 
Le Dieu qui sourit et qui regne 
A mis ses pieds oil sont vos pas ! 

Pour vous couvrir, il se depouille ; 
Bon meme pour I'homme fatal 
Qui, comme I'airain dans la rouille, 
Va s'endurcissant dans le mal ! 

Tendre, meme en buvant I'absinthe, 
Pour I'impie au regard obscur 
Qui I'insulte sans plus de crainte 
Qu'un passant qui raye un vieux mur 1 



228 



RELIGIOUS. 



lis ont heau trainer sur les claies 
Ce Dieii mort dans leur abandon ; 
lis ne font couler de ses plaies 
Qu'un intarissable pardon. 

II n'est pas I'aigle altier qui vole, 
Ni le grand lion ravisseur ; 
II compose son aureole 
D'une Imniueuse douceur ! 

Quand sur nous une chaine tombe, 
II la brise anneau par anneau. 
Pour I'esprit il se fait colombe, 
Pour le coeur il se fait agneau ! 

Vous pour qui la vie est mauvaise, 
Esperez : il veille sur vous ! 
II salt bien que cela pese, 
Lui qui tomba sur ses genoux ? 

II est le Dieu de I'Evangile ; 
II tient votre coeur dans sa main, 
Et c'est une chose fragile 
Qu'il ne veut pas briser enfin ! 

Lorsqu'il est temps que I'ete meure 
Sous I'liiver sombre et solennel, 
Meme a travers le ciel qui pleura 
On voit son sourire eternel ! 

Car sur les families souffrantes, 
L'liiver, I'ete, la nuit, le jour, 
Avec des urnes differentes 
Dieu verse a grands flots son amour ! 

Et dans ses bontes eternelles 
II penche sur I'humanite 
Ces meres aux triples mamelles, 
La nature et la charite ! 



LA FIN DE TOUT. 

VICTOR HUGO. 1837. 

Quelle est la fin de tout ? la vie, ou 

bien la tombe ? 
Est-ce I'onde ou Ton flotte ? Est-ce 

I'ombre ou Ton tombe ! 
De tant de pas croises quel est le but 

lointain ? 
Le berceau contient-il I'liomme ou bien 

le destin ? 
Sommes-nous ici-bas, dans nos maux, 

dans nos joies, 
Des rois predestines, ou de fatales proies ? 



Seigneur, dites-nous, dites-nous, 6 

Dieu fort, 
Si vous n'avez cree I'homrae que pour le 

sort? 
Si deja le calvaire est cacbe dans la 

creche ? 
Et si les nids soj^eux, dores par I'aube 

fralche, 
Ou la plume naissante eclSt parmi des 

fleurs, 
Sont faits pour les oiseaux ou pour les 

oiseleurs ? 



L'ESPOIR EN DIEU. 

ALFRED DE MUSSET. 1838. 

Tant que mon faible coeur, encor plain 

de jeunesse, 
A ses illusions n'aura pas dit adieu, 
Je voudrais m'en tenir a I'antique sa- 

gesse. 
Qui du sobre Epicure a fait un demi- 

dieu. 
Je voudrais vivre, aimer, m'accoutumer 

aux hommes, 
Chercher un pen de joie et n'y pas trop 

compter, 
Faira ce qu'on a fait, etre ce que nous 

sommes, 
Et regarder le ciel sans m'en in quieter. 

Je ne puis ; — malgre moi I'infini me 

tourmente. 
Je n'y saurais songer sans crainte et sans 

espoir ; 
Et, quoi qu'on en ait dit, ma raison 

s'epouvante 
De ne pas le comprendre et pourtant de 

le voir. 
Qu' est-ce done que ce monde, et qu'y 

venons-nous faire, 
Si, pour qu'on vive en paix, il faut voiler 

les cieux ? 
Passer comme un troupeau les yeux fixes 

a terre, 
Et renier le reste, est-ce done etre heu- 

reux ? 
Non, c'est cesser d'etre homme et de- 
grader son ame. 
Dans la creation le hasard m'a jete ; 
Heureux ou malheureux, je suis ne d'une 

femme, 
Et je ne puis m'enfuir hors de I'hmnan- 

ite. 



L ESPOIR EN DIEU. 



229 



Quefaire done? "Jouis," dit la raison 

paiemie ; 
*' Jouis et meurs ; les dieux ne songent 

qu'a dorrnir." 
**Espere seulement," repond la foi 

cliretienne ; 
*' Le ciel veille sans cesse, et tu ne peux 

mourir." 
Entre ces deux chemins j'hesite et je 

m'arrete. 
Je voudrais, a I'ecart, suivre un plus 

doux sentier. 
II n'en exists pas, dit une voix secrete ; 
En presence du ciel, il faut croire ou 

nier. 
Je le pense en efFet ; les ames tour- 

mentees 
Dans I'un et I'autre exces se jettent tour 

a tour. 
Mais les indifferents ne sont que des 

athees ; 
lis ne dormiraient plus s'ils doutaient 

un seul jour. 
Je me resigne done, et, puisque la ma- 

tiere 
Me laisse dans le cceur un desir plein 

d'effroi, 
Mes genoux flechiront ; je veux croire et 

j'espere, 
Que vais-je devenir, et que veut-on de 

moi? 

Me voila dans les mains d'un Dieu plus 

redoutable 
Que ne sont k la fois tons les maux 

d'ici-bas ; 
Me voila seul, errant, fragile et mise- 
rable, 
Sous les yeux d'un temoin qui ne me 

quitte pas. 
II m'observe, il me suit. Si mon cceur 

bat trop vite, 
J'ofFense sa grandeur et sa divinite. 
Un goufFre" est sous mes pas : si je m'y 

precipite. 
Pour expier une heure il faut I'etemite. 
Mon juge est un bourreau qui trompe sa 

victime. 
Pour moi, tout devient piege et tout 

change de nom ; 
L' amour est un peche, le bonheur est un 

crime, 
Et I'oeuvre des sept jours n'est que ten- 

tation. 
Je ne garde plus rien de la nature hu- 

maine ; 
II n'existe pour moi ni vertu ni remords. 



J'attends la recompense et j'evite la 

peine ; 
Mon seul guide est la peur, et mon seul 

but la inort. 

On me dit cependant qu'une joie infinie 
Attend quelques elus. — Ou sont-ils, ces 

heureux ? 
Si vous m'avez trompe, me rendrez-vous 

la vie ? 
Si vous m'avez dit vrai, m'ouvrirez-vous 

les cieux ? 
Helas ! ce beau pays dont parlaient vos 

prophetes, 
S'il existe la-haut, ce doit etre un de- 
sert. 
Vous les voulez trop purs, les heureux 

que vous faites, 
Et quand leur joie arrive, ils en ont trop 

souffert. 
Je suis seulement homme, et ne veux 

pas moins etre, 
Ni tenter da vantage. — A quoi done 

m'arreter ? 
Puisque je ne puis croire aux proraesses 

du pretre, 
Est-ce I'indifFerent que je vais consul- 

ter? 

Si mon coeur, fatigue du reve qui Tob- 

sede, 
A la realite revient pour s'assouvir, 
Au fond des vains plaisirs que j'appelle 

a mon aide 
Je trouve un tel degoiit, que je me sens 

mourir 
Aux jours meme ou parfois la pensee est 

impie, 
Ou Ton voudrait nier pour cesser de 

douter. 
Quand je possederais tout ce qu'en cette 

vie 
Dans ses vastes desirs I'homme pent 

convoiter ; 
Donnez-moi le pouvoir, la sante, la ri- 



L'amour meme, I'amour, le seul bien 

d'ici-bas ! 
Que la blonde Astarte, qu'idolatrait la 

Grece, 
De ses iles d'azur sorte en m'ouvrant les 

bras ; 
Quand je pourrais saisir dans le sein de 

la terre 
Les secrets elements de sa fecondite, 
Transformer a mon gi-e la vivace matiere, 
Etcreer pour moi seul une unique beaute ; 



230 



RELIGIOUS. 



Quand Horace, Lucrece et le vieil Epi- 
cure, 
Assis a me 3 c6tes, m'appelleraient heu- 

reux, 
Et quand ces grands amants de I'antique 

nature 
Me chanteraient la joie et le mepris des 

dieux, 
Je leur dii-ais a tous : *' Quoi que nous 

puissions faire, 
Je souffre, il est trop tard; le monde 

s'est fait vieux 
Une immense esperance a traverse la 

terre ; 
Malgre nous vers le ciel il faut lever les 

yeux ! " 

Que me reste-t-il done ? Ma raison re- 

voltee 
Essaye en vain de croire et mon coeur de 

douter. 
Le Chretien m'epouvante, et ce que dit 

I'athee, 
En depit de mes sens, je ne puis I'ecou- 

ter. 
Les vrais religieux me trouveront impie, 
Et les indifferents me croiront insense. 
A qui m'adresserai-je, et quelle voix 

amie 
Consolera ce coeur que le doute a blesse ? 

II existe, dit-on, une philosophie 

Qui nous explique tout sans revelation, 

Et qui pent nous guider a travers cette 

vie 
Entre I'indifFerence et la religion. 
J'y consens. — Ou sont-ils, ces faiseurs 

de systemes. 
Qui savent, sans la foi, trouver la verite, 
Sophistes irapuissants qui ne croient 

qu'en eux-memes ? 
Quels sont leurs arguments et leur auto- 
rite ? 
L'un me montre ici-bas deux principes 

en guerre, 
Qui, vaincus tour k tour, sont tous deux 

immortels ; ^ 
L'autre decouvi-e au loin, dans le ciel 

solitaire, 
Un inutile Dieu qui ne veut pas d'au- 

tels.2 
Je vois rever Platon et penser Aristote ; 
J'ecoute, j'applaudis, et poursuis mon 

chemin. 

1 Systeme des Manicheens. 
8 Le tlieisiue. 



Sous les rois absolus je trouve un Dieu 
despote ; 

On nous parle aujourd'liui d'un Dieu 
republicain. 

Pythagore et Leibnitz transfigurent mon 
etre. 

Descartes m'abandonne au sein des tour- 
billons. 

Montaigne s' examine, et ne peut se con- 
naitre. 

Pascal fuit en tremblant ses propres 
visions. 

Pyrrhon me rend aveugle, et Zenon in- 
sensible. 

Voltaire jette a bas tout ce qu'il voit 
debout. 

Spinosa, fatigue de tenter I'impossible, 

Chercbant en vain son Dieu, croit le 
trouver partout. 

Pour le sophiste anglais I'homme est 
une machine, 1 

Enfin sort des brouillards un rheteur 
allemand^ 

Qui, du philosophisme achevant la 
mine, 

Declare le ciel vide, et conclut au neant. 

Yoilk done les debris de I'humaine 

science ! 
Et, depuis cinq mille ans qu'on a tou- 

jours doute, 
Apres tant de fatigue et de perseverance, 
C'est la le dernier mot qui nous en est 

reste ! 
Ah ! pauvres insenses, miserables cer- 

velles, 
Qui de tant de fagons avez tout explique, 
Pour aller jusqu'aux cieux il vous fallait 

des ailes ; 
Vous aviez le desir, la foi vous a manque. 
Je vous plains ; votre orgueil part d'une 

ame blessee. 
Vous sentiez les tourments dont mon 

coeur est rempli, 
Et vous la connaissiez, cette amfere 

pen see 
Qui fait frissonner I'homme en voyant 

I'infini. 
Eh bien, prions ensemble, — abjurons la 

misere 
De vos calculs d'enfants, de tant de 

vains travaux. 
Maintenant.que vos corps sont reduits 

en poussiere, 

1 Locke. 
a Kant. 



l'espoir en dieu. 



231 



I 



J'irai m'agenomller pour vous sur vos 

tombeaux. 
Venez, rheteurs paiens, maitres de la 

science, 
Chretiens des temps passes et reveurs 

d'anjourd'hui ; 
Croyez-moi, la priere est un cri d'espe- 

rance ! 
Pour que Dieu nous reponde, adressons- 

nous k lui. 
II est juste, il est bon ; sans doute 11 

vous pardonne. 
Tous vous avez souffert, le reste est 

oublie. 
Si le ciel est desert, nous n'offensons 

personne ; 
Si quelqu'un nous entend, qu'il nous 

prenne en pitie ! 

toi que nul n'a pu connaitre, 
Et n'a renie sans mentir, 
Keponds-moi, toi qui m'as fait naltre, 
Et demain me feras mourir ! 

Puisque tu te laisses comprendre, 
Pourquoi fais-tu douter de toi ? 
^uel triste plaisir peux-tu prendre 
A tenter notre bonne foi ? 

Des que I'homme leve la tete, 

II croit t'entrevoir dans les cieux ; 

La creation, sa conquete, 

N'est qu'un vaste temple a ses yeux. 

Des qu'il redescend en lui-meme, 
II t'y trouve ; tu vis en lui. 
S'il souffre, s'il pleure, s'il aime, 
C'est son Dieu qui le veut ainsi. 

De la plus noble intelligence 
La plus sublime ambition 
Est de prouver ton existence, 
"Et de faire epeler ton nora. 

De quelque fa9on qu'on t'appelle, 
Bralima, Jupiter ou Jesus, 
Verite, Justice eternelle, 
Vers toi tous les bras sont tendus. 

Le dernier des fils de la teiTe 
Te rend graces du fond du coeur, 
Des qu'il se mele a sa misere 
Une apparence de bonheur. 

Le monde entier te glorifie : 
L'oiseau te chante sur son nid : 



Et pour une goutte de pluie 
Des milliers d'etres font beni. 

Tu n'as rien fait qu'on ne I'admire ; 
Rien de toi n'est perdu pour nous ; 
Tout prie, et tu ne peux sourire, 
Que nous ne tombious a genoux, 

Pourquoi done, 6 Maitre supreme, 
As-tu cree le mal si grand. 
Que la raison, la vertu meme, 
S'epouvantent en le voyant ? 

Lorsque tant de choses sur terre 
Proclainent la Divinite, 
Et semblent attester d'un pere 
L'amour, la force et la bonte. 

Comment, sous la sainte lumiere, 
Voit-on des actes si hideux, 
Qu'ils font expirer la priere 
Sur les levres du malheureux ? 

Pourquoi, dans ton oeuvre celeste, 
Tant d' elements si peu d'accord ? 
A quoi bon le crime et la peste ? 
b Dieu juste ! pourquoi la mort ? 

Ta pitie dut etre prof on de 
Lorsqu'avec ses biens et ses raaux, 
Cet admirable et pauvre monde 
Sortit en pleurant du chaos ! 

Puisque tu voulais le soumettre 
Aux douleurs dont il est rempli, 
Tu n'aurais pas du lui permettre 
De t'entrevoir dans I'infini. 

Pourquoi laisser notre misere 
Rever et deviner un Dieu ? 
Le doute a desole la terre ; 
Nous en voyons trop ou trop peu. 

Si ta chetive creature 
Est indigne de t'approcher, 
II fallait laisser la nature 
T'envelopper et te cacher. 

II te resterait ta puissance, 
Et nous en sentirions les coups ; 
Mais le repos et I'ignorance 
Auraient rendu nos maux plus doux. 

Si la soufFrance et la priere 
N'atteignent pas ta majeste, 
Garde ta grandeur solitaire, 
Ferme a jamais I'immensite. 



232 



RELIGIOUS. 



Mais si nos angoisses mortelles 
Jiisqii'a toi pen vent parvenir ; 
Si, dans les plain es eternelles, 
Parfois tu nous entends gemir, 

Brise cette voute profonde 
Qui couvre la creation ; 
Souleve les voiles du monde, 
Et montre-toi, Dieu juste et bon ! 

Tu n'apercevras sur la terre 
Qu'un ardent amour de la foi, 
Et Thumanite tout entiere 
Se prosternera devant toi. 

Les larmes qui I'ont epuisee 
Et qui ruissellent de ses yeux, 
Comme une legere rosee 
S'evanouiront dans les cieux. 

Tu n'entendras que tes louanges, 
Qu'un concert de joie et d'amour, 
Pareil a celui dont tes anges 
Remplissent I'eternel sejour ; 

Et dans cet hosanna supreme, 
Tu verras, au bruit de nos chants, 
S'enfuir le doute et le blaspheme, 
Tandis que la Mort elle-meme 
Y joindra ses derniers accents. 



DIEU. 

VICTOR HUGO. 1839. 

Matelots ! matelots I'Vous deploierez les 

voiles, 
Yous voguerez, joyeux parfois, mornes 

souvent ; 
Et vous regarderez aux lueurs des etoiles 
La rive, ecueil ou port, selon le coup de 

vent. 

Envieux, vous mordrez la base des sta- 
tues ; 

Oiseaux, vous chanterez ; vous verdirez, 
rameaux ; 

Portes, vous croulerez de lierre revetues ; 

Cloches, vous ferez vivre et rever les 
hameaux. 

Teignant votre nature aux moeurs de tons 

les horames, 
Yoyageurs, vous irez comme d'errants 

flambeaux ; 



Yous marcherez pensifs sur la terre od 

nous sommes, 
En vous ressouvenant quelquefois des 
, tombeaux. 

Chenes, vous grandirez au fond des soli- 
tudes ; 

Dans les lointains brumeux, a la clarte 
des soirs, 

Yieux saules, vous prendrez de tristes 
attitudes, 

Et vous vous mirerez vaguement aux 
lavoirs. 

Nids, vous tressaillerez, sentant croltre 

des ailes ; 
Sillons, vous fremirez, sentant sourdre le 

ble; 
Torches, vous jetterez de rouges etin- 

celles 
Qui tourbillonneront comme un esprit 

trouble. 

Foudres, vous nommerez le Dieu que la 
mer nomme ; 

Ruisseaux, vous nourrirez la fleur qu'a- 
vril dora ; 

Yos flots refleteront I'ombre austere de 
I'homme, 

Et vos flots couleront, et I'homme pas- 
sera. 

Chaque chose et chacun ame, etre, objet 
ou n ombre, 

Suivra son cours, sa loi, son but, sa pas- 
sion, 

Portant sa pierre k I'oeuvre indefinie et 
sombre 

Qu'avec le genre humain fait la creation ! 

Moi, je contemplerai le Dieu pere du 

monde, 
Qui livre a notre soif, dans I'ombre pu 

la, clarte, 
Le ciel, cette grande urne, adorable et 

profonde, 
Ou Ton puise le calme et la serenite ! 



LES FLEURS STTR L'AUTEL. 

LAMARTINE. 1841. 

QuAND sous la majeste du Maitre qu'elle 

adore 
L'ame humaine a besoin de se fondre 

d'amour. 



^CEIT AU BAS d'UN CEUCIFIX. — LE CH^NE. 
Comme une mer dout I'eau s'ecliaufFe et 



233 



s e vapor e 
Pour monter en nuage a la source du 
jour, 

EUe cherclie partout dans I'art, dans la 

nature, 
Le vase le plus saint pour y bruler I'en- 

eens. 
Mais pour 1' litre innomme quelle coupe 

assez pure ? 
Et quelle ame ici-bas n'a profane ses 
. sens ? 

Les vieillards ont eteint le feu des sacri- 
fices; 

Les enfants laisseront vaciller son flam- 
beau ; 

Les vierges ont pleure le froid de leurs 
cilices : 

Comment parer I'autel de ces fleurs du 
tombeau ? 

Voilk pourquoi les fleurs, ces prieres 

ecloses 
Dont Dieu lui-meme emplit les corolles 

de miel, 
Pures comme ces lis, cbastes comme ces 

roses, 
Semblent prier pour nous dans ces mai- 

sons du ciel. 

Quand I'homme a depose sur les degres 
du temple 

Ce faisceau de parfura, ce symbole d'hon- 
neur, 

Dans un muet espoir son regard le con- 
temple ; 

II croit ce don du ciel acceptable au 
Seigneur. 

II regarde la fleur dans Tume deposee 
Exbaler lentement son ame au pied des 

dieux, 
Et la brise qui boit ses gouttes de rosee 
Lui parait une main qui vient secher ses 

yeux. 



ECRIT ATI BAS D'UN CRUCIFIX. 

VICTOR HUGO. 1843. 

Vors qui pleurez, venez k ce Dieu, car 

il pleure. 
Vous qui souffrez, venez k lui, car il 

guerit. 



Vous qui tremblez, venez k lui, car il 

sourit. 
Vous qui passez, venez a lui, car il de- 

meure. 



PRIERE DE L'INDIGENT. 

LAMARTINE. 1846. 

TOI dont I'oreille s'incline 
Au uid du pauvre passereau, 
Au brin d' her be de la coUine 
Qui soupire apres un pen d'eau ; 

Providence qui les console, 

Toi qui sais de qiielle humble main 

S'echappe la secrete obole 

Dont le pauvre achete son pain ; 

Toi qui tiens dans ta main diverse 
L'abondance et la nudite, 
Afin que de leur doux commerce 
Naissent justice et charite ; 

Charge-toi seule, 6 Providence, 
De connaitre nos bienfaiteurs, 
Et de puiser leur recompense 
Dans les tresors de tes faveurs ! 

Notre coeur, qui pour eux t'implore, 
A I'ignorance est condamne ; 
Car toujours leur main gauche ignore 
Ce que leur main droite a donne. 



IE CHENE. 

LAMARTINE. 1850. 

VoilA. ce chene solitaire 
Dont le rocher s'est couronne, 
Parlez a ce tronc seculaire, 
Demandez comment il est ne. 

Un gland tombe de I'arbre et roule sur 

la terre, 
L'aigle a la serre vide, en quittant les 

vallons, 
S'en saisit en jouant et I'emporte a son 

aire 
Pour aiguiser le bee de ses jeunes aiglons ! 
Bientot du nid desert qu'emporte la tem- 

pete 
II roule confondu dans les debris mou- 

vants, 



234 



RELIGIOUS. 



Et sur la roclie rnie un grain de sable 

arrete 
Celui qui doit un jour rompre I'aile des 
vents ; 
L'ete vient, I'aquilon souleve 
La poudre des sillons qui pour lui n'est 

qu'un jeu, 
Et sur le gernie eteint ou couve encor la 
seve 
En laisse retomber un pen ! 
Le printemps de sa tiede ondee 
L'arrose comme avec la main ; 
Cette poussiere est fecondee, 
Et la vie y circule enfin ! 

La vie ! k ce seul mot tout ceil, toute 

pensee, 
S'inclinent confondus et n'osent pene- 

trer ; 
Au seuil de I'lnfini c'est la borne placee ; 
Oil la sage ignorance et I'audace insen- 

see 
Se rencontrent pour adorer ! 

II vit, ce geant des collines ! 
Mais avant de paraitre au jour, 
II se creuse avec ses racines 
Des fondements comme une tour. 
II sait quelle lutte s'apprete, 
Et qu'il doit coutre la tempete 
Chercher sous la terre un appui ; 
II sait que I'ouragan sonore 
L'attend au jour ! — ou, s'il I'ignore, 
Quelqu'un du moins le sait pour lui ! 

Ainsi quand le jeune navire 
Oil s'elancent les matelots, 
Avant d' affronter son empire, 
Veut s'apprivoiser sur les flots, 
Laissant filer son vaste cable. 
Son an ere va chercber le sable 
Jusqu'au fond des vallons mouvants, 
Et sur ce fondement mobile 
II balance son mat fragile 
Et dort au vain roulis des vents ! 

II vit ! le colosse superbe 

Qui couvre un arpent tout entier, 

Depasse a peine le brin d'herbe 

Que le moucheron fait plier ! 

Mais sa feuille boit la rosee, 

Sa racine fertilisee 

Grossit comme une eau dans son cours 

Et dans son coeur qu'il fortifie 

Circule un sang ivre de vie 

Pour qui les siecles sont des jours ! 



Les sillons ou les bles jaunissent 
Sous les pas changeants.des saisons, 
Se depouillent et se vetissent 
Comme un troupeau de ses toisons ; 
Le fleuve nait, gronde et s'ecoule, 
La tour monte, vieillit, s'ecroule ; 
L'hiver effeuille le gi'anit, 
Des generations sans nombre 
Vivent et meurent sous son ombre, 
Et lui ? voyez ! il rajeunit ! 

Son tronc que I'ecorce protege, 
Fortifie par mille noeuds, 
Pour porter sa feuille ou sa neige 
S'elargit sur ses pieds noueux ; 
Ses bras que le temps multiplie, 
Comme un lutteur qui se replie 
Pour mieux s'elancer en avant, 
Jetant leurs coudes en arriere, 
Se recourbent dans la carriere 
Pour mieux porter le poids du vent ! 

Et son vaste et pesant feuillage, 
Repandant la nuit alentour, 
S'etend, comme un large nuage, 
Entre la montagne et le jour ; 
Comme de nocturnes fantomes, 
Les vents resonnent dans ses domes, 
Les oiseaux y viennent dormir, 
Et pour saluer la lumiere 
S'elevent comme une poussiere, 
Si sa feuille vient a fremir ! 

La nef dont le regard implore 

Sur les mers un phare certain, 

Le voit tout noye dans I'aurore, 

Pyramid er dans le lointain ! 

Le soir fait pencber sa grande ombre 

Des flancs de la colline sombre 

Jusqu'au pied des derniers coteaux. 

Un seul des cbeveux de sa tete 

Abrite contre la tempete 

Et le pasteur et les troupeaux ! 

Et pendant qu'au vent des collines * 
II berce ses toits habites, 
Des empires dans ses racines, 
Sous son ecorce des cites ; 
La, pres des ruches des abeilles, 
Arachne tisse ses merveilles, 
Le serpent siffie, et la fourmi 
Guide a des conquetes de sables 
Ses multitudes innombrables 
Qu'ecrase un lezard endormi ! 

Et ces torrents d'ame et de vie, 
Et ce mysterieux sommeil, 



LA LAMPE DU TEMPLE. 



235 



Et cette seve rajeunie 
Qui remonte avec le soleil ; 
Cette intelligence divine 
Qui pressent, calcule, devine 
Et s' organise pour sa fin ; 
Et cette force qui renferrae 
Dans un gland le germe du germe 
D'etres sans nombres et sans fin ! 

Et ces mondes de creatures 

Qui, naissant et vivant de lui, 

Y puisent etre et nourritures 

Dans les siecles comme aujourd'hui ; 

Tout cela n'est qu'un gland fragile 

Qui tombe sur le roc sterile 

Du bee de I'aigle ou du vautour ! 

Ce n'est qu'une aride poussiere 

Que le vent seme en sa carriere, 

Et qu'echauffe un rayon du jour ! 

Et inoi, je dis : Seigneur ! c'est toi seiil, 
c'est ta force, 
Ta sagesse et ta volonte, 
Ta vie et ta fecondite, 
Ta prevoyance et ta bonte ! 
Le ver trouve ton nom grave sous son 

ecorce, 
Et mon ceil dans sa masse et son eternite ! 



LA LAMPE DU TEMPLE, 

OtJ, l'aME PR^SENTE 1 DIEU. 

LAMARTINE. 1850. 

Pale lampe du sanctuaire, 
Pourquoi, dans I'ombre du saint lieu, 
Inaper9ue et solitaire, 
Te consumes-tu devant Dieu ? 

Ce n'est pas pour diriger I'aile 
De la priere ou de I'amour, 
Pour eclairer, faible etincelle, 
L'ceil de celui qui fit le jour. 

Ce n'est pas pour ecarter I'ombre 
Des pas de ses adorateurs ; 
La vaste nef n'est que plus sombre 
Devant tes lointaines lueurs. 

Ce n'est pas pour lui faire hommage 
Des feux qui sous ses pas ont lui ; 
Les cieux lui rendent temoignage, 
Les soleils brulent devant lui. 

Et pourtant, lampes symboliques, 
Vous gardez vos feux immortals, 



Et la brise des basiliques 
Vous berce sur tous les autels. 

Et mon ceil aime a se suspendre 
A ce foyer aerien, 

Et je leur dis sans les comprendre ; 
Flambeaux pieux, vous faites bien. 

Peut-etre, brillantes parcelles 
De r immense creation, 
Devant son trone imitent-elles 
L'eternelle adoration. 

Et c'est ainsi, dis-je a mon ame, 
Que de I'ombre de ce bas lieu, 
Tu briiles, invisible flamnie, 
En la presence de ton Dieu. 

Et jamais, jamais tu n'oublies 
De diriger vers lui mon coeur, 
Pas plus que ces lampes remplies, 
De Hotter devant le Seigneur. 

Quelque soit le vent, tu regardes 
Ce pole, objet de tous tes voeux, 
Et, comme un nuage, tu gardes 
Toujours ton c6te lumineux. 

Dans la nuit du monde sensible 
Je sens avec serenite 
Qu'il est un point inaccessible 
A la terresti^ obscurite ; 

Une lueur sur la colline, 
Qui veillera toute la nuit, 
line etoile qui s'illumine 
Au seul astre qui toujours luit ; 

Un feu qni dans I'urne demeure 
Sans s'eteindre et se consumer, 
Ou Ton pent jeter a toute heure 
Un grain d'encens pour I'allumer. 

Et quand sous I'oeil qui te contemple, 
mon ame, tu t'eteindras, 
Sur le pave fumant du temple, 
Son pied ne te foulera pas. 

Mais vivante, au foyer supreme, 
Au disque du jour sans sommeil, 
U te reunira lui-meme 
Comme un rayon a son soleil. 

Et tu luiras de sa lumiere, 
De la lumiere de celui 
Dont les astres sont la poussiere 
Qui monte et tombe devant lui. 



236 



RELIGIOUS. 



L'HYMNE DE LA imiT.- 

LAMARTINE. 1850. 

Le jour s'eteint sur tes collines, 
terre ou lauguissent mes pas ! 
Quand pourrez-vous, mes yeux, quaud 
pourrez-vous, helas ! 
Saluer les splendeurs divines 
Du jour qui ne s'eteindra pas ? 

Sont-ils ouverts pour les tenebres 
Ces regards alteres du jour ? 
De son eclat, 6 IS'uit ! a tes ombres fu- 
nebres 
Pourquoi passent-ils tour a tour ? 

Mon ame n'est pas lasse encore 
D'admirer I'ceuvre du Seigneur ; 
Les elans enfiamnies de ce sein qui 1' adore 
N'avaient pas epuise mon coeur ! 

Dieu du jour ! Dieu des nuits ! Dieu de 

toutes les heures ! 
Laisse-moi m'envoler sur les feux du so- 

leil ! 
Ou va vers 1' Occident ce nuage vermeil ? 
II va voiler le seuil de tes saintes de- 

meures 
Ou I'ceil ne connait plus la nuit ni le 

sommeil ! 
Cependant ils sont beaux a I'oeil de I'es- 

perance 
Ces champs du firmament ombrages par 

la nuit ; 
Mon Dieu ! dans ces deserts mon ceil 

retrouve et suit 
Les miracles de ta presence ! 

Ces cboeurs etincelants que ton doigt 
seul conduit, 

Ces oceans d'azur ou leur foule s'elance, 

Ces fanaux allumes de distance en dis- 
tance, 

Cet astre qui parait, cet astre qui s'en- 
fuit, 

Je les comprends, Seigneur ! tout chante, 
tout m'instruit 

Que I'abime est comble par ta magnifi- 
cence, 

Que les cieux sont vivants, et que ta 
Providence 

Remplit de sa vertu tout ce qu'elle a 
produit ! 
Ces flots d'or, d'azur, de lumiere, 

Cesmondes nebuleux que I'oeil ne compte 
pas, 



mon Dieu, c'est la poussiere 

Qui s'eleve sous tes pas ! ' 

Nuits, deroulez en silence 
Les pages du livre des cieux ; 
Astres, gravitez en cadence 
Dans vos sentiers barmonieux ; 
Durant ces heures solennelles, 
Aquilons, repliez vos ailes, 
Terre, assoupissez vos echos ; 
Etends tes vagues sur les plages, 
mer ! et berce les images 
Du Dieu qui t'a donne tes flots. 

Savez-vous son nom ? La nature 
Reunit en vain ses cent voix, 
L'etoile a I'etoile murmure : 
Quel Dieu nous iniposa nos lois ? 
La vague a la vague demande : 
Quel est celui qui nous gourmands ? 
La foudre dit a I'aquilon : 
Sais-tu comment ton Dieu se nomme ? 
Mais les astres, la terre et I'homme 
Ne peuvent achever son nom. 

Que tes temples, Seigneur, sont etroits 
pour mon ame ! 
Tombez, murs impuissants, tombez ! 
Laissez-moi voir ce ciel que vous me de- 

robez ! 
Architecte divin, tes domes sont de 

flamme ! 
Que tes temples. Seigneur, sont etroits 
pour mon ame ! 
Tombez, murs impuissants, tombez ! 

Voila le temple ou tu resides ! 
Sous la voute du firmament 
Tu ranimes ces feux rapides 
Par leur eternel mouvement ! 
Tous ces enfants de ta parole, 
Balances sur leur double pole, 
Nagent au sein de tes clartes, 
Et des cieux ou leurs feux palissent 
Sur notre globe ils reflechissent 
Des feux a toi-meme empruntes ! 

L' Ocean se joue 
Aux pieds de son Roi ; 
L'aquilon secoue 
Ses ailes d'effroi ; 
La foudre te loue 
Et combat pour toi ; 
L'eclair, la tempete, 
Couronnent ta tete 
D'un triple rayon ; 
L'aurore t'admire, 



ENCORE UN HYMNE. 



237 



Le jour te respire, 
La nuit te soupire, 
Et la terre expire 
D' amour a ton nom ! 

Et moi, pour te louer, Dieu des soleils, 
qui suis-je ? 
Atome dans I'immensite, 
Minute dans Teternite, 
Ombre qui passe et (jui n'a plus ete, 
Peux-tu m'entendre sans prodige ? 
Ah ! le prodige est ta bonte ! 

Je ne suis rien, Seigneur, mais ta soif 

me devore ; 
L'homme est neant, mon Dieu, mais ce 
neant t'adore, 
II s'eleve par son amour ; 
Tu ne peux mepriser I'insecte qui t'ho- 

nore ; 
Tu ne peux repousser cette voix qui 
t' implore, 
Et qui vers ton divin sejour, 
Quand 1' ombre s'evapore, 
S'eleve avec I'aurore, 
Le soir gemit encore, 
Eenait avec le jour. 

Oui, dans ces champs d'azur que ta splen- 
deur inonde, 
Ou ton tonnerre gi'onde, 
Ou tu veilles sur moi, 
Ces accents, ces soupirs animes par la 

foi, 
Vont chercher, d'astre en astre, un Dieu 

qui me reponde, 
Et d'echos en echos, comme des voix sur 
I'onde, 
Eoulant de monde en monde, 
Retentir jusqu'a toi. 



ENCORE UN HYMNE. 

LAMAKTINE. 1850. 

Encore un hjrnine, 6 ma Ijrre ! 
Un hymne pour le Seigneur, 
Un hymne dans mon delire, 
Un hymne dans mon bonheur ! 

Oh ! qui me pretera le regard de I'au- 
rore, 

Les ailes de I'oiseau, le vol de I'aquilon ? 

Pourquoi ? — Pour te trouver, toi que 
mon ame adore, 

Toi qui n'as ni sejour, ni symbole, ni 
nom ! 



Qu'ils sont heureux les sons qui partent 
de ma lyre ! 

D'un volmelodieux ils s'elevent vers toi ; 

lis remontent d'eux-memes au Dieu qui 
les inspire ! 
Et moi, Seigneur, et moi, 

Je reste ou je languis, je reste ou je sou- 
pire ! 

Encore un hymne, 6 ma lyre ! 
Un hymne pour le Seigneur, 
Un hymne dans mon delire, 
Un hymne dans mon bonheur ! 

Esprits qui balancez les astres sur nos 

tetes, 
Vous qui vivez de feu comme nous vivons 

d'air, 
Anges qui respirez le tonnerre et 1' eclair, 
Soleil, foudres, rayons, cieux etoiles, 
tempetes ! 
Parlez, est-il ou vous etes ? 
Dans tes abimes, 6 mer ? 

J'etais ne pour briller ou vous brillez 
vous-meme. 

Pour respirer la-haut ce que vous respi- 
rez, 

Pour m'enivrer du jour dont vous vous 
enivrez. 

Pour voir et reflechir cette beaute su- 
preme 

Dont les yeux ici-bas sont en vain al- 
teres ! 

Mon ame a I'oeil de I'aigle, et mes fortes 
pensees, 

Au but de leurs desirs volant comme des 
traits, 

Chaque fois que mon sein respire, plus 
pressees 
Que les colombes des forets, 

Montent, montent toujours, par d'autres 
remplacees, 
Et ne redescendent jamais ! 

Les reverrai-je un jour ? mon Dieu ! re- 
vieudront-elles, 

Ainsi que le ramier qui traversa les flots, 

M'apporter un rameau des palmes im- 
mortelles 

Et me dire : La haut, est un nid pour 
nos ailes, 
Une terre, un lieu de repos ! 

Encore un hymne, 6 ma lyre ! 
Un hymne pour le Seigneur, 



238 



RELIGIOUS. 



Un hymne dans mon delire, 
Un hymne dans mon bonheur ! 

Mon ame est mi torrent qui descend des 

niontagnes 
Et qui roule sans fin ses vagues sans re- 

pos 
A travers les vallons, les plaines, les cam- 

pagnes, 
Ou leur pente entraine ses flots ; 
II fuit quand le jour memi;, il fuit quand 

natt I'aurore ; 
La nuit revient, il fuit ; le jour, il fuit 

encore ; 
Eien ne peut ni tarir ni suspendre son 

cours, 
Jusqu'a ce qu'a la mer, oil ses ondes sont 

nees, 
II rende en munnurant ses vagues de- 

cLainees, 
Et se repose eufin, en elle, et pour tou- 

jours ! 

Mon ame est un vent de I'aurore 
Qui s'eleve avec le matin, 
Qui brule, renverse, devore 
Tout ce qu'il trouve en son chemin ; 
Rien n'entrave son vol rapide, 
II fait trembler la tour comme la feuille 

. aride 
Et le mat du vaisseau comme un roseau 

pliant ; 
II roule en plis de feu le tonnerre et la 

nue, 
Et, quand il a passe, laisse la terre nue 

Comme la main du mendiant ; 
Jusqu'a ce qu'epuise de sa fuite eter- 

nelle, 
Et comme un doux ramier de sa course 



II vienne fermer son aile 
Dans la main qui I'a lance. 

Toi qui donnes sa pente au torrent des 

collines, 
Toi qui pretes son aile au vent pour s'ex- 

haler, 
Ou done es-tu, Seigneur ? Parle, oil faut- 

il aller ? 
N'est-il pas des ailes divines, 
Pour que mon ame aussi puisse enfin 

s'envoler ? 

Encore un hymne, 6 ma lyre ! 
Un hymne pour le Seigiieur, 
Un hymne dans mon delire, 
Un hjTune dans mon bonheur ! 



Je voudrais etre la poussiere 
Que le vent derobe au sillon, 
La feuille que I'automne enleve en tour- 
billon, 
L'atome flottant de lumiere 
Qui remonte le soir aux bords de I'hori- 
zon ; 
Le son lointain qui s'evapore, 
L'eclair, le regard, le rayon, 
L'etoile qui se perd dausce ciel diaphane, 

Ou I'aigle qui va le braver, 
Tout ce qui monte, enfin, ou vole, ou 

flotte, ou plane, 
Pour me perdre, Seigneur ! me perdre ou 
te trouver ! 

Encore un hymne, 6 ma lyre ! 
Encore un hymne au Seigneur, 
Un hymne dans mon delire, 
Un hymne dans mon bonheur ! 



L'HUMANITE. 

LAMARTINE. 1850. 

A DE plus hauts degres de I'echelle de 

I'etre, 
En traits plus eclatants Jehovah va 

paraitre. 
La nuit qui le voilait ici s'evanouit ! 
Voyez aux purs rayons de I'amour qui 

va naitre 
La vierge qui s'epanouit ! 

Elle n'eblouit pas encore 
L'ceil fascine qu'elle suspend. 
On voit qu'elle-meme elle ignore 
La volupte qu'elle repand ; 
Pareille, en sa fleur virginale, 
A i'heure pure et matinale 
Qui suit I'ombre et que le jour suit, 
Doublement belle a la paupiere, 
Et des splendeurs de la lumiere 
Et des mysteres de la nuit ! 

Son front leger s'eleve et plane 
Sur un cou flexible, elance, 
Comme sur le flot diaphane 
Un cygne mollement berce ; 
Sous la voute a peine decrite 
De ce temple ou son ame habite, 
On voit le sourcil s'ebaucher, 
Arc onduleux d'or et d'ebene 
Que craint d'effacer une haleine, 
Ou le pinceau de retoucher ! 



l'humanit^. 



239 



Jjk jaillissent deux etincelles 

Que voile et rouvre a chaque instant, 

Comnie un oiseau qui bat des ailes, 

La paupiere au cil palpitant ! 

Sur la nariue transparente 

Les veines ou le sang serpente 

S'entrelacent comme a dessein, 

Et de sa levre qui respire 

Se repand avec le sourire 

Le souffle embaume de son seiu ! 

Comme un melodieux genie 
De sons epars fait des concerts, 
TJne sympathique harmonic 
Accorde entre eux ces traits divers ; 
De cet accord, charme de charmes, 
Dans le sourire ou dans les larmes 
Naissent la grace et la beaute ; 
La beaute, raystere supreme 
Qui ne se revele lui-menie 
Que par desir et volupte ! 

Sur ces traits dont le doux ovale 

Borne I'ensemble gracieux, 

Les couleurs que la nue etale 

Se fondent pour charmer les yeux ; 

A la pourpre qui teint sa joue, 

On dirait que I'aube s'y joue, 

Ou qu'elle a fixe pour toujours, 

Au moment qui la voit eclore, 

Un rayon glissant de I'aurore 

Sur un marbre aux divins contours ! 

Sa chevelure qui s'epanclie 
Au gre du vent prend son essor, 
Glisse en ondes jasqu'a sa hanche 
Et la s'effile en franges d'or ; 
Autour du con blanc qu'elle embrasse, 
Comme un collier elle s' enlace, 
Descend, serpente et vient rouler 
Sur un sein ou s'enflent a peine 
Deux sources d'ou la vie liumaine 
En ruissea,ux d' amour doit couler ! 

Noble et legere, elle foMtre, 
Et I'herbe que foulent ses pas 
Sous le poids de son pied d'albatre, 
Se courbe et ne se brise pas ! 
Sa taille en marchant se balance, 
Comme la nacelle, qui danse 
Lorsque la voile s'arrondit 
Sous son mat que berce I'aurore, 
Balance son flanc vide encore 
Sur la vague qui rebondit ! 

Son §,me n'est rien que tendresse. 
Son corps qu'harmonieux contour, 



Tout son ^tre que I'ceil caresse 
N'est qu'un pressentiment d'amour ! 
Elle plaint tout ce qui soupire ; 
Elle aime I'air qu'elle respire, 
Reve ou pleure, ou chante a I'ecart, 
Et sans savoir ce qu'il implore 
D'une volupte qu'elle ignore 
Elle rougit sous un regard ! 

Mais deja sa beaute plus mure 
Fleurit k son quinzieme ete ; 
A ses yeux toute la nature 
N'est qu'innocence et volupte ! 
Aux feux des etoiles brillantes 
Au doux bruit des eaux ruisselantes, 
Sa pensee erre avec amour ; 
Et toutes les fleurs des prairies 
Viennent entre ses doigts fietries 
Sur son char secher tour a tour ! 

L'oiseau, pour tout autre sauvage, 
Sous ses fenetres vient nicher, 
Ou, charme de son esclavage, 
Sur ses epaules se perch er ; 
Elle nourrit les tourte relies, 
Sur le blanc satin de leurs ailes 
Promene ses doigts caressants, 
Ou, dans un amoureux caprice, 
Elle aime que leur cou freraisse 
Sous ses baisers retentissants ! 

Elle parait, et tout soupire. 

Tout se trouble sous son regard ; 

Sa beaute repand un delire 

Qui donne une ivresse au vieillard ! 

Et comme on voit I'humble poussiere 

Tourbillonner a la lumiere 

Qui la fascine a son insu, 

Partout ou ce beau front rayonne, 

Un souffle d'amour environne 

Celle par qui I'homme est con5U ! 

Un homme ! un fils, un roi de la nature 

entiere ! 
Insecte ne de boue et qui vit de lumiere ! 
Qui n'occupe qu'un point, qui n'a que 

deux instants, 
Mais qui de I'lnfini par la pensee est 

maitre, 
Et reculant sans fin les bornes de son 

etre, 
S'etend dans tout I'espace et vit dans 

tons les temps ! 

II nait, et d'un coup d'oeil il s'empare 
du monde, 



240 



RELIGIOUS. 



Chacun de ses besoins soumet un ele- 
ment ; 

Pour lui germe I'epi, pour lui s'epanclie 
r Glide, 

Et le feu, fils du jour, descend du firma- 
ment ! 

L'instinct de sa faiblesse est sa toute- 

puissance ; 
Pour lui I'insecte meme est un objet 

d'effroi, 
Mais le sceptre du globe est k I'intelli- 

gence ; 
L'homme s'unit a Thomme, et la terre a 

sou roi ! 

II regarde, et le jour se peint dans sa 

paupiere ; 
II pense, et I'univers dans son ame ap- 

parait ! 
II parle, et son accent, comme une autre 

lumiere, 
Va dans I'ame d'autrui se peindre trait 

pour trait ! 

II se donne des sens qu'oublia la nature, 
Jette un frein sur la vague au vent ca- 

pricieux, 
Lance la mort au but que son calcul 

mesure, 
Sonde avec un cristal les abimes des 

cieux ! 

II ecrit, et les vents emportent sa pen see, 
Qui va dans tous les lieux vivre et s'en- 

tretenir ! 
Et son ame invisible en traits vivants 

tracee 
Ecoute le passe qui parle k I'avenir ! 

II fonde les cites, families immortelles, 
Et pour les soutenir il eleve les lois, 
Qui, de ces monuments colonnes eter- 

nelles, 
Du temple social se divisent le poids ! 

Apres avoir conquis la nature, il sou- 

pire ; 
Pour un plus noble prix sa vie a com- 

battu ; 
Et son coeur vide encor dedaignant son 

empire. 
Pour s'egaler aux dieux inventa la vertu ! 

II ofFre en souriant sa vie en sacrifice, 
II se confie au Dieu que son ceil ne voit 



Coupable, a le remords qui venge la 

justice, 
Vertueux, une voix qui I'applaudit tout 



Plus grand que son destin, plus grand 

que la nature, 
Ses besoins satisfaits ne lui suffisent pas, 
Son ame a des destins qu'aucun ceil ne 

mesure, 
Et des regards portant plus loin que le 

trepas ! 

II lui faut I'esperance, et I'empire et la 

gloire, 
L'avenir a son nom, a sa foi des autels, 
Des dieux a supplier, des verites a croire, 
Des cieux et des enfers, et des jours im- 

mortels ! 



Mais le temps tout k coup manque k sa 

vie usee, 
L'horizon raccourci s'abaisse devant lui, 
11 sent tarir ses jours comme une onde 

epuisee, 
Et son dernier soleil a lui ! 

Regardez-le mourir ! — Assis sur le rivage 
Que vient battre la vague ou sa nef doit 

partir, 
Le pilote qui sait le but de son voyage 
D'un coeur plus rassure n'attend pas le 

zephyr ! 

On dirait que son ceil, qu'eclaire I'espe- 
rance, 
Voit I'inimortalite luire sur I'autre bord, 
Au dela du tombeau sa vertu le devance, 
Et, certain du reveil, le jour baisse, il 
s'endort ! 

Et les astres n'ont plus d'assez pure 

lumiere, 
Et rinfini n'a plus d'assez vaste sejour, 
Et les siecles divins d'assez longue car- 

riere 
Pour I'ame de celui qui n'etait que pous- 

siere 
Et qui n'avait qu'un jour ! 

Voila cet instinct qui I'annonce 
Plus haut que I'aurore et la nuit. 
Voil^ I'eternelle reponse 
Au doute qui se reproduit ! 
Du grand livre de la nature. 
Si la lettre, a vos yeux obscure, 



LE TOMBEAU DUNE MERE. 



241 



Ne le trahit pas en tout lieu, 
Ah ! I'houime est le livre supreme ; 
Dans les fibres de son coeur nieme 
Lisez, mortels : II est un Dieu ! 



LE TOMBEAU D'UNE MERE. 

LAMARTINE. 1850. 

TJn jour, les yeux lasses de veilles et de 

larmes, 
Cornme uti lutteur vaincu pret a jeter 

ses amies, 
Je disais a I'aurore : En vain tu vas 

briller ; 
La nature trahit nos yeux par ses mer- 

veilles, 
Et le ciel colore de ses teintes vermeilles 
Ne sourit que pour nous rallier ! 

Eien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est 

songe et mensonge ! 
Illusion du coeur qu'un vain espoir pro- 

longe ! 
Nos seules verites, hommes, sont nos 

douleurs ! 
Get eclair dans nos yeux que nous nom- 

mons la vie, 
Etincelle dont I'ame est a peine eblouie, 
Qu'elle va s'allumer ailleurs ! 

Plus nous ouvrons les yeux, plus la nuit 

est profonde, 
Dieu n'est qu'un mot reve pour expliquer 

le raonde, 
Un plus obscur abime" ou I'esprit s'est 

lance, 
Et tout fiotte et tout tombe ainsi que la 

poussiere 
Que fait en tourbillons dans I'aride car- 

riere 
Lever le pied d'un insense ! 

Je disais ; et mes yeux voyaient avee 

envie 
Tout ce qui n'a re9u qu'une insensible vie 
Et dont nul reve au moins n'agite le 

sommeil ; 
Au sillon, au rocher j'attachais ma pau- 

piere, 
Et ce regard disait : A la brute, a la 

pierre, 
Au moins, que ne suis-je pareil ? 

Et ce regard errant comme I'oeil d\x pilote 
Qui demande sa route a I'abime qui flotte, 
16 



S'arreta tout a coup fixe sur un tombeau ! 
Tombeau, cher entretien d'une douleur 

amere, 
Oil le gazon sacre qui recoiivre ma mere 
Grandit sous les pleurs du hameau ' 

La, quand I'ange voile sous les traits 

d'une feiume 
Dans le Dieu sa lumiere eut exhale son 

ame 
Gomme on souffle une lampe arapproche 

du jour ; 
A I'ombre des autels qu'elle aimait k 

toute heure, 
Je lui creusai moi-meme une etroite de- 

meure, 
Une porte k 1' autre sejour ! 

La dort dans son espoir celle dont le 
sourire 

Gherchait encor mes yeux a I'heure oii 
tout expire, 

Ge coeur, source du mien, ce sein qui m'a 
con9u, 

Ge sein qui m'allaita de lait et de ten- 
dresses, 

Ges bras qui n'ont ete qu'un berceau de 
caresses, 
Ges levres dont j'ai tout re§u ! 

Lk dorment soixante ans d'une seule 
pensee ! 

D'une vie a bien faire uniquement pas- 
see, 

D'innocence, d'amour, d'espoir, de pure- 
te, 

Tant d' aspirations vers son Dieu repe- 
tees, 

Tant de foi dans la mort, tant de vertus 
jetees 
En gage a immortalite ! 

Tant de nuits sans sommeil pour veiller 

la souffrance, 
Tant de pain retranche pour nourrir I'in- 

digence, 
Tant de pleurs touj ours prets a s'unir k 

des pleurs, 
Tant de soupirs brulants vers une autre 

patrie, 
Et tant de patience a porter une vie 
Dont la couronne etait ailleurs ! 

Et tout cela pourquoi ? Pour qu'un creux 

dans le sable 
Absorbat pour jamais cet etre intarissa- 

ble! 



242 



EELIGIODS. 



Pour que ces vils sillons en fussent en- 

graisses ! 
Pour que I'herbe des morts dont sa tombe 

est converte 
Grandit, la, sous mes pieds, plus epaisse 

et plus verte ! 
Un peu de cendre etait assez ! 

Non, non ; pour eclairer trois pas sur la 

poussiere 
Dieu n'aurait pas cree cette immense 

lumiere, 

- Cette ame au long regard, a Theroique 

effort ! 
Sur cette froide pierre en vain le regard 

tombe, 
vertu ! ton aspect est plus fort que la 

tombe, 
Et plus evident que la mort ! 

Et mon oeil convaincu de ce grand te- 

moignage, 
Se releva de terre et sortit du nuage, 
Et mon coeur tenebreux recouvra son 

flambeau ! 
Heureux I'homme a qui Dieu donne une 

sainte mere ! 

- En vain la vie est dure et la mort est 

am ere, 
Qui pent douter sur son tombeau ? 



BELLIGIO. 

VICTOR HUGO. 1855. 

L'oMBRE venait ; le soir tombait, calme 

et terrible. 
Hermann me dit : ** Quelle est ta foi, 

quelle est ta bible ? 
Parle. Es-tu ton propre geant ? 
Si tes vers ne sont pas de vains flocons 

d'ecume, 
Si ta strophe n'est pas un tison noir qui 

fume 
Sur le tas de cendre Neant, 

** Si tu n'es pas une ame en I'abime en- 

gloutie, 
Quel est done ton ciboire et ton euclia- 

ristie ? 
Quelle est done la source ou tu bois?" 
Je me taisais ; il dit: " Songeur qui 

civilises, 
Pourquoi ne vas-tu pas prier dans les 

eglises ? " 
Nous marchions tous deux dans les 

bois. 



Et je lui dis : ** Je prie." Hermann dit : 
" Dans quel temple ? 

Quel est le celebrant que ton ame con- 
temple, 
Et I'autel qu'elle reflechit ? 

Devant quel confesseur la fais-tu com- 
paraitre ? " 

"L'eglise, c'est I'azur," lui dis-je; "et 
quant au pretre — " 
En ce moment le ciel blanchit. 

La lune a I'horizon montait, hostie 

enorme ; 
Tout avait le frisson, le pin, le cedre et 

I'orme, 
Le loup, et I'aigle, et I'alcyon : 
Lui montrant I'astre d'or sur la terre 

obscurcie, 
Je lui dis : " Courbe-toi. Dieu lui-meme 

ofRcie, 
Et voici I'elevation.' 



LA CROIX. 

L. ACKERMANN. 1861. 

Au retour du combat, tout convert de 

morsures, 
Et songeant au danger qu'il venait de 

courir, 
Quand le lutteur comptait ou sondait ses 

blessures, 
Et qu'il se demandait s'il n'allait pas 

mourir, 
II lui semblait alors, vers la hauteur ce- 
leste 
S'il venait a lever son regard attriste, 
Qu'aussitot taut de trouble et de lan- 

gueur funeste 
Se changeait en espoir, en ivresse, en 

clarte. 
Comme un point lumineux qu'en vain le 

brouillard voile, 
Pascal, dans le lointain, sous un ciel 

sans etoile, 
Tu t'imaginais voir un phare ensan- 

glante, 
La Croix ! Elle elevait de loin ses bras 

funebres 
Ou, livide, pendait ton Dieu meme im- 

mole ; 
Pour I'avoir aper§ue a travers les te- 

nebres, 
Tu te dis eclaire, tu n'etais f^u'aveugle. 
En proie aux visions d'une peur in- 

seusee. 



LE MONT DES OLIVIERS. 



243 



Tu t'elances vers Elle, implorant ton 

salut ; 
Gloire, plaisirs, travaux, ta vie et ta 

pensee, 
Tu jettes tout au pied d'un gibet ver- 

moulu. 
ITous te surprenons la, spectacle qui nous 

navre, 
Te consumant d' amour dans les bras d'un 

cadavre, 
Et croyant sur son sein trouver ta gue- 

rison. 
Mais tu n'etreins, belas ! qu'une forme 

insensible, 
Et bien loin d'obtenir un miracle im- 
possible, 
Dans cet embrassement tu laissas ta rai- 

son. 
La Croix a triompbe ; ta defaite est com- 
plete ; 
Oui, te voilk vaincu, subjugue, prosterne. 
Au lieu comme autrefois d'un heroique 

athlete, 
Nous n'avons sous les yeux qu'un pauvre 

hallucine. 
Comment ? tant de faiblesse apres tant 

de vaillance ! 
Puisqu'entre ces trepas tu pouvais faire 

un choix, 
N'eut-il pas mieux valu perir sans de- 

faillance, 
Devore par le Sphinx qu'ecrase sous la 

Croix? 



LE MONT DES OLIVIERS. 

ALFRED DE VIGNY. 1862. 

Aloes iletait'nuit et Jesus marchait seul, 
Vetu de blanc ainsi qu'un mort de son 

linceul ; 
Les disciples dormaient au pied de la 

colline, 
Parmi les oliviers, qu'un vent sinistre 

incline, 
Jesus marche a grands pas en frissonnaut 

comme eux, 
Triste jusqu'a la mort, I'oeil sombre et 

tenebreux, 
Le front baisse croisant les deux bras sur 

sa robe 
Comme un voleur de nuit cachant ce qu'il 

derobe, 
Connaissant les rochers mieux qu'un sen- 
tier uni, 
II s'arrete en unlieu nomme Gethsemani. 



II se courbe, a genoux, le front contre la 

terre ; 
Puis regarde le ciel en appelant : *' Mon 

pere ! " 
Mais le ciel reste noir, et Dieu ne repond 

pas. 
II se leve etonne, marche encore a gi-ands 

pas, 
Froissant les oliviers qui tremblent. 

Froide et lente 
Decoule de sa tete une sueur sanglante. 
II recule, il descend, il crie avec effroi : 
'* Ne pourriez-vous prier et veiller avec 

moi ? " 
Mais un sommeil de mort accable les 

apdtres. 
Pierre a lavoixdumaitreest sourd comme 

les autres. 
Le Fils de 1' Homme alors remonte lente- 

ment ; , 

Comme un pasteur d'Egypte, il cherche 

au firmament 
Si I'Ange ne luit pas au fond de quelque 

etoile. 
Mais un nuage en deuil s'etend comme 

le voile 
D'une veuve, et ses plis entourent le de- 
sert. 
Jesus, se rappelant ce qu'il avait souf- 

fert 
Depuis trente-trois ans, devint homme, 

et la crainte 
Serra son coeur mortel d'une invincible 

etreinte, 
II eut froid. Vainement il appela trois 

fois : 
" Mon pere ! " Le vent seul repondit k 

sa voix. 
II tomba sur le sable assis, et dans sa 

peine, 
Eut sur le monde et I'homme une pensee 

humaine. 
— Et la terre trembla, sentant la pesan- 

teur 
Du Sauveur qui tombait aux pieds du 

Createur. 



II. 



Jesus disait : "0 Pere, encor laisse-moi 

vivre ! 
Avant le dernier mot ne ferme pas mon 

livre ! 
Ne sens-tu pas le monde et tout le genre 

liumain 
Qui soufFre avec ma chair et fremit dans 

ta main ? 



244 



KELIGIOUS. 



C'est que la Terre a peur de rester seiile 

et veuve, 
Quand meurt celui qui dit une parole 

neuve ; 
Et que tu n'as laisse dans son sein des- 

seche 
Tomber qu'un mot du ciel par ma bouclie 

epanche. 
Mais ce mot est si pur, et sa douceur est 

telle, 
Qu'il a comme enivre la famille mortelle 
D'une goutte de vie et de divinite, 
Lorsqu'en ouvrant les bras j'ai dit : 

' Fraternite. ' 

" Pere, oh ! si j'ai rempli mon doulou- 
reux message 

Si j'ai cache le Dieu sous la face du sage, 

Du sacrifice humain si j'ai change le 
prix. 

Pour I'offrande des corps recevant les 
esprits, 

Substituant partout aux choses le sym- 
bole, 

La parole au combat, comme au tresor 
I'obole, 

Aux flots rouges du sang les flots ver- 
meils du vin, 

Aux membres de la chair le pain blanc 
sans levain ; 

Si j'ai coupe les temps en deux parts, 
I'une esclave . 

Et I'autre libre ; — au nom du passe que 
je lave, 

Par le sang de mon corps qui souffre et 
va finir, 

Versons-en la moitie pour laverl'avenir ! 

Pere liberateur ! jette aujourd'hui, d'a- 
vance, 

La moitie de ce sang d'amour et d'inno- 
cence 

Sur la tete de ceux qui viendront en di- 
sant : 

* II est permis pour tons de tuer I'inno- 
cent. ' 

Nous savons qu'il naitra, dans le loin- 
tain des ages, 

Des dominateurs durs escortes de faux 
sages 

Qui troubleront I'esprit de chaque nation 

En donnant un faux sens a ma redemp- 
tion. 

— Helas ! je parle encor, que deja ma 
parole 

Est tournee en poison dans chaque para- 
bole ; 

Eloigne ce calice impur et plus amer 



Que le fiel, ou I'absinthe, ou les eaux de 

la mer. 
Les verges qui viendront, la couronne 

d'epine, -*» 

Les clous des mains, la lance au fond de 

ma poitrine, 
Enfin toute la croix qui se dresse et 

m' attend, 
N'ont rien, mon Pere, oh ! rien qui m'e- 

pouvante autant ! 
Quand les Dieux veulent bien s'abattre 

sur les mondes, 
lis n'y doivent laisser que des traces 

profondes ; 
Et, si j'ai mis le pied sur ce globe incom- 

plet, 
Dont le gemissement sans repos m'ap- 

pelait, 
C'etait pour y laisser deux Anges a ma 

place 
De qui la race humaine aurait baise la 

trace. 
La Certitude heureuse et I'Espoir con- 

fiant 
Qui, dans le paradis, marchent en sou- 
riant. 
Mais je vais la quitter, cette indigente 

terre, 
N'ayant que souleve ce manteau de mi- 
sere 
Qui I'entoure a grands plis, drap lugubre 

et fatal, 
Que d'un bout tient le Doute et de I'au- 
tre le Mal, 
Mai et Doute ! En un mot je puis les 

mettre en poudre. 
Vous les aviez prevus, laissez-moi vous 

absoudre 
De les avoir permis. — C'est I'accusa- 

tion 
Qui pese de partout sur la creation ! — 
Sur son tombeau desert faisons monter 

Lazare. 
Du grand secret des morts qu'il ne soit 

plus avare, 
Et de ce qu'il a vu donnons-lui souvenir ; 
Qu'il parle. — Ce qui dure et ce qui doit 

finir, 
Ce qu'a mis le Seigneur au cceur de la 

Nature, 
Ce qu'elle prend et donne k toute crea- 
ture, 
Quels sont avec le ciel ses muets entre- 

tiens. 
Son amour ineffable et ses chastes liens ; 
Comment tout s'y detruit et tout s'y re- 

nouvelle, 



1 l'^veique qui m'appelle ath^e. 



245 



Pourqnoi ce qui s'y cache et ce qui s'y 

revele ; 
Si les astres Jescieuxtour a tour eprouves 
Sontcomme celui-ci coupables et sauves ; 
Si la terre est pour eux ou s'lls sont pour 

la terre ; 
Ce qu'a de vrai la fable et de clair le 

mystere, 
D'ignorant le savoir et de faux la rai- 

son ; 
Pounjuoi Tame est liee en sa faible 

prison ; 
Et pourquoi nul sentier entre deux larges 

voies, 
Entre I'ennui du calme et des paisibles 

joios 
Et la rage sans fin des vagues passions, 
Entre la letliargie et les convulsions ; 
Et pourquoi pend la Mort comme une 

sombre epee 
Attristant la ISTature h tout moment 

frappee ; 
Si le juste et le bien, si I'injuste et le 

mal 
Sont de vils accidents en un cercle fa- 
tal, 
Ou si de I'univers* ils sont les deux 

grandes poles, 
Soutenant terre et cieux sur leurs vastes 

epaules ; 
Et pourquoi les Esprits du mal sont 

trio nq^h ants 
Des maux immerites de la mort des en- 

fants ; 
Et si les Nations sont des femmes gui- 

dees ' 
Par les etoiles d'or des divines idees, 
Ou de folles enfants sans lampes dans la 

nuit, 
Se heurtant et pleurant et que rien ne 

conduit ; 
Et, si, lorsque des temps I'liorloge peris- 
sable 
Aura jusqu'ail dernier verse ses grains de 

sable, 
Un regard de vos yeux, un cri de votre 

voix, 
Un soupir de mon coeur, un signe de ma 

croix, 
Pourra faire ouvrir I'ongle aux Peines 

eternelles, 
LS,cher leur proie humaine et reployer 

leurs ailes ; 
— Tout sera revele des que I'homrae 

saura 
De quels lieux il arrive et dans quels 

il ira." 



III. 

Ainsi le divin Fils parlait au divin Pere. 
11 se prosterne encore, il attend, il es- 

pere, 
Mais il remonte et dit : " Que votre vo- 

lonte 
Soit faite et non la mienne, et pour 

reternite." 
Une terreur profonde, une angoisse in- 

finie 
Redoublent sa torture et sa lente agonie. 
II regarde longtemps, longtemps cherche 

sans voir. 
Comme un marbre de deuil tout le ciel 

etait noir ; 
La Terre, sans clartes, sans astre et «ans 

aurore, 
Et sans clartes de I'ame ainsi qu'elle est 

encore, 
Fremissait. — Dans le bois il entendit 

des pas, 
Et puis il vit rQder la torche de Judas. 

LE SILENCE. 

S'il est vrai qu'au Jardin sacre des Ecri- 
tures, 

Le Fils de 1' Homme ait dit ce qu'on voit 
rapporte. 

Muet, aveugle et sourd au cri des crea- 
tures. 

Si le Ciel nous laissa comme un monde 
avorte, 

Le juste opposera le dedain a I'absence 

Et ne repondra plus que par un froid si- 
lence 

Au silence eternel de la Divinite. 



A L'EVEQITE QUI M'APPELLE 
ATHEE. 

VICTOR HUGO. 1870. 

Athi^e ? entendons-nous, pretre, une fois 

pour toutes. 
M'espionner, guetter mon ame, etre aux 

ecoutes. 
Regard er par le trou de la serrure au 

fond 
De mon esprit, chercber jusqu'ou mes 

doutes vont, 
Questionner I'enfer, consulter son re- 

gistre 
De police, k travers son soupirail si- 

nistre. 



246 



RELIGIOUS. 



Pour voir ce que je nie ou bien ce que 

je crois, 
Ne prends pas cette peine inutile. Ma foi 
Est simple, et je la dis. J'aime la clarte 

franche : 

S'il s'agit d'un bonhomme a longue barbe 

blanclie, 
D'uneespece de pape ou d'empereur, assis 
Sur un ti-one qu'on nomme au theatre 

un chassis, 
Dans la nuee, ayant un oiseau sur sa tete, 
A sa droite un archange, a sa gauche un 

proj)hete, 
Entre ses bras son fils pale et perce de 

clous, 
tin «t triple, ecoutant des harpes, Dieu 

jaloux, 
Dieu vengeur, que Garasse enregistre, 

qu'annote 
L'abbe Pluche en Sorbonne et qu'ap- 

prouve Nonotte ; 
S'il s'agit de ce Dieu que constate Tru- 

blet, 
Dieu foulant aux pieds ceux que Moise 

accablait, 
Sacrant tous les bandits royaux dans 

leurs repaires, 
Punissant les enfants pour la faute des 

peres, 
Arretant le soleil a I'heure ou le soir 

nait, 
Au risque de casser le grand ressort tout 

net, 
Dieu mauvais geographe et mauvais as- 

tronome, 
Contrefa^on immense et petite de 

I'homme, 
En colere, et faisant la moue au genre 

humain, 
Comme un Pere Duchene un grand sabre 

a la main ; 
Dieu qui volontiers damne et rarement 

pardonne, 
Qui sur un passe-droit consulte une ma- 
done, 
Dieu qui dans son ciel bleu se donne le 

devoir 
D'imiter nos defauts et le luxe d'avoir 
Des fleaux, comme on a des chiens, qui 

trouble I'ordre, 
Lache sur nous Xemrod et Cyrus, nous 

fait mordre 
Par Cambyse, et nous jette aux jambes 

Attila, 
Pretre, oui, je suis athee a ce vieux bon 

Dieu-la. 



Mais s'il s'agit de I'etre absolu qui con- 
dense 

La-haut tout I'ideal dans toute 1' evi- 
dence. 

Par qui, manifestant I'unite de la loi, 

L'univers peut, ainsi que Thonime, dire : 
Moi; 

De I'etre dont je sens Tame au fond de 
mon ame, 

De I'etre qui me parle a voix basse, et 
reclame 

Sans cesse pour le vrai contre le faux, 
panni 

Les instincts dont le flot nous submerge 
a demi ; 

S'il s'agit du temoin dont ma pensee ob- 
scure 

A parfois la caresse et parfois la piqure, 

Selon qu'en moi, montant au bien, tom- 
bant au mal, 

Je sens I'esprit grandir ou croitre I'ani- 
mal ; 

S'il s'agit du prodige immanent qu'on 
sent vivre 

Plus que nous ne vivons, et dont notre 
ame est ivre 

Toutes les fois qu'^lle est sublime, et 
qu'elle va, 

Ou s'envola Socrate, ou Jesus arriva, 

Pour le juste, le vrai, le beau, droit au 
martyre ; 

Toutes les fois qu'au gouffre un grand 
devoir 1' attire, 

Toutes les fois qu'elle est dans I'orage 
alcyon ; 

Toutes les fois qu'elle a I'auguste am- 
bition 

D'aller, a travers 1' ombre infame qu'elle 
abhorre 

Et de I'autre cote des units, trouver I'au- 
rore ; 

pretre, s'il s'agit de ce quelqu'un pro- 
fond 

Que les religions ne font ni ne defont, 

Que nous devinons bon et que nous sen- 
tons sage, 

Qui n'a pas de contour, qui n'a pas de 
visage, 

Et pas de fils, ayant plus de paternite 

Et plus d'amour que n'a de lumiere 
I'ete; 

S'il s'agit de ce vaste inconnu que ne 
nomme, 

N'explique et ne commente aucun Deu- 
teronome, 

Qu' aucun Calmet ne peut lire en aucun 
Esdras, 



DIEU. 



247 



Que renfant dans sa creche et les morts 

dans leurs draps, 
Distinguent vaguement d'en bas comma 

line cime, 
Tres-Haut quin'est mangeable en aiicun 

pain azime, 
Qui parce que deux coeurs s'aiment, n'est 

pointlache, 
Et qui voit la nature ou tu vois le peche ; 
S'il s'agit de ce Tout vertigineux des 

etres 
Qui parle par la voix des elements, sans 

pretres, 
Sans bibles, point charnel et point oflS.- 

ciel, 
Qui pour livre a Tabime et pour temple 

le ciel,^ 
Loi, Vie, Ame, invisible a force d'etre 

en or me, 
Impalpable a ce point qu'en dehors de 

la forme 
Des choses que dissipe un souffle aerien, 
On raper9oit dans tout sans le saisir 

daus rien ; 
S'il s'agit du supreme Immuable, sol- 
stice, 
De la raison, du droit, du bien, de la 

justice, 
En equilibre avec I'infini, maintenant. 
Autrefois, aujourd'hui, demaiu, toujours, 

donnant 
Aux soleils la duree, aux coeurs la pa- 
tience. 

Qui, clarte hors de nous, est en nous 
fj: conscience ; 

|H, Si c'est de ce Dieu-la qu'il s'agit, de eelui 
^■L Qui toujours dans I'aurore et dans la 
^^H , tombe a lui, 

^^m Etant ce qui commence et ce qui recom- 
^^B m^ence 

^^m S'il s'agit du principe eternel, simple, 
HP immense, 

^m Qui pense puisqu'il est, qui de tout est 
^K le lieu,- 

^^. Et que, faute d'un nom plus grand, j'ap- 
H| pelle Dieu, 

H(' Alors tout change, alors nos esprits se 
^K retournent, 

^ Le tien vers la nuit, gouflfre et cloaque 
ou sejournent 
Les rires, les neants, sinistre vision, 
Et le mien vers le jour, sainte affirma- 
tion, 
Hymne, eblouissement de mon ame en- 

chantee ; 
Et c'est moi le croyant, pretre, et c'est 
toi I'athee. 



DIEU. 

VICTOR HUGO. 1877. 

Dibit ! Dieu ! Dieu ! le rocher ou la lame 

deferle 
Compte sur lui ; c'est lui qui regne ; il 

fait la perle 
Et I'etoile pour les sondeurs ; 
L'azur le voile ; il met, pour que le tigre 

y dorme, 
De la mousse dans I'antre ; il parle, 

voix enorme, 
A I'ombre dans les profondeurs. 

II regne, il songe ; il fond les granits 

dans les soufres ; 
II cree en meme temps les soleils dans 

les goufFres 
Et le liseron daus le pre ; 
Pour I'avoir un jour vu, la mer est 

encore ivre ; 
Les versants du Sina sont de son vaste 

livre 
Le pupitre deraesure. 

L'Ocean calme, c'est le plat de son 

epee. 
La raontagne a sa voix s'enfuirait dissi- 
pee 
Com me de I'eau dans le gazon ; 
Dans les eternites sans fin eontinuees 
Ce Pere habite ; il fait des arches de 
nuees 
Aux quatre coins de I'horizon. 

II pense, il regie, il mene, il pese, il 

juge, il airae ; 
Et laisse les festins rire a Lucullus bleme 

Qui pait, hideux, chauve et jauni, 
Et se gonfie de vin comme une poche 

pleine ; 
Ce qu'une outre pent dire au ventre de 
Silene 
N'importe pas a rinfini 

Ce meme Dieu qui fit d'avril une cor- 

beille. 
Qui fait I'oiseau chanteur pour les bois, 

et Tabeille 
Pour I'herbe ou I'aube etincela, 
Donne au Pole effra3'ant, sans jour, sans 

fleur, sans arbre. 
Pour qu'il puisse parfois chauffer ses 

mains de marbre, 
Ta cheminee, 6 sombre Hekla ! 



248 



EELIGIOUS. 



Sous I'ceil de cet esprit supreme et for- 
midable, 

L'eau mionte en "brume au front du pic 
inabordable 
Et tombe en Hots du haut des monts ; 

La creature eteinte est d'une autre 
suivie, 

L'univers, ou ce Dieu met la mort et la 
vie, 
Eespire par ces deux poumons. 

Devant ce Dieu s'enfuit tout ce qui bait 

son oeuvre, 
La tempete, le mal, I'epervier, la cou- 

leuvre, 
Le mechant qui ment et qui nuit, 
La trombe, affreux bandit qui dans les 

tiots se vautre, 
L'hiver boiteux qui fait marcher I'un 

apres I'autre 
Son jour court et sa longue nuit. 

II fait lacher la proie aux betes carnas- 

sieres. 
Les morts dans le sepulcre ont perdu 
leurs poussieres ; 
II reve, et salt oil sont leurs os. 
En entendant passer son souffle dans 

I'espace, 
Subitement I'enfer a la gueule rapace, 
Les m on des hurlants du cliaos, 

Les univers punis dont la clameur 

s'elance, 
Les bagnes monstrueux de I'ombre, font 

silence, 
Et dans la nuit des noirs arrets 
Cessent de secouer les chaines qui leur 

pesent, 
Comme le soir, au pas d'un voyageur, se 

taisent 
Les gi'enouilles dans le marais. 

II tient une balance immense en equi- 

libre ; 
II met dans un plateau les cieux, la mar 

qui vibre, 
Ceux qui sur le trone ont vecu. 



Le monde et ses clartes, le mystere et 

ses voiles, 
Et I'abime jetant son ecume d'etoiles ; 
Dans I'aatre il met Caton vaincu. 

Ce qu'il est ? regardez au-dessus de vos 

tetes ; 
Yoyez le ciel, le jour, la nuit ! Ce que 

vous etes ? 
Cherchez dans votre cendrier. 
Son annee est sans fin. Prosternez vos 

pensees. 
Les constellations sont des mouches 

posees 
Sur I'enorme calendrier. 

Mais voyez-le done, vous dont les chants 

sont des lales, 
Vivants qui ne pouvez que mourir, 

ombres palee, 
Et qui ne savez qu'oublier ! 
L'Ocean goutte a goutte en sa clepsydre 

pleure ; 
Tout Sahara, tombant grain a grain, 

marque I'heure 
Dans son effrayant sablier. 

Melez-le maintenant a vos anniversaires ! 
Allumez vos Hambeaux, egrenez vos 
rosaires, 
Sur vos lutrins soyez beants ; 
Ayez vos jours sacres que plus de clarte 

dore ; 
Mettez, devant ce Dieu que couronne 
I'aurore, 
Des tiares a vos neants ! 

La bete des bois rit quand les hommes, 

vain n ombre, 
Vont clouant leui-s erreurs sur Dieu, leur 

nom sur I'ombre, 
Leur date sur I'imniensite, 
Se font centre da monde, eux les pas- 

sants rapides, 
Et s'en viennent chanter leurs bouts de 

I'an stupides 
A la muette eternite. 



NATURE. 



CONTRE LES BUCHERONS 

DE LA FOREST DE GASTINE. 
PIERRE DE RONSARD. 1560. 

EscouTE, bucheron, arreste un peu le 

bras ; 
Ce ne sont pas des bois que tu jettes a 

bas ; 
Ne vois-tu pas le sang lequel degoute a 

force 
Des nymphes qui vivoient dessous la 

dure escorce ? 
Sacrilege meurdrier, si on pend un voleur 
Pour piller un butin de bien peu de va- 

leur, 
Combien de feux, de fers, de morts et 

de detresses 
Merites-tu, meschant, pour tuer nos de- 



Forest, haute maison des oiseaux bo- 
cagers ! 
Plus le cerf solitaire et les chevreuls le- 

gers 
Ne paistront sous ton ombre, et ta verte 

criniere 
Plus du soleil d'este ne rompra la lu- 
miere. 
Plus I'amoureux pasteur sur un tronq 



Enflant son flageolet a quatre trous perse, 
Son mastin a ses pieds, a son flanc la 

houlette, 
Ne dira plus I'ardeur de sa belle Ja- 

nette ; 
Tout deviendra muet, Echo sera sans 

vols ; 
Tu deviendras campagne, et, en lieu de 

tes bois, 
Dont I'ombrage incertain lentement se 
, remue, 

Tu sentiras le soc, le coutre et la charrue ; 



Tu perdras le silence, et haletans d'efFroy 
Ny Satyres ni Pans ne viendront plus 

chez toy. 
Adieu, vieille forest, le jouet de 

Zephyre, 
Oil premier! j'accorday les langues de 

ma lyre, 
Oil premier j'entendi les fleches resonner 
D'Apollon, qui me vint tout le cceur 

estonner ; 
Ou premier, admirant ma belle Calliope, 
Je devins amoureux de sa neuvaine^ 

trope, ^ 
Quand sa main sur le front cent roses 

me jetta, 
Et de son propre laict Euterpe m'allaita. 
Adieu, vieille forest, adieu testes sa- 

crees, 
De tableaux et de fleurs autrefois hono- 

rees, 
Maintenant le desdain des passans alte- 

rez. 
Qui, bruslez en Teste des rayons etherez. 
Sans plus trouver le frais de tes douces 

verdures, 
Accusent tes meurtriers et leur disent 

injures. 
Adieu, chesnes, couronne aux vaillants 

citoyens, 
Arbres de Jupiter, germes Dodoneens, 
Qui premiers aux humains donnates h 

repaistre ; 
Peuples vrayment ingrats, qui n'ont sceu 

recognoistre 
Les biens receus de vous, peuples vray- 
ment grossiers 
De massacrer ainsi leurs peres nourri- 

ciers. 
Que I'homme est malheureux qui au 

monde se fie ! 

1 Pour la premiere fois. 

2 Composee des neuf Muses. 

3 Troupe. 



250 



NATURE. 



dieux, que veritaHe est la philosophie, 
Qui dit que toute chose a la fin perira, 
Et qu'en changeant de forme une autre 

vestira ! 
De Tempe la valee un jour sera mon- 

tagne, 
Et la cyme d'Athos une large campagne; 
Keptune quelquefois de Lie sera convert : 
La matiere demeure et la forme se perd. 



DEDANS MES CHAMPS. 

PHILIPPE DESPORTES. 1590. 

BiEN-HEUEEUX qui pcut passer sa 
vie 
Entre les siens, franc de haine et d' en vie, 
Parmy les champs, les forests et les 

bois. 
Loin du tumulte et du bmit populaire, 
Et qui ne vend sa liberte pour plaire 
Aux passions des princes et des rois ! 

II n'a soucy d'lme chose incertaine, 
II ne se paist d'une esperance vaine, 
Nulle faveur ne le va decevant, 
De cent fureurs il n'a Tame embrasee, 
Et ne maudit sa jeunesse abusee, 
Quand il ne trouve a la fin que du 
vant. 

II ne fremist, quand la mer courroucee 
Enfle ses flots, contrairement poussee 
Des vens esmeus, soufflans horriblement ; 
Et quand la nuict a son aise il sommeille, 
L^ne trompette en sursaut ne I'eveille, 
Pour I'envoyer du lict au monument. 

L'ambition son courage n'attise ; 
D'un fard trompeur son ame il ne de- 

guise, 
II ne se plaist a violer sa foy ; 
Des grands seigneurs I'oreille il n' impor- 
tune, 
Mais en vivant contant de sa fortune, 
II est sa cour, sa faveur et son roy, 

Je vous rens grace, 6 deitez sacrees 
Des monts, des eaux, des forests et des 

prees. 
Qui me privez de pensers soucieux, 
Et qui rendez ma volonte contente, 
Chassant bien loin ma miserable attente 
Et les desirs des coeurs ambitieux ! 

Dedans mes champs ma pensee est 
enclose ; - 
Si mon coi-ps dort, mon esprit se re- 
pose, 
Un soin cruel ne le va devorant. 
Au plus matin lafraischeur me soulage ; 



S'il fait trop chaud, je me mets h, I'om- 

brage, 
Et, s'il fait froid, je m'echaufi'e en cou- 

rant. 
Si je ne loge en ces maisons dorees, 
Au front superbe, aux voutes peinturees 
D'azui-, d'esmail et de mille couleurs, 
Mon ceil se paist des thresors de la plain e, 
Riche d'oeiUets, de lis, de marjolaine, 
Et du beau teint des printanieres fleurs. 
Dans les palais enflez de vaine pompe, 
L'ambition, la faveur qui nous trompe, 
Et les soucj^s logent comnmnenient ; 
Dedans nos champs se retirent les fees, 
Roines des bois a tresses decoifFees, 
Les jeux, I'amour et le contentement. 

Ainsi vivant, rien n'est qui ne m'agree : 
J'oj^ des oiseaux la musique sacree, 
Quand au matin ils benissent les cieux, 
Et le doux son des bmyantes fontaines, 
Qui vont coulant de ces roches hautaines, 
Pour arrouser nos prez delicieux. 

Que de plaisir de voir deux colom- 

belles. 
Bee centre bee, en tremoussant des ailes, 
Mille baisers se donner tour a tour, 
Puis, tout ravy de leur grace naive, 
Dormir au frais d'une source d'eau vive, 
Dont le doux bruit semble parler d'a- 

mour ! 
Que de plaisir de voir sous la nuict 

brune, 
Quand le soleil a fait place a la lune, 
Au fond des bois les nymphes s'assem- 

bler, 
Monstrer au vent leur gorge decouverte, 
Danser, sauter, se donner cotte-verte, 
Et sous leurs pas tout I'herbage trembler ! 
Le bal finy, je dresse en haut la 

veue. 
Pour voir le teint de la lune comue, 
Claire, argentee, et me mets a penser 
Au sort heureux du pasteur de Latmie ; 
Lors je souhaite une aussi belle amie, 
Mais je voudrois en veillant I'embrasser. 



LA CAMPAGNE ET LA VILLE. 

BOILEAU-DESPREAUX. 1677. 

Oui, Lamoignon, je fuis les chagrins 

de la ville, 
Et contre eux la campagne est mon 

unique asile. 
Du lieu qui m'y retient veux-tu voir le 

tableau ? 



LE SOLEIL FIXE AU MILIEU DES PLANiJTES. 



251 



C'est im petit village ou plutot un ha- 

meaa, 
Bati sur le penchant d'un long rang de 

colliues, 
D'ou I'oeil s'egare au loin dans les plaines 

voisines. 
La Seine, au pied des monts que son flot 

vient laver, 
Voit du sein de ses eaux vingt iles s'ele- 

ver, 
Qui, partageant son cours en di verses 

manieres, 
D'une riviere seule yforment vingt rivi- 
eres. 
Tous ses bords sont converts de sanies 

non plantes, 
Et de iioyers souvent du passant insultes. 
Le village au-dessus forme un amphithe- 
atre : 
li'habitant ne connoit ni la chaux ni le 

platre ; 
Et dans le roc, qui cede et se coupe aise- 

ment, 
Chacun sait de sa main creuser son loge- 

ment. 
La maison du seigneur, seule un peu plus 

^ornee, 
Se presente au dehors de murs environ- 

nee. 
Le soleil en naissant la regarde d'abord, 
Et le mont la defend des outrages du 

nord. 
C'est la, cher Lamoignon, que mon esprit 

tranquille 
Met a profit les jours que la Parque me 

file. 
Ici, dans un vallon bornant tous mes 

desirs, 
J'achete a peu de frais de solides plai- 

sirs. 
Tantot, un livre en main, errant dans 

les prairies, 1 
J'occupe ma raison d'utiles reveries : 
Tantot, cherehant la fin d'un vers que 

je construi, 
Je trouve au coin d'un bois le mot qui 

m' a voit fui ; 
Qiielquefois, aux appas'^ d'un hame9on 

perfide, 
J'amorce en badinant le poisson trop 

avide ; 
Ou d'un plomb qui suit I'oei], et part 

avec I'eclair, 
Je vais faire la guerre aux habitants de 

Fair. 

^ Boilean lisait alors les Essais de Montaigne. 
* 11 faudrait a I'appdL 



Une table au retour, propre et non mag- 

nifique, 
Nous presente un repas agreable et rus- 

tique : 
La, sans s'assujettir aux dogmes Du 

Broussain,! 
Tout ce qu'on boit est bon, tout ce qu'on 

mange est sain ; 
La maison le fournit, la fermiere I'or- 

donne ; 
Et mieux que Bergerat I'appetit I'assai- 

sonne. 
fortune sejour ! 6 champs aimes des 

cieux ! 
Que, pour jamais foulant vos pres deli- 

cieux, 
ISTe puis-je ici fixer ma course vagabonde, 
Et connu de vous seuls, oublier tout le 

monde ! 



LE SOLEIL FIXE AU MILIEU DES 
PLANETES. 

MALFILATRE. 1759. 

L' HOMME a dit : les cieux m'environnent, 

Les cieux ne roulent que pour moi ; 

De ces astres qui me courronnent, 

La Nature me fit le roi ; 

Pour moi seul le Soleil se leve. 

Pour moi seul le Soleil acheve 

Son cercle eclatant dans les airs ; 

Et je vois, souverain tranquille, 

Sur son poids la terre immobile 

Au centre de cet univers.^ 

Fier mortel, bannis ces fantomes, 
Sur toi-meme jette un coup-d'oeil. 
Que sommes-nous faibles atomes. 
Pour porter si loin notre orgueil \ 



nous parlous en maitres. 



Nous qui, dans I'ocean des etres, 
Nageons tristement confondus ; 
Nous, dont I'existence legere, 
Pareiile a 1' ombre passagere, 
Commence, parait, et n'est plus. 

1 "Rene Bvulart, comte Du Broussin (et non 
Broussain) etait fort habile dans I'art de la boiino 
chere. Lorsque Boileau faisait la satire III, 
Du Broussin lui disait : ' Ecrivez jilutot coiitro 
lea hypocrites ; vous aurez pour vous les lion- 
netes gens : mais pour la bonne ch^re, croyez- 
nioi, ne badinez point la-dessus. ' Boileau donna 
un jour un diner on se trouvait Du Broussin 
et dont celui-ci fut fort content : 'Vous pouvp/- 
vous vanter,' dit-il au poete, 'de nous avoir 
donne un diner sans faute." — Daunou.^ 

2 " Systeme de Ptolemee." — Malfilatre. 



252 



NATUEE. 



Mais quelles routes immortelles 
Urauie entr'ouyre a mes yeux ! 
Deesse, est-ce toi qui m'appelles 
Aux voutes brillantes des eieux ? 
Je te suis. Mon anie agrandie, 
S'elaii9ant d'une aile hardie, 
De la terre a quitte les herds : 
De ton flambeau la clarte pure 
Me guide au temple ou la Nature 
Cache ses augustes tresors. 

Grand Dieu ! quel sublime spectacle 
Confond mes sens, glace ma voix ? 
Ou suis-je ? Quel nouveau miracle 
De rOlympe a change les lois ? 
Au loin, dans I'etendue immense, 
Je contemple seul en silence 
La marche du gi-and univers ; 
• Et dans I'enceinte qu'il embrasse, 
Mon ceil surpris voit sur leur trace 
Retqurner les orbes divers, i 

Portes du couchant a I'aurore 
Par an mouvement eternel, 
. Sur leur axe ils tournent encore 
Dans les vastes plaines du ciel. 
Quelle intelligence secrete 
Eegle en son cours chaque planete 
Par d'imperceptibles ressorts ? 
Le Soleil est-il le genie 
Qui fait avec tant d'harmonie 
Circuler les celestes corps ? 

Au milieu d'un vaste fluide, 
Que la main du Dieu createur 
Versa dans I'abime du vide, 
Get astre unique est leur moteur, 
Sur lui-meme agite sans cesse, 
II emporte, il balance, il presse 
L' ether et les orbes errans ; 
§ans cesse une force contraire, 
De cette ondoyante matiere, 
Vers lui repousse les torrens. 

Ainsi se forment les orbites 

Que tracent ces globes connus : 

Ainsi, dans des homes prescrites, 

Volent et Mercure et Venus. 

La Terre suit ; Mars, moins rapide, 

D'un air sombre s'avance et guide 

1 "Syst^inedeCopemic. Un homme clout les 
sens sont accoutnmes au systeme vulgaire, 
croirait que les planetes retournent sur leur 
trace, s'il pouvait les voir, tout-a-coup, suivre 
la route contraire, c'est-a-dire celle que Coper- 
ric leur fait suivre d'occident en orient." — 
Malfilatke. 



Les pas tardifs de Jupiter ; 
Et son pere, le vieux Saturn e, 
Roule a peine son char nocturne 
Sur les bords glaces de 1' ether. 

Qui, notre sphere, epaisse masse, 
Demande au Soleil ses presens. 
A travers sa dure surface 
II darde ses feux bienfaisans. 
Le jour voit les heures legeres 
Presenter les deux hemispheres 
Tour a tour a ses doux rayons ; 
Et sur les signes inclinee, 
La Terre, promenant I'annee, 
Produit des fleurs et des moissons. 

Je te salue, ^me du monde, 
Sacre Soleil, astre de feu, 
De tons les biens source feconde, 
Soleil, image de mon Dieu ! 
Aux globes qui, dans leur carriere, 
Pendent hommage a ta lumiere, 
Annonce Dieu par ta splendeur : 
Regne a jamais sur ses ouvrages, 
Triomphe, entretiens tous les ages 
De son eternelle grandeur. 



Du ciel augnste souveraine, 
G'est toi que je peins sous ces traits. 
Le tourbillon qui nous entraine, 
Vierge, ne t'ebranla jamais. 
Enveloppes de vapeurs sombres, 
Toujours errant parmi les ombres, 
Du jour nous cherchons la clarte. 
Ton front seul, aurore nouvelle, 
Ton front, sans nuage, etiucelle 
Des feux de la divinite. 



LE CYGNE. 

STANCES 1 TROIS JEUNES FILLES, AGLAE, 
BLANCHE, ET NINA. 

PIERRE LEBRUN. 1809. 

Errant dans ce riant sejour,i 
Parmi ces eaux et ces ombrages 

1 " Le val est en effet, ou du moins etait, ' au 
temps de I'empire,' un sejour vrainient en- 
chante ; ancienne abbaye, devenue demeure 
tres-mondaine, voisine de I'lle-Adam, entouree 
de beaux ombrages et rafraichie de belles eaux. 
Ces vers out ete inspires j)ar des jeunes filles 
qui agagnient un cygne en lui jetant de I'herbe 
et des Hears : tableau fait poiu- le peintre plus 
encore que pour le poete, car ces jeuues filles. 



LA CHUTE DES FEUILLES. 



253 



Ou m'environnent tant d'images 
De paix, de bonlieur et d' amour, 

Un penchant secret me ramene 
Au lieu du cygne frequente, 
Oil sur les eaux, en liberte, 
Ce roi paisible se promene. 

Que son destin me semble heureux, 
Et combien je lui porte envie ! 
J'avrete avec plaisir mes yeux 
Sur I'innocence de sa vie. 

J'aime les flexibles contours 
De ce cou qu'il plonge dans I'onde, 
Et de son erreur vagabonde 
J'aime la grace et les detours ; 

Soit que pres du bord il se joue, 
Et vienne, d'un air de fierte, 
Sensible a ma voix qui le loue. 
Me faire admirer sa beaute ; 

Soit que, s'eloignant du rivage, 
II flotte aussi,calme, aussi pur 
Que le calme et limpide azur 
Qui repete sa blanche image ; 

Doux navire, qui, sans effort, 
Au vent leger ouvrant ses voiles, 
Va, sans boussole et sans etoiles, 
Parmi les fieurs trouver un port. 

Longtemps sur la rive, immobile, 
Je demeure a te contempler, 
Et, reveur, avec I'eau tranquille, 
Mes yeux le regardent couler. 

Que de charme dans son silence ! 
Dans son port que de majeste ! 
Dans ses formes que d' elegance ! 
Dans son air que de volupte ! 

ISTe dirait-bn pas qu'il soupire 
A r aspect de ces lieux charmants, 
Et qu'une ame aimante respire 
Dans ses suaves mouvements ? 

Du milieu des eaux qu'il decore, 
Ses regards ne cherchent-ils pas 
Quelque Leda qui I'aime encore • 
Aux bords d'un nouvel Eurotas ? 

sneurs et nieces de la belle maitresse du lieu, 
toutes trois dans la premiere fleur de I'age et 
de la beaute, etaient ravissautes. La plus jeune 
eta it une ropie vivante de la Psyche de Gerard." 
— Pierre Lebrun. 



Jeunes filles sans defiance, 
Qui I'agacez avec des fleurs, 
Prenez garde : telle imprudence 
A jadis coute bien des pleurs. 

Amoureux de simples mortelles. 
On a vu des dieux, nos rivaux, 
Vetir ainsi de blanches ailes, 
Et se jouer au bord des eaux. 

Fuyez, vierges, fuyez plus vite ; 
Le beau cygne s'est agite ; 
Et sous son plumage argente, 
Le cceur de Jupiter palpite. 



LA CHUTE DES FEUILLES. 

MILLEVOYE. 1810. 

De la depouille de nos bois 

L'autorane avait jonche la terre ; 

Le bocage etait sans mystere, 

Le rossignol etait sans voix. 

Triste, et mourant a son aurore, 

Un jeune malade, a pas lents, 

Parcourait une fois encore 

Le bois cher a ses premiers ans : 

" Bois que j'aime ! adieu — je succombe. 

Ton dueil m'avertjt de mon sort ; 

Et dans chaque feuille qui tombe 

Je vois un presage de mort. 

Fatal oracle d'Epidaure, 

Tu m'as dit : ' Les feuilles des bois 

A tes yeux jauniront encore ; 

Mais c'est pour la derniere fois. 

L'eternel cypres se balance ; 

Deja sur ta tete en silence 

II incline ses longs rameaux : 

Ta jeunesse sera fletrie 

Avant I'herbe de la prairie, 

Avant le pampre des coteaux.' 

Et je meurs ! De leur froide haleine 

M'ont touche les sombres autans ; 

Et j'ai vu, comme une ombre vaine, 

S'evanouir mon beau printemps. 

Tombe, tombe, feuille ephemere ! 

Couvre, helas ! ce triste chemin ; 

Cache au desespoir de ma mere 

La place ou je serai demain. 

Mais si mon amante voilee 

Au detour de la sombre allee 

Venait pleurer quand le jour fuit, 

fiveille par un leger bruit 

Mon ombre un instant consolee." 

II dit, s'eloigne — et, sans retour — 

La derniere feuille qui tombe 



254 



NATURE. 



A signale son dernier jour. 

Sous le chene on creusa sa tombe — 

Mais son amante ne vint pas 

Visiter la pierre isolee ; 

Et le patre de la vallee 

Troubla seul du bruit de ses pas 

Le silence du mausolee.^ 



LA BOSE. 

MILLEVOYE. 1813. 

La rose, doux present des cieux, 
Semble sourire a la nature ; 
De la terre aimable parure, 
La rose est le souffle des dieux. 

Venus la re9oit ou la donne ; 
Les Muses en parent leurs. fronts ; 
Et, rentrela9ant en festons, 
Les Graces en font leur couronne. 

Heureux celui qui la moissonne ! 
Fidele image du plaisir, 
Quoique I'epine I'environne, 
On aime encore a la cueillir. 

Cbarme de tout ce qui respire, 
Vierges, elle orne votre sein ; 
Poete, elle ombrage ta lyre ; 
Buveur, elle embaume ton vin. 

Partout la rose : elle colore 
Des uymphes les bras demi-nus ; 
La rose est aux doigts de I'aurore, 
La rose est au front de Venus. 

Quand elle a perdu sa jeunesse 
Et son empire d'un matin, 
Par son odorante vieillesse 
Elle prolonge son destin. 

1 " Cette piece, que chacun sait par coeur, et 
qui est I'expression delicieuse d'une melancolie 
toujours sentie, snfRt a sauver le nom poetique 
de Millevoye, com me celle du Cimetiere suflQt a 
Gray. 

Anacreon n'a laisse qu'une page 

Qui flotte encor sur 1 abime des temps, 

a dit M. Delavigne d'apres Horace. Millevoye 
a laisse au conrant du flnt sa feuille qui sur- 
name : son nom se lit dessus, e'en est assez 
pour ne plus mourir. On m'apprenait derniere- 
ment que cette Cluite des Feuilles, traduite par 
un poete russe, avait ete de la retraduite en 
anglais par le docteur Bowring, et de nouveau 
citee en frangais, comme preuve, je crois, du 
genie reveur et melancolique des poetes du 
Nori" — Sainte-Beuve. 



On nous raconte que Cybele, 
Lorsque Venus re9ut le jour, 
Embellit son nouveau sejour, 
Et crea la rose pour elle. 

Les dieux cultivent cette fleur ; 
De son nectar Bacchus I'arrose, 
Et ce nectar donne a la rose 
Et ses parfums et sa couleur. 



L'lF DE TANCARVILLE. 

PIERRE LEBRUN. 1812. 

Aux anciens du hameau j'ai demande 
son age : 
Par siecles il compte ses jours, 
Et, ne meme avant le village, 

Tel il est aujourd'hui, tel on I'a vu tou- 
jours. 

Sur le sen tier qui mene a I'humble cime- 
tiere, 

Celui qui I'a connu du temps denos aieux 

Et qui depuis mille ans aurait ferme les 
yeux, • 

S'il rouvrait aujourd'hui ses yeux a la 
lumiere, 

Le trouverait encore a la place premiere, 
Ou peut-etre il I'a trouve vieux. 

II etait la lorsque sur la colline 
Les quatre tours du feodal chateau, 
Qui voit la chevre habiter sa ruine, 
Elevaient leur premier creneau. 

II etait la lorsque le due Guillaume, 
Le casque en tete, allait, par ces sen tiers, 
Avec clairons, vassaux et chevaliers, 
A la conquete d'un royaume. 

II etait la lorsque le grand Dunois, 
Se reposant d'heroiques conquetes, 
Dans lemanoir plein de joie etde fetes, 
Ouvrait la lice des tournois. 

Ah ! s'il pouvait parler ! s'il avait la me- 
moii'e 

Des anciens arbres fabuleux, 

Et, prenant une voix comme eux, 
De tout ce qu'il a vu nous racontait I'his- 
toire ! 

Que d'hommes et de temps divers ! 

Que de printemps et que d'hivers ! 

Que d'heures tristes ou sereines ! 

Que de rires, et que de pleurs ! 

Que de joie et que de douleurs ! 

Et toutes egalement vaines : 



LA FENEITEE DE LA MAISON PATERNELLE. 



255 



** J'ai yu I'enfant, vers le saint lieu 
Dans les bras de sa jeime mere 
Portee a son heure premiere, 
Pour etre, aux fonts, oiferte a Dieu ; 
Le lendemain, elle est passee 
Dans des habits de fiancee ; 
Le lendemain dans ceux du deuil ; 
Le lendemain, yieille et cassee ; 
Le lendemain, dans son cercueil. 

*' Et depuis I'instant ou la terra 
S'est ouverte pour la couvrir, 
J'ai bien des fois sur sa poussiere 
Vu I'herbe renaitre et mourir ! 

"Dans leurs jours de toute-puis- 

sance, 
Des hommes beaux, braves et forts, 
Pleins de jeunesse et d'esperance, 
Passaient a mes pieds : ils sont niorts. 
De ce chateau, seme sous I'herbe, 
Les maitres qui, nobles autours, 
S'abattaient sur mes alentours, 
Et foulaient d'un pied si superbe, 
Le vassal, son chaume et sa gerbe, 
lis sont tombes, conune leurs tours. 

** Et depuis I'instant ou la terre 
S'est ouverte pour les couvrir, 
J'ai bien des fois sur leur poussiere, 
Vu I'herbe renaitre et mourir ! " 

II me parle ! j'entends comme une voix 

secrete 
Jusqu'au fond de mon coeur doucement 

arriver. 
Du temps et de la mort insensible inter- 

prete, 
Vieil arbre, tu m'as fait rever. 

Oh ! comme sur la terre on laisse pen de 

trace ! 
Pourquoi tant tourmenter nos rapides 

moments ! 
Que je me sens mortel pres de ce tronc 

vivace, 
Dont la nature a fait un de ses monu- 
ments ! 
Tout monument humain et s'ecroule et 

s' efface ; 

Notre temps n'a que pen de jours ; 

Un homme nait, un cercueil passe ; 

Un siecle meurt, un autre le remplace ; 

La nature est la meme et demeure tou- 

jours. 
Les generations, vingt fois renbuve- 

lees, 



Ont agite leurs flots et se sont ecoulees ; 
Et le vieil arbre encor garde apres mille 

hivers. 
Impassible temoin, ses rameaux toujours 

verts. 

Helas ! deja des ans sans nombre 
Sur ma depoullle auront passe, 
Etdu bord du chemin, ou jel'aurai laisse, 
Sur le passant encore iljettera son ombre. 
Les beaux rayons du soir comme a pre- 
sent encor 
Sur la cime des bois repandront leurs flots 

d'or ; 
Le meme vent viendra fremir dans le 

feuillage ; 
Le flot, du meme bruit, viendra battre 

la plage ; 
Et la source, ou souvent j'ai cherche la 
fraicheur, 
Ou les bois bercent leur image, 
Murmurera sous leur ombrage 
Avec le meme charme et la meme dou- 
ceur. 



LA FENETRE DE LA MAISON 
PATERNELLE. 

LAMARTINE. 1816. 

AuTOTJR du toit qwi nous vit naitre 
Un pampre etalait ses rameaux j 
Ses grains dores vers la fen etre 
Attiraient les petits oiseaux. 

Ma mere, etendant sa main blanche, 
Eapprochait les grappes de miel, 
Et ses enfants su9aient la branche, 
Qu'ils rendaient aux oiseaux du ciel. 

L'oiseau n'est plus, la mere est morte, 
Le vieux cep languit jaunissant, 
L'herbe d'hiver croit sur la porte, 
Et moi, je pleure en y pensant. 

C'est pourquoi la vigne, enlacee 
Aux memoires de mon berceau, 
Porte k mon ame une pensee, 
Et doit ramper sur mon tombeau. 



LA GELEE D'AVRIL. 

PIOULT DE CHf:NEDOLLfi. 1819. 

AvRTL avait repris le sceptre de I'annee, 
Et, de rayons nouveaux la tete couron- 
nee, 



256 



NATURE. 



Le grand astre des cieux, libre et resplen- 

dissant, 
Guidait, au haut des airs, son char eblou- 

issant. 
De ses plus verts gazons la terre etait 

paree. 
Le crocus au front d'or, I'liepatique em- 

pourpree, 
Jetes sur la verdure en bouquets ecla- 

tants, 
Embellissaient deja la robe du printemps, 
Partout gerniaient, naissaient, et se ha- 

taient d'eclore 
Les riantes tribus du royaume de Flore ; 
L'hyacinthe qui s'ouvre aux feux d'un 

soleil pur, 
Et I'aimable pervenche aux petales d'a- 

zur, 
Et I'humble violette a I'haleine embau- 

mee ; 
Mille arbres, des jardins parure accoutu- 

mee, 
Eeprenant a la fois leurs vetements de 

fleurs, 
Semblaient rivaliser d' eclat et de cou- 

leurs. 
Des oiseanx ranimes les legeres families, 
Ou suspendaient leurs nids aux domes 

des charmilles, 
Ou, caches dans le sein des odorants 

buissons, 
Faisaient retentir I'air de leurs douces 

chansons. 
Le froment, jeune encor, sans craindre 

la faucille, 
Se couronnait deja de son epi mobile, 
Et, prenant dans la plaine un essor plus 

hardi, 
Ondoyait a cote du trefle reverdi. 
La cerisaie en fleurs, par avril ranimee,! 
Emplissait de parfums I'atmosphere em- 

baumee, 
Et des dons du printemps les pommiers 

enrichis 
Balan^aient leurs rameaux empourpres 

ou blanchis. 

Oh ! comme alors, quittant le sein bruy- 

ant des villes, 
On aimait a fouler les campagnes fertiles ! 
Que les pres etaient beaux ! que les yeux 

en ch antes 
Erraient avec plaisir sur leurs fraiches 

beautes ! 
A. I'aspect des tresors que la terre deploie, 

1 Cerisaie, lieu plante de cerisiers. 



Les laboureurs, combles d'esperance et 

de joie, 
Repetaient a I'envi que, depuis quarante 

ans, 
Aucun d'eux n'avait vu de plus riche 

printemps. 

Le soir, assis au seuil de I'antique chau- 

niiere, 
Meril, vieux laboureur au front octoge- 

naire, 
Reportant tour a tour son regard attendri 
De ses belles moissons a son verger fleuri, 
Contemplait du printemps les brillantes 

prom esses, 
Et de I'ete deja salnait les richesses. 
" Quatre-vingts fois, arme de ses noirs 

aquilons, 
L'hiver a, " disait-il, ' ' ravage nos vallons : 
Le printemps, ranimant leur verdure 

fanee, 
Quatre-vingts fois aussi renouvela I'an- 

nee, 
Depuis que, dirigeant le fer agricul- 

teur, 
Je me livre avec joie a I'art du laboureur. 
J'ai vu dans mes enclos descendre I'abon- 

dance ! 
La moisson a souvent passe mon espe- 

rance ; 
Mais jamais je n'ai vu, sur nos fertiles 

bords, 
Avril au metayer ouvrir tant de tresors. 
Oui, nos labeurs encore auront leur re- 
compense ; 
Je pourrai done encor secourir I'indi- 

gence ; 
Je pourrai I'assister, quoique je sois bien 

vieux, 
Et que d'un pied je touche aux tombes 

des aieux ! — 
Mais quels que soient les jours que me 

reserve encore 
La bonte de ce Dieu que sans cesse j 'im- 
plore, 
Je n'oublierai jamais les faveurs et les 

dons 
Qu'il verse en ce printemps sur nos jeunes 

moissons ; 
Et je mourrai content, puisque encor ma 

vieillesse 
De nos champs une fois a revu la ri- 

chesse." 
II dit. Du lendemain il regie les tra- 

vaux. 
Puis regagne sa couche, et se livre au 

repos. 



ADIEUX 1 LA MER. 



257 



Mais du soir, tout-k-coup, les horizons 

rougissent ; 
Le ciel s'est colore, les airs se refroi- 

dissent, 
Et I'etoile du Nord, qu'un char glace 

conduit, 
Etincelle en tremblant sur le sein de la 

nuit. 
Soudain I'apre gelee, aux piquantes ha- 

leines, 
Frappe a la fois les pres, les vergers et 

les plaines, 
Et le froid aquilon, de son souffle acere, 
Poursuit dans les bosquets le printemps 

eplore. 
C'en est fait ! d'une nuit I'haleine em- 

poisonnee 
A seche dans sa fleur tout I'espoir de 

I'annee. 
Le mal se cache encor sous un voile in- 
certain : 
Mais, quand I'aube eut blanchi les portes 

du matin, 
Que son premier rayon eclaira de ravages ! 
Tout du fougueux Boree attestait les 

outrages, 
Le fruit tendre et naissant, que septem- 

bre eut dore, 
Par le souffle ennemi s'offre decolore. 
La vigne, autre esperance, en proie a la 

froidure, 
A du pampre hatif vu mourir la ver- 
dure. 
L'epi, dans ses tuyaux vainement elance. 
Est frappe par le givre, et retombe af- 

faisse. 
Le pommier, que parait sa fleur prema- 

turee, 
A vu tomber I'honneur de sa tete em- 

pourpree ; 
Et, plus honteux encor, de ses bouquets 

fletris, 
L'arbre de Cerasonte a pleure les debris. 

A r aspect du fleau que de larmes cou- 

lerent ! 
Mais quand le jour s'accrut, les sanglots 

redoublerent, 
Et les vieux laboureurs, au desespoir 

reduits, 
Se montraient, en pleurant, tant de tre- 

sovs detruits. 
Meril, non sans verser bien des larmes 

ameres, 
Du hameau ruine deplora les miseres ; 
Mais, d'une ame chretienne, il soutint ses 

malheurs, 

17 



Et le malheur d'autrui seul lui couta 

des pleurs. 
II disait : " Puisqu'un Dieu si bon, si 

tutelaire, 
A fait sur nos guerets descendre sa 

colere, 
De nos erreurs sans doute il etait me- 

content. 
Amis, resignons-nous. Je I'avouerai 

pourtant, 
J'ai regret a ces bles ; car plus d'un mise- 
rable 
Dans ma grange eut trouve la gerbe se- 

courable. 
Mais nos jours sont meles d'amertume et 

de fiel, 
Et Ton doit se soumettre aux volontes 

du ciel." 



ADIEUX A LA MER. 

LAMARTINE. ISaples, 1823. 

MuRMrRE autour de ma nacelle. 
Douce mer dont les flots cheris, 
Ainsi qu'une amante fidele, 
Jettent une plainte eternelle 
Sur ces poetiques debris ! 

Que j'aime a flotter sur ton onde, 
A I'heure oii du haut du rocher 
L'oranger, la vigne feconde, 
Versent sur ta vague profonde 
Une ombre propice au nocher ! 

Sou vent, dans ma barque sans rame. 
Me confiant a ton amour, 
Comme pour assoupir mon ame, 
Je ferme au branle de ta lame 
Mes regards fatigues du jour. 

Comme un coursier souple et docile 
Dont on laisse flotter le mors, 
Toujours vers quelque frais asile 
Tu pousses ma barque fragile 
Avec I'ecume de tes bords. 

Ah ! berce, berce, berce encore, 
Berce pour la derniere fois, 
Berce cet enfant qui t'adore, 
Et qui depuis sa tendre aurora 
N'a reve que I'onde et les bois ! 

Le Dieu qui decora le monde 
De ton element gracieux, 



258 



NATUKE. 



Afin qu'ici tout se reponde, 

Fit les cieux pour briller sar I'onde, 

L'onde pour reflecbir les cieux. 

Aussi pur que dans ma paupiere, 
Le jour penetre ton flot pur ; 
Et dans ta brillante carriere 
Tu sembles rouler la lumiere 
Avec tes flots d'or et d'azur. 

Aussi libre que la pensee, 
Tu brises le vaisseau des rois, 
Et dans ta eolere insensee, 
Fidele au Dieu qui t'a lancee, 
Tu ne t'arretes qu'a sa voix. 

De I'infini sublime image, 
De Hots en flots I'oeil emporte 
Te suit en vain de plage en plage ; 
L' esprit cherche en vain ton rivage, 
Comma ceux de Tetemite. 

Ta voix majestueuse et douce 
Fait trembler I'echo de tes bords ; 
Ou sur I'herbe qui te repousse, 
Comme le zepb^^r dans la mousse, 
Murmure de mourants accords. 

Que je t'aime, 6 vague assouplie, 
Quand sous mon timide vaisseau, 
Comme un geant qui s'humilie, 
Sous ce vain poids l'onde qui plie 
Me creuse .im liquide berceau ! 

Que je t'aime quand, le zephyre 
Endormi dans tes antres frais, 
Ton rivage semble sourire 
De voir, dans ton sein qu'il admire, 
riotter I'ombre de ses forets ! 

Que je t'aime quand sur ma poupe 
Des festons de raille couleurs. 
Pendant au vent qui les decoupe, 
Te couronnent comme ime coupe 
Dont les bords sont voiles de fleurs ! 

Qu'il est doux, quand le vent caresse 
Ton sein moUement agite, 
De voir, sous ma main qui la presse, 
Ta vague qui s'enfle et s'abaisse 
Comme le sein de la beaute ! 

Viens a ma barque fugitive, 
Yiens donner le baiser d'adieux ; 
Eoule autour une voix plaintive, 
Et de I'ecume de ta rive 
Mouille encor mon front et mes yeux. 



Laisse sur ta plaine mobile 
Plotter ma nacelle a son gre, 
Et sous I'antre de la Sibylle, 
Ou sous le tombeau de Virgile : 
Chacun de tes flots m'est sacre. 

Partout sur ta rive cherie, 
Ou I'amour eveiUa mon coeur, 
Mon ame, a sa vue attendrie, 
Trouve un asile, une patrie, 
Et des' debris de son bonheur. 

Flotte au hasard : sur quelque plage 
Que tu me fasses deriver, 
Chaque flot m'apporte une image ; 
Cbaque rocber de ton rivage 
Me fait souvenir ou rever ! 



IE PAPIILON. 

LAMAETINE. 1825. 

Naitre avec le printemps, mourir avec 

les roses ; 
Sur I'aile du zepbyr nager dans un ciel 

pur ; 
Balance sur le sein des fleurs k peine 

ecloses, 
S'enivrer de paifums, de lumiere et 

d'azur ; 
Secouant, jeune encor, la poudre de ses 

ailes, 
S'envoler comme un soufile aux voutes 

eternelles ; 
Voila du papillon le destin encliante. 
II ressemble au desir, qui jamais ne se 

pose, 
Et, sans se satisfaire, efileurant toute 

cbose, 
Retourne enfin au ciel chercber la vo- 

lupte. 



A UNE FLEUR SECHEE DANS UN 
ALBUM. 

LAMARTINE. 1827. 

Il m'en souvient, c'etait aux plages 
Ou m'attire un ciel du Midi, 
Ciel sans souillure et sans orages, 
Ou j'aspirais sous les feuillages 
Les parfums d'un air attiedi. 

Une mer qu'aucun bord n'arrete 
S'etendait bleue a I'horizon ; 



SOLEIL COUCHANT. 



259 



L'oranger, cet arbre de fete, 
Neigeait par moments sur ma tete ; 
Des odeiu's montaieut du gazon. 

Tu croissais pres d'une colonne 
D'lin temple ecrase par le temps ; 
Tu lui faisais une couronne, 
Tu parais son tronc monotone 
Avec tes chapiteaux flottants ; 

rieur qui decores la ruine 
Sans un regard pour t'admirer ! 
Je cueillis ta blanche etamine, 
Et j'emportai sur ma poitrine 
Tes parfums pour les respirer. 

Aujourd'hui, ciel, temple, rivage, 
Tout a disparu sans retour : 
Ton parfum est dans le nuage, 
Et je trouve, en tournant la page, 
La ti'ace morte d'un beau jour ! 



SOLEIL COUCHANT. 

VICTOR HUGO. JuiNl828. 

'^Merveilleux tableaux que la vue decouvre a la 
pensee. " — Ch . Nodier. 

J'aime les soirs sereins et beaux, j'aime 

les soirs, 
Soit qu'ils dorent le front des antiques 

manoirs 
Ensevelis dans les feuillages ; 
Soit que la brume au loin s'allonge en 

bancs de feu ; 
Soit que mille rayons brisent dans un 

ciel bleu 
A des archipels de nuages. 

Oh ! regardez le ciel ! cent nuages mou- 

vants, 
Amonceles la-haut sous le souffle des 

vents, 
Groupent leurs formes inconnues ; 
Sous leurs fiots par moments flamboie 

un pale eclair, 
Comme si tout a coup quelque geant de 

I'air 
Tirait son glaive dans les nues. 

Le soleil, k travers leurs ombres, brille 

en cor ; 
Tantot fait, a I'egal des larges dOmes 

d'or, 
Luire le toit d'une chaumiere. 



Ou dispute aux brouillards des vagues 

horizons ; 
Ou decoupe, en tombant sur les sombres 

gazons, 
Comme de grands lacs de lumiere. 

Puis voila qu'on croit voir, dans le ciel 

balaye, 
Pendre un grand crocodile au dos large 

et raye, 
Aux trois rangs de dents acerees ; 
Sous son ventre plombe glisse un rayon 

du soir, 
Cent nuages ardents luisent sous son 

flanc noir 
Comme des ecailles dorees. 

Puis se dresse un palais, puis I'air trem- 
ble et tout fuit. 
L'edifice effrayant des nuages detruit 

S'ecroule en mines pressees ; 
II jonche au loin le ciel, et ses cones 

vermeils 
Pendent, la pointe en bas, sur nos tetes, 
pareils 
A des montagnes renversees. 

Ce nuage de plomb, d'or, de cuivre, de 

fer, 
Ou I'ouragan, la trombe, et la foudre et 

I'enfer 
Dorment avec de sourds mumiures, 
C'est Dieu qui les suspend en foule aux 

cieux profonds, 
Comme un guerrier qui pend aux pou- 

tres des plafonds 
Ses retentissantes armures ! 

Tout s'en va ! Le soleil, d'en haut pre- 

cipite, 
Comme un globe d'airain qui, rouge, est 

rejete 
Dans les fournaises remuees. 
En tombant sur leurs flots, que son choc 

desunit, 
Fait en flocons de feu jaillir jusqu'au 

zenith . 
L'ardente ecume des nuees ! 

Oh ! contemplez le ciel ! et des qu'a fui 
le jour, 

En tout temps, en tout lieu, d'un inef- 
fable amour, 
Regardez a travers ses voiles ; 

Un mystere est au fond de leur gi'ave 
beaute : 



260 



NATURE. 



L'hiver, quand ils sont noirs comme un 
liiiceul ; I'ete, 
Quand la nuit les brode d'etoiles. 



LA SOLITUDE. 

LAJVIARTINE. 1828. 

Hefreux qui, s'ecartant des sentiers 

d'ici-bas, 
A I'ombre du desert allant cacber ses 

pas, 
D'uu monde dedaigne secouant la pous- 

siere, 
Efface, encor vivant, ses traces sur la 

terre, 
Et, dans la solitude enfin enseveli, 
Se nourrit d'esperance et s'abreuve 

d'oubli ! 
Tel que ces esprits purs qui planent 

dans I'espace, 
Trauquille spectateur de cette ombre qui 

passe, 
Des caprices du sort a jamais defendu, 
II suit de I'oeil ce char dont il est de- 

scendu ! — 
II voit les passions, sur une onde incer- 

taine, 
De leur soulfle orageux enfler la voile 

humaine. 
Mais ces vents inconstants ne troublent 

plus sa paix ; 
II se repose en Dieu, qui ne change 

jamais ; 
II aime a contempler ses plus hardis 

ouvrages, 
Ces monts vainqueurs des vents, de la 

foudre et des ages, 
Ou dans leur masse auguste et leur so- 

lidite 
Ce Dieu gi'ava sa force et son etemite. 
A cette heure ou, frappe d'un rayon de 

I'aurore, 
Leur sommet enflamme, que I'orient 

colore, 
Comme un phare celeste allume dans la 

unit, 
Jaillit etincelant de 1' ombre qui s'enfuit, 
II s'elance, il franchit ces riantes col- 
lines 
Que le mont jette au loin sur ses larges 

racines, 
Et, porte par degres jusqu'a ses sombres 

llancs. 
Sous ses pins immortels il s'enfonce a 

pas lents. 



La, des torrents seclies le lit seul est la 

route ; 
Tantot les rocs mines sur lui pendent en 

voute, 
Et tantot, sur leurs bords tout a coup 

suspendu, 
II recule etoune : son regard eperdu 
Jouit avec borreur de cet effroi sublime, 
Et sous ses pieds longtemps voit tour^ 

noyer I'abime. 
II monte, et I'horizon grandit a cbaque 

instant ; 
II monte, et devant lui I'immensite 

s'etend 
Comme sous le regard d'une nouvelle 

aurore ; 
Un monde a cbaque pas pour ses yeux 

semble eclore, 
Jusqu'au sommet supreme ou son oeil 

enchante 
S'empare de I'espace et plane en liber- 

te. 
Ainsi, lorsque notre ame, a sa source 

envolee 
Quitte enfin pour toujours la terrestre 

vallee, 
Cbaque coup de son aile, en I'elevant 

aux cieux, 
Elargit I'borizon qui s'etend sous ses 

yeux ; 
Des mondes sous son vol le mystere 

s'abaisse ; 
En decouvrant toujours, elle monte sans 

cesse 
Jusqu'aux saintes bauteurs d'ou I'oeil du 

serapbin 
Sur I'espace infini plonge un regard sans 

fin. 

Salut, brillants sommets, cbamps de 

neige et de glace ; 
Vous qui d'aucun mortel n'avez garde la 

trace, 
Vous que le regard meme aborde avec 

effroi, 
Et qui n'avez souffert que les aigles e' 

moi ! 
(Euvres du premier jour, augustes pyra 

mides 
Que Dieu meme affermit sur vos bases 

solides, 
Confins de I'univers, qui depuis ce grand 

jour 
N'avez jamais change de forme et de 

contour, 
Le uuage en grondant par court en vain 

vos cimes, 



LA SOLITUDE. 



261 



Le fleiive en vain grossi sillonne vos 

abiraes, 
La foudre frappe en vain votre front 

endurci : 
Votre front solennel, un moment ob- 

scurci, 
Sur nous, comme la nuit, versant son 

ombre obscure, 
Et laissant pendre au loin sa noire 

chevelure, 
Semble, toujours vainqueur du choc qui 

I'ebi-anla, 
Au Dieu qui I'a fonde dire encor : " Me 

voila. " 
Et moi, me voici seul sur ces confins du 

monde ! 
Loin d'ici, sous mes pieds, la foudre vole 

et gronde ; 
Les nuages battus par les ailes des vents, 
Eutre-choquant comme eux leurs tour- 
billons mouvants, 
Tels qu'un autre Ocean souleve par 

Torage, 
Se deroulent sans fin dans des lits sans 

rivage, 
Et, devant ces sommets abaissant leur 

orgueil, 
Brisent incessamment sur cet immense 

ecueil. 
Mais tandis qu'k ses pieds ce noir chaos 

bouillonne, 
D'eternelles splendeurs le soleil le cou- 

ronne : 
Depuis riieure ou son char s'elance dans 

les airs 
Jusqu'k I'heure ou son disque incline 

vers les mers, 
Cet astre, en decrivant son oblique car- 

riere, 
D'aucune ombre jamais n'y souille sa 

lumiere ; 
Et dej^ la nuit sombre a descendu des 

cieux, 
Qu'k ses sommets encore il dit de longs 

adieux. 
Lk, tandis que je nage en des torrents de 

joie, 
Ainsi que mon regard mon ame se de- 

ploie, 
Et croit, en respirant cet air de liberte, 
Recouvrer sa splendeiir et sa serenite, 
Oui, dans cet air du ciel, les soins lourds 

de la vie, 
Le mepris des mortels, leur haine ou 

leur envie, 
N'accompagnent plus I'homme et ne 

surnagent pas ; ; 



Comme un vil plomb, d'eux-meme ils 

retombent en bas. 
Ainsi, plus I'onde est pure, et nioins 

I'homme y surnage ; 
A peine de ce monde il emporte une 

image : 
Mais ton image, 6 Dieu, dans ces grands 

traits epars. 
En s'elevant vers toi grandit a nos re- 
gards ! 
Comme au pretre habitant I'ombre du 

sanctuaire, 
Chaque pas te revele a I'ame solitaire ; 
Le silence et la nuit et I'ombre des forets 
Lui murmurent tout bas de sublimes 

secrets ; 
Et r esprit, abime dans ces rares specta- 
cles. 
Par la voix des deserts ecoute tes oracles. 
J'ai vu de I'Ocean les flots epouvantes, 
Pareils aux hers coursiers dans la plaine 

eniportes, 
Deroulant a ta voix leur humide criniere, 
Franchir en bondissant leur bruyante 

carriere, 
Puis soudain, refoules sous ton frein 

tout-puissant, 
Dans I'abime etonne rentrer en mugis- 

sant. 
J'ai vu le fleuve, epris des gazons du 

rivage, 
Se glisser, flots a flots, de bocage en 

bocage, 
Et dans son lit, voile d'ombrage et de 

fraicheur, 
Bercer en murmurant la barque du 

pecheur. 
J'ai vu le trait brise de la foudre qui 

gronde, 
Comme un serpent de feu, se derouler 

sur I'onde ; 
Le zephjT, embaume des doux parfums 

du miel, 
Balayer doucement I'azur voile du 

ciel ; 
La colombe, essuyant son aile encore 

humide, 
Sur les bords de son nid poser un pied 

timide, 
Puis, d'un vol cadence, fendant le flot 

des airs, 
S'abattre en soupirant sur la rive des 

mers. 
J'ai vu ces monts voisins des cieux ou 

tu reposes, 
Cette neige ou I'aurore aime a, semer ses 



262 



NATURE. 



Ces tresors des hivers, d'ou par mille de- 
tours, 

Dans nos champs desseclies multipliant 
leur cours. 

Cent rochers de cristal, que tu fonds a 
niesure, 

Viennent desalterer la mourante ver- 
dure ; 

Et ces ruisseaux pleuvant de ces rocs 
suspendus, 

Et ces torrents grondant dans les granits 
fendus, 

Et ces pics oil le temps a perdu sa vic- 
toire — 

Et toute la nature est un hymne a ta 
gloire.i 



PLTJIE D'ETE. 

VICTOR HUGO. 1828. 

" L'aubepine et I'eglantin, 
Et le thym, 
L'oeillet, le lys et les roses. 
En cette belle saison, 
A foison, 
. Montrent leurs robes ecloses. 

" Le gentil rossignolet, 
Doucelet, 
Decoupe, dessous rombrage, 
Mille fredons babillards, 

Fretillards, 
Aux doux sons de son ramage." 

Remi Belleau. 

Que la soiree est fraiche et douce ! 
viens ! il a plu ce matin ; 
Les humides tapis de mousse 
Verdissent tes picds de satin. 
L'oiseau vole sous les feuillees, 
Secouant ses ailes mouillees ; 

1 Cette meditation de mes meilleurs jours 
est un cri d'admiration longtemps contenu qui 
m'echappa en apercevant le bassin du lac Le- 
nmn et I'ampliitheatre des.Alpes, en y plon- 
geant pour la centieme fois mon regard du 
sommet du mont Jura. 

J'etais seul ; je voj'ageais a pied dans ces 
montagnes. Je ni'arretai dans un chalet, et j"y 
passai trois jours dans une famille de bergers : 
j'aurais voulu y passer trois ans. Plus je mon- 
tais, plus je voyais Dieu. La nature est, sur- 
tout pour raoi, un temple dont le sanctuaire 
a besoin de silence et de solitude. L'homme 
offusque I'liomme; il se place entre notre ceil 
et Dieu. Je comprends les solitaires. Ce sont 
des ames qui out I'oreille plus fine que les 
autres, qui entendent Dieu a travers ses oeuvres, 
et qui ne veulent pas etre interrompues dans 
leur entretien. 

Aussi voyez ! tons les poetes se font une 
solitude dans leiu- ame pour ecouter Dieu. 



Pauvre oiseau que le ciel benit ! 

II ecoute le vent bruire, 

Chante, et voit des gouttes d'eau luire, 

Comme des perles, dans son nid. 

La pluie a verse ses ondees ; 
Le ciel reprend son bleu changeant, 
Les terres luisent fecondees 
Comme sous un reseau d'argent. 
Le petit ruisseau de la plaine, 
Pour une heure enfle, roule et traino 
Brins d'herbe, lezards endormis, 
Court, et precipitant son onde 
Du haut d'un caillou qu'il inonde. 
Fait des Niagaras aux fourmis ! 

Tourbillonnant dans ce deluge, 
Des insectes sans avirons 
Voguent presses, frele refuge ! 
Sur des ailes de raoucherons ; 
D'autres pendent, comme a des lies, 
A des feuilles, errants asiles ; 
Heureux dans leur adversite, 
Si, per9ant les flots de sa cime, 
Une paille an bord de I'abime 
Retient leur flottante cite ! 

Les courants ont lave le sable ; 

An soleil montent les vapeurs, 

Et I'horizon insaisissable 

Tremble et fuit sous leurs plis trompeurs. 

On voit seulement sous leurs voiles, 

Comme d'incertaines etoiles, 

Des points lumineux scintiller, 

Et les monts, de la brume enfuie, 

Sortir, et ruisselant de pluie, 

Les toits d'ardoise etinceler. 

Yiens errer dans la plaine humide. 
A. cette heure nous serons seuls. 
Mets sur mon bras ton bras timide ; 
Viens, nous prendrons par les tilleuls. 
Le soleil rougissant decline : 
Avant de quitter la colline, 
Tourne un moment tes yeux pour voir, 
Avec ses palais, ses chaumieres, 
Rayonnants des memes lumieres, 
La ville d'or sur le ciel noir. 

! vois vol tiger les fumees 
Sur les toits de brouillards baignes ! 
La, sont des epouses aimees, 
Lk, des coeurs doux et resign es. 
La vie, helas ! dont on s'ennuie, 
C'est le soleil apres la pluie — 
Le voila qui baisse toujours ! 
De la ville, que ses feux noient. 



L'^GYPTE. — LE COIN DU FEU. 



263 



Toutes les fenetres flamboient 
Comme des yeux au front des tours. 

L'arc-en-ciel ! I'arc-en-ciel ! Regarde 
Comme il s'arrondit pur dans I'air ! 
Quel tresor le Dieu bon nous garde 
Apres le tonnerre et 1' eclair ! 
Que de Ms, spheres eternelles, 
Mon ame a demande ses ailes, 
Iiuplorant quelque Ithuriel, 
Helas ! pour savoir a quel monde 
Mene cette courbe profonde, 
Arche immense d'un pont du ciel ! 



L'EGYPTE. 

VICTOR HUGO. 1828. 

L'Egypte ! — EUe etalait, toute blonde 

d'epis, 
Ses champs barioles comme un riche tapis, 

Plaines que des plaines prolongent ; 
L'eau vaste et froide au nord, au sud le 

sable ardent, 
Se disputent I'Egypte : elle rit cepen- 
dant 
Entre ces deux mers qui la rongent. 

Trois monts batis par I'homme au loin 

per^aient les cieux 
D'un triple angle de marbre, etderobaient 

aux yeux 
Leurs bases de cendre inondees ; 
Et de leur faite aigu jusqu'aux sables 

dores, 
AUaient s'elargissant leurs monstrueux 

degres, 
Faits pour des pas de six coudees. 

Un sphinx de granit rose, un dieu de 

marbre vert, 
Les gardaient, sans qu'il fut vent de 
flamme au desert 
Qui leur fit baisser la paupiere. 
Des vaisseaux au flanc large entraient 

dans un grand port. 
Une yille geante, assise sur le bord, 
Baignait dans l'eau ses pieds de pierre. 

On entendait mugir le semoun meurtrier, 
Et sur les cailloux blancs les ecailles 

crier 
Sous le ventre des crocodiles. 
Les obelisques gris s'elangaient d'un 

seul jet 



Comme une peau de tigre, au couchant 
s'allongeait 
Le Nil Jaune, tachete d'iles. 

L'astre-roi se couchait. Calme, a I'abri 

du vent, 
La mer reflechissait ce globe d'or vi- 

vant, 
Ce monde, ame et flambeau du n6tre ; 
Et dans le ciel rougeatre et dans les flots 

vermeils, 
Comme deux rois amis, on voyait deux 

soleils 
Yenir au-devant I'un de 1' autre. 



LE COIN DU FEU. 

THEOPHILE GAUTIER. 1830. 

" Blow, blow, winter's wind." 

Shakespeare. 

" Vente, gelle, gresle, j'ay mon pain cuict." 
Villon. 

"Around in sympathetic mirth. 
Its tricks the kitten tries ; 

The cricket cliirrups in the hearth. 
The crackling fagot flies." 

Goldsmith. 

"Quam juvat iimnites ventos audire cuban- 
tem." 

Tibulle. 

Que la pluie k deluge au long des toits 

ruisselle ! 
Que I'orme du chemin penche, craque et 

chancelle 
Au gre du tourbillon dont il re9oit le 

choc ! 
Que du haut des glaciers I'avalanehe 

s'ecroule ! 
Que le torrent aboie au fond du gouffre, 

- et roule 
Avec ses flots fangeux de lourds quartiers 

de roc ! 

Qu'il gele ! et qu'k grand bruit, sans re- 

lache, la grele 
De grains rebondissants fouette la vitre 

frele ! 
Que la bise d'hiver se fatigue a gemir ! 
Qu'importe ? n'ai-je pas un feu clair dans 

mon atre, 
Sur mes genoux un chat qui se joue et 

folatre, 
Un livre pour veiller, un fauteuil pour 

dormir ? 



264 



NATURE. 



PEOMENADE NOCTURNE. 

THEOPHILE GAUTIER. 1830. 

" Allons, la belle nuit d'ete." 

Alfred de Musset. 

" C'etait par un beau soil-, par un des soirs que 

reve 
Au murmure lointain d'un invisible accord 
Le poete qui veille ou I'amante qui dort." 

Victor Pavie. 

La rosee arrondie en perles 
Sciiitille aux pointes du gazon, 
Les chardonnerets et les merles 
Chantent a Tenvi leur chanson. 

Les fleurs de leurs paillettes blanches 
Brodent le bord vert du chemin ; 
Un vent leger courbe les branches 
Du chevrefeuille et du jasmin ; 

Et la lune, vaisseau d'agate, 
Sur les vagues des rochers bleus 
S'avance comme la fregate 
Au dos de I'Ocean houleux. 

Jamais la nuit de plus d'etoiles 
N'a seme son manteau d'azur, 
Ni du doigt, entr'ouvrant ses voiles, 
Mieux fait voir Dieu dans le ciel pur. 

Prends mon bras, 6 ma bien-aimee, 

Et nous irons, h deux, jouir 

De la solitude embaumee, 

Et, couches sur la mousse, ouir 

Ce que tout bas, dans la ravine 
On brillent ses moites reseaux. 
En babillant I'eau qui chemine 
Conte a I'oreille des roseaux. 



LA JEUNE FILLE. 

THEOPHILE GAUTIER. 1832. 
*' La vierge est un ange d'amour." 

A. GUIBATJD. 

" Dieu I'a faite une heureuse et belle creature." 
Inedit, M.— — . 

Brune a la taille svelte, aux grands 

yeux noirs, brillants, 
A la levre rieuse, aux gestes semillants ; 
Blonde aux yeux bleus reveurs, a la peau 

rose et blanche, 



La jeune fille plait : ou reservee ou 

franche, 
Melancoliqueougaie, iln'importe ; ledon 
De charmer est le sien, autant par I'a- 

bandon 
Que par la retenue ; en Occident, Syl- 

phide, 
En Orient, Peri, vertueuse, perfide. 
Sous I'arcade moresque en face d'un ciel 

bleu. 
Sous I'ogivegothique assise aupr^s du feu, 
Ou qui chante, ou qui file, elle plait ; 

nos pensees 
Et nos heures, pourtant si vite depensees, 
Sont pour elle. Jamais, impregne de 

fraicheur, 
Sur nos yeux endormis un reve de bon- 

heur 
Ne passe fugitif, comme I'ombre du 

cygne 
Sur le miroir des lacs, qu'elle n'en soit ; 

d'un signe 
Nous appelant vers elle, et murmurant 

des mots 
Magiques, dont un seul enchante tons 
, nos maux, 

Eveilles, sa gaite dissipe nos alarmes, 
Et, lorsque la douleur nous arrache des 

larmes. 
Son baiser k I'instant les tarit dans nos 

yeux. 
La jeune fille ! — elle est un souvenir 

-^ des cieux, 
Au tissu de la vie une fleur d'or brodee ! 
Un rayon de soleil qui sourit dans 1' on- 
dee ! 

TYROL. 

ALFRED DE MUSSET. 1832. 

Aimer, boire et chasser, voila la vie bu- 
rn aine 
Ohez les fils du Tja'ol, — peuple heroique 

et fier ! 
Montagu ard comme I'aigle, et libra 

comme I'air ! 
Beau ciel, ou le soleil a dedaigne la 

plaine, 
Ce paisible ocean dont les monts sont 

les flots ! 
Beau ciel tout sympathique, et tout 

peuple d'echos ! 
La, siffle autour des puits Tecum eur des 

montagnes, 
Qui jette au vent son cceur, sa fleche et 

sa chanson. 



LHIVER. 



265 



Venise vient au loin dorer son horizon. 
La robuste Helvetie abrite ses cam- 

pagnes. 
Ainsi les vents du sud t'apportent la 

beaute, 
Mon Tyrol, et les vents du nord la li- 

berte. 

Salut, terre de glace, am ante des nuages, 
Terre d'horames errants et de daims en 

voyages, 
Terre sans oliviers, sans vigne et sans 

moissons. 
lis sucent un sein dur, mere, tes nour- 

rissons ; 
Mais ils t'aiment a^insi, — sous la neige 

bleuatre 
De leurs lacs vaporeux, sous ce pale 

soleil 
Qui respecte les bras de leurs femmes 

d'albatre. 
Sous la ronce des champs qui mord leur 

pied vermeil. 
Noble terre, salut ! Terre simple et 

naive, 
Tu n'aimes pas les arts, toi qui n'es pas 

oisive. 
D'effemines reveurs tu n'es pas le se- 

jour;* 
On ne fait sous ton ciel que la guerre et 

r amour. 
On ne se vieillit pas dans tes longues 

veillees. 
Si parfois tes enfants, dans I'echo des 

vallees, 
Melent un doux refrain aux soupirs des 

roseaux, 
C'est qu'ils sont nes chanteurs, comme 

de gais oiseaux. 
Tu n'as rien, toi, Tyrol, ni temples, ni 

richesse, 
Ni poetes, ni dieux ; — Tu n'as rien, 

chasseresse ! 
Mais I'amour de ton coeur s'appelle d'un 

beau nom : 
La liberte ! — Qu'importe au fils de la 

montagne 
Pour quel despote obscur envoye d'Alle- 

magne 
L'homme de la prairie ecorche le sil- 

lon? 
Ce n'est pas son metier de trainer la 

charrue ; 
II couche sur la neige, il soupe quand il 

tue ; 
II vit dans I'air du ciel, qui n'appartient 

qu'k Dieu. 



L'HIVER. 

H£G:eSIPPE MOEEAU. 1833. 

Adieu done les beaux jours ! Le froid 

noir de novembre 
Condamne le poete a I'exil de la chambre. 
Ou riaient tant de fleurs, de soleil, de 

gaite, 
Eien, plus rien ; tout a fui comme un 

songe d'ete. 
Lk-bas, avec sa voix monotone et tou- 

chante, 
Le patre seul detonne un vieux noel ; 11 

chante, 
Et des sons fugitifs le vent capricieux 
M'apporte la moitie ; 1' autre s'envole aux 

cieux. 
La femme de la Bible erre, pale et cour- 

bee, 
Glanant le long des bois quelque branche 

tombee, 
Pour attiser encor son foyer, pour nourrir 
Encore quelques jours son enfant, et 

mourir. 
Plus d' amour sous I'ombrage, et la foret 

complice 
Gemit sous les frimas comme sous un 

cilice. 
La foret, autrefois belle nymphe, laissant 
AUer ses cheveux verts au zephyr cares- 

sant, 
Maigre et chauve aujourd'hui, sans par- 

fum, sans toilette, 
Sans vie, agite en I'air ses grands os de 

squelette. 
Un bruit mysterieux par intervalle en 

sort, 
Semblable k cette voix qui disait : Pan 

, est mort ! 
Qui, la nature enti^re agonise h. cette 

heure, 
Et pourtant ce n'est pas de son deuil que 

je pleure. 
Non, car je me souviens et songe avec 

eflfroi 
Que voici la saison de la faim et du froid ; 
Que plus d'un malheureux tremble et se 

dit : *' Que n'ai-je, 
Pour m'envoler aussi, loin de nos champs 

de neige, 
Les ailes de I'oiseau, qui va chercher 

ailleurs 
Du grain dans les sillons et des nids dans 

les fleurs ! 
Vers ces bords sans hiver que I'oranger 

parfume, 



266 



NATUEE. 



Oil Ton a pour foyer le Yesuve qui 

fume, 
Ou devant les palais, sur le marbre at- 

tiedi, 
Le Napolitain dort aux rayons du midi, 
Oh ! qui m'emportera ? " Mais captif a 

sa place, 
Helas ! le pauvre meurt dans sa prison 

de glace ; 
II meurt, et cependant le riche insou- 

cieux 
De son char voyageur fatigue les essieux. 
Les beaux jours sont passes ; qu'importe I 

heureux du monde ! 
Abandonnez vos pares au vent qui les 

emonde ; 
Tombez de vos chateaux dans la ville, 

ou toujours 
On peut avee de I'or se creer de beaux 

jours. 
Dansnotre Babylone, hotellerie immense, 
Pour les elus du sort le grand festin 

commence. 
Ruez-vous sur Paris comme des conque- 

rants ; 
Precipitez sans frein vos caprices errants ; 
A vous tous les plaisirs et toutes les 

merveilles, 
Le pauvre et ses sueurs, le poete et ses 

veilles, 
Les fruits de tous les arts et de tous les 

climats, 
Les chants de Rossini, les drames de 

Dumas ; 
A vous les nuits d' am our, la bacchanale 

immonde : 
A vous pendant six mois Paris, a vous 

le monde ! — 
Ne craignez pas Themis : devant le ra- 

meau d'or, 
Cerbere k triple gueule, elle s'apaise et 

dort. 

Mais, pour bien savourer ce bonheur 

solitaire 
Qu'assaisonne d'avance un jeune volon- 

taire, 
Ne regardez jamais autour de vous ; pas- 

sez 
De vos larges manteaux masques et cui- 
rasses. 
Car, si vos yeux tombaient sur les dou- 

leurs snns nombre 
Qui rampent a vos pieds et frissonnent 

dans I'ombre, 
Comme un frisson de fievre, a la porte 

d'un bal, 



La pitie vous prendrait, et la pitie fait 

mal, 
Votre face vermeille en deviendrait mo- 
rose, 
Et le soir votre couche aurait un pli de 

rose. 
Tremblez, quand le punch bout dans son 

cratere ardent, 
D'egarer vers la porte un coup d'cEil 

imprudent ; 
Vos ris evoqueraient un fantome bizarre, 
Et vous rencontreriez face k face Lazare 
Qui, beant a I'odeur, voudrait et n'ose 

pas 
Disputer a vos chiens les miettes du 

repas. 
Eblouissant les yeux de I'or qui le bla- 

sonne, 
Quand votre char bondit sur un pont qui 

resonne, 
Passez vite, de peur d' entendre jusqu'a 

vous 
Monter le bruit que font ceux qui passent 

dessous ; 
Car voici le moment de la debacle hu- 

maine ; 
La Morgue va pecher les corps que I'eau 

prom en e ;• 
L'egoisme, en sultan, jouit et r^gne ; il a 
Des crimes a cacher, et son Bosphore est 

la. 

II est vrai, quelquefois une plainte legere 
Blesse la majeste du riche qui digere ; 
Des hommes, que la faim moissonne par 

millions, 
En se comptant des yeux disent : Si 

nous voulions ! 
Le sanglot devient cri, la douleur se 

courrouce, 
Et plus d'une cite regarde la Croix- 

Rousse. 
Mais quoi ! n'avez-vous pas des orateurs 

fer vents 
Qui, par un guos ego, savent calmer les 

vents ; 
Qui, pour le tronc du pauvre avares d'une 

obole, 
Daignent lui prodiguer le pain de la 

parole, 
Et, comme I'Espagnol qui montre, en 

raga9ant, 
Son echarpe ecarlate au taureau mena- 

9ant, 
Jettent, pour fasciner ses grands yeux 

en colere, 
Un lambeau tricolore au tigre populaire ? 



LA VOULZIE. 



267 



Oh ! qiiaud done viendra-t-il, ce jour 

que je revais, 
Tardif reparateur de tant de jours mau- 

vais, 
Ce niveau qui, selon les ecrivains pro- 

phetes, 
Leger et caressant passera sur les tetes ? 
Jamais, dit la raison, le monde se fait 

vieux ; 
II ne changera pas ; — et dans mou coeur : 

Tant mieux, 
Ai-je dit bien souvent ; au jour de la 

vengeance 
Si I'opprime s'egare, 11 est absous d'a- 

vance. 
Spartacus ressaisit son glaive souverain. 
II va se reveiller, le peuple souter- 

rain, 
Qui, paraissant au jour des grandes sa- 

turnales, 
De mille noms hideux a souille nos an- 

nales : 
Truands, mauvais gar9ons, bobemiens, 

pastoureaux, 
Tombant et renaissant sous le fer des 

bourreaux ; 
Et les repus voudront enfin, pour qu'il 

s'arrete, 
Lui tailler une part dans leur gateau de 

^ fete ; 
Mais lui, beau de vengeance et de re- 
bellion : 
A moi toutes les parts, je me nomme 

lion ! 
Alors s'accomplira I'epouvantable scene 
Qu'Isnard prophetisait au peuple de la 

Seine ; 
Au rivage desert les barbares surpris. 
Demanderont ou fut ce qu'on nomraait 

Paris. 
Pour etfacer du sol la reine des Sodomes, 
Que ne defendra pas 1' aiguille de ses 

domes, 
La foudre eclatera ; les quatre vents du 

ciel 
Sur le terrain fumant feront greler du 

sel ; 
Et moi, j'applaudirai : ma jeunesse en- 

gourdie 
Se rechauffera bien a ce grand incen- 

die. 

Ainsi je m'egarais a des vceux inipru- 

dents, 
Et j'attisais de pleurs mes iambes ar- 

dents, 
Je haissals alors, car la souffrance irrite ; 



Mais un peu de bonheur m'a convert! 

bien vite. 
Pour que son vers clement pardonne au 

genre liuniain, 
Que faut-il au poete ? Un baiser et du 

pain. 
Dieu menagea le vent a ma pauvrete 

nue; 
Mais le siecle d'airain pour d'autres con- 
tinue, 
Et des maux fraternels mon «oeur est en 

emoi. 
Dieu, revele-toi bon pour tons comme 

pour moi. 
Que ta manne en tombant etouffe le 

blaspheme ; 
Empeche de souffrir, puisque tu veux 

qu'on aime ! 
Pour que tes fils elus, tes fils desherites 
Ne lancent plus d'en has des regards 

irrites, 
Aux petits des oiseaux toi qui donnes 

pature, 
Nourris toutes les faims ; a tout dans la 

nature 
Que ton hiver soit doux ; et, son regne 

fini, 
Le poete et I'oiseau chanteront : **Sois 

beni ! " 



LA VOULZIE. 

HEGfiSIPPE MOREAU. 1835. 

S'lL est un nom bien doux fait pour la 

poesie. 
Oh ! dites, n'est-ce pas le nom de la 

Voulzie ? 
La Youlzie, est-ce un fleuve aux grandes 

lies ? Non ; 
Mais, avec un murmure aussi doux que 

son nom, 
Un tout petit ruisseau coulant visible k 

peine ; 
Un geant altere le boirait d'une ha- 

leine ; 
Le nain vert Oberon, jouant au bord des 

flots, 
Sauterait par-dessus sans mouiller ses 

grelots. 
Mais j'aime la Youlzie et ses bois noirs 

de mures, 
Et dans son lit de fleurs ses bonds et ses 

murmures. 
Enfant, j'ai bien souvent, a 1' ombre des 

buissons, 



268 



NATURE. 



Dans le langage liumain traduit ces 

vagues sons ; 
Pauvi-e ecolier reveur, et qu'on disait 

sauvage, 
Quand j'emiettais monpain al'oiseau du 

rivage, 
L'onde semblait me dire: "Espere! 

aux mauvais jours 
Dieu te rendra ton pain." — Dieu me le 

doit toujours ! 
C'etait man Egerie, et I'oracle pro- 

spere 
A toutes mes douleurs jetait ce mot : 

" Espere ! 
Espere et chante, enfant dont le berceau 

trembla, 
Plus de frayeur : Camille et ta mere 

sont la. 
Moi, j'aurai pour tes chants de longs 

eclios — " Chiraere ! 
Le fossoyeur m'a pris et Camille et ma 

mere. 
J'avais bien des amis ici-bas quand j'y 

vins, 
Bluet eclos parmi les roses de Provins : 
Du sommeil de la mort, du sommeil que 

j'envie, 
Presque to us maintenant dorment, et, 

dans la vie, 
Le chemin dont I'epine insulte a mes 

lambeaux, 
Comme une voie antique est borde de 

tombeaux. 
Dans le pays des sourds j'ai promene ma 

lyre ; ^ 

J'ai chante sans echos, et, pris d'un noir 

delire, 
J'ai brise mon luth, puis de I'ivoire 

sacre 
J'ai jete les debris au vent — et j'ai 

pleure ! 
Pourtant, je te pardonne, 6 ma Voulzie! 

et meme, 
Triste, tant j'ai besoin d'un confident 

qui m'aime, 
Me parle avec douceur et me trompe, 

qu'avant 
De clore au jour mes yeux battus d'un 

si long vent, 
Je veux faire a tes bords un saint peleri- 

nage, 
Pevoir tons les buissons si chers a mon 

jeune age, 
Dormir encore au bruit de tes roseaux 

chanteurs, 
Et causer d'avenir avec tes flots men- 
/ teurs. 



LES OISEATJX. 

YICTOR HUGO. Mai 1835. 

Je revais dans un grand cimetiere de- 
sert ; 

De mon ame et des morts j'ecoutais le 
concert, 

Parmi les tleurs de I'herbe et les croix de 
la tombe. 

Dieu vent que ce qui nait sorte de ce 
qui tombe. 

Et I'ombre m'emplissait. 

Autour de moi, nombreux, 
Gais, sans avoir souci de mon front tene- 

breux, 
Dans ce champ, lit fatal de la sieste 

derniere, 
Des moineaux francs faisaient I'ecole 

buissonniere. 
C'etait I'eternite que taquine I'instant. 
lis allaient et venaient, chantant, volant, 

sautant, 
Egratignant la mort de leurs griffes 

pointues, 
Lissant leur bee au nez lugubre des 

statues, 
Becquetaut les tombeaux, ces grains 

mysterieux. 
Je pris ces tapageurs ailes au serieux ; 
Je criai : " Paix aux morts ! vous etes 

des harpies." 
"Nous sommes des moineaux, "me dirent 

ces impies. 
" Silence ! allez-vous-en ! " repris-je, peu 

clement, 
lis s'enfuirent ; j'etais le plus fort. 

Seulement, 
Un d'eux resta derriere, et, pour toute 

musique, 
Dressa la queue, et dit : ** Quel est ce 

vieux classique ? " 

Comme ils s'en allaient tons, furieux, 

maugreant, 
Criant, et regardant de travers le geant, 
Un houx noir qui songeait pres d'une 

tombe, un sage, 
M'arreta brusquement par la manche au 

passage, 
Et me dit : " Ces oiseaux sont dans leur 

fonction. 
Laisse-les. Nous avons besoin de ce 

rayon. 
Dieu les envoie. lis font vivre le cime- 

tik-e. 



LA NICH^E SOUS LE PORTAIL. — JUIN. 



269 



Homme, ils sont la gaite de la nature 

entiere : 
Ils prennent son murmure au ruisseau, sa 

clarte 
A I'astre, son sourire au matin enchante ; 
Partout ou rit un sage, ils lui prennent 

sa joie, 
Et nous I'apportent ; I'ombre en les 

voyant flamboie : 
Ils emplissent leurs bees des oris des 

ecoliers ; 
A travers I'homme et I'herbe, et I'onde, 

et les halliers, 
Ils vont pillant la joie en I'univers im- 
mense. 
lis ont cette raison qui te semble de- 

mence, 
lis ont pitie de nous qui loin d'eux lan- 

guissons ; 
Et, lorsqu'ils sont bien pleins de jeux et 

de chansons, 
D'eglogues, de baisers, de tons les com- 

me rages 
Que les nids en avril font sous les verts 

ombrages, 
lis accourent, joyeux, channants, legers, 

bruyants, 
I^ous Jeter tout cela dans nos trous ef- 

frayants ; 
Et viennent, des palais, des bois, de la 

chaumiere, 
Vider dans notre nuit toute cette lu- 

miere ! 
Quand mai nous les ramene, 6 songeur, 

nous disons : 
* Les voila ! ' tout s'emeut, pierres, ter- 

tres, gazons ; 
Le moindre arbrisseau parle, et I'herbe 

est en extase ; 
Le saule pleureur^chante en achevant sa 

phrase ; 
Ils confessent les ifs, devenus babillards ; 
lis jasent de la vie avec les corbillards ; 
Des linceuls trop pompeux ils decrochent 

r agrafe ; 
Ils se moquent du marbre ; ils savent 

I'orthographe ; 
Et, moi qui suis ici le vieux chardon 

boudeur, 
Devant qui le mensonge etale sa laideur, 
Et ue se gene pas, me traitant comme un 

bote, 
Je trouve juste, ami, qu'en lisant a voix 

haute 
L'epitaphe oii le mort est toujours bon 

et beau, 
Ils fassent eclater de rire le tombeau." 



LA NICHEE SOUS LE PORTAIL. 

VICTOR HUGO. 1836. 

Oui, va prier a I'eglise, 
Ya ; mais regarde en passant, 
Sous la vieille voute grise, 
Ce petit nid innocent. 

Aux grands temples ou Ton prie, 
Le martinet, frais et pur, 
Suspend la ma9onnerie 
Qui contient le plus d'azur. 

La couvee est dans la mousse 
Du portail qui s'attendrit ; 
Elle sent la chaleur douce 
Des ailes de Jesus-Christ. 

L'eglise, ou I'ombre flamboie, 
Vibre, emue a ce doux bruit ; 
Les oiseaux sont pleins de joie, 
La pierre est pleine de nuit. 

Les saints, graves personnages 
Sous les porches palpitants, 
Aiment ces doux voisinages 
Du baiser et du printemps. 

Les vierges et les prophetes 
Se penchent dans I'apre tour, 
Sur ces ruches d' oiseaux faites 
Pour le divin miel amour. 

L'oiseau se perche sur I'ange ; 
L'apotre rit sous I'arceau. 
"Bonjour, saint!" dit la mesange. 
Le saint dit : " Bonjour, oiseau !" 

Les cathedral es sont belles 
Et hautes sous le ciel bleu ; 
Mais le nid des hirondelles 
Est r edifice de Dieu. 



JUIN. 

VICTOR HUGO. 1836. 

Yoici juin. Le moineau raille 
Dans les champs les amoureux ; 
Le rossignol de muraille 
Chante dans son nid pierreux. 

Les herbes et les branchages, 
Pleins de soupirs et d'abois, 



270 



NATUEE. 



Font de charmants rabachages 
Dans la profondeur des bois. 

La grive et la tourterelle 
ProlongeDt, dans les nids sourds, 
La ravissante querelle 
Des baisers et des amours. 

Sous les treilles de la plaine, 
Dans I'antre ou verdit 1' osier, 
Virgile enirre Silene, 
Et Eabelais Grandgousier. 

Virgile, verse a boire ! 
Verse a boire, 6 Eabelais ! 
La foret est une gloire ; 
La caverne est un palais ! 

II n'est pas de lac ni d'ile 
Qui ne nous prenne an gluau, 
Qui n'improvise une idylle, 
Ou qui ne chante un duo. 

Car I'amour cbasse aux bocages, 
Et Tamour peche aux ruisseaux, 
Car les belles sont les cages 
Dont nos cceurs sont les oiseaux. 

De la source, sa cuvette, 
La fleur faisant son miroir, 
Dit : *' Bonjour," a la faiivette, 
Et dit au hibou : " Bonsoir." 

Le toit espere la gerbe, 
Pain d'abord et chaume apres ; 
La croupe du boeuf dans I'herbe 
Semble un mont dans les forets. 

L'etang rit a la macreuse, 
Le pre rit au loriot, 
Pendant que I'orniere creuse 
Gronde le lourd chariot. 

L'or fleurit en giroflee ; 
L'ancien zephyr fabuleux 
Souffle avec sa joue enflee 
Au fond des nuages bleus. 

Jersey, sur I'onde docile, 
Se drape d'un beau ciel pur, 
Et prend des airs de Sicile 
Dans un grand haillou d'azur. 

Partout I'eglogue est ecrite : 
Meme en la froide Albion. 
L'air est plein de Theocrite, 
Le vent salt par cceur Bion, 



Et redit, melancolique, 
La chanson que fredonna 
Moschus, grillon bucolique 
De la cheminee Etna. 

L'hiver tousse, vieux phthisique, 
Et s'en va ; la brume fond ; 
Les vagues font la musique 
Des vers que les arbres font. 

Tout la nature sombre 
Verse un mysterieux jour ; 
L'ame qui reve a plus d' ombre 
Et la fleur a plus d' amour. 

L'herbe eclate en paquerettes ; 
Les parfums, qu'on croit muets, 
Content les peines secretes 
Des liserons aux bleuets. 

Les petites ailes blanches 
Sur les eaux et les sillons 
S'abattent en avalanches ; 
II neige des papillons. 

Et sur la mer, qui reflete 
L'aube au sourire d'email. 
La bruyere violette 
Met au vieux mont un camail ; 

Afin qu'il puisse, a I'abime 
Qu'il contient et qu'il benit, 
Dire sa messe sublime 
Sous sa mitre de granit. 



UNE mriT an'ON eittendait la 

MER SANS LA VOIB. 

VICTOR HUGO. 1836. 

Quels sont ces bruits sourds ? 
Ecoutez vers I'onde 
Cette voix profonde 
Qui pleure toujours 
Et qui toujoui-s gronde, 
Quoiqu'un son plus clair 
Parfois I'interrompe — 
Le vent de la mer 
Souffle dans sa trompe ! 

Com me il pleut ce soir ! 
K'est-ce pas, mon bote ? 
La-bas, a la cote, 
Le ciel est bien noir, 
La mer est bien haute ! 



LA VACHK — LA PERVENCHE. 



271 



On dirait Thiver ; 
Parfois on s'y trompe — 
Le vent de la mer 
Souffle dans sa trompe. 

Oh ! marins perdus ! 
Au loin, dans cette ombre, 
Sur la nef qui sombre, 
Que de bras tendus 
Vers la terre sombre ! 
Pas d' an ere de fer 
Que le flot ne rompe — 
Le vent de la mer 
Souffle dans sa trompe. 

Nochers imprudents ! 
Le vent dans la voile 
Decliire la toile 
Comme avec les dents ! 
La-baut pas d'etoile ! 
L'un lutte avec Fair, 
L' autre est a la pompe — 
Le vent de la mer 
Souffle dans sa trompe. 

C'est toi, c'est ton feu 
Que le nocher reve, 
Quand le flot s'eleve, 
Chandelier que Dieu 
Pose sur la greve, 
Phare au rouge eclair 
Que la brume estompe — 
Le vent de la mer 
Souffle dans sa trompe. 



LA VACHE. 

VICTOR HUGO. 1837. 

Devant la blanche ferme on parfois vers 

midi 
Un vieillard vient s'asseoir sur le sol at- 

tiedi, 
Ou cent poules gaiment melent leurs 

cretes rouges, 
Ou, gardiens du sommeil, lesdogues dans 

leurs bouges 
Ecoutent les chansons du gardien du re- 
veil, 
Du beau coq vernisse qui reluit au soleil, 
line vache etait la tout a I'heure arretee. 
Superbe, enorme, rousse et de blanc 

tachetee, 
Douce comme une biche avec ses jeunes 

faons, 
EUe avait sous le ventre un beau groupe 

d'enfants. 



D'enfants aux dents de marbre, aux che- 

veux en broussail 
Frais, et plus charbonnes que de vieilles 

murailles, 
Qui, bruyants, tons ensemble, a grands 

cris appelant 
D'autres qui, tout petits, se hataient en 

tremblant, 
Derobant sans pitie quelque laitiere ab- 

sente, 
Sous leur bouche joyeuse et peut-etre 

blessante 
Et sous leurs doigts pressant le kit par 

mille trous, 
Tiraient le pis fecond de la mere au poil 

roux. 
Elle, bonne et puissante, et de son tresor 

pleine, 
Sous leurs mains par moments faisant 

fremir a peine 
Son beau flanc plus ombre qu'un flanc de 

leopard. 
Distraite, regardait vaguement quelque 

part. 

Ainsi, Nature, abri de toute creature ! 
mere universelle, indulgente Nature! 
Ainsi, tons a la fois, mystiques et char- 

nels, 
Cherchant I'ombre et le kit sous tes flancs 

eternels, 
Nous sonimes la, savants, poetes, pele- 

mele, 
Pendus de toutes parts k ta forte ma- 

melle ! ' 
Et tandis qu'afFames, avec des cris vain- 

queurs, 
A tes sources sans fin desalterant nos 

coeurs. 
Pour en faire plus tard notre sang et notre 

ame, 
Nous aspirons a flots ta lumiere et ta 

flamme, 
Les feuilkges, les monts, les pres verts, 

le ciel bleu, 
Toi, sans te deranger, tu reves k ton 

Dieu! 



LA PERVENCHE. 

LAMARTINE. 18S7. 

Pale fleur, timide pervenche, 
Je sais la place ou tu fleuris, 
Le gazon ou ton front se penche 
Pour humecter tes yeux fietris ! 



272 



NATURE. 



C'est dans un sentier qui se cache 
Sous ses deux bords de noisetiers, 
Ou pleut sur 1' ombre qu'elle tache 
La neige des blancs eglantiers. 

L'ombre t'y voile, I'herbe egoutte 
Les perles de nos nuits d'ete, 
Le rayou les bolt goutte a goutte 
Sur ton calice veloute. 



TJne source tout pres palpite, 
Ou s'abreuve le merle noir ; 
11 y chante, et moi j'y medite 
Souveut de I'aube jusqu'au soir. 

O fieur, que tu dirais de choses 

A mon amour, si tu retiens 

Ce que je dis a levres closes 

Quand tes yeux me peignent les siens ! 



LES FLEUES. 

LAMARTINE. 1837. 

O TERRE, vil monceau de boue 
Ou germent d'epineuses fleurs, 
Eendons grace a Dieu, qui secoue 
Sur ton sein ces fraiclies couleurs ! 

Sans ces umes ou goutte a goutte 
Le ciel rend la force a nos pas, 
Tout serait desert, et la route 
Au ciel ne s'acheverait pas. 

Nous dirions : " A quoi bon poursuivre 
Ce sentier qui mene au cercueil ? 
Puisqu'on se lasse en vain a vivre, 
Mieux vaut s'arreter sur le seuil." 



Mais pour nous cacher les distances, 

Sur le chemin de nos douleurs 

Tu semes le sol d'esperances, 

Com me on borde un linceul de fleurs ! 

Et toi, mon coeur, coeur triste et tendre, 
Ou chantaient de si fraiches voix ; 
Toi qui n'es pins qu'un bloc de cendre 
Couvert de charbons noirs et froids, 

Ah ! laisse refleurir encore 
Ces lueurs d'arriere-saison ! 
Le soir d'ete qui s'evapore 
Laisse une pourpre a 1' horizon. 



Oui, meurs en bn\Iant, 6 mon ame, 
Sur ton bucher d'illusions, 
Comme I'astre eteignant sa flamme 
S'eusevelit dans ses rayons ! 



LES OISEAUX. 

LAMARTINE. 1843. 

Orchestre du Tres-Haut, bardes de ses 

louanges, 
lis chantent a I'ete des notes de bon- 

heur ; 
lis parcourent les airs avec des ailes 
, d'anges 
Echappes tout joyeux des jardins du 

Seigneur. 

Tant que durent les fleurs, tant que I'epi 

qu'on coupe 
Laisse tomber un grain sur les sillons 

jaunis, 
Tant que le rude hiver n'a pas gele la 

coupe 
Ou leurs pieds vont poser corame aux 

bords de leurs nids, 

lis remplissent le ciel de musique et de 

joie : 
La jeune fiUe embaume et verdit leur 

prison, 
L'enfant passe la main sur leur duvet 

de sole, 
Le vieillard les nourrit au seuil de sa 

maison. 



Mais dans les mois d'hiver, quand la 

neige et le givre 
Ont remplace la feuille et le fruit, oil 

vont-ils ? 
Ont-ils cesse d'aimer ? ont-ils cesse de 

vivre ? 
Nul ne salt le secret de leurs lointains 

exils. 

On trouve au pied de I'arbre une plume 

souillee, 
Corame une feuille morte ou rampe un 

ver rongeur. 
Que la brume des nuits a jaunie et mouil- 

lee, 
Et qui n'a plus, helas ! ni parfum ni 

couleur. 



LES PAVOTS. — LE COQUILLAGE AU BORD DE LA MER. 273 



On voit pendre a la branche un nid rem- 

pli d'ecailles, 
Dont le vent pluvieux balance un noir 

debris ; 
Pauvre maison en deuil et vieux pan de 

murailles 
Que les petis, bier, rejouissaient de cris. 

mes cbarmants oiseaux, vous si joyeux 

d' eel ore ! 
La vie est done un piege ou le bon Dieu 

vous prend ? 
Helas ! c'est comme nous. Et nous chan- 

tons encore ! 
Que Dieu serait cruel, s'il n'etait pas si 

grand ! 

LES PAVOTS. 

LAMARTINE. 184?. 

LoRSQiJE vient le soir de la vie, 
Le printemps attriste le cceur : 
De sa corbeille epanouie 
II s'exhale an parfum moqueur. 
De toutes ces tieurs qu'il etale, 
Dont I'amour ouvre le petale, 
Dont les pres eblouissent I'ceil, 
Helas ! il suffit que Ton cueille 
De quoi parfumer d'une feuille 
L'oreiller du lit d'un cercueil. 

Cueillez-moi ce pavot sauvage 
Qui oroit k 1' ombre de ces bles : 
On dit qu'il en coule un breuvage 
Qui ferme les yeux accables. 
J'ai trop veille ; mon ame est lasse 
De ces reves qu'un reve chasse. 
Que me veux-tu, printemps vermeil ? 
Loin de moi ces lis et ces roses ! 
Que faut-il aux paupieres closes ? 
La fleur qui garde le sommeil ! 



LE COQUILLAGE AU BORD DE LA 
MER. 

1 TNE JEUNE i^TEANGilRE. 
LAMARTINE. 1847. 

Qtjand tes beaux pieds distraits errent, 

6 jeune fille, 
Sur ce sable mouille, frange d'or de la 

mer, 

18 



Baisse-toi, mon amour, vers la blonde 

coquille 
Que Venus fait, dit-on, polir au flot 

amer. 

L'ecrin de I'Ocean n'en a point de pa- 

reille ; 
Les roses de ta joue ont peine a I'egaler ; 
Et quand de sa A'^olute on approche 

I'oreille, 
On entend mille voix qu'on ne pent de- 

meler. 

Tant6t c'est la tempete avec ses lourdes 

vagues 
Qui viennent en tonnant se briser sur 

tes pas ; 
Tant6t c'est la foret avec ses frissons 

vagues ; 
Tantot ce sont des voix qui chuchotent 

tout bas. 

Oh ! ne dirais-tu pas, a ce confus mur- 
mure 

Que rend le coquillage aux levres de 
carmin, 

Un echo merveilleux ou I'immense na- 
ture 

Resume tons ses bruits dans le creux de 
ta main ? 

Emporte-la, mon ange ! Et quand ton 

esprit joue 
Avec lui-meme, oisif, pour charmer tes 

ennuis, 
Sur ce bijou des merspenche en riant ta 

joue, 
Et fermant tes beaux yeux, recueilles-en 

les bruits. 

Si, dans ces mille accents dont sa conque 

fourmille, 
II en est un plus doux qui vienne te 

frapper, 
Et qui s'eleve k peine aux bords de la 

coquille, 
Comme un aveu d' amour qui n'ose 

s'echapper ; 

S'il a pour ta candeur des terreurs et des 

charm es ; 
S'il renait "en mourant presque etemelle- 

ment ; 
S'il semble au fond d'un coeur rouler avec 

des larmes ; 
S'il tient de I'esperance et du gemisse- 

nient, — 



274 



NATURE. 



Ne te consume pas a cherclier ce mys- 

tere! 
Ce melodieux souffle, 6 men ange, c'est 

moi ! 
Quel bruit plus eternel et plus doux 

sur la terre, 
Qu'un echo de mon coeur qui m'entre- 

tient de toi ? 



SPECTACLE EASSTTEAirT. 

VICTOR HUGO. JuiN 1839. 

Tout est lumiere, tout est joie. 
L'araiguee au pied diligent 
Attache aux tulipes de sole 
Ses rondes dentelles d'argent. 

La fiissoiinante lihellule 
Mire les globes de ses yeux 
Dans I'etang splendide ou pullule 
Tout un monde mysterieux ! 

La rose semble, rajeunie, 
S'accoupler au bouton vermeil ; 
L'oiseau chante plein d'hamionie 
Dans les rameaux j)leins de soleil. 

Sa voix beuit le Dieu de rame 
Qui, toujours visible au coeur pur. 
Fait I'aube, paupiere de flamme, 
Pour le ciel, prunelle d'azur ! 

Sous les bois, ou tout bruit s'emousse, 
Le faon craintif joue en revant ; 
Dans les verts ecrins de la mousse 
Luit le scarabee, or vivant. 

La lune au jour est tiede et pale, 
Comme un joyeux convalescent ; 
Tendre, elle ouvre ses 3'eux d'opale 
D'ou la douceur du ciel descend ! 

La giroflee avec I'abeille 
Folatre en baisant le vieux mur ; 
Le chaud sillon gaiment s'eveille, 
Eemue par le germe obscur. 

Tout vit et se pose avec grace, 
Le rayon sur le seuil ouvert, 
L' ombre qui fuit sur I'eau qui passe, 
Le ciel bleu sur le coteau vert ! 

La plaine brille, heureuse et pure, 
Le bois jase, I'herbe lieurit, — 
Homme ! ne crains rien ! la nature 
Sait le grand secret, et sourit. 



LES ETOILES. 

LAMARTINE. 1840. 

Il est pour la pensee une heure, — une 

heure sainte, 
Alors que, s'enfuyant de la celeste en- 
ceinte, 
De I'absence du jour pour consoler les 

cieux, 
Le crepuscule aux monts prolonge ses 

adieux. 
On voit a I'horizon sa lueur incertaine, 
Comme les bords flottants d'une robe 

qui traine, 
Balayer lentement le firmament obscur, 
Ou les astres ternis revivent dans I'azur. 
Alors ces globes d'or, ces iles de lu- 
miere, 
Que cherche par instinct la reveuse pau- 
piere, 
Jaillissent par milliers de 1' ombre qui 

s' en fuit, 
Comme une poudre d'or sur les pas de la 

nuit ; 
Et le souffle du soir, qui vole sur sa 

trace, 
Les seme en tourbillons dans le brillant 

espace. 
L'oeil ebloui les cherche et les perd a la 

fois : 
Les uns semblent planer sur les cimes 

des bois, 
Tels qu'un celeste oiseau dont les rapides 

ailes 
Font jaillir, en s'ouvrant, des gerbes 

d'etincelles. 
D'autres en flots brillants s'etendent dans 

les airs, 
Comme un rocher blanchi de I'ecume des 

mers ; 
Ceux-la, comme un coursier volant dans 

la carriere, 
Deroulent a longs plis leur flottante 

criniere ; 
Ceux-ci, sur I'horizon se penchant h. 

demi, 
Semblent des yeux ouverts sur le monde 

endormi ; 
Tandis qu'aux bords du ciel de legeres 

^toiles 
Voguent dans cet azur comme de blanches 

voiles 
Qui, revenant au port d'un rivage loin- 
tain, 
Brillent sur 1' Ocean aux rayons du 

matin. 



LES ^TOILES. 



275 



De ces astres brillants, son plus sublime 

ouvrage, 
Dieu seul connait le nombre, et la dis- 
tance, et I'age : 
Les uns, deja vieillis, paHssent a nos 

yeux ; 
D'autres se sont perdus dans la route des 

cieux ; 
D'autres, comme des fleurs que son souffle 

caresse, 
Levent un front riant de grace et de jeu- 

nesse, 
Et, charmant 1' orient de leurs fraiches 

clartes, 
Etonnent tout a coup I'oeil qui les a 

comptes. 
Dans I'espace aussitot ils s'elancent — 

et riiomme, 
Ainsi qu'un nouveau-ne, les salue et les 

nomme. 
Quel mortel enivre de leur chaste re- 
gard, 
Laissant ses yeux flottants les fixer au 

basard, 
Et chercliant le plus pur parmi ce cbcBur 

supreme, 
Ne I'a pas consacre du nom de ce qu'il 

aime ? 
Moi-meme — il enestun, solitaire, isole, 
Qui dans mes longues nuits m'a souvent 

console, 
Et dont I'eclat, voile des ombres du 

mystere. 
Me rappelle un regard qui brillait sur la 

terre. 
Peut-etre — ah ! puisse-t-il au celeste 

sejour 
Porter au moins ce nom que lui donna 

r amour ! 

Cependant la nuit march e, et sur I'abime 

immense 
Tons ces mondes flottants gravitent en 

silence, 
Et nous-mem'e, avec eux emportes dans 

leur cours. 
Vers un port inconnu nous avan9ons 

toujours. 
Souvent pendant la nuit, au souffle du 

zephire. 
On sent la terre aussi flotter comme un 

navire ; 
D'une ecume brillante on voit les monts 

converts 
Fendre d'un cours egal le flot grondant 

des airs : 
Sur ces vagues d'azur ou le globe se joue, 



On entend I'aquilon se briser sur la 

prone, 
Et du vent dans les mats les tristes 

sifflements, 
Et de ses flancs battus les sourds gemisse- 

meuts, 
Et riiomme, sur I'abime ou sa demeure 

flotte, 
Vogue avec volupte sur la foi du pilote ! 
Soleils, mondes errants qui voguez avec 

nous, 
Dites, s'il vous I'a dit, ou done allons- 

nous tons ? 
Quel est le port celeste ou son souffle 

nous guide ? 
Quel terme assigne-t-il a notre vol rapide ? 
Allons-nous sui' des bords de silence et 

de deuil, 
Echouant dans la nuit sur quelque vaste 

ecueil, 
Semer I'immensite des debris du naufrage ? 
Ou, conduits j)ar sa main sur un brillant 

rivage, 
Et sur I'ancre eternelle a jamais affermis, 
Dans un golfe du ciel aborder endormis ? 

Vous qui nagez plus pres de la celeste 

voute, 
Mondes etincelants, vous le savez sans 

doute ! 
Get ocean plus pur, ce ciel ou vous 

flottez, 
Laisse arriver a vous de plus vives 

clartes ; 
Plus brillantes que nous, vous savez 

da vantage : 
Car de la verite la lumiere est I'image. 
Oui, si j'en crois I'eclat dont vos orbes 

errants 
Argentent des forets les domes transpa- 

rents, 
Ou qui, glissant soudain sur des mers 

irritees, 
Calme en les eclairant les vagues agitees ; 
Si j'en crois ces rayons qui, plus doux 

que le jour, 
Inspirent la vertu, la priere, I'amour, 
Et, quand I'oeil attendri s'entr'ouvre k 

leur lumiere, 
Attirent une larme aux bords de la pau- 

piere ; 
Si j'en crois ces instincts, ces doux pres- 

sentiments 
Qui dirigent vers vous les soupirs des 

amants, 
Les yeux de la beaute, les reves qu'on 

regrette, 



276 



NATUEE. 



Et le vol enflamme de I'aigle et du poete, 

Tentes du ciel,Edens, temples, brillants 
palais, 

Vous etes un sejour d' innocence et de 
paix ! 

Dans le calme des nuits, a travers la dis- 
tance, 

Vous en versez sur nous la lointaine in- 
fluence. 

Tout ce que nous cherchons, 1' amour, la 
verite, 

Ces fruits tombes du ciel, dont la terre 
a goute, 

Dans vos brillants climats que le regard 
envie, 

Nourrissent a jamais les enfants de la 
vie ; 

Et I'homme un jour peut-etre, a ses des- 
tins rendu, 

Retrouvera chez vous tout ce qu'il a 
perdu. 

Helas ! combien de fois seul, veillant 
sur ces cimes 

Ou notre ame plus libre a des voeux plus 
sublimes, 

Beaux astres, fleurs du ciel dont le lis 
est jaloux, 

J'ai murmure tout bas : " Que ne suis-je 
un de vous ! 

Que ne puis-je, echappant a ce globe de 
boue, 

Dans la sphere eclatante ou mon regard 
se joue, 

Jonchant d'un feu de plus le parvis du 
, saint lieu, 

Eclore tout a coup sous les pas de mon 
Dieu, 

Ou briller sur le front de la beaute su- 
preme, 

Comme un pale fleuron de son saint dia- 
dem e ! 

Dans le limpide azur de ces flots de 
cristal, 

Me souvenant encor de mon globe natal, 

Je viendrais chaque nuit, tardif et soli- 
taire, 

Sur les monts que j'aimais briller pres 
de la terre ; 

J'aimerais a glisser sous la nuit des ra- 
meaux, 

A dormir sur les pres, a flotter sur les 
eaux, 

A percer doucement le voile d'un nuage, 

Comme un regard d'amour que la pudeur 
ombrage. 

Je visiterais I'liomme : et, s'il est ici-bas 



Un front pensif, des yeux qui ne se 

ferment pas, 
Une ame en deuil, un coeur qu'un poids 

sublime oppresse, 
Repandant devant Dieu sa pieuse tris- 

tesse ; 
Un malheureux au jour derobant ses 

douleurs, 
Et dans le sein des nuits laissant couler 

ses pleurs ; 
Un genie inquiet, une active pen see 
Par un instinct trop fort dans I'infini 

lancee, 
Mon rayon, penetre d'une sainte amitie. 
Pour des maux trop connus prodiguant 

sa pitie, 
Comme un secret d'amour verse dans un 

coeur tend re, 
Sur ces fronts inclines se plairait a de- 

scendre. 
Ma lueur fraternelle en decoulant sur 

eux 
Dormirait sur leur sein, sourirait a leurs 

yeux ; 
Je leur revelerais dans la langue divine 
Un mot du grand secret que le malheur 

devine ; 
Je secherais leurs pleurs, et, quand I'oeil 

du matin 
Ferait palir mon disque a I'horizon loin- 
tain, 
Mon rayon, en quittant leur paupiere 

attendrie, 
Leur laisserait encor la vague reverie, 
Et la paix et I'espoir ; et lasses de ge- 

mir, 
Au moins avant I'aurore ils pourraient 

s'endormir. 

Et vous, brillantes soeurs, etoiles mes 

compagnes. 
Qui du bleu firmament emaillez les cam- 

pagnes, 
Et, caden9ant vos pas a la lyre des cieux, 
Nouez et denouez vos choeurs harmo- 

nieux ; 
Introduit sur yoS pas dans la celeste 

chaine, 
Je suivrais dans I'azur I'instinct qui vous 

entraine ; 
Yous guideriez mon ceil dans ce vaste 

desert, 
Labyrinthe de feux ou le regard se perd : 
Vos rayons m'apprendraient a louer, a 

connaitre 
Celui que nous cherchons, que vous voyez 

peut-etre ; 



LA VIE AUX CHAMPS. 



277 



Et, noyant dans son sein mes tremblantes 

clartes, 
Je sentirais en lui — tout ce que vous 

sentez. 



LA VIE AUX CHAMPS. 

VICTOR HUGO. 1840. 

Le soir, a la campagne, on sort, on se 

proniene, 
Le pauvre dans son champ, le riclie en 

son domaine ; 
Moi, je vais devant moi ; le poete en 

tout lieu 
Se sent chez lui, sentant qu'il est par- 
tout chez Dieu. 
Je vais volontiers seul. Je medite ou 

j'ecoute. 
Pourtant, si quelqu'un veut m'accom- 

pagner en route, 
J'accepte. Chacun a quelque chose en 

I'esprit ; 
Et tout homme est un livre oil Dieu lui- 

nieme ecrit. 
Chaque fois qu'en mes mains un de ces 

livres tombe, 
Volume ou vit une ame et que scelle la 

tombe, 
J'y lis. 

Chaque soir done, je m'en vais, j'ai 

conge, 
Je sors. J'entre en passant chez des 

amis que j'ai. 
On prend le frais, au fond du jardin, en 

famille. 
Le serein mouille un peu les bancs sous 

la charmille ; 
N'importe : je m'assieds, et je ne sais 

pourquoi 
Tous les petits enfants viennent autour 

de moi. 
Des que je suis assis, les voila tous qui 

viennent. 
C'est qu'ils savent que j'ai leurs gouts ; 

ils se souviennent 
Que j'aime comme eux I'air, les fleurs, 

les papillons 
Et les betes qu'on voit courir dans les 

sillons. 
Ils savent que je suis un homme qui les 

aime, 
tin etre aupres duquel on pent jouer, 

et meme 



Crier, faire du bruit, parler k haute 

voix ; 
Que je rials comme eux et plus qu'eux 

autrefois, 
Et qu'aujourd'hui, sitot qu'a leurs ebats 

j'assiste, 
Je leur souris encore, bien que je sois 

plus triste ; 
Ils disent, doux amis, que je ne sais 

jamais 
Me facher ; qu'on s'amuse avec moi ; 

que je fais 
Des choses en carton, des dessins k la 

plume ; 
Que je raconte, a I'heure ou la lamps 

s'allume, 
Oh ! des contes charmants qui vous font 

peur la nuit ; 
Et qu'enfin je suis doux, pas fier et fort 

instruit. 
Aussi, des qu'on m'a vu : ** Le voila ! " 

tous accourent. 
lis quittent jeux, cerceaux et balles ; ils 

m'entourent 
Avec leurs beaux grands yeux d' enfants, 

sans peur, sans fiel. 
Qui semblent toujours bleus, tant on y 

voit le ciel ! 



Les petits — quand on est petit, on est 

tres-brave — 
Grimpent sur mes genoux ; les grands 

ont un air grave ; 
lis m'apportent des nids de merles qu'ils 

ont pris, 
Des albums, des crayons qui viennent 

de Paris ; 
On me consulte, on a cent choses a me 

dire, 
On parle, on cause, on rit surtout ; — 

j'aime le rire, 
Non le rire ironique aux sarcasmes mo- 

queurs, 
Mais le doux rire honnete ou vrant bouches 

et ccBurs, 
Qui montre en meme temps des ames et 

des perles. 

J'admire les crayons, 1' album, les nids 

de merles ; 
Et quelquefois on dit, quand j'ai bien 

admire : 
*' II est du meme avis que monsieur le 

cure." 
Puis, lorsqu'ils ont jase tous ensemble a 

leur aise, 



278 



NATURE. 



lis font soudain, les grands s'appuyant a 

ma chaise, 
Et les petits toivjours groupes sur mes 

genoux, 
Un silence, et cela veut dire : " Parle - 

nous." 

Je leur parle de tout. Mes discours en 

eux sement 
Ou I'idee ou le fait. Conime lis m'aim ent, 

lis aiment 
Tout ce que je leur dis. Je leur montre 

du doigt 
Le ciel, Dieu qui s'y cache, et I'astre 

qu'on y voit. 
Tout, jusqu'a leur regard, m'ecoute. Je 

dis comme 
II faut penser, rever, chercher. Dieu be- 

nit I'homme, 
Non pour avoir trouve, mais pour avoir 

cherche. 
Je dis : " Donnez I'aumone au pauvre 

humble et penche ; 
Eecevez doucement la le9on oule blame. 
Donner et recevoir, c'est faire vivre 

I'arae ! " 
Je leur conte la vie, et que, dans nos 

douleurs, 
II faut que la bonte soit au fond de nos 

pleurs, 
Et que, dans nos bonheurs, et que dans 

nos delires, 
II faut que la bonte soit au fond de nos 

rires ; 
Qu'etre bon, c'est bien vivre, et que I'ad- 

versite 
Pent tout chasser d'une ame, excepts la 

bonte ; 
Et qu'ainsi les mediants, dans leur haine 

prof on de 
Ont tort d' accuser Dieu. Grand Dieu ! 

nul homme au monde 
N'a droit, en choisissant sa route, en y 

marchant, 
De dire que c'est toi qui I'as rendu me- 

chant ; 
Car le mediant, Seigneur, ne t'est pas 

necessaire ! 

Je leur raconte aussi I'histoire ; la mi- 
sere 

Du peuple juif, maudit qu'il faut enfin 
benir ; 

La Grece, rayonnant jusque dans I'ave- 
nir ; 

Eome ; 1' antique Egypte et ses plaiues 
sans ombre, 



Et tout ce qu'on y voit de sinistre et de 

sombre. 
Lieux effrayants ! tout meurt ; le bruit 

humain iinit. 
Tons ces demons tallies dans les blocs de 

granit, 
Olympe nionstrueux des epoques ob- 
scures, 
Les Sphinx, les Anubis, les Ammons, les 

Mercures, 
Sont assis au desert depuis quatre mille 

ans ; 
Autoui' d'eux le vent souffle, etles sables 

brtilants 
Montent comme une mer d'ou sort leur 

tete eiiorme ; 
La pierre mutilee a garde quel que forme 
De statue ou de spectre, et rappelle 

d'abord 
Les plis que fait un drap sur la face d'un 

mort ; 
On y distingue encor le front, le nez, la 

bouche, 
Les yeux, je ne sais quoi d'horrible et de 

farouche 
Qui regarde et qui vit, masque vague et 

hideux. 
Le voyageur de nuit, qui passe a cote 

d'eux, 
S'epouvante, et croit voir, aux lueurs des 

etoiles, 
Des geants enchaines et muets sous des 

voiles. 



LA MORT D'TTN CHENE. 

VICTOR DE LAPRADE. 1844. 

QuAND I'homme te frappa de sa lache 

cognee, 
roi qu'hier le mont portait avec or- 

gueil, 
Mon ame, au premier coup, retentit in- 

dignee, 
Et dans la foret sainte il se fit un grand 

deuil. 

Fn murmure eclata sous ses ombres pai- 
sibles ; 

J'entendis des sanglots et des bruits nie- 
na9ants ; 

Je vis errer des bois les hotes invi- 
sibles, 

Pour te defendre, helas ! contre I'homme 
impuissants. 



LA MORT D'UN CHJENE. 



279 



Tout un peuple effraye partit de ton 

feuillage, 
Et mille oiseaux clianteurs, troubles dans 

leurs amours, 
Planerent sur ton front comme nn pale 

nuage, 
Per9ant de cris aigus tes gemissements 

sourds. 

Le flot triste hesita dans I'une des fon- 

taines ; 
Le liaut du mont trembla sous les pins 

chancelants ; 
Et I'aquilon roula dans les gorges loin- 

taines 
L'echo des grands soupirs arraches a tes 

flancs. 

Ta chute laboura, comme un coup de 

tonnerre, 
Un arpent tout entier sur le sol patemel ; 
Et quand son sein meurtri re^ut ton 

corps, la terre 
Eut un rugissement terrible et solennel : 

Car Cybele t'aimait, toi I'aine de ses 

chenes, 
Comme un premier enfant que sa mere a 

nourri, 
Du plus pur de sa seve elle abreuvait tes 

veines, 
Et son front se levait pour te faire un 

abri. 

Elle entoura tes pieds d'un long tapis de 

mousse, 
Ou toujours en avril elle faisait germer 
Pervenclie et violette a Todeurfraiclie et 

douce, 
Pour qu'on cboisit ton ombre et qu'on y 

vint aimer. 

Toi, sur elle epanchant cette ombre et 

tes murmures. 
Oh ! tu lui payais bien ton tribut filial ! 
Et chaque automne a flots versait tes 

feuilles mures, 
Comme un manteau d'liiver sur le coteau 

natal. 

La terre s'cnivrait de ta large harmonic ; 
Pour parler dans la brise, elle a cree les 

bois : 
Quand elle veut gemir d'une plainte in- 

finie, 
Des chenes et des pins elle emprunte la 

voix. 



Cybele t'amenait une immense famille ; 
Chaque branche portait son nid ou son 

essaim : 
Abeille, oiseaux, reptile, iusectequifour- 

mille, 
Tons avaient la pature et I'abri dans ton 

sein. 

Ta chute a disperse tout ce peuple so- 

nore 
Mille etres avec toi tombent aneantis ; 
A ta place, dans I'air, seuls voltigent 

encore 
Quelques pauvres oiseaux qui cherchent 

leurs petits. 

Dis adieu, pauvre chene, au printemps 

qui t'enivre. 
Hier, il t'a pare de feuillages nouveaux: 
Tu ne sentiras plus ce bonheur de re- 

vivre. 
Adieu les nids d' amour qui peuplaieut 

tes rameaux. 

Adieux les noirs essaims bourdonnant sur 

tes branches, 
Le frisson de la feuille aux caresses du 

vent. 
Adieu les frais tapis de mousse et de 

peryenches 
Ou le bruit des baisers t'a rejoui souvent. 

chene, je comprends ta puissante 

agonie ! 
Dans sa paix, dans sa force, il est dur de 

mourir ; 
A voir crouler ta tete, au printemps ra- 

jeunie, 
Je devine, 6 geant ! ce que tu dois 

souffrir. 

Car j'ai pour les forets des amours fra- 

ternelles ; 
Poete vetu d'ombre, et dans la paix re- 

vant, 
Je vis avec lenteur, triste et calme, et, 

comme elles, 
Je porte haut ma tete, et chante au moin- 

dre vent. 

Je crois le bien au fond de tout ce que 

j'ignore ; 
J'espere malgre tout, mais nul bonheur 

humain ; 
Comme un chene immobile, en mon repos 

sonore, 
J 'attends le jour de Dieu qui nous luira 

demain. 



280 



NATUEE. 



En moi de la foret le calme s'insinue ; 
De ses arbres sacres, dans 1' ombre en- 

seveli, 
J'apprends la patience aux hommes in- 

connue, 
Et mon coeiir apaise vit d'espoir et 

d'oubli. 



FANTAISIES D'HIVER. 

THEOPHIIE GAUTLER. 1850. 



I. 



Le nez rouge, la face bleme, 
Sur un pupitre de glacons, 
L'Hiver execute son theme 
Dans le quatuor des saisons. ^ 

II chante d'nne voix pen sure 
Des airs vieillots et chevrotants ; 
Son pied glace bat la mesure 
Et la semelle en meme temps ; 

Et com me Handel, dont la perruque 
Perdait sa farine en tremblant, 
II fait envoler de sa nuque 
La neige qui la poudi'e a blanc. 



XL 

Dans le bassin des Tuileries, 
Le cygne s'est pris en nageant, 
Et les arbres, comme aux feeries, 
Sont en filigrane d'argent. 

Les vases ont des fleurs de givre, 
Sous la charmille aux blancs reseaux ; 
Et sur la neige on voit se suivre 
Les pas etoiles des oiseaux. 

An piedestal ou, court- vetue, 
Venus coudoyait Phocion, 
L'Hiver a pose pour statue 
La Frileuse de Clodion. 



in. 

Les femmes passent sous les arbres, 
En martre, h ermine et menu-vair, 
Et les deesses, frileux marbres, 
On pris aussi 1' habit d'hiver. 

La Yen us Anadyoraene 
Est en pelisse a capuchon ; 



Flore, que la brise raalmene, 
Plonge ses mains dans son manchon. 

Et pour la saison, les bergeres 
De Coysevox et de Coustou, 
Trouvant leurs echarpes legeres, 
Ont des boas autour du cou. 



lY. 

Sur la mode parisienne 

Le ISTord pose ses manteaux lourds, 

Comme sur une Atheuienne 

Un Scythe eteudrait sa peau d'ours. 

Partout se melange aux parures 
Dont Palmyre habille I'Hiver, 
Le faste russe des fourrures 
Que parfume le vetyver, 

Et le Plaisir rit dans 1' alcove 
Quand,-au milieu des Amours nns, 
Des polls roux d'une bete fauve 
Sort le torse blanc de Yenus. 



Sous le voile qui vous protege. 
Defiant les regards jaloux, 
Si vous sortez par cette neige, 
Redoutez vos pieds andalous ; 

La neige saisit comme nn moule 
L'empreinte de ce pied mignon 
Qui, sur le tapis blanc qu'il foule, 
Signe, a chaque pas, votre nom. 



PREMIER SOTJRIRE DTJ PRINTEMPS. 

THfiOPHILE GAUTIER. 1850. 

Tandis qu'a leurs ceuvres perverses 
Les hommes courent haletants, 
Mars qui rit, malgi'e les averscs, 
Prepare en secret le printemps. 

Pour les petites paquerettes, 
Sournoisement lorsque tout dort, 
II repasse des collerettes 
Et cisele des boutons d'or. 

Dans le verger et dans la vigne, 
II s'en va, furtif perruquier, 
Avec une houppe de cygne, 
Poudrer a frimas I'amandier. 



LA ROSE-THK— LA SUISSE. 



281 



La nature au lit se repose ; 
Lui, descend au jardin desert 
Et lace les boutons de rose 
Dans leur corset de velours vert. 

Tout en composant des solfeges, 
Qu'aux merles il siffle a mi-voix, 
II seme aux pres les perce-neiges 
Et les violettes aux bois. 

Sur le cresson de la fontaine 
Oil le cerf boit, I'oreille au guet, 
De sa main cachee il egreue 
Les grelots d' argent du muguet. 

Sous I'herbe, pour que tu la cueilles, 
II met la fraise au teint vermeil, 
Et te tresse un chapeau de feuilles 
Pour te garantir du soleil. 

Puis, lorsque sa besogne est faite, 

Et que son regne va finir, 

Au seuil d'avril tournant la tete, 

11 dit : *' Printemps, tu peux venir ! " 



LA ROSE-THE. 

THEOPHILE GAUTIER. 1852. 

La plus delicate des roses 
Est, k coup sur, la rose-the. 
Son bouton aux feuilles mi-closes 
De carmin a peine est teinte. 

On dirait une rose blanche 
Qu'aurait fait rougir de pudeur, 
En la lutinant sur la brancbe, 
Un papillon trop plein d'ardeur. 

Son tissu rose et diaphane 
De la chair a le veloute ; 
Aupres, tout incarnat se fane 
Ou prend de la vulgarite. 

Comme un teint aristocratique 
Noircit les fronts bruns de soleil, 
De ses soeurs elle rend rustique 
Le coloris chaud et vermeil. 

Mais, si votre main qui s'en joue, 
A quelque bal, pour son parfum, 
La rapproche de votre joue, 
Son frais eclat devient commun. 

Tl n'est pas de rose assez tendre 
Sur la palette du printemps, 



Madame, pour oser pretendre 
Lutter contre vos dix-sept ans. 

La peau vaut mieux que le petale, 

Et le sang pur d'un noble cceur 

Qui sur la jeunesse s'etale, 

De tons les roses est vainqueur ! 



LA SUISSE. 

VICTOR HUGO. 1859. 

Gloire aux monts ! leur front brille et 
la nuit se dissipe, 

C'est plus que le matin qui luit ; c'est 
un principe ! 

Ces mysterieux jours blanchissant les 
hauteurs, 

Qu'on prend pour des rayons, sont des 
liberateurs ; 

Toujours aux fiers sommets ces aubes 
sont donnees : 

Aux Alpes Stauffacher, Pelage aux Pyre- 
nees ! 

La Suisse dans I'histoire aura le dernier 

mot, 
Puisqu'elle est deux fois grande, etant 

pauvre, et la-haut ; 
Puisqu'elle a sa montagne et qu'elle a sa 

cabane. 
La houlette de Schwitz qu'une vierge 

enrubanne, 
Fiere, et, quand il le faut, se herissant 

de clous, 
Chasse les rois ainsi qu'elle chasse les 

loups. 
Gloire au chaste pays que le Leman 

arrose ! 
A I'ombre de Melchthal, k rombre du 

mont Rose, 
La Suisse trait sa vache et vit paisible- 

ment. 
Sa blanche liberte s'adosse au firma- 
ment. 
Le soleil, quand il vient dorer une chau- 

miere, 
Fait que le toit de paille est un toit de 

lumiere ; 
Telle est la Suisse, ayant I'honneur dans 

ses pres verts, 
Et de son indigence eclairant I'uni- 

vers. 
Tant que les nations garderont leurs 

frontieres. 
La Suisse eclatera parmi les plus alti^res j 



282 



NATUKE. 



Quand les peuples riront et s'embrasse- 

ront tous, 
La Suisse sera douce au milieu des plus 

doux. 

Suisse ! a I'heure ou I'Europe enfin mar- 

chera seule, 
Tu verras accourir vers toi, severe aieule, 
La jeune Humanite sous son chapeau de 

fleurs ; 
Tes hommes bous seront chers aux 

hommes meilleurs ; 
Les fleaux disparus, faux dieu, faux roi, 

faux pvetre, 
Laisseront le front blanc de la paix ap- 

paraitre ; 
Et les peuples viendront en foule te 

beuir, 
Quand la guerre moun-a, quand, devant 

I'avenir, 
On verra dans Thorreur des tourbillons 

funebres, 
Se hater pele-mele au milieu des tenebres, 
Comme d'affreux oiseaux beurtant leurs 

ailerons, 
Una fuite effrenee et noire de clairons ! 

En attendant, la Suisse a dit au monde : 

** Espere ! " 
Elle a de la vieille hydre effraye le re- 

paire ; 
Ce qu'elle a fait jadis, pour les siecles 

est fait ; 
La fa9on dont la Suisse a Sempacb tri- 

omphait 
Reste la gi'ande audace et la grande 

maniere 
D'attaquer une bete au fond de sa taniere. 
Tous ces nuages, blancs ou noirs, sont 

des drapeaux. 
L'exemple, c'est lo fait dans sa gloire, 

au repos, 
Qui charge lentement les ccEurs et re- 
commence ; 
Melchthal, grave et penche sur le monde, 

ensemence. 
Un jour, a Bale, Albrecht, I'empereur 

triomphant, 
Vit une jeune mere aupres d'un jeune 

enfant ; 
La mere etait charmante ; elle semblait 

encore, 
Comme I'enfant, sortie k peine de I'au- 

rore ; 
L'empereur ecouta de pres leurs doux 

ebats, 
Et la mere disait k son enfant tout bas : 



** Fils, quand tu seras grand, meurs pour 

la bonne cause ! " 
Oh ! rien ne iietrira cette feuille de 

rose ! 
Toujours le despotisme en sentira le 

pli; 
Toujours les mains pretant le serment de 

Grutli 
Apparaitront en reve au peuple en le- 
thargic ; 
Toujours les oppresseurs auront, dans 

leur orgie, 
Sur la lividite de leur face I'effroi 
Du tocsin qu'Uuterwald cache dans son 

beffroi. 
Tant que les nations au joug seront 

nouees, 
Tant que I'aigle a deux bees sera dans 

les nuees 
Tantquedans le brouillard desmontagnes 

r eclair 
Ebauchera le spectre insolent de Gessler, 
On verra Tell songer dans quelque coin 

terrible. 
Et les iniquites, la violence horrible, 
La fraude, le pouvoir du vainqueur 

meurtrier, 
Cibles noires, craindront cet arbaletrier. 
Assis a leur souper, car c'est leur cre- 

puscule, 
Et le jour qui pour nous monte, pour 

eux recule, 
Les satrapes seront eblouissants a voir, 
Eaillant la conscience, insultant le de- 
voir, 
Mangeant dans les plats d'or et les coupes 

d'opales 
Joy eux ; mais par instants ilsde viendront 

tout ])ales, 
Feront taire I'orchestre, et, la sueur au 

front, 
Penches, se parlant bas, tremblants, re- 

garderont 
S'il n'est pas quelque part, la derriere 

la table, 
Calme, et serrant I'ecrou de son arc re- 

doutable. 
Pourtant il se pourra qu'a de certains 

moments, 
Dans les satietes et les enivrements, 
lis se disent : " Les yeux n'ont plus 

rien de severe ; 
Guillaume Tell est mort." lis rempli- 

ront leur verre. 
Et le monde comme eux oubliera. Tout 

a coup, 
A travers les fleaux et les crimes debout, 



sous LES H^TRES. 



283 



Et rombre, et I'esclavage, et les hontes 

saus nombre, 
On entendra siffler la grande fleclie 

sombre. 

Oui, c'est la la foi sainte, et, quand 

nous etouffons, 
Dieu nous fait respirer par ces pensers 

profonds. 
Au-dessus des tyrans Thistoire est abon- 

daiite 
En spectres que du doigt Tacite montre 

k Dante ; 
Tons ces fantomes sont la liberte planant, 
Et toujours prete a dire aux hommes : 

*' Main tenant ! " 
Et, depuis Padrona Kalil aux jambes 

nues 
Jusqu'a Franklin 6tant le tonnerre des 

nues, 
Depuis Leonidas jusqu'a Kosciuzko, 
Le cri des uns du cri des autres est I'echo. 
Oui, sur vos actions, de taut de deuil 

melees, 
Multipliez les plis des pourpres etoilees, 
Ayez pour vous I'oracle, et Delplie avec 

Endor, 
Maitres ; riez le front coiffe du laurier 

d'or, 
Aux pieds de la fortune infame et colos- 

sale ; 
Tout k coup Botzaris entrera dans la 

salle, 
Byron se dressera, le poete heros, 
Tzavellas, indigne du succes des bour- 

reaux, 
Soufflettera le groupe effare des victoires ; 
Et Ton verra surgir au-dessus de vos 

gloires 
L'efFrayant avoyer Gundoldingen, cas- 

sant 
Sur Cesar le sapin des Alpes teint de 

sang ! 



SOUS LES HETRES. 

ANDRE LEMOYNE. 1860. 

Las du rail continu, du sifflet des ma- 
chines, 

Conduit par mes deux pieds, comme un 
simple marcheur, 

J'aime a vivre en plein bois dans I'herbe 
des ravines, 

Enveloppe d'oubli, de calme et de frat- 
cheur. 



La jamais aucun bruit des wagons ni des 
cloches ; 

Pas meme I'Angelus d'un village loin- 
tain. 

J'ecoute un filet d'eau qui, filtrant sous 
les roches. 

Fait fremir au depart trois feuilles de 
plantain. 

Le beau loriot jaune et la mesauge bleue, 
Souvent de compagnie avec le merle noir, 
Doux chanteurs buvant frais, vienneut 

d'un quart de lieue, 
Rejouisdu bain pur et charmes du miroir. 

Le plus riche voisin de la source limpide 
Parfois comme un eclair s'echappe des 

roseaux : 
C'est un martin-pecheur au vol droit et 

rapide, 
Emportaut sur son aile un reflet vert des 

eaux. 

Blutee a petit jour par les feuilles de 

hetre, 
line lueur discrete eclaire les ravins, 
Peuples d'esprits foUets que j'aime a 

reconnaitre : 
Sphinx, papillons nacres, faunes et 

grands sylvains. 

Sous la haute foret le coeur trouble 
s'apaise. 

Les plus fraiches senteurs m'arrivent h, 
la fois. 

Est-ce un parfum de menthe, un souve- 
nir de fraise ? 

Est-ce le chevrefeuille ou la rose des 
bois? 

Reveur enseveli dans une paix profonde, 
Du long fuseau des jours j'aime a perdre 

. ^® ?^' 
J'aime a ne plus savoir quel age a notre 

monde. 

Si je suis un enfant du siecle ou de I'an 

mil : 

Et j'aime k voir passer la-bas, gardant 

ses chevres, 
La petite fileuse au sourire ingenu, 
Qui va chantant d'un coeur aussi pur que 

ses levres 
Une vieille chanson d'un poete inconnu : 

La chanson qui jadis a charme sa grand'- 
mhve. 



284 



NATURE. 



Et qu'aux arbres des bois souyent on 

redira, 
Tant qu'on pourra cueillir mugiiet et 

primevere, 
Et que la fleur d'amour dans une ame 

ecl6ra. 



MATIN D'OCTOBRE. 

ANDRfi LEMOYNE. 1860. 

Le soleil s'est leve rouge comme une 

sorbe ^ 

Sur un etang des bois : — il arrondit son 

orbe 
Dans le ciel embrume, comme un astre 

qui dort ; 
Mais le voila qui monte en eclairant la 

brume, 
Et le premier rayon qui brusquement 

s'allume 
A toute la foret donne des feuilles d'or. 

Et sur les verts tapis de la grande clai- 

riere, 
Ferme dans ses sabots, marche en pleine 

lumiere 
Une petite fiUe (elle a sept ou huit ans). 
Avec un brin d' osier menant sa vache 

rousse, 
Elle connait deja I'herbe fine qui pousse 
Vive et drue, a Tautomne, au bord frais 

des etangs. 

Oubliant de brouter, parfois la grosse 

bete, 
L'herbe aux dents, reflechit et detourne 

la tete, 
Et ses grands yeux naifs, rayonnants de 

bonte, 
Ont comme des lueurs d' intelligence 

humaine : 
Elle aime a regarder cette enfant qui la 

mene, 
Belle petite brune ignorant sa beaute. 

Et, rencontrant la vache et la petite fille, 
Un rouge-gorge en fete a plein coeur 

s'egosille ; 
Et ce doux rossignol de I'arrifere-sai- 

son, 
Ebloui des effets sans connaitre les causes, 
Est tout surpiis de voir aux eglantiers 

des roses 
Pour la seconde fois donnant leur flo- 



PRINTEMPS. 

ANDRE LEMOYNE. 1860. 

Les amoureux ne vont pas loin : 
On perd du temps aux longs voyages. 
. Les bords de 1' Yvette ou du Loing 
Pour eux ont de frais paysages. 

lis march ent a pas cadences 
Dont le coeur regie I'harmonie, 
Et vont I'un a I'autre enlaces 
En suivant leur route benie. 

Us savent de petits sentiers 
Ou les fleurs de mai sont ecloses ; 
Quand ils passent, les eglantiers, 
S'effeuillant, font pleuvoir des roses. 

Ormes, frenes et chataigniers, 
Taillis et grands futs, tout verdoie, 
Ber9ant les amours printaniers 
Des nids ou les coeurs sont en joie : 

Ramiers au fond des bois perdus, 
Bouvreuils des aubepines blanches, 
Loriots jaunes suspendus 
A la fourche des hautes branches. 

Le trille emu, les sons flutes, 
Croisent les soupirs d'amoureuses : 
Tous les arbres sont enchantes 
Par les heureux et les heureuses. 



TINE NOCE A LA VILLE. 

JULES-ROMAIN TARDIEU. Atril 1863. 

Vous ne savez pas la grande nouvelle, 
Et si le premier je vous la revele. 
Que me donnez-vous ? U ne s'agit pas 
Du tres-erudit Journal des Debats, 
Ni d'un incident bien diplomati(j[ue, 
Ni d'un beau discours bien academique, 
M du long roman d'un illustre auteur, 
Ni du re bemol du nouveau chanteur, 
Ni de ce qu'ont fait la cour et la ville ; 
C'est mieux que cela. Je le donne en 
mille : 
Les pois sont en fleur. 

Les pois sont en fleur ! Est-il bien 
possible ! 
Qui de nous pourrait rester insensible 
Au simple enonce de ce Fait-Paris ? 



LES ROSES DE NOEL. 



285 



Pas meme un boursier. Je tiens les 

paris. 
Que vont devenir nos grands politiques, 
Si divei'tissants dans leurs polemiques ? 
Quel banquier voudra coter des vaieurs ? 
Car c'est le printemps, — la vigne est en 

pleurs : 
(On est si inechant qu'on ne fait qu'en 

rire) 
Et, comme j'avais I'honneur de vous dire : 
Les pois sont en fleurs. 

Les pois sont en fleurs ; et les hiron- 

delles 
Au terme d'avril sont toujours fideles. 
Si vous demandez comment j'ai compris 
Les derniers discours des Whigs etTorys ; 
Si nous pourrons voir bientot I'Angleterre 
Sans pont ni bateaux, — en passant sous 

terre ; 
Si j'aime la blonde avec ses langueurs, 
Ou plutot la brune aux vives couleurs, 
Sur quelle beaute mon regard s'arrete ? 
J'ai Men reflechi ; ma reponse est prete : 
Les pois sont en fleurs. 

Les pois sont en fleurs ! Du plus 

doux sourire, 
En nous saluant, avril semble dire : 
Croyez au printemps, croyez aux amours ! 
Et ce printemps-la durera toujours. 
On avait bien vu jadis des querelles ; 
Croyez cette annee aux epoux fideles, 
Au ciel sans nuage, aux beaux yeux sans 

pleurs, 
Aux nuits sans alarme, aux jours sans 

malheurs. 
Et si vous preniez I'air melancolique, 
J'ai mon argument toujours sans replique : 
Les pois sont en fleurs. 



LES BOSES DE NOEL. 

JULES-ROMAIN TARDIEU. 1862. 

QiTOi ! vous ne savez pas ce que disent 

les roses ? 
Vous vous imaginez que ces charmantes 

choses 
Ke sont Ik simplement qu'un plaisir 

pour les yeux, 
Ou pour les parfumeurs un produit pre- 

cieux ? 
Si e'etait Ik le but de ces freles mer- 

veilles, 



Dieu nous aurait donne toutes ces fleurs 

pareilles. 
Aurait-il prodigue cette variete 
Rien que pour illustrer I'oeuvre de Re- 

doute ? 

Les femmes, on le sait, sont toutes 

adorables ; 
Pourtant vous n'en voyez pas deux qui 

soient semblables ; 
De meme chaque rose a ses gouts et ses 

moeurs, 
Et son esprit varie ainsi que ses couleurs. 
Voulez-vous avec moi les passer en revue ? 
Prenons, pour commencer, la premiere 

venue : 

Rose pompon, 

Petite folle, 
Que ton bouton 
Vif et frivole 
Pour le corset 
De la coquette 
Toujours en fete 
Parait bien fait ! 

La rose bengale 
Qui fleurit toujours 
Si bleme et si pale, 
Ce n'est pas I'amour. 
— L'amour se devine, 
Mais par la douleur ; 
Rose sans epine 
Sera sans odeur. 

Sur sa tige pendante 
Yoyez la rose tbe 
Etaler sa beaute 
Lascive et languissante ; 
Elle vous dit tout bas : 
Vois, je suis assez belle ; 
Viens, c'est moi qui t'appelle, 
Ne me comprends-tu pas ? 

La candide rose blanche 
Sur son buisson veloute 
A flots verse I'avalanche 
De sa neigeuse beaute. 
Sur le front de la rosiere 
Elle brille sans orgueil, 
Et comme une humble priere 
Elle suit I'ange au cercueil. 

Si j'aime la rose grimpante, 
Je crains ses plans insidieux. 
Tandis que sa fleur caressante 
Me suit d'un regard curieux, 



286 



NATUKE. 



Elle escalade ma fenetre 
Et demande abri sous mon toit ; 
Puis me dit : Tu n'es plus le maitre, 
Et rien ici n'est plus a toi. 

La plus splendide est la rose mous- 
seuse, 
Bijou parfait de forme et de fini ; 
Avec dedain sa beaute paresseuse 
Sans rieu aimer se repose en son nid. 
Par sa noblesse et sa grace legere, 
Par le parfum, par 1' eclat des couleurs, 
Elle le salt, cette beaute si fiere. 
Elle est la reine au royaume des fleurs. 

Pour moi, j'avais choisi la modeste 

eglantine 
Qui cache au fond des bois ses pudiques 

appas, 
Toute simple et naive en sa grace enfan- 

tine, 
Belle d'une beaute qu'elle ne connait 

pas, 
Devant la purete de ses simples petales, 
Devant les vifs rayons de son calice d'or, 
On verrait se temir le voile des Vestales, 
Et du Sacramento palirait le tresor. 

Et portant il en est une plus belle 

encore : 
La Rose de Noel qu'on appelle EUe- 

bore, 
Rose de la folie, ou rose de I'amour, 
C'est tout comme ; un seul nom leur 

servira toujours. 
Ke faut-il pas vraiment qu'Ellebore soit 

folle 
Pour livrer aux frimas sa tremblante 

coroUe, 
Pour ouvrir son calice aux baisers de 

I'hiver, 
Pour resplendir au sein de son feuillage 

vert, 
Quand tout semble mourir, quand la 

terre attristee, 
Sans vie et sans chaleur, languit des- 

heritee ? 

Charm e de la beaute ! puissance de 

I'amour ! 
Au milieu de la nuit, c'est toi qui fais 

le jour. 
Dis, rose de Noel, es-tu done la der- 

niere 
De I'annee epuisee, ou plut6t la premiere 
Du printemps qui viendra ? Es-tu le 

souvenir 



Du bonbeur autrefois, ou dis-tu I'avenir 
Du renouveau joyeux et des roses nou- 

velles ? 
Dis-tu I'avenement des amours eter- 

nelles ? 

Et la rose repond : C'est moi qui suis 

I'amour, 
L'amour qui ne connait ni la nuit ni le 

jour. 
Au milieu de la mort, c'est moi qui suis 

la vie ; 
Je porte dans mon sein la divine folie 
Qui fait aimer toujours — et quand tout 

est glace, 
Moi je rechau£Fe encore et je tiens em- 

brasse 
Le neigeux diamant qui sur mon sein 

repose, 
Et qui meurt en pleurant dans mon 

calice rose. 



LA TEREE (HYMNE). 

YICTOR HUGO. 1877- 

Elle est la terre, elle est la plaine, elle 

est le champ. 
Elle est chere a tons ceux qui sement en 

marchant ; 
Elle offre un lit de mousse au patre ;• 
Frileuse, elle se chauffe au soleil eter- 

nel, 
Rit, et fait cercle avec les planetes du 

ciel 
Comme des soeurs autour de I'atre. 

Elle aime le rayon propice aux bles 

mouvants, 
Et I'assainissement formidable des vents, 

Et les souffles, qui sont des lyres, 
Et I'eclair, front vivant qui, lorsqu'il 

brille et fuit. 
Tout ensemble epouvante et rassure la 
Nuit 
A force d'effrayants sourires. 

Gloire a la terre ! Gloire a I'aube oil 

Dieu parait ! 
Au fourmillement d'yeux ou verts dans 
la foret, 
Aux fleurs, aux nids que le jour dore ! 
Gloire au blanchissement nocturne des 

sommets ! 
Gloire au ciel bleu qui pent, sans s'epui- 
ser jamais, 
Faire des depenses d'aurore ! 



LA TERRE. 



287 



La terre aime ce ciel tranquille, egal 

pour tous, 
Dont la serenite ne depend pas de nous, 

Et qui niele a nos vils desastres, 
A nos deuils, aux eclats de rires elfrontes, 
A nos mechancetes, a nos rapidites, 

La douceur profonde des astres. 

La terre est calme aupres de I'ocean 

grondeur ; 
La terre est belle ; elle a la divine pu- 

deur 
De se cacher sous les feuillages ; 
Le printemps son amant vient en mai 

la baiser ; 
Elle envaie au tonnerre altier pour 

I'apaiser 
La fumee humble des villages. 

Ke frappe pas, tonnerre. lis sont petits, 

ceux-ci. 
La terre est bonne ; elle est grave et 

severe aussi ; 
Les roses sont pures comme elle ; 
Quiconque pense, espere et travaille lui 

plait ; 
Et I'innocence oiferte a tout bomme est 

son lait, 
Et la justice est sa marnelle. 

La terre cacbe Tor et montre les mois- 

sons ; 
Elle met dans le flanc des fuyantes sai- 

sons 
Le germ e des saisons prochaines, 
Dans I'azur les oiseaux qui chuchotent : 

airaons ! 
Et les sources au fond de I'ombre, et sur 

les monts 
L'immense tremblement des chenes. 

L'harmonie est son ceuvre auguste sous 

les cieux ; 
Elle ordonne -^ aux roseaux de saluer, 

joyeux 
Et satisfaits, I'arbre superbe ; 
Car I'equilibre, c'est le bas aimant le 

haut ; 
Pour que le cedre altier soit dans son 

droit, il faut 
Le consentement du brin d'herbe. 

Elle egalise tout dans la fosse ; et con- 
fond 

Avec les bouviers morts la poussiere que 
font 
Les Cesars et les Alexandres ; 



Elle envoie au ciel I'ame et garde I'ani- 

mal ; 
Elle ignore, en son vaste efFacement du 

mal. 
La ditierence de deux cendres. 

Elle paie k chacun sa dette, au jour la 

nuit, 
A la nuit le jour, I'herbe aux rocs, aux 
fleurs le fruit ; 
Elle nourrit ce qu'elle cree, 
Et I'arbre est confiant quand Thomrae 

est in certain ; 
confrontation qui fait honte au destin, 
grande nature sacree ! 

Elle fut le berceau d'Adam et de Ja- 

phet, 
Et puis elle est leur tombe ; et c'est elle 

qui fait 
Dans Tyr qu'aujourd'hui Ton ignore, 
Dans S parte et Rome en deuil, dans 

Memphis abattu, 
Dans tous les lieux au I'homme a parle, 

puis s'est tu, 
Chanter la cigale sonore. 

Pourquoi ? Pour consoler les sepulcres 

dormants. 
Pourquoi ? Parce qu'il faut faire aux 
ecroulements 
Succeder les apotheoses, 
Aux voix qui disent Non les voix qui 

disent Oui, 
Aux disparitions de I'homme e van oui 
Le chant mysterieux des choses. 

La terre a pour amis les moissonneurs ; 

le soir, 
Elle voudrait chasser du vaste horizon 

noir 
L'apre essaira des corbeaux voraces, 
A I'heure ou le boeuf las dit : Eentrons 

maintenant ; 
Quand les bruns laboureurs s'en revi- 

ennent tratnant 
Les socs pareils a des cuirasses. 

Elle enfante sans fin les fleurs qui durent 

pen ; 
Les fleurs ne font jamais de reproches k 

Dieu ; 
Des chastes lys, des vignes mures, 
Des myrtes frissonnant au vent, jamais 

un cri 



288 



NATUEE. 



Ne monte vers le ciel venerable, attendri 
Par I'innocence des murmures. 

Elle ouvre un livre obscur sous les 

rameaux epais ; 
Elle fait son possible ; et prodigue la 
paix 
Au rocher, a I'arbre, a la plante, 
Pour nous eclairer, nous, fils de Cham 

et d'Hermes, 
Qui sommes condamnes a ne lire jamais 
Qu'a de la lumiere tremblante. 

Son but, c'est la naissance et ce n'est pas 

la mort ; 
C'est la bouehe qui parle et non la dent 

qui mord ; 
Quand la guerre infame se rue 
Creusant dans Thomme un vil sillon de 

sang baigne, 



Farouche, elle detourne un regard in- 
digne 
De cette sinistre charrue. 

Meurtrie, elle demande aux hommes : A 

quoi sert 
Le ravage ? Quel fruit produira le desert ? 

Pourquoi tuer la plaine verte ? 
Elle ne trouve pas utiles les mechants, 
Et pleure la beaute virginale des champs 

Deshonores en pure perte. 

La terre fut jadis Ceres, Alma Ceres, 
Mere aux yeux bleus des bles, des pres 
et des forets ; 
Et je I'entends qui dit encore : 
Fils, je suis Demeter, la deesse des 

dieux ; 
Et vous me batirez un temple radieux 
Sur la colline Callichore. 



NARRATIVE. 



DIANE (CANTATE). 
JEAN-BAPTISTE ROUSSEAU. 1695. 

A PEINE le soleil au fond des antres 

sombres 
Avait du haut des cieux precipite les 

ombres ; 
Quand la chaste Diane, k travers les fo- 

rets, 
Apev5ut un lieu solitaire 
Ou le fils de Venus et les dieux de Cy- 

there 
Dormaient sous un ombrage frais : 
Surprise, elle s'arrete ; et sa prompte co- 
lore 
S' exhale en ce discours qu'elle adresse 

tout bas 
A ces dieux endormis, qui ne I'enteiident 

pas : 

Vous, par qui tant de miserables 
Gemissent sous d'indignes fers, 
Dormez, Amours inexorables ; 
Laissez respirer I'univers. 

Profitons de la nuit profonde 
Dont le sommeil couvre leurs yeux ; 
Assurons Je repos au monde, 
En brisant leurs traits odieux. 

Vous, par qui tant de miserables 
Gemissent sous d'indignes fers, 
Dormez, Amours inexorables ; 
Laissez respirer I'univers. 

A ces mots elle approche ; et ses nymphes 

timides, 
Portant sans bruit leurs pas vers ces dieux 

homicides, 

19 



D'une tremblante main saisissent leurs 

carquois, 
Et bientot du debris de leurs fleches per- 

fides 
Sement les plaines et les bois. 
Tons les dieux des forets, des fleuves, des 

montagnes, 
Viennent feliciter leurs heureuses com- 

pagnes ; 
Et, de leurs ennemis bravant les vains 

efforts, 
Expriment ainsi leurs transports : 

Quel bonheur ! quelle victoire ! 
Quel triomphe ! quelle gloire ! 
Les Amours sont desarmes. 



Jeunes coeurs, rompez vos chaines : 
Cessons de eraindre les peines 
Dont nous etions alarmes. 



Quel bonheur ! quelle victoire ! 
Quel triomphe, quelle gloire ! 
Les Amours sont desarmes. 

L* Amour s'eveille au bruit de ces chants 
d'allegresse : 
Mais quels objets lui sont oiferts ! 
Quel reveil ! dieux ! quel tristesse, 
Quand de ses dards brises il voit les 

champs converts ! 
Un trait me reste encor dans ce desordre 

extreme ; 
Perfides, votre exemple instruira I'uni- 

veT's. 
II parle : le trait vole, et, traversant les 
airs, 
Va pei'cer Diane elle-meme : 
Juste mais trop cruel revers. 
Qui signale, grand dieu, ta vengeance 
supreme i 



290 



NARRATIVE. 



Respectons 1' Amour 
Taudis qii'il sommeille, 
Et craignons qu'iin jour 
Ce (lieu ne s'eveille. 

En vain nous romprons 
Tous les traits qu'il darde, 
Si nous ignorons 
Le trait qu'il nous garde. 

Respectons 1' Amour 
Tandis qu'il sommeille, 
Et craignons qu'un jour 
Ce dieu ne s'eveille. 



ADONIS (CANTATE). 
JEAN-BAPTISTE EOUSSEAU. 1695. 

Le dieu Mars et Venus, blesses des memes 
traits, 
Goutaient les biens les plus parfaits 

Qu'aux coeurs bien enflammes le tendre 
Amour apprete ; 
Mais ce dieu superbe et jaloux, 

D'un ceil de conquerant regardant sa 
conquete, 

Fit bientot aux plaisirs succeder les de- 
gouts. 

Un coeur jaloux ne fait paraitre 
Que des feux qui le font hair ; 
Et, pour etre toujours le maitre, 
L'amant doit toujours obeir. 

L' Amour ne va point sans les Graces; 
On n'aiTacLe point ses faveurs : 
L'emportement ni les menaces 
Ne font point le lien des cceurs. 

Un coeur jaloux ne fait paraitre 
Que des feux qui le font hair ; 
Et, pour etre toujours le maitre, 
L'amant doit toujours obeir. 

La deesse deja ne craint plus son ab- 
sence, 

Et, cessant de I'aimer sans s'en aperce- 
voir, 

Fait atteler son cbar, pleine d'impa- 
tience, 

Et vole vers les bords soumis k son pou- 
voir. 
Lk ses jours coulaient sans alarmes, 



Lorsqu'un jeune chasseur se presente h 

ses yeux : 
Elle croit voir son fils, il en a tous les 

charmes ; 
Jamais rien de plus beau ne parut sous 

les cieux ; 
Et le vainqueur de I'lnde etait moins 

gracieux 
Le jour que d'Ariane il vint secher les 

larmes. 

La froide Naiade 
Sort pour 1' admirer ; 
La jeune Dryade 
Chercher a I'attirer ; 
Faune d'un sourire 
Approuve leur choix ; 
Le jaloux Satyre 
Fuit au fond des bois ; 
Et Pan, qui soupire, 
Brise son hautbois. 

II aborde en tremblant la charmante 

deesse ; 
Sa timide pudeur releve ses appas : 
Les Graces, les Ris, la Jeunesse, 
Marchent au-devant de ses pas ; 
Et du plus haut des airs I'Amour avec 

adresse 
Fait partir a I'instant le trait dont il les 
blesse. 
Que desormais Mars en fureur 
Gronde, menace, tonne, eclate ; 
Amants, profitez tous de sa jalouse er- 

reur : 
Des feux trop violents font souvent una 

ingi-ate ; 
On oublie aisement un amour qui fait 
peur. 
En faveui' d'un amour qui flatte. 

Que le soin de charmer 
Soit votre unique affaire ; 
Songez que I'art d'aimer 
N'est que celui de plaii-e. 

Voulez-vous dans vos feux 
Trouver des biens durables ? 
Soyez moins amoureux, 
Devenez plus aimables. 

Que le soin de charmer 
Soit votre unique affaire ; 
Songez que I'art d'aimer 
N'est que celui de plaire. 



LE TRIOMPHE DE L' AMOUR. — AMYMONE. 



291 



IE TRIOMPHE DE L'AMOTJR 

(CANTATE). 

JEAN-BAPTISTE ROUSSEAU. 1695. 

FiLLES du dieu de I'univers, 
Muses, que je me plais dans vos douces 

retraites ! 
Que ces rivages frais, que ces bois toii- 

jours verts, 
Sont propres h, charmer les ames inqui- 
etes ! 
Quel coeur n'oublierait ses tourments 
Au murmure flatteur de cette onde tran- 

quille ? 
Qui pourrait resister aux doux ravisse- 
ments 
Qu'excite votre voix fertile ■? 
Non, ce n'estqu'en ces lieux charraants 
Que le parfait bonheur a choisi son asile. 

Heureux qui de vos doux plaisirs 
Goute la douceur toujours pure ! 
II triomphe des vains desirs, 
Et n'obeit qu'k la nature. 

II partage avec les heros 
La gloire qui les environne ; 
Et le puissant dieu de Delos 
D'un meme laurier les couronne. 

Heureux qui de vos doux plaisirs 
Goute la douceur toujours pure ! 
II triomplie des vains desirs, 
Et n'obeit qu'k la nature. 

Mais que vois-je, grands, dieux ! quels 
magiques efforts 
Changent la face de ces bords ! 
Quelles danses ! quels jeux ! quels con- 
certs d'allegresse ! 
Les Graces, les Plaisirs, les Ris et la 
Jeunesse, 
Se rassemblent de toutes parts. 
Quel songe me transporte au-dessus du 
tonneiTC ? 
Je ne reconnais point la terre 
Au spectacle enchanteur qui frappe mes 
regards. 

Est-ce la cour supreme 
Du souverain des dieux ? 
Ou Venus elle-meme 
Descend-elle des cieux ? 

Les compagnes de Flore 
Parfument ces coteaux ; 



line nouvelle Aurore 
Semble sortir des eaux ; 
Et I'olympe se do re 
De ses feux les plus beaux. 

Est-ce la cour supreme 
Du souverain des dieux ? 
Ou Venus elle-meme 
Descend-elle des cieux ? 

Nymphes, quel est ce dieu qui re§oit 
votre hommage ? 
Pourquoi cet arc et ce bandeau ? 
Quel charme en le voyant, quel prodige 

nouveau 
De mes sens interdits me derobe I'usage ? 
II s'approche ; il me tend une innocente 
main : 
Venez, cher tyran de mon ame, 
Venez, je vous fuirais en vain ; 
Et je vous reconnais a ces traits pleins 
de flamme 
Que vous allumez dans mon sein. 

Adieu, Muses, adieu ; je renonce a I'en- 

vie 
De meriter les biens dont vous ra'avez 

flatte ; 
Je renonce h ma liberte : 
Sous de trop douces lois mon ame est as- 

servie : 
Et je suis plus heureux dans ma cap- 

tivite, 
Que je ne le fus de ma vie 
Dans le triste bonheur dont j'etais en- 

chante. 



AMYMONE (CANTATE). 
JEAN-BAPTISTE ROUSSEAU. 1695. 

SuR les rives d'Argos, pres de ces bords 

arides 
Ou la mer vient briser ses flots imperieux, 

La plus jeune des Danaides, 
Amymone, implorait I'assistance des 

dieux ; 
Un Faune poursuivait cette belle crain- 

tive : 
Et, levant ses mains vers les cieux, 
Neptune, disait-elle, entends ma voix 

plaintive, 
Sauve-moi des transports d'un amant fa- 

rieux ! 



292 



NARRATIVE. 



A rinnocence poursnivie. 
Grand dieu, daigne offrirton secours; 
Protege ma gloire et ma vie 
Centre de coupables amours. 

Helas ! ma priere inutile 
Se perdra-t-elle dans les airs ? 
Ne me reste-t-il plus d'asile 
Que le vaste abime des mers ? 

A rinnocence poursuivie, 
Grand dieu, daigne ofFrir ton secours; 
Protege ma gloire et ma vie 
Centre de coupables amours. 

La Danaide en pleurs faisait ainsi sa 

plainte, 
Lorsque le dieu des eaux vint dissiper sa 

crainte. 
II s'avance, entoure d'une superbe cour: 
Tel jadis il parut aux regards d'Amphi- 
trite, 
Quand il fit marcher h sa suite 
L'Hymenee et le dieu d'amour. 
Le Faune a son aspect s'eloigne du ri- 
vage ; 
Et Neptune, enchante, surpris, 
L'amour peint dans les yeux, adresse ce 
langage 
A I'objet dont il est epris : 

Triomphez, belle princesse, 
Des amants audacieux : 
Ne cedez qu'a la tendresse 
De qui sait aimer le mieux. 

Heureux le coeur qui vous aime, 
S'il etait aime de vous ! 
Dans les bras de Yenus meme 
Mars en deviendrait jaloux. 

Triomphez, belle princesse, 
Des amants audacieux : 
Ne cedez qu'a la tendresse 
De qui sait aimer le mieux. 

Qu'il est facile aux dieux de seduire une 

belle ! 
Tout parlait en faveur de Neptune 

amoureux, 
L' eclat d'une cour immortelle, 
Le merite recent d'un secours genereux. 
Dieux, quel secours ! Amour, ce sont 

la de tes jeux : 
Quel Sat V re eut ete plus a craindre pour 

elie? 



Thetis, en rougissant, detouma ses re- 
gards ; 

Doris se replongea dans ses grottes hu- 
mides, 

Et par cette le^on apprit aux Nereides 
A fuir de semblables hasards. 

Tons les amants savent feindre ; 
Nymphes, craignez leurs^appas : 
Le peril le plus a craindre 
Est celui qu'on ne craint pas. 

L'audace d'un temeraire 

Est aisee a surmonter : 

C'est I'amant qui sait nous plaire 

Que nous devons redouter. 

Tons les amants savent feindre ; 
Nymphes, craignez leurs appas : 
Le peril le plus a craindre 
Est celui qu'on ne craint pas. 



THETIS (CANTATE). 
JEAN-BAPTISTE ROUSSEAU. 1695. 

Pr^s de I'humide empire ou Venus prit 

naissauce, 
Dans un bois consacre par le malheur 

d'Atys, 
Le Sommeil et 1' Amour, tons deux d'in- 

telligence, 
A I'amoureux Pelee avaient livre Thetis. 
Qu'eut fait Minerve meme en cet etat 

reduite ? 
Mais, dans I'art de Protee en sa jeunesse 

instruite, 
Elle sut eluder un amant furieux : 
D'une ardente lionne elle prend I'appa- 

rence. 
II s'emeut ; et, tandis qu'il songe k sa 

defense, 
La nymphe, en rugissant, se derobe k ses 

yeux. 

Ou fuyez-vous, deesse inexorable, 
Cruel lion de carnage altere ? 
Que craignez-vous d'un amant misera- 
ble 
Que vos rigueurs ont deja dechire ? 

II ne craint point une mort rigoureuse : 
11 s'offre a vous sans amies, sans se- 
cours ; 
Et votre fuite est pour lui plus affreuse 
Que les lions, les tigres, et les ours. 



CIRClfi. 



293 



Ou fuyez-vous, deesse inexorable, 
Cruel lion de carnage altere ? 
Que craignez-vous d'un amant misera- 
ble 
Que vos rigueurs ont deja dechire ? 

Ce heros malheureux exprimait en ces 

mots 

Sa honte et sa douleur extreme, 

Quand tout a coup du fond des flots 

Protee apparaissant lui-meme, 

Que fais-tu, lui dit-il, faible et timide 

amant ? 
Pourquoi troubler les airs de plaintes 
eternelles ? 
Est-ce d'aujourd'hui que les belles 
Ont recours au deguisement ? 
Eepare ton erreur : la nymphe qui te 
charme 
Va rentrer dans le sein des mers : 
Attends-la sur ces bords ; mais que rien 

ne t'alarme ; 
Et songe que tu dois Achille a I'univers. 

Le guerrier qui delibere 
Fait mal sa cour au dieu Mars : 
L'amant ne triomphe guere, 
S'il n'afFronte les hasards. 

Quand le peril nous etonne, 
N'importunous point les dieux : 
Venus, ainsi que Bellone, 
Aime les audacieux. 

Le guerrier qui delibere 
Fait mal sa cour au dieu Mars : 
L'amant ne triomphe guere, 
S'il n'affronte les hasards. 

Pelee, k ce discours, portant au loin sa 

vue, 
Voit paraitre I'objet qui le tient sous ses 

lois : - 
Heureux que pour lui seul I'Dccasion 

perdue 
Kenaisse une seconde fois ! 
Le coeur plein d'une noble audace, 
II vole a la deesse, il I'approche, il I'em- 

brasse. 
Thetis veut se defendre, et, d'un prompt 

change raent 
Employant la ruse ordinaire, 
Eedevient k ses yeux lion, tigre, pan- 

there ; 
Vains objets qui ne font qu'irriter son 

amant. 



Ses desirs ont vaincu sa crainte ; 
II la retient toujours d'un bras victo- 

rieux ; 
Et, lasse de combattre, elle est enfin 

contrainte 
De reprendre sa forme, et d'obeir auy 

dieux. 

Am ants, si jamais quelque belle, 
Changee en lionne cruelle, 
S'efforce a vous faire trembler, 
Moquez-vous d'une image feinte ; 
C'est un fantome que sa crainte 
Vous presente pour vous troubler. 

Elle pent, en prenant I'image 
D'un tigre ou d'un lion sauvage, 
Effrayer les jeunes Amours ; 
Mais, apres un effort extreme, 
Elle redevient elle-meme, 
Et ces dieux triomphent toujours. 



CIRCE (CANTATE).i 

JEAN-BAPTISTE ROUSSEAU. 1695. 

SuRun rocher desert, Teffroi de la nature, 
Dont I'aride sommet semble toucher les 

cieux, 
Circe, pale, interdite, et la mort dans 
les yeux, 
Pleurait sa funeste aventure. 
La, ses yeux, errant sur les flots, 
D'Ulysse fugitif semblaient suivre la 

trace, 
Elle croit voir encor son volage heros ; 
Et, cette illusion soulageant sa disgrace, 

Elle le rappelle en ces mots, 
Qu'interrompent cent fois ses pleurs et 



Cruel auteur des troubles de mon ame. 
Que la pitie retarde un pen tes pas ! 
Toume un moment tes yeux sur ces 

climats ; 
Et, si ce n'est pour partager ma flamme, 
Reviens du moins pour hater mon tre- 

pas. 

Ce triste coeur, devenu ta victime, 
Cherit encor I'amour qui I'a surpris : 

1 "La cantate de Circe est un morceau a part ; 
elle a toute Felevation des plus belles odes de 
Rousseau, avec plus de variete : c'est un des 
chefs-d'oeuvre de la poesie fransaise." — La 
Hari'e. 



294 



NARRATIVE. 



Amour fatal ! ta hairie en est le prix. 
Tant de tendresse, 6 dieux ! est-elle 

un crime, 
Pour meriter de si cruels mepris ? 

'Cruel auteur des troubles de mon drae, 
Que la pitie retarde un peu tes pas ! 
Tourne un moment tes yeux sur ces 

climats ; 
Et, si ce n'est pour partager maflamme, 
Eeviens du moins pour hater mon tre- 

pas. 

C'est ainsi qu'en regrets sa douleur se 

declare : 
Mais bientot, de son art employant le 

secours, 
Pour rappeler I'obj et de ses tristes amours, 
Elle invoque a grands cris tons les dieux 

du Tenare, 
Les Parques, Nemesis, Cerbere, Phlege- 

tnon, 
Et I'injlexible Hecate, et I'horrible Alec- 
ton. 
Sur un autel sanglant Taffreux bucber 

s'allume. 
La foudre devorante aussit&t le consume ; 
Millenoiresvapeursobscurcissent le jour ; 
Les astres de la nuit interrompent leur 

course ; 
Les fleuves etonnes remontent vers leur 

source ; 
Et Pluton meme tremble en son obscur 

sejour. 

Sa voix redoutable 
Trouble les enfers ; 
Un bruit formidable 
Gronde dans les airs ; 
Un voile effroyable 
Couvre I'univers ; 
La terre tremblante 
Fremit de terreur ; 
L'onde turbulente 
Mugit de fureur ; 
La lune sanglante 
Recule d'horreur. 

Dans le sein de la mort ses noirs en- 
chantements 
Vont troubler le repos des ombres : 

Les manes eff'rayes quittent leurs monu- 
ments ; 

L'air retentit au loin de leurs longs burle- 
ments ; 

Et les vents, echappes de leurs cavernes 
sombres. 



Melent k leurs clameurs d'horribles siffle- 

ments. 
Inutiles efforts ! amante infortunee, 
D'un dieu plus fort que toi depend ta 

destinee : 
Tu peux faire trembler la terre sous tes 

pas, 
Des enfers dechaines allumer la colere ; 
Mais tes fureurs ne feront pas 
Ce que tes attraits n'ont pu faire. 

Ce n'est point par effort qu'on aime, 
L' Am our est jaloux de ses droits ; 
II ne depend que de lui-meme, 
On ne I'obtient que par son choix. 
Tout reconnait sa loi supreme ; 
Lui seul ne connait point de lois. 

Dans les champs que I'hiver desole 
Flore vient retablir sa cour ; 
I,j'alcyon fuit devant Eole ; 
Eole le fuit a son tour : 
Mais sit6t que 1' Am our s'envole, 
II ne connait plus de retour. 



CEPHALE (CANTATE). 

JEA.N-BAPTISTE ROUSSEAU. 1695. 

La nuit d'un voile obscur couvrait encor 

les airs, 
Et la seule Diane eclairait I'univers, 

Quand, de la rive orientale, 
L'Aurore, dont I'amour avance le reveil, 

Vint trouver le jeune Cephale, 
Qui reposait encor dans le sein du som- 

meil. 
Elle approche, elle hesite, elle craint, 
elle admire ; 
La surprise enchaine ses sens ; 
Et I'amour du heros pour qui son cceur 

soupire 
A sa timide voix arrache ces accents : 

Vous, qui parcourez cette plaine, 
Ruisseaux, coulez plus lentement ; 
Oiseaux, chantez plus doucement ; 
Zephyrs, retenez votre haleine : 

Respectez un jeune chasseur 
Las d'une course violente, 
Et du doux repos qui I'enchante 
Laissez-lui gouter la douceur. 

Vous, qui parcourez cette plaine, 
Ruisseaux, coulez plus lentement ; 



LA BASTILLE. 



295 



Oiseaux, chantez plus doucement ; 
Zephyrs, retenez votre haleine.^ 

Mais que dis-je ? ou m'emporte une aveu- 

gle tendresse ? 
Lache amant, est-ce la cette delicatesse 

Dont s'enorgueillit ton amour ? 

Viens-je done en ces lieux te servir de 

trophee ? 

Est-ce dans les bras de Morpliee 

Que Ton doit d'une amante attendre le 

retour ? 

II en est temps encore, 
Cephale, ouvre les yeux : 
Le jour plus radieux 
Va commencer d'eclore. 
Et le flambeau des cieux 
Va faire fuir I'aurore. 
II en est temps encore, 
Cephale, ouvre les yeux. 

Elle dit ; et le dieu qui repand la lumike, 
De son char argente lan9ant les premiers 

feux, 
"Vint ouvrir, mais trop tard, la tranquUle 

paupiere 
D'un amant a la fois heureux et malheur- 

eux. 
II s'eveille, il regarde, il la voit, il Tap- 

pelle ; 
Mais, 6 cris, 6 pleurs superflus ! 
Elle fuit, et ne laisse a sa douleur mor- 

telle 
Que I'image d'un Men qu'il ne possede 

plus. 
Ainsi I'Amour punit une froide indo- 
lence : 
Meritons ses faveurs par notre vigUance. 

N'attendons jamais le jour ; 
Veillons quand I'Aurore veille : 
Le moment oii Ton sommeiUe 
N'est pas celui de I'amour. 

Comme un Zephyr qui s'envole, 
L'heure de Venus s'enfuit, 
Et ne laisse pour tout fruit 
Qu'un regret triste et frivole. 

1 Ces stances delicieuses rappellent le som- 
meil d'Jsse par La Motte, et la cantatiile d'Apol- 
lon : — 

" Vous, misseatix amoureux de cette nimable plaine, 
Coulez si lentement, et murmurez si bas, 

Quisse ne voiis entende pas ! 
Zephirs, retnplissez 1 air d une fraicheur nouvelle ; 
Et vous, ^chos, donnez comme elle." 



N'attendons jamais le jour ; 
Veillons quand I'Aurore veille 
Le moment ou Ton sonuneille 
N'est pas celui de I'amour. 



LA BASTILLE. 

VOLTAIRE. 1717. 

Or ce fut done par un matin, sans 

faute, 
En beau printemps, un jour de Pente- 

cote, 
Qu'un bruit etrange en sursaut m'eveilla. 
Un mien valet, qui du soir etait ivre : 
' * Maitre, " dit-il, ' ' le Saint- Esprit est la ; 
C'est lui sans doute, et j'ai lu dans mon 

livre 
Qu'avec vacarme il entre chez les gens." 
Et moi de dire alors entre mesr dents : 
" Gentil puine de I'essence supreme. 
Beau Paraclet, soyez le bienvenu ; 
N'etes-vous pas celui qui fait qu'on 

aime 1 " 

En achevant ce discours ingenu, 
Je vois paraitre au bout de ma ruelle, 
Non un pigeon, non une colombelle, 
De r Esprit saint oiseau tendre et fidele, 
Mais vingt corbeaux de rapine affames, 
Monstres crochus que I'enfer a formes. 
L'un pres de moi s'approche en syco- 

phante : 
Tin maintien doux, une demarche lente, 
Un ton cafard, un compliment flatteur, 
Cachent le iiel qui lui ronge le coeur. 
'* Mon fils," dit-il, "la cour sait vos me- 

rites ; 
On prise fort les bons mots que vous 

dites, 
Vos petits vers, et vos galants ecrits ; 
Et, comme ici tout travail a son prix, 
Le roi, mon fils, plein de reconnaissance, 
Veut de vos soins vous donner recom- 
pense 
Et vous accorde, en depit des rivaux, 
Un logement dans un de ses chateaux. 
Les gens de bien qui sont a votre porta 
Avec respect vous serviront d'escorte ; 
Et moi, mon fils, je viens de par le roi 
Pour m'acquitter de mon petit emploi." 
"Faquiu," lui dis-je, "a moi point ne 

s'adresse 
Ce beau debut ; c'est me jouer d'un 

tour : 
Je ne suis point rimeur suivant la cour ; 



296 



NAEKATIVE. 



Je ne connais roi, prince, ni princesse ; 
Et, si tout bas je forme des souhaits, 
C'est que d'iceux ne sois connu jamais. 
Je les respecte, ils sont dieux sur la 

terre ; 
Mais ne les faut de trop pres regarder : 
Sage mortel doit toujours se garder 
De ces gens-la qui portent le tonnerre. 
Partant, vilain, retournez vers le roi ; 
Dites-lui fort que je le remercie 
De son logis ; c'est trop d'honneur pour 

moi ; 
II ne me faut tant de ceremonie : 
Je suis content de mon bouge ; et les 

dieux 
Dans mon tandis m'ont fait un sort 

tranquille ; 
Mes biens sont purs, mon sommeil est 

facile, 
J'ai le repos ; les rois n'ont rien de 

mieux." 

J'eus beau precber, et j'eus beau m'en 

defendre, 
Tous ces messieurs, d'un air doux et 

benin, 
Obligeamment me prirent par la main : 
"AUons, mon fils, marchons." Fallut 

se rendre, 
Fallut partir. Je fus bientot conduit 
En coche clos vers le royal reduit 
Que pres Saint- Paul ont vu batir nos 

peres 
Par Charles cinq. gens de bien, mes 

freres, 
Que Dieu vousgard' d'un pareil logement ! 
J'arrive enfin dans mon appartement. 
Certain croquant avec douce maniere 
Du nouveau gite exaltait les beautes, 
Perfections, aises, commodites. 
*' Jamais Phebus," dit-il, " dans sa car- 

riere, 
De ses rayons n'y porta la lumiere : 
Voyez ces murs de dix pieds d'epaisseur, 
Vous y serez avec plus de fraicheur." 
Puis me fesaut admirer la cloture, 
Triple la porte et triple la serrure, 
Grilles, verrous, barreaux de tout cote, 
*' C'est," me dit-il, "pour votre surete." 

Midi sonnant, un chaudeau Ton m'ap- 

porte ; 
La chhre n'est delicate ni forte : 
De ce beau mets je n'etais point tente ; 
Mais on me dit : "C'est pour votre 

sante ; 
Mangez en paix, ici rien ne vous presse." 



Me voici flonc en ce lieu de detresse, 
Embastille, loge fort a I'etroit, 
Ne dormant point, buvant cliaud, man- 

geant froid, 
Trahi de tous, meme de ma maitresse. 
Marc-Rene, 1 que Caton le censeur 
Jadis dans Pome eut pris pour succes- 

seur. 
Marc-Pene, de qui la faveur grande 
Fait ici-bas tant de gens murmurer, 
Vos beaux avis m'ont fait claquemurer : 
Que quelque jour le bon Dieu vous le 

rende ! 



LES MASSACRES DE LA SAINT- 
BARTHELEMI.2 

VOLTAIRE. 1720. 

Le signal est donne sans tumulte et 

sans bruit ; 
C'etait a la faveur des ombres de la nuit. 
De ce mois malheureux I'inegale cour- 

riere 
Semblait caclier d'effroi sa tremblante 

lumiere : 
Coligni languissait dans les brasdu repos, 
Et le sommeil trompeur lui versait ses 

pavots. 
Soudain de mille cris le bruit epou van- 
table 
Vient arracher ses sens h ce calme agi-e- 

able : 
II se leve, il regarde, il voit de tous 

cotes 
Courir des assassins a pas precipites ; 
II voit briller partout les flambeaux et 

les armes, 
Son palais embrase, tout un peuple en 

alarmes, 
Ses serviteurs sanglants dans la flamme 

etouffes, 
Lesmeurtriers en fouleau carnage ecbauf- 

fes, 
Criant a haute voix : " Qu'on n'epargne 

person ne ; 
C'est Dieu, c'est Medicis, c'est le roi qui 

I'ordonne ! " 
II entend retentir le nom de Coligni ; 
II aper9oit de loin le jeune Teligni, 
Teligni dout I'amour a merite sa fille, 

1 Mare-Rene de Voyer d'Argenson, alors lieu- 
tenant de police. 

2 Henri de Bourbon, roi de Navarre, les re- 
conte k Elizabeth, Heine d'Angleterre. 



LES MASSACEES DE LA SAINT-BAETH^LEMI. 



297 



L'espoir de son parti, I'honneur de sa 

famille, 
Qui, sanglant, decliire, traine par des 

soldats, 
Lui demandait vengeance, et lui tendait 

les bras. 

Le heros malheureux, sans armes, sans 

defense, 
Voyant (lu'il faut perir, et perir sans 

vengeance, 
Voulut mourir du moins comme il avait 

vecu, 
Avec toute sa gloire et toute sa vertu. 

Deja des assassins la nombreuse co- 

horte 
Du salon qui I'enferme allait briser la 

porte ; 
II leur ouvre lui-meme, et se montre a 

leurs yeux 
Avec cet ceil serein, ce front majestueux, 
Tel qne dans les combats, maitre de son 

courage, 
Tranquille, il arretait ou pressait le car- 



A cet air venerable, a cet anguste 

aspect, 
Les meurtriers surpris sont saisis de re- 
spect ; 
Fne force inconnue a suspendu leur rage. 
"Compagnons," leur dit-il, "achevez 

votre ouvrage, 
Et de mon sang glace souillez ces cheveux 

blancs, 
Que le sort des combats respecta quarante 

ans ; 
Frappez, ne craignez rien ; Coligni vous 

pardonne ; 
Ma vie est peu de chose, et je vous 

I'abandonne — 
J'eusse aime mieux la perdre en combat- 

tant pour vous — " 
Ces tigres, k ces mots, tombent k ses 

genoux : 
L'un, saisi d'epouvante, abandonne ses 

armes ; 
L'autre embrasse ses pieds, qu'il trempe 

de ses larmes ; 
Et de ses assassins ce grand homme 

en tour e 
Semblait un roi puissant par son peuple 

adore . 

Besme, qui dans lia cour attendait sa 
victime^ 



Monte, accourt, indigne qu'on difFere 
son crime ; 

Des assassins trop lents il veut hater les 
coups ; 

Aux pieds de ce heros il les voit trembler 
tous. 

A cet objet touchant lui seul est inflexi- 
ble ; 

Lui seul, a la pitie toujours inaccessible, 

Aurait cru faire un crime et trahir Me- 
dicis, 

Si du moiudre remords il se sentait sur- 
pris. 

A travers les soldats il court d'un pas 
rapide : 

Coligni I'attendait d'un visage intrepide ; 

Et bient6t dans le flanc ce monstre fu- 
rieux 

Lui plonge son epee, en detournant les 
yeux, 

De peur que d'un coup d'ceil cet auguste 
visage 

Ne fit trembler son bras, et glagat son 
courage. 

Du plus grand des Fran5ais tel fut le 
triste sort. 

On I'insulte, on I'outrage encore apres 
sa mort. 

Son corps perce de coups, prive de se- 
pulture, 

Des oiseaux devorants fut I'indigne pa- 
ture ; 

Et Ton porta sa tete aux pieds de Medicis, 

Conquete digne d'elle, et digne de son 
fils. 

Medicis la re§ut avec indifference. 

Sans paraitre jouir du fruit de sa ven- 
geance, 

Sans remords, sans plaisir, maitresse de 
ses sens, 

Et comrae accouturaee a de pareils pre- 
sents. 

Qui pourrait cependant exprimer les 

ravages 
Dont cette nuit cruelle etala les images ? 
La mort de Coligni, premices des hor- 

reurs, 
N'etait qu'un faible essai de toutes leurs 

fureurs. 
D'un peuple d'assassins les troupes effre- 

nees, 
Par devoir et par zele au carnage achar- 

nees, 
Marchaient le fer en main, les yeux 

etincelants, 



298 



NAEEATIVE. 



Sur les corps etendus de nos freres sang- 

lants. 
Guise etait a leur tete, et, bouillant de 

colere, 
Vengeait sur tous les miens les manes 

de son pere. 
Nevers, Gondi, Tavanne, Tin poignard a 
, la main, 

EchaufFaient les transports de leur zele 

inhumain ; 
Et, portaiit devant eux la liste de leurs 

crimes, 
Les conduisaient au meurtre, et mar- 

quaient les victimes. 

Je ne vous peindrai point le tumulte 

et les ciis, 
Le sang de tous cotes ruisselant dans 

Paris, 
Le fils assassine sur le corps de son pere, 
Le frere avec la soeur, la fille avec la 

mere, 
Les epoux expirant sous leurs toits em- 

brases, 
Les enfants au berceau sur la pierre 

ecrases : 
Des fureurs des liumains c'est ce qu'on 

doit attendre. 
Mais ce que I'avenir aura peine a com- 

prendre, 
Ce que Tous-meme encore a peine vous 

CToirez, 
Ces monstres furieux, de carnage alteres, 
Excites par la voix des pretres sangui- 

naires, 
Invoquaient le Seigneur en egorgeant 

leurs freres ; 
Et, le bras tout souille du sang des in- 
nocents, 
Osaient offrir a Dieu cet execrable en- 

cens. 

O combien de heros indignement 

perirent ! 
Resnel et Pardaillan chez les morts de- 

scendirent ; 
Et vous, brave Guerchy, vous, sage La- 

vardin, 
Digne de x^lus de vie et d'un autre destin. 
Parmi les nmlbeureux que cette nuit 

cruelle 
Plongea dans les horreurs d'une nuit 

eternelle, 
Marsillac et Soubise, au trepas con- 

damnes, 
Defendent quelque temps leurs jours in- 

fortuues. 



Sanglants, perces de coups, et respirant 

a peine, 
Jusqu'aux portesdu Louvre onles pousse, 

on les traine, 
lis teignent de leur sang ce palais odieux, 
En implorant leur roi, qui les trahit tous 

deux. 

Du haut de ce palais excitant la 

tempete, 
Medicis a loisir contemplait cette fete : 
Ses cruels favoris, d'un regard curieux, 
Voyaient les flots de sang regorger sous 

leurs yeux, 
Et de Paris en feu les mines fatales 
Etaient de ces beros les pompes triom- 

pbales. 

Que dis-je ! 6 crime ! 6 honte ! 6 

corable de nos maux ! 
Le roi, le roi lui-meme, au milieu des 

bourreaux, 
Poursuivant des proscrits les troupes 

egarees, 
Du sang de ses sujets souillait ses mains 

sacrees : 
Et ce meme Valois que je sers au- 

jourd'hui, 
Ce roi qui par ma boucbe implore votre 

appui, 
Partageant les forfaits de son barbare 

frere, 
A ce bonteux carnage excitait sa colere. 
Non qu'apres tout Valois ait im coeur 

inhumain, 
Earement dans le sang il a trempe sa 

main ; 
Mais I'exemple du crime assiegeait sa 

jeunesse ; 
Et sa cruaute meme etait une faiblesse. 

Quelques-uns, il est vrai dans la foule 
des morts, 

Du fer des assassins tromperent les ef- 
forts. 

De Caumont, jeune enfant, I'etonnante 
aventure 

Ira de boucbe en bouche a la race future. 

Son vieux pere, accable sous le fardeau 
des ans, 

Se livrait au sommeil entre ses deux en- 
fants ; 

Un lit seul enfermait et les fils et le 
pere. 

Les meurtriers ardents, qu'aveuglait la 
colere, 



LE CAR^ME IMPROMPTU. 



299 



Sur eux a coups presses enfoncent le 

poignard : 
Sur ce lit malheureux la mort vole au 

hasard. 

L'Eternel en ses mains tient seul nos 

destiuees ; 
II sait, quand il lui plait, veiller sur nos- 

annees, 
Tandis qu'en ses fureurs I'liomicide est 

trompe. 
D'aucun coup, d'aucun trait, Caumont 

ne fut frappe. 
Un invisible bras, arme pour sa defense, 
Aux mains des meurtriers derobait son 

enfauce ; 
Son pere, a son cote, sous mille coups 

mourant, 
Le couvrait tout entier de son corps ex- 

pirant ; 
Et, du peuple et du roi trompant la bar- 
baric, 
Une seconde fois il lui donna la vie. 

Cependant que fesais-je en ces afFreux 

moments ? 
Helas ! trop assure sur la foi des ser- 

ments, 
Tranquille au fond du Louvre, et loin 

du bruit des armes, 
Mes sens d'un doux repos goutaient encor 

les charmes. 
nuit, nuit effroyable ! 6 funeste som- 

meil ! 
L'appareil de la mort eclaira mon reveil. 
On avait massacre mes plus chers do- 

mestiques ; 
Le sang de tons cotes inondait mes por- 

tiques : 
Et je n'ouvris les yeux que pour envisa- 

ger 
Les miens que sur le marbre on venait 

d'egorger. 
Les assassins sanglants vers mon lit 

s'avancerent ; 
Leurs parricides mains devant moi se 

leverent ; 
Je touchais au moment qui terminait 

mon sort ; 
Je presentai ma tete, et j'attendis la mort. 

Mais, soit qu'un vieux respect pour 

le sang de leurs maitres 
Parlat encor pour moi dans le coeur de 

ces traitres ; 
Soit que de Medicis I'ingenieux courroux 



Trouvat pour moi la mort un supplies 

trop doux ; 
Soit qu'enlin, s'assurant d'un port durant 

I'orage, 
Sa prudente fureur me gardat pour otage, 
On reserva ma vie a de nouveaux revers, 
Et bientot de sa part on m'apporta des 

fers. 

Coligni, plus heureux et plus digne 

d' en vie, 
Du moins, en succombant, ne perdit que 

la vie ; 
Sa liberte, sa sloire au tombeau le sui- 

vit — 
Vous fremissez, madame, a cet afi'reux 

recit : 
Tant d'horreur vous surprend ; mais de 

leur barbaric 
Je ne vous ai conte que la moindre 

partie. 
On eut dit que, du haut de son Louvre 

fatal, 
Medicis a la France eiit donne le signal ; 
Tout imita Paris : la mort sans resistance 
Couvrit en un moment la face de la 

France. 
Quand un roi veut le crime, il est trop 

obei ! 
Par cent mille assassins son courroux 

fut servi ; 
Et des fleuves fran9ais les eaux ensang- 

lantees 
Ne portaient que des morts aux mers 

epouvantees. 



IE CAREME IMPROMPTU. 

GRESSET. 1740. 

Sous un ciel toujours rigoureux, 
Au sein des flots impetueux, 
Non loin de I'armorique plage, 
II est une lie, afFreux rivage, 
Habitacle marecageux, 
Moitie peuple, moitie sauvage, 
Dont les habitants malheureux, 
Separes du reste du monde, 
Semblent ne connaitre que Tonde, 
Et n'etre connus que des cieux. 
Des nouvelles de la nature 
Viennent rarement sur ces bords ; 
On n'y sait que par aventure, 
Et par de tres tardifs rapports, 
Ce qui se passe sur la ten-e, 
Qui fait la paix, qui fait la guerre, 
Qui sout les vivants et les morts. 



300 



NAERATIVE. 



De cette etrange residence 
Le cure, sans trop d'einbarras, 
Enseveli dans I'indoleuce 
D'une hereditaire ignorance, 
Vit de bapteme et de trepas 
Et d'offices qu'il n'entend pas. 
Parmi les notables de I'ile 
II est regarde comme habile 
Quand il pent dire quelquefois 
Le mois de I'an, le jour du mois. 
On va penser que j'exagere, 
Et que j 'outre ce caractere. 

•' Quelle apparence ?" dira-t-on; 
" Quelle ile assez abandonnee 
Ignore le temps de I'an nee ? 
Non, ce trait ne peut etre bon 
Que dans une ile imaginee 
Par le fabuleux Kobinson." 

De grace, censeur incredule, 
Ne jugez point sur ce soupgon ; 
IJn fait narre sans fiction 
Va vous enlever ce scrupule ; 
II porte la conviction ; 
Je n'y mettrai que la fagon. 

Le cure de I'ile susdite, 
Vieux papa, bon Israelite 
(N'iniporte quand advint le cas), 
N'avait point, avant les etrennes, 
Fait apporter de nos climats 
De guide-anes ni d'almanachs 
Pour le guider dans ses antieunes 
Et regler ses petits etats. 
II reconnut sa negligence ; 
Mais trop tard vint la prevoyance. 

La saison ne permettait pas 
De faire voile vers la France ; 
Abandonnee aux noirs frimas, 
La mer n'etait plus praticable ; 
Et Ton n'esperait les bons vents 
Qui rendent I'onde navigable 
Et le continent abordable 
Qu'a la naissance du printemps. 

Pendant ces trois mois de tempete, 
Que faire sans calendrier ? 
Comment placer les jours de fete ? 
Comment les diflferencier ? 
Dans une pareille meprise, 
Quelque autre cure plus savant 
N'aurait pu regir son eglise ; 
Et p(nit-etre devoteraent, 
Bravant les fougues de la bise, 
Se seiait livre sans remise 



Aux perils du moite element ; 
Mais pour une telle imprudence, 
Done d'un trop bon jugement, 
Notre bon pretre assurement 
Cherissait trop son existence : 
C'etait d'ailleurs un vieux routier 
Qui, s'etant fait une habitude 
Des fonctions de son metier, 
OflEiciait sans trop d'etude, 
Et qui, dans sa decrepitude, 
Degoisait psaumes et le§ons 
Sans y faire tant de fa9on8. 
Prenant done son parti sans peine, 
II annonce le premier mois, 
Et recommande par trois fois 
A son assistance chretienne 
De ne point finir la semaine 
Sans chomer la fete des Rois. 
Ces premiers points etaient faciles ; 
II ne trouva de I'embarras 
Qu'en pensant qu'il ne saurait pas 
On ranger les fetes mobiles. 
Qu'y faire enfin ? Peu scrupuleux, 
II decida, ne pouvant mieux, 
Que ces fetes, comme ignorees, 
Ne seraient chez lui celebrees 
Que quand, au retour du zephir, 
Lui-meme il aurait pu venir 
Prendre langue dans nos contrees. 
II crut cet avis selon Dieu ; 
Ce fut celui de son vicaire, 
De Javotte sa menagere 
Et de son magister Matthieu, 
La plus forte tete du lieu. 

Ceci pose, Janvier se passe ; 

Plus agile encor dans son cours, 

Fevrier fuit, mars le remplace, 

Et I'aquilon regnait toujours : 

Du printemps avec patience 

Attendant le prochain retour, 

Et sur rannuelle abstinence 

Pretendant cause d'ignorance. 

On, bonnement et sans detour. 

Par faute de reminiscence, 

Notre vieux cure, chaque jour, 

Se mettait sur la conscience 

Un chapon de sa basse cour. 

Cependant, poursuit la chronique, 

Le careme, depuis un mois, 

Sur tout I'univers catholique 

Etendait ses austeres lois : 

L'ile seule, grace au bon homme, 

A I'abri des statuts de Rome, 

Voyait ses libres habitants 

Vivre en gras pendant tout ce temps. 

De vrai ce n'etait fine chere : 



SisbSTEIS. 



301 



Mais cependant cliaquc insulaire, 
Mi-paysan et mi-bouigeois, 
Pouvait parer sou ordinaire 
D'un fin lard fiancxue de vieiix pois. 
A Texemple du presbytere, 
Tous, dans cette erreur salutaire, 
Soupaient pour nous d'un coeur joyeux, 
Tandis que nous jeunions pour eux. 

Enfin pourtant le froid Boree 
Quitta I'onde plus temperee. 
Voyant qu'il etait plus que temps 
D'instruire nos impenitents. 
Le diable, content de lui-meme, 
Ne retarda plus le printemps : 
C'etait lui qui, par stratageme, 
Leur rendant contraire tout vent, 
Avait voulu, chemin faisant, 
Leur escamoter un carerae 
Pour se divertir en passant. 
Le calme retabli sur I'onde, 
Mon cure, selon son serment, 
Pour voir comment allait le raonde, 
S'embarque sans retardement, 
S'etant bien leste la bedaine 
De quatre tranches de jambon 
(Fait digne de reflexion ; 
Car de la sainte quarantaine 
Deja la cinquieme seraaine 
Venait de commencer son cours). 
II vient : il trouve avec surprise 
Que dans 1' empire de I'eglise 
Paques revenait dans dix jours. 
"Dieu soit loue ! prenons courage," 
Dit-il, enfon9ant son castor. 
" Grace au Seigneur, notre voyage 
Se trouve fait a temps encor 
Pour pouvoir, dans mon ermitage, 
Feter Paques selon I'usage." 

Content, il rentre sur son bord, 

Apres avoir fait ses emplettes 

Et d'almanacbs et de lunettes, 

II part, il arrive a bon port 

Dans ses solitaires retraites. 

Le lendemain, jour des Rameaux, 

Pronant avec un zele extreme, 

II notifie a ses vassaux 

La date de notre careme. 

' ' Mais," poursuit-il, ' * j'aimon systeme, 

Mes freres, nous n'y perdrons rien, 

Et nous le rattraperons bien : 

D'abord, avant notre abstinence. 

Pour garder I'usage ancien 

Et bien remplir toute observance, 

Le mardi-gras sera mardi ; 

Le jour des Cendres, mercredi ; 



Suivront trois jours de penitence, 
Dans toute I'ile on jeunera ; 
Et dimanche, nnis a I'eglise, 
Sans plus craindre au(iune meprise, 
Nous clianterons 1' Alleluia." 



SESOSTRIS.i 

VOLTAIRE. 1775. 

Vous le savez, chaque horame a son 

genie 
Pour I'eclairer et pour guider ses pas 
Dans les sentiers de cette courte vie. 
A nos regards il ne se montre pas, 
Mais en secret il nous tient compagnie. 
On sait aussi qu'ils etaient autrefois 
Plus familiers que dans I'age ou nous 

sommes : 
lis conversaient, vivaient avec les 

hommes 
En bons amis, surtout avec les rois. 

Pres de Memphis, sur la rive feconde 
Qu'en tous les temps, sous des palmiers 

fleuris, 
Le dieu du Nil embellit de son onde 
Un soir au frais, le jeune Sesostris 
Se promenait, loin de ses favoris, 
Avec son ange, et lui disait : *' Mon 

maitre, 
Me voila roi : j'ai dans le fond du coeur 
Un vrai desir de raeriter de I'etre : 
Comment m'y prendre ? " Alors son 

directeur 
Dit : *'Avan9ons vers ce grand laby- 

rinthe 
Dont Osiris forma la belle enceinte ; 
Vous I'apprendrez. " Docile a ses avis, 
Le prince y vole. II voit dans le parvis 
Deux deites d'espece differente : 
L'une parait une beaute touchante, 
Au doux sourire, aux regards enchan- 

teurs, 
Languissamment couchee entredesfleurs, 
D'Amours badins, de Graces entouree, 
Et de plaisir encor tout enivree. 
Loin derriere elle etaient trois assistants. 
Sees, decharnes, pales, et chancelants. 
Le roi demande a son guide fidele 
Quelle est la nymphe et si tendre et si 

belle, ^ 
Et que font la ces trois vilaines gens. 

1 " Ce conte est une allegorie en I'honneiir de 
Louis XVI, qui rpgnait depuis environ vingt 
mois." —Note de M. Beuchot. 



302 



NAEEATIVE. 



Son compagnon lui repondit : " Mon 

prince, 
Ignorez-vous quelle est cette beaute ? 
A votre cour, a la ville, en province, 
Chacuu Tadore, et c'est la Volupte. 
Ces trois vilains, qui vous font tant de 

peine, 
March ent sou vent apres leur souveraine : 
C'est le Degout, 1' Ennui, le Eepentir, 
Spectres hideux, vieux enfants du Plaisir." 

L'Egyptien fut afflige d' entendre 
De ce propos la triste verite. 
"Ami," dit-il, "veuillez aussi m'appren- 

dre 
Quelle est plus^Join cette autre deite 
Qui me parait moins facile et moins 

tendre, 
Mais dont I'air noble et la serenite 
Me plait assez. Je vols a son cote 
Un sceptre d'or, une sphere, une epee, 
line balance ; elle tient dans sa main 
Des manuscrits dont elle est occupee : 
Tout I'ornement qui pare son beau sein 
Est une egide. Un temple magnifique 
S'ouvre a sa voix, tout brillant de clarte ; 
Sur le fronton de^l'auguste portique 
Je lis ces mots, A VimmortaliU. 
Y puis-je entrer?" *' L'entreprise est 

penible," 
Repartit I'ange, "on a souvent tente 
D'y parvenir, mais on s'est rebute. 
Cette beaute, qui vous semble inflexible, 
Pent quelquefois se laisser enflammer. 
La Volupte, plus douce et plus sensible, 
A plus d'attraits ; 1' autre sait mieux 

aimer. 
II faut, pour plaire k la fifere immor- 
telle, 
Un espiit juste, un coeur pur et fidele : 
C'est la Sagesse ; et ce brillant sejour 
Qu'on vient d'ouvrir est celui de la 

Gloire. 
Le bien qu'on fait y vit dans la me- 

moire ; 
Votre beau nom y doit paraitre un jour. 
Decidez-vous entre ces deux deesses : 
Vous ne pouvez les servir k la fois." 

Le jeune roi lui dit : " J'ai fait mon 

choix 
Ce que j'ai vu doit regler mes tendresses. 
D'autres voudront les aimer toutes deux : 
L'une un moment pourrait me rendre 

heureux ; 
L'autre par moi pent rendre heureux le 

monde." 



A la premiere, avec un air galant, 
U appliqua deux baisers en passant ; 
Mais il donna son cceur a la seconde. 



RUTH. 

^GLOGUE TIR:^E DE l'^CEITURE SAINTE. 

couronnIie par l'acad:6mie franqaise kn 
1784. 

FLORIAN. 1784. 

Le plus saint des devoirs, celui qu'en 

traits de llamme 
La nature a grave dans le fond de notre 

ame, 
C'est de cherir I'objet qui nous donna le' 

jour. 
Qu'il est doux de remplir ce precepte 

d' am our ! 
Voyez ce faible enfant que le trepas 

menace ; 
II ne sent plus ses maux quand sa mere 

I'embrasse. 
Dans I'age des erreurs, ce jeune homme 

fougueux 
N'a qu'elle pour ami quand il est mal- 

heureux. 
Ce vieillard, qui va perdre un reste de 

lumiere, 
Eetrouve encor des pleurs en parlant de 

sa mere. 
Bienfait du Createur, qui daigna nous 

choisir 
Pour premiere vertu notre plus doux 

plaisir ! 
II fit plus : il Youlut qu'une amitie si 

pure 
Fiit un bien de 1' amour comme de la na- 
ture, 
Et que les noeuds d'hymen, en doublant 

nos parents, 
Vinssent multiplier nos plus chers sen- 
timents. 
C'est ainsi que de Euth recompensant 

le zele, 
De ce pieux respect Dieu nous donne un 

modele. 
Lorsque autrefois un juge, au nom de 

I'Etemel, 
Gouvernait dans Maspha les tribus d'ls- 

rael, 
Du coupable Juda Dieu permit la mine. 
Des murs de Bethleem chasses par la 

famine, 



RUTH. 



303 



Noemi, son epoux, deux fils de leur 

amour, 
Dans les champs de Moab vont fixer leur 

sejour. 
Bientot de Noemi les fils n'ont plus de 

pfere : 
Chacun d'eux prit pour femme una jeune 

etrangere ; 
Et la mort les frappa. La triste Noemi, 
Sans epoux, sans enfants, chez uu peuple 

ennemi, 
Tourne ses yeux en pleurs vers sa chere 

patrie, 
Et prononce en partant, d'une voix at- 

tendrie, 
Ces mots qu'elle adressait aux veuves de 

ses fils : 
"Ruth, Orpha, e'en est fait, mes beaux 

jours sont finis ; 
Je retourne en Juda mourir ou je suis 

nee. 
Mon Dieu n'a pas voulu benir notre hy- 

menee ; 
Que mon Dieu soit beni ! Je vous rends 

votre foi. 
Puissiez-vous etre un jour plus heureuses 

que moi ! 
Votre bonheur rendrait ma peine moins 

amere. 
Adieu ! n'oubliez pas que je fus votre 

mere." 
Elle les presse alors sur son coeur pal- 
pitant. 
Orpha baisse les yeux, et pleure en la 

quittant, 
Ruth demeure avec elle. "Ah ! laissez- 

nioi vous suivre ; 
Partout ou vous vivrez, Ruth pres de 

vous doit vivre. 
N'etes-vous pas ma mere en tout temps, 

en tout lieu ? 
Votre peuple est mon peuple, et votre 

Dieu mon Dieu. 
La terre ou vous mourrez verra finir ma 

vie ; 
Ruth dans votre tombeau veut etre en- 

sevelie : 
Jusque-lk vous servir sera mes plus doux 

soins ; 
Nous souffrirons ensemble, et nous souf- 

frirons moins." 
Elle dit ; c'est en vain que Noemi la 

presse 
De ne point se charger de sa triste vieil- 



Ruth, toujours si docile h son moindre 
desir, 



Pour la premiere fois refuse d'obeir. 
Sa main de Noemi saisit la main trem- 

blante ; 
Elle guide et soutient sa marche defail- 

lante, 
Lui sourit, I'encourage, et, quittant ces 

climats, 
De Tantique Jacob va chercher les Etats. 
De son peuple cheri Dieu reparait les 

pertes ; 
Noemi de raoissons voit les plaines cou- 

vertes. 
" Enfin," s'ecria-t-elle en tombant ci ge- 

noux, 
"Le bras de I'Eternel ne pese plus sur 

nous ; 
Que ma reconnaissance a ses yeux se de- 

ploie : 
Voici les premiers pleurs que je donne k 

la joie. 
Vous voyez Bethleem, ma fiUe ; cet or- 

meau 
De la tendre Rachel vous marque le 

tombeau. 
Le front dans la poussiere, adorons en 

silence 
Du Dieu de mes aieux la bonte, la puis- 
sance : - , 
C'est ici qu' Abraham parlait h I'Eter- 
nel." 
Ruth baise avec respect la terre d' Israel, 
Bientot de leur retour la nouvelle est 

semee. 
A peine de ce bruit la ville est informee, 
Que tons vers Noemi precipitent leurs 

pas. 
Plus d'un vieillard surpris ne la recon- 

nait pas : 
" Quoi ! c'est Ik Noemi ! " "Non," leur 

repondit-elle, 
'• Ce n'est plus Noemi : ce nom veut 

dire belle ; 
J'ai perdu ma beaute, mes fils et mon 

ami ; 
Nommez-moi malheureuse, et non pas 

Noemi." 
Dans ce temps, de Juda les nombreuses 

families 
Recueillaient les epis tombant sous les 

faucilles ; 
Ruth veut aller glaner. Le jour k peine 

luit, 
Qu'aux champs du vieux Booz le hasard 

la conduit ; 
De Booz dont Juda respecte la sagesse, 
Vertueux sans orgueil, indulgent sans 

faiblesse. 



304 



NARRATIVE. 



Et qui, des mallieureux I'amour et le 

soutien, 
Depuis quatre-vingts ans fait tous les 

jours du bleu. 
Euth suivait dans son cliamp la derniere 
, glaneuse ; 

Etrangere et timide, elle se trouve heu- 

reuse 
De rainasser I'epi qu'un autre a dedaigne. 
Booz, qui I'aperyoit, vers elle est en- 

traine : 
** Ma fille," lui dit-il, " glanez pres des 

javelles ; 
Les pauvres out des droits sur des mois- 

sons si belles. 
Mais vers ces deux palmiers suivez plutot 

mes pas ; 
Yenez des nioissonneurspartager le repas; 
Le maitre de ce champ par ma voix vous 

I'ordonne : 
Ce n'est que pour donner que le Seigneur 

nous donne." 
II dit ; Ruth, a genoux, de pleurs baigne 

sa main. 
Le vieillard la conduit au champetre 

festin. 
Les moissonneurs, charmes de ses traits, 

de sa grace, 
Veulent qu'au milieu d'eux elle prenne 

sa place ; 
De leur pain, de leurs mets lui donnent 

la moitie ; 
Et Ruth, riche des dons que lui fait 

I'amitie, 
Songeant que Noemi languit dans la 

misere, 
Pleure, et garde son pain pour en nour- 

rir sa mere. 
Bientot elle se leve, et retourne aux 

sillons. 
Booz parle a celui qui veillait aux mois- 

sons : 
" Fais tomber," lui dit-il, " les epis au- 

tour d'elle, 
Et prends garde surtout que rien ne te 

decele ; 
II faut que sans te voir elle pense glaner, 
Tandis que par nos soins elle va mois- 

sonner. 
Epargne a sa pudeur trop de reconnais- 
sance, 
Et gardons le secret de notre bienfai- 

sanee. 
Ce zele serviteur se presse d'obeir ; 
Partout aux yeux de Ruth un epi vient 

s'offrir. 
Elle porte ces biens vers le toit solitaire 



Ou Noemi cachait ses pleurs et sa misere, 
Elle arrive en chantant : " Benissons le 

Seigneur," 
Dit-elle ; " de Booz il a touche le coeur. 
A glaner dans son champ ce vieillard 

m'encourage ; 
II dit que sa moisson du pauvre est 

I'heritage." 
De son travail alors elle montre le fruit. 
"Qui," lui dit Noemi, "I'Eternel vous 

conduit ; 
II veut votre bonheur, li'en doutez point, 

ma fille. 
Le vertueux Booz est de notre famille, 
Et nos lois — Je ne puis vous expliquer 

ces mots ; 
Mais retournez demain dans le champ 

de Booz ; 
II vous demandera quel sang vous a fait 

naitre ; 
Repondez : Noemi vous le fera connai- 

tre. 
La veuve de son fils embrasse vos ge- 
noux. 
Tous mes desseins alors seront connus de 

vous. 
Je n'en puis dire plus ; soyez sure d'a- 

vance 
Que le sage Booz respecte I'innocence, 
Et que vous voir heureuse est mon plus 

cher desir." 
Ruth embrasse sa mere, et promet 

d'obeir. 
Bientot un doux sommeil vient fermer 

sa paupiere. 
Le soleil n'avait pas commence sa car- 

riere. 
Que Ruth est dans les champs. Les 

moissonneurs lasses 
Dormaient pres des epis autour d'eux 

disperses. 
Le jour commence k naitre, aucun ne se 

reveille ; 
Mais, aux premiers rayons de I'aurore 

vermeille, 
Parmi ses serviteurs Ruth reconnait 

Booz. 
D'un paisible sommeil il goutait le re- 

pos; 
Des gerbes soutenaient sa tete venerable. 
Ruth s'arrete : "0 vieillard, soutien du 

miserable. 
Que I'ange du Seigneur garde tes cheveux 

blancs ! 
Dieu pour se faire aimer doit prolonger 

tes ans. 
Quelle serenite se peint sur ton visage ! 



RUTH. 



305 



Comme ton coenr est pur, ton front est 

sans nuage. 
Til dors, et tu parais mediter des bien- 

faits ; 
Un songe t'ofFre-t-il les heureux que tu 

fais ? 
All ! s'il parle de moi, de ma tendresse 

extreme, 
Crois-le ; ce songe, helas ! est la verite 

meme." 
Le vieillard se reveille h ces accents 

si doux. 
"Pardonnez," luidit Euth, "j'osaisprier 

pour vous : 
Mes voeux etaient dictes par la recon- 
naissance : 
Cherir son bienfaiteur ne pent etre une 

offense ; 
Un sentiment si pur doit-il se reprimer ? 
Non, ma mere me dit que je peux vous 

aimer. 
De Noemi dans moi reconnaissez la fille. 
Est-il vrai que Booz soit de notre fa- 

mille ? 
Mon coeur et Noemi me I'assurent tons 

deux." 
** ciel ! " repond Booz, *' 6 jour trois 

fois heureux ! 
Vous etes cette Euth, cette aimable 

etrangere 
Qui laissa son pays et ses dieux pour sa 

mere ! 
Je suis de votre sang ; et, selon notre loi, 
Votre epoux doit trouver un successeur 

en moi. 
Mais puis-je reclamer ce noble et saint 

usage ? 
Je crains que mes vieux ans n'effa- 

rouchent votre age. 
Au mien Ton aime encor, pres de vous je 

le sens ; 
Mais peut-on jamais plaire avec des cbe- 

veux blancs ? 
Dissipez la frayeur dont mon ame est 

saisie : 
Moise ordonne en vain le bonbeur de 

ma vie ; 
Si je suis beureux seul, ce n'est plus un 

bonbeur. " 
*'Ab ! que ne lisez-vous dans le fond 

de mon coeur !" 
Lui dit Eutli ; " vous verriez que la loi 

de ma mere 
Me devient dans ce jour et plus douce et 

pins chere." 
La rougeur, a ces mots, augmente ses at- 

trajfis. 



Booz tombe a ses pieds : " Je vous donne 

a jamais 
Et ma main et ma foi ; le plus saint by- 

menee 
Aujourd'bui va m'unir a votre destinee. 
A cette fete, belas ! nous n'aarons pas 

I'amour ; 
Mais I'amitie suffit pour en faire un beau 

jour. 
Et vous, Dieu de Jacob, seul maitre de 

ma vie, 
Je ne me plaindrai point qu'elle me soit 

ravie ; 
Je ne veux quele temps et I'espoir, 6 mon 

Dieu ! 
De laisser Eutb heureuse, en lui disant 

adieu." 
Eutb le conduit alors dans les bras de 

sa mere. , 
Tons trois a I'Eternel adressent leur 

priere, 
Et le plus saint des nceuds en ce jour 

les unit. 
Juda s'en glorifie ; et Dieu, qui les 

benit, 
Aux desirs de Booz permet que tout re- 

ponde. 
Belle comme Eacbel, comme Lia feconde, 
Son epouse eut un fils ; et cet enfant si 

beau 
Des bienfaits du Seigneur est un gage 

nouveau : 
C'est I'aieul de David. Noemi le caresse ; 
Elle ne peut quitter ce fils de sa ten- 
dresse, 
Et dit, en le montrant sur son sein en- 

dormi : 
** Vous pouvez maintenant m'appeler 

Noemi." 
De ma sensible Eutb, prince, acceptez 

I'bommage. 
II a fallu monter jusques au premier age, 
Pour trouver un mortel qu'on put vous 

comparer. 
En honorant Booz, j'ai cru vous bonorer: 
Vous avez sa vertu, sa douce bienfai- 

sance ; 
Vous moissonnez aussi pour nourrir I'in- 

digence ; 
Pieux comme Booz, austere avec dou- 
ceur, 
Vous aimez les humains, et craignez le 

Seigneur. 
Helas ! un seul soutien manque k votre 

famille ; 
Vous n'epousez pas Eutb, mais vous 

I'avez pour fille. 



306 



NARRATIVE. 



CONTE IMITE DE L'ARABE. 

MADAME DESBORDES-VALMORE. 1820. 

C':^TAIT jadis. Pour un peu d'or, 
Tin fou quitta ses amours, sa patrie. 
(De nos jours cette soif ne parait point 
tarie ; 
J'en connais qu'elle brule encor). 
Courageux, il s'embarque ; et, surpris 

par Forage, 
Demi-mort de frayeur, il echappe au 

naufrage. 
La fatigue d'abord lui donna le sommeil ; 
Puis enfin I'appetit provoqua son reveil. 

Au rivage, ou jamais n'aborda I'Espe- 

rance, 
II cherche, mais en vain, quelque fruit 

savoureux : 
Du sable, un rocher nu s'offrent seuls a 

ses vceux ; 
Sur la vague en fureur il voit fuir 1' exis- 
tence. 
L'ame en deuil, le coeur froid, le corps 

appesanti, 
L'cfiil fixe sur les flots qui mugissent 

encore 
Sentant croitre et crier la faim qui le 

devore, 
Dans un morne silence il reste aneanti. 

La nier, qui par degres se calme et se 

retire, 
Laisse au pied du rocher les debris du 



L'infortune vers lui lentement les attire, 
S'y couche, se resigne, et s'apprete un 

toml3eau. 
Tout a coup il tressaille, il se leve, il 

s'elance : 
II croit voir un prodige, il se jette h, 

genoux. 
D'un secours imprevu benir la Provi- 
dence 
Est de tons les besoins le plus grand, le 

plus doux ! 
Puis, en trerablant, ses mains avides 
Touchent le lin mouille, rempli de grains 

humides ; 
II presse, il interroge et la forme et le 

poids, 
Y sent rouler des fruits — des noisettes 

• — des noix — 
** Des noix ! " dit-il, *'des noix I Quel tre- 

sor plein de charmes ! " 



II dechire la toile. surprise ! 6 totir- 

ments ! 
"Helas!" dit-il, en versant quelques 
larmes, 
" Ce ne sont que des diamants ! " 



LA PRISON. 

ALFRED DE VIGNY. 1821, 1 Vincennes. 
POEME DU XVIIK SlisCLE. 

*' Oh ! ne vous jouez plus d'un vieillard 
, et d'un pretre ! 

Stranger dans ces lieux, comment les 

reconnaitre ? 
Depuis une heure au moins, cet impor- 

tun bandeau 
Presse mes yeux souffrants de son epais 

fardeau. 
Soin sterile et cruel ! car de ces edifices 
lis n'ont jamais tente les sombres arti- 
fices. 
Soldats ! vous outragez le ministre et le 

Dieu, 
Dieu meme que mes mains apportent 

dans ce lieu." 
II parle ; mais en vain sa craiute les 

prononce : 
Ces mots et d'autres cris se taisent sans 

reponse. 
On I'entraine tonjours en des detours 

savants. 
Tantot crie a ses pieds le bois des ponts 

mouvants ; 
Tantot sa voix s'eteint a de courts in- 

tervalles, 
Tantot fait retentir I'echo des vastes 

salles. 
Dans I'escalier toumant on dirige ses 

pas ; _ 
II monte a la prison que lui seul ne voit 

pas, 
Et, les bras etendus, le vieux pretre 

timide 
Tate les murs epais du corridor humide. 
On s'arrete ; il entend le bruit des pas 

mourir. 
Sous de bruyantes clefs des gonds de fer 

s'ouvrir, 
II descend trois degres sur la pierre 

glissante, 
Et, prive du secours de sa vue impuis- 

sante, 
La cbaleur I'avertit qu'on eclaire ces 

lieux : • 



LA PRISON. 



307 



Enfin, de leur bandeau Ton delivre ses 

yeux. 
Dans un etroit cachot dont les torches 

funebres 
Ont peine a dissiper les epaisses te- 

nebres, 
Un vieillard expirant attendait ses se- 

cours : 
Du moins ce fut ainsi qu'en un brusque 

discours 
Ses sombres conducteurs le lui firent 

entendre. 
Fn instant, en silence, on le pria d'at- 

tendre. 
** Mon prince," dit quelqu'un, "le saint 

homme est venu." 
**Eh! que m'importe, k raoi ?" soupira 

I'inconnu. 
Cependant, vers le lit que deux lourdes 

tentures 
Voilent du luxe ancien de leurs pales 

peintures, 
Le pretre s'avanja lentement, et, sans 

voir 
Le malade cache, se mit k son devoir. 

LE PRfiXRE. 

Ecoutez-moi, mon fils. 

LE MOTJRANT. 

Helas ! malgre ma haine, 
J'ecoute votre voix, c'est une voix hu- 

maine : 
J'etais ne pour I'entendre, et je ne sais 

pourquoi 
Ceux qui m'ont fait du mal ont tant 

d'attrait pour moi. 
Jamais je ne conn us cette rare parole 
Qu'on appelle amitie, qui, dit-on, vous 

console ; 
Et les chants maternels qui charment 

vos berceaux 
, N'ont jamais resonne sous mes tristes 

arceaux ; 
Et pourtant, lorsqu'un mot m'arriva 

moins severe, 
II ne fut pas perdu pour mon coeur soU- 

taire. 
Mais, puisque vous m'aimez, 6 vieillard 

inconnu ! 
Pourquoi jusqu'a ce jour n'etes-vous pas 

venu ? 

LE PRETRE. 

0, qui que vous soyez 1 vous que tant 
de myst^re, 



Avant le temps present, separa de la 
terre, 

Yous n'aurez plus de fers dans I'asile de^ 
morts : 

Si vous avez failli, rappelez les remords, 

Versez-les dans le sein du Dieu qui vous 
ecoute ; 

Ma main du repentir vous montrera la 
route. 

Entrevoyez le Ciel par vos maux achete : 

Je suis pretre, et vous porte ici la liberte. 

De la confession j'accomplis I'ceuvre 
sainte ; 

Le tribunal divin siege dans cette en- 
ceinte. 

Dieu meme — 

LE MOTJRANT. 

II est un Dieu ? J'ai pourtant bien 
souflert ! 

LE PRflTRE. 

Vous avez moins souflfert qu'il ne I'a fait 

lui-meme. 
Votre dernier soupir sera-t-il un blas- 
pheme ? 
Et quel droit avez-vous de plaindre vos 

malheurs, 
Lorsque le sang du Christ tomba dans 

les douleurs ? 
mon fils, c'est pour nous, tout ingrats 

que nous sommes, 
Qu'il a daigne descendre aux miseres des 

hommes ; 
A la vie, en son nom, dites un male 

adieu. 

LE MOTJRANT. 

J'etais peut-etre roi. 

LE PRETRE. 

Le sauveur etait Dieu ; 
Mais, sans- nous elever jusqu'a ce divin 

Maitre, 
Si j'osais, apres lui, nommer encor le 

pretre, 
Je vous dirais : Et moi, pour combattre 

I'enfer, 
J'ai resserre mon sein dans un corset de 

fer ; 
Mon corps a revetu 1' inflexible cilice, 
Oil chacun de mes pas trouve un nou- 

veau supplice. 
Au cloitre est un pave que, durant qua- 

rante ans, 



308 



NAKRATIVE. 



Out use cTiaque jour mes genoux peni- 
tents. 
£t c'est eucor trop pen que de tant de 

souffrance 
Pour acheter du Ciel I'ineffable espe- 

rance. 
• Au creuset douloureux il faut etre epure 
_ Pour conquerir son rang dans le sejour 

sacre. 
Le temps nous presse ; au nom de vos 

doideurs passees, 
Dites-moi vos erreurs pour les voir eflfa- 

cees ; 
Et devant cette croix ou Dieu monta 

pour nous, 
Souhaitez avec moi de tomber a genoux. 

Sur le front du vieux moine, une rongeur 

legere 
Pit renaitre une ardeur a son age etran- 

gere ; 
Les pleurs qu'il retenait coulerent un 

moment, 
Au chevet du captif il tomba pesam- 

ment ; 
Et ses mains presentaient le crucifix 

d'ebene, 
Et tremblaient en I'offrant, et le te- 

naient a peine. 
Pour le coeur du chretien demandant des 

remords, 
II murmui-ait tout bas la priere des morts. 
Et, sur le lit, sa tete, avec douleur pen- 

chee, 
Cherchait du prisonnier la figure cacbee. 
Un flambeau la revele entiere : ce n'est 

pas 
Un front decolore par un prochara tre- 

pas, 
Ce n'est pas I'agonie et son dernier 

ravage ; 
Ce qu'il voit est sans traits, et sans vie, 

et sans age : 
Un fantome immobile h. ses yeux est 

offert, 
Et les feux out relui sur un masque de 

fer. 



Plein d'horreur a 1' aspect de ce sombre 

mystere, 
Le pretre se souvient que, dans le mo- 

nastere, 
Une fois, en tremblant, on se parlait 

tout bas 
D'un prisonnier d'Etat que Ton ne nom- 

mait pas ; 



Qu'on racontait de lui des cboses iner- 

veilleuses, 
De berceau derobe, de craintes orgueil- 

leuses, 
De royale naissance, et de droits arra- 

clies, 
Et de ses jours captifs sous un masque 

caches. 
Quelques peres disaient qu'a sa descente 

en France, 
De secouer ses fers il con9ut I'esperance ; 
Qu'aux geoliers un instant il s'etait de- 
robe, 
Et, quoiqu'entre leurs mains aisement 

retombe, 
L'on avait vu ses traits ; et qu'une Pro- 
ven gale, 
Arrivee au convent de Saint-Francois-de- 

Sale 
Pour y prendre le voile, avait dit, en 

pleurant, 
Qu'elle prenait la Yierge et son Fils pour 

garant 
Que le Masque de fer avait vecu sans 

crime, 
Et que son jugement etait illegitime ; 
Qu'lL tenait des discours pleins de grace 

et de foi, 
Qu'il etait jeune et beau, qu'il ressem- 

blait au roi, 
Qu'il avait dans la vols une douceur 

etrange, 
Et que c'etait un prince ou que c'etait 

un ange. 
II se souvint encor qu'un vieux benedic- 

tin, 
S'etant acbemine vers la tour, un matin, 
Pour rendre un vase d'or tombe sur son 

passage, 
N'etait pas revenu de ce triste voyage : 
Sur quoi, I'abbe du lieu pour toujours 

defendit 
Les entretiens toucbant le prisonnier 

maudit ! 
N"ul ne devait sonder la recente aven- 

ture ; 
Le Ciel avait puni la coupable lecture 
Des mysteres graves sur ce vase indis- 

cret, 
Le temps fit oublier ce dangereux secret. 



Le pretre regardait le malheureux ce- 

lebre : 
Mais ce cachot tout plein d'un appareil 

funebre. 



LA PRISON. 



309 



Et cette mort voilee, et ces longs che- 

veux blancs, 
Nes captifs et jetes sur des merabres 

tremblants, 
L'arreterent lougtemps en un sombre 

silence. 
II va paiier enfin ; mais, tandis qu'il 

balance, 
L'agonisant du lit se souleve et lui dit : 
*' Vieillard, vous abaissez votre front 

interdit ; 
Je n'entends plus le bruit de vos conseils 

frivoles ; 
L'aspect de mon raalheur arrete vos 

paroles. 
Oui, regardez-moi bien, et puis dites, 

apres, 
Qu'un Dieu de I'innocent defend les in- 

terets ; 
Des peches tant proscrits, oil toujours 

Ton succombe, 
Aucun n'a separe mon berceau de ma 

tombe ; 
Seul, toujours seul, par I'age et la dou- 

leur vaincu, 
Je meurs tout charge d'ans, et je n'ai 

pas vecu. 
Du recit de mes maux vous etes bien 

avide : 
Pourquoi venir fouiller dans ma memoire 

vide, 
Oil, sterile de jours, le temps dort efface ? 
Je n'eus point d'avenir et n'ai point de 



J'ai tente d'en avoir ; dans mes longues 

journees, 
Je tra9ais sur les murs mes lugubres 

annees ; 
Mais je ne pus les suivre en leur dou- 
loureux cours. 
Les murs etaient remplis, et je vivais 

toujours. 
Tout me devint alors obscurite profonde ; 
Je n'etais rien pour lui, qu'etait pour 

moi le monde ? 
Que m'importaient des temps ou je ne 

comptais pas ? 
L'heure r^ue j'invoquais, c'est Theure du 

trepas. 
Ecoutez, ecoutez : quand je tiendrais la 

vie 
De rhomrae qui toujours tint la mienne 

asservie, 
J'hesiterais, je crois, h le frapper des 

maux 
Qui rongerent mes jours, brulerent mon 

repos ; 



Quand le regne inconnu d'une impuis- 

sante ivresse 
Saisit mon coeur oisif d'une vague ten- 

dresse, 
J'appelais le bonheur, et ces etres amis 
Qu'a mon age brulant un songe avait 

promis. 
Mes larmes ont rouille mon masque de 

torture ; 
J'arrosais de mes pleurs ma noire nour- 

riture ; 
Je dechirais mon sein par mes gemisse- 

ments ; 
J'effrayais mes geoliers de mes longs 

hurlements ; 
Des nuits, par mes soupirs, je mesurais 

I'espace ; 
Aux hiboux des creneaux je disputais 

leur place, 
Et, pendant aux barreaux ou s'arretaient 

mes pas, 
Je vivais hors des murs d'oii je ne sortais 

pas." 



Ici tomba sa voix. Comme apres le ton- 

nerre 
De tristes sons encore epouvan tent la terre, 
Et, dans 1' autre sauvage ou I'effroi I'a 

place, 
Eetiennent en grondant le voyageur 

glace, 
Longtemps on entendit ses larmes rete- 

nues 
Suivre encore une fois des routes bien 

connues ; 
Les sanglots murmuraient dans ce coeur 

expirant. 
Le vieux pretre toujours priait en sou- 

pirant, 
Lorsqu'un des noirs geoliers se pencha 

pour lui dire 
Qu'il fallait se hater, qu'il craignait le 

delire, 
Un nouveau zele alors ralluma ses dis- 

cours. 
'* mon fils !" criait-il, "votre vie eut 

son cours ; 
Heureux, trois fois heureux, celui que 

Dieu corrige ! 
Gardons de repousser les peines qu'il 

inflige : 
Voici l'heure ou vos maux vous seront 

precieux, 
II vous aprepare lui-meme pour les cieux. 
Oubliez votre corps, ne pensez qu'a 

votre ame ; 



810 



NARRATIVE. 



Dieu lui-meme I'a dit : * L'liomme ne 

de la femme 
Ne vit que peu de temps, et c'est dans 

les douleurs.' 
Ce monde n'est que vide et ne vaut pas 

des pleurs. 
Qu'aisement de ses biens notre ame est 

assouvie ! 
Me voila, comme vous, au bout de cette 

vie ; 
J'ai passe bien des jours, et ma memoire 

en deuil 
De leur peu de bonheur n'est plus que 

le cercueil. 
C'est a moi d'envier votre longue souf- 

france, 
Qui d'un monde plus beau vous donne 

Tesperance ; 
Les anges a vos pas ouvriront le saint 

lieu : 
Pourvu que vous disiez un mot a votre 

• Dieu, 
II sera satisfait. " Ainsi, dans sa parole, 
Melant les saints propos du livre qui 

console, 
Le vieux pretre engageait le mourant a 

prier, 
Mais en vain : tout a coup on I'entendit 

crier, 
D'une voix qu animait la fievre du delire, 
Ces reves du passe : "Mais enfin je res- 
pire ! 
bords de la Provence ! 6 lointain 

horizon ! 
Sable jaune ou des eaux murmure le 

doux son ! 
Ma prison s'est ouverte. Oh ! que la 

mer est grande ! 
Est-il vrai qu'un vaisseau j usque la-bas 

se rende ? 
Dieu ! qu'on doit etre heureux parmi les 

matelots ! 
Que je voudrais nager dans la fraicheur 

des flots ! 
La terre vient, nos pieds k marcher se 

disposent, 
Sur nos mats arretes les voiles se re- 

posent. 
Ah ! j'ai fui les soldats ; en vain ils 

m'ont cherche ; 
Je suis libre, je cours, le masque est 

arrache ; 
De I'air dans mes cheveux j'ai senti le 

passage, 
Et le soleil un jour eclaira raon visage. 
Oh ! poun^uoi fuyez-vous ? Restez sur 

vos gazons, 



Vierges ! continuez vos pas et vos chan- 
sons ; 
Pourquoi vous retirer aux cabanes pro- 

chaines ? 
Le monde autant que moi deteste done 

les chaines ? 
Une seule s'arrete et m' attend sans ter- 

reur : 
Quoi ! du Masque de fer elle n'a pas 

horreur ! 
Non, j'ai vu la pitie sur ses levres si 

belles, 
Et de ses yeux en pleurs les douces 

etincelles. 
Soldats ! que voulez-vous ? quel lugu- 

bre appareil ! 
J'ai mes droits a I'amour et ma. part au 

soleil ; 
Laissez-nous fuir ensemble. Oh ! voyez- 

la ! c'est elle 
Avec qui je veux vivre, elle est la qui 

m'appelle ; 
Je ne fais pas le mal ; allez, dites au roi 
Qu'aucun homme jamais ne se plaindra, 

de moi ; 
Que je serais content si, pres de ma 

compagne, 
Je puis errer longtemps de montagne en 

montagne. 
Sans jamais arreter nos loisirs voya- 

geurs ! 
Que je ne chercherai ni parents ni ven- 

geurs ; 
Et, si Ton me demande ou j'ai passe ma 

vie, 
Je saurai deguiser ma liberte ravie ; 
Votre crime est bien grand, mais je le 

cacherai. 
Ah ! laissez-moi le Ciel, je vous pardon- 

nerai. 
Kon ! — toujours des cachets — Je suis 

ne votre proie — 
Mais je vois mon tombeau, je m'y couche 

avec joie, 
Car vous ne m'aurez plus, et je n'en- 

tendrai plus 
Les verrous se fermer sur I'eternel reelus. 
Que me veut done cet homme avec ses 

habits sombres ? 
Captifs morts dans ces murs, est-ce une 

de vos ombres ? 
II pleure. Ah ! malheureux, est-ce ta 

liberte ? " 

LE PR^TRE. 

Non, mon fils, c'est sur vous ; void 
I'eternite. 



LE DELUGE. 



311 



LE MOURANT. 

A moi ? Je n'en veux pas ; j'y trouve- 
rais des chaines. 

LE PRIITRE. 

IToii, vous n'y trouverez que des faveurs 

prochaines. 
Un mot de repentir, un mot de notre 

foi, 
Le Seigneur vous pardonne, 

LE MOURANT. 

pretre ! laissez-moi ! 

LE PRETRE. 

Dites : **Je crois en Dieu." La mort 
vous est ravie. 

LE MOURANT. 

Laissez en paix ma mort, on y laissa ma 
vie. 

Et d'un dernier effort I'esclave delirant 
Au mur de la prison brise son bras mou- 

rant. 
**Mon Dieu! venez vous-meme au se- 

cours de cette ame ! " 
Dit le pretre, anime d'une pieuse flamme. 
Au fond d'un vase d'or, ses doigts saints 

ont cherche 
Le pain mysterieux ou Dieu meme est 

cache : 
Tout se prosterne alors en un morne 

silence. 
La clarte d'un flambeau sur le lit se 

balance ; 
Le chevet sur deux bras s'avance sup- 

porte, 
Mais en vain : le captif etait en liberte. 



Keste seul au cachot, durant la nuit 

entiere, 
Le vieux religieux recita la priere ; 
Aupres du Ht funebre il fut toujours 



Quelques larmes souvent, de ses yeux 

obscurcis, 
Interrorapant sa voix, tombaient sur le 

saint livre ; 
Et, lorsque la douleur I'erapecliait de 

poui'suivre, 
Sa main jetait alors I'eau du rameau 

benit 



Sur celui qui du. ciel peut-etre etait 

banni. 
Et puis, sans se lasser, il reprenait en- 
core, 
De sa voix qui tremblait dans la prison 

sonore, 
Le dernier chant de paix ; il disait : 

'* Seigneur ! 
Ne brisez pas mon ime avec votre 

fureur ; 
Ne m'enveloppez pas dans la mort de 

I'impie." 
II ajoutait aussi : **Quand le mechant 

m'epie. 
Me ferez-vous tomber, Seigneur, entre 

ses mains ? 
C'est lui qui sous mes pas a rompu vos 

chemins ; 
N"e me chatiez point, car mon crime est 

son crime. 
J'ai crie vers le Ciel du plus profond 

abime. 
mon Dieu ! tirez-moi du milieu des 

mechauts ! " 
Lorsqu'un rayon du jour eut mis fin h, 

ses chants, 
II entendit monter vers les noires re- 

traites, 
Et des voix resonner sous les voutes 

secretes. 
Un moment lui restait, il eut voulu du 

moins 
Voir le mort qu'il pleurait sans ces 

cruels temoins ; 
II s'approche, en tremblant, de ce fils 

du mystere 
Qui vivait et mourait etranger h la 

terre ; 
Mais le Masque de fer soulevait le lin- 

ceul, 
Et la captivite le suivit au cerceml. 



LE DELUGE. 

MYSTfeRE. 

ALFRED DE VIGNY. 1823. 

"Serait-il dit que vous fassiez raourir le 
juste avec le mechant?" — Genese. 

I. 

La terre etait riante et dans sa fleur 

premiere ; 
Le jour avait encor cette meme lumi6re 



312 



NARRATIVE. 



Qui (lu ciel embelli couronna les hau- 
teurs 

Quand Dieu la fit tomber de ses doigts 
createurs. 

Eien n'avait dans sa forme altere la na- 
ture, 

Et des monts reguliers I'immense archi- 
tecture 

S'elevait jusqu'aux cieux par ses degres 
egaux, 

Sans que rien de leur chaine cut brise 
les anneaux ; 

La foret, plus feconde, ombrageait, sous 
ses domes, 

Des plaines et des fleurs les gracieux 
royaumes, 

Et des fleuves aux mers le cours etait 
regie 

Dans un ordre parfait qui n'etait pas 
trouble. 

Jamais un voyageur n'aurait, sous le 
feuillage, 

Rencontre, loin des flots, I'email du co- 
quillage, 

Et la perle habitait son palais de cristal ; 

Chaque tresor restait dans I'element 
natal, 

Sans enfreindre jamais la celeste defense ; 

Et la beaute du monde attestait son en- 
fance ; 

Tout suivait sa loi douce et son premier 
penchant, 

Tout etait pur encor. Mais I'homme 
etait mechant. 



Les peuples deja vieux, les races deja 

mures, 
Avaient vu jusqu'au fond des sciences 

obscures ; 
Les mortels savaient tout, et tout les 

affligeait ; 
Le prince etait sans joie ainsi que le 

sujet ; 
Trente religions avaient eu leurs pro- 

phetes, 
Leurs martyrs, leurs combats, leurs 

gloires, leurs defaites, 
Leur temps d'inditference et leur siecle 

d'oubli ; 
Chaque peuple, k son tour dans T ombre 

enseveli, 
Chantait languissamment ses grandeurs 

effacees 
La mort regnait dejk dans les ames 

glacees ; 



Meme plushaut que Thomme atteignaient 

ses malheurs. 
D'autres etres cherchaient ses plaisirs et 

ses pleurs. 
Souvent, fruit inconnu d'un orgueilleux 

melange, 
Au sein d'une mortelle on vit le fils d'un 

ange.i 
Le crime universel s'elevait jusqu'aux 

cietix. 
Dieu s'attrista lui-meme et detourna les 

yeux. 



Et cependant, un jour, au sommet soli- 
taire 
Du mont sacre d'Arar, le plus haut de 

la terre, 
Apparut une vierge et pres d'elle un 

pasteur, 
Tons deux nes dans les champs, loin 

d'un peuple imposteur ; 
Leur langage etait doux, leurs mains 

etaient unies 
Comme au jour fortune des unions be- 

nies ; 
lis semblaient, en passant sur ces monts 

inconnus, 
Retourner vers le Ciel dont ils etaient 

venus ; 
Et sans I'air de douleur, signe que Dieu 

nous laisse, 
Rien n'eut de leur nature indique la 

faiblesse, 
Tant les traits primitifs et leur simple 

beaute 
Avaient sur leur visage empreint la ma- 

jeste. 



Quand du mont orageux ils toucherent 

la cime, 
Lacampagne a leurs pieds s'ouvrit comma 

un abime. 
C'etait I'heure ou la nuit laisse le ciel au 

jour : 
Les constellations palissaient tour a tour ; 
Et, jetant a la terre un regard triste 

encore, 
Couraient vers I'orient se perdre dans 

I'aurore, 
Comme si pour toujours elles quittaient 

les yeux 

1 "Les enfants de Dieu, voyant que les filles 
des homines etaient belles, prirent pour femmes 
celles qui leur avaient plu." — Genese vi. 2. 



LE DELUGE. 



313 



Qui lisaient leur destin sur elles dans 

les Cieux. 
Le soleil, devoilant sa figure agrandie, 
S'eleva sur les bois couiine un vaste in- 

cendie ; 
Et la terre aussitot, s'agitant longue- 

nient, 
Salua son retour par un gemissement, 
Eeunis sur les monts, d'inimobiles nuages 
Semblaient j preparer I'arsenal des 

orages ; 
Et sur leurs fronts noircis qui parta- 

geaient les cieux 
Luisait incessamment I'eclair silencieux. 
Tons les oiseaux, pousses par quelque 

instinct funeste, 
S'unissaient dans leur vol en un cercle 

celeste ; 
Comme des exiles qui se plaignent entre 

eux, 
lis ponssaient dans les airs de longs cris 

douloureux. 



La terre cependant montrait ses lignes 

sombres 
An jour pale et sanglant qui faisait fuir 

les ombres ; 
Mais, si I'homine y passait, on ne pouvait 

le voir : 
Chaque cite semblait comme un point 

vague et noir, 
Tant le mont s'elevait a des hauteurs 

imnienses ! 
Et des fleuves lointains les faibles ap- 

parences 
Resseniblaient au dessin par le vent 

efface 
Que le doigt d'un enfant sur le sable a 

trace. 

Ce fut la que deux voix, dans le desert 

perdues, 
Dans les hauteurs de I'air avec peine 

entendues, " 
Osereiit un moment prononcer tour a 

tour 
Ce dernier entretien d'innocence et d'a- 

mour : 



" Comme la terre est belle en sa rondeur 

immense ! 
La vois-tu qui s'etend jusqu'ou le ciel 

commence ? 
La vois-tu s'embellir de toutes ses cou- 

leurs ? 



Respire un jour encor le parfum de ses 

fleurs, 
Que le vent matinal apporte a nos mon- 

tagnes. 
On dirait aujourd'hui que les vastes 

campagnes 
Elevent leur encens, etalent leur beaute, 
Pour toucher, s'il se peut, le Seigneur 

irrite. 
Mais les vapeurs du ciel, comme de noirs 

fantomes, 
Amenent tous ces bruits, ces lugubres 

symptomes 
Qui devaient, sans manquer au moment 

attendu, 
Annoncer I'agonie a I'univers perdu. 
Viens, tandis que I'horreur partout nous 

environne, 
Et qu'une vaste nuit lentement nous 

couronne, 
Yiens, 6 ma bien-aimee ! et, fermant tes 

beaux yeux, 
Qu'epouvante I'aspect du desordre des 

cieux, 
Sur mon sein, sous mes bras repose en- 
core ta tete, 
Comme I'oiseau qui dort au sein de la 

tempete ; 
Je te dirai 1' instant on le ciel sourira, 
Et durant le peril ma voix te parlera." 

La vierge snr son coenr pencha sa tete 
blonde, 

Un bruit regnait an loin, pareil au bruit 
de I'onde, 

Mais tout etait paisible et tout dormait 
dans I'air ; 

Rien ne semblait vivant, rien excepts 
I'eclair. 

Le pasteur poursuivit d'une voix solen- 
nelle : 

*' Adieu, monde sans borne, 6 terre ma- 
te me lie ! 

Formes de I'horizon, ombrages des forets, 

Antres de la montagne, embaumes et 
secrets ; 

Gazons verts, belles fleurs de I'oasis che- 
rie, 

Arbres, rochers connus, aspects de la 
patrie ! 

Adieu ! tout va finir, tout doit etre 
efface, 

Le temps qu'a re9u I'homme est au- 
jourd'hui passe, 

Demain rien ne sera. Ce n'est point par 
• I'epee, 

Posterite d'Adam, que tu seras frappee, 



314 



NAKRATIVE. 



Ni -par les maux du corps ou les chagrins 

du cceur ; 
Non, c'est un element qui sera ton vain- 

queur. 
La terre va mourir sous des eaux eter- 

nelles, 
Et I'ange en la cherchant fatiguera ses 

ailes. 
Toujours succedera, dans I'univers sans 

bruits, 
Au silence des jours le silence des nuits. 
L'inutile soleil, si le matin I'amene, 
1^'entendra plus la voix et la parole liu- 

maine ; 
Et, quand sur un Hot mort sa flamme 

aura relui, 
Le sterile rayon remontei-a vers lui. 
Oh ! pourquoi de mes yeux a-t-on leve 

les voiles ? 
Comment ai-je connu le secret des etoiles ? 
Science du deseit, annales des pasteurs ! 
Cette nuit, parcouraut vos divines hau- 
teurs 
Dont I'Egypte et Dieu seul connaissent 

le mystere, 
Je cherchais dans le Ciel I'avenir de la 

teiTe ; 
Ma houlette savante, orgueil de nos 

bergers, 
Tragait I'ordre etemel sur les sables 

legers, 
Comparant, pour fixer I'heure ou I'etoile 

passe, 
Les cailloux de la plaine aux lueurs de 

I'espace. 



*' Mais un ange a paru dans la nuit sans 

sommeil ; 
II avait de son front quitte I'eclat ver- 
meil, 
II pleurait, et disait dans sa douleur 

amere : 
* Que n'ai-je pu mourir lorsque mourut 

ta mere ! 
J'ai failli, je I'aimais ; Dieu punit cet 

amour, 
Elle fut enlevee en te laissant au jour. 
Le nom d' Emmanuel que la terre te 

donne, 
C'est mon nom. J'ai prie pour que Dieu 

te pardon ne ; 
Va seul au mont Arar, prends ses rocs 

pour autels, 
Prie, et seul, sans songer au destin des 

mortals, 



Tiens toujours tes regards plus haut que 

sur la terre ; 
La mort de I'innocence est pour I'homme 

un mystere, 
ISTe t'en etonne pas, n'y porte pas les 

yeux ; 
La pitie du mortel n'est point celle des 

Cieux. 
Dieu ne fait point de pacta avec la race 

humaine : 
Qui crea sans amour fera perir sans 

haina. 
Sois seul, si Dieu m'entend, je viens.' 

11 m'a quitte ; 
Avec combien de pleurs, helas ! I'ai-je 

ecoute ! 
J'ai mont4 sur I'Arar, mais avec une 

femme." 



Ton ame est semblable 
Venez sur Gel- 



Sara lui dit : 

a mon ame. 
Car un mortel m'a dit 

boe, 
Je me nomme Japhet, et mon pere est 

Koe. 
Devenez mon epouse, et vous serez sa 

filla; 
Tout va perir demain, si ce n'est ma 

famille. ' 
Et moi, je I'ai quitte sans avoir repondu, 
De peur qu' Emmanuel n'eut longtemps 

attendu." 
Puis tons deux embrasses, ils se dirent 

ensemble : , 
*'Ah! louons I'Eternel, il punit, mais 

rassemble ! " 
Le tonnerre grondait et tons deux a 

genoux 
S'ecrierent alors : "0 Seigneur, jugez- 

nous ! " 



II. 



Tons les vents mugissaient, les mon- 
tagnes tremblerent, 

Des fleuves arretes les vagues reculerent, 

Et, du sombre horizon depassant la hau- 
teur, 

Des vengeances de Dieu I'immense exe- 
cuteur, 

L' Ocean apparut. Bouillonnant et su- 
perbe, 

Entrainant les forets comme le sable et 
I'herbe, 

De la plaine inondee envahissant le fond, 

II se couche en vainqueui- dans le desert 
profond. 



LE DELUGE. 



315 



Apportant avec lui comme de grands tro- 

pliees 
Les debris inconnus des villes etoufFees, 
Et, la, bientot plus caluieen son accioisse- 

ment, 
Semble, dans ses travaux, s'arreter un 

moment, 
Et se plaire a meler, h briser sur son 

onde 
Les membres arraelies au cadavre du 

monde. 

Ce fut alors qu'on vit des hotes inconnus 
Sur les bords etrangers tout a coup sur- 

venus ; 
Le cedre jusqu'au Ford vint ecraser le 

saule ; 
Les ours noyes, flottants sur les glagons 

du pole, 
Heurterent I'elephant pres du Nil en- 

dormi, 
Et le monstre, que I'eau soulevait a demi, 
S'etonna d'ecraser, dans sa lutte contre 

elle, 
Une vague ou nageaient le tigre et la 

gazelle. 
En vain des larges flots repoussant les 

premiers, 
Sa trompe tournoyante arracha les pal- 

miers ; 
II fut roule comme eux dans les plaines 

to rr ides, 
Regrettant ses roseaux et ses sables 

arides, 
Et de ses hauts bambous le lit flexible 

et vert, 
Et jusqu'au vent de flamme exile du 

desert. 

Dans I'effroi general de toute creature, 
La plus feroce meme oubliait sa nature ; 
Les animaux n'osaient ni ramper ni 

courir, 
Chacun d'eux resigne se coucha pour 

mourir. 
En vain fuyant aux cieux I'eau sur ses 

rocs venue, 
L'aigle tomba des airs, repousse par la 

nue. 
Le peril confondit tons les etres trem- 

blants. 
L'homme seul se livrait a des projets 

sanglants. 
Quelques rares vaisseaux qui se faisaient 

la guerre, 
Se disputaient longtemps les restes de la 

terre ; 



Mais, pendant leurs combats, les flots 
non ralentis 

Eff'a§aient a leurs yeux ces restes englou- 
tis. 

Alors un ennemi plus terrible que I'onde 

Vint achever partout la defaite du 
monde ; 

La faim de tons les coeurs cbassa les 
passions : 

Les malheureux, vivants apres leurs na- 
tions, 

N'avaient qu'une pensee, effroyable tor- 
ture, 

L'approcbe de la mort, la mort sans se- 
pulture. 

On vit sur un esquif, de mers en mers 
jete, 

L'oeil aflame du fort sur le faible arrete ; 

Des femmes, a grands cris, insultant la 
nature, 

Y reclamaient du sort leur hmnaine pa- 
ture ; 

L'atbee, epouvante de voir Dieu triom- 
phant, 

Puisait un jour de vie aux veines d'un 
enfant ; 

Des derniers reprouves telle fut I'agonie. 

L'amour survivait seul a la bonte bannie; 

Ceux qu'unissaient entre eux des ser- 
ments mutuels, 

Et que persecutait la haine des mortels, 

S'oftraient ensemble a I'onde avec un 
front tranquille, 

Et contre leurs douleurs trouvaient un 
meme asile. 



Mais sur le mont Arar, encor loin du 

trepas, 
Pour sauver ses enfants I'ange ne venait 

pas ; 
En vain le cherchaient-ils, les vents et 

les orages 
ISr'apportaient sur leurs fronts que de 

sombres nuages. 



Cependant sous les flots montes egale- 
ment 

Tout avait par degres disparu lentement: 

Les cites n'etaient plus, rien ne vivait, 
et I'onde 

Ne donnait qu'un aspect a la face du 
monde. 

Seulement quelquefois sur I'element pro- 
fond 



316 



NAERATIVE. 



Un palais englouti mon trait Tor de son 

front ; 
Quelques domes, pareils a de magiques 

iles, 
Eestaieiit pour attester la splendeur de 

leurs villes. 
La parurent encore un moment deux 

mortals : 
L'un la honte d'un trone, et I'autre des 

autels ; 
L'un se tenant au bras de sa propre 

statue, 
L'autre au temple eleve d'une idole 

abattue. 
Tons deux jusqu'a la mort s'accuserent 

en vain 
De I'avoir attiree avec le flot divin. 
Plus loin, et contemplant la solitude bu- 
rn ide, 
Mourait un autre roi, seul sur sa pyra- 

mide. 
Dans I'immense tombeau, s'etait d'abord 

sauve 
Tout son peuple ouvrier qui I'avait 

eleve ; 
Mais la mer implacable, en fouillant dans 

les tombes, 
Avait tout arrache du fond des cata- 

combes ; 
Les mourants et les dieux, les spectres 

immortels, 
Et la race embaumee, et le spbinx des 

autels ; 
Et ce roi fut jete sur les sombres momies 
Qui dans leurs lits flottants se beurtaient 

endormies. 
Expirant, il gemit de voir a son c6te_ 
Passer ses demi-dieux sans immortalite, 
Derobes a la mort, mais reconquis par 

elle 
Sous les palais profonds de leur tombe 

eternelle ; 
II eut le temps encor de penser une fois 
Que nul ne saurait plus le nom de tant 

de rois, 
Qu'un seul jour desormais comprendrait 

leur histoire, 
Car la posterite mourait avec leur gloire. 



L'arcbe de Dieu passa comme un palais 

errant. 
Le voyant assiege par les flots du cou- 

rant, 
Le dernier des enfants de la famille elue 
Lui tendit en secret sa main irresolue, 



Mais d'un dernier effort : **Va-t-en," lui 

cria-t-il ; 
" De ton laclie salut je refuse I'exil ; 
Ya, sur quelques rocbers qu'aura de- 

daignes I'onde, 
Construire tes cites sur le tombeau du 

monde ; 
Mon peuple mort est la, sous la mer je 

suis roi. 
Moins coupables que ceux qui descen- 

dront de toi. 
Pour etonner tes fils sous ces plaines hu- 

mides, 
Mes geants i glorieux laissent les pyra- 

mides ; 
Et sur le baut des monts leurs vastes 

ossements, 
De ces rivaux du Ciel terribles monu- 
ments, 
Trouves dans les debris de la terre in- 

ondee, 
Viendront bumilier ta race degradee." 
11 disait, s'essayant par le geste et la 

voix, 
A Pair imperieux des bommes qui sont 

rois, 
Quand, xoule sur la pierre et touche par 

la foudre, 
Sur sa tombe immobile il fut reduit en 

poudre. 



Mais sur le mont Arar I'ange ne venait 
pas, 

L'eau faisait sur les rocs de gigantesques 
pas, 

Et ses flots rugissants vers le mont soli- 
taire 

Apportaient avec eux tons les bruits du 
tonnerre. 



Enfin le fleau lent qui frappait les hu- 

mains 
Couvrit le dernier point des oeuvres de 

leurs mains ; 
Les montagnes, bientot par I'onde esca- 

ladees, 
Cacberent dans son sein leur tetes in- 



Le volcan s'eteignit, et le feu perissant 
Voulut en vain y rendre un combat im- 
puissant ; 

1 " Or, il y avait des geants sur la terre. Car, 
depuis que les fils de Dieu eurent epouse lea 
filles des honimes, il en sortit des enfants fameux 
et puissants dans le siecle." — Genese vi. 4. 



LA FILLE DE JEPHT^. 



317 



A Teleraent vainqueur il ceda le cra- 

tere, 
Et sortit en fumant des veines de la terre. 



III. 

Eien ne se voyait plus, pas meme des 

debris ; 
L'univers ecrase ne jetait plus ses cris. 
Quand la mer eut des monts chasse tous 

les nuages, 
On vit se disperser I'epaisseur des orages; 
Et les rayons du jour, devoilant leur 

tresor, 
Lan5aieut jusqu'a la mer des jets d'opale 

et d'or ; 
La vague etait paisible, et moUe et ca- 

dencee, 
En berceaux de cristal mollement ba- 

lancee ; 
Les vents, sans resistance, etaient silen- 

cieux ; 
La foudre, sans echos, expirait dans les 

cieux ; 
Les cieux devenaient purs, et, reflechis 

dans I'onde, 
Teignaient d'un azur clair Timmensite 

profonde. 



Tout s'etait englouti sous les flots triom- 
pbants, 

Deplorable spectacle ! excepte deux en- 
fants. 

Sur le sommet d'Arar tous deux etaient 
encore, 

Mais par I'onde et les vents battus depuis 
I'aurore, 

Sous les lam beaux mouilles des tuniques 
de lin, 

La vierge etait tombee aux bras de I'or- 
phelin : 

Et lui, gardant toujours sa tete evanouie, 

Melait ses pleurs sur elle aux gouttes de 
la pluie. 

Cependant, lorsqu'enfin le soleil renais- 
sant 

Fit tomber un rayon sur son front inno- 
cent, 

Par la beaute du jour un moment abusee, 

Comme un lis abattu, secouant la I'osee, 

Elle entr'ouvrit les yeux et dit : " Em- 
manuel ! 

Avons-nous obtenu la clemence du ciel ? 

J'aper9ois dans I'azur la colombe qui 



Elle porte un rameau ; Dieu nous a-t-il 

fait grace ? " 
"La colombe est passee et ne vient pas 

a nous. " 
"Emmanuel, la mer a touclie mes ge- 

noux." 
" Dieu nous attend ailleurs a I'abri des 

tempetes." 
" Yois-tu I'eau sur nos pieds ? " " Vols le 

ciel sur nos tetes ! " 
"Ton pere ne vient pas ; nous serons 

done punis ? " 
" Sans doute apres la mort nous serons 

reunis." 
" Venez, ange du ciel, et pretez-lui vos 

ailes ! " 
" Eecevez-la, mon pere, aux voutes 

eternelles ! " 



Ce fut le dernier cri du dernier des hu- 
mains. 

Longtemps, sur I'eau croissante elevant 
ses deux mains, 

II soutenait Sara par les flots pour- 
suivie ; 

Mais, quand il eut perdu sa force avec 
la vie. 

Par le ciel et la mer le monde fut rempli, 

Et I'arc-en-ciel brilla, tout etant ac- 
compli. 



LA FILLE BE JEPHTE. 

ALFRED DE VIGNY. 1824. 

" Et de 1^ vient la coutume qui s'est tonjonrs 
observee depuis en Israel, que toutes les ftlles 
d'Israel s'assemblent une fois I'annee, pour 
pleurer la fille de Jeplite de Galaad pendant 
quatre jours." — Juges ix. 40. 

VoiLA ce qu'ont cbante les filles d'Israel, 
Et leurs pleurs ont coule sur I'lierbe du 
Carmel : 

" Jeplite de Galaad a ravage trois villes; 

Abel ! la flamme a lui sur tes vignes fer- 
tiles ! 

Aroer sous la cendre eteignit ses chan- 
sons, 

Et Mennith s'est assise en pleurant ses 
moissons ! 

"Tous les guerriers d'Ammon sont de- 
truits, et leur terre . 



318 



NAEEATIVE. 



Du Seigneur notre Dieu reste la tribu- 

taire. 
Israel est vainqueur, et par ses cris per- 

§ants 
Reconnait du Tres-Hautles secours tout- 

puissants. 

**A rhymne universel que le desert re- 
pete 

Se mele en longs eclats le son de la trom- 
pette, 

Et I'armee, en marchant vers les tours 
de Maspha, 

Leur raconte de loin que Jephte tri- 
ompha. 

** Le peuple tout entier tressaiUe de la 

fete. 
Mais le sombre vainqueur marche en 

baissant la tete ; 
Sourd a ce bruit de gloire, et seul, silen- 

cieux, 
Tout a coup il s'arrete, il a ferme ses 

yeiix. 

" II a ferme ses yeux, car au loin, de la 

ville, 
Les vierges, en chantant d'un pas lent 

et tranquille, 
Yenaient ; il entrevoit le chceur reli- 

gieux, 
Cest jjourquoi, plein de crainte, il a ferme 

ses yeux. 

'* II entend le concert qui s'approche et 

I'honore ; 
La liarpe harmonieuse et le tambour 

son ore, 
Et la lyre aux dix voix, et le kinnor 

leger, 
Et les sons argentins du nebel etranger, 

" Puis de plus pres, les chants, leurs pa- 
roles pieuses, 

Et les pas mesures en des danses joyeuses, 

Et, par des bruits flatteurs, les mains 
frappant les mains, 

Et de rameaux fleuris parfumant les 
cheniins. 

'* Ses genoux ont tremble sous le poids de 

ses armes ; 
Sa paupiere s'entr'ouvre a ses premieres 

larmes ; 
Cest que, parmi les voix, le pere a re- 

connu 
La voix la plus aimee a ce cliant ingenu : 



*' * vierges d'Israel ! ma couronne s'ap- 

prete 
La premiere a parer les cheveux de sa 

tete ; 
Cest mon pere, et jamais un autre enfant 

que moi 
N'augmenta la famille heureuse sous sa 

loi.' 

"Et ses bras a Jephte donnes avec ten- 



Suspendant a son col leur pieuse caresse : 
* Mon pere, embrassez-moi! D'ounaissent 

vos retards ( 
Je ne vois que vos pleurs et non pas vos 

regards. 

" ' Je n'ai point oublie I'encens du sacri- 
fice : 

J'offrais pour vous hier la naissante ge- 
nisse. 

Qui peut vous affliger? Le Seigneur 
n'a-t-il pas 

Renverse les cites au seul bruit de vos 



*'*Cest vous, belas ! c'est vous, ma 

fille bien-aimee ? ' 
Dit le pere en rouvrant sa paupiere en- 

flammee. 
' Faut-il que ce soit vous ! 6 douleur des 

douleurs ! 
Que vos embrassements feront couler de 

pleurs ! 

'* * Seigneur, vous etes bien le Dieu de la 

vengeance. 
En echange du crime il vous faut I'inno- 

cence. 
Cest la vapeur du sang qui plait au Dieu 

jaloux ! 
Je lui dois une bostie, 8 ma fille ! et 

c'est vous ! ' 

"'Moi!' dit-elle, Et ses yeux se 

remplirent de larmes. 
Elle etait jeune et belle, et la vie a des 

charmes. 
Puis elle repondit : * Oh ! si votre ser- 

ment 
Dispose de mes jours, permettez seule- 

ment 

" * Qu'emmenant avec moi les vierges, 

mes compagnes, 
J'aille, -deux mois entiers, sur le haut 

des montagnes, 



LE PETIT SAVOYARD. 



319 



Pour la derniere fois, e.rrante en liberte, 
Pleurer sur ma jeunesse et ma virginite ! 

" * Car je n'aurai jamais, de mes mains 

orgueilleuses, 
Purifie mon ills sous les eaux merveil- 

leuses, 
Vous n'aurez pas beni sa venue, et mes 

pleurs 
Et mes chants n'aurout pas endormi ses 

douleurs ; 

** ' Et, le jour de ma mort, nuUe vierge 

jalouse 
Ne viendra demander de qui je fus 

I'epouse, 
Quel guerrier prend pour moi le cilice et 

ie deuil, 
Et seul vous pleurerez autour de mon 

cercueil.' 

*'Apres ces mots, I'armee assise tout en- 

tiere 
Pleurait, et sur son front repandait la 

poussiere. 
Jephte sous un mauteau tenait ses pleurs 

voiles ; 
Mais, parmi les sanglots, on entendit : 

'Allez.' 

** Elle inclina la tete et partit. Ses com- 

pagnes, 
Corame nous la pleurons, pleuraient sur 

les montagnes ; 
Puis elle vint s'offrir au couteau paternel. " 
Voila ce q^u'ont chante les filles d'ls- 

raeL 

LE PETIT SAVOYARD.i 

PIERRE-ALEXANDRE GUIRAUD. 1824-. 
LE DEPART. 

*' Paijvre petit, pars pour la France. 
Que te sert mon amour ? Je ne possede 

rien. 
On vit heureux ailleurs ; ici, dans la 
soufFrance. 
Pars, mon enfant, c'est pour ton bien. 

*' Tant que mon toit put te snffire, 
Tant qu'un travail utile a mes bras fut 
permis, 

1 Les pauwes montagnards de la Savoie vont 
passer I'hiver dans les grandes villes, et gagnent 
leiir vie en ramonant les cheminees, en montrant 
des smges, des marmottes, etc. 



Heureuse et delassee en te voyant sou- 
rire. 
Jamais on n'eut ose me dire : 
'Eenonce aux baisers de ton fils.' 

** Mais je suis veuve ; on perd sa force 
avec la joie. 
Triste et malade, ou recourir ici ? 
Ou mendier pour toi ? chez des pauvres 

aussi ! 
Laisse ta pauvre mere, enfant de la Sa- 
voie ; ' 
Va, mori enfant, ou Dieu t'envoie. 

" Mais, si loin que tu sois, pense au foyer 



Avant de le quitter, viens, qu'il nous 

reunisse. 
Une mere benit son fils en I'erabrassant : 
Mon tils, qu'un baiser te benisse. 

* * Vois-tu ce grand chene, la-bas ? 
Je pourrais j usque-la t'accompagner, 

j'espere. 
Quatre ans deja passes, j'y conduisis ton 
pere ; 
Mais lui, mon fils, ne revint pas. 

** Encor, s'il etait la pour guider ton en- 

fance, 
II m'en couterait moins de t'eloigner de 

moi ; 
Mais tu n'as pas dix ans, et tu pars sans 

defense — 
Que je vais prier Dieu pour toi ! 

** Que feras-tu, mon fils, si Dieu ne te 

seconde, 
Seul, parmi les mediants, car il en est 

au monde, 
Sans ta mere, du moins, pour t'appren- 

dre a soufFrir ? — 
Oh ! que n'ai-je du pain, mon fils, pour 

te nourrir ! 

"Mais Dieu le veut ainsi : nous devons 
nous soumettre. 
Ke pleure pas en me quittant ; 

Porte au seuil des palais un visage con- 
tent. 

Parfois mon souvenir t'afiligera peut- 
etre — 

** Pour distraire le riche, il faut chanter 

pourtant. 
Chante tant que pour toi la vie est moins 

amere. 



320 



KAERATH^E. 



Enfant; prends ta marmotte^ et ton leger 

trousseau, 2 
Repete, en cheminant, les chansons de 

ta mere, 
Quand ta mere chantait autour de ton 

berceau. 

" Si ma force premiere encore m'etait 

donuee, 
J'irais, te conduisant moi-meme par la 

main ; 
Mais je n'atteindrais pas la troisieme 

journee ; 
II faudi'ait me laisser bientot sur ton 

chemin : 
Et moi, je veux mourir aux lieux ou je 

suis nee. 

** Maintenant de ta mere entends le der- 
nier voeu : 

Souvieus-toi, si tu veux que Dieu ne 
t'abandonne. 

Que le seul bieu du pauYre est le pen 
qu'on lui donne. 

Prie et demande an riclie : il donne an 
nom de Dieu. 

Ton pere le disait ; sois plus beureux : 
adieu." 

Mais le soleil tombait des montagnes 

prochaines, 
Et la mere avait dit : "II faut nous 

separer. " 
Et I'enfant s'en allait a travers les gi'ands 

chenes, 
Se tournant quelquefois et n'osant pas 

pleurer. 

PAEIS. 

** J'ai faim ; rous qui passez, daignez me 

secourir. 
Toyez, la neige tombe, et la terre est 

glacee, 
J'ai froid : le vent se leve et I'lieure est 

votre avancee, 
Et je n'ai rien pour me couviir. 

"Tandis qu'en vos palais tout flatte 

votre en vie, 
A genoux sur le seuil, j'y pleure bien 

souvent ; 
Donnez ; pen me suffit : je ne suis qu'un 

enfant ; 
Un petit sou me rend la vie. 

1 Marmotte, animal de la grosseur du chat, 
que les Savoyards montrent pom de I'argent. 
a Trousseau, paquet d'haluts. 



" On m'a dit qu'a Paris je trouverais du 

pain ; 
Plusieurs ont raconte dans nos forets 

lointaines, 
Qu'ici le riche aidait le pauvre dans ses 

peines ; 
Eb bien ! moi, je suis pauvre, et je vous 

tends la main, 

*' Faites-moi gagner mon salaire : 
Ou me faut-il courir ? dites, j'y volerai. 
Ma voix tremble de froid ; eh bien ! je 
chanterai, 

Simes chansons peuvent vous plaire — 

"II ne m'ecoute pas, il fuit ;i 
II court dans une fete.(et j'en entends 
le bruit) 
Fiiiir son heureuse journee. 
Et moi, je vais chercher, pour y passer 
la nuit, 
Cette guerite ^ abandonnee. 

"Au foyer paternel quand pourrai-je 

m'asseoir ? 
Eendez-moi ma pauvre chaumiere, 
Le laitage durci qu'on partageait le soir.^ 
Et, quand la nuit tombait, I'heure de la 

priere 
Qui ne s'achevait pas sans laisser quelque 

espoir. 

" Ma mere, tu m'as dit, quand j'ai fui 

ta demeure : 
' Pars, grandis et prosjDere, et reviens 

pres de moi' 
Helas ! et, tout petit, faudra-t-il que je 

meure 
Sans avoir rien gagne pour toi ? 

**Fon: I'onnemeurtpoint amonage ; 

Quelque chose me dit de reprendre cou- 
rage — 

Eh ! que sert d'esperer ? — que puis-je 
attendre enfin ? — 

J'avais une marmotte, elle est morte de 
faim." 

Et, faible, sur la terre il reposait sa tete, 
Et la neige, en tombant, le couvrait a 
demi ; 

1 n, pour le HcJir, a qui il s'addresse. 
' 2 Guerite, petite loge de bois pour une senti- 
nelle. 

8 Le laitage durci, periplirase pour le fromage. 



LE PETIT SAVOYARD. 



321 



Lorsqu'une douce voix, a travers la tem- 

pete, 
Vint reveiller 1' enfant par le froid en- 

dormi. 

" Qu'il vienne a nous, celui qui pleure, ' ' 
Disait la voix melee au mmmure des 
vents ; 
" L'heure du peril est notre lieure : 
Les orplielins sont nos enfants." 

Et deux femmes en deuil recueillaient sa 

raisere. 
Lui, docile et confus, se levait a leur 

voix, 
II s'etonnait d'abord ; mais il vit dans 

leurs doigts 
Briller la croix d' argent au bout du long 

rosaire, 
Et I'enfant les suivit en se signant deux 

fois. 

LE RETOTTR. 

Avec leurs grands sommets, leurs glaces 
eternelles, 

Par un soleil d'ete, que les Alpes sont 
belles ! 

Tout dans lenrs frais vallons sert a nous 
enchanter. 

La verdure, les eaux, les bois, les fleurs 
nouvelles. 

Heureux qui sur ces bords pent long- 
temps s'an-eter ! 

Heureux qui le revolt, s'il a pu les quit- 
ter ! 

Quel est ce voyageur que I'ete leur envoie, 
Seul, loin dans la vallee, un baton a la 

main ? 
C'est un enfant — il marcbe, il suit le 

long chemin 
Qui va de France a la Savoie, 

Bientot de la colline il prend I'etroit 

sen tier : 
II a mis ce matin la bure^ du dimanche, 

Et dans son sac de toile blanche 
Est un pain de froment qu'il garde tout 

entier, 

Pourquoi tant se hater a sa course der- 

niere ? 
C'est que le pauvre enfant veut gravir le 

coteau, 

1 Bure, pour habit de hure, etoffe grossiere de 
laine. 

21 



Et ne point s'arreter qu'il n'ait vu son 
hameau, 
Et n'ait reconnu sa chaumiere. 

Les voila ! — tels encore qu'il les a vus 

toujours, 
Ces grands bois, ce ruisseau qui fuit sous 

le feuillage ! 
II ne se sourient plus qu'il a marche dix 

jours : 
II est si pres de son village ! 

Tout joyeux il arrive et regards — 

Mais quoi ! 
Personne ne 1' attend ! sa chaumiere est 

fermee ! 
Pourtant du toit aigu sort un pen de 

fumee, 
Et I'enfant plein de trouble : "Ouvrez," 

dit-il, " c'est moi." 

La porte cede : il entre ; et sa mere at- 

tendrie, 
Sa mere, qu'un long mal pres du foyer 

retient, 
Se releve a moitie, tend les bras et 

s' eerie : 
" N'est-ce pas mon fils qui revient ? " 

Son fils est dans ses bras qui pleure et 

qui I'appelle : 
" Je suis infirme, helas ! Dieu m'afflige," 

dit-elle ; 
"Et depuis quelques Jours je te I'ai fait 

savoir, 
Car je ne voulais pas mourir sans te 

revoir." 

Mais lui: "Devotre enfant vous etiez 
eloign ee : 

Le voila qui revient ; ayez des jours con- 
tents : 

Vivez : je suis grandi, vous serez bien 
soignee : 
Nous sommes riches pour longtemps." 

Et les mains de I'enfant, des siennes 

detachees, 
Jetaient sur ses genoux tout ce qu'il 

possedait, 
Les trois pieces d' argent dans sa veste 

cache es, 
Et le pain de froment que pour elle il 

gardait. 

Sa mere I'embrassait et respirait a peine : 
Et son ceil se fixait, de laimes obscurci, 



322 



NAERATIVE. 



Sur un grand crucifix de cliene 
Suspendu devant elle et par le temps 



** C'est lui, je le savais, le Dieu des 

pauvres meres 
Et des petits enfants, qui du mien a pris 

soin ; 
Lui qui me consolait quand mes plaintes 

ameres 
Appelaient mon fils de si loin. 

*' C'est le Christ du foyer que les meres 

implorent, 
Qui sauve nos enfants du froid et de la 

faim. 
Nous gardous nos agneaux, et les loups 

les devorent ; 
Kos fils s'on vont tout seuls — et re- 

viennent enfin. 

**Toi, mon fils, maintenant me seras-tu 

fidele ? 
Ta pauvre mere infirme a besoin de se- 

cours ; 
Elle mourrait sans toi." L' enfant, a ce 

discours, 
Grave, et joignant les mains, tombe a 

genoux pres d'elle, 
Disant : " Que le bon Dieu vous fasse 

de longs jours ! " 



LE COR. 

ALFRED DE VIGNY. 1825. 
I. 

J'aime le son du cor, le soir, au fond des 

bois, 
Soit qu'il chante les pleurs de la biche 

aux abois, 
Ou I'adieu du chasseur que I'echo faible 

accueille, 
Et que le vent du nord porte de feuHle 

en feuille. 

Que de fois, seul, dans 1' ombre a minuit 

demeure, 
J'ai souri de I'entendre, et plus sou vent 

pleure ! 
Car je croyais ouir de ces bruits pro- 

phetiques 
Qui precedaient la mort des paladins 

antiques. 



montagne d'azur ! 8 pays adore ! 
Eocs de la Frazona, cirque du Marbore, 
Cascades qui tombez des neiges entrai- 

nees, 
Sources, gaves, ruisseaux, torrents des 

Pyrenees ; 

Monts geles et fleuris, trone des deux 

saisons, 
Dont le front est de glace et le pied de 

gazons ! 
C'est la qu'il faut s'asseoir, c'est la qu'il 

faut entendre 
Les airs lointains d'un cor melancolique 

et tendre. 

Souvent un voyageur, lorsque I'air est 

sans bruit, 
De cette voix d'airain fait retentir la 

nuit ; 
A ses chants cadences autour de lui se 

mele 
L'harmonieux grelot du jeune agneau 

qui bele. 

line biche attentive, au lieu de se cacher, 

Se suspend immobile au sommet du 
rocher, 

Et la cascade unit, dans une chute im- 
mense. 

Son eternelle plainte aux chants de la 
romance. 

Ames des chevaliers, revenez-vous encor ? 
Est-ce vous qui parlez avec la voix du 

cor ? 
Koncevaux ! Roncevaux ! dans ta sombre 

vallee 
L' ombre du grand Roland n'est done 

pas consolee ! 



IL 



Tous les preux etaient morts, mais aucun 
n'avait fui. 

II reste seul debout, Olivier pres de lui ; 

L'Afrique sur le mont I'entoure et trem- 
ble encore. 

"Roland, tu vas mourir, rends-toi," 
criait le More ; 

"Tous tes pairs sont couches dans les 

eaux des torrents." 
II rugit comme un tigre, et dit : ** Si je 

me rends, 



LE COR. 



323 



Africain, ce sera lorsque les Pyrenees 
Sar Tonde avec leurs corps rouleront 
entrainees." 

* ' Rends-toi done, " repond-il, * * ou meurs, 

car les voila." 
Et du plus haut des monts un grand 

roclier roula. 
II bondit, il roula jusqu'au fond de 

Tabime, 
Et de ses pins, dans I'onde, il vint briser 

la cime. 

** Merci," cria Roland ; " tu m'as fait un 

cliemin." 
Et, jusqu'au pied des monts le roulant 

d'une main, 
Sur le roc affermi comme un geant 

s'elance, 
Et, prete a fuir, I'armee k ce seul pas 

balance. 

III. 

Tranquilles cependant, Charlemagne et 

ses preux 
Descendaient la montagne et se parlaient 

entre eux. 
A I'horizon deja, par leurs eaux signa- 

lees, 
De Luz et d'Argeles se montraient les 

vallees. 

L'armee applaudissait. Le luth du 

troubadour 
S'accordait pour chanter les saules de 

I'Adour ; 
Le vin fran9ais coulait dans la coupe 

etrangere ; 
Le soldat, en riant, parlait k la berg^re. 

Roland gardait les monts ; tons passaient 

sans effroi. 
Assis nonchaiamment sur un noir pale- 

froi 
Qui march ait rev etu de housses violettes, 
Turpin disait, tenant les saintes amu- 

lettes : 

** Sire, on voit dans le ciel des nuages 

de feu ; 
Suspendez votre marche ; il ne faut 

tenter Dieu. 
Par monsieur saint Denis, certes ce sont 

des ames 
Qui passent dans les airs sur ces vapeurs 

de flammes. 



** Deux eclairs ont relui, puis deux 

autres encor." 
Ici Ton entendit le son lointain du cor. 
L'empereur etonne, se jetant en arriere, 
Suspend du destrier la marche aventu- 

riere. 

" Entendez - vous ? " dit-il. **Oui, ce 

sont des pasteurs 
Rappelant les troupeaux epars sur les 

hauteurs," 
Repondit I'archeveque, "ou lavoixetouf- 

fee 
Du nain vert Oberon, qui parle avec sa 

fee." 

Et l'empereur poursuit ; mais son front 

soucieux 
Est plus sombre et plus noir que I'orage 

des cieux. 
II craint la trahison, et, tandis qu'il y 

songe, 
Le cor eclate et meurt, renait et se pro- 

longe. 

' ' Malheur ! c'est mon neveu ! malheur ! 
car, si Roland 

Appelle a son secours, ce doit etre en 
mourant. 

Arriere, chevaliers, repassons la mon- 
tagne ! 

Tremble encor sous nos pieds, sol trom- 
peur de I'Espagne ! " 

lY. 

Sur le plus haut des monts s'arretent 

les chevaux ; 
L'ecume les blanchit ; sous leurs pieds, 

Roncevaux 
Des feux mourants du jour a peine se 

colore. 
A I'horizon lointain fuit I'etendard du 

More. 

" Turpin, n'as-tu rien vu dans le fond du 

torrent ? " 
** J'y vois deux chevaliers : I'un mort, 

I'autre expirant. 
Tons deux sont ecrases sous une roche 

noire ; 
Le plus fort, dans sa main, eleve un cor 

d'ivoire. 
Son Sivne en s'exhalant nous appela deux 

fois. " 

Dieu ! que le son du cor est triste au 
fond des bois ! 



324 



NAEEATIVE. 



LA FEEGATE LA SESIEUSE; 

OU LA PLAINTE DU CAPITAINE. 
ALFRED DE VIGNY. 1828. 



I. 



Qu'elle etait belle, ma fregate, 
Lorsqu'elle voguait dans le vent ! 
Elle avait, au soleil levant, 
Toutes les couleurs de 1' agate ; 
Ses voiles luisaient le matin 
Cbmme des ballons de satin ; 
Sa quille mince, longue et plate, 
Portait deux bandes d'ecarlate 
Sur vingt-quatre canons caches ; 
Ses mats, en arriere penches, 
Paraissaient a demi-couches, 
Dix fois plus vive qn'un pirate, 
En cent jours du Havre a Surate 
Elle nous emporta souvent. 
— Qu'elle etait belle, ma fregate, 
Lorsqu'elle voguait dans le vent ! 



II. 



Brest vante son beau port et cette rade 

insigne 
Ou peuvent manoeuvrer trois cents vais- 

seaux de ligne 
Bonlogne, sa cite baute et double, et 

Calais, 
Sa citadelle assise en mer comme un 

palais ; 
Dieppe a son vienx chateau soutenu 

par la dune, 
Ses baigneuses chercbant la vague au 

clair de lune, 
Et ses deux monts en vain par la mer 

insultes ; 
Cherbourg a ses fanaux de bien loin 

consultes, 
Et gronde en menagant Guernsey la 

sen tin elle 
Debout pres de Jersey, presque en France 

ainsi qu'elle, 
Lorient, dans sa rade au mouillage 

inegal, 
Ee9oit la poudre d'or des noirs du Sene- 
gal ; 
Saint-Malo dans son port tranquille- 

ment regard e 
Mille rocbers debout qui lui servent de 

garde : 
Le Havre a pour parure ensemble et 

pour appui 



Notre-Dame-de-Grace et Honfleur de- 

vant lui ; 
Bordeaux, de ses longs quais pares de 

maisons neuves, 
Porte jusqu'a la mer ses vins sur deux 

grands fleuves ; 
Toute ville a Marseille aurait droit 

d'envier 
Sa ceinture de fruits, d' orange et d'oli- 

vier ; 
D'or et de fer Bayonne en tout temps 

fut prodigue, 
Du grand cardinal- due La Eochelle a 

la digue ; 
Tons nos ports ont leur gloire ou leur 

luxe a nommerj 
Mais Toulon a lance la Serieuse ne 

mer. 

III. 

LA TRAYERS^E. 

Quand la belle Serieuse 
Pour I'Egypte appareilla, 
Sa figure gracieuse 
Avant le jour s'eveilla ; 
A la lueur des etoiles 
Elle deploya ses voiles, 
Leurs cordages et leurs toiles, 
Comme de larges reseaux, 
Avec ce long bruit qui tremble. 
Qui se prolonge et ressemble 
Au bruit des ailes qu'ensemble 
Ouvre une troupe d'oiseaux. 

IV. 

Des que I'ancre degagee, 
Eevient par son cable a bord, 
La prone alors est changee, 
Selon I'aiguille et le nord. 
La Serieuse 1' observe, 
Elle passe la Eeserve, 
Et puis marche de conserve 
Avec le grand Orient : 
Sa voilure toute blanche 
Comme un sein gonfle se penche ; 
Chaque mat, comme une branche, 
Touche la vague en pliant. 

V. 

Avec sa demarche leste, 
Elle glisse et prend le vent, 
Laisse a I'arriere TAlceste, 
Et marche seule a I'avant. 



LA FE^GATE LA SJ^KIEUSE. 



;25 



Par son pavilion conduite, 
L'escadre n'est a sa suite 
Que lorsqu'arretant sa fuite, 
Elle veut I'attendre enfin : 
Mais, de bons marins pourvue, 
Aussitot qu'elle est en vue, 
Par sa manoeuvre imprevue, 
Elle part comma un dauphin. 



VL 

Comme un dauphin elle saute, 
Elle plonge comme lui 
Dans la mer profonde et haute, 
Ou le feu Saint-Elme a lui. 
Le feu serpente avec grace ; 
Du gouvernail qu'il embrasse 
II marque longtemps la trace, 
Et Ton dirait un eclair 
Qui, n'ayant pu nous atteindre, 
Dans les vagues va s'eteindre, 
Mais ne cesse de les teindre 
Du prisme emflamme de I'air. 



VIL 

Ainsi qu'une foret sombre 
La flotte venait apres, 
Et de loin s'etendait I'ombre 
De ses immenses agres. 
En voyant le Spartiate, 
Le Franklin et sa fregate, 
Le bleu, le blanc, I'ecarlate, 
De cent mats nationaux, 
L'armee, en convoi, remise 
Comme en garde k I'Artemise, 
Nous nous dimes : "C'est Venise 
Qui s'avance sur les eaux." 



vin. 

Quel plaisir d'aller si vite, 
Et de voir son pavilion, 
Loin des terres qu'il evite 
Tracer un noble sillon ! 
Au large on voit mieux le monde," 
Et sa tete enorrae et ronde 
Qui se balance et qui gronde 
Comme eprouvant un affront. 
Parce que I'homme se joue 
De sa force, et que la proue, 
Ainsi qu'une lourde roue. 
Fend sa route sur son front. 



IX. 

Quel plaisir ! et quel spectacle 
Que r element triste et froid 
Ouvert ainsi sans obstacle 
Par un bois de cheue etroit ! 
Sur la plaine huraide et sombre, 
La nuit reluisaient dans I'ombre 
Des insectes en grand nombre, 
De merveilleux vermisseaux 
Troupe brillante et frivole, 
Comme un feu follet qui vole, 
Ornant chaque banderole 
Et chaque mat des vaisseaux. 



Et surtout la Serieuse, 
Etait belle nuit et jour ; 
La mer, douce et curieuse. 
La portait avec amour, 
Comme un vieux lion abaisse ■*" 
Sa longue criniere epaisse, 
Et, sans I'agiter, y laisse 
Se jouer le lionceau ; 
Comme sur sa tete agile 
Une femme tient I'argile, 
Ou le jonc souple et fragile 
D'un mysterieux berceau. 

XI. 

Moi, de sa poupe hautaine 
Je ne m'absentais jamais, 
Car, etant son capitaine, 
Comme un enfant je I'aimais : 
J'aurais moins aime peut-etre 
L'enfant que j'aurais vu naitre ; 
De son cojur on n'est pas maitre. 
Moi, je suis un vrai raarin ; 
Ma naissance est un raystere : 
Sans famille, et solitaire, 
Je ne connais pas la terre, 
Et la vois avec chagrin. 



XII. 

Mon banc de quart est ipon trone, 
J'y regno plus que les rois ; 
Sainte Barbe est ma patron ne ; 
Mon sceptre est mon porte-voix ; 
Ma couronne est ma cocarde ; 
Mes officiers sont ma garde ; 
A tons les vents je hasarde 
Mon peuple de matelots, 



326 



NAREATIVE. 



Sans que personne demande 
A. quel bord je veux qu'il tende, 
Et pourquoi je lui conimande 
D'etre plus fort que les flots. 



XIII. 

Yoila toute la famille 

Qu'en mon temps il me fallait ; 

Ma fregate etait ma fiUe. 

" Va ! " lui disais-je. Elle allait, 

S'elan9ait dans la carriere, 

Laissant I'ecueil en arriere, 

Comme un cheval sa barriere ; 

Et Ton m'a dit qu'pne fois 

(Quand je pris terre en Sicile) 

Sa marche fut moins facile, 

Elle parut indocile 

Aux ordres d'une autre voix. 



XIY. 

On I'aurait crue animee ! 
Toute I'Egypte la prit, 
Si blanche et si bien formee, 
Pour un gracieux Esprit 
Des Fran9ais compatriote, 
Lorsqu'en avant de la flotte, 
Dont elle etait le pilote, 
Doublant une vieille tour,i 
Elle entra, sans avarie, 
Aux cris : " Vive la patrie ! " 
Dans le port d'Alexandrie, 
Qu'on appelle Abou-Mandour. 



XY. 

LE KEPOS. 

Une fois, par malheur, si vous avez pris 
terre, 

Peut-etre qu'un de vous, sur un lac soli- 
taire, 

Aura vu, comme moi, quelque cygne 
endormi. 

Qui se laissait au vent balancer h demi. 

Sa tete nonchalante, en arriere appuyee, 

Se cache dans la plume au soleil es- 
suyee : 

Son poitrail est lave par le flot transpa- 
rent, 

Comme un ecueil ou I'eau se joue en ex- 
pirant ; 

1 La tour des Aralaes, prfes d'Alexandrie. 



Le duvet qu'en passant I'air derobe a sa 

plume 
Autour de lui s'envole et se mele h. 

I'ecume ; 
Une aile est son coussin, I'autre est son 

eventail ; 
II dort, et de son pied le large gouver- 

nail 
Trouble encore, en ramant, I'eau tour- 

noyante et douce, 
Tandis que sur ses flancs se forme un lit 

de mousse, 
De feuilles et de joncs, et d'herbages er- 

rants 
Qu'apportent pres de lui d'invisibles 

courants. 

XYI. 

LE COMBAT. 

Ainsi pres d'Aboukir reposait ma fre- 
. gate ; 

A I'ancre dans la rade, en avant des 

vaisseaux, 
On voyait de bien loin son corset d'ecar- 

late 
Se mirer dans les eaux. 

Ses canots I'entouraient, a leur place as- 
signee. 

Pas une voile ouverte, on etait sans 
dangers, 

Ses cordages semblaient des filets d'a- 
raignee. 
Taut ils etaient legers. 

Nous etions tons marins. Plus de sol- 

dats timides 
Qui chancellent a bord ainsi que des en- 

fants ; 
lis marchaient sur leur sol, prenant des 

Pyramides, 
Montant des elephants. 

11 faisait beau. — La mer, de sable en- 
vironnee, 

Brillait comme un bassin d'argent en- 
toure d'or ; 

Un vaste soleil rouge annon5a la jour- 
nee 
Du quinze thermidor. 

La Serieuse alors s'ebranla sur sa quille : 
Quand venait un combat, c'etait toujours 
ainsi ; 



LA FE^GATE LA SJ^RIEUSE. 



327 



Je le reconnus bien, et je lui dis : " Ma 
tille, 
Je te comprends, merci." 

J'avais une lunette exercee aux etoiles ; 
Je la pris, et la tins ferme sur I'horizon. 
— Une, deux, trois — je vis treize et qua- 
torze voiles : 
Enfin, c'etait Nelson. 

II courait contre nous en avant de la 

brise ; 
La Serieuse a I'ancre, immobile s'of- 

frant, 
Re9ut le rude abord sans en etre surprise, 
Comme un roc un torrent. 

Tous passerent pres d'elle en lachant leur 

bordee ; 
Fiere, elle repondit aussi quatorze fois, 
Et par tous les vaisseaux elle fut de- 

bordee, 
Mais il en resta trois. 

Trois vaisseaux dehaut bord — combattre 
une fregate ! ^ 

Est-ce I'art d'un marin ? le trait d'un 
auiiral ? 

Un ecumeur de mer, un forban, un pi- 
rate, 
N'eut pas agi si mal ! 

N'importe ! elle bondit, dans son repos 

troublee, 
Elle tourna trois fois jetant vingt-quatre 

eclairs, 
Et rendit tous les coups dont elle etait 

criblee, 
Feux pour feux, fers pour fers. 

Ses boulets encbaines fauchaient des 

mats enormes, 
Faisaient voler le sang, la poudre et le 

goudron, 
S'enfon9aient dans le bois, comme au 

coeur des grands ormes 
Le coin du bucheron. 

Un brouillard de fumee oil la flamme 

etincelle 
L'entourait ; mais, le corps brule, noir, 

echai-pe, 
Elle tournait, roulait, et se tordait sous 

elle, 
Comme un serpent coupe. 



Le soleil s'eclipsa dans I'air plein de 

bitume. 
Ce jour entier passa dans le feu, dans le 

bruit ; 
Et lorsque la nuit vint, sous cette ar- 

dente brume 
On ne vit pas la nuit. 

Ifous etions enfermes comme dans un 

orage : 
Des deux flottes au loin le canon s'y 

nielait ; 
On tirait en aveugle a travers le nuage : 
Toute la mer brulait. 

Mais, quand le jour revint, cbacun con- 
nut son oeuvre. 

Les trois vaisseaux flottaient demates, et 
si las, 

Qu'ils n'avaient plus de force assez pour 
la manoeuvre ; 
Mais ma fregate, helas ! 

Elle ne voulait plus obeir a son maltre ; 
Mutilee, impuissante, elle allait au ha- 

sard ; 
Sans gouvernail, sans mat, on n'eiit pu 

reconnaitre 
La merveille de I'art ! "" 

Engloutie a demi, son large pent a peine, 
S'affaissant par degres, se montrait sur 

les flots, 
Et la ne restaient plus, avec moi capi- 

taine. 
Que douze matelots. 

Je les iis mettre en mer a bord d'une 

cbaloupe, 
Hors de notre eau toumante et de son 

tourbillon ; 
Et je revins tout seul me coucher sur la 

poupe 
Au pied du pavilion. 

J'aper^us des Anglais les figures livides, 
Faisant pour s'approcher un inutile ef- 
fort 
Sur leurs vaisseaux flottants comme des 
tonneaux vides, 
Yaincus par notre mort. 

La Serieuse alors semblait a I'agonie, 
L'eau dans ses cavites bouillonnait sourde- 

ment ; 
Elle, comme voyant sa carriere finie, 
Gemit profondement. 



328 



NAERATIVE. 



Je me sentis pleurer, et ce fut un pro- 

dige, 
Un mouvement honteux ; mais "bientot 

I'etouffant : 
*' Nous nous sommes conduits comme il 

fallait," lui dis-je ; 
"Adieu done, mon enfant ! " 

Elle plouge d'abord sa poupe et puis sa 

pioue ; 
Mon pavilion noye se montrait en des- 

sous ; 
Puis elle s'enfon9a, tournant comme une 

roue, 
Et la mer vint sur nous. 



^ XYII. 

Helas ! deux mousses d'Angleterre 
Me sauverent alors, dit-on, 
Et me voici sur un ponton ; — 
J'aimerais presque autant la terre ! 
Cependaut je respire ici 
L'odeur de la vague et des brises. 
Vous etes marins, Dieu merci ! 
Nous causons de combats, de prises 
Nous fumons, et nous prenons I'air 
Qui vient aux sabords de la mer, 
Votre voix m'anime et me flatte, 
Aussi je vous dirai sou vent : 
" Qu'elle etait belle ma fregate, 
Lorsqu'elle voguait dans le vent ! " 



MADAME DE SOTTBISE. 

AXFRED DE VIGNY. 1828. 

POEME DU XVIE SifeCLE. 

" Le 24 du mesme mois s'exploita Texecution 
tant souhaitee, qui deliura la chrestiente d'un 
norabre de pestes, an moyen desquelles le diable 
se faisoit fort de la destruire, attendu que deux 
ou trois qui en reschai)perent font encore autant 
de mal. Ce jour apporta merveilleux allege- 
ment et soulas a I'Eglise." — La vraye et enticre 
histoire des troubles, par le frere de Laval. 

** Aeqttebtjsters ! chargez ma coule- 

vrine ! 
Les lanquenetsi passent ! sur leur poi- 

triue 
Je vols en fin la croix rouge, la croix 



Double, et tracee 



du 



II est trop tard ; le bourdon Notre-Dame 
1 Fantassins allemands. 



Ne m'avait done eveille qu'k demi ? 
Nous avons bu trop longtemps, sur mon 

ame ! 
Mais nous buvions a saint Bartlielemy. 

" Donnez une epee, 
Et la mieux trempee, 
Et mes pistolets, 
Et mes chapel ets. 
Deja le jour brille 
Sur le Louvre noir ; 
On va tout savoir : 
Dites a ma fille 
De venir tout voir." 



Le baron parle ainsi par la fenetre ; 
C'est bien sa voix qu'on ne pent mecon- 

n ait re ; 
Courez, varlets, echansons, ecuyers, 
Suisses, piqueux, page, arbaletriers ! 
Voici venir madame Marie-Anne, 
Elle descend I'escalier de la tour ; 
Jusqu'aux paves baissez la pertuisane, 
Et que chacun la salue a son tour. 

Une liaquenee 

Est seule amenee, 

Tant elle a d'eftroi 

Du noir palefroi. 

Mais son pere monte 

Le beau destrier. 

Ferme a I'etrier : 

"N'avez-vous pas honte," ^ 

Dit-il, " de crier ! 

** Yous descendez des liauts barons, ma 

mie ; 
Dans ma lignee, on note d'infamie 
Femme qui pi cure, et ce, par la raison 
Qu'il en pent naitre un lache en ma 

maison. 
Levez la tete et baissez votre voile ; 
Partons. Varlets, faites sonner le cor. 
Sous ce brouillard la Seine me devoile 
Ses flots rougis — je veux voir plus encor. 

** La voyez-vouR croitre 
La tour du vienx cloitre ? 
Et le grand mur noir 
Du royal manoir ? 
Entrons dans le Louvre. 
Vous tremblez, je crois. 
Au son du beffVoi ? 
La fenetre s'ouvre, 
Saluez le roi." 



MADAME DE SOUBISE. 



329 



Le vieux baron, en signant sa poitrine, 
Va visiter la reine Catherine ; 
Sa fille reste, et dans la conr s'assie^ : 
Mais sur un corps elle heurte son pied : 
'* Je vis encor, je vis encor, madame ; 
Arretez-vons et donnez-moi la main ; 
En nie sauvant, vous sauverez nion ame ; 
Car j'entendrai la messe des deinain." 

*' Huguenot profane," 
Lui dit Marie- Anne, 
*' Sur ton corselet 
Mets mon chapelet. 
Tu prieras la Vierge, 
Je prierai le roi. 
Prends ce palefroi, 
Surtout prends un cierge, 
Et viens avec moi." 

Marie ordonne a tout son equipage 
De I'emporter dans le manteau d'un page, 
Lui fait oter ses baudriers trop lourds, 
Jette sur lui sa cape de velours. 
Attache un voile avec une relique 
Sur sa blessure, et dit, sans s'emouvoir : 
" Ce gentilhomme est un bon catholique, 
Et dans I'eglise il vous le fera voir." 

Murs de Saint- Eustache ! 
Quel peuple s' attache 
A vos escaliers, 
A vos noirs piliers, 
Trainant sur la claie 
Ces morts sans cercueil, 
La fureur dans I'oeil, 
Et form ant la haie 
De I'autel au seuil ? 

Dieu fasse grace k I'annee oii nous 
sommes ! 

Ce sont vraiment des femmes et des 
hommes ; 

Leur foule ^ entonne un Te DeuTn en 
choeur, 

Et dans le sang trempe et devoue un 
cceur, 

Coeur d'amiral arrache dans la rue, 

Cceur gangrene du schisme de Calvin. 

On boit, on mange, on rit ; la foule ac- 
crue 

Se I'offre et dit : "C'estle pain et levin." 

Un moine qui masque 
Son front sous un casque 
Lit au maitre-autel 
Le livre immortel ; 



II chante au pupitre, 
Et sa main trois fois. 
En faisant la croix, 
Jette sur I'epitre 
Le sang de ses doigts. 

"Place!" dit-il ; "tenons notre pro- 

messe 
D'eparguer ceux qui viennent a la messe. 
Place ! je vois ar river deux enfants : 
Ne tuez pas encor, je le defends ; 
Tant qu'ils sont la, je les ai sous ma 

garde. 
Saint Paul a dit : ' Le temple est fait 

pour tons.' 
Chacun son lot, le dedans me regarde ; 
Mais, une fois dehors, lis sont a vous." 

" Je viens sans mon pere ; 
Mais en vous j'espere 
(Dit Anne deux fois 
D'une faible voix) ; 
11 est chez la reine ; 
Moi, j'accours ici 
Demander raerci 
Pour ce capitaine 
Qui vous prie aussi." 

Le blesse dit : " II n'est plus temps, 

madame ; 
Mon corps n'est pas sauve, mais bien 

mon ame ; 
Si vous voulez, donnez-moi votre main, 
lilt je mourrai catholiqiie et romain ; 
Epousez-moi, je suis due de Soubise 
Vous n'aurez pas a vous en repentir : 
C'est pour un jour. Helas ! dans votre 

eglise 
Je suis entre, mais pour n'en plus sortir. 

" Je sens fuir mon ame ! 
Etes-vous ma femme ? " 
" Helas ! " dit-elle, " oui," 
Se baissant vers lui. 
Un mot les marie. 
Ses yeux, par 1' effort 
D'un dernier transport, 
Eegardent Marie ; 
Puis il tombe mort. 

Ce fut ainsi qu'Anne devint duchesse ; 
Elle donna le fief et sa richesse 
A I'ordre saint des freres de Jesus 
Et leur legua ses propres biens en sus. 
Un faible corps qu'un esprit trouble 
ronge 



330 



NAERATIYE. 



Resiste peu, mais ne vit pas longtemps : 
Dans le couveut des nonnes, eu Saiut- 

onge, 
Elle moui'ut vierge et veuve a vingt ans. 



LES TEOIS VOLEURS. 

JEAN REBOUL. 1828. 

Trois voleurs en campagne apergiirent 

im cotfre 
Que quelque diligence avait laisse tom- 

ber : 
*' Freres ! il est a nous ! c'est le sort qui 

nous I'ofFre ; 
Mais aux yeux des passants il faut le de- 

rober, " 

Dit I'un d'eux. *' Vous voyez ce roc a 

haute taille : 
II cache une caverne : elle n'est pas bien 

loin ; 
La nous pourrons savoii* ce qu'est notre 

trouvaUle, 
Et nous la partager sans crainte et sans 

temoin." 

Sitot dit, sitot fait. — La malle etait 

pesante ; 
!Mais ce poids etait doux a leur avidite. 
lis marchent a grands pas : dans la grotte 

beante 
Le fardeau precieux est bientot abrite. 

Ce n'est pas sans travail qu'on en brise le 

pene. 
On I'ouvre ; sa lourdeur tient ce qu'elle 

a promis. 
Devant les pieces d'or dont la valise est 

pleine, 
Nos hommes bien longtemps resterent 

ebahis. 

On compte cependant la somme, on la 

partage ; 
Dans trois sacs pour chacun le tiers est 

destine. 
Mais ils etaient a jeun ; vers le prochain 

village 
Le plus agile court pour chercher le dine. 

Or, I'un des deux restants se prit a dire 

a r autre : 
" Une part divisee en deux vaut mieux 

qu'en trois, 



Le lot de notre ami pourrait grossir le 

notre, 
11 fajit s'en emparer, frere, si tu m'en 

crois." 

" Ce projet me sourit, mais comment 

nous y prendre ? 
Ilpourra, depouUle, denoncer notre vol." 
"II ne le fera pas, et tu vas le com- 

prendre : 
Ce mousquet, au retour, I'etendra sur le 

sol." 

Le porteur du diner dans la caverne ar- 
rive. 

Le coup premedite le couche roide mort, 

Et le festin, grossi du depart du con- 
vive, 

Aupres de son cadavre est mange sans 
remord. 

Mais voila que, saisi par d'horribles tor- 
tures 

Qui lui tournent les bras, lui dechirent 
le sein, 

Pres de son compagnon meurt le couple 



De son cote, chacun avait pris ses me- 
sures. 

Pendant qu'il cheminait, le susdit com- 
pagnon 

Avait aussi reve pour lui seul la valise ; 

Et du jus veneneux d'un mauvais cham- 
pignon 

II avait epice quelques plats, a sa guise. 

Si vous me demandez la le^on qui res- 
sort 

De ce recit ; voyez ! la reponse est fa- 
cile : 

Trois cadavres gisants pres d'un or inu- 
tile ! 

La soif de s'enrichir n'enrichit que la 
mort. 



A BADE. 

ALFRED DE MUSSET. 1834. 

Les dames de Paris savent par la ga- 
zette 

Que I'air de Bade est noble, et parfaite- 
ment sain. 

Comme on va chez Herbault faire un peu 
de toilette. 



A. BADE. 



331 



On fait de la sante la-bas ; c'est une 

emplette : 
Des roses au visage, et de la neige au 

sein ; 
Ce qui n'est defendu par aucun mede- 

cin. 

Bien entendu, d'ailleurs, que le but du 

voyage 
Est de prendre les eaux ; c'est un compte 

regie. 
D'eaux, je n'en ai point vu lorsque j'y 

suis alle ; 
Mais qu'on en puisse voir, je n'en mets 

rien en gage ; 
Je crois meme, en honneur, que I'eau du 

voisinage 
A, quand on I'examine, un petit gout 

sale. 

Or, comme on a danse tout I'Mver, on 

est lasse ; 
On accourt done h Bade avec I'intention 
De n'y pas soupgonner I'ombre d'un 

violon. 
Mais des qu'il y fait nuit, que voulez- 

vous qu'on fasse ? 
Personne au Vieux Chateau, personne a 

la Terrasse ; 
On entre a la maison de Conversation. 



Cette maison se trouve etre un gros bloc 

fossile, 
Bati de vive force a grands coups de 

moellon ; 
C'est comme un temple grec, tout recou- 

vert en tuile, 
Une espece de grange avec un peristyle, 
Je ne sais quoi d'informe et n'ayant pas 

de nom ; 
Comme un grenier a foin, batard du 

Parthenon. 



J'ignore vers quel temps Belzebuth I'a 
construite. 

Peut-etre est-ce un mammouth du regne 
mineral. 

Je la prendrais plut6t pour quelque aero- 
lithe, 

Tombee un jour de pluie, au temps du 
earn aval. 

Quoi qu'il en soit du moins, les flancs de 
r animal 

Sout construits tout a point pour I'ame 
qui I'habite. 



Cette ame, c'est le jeu ; mettez bas le 
chapeau ; 

Vous qui venez ici, mettez bas I'espe- 
rance. 

Derriere ces piliers, dans cette salle im- 
mense, 

S'etale un tapis vert, sur lequel se ba- 
lance 

Un grand lustre blafard au bout d'un 
oripeau 

Que dispute a la nuit une pourpre en 
lambeau. 

La, du soir au matin, roule le grsLndpeut- 

etre, 
Le hasard, noir flambeau de ces siecles 

d' ennui, 
Le seul qui dans le ciel flotte encore au- 

jourd'hui. 
Un bal est a deux pas ; k travers la 

fen etre. 
On le voit 9a et Ik bondir et disparaitre 
Comme un chevreau lascif qu'une abeille 

poursuit. 

Les croupiers nasillards chevrotent en 

cadence, 
Au son des instruments, leurs mots mys- 

terieux ; 
Tout est joie et chansons ; la roulette 

commence : 
lis lui donnent le branle, ils la mettent 

en danse, 
Et, ratissant garment Tor qui scintille 

aux yeux, 
Ils jardinent ainsi sur un rhythrae joy- 

eux. 

L'abreuvoir est public, et qui veut vient 

y boire. 
J'ai vu les paysans, fils de la foret 

Noire, 
Leurs batons a la main, entrer dans ce 

reduit ; 
Je les ai vus penches sur la bille d'ivoire, 
Ayant a travers champs couru toute la 

nuit, 
Fuyards desesperes de quelque honnete 

lit; 

Je les ai vus debout, sous la lampe en- 
fume e, 

Avec leur veste rouge et leurs souliers 
boueux, 

Tournant leurs gi'ands chapeaux entre 
leurs doigts calleux, 



332 



NAEEATIVE. 



Poser sTir les rateaux la sueur d'une an- 

nee ! 
Et la, muets d'horreur devant la Des- 

tinee, 
Suivre des yeux leur pain qui courait 

devant eux ! 



Dirai-je qn'ils perdaient ? Helas ! ce 

n'etait gueres. 
C'etait bien vite fait de leur vider les 

mains, 
lis regardaient alors toutes ces etran- 

geres, 
Get or, ces voluptes, ces belles passa- 

geres, 
Tout ce monde encliante de la saison des 

bains, 
Qui s'en va sans poser le pied sur les 

chemins. 



lis couraient, ils partaient, tout ivres de 

lumiere, 
Et la nuit sur leurs yeux posait son noir 

bandeau. 
Ces mains vides, ces mains qui labou- 

raient la terre, 
II fallait les etendre, en rentrant an ha- 

meau, 
Pour trouver a tatons les murs de la 

chaumiere, 
L'aieule au coin du feu, les enfants au 

berceau ! 



toi, Pere immortel, dont le Fils s'est 
fait homme, 

Si jamais ton jour vient, Dieu juste, o 
Dieu vengeur ! — 

J'oublie a tout moment que je suis gen- 
til homme. 

Eevenons a mon fait : tout chemin mene 
a Rome. 

Ces pauvres paysans (pardonne-moi, lec- 
teur), 

Ces pauvres paysans, je les ai sur le 
cceur. 



Me voici done a Bade : et vous pensez, 

sans doute, 
Puisque j'ai commence par vous parler 

dujeu, 
Que j'eus pour premier soin d'y perdre 

quelque pen. 
Vous ne vous trompez pas, je vous en fais 

I'aveu. 



De meme que pour mettre une armee en 

deroute, 
II ne faut qu'un poltron qui lui montre 

la route, 

De meme, dans ma bourse, n ne faut 

qu'un ecu 
Qui tourne les talons, et le reste est 

perdu. 
Tout ce que je possede a quelque ressem- 

blance 
Aux moutons de Panurge : au premier 

qui commence, 
Voila Panurge a sec et son troupeau 

tondu. 
Helas ! le premier pas se fait sans qu'on 

y pense. 

Ma pocbe est comme une lie escarpee et 
sans bords, 

On n'y saurait rentrer quand on en est 
dehors. 

Au moindre fil casse, I'echeveau se de- 
vide : 

Entrainement funeste et d'autant plus 
perfide, 

Que j'eus de tons les temps la sainte hor- 
reur du vide, 

Et qu'apres le combat je reve a tous mes 
morts. 

Un soir, venant de perdre une bataille 

honnete, 
Ne possedant plus rien qu'un grand mal 

a la tete, 
Je regardais le ciel, etendu sur un banc, 
Et songeais, dans mon ame, aux heros 

d'Ossian. 
Je pensai tout a coup \ faire une con- 

quete ; 
II tressaillit en moi des pbrases de ro- 

man. 

II ne faudrait pourtant, me disais-je a 

moi-meme, 
Qu'une permission de notre seigneur 

Dieu, 
Pour qu'il vint k passer quelque femme 

en ce lieu. 
Les bosquets sont deserts ; la chaleur 

est extreme ; 
Les vents sont a 1' amour ; I'horizon est 

en feu ; 
Toute femme, ce soir, doit desirer qu'on 

I'aime. 



1 BADE. 



333 



S'il venait a passer, sous ces grands mar- 

ronniers, 
Quelque alerte beaute de I'ecole fla- 

mande, 
Un% ronde fillette, echappee a Teniers, 
Oa quelque ange pensif de candeur alle- 

mande : 
Une vierge en or fin d'uu livre de le- 

gende, 
Dans un flot de velours trainant ses pe- 

tits pieds ; 

Elle viendrait par la, de cette sombre 

allee, 
Marchant a pas de biche avec un air 

boudeur, 
Ecoutant murmurer le vent dans la 

feuillee, 
De paresse amoureuse et de langueur 

voilee, 
Dans ses doigts inquiets tourmentant 

une fleur, 
Le printemps sur la joue, et le ciel dans 

le coeur. 

Elle s'arreterait la-bas, sous la tonnelle. 

Je ne lui dirais rien, j'irais tout simple- 
raent 

Me mettre h deux genoux par terre de- 
vant elle, 

Eegarder dans ses yeux I'azur du firma- 
ment, 

Et pour toute faveur la prier seulement 

De se kisser aimer d'une amour immor- 
telle. 



Comme j'en etais la de mon raisonne- 
ment, 

Enfonce jusqu'au cou dans cette reverie, 

Une bonne passa, qui tenait un enfant. 

Je crus m'apercevoir que le pauvre inno- 
cent 

Avait dans ses grands yeux quelque me- 
lancolie. 

Ay ant toujours aime cet age a la folie, 

Et ne pouvant souffrir de le voir mal- 

traite, 
Je fus a la rencontre, et m'enquis de la 

bonne 
Quel motif de colere ou de severite 
Avait du clierubin derobe la gaite. 
" Quoiqu'il ait fait d'abord, je veux 

qu'on lui pardonne," 
Lui dis-je, "et ce qu'il veut, je veux 

qu'on le lui donne." 



(C'est mon opinion de gater les enfants). 
Le marmot la-dessus, m'accueillant d'un 

sourire, 
D'abord a me repondre besita quelque 

temps ; 
Puis il tendit la main et fiuit par me 

dire : 
"Qn'il n'avait pas de quoi donner aux 

mendiants. " 
Le ton dont il le dit, je ne peux pas 

I'ecrire. 

Mais vous savez, lecteur, que j' etais 

mine ; 
J'avais encor, je crois, deux ecus dans 

ma bourse ; 
C'etait, en verite, mon unique ressource, 
La seule goutte d'eau qui restat dans la 

source, 
Le seul verre de vin pour mon procbain 

dine ; 
Je les tirai bien vite, et je les lui donnai. 

II les prit sans fagon, et s'en fut de la 
sorte. 

A quelques jours de la, comme j'etais au 
lit, 

La Fortune, en passant, vint frapper a 
ma porte. 

Je re^us de Paris une somme assez forte, 

Et tres-heureusement il me \dnt a 1' es- 
prit 

De payer I'hotelier qui m'avait fait 
credit. 



Mon marmot eependant se trouvait une 
fille, 

Anglaise de naissance et de bonne fa- 
mille. 

Or, la veille du jour fixe pour mon de- 
part, 

Je vins a rencontrer sa mere par hasard. 

C'etait au bal. — Au bal il faut bien 
qu'on babille : 

Je fis done pour le mieux mon metier de 
bavard. 

Une goutte de lait dans la plaine etheree 
Tomba, dit-on, jadis, du haut du firma- 
ment. 
La Nuit, qui sur son cbar passait en ce 

moment, 
Vit ce pale sillon sur sa mer azure e, 
Et, secouant les plis de sa robe nacree, 
Fit au ruisseau celeste un lit de diamant. 



. 334 



NAERATIVE. 



Les Grecs, enfants gates des Filles de 

Memoire, 
De miel et d'ambroisie ont dore cette 

histoire ; 
Mais j'en veux dire un point qui fat 

ignore d'eux : 
C'est que, lorsque Junon vit son beau 

sein d'i voire 
En un fleuve de kit changer ainsi les cieux, 
EUe eut peur tout a coup du souverain 

des dieux. 

Elle voulut poser ses mains sur sa poi- 

trine ; 
Et, sentant ruisseler sa mamelle divine, 
Pour epargner I'Olympe, elle se de- 

tourna ; 
Le soleil etait loin, la terreetaitvoisine; 
Sur notre pauvre argile une goutte en 

toniba ; 
Tout ce que nous aimons nous est venu 

de la. 

C'etait un bel enfant que cette jeune 
mere ; 

Un veritable enfant, — et la riche An- 
gleterre, 

Plus d'une fois dans I'eau jettera son 
filet 

Avant d'y retrouver une perle aussi 
cliere ; 

En verite, lecteur, pour fairs son por- 
trait, 

Je ne puis mieux trouver qu'une goutte 
de lait. 

Jamais le voile blanc de la melancolie 
Ne fut plus transparent sur un sang plus 

vermeil. 
Je m'assis aupres d'elle et parlai d'ltalie ; 
Car elle conuaissait le pays sans pareil. 
Elle en venait, helas ! a sa froide patrie 
Eapportant dans son coeur un rayon de 

soleil. 

Nous causames longtemps, elle etait 

simple et bonne. 
Ne sachant pas le mal, elle faisait le 

bien ; 
Des richesses du coeur elle me fit I'au- 

mone, 
Et, tout en ecoutant comme le cceur se 

donne, 
Sans oser y penser, je lui donnai le mien ; 
EUe emporta ma vie et n'en sut jamais 

rien. 



Le soir, en revenant, aprfes la contre- 

danse, 
Je lui donnai le bras, nous entrames au 

jeu ; 
Car on ne pent sortir autrement de ce 

lieu. 
"Vous partez," me dit-elle, "et vous 

allez, je pense. 
D'ici jusque chez vous faire quelque de- 

pense ; 
Pour votre dernier jour il faut jouer un 

pen." 

Elle me fit asseoir avec un doux sourire. 
Je ne sais quel caprice alors la conseilla ; 
Elle etendit la main et me dit : " Jouez 

la." 
Par cet ange" aux yeux bleus je me laissai 

conduire, 
Et je n'ai pas besoin, mon ami, de vous 

dire 
Qu'avec quelques louis mon numero 

gagua. 

Nous jouames ainsi pendant une beure 

entiere, 
Et je vis devant moi tomber tout un 

tresor ; 
Si c'etait rouge ou noir, je ne m'en sou- 

viens guere ; 
Si c'etait dix ou vingt, je n'en sais rien 

encor ; 
Je partais pour la France, elle pour 

I'Angleterre, 
Et je sortis de la les deux mains pleines 

d'or. 

Quand je rentrai chez moi, je vis cette 
ricbesse 

Je me souvins alors de ce jour de de- 
tresse 

Ou j'avais k I'enfant donne mes deux 
ecus. 

C'etait par charite : je les croyais per- 
dus. 

De Celui qui voit tout je compris la sa- 
ge sse : 

La mere, ce soir-la, me les avait rendus. 



LES AMANTS DE MONTMOEENCY. 

ALFRED DE VIGNY. 1830. 

Etaient-ils malheureux ? Esprits qui 

le savez ! 
Dans les trois derniers jours qu'ils s'e- 

taient reserves, 



LES AAIANTS DE MONTMORENCY. 



335 



Vous les vites partir tous deux, I'un 

jeune et grave, 
L' autre joyeuse et jeune. Insouciante 

esclave, 
Suspendue au bra3 droit de son reveur 

amant, 
Comme a I'autel un vase attache moUe- 

raent, 
BaJiancee en marcliant sur sa flexible 

epaule 
Comme la harpe juive a la branche du 

saule ; 
Riant, les yeux en I'air, et la main dans 

sa main, 
Elle allait en comptant les arbres du 

chemin, 
Pour cueillir une fleur demeurait en ar- 

riere, 
Puis revenait a lui, courant dans la 

poussiere, 
L'arretait par I'habit pour I'embrasser, 

posait 
Un ceillet sur sa tete, et cbantait, et 

jasait 
Sur les passants nombreux, sur la riclie 

vallee 
Comme un large tapis k ses pieds etalee ; 
Beau tapis de velours chatoyant et 

cbangeant. 
Seme de clochers d'or et de maisons 

d' argent, 
Tout pareils aux jouets q^u'aux enfants 

on achete 
Et qu'au basard pour eux par la cbambre 

Ton jette. 
Ainsi, pour lui complaire, on avait sous 

ses pieds 
Eepandu des bijoux brillants, multi- 
plies, 
En forme de troupeaux, de village aux 

toits roses 
Ou bleus, d'arbres ranges, de fleurs sous 

I'onde ecloses, 
De murs blancs, de iDosquets Men noirs, 

de lacs bien verts, 
Et de chenes tordus par la poitrine ou- 

verts ; 
Elle voyait ainsi tout prepare pour elle : 
Enfant, elle jouait, en marcbant, toute 

belle, 
Toute blonde, amoureuse et fiere ; et c'est 

ainsi 
Qu'ils allerent a pied jusqu'a Montmo- 
rency. 

lis passerent deux jours d'amour et 
d'harmonie, 



De chants et de baisers, de voix, de 

levre unie, 
De regards cpufondus, de soupirs bieu- 

heureux, 
Qui furent deux moments et deux siecles 

pour eux. 
La nuit, ou entendait leui's chants ; dans 

la journee, 
Leur sommeil, taut leur ame etait aban- 

donnee 
Aux caprices divins du desir ! Leurs 

repas 
Etaient rares, distraits ; ils ne les voy- 

aient pas. 
Ils allaient, lis allaient au hasard et sans 

heures, 
Passant des champs aux bois, et des bois 

aux demeui-es, 
Se regardant toujours, laissant les airs 

chantes 
Mourir, et tout a coup restaient comma 

ench antes. 
L'extase avait fini par eblouir leur 

arae, 
Comme seraient nos yeux eblouis par la 

flamme. 
Troubles, ils chancelaient, et,.le troisieme 

soir, 
Ils etaient enivres jusques a ne rien 

voir 
Que les feux mutuels de leurs yeux. La 
, nature 

Etalait vainement sa confuse peinture 
Autour du front aime, derriere les che- 

veux 
Que leurs yeux noirs voyaient traces 

dans leurs yeux bleus. 
Ils tomberent assis sous des arbres peut- 

etre — 
lis ne le savaient pas. Le soleil allait 

naitre 
Ou s'eteindre — ils voyaient seulement 
, que le jour 

Etait pale, et I'air doux, et le monde en 

amour — 
Un bourdonnement faible emplissait leur 

oreille 
D'une musique vague au bruit des mers 

pareille, 
Et formant des propos tendres, legers, 

confus, 
Que tous deux entendaient, et qu'on 

n'entendra plus. 
Le vent leger disait de sa voix la plus 

douce : 
*' Quand I'amour ra'a trouble, je gemis 

sous la mousse." 



336 



NAKRATIVE, 



Les melezes touffus s'agitaient en disant : 
' ' Secouons dans les airs le parfum se- 

duisant 
Du soir, car le parfum est le secret Ian- 
gage 
Que I'amour enflamme fait sortir du feuil- 

lage." 
Le soleil incline sur les monts dit en- 

cor : 
"Par mes flots de lumiere et par mes 

gerbes d'or, 
Je repouds en elans aux elans de votre 

ame ; 
Pour exprimer 1' amour mon langage est 

la flamme." 
Et les fleurs exhalaient de suaves odeurs, 
Autant que les rayons de siiaves ar- 

deui-s ; 
Et Ton eut dit des voix timides et flu- 
tees 
Qui sortaient a la fois des feuilles velou- 

tees ; 
Et, comme un seul accord d' accents har- 

monieux, 
Tout semblait s'elever en choeur jusques 

aux cieux ; 
Et ces voix s'eloignaient, en rasant les 

campagnes, 
Dans les enfoncements magiques des 

montagnes ; 
Et la terre sous eux palpitait moUe- 

ment. 
Comme le flot des mers ou le coeur d'un 

amant ; 
Et tout ce qui vivait, par un hymne 

supreme, 
Accompagnait leurs voix qui se disaient : 

•' Je t'aime !" 

Or, c'etait pour mourir qu'ils etaient 

venus la. 
Lequel des deux enfants le premier en 

parla ? 
Comment dans leurs baisers vint la mort ? 

Quelle balle 
Traversa les deux coeurs d'une atteinte 

inegale 
Mais sure ? Quels adieux leurs levres 

s'unissant 
Laisserent s'ecouler avec I'ame et le 

sang? 
Qui le saurait ? Heureux celui dont 

I'agonie 
Put dans les bras cberis avant I'autre 

finie! 
Heureux si nul des deux ne s'est plaint 

de souffrir ! 



Si nul des deux n'a dit : Qu'on a peine 

a mourir I 
Si nul des deux n'a fait, pour se lever et 

vivre, 
Quelque effort en fuyant celui qu'il de- 

vait suivre ; 
Et, reniant sa mort, par le mal egare, 
N'a repousse du bras I'homicide adore ? 
Heureux I'homme surtout s'il a relidu 

son ame, 
Sans avoir entendu ces angoisses de 

femme, 
Ces longs pleurs, ces sanglots, ces cris 

per9ants et doux 
Qu'on apaise en ses bras ou sur ses deux 

genoux. 
Pour un chagrin ; mais qui, si la mort 

les arraclie. 
Font que Ton tord ses bras, qu'on blas- 
pheme, qu'on cache 
Dans ses mains son front pale et son 

coeur plein de fiel, 
Et qu'on se prend du sang pour le jeter 

au ciel. — 
Mais qui saura leur fin ? — 

Sur les pauvres murailles 
D'un auberge ou depuis Ton fit leurs fu- 

nerailles, 
Auberge ou pour une heure ils vinrent 

se poser, 
Ployant I'aile a I'abri pour toujours re- 
poser, 
Sur un vieux papier jaune, ordinaire 

tenture, 
Nous avons lu des vers d'une double 

ecriture, 
Des vers de fou, sans rime et sans mesure. 

— Un mot 
Qui n'avait pas de suite etait tout seul 

en haut ; 
Demande sans reponse, enigme inextri- 
cable, 
Question sur la mort. — Trois noms sur 

une table, 
Profondement graves au couteau. — 

C'etait d'eux 
Tout ce qui demeurait — et le recit joy- 

eux 
D'une fille au bras rouge. "Hs n'a- 

vaient," disait-elle, 
" Rien oublie." La bonne eut quelque 

bagatelle 
Qu'elle montre en suivant leurs traces, 

pas k pas. 
— Et Dieu ? — Tel est le siecle : ils n'y 
penserent pas. 



LA NEIGE. 



337 



LA NEIGE. 

ALrRED DE VIGNY. 1830. 
I. 

Qu'iL est doiix, qu'il est doux d'ecouter 
des histoires, 
Des histoires du temps passe, 
Quand les branches d'arbresont noires, 

Quand la neige est epaisse, et charge un 
sol glace ! 

Quand seul dans un ciel pale un peuplier 
s'elance, 

Quand sous le manteau blanc qui vient 
de le cacher 

L'immobile corbeau sur I'arbre se ba- 
lance, 

Comrae la girouette au bout du long 
clocher ! 



lis sont petits et seuls, ces deux pieds 

dans la neige. 
Derriere les vitraux dont I'azur le pro- 

. tege, 
Le roi pourtant regarde et voudrait ne 

pas voir, 
Car il craint sa colere et surtout son 

pouvoir. 

De cheveux longs et gris son front brun 

s'environne, 
Et porte en se ridant le fer de la cou- 

ronne ; 
Sur I'habit dont la pourpre a peint Tample 

velours, 
L'empereur a jete la lourde peau d'un 

ours. 

Avidement courbe, sur le sombre vitrage 
Ses soupirs inquiets impriment un nuage. 
Contre un marbre frappe d'un pied ap- 

pesanti, 
La sandale romaine a vingt fois retenti. 

Est-ce vous, blanche Emma, princesse 

de la Gaule ? 
Quel amoureux fardeau pese k sa jeune 

epaule !, 
C'est le page Eginard, qu'a ses genoux 

le jour 
Surprit, ne dormant pas, dans la secrete 

tour. 

Doucement son bras droit etreint un cou 
d'ivoire 

22 



Doucement son baiser suit une tresse 

noire, 
Et la joue inclinee, et ce dos oii les lis 
De I'hermine entoures sont plus blancs 

que ses plis. 

II retient dans son coeur une craintive 

haleine, 
Et de sa dame ainsi pense alleger la 

peine, 
Et gemit de son poids, et plaint ses faibles 

pieds 
Qui, dans ses mains, ce soir, dormiront 

essuyes ; 

Lorsqu'arretee Emma vante sa marche 

sure, 
Leve un front caressant, sourit et le ras- 

sure, 
D'un baiser mutuel implore le secours, 
Puis repart chancelante et traverse les 

cours. 

Mais les voix des soldats resonnent sous 

les voutes, 
Les hommes d'armes noirs en ont ferme 
, les routes ; 

Eginard, echappant k ses jeunes liens, 
Descend des bras d'Emma, qui tombe 

dans les siens. 



II. 



Un grand trSne ombrage des drapeaux 
d'Alleraagne 

De son dossier de pourpre entoure Char- 
lemagne. 

Les douze pairs, debout sur ses larges 
degres, 

Y font luire I'orgueil des lourds man- 
teaux dores. 

Tous posent un bras fort sur une longue 

epee, 
Dans le sang des Saxons neuf fois par 

eux trempee ; 
Par trois vives couleurs se peint sur 

leurs ecus 
La gothique devise autour des rois vain- 

cus. 

Sous les triples piliers des colonnes 

moresques, - 
En cercle sont places des soldats gigan- 



338 



NAERATIVE. 



Dont le casque ferme, charge de cimiers I Yous qui, m'interrogeant sur plus d'un 

graud probleme, 
Voulez de chaque chose, obscure pour 

moi-meuie, 
Connaitre le vrai sens et le mot decisif, 
Et qui touchez a tout dans mon esprit 

pensif ; 
— Si bien que, vous partis, enfants, sou- 
vent je passe 
Des beures, fort maussade, a remettre a 

leur place 
Au fond de mon cerveau mes plans, mes 

visions, 
Mes sujets eternels de meditations, 
Dieu, I'homme, I'avenir, la raison, la 

demence, 
Mes sj^stemes, tas sombre, echafaudage 

immense, 
Deranges tout a coup, sans tort de votre 

part, 
Par une question d'enfant faite au ba- 

sard ! — 
Puisqu'entin vous voila sondant mes 

destinees, 
Et que vous me parlez de mes jeunes 

annees, 
De mes premiers instincts, de mon pre- 
mier espoir, 
Ecoutez, doux amis, qui voulez tout 

savoir ! 
J'eus dans ma blonde enfance, helas ! 

trop ephemere, 
Trois maitres, — un jardin, un vieux 

pretre et ma mere. 



blanes 
Laisse a peine entrevoir les yeux etince- 
lants. 

Tous deux joignant les mains, a genoux 

sur la pierre, 
L'un pour I'autre en leur coeur cbercbant 

une priere, 
Les beaux enfants tremblaient, en abais- 

sant leur front, 
Tantot pale de crainte ou rouge de I'af- 

front. 

D'un silence glace regnait la paix pro- 

foude. 
Benissant en secret sa chevelure blonde, 
Avec un lent effort, sous ce voile, Egi- 

nard 
Tente vers sa maitresse un timide regard. 

Sous I'abii de ses mains Emma cache sa 

tete, 
Et, pleurant, elle attend I'orage qui 

s'apprete : 
Comma on se tait encore, elle donne a 

ses yeux 
A travers ses beaux doigts un jour auda- 

cieux. 



L'empereur souriait en versant une 

lanne. 
Qui donnait a ses traits un ineffable 

charm e ; 

II appela Turpin, I'eveque du palais, 
Et d'lme voix tres-douce il dit : " Benis- 

sez-les." 



Qu'il est doux, qu'il est doux d'ecouter 
des histoires, 
Des histoires du temps passe, 
Quand les branches d'arbre sont noires, 
Quand la neige est epaisse et charge un 
sol glace ! 



CE QUI SE PASSAIT ATTX FEUIL- 
LANTINES VEES 1813. 

VICTOR HUGO. 1839. 

Enfants ! beaux fronts naifs penches 

autour de moi, 
Bouches aux dents d' email disant tou- 

jours : Pourquoi ? 



Le jardin etait grand, profond, myste- 

rieux, 
Ferme par de hauts murs aux regards 

curieux. 
Seme de fleurs s'ouvrant ainsi que des 

paupieres, 
Et d'insectes vermeils qui couraient sur 

les pierres ; 
Plein de bourdonnements et de confuses 

voix ; 
Au milieu, presque un champ ; dans le 

fond presque un bois, 
Le pretre, tout nourri de Tacite et 

d'Homere, 
Etait un doux vieillard. Ma mere — 

etait ma mere ! 

Ainsi je grandissais sous ce triple rayon. 

Un jour — Oh ! si Gautier me prStait 

son crayon, 
Je vous dessinerais d'un ti-ait une figure 



CE QUI SE PASSAIT AUX FEUILLANTINES. 



339 



Qui chez ma mere un jour eutra, facheux 

augure ! 
Tin docteur au front pauvre, au maintien 

solennel, 
Et je verrais eclore a vos bouches sans 

fiel, 
Portes de votre coeur qu'aucun souci ne 

mine, 
Ce rire eblouissant qui parfois m'illumine ! 

Lorsque cet homme entra, je jouais au 

jardin, 
Et rien qu'en le voyant je m'arretai sou- 

dain. 

C'etait le principal d'un college quel- 
conque. 

Les tritons que Coypel groupe autour 

d'une conque, 
Les faunes que Watteau dans les bois 

fourvoya, 
Les sorciers de Rembrandt, les gnomes 

de Goya, 
Les diables varies, vrais cauchemars de 

moine, 
Dont Callot en riant taquine saint An- 

toine, 
Sont laids, mais sont charmants ; dif- 

formes, mais remplis 
D'un feu qui de leur face anime tous les 

plis, 
Et parfois dans leurs yeux jette un 

eclair rapide. 
— Notre homme etait fort laid, mais il 

etait stupide. 
Pardon, j'en parle encor comme un franc 

ecolier ; 
C'est mal. Ce que j'ai dit, tacbez de 

I'oublier ; 
Car de votre age heureux, qu'un pedant 

embarrasse, 
J'ai garde la colere et j'ai perdu la grace. 

Cet homme chauve et noir, tres-effrayant 
pour moi, 

Et dont ma mere aussi d'abord eut 
quelqne efFroi, 

Tout en multipliant les humbles atti- 
tudes, 

Apportait des avis et des sollicitudes : 

" Que I'enfant n' etait pas dirige; — que 
parfois 

II emportait son livre en revant dans les 
bois ; 

Qu'il croissait au hasard dans cette soli- 
tude ; 



Qu'on devait y souger ; que la severe 

etude 
Etait fille de 1' ombre et des cloitres pro- 

fonds ; 
Qu'une lampe pendue a de sombres pla- 
fonds. 
Qui de cent ecoliers guide la plume 
, agile, 
Eclairait mieux Horace et CatuUe et 

Virgile, 
Et versait a I'esprit des rayons bien 

meilleurs 
Que le soleil qui joue a travers I'arbre 

en fleurs ; 
Et qu'enfin il fallait aux enfants, — loin 

des meres, — 
Le joug, le dur travail et les larmes 

ameres. 
La-dessus, le college, aimable et triom- 

phant, 
Avec un doux sourire offrait au jeune 

enfant, 
Ivre de liberte, d'air, de joie et de roses, 
Ses bancs de chene noirs, ses longs dor- 

toirs moroses, 
Ses salles qu'on verrouille et qu'a tous 

leurs piliers 
Sculpte avec un vieux clou Tennui des 

ecoliers, 
Ses magisters qui font, parmi les pape- 

rasses, 
Manger I'heure du jeu par les pensums 

voraces, 
Et sans eau, sans gazon, sans arbres, 

sans fruits murs, 
Sa grande cour pavee entre quatre 

grands murs." 

L'homme congedie, de ses discours 

frappee. 
Ma mere demeura triste et preoccupee. 
Que faire ? que vouloir ? qui done avait 

raison : 
Ou le morne college, ou I'heureuse mai- 

son ? 
Qui sait mieux de la vie accomplir 

I'oeuvre austere : 
L'ecolier turbulent, ou I'enfant soli- 
taire ? 
Problem es ! questions ! elle hesitait 

beaucoup. 
L'affaire etait bien grave. Humble 
^ femme apres tout, 
Ame par le destin, non par les livres 

faite, 
De quel front repousser ce tragique 

prophete, 



340 



NARRATIVE. 



Au ton si magistral, aux gestes si cer- 
tains, 
Qui ]ui parlait au nom des Grecs et des 

Latins ? 
Le pretre etait savant sans doute ; mais, 

que sais-je ? 
Apprend-on par le maitre ou bien par le 

college ? 
Et puis enfin, — souvent ainsi nous tri- 

omphons ! — 
L'homrae le plus vulgaire a de grands 

mots profonds : 
**I1 est indispensable! — il convient ! 

— il importe ! " 
Qui troublent quelquefois la femme la 

plus forte, 
Pauvre mere ! lequel choisir des deux 

chemins ? 
Tout le sort de son fils se pesait dans 

ses mains. 
Tremblante, elle tenait cette lourde 

balance, 
Et croyait bien la voir par moments en 

silence 
Pencher vers le college, helas ! en oppo- 

sant 
Mon bonheur a venir k mon bonheur 

present. 

Elle songeait ainsi sans sommeil et sans 
treve. 

C'etait I'ete : vers I'heure ou la lune se 

leve, 
Par un de ces beaux soirs qui ressemblent 

au jour, 
Avec moins de clarte, mais avec plus 

d'araour, 
Dans son pare, ou jouaient le rayon et 

la brise, 
Elle errait, toujours triste et toujours 

indecise, 
Questionnant tout bas I'eau, le ciel, la 

foret, 
Ecoutant au basard les voix qu'elle 

entendrait. 

C'est dans ces moments-lh. que le jardin 
paisible, 

La broussaille ou remue un insecte in- 
visible, 

Le scarabee ami des feuilles, le lezard 

Courant au clair de lune au fond du 
vieux puisard. 

La faience k fleur bleue ou vit la plante 
grasse. 



Le dome oriental du sombre Val-de- 

Grace, 
Le cloitre du convent, brise, mais doux 

encor, 
Les marronniers, la verte allee aux bou- 

tons d'or, 
La statue ou sans bruit se meut 1' ombre 

des branches, 
Les pales liserons, les paquerettes 

blanches, 
Les cent fleurs du buisson, de I'arbre, 

du roseau. 
Qui reudent en parfums ses chansons k 

I'oiseau, 
Se mirent dans la mare, ou se cachent 

dans I'herbe, 
Ou qui, de I'ebenier chargeant le front 

superbe, 
Au bord des clairs etangs se melant au 

bouleau, 
Tremblent en grappes d'or dans les 

moires de I'eau ; 
Et le ciel scintillant derriere les ramees, 
Et les toits repandant de charmantes 

fumees ; 
C'est dans ces moments-Ik, comme je 

vous le dis. 
Que tout ce beau jardin, radieux paradis, 
Tons ces vieux n)urs croulants, toutes 

ces jeunes roses. 
Tons ces objets pensifs, toutes ces douces 

choses, 
Parlerent a ma mere avec I'onde et le 

vent, 
Et lui dirent tout bas : '* Laisse-nous 

cet enfant ! 

" Laisse-nous cet enfant, pauvre mere 

troublee ! 
Cette prunelle ardente, ingenue, etoilee, 
Cette tete au front pur qu'aucun deuil ne 

voila, 
Cette ame neuve encor, mere, laisse- 

nous-la ! 
Ne va pas lajeter au hasard dans la 

foule : 
La foule est un torrent qui brise ce qu'il 

roule. 
Ainsi que les oiseaux, les enfants ont 

leurs peurs. 
Laisse a notre air limpide, a nos moites 

vapeurs, 
A. nos soupirs, legers comme I'aile d'un 

songe, 
Cette bouche ou jamais n'a passe le 

men songe, 
Ce sourire naif que sa candeur defend 1 



CE QUI SE PASSAIT AUX FEUILLANTINES. 



341 



m^re au ccEur profond, laisse-nous cet 

enfaut ! 
Nous ne lui donnerons que de bonnes 

pensees ; 
Nous changerons en jour ses lueurs 

commencees ; 
Dieu deviendra visible k ses yeux en- 

chantes ; 
Car nous soninies les fleurs, les rameaux, 

les clartes, 
Nous sommes la nature et la source 

eternelle 
Ou toute soif s'epanche, ou se lave toute 

aile ; 
Et les bois et les champs, du sage seul 

compris, 
Font r education de tons les grands 

esprits ! 
Laisse croitre I'enfant parmi nos bruits 

sublimes. 
Nous le penetrerons de ces parfums 

intimes 
Nes du souffle celeste, epars dans tout 

beau lieu, 
Qui font sortir de I'homme et monter 

jusqu'a Dieu, 
Comme le cha.nt d'un luth, comme I'en- 

cens d'un vase, 
L'esperance, 1' amour, la priere et I'ex- 

tase ! 
Nous pencherons ses yeux vers 1' ombre 

d'ici-bas, 
Yers le secret de tout enti"'ouvert sous 

ses pas. 
D'enfant nous le ferons bomme, et 

d'bomme poete. 
Pour former de ses sens lacorolle inquiete, 
C'est nous qu'il faut choisir ; et nous lui 

montrerons 
Comment, de I'aube au soir, du chene 

aux moucberons 
Emplissant tout, reflets, couleurs, 

brumes, haleines. 
La vie ?iux raille aspects rit dans les 

vertes plaines. 
Nous te le rendrons simple et des cieux 

ebloui, 
Et nous ferons germer de toutes parts en 

lui 
Pour I'homme, triste effet perdu sous 

tant de causes, 
Cette pitie qui nalt du spectacle des 

choses ! 
Laisse-nous cet enfant ! nous lui ferons 

un ccBur 
Qui comprendra la femme ; un esprit 

non moqueur. 



Ou naitront aisement le songe et la chi- 

mere. 
Qui prendra DieU pour livre et les champs 

pour grammaire ; 
Une ame, pur foyer de secretes faveurs. 
Qui luii-a doucement sur tons les fronts 

reveurs, 
Et, comme le soleil dans les fleurs fe- 

condees, 
Jettera des rayons sur toutes les idees ! " 

Ainsi parlaient, a I'heure ou la ville se 

tait, 
L'astre, la plante et I'arbre, — et ma 

mere ecoutait. 

Enfants, ont-ils tenu leur promesse 

sacree ? 
Je ne sais. Mais je sais que ma mere 

adoree 
Les crut, et, m'epargnant d'ennuyeuses 

prisons, 
Confia ma jeune ^me k leurs douces 

legons. 

Des lors, en attendant la nuit, heure ou 

r etude 
Kappelait ma pensee k sa grave attitude, 
Tout le jour, libre, heureux, seul sous le 

firmament, 
Je pus errer k I'aise en ce jardin char- 

mant, 
Contemplant les fruits d'or, I'eau rapide 

ou stagnante, 
L'etoile epanouie et la fleur rayonnante, 
Et les pres et les bois que mon esprit, le 

soir, 
Kevoyait dans Virgile ainsi qu'en un 

miroir. 



Enfants, aimez les champs, les vallons, 

les fontaines, 
Les chemins que le soir emplit de voix 

lointaines, 
Et I'onde et le sillon, flanc jamais as- 

soupi, 
Ou germe la pensee a cote de I'epi. 
Prenez-vous par la main et marchez dans 

les herbes ; 
Regardez ceux qui vont liant les blondes 



Epelez dans le ciel plein de lettres de 

feu, 
Et, quand un oiseau chante, ecoutez 

parler Dieu. 



342 



NARRATIVE. 



La vie avec le clioc des passions con- 

traires 
Vous attend ; soyez bons, soyez vrais, 

soj^ez freres ; 
Unis centre le monde ou I'esprit se cor- 

rompt, 
Lisez au meme livre en vous touchant 

du front, 
Et n'oubliez jamais que I'ame humble et 

cboisie, 
Faite pour la lumiere et pour la poesie, 
Que les coeurs ou Dieu met des echos 

serieux 
Pour tous les bruits qu'anime un sens 

mysterieux, 
Dans un cri, dans un son, dans un vague 

murmure 
Entendent les conseils de toute la na- 
ture ! 



LE BAEDE RI-WALL. 

AUGUSTE BRIZEUX. IM). 

Des temps qui ne sont plus ecoutez une 

histoire. 
Les mecbants out parfois leur cbatiment 

notoire : 
Tel le barde Ri-Wall. Depuis quinze 

cents ans, 
Sa mort fait cbaque biver rire nos pay- 

sans, 
Lorsque le vent du soir au dehors se 

decbaine 
Et qu'au fond du foyer brille un grand 

feu de cbene. 

Quand Ri-'Wall le rimeur disparut tout 

a coup 
Dans la fosse ou deja s'etait pris un vieux 

loup, 
Devant ces blanches dents, devant ces 

yeux de braise 
Le barde au pied boiteux n'etait guere a 

sou aise. 

Tous deux se regardaient : " Helas ! " 

pensait Ei-Wall, 
" Avec ce compagnon il doit m'arriver 

mal ! 
Et le mal, juste ciel, vient sur moi par 

votre ordre ! 
Oui, je sei-ai mordu, moi toujours pret 

a mordre : 

" Que j'echappe, et je prends la douceur 
des ramiers ! 



Sur les brillants balcons, sur les nobles 

cimiers, 
Je roucoule ! et mes chants, lais, virelais, 

ballades. 
Plus que tes vers mieUeux, 6 Eoz-Yenn, 

seront fades." 

Meme ici son humeur maligne le pous- 

sait. 
Mais le loup lentement, lentement avan- 

9ait ; 
Ei-Wall sentait deja son haleine de 

fiamme : 
Et point d'arme, grands dieux ! un baton, 

une lame ! — 

Une arme qu'un noeud d'or suspendait h 

son cou, 
Le barde I'entendit resonner tout a coup : 
La harpe dont la voix pent adoucir les 

betes, 
Eteindre I'incendie et calmer les tem- 

petes ! 

Et du son le plus clair legerement tire. 
La harpe obeissante a doucement vibre, 
Et toujours murmuraient les notes ar- 

gentines 
Comme au matin la brise entre les eglan- 
tines ; 

Et la bete, soumise au charme caressant, 
Eecule, puis se couche et clot ses yeux 

de sang ; 
Mais qu'un instant la harpe elle-meme 

sommeille, 
La bete mena9ante en sursaut se reveille. 

Ainsi durant trois jours, ainsi durant 

trois nuits. 
Des patres attires par ces etranges bruits, 
Et les serfs, les seigneurs, des clercs, 

plus d'une dame 
Que le malin rimeur avait blesses dans 

I'ame, 

Sur la fosse penches, disaient : ** Salut, 

Ei-Wall ! 
Lequel sera mange, le barde ou I'ani- 

mal ? " 
Et la troupe partait en riant, et leur rire 
Du sombre patient aigrissait le martyre. 

Seul, Eoz-Venn le chanteur vit d'un oeil 

de pitie 
Celui dont il sentit souvent I'lnimitie : 



JACQUES LE MAgON. 



343 



*' Prenez," lui cria-t-il, "le bout de mon 

echarpe ! " 
Mais le barde expirait tout sanglant sur 

sa harpe. 

Assis dans son foyer, les pieds sur le 

tison, 
Voila ce que contait un vieux chef de 

maison. 
II reprit : '* Fuyez done, mes enfants, la 

satire : 
Mais aimez la gaiete sans fiel, aimez le 

rire, 
Tel qu'il brille h cette beure, Helena, 

dans vos yeux : 
La gaiete d'un bon cceur rend tous les 

coeurs joyeux ! " 

JACQUES LE MACON.i 

AUGUSTE BRIZEUX. 1840. 



I. 



Adieu, mes bons petits. Tqi, plus frais 

qu'une ponime, 
Mon Paul, un gros baiser. Encore un ! 

encore un ! 
Femme, entre vos deux bras serrez done 

mieux votre homme. 
Songez que jusqu'au soir je vais rester a 

jeun. 

LA FEMME. 

# 

Yous, Vincent, veillez mieux sur vos 

e chaff audages ; 
Ah ! pour me mettre en deuil il suffit 

d'un faux pas. 
Enfoncez bien vos pieux, nouez bien vos 

cordages, 
Vraiment le long du jour ici je ne vis 



LE MART. 

La batisse s'ach^ve ; avec notre ami 

Jacques 
Bientot je reviendrai, nous serons joyeux 

tous : 

1 Trait historique, arrive a Paris. Deux 
maQons ti-availlaient sur un echafaudage qui 
s'ecroula. lis n'etaient retenus que par une 
planche trop faible pour les supporter tous les 
deux. Si I'un d'eux perit, I'autre est sauve. 
"Jacques," dit I'un, "j'ai une feinnie et trois 
enfants." " C'est vrai," dit Jacques, et il se 
precipite dans la rue. 



Du vin, un bon roti, des oeufs rouges de 

Paques ! 
Tu sais, Jacques, tu sais que ta place est 

chez nous. 



II. 

Courage ! encore une joumee 
Et cette reine des maisons 
Dans Paris sera termiuee : 
Courage, apprentis et magons ! 

Avec leurs marteaux, leurs truelles, 
Et des gravats pleiu leurs paniers,i 
Comme ils sont vifs sur les echelles ! 
Moins vifs seraient des mariniers. 

Qu'on prepare un bouquet de fete ; 
Au pignon il faut le planter. ^ 
Les plumes, au vent, sur le faite, 
Voyez-vous le moineau chanter ? 

Eux, ce soir, les gars de Limoge,^ 
Du travail chanteront la fin ; 
Et vous entendrez votre eloge, 
Bourgeoise, si vous payez le vin. 



III. 

Ah ! quelle rumeur sur la place ! 
" A I'aide, a I'aide, Limousins ! 
Du foin, de la paille ! oh ! de grace, 
Des matelas et des coussins ! 

"Si I'un a cette pierre blanche 
Pent s'accrocher, ils sont sauves — 
Ah ! tous deux font craquer la planche ! 
Ils vont tomber siir les paves." 

Et vers I'etai qui se balance,* 
lis restent la, les bras en haut ;_ 
Alors, dans le morne silence. 
On entendit sur I'echafaud : 

"J'ai trois enfants, Jacques, une 

femme ! " 
Jacques un instant le regarda : 

1 Gravat on gravois, partie grossiere du platre. 
— Des gravats plein leurs paniers (gallicisme), 
autant quejleurs paniers peuvent en contenir. 

2 Pignon, partie superieure d'un mur termine 
en pointe. 

3 Gars, gargon (familier) ; — Limoges, chef;lieu 
de la Haute-Vienne. Ce departement foumit 
beaucouj) de niagons. 

* Etai, support, piece de l)ois destinee a sou- 
tenir une construction. 



344 



NAREATIVE. 



** C'est juste ! " dit cette bonne ame, 
Et dans la rue il se jeta. 



IV. 

Ah ! ton nom, ton vrai nom, que ma 

voix le repande, 
Toi que j'appelai Jacques, 6 brave com- 

pagnon ! 
Inconnu qui portals une ame douce et 

grande, 
Pour riionneur du pays, heros, dls-moi 

ton nom ! 

Sommes-nous au-dessous des temps de 

barbaric ? 
Les tiens dans ton hameau ne font point 

rapporte ! 
lis ne font point nomme saint de leur 

confrerie ! ^ 
Les rimeurs se sont tus ! I'orgue n'a 

point chante ! 

Des amis, un surtout, pleurant sur ton 

cadavre, 
Quelques mots du journal, voila ton seul 

honneur : 
Honte a qui voit le mal sans que le mal 

le navre, 
Ou qui voyant le bien n'est ivre de bon* 

heur ! 



LA FLUTE. 

ALFRED DE VIGNY. 1843. 
I. 

Un jour, je vis s'asseoir au pied de ce 

grand arbre 
Un pauvre qui posa sur ce vieux banc de 

marbre 
Son sac et son chapeau, s'empressa d'a- 

chever 
Un morceau de pain noir, puis se mit a 

rever. 
II paraissait chercher dans les longues 

allees 
Quelqu'un pour ecouter ses chansons 

desolees ; 
II suivait h regret la trace des passants 
Hares et qui presses s'en allaient en tous 

sens, 
Avec eux s'enfuyait I'aumone disparue, 

1 La Confrerie des masons. 



Prix douteux d'un lit dur en quelque 

etroite rue, 
Et d'un amer souper dans un logis mal- 

sain. 
Cependant il tirait lentement de son sein, 
Comme se preparait au martyre un 

apotre, 
Les trois parts d'une Flute et liait I'une 

a r autre, 
Essayait I'embouchure a son menton 

tremblant, 
Faisait mouvoir la clef, I'epurait en souf- 

flant, 
Sur ses genoux ployes frottait le bois 

d'ebene, 
Puis jouait. — Mais son front en vain 

gonflait sa veine, 
Personne autour de lui pour entendre et 

juger 
L'humble acteur d'un public ingrat et 

passager. 
J'apj)rochais une main du vieux chapeau 

d'artiste, 
Sans attendre un regard de son ceil doux 

et triste 
En ce temps de revolte et d'orgueil si 

rempli ; 
Mais, quoique pauvre, il fut modeste et 

tres-poli. 



II. 



II me fit un tableau de sa penible vie. 
Pousse par ce demon qui toujours nous 

convie, 
Ayant tout essaye, rien ne lui reussit, 
Et le chaos* en tier roulait dans son recit, 
Ce n'etait qu'elan brusque et qu'ambi- 

tions folles, 
Qu'entreprise avortee et grandeur en pa- 
roles. 

D'abord, a son depart, orgueil demesure, 
Gigantesque ecriteau sur un front assure, 
Promene dans Paris d'une fagon hau- 

taine ; 
Bonaparte et Byron, poete et capitaine, 
Legislateur aussi, chef de religion 
(De tous les ecoliers c'est la contagion), 
Pere d'un pantheisme orne de plusieurs 

choses, 
De quelques ages d'or et des metempsy- 

coses 
De Bouddha, qu'en son coeur il croyait 

inveiiter ; 
II I'appliquait k tout, esperant importer 
Sa revolution dans sa philosophie ; 



LA FLUTE. 



345 



Mais des contrebandiers notre age se 

defie ; 
Bientot par nos fleurets le defaut est 

trouve ; 
D'un seul argument fin son ballon fut 

creve. 

Pour hisser sa nafelle, il en gonfla bien 

d'antres 
Que le vent dispersa. Fatigue des 

apotres, 
II depouilla leur froc. (Lui-meme le 

premier 
Souriait tristement de cet air cavalier 
Dont sa marche, au debut, avait ete 

fardee 
Et, pour d'obscurs combats, si pesam- 

ment bardee : 
Car, plus grave a present, d'une double 

lueur 
Semblait se rechauffer et s'eclairer son 

coeur ; 
Le bon Sens qui se voit, la Candeur qui 

s'avoue, 
Coloraient en parlant les paleurs de sa 

^ joue.) 
Laissant done les convents, pantheistes 

ou non, 
Sur la poupe d'un drame il inscrivit son 

noni 
Et vogua sur ces mers aux trompeuses 

etoiles ; 
Mais, faute de savoir, il sombra sous ses 

voiles 
Avant d' avoir montre son pavilion aux 

airs. 
Alors rien devant lui que flots noirs et 

deserts ; 
L'ocean du travail si charge de tempetes 
Ou chaque vague emporte et brise mille 

tetes. 
Lh, flottant quelques jours sans force et 

sans fanal, 
Son esprit surnagea dans les plis d'un 

journal, 
Eadeau desespere que trop souvent de- 

ploie 
L'equipage affame qui se perd et se noie. 
II s'y noya de meme, et de meme, ayant 

faim. 
Fit ce que fait tout homme invalide et 

sans pain, 

**Je gemis," disait-il, **d' avoir une 

pauvre ame 
Faible autant que serait I'ame de quel que 

fenime, 



Qui ne pent accomplir ce qu'elle a com- 
mence 
Et s'abat au depart sur tout chemin 

trace. 
L'idee a I'horizon est a peine entrevue, 
Que salumiere ecrase et fait ployer ma vue. 
Je vois grossir I'obstacie en invincible 

amas, 
Je tombe ainsi que Paul en marchant 

vers Damas. 
* Pourquoi,' me dit la voix qu'il faut 

aimer et craindre, 
' Pourquoi me poursuis-tu, toi qui ne peux 

m'etreindre ? ' 
Et le rayon me trouble et la voix m'e- 

tourdit, 
Et je demeure aveugle et je me sens 

maudit." 

III. 

' ' Non, " criai-je en prenant ses deux mains 

dans les miennes, 
"Ni dans les grandes lois des croyances 

anciennes, 
ISTi dans nos dogmes froids, forges h I'a- 

telier, 
Entre le banc du maitre et ceux de 

I'ecolier, 
Ces faux Atlieniens depourvus d'atti- 

cisme. 
Qui nous soufflent aux yeux des bulles 

de sophisme, 
N'ont decouvert un mot par qui fut con- 

damne 
L'homme aveugle d'esprit plus que 

I'aveugle-ne. 

'* C'est assez de souffrir sans se juger 

coupable 
Pour avoir entrepris et pour etre inca- 
pable, 
J'aime, autant que le fort, le faible cou- 

rageux 
Qui lance un bras debile en des flots ora- 

geux, 
De la glace d'un lac plonge dans la four- 

naise 
Et d'un volcan profond va tourmenter la 

braise. 
Ce Sisyphe eternel est beau, seul, tout 

meurtri, 
Brule, precipite, sans jeter un seul cri, 
Et n'avouant jamais qu'il saigne et qu'il 

succombe 
A toujours ramasser son rocher qui re- 

tombe. 



346 



NAERATIVE. 



Si, plus haut parvenus, de glorieux es- 

prits 
Yous dedaignent jamais, meprisez leur 

mepris ; • 
Car ce sommet de tout, dominant toute 

gloire, 
lis n'y sont pas, ainsi que I'ceil pourrait 

le croire. 
On n'est jamais en haut. Les forts, de- 

vant leurs pas, 
Trouvent un nouveau mont inaper9U d'en 

has. 
Tel que I'ou croit complet et maitre en 

toute chose 
Ne dit pas les savoirs qu'a tort on lui 

suppose, 
Et qu'il est tel grand but qu'en vain il 

entreprit. 
— Tout homme a vu le mur qui borne 

son esprit. 

*' Du corps et non de I'ame accusons 

I'indigence. 
Des orgaues mauvais servent I'intelli- 

gence 
Et touehent, en tordant et tourmentant 

leur noeud, 
Ce qu'ils peuvent atteindre et non ce 

qu'elle veut. 
En traducteurs grossiers de quelque au- 

teur celeste 
lis parlent. Elle chante et desire le 

reste. 
Et, pour vous faire ici quelque com- 

paraison, 
Regardez votre flute, ecoutez-en le son. 
Est-ce Men celui-la que voulait faire en- 
tendre _ 
La levre ? Etait-il pas ou moios rude on 

moins tendre ? 
Eh bien, c'est au bois lourd que sont tons 

les defauts, 
Yotre souffle etait juste et votre chant 

est faux, 
Pour moi qui ne sais rien et vais du 

doute au reve, 
Je crois qu'apres la mort, quand I'union 

s'acheve, 
L'ame retrouve alors la vue et la 

clarte, 
Et que, jugeant son ceuvre avec serenite, 
Comprenant sans obstacle et s'expliquant 

sans peine, 
Comme ses soeurs du ciel elle est puis- 

sante et reine, 
Se mesure au vrai poids, connait visible- 

ment 



Que son souffle etait faux par le faux 
instrument, 

N'etait ni glorieux ni vil, n'etant pas 
libre ; 

Que le corps seulement empechait I'equi- 
libre ; 

Et, calme, elle reprend, dans I'ideal bon- 
heur, 

La sainte egalite des esprits du Sei- 
gneur." 

lY. 

Le pauvre alors rougit d'une joie im- 
prevue, 

Et contempla sa Flute avec une autre 
vue; 

Puis, me connaissant mieux, sans crain- 
dre mon aspect, 

11 la baisa deux fois en signe de respect, 

Et joua, pour quitter ses airs anciens et 
tristes, 

Ce Salve Regiiia que chantent les Trap- 
pistes, 

Son regard attendri paraissait inspire, 

La note etait plus juste et le souffle as- 
sure. 



LE CALTJMET DE PAIX. 

CHARLES BAUDELAIRE. 1857. 
IMIT^ DE LONGFELLOW, 1 

L 

Or Gitche Manito,^ le Maitre de la Yie, 
Le Puissant, descendit dans la verte 

prairie, 
Dans I'immense prairie aux coteaux 

montueux ; 
Et la, sur les rochers de la Rouge Car- 

riere. 
Dominant tout I'espace et baigne de lu- 

miere, 
II se tenait debout, vaste et majestueux. 

Alors il convoqua les peuples innombra- 

bles. 
Plus nombreux que ne sont les herbes et 

les sables. 
Avec sa main terrible il rompit un mor- 

ceau 
Du rocher, dont il fit une pipe superbe, 

1 Song of Hiawatha, Canto I. 

2 Prononcez : Gxdtchi Manitou. — C. B. 



LE CALUMET DE PAIX. 



347 



Puis, au bord du ruisseau, dans une 

enorme gerbe, 
Pour s'en faire uu tuyau, choisit un long 

roseau. 

Pour la bourrer il prit au saule son 

ecorce ; 
Et lui, le Tout-Puissant, Createur de la 

Force, 
Debout, il alluma, comme un divin 

fanal, 
La Pipe de la Paix. Debout sur la Car- 

riere 
II fumait, droit, superbe et baigne de 

lumiere. 
Or pour les nations c'etait le grand 

signal, i 

Et lentement montait la divine fumee 
Dans I'air doux du matin, onduleuse, 

embaumee. 
Et d'abord ce ne fut qu'un sillon tene- 

breux ; 
Puis la vapeur se fit plus bleue et plus 

epaisse, 
Puis blanchit ; et montant, et grossis- 

sant sans cesse, 
Elle alia se briser au dur plafond des 

cieux. 

Des plus lointains sommets des Mon- 

tagnes Rocheuses, 
Depuis les lacs du Nord aux ondes ta- 



Depuis Tawasentha, le vallon sans pa- 
reil, 

Jusqu'a Tuscaloosa, la foret parfumee, 

Tons virent le signal et I'immense fu- 
mee 

Montant paisiblement dans le matin ver- 
meil. 

Les Prophetes disaient : ** Voyez-vous 

cette bande 
De vapeur, qui, semblable k la main qui 

commande, 
Oscille et se detacbe en noir sur le so- 

leil? 
C'est Gitche Manito, le Maltre de la Vie, 
Qui dit aux quatre coins de I'immense 

prairie : 
*Je vous convoque tons, guerriers, k 

mon conseil ! '" 

Par le chemin des eaux, par la route des 

plaines, 
Par les quatre c6tes d'ou soufflent les 

haleines 



Du vent, tons les guerriers de chaque 
tribu, tous, 

Comprenant le signal du nuage qui 
bouge, 

Vinrent docilement a la Carriere Rouge 

Ou Gitcbe Manito leur donnait rendez- 
vous. 

Les guerriers se tenaient sur la verte 

prairie, 
Tous equipes en guerre, et la mine 

aguerrie, 
Barioles ainsi qu'un feuillage automnal ; 
Et la baine qui fait combattre tous les 

etres. 
La haine qui brulait les yeux de leurs 

ancetres 
Incendiait encor leurs yeux d'un feu 

fatal. 

Et leurs yeux etaient pleins de haine he- 

reditaire. 
Or Gitche Manito, le Maitre de la Terre, 
Les considerait tous avec compassion, 
Comme un pere tres-bon, ennemi du 

desordre. 
Qui voit ses chers petits batailler et se 

mordre. 
Tel Gitche Manito pour toute nation. 

II etendit sur eux sa puissante main 

droite 
Pour subjuguer leur coeur et leur nature 

etroite, 
Pour rafraichir leur tievre a I'ombre de 

sa main ; 
Puis il leur dit avec sa voix majestu- 

euse. 
Comparable h la voix d'une eau tumul- 

tueuse 
Qui tombe et rend un son monstrueux, 

surhumain : 

li- 
poma posterite, deplorable et cherie ! 
mes fils ! ecoutez la divine raison. 
C'est Gitche Manito, le Maitre de la 

Vie, 
Qui vous parle ! celui qui dans votre 

patrie 
A mis I'ours, le castor, le renne et le 

bison. 

" Je vous ai fait la chasse et la peche 

faciles ; 
Pourquoi done le chasseur devient-il 

" ? 



348 



NAKRATIVE. 



Le marais fut par moi peuple de vola- 

tiles ; 
Pourquoi n'etes-vous pas contents, fils 

indociles ? 
Pourquoi I'homme fait-il la cliasse a son 

voisiu ? 

*' Je suis vi'aiment bien las de vos hom- 

bles guerres. 
Yos prieves, vos voeux meraes sont des 

forlaits ! 
Le peril est pour vous dans vos humeurs 

conti-aires, 
Et c'est dans I'union qu'est votre force. 

En freres 
Soyez done, et sachez vous maintenir en 

paix. 

"Bientot vous recevrez de ma main un 

Prophete, 
Qui viendra vous instruire et souflfrir 

avec vous. 
Sa parole fera de la vie une fete ; 
Mais si vous meprisez sa sagesse par- 

faite, 
Pauvres enfants maudits, vous dispa- 

raitrez tous ! 

"Effacez dans les flots vos couleurs 

meurtrieres. 
Les roseaux sont nombreux et le roc est 

epais ; 
Chacun en peut tirer sa pipe. Plus de 

guerres, 
Plus de sang ! Desormais vivez comme 

des freres, 
Et tous, unis, fumez le Calumet de 

Paix ! " 

IIL 

Et soudain tous, jetant leurs armes sur 
la terre, 

Lavent dans le ruisseau les couleurs de 
la guerre 

Qui luisaient sur leurs fronts cruels et 
triomphants. 

Cliacun creuse une pipe et cueille sur la 
rive 

Un long roseau qu'avec adresse il enjo- 
live. 

Et r Esprit souriait a ses pauvres en- 
fants ! 

Chacun s'en retourna I'ame calme et 
ravie. 



Et Gitcbe Manito, le Maitre de la Vie, 
Remonta par la porte entr'ouverte des 

cieux. 
— X travers la vapeur splendide du 

nuage 
Le Tout- Puissant montait, content de 

son ouvrage, 
Immense, parfume, sublime, radieux ! 



SULTAN MOURAD. 

VICTOR HUGO. 1859. 
LEGENDE DE L'OKIENT. 

MouEAD, fils du sultan Bajazet, fut un 

homnie 
Glorieux, plus qu'aucun des Tiberes de 

Eome ; 
Dans son serail veillaient les lions ac- 

croupis, 
Et Mourad en couvrit de meurtres lea 

tapis ; 
On y voyait blaucbir des os entre les 

dalles ; 
Un long fleuve de sang de dessous ses 

san dales 
Sortait, et s'epandait sur la terre, inon- 

dant 
L'Orient, et fumant dans I'ombre a I'Oc- 

cident ; 
II fit un tel carnage avec son cimeterre 
Que son cheval semblait au monde une 

panthere ; 
Sous lui Smyrne et Tunis, qui regretta 

ses beys, 
Furent comme des corps qui pendent aux 

gibets ; 
II fut sublime ; il prit, melant la force 

aux ruses, 
Le Caucase aux Kirgbis et le Liban aux 

Druses, 
II fit, apres I'assaut, pendre les magis- 

trats 
D'Ephese, et rouer vifs les pretres de 

Patras ; 
Grace a Mourad, suivi des victoires ram- 

pantes, 
Le vautour essuyait son bee fauve aux 

charpentes 
Du temple de Thesee encor pleines de 

clous ; 
Grace a lui. Ton voyait dans Athenes 

des loups, 
Et la ronce couvrait de sa verte tu- 

nique 



SULTAN MOURAD. 



349 



Tous ces vieux pans de murs ecroules, 

Salonique, 
Corinthe, Argos, Varna, Tyr, Didymo- 

thicos, 
Ou Ton n'entendait plus pailer que les 



Mourad fut saint ; il fit etrangler ses 

huit freres ; 
Coram e les deux derniers, petits, cher- 

chaient leurs meres 
Et s'enfuyaient, avant de les faire mourir, 
Tout autour de la chambre il les laissa 

courir ; 
Mourad, parmi la foule invitee a ses 

fetes, 
Passait, le cangiar h la main, et les 

tetes 
S'envolaient de son sabre ainsi que des 

oiseaux ; 
Mourad, qui ruina Delphe, Ancyre, et 

Naxos, 
Comme on cueille un fruit mur, tuait 

une province ; 
II aneantissait le peuple avec le prince, 
Les temples et les dieux, les rois et les 

donjons ; 
L'eau n'a pas plus d'essaims d'insectes 

dans ses joncs 
Qu'il n'avait de rois morts et de spectres 

epiques 
Volant autour de lui dans les forets de 

piques ; 
Mourad, fils etoile de sultans triom- 

phants, 
Ouvrit, I'un apres I'autre et vivants, 

douze enfants 
Pour trouver dans leur ventre une pomme 

volee ; 
Mourad, fut magnanime ; il detruisit 

Elee, 
Megare et Famagouste avec I'aide d' Al- 
lah ; 
II efFa9a de terre Agrigente ; il brula 
Fiumeet Rhode, voulant avoir des femmes 

blaitches ; 
II fit scier son oncle Achmet entre deux 

planches 
De cedre, afin de faire honneur a ce vieil- 

lard ; 
Mourad fut sage et fort ; son pere mourut 

tard, 
Mourad I'aida ; ce pere avait laisse vingt 

femmes, 
Filles d' Europe ayant dans leurs regards 

des ames, 
Ou filles de Tiflis au sein blanc, au teint 

clair J 



Sultan Mourad jeta ces femmes a la mer 
Dans des sacs convulsifs que la houle 

profonde 
Emporta, se tordant confusement sous 

I'onde ; 
Mourad les fit noyer toutes ; ce fut sa loi ; 
Et quand quelque santon lui demandait 

pourquoi, 
II donnait pour raison, "C'est qu'elles 

etaient grosses." 
D'Aden et d'Erzeroum il fit de larges 

fosses, 
Un charnier de Modon vaincue, et trois 

am as 
De cadavres d'Alep, de Brousse et de 

Dam as ; 
Un jour, tirant de Tare, il prit son fils 

pour cible, 
Et le tua ; Mourad sultan fut invincible ; 
Vladjboyard deTarvis,appele Belzebuth, 
Refuse de payer au sultan son tribut, 
Prend I'ambassade turque et la fait perir 

toute 
Sur trente pals, plantes aux deux bords 

d'une route ; 
Mourad accourt, brulant moissons, 

granges, greniers ; 
Bat le boyard, lui fait vingt mille pri- 

sonniers, 
Puis, autour de I'immense et noir champ 

de bataille, 
Batit un large mur tout en pierre de 

taille, 
Et fait dans les creneaux, pleins d'affreux 

cris plaintifs, 
Ma9onner et murer les vingt mille cap- 

tifs, 
Laissant des trous par ou Ton voit leurs 

yeux dans 1' ombre, 
Et part, apres avoir ecrit sur leur mur 

sombre : 
"Mourad, tailleur de pierre, a Vlad, 

planteur de pieux. " 
Mourad etait croyant, Mourad etait pi- 
eux ; 
II brula cent convents de chretiens en 

Eubee, 
Ou par hasard sa foudre etait un jour 

tombee ; 
Mourad fut quarante ans I'eclatant meur- 

trier 
Sabrant le monde, ayant Dieu sous son 

etrier ; 
II eut le Rhamseion et le Generalife ; 
II fut le padischah, I'empereur, le calife, 
Et les pretres disaient : *' Allah ! Mou- 
rad est grand." 



350 



NARRATIVE. 



II. 



Legislatenr horrible et pire conquerant, 

N'ayant autour de lui que des troupeaux 
in fames, 

De la foule, de I'homme en ponssiere, 
des ames 

D'ou des langues sortaient pour lui le- 
cher les pieds, 

Loue pour ses forfaits toujours inexpies, 

Flatte par ses vaincus et baise par ses 
proles, 

II vivait dans I'encens, dans I'orgueil, 
dans les joies, 

Avec rimmense ennui du mechant adore. 

II etait le faucheur, la terre etait le pre. 



III. 

Un jour, comme H passait a pied dans 

une rue 
A Bagdad, tete auguste au vil peuple 

apparue, 
A I'heure ou les maisons, les arbres et 

les bles 
Jettent sur les ehemins de soleil acea- 

bles 
Leur frange d' ombre au bord d'un tapis 

de lumiere, 
II vit, a quelques pas du seuil d'une 

chaumiere, 
Gisant a terre, un pore fetide qu'un 

bouclier 
Venait de saigner vif avant de I'ecorcher ; 
Cette bete ralait devant cette masure ; 
Son cou s'ouvrait, beant d'une affreuse 

blessure ; 
Le soleil de midi brulait I'agonisant ; 
Dans la plaie implacable et sombre, dont 

le sang 
Faisait un lac furaant a la porte du bouge, 
Chacun de ses rayons entrait comme un 

fer rouge ; 
Comme s'ils accouraient a I'appel du 

soleil, 
Cent moustiques sugaient la plaie au 

bord vermeil ; 
Comme autour de leur lit voltigent les 

colombes, 
lis allaient et venaient, parasites des 

tombes, 
Les pattes dans le sang, I'aile dans le 

rayon ; 
Car la mort, I'agonie et la corruption, 
Sont ici bas le seul mysterieux desastre 



Ou la mouche travaille en meme temps 

que I'astre ; 
Le pore ne pouvait faire un mouvement, 

livre 
Au feroce soleil, des mouches devore ; 
On voyait tressaillir I'effroyable cou- 

pure; 
Tons les passants fuyaient loin de la bete 

impure ; 
Qui done eut eu pitie de ce malheur 

hideux ? 
Le pore et le sultan etaient seuls tous 

les deux ; 
L'un torture, mourant, maudit, infect, 

immonde ; 
L'autre, empereur, puissant, vainqueur, 

maitre du monde, 
Triomphant aussi haut que I'homme peut 

monter, 
Comme si le destin eut voulu confronter 
Les deux extremites sinistres des te- 

nebres. 
Le pore, dont un frisson agitait les ver- 

tebres, 
Ralait, triste, epuise, morne ; et le pa- 

dischah 
De cet etre difforme et sanglant s'ap- 

procha, 
Comme on s'arrete au bord d'un gouflfre 

qui se creuse ; 
Mourad pencha son front vers la bete 

lepreuse, 
Puis la poussa du pied dans Tombre du 

chemin, 
Et de ce meme geste enorme et surhu- 

main 
Dont il chassait les rois, Mourad chassa 

les mouches. 
Le pore mourant rouvrit ses paupieres 

farouches, 
Eegarda d'un regard inefifable, un mo- 
ment," 
L'homme qui I'assistait dans son acca- 

blement ; 
Puis son ceil se perdit dans I'immense 

mystere ; 
II expira. 

lY. 

Le jour ou ceci sur la terre 
S'accomplissait, voici ce que voyait le 
ciel : 

C'etait dans I'endroit calme, apaise, so- 

lennel. 
Oil luit I'astie ideal sous I'ideal nuage. 



SULTAN MOUEAD. 



351 



Au delh de la vie, et de I'heure, et de 

lage, 
Hors de ce qu'on appelle espace, et des 

contours 
Des songes qu'ici-bas nous nommons 

nuits et jours ; 
Lieu d' evidence ou I'ame enfin peut voir 

les causes, 
Ou, voyant le revers inattendu des 

choses, 
On comprend, et Ton dit : ** C'est Men !" 

I'autre cote 
De la chimere sombre etant la verite ; 
Lieu blanc, chaste, oil le mal s'evanouit 

et sombre. 
L'etoile en cet azur semble une goutte 

d'ombre. 

Ce qui rayonne la, ce n'est pas un vain 

jour 
Qui nait et meurt, riant et pleurant tour 

a tour, 
Jaillissant, puis rentrant dans la noirceur 

premiere, 
Et, comme notre aurore, un sanglot de 

lumiere ; 
C'est un grand jour divin, regarde dans 

les cieux 
Par les soleils, comme est le notre par 

les yeux ; 
Jour pur, expliquant tout, quoiqu'il soit 

le probleme ; 
Jour qui terrilierait, s'il n'etait I'espoir 

meme, 
De toute I'etendue eclairant I'epaisseur, 
Foudre par I'epouvante, aube par la dou- 
ceur. 
Lk, toutes les beautes tonnent epanouies ; 
La, frissonnent en paix les lueurs in- 

ouies ; 
La, les ressuscites ouvrent leur ceil beni 
Au resplendissement de I'eclair infini ; 
La, les vastes rayons passent comme des 

on(Jes. 

C'etait sur le sommet du Sinai des 

mondes ; 
C'etait la. 

Le nuage auguste, par moments, 
Se fendait, et jetait des eblouissements. 
Toute la profondeur entourait cette cime! 

On distinguait, avec un tremblement 

sublime, 
Quelqu'un d'iuexprimable au fond de la 

clarte. 



Et tout fremissait, tout, I'aube et I'ob- 

scurite, 
Les anges, les soleils, et les etres su- 

premes. 
Devant un vague front convert de dia- 

demes. 
Dieu meditait. 

Celui qui cree et qui sourit, 
Celui qu'en begayant nous appelons Es- 
prit, 
Bonte, Force, Equite, Perfection, Sa- 



Regarde devant lui, toujours, sans fin, 

sans cesse, 
Fuir les siecles ainsi que des mouches 

d'ete. 
Car il est eternel avec tranquillite. 

Et dans I'ombre hurlait tout un gouflfrei 
la terre. 

En bas, sous une brume epaisse, cette 

sphere 
Rampait, monde lugubre ou les pales 

humains 
Passaient et s'ecroulaient et se tordaient 

les mains ; 
On apercevait I'lnde et le Nil, des me- 
lees 
D'exterminations et de villes brulees, 
Et des champs ravages et des clairons 

soufflant, 
Et I'Europe livide ayant un glaive au 

flanc ; 
Des vapeurs de tombeau, des lueurs de 

repaire ; 
Cinq freres tout sanglants ; I'oncle, le 

fils, le pere ; 
Des hommes dans des murs, vivants, 

quoique pourris ; 
Des tetes voletant, mornes chauves-sou- 

ris, 
Autour d'un sabre nu, fecond en fune- 

railles ; 
Des enfants eventres soutenant leurs en- 

trailles ; 
Et de larges buchers fumaient, et des 

tron9ons 
D'etres scies en deux rampaient dans les 

tisons ; 
Et le vaste etouffeur des plaiutes et des 

rales, 
L' Ocean, echouait dans les nuages pales 
D'aifreux sacs noirs faisant des gestes 

effrayants ; 



352 



NAEPvATIVE. 



Et ce chaos de fronts hagards, de pas 

fuyants, 
D'yeux en pleurs, d'ossements, de larves, 

de decombres, 
Ce brumeux tourbillon de spectres, et 

ces ombres 
Secouant des linceuls, et tons ces morts, 

saignant 
An loin, d'un continent h I'antre conti- 
nent, 
Pendant aux pals, clones aux croix, nus 

sur les claies, 
Criaient, moutrant leurs fers, leur sang, 

leurs maux, leurs plaies : 

" C'est Mourad ! c'est Mourad ! justice, 
6 Dieu vivant ! " 

A ce cri, qu'apportait de toutes parts le 

vent, 
Les tonnerres jetaient des gi'ondements 

etranges, 
Des flamboiements passaient sur les faces 

des anges, 
Les grilles de I'enfer s'empourpraient, le 

courroux 
En faisait remuer d'eux-memes les ver- 

I'OUS, 

Et Ton voyait sortir de I'abime inson- 

dable 
line sinistre main qui s'ouvrait fomii- 

dable ; 
"Justice ! " repetait I'ombre ; et le cha- 

timent 
Au fond de I'infini se dressait lentement. 
Soudain, du plus profond des nuits, sur 

la nuee, 
line bete difforme, affreuse, extenuee, 
Un etre abject et sombre, un pourceau, 

s'eleva. 
Ouvrant un ceil sanglant qui cherchait 

Jehovab ; 
La nuee apporta le pore dans la lu- 

miere, 
A I'endroit meme ou luit I'unique sanctu- 

aire, 
Le saint des saints, jamais decru, jamais 

accru ; 
Et le pore murmura : *' Grace ! il m'a 

secouru." 
Le pourceau miserable et Dieu se regar- 

derent. 

Alors, selon des lois que hatent ou mo- 

derent 
Les volontes de I'litre effrayant qui con- 

struit 



Dans les tenebres I'aube et dans le jour la 

nuit. 
On vit, dans le brouillard ou rien n'a plus 

de forme, 
Vaguement apparaitre une balance 

enorme : 
Cette balance vint d'elle-meme, k travers 
Tons les enters beants, tons les cieux 

entr'ouverts, 
Se placer sous la foule immense des vic- 

times ; 
Au-dessus du silence horrible des abimes. 
Sous I'oeil du seul vivant, du seul vrai, 

du seul grand. 
Terrible, elle oscillait, et portait, s'eclai- 

i-ant 
D'un jour mysterieux plus profond que 

le notre, 
Dans un plateau le monde et le poui'ceau 

dans I'autre. 

Du cote du pourceau la balance pencha. 

V. 

Mourad, le haut calife et I'altier padi- 

schah, 
En sortant de la rue ou les gens de la 

ville 
L'avaient pu voir toucher a cette bete 

vile, 
Fut le soir meme pris d'une fievre, et 

mourut. 

Le tombeau des soudans, bati de jaspe 
brut. 

Convert d'oifevrerie, auguste, et dont 
I'entree 

Semble I'interieur d'une bete eventree 

Qui serait tout en or et tout en diamants, 

Ce monument, su2:)erbe eutre les monu- 
ments, 

Qui herisse, au-dessus d'un mur de 
briques seches. 

Son faite plein de tours comme un car- 
quois de fleches, 

Ce turbe que Bagdad montre encore au- 
jourd'hui, 

Re9ut le sultan mort et se fenna sur lui. 

Quand il fut la, gisant et couche sous la 

pierre, 
Mourad ouvrit les yeux et vit une lu- 

miere ; 
Sans qu'on put distinguer I'astre ni le 

flambeau. 



LES RAISONS DU MOMOTOMBO. 



353 



Un eblouissement remplissait son tom- 

beau ; 
TJne aube s'y levait, prodigieuse et douce ; 
Et sa prunelle eteinte eut I'etrange se- 

cousse 
D'une porte de jour qui s'ouvre dans la 

nuit : 
II aper9ut I'echelle immense qui conduit 
Les actions de I'homme a I'ceil qui voit 

les ames ; 
Et les clartes etaient des roses et des 

flammes ; 
Et Mourad entendit une voix qui disait : 

"Mourad, neveu d'Achmet et fils de 

Bajazet, 
Tu semblais a jamais perdu ; ton ame 

in time 
N'etait plus qu'un ulcere et ton destin 

qu'un crime ; 
Tu sombrais parmi ceux que le mal sub- 

mergea ; 
Deja Satan etait visible en toi ; dejk, 
Sans t'en douter, promis aux tourbillons 

funebres 
Des spectres sous la voute infame des 

tenebres, 
Tu portais sur ton dos les ailes de la 

nuit; 
De ton pas sepulcral I'enfer guettait le 

bruit ; 
Autour de toi montait, par ton crime 

attire e, 
L'obscurite du gouffre ainsi qu'une ma- 

ree ; 
Tu penchais sur I'abime ou I'homme est 

chatie ; 
Mais tu viens d'avoir, monstre, un eclair 

de pitie ; 
TJne lueur supreme et desinteressee 
A, comme a ton insu, traverse ta pensee, 
Et je t'ai fait mourir dans ton bon mouve- 

ment ; 
II suffit, pour sauver meme Thomme in- 

clement, 
Meme le plus sanglant des bourreaux et 

des maitres, 
Du moindre des bienfaits sur le dernier 

des etres ; 
Un seul instant d' amour rouvre I'Eden 

ferme ; 
Un pourceau secouru pese un monde op- 
prime ; 
Viens ! le ciel s'ofFre, avec ses etoiles 

sans nombre, 
En fremissant de joie, k I'evade de 

r ombre ! 

23 



Viens ! tu fus bon un jour, sois a jamais 

heureux. 
Entre, transfigure; tes crimes tene- 

breux, 
O roi, derriere toi s'effacent dans les 

gloires ; 
Tourne la tete, et vois blanchir tes ailes 

noires." 



LES BAISONS DU MOMOTOMBO. 

VICTOR HUGO. 1859. 

Trouvant les tremblements -de terre 

trop frequents, 
Les rois d'Espagne ont fait baptiser les 

volcans 
Du royaume qu'ils ont en dessous de la 

sphere ; 
Les volcans n'ont rien dit et se sont 

laisse faire, 
Et le Momotombo lui seul n'a pas 

voulu. 
Plus d'un pretre en surplis, par le saint- 

pere elu, 
Portant le sacrement que I'Eglise ad- 
min istre, 
L'ceil au ciel, a monte la montagne si- 

nistre ; 
Beaucoup y sont ailes, pas un n'est 

revenu. 

vieux Momotombo, colosse chauve et 

nu. 
Qui songes pres des mers, et fais de ton 

crat^re 
Une tiare d' ombre et de ilamme k la 

terre, 
Pourquoi, lorsqu'k ton seuil terrible 

nous frappons, 
Ne veux-tu pas du Dieu qu'on t'apporte ? 

Keponds. 

La montagne interrompt son crachement 

* de lave, 
Et le Momotombo repond d'une voix 
grave : 

** Je n'aimais pas beaucoup le dieu qu'on 

a chasse. 
Get avare cachait de Tor dans un fosse ; 
II mangeait de la chair humaine ; ses 

machoires 
Etaient de pourriture et de sang toutes 

noires. 



354 



NARRATIVE. 



Son antre etait un porche au farouche 

carreaii, 
Temple sepulcre orne d'un pontife bour- 

reau ; 
Des squelettes riaient sous ses pieds ; 

les ecuelles 
Ou cet etre buvait le meurtre etaient 

cruelles, 
Sourd, dittbrme, il avait des serpents au 

poignet ; 
Toujours entre ses dents un cadavre 

saignait ; 
Ce spectre noircissait le firruament sub- 
lime. 
J'en grondais quelquefois au fond de 

mou abime. 
Aussi, quand sont venus, fiers sur les 

flots trembiants, 
Et du cote d'ou vient le jour, des bommes 

blancs, 
Je les ai bien re^us, trouvant que c' etait 

^sage. 
"L'ame a certainement la couleur du 

visage," 
Disais-je, 'Tbomme blanc, c'est comme 

le ciel bleu ; 
Et le dieu de ceux-ci doit etre un tres- 

bon dieu. 
On ne le verra point de meurtres se 

repaitre." 
J'etais content ; j'avais horreur de I'an- 

cien pretre. 
Mais quand j'ai vu comment travaille le 

nouveau, 
Quand j'^i vu flamboyer, ciel juste ! a 

mon niveau ! 
Cett© torche lugubre, §,pre, jamais 

eteinte, 
Sombre, que vous nommez 1' Inquisition 

sainte ; 
Quand j'ai pu voir comment Torque- 

mada s'y prend 
Pour dissiper la nuit du sauvage igno- 
rant, 
Comment il civilise, et de quelle ma- 

niere ^ 

Le saint-office enseigne et fait de la 

lumiere ; 
Quand j'ai vu dans Lima d'affreux 

geauts d' osier, 
Pleins d'enfants, petiller sur un large 

brasier, 
Et le feu devorer la vie, et les fumees 
Se tordre sur les seins des femmes allu- 

mees ; 
Quand je me suis senti parfois presque 

etouffe 



Par I'acre odeur qui sort de votre auto- 
da-fe, 

Moi qui ne brulais rien que 1' ombre en 
ma fournaise, 

J'ai pense que j'avais eu tort d'etre bien 
aise ; 

J'ai regarde de pres le dieu de I'etranger, 

Et j'ai dit : "Ce n'est pas la peine de 
changer." 



LES PAUVRES GENS. 

VICTOR HUGO. 1859. 
I. 

Il est nuit. La cabane est pauvre, mais 

bien close. 
Le logis est plein d' ombre, et I'on sent 

quelque chose 
Qui rayonne a travers ce crepuscule 

obscur. 
Des filets de pecheur sont accroches au 

mur. 
Au fond, dans I'encoignure ou quelque 

humble vaisselle 
Aux planches d'un bahut vaguement 

etincelle, 
On distingue un grand lit aux longs 

rideaux tombants. 
Tout pres, un matelas s'etend sur de 

vieux bancs, 
Et cinq petits enfants, nid d'ames, y 

sommeillent. 
La haute cheminee ou quelques flammes 

veillent 
Rougit le plafond sombre, et, le front 

sur le lit, 
Une femme a genoux prie, et songe, et 

palit. 
C'est la mere. Elle est seule. Et dehors, 

blanc d'ecume, 
Au ciel, aux vents, aux rocs, h la nuit, 

a la brume, 
Le sinistre Ocean jette son noir san- 

glot. 



IL 



L'homme est en mer. Depuis I'enfance 

matelot, 
II livre au hasard sombre une rude 

bataille. 
Pluie ou bourrasque, il faut qu'il sorte, 

il faut qu'il aille. 



LES PAUVRES GENS. 



355 



Car les petits enfants ont faim. II part 

le soir 
QuandTeauprofonde monte aux marches 

du musoir. 
II gouverne k lui seul sa barque k quatre 

voiles. 
La femme est an logis, cousant les vieil- 

les toiles, 
Eemaillant les filets, preparant Thame- 

9on, 
Surveillant I'atre oil bout la soupe de 

poisson, 
Puis priant Dieu sitSt que les cinq en- 
fants dorment. 
Lui, seul, battu des flots qui toujours se 

reforment, 
II s'en va dans I'abime et s'en va dans 

la nuit. 
Dur labeur ! tout est noir, tout est 

froid ; rien ne luit. 
Dans les brisants, parmi les lames en 

demence, 
L'endroit bon k la peche, et, sur la mer 

immense, 
Le lieu mobile, obscur, capricieux, 

changeant, 
Ou se plait le poisson aux nageoires 

d'argent, 
Ce n'est qu'un point ; c'est grand deux 

fois comme la chambre. 
Or, la nuit, dans I'ondee et la brume, en 

decembre. 
Pour rencontrer ce point sur le desert 

mouvant, 
Comme il faut calculer la maree et le 

vent ! 
Comme il faut combiner surement les 

manoeuvres ! 
Les flots le long du bord glissent, vertes 

couleuvres ; 
Le gouffre roule et tord ses plis de- 

mesures 
Et fait raler d'horreur les agrfes eflFares. 
Lui, songe a sa Jeannie au sein des mers 

glacees, 
Et Jeannie en pleurant I'appelle ; et 

leurs pensees 
Se croisent dans la nuit, divins oiseaux 

du coeur. 



in. 

EUe prie, et la mauve au cri rauque et 

moqueur 
L'importuiie, et, parmi les ecueils en 

decombres, 



L'Ocean I'epouvante, et toutes sortes 

d' ombres 
Passent dans son esprit : la mer, les 

matelots 
Emportes a travers la colere des flots. 
Et dans sa gaine, ainsi que le sang dans 

I'artere, 
La froide horloge bat, jetant dans le 

mystere, 
Goutte a goutte, le temps, saisons, prin- 

temps, hivers ; 
Et chaque battement, dans I'enorme 

univers, 
Ouvre aux ames, essaims d'autours et de 

colombes, 
D'un c6te les berceaux et de I'autre les 

tombes. 



Elle songe, elle reve, — et tant de pau- 

vrete ! 
Ses petits vont pieds nus I'hiver comme 

I'ete. 
Pas de pain de froment. On mange du 

pain d'orge. 
— Dieu ! le vent rugit comme un 

soufflet de forge, 
La cote fait le bruit d'une enclume, on 

croit voir 
Les constellations fair dans I'ouragan 

noir 
Comme les tourbillons d'etincelles de 

I'atre. 
C'est I'heure ou, gal danseur, minuit'rit 

et folatre 
Sous le loup de satin qu'illuminent ses 

yeux, 
Et c'est I'heure ou minuit, brigand mys- 

terieux. 
Voile d'ombre et de pluie et le front 

dans la bise, 
Prend un pauvre mariu frissonnant et le 

brise 
Aux rochers monstrueux apparus brus- 

quement. — 
Horreur ! I'homme dont I'onde eteint le 

hurlement. 
Sent fondre et s'enfoncer le batiment 

qui plonge ; 
II sent s'ouvrir sous lui I'ombre et 

I'abtme, et songe 
Au vieil anneau de fer du quai plein de 

soleil ! 



Ces mornes visions troublent son coeur, 

pareil 
A la nuit. Elle tremble et pleura. 



356 



NARRATIVE. 



IV. 

pauvres femmes 
De peclieurs ! c'est affreux de se dire : 

"Mes ames, 
Pere, amant, freres, fils, tout ce que j'ai 

de cher, 
C'est la, dans ce chaos ! — nion coeur, 

mon sang, ma chair ! " 
Ciel ! etre en proie aux fiots, c'est etre 

en proie aux betes. 
Oh ! sohger que I'eau joue avec toutes 

ces tetes, 
Depuis le mousse enfant jusqu'au mari 

patron, 
Et que le vent hagard, soufflant dans 

son clairon, 
Denoue au-dessus d'eux sa longue et 

folle tresse, 
Et que pent- etre ils sont h cette heure 

en detresse, 
Et qu'on ne salt jamais au juste ce qu'ils 

font, 
Et que, pour tenir tete k cette mer sans 

fond, 
A tons ces gouffres d' ombre ou ne luit 

nuUe etoile, 
Ils n'ont qu'un bout de planche avec un 

bout de toile ! 
Souci lugubre ! on court h travers les 

galets, 
Le flot monte, on lui parle, on crie : 

*' Oh ! rends-nous-les ! " 
Mais, helas ! que veut-on que disc k la 

pensee 
Toujours sombre, la mer toujours boule- 

versee ! 

Jeannie est bien plus triste encor. Son 

homme est seul ! 
Seul dans cette apre nuit ! seul sous ce 

noir linceul ! 
Pas d'aide. Ses enfants sont trop petits. 

— mere ! 
Tu dis : " S'ils etaient grands ! Leur 

pere est seul ! " Chimere ! 
Plus tard, quand ils seront pres du pere 

et partis, 
Tu diras en pleurant : '* Oh ! s'ils 

etaient petits ! " 



Elle prend sa lanterne et sa cape. — 

"C'est I'heure 
D'aller voir s'il revient, si la mer est 

meilleure. 



S'il fait jour, si la flamme est au mat du 

signal. 
AUons ! " — Et la voila qui part. L'air 

matinal 
Ne souffle pas encore. Rien. Pas de 

ligne blanche 
Dans I'espace ou le jflot des teuebres 

s'epanche. 
II pleut. Rien n'est plus noir que la 

pluie au matin ; 
On dirait que le jour tremble et doute, 

incertaiu, 
Et qu'ainsi que I'enfant, I'aube pleure 

de naitre. 
Elle va. L'on ne voit luire aucune fenetre. 

Tout a coup h ses yeux qui cherchent le 

chemin 
Avec je ne sais quoi de lugubre et d'hu- 

main 
Une sombre masure apparait decr^pite, 
Ni lumiere, ni feu ; la porte au vent / 

palpite ; 
Sur les murs vermoulus branle un toit 

hasardeux ; 
La bise sur ce toit tord des chaumes 

hideux, 
Jaunes, sales, pareils aux grosses eaux 

d'un fleuve. 

" Tiens ! je ne pensais plus a cette pau- 

vre veuve," 
Dit-elle ; "mon mari, 1' autre jour, la 

trouva 
Malade et seule ; il faut voir comment 

elle va." 

Elle frappe a la porte, elle ecoute ; per- 
sonne 

Ne repond. Et Jeannie au vent de mer 
frissonne. 

"Malade ! et ses enfants ! comme c'est 
mal nourri ! 

Elle n'en a que deux, mais elle est sans 
mari. " 

Puis, elle frappe encore. **He! voi- 
sine ! " elle appelle. 

Et la maison se tait toujours. "Ah, 
Dieu ! " dit-elle, 

"Comme elle dort, qu'il faut I'appeler si 
longtemps ! " 

La porte, cette fois, comme si, par in- 
stants, 

Les objets etaient pris d'une pitie su- 
preme, 

Morne, tourna dans I'ombre et s'ouvrit 
d'elle-meme. 



LES PAUVRES GENS. 



357 



VI. 

Elle entra. Sa lanterne eclaira le de- 
dans 

Du noir logis muet au bord des flots 
grondants. 

L'eau tombait du plafond comme des 
trous d'un crible. 

Au fond etait couchee une forme ter- 
rible ; 
Une femme immobile et renversee, ayant 
Les pieds nus, le regard obscur, I'air 

eflfrayant ; 
Un cadavre, — autrefois, mere joyeuse 

et forte, — 
Le spectre echevele de la misere morte ; 
Ce qui reste du pauvre apres un long 

combat. 
Elle laissait, parmi la paille du gra- 

bat, 
Son bras livide et froid et sa main deja 

verte 
Pendre, et I'horreur sortait de cette 

bouche ouverte 
D'ou I'ame en s'enfuyant, sinistre, avait 

jete 
Ce grand cri de la mort qu'entend I'eter- 

nite ! 

Tvhs du lit oil gisait la mere de fa- 

mille, 
Deux tout petits enfants, le gar5on et la 

fille, 
Dans le meme berceau souriaient endor- 

mis. 

La mere, se sentant mourir, leur avait 

mis 
Sa mante sur les pieds et sur le corps sa 

robe, 
Afin que, dans cette ombre ou la mort 

nous derobe, 
lis ne sentissent plus la tiedeur qui de- 

crott, 
Et pour qu'ils eusseiit cbaud pendant 

qu'elle aurait froid. 



VII. 

Comme ils dorment tons deux dans le 

berceau qui tremble ! 
Leur haleine est paisible et leur front 

calme. II semble 



Que rien n'eveillerait ces orphelins dor- 
mant. 
Pas meme le clairon du dernier juge- 

ment ; 
Car, etant innocents, ils n'ont pas peur 

du juge. 
Et la pluie au dehors gronde comme un 

deluge. 
Du vieux toit crevasse, d'ou la rafale 

sort, 
Une goutte parfois tombe sur ce front 

mort, 
Glisse sur cette joue et devient une 

larme. 
La vague sonne ainsi qu'une cloche 

d'alarme. 
La morte ecoute I'ombre avec stupidite. 
Car le corps, quand I'esprit radieux I'a 

quitte, 
A I'air de chercher I'ame et de rappeler 

I'ange ; , ,. , 

II semble quon entend ce dialogue 

etrange 
Entre la bouche pale et I'oeil triste et 

hagard : 
" Qu'as-tu fait de ton souffle ? — Et toi, 

de ton regard ? " 

Helas ! aimez, vivez, cueillez les prime- 

veres, 
Dansez, riez, brulez vos ccBurs, videz vos 

verres. 
Comme au sombre Ocean arrive tout 

ruisseau, 
Le sort donne pour but au festin, au 

berceau, 
Aux meres adorant I'enfance epanouie, 
Aux baisers de la chair dont I'ame est 

eblouie, 
Aux chansons, au sourire, h. I'amour 

frais et beau, 
Le refroidissement lugubre du tombeau ! 



VIII. 

Qu'est-ce done que Jeannie a fait chez 

cette morte ? 
Sous sa cape aux longs plis qu'est-ce done 

qu'elle emporte ? 
Qu'est-ce done que Jeannie emporte en 

s'en allant ? 
Pourquoi son coeur bat-il ? Pourquoi son 

pas tremblant 
Se hate-t-il ainsi ? D'ou vient qu'en la 

ruelle 



358 



NARRATIVE. 



EUe court, sans oser regarder derriere 

elle? 
Qu'est-ce done qu'elle cache avec un air 

trouble 
Dans rombre, sur son lit ? Qu'a-t-elle 

done vole ? 



IX. 

Quand elle fut rentree au logis, la fa- 

laise 
Blanchissait ; pres du lit elle prit une 

chaise 
Et s'assit toute pale ; on eiit dit qu'elle 

avait 
Un remords, et son front tomba sur le 

chevet, 
Et, par instants, k mots entrecoupes, sa 

bouche 
Parlait, pendant qu'au loin grondait la 

mer farouche. 

**Mon pauvre homme ! ah, mon Dieu ! 

que va-t-il dire ? il a 
Deja tant de souci ! Qu'est-ce que j'ai 

fait la ? 
Cinq enfants sur les bras ! ce pere qui 

travaille ! 
II n'avait pas assez de peine ; il faut que 

j'aille 
Lui donner celle-lk de plus. — C'est lui ? 

— Non. Rien. 

— J'ai mal fait. — S'il me bat, je dirai : 

* Tu fais bien.' 

— Est-ce lui ? — Non. — Tant mieux. — 

La porte bouge comme 
Si Ton entrait. — Mais non. — Voila-t-il 

pas, pauvre homme. 
Que j'ai peur de le voir rentrer, moi, 

maintenant ! " 
Puis elle demeura pensive et frisson- 

nant, 
S'enfon9ant par degres dans son angoisse 

intinie. 
Perdue en son souci comme dans un 

abime, 
N'entendant meme plus les bruits ex- 

terieurs, 
Les cormorans qui vont comme de noirs 

crieurs, 
Et I'onde et la maree et le vent en co- 

lere. 

La porte tout a coup s'ouvrit, bruyante 
et claire, 



Et fit dans la cabane entrer un rayon 

blanc, 
Et le pecheur, trainant son filet ruisse- 

lant, 
Joyeux, parut au seuil, et dit : "C'est 

la marine." 



'* C'est toi ! " cria Jeannie, et, contre sa 

poitrine, 
Elle prit son mari comme on prend un 

am ant, 
Et lui baisa sa veste avec emporte- 

ment, 
Tandis que le marin disait : ** Me voici, 

femme ! " 
Et montrait sur son front qu'eclairait 

I'atre en flamme 
Son cceur bon et content que Jeannie 

^clairait, 
" Je suis vole," dit-il ; "la mer, c'est la 

foret. 
— Quel temps a-t-il fait? — Dur. — Et 

la peche ? — Mauvaise. 
Mais, vois-tu, je t'embrasse, et me voilk 

bien aise. 
Je n'ai rien pris du tout. J'ai troue 

mon filet. 
Le diable etait cache dans le vent qui 

soufflait. 
Quelle nuit ! Un moment dans tout ce 

tintamarre, 
J'ai cru que le bateau se couchait, et 

I'amarre 
A casse. Qu'as-tu fait, toi, pendant ce 

temps-Ik ? " 
Jeannie eut un frisson dans 1' ombre et se 

troubla. 

"Moi?" dit-elle. "Ah, mon Dieu! 

rien, comme a I'ordinaire, 
J'ai cousu. J'ecoutais la mer comme un 

tonnerre, 
J'avais peur. — Qui, I'hiverest dur, mais 

c'est egal." 
Alors, tremblante ainsi que ceuxqui font 

le mal. 
Elle dit : "A propos, notre voisine est 

morte, 
C'est hier qu'elle a du mourir, enfin, 

n'im porte, 
Dans la soiree apres que vous futes 

partis. 
Elle laisse ses deux enfants, qui sont 

petits. 



LA ROSE DE l'INFANTE. 



359 



L'un s'appelle Guillaume et I'autre Ma- 
deleine ; 

L'un qui ne marche pas, I'autre qui 
paiie a peine. 

La pauvre bonne femme etait dans le 
besoin." 

L'homme prit un air grave, et, jetant 

dans un coin 
Son bonnet de for9at mouille par la 

tempete : 
"Diable! diable ! " dit-il, en se grat- 

tant la tete, 
*' Nous avions cinq enfants, ^ela va faire 

sept. 
Deja, dans la saison mauvaise, on se 

passait 
De souper quelquefois. Comment allons- 

nous faire ? 
Bah. ! tant pis ! ce n'est pas ma faute. 

C'est I'affaire 
Du bon Dieu. Ce sont la des accidents 

profonds. 
Pourquoi done a-t-il pris leur mere a ces 

chiffons ? 
C'est gros comme le poing. Ces choses- 

la sont rudes. 
II faut pour les comprendre avoir fait ses 

etudes. 
Si petits ! on ne peut leur dire : * Tra- 

vaillez. ' 
Femme, va les chercher. S'ils se sont 

reveilles, 
lis (foivent avoir peur tout seuls avec la 

morte. 
C'est la mere, vois-tu, qui frappe k notre 

porte ; 
Ouvrons aux deux enfants. Nous les 

melerons tons. 
Cela nous grimpera le soir sur les ge- 

noux. 
lis vivront, ils seront frere et sceur des 

cinq autres. 
Quand il verra qu'il faut nourrir avec les 

notres 
Cette petite fiUe et ce petit gar5on, 
Le bon Dieu nous fera prendre plus de 

poisson. 
Moi, je boirai de I'eau, je feral double 

tache. 
C'est dit. Va les chercher. Mais qu'as- 

tu? Qatefache? 
D'ordinaire, tu cours plus vite que 

cela." 

*'Tiens,"dit-elle enouvrant lesrideaux, 
**les voila !" 



LA EOSE DE L'INFANTE. 

VICTOR HUGO. 1859. 

Elle est toute petite ; une duegne la 

garde. 
Elle tient a la main une rose et re- 
garde. 
Quoi ? que regarde-t-elle ? Elle ne sait 

pas. L'eau, 
Un bassin qu'assombrit le pin et le bou- 

leau ; 
Ce qu'elle a devant elle ; un cygne aux 

ailes blanches, 
Le bercement des flots sous la chanson 

des branches, 
Et le pro fond jardin rayonnant et fleuri ; 
Tout ce bel ange a I'air dans la neige 

petri. 
On voit un gi-and palais comme au fond 

d'une gloire, 
Un pare, des clairs viviers ou les biches 

vont boire, 
Et des paons etoiles sous les bois cheve- 

lus. 
L'innocence est sur elle une blancheur 

de plus ; 
Toutes ces graces font comme un faisceau 

qui tremble. 
Autour de cette enfant I'herbe est splen- 

dide et semble 
Pleine de vrais rubis et de diamants 

fins; 
Un jet de saphirs sort des bouches des 

dauphins. 
Elle se tient au bord de l'eau ; sa fleur 

I'occupe ; 
Sa basquine est en point de Genes ; sur 

sa jupe 
Une arabesque, errant dans les plis du 

satin. 
Suit les mille detours d'lm fil d'or floren- 

tin. 
La rose epanouie et toute grande ouverte, 
Sortant du frais boiiton comme d'une 

urne ouverte, 
Charge la petitesse exquise de sa main ; 
Quand 1' enfant, allongeant ses levres de 

carmin, 
Fronce, en la . respirant, sa riante na- 

rine, 
La magnifique fleur, royale et purpu- 

rine, 
Cache plus qu'k demi ce visage char- 

mant, 
Si bien que I'oeil hesite, et qu'on ne sait 

comment 



360 



NAERATIVE. 



Distinguer de la fleur ce bel enfant qui 

joue, 
Et si Ton voit la rose ou si Ton voit la 

joue. 
Ses yeux bleus sont plus beaux sous son 

pur sourcil brun. 
En elle tout est joie, enchantement, par- 

fum; 
Quel doux regard, I'azur ! et quel doux 

nom, Marie ! 
Tout est rayon ; son ceil eclaire et son 

nom prie. 
Pourtant, devant la vie et sous le firma- 
ment, 
Pauvre etre ! elle se sent tres-grande 

vaguement ; 
Elle assiste, au printemps, a la lumiere, 

a r ombre, 
Au grand soleil coucbant horizontal et 

sombre, 
A la magnificence eclatante du soir, 
Aux ruisseaux murmurants qu'on entend 

sans les voir, 
Aux champs, a la nature eternelle et se- 

reine, 
Avec la gravite d'une petite reine ; 
Elle n'a jamais vu I'homme que se cour- 

bant ; 
Tin jour, elle sera duchesse de Bra- 
bant ; 
Elle gouvernera la Flandre ou la Sar- 

daigne. 
Elle est I'infante, elle a cinq ans, elle 

dedaigne. 
Car les enfants desrois sontainsi ; leurs 

fronts blancs 
Portent un cercle d'ombre, et leurs pas 

chancelants 
Sont des commencements de regne. Elle 

respire 
Sa fleur en attendant qu'on lui cueille 

un empire ; 
Et son regard, dejk royal, dit : " C'est a 

moi." 
II sort d'elle un amour mele d'un vague 

effroi. 
Si quelqu'un, la voyant si tremblante et 

si frele, 
Fiit-ce pour la sauver, mettait la main 

sur elle, ^ 

Avant qu'il eut pu faire un pas ou dire 

un mot, 
II aurait sur le front I'ombre de I'echa- 

faud. 

La douce enfant sourit, ne faisant autre 
chose 



Que de vivre et d'avoir dans la main une 

rose, 
Et d'etre Ik devant le ciel, parmi les 

fleurs. 

Le jour s'eteint ; les nids chuchottent, 

querelleurs ; 
Les pourpres du couchant sont dans les 

branches d'arbre ; 
La rougeur monte au front des deesses de 

marbre 
Qui semblent palpiter sentant venir la 

nuit ; 
Et tout ce»qui planait redescend ; plus 

de bniit, 
Plus de flam me ; le soir mysterieux re- 

cueille 
Le soleil sous la vague et I'oiseau sous la 

feuille. 

Pendant que I'enfant rit, cette fleur h la 

main, 
Dans le vaste palais catholique romain 
Dont chaque ogive semble au soleil une 

mitre, 
Quelqu'un de formidable est derriere la 

vitre ; 
On voit d'en has une ombre, au fond 

d'une vapeur, 
De fen etre en fen etre errer, et Ton a 

peur ; 
Cette ombre au meme endroit, comme en 

un cimetiere, 
Parfois est immobile une joumee en- 

tiere ; 
C'est un etre effrayant qui semble ne 

rien voir ; 
II r6de d'un chambre a I'autre, pale et 

noir ; 
II colle aux vitraux blancs son front lu- 

gubre, et songe ; 
Spectre bleme ! Son ombre aux feux du 

soir s' allonge ; 
Son pas funebre est lent comme un glas 

de befl'roi ; 
Et c'est la Mort, a moins que ce ne soit 

le Roi. 
C'est lui ; I'homme en qui vit et trem- 
ble le royaume. 
Si quelqu'un pouvait voir dans Toeil de 

ce fan tome 
Debout en ce moment I'epaule contre un 

mur, 
Ce qu'on apercevrait dans cet abime 

obscur, 
Ce n'est pas I'humble enfant, le jardin, 

I'eau moiree 



LA ROSE DE L INFANTE. 



361 



Refietant le ciel d'or d'une claire soiree, 
Les bosquets, les oiseaux se becquetant 

entre eux. 
Non : au foud de cet ceil comme I'onde 

vitreux, 
Sous ce fatal sourcil qui derobe a la 

sonde 
Cette prunelle autant que I'Ocean pro- 

fonde, 
Ce qu'on distinguerait, c'est, mirage 

mouvant, 
Tout un vol de vaisseaux en fuite dans 

le vent, 
Et dans recume, au pli des vagues, sous 

I'etoile, 
L'immense tremblement d'une flotte a 

la voile, 
Et, la-bas, sous la brume, une ile, un 
, blanc rocher, 
Ecoutant sur les fiots ces tonnerres 

marcher. 

Telle est la vision qui, dans Tlieure ou 

nous sommes, 
Emplit le froid cerveau de ce maitre des 

hommes, 
Et qui fait qu'il ne pent rien voir autour 

de lui. 
L'arniada, formidable et flottant point 

d'appui 
Du levier dont il va soulever tout un 

monde, 
Traverse en ce moment I'obscurite de 

I'onde ; 
Le roi, dans son esprit, la suit des yeux, 

vainqueur, 
Et son tragique ennui n'a plus d'autre 

lueur. 

Philippe Deux etait une chose terrible. 
Iblis dans le Goran et Cain dans la Bible 
Sont a peine aussi noirs qu'en son Es- 

curial 
Ce royal spectre, fils du spectre impe- 
rial. 
Philippe Deux etait le Mai tenant le 

glaive. 
II occupait le haut du monde comme un 

reve. 
II vivait : nul n'osait le regarder ; I'ef- 

froi 
Faisait une lumiere etrange autour du 

roi ; 
On tretnblait rien qu'a voir passer ses 

major domes ; 
Tant il se eonfondait, aux yeux troubles 

des hommes. 



Avec I'abime, avec les astres du ciel 

bleu ! 
Tant semblait grandea tons son approche 

de Dieu ! 
Sa volonte fatale, enfoncee, obstinee, 
Etait comme un crampon mis sur la des- 

tinee ; 
II tenait I'Amerique et I'lnde, il s'ap- 

puyait 
Sur I'Afrique, il regnait sur 1' Europe, 

inquiet 
Seulement du c6te de la sombre Angle- 

terre ; 
Sa bouche etait silence et son ame mys- 

tere ; 
Son trone etait de piege et de fraude 

construit ; 
II avait pour soutien la force de la 

nuit ; 
L'ombre etait le cheval de sa statue 

equestre. 
Toujours vetu de noir, ce Tout-Puissant 

terrestre 
Avait I'air d'etre en deuil de ce qu'il ex- 

istait ; 
II ressemblait au sphinx qui digere et 

se tait, 
Immuable : etant tout, il n'avait rien a 

dire. 
Nul n'avait vu ce roi sourire ; le sourire 
N'etant pas plus possible a ces levres de 

fer 
Que I'aurore a la grille obscure de Ten fer. 
S'il secouait parfois sa torpeur de cou- 

leuvre, 
C'etait pour assister le bourreau .de son 

oeuvre, 
Et sa pranelle avait pour clarte le reflet 
Des biichers sur lesquels par moments il 

soufflait. 
II etait redou table a la pensee, kl'homme, 
A la vie, au progres, au droit, devot k 

Rome ; 
C'etait Satan regnant au nom de Jesus- 
Christ ; 
Les choses qui sortaient de son nocturne 

esprit 
Semblaient un glissement sinistra de 

viperes. 
L'Escurial, Burgos, Aranjuez, ses re- 

paires, 
Jamais n'illuminaient leurs livides pla- 
fonds ; 
Pas de festins, jamais de cour, pas de 

boufFons ; 
Les trahisons pour jeu, 1' auto-da-fe pour 

fete. 



362 



NARRATIVE. 



Les rois troubles avaient au-dessus de 

leur tete 
Ses projets dans la nuit oLscurement 

ouverts ; 
Sa reverie etait un poids sur Vunivers ; 
II pouvait et voulait tout vainci'e et tout 

dissoudre ; 
Sa priere faisait le bruit sourd d'une 

foudre ; 
De grands eclaii's sortaient de ses songes 

profonds. 
Ceuxauxquels ilpensaitdisaient : "Nous 

etouifons." 
Et les peuples, d'un bout a 1' autre de 

r empire, 
Tremblaient, sentant sur eux ces deux 

yeux iixes luire. 

Charles fut le vautour, Philippe est le 
hibou. 

Morne en son noir pourpoint, la toison 

d'or au cou, 
On dirait du destin la froide sentinelle, 
Son iramobilite commande ; sa prunelle 
Luit comnie un soupirail de eaverne ; 

son doigt 
Semble, ebauchant un geste obscur que 

nul ne voit, 
Donner un ordre a I'ombre et vaguement 

I'ecrire. 
Chose inouie ! il vient de grincer un 

sour ire. 
IJn sourire insondable, impenetrable, 

amer. 
C'est que la vision de son armee en mer 
Grandit de plus en phis dans sa sombre 

pen see ; 
C'est qu'il la voit voguer par son dessein 

poussee, '*'. 
Comme s'il etait la, planant sous le ze- 
nith ; 
Tout est bien ; 1' Ocean docile s'aplanit ; 
L'armada lui fait peur comme au deluge 

I'arche ; 
La flotte se deploie en bon ordre de 

marche, 
Et, les vaisseaux gardant les espaces 

fixes, 
Echiquier de tillacs, de ponts, de mats 

dresses, 
Ondule sur les eaux comme une immense 

claie. 
Ces vaisseaux sont sacres, les flots leur 

font la haie ; 
Les courants, pour aider ces nefs a de- 

barquer, 



Out leur besogne a faire et n'y sauraient 

manquer ; 
Autour d'elles la vague avec amour de- 

ferle, 
L'eeueil se change en port, I'ecume tombe 

en perle. 
Voici chaque galere avec son gastadour : 
Voila ceux de I'Escaut, voila ceux de 

I'Adour ; 
Les cent mestres de camp et les deux 

connetables ; 
L'Allemagne a donne ses ourques re- 

doutables, 
Naples ses brigantins, Cadix ses gallons, 
Lisbonne ses marins, car il faut des lions. 
Et Philippe se penche, et, qu'importe 

I'espace ? 
Non-seulement il voit, mais il entend. 

On passe, 
On court, on va. Voici le cri des porte- 

voix, 
Le pas des matelots courant sur les pa- 

vois, 
Les mo9os, I'amiral appuye sur son page, 
Les tambours, les siiflets des maitres 

d' equipage, 
Les signaux pour la mer, I'appel pour les 

combats, 
Le fracas sepulcral et noir du branle-bas. 
Sont-ce des cormorans ? sont-ce des cita- 

delles ? 
Les voiles font un vaste et sourd batte- 

ment d'ailes ; 
L'eau gronde, et tout ce groupe enorme 

vogue, et fuit, 
Et s'enfle et roule avec un prodigieux 

brait. 
Et le lugubre roi sourit de voir groupees 
Sur quatre cents vaisseaux quatre-vingt 

mille epees. 
rictus du vampire assouvissant sa faim ! 
Cette pale Angleterre, il la tient done 

enfin ! 
Qui pourrait la sau ver ? Le feu va prendre 

aux poudres. 
Philippe dans sa droite a la gerbe des 

foudres ; 
Qui pourrait delier ce faisceau dans son 

poing ? 
N'est-il pas le seigneur qu'on ne contredit 

point ? 
N'est-il pas I'heritier de Cesar ? le Phi- 
lippe 
Dont I'ombre immense va du Gange au 

Pausilippe ? 
Tout n'est-il pas fini quand il a dit : 

" Je veux"? 



LE MARIAGE DE ROLAND. 



363 



N'est-ce pas lui qui tient la victoire aux 

cheveux ? 
N'est-ce pas lui qui lance en avant cette 

flotte, 
Ces vaisseaux effrayants dont il est le 

pilote 
Et que la mer charrie ainsi qu'elle le 

doit ! 
Ne fait-il pas mouvoir avec son petit 

doigt 
Tons ces dragons ailes et noirs, essaim 

sans nombre ? 
N'est-il pas, lui, le roi? n'est-il pas 

rhomme sombre 
A qui ce tourbillon de nionstres obeit ? 

Quand Beit-Cifresil, filsd'Abdallah-Beit, 
Eut creuse le grand puits de la mosquee, 

au Caire, 
II y grava : " Le ciel est h. Dieu ; j'ai la 

terre." 
Et, com me tout se tient, se mele et se 

confond. 
Tons les tyrans n'etantqu'un seul despote 

au fond, 
Ce que dit ce sultan jadis, ce roi le pense. 

Cependant, sur le bord du bassin, en 

silence, 
L'infante tient toujours sa rose grave- 

ment, 
Et, doux ange aux yeux bleus, la baise 

par moments, 
Soudain un souffle d'air, une de ces ha- 

leines 
Que le soir fremissant jette a travers les 

plaines, 
Tumultueux zephyr effleurant Thorizon, 
Trouble I'eau, fait fremir les joncs, met 

un frisson 
Dans les lointains massifs de myrthe et 

d'asphodele, 
Vient jusqu'au bel enfant tranquille, et, 

d'un coup d'aile, 
Rapide, et secouant meme I'arbre voisin, 
Etfeuille brusquement la fleur dans le 

bassin, 
Et l'infante n'a plus dans la main qu'une 

epine ; 
EUe se penche, et voit sur I'eau cette 

ruine ; 
Elle ne comprend pas ; qu'est-ce done ? 

Elle a peur ; 
Et la voila qui cberche au ciel avec 

stupeur 
Cette brise qui n'a pas craint de lui 

deplaire. 



Que faire ? le bassin semble plein de 

colere ; 
Lui, si clair tout k I'lieure, il est noir 

maintenant ; 
II a des vagues ; c'est une mer bouillon- 

nant ; 
Toute la pauvre rose est eparse sur I'onde ; 
Ses cent feuilles que noie et roule I'eau 

profonde, 
Tournoyant, naufrageant, s'en vont de 

tous c6tes 
Sur mille petits flots par la brise irrites ; 
On croit voir dans un gouffre une flotte 

qui sombre. 
"Madame," dit la duegne avec sa face 

d'ombre 
A la petite fille etonnee et revant, ^ 
** Tout sur terre appartient aux princes, 

bors le vent." 



LE MA£IA6E DE BOLANB. 

VICTOR HUGO. 1859. 

Ils se battent — combat terrible ! — 

corps a corps. 
Voila deja longtemps que leurs chevaux 

sont morts ; 
Ils sont la seuls tous deux dans une ile 

du Rhone. 
Le fleuve a grand bruit roule un flot 

rapide et jaune, 
Le vent trempe en sifflant les brins 

d'herbe dans I'eau. 
L'archange saint Michel attaquant Apollo 
Ne ferait pas un choc plus etrange et 

plus sombre ; 
Deja, bien avant I'aube, ils combattaient 

dans r ombre. 
Qui, cette nuit, eut vu s'habiller ces 

barons, 
Avant que la visiere eut derobe leurs 

fronts, 
Eut vu deux pages blonds, roses comme 

des filles. 
Hier, c'etaient deux enfants riant a leurs 

families, 
Beaux, charmants ; aujourd'hui, sur ce 

fatal terrain, 
C'est le duel effrayant de deux spectres 

d'airain. 
Deux fantomes auxquels le demon prete 

une ame. 
Deux masques dont les trous laissent 

voir de la fiamiue. 



364 



NARRATIVE. 



lis luttent, noirs, muets, fiirieux, achar- 

nes. 
Les bateliers pensifs qui les out amenes 
Out raison d' avoir peur et de fuir dans 

la plaine, 
Et d'oser, de Men loin, les epier a peine : 
Car de ces deux enfants, qu'on regarde 

en tremblant, 
L'un s'appelle Olivier et I'autre a nom 

Roland. 

Et, depuis qu'ils sont la, sombres, ar- 

dents, farouches, 
TJn mot n'est pas encor sorti de ces deux 

bouches. 

Olivier, sieur de Vienne et comte souve- 

rain, 
A pour pere Gerard et pour aieul Garin. 
II fut pour ce combat babille par son 

pere. 
Sur sa targe est sculpte Bacchus faisant 

la guerre 
Aux Normands, RoUon ivre et Eouen 

consterne, 
Et le dieu souriant par des tigres traine, 
Chassant, buveur de vin, tons ces buveurs 

de cidre. 
Son casque est enfoui sous les ailes d'une 

hydre ; 
II porte le haubert que portait Salomon ; 
Son estoc resplendit comme I'oeil d'un 

demon ; 
II y grava son nom afin qu'on s'en sou- 

vienne ; 
Au moment du depart, I'archeveque de 

Vienne 
A beni son cimier de prince feodal. 

Roland a son habit de fer, et Durandal. 

lis luttent de si pres avec de sourds 

murmures, 
Que leur souffle apre et chaud s'empreint 

sur leurs armures ; 
Le pied presse le pied ; I'tle a leurs noirs 

assauts 
Tressaille au loin ; I'acier mord le fer ; 

des morceaux 
De heaume et de haubert, sans que pas 

un s'emeuve, 
Sautent a chaque instant dans I'herbe et 

dans le fleuve. 
Leurs brassards sont rayes de longs filets 

de sang 
Qui coule de leur crane et dans leurs 

yeux descend. 



Soudain, sire Olivier, qu'un coup affreux 

demasque, 
Voit tomber a la fois son epee et son 

casque. 
Main vide et tete nue, et Roland I'oeil 

en feu ! 
L'enfant songe a son pere et se tourne 

vers Dieu. 
Durandal sur son front brille. Plus 

d'esperance ! 
" 9^," dit Roland, ''je suis neveu du roi 

de France, 
Je dois me comporter en franc neveu de 

roi, 
Quand j'ai mon ennemi desanne devant 

moi, 
Je m'arrete. Va done chercher une autre 

epee, 
Et tache, cette fois, qu'elle soit bien 

trempee. 
Tu feras apporter k boire en meme temps. 
Car j'ai soif." 

"Eils, merci," dit Olivier. 

**J'attends," 
Dit Roland, *'hate-toi." 

Sire Olivier appelle 
Un batelier cache derriere une chapelle. 

** Cours a la ville, et dis k mon pere qu'il 

faut 
Une autre epee a l'un de nous, et qu'il 

fait chaud." 

Cependant les heros, assis dans les brous- 

sailles, 
S'aident a delacer leurs capuchons de 

mailles, 
Se lavent le visage et causent un mo- 
ment. 
Le batelier revient, il a fait prompte- 

ment ; 
L'homme a vu le vieux comte ; il rap- 

porte une epee 
Et du vin, de ce vin qu'aimait le grand 

Pompee, 
Et que Toumon recolte au flanc de son 

vieux mont. 
L'epee est cette illustre et fiere Closa- 

mont, 
Que d' au tres qu el quefois appellent Haute- 

Claire. 
L'homme a fui. Les heros achevent sans 

colere 
Ce qu'ils disaient ; le ciel rayonne au- 

dessus d'eux ; 



LE MARIAGE DE ROLAND. 



365 



Olivier verse k boire a Roland ; puis 

tous deux 
Marchent droit I'un vers I'autre, et le 

duel recommence. 
Voila que par degres de sa sombre de- 

mence 
Le combat les enivre ; il leur revient au 

coeur 
Ce je ne sais quel dieu qui veut qu'on 

soit vaiiiqueur, 
Et qui, s'exasperant aux armures frap- 

pees, 
Mele I'eclair des yeux aux lueurs des 

epees. 

lis combattent, versant a flots leur sang 

vermeil. 
Le jour en tier se passe ainsi. Mais le 

soleil 
Baisse vers I'liorizon. La nuit vient. 

*' Camarade," 
Dit Roland, *'je ne sais, mais je me 

sens malade. 
Je ne me soutiens plus, et je voudrais un 

peu 
De repos." 

"Je pretends, avec I'aide de Dieu," 
Dit le bel Olivier, le sourire a la levre, 
** Vous vaincre par I'epee et non point 

par la fievre. 
Dormez sur I'herbe verte, et cette nuit, 

Roland, 
Jft vous eventerai de mon panache blanc. 
Couchez-vous et dormez." 

"Vassal, ton ame est neuve," 
Dit Roland. "Je rials, je faisais une 

epreuve. 
Sans m'arreter et sans me reposer, je puis 
Combattre quatre jours encore, et quatre 

nuits." 

Le duel reprend. La mort plane, le 

sang ruisselle. 
Durandal heurte et suit Closamont ; I'e- 

tincelle 
Jaillit de toutes parts sous leurs coups 

repetes. 
L'ombre autour d'eux s'emplit de sinis- 

tres clartes. 
lis frappent ; le brouillard du fleuve 

monte et fume ; 
Le voyageur s'efFraye et croit voir dans 

la brume 
D'etranges bucherons qui travaillent la 

nuit 



Le jour nait, le combat continue a grand 

bruit ; 
La pale nuit revient, ils combattent ; 

I'aurore 
Reparait dans les cieux, ils combattent 

encore. 

Nul repos. Seulement, vers le troisieme 

soir. 
Sous un arbre, en causant, ils sont alles 

s'asseoir ; 
Puis ont recommence. 

Le vieux Gerard dans Yienne 
Attend depuis trois jours que son enfaut 

revienne. 
II envoie un devin regarder sur les tours ; 
Le devin dit : " Seigneur, ils combattent 

toujours." 

Quatre jours sont passes, et I'ile et le 

rivage 
Tremblent sous ce fracas monstrueux et 

sauvage. 
lis vont, viennent, jamais fuyant, jamais 

lasses, 
Froissent le glaive au glaive et sautent 

les fosses, 
Et passent, au milieu des ronces remuees, 
Comme deux tourbillous et comme deux 

nuees. 
chocs affreux ! terreur ! tumulte etin- 

celant ! 
Mais enfin Olivier saisit au corps Roland, 
Qui de son propre sang en combattant 

s'abreuve, 
Et jette d'un re vers Durandal dans le 

fleuve. 

'^' C'est mon tour maintenant, et je vais 
envoyer 

Chercher un autre estoc pour vous," dit 
Olivier. 

" Le sabre du geant Sinnagog est a Yi- 
enne. 

C'est, apres Durandal, le seul qui vous 
convienne. 

Mon pere le lui prit alors qu'il le defit. 

Acceptez-le." 

Roland sourit. " II me suffit 
De ce baton." II dit, et deracine un 
chene. 

Sire Olivier arrache un orme dans la 
plaine 



366 



NARRATIVE. 



Et jette son epee, et Roland, plein d' en- 
nui, 

L'attaque, II n'aimait pas qn'on vint 
faire apres lui 

Les generosites qu'il avait deja faites. 

Plus d'epee en leurs mains, plus de 

casque a leurs tetes, 
lis luttent maintenant, sourds, effares, 

beants, 
A grands coups de troncs d'arbre, ainsi 

que des geants. 

Pour la cinquieme fois, voici que la nuit 

tombe. 
Tout a coup Olivier, aigle aux yeux de 

colombe, 
S'arrete et dit : 

** Roland, nous n'en finirons point. 
Tant qu'il nous restera quelque tron9on 

au poing. 
Nous lutterons ainsi que lions et pan- 

tberes. 
Ne vaudrait-il pas mieux que nous de- 

vinssions freres ? 
Ecoute, j'ai ma soeur, la belle Aude au 

bras blanc, 
Epouse-la." 

" Pardieu ! je veux bien," dit Roland. 
**Et maintenant buvons, car I'affaire 
etait chaude." 

C'est ainsi que Roland epousa la belle 
Aude. 



zm-ziziMi. 

VICTOR HUGO. 1859. 
L^GENDE DE L'OTIIENT. 

ZiM-ZiziMi, soudan d'Egj^te, comman- 

deur 
Des croyants, padiscbah qui depasse en 

grandeur 
Le Cesar d'Allemagne et le sultan d'Asie, 
Maitre que la splendeur enorme rassasie, 
Songe : c'est le moment de son festin du 

soir ; 
Toute la table fume ainsi qu'un encen- 

soir ; 
Le banquet est dresse dans la plus haute 

ciypte 



D'un grand palais bati par les vieux rois 

d'Egypte ; 
Les plafonds sont dores et les piliers 

sont peints ; 
Les buffets sont charges de viandes et de 

pains, 
Et de tout ce que peut rever la faim 

humaine ; 
Un roi mange en un jour plus qu'en une 

semaine » 

Le peuple d' Ispahan, de Byzance et de 

, Tyr; 
Et c'est I'art des valets que de faire 

aboutir 
La mamelle du monde a la bouche d'un 

homme ; 
Tous les mets qu'on choisit, tous les 

vins qu'on renomme 
Sont la, car le sultan Zizimi boit du 

vin; 
II rit du livre austere et du texte 

divin 
Que le derviche triste, humble et pale 

venere ; 
L'homme sobre est souvent cruel, et, 

d' ordinaire, 
L'econome de vin est prodigue de sang ; 
Mais Zim est a la fois ivrogne et maKai- 

sant. 

Ce qui n'empeche pas qu'il ne soit plein 

de gloire. 
II regne : il a soumis la vieille Afrique 

noire ; 
II regne par le sang, la guerre et I'echa- 

faud ; 
II tient I'Asie ainsi qu'il tient 1' Afrique ; 

il faut 
Que celui qui veut fair son empire s'exile 
Au nord, en Thrace, au sud, jusqu'au 

fleuve Baxile ; 
Toujours vainqueur, fatal, fauve, il a 

pour vassaux 
Les batailles, les camps, les clairons, les 

assauts ; 
L'aigle en I'apercevant crie et fuit dans 

les roches. 
Les rajahs de ]\Iysore et d'Agra sont ses 

proches, 
Ainsi qu'Omar qui dit : ** Grace h. moi, 

Dieu vaincra." 
Son oncle est Hayraddin, sultan de 

Bassora, 
Les grands cheiks du desert sont tous de 

sa famille, 
Le roi d'Oude est son fr^re, et I'epee est 

sa fiUe. 



ziM-zizim. 



367 



II a dompte Bagdad, Trebizonde, et 

Mossul, 
Que conquit le premier Duilius, ce consul 
Qui marchait precede de Mtes tibicines ; 
II a soumis Gophna, les forets abyssines, 
L' Arabic, ou I'aurore a d'immenses rou- 

geurs, 
Et I'Hedjaz, ou, le soir, les tremblants 

voyageurs, 
De la nuit autour d'eux sentaut roder 

les betes, 
Allumaiit de grands feux, tiennent leurs 

armes pretes, 
Et se brulent un doigt pour ne pas s'en- 

dormir ; 
Mascate et son iman, la Mecque et son 

emir, 
Le Liban, le Caucase et 1' Atlas font 

partie 
De I'ombre de son trone, ainsi que la 

Scythie, 
Et I'eau de Nagain et le sable d'Ophir, 
£t le Sahara fauve, ou I'oiseau vert asfir 
Vient becqueter la mouche aux pieds 

des dromadaires ; 
Pareils a des vautours forces de changer 

d' aires, 
Devant lui, vingt sultans, reculant 

herisses, 
Se sont dans la fournaise africaine en- 

fonces ; 
Quand il etend son sceptre, il touche 

aux apres zones 
Ou luit la nudite des fieres amazones ; 
En Grece, il fait lutter Chretiens contre 

Chretiens, 
Les chiens contre les pores, les pores 

contre les chiens ; 
Tout le craint ; et sa tete est de loin 

saluee 
Par le lama debout dans la sainte nuee, 
Et son uom fait palir parmi les Kassbur- 

dars 
Le sophi devant qui flottent sept eten- 

dards ; 
II regne ; et le morceau qu'il coupe de 

la terre 
S'agrandit chaque jour sous son noir 

ciraeterre ; 
II foule les cites, les achete, les vend, 
Les devore ; a qui sont les hommes, 

Dieu vivant ? 
A lui, comme la paille est au boeuf dans 

I'etable. 



Cependant, il s'ennuie. II est seul k sa 
table, 



Le trSne ne pouvant avoir de convies ; 
Grandeur, bonheur, les biens par la foule 

envies, 
L' alcove ou Ton s'endort, le sceptre ou 

Ton s'appuie, 
II a tout ; c'est pourquoi ce tout-puiS' 

sant s'ennuie ; 
Ivre, il est triste. 

II vient d'epuiser les plaisirs ; 
II a donne son pied a baiser aux vizirs ; 
Sa musique a joae les fanfares connues; 
Des femmes ont danse devant lui toutes 

nues ; 
II s'est fait adorer par un tas prosteme 
De cheiks et d'ulemas decrepits, etonne 
Que la barbe fut blanche alors que I'ame 

est vile ; 
II s'est fait amener des prisons de la 

ville 
Deux voleurs qui se sont traines a ses 

genoux, 
Criant grace, implorant I'homme maitre 

de tons, 
Agitant a leurs poings de pesantes fer- 

railles, 
Et, curieux de voir s'echapper leurs en- 

trailles, 
II leur a lentement lui-meme ouvert le 

flanc ; 
Puis il a renvoye ses esclaves, baillant. 

Zim regarde, en sa molle et hautaine 
attitude, 

Clierchant a qui parler dans cette soli- 
tude. 



Le trone ou Zizimi s'accoude est soutenu 
Par dix sphinx au front ceint de roses, 

au flanc nu ; 
Tous sont en marbre bb-nc ; tons tiennent 

une lyre ; 
L'enigme dans leurs yeux semble presque 

sourire ; 
Chacun d'eux porte un mot sur sa tete 

sculpte, 
Et ces dix mots sont : Gloire, Amour, 

Jeu, Volupte, 
Sante, Bonheur, Beaute, Grandeur, Vic- 

toire, Joie. 

Et le sultan s' eerie : 

** sphinx dont I'oeil flamboie, 
Je suis le Conquerant ; mon nom est 
etabli 



368 



NAEKATIVE. 



Dans VazuT des cieux, tors de Tombre 

et de I'oubli : 
Et mon bras porte un tas de foudres 

qu'il secoue ; 
Mes exploits fulgui^ants passent comme 

una roue ; 
Je vis ; je ne suis pas ce qu'on nomme 

un mortel : 
Mon trone vieillissant se transforme en 

autel ; 
Quand le moment \dendra que je quitte 

la terre, 
Etant le jour, j'irai rentier dans la lu- 

miere ; 
Dieu dira : ' Du sultan je veux me 

rapprocber.' 
L'aube prendia son astre et viendra me 

cbercher. 
L'homme ni'adore avec des faces d'epou- 

vante ; 
L'Orgueil est mon valet, la Gloire est 

ma servante ; 
EUe se tient debout quand Zizimi s'as- 

sied ; 
Je dedaigne et je bais les bommes ; et 

mon pied 
Sent le mou de la fange en marcbant sur 

leurs nuques. 
A defaut des bumains, tous muets, tous 

eunuques, 
Tenez-moi compagnie, 6 spbinx qui 

m'entourez 
Avec vos noms joyeux snr vos tetes 

dores, 
Desennuyez le roi redoutable qui tonne : 
Que ma splendeur en vous autour de 

moi rayon ne ; 
Cbantez-moi votre cbant de gloire et de 

bonbenr : 
trone triorapbal dont je suis le sei- 
gneur, 
Parle-moi ! Parlez-rooi, spbinx couron- 

nes de roses ! " 

Alors les spbinx, avec la voix qui sort 

des choses, 
Parlerent : tels ces bruits qu'on entend 

en dormant. 



LE PKEMIER SPHINX. 

La reine I^itocris, pres du clair firma- 
ment, 

Habite le tombeau de la baute ter- 
rasse : 



Elle est seule, elle est triste ; elle songe 

a sa race, 
A. tous ces rois, terreur des Grecs et des 

Hebreux, 
Durs, sanglants, et sortis de son flanc 

tenebreux ; 
Au milieu de I'azur son sepulcre est 

iaroucbe ; 
Les oiseaux tombent morts quand leur 

aile le toucbe ; 
Et la reine est muette, et les nnages 

font 
Sur son royal silence un bruit sombre et 

proibnd. 
Selon r antique loi, nul vivant, s'il ne 

porte 
Sur sa tete un corps mort, ne pent fran- 

cbir la porte 
Du tombeau, plein d'enfer et d'borreur 

penetre. 
La reine ouvre les yeux la nuit ; le ciel 

sacre 
Apparait a la morte a travers les pilas- 

tres ; 
Son ceil sinistre et fixe importune les 

astres ; 
Et jusqu'a l'aube, autour des os de Nito- 

cris, 
Un flot de spectres passe avec de vagues 

cris. 

LE DEUXliiME SPHINX. 

Si grands que soient les rois, les pba- 

raons, les mages, 
Qu'entoure une nuee etemelle d'hom- 

mages, 
Personne n'est plus baut que Teglatb- 

Phalasar. 
Comme Dieu meme, a qui I'etoile sert 

de cbar, 
II a son temple avec un propbete pour 

pretre : 
Ses yeux semblent de ponrpre, etant les 

yeux du maitre ; 
Tout tremble ; et, sous son joug redoute, 

le beros 
Tient les peuples courbes ainsi que des 

taureaux ; 
Pour les villes d'Assur que son pas met 

en cendre, 
11 est ce que sera pour I'Asie Alexandre, 
II est ce que sera pour I'Europe Attila ; 
II trioniphe, il rayonne ; et, pendant ce 

temps-la, 
Sans savoir qu'a ses pieds toute la terre 

tombe, 



ZIM-ZIZIMI. 



369 



Pour le mur qui sera la cloison de sa 

tonibe, 
Des pollers fout secher de Ja brique au 

soleil. 

LE TEOISli:ME SPHINX. 

Xemrod etait un niaitre aux archanges 

pareil ; 
Son nom est sur Babel, la sublime 

masure ; 
Son sceptre altier couvrait I'espace qu'on 

mesure 
De la mer du coucbant k la mer du 

levant ; 
Baal le fit terrible a tout etre vivant ^ 
Depuis le ciel sacre jusqu'a I'enfer im- 

monde, 
Ayant rempli ses mains de 1' empire du 

monde. 
Si Ton eut dit, '* ISTemrod mourra," qui 

I'aurait cru ? 
II vivait ; maintenant cet homme a dis- 

paru. 
Le desert est profond etlevent est sonore. 



LE QUATRlteME SPHINX. 

Chrem fat roi ; sa statue etait d'or ; on 

ignore 
La date de la fonte et le nom du fon- 

deur ; 
Et nul ne pourrait dire a quelle profon- 

deur, 
Ni dans' quel sombre puits, ce pbaraon 

severe 
Flotte, plonge dans I'buile, en son cer- 

cueil de verre. 
Les rois triomphent, beaux, fiers, joyeux, 

courrouces, 
Puissants, victorieux ; alors Dieu dit : 

" Assez ! " 

Le temps, spectre debout sur tout ce qui 

s'ecroule, 
Tient et par moments tourne un sablier 

ou coule 
line poudre qu'il a prise dans les tom- 

beaux 
Et ramassee aux plis des linceuls en 

lambeaux, 
Et la cendre des morts mesure aux 

vivants I'heure. 



Rois, le sablier tremble et la clepsydra 
pleure ; 



Pourquoi ? le savez-vous, rois ? C'est 

que chacun d'eux 
Voit au dela de vous, 6 princes basard- 

eux, 
Le dedans du sepulcre et de la cata- 

combe, 
Et la forme que prend le trone dans la 

tombe. 

LE CINQTJlilME SPHINX. 

Les quatre conquerants de I'Asie etaient 

grands ; 
Leurs coleres roulaient ainsi que des 

torrents ; 
Quand ils marchaient, la terre oscillait 

sur son axe ; 
Thuras tenait le Phase, Ochus avait 

I'Araxe, 
Gour la Perse, et le roi fatal, Phul-Be- 

lezys, 
Sur rinde monstrueuse et triste etait 

assis ; 
Quand Cyrus les lia tons quatre a son 

quadrige, 
L'Euphrate eut peur ; Ninive, en voy- 

ant ce prodige, 
Disait : "Quel est ce char etrange et 

radieux 
Que traine un formidable attelage de 

dieux?" 
Ainsi parlait le peuple, ainsi parlait 

I'armee ; 
Tout s'est evanoui, puisque tout est 

fumee. 

LE SIXlilME SPHINX. 

Cambyse ne fait plus un mouvement ; il 

dort ; 
II dort sans meme voir qu'il pourrit ; 

il est mort. 
Tant que vivent les rors la foule est h. 

plat ventre ; 
On les contemple, on trouve admirable 

leur autre ; 
Mais sitot qu'Os sont morts, ils de- 

viennent hideux, 
Et n'ont plus que les vers pour ramper 

autour d'eux. 
Oh ! de Troie a Memphis, et d'Ecbatane 

k Tarse, 
La grande catastrophe eternelle est 

eparse 
Avec Pyrrhus le grand, avec Psamraeti- 

cus ! 
Les rois vainqueurs sont morts plus que 

les rois vaincus : 



370 



NARRATIVE. 



Car la mort rit, et fait, quand sur 

rhomme elle monte. 
Plus de nuit sur la gloire, lielas ! que 

sur la honte. 

LE SEPTlfeME SPHINX. 

La tombe ou Ton a mis Belus croule au 

desert ; 
Euine, elle a perdu son mur de granit 

vert, 
Et sa coupole, soeur du ciel, splendide 

et ronde ; 
Le patre y vient choisir des pierres pour 

sa fronde ; 
Celui qui, le soir, passe en ce lugubre 

champ 
Entend le bruit que fait le chacal en 

machant ; 
L'ombre en ce lieu s'amasse et la nuit 

est la toute ; 
Le voyageur, tatant de son baton la 

voute, 
Crie en vain : " Est-ce ici qu'etait le 

dieu Belus ? " 
Le sepulcre est si vieux qu'il ne s'en 

souvient plus. 

LE HIJITlilME SPHINX. 

Amenophis, Ephree et Cherbron sont 

funebres ; 
Rhamses est devenu tout noir dans les 

tenebres ; 
Les satrapes s'en vont dans l'ombre, ils 

s'en vont tons ; 
L'ombre n'a pas besoin de clefs ni de 

verrous, 
L'ombre est forte. La mort est la grande 

geoliere ; 
Elle manie un dieu d'une main familiere, 
Et I'enferme ; les rois sont ses noirs 

prisonniers ; 
Elle tient les premiers, elle tient les 

derniers ; 
Dans une gaine etroite elle a roidi leurs 

membres ; 
Elle les a couches dans de lugubres cham- 

bres 
Entre des murs b^tis de cailloux et de 

chaux ; 
Et pour qu'ils restent seuls dans ces 

blemes cachots, 
Meditant sur leur sceptre et sur leur 

aventure, 
Elle a pris de la terre et bouche Touver- 

ture. 



LE NEUVlteME SPHINX. 

Passants, quelqu'un veut-il voir Cle- 

opatre au lit ? 
Yenez ; I'alcove est morne, une brume 

I'emplit ; 
Cleopatre est couchee k jamais ; cette 

femme 
Fut I'eblouissement de I'Asie et la 

flamme 
Que tout le genre humain avait dans le 

regard ; 
Quand elle disparut, le monde fut 

hagard ; 
Ses dents etaient de perle et sa bouche 

etait d'ambre ; 
Les rois mouraient d'amour en entrant 

dans sa chambre. 
Pour elle Ephractseus soumit 1' Atlas, 

Sapor 
Vint d'Osymandias saisir le cercle d'or, 
Mamylos conquit Suze et Tentyris de- 

truite, 
Et Palmyre, et pour elle Antoine prit la 

fuite ; 
Entre elle et I'univers qui s'oifraient h. 

la fois 
II hesita, lachant le monde dans son 

choix. 
Cleopatre egalait les Junons eternelles ; 
Une chaine sortait de ses vagues pru- 

nelles ; 
tremblant coeur humain, si jamais tu 

vibras, 
C'est dans I'etreinte altiere et douce de 

ses bras ; 
Son nom seul enivrait ; Strophus n'osait 

I'ecrire ; 
La terre s'eclairait de son divin sourire, 
A force de lumiere et d'amour, effrayant ; 
Son corps semblait mele d'azur ; en la 

voyant, 
Venus, le soir, rentrait jalouse sous la 

nue ; , 

Cleopatre embaumait I'Egypte, toute 

nue, 
Elle brulait les yeux ainsi que le soleil ; 
Les roses enviaient I'ongle de son or- 

teil; 
vivants, allez voir sa tombe souve- 

raine ; 
Yihre, elle etait deesse et daignait etre 

reine ; 
L'amour prenait pour arc sa l^vre aux 

coins moqueurs ; 
Sa beaute rendait fous les fronts, les 

sens, les coeurs, 



ZIM-ZIZIML 



371 



Et plus que les lions rugissants etait 

forte ; 
Mais bouchez-vous le nez si vous passez 

la porte. 

LE DIXifeME SPHINX. 

Que fait Sennacherib, roi plus grand que 

le sort ? 
Le roi Sennacherib, fait ceci qu'il est 

mort. 
Que fait Gad ? II est mort. Que fait 

Sardanapale ? 
II est mort. 



Le sultan ecoutait, morne et pale. 

" Yoila de sombres voix," dit-il, " et je 

ferai 
Des demain jeter bas ce palais effare 
Oil le demon repond quand on s'adresse 

aux anges." 

II mena9a du poing les sphinx aux yeux 
etranojes. 



Et son regard tomba sur sa coupe ou 

brillait 
Le vin seme de sauge et de feuiUes 

d'oeillet. 

** Ah ! toi, tu sais calmer ma tete fati- 

gaee ; 
Yiens, ma coupe," dit-il. **Ris, parle- 

moi, sois gaie. 
Chasse de mon esprit ces nuages hideux. 
Moi, le pouvoir, et toi, le vin, causons 

tons deux." 

La coupe etincelante, embaumee et 

fleurie, 
Lui dit : ^ 

** Phur, roi soleil, avait Alexandrie, 

II levait au-dessus de la mer son cimier ; 

II tirait de son peuple orageux, le pre- 
mier 

D'Afrique apres Carthage et du monde 
apres Rome, 

Des soldats plus nombreux que les reves 
que Thomme 

Yoit dans la transparence obscure du 
sommeil ; 

Mais a quoi bon avoir ete I'homme 
soleil? ' 



Puisqu'on est le neant, que sert d'etre 

le maitre ? 
Que sert d'etre calife ou mage ? A 

quoi bon etre 
Un de ces pharaons, ebauches des sul- 
tans, 
Qui, dans la profondeur tenebreuse des 

temps, 
Jettent la lueur vague et sombre de 

leurs mitres ? 
A quoi bon elre Arses, Darius, Arma- 

mithres, 
Cyaxare, Sethos, Dardanus, Dercylas, 
Xerces, Nabonassar, Asar-addon, helas! 
On a des legions qu'a la guerre on ex- 

erce ; 
On est Antiochus, Chosroes, Artaxerce, 
Sesostris, Annibal, Astyage, Sylla, 
Achille, Omar, Cesar, on meurt, sachez 

cela. 
lis etaient dans le bruit, ils sont dans 

le silence.. 
Yivants, quand le trepas sur un de vous 

s'elance, 
Tout homme, quel qu'il soit, meurt 

tremblant ; mais le roi 
Du haut de plus d'orgueil tombe dans 

plus d'efFroi ; 
Cet esprit plus noir trouve un juge plus 

farouche ; 
Pendant que I'ame fuit, le cadavre se 

couche, 
Et se sent sous la terre opprimer et 

chercher 
Par la griffe de I'arbre et le poids du 

rocher ; 
L'orfraie a son cote se tapit defiante ; 
Qu'est-ce qu'un sultan mort ? Les taupes 

font leur fiente 
Dans de la cendre a qui I'empire fut 

donne, 
Et dans des ossements qui jadis out 

regne ; 
Et les tombeaux des rois sont des trous 

a panthere." 

Zim, furieux, brisa la coupe centre 
terre. 

Pour eclairer la salle, on avait apporte 
Au centre de la table un flambeau d'or 

sculpte 
A Sumatra, pays des orfevres celebres ; 
Cette lampe splendide etoilait les te- 

nebres. 

Zim lui parla : 



372 



NAERATIVE. 



" Voila de la lumiere an moins ! 
Les sphinx sont de la nuit les funebres 

temoins ; 
La coupe, etant toujours ivre, est a peu 

pres folle ; 
Mais, toi, ilambeau, tu vis dans ta 

claire aureole ; » 
Tu jettes anx banquets un regard sou- 
riant ; 
lampe, ou tu parais tu fais un orient ; 
Quand tu paries, ta voix doit etre un 

chant d'aurore ; 
Dis-moi quelque chanson divine que 

j'ignore, 
Parle-moi, ravis-moi, lampe du paradis ! 
Que la coupe et les sphinx monstrueux 

soient maudits ; 
Car les sphinx ont I'ceil faux, la coupe a 

le vin traiti'e." 

Et la lampe parla sur cet ordre du maitre : 

** Apres avoir eu Tyr, Babylone, Ilion, 
Et pris Delphe a Thesee et I'Athos au 

lion, 
Conquis Thebe, et soumis le Gauge 

tributaire, 
Ninus le fratricide est perdu sous la 

terre ; 
II est mure, selon le rite assyrien, 
Dans un trou formidable ou Ton ne voit 

plus rien. 
Ou ? Qui le sait ? Les puits sont noirs, 

la terre est creuse. 
L'homme est devenu spectre. A travers 

I'ombre aifreuse, 
Si le regard de ceux qui sont vivants 

pouvait 
Percer jusqu'au lit triste au lugubre 

chevet 
Ou git ce roi, jadis eclair dans la tem- 

pete, 
On verrait, a cote de ce qui fut sa tete, 
Uu vase de gres rouge, un doigt de 

marbre blanc ; 
Adam le trouverait a Cain ressemblant. 
La vipere fremit quand elle s'aven- 

ture 
Jusqu'a cette effrayante et sombre pour- 

riture ; 
II est gisant ; il dort ; peut-eti'e qu'il 

attend. 

**Par moments, la Mort vient dans sa 

tombe, apportant 
Une cruche et du pain qu'elle depose a 

terre ; 



Elle pousse du pied le dormeur solitaire, 
Et lui dit : ' Me voici, Niuus. Ee- 

veille-toi. 
Je t'apporte a manger. Tu dois avoir 

faim, roi. 
Prends. ' ' Je n'ai plus de mains, ' repond 

le roi farouche. 
'Allons, mange.' Et l^inus dit: 'Je 

n'ai plus de bouche.' 
Et la Mort, lui montrant le pain, dit : 

' Eils des dieux, 
Yois ce pain. ' Et Ninus repond : ' Je 

n'ai plus d'yeux.' " 



Zim se dressa terrible, et, sur les dalles 

sombres 
Que le festin couvrait de ses joyeux de- 

combres, 
Jeta la lampe d'or sculptee a Sumatra. 
La lampe s'eteignit. 

Alors la 'Nvdt entra ; 
Et Zim se trouva seul avec elle ; la 

salle, 
Comme en une fumee obscure et colos- 

sale, 
S'effaga : Zim tremblait, sans gardes, 

sans soutiens. 
La Nuit lui prit la main dans Tombre, 

et lui dit : " Viens." 



BIVAR. 

VICTOR HUGO. 



1859. 



L1EGENDE DU CYCLE HiROIQUE CHE^- 
TIEN. 

BiVAE etait, au fond d'un bois sombre, 

un manoir 
Carre, flanque de tours, fort vieux, et 

d' aspect noir. 
La cour etait petite et la porta etait 

laide. 
Quand le scheik Jabais, depuis roi de 

Tolede, 
Vint visiter le Cid au retour de Cintra, 
Dans I'etroit patio le prince maure en- 
tra ; 
Un homme, qui tenait a la main une 

etrille, 
Pansait une jument attachee a la grille ; 
Cet homme, dont le scheik ne voyait que 

le dos, 



BIVAE. 



373 



Venait de deposer k terre des fardeaux, 
Un sac d'avoine, une auge, un hamais, 

une selle ; 
La banniere arboree au donjon etait 

celle 
De don Diegue, ce pere etait encor vi- 

vant ; 
L'bomme, sans voir le scheik, frottant, 

brossant, lavant, 
Travaillait, tete nue et bras nus, et sa 

veste 
Etait d'un cnir farouche, et d'une mode 

agreste ; 
Le scheik, sans ebaucber meme un 

buenos dices, 
Dit : " Manant, je viens voirle seigneur 

Euy Diaz, 
Le grand campeador des Castilles." Et 

rbomme, 
Se retoumant, lui dit : "C'est moi." 

" Quoi ! vous qu'on nomme 
Le beros, le vaillant, le seigneur des 

pavois," 
S'ecria Jabais, "c'est vous qu'ainsl je 

vois ! 
Quoi ! c'est vous qui n'avez qu'a vous 

mettre en campagne 
Et qu'a dire : ' Partons ! ' pour donner 

a I'Espagne, 
D'Avis a Gibraltar, d'Algarve a Cadafal, 
grand Cid, le frisson du clairon triom- 

pbal, 
Et pour faire accourir au-dessus de vos 

tentes, 
Ailes au vent, I'essaim des victoires 

cbantantes ! 
Lors(iue je vous ai vu, seigneur, moi 

prison nier, 
Vous vainqueur au palais du roi, I'ete 

dernier, 
Vous aviez I'air royal du conquerant de 

I'Ebre ? 
Vous teniez a la main la Tizona celebre ; 
Votre maguiticence emplissait cette cour, 
Comnie il sied quand on est celui d'ou 

vient le jour ; 
Cid, vous etiez vraiment un Bivar tres- 

superbe ; 
On eut dans un brasier eueilli des touffes 

d'herbe. 
Seigneur, plus aisement, certes, qu'on 

n'eut trouve 
Quelqu'un qui devant vous prit le haut 

du pave ; 
Plus d'un richomrae avait pour orgueil 

d'etre membre 



De votre servidumbrS et de votre anti- 

cbambre : 
Le Cid dans sa grandeur allait, venait, 

parlait. 
La faisant boire a tous, comme aux en- 

fants le lait, 
D'altiers dues, tout enfles de faste et de 

tempete. 
Qui, depuis qu'ils avaient le cbapeau sur 

la tete, 
D'aucun liomme vivant ne s'etaient 

soucies, 
Se levaient, sans savoir pourquoi, quand 

vous passiez ; 
Vous vous faisiez servir par tous les gen- 

tilshommes, 
Le Cid comme une altesse avait ses ma- 

jordomes, 
Lerme etait votre archer ; Gusman, votre 

frondeur ; 
Vos habits etaient faits avec de la splen- 

deur ; 
Vous si bon, vous aviez la pompe de 

rarmui'e ; 
Votre miel semblait or comme I'orange 

mure. 
Sans cesse autour de vous vingt coureurs 

etaient prets. 
Nul n' etait au-dessus du Cid, et nul au- 

pres ; 
Personne, eut-il ete de la royale es- 

trade, 
Prince, infant, n'eut ose vous dire : 

* Camarade ! ' 
Vous eclatiez, avec des rayons jusqu'aux 

cieux, 
Dans une preseance eblouissante aux 

yeux ; 
Vous marcbiez entoure d'un ordre de 

bataille ; 
Aucun sommet n' etait trop haut pour 

votre taille, 
Et vous etiez un fils d'une telle fierte 
Que les aigles volaient tous de votre 

cote. 
Vous regardiez ainsi que neants et fu- 

mees 
Tout ce qui n'etait pas commandement 

d'armees, 
Et vous ne consentiez qu'au nom de 

general ; 
Cid etait le baron supreme et magis- 
tral ; ^ 
Vous dominiez tout, grand, sans chef, 

sans joug, sans digue, 
Absolu, lance au X'oing, panache au 

front." 



374 



NAERATIVE. 



Eodrigue 
Eepondit : " Je n'etais alors que chez le 
roi." 

Et le scheik s'ecria : "Mais, Cid, au- 
jourd'hui, quoi, 

Que s'est-il done passe ? quel est cet equi- 
page ?• 

J'arrive, et je vous trouve en veste, 
comme un page, 

Dehors, bras nus, nu-tete, et si petit gar- 
9on 

Que vous avez en main I'auge et le cav- 
e9on ! 

Et faisaut ce qu'il sied aux ecuyers de 
faire ! " 

"Scheik," dit le Cid, "je suis mainte- 
nant chez mon pere." 



AYMERILLOT. 

VICTOR HUGO. 1859. 

Ll^GENDE DU CYCLE HEROIQIJE CHRE- 
TIEN. 

Chaelemagne, empereur h la barbe 

fleurie, 
Revient d'Espagne ; il a le cceur triste, il 

s'eciie : 
** Roncevaux ! Roncevaux ! 6 traitre 

Ganelon ! " 
Car son neveu Roland est mort dans ce 

vallon 
Avec les douze pairs et toute son armee. 
Le laboureur des monts qui vit sous la 

ramee 
Est rentre chez lui, grave et calme, avec 

son chien. 
II a baise sa femrae au front et dit : 

"C'est bien." 
II a lave sa trompe et son arc aux fon- 

taines ; 
Et les OS des heros blanchissent dans les 

plain es. 

Le bon roi Charle est plein de douleur et 

d' ennui ; 
Son cheval syrien est triste comme lui. 
II pleure ; I'empereur pleure de la souf- 

f ranee 
D'avoir perdu ses preux, ses douze pairs 

de France, 
Ses meilleurs chevaliers qui n'etaient 

jamais las, 



Et son neveu Roland, et la bataille, 

helas ! 
Et surtout de songer, lui, vainqueur des 

Espagnes, 
Qu'on fera des chansons dans toutes ces 

montagnes 
Sur ses guerriers tombes devant des pay- 

sans, 
Et qu'on en parlera plus de quatre cents 

ans ! 

Cependant il chemine ; au bout de trois 
joiu-nees 

II arrive au sommet des hautes Pyre- 
nees. 

La, dans I'espace immense il regarde en 
revant ; 

Et siir une montagne, au loin, et bien 
avant 

Dans les terres, il voit une ville tres- 
forte, 

Ceinte de murs avec deux tours a chaque 
porte. 

Elle offre a qui la voit ainsi dans le loin- 
tain 

Trente maitresses tours avec des toits 
d'etain, 

Et des machicoulis de forme sarrasine 

Encor tout ruisselants de poix et de re- 
sine. 

Au centre est un donjon si beau, qu'en 
verite. 

On ne le peindrait pas dans tout un jour 
d'ete. 

Ses creneaux sont scelles de plomb ; 
chaque embrasure 

Cache un archer dont Toeil toujours 
guette et mesure ; 

Ses gargouilles font peur ; a son faite 
vermeil 

Rayonne un diamant gros comme le 
soleil, 

Qu'on ne pent regarder fixement de trois 
lieues. 

Sur la gauche est la mer aux grandes 
ondes bleues, 

Qui jusqu'a cette ville apporte ses dro- 
mons. 

Charle, en voyant ces tours, tressaille 
sur les monts. 

" Mon sage conseiller, Naymes, due de 
Baviere, 

Quelle est cette cite pres de cette ri- 
viere ? 



AYMERILLOT. 



375 



Qui la tient la peut dire unique sous les 

cieux. 
Or, je suis triste, et c'est le cas d'etre 

joyeux. 
Oui, dusse-je rester quatorze ans dans 

ces plaines, 
gens de guerre, archers, compagnons, 

capitaines, 
Mes enfants ! mes lions ! saint Denis 

m'est temoin 
Que j'aurai cette ville avant d'aller plus 

loin ! " 

Le vieux Nayraes frissonne k ce qu'il 
vient d'entendre. 

**Alors, achetez-la, car nul ne peut la 

prendre. 
Elle a pour se defendre, outre ses Bear- 

nais, 
Vingt mille Turcs ayant chacun double 

harnais. 
Quant a nous, autrefois, c'est vrai, nous 

triomphames ; 
Mais, aujourd'hui, vos preux ne valent 

pas des femmes, 
lis sont tous harasses et du gite en- 

vieux, 
Et je suis le moins las, moi qui suis le 

plus vieux. 
Sire, je parle franc et je ne farde guere. 
D'ailleurs, nous n'avons point de ma- 
chines de guerre ; 
Les chevaux sont rendus, les gens ras- 

sasies ; 
Je trouve qu'il est temps que vous vous 

reposiez, 
Et je dis qu'il faut etre aussi fou que 

vous I'etes 
Pour attaquer ces tours avec des arba- 

letes." 

L'empereur repondit au due avec bonte : 
*• Due, tu ne m'as pas dit le nom de la 
cite ? " 

" On peut bien oublier quelque chose k 
mon age. 

Mais, sire, ayez pitie de votre baron- 
nage; 

Nous voulons nos foyers, nos logis, nos 
amours. 

C'est ne jouir jamais que conquerir tou- 
jours. 

Nous venous d'attaquer bien des pro- 
vinces, sire. 



Et nous en avons pris de quoi doubler 

I'empire. 
Ces assieges riraient de vous du haut des 

tours, 
lis ont, pour recevoir surement des se- 

cours, 
Si quelque insense vient heurter leurs 

citadelles, 
Trois souterrains creuses par les Turcs 

infideles, 
Et qui vont, le premier, dans le val de 

Bastan. 
Le second, k Bordeaux, le dernier, chez 

Satan." 

L'empereur, souriant, reprit d'un air 

tranquille : 
"Due, tu ne m'as pas dit le nom de 

cette ville ? " 

"C'est Narbonne." 

** Narbonne est belle," dit le roi, 
* ' Et je I'aurai ; je n'ai jamais vu, sur ma 

foi, 
Ces belles filles-lk sans leur rire au pas- 
sage, 
Et me piquer un peu les doigts a leur 
corsage." 

Alors, voyant passer un comte de haut 

lieu, 
Et qu'on appelait Dreus de Montdidier. 

* ' Pardieu ! 
Comte, ce bon due Nayme expire de 

vieillesse ! 
Mais vous, ami, prenez Narbonne, et je 

vous laisse 
Tout le pays d'ici jusques k Montpellier ; 
Car vous etes le fils d'un gentil cheva- 
lier ; 
Votre oncle, que j'estime, etait abbe de 

CheUes, 
Vous-merae etes vaillant ; done, beau 

sire, aux echelles ! 
L'assaut ! " 

* ' Sire empereur, ' ' repondit Montdidier, 
** Jenesuisdesormais bon qu'acongedier ; 
J'ai trop porte haubert, maillot, casque 

et salade ; 
J'ai besoin de mon lit, car je suis fort 

malade ; 
J'ai la fievre ; un ulcere aux jambes m'est 

venu : 



876 



NARRATIVE. 



Et voilk plus d'un an que je n'ai 

couche nu. 
Gardez tout ce pays, car je n'en ai que 

faire." 

L'empereur ne monti'a ni trouble ni 

colere. 
II chercha du regard Hugo de Cotentin ; 
Ce seigneur etait brave et comte palatin. 

**Hugues," dit-il, **je suis aise de vous 

apprendre 
Que Narbonne est a vous ; vous n'avez 

qu'a la prendre." 

Hugo de Cotentin salua L'empereur. 

"Sire, c'est un manant heureux qu'un 

laboureur ! 
Le drole gratte un peu la terre brune ou 

rouge, 
Et, quand sa tache est faite, il rentre 

dans son bouge. 
Moi, j'ai vaincu Trvpbon, Thessalus, 

Gaiffer ; 
Par le cbaud, par le froid, je suis vetu 

de fer ; ^ 
Au point du jour, j'entends le clairon 

pour antienne ; 
Je n'ai plus a ma selle une boucle qui 

tienne ; 
Voilk longtemps que j'ai pour imique 

destin 
De m'endormir fort tard pom- m'eveiller' 

matin, 
De recevoir des coups pour m'eveiller 

matin, 
De recevoir des coups pour vous et pour 

les votres, 
Je suis tres-fatigue. Donnez Narbonne 

a d'autres." 

Le roi laissa tomber sa tete sur son sein. 

Chacun songeait, poussant du coude son 
voisin. 

Pourtant Charle, appelant Eicher de 
Normandie : 

** Vous etes grand seigneur et de race 
bardie. 

Due ; ne voudrez-vous pas prendre Nar- 
bonne un peu ? " 

'* Empereur, je suis due par la grace de 
Dieu. 

Ces aventures-la vont aux gens de for- 
tune. 

Quand on a ma dncbe, roi Charle, on 
n'en veut qu'ime." 



L'empereur se touma vers le comte de 
Gand : 



" Tu mis jadis a bas Maugiron le bri- 
gand. 
Le jour oil tu naquis sur la plage ma- 
rine, 
L'audace avec le souffle entra dans ta 

poitrine : 
Bavon, ta mere, etait de fort bonne 

maison ; 
Jamais on ne t'a fait cboir que par tra- 

bison ; 
Ton ame apres la chute etait encor 

meilleure. 
Je me rappellerai jusqu'a ma demiere 

heure 
L'air joyeux qui parut dans ton ceil 

hasardeux, 
Un jour que nous etions en marche seuls 

tons deux, 
Et que nous entendions dans les plaines 

voisin es 
Le cliquetis confus des lances sarra- 

sines. 
Le peril fut toujours de toi bien ac- 

cueilli, 
Comte ; eh bien ! prends Narbonne, et 

je t'en fais bailli." 

" Sire," dit le Gantois, " je voudrais etre 

en Flandre. 
J'ai faim, mes gens ont faim ; nous ve- 

nons d'entreprendre 
Une guerre a travers un pays endiable ; 
Nous y mangions, au lieu de farine de 

ble, 
Des rats et des souris, et, pour toutes 

ribotes, 
Nous avons devore beaucoup de vieilles 

bottes. 
Et puis votre soleil d'Espagne m'a hale 
Tellement, que je suis tout noir et tout 

brule ; 
Et, quand je reviendrai de ce ciel insa- 

lubre 
Dans ma ville de Gand avec ce front lu- 

gubre, 
Ma femme, qui deja peut-etre a quelque 

amant. 
Me prendra pour un Maure et non pour 

un Flamand ! 
J'ai hate d'aller voir la-bas ce qui se 

passe. 
Quand vous me donneriez, pour prendre 

cette place, 



AYMERILLOT. 



377 



Tout Tor de Salomon et tout Tor de 

Pepin, 
Non ! je m'en vais en Flandre, oil Ton 

mange du pain." 

"Cesbons Flamands," dit Charle, "il 
faut que cela mange." 

II reprit : 

" Qa, je suis stupide. II est etrange 
Que je cherche un preneur de ville, ayant 

ici 
Mon vieil oiseau de proie, Eustache de 

Nancy. 
Eustache, a moi ! Tu vois, cette Nar- 

bonne est rude ; 
Elle a trente cliateaux, trois fosses, et 

I'air prude ; 
A chaque porte un camp, et, pardieu ! 

j'oubliais, 
Lk-bas, six grosses tours en pierre de 

liais. 
Ces douves-la nous font parfois si grise 

mine 
Qu'il faut recommencer h, I'heure ou Ton 

terrain e, 
Et que, la ville prise, on echoue au don- 
jon. 
Mais qu'iraporte ! es-tu pas le grand 

aigle ? " 

"Un pigeon, 
Un moineau," dit Eustache, "un pinson 

dans la haie ! 
Roi, je me sauve au nid. Mes gens 

veulent leur paie ; 
Or, je n'ai pas le sou ; sur ce, pas un 

gar9on 
Qui me fasse credit d'un coup d'estra- 

ma9on ; 
Leurs yeux me donneront k peine une 

etincelle 
Par sequin qu'ils verront sortir de I'es- 

carcelle. 
Tas de gueux ! Quant a moi, je suis 

tres-ennuye ; 
Mon vieux poing tout sanglant n'est 

jamais essuye ; 
Je suis moulu. Car, sire, on s'echine k 

la guerre ; 
On arrive a hair ce qu'on aim ait na- 

guere, 
Le danger qu'on voyait tout rose, on le 

voit noir ; 
On s'use, on se disloque, on finit par 

avoir 



La goutte aux reins, I'entorse aux pieds, 

aux mains 1' ampoule, 
Si Men, qu'etant parti vautour, onrevient 

poule. 
Je desire un bonnet de nuit. Foin du 

cimier ! 
J'ai tant de gloire, 6 roi, que j 'aspire au 

fumier." 
Le bon cheval du roi frappait du pied la 

terre 
Comme s'il comprenait ; sur le mont 

solitaire 
Les nuages passaient. Gerard de Rous- 

sillon 
Etait a quelques pas avec son bataillon j 
Charlemagne en riant vint a lui. 

" Vaillant homme, 
Vous etes dur et fort comme un romain 

de Rome ; 
Vous empoignez le pieu sans regarder 

aux clous ; 
Gentilhomme de bien, cette ville est k 

vous ! " 

Gerard de RoussiUon regarda d'un air 

sombre 
Son vieux gilet de fer rouille, le petit 

nombre 
De ses soldats marchant tristement de- 

vant eux, 
Sa banniere trouee et son cheval boiteux. 

" Tu reves," dit le roi, "comme un clerc 

en Sorbonne 
Faut-il done tant songer pour accepter 

Narbonne ? " 

**Roi," dit Gerard, "merci, j'ai des 
terres ailleurs." 

Yoilk comme parlaient tous ces fiers ba- 

tailleurs 
Pendant que les torrents mugissaient sou3 

les chenes. 

L'empereur fit le tour de tous ses capi- 
taines ; 

II appela les plus hardis, les plus fou- 
gueux, 

Eudes, roi de Bourgogne, Albert de Pe- 
rigueux, 

Samo, que la legende aujourd'hui di- 
vinise, 

Garin, qui, se trouvant un beau jour k 
Venise, 



378 



NAERATIVE. 



Emporta snr son dos le lion de Saint- 
Marc, 

Emaut de Beauleande, Ogier de Dane- 
mark, 

Eoger, enfin, grande ame au peril ton- 
jours prete. 

lis refuserent tons. 

Alors, levant la tete, 
Se dressant tout debout sur ses grands 

etriers, 
Tirant sa large epee aux eclairs meurtri- 

ers, 
Avec un apre accent pleui de sourdes 

huees. 
Pale, effrayant, pareil a I'aigle des nuees, 
Terrassant du regard son camp epou- 

vante, 
L'invincibleempereurs'ecria: "Lachete ! 
comtes palatins tombes dans ces val- 

lees, 
geants qu'on voyait debout dans les 

melees, 
Devantqui Satan memeaurait crie merci, 
Olivier et Roland, que n'etes-vous ici ! 
Si vous etiez vivants, vous prendriez 

Karboune, 
Paladins ! vous, du moins votre epee 

etait bonne, 
Votre coeur etait haut, vous ne marchan- 

diez pas ! 
Vous alliez en avant sans compter tous 

vos pas ! 
compagnons couches dans la tombe 

profonde. 
Si vous etiez vivants, nous prendrions 

le monde ! 
Grand Dieu ! que voulez-vous que je 

fasse a present ? 
Mes yeux cherchent en vain un brave 

au coeur puissant, 
Et vont, tout effrayes de nos immenses 

taches, 
De ceux-la qui sont morts k ceux-ci qui 

sont laches ! 
Je ne sais point comment on porte des 

affronts ! 
Je les jette a mes pieds, je n'en veux 

pas ! — Barons, 
Vous qui m'avez suivi jusqu'k cette mon- 

tague, 
Normands, Lorrains, marquis des 

marches d'Allemagne, 
Poitevins, Bourguignons, gens du pays 

Pisan, 
Bretons, Picards, Flamands, Fran9ais, 

allez-vous^en 1 



Guerriers, allez-vous-en d'aupres de ma 

personne ; 
Des camps ou Ton entend mon noir 

clairon qui sonne, 
Rentrez dans vos logis, allez-vous-en chez 

vous, 
Allez-vous-en d'ici, car je vous chasse 

tous ! 
Je ne veux plus de vous ! retoumez chez 

vos femmes ! 
Allez vivre caches, prudents, contents, 

infames ! 
C'est ainsi qu'on arrive a I'age d'un 

aieul. 
Pour moi, j'assiegerai Narbonne k moi 

tout seul. 
Je reste ici rempli de joie et d'espe- 

rance ! 
Et, quand vous serez tous dans notre 

douce France, 
vainqueurs des Saxons et des Arago- 

nais ! 
Quand vous vous chaufferez les pieds k 

vos chenets, 
Tournant le dos aux jours de guerres et 

d'alarmes, 
Si Ton vous dit, songeant k tous vos 

grands faits d'armes 
Qui remplirent longtemps la terre de 

terreur : 
*' Mais oil done avez-vous quitte votre 

empereur ? " 
Vous repondrez, baissant les yeux vers 

la muraille : 
"Nous nous sommes enfuis le jour d'une 

bataille, 
Si vite et si tremblants et d'un pas si 

presse 
Que nous ne savons plus oil nous I'avons 



Ainsi Charles de France appele Charle- 
magne, 

Exarque de Ravenne, empereur d'Alle- 
magne, 

Parlait dans la toontagne avec sa grande 
voix ; 

Et les patres lointains, epars au fond des 
bois, 

Croyaient en I'entendant que c'etait le 
tonnerre. 

Les barons constemes fixaient leurs yeux 

a terre. 
Soudain, comme chacun demeurait in- 

terdit, 
Un jeune homme bien fait sortit des 

rangs et dit : 



LE PAERICIDE. 



379 



** Que monsieur saint Denis garde le roi 
de France ! " 

L'empereur fut surpris de ce ton d'assu- 
rance. 

II regarda celui qui s'avangait, et vit, 

Comme le roi Saiil lorsque apparut Da- 
vid, 

Une espece d' enfant au teint rose, aux 
mains blanches, 

Que d'abord les soudards dont I'estoc bat 
les handles 

Prirent pour une fille habillee en gar9on, 

Doux, frele, confiant, serein, sans ecus- 
son 

Et sans panache, ayant, sous ses habits 
de serge 

L'air grave d'un gendarme et I'air froid 
d'une vierge. 

"Toi, que veux-tu," dit Charle, '* et 
qu'est-ce qui t'emeut ? " 

*'Jeviens vous demander ce dont pas 

un ne vent : 
L'honneur d'etre, 6 mon roi, si Dieu ne 

m'abandonne, 
L'homme dont on dira : * Cast lui qui 

prit Narbonne.' " 

L' enfant parlait ainsi d'un air de loyaute, 
Regardant tout le monde avec simplicite. 

Le Gantois, dont le front se relevait tres- 

vite, 
Se mit a rire et dit aux reitres de sa 

suite : 
*' He ! c'est Ayraerillot, le petit com- 

pagnon ! " 

" Aymerillot," reprit le roi, " dis-nous 
ton nom." 

' * Ay mery. Je suis pan vre autant qu'un 

pauvre moine ; 
J'ai vingt ans, je n'ai point de paille et 

point d'avoine, 
Je sais lire en latin, et je suis bachelier. 
Voila tout, sire. II pint au sort de 

m'oublier 
Lorsqu'il distribua les fiefs hereditaires. 
Deux liards couvriraient fort Men toutes 

mes terres, 
Mais tout le grand ciel bleu n'emplirait 

pas mon coeur : 
J'entrerai dans Narbonne et je serai vain- 

queur. 



Apres, je ch§,tierai les railleurs, s'il en 

reste." 
Charles, plus rayonnant que I'archange 

celeste, 
S'ecria : 

*'Tu seras, pour ce propos hautain, 
Aymery, de Narbonne et comte palatiu, 
Et Ton te parlera d'une facon civile. 
Va, fils ! " 

Le lendemain Aymery prit la ville. 



LE PARRICIDE. 

VICTOR HUGO. 1859. 

l:^gende du cycle heroique Chre- 
tien. 

IlNJour, Kanut, a I'heure ou I'assoupisse- 

ment 
Ferme partout les yeux sous I'obscur 

firmament, 
Ayant pour seul temoin la nuit, I'aveugle 

immense, 
Vit son pere Sweno, vieillard presque en 

demence, 
Qui dorm ait, sans un garde a ses pieds, 

sans un chien ; 
II le tua, disant : " Lui-meme n'en salt 

rien." 
Puis il fut un grand roi. 

Toujours vainqueur, sa vie 
Par la prosperite fidele fut suivie ; 
II fut plus triomphant que la gerbe des 

bles ; 
Quand il passait devant les vieillards 

assembles, 
Sa presence eclairait ces severes visages ; 
Par la chaine des moeurs pures et des lois 



A son cher Danemark natal il enchaina 
Vingt lies, Fionie, Am h out, Folster, 

Mona; 
II batit un grand tr6ne en pierres feo- 

dales ; 
II vainquit les Saxons, les Pictes, les 

Vandales, 
Le Celte, et le Borusse, et le Slave aux 

abois, 
Et les peuples hagards qui hurlent dans 

les bois ; 
II abolit I'horreur idolatre, et la rune, 
Et le menhir feroce ou le soir, a la brune, 



380 



NAERATIVE. 



Le chat sauvage vient frotter son dos 

hideux ; 
II disait en parlant du grand Cesar : 

*' Nous deux" ; 
TJne lueur sortait de son cimier polaire ; 
Les monstres expiraient partout sous sa 

colere ; 
II fut, pendant vingt ans, qu'on I'enten- 

dit marcher, 
Le cavalier superbe et le puissant archer ; 
L'hydre niorte, il mettait le pied sur la 

portee ; 
Sa vie, en meme temps benie et redoutee, 
Dans la bouche du peuple etait un fier 

recit ; 
Kien que dans un hiver, ce chasseur de- 

truisit 
Trois dragons en Ecosse, et deux rois en 

Scanie ; 
II fut heros, il fut geant, il fut genie ; 
Le sort de tout un monde au sien sem- 

blait lie ; 
Quant a son parricide, il I'avait oublie. 
11 mourut. On le mit dans un cercueil 

de pierre, 
Et I'eveque d' Aarhus vint dire une priere, 
Et chanter sur sa tombe un hymne, de- 
clarant 
Que Kanut etait saint, que Kanut etait 

grand, 
Qu'rni celeste parfum sortait de sa me- 

raoire, 
Et qu'ils le voyaient, eux, les pretres, 

dans la gloire, 
Assis comme un prophete a la droite de 

Dieu. 

Le soir vint ; I'orgue en deuil se tut dans 

le saint lieu ; 
Et les pretres, quittant la haute cathe- 

drale, 
Laisserent le roi mort dans la paix se- 

pulcrale. 
Alors il se leva, rouvrit ses yeux obscurs, 
Prit son glaive, et sortit de la tombe, 

les murs 
Et les portes etant brumes pour les fan- 
tomes ; 
II traversa la mer qui reflete les domes 
Et les tours d'Altona, d' Aarhus et d'Else- 

neur ; 
L' ombre ecoutait les pas de ce sombre 

seigneur ; 
Mais il marchait sans bruit, etant lui- 

meme un songe ; 
II alia droit au mont Savo que le temps 

ronge, 



Et Kanut s'approcha de ce farouche 

aieul, 
Et lui dit : ** Laisse-moi, pour m'en 

faire un linceul, 
monta^ne Savo que la tourmente as- 

siege, 
Me couper un morceau de ton manteau de 

neige. " 
Le mont le reconnut et n'osa refuser. 
Kanut prit son epee impossible a briser, 
Et sur le mont, tremblant devant ce 

belluaire, 
II coupa de la neige et s'en fit un suaire ; 
Puis il cria : " Vieux mont, la mort 

eclaire pen ; 
De quel cote faut-il aller pour trouver 

Dieu ? " 
Le mont au flanc difforme, aux gorges 

obstruees, 
Noir, triste dans le vol eternel des* 

nuees, 
Lui dit : " Je ne sais pas, spectre ; je 

suis ici." 
Kanut quitta le mont par les glaces 

saisi ; 
Et le front haut, tout blanc dans son 

linceul de neige, 
II entra, par dela I'lslande et la Nor- 

vege, 
Seul dans le grand silence et dans la 

grande nuit ; 
Derriere lui le monde obscur s'evanouit ; 
II se trouva, lui, spectre, ame, roi sans 

royaume, 
Nu, face a face avec I'immensite fan- 
tome ; 
II vit I'infini, porche horrible et recu- 

lant, 
Ou I'eclair, quand il entre, expire triste 

et lent, 
L'ombre, hydre dont les nuits sont les 

pales vertebres, 
L'informe se mouvant dans le noir, les 

Tenebres ; 
La, pas d'astre ; et pourtant on ne salt 

quel regard 
Tombe de ce chaos immobile et hagard ; 
Pour tout bruit, le frisson lugubre que 

fait I'onde 
De I'obscurite, sourde, effaree et pro- 

fonde ; 
II avan9a disant : " C'est la tombe ; au 

dela 
C'est Dieu." Quand il eut fait trois 

pas, il appela ; 
Mais la nuit est muette ainsi que I'os- 

suaire. 



LE PARRICIDE. 



381 



Et rien ne repondit : pas un pli du 

suaire 
Ne s'emut, et Kanut avanga; la blan- 

cheur 
Du linceul rassurait le sepulcral mar- 

cheur ; 
II allait ; tout h, coup, sur son livide 

voile 
II vit poindre et grandir comine une 

noire etoile ; 
L'etoile s'elargit lentement, et Kanut, 
Latatant de sa mainde spectre, reconnut 
Qu'une goutte de sang etait sur lui 

tombee ; 
Sa tete, que la peur n'avait jamais cour- 

bee, 
Se redressa ; terrible, il regarda la nuit, 
Et ne vit rien ; I'espace etait noir, pas 

un bruit. 
*• En avant ! " dit Kanut, levant sa tete 

fiere. 
Une seconde tacheaupres de la premiere 
Tomba, puis s'elargit ; et le chef cim- 

brien 
Regarda 1' ombre epaisse et vague, et ne 

vit rien. 
Comme un limier a suivre une piste s'at- 

tache, 
Morne, il reprit sa route ; une troisieme 

tache 
Tomba sur le linceul. II n'avait jamais 

fui ; 
Kanut pourtant cessa de marcher devant 

lui, 
Et tourna du c6te du bras qui tient le 

glaive ; 
Une goutte de sang, comme a travers un 

reve, 
Tomba sur le suaire et lui rougit la 

main ; 
Pour la seconde fois il changea de 

chemin, 
Comme en lisant on toume un feuillet 

d'un registre, 
Et se mit a marcher vers la gauche si- 

nistre, 
Une goutte de sang tomba sur le lin- 
ceul ; 
Et Kanut recula, fremissant d'etre seul, 
Et voulut regagner sa couche mortuaire ; 
Une goutte de sang tomba sur le suaire ; 
Alors il s'arr^ta livide, et ce guerrier, 
Bleme, baissa la tete et tacha de prier ; 
Une goutte de sang tomba sur lui. 

Farouche, 
La pri^re efFrayee expirant dans sa 

bouche, I 



11 se remit en marche ; et, lugubre, 

hesitant, 
Hideux, ce spectre blanc passait; et, 

par instant, 
Une goutte de sang se detachait de 

I'ombre, 
Implacable, et tombait sur cette blan- 
che ur sombre. 
II voyait, plus tremblant qu'au vent le 

peuplier, 
Ces taches s'elargir et se multiplier ; 
Une autre, une autre, une autre, une 

autre, 6 cieux funebres ! 
Leur passage rayait vaguement les te- 

nebres ; 
Ces gouttes, dans les plis du linceul, 

finissant 
Par se meler, faisaient des nuages de 

sang; 
II marchait, il marchait ; de I'insonda- 

ble voute 
Le sang continuait a pleuvoir goutte k 

goutte, 
Toujours, sans fin, sans bruit, et comme 

s'il tombait 
De ces pieds noirs qu'on voit la nuit 

pendre au gibet ; 
Helas ! Qui done pleurait ces larmes 

formidables ? 
L'infini. Vers les cieux, pour le juste 

abordables, 
Dans I'ocean de nuit sans flux et sans 

reflux, 
Kanut s'avan9ait, pale et ne regardant 

plus ; 
Enfin, marchant toujours comme en une 

fumee, 
II arriva devant une porte fermee 
Sous laquelle passait un jour myste- 

rieux ; 
Alors sur son linceul il abaissa les yeux ; 
C'etait I'endroit sacre, c' etait Ten droit 

terrible ; 
On ne salt quel rayon de Dieu semble 

visible ; 
De derriere la porte on entend I'hosanna. 

Le linceul etait rouge et Kanut frisv 
sonna. 

Et c'est pourquoi Kanut, fuyant devant 

I'aurore 
Et reculant, n'a pas ose paraitre encore 
Devant le juge au front duquel le soleil 

luit ; 
C'est pourquoi ce roi sombre est reste 

dans la nuit, 



382 



NARRATIVE. 



Et sans pouvoir rentrer dans sa blan- 

cheur premiere, 
Sentant a chaque pas qu'il fait vers la 

lumiere, 
Une goutte de sang sur sa tete pleuvoir, 
Eode eternellement sous I'enorme del 

noir. 

APRES LA BATAILLE. 

VICTOR HUGO. 1859. 

MoN pere, ce heros an sourire si donx, 
Snivi d'un seul housard qu'il aiinait 

entre tous 
Pour sa grande bravoure et pour sa 

haute taille, 
Parcourait a cheval, le soir d'une ba- 

taille, 
Le champ convert de morts sur qui 

tombait la nuit. 
II lui sembla dans I'ombre entendre un 

faible bruit. 
C'etait un Espagnol de I'armee en de- 
route 
Qui se trainait sanglant sur le bord de 

la route, 
Ralant, brise, livide, et mort plus qu'a 

moitie, 
Et qui disait : "A boire, a boire par 

pitie ! " 
Mon pere, emu, tendit k son housard 

fidele 
Une gourde de rhum qui pendait a sa 

selle, 
Et dit : " Tiens, donne a boire a ce 

pauvre blesse." 
Tout a coup, au moment ou le housard 

baisse 
Se penchait vers lui, I'homme, une 

espece de maure, 
Saisit un pistolet qu'il etreignait encore, 
Et vise au front mon pere criant : 

" Cararaba ! " 
Le coup passa si pres, que le chapeau 

toniba 
Et que le cheval fit un ecart en arriere. 
** Donne-lui tout de meme a boire," dit 

mon pere. 

LA GREVE DES FORGERONS. 

FRAN9OIS COPPfiE. 1869. 

Mon histoire, messieurs les juges, sera 

breve. 
Voila : Les forgerons s'etaient tous mis 

en greve. 



C'etait leur droit. L'hiver etait tres-dur. 

Enfin 
Le faubourg, cette fois, etait las d'avoir 

faim. 
Le samedi, le soir du payement de se- 

maine. 
On me prend doucement par le bras, on 

m'emmene 
Au cabaret et, la, les plus vieux com- 

pagnons 
— J'ai deja refuse de vous livrer leurs 

noms — 
Me disent : 

" Pere Jean, nous manquons de courage. 
Qu'on augmente la paye ou, sinon, plus 

d'ouvrage. 
On nous exploite, et c'est notre unique 

moyen. 
Done nous vous choisissons, comme etant 

le doyen. 
Pour aller prevenir le patron, sans colere, 
Que, s'il n'augmente pas notre pauvre 

salaire, 
Des demain, tous les jours sont autant 

de lundis. 
Pere Jean, etes-vous notre homme ? " 

Moi, je dis : 
" Je veux bien, puisque c'est utile aux 
camarades." 

Mon president, je n'ai pas fait de barri- 
cades ; 
Je suis un vieux paisible et me mefie un 

peu 
Des habits noirs pour qui Ton fait le coup 

de feu. 
Mais je ne pouvais pas leur refuser, peut- 

etre. 
Je prends done la corvee et me rends 

chez le maitre ; 
J'arrive et je le trouveatable ; onm'intro- 

duit ; 
Je lui dis notre gene et tout ce qui s'en- 

suit, 
Le pain trop cher, le prix des loyers. 

Je lui conte 
Que nous n'en pouvons plus ; j'etablis 

un long compte 
De son gain et du notre, et conclus poli- 

ment 
Qu'il pourrait, sans mine, augmenter le 

payement. 
II m'ecouta, tranquille, en cassant des 

noisettes, 
Et me dit a la fin : 



LA GRtVE DES FOEGERONS. 



383 



**Vous, pere Jean, vous etes 
Fn honnete homme, et ceux qm vous 

poussent ici 
Savaient ce qu'ils faisaient quand ils 

vous ont clioisi. 
Pour vous, j'aurai toujours une place a 

ma forge. 
Mais sachez que le prix qu'ils demandent 

m'egorge. 
Que je ferme demain 1' atelier, et que 

ceux 
Qui font les turbulents sont tous des 

paresseux. 
C'est la mon dernier mot ; vous pouvez 

le leur dire." 

Moi, je reponds : 

** C'est bien, monsieur." 

Je me retire, 
Le coeiir sombre, et m'en vais rapporter 

aux amis 
Cette reponse, ainsi que je I'avais promis. 
La-dessus, grand tumulte. On parle 

politique, 
On jure de ne pas rentier a la boutique, 
Et dam, je jure aussi, moi, comme les 

anciens. 

Ah ! plus d'un, ce soir-la, lorsque devant 

les siens 
II jeta sur un coin de table sa monnaie, 
Ne dut pas, j'en reponds, se sentir I'ame 

gaie 
Ni sommeiller sa nuit tout entiere en 

songeant 
Que de longtemps peut-etre on n'aurait 

plus d' argent, 
Et qu'il allait falloir s'accoutumer au 

jeune. 

— Pour moi le coup fut dur, car je ne 

suis plus jeune, 
Et je ne suis pas seul. Lorsque, rentre 

chez nous, 
Je pris mes deux petits-enfants sur mes 

genoux, 

— Mon gendre a mal tourne, ma fille est 

morte en couclies — 
Je regardai, pensif, ces deux petites 

bouches 
Qui bien tot connaitraient la faim, et je 

roiigis 
D'avoir ainsi jure de rester au logis, 
Mais je tfetais pas plus a plaindre que 

les autres ; 



Et, comme on salt tenir un serment cbez 

les notres, 
Je me promis encor de faire mon devoir. 
Ma vieille femme alors rentra de son 

lavoir, 
Ployant sous un paquet de linge tout 

Immide, 
Et je lui dis la chose avec un air timide. 
La pauvre n'avait pas le coeur a se facher ; 
EUe resta, les yeux fixes sur le plancher, 
Immobile longtemps et repondit : 

** Mon homme, 
Tu sais bien que je suis une femme 

econome. 
Je ferai ce qu'il faut, mais les temps sont 

bien lourds 
Et nous avons du pain au plus pour 

quinze jours." 

Moi, je repris : 

** Cela s'arrangera peut-etre. 

Quand je savais qu'a moins de devenir 
un traitre 

Je n'y pouvais plus rien et que les me- 
contents, 

Afin de maintenir la greve plus long- 
temps, 

Sauraient bien surveiller et punir les 
transfuges." 

Et la misere vint. — mes juges, mes 

juges, 
Vous croyez bien que, meme au comble 

du malheur, 
Je n'aurais jamais pu devenir un voleur. 
Que rien que d'y songer, je serais mort 

de honte, 
Et je ne pretends pas qu'il faille tenir 

compte, 
Meme au desespere qui du matin au soir 
Regarde dans les yeux son propre deses- 

poir, 
De n' avoir jamais eu de coupable pensee. 
Pourtant, lorsqu'au plus fort de la saison 

glacee 
Ma vieille honnetete voyait — vivants 

defis — 
Ma vaillante compagne et mes deux 

petits-fils 
Grelotter tous les trois pres du foyer sans 

flamme, 
Devant ces cris d'enfants, devant ces 

pleurs de femme, 
Devant ce groupe affreux de froid petrifie. 
Jamais — j'en jure ici par ce Crucifie — 



384 



NARRATIVE. 



Jamais dans mon cerveau sombre n'est 

apparue 
Cette action furtive et vile de la rue, 
Oil le cceur tremble, ou I'oeil guette, ou 

la main saisit. 
— Helas ! si mon orgueil a present s'adou- 

cit, 
Si je plie un moment devant vous, si je 

pleure, 
C'est que je les revois, ceux de qui tout 

a I'heure 
J'ai parle, ceux pour qui j'ai fait ce que 

j'ai fait. 

Done on se eonduisit d'abord comme on 

devait. 
On mangea du pain sec et Ton mit tout 

en gage. 
Je souffrais bien. Pour nous, la chambre 

c'est la cage, 
Et nous ne savons pas rester a la maison, 
Voyez-vous. J'ai tate depuis de la prison, 
Et je n'ai pas trouve de grande difference. 
Puis ne rien faire, c'est encore une souf- 

france. 



On ne le croirait pas, eh. bien, il faut 
qu'on soit 

Les bras croises par force ; alors on 
s'aper9oit 

Qu'on aime I'atelier et que cette atmos- 
phere 

De limaille et de feu, c'est celle qu'on 
prefere. 

Art bout de quinze jours, nous etions 

sans un sou. 
— J'avais passe ce temps a marcher 

comme un fou, 
Seul, allant devant moi, tout droit, parmi 

la foule. 
Car le bruit des cites vous endort et vous 

soule, 
Et, mieux que I'alcool, fait oublier la 

faim. 
Mais, comme je rentrais, une fois, vers 

la fin 
D'une apres-midi froide et grise de de- 
cern bre, 
Je vis ma femme assise en un coin de la 

chambre 
Avec les deux petits serres contre son 

sein, 
Et je pensais : 

*' C'est moi qui suis leur assassin," 



Quand la vieille me dit, douce et presque 
confuse : 

" Mon pauvre homme, le Mont- de-Pie te 

refuse 
Le dernier matelas comme etant trop 

mauvais, 
Ou vas-tu maintenant trouver du pain ?" 

"J'yvais," 

Eepondis-je, et, prenant a deux mains 
mon courage, 

Je resolus d'aller me remettrea I'ouvrage ; 

Et, quoique me doutant qu'on me re- 
pousserait, 

Je me rendis d'abord dans le vieux ca- 
baret 

Ou se tenaient toujours les meneurs de 
la greve. 

— Lorsque j'entrai, je crus, sur ma foi, 
faire un reve. 

On buvait la, tandis que d'autres avaient 

faim ; 
On buvait ! — Oh ! ceux-la qui leur pay- 

aient ce vin 
Et prolongeaient ainsi notre horrible 

martyre, 
Qu'ils entendent encore un vieillard les 

maudire ! 

— Des que vers les buveurs je me fus 
avance 

Et qu'ils virent mes yeux rouges, mon 

front baisse, 
lis comprirent un pen ce que je venais 

faire ; 
Mais, malgre leur air sombre et leur ac- 

cueil severe, 
'\ Je leur parlai. 

*' Je viens pour vous dire ceci : 
C'est que j'ai soixante ans passes, ma 

femme aussi, 
Que mes deux petits-fils sont restes k ma 

charge 
Et que dans la mansarde ou nous vivons 

au large 

— Tons nos meubles etant vendus — on 
est sans pain. 

Un lit a I'hopital, mon corps au carabin, 
C'est un sort pour un gueux comme moi, 

je suppose ; 
Mais pour ma femme et mes petits, c'est 

autre chose. 
Done je veux retourner tout seul sur les 

chantiers. 
Mais, avant tout, il faut que vous le 

permettiez 



LA GE^VE DES FORGEEONS. 



385 



Pour qu'on ne piiisse pas sur moi faire 
d'histoires. 

Yoyez. J'ai les cheveux tout Wanes et 
les mains noires, 

Et voilaquarante ansque je suis forgeron. 

— Laissez-moi retouruer tout seul chez 
le patron. 

J'ai voulu mendier, je n'ai pas pu. Mon 
age 

Est mon excuse. On fait un triste per- 
sonnage 

Lorsqu'on porta a son front le sillon qu'a 
grave 

L'eflFort continuel du marteau souleve 

Et qu'on veut au passant tendre une 
main robuste. 

Je vous prie k deux mains. Ce n'est pas 
trop injuste 

Que ce soit le plus vieux qui cede le pre- 
mier. 

Laissez-moi retourner tout seul a 1' ate- 
lier. 

Voila tout. Maintenant dites si 9a vous 
fache." 

Un d'entr'eux fit vers moi trois pas et 
me dit : 

"Lache!" 

Alors j'eus froid au coeur et le sang m'a- 

veugla. 
Je regardai celui qui m'avait dit cela. 
C'etait un grand gar9on, bleme aux re- 
flets des lampes, 
Un malin, un coureur de bals, qui sur 

les tempes, 
Comme une illle, avait deux gros accroche- 

coeurs. 
II ricanait, fixant sur moi ses yeux mo- 

queurs ; 
Et les autres gardaient un si profond 

silence 
Que j'entendais mon coeur battre avec 

violence. 

Tout k coup j'etreignis dans mes deux 

mains mon front 
Et m'ecriai : 

*' Ma femme et mes petits mourront. 
Soit. Et je n'irai pas travailler. — Mais 

je jure 
Que, toi, tu me rendras raison de cette 

injure, 
Et que nous nous battrons, tout comme 
des bourgeois. 



Mon heure ? Sur-le-champ. Mon arme ? 

J'ai le choix, 
Et, parbleu ! ce sera le lourd marteau 

d'enclume 
Plus leger pour nos bras que I'epee ou 

la plume ; 
Et vous, les compagnons, vous serez les 

temoins. 
Or 5a, faites le cercle et cherchez dans 

les coins 
Deux de ces bons frappeurs de fer con- 
verts de rouille. 
Et toi, vil insulteur de vieux, allons, 

depouille 
Ta blouse et ta chemise, et crache dans 

ta main ! " 

Farouche et me frayant des coudes un 

chemin 
Parmi les ouvriers, dans un coin des 

murailles, 
Je cboisis deux marteaux sur un tas de 

ferrailles, 
Et, les ayant juges d'un coup d'oeil, je 

jetai 
Le meilleur a celui qui m'avait insulte. 
II ricanait encor, mais a toute aventure, 
II prit I'arme et gardant toujours cette 

posture 
Defensive : 

"Allons, vieux, ne fais pas le me- 
diant." 

Mais je ne repondis au drole qu'en mar- 
chant 

Contre lui, le genant de mon regard 
honnete 

Et faisant tournoyer au-dessus de ma 
tete 

Mon outil de travail, mon arme de com- 
bat. 

Jamais le chien couche sous le fouet qui 
le bat, 

Dans ses yeux efifares et qui demandent 
grace, 

N'eut une expression de priere aussi basse 

Que celle que je vis alors dans le regard 

De ce louche poltron qui reculait, hagard, 

Et qui vint s'acculer contre le mur du 
bouge. 

Mais il etait trop tard, helas ! — Un voile 
rouge, 

Une brume de sang descendit entre moi 

Et cet etre pourtant terrasse par I'effroi ; 

Et d'un seul coup, d'un seul, je lui brisai 
le crane ! 



386 



NARRATIVE. 



Je sais que c'est nn meurtre et que tout 

me condamne. 
Et je ne youdrais pas vraiment qu'on 

cMcanat 
Et qu'on prit comma duel im simple as- 

sassinat. 
II etait a mes pieds, mort, perdant sa 

cervelle, 
Et, comme un homme a qui tout a coup 

se revele 
Toute I'immensite du remords de Cain, 
Je restai la, cachant mes deux yeux sous 

ma main, 
Lorsque les compagnons de moi se rap- 

procherent 
Et, voulant me saisir, en tremblant me 

touclierent. 
Mais je les ecartai d'un geste, sans effort, 
Et leur dis : 

" Laissez-moi. Je me condamne a 
mort." 

lis comprirent. Alois, retirant ma cas- 

quette, 
Je la leur presentai, disant, comme a la 

quete : 
* * Pour la femme et pour les enfants, 

mes bons amis." 
Et cela fit dix francs qu'un vieux leur a 

rem is. 

— Puis j'aUai me livrer moi-meme au 

commissaire. 

A present, vous avez un recit tres-sin- 

cere 
De mon crime et pouvez ne pas faire 

grand cas 
De ce que vous diront messieurs les avo- 

cats. 
Je n'ai meme conte le detail de la 

chose 
Que pour bien vous prouver que 

quelquefois la cause 
D'un fait vient d'un concours d'evene- 

ments fatal. 
Les mioches maintenant sont au meme 

hopital 
Ou le chagrin tua ma vaillante com- 

pagne. 
Done, pour moi, que ce soit la prison ou 

le bagne, 
Ou meme le pardon, je n'en ai plus 

souci ; 

— Et, si vous m'envoyez k I'ecliafaud, 

merci ! 



PAROLE EPISCOPALE. 

JOSEPH AUTRAN. 1873. 

Il est un bon cure, d'origine fiamande, 
Qu'on rencontre priant le long des verts 

sentiers. 
Homme naif et droit, qui, lorsqu'on le 

demande, 
Aux noces du village assiste volontiers. 

Son eveque, un matin, prompt k la re- 

primande, 
Lui reprocbait ce gout en mots assez al- 

tiers : 
"Cela sent," disait-il, "une boucbe 

gourmande, 
Et c'est bon, tout auplus, pour les petits 

rentiers." 

"J'en conviens, mon seigneur ! cepen- 

dant," dit le pretre, 
" Aux noces de Cana Ton vit Jesus pa- 

raitre ; 
II prit place parmi les convives joyeux." 

Du modeste cure telle fut la reponse. 
"Qui," repliqua I'eveque, abregeant sa 

semonce, 
"Oui, mais cela n'est pas ce qu'il a fait 

de mieux ! " 



LA QUETE. 

JOSEPH AUTRAN. 1873. 

" Dtt Dieu de charite qui marcbe a votre 

tete, 
Suivez, 6 mes amis, suivez le saint dra- 

peau ! 
A ceux qui sont sans pain, sans linge 

sur la peau, 
Donnez ; qui donne au pauvre a Dieu 

lui-meme prete ! " 

Quand I'appel du cure fut fait a son 

troupeau, 
Quand il eut des esprits assure la con- 

quete, 
A son enfant de chceur il remit son cha- 



peau, 
Lui montra I'assistance et lui dit : 
la quete ! " 



Fais 



La quete du chapeau se fit, helas ! en 
vain : 



LE TRAVAIL DES CAPTIFS. 



387 



Eien ne fut rapporte dans cette bourse 

noire, 
Rien ! — L'abbe contint mal son depit 

oratoire : 

**Beni soit le Seigneur, notre Pere 

divin," 
Dit-il, "d' avoir permis que mon cha- 

peau revint, 
Apres avoir passe par un tel auditoire ! " 



LE TEAVAIL DES CAPTIFS. 

VICTOR HUGO. 1877. 
L^GENDE. 

DiETJ dit au roi : "Je suis ton Dieu. 
Je veux un temple." 

C'est ainsi, dans I'azur ou I'astre le con- 
temple, 
Que Dieu park ; du moins le pretre 

I'entendit. 
Et le roi vint trouver les captifs, et leur 

dit: 
** En est-il un de vous qui sache faire un 

temple ? " 
** Non, " dirent-ils. * * J'en vais tuer cent 

pour I'exemple," 
Dit le roi " Dieu demande un temple 

en son courroux. 
Ce que Dieu veut du roi, le roi le veut 

de vous. 
C'est juste." 

C'est pourquoi Ton fit mourir cent 
hommes. 

Alors un des captifs cria : "Sire, nous 

sommes 
Convaincus. Faites-nous, roi, dans les 

enWrons, 
Donner une montagne, et nous la creu- 

serons," 
*' Une caverne ? " dit le roi. " Roi qui 

gouvernes, 
Dieu ne refuse point d'entrer dans les 

cavernes," 
Dit I'homme, '* et ce n'est pas une re- 
bellion 
Que faire un temple a Dieu de 1' autre 

du lion." 
** Faites," dit le roi. 



L'homme eut done une montagne ; 
Et les captifs, trainant les chaines de leur 

bagne, 
Se mirent a creuser ce mont, nomme 

Galgal ; 
Et rbomme etait leur chef, bien qu'il fut 

leur egal, 
Mais dans la servitude, ombre ou rien 

ne penetre, 
On a pour chef I'esclave a qui parle le 

maitre. 

lis creuserent le mont Galgal profonde- 

ment. 
Quand ils eurent fini, l'homme dit : 

" Roi clement, 
Vos prisonniers out fait ce que le ciel 

desire ; 
Mais ce temple est a vous avant d'etre h 

Dieii, sire ; 
Que votre Eternite daigne venir le voir." 
** J'y cousens," repondit le roi. " Notre 

devoir, " 
Reprit I'humble captif prosterne sur les 

dalles, 
** Est d'adorer la cendre ou marchent vos 

sandales ; 
Quand vous plait-il de voir notre oeuvre ? " 

" Sur-le-champ." 
Alors le maitre et l'homme, a ses pieds 

se couchant, 
Furent mis sous un dais sur une plate- 
forme ; 
Un puits etait bouche par une pierre 

enorme, 
La pierre fut levee, un cable hasardeux 
Soutint les quatre coins du trone, et 

tous les deux 
Descendirent au fond du puits, unique 

entree 
De la montagne a coups de pioches even- 
tree. 
Quand ils furent en bas, le prince s'e- 

tonna. 
— C'est de cette fa9on qu'on entre dans 

I'Etna, 
C'est ainsi qu'on penetre au trou de la 

Sibylle, 
C'est ainsi qu'on aborde a I'Hades im- 
mobile, 
Mais ce n'est pas ainsi qu'on arrive au 

saint lieu. 
" Qu'on monte ou qu'on descende, on va 

toujours a Dieu," 
Dit I'architecte ayant comme un for9at 

la marque ; 
** roi, soyez ici le bienvenu, monarque 



388 



NARRATIVE. 



Qui panni les plus grands et parmi les 

_ premiers 
Rayonnez, comme un cedre au milieu 

des palmiers 
Eegne, et comme Pathmos brille entre les 

Sporades. " 
' ' Quest ce bruit ? " dit le roi. * * Ce sont 

mes camarades 
Qui laissent retomber le couvercle du 

puits." 
"Mais nous ne pourrons plus sortir." 

" Rois, vos appuis 
Sont les astres, 6 prince, et votre cime- 

terre 
Fait reculer la foudre, et vous etes sur 

terre 
Le soleil comme au ciel le soleil est le 

roi. 
Que pent craindre ici-bas Yotre Hau- 

tesse?" "Quoi! 
Plus d'issue ! " "0 grand roi, roi sub- 
lime, qu'importe ! 
Vous etes I'homme k qui Dieu meme 

ouvre la porte." 
Alors le roi cria : " Plus de jour, plus 

de bruit. 
Tout est noir, je ne vois plus rien. 

Pourquoi la nuit 
Est-elle dans ce temple ainsi qu'en une 

cave ? 
Pourquoi ? " ' * Parce que e'est ta tombe, ' ' 

dit I'esclave. 



LE CIMETIERE D'EYLATT. 

VICTOR HUGO. 1877. 

A MES freres aines, ecoliers eblouis, 
Ce qui suit fut conte par mon oncle 

Louis, 
Qui me disait k moi, de sa voix la plus 

tendre : 
"Joue, enfant !" me jugeant trop petit 

pour comprendre. 
J'ecoutais cependant, et mon oncle 

disait : 



"Une bataille, bah ! savez-vous ce que 

c'est ? 
De la fumee. A I'aube on se leve, k la 

brune 
On se couche ; et je vais vous en racon- 

ter une. 
Cette bataille-lk se nomme Eylau ; je 

crois 



Que j'etais capitaine et que j'avais la 

croix ; 
Oui, j'etais capitaine. Apres tout, a la 

guerre, 
Un bomme, c'est de 1' ombre, et 5a ne 

compte guere, 
Et ce n'est pas de moi qu'il s'agit. 

Done, Eylau 
C'est un pays en Prusse; un bois, des 

cbamps, de I'eau, 
De la glace, et partout I'hiver et la 

bruine. 

" Le regiment campa pres d'un mur en 

mine; 
On voyait des tombeaux autour d'un 

vieux clocher. 
Benigssen ne savait qu'une chose, ap- 

procher 
Et fuir ; mais I'empereur dedaignait ce 

manege. 
Et les plaines etaient toutes blanches de 

neige. 
Napoleon passa, sa lorgnette a la main. 
Les grenadiers disaient : * Ce sera pour 

demain. ' 
Des vieillards, des enfants pieds nus, 

des femmes grosses 
Se sauvaient ; je songeais j je regardais 

les fosses, 
Le soir on fit les feux, et le colonel vint, 
II dit : * Hugo ? ' ' Present. ' * Combien 

d'hommes ? ' ' Cent-vingt.' 
* Bien. Prenez avec vous la compagnie 

entiere, 
Et faites-vous tuer.' * Ou ? ' ' Dans le 

cimetiere. ' 
Et je lui repondis : * C'est en efifet I'en- 

droit.' 
J'avais ma gourde, il but et je bus ; un 

vent froid 
Soufflait. II dit : * La mort n'est pas 

loin. Capitaine, 
J'aime la vie, et vivre est la chose cer- 

taine, 
Mais rien ne salt mourir comme les bons 

vivants. 
Moi, je donne mon coeur, mais ma peau, 

je la vends. 
Gloire aux belles ! Trinquous. Yotre 

poste est le pire.' 
Car notre colonel avait le mot pour 

rire. 
II reprit : ' Enjambez le mur et le fosse, 
Et restez la ; ce point est un peu me- 
nace, 
Ce cimetiere etant la clef de la bataille. 



LE CIMETlilEE D'EYLAU. 



389 



Gardez-le.' * Bien/ *Ayez quelques 
bottes de paille.' 

* On n' en a point' * Dormez par terre.' 

' On dormira. ' 

* Votre tambour est-il brave ? ' * Comme 

Barra. ' 

* Bien. Qu'il batte la charge au hasard 

et dans I'ombre, 
II faut avoir le bruit quand on n'a pas 

le nombre.' 
Et je dis au gamin : * Entends-tu, ga- 
min ? ' ' Oui, 
Mon capitaine,' dit 1' enfant, presque 

enfoui 
Sous le givre et la neige, et riant. * La 

bataille,' 
Keprit le colonel, *sera toute h. mi- 

traille ; 
Moi, j'aime I'arme blanche, et je blS,me 

Tabus 
Qu'on fait des lachetes feroces de To- 

bus ; 
Le sabre est un vaillant, la bombe une 

traitresse ; 
Mais laissons Tempereur faire. Adieu, 

le temps presse. 
Eestez ici deraain sans broncher. Au 

revoir. 
Vous ne vous en irez qu'k six heures du 

soir.' 
Le colonel partit. Je dis : ' Par file h 

droite ! ' 
Et nous entr^mes tons dans une enceinte 

etroite ; 
De I'herbe, un nur autour, une eglise 

au milieu, 
Et dans I'ombre, au-dessus des tombes, 

un bon Dieu. 
Un cimetiere sombre, avec de blanches 

lames, 
Cela rappelle un pen la mer. Nous 

crenelames 
Le mur, et je donnai le mot d'ordre, et 

je fis 
Installer I'ainbulance au pied du cruci- 
fix. 
'Soupons,' dis-je, *et dormons.' La 

neige cachait I'herbe ; 
Nos capotes etaient en loques ; c'est 

superbe. 
Si Ton veut, mais c'est dur quand le 

temps est mauvais. 
Je pris pour oreiller une fosse ; j 'avals 
Les pieds transis, ayant des bottes sans 

seraelle ; 
Et bientSt, capitaine et soldats pele- 

mele, 



Nous ne bougeames plus, endormis sur 

les morts. 
Cela dort, les soldats ; cela n'a ni re- 

niords, 
Ni crainte, ni pitie, n'etant pas respon- 

sable ; 
Et, glace par la neige ou brule par le 

sable, 
Cela dort ; et d'ailleurs, se battre rend 

joyeux._ 
Je leur criai : * Bonsoir ! ' et je fermai 

les yeux ; 
A la guerre on n'a pas le temps des pan- 
tomimes. 
Le ciel etait maussade, 11 neigeait, nous 

dormimes. 
Nous avions ramasse des outils de 

labour, 
Et nous en avions fait un grand feu. 

Mon tambour 
L'attisa, puis s'en vint pres de moi 

faire un somme. 
C'etait un grand soldat, fils, que ce petit 

homme. 
Le crucifix resta debout, comme un 

gibet. 
Bref, le feu s'eteignit ; et la neige tom- 

bait. • 

Combien fut-on de temps a dormir de la 

sorte ? 
Je veux, si je le sais, que le diable 

m'emporte ! 
Nous dormions bien. Dormir, c'est es- 

sayer la mort. 
A la guerre c'est bon. J'eus froid, tres- 

froid d'abord ; 
Puis je revai ; je vis en reve des sque- 

lettes 
Et des spectres, avec de grosses epau- 
lettes ; 
Par degres, lentement, sans quitter mon 

chevet, 
J'eus la sensation que le jour se levait, 
Mes paupieres sentaient de la clarte 

dans I'ombre ; 
Tout a coup, a travers mon sommeil, un 

bruit sombre 
Me secoua, c'etait au canon ressem- 

blant ; 
Je m'eveillai ; j'avais quelque chose de 

blanc 
Sur les yeux ; doucement, sans choc, 

sans violence. 
La neige nous avait tons converts en 

silence 
D'un suaire, et j'y fis en me dressant un 

trou ; 



390 



NAEEATIVE. 



Un boulet, qui nous vint je ne sais trop 

par ou, 
M'eveilla tout a fait ; je lui dis: 'Passe 



Et je criai : ' Tambour, debout ! et bats 
la charge ! ' 

" Cent-viugt tetes alors, ainsi qu'un 

archipel, 
Sortirent de la neige ; un sergent fit 

I'appel, 
Et I'aube se montra, rouge, joyeuse et 

lente ; 
On eut cru voir sourire une bouche san- 

glante. 
Je me mis a penser a ma mere ; le vent 
Semblait me parler bas ; k la guerre 

souvent 
Dans le lever du jour c'est la mort qui 

se leve. 
Je songeais. Tout d'abord nous eumes 

une treve ; 
Les deux coups de canon n'etaient rien 

qu'un signal, 
La musique parfois s'envole avant le 

bal 
Et fait danser en I'air une ou deux 

notes vaines. * 
La nuit avait fige notre sang dans nos 

veines, 
Mais sentir le combat venir, nous re- 

chaufFait. 
L'armee allait sur nous s'appuyer en 

efFet ; 
Nous etions les gardiens du centre, et la 

poignee 
D'homnies sur qui la bombe, ainsi 

qu'une cognee, 
Va s'acharner ; et j'eusse aime mieux 

etre ailleurs. 
Je mis mes gens le long du mur ; en 

tirailleurs. 
Et chacun se ber9ait de la chance pen 

sHre 
D'un bon grade k travers une bonne 

blessure ; 
A la guerre on se fait tuer pour reussir. 
Mon lieutenant, gar9on qui sortait de 

Saint -Cyr, 
Me cria : ' Le matin est une aimable 

chose ; 
Quel rayon de soleil charmant ! La 

neige est rose ! 
Capitaine, tout brille et rit ! quel frais 

azur ! 
Comme ce pay sage est blanc, paisible et 

pur! ' 



* Cela va devenir terrible,' repondis-je. 
Et je songeais au Rhin, aux Alpes, k 

I'Adige, 
A tons nos fiers combats sinistres d'au- 

trefois. 

"Brusquement la bataille eclata. Six 

cents voix 
Enormes, se jetant la flamme k pleines 

bouches, 
S'insulterent du haut des coUines fa- 

rouches, 
Toute la plaine fut un abime fumant, 
Et mon tambour battait la charge eper- 

dument. 
Aux canons se melait une fanfare altiere, 
Et les bombes pleuvaient sur notre 

cimetiere, 
Comme si Ton cherchait a tuer les tom- 

beaux; 
On voyait du clocher s'envoler les cor- 

beaux ; 
Je me souviens qu'un coup d'obus troua 

la terre, 
Et le mort apparut stupefait dans sa 

biere, 
Comme si le tapage humain le reveil- 

lait. 
Puis un brouillard cacha le soleil. Le 

- boulet 
Et la bombe faisaient un bruit epouvan- 

table. 
Berthier, prince d'empire et vice-conne- 

table, 
Chargea sur notre droite un corps hano- 

vrien 
Avec trente escadrons, et Ton ne vit 

plus rien 
Qu'une brume sans fond, de bombes 

etoilee ; 
Tant toute la bataille et toute la melee 
Avaient dans le brouillard tragique 

disparu. 
Un nuage tombe par terre, horrible, 

accru 
Par des vomissements immenses de 

fumees, 
Enfants, c'est la-dessous qu'etaient les 

deux armees ; 
La neige en cette nuit flottait comme 

un duvet, 
Et Ton s'exterminait, ma foi, comme on 

pouvait. 
On faisait de son mieux. Pensif, dans 

les decombres, 
Je voyais mes soldats roder comme des 

ombres ; 



LE CIMETI^RE D'EYLAU. 



391 



Spectres le long du mur ranges en espa- 
lier ; 
Et ce champ me faisait un effet singu- 

lier, 
Des cadavres dessous et dessus des fan- 
tomes. 
Quelques hameaux flambaient ; au loin 

brulaient des chaumes. 
Puis la brume ou du Harz on entendait 

le cor 
Trouva moyen de croitre et d'epaissir 

encor, 
Et nous ne vimes plus que notre cime- 
^ tiere ; 
A midi nous avions notre mur pour 

frontiere, 
Comme par une main noire, dans de 

la nuit, 
Nous nous sentimes prendre, et tout 

s'evanouit. 
Notre eglise semblait un rocher dans 

I'ecume. 
La mitraille voyait fort clair dans cette 

brume, 
Nous tenait compagnie, ecrasait le chevet 
De r eglise, et la croix de pierre, et nous 

prouvait 
Que nous n'etions pas seuls dans cette 

plaine obscure. 
Nous avions faim, mais pas de soupe; 

on se procure 
Avec peine k manger dans un tel lieu. 

Voila 
Que la grele de feu tout k coup re- 

doubla. 
La mitraille, c'est fort genant ; c'est de 

la pluie ; 
Seulement ce qui tombe et ce qui vous 

ennuie, 
Ce sont des grains de flamme ef non des 

gouttes d'eau. 
Des gens a qui Ton met sur les yeux un 

bandeau, 
C'etait nous. Tout croulait sous les 

obus, le clottre, 
L'eglise et le clocher, et je voyais de- 

croitre 
Les ombres que j' avals autour de moi 

debout ; 
Une de temps en temps tombait. *0n 

meurt beaucoup,' 
Dit un sergent pensif comme un loup 

dans un piege ; 
Puis il reprit, montrant les fosses sous 

la neige : 
* Pourquoi nous donne-t-on ce champ 

dejk meuble ? * 



Nous luttions. C'est le sort des hommes 

et du ble 
D'etre fauches sans voir la faulx. Un 

petit nombre 
De fantomes rodait encor dans la pe- 

nombre ; 
Mon gamin de tambour continuait son 

bruit ; 
Nous tirions par-dessus le mur presque 

detruit. 
Mes enfants, vous avez un jardin; la 

mitraille 
Etait sur nous, gardiens de cette S,pre 

muraille, 
Comme vous sur les fleurs avec votre 

arrosoir. 
— Voufi ne vous en irez qu'a six heures 

du soir. 
Je songeais, meditant tout has cette 

consigne. 
Des jets d'eclair meles h. des plumes de 

cygne,^ 
Des flammeches rayant dans I'ombre les 

flocons, 
C'est tout ce que nos yeux pouvaient 

voir. * Attaquons ! ' 
Me dit le sergent. * Qui ! ' dis-je, * on 

ne voit personne.' 
*Mais on entend. Les voix parlent; 

le clairon sonne. 
Partons, sortons; la mort crache sur 

nous ici ; 
Nous sommes sous la bombe et I'obus.' 

' Restons-y.' 
J'ajoutai : * C'est sur nous que tombe la 

bataille. 
Nous sommes le pivot de Taction.' * Je 

bailie,' 
Dit le sergent. Le ciel, les champs, 

tout etait noir ; 
Mais quoiqu'en pleine nuit, nous etions 

loin du soir, 
Et je me repetais tout bas : * Jusqu'a six 

heures.* 
* Morbleu ! nous aurons peu d'occasions 

meilleures 
Pour avancer ! ' me dit mon lieutenant. 

Sur quoi, 
Un boulet I'emporta. Je n' avals guere foi 
Au succes ; la victoire au fond n'est 

qu'une garce. 
Une bleme lueur, dans le brouillard 
, eparse, 
Eclairait vaguement le cimetiere. Au 

loin 
Rien de distinct, sinon que Ton avait 

besoin 



392 



NAERATIVE. 



De nous pour recevoir sur nos tetes les 

bombes. 
L'empereur nous avait mis la, parmi ces 

tombes ; 
Mais, seuls, cribles d'obus et rendant 

coups pour coups. 
Nous ne devinions pas ce qu'il faisait de 

nous. 
Nous etions, au milieu de ce combat, la 

cible. 
Teuir bon, et durer le plus longtemps 

possible, 
Tacher de n'etre morts qu'a six heures 

du soir, 
En attendant, tuer, c'etait notre devoir. 
Nous tirions au hasard, noirs de poudre, 

farouches ; 
Ne prenant que le temps de mordre les 

cartouches, 
Nos soldats combattaient et tombaient 

sans parler. 
*Sergent,' dis-je, *voit-on I'ennemi re- 

culer ? ' 
*Non.' 'Que voyez-vous?' *Eien.' 

* Ni moi.' ' C'est le deluge 
Mais en feu.' * Voyez-vous nos gens ? ' 

'Non. Sij'enjuge 
Par le nombre de coups qu'a present 

nous tirons, 
Nous sommes bien quarante.' Un grog- 

nard a chevrons 
Qui tiraillait pas loin de moi dit : ' On 

est trente.' 
Tout etait neige et nuit ; la bise pene- 

trante 
Soufflait, et, grelottants, nous regardions 

pie u voir 
Un gouffre de points blancs dans un 

abime noir. 
La bataille pourtant semblait devenir 

pire. 
C'est qu'un royaume etait mange par 

un empire ! 
On devinait derriere un voile un choc 

affreux ; 
On eut dit des lions se devorant en- 

tr'eux ; 
C'etait comme un combat des geants de 

la fable ; 
On entendait le bruit des decharges, 
^ semblable 

A des ecroulements enormes; les fau- 
bourgs 
De la ville d'Eylau prenaient feu; les 

tambours 
Redoublaient leur musique horrible, et 

sous la nue 



Six cents canons faisaient la "basse con- 
tinue ; 
On se massacrait ; rien ne semblait de- 
cide; 
La France jouait Ik son plus grand coup 

de de; 
Le bon Dieu de Ik-haut etait-il pour ou 

contre ? 
Quelle ombre ! et je tirais de temps en 

temps ma montre. 
Par intervalle un cri troublait ce champ 

muet, 
Et Ton voyait un corps gisant qui re- 

muait. 
Nous etions fusilles I'un apres I'autre, 

un rale 
Immense remplissait cette ombre sepul- 

crale. 
Les rois ont les soldats comme vous vos 

jouets. 
Je levais mon epee, et je la secouais 
Au-dessus de ma tete, et je criais: 

* Courage ! ' 
J'etais sourd et j'etais ivre, tant avec 

rage 
Les coups de foudre etaient par d'autres 

coups suivis ; 
Soudain mon bras pendit, mon bras 

droit, et je vis 
Mon epee a mes pieds, qui m'etait 

echappee ; 
J'avais un bras casse ; je ramassai I'epee 
Avec I'autre, et la pris dans ma main 

gauche : ' Amis ! 
Se faire aussi casser le bras gauche est 

permis ! ' 
Criai-je, et je me mis k rire, chose utile, 
Car le soldat n'est point content qu'on 

le m utile, 
Et voir le chef un peu blesse ne deplait 

point. 
Mais quelle heure etait-il? Je n'avais 

plus qu'un poing, 
Et j'en avals besoin pour lever mon 

epee ; 
Mon autre main battait mon flanc, de 

sang trempee, 
Et je ne pouvais plus tirer ma montre. 

Enfin 
Mon tambour s'arreta : * Dr61e, as-tu 

peur ? ' ' J'ai faim,' 
Me repondit I'enfant. En ce moment 

la plaine 
Eut comme une secousse, et fut brusque- 

ment pleine 
D'un cri qui jusqu'au ciel sinistra 

s'eleva. 



JEAN CHOUAN. 



393 



Je me sentais faiblir ; tout un homme 

s'en va 
Par une plaie ; un bras casse, cela ruis- 

selle ; 
Causer arec quelqu'un soutient quand 

on chancelle ; 
Mon sergent me parla ; je dis au hasard, 

* Oui,' 

Car je ne voulais pas tomber evanoui. 
Soudain le feu cessa, la nuit sembla 

moins noire. 
Et Ton criait, * Victoire ! ' et je criai, 

* Victoire ! ' 

J'aper9us des clartes qui s'approchaient 

de nous. 
Sanglant, sur une main et sur les deux 

genoux 
Je me train ai ; je dis : * Yoyons ou nous 

en sommes.' 
J'ajoutai : ' Debout, tons ! ' Et je comp- 

tai mes hommes.' 
* Present ! ' dit le sergent. * Present ! ' 

dit le gamin. 
Je vis mon colonel venir, I'epee en 

main. 
'Par qui done la bataille a-t-elle ete 

gagnee ? ' 
'Par vous,' dit-il. La neige etait de 

sang baignee. 
II reprit : ' C'est bien vous, Hugo ? c'est 

votre voix ? ' 
*Oui.' 'Corabien de vivants etes-vous 

ici?' 'Trois.'" 



JEAN CHOUAN. 

VICTOR HUGO. 1877. 

Les blancs fuyaient, les bleus mitrail- 
laient la clairiere. 

Un coteau dominait cette plaine, et der- 

riere 
Le monticule nu, sans arbre et sans 

gazon, 
Les farouches forets emplissaient I'hori- 

zon. 
En arriere du tertre, abri sur, rempart 

sombre, 
Les blancs se ralliaient, comptant leur 

petit nombre, 
Et Jean Chouan parut, ses longs cheveux 

au vent. 
"Ah ! personne n'est mort, car le chef 

est vivant ! " 



Dirent-ils. Jean Chouan ecoutait la 

mitraille. 
**Nousmanque-t-il quelqu'un?" **Non." 

*' Alors qu'on s'en aille, 
Fuyez tons ! " Les enfants, les femmes 

aux abois 
L'entouraient, effares. ** Eils, rentrons 

dans les bois ! 
Dispersons-nous ! " Et tous, comme des 

hirondelles 
S'evadent dans I'orage immense a tire- 

d'ailes, 
Fuirent vers le hallier noye dans la va- 

peur; 
lis couraient ; les vaillants courent 

quand ils ont peur ; 
C'est un noir desarroi qu'une fuite ou se 

mele 
Au vieillard chancelant I'enfant a la 

mamelle ; 
On craint d'etre tue, d'etre fait prison- 

nier ! 
Et Jean Chouan marchait h, pas lents, le 

dernier, 
Se retoumant parfois et faisant sa pri- 

ere. 

Tout a coup on entend un cri dans la 

clairiere, 
Une femme parmi les balles apparait. 
Toute la bande etait deja dans la fo- 

ret, 
Jean Chouan seul restait ; il s'arrete, 11 

regarde ; 
C'est une femme grosse, elle s'enfuit, 

hagarde 
Et p^le, dechirant ses pieds nus aux 

buissons ; 
Elle est seule; elle crie: *'A moi, les 

bons gar§ons ! " 
Jean Chouan reveur dit : "C'est Jeanne- 
Madeleine. 
Elle est le point de mire au milieu de la 

plaine ; 
La mitraille sur elle avec rage s'abat. 
II eut fallu que Dieu lui-meme se cour- 

bat 
Et la prit par la main et la mit sous son 

aile, 
Tant la mort formidable abondait autour 

d'elle ; 
Elle etait perdue." ** Ah ! " criait-elle, 

"au secours ! 
Mais les bois sont tremblants et les fuy- 

ards sont sourds. 
Et les balles pleuvaient sur la pauvre 

brigande." 



394 



NAERATIVE. 



Alors sur le coteau qui dominait la lande 
Jean Chouan bondat, fier, tranquille, 

altier, viril, 
Debout : " C'est moi qui suis Jean 

Chouan ! " cria-t-il. 
Les bleus dirent : "C'est lui, le chef! 

Et cette tete, 
Prenant toute la foudre et toute la tem- 

pete, 
Fit changer a la mort de cible. " ' ' Sauve- 

toi ! " 
Cria-t-il, "sauve-toi, ma soeur ! " Folle 

d'effroi, 
Jeanne hata le pas vers la foret pro- 

fonde. 
Comme un pin sur la neige ou comme un 

mat sur I'onde, 
Jean Chouan, qui semblait par la mort 

ebloui, 
Se dressait, et les bleus ne voyaient plus 

que lui. 
" Je resterai le temps qu'O. faudra. Ya, 

ma fille ! 
Va, tu seras encor joyeuse en ta fa- 

mille, 
Et tu mettras encor des fleurs h ton 

corset ! " 
Criait-il. C'etait lui maiatenant que 

visait 
L'ardente fusillade, et sur sa haute taille 
Qui semblait presque prete a gagner la 

bataille, 
Les balles s'acharnaient, et son puissant 

dedain 
Souriait ; il levait son sabre nu — 

Soudain 
Par une balle, ainsi Tours est frappe dans 

I'antre, 
II se sentit trouer de part en part le 

ventre ; 
n resta droit, et dit : ** Soit. Ave 

Maria!" 
Puis, chancelant, toume vers le bois, il 

cria : 
"Mes amis ! mes amis ! Jeanne est-elle 

arrivee ? " 
Des voix dans la foret repondirent : 

" Sauvee !" 



Jean Chouan murmura : " C'est bien ! ** 

et tomba mort. 

Paysans ! paysans 1 helas ! vous aviez 

tort, 
Mais votre souvenir n'amoindrit pas la 

France ; 
Yous futes grands da;is I'apre et sinistra 

ignorance ; 
Yous que vos rois, vos loups, vos pretres, 

vos halliers 
Faisaient bandits, souvent vous futes 

chevaliers ; 
A travers I'affreux joug et sous I'erreur 

infame 
Yous avez eu I'eclair mysterieux de 

I'ame ; 
Des raj'-ons jaillissaient de votre aveugle- 

ment ; 
Salut ! Moi le banni, je suis pour vous 

clement ; 
L'exil n'est pas severe aux pauvres toits 

de chaumes ; 
Nous sommes des proscrits, vous Stes 

des fant6mes ; 
Frkes, nous avons tons combattu ; nous 

voulions 
L'avenir ; vous vouliez le passe, noirs 

lions ; 
L'efiFort que nous faisions pour gravir sur 

la cime, 
Helas, vous I'avez fait pour rentrer dans 

I'abime ; 
Nous avons tons lutte, diversement mar- 
tyrs, 
Tons sans ambitions et tons sans re- 

pentirs. 
Nous pour fermer I'enfer, vous pour 

rouvrir la tombe ; 
Mais sur vos tristes fronts la blancheur 

d'en haut tombe, 
La pitie fraternelle et sublime conduit 
Les fils de la clarte vers les fils de la 

nuit, 
Et je pleure en chantant cet hymne ten- 

dre et sombre, 
Moi, sol^at de I'aurore, k toi, heros de 

I'ombre. 



DRAMATIC 



LE CID. 

CORNEILLE. 1636. 

ACTE L — Scene 71. 

Le Comte de Gormas et Don Diegue. 

LE COMTE. 

Enfin vous Temportez, et la faveur du 

roi 
Vous eleve en un rang qui n'etoit du 

qu'a moi. 
II vous fait gouverneur du prince de 

Castille. 

D. DIEGUE. 

Cette marque d'honneur qu'il met dans 

ma famille 
Montre k tous qu'il est juste, et fait 

connottre assez 
Qu'il sait recompenser les services passes. 

LE COMTE. 

Pour grands que soient les rois, ils sont 

ce que nous sommes. 
lis peuvent se tromper comme les autres 

horames ; 
Et ce choix sert de preuve h, tous les 

courtisans 
Qu'ils savent mal payer les services 

presents. 

D. DIEGUE. 

Ne parlons plus d'un choix dont votre 

esprit s'irrite ; 
La faveur I'a pu faire autant que le 

merite ; 
Mais on doit ce respect au pouvoir ab- 

solu, 
De n'examiner rien quand un roi I'a 

voulu. 



A rhonneur qu'il m'a fait ajoutez-en un 

autre ; 
Joignons d'un sacre nceud ma maison h. 

la votre : 
Eodrigue aime Chimene, et ce digne 

sujet 
De ses affections est le plus cher objet ; 
Consentez-y, monsieur, et I'acceptez pour 

gendre. 

LE COMTE. 

A de plus hauts partis Eodrigue doit 

pretendre ; 
Et le nouvel eclat de votre dignite 
Lui doit enfler le ccBur d'une autre 

vanite. 
Exercez-la, monsieur, et gouvernez le 

prince ; 
Montrez-lui comme il faut regir une 

province, 
Faire trembler par-tout les peuples sous 

sa loi, 
Remplir les bons d' amour, et les me- 
diants d'effroi. 
Joignez k ces vertus celles d'un capi- 

taine ; 
Montrez-lui comme il faut s'endurcir h, 

la peine, 
Dans le metier de Mars se rendre sans 

egal, 
Passer les jours entiers et les nuits h. 

cheval, 
Reposer tout arme, forcer une muraille, 
Et ne devoir qu'a soi le gain d'une ba- 

taille, 
Instruisez-le d'exemple, et vous res- 

souvenez 
Qu'il faut faire a ses yeux ce que vous 

enseignez. 

D. DIEGUE. 

Pour s'instruire d'exemple, en depit de 
Ten vie, 



396 



DRAMATIC. 



II lira seulement I'Mstoire de ma vie. 

La, dans un long tissu de belles ac- 
tions, 

II vena comme il faut domter des na- 
tions, 

Attaquer une place, ordonner une ar- 
mee, 

Et sur de grands exploits batir sa re- 
nommee. 

LE COMTE. 

Les exemples vivants ont bien plus de 

pouvoir ; 
Un prince dans un livre apprend mal son 

devoir. 
Et qu'a fait, apres tout, ce grand nombre 

d'annees, 
Que ne puisse egaler une de mes jour- 

nees ? 
Si vous lutes vaillant, je le suis au- 

jourd'hui, 
Et ce bras du royaume est le plus ferme 

appui. 
Grenade et 1' Aragon tremblent quand ce 

fer brille ; 
Men nom sert de rempart a toute la 

Castille ; 
Sans moi vous passeriez bientQt tous 

d'autres lois, 
Et vous auriez bientot vos ennemis pour 

rois. 
Chaque jour, chaque instant, pour re- 

bausser ma gloire. 
Met lauriers sur lauriers, victoire sur 

victoire. 
Le prince, a mes cotes, feroit dans les 

combats 
L'essai de son courage a I'ombre de mon 

bras ; 
II apprendroit a vaincre en me regardant 

faire ; 
Et, pour repondre en hate k son grand 

caractere, 
II verroit. 

D. DIEGUE. 

Je le sais, vous servez bien le roi ; 
Je vous ai vu corabattre et commander 

sons moi : 
Quand I'age dans mes nerfs a fait couler 

sa glace, 
Votre rare valeur a bien rempli ma 

place ; 
Enfin, pour epargner des discours su- 

perflus, 
Vous etes aujourd'hui ce qu'autrefois je 

fus. 



Vous voyez toutefois qu'en cette con- 
currence 

Un monarque entre nous met quelque 
difference. 

LE COMTE. 

Ce que je meritois vous I'avez emporte. 

D. DIEGTJE. 

Qui I'a gagne sur vous I'avoit mieux 
merite. 

LE COMTE. 

Qui pent mieux I'exercer en est bien le 
plus digne. 

D. DIEGUE. 

En etre refuse n'en est pas un bon signe. 

LE COMTE. 

Vous I'avez eu par brigue, etant vieux 
courtisan. 

D. DIEGTJE. 

L'eclat de mes hauts faits fut mon seul 
partisan. 

LE COMTE. 

Parlons-en mieux, le roi fait honneur h 
votre age. 

D. DIEGUE. 

Le roi, quand il en fait, le mesure au 
courage. 

LE COMTE. 

Et par Ik cet honneur n'etoit du qu'h 
mon bras. 

D. DIEGUE. 

Qui n'a pu I'obtenir ne le meritoit pas. 

LE COMTE. 

Ne le meritoit pas ! moi ? 

D. DIEGUE. 



Vous. 



LE COMTE. 



Ton impudence, 

Temeraire vieillard, aura sa recompense. 

{II lui donne un soufflet.) 



LE CID. 



397 



D. DIEGTJE, Veph di la main. 

Achfeve, et prends ma vie apres un tel 

affront, 
Le premier dont ma race ait vu rougir 

son front. 

LE COMTE. 

Et que penses-tu faire avec tant de foi- 
biesse ? 

D. DIEGUE. 

Dieu ! ma force usee en ce besoin me 
laisse ! 

LE COMTE. 

Ton epee est a moi : mais tu serois trop 

vain, 
Si ce honteux trophee avoit charge ma 
main. 
Adieu. Fais lire au prince, en depit 
de Ten vie 
Pour son instruction, I'histoire de ta 

vie ; 
D'un insolent discours ce juste chati- 

ment 
Ne lui servira pas d'un petit ornement. 

[Exit. 
D. DIEGUE. 

rage ! 6 desespoir ! 6 vieillesse enne- 

mie ! 
N'ai-je done tant vecu que pour cette 

infamie ? 
Et ne suis-je blanchi dans les travaux 

guerriers. 
Que pour voir en un jour fletrir tant de 

lauriers ? 
Mon bras, qu'avec respect toute I'Es- 

pagne admire 
Mon bras, qui tant de fois a sauve cet 

empire, 
Tant de fois affermi le tr6ne de son roi, 
Trahit done ma querelle, et ne fait rien 

pour moi ! 
cruel souvenir de ma gloire passee ! 
(Euvre de tant de jours en un jour 

effacee ! 
Nouvelle dignite fatale a mon bonheur ! 
Precipice eleve d'ou tombe mon hon- 

neur ! 
Eaut-il de votre eclat voir triompher le 

comte, 
Et mourir sans vengeance, ou vivre dans 

la honte ? 
Comte, sois de mon prince a present 

gouverneur, 



Ce haut rang n'admet point un bomme 
sans honneur ; 

Et ton jaloux orgueil, par cet affront in- 
signe, 

Malgre le choix du roi, m'en a su rendre 
indigne. 

Et toi, de mes exploits glorieux instru- 
ment, 

Mais d'un corps tout de glace inutile 
ornement, 

Fer jadis tant k craindre, et qui, dans 
cette offense, 

M'as servi de parade, et non pas de de- 
fense, 

Va, quitte desormais le dernier des hu- 
mains. 

Passe pour me venger en de meilleures 
mains. 



LE CID. 

CORNEILLE. 1636. 

ACTE IV, — SciSNE III. 

Don Fernand, premier Roi de CastilUi 
et Don Rodrigue (Le Cid). 

D. fernand. 

G^N^REiJX beritier d'une illustre fa- 

mille 
Qui fut toujours la gloire et I'appui de 

Castille, 
Race de tant d'aieux en valeur sign ales, 
Que I'essai de la tienne a sit6t egales. 
Pour te recompenser ma force est trop 

petite ; 
Et j'ai moins de pouvoir que tu n'as de 

merite. 
Le pays delivre d'un si rude ennemi, 
Mon sceptre dans ma main par la tienne 

affermi, 
Et les Maures defaits, avant qu'en ces 

alarmes 
J'eusse pu donner ordre k repousser leurs 

armes, 
Ne sont point des exploits qui laissent 

a ton roi 
Le moyen ni I'espoir de s'acquitter vers 

toi. 
Mais les deux rois captifs seront ta re- 
compense ; 
lis font nomme tons deux leur Cid en 

ma presence : 
Puisque Cid, en leur langue, est autant 

que seigneur, 



398 



DRAMATIC. 



Je ne t'envierai pas ce beau titre d'hon- 

neur. 
Sois desormais le Cid ; qu'k ce grand 

noni tout cede ; 
Qu'il comble d'epouvante et Grenade et 

Tolede ; 
Et qu'il marque k tous ceux qui vivent 

sous mes lois, 
Et ce que tu me vaux, et ce que je te 

dois. 

D. RODRIGUE. 

Que votre majeste, sire, epargne ma 

honte ; 
D'un si foible service elle fait trop de 

compte, 
Et me force a rougir devant un si grand 

roi 
De meriter si peu Thonneur que j'en 

re9oi. 
Je sais trop que je dois au bien de votre 

empire, 
Et le saug qui m'anime, et I'air que je 

respire ; 
Et quand je les perdi-ai pour un si digne 

objet, 
Je ferai seulement le devoir d'un sujet. 

D, FEPvNAND. 

Tous ceux que ce devoir k mon service 
engage 

Ke s'en acquittent pas avec meme cou- 
rage ; 

Et lorsque la valeur ne va point dans 
I'exces, 

Elle ne produit point de si rares succes. 

SoufFre done qu'on te loue ; et de cette 
victoire 

Apprends-moi plus au long la veritable 
histoire. 

D. RODRIGUE. 

Sire, vous avez su qu'en ce danger pres- 
sant 

Qui jeta dans la ville un effroi si puis- 
sant 

Une troupe d'amis cbez mon pere as- 
semblee 

Sollicita mon ame encor toute troublee. 

Mais, sire, pardonnez a ma temerite, 

Si j'osai 1 'employer sans votre autorite ; 

Le peril approcboit ; leur brigade etoit 
prete ; 

Me montrant a la cour je hasardois ma 
tete ; 

Et s'il falloit la perdre, il m'etoit bien 
plus doux 



De sortir de la vie en combattant pour 
vous. 

D. FERNAND. 

J'excuse ta chaleur a venger ton of- 
fense, 

Et I'etat defendu me parle en ta defense. 

Crois que dorenavant Chimene a beau 
parler, 

Je ne I'ecoute plus que pour la con- 
soler. 

Mais poursuis. 

D. EODRIGUE. 

Sous moi done cette troupe s'avance, 
Et porte sur le front une male assurance. 
Nous partimescinq cents ; mais, par un 

prompt renfort, 
Nous nous vimes trois mille en arrivant 

au port, 
Tant k nous voir marcher en si bon equi- 
page^ 
Les plus epouvantes reprenoient de 

courage ! 
J'en cache les deux tiers aussitot qu' ar- 
rives 
Dans le fond des vaisseaux qui lors furent 

trouves ; 
Le reste, dont le nombre augmentoit k 

toute heure, 
Brulant d'impatience, autour de moi de- 

meure, 
Se couche contre terre, et, sans faire au- 

cun bruit, 
Passe une bonne part d'une si belle nuit. 
Par mon commandement la garde en fait 

de meme, 
Et se tenant cachee aide a mon strata- 

geme ; 
Et-^e feins hardunent d'avoir re§u de 

■■ vous 
L'ordre qu'on me voit suivre et que je 

donne k tous. 
Cette obscure clarte qui tombe des 

etoiles 
Enfin avec le flux nous fait voir trente 

voiles ; 
L'onde s'enfle dessous, et d'un commun 

effort 
Les Maures et la mer montent jusques au 

port. 
On les laisse passer ; tout leur paroit 

tranquille ; 
Point de soldats au port, point aux murs 

de la ville. 
Notre profond silence abusant leurs es- 

prits 



CINNA. 



399 



lis n'osent plus douter de nous avoir 

surpris ; 
lis abordent sans peur, ils ancrent, ils 

descendent, 
Et courent se livrer aux mains qui les 

attendent. 
Nous nous levons alors, et tons en meme 

temps 
Poussons jusques au ciel mille cris ecla- 

tants. 
Les n6tres a ces cris de nos vaisseaux 

repondent : 
lis paroissent, armes. Les Maures se 

confondent, 
L'epouvante les prend k demi descen- 

dus : 
Avant que de combattre ils s'estiment 

perdus. 
lis couroient au pillage, et rencontrent la 

guerre : 
Nous les pressons sur I'eau, nous les 

pressons sur terre, 
Et nous faisons courir des ruisseaux de 

leur sang, 
Avant qu'aucun resiste, ou reprenne son 

rang. 
Mais bientot, malgre nous, leurs princes 

les rallient, 
Leur courage renait, et leurs terreurs 

s'oublient ; 
La honte de mourir sans avoir com- 

battu 
Arrete leur desordre, et leur rend la 

vertu. 
Centre nous de pied ferrae ils tirent 

leurs epees : 
Des plus braves soldats les trames sont 

coupees ; 
Et la terre, et le fleuve, et leur flotte, et 

le port, 
Sont des champs de carnage ou triompbe 

la mort. 
combien d'actions, corabien d'ex- 

ploits celebres 
Sont demeures sans gloire au milieu des 

tenebres. 
Oil chacun, seul temoin des grands coups 

qu'il portoit, 
Ne pouvoit discerner oil le sort inclinoit ! 
J'allois de tous cotes encourager les 

notres, 
Faire avancer les uns, et soutenir les 

autres, 
Eanger ceux qui venoient, les pousser a 

leur tour, 
Et ne I'ai pu savoir jusques au point du 

jour. 



Mais enfin sa clarte montre notre avan- 

tage; 
Le Maure voit sa perte, et perd soudain 

courage ; 
En voyant un renfort qui nous vient se- 

courir, 
L'ardeur de vaincre cede k la peur de 

mourir. 
lis gagnent leurs vaisseaux, ils en 

coupent les cables, 
Poussent jusques aux cieux des cris 

epouvantables, 
Font retraite en tumulte, et sans con- 

siderer 
Si leurs rois avec eux peuvent se retirer. 
Ainsi leur devoir cede a la frayeur plus 

forte ; 
Le flux les apporta, le reflux les rem- 

porte, 
Cependant que leurs rois engages parmi 

nous, 
Et quelque pen des leurs tout perces de 

nos coups, 
Disputent vaillamment et vendent bien 

leur vie. 
A se rendre moi-meme en vain je les 

con vie ; 
Le cimeterre au poing ils ne m'ecoutent 

pas : 
Mais voyant k leurs pieds tomber tous 

leurs soldats, 
Et que seuls desormais en vain ils se de- 

fendent, 
lis demandent le chef : je me nomme ; ils 

se rendent. 
Je vous les envoyai tous deux en meme 

temps ; 
Et le combat cessa, faute de combat- 

tants. 



CINNA. 

CORNEILLE. 1640. 

ACTEV.— ScENEl. 

Afgtjste, empereur de Rome, et Cinna, 
chefde la Conjuration centre Auguste. 

AUGUSTE. 

Prends un siege, Cinna, prends ; et, sur 

toute chose, 
Observe exactement la loi que je t'im- 

pose : 
Prete, sans me troubler, I'oreille a mes 

discours : 



400 



DRAMATIC. 



D'aucun mot, d'aucun cri, n'en inter- 
romps le cours ; 

Tiens ta langue captive ; et si ce grand 
silence 

A ton emotion fait quel que violence, 

Tu |)ourras me repondre, apres, tout a 
loisir. 

Sur ce point seulement contente mon 
desir. 

CINNA. 

Je vous obeirai, seigneur. 

AUGUSTE. 

Qu'il te souvienne 
De garder ta parole ; et je tiendrai la 

mienne. 
Tu vois le jour, Cinna ; mais ceux 

dont tu le tiens 
Furent les ennemis de mon pere, et les 

miens : 
Au milieu de leur camp tu re5us la nais- 

sance ; 
Et lorsqu'apres leur mort tu vins en ma 

puissance, 
Leur haine, enracinee au milieu de ton 

sein, 
T'avoit mis centre moi les armes a la 

main. 
Tu fus mon ennemi meme avant que de 

naitre, 
Et tu le fus encor quand tu me pus con- 

noitre ; 
Et I'inclination jamais n'a dementi 
Ce sang qui t'avoit fait du contraire 

parti : 
Autant que tu I'as pu, les effets I'ont 

suivie. 
Je ne m'en suis venge qu'en te donnant 

la vie : 
Je te fis prisonnier pour te combler de 

biens ; 
Ma cour fut ta prison, mes faveurs tes 

liens. 
Je te restituai d'abord ton patrimoine ; 
Je t'enrichis apres des depouilles d'An- 

toine ; 
Et tu sais que depuis a chaque occasion 
Je snis tombe pour toi dans la profusion. 
Toutes les dignites que tu m'as deman- 

dees, 
Je te les ai sur I'heure et sans peine ac- 

cordees ; 
Je t'ai pre fere meme a ceux dont les 

parents 
Ont jadis dans mon camp tenu les pre- 
miers rangs, 



A ceux qui de leur sang m'ont achete 

I'empire, 
Et qui m'ont conserve le jour que je 

respire : 
De la fa9on enfin qu'avec toi j'ai vecu, 
Les vainqueurs sont jaloux du bonheur 

du vaincu. 
Quand le ciel me voulut, en rappelant 

Mecene, 
Apres tant de faveurs montrer un pen de 

haine, 
Je te donnai sa place en ce triste acci- 
dent, 
Et te fis apres lui mon plus cher confi- 
dent. 
Aujourd'hui meme encor, mon ame irre- 

solue 
Me pressant de quitter ma puissance ab- 

solue, 
De Maxime et de toi j'ai pris les seuls 

avis ; 
Et ce sont malgre lui les tiens que j'ai 

suivis. 
Bien plus, ce meme jour, je te donne 

Emilie, 
Le digne objet des voeux de toute I'Ttalie, 
Et qu'ont mise si baut mon amour et 

mes soins, 
Qu'en te couronnant roi je t'aurois donne 

moins. 
Tu t'en souviens, Cinna ; tant d'lieur et 

tant de gloire 
Ne peuvent pas sitot sortir de ta me- 

moire ; 
Mais, ce qu'on ne pourroit jamais s'ima- 

giner, 
Cinna, tu t'en souviens, et veux m'assas- 

siner. 

CINNA. 

Moi, seigneur ! moi, quej'eusseuneame 

si traitresse ! 
Qu'un si lache dessein — 



Tu tiens mal ta promesse : 

Sieds-toi, je n'ai pas dit encor ce que je 
veux ; 

Tu te justifieras apres, si tu le peux. 

Ecoute cependant, et tiens mieux ta pa- 
role. 
Tu veux m'assassiner, demain, au capi- 
tole. 

Pendant le sacrifice ; et ta main, pour 
signal, 

Me doit, au lieu d'encens, donner le coup 
fatal. 



CINNA. 



401 



La moitie de tes gens doit occuper la 
porte, 

L'autre moitie te suivre et te preter main 
forte. 

Ai-je de bons avis, ou de mauvais soup- 
50ns? 

De tons ces meurtriers te dirai-je les 
noms ? 

Procule^ Glabrion, Virginian, Entile, 

Marcel, Plaute, Lenas, Pompone, Albin, 
Idle, 

Maxime, qu'apres toi j'avois le plus aime : 

Le reste ne vaut pas I'honneur d'etre 
nomme ; 

Un tas d'hommes perdus de dettes et de 
crimes. 

Que pressent de mes lois les ordres le- 
gitimes, 

Et qui, desesperant de les plus eviter. 

Si tout n'est renverse ne sauroient sub- 
sister. 
Tu te tais maintenant, et gardes le 
silence 

Plus par confusion que par obeissance. 

Quel etoit ton dessein, et que pretendois- 
tu, 

Apres m'avoir au temple a tes pieds 
abattu ? 

Afiranchir ton pays d'un pouvoir mo- 
narchique ? 

Si j'ai bien entendu tantot ta politique, 

Son salut desormais depend d'un souve- 
rain 

Qui, pour tout conserver, tienne tout en 
sa main : 

Et si sa liberte te faisoit entreprendre, 

Tu ne m'eusses jamais empeclie de la 
rendre ; 

Tu I'aurois acceptee au nom de tout 
I'etat, 

Sans vouloir I'acquerir par un assassinat. 

Quel etoit done ton but ? d'y regner k 
ma place ? 

D'un etrange malheur son destin le me- 
nace, ' 

Si, pour monter au trone et lui donner 
la loi, 

Tu ne trouves dans Rome autre obstacle 
que moi ; 

Si jusques k ce point son sort est deplo- 
rable. 

Que tu sois apres moi le plus considera- 
ble, 

Et que ce grand fardeau de I'empire ro- 
main 

Ne puisse apres ma mort tomber mieux 
qu'en ta main. 

26 



Apprends k te connoitre, et descends en 

toi-meme : 
On t'honore dans Rome, on te courtise, 

on t'aime, 
Chacun tremble sous toi, cliacun t'offre 

des voeux, 
Ta fortune est bien haut, tu peux ce que 

tu veux ; 
Mais tu ferois pitie, meme u ceux qu'elle 

irrite. 
Si je t'abandonnois a ton pen de merite. 
Ose me dementir, dis-moi ceque tu vaux ; 
Conte-moi tes vertus, tes glorieux tra- 

vaux, 
Les rares qualites par ou tu m'as dii 

plaire, 
Et tout ce qui t'eleve au-dessus du vul- 

gaire. 
Ma faveur fait ta gloire, et ton pouvoir 

en vient ; 
Elle seule t'eleve, et seule te soutient ; 
C'est elle qu'on adore, et non pas ta per- 

sonne ; 
Tu n'as credit ni rang qu'autant qu'elle 

t'en donne ; 
Et, pour te faire choir, je n'aurois au- 

jourd'hui 
Qu'k retirer la main qui seule est ton 

appui. 
J'aime mieux toutefois ceder k ton envie ; 
Regne, si tu le peux, aux depens de ma 

vie. 
Mais oses-tu penser que les Serviliens, 
Les Cosses, les Metels, les Pauls, les 

Fabiens, 
Et tant d'autres enfin de qui les grands 

courages 
Des heros de leur sang sont les vives 

images, 
Quittent le noble orgueil d'un sang si 

genereux 
Jusqu'a pouvoir souflfrir que tu regnes 

sur eux ? 
Parle, parle, il est temps. 



Je demeure stupide ; 
Non que votre colere ou la mort m'in- 

timide ; 
Je vois qu'on m'a traM ; vous m'y voyez 

rever ; 
Et j'en cberche I'auteur sans le pouvoir 

trouver. 
Mais c'est trop y tenir toute I'ame occu- 

pee. 
Seigneur, je suis Romain, et du sang de 

Pompee : 



402 



DRAMATIC. 



Le pere et les deux fils, lachement 

egorges, 
Par la mort de Cesar etoient trop peu 

venges : 
C'est la d'un beau dessein I'illustre et 

seule cause ; 
Et, puisqu'a vos rigueurs la trahison 

m'expose, 
N'attendez point de moi d'infames re- 

pentirs 
D'inutiles regrets, ni de honteux soupirs. 
Le sort vous est propice autant qu'il m'est 

contraire : 
Je sais ee que j'ai fait, et ce qu'il vous 

faut faire ; 
Vous devez un exemple a la posterite, 
Et mon trepas importe a votre surete. 



Tu me braves, Cinna ; tu fais le magna- 

nime ; 
Et, loin de t'excuser, tu couronnes ton 

crime : 
Voyons si ta Constance ira jusques au 

bout. 
Tu sais ce qui t'est du, tu vols que je 

sais tout ; 
Fais ton arret toi-meme, et cboisis tes 

supplices. 



LES FEMMES SAVANTES. 

MOLlilRE. 1663. 

ACTE II.- SctNE VI. 

Philaminte et B^lise, femmes pedantes, 
renvoient leur servante. Chrysale, 
mart de la premiere et frere de V autre 
leur demande ce qu'afait Martine. 

PHILAMINTE. 

Elle a, d'une insolence k nulle autre 

pareille, 
Apres trente lepons, in suite mon oreille. 
Par I'impropriete d'un mot sauvage et 

bas, 
Qu'en termes decisifs condamne Yauge- 

las.i 

B;fiLISE. 

Toute construction est par elle detruite ; 
Et des lois du langage on I'a cent fois 
instruite. 

1 Vaugelas ( 1585 - 1660), fameux grammairien, 
oracle des lemmes savantes. 



MARTINE. 



Tout ce que vous precbez est, je crois, 

bel et bon ; 
Mais je ne saurais, moi, parler votre 

jargon. 



PHILAMINTE. 



L'impudente ! appeler un jargon le lan- 

,gage 
Fonde sur la raison et sur le bel usage ! 



Quand on se fait entendre, on parle tou- 

jours bien, 
Et tons vos biaux dictons^ ne servent pas 

de rien. 

PHILAMINTE. 

Eh bien ! ne voila pas encore de son 

style ? 
JVe servent pas de rien / 

B^LISE. 

cervelle indocile ! 
Faut-il qu'avec les soins qu'on prend in- 

cessamment,'^ 
On ne te puisse apprendre a parler con- 

grument!^ 
De pas mis avec rien tu fais la reci- 

dive, 
Et c'est, com me on t'a dit, trop d'une 

negative. 

MARTINE. 

Ma foi ! je n'avons pas etugue * comme 

vous, 
Et je parlous tout droit, comme on parle 

cbeux nous. 

PHILAMINTE. 

Ah ! peut-on y tenir ? 

B^LISE. 

Quel solecisme® horrible ! 

1 Biaux dictons, telles paroles. 

2 Incessamment autrefois sans cesse. II signi- 
fie aujourd'hui sans delai, au plus tot. 

3 Congrument, d'une maniere convenaWe. 
Vieux mot. 

4 Etugue, barljarlsme pour etudie. — tPavons 
et je parlons, pour j'ai et je parle. — Tout droit, 
tout simplement. — Cheux ifows, pour chez nous, 
dans mon pays. 

5 SoUcisme, faute contre la grammaire. Ce 
mot vient de Soles, ville de Cilicie, fondee par 
les Atheniens, oii Ton parlait fort nlal la langue 
grecque. 



LES FEMMES SAYANTES. 



403 



PHILAMINTE. 

En voila pour tuer une oreille sensible. 

B]fiLISE. 

Ton esprit, je I'avoue, est bien materiel ! 
Je n'est qu'un singulier, avons est un 

pluriel. 
Veux-tu toute ta vie offenser la gram- 

maire ? 

MARTINE. 

Qui parle d'offenser grand'mere ni grand- 
pere ! 

PHILAMINTE. 

eiel ! 

B^LISE. 

Grammaire QsX pris k contre-sens par 
toi, 
Et je t'ai deja dit d'ou vient ce mot. 

MARTINE. 

Ma foi, 
Qu'il vienne de Chaillot, d'Auteuil ou 

de Pontoise,! 
Cela ne me fait rien. 

B^LISE. 

Quelle ame villageoise ! 
La grammaire du verbe et du nomiuatif 
Comme de I'adjectif avec le substantif, 
Nous enseigne les lois. 

MARTINE. 

J'ai, madame, k vous dire 
Que je ne connais point ces gens-la. 

PHILAMINTE. 

Quel martyre ! 

B^LISE. 

Ce sent les noms des mots, et Ton doit 
regarder 

En qnoi e'est qu'il les faut faire ensem- 
ble accorder.2 

MARTINE. 

Qu'ils s'accordent entre eux, ou se 
gourment,^ qu'importe ? 

1 Chaillot et Auteuil, villages sur la Seine, 
aujourd'liui renfermes dans Paris. — Pontoise, 
petite ville sur I'Oise. 

2 On dirait maintenant : en quoi il faut les 
faire accorder. 

3 Se gourmer, vieux mot, se donner des coups 
de poing, se battre. 



PHILAMINTE (d B:6LISE). 

He ? mon Dieu ! finissez nn discours de 
la sorte. (A Chrysale.) 

Vous ne voulez pas, vous, me la faire 
sortir ? 

CHRYSALE (d part). 

Si fait.^ A son caprice il me faut con- 

sentir : 
Va, ne I'irrite point j retire-toi, Martine. 



ACTB IL— SciNBVII. 

PLAINTES DE CHRYSALE. 

Chrysale, type des maris faibles, mais 
homme fort raisonnahle, n'a pas eu le 
courage de risister d sa, femme et de 
garder sa cuisini^re. A peine est-elle 
partie, qu'il sent laperte qu'il afaite^ 
et qu'il exhale sa douleur en plaintes 
eloquentes. 

CHRYSALE. 

Qu'importe qu'elle manque aux lois de 

Vaugelas, 
Pourvu qu'a la cuisine elle ne manque 

pas? 
J'aime bien mieux, pour moi, qu'en 

epluchant ses herbes 
Elle accommode mal les noras avec les 

verbes, 
Et redise cent fois un bas ou mechant 

mot, 
Que de bruler ma viande ou saler trop 

mon pot -.2 
Je vis de bonne soupe, et non de beau 

langage. 
Yaugelas n'apprend point k bien faire 

un potage ; 
Et Malherbe et Balzac, si savants en 

beaux mots, 
En cuisine peut-etre auraient ete des 

sots — 

Le moindre solecisme en parlant vous 

irrite ; 
Mais vous en faites, vous, d'etranges en 

conduite. 
Vos livres eternels ne me contentent 

pas; 

1 Si ou si fait, particule affirmative employee 
quand I'interrogation est faite avec un verbe 
negatif. 

2 Pot, marmite a faire bouiUir la viande. 



404 



DRAMATIC. 



Et, hors nn gros Plutarque k mettre mes 

rabats, 
Vous devriez bruler tout ce meuble inu- 
tile, 
Et kisser la science aux docteurs de la 

ville, 
M'6ter, pour faire bien, du grenier de 

ceans^ 
Cette longue lunette a faire peur^ aux 

gens, 
Et cent briinborions ^ dont I'aspect im- 
portune ; 
Ne point aller chercher ce qu'on fait 

dans la lune, 
Et vous meler un peu de ce qu'on fait 

chez vous, 
Oil nous voyons aller tout sens dessus 

dessous.* 
II n'est pas bien honnete, et pour beau- 
coup de causes, 
Qu'une femme etudie et sache tant de 

choses. 
Former aux bonnes moeurs I'esprit de 

ses enfants, 
Faire aller son menage, avoir I'oeil sur 

ses gens, 
Et regler la depense avec economic. 
Doit etre son etude et sa philosophic. 
Nos peres, sur ce point, etaient gens 

bien senses, 
Qui disaient qu'une femme en sait tou- 

jours assez, 
Quand la capacite de son esprit se 

hausse 
A connattre un pourpoint® d'avec un 

haut-de-chausse. 
Les leurs ne lisaient point, mais elles 

vivaient bien ; 
Leurs men ages etaient tout leur docte 

entretien ; 
Et leurs livres, un de, du fil et des 

aiguilles, 
Dont elles travaillaient au trousseau de 

leurs fiUes. 

1 Ceans, ici dedans. Mbt surann^. 

2 Lunette a faire peur, propre a faire peur. 

3 Brimborions, colifichet, bagatelle. 

4 Aller sens dessus dessous. Sens signifie ici 
cote: Nous voyons tout aller de maniere que le 
cote de dessus est dessous. 

6 Pourpoint, autrefois la partie de I'habille- 
ment qui couvrait depuis le cou jusqu'a la 
ceinture. — Haut-de-cliausse, celle qui couvrait 
depuis la ceinture jbsqu'aux genoux, et qui a 
ete remplacee par la culotte. 

Cette exageration ridicule, mais bien natu- 
relle a un homnie faible, est attribuee a Francois 
ler, due de Bretagne, en 1442, qui epousa Isa- 
l>elle d'Ecosse, princesse sans aucune instruc- 
tion. 



Les femmes d'k present sont bien loin 

de ces moeurs : 
Elles veulent ecrire et devenir au- 

teurs ; 
Nulle science n'est pour elles trop pro- 

fonde, 
Et ceans, beaucoup plus qu'en aucun 

lieu du monde ; 
Les secrets les plus hauts s'y laissent 

concevoir, 
Et Ton sait tout chez moi, hors ^ ce qu'il 

faut savoir. 
On y sait comme vont lune, etoile po- 

laire, 
Venus, Saturne, et Mars, dont je n'ai 

point affaire ; 
Et dans ce vain savoir, qu'on va cher- 
cher si loin, 
On ne sait comme va mon pot, dont j'ai 

besoin ; 
Mes gens a la science aspirent pour vous 

plaire, 
Et tous ne font rien moins que ce qu'ils 

ont a faire -.^ 
Raisonner est I'emploi de toute ma mai- 

son, 
Et le raisonnement en bannit la rai- 

son. 
L'un me brule mon r6t,^ en lisant quelque 

histoire ; 
L'autre reve k des vers, quand je de- 

mande a boire ; 
Enfin, je vols par eux votre exemple 

suivi, 
Et j'ai des serviteurs et ne suis point 

servi. 
TJne pauvre servante, au moins, m'etait 

restee. 
Qui de ce mauvais air n'etait point in- 

fect.ee, 
Et voila qu'on la chasse avec un grand 

fracas, 
A cause qu'elle * manque k parler Vau- 

gelas ! 
Je vous le dis, ma sceur, tout ce train-1^ 

me blesse ; 
Car c'est, comme j'ai dit, k vous que je 

m'adresse. 
Je n'aime point ceans tous vos gens k 

latin, 
Et principalement ce monsieur Tris- 

sotin : 



1 ITorSy excepte. 

2 Ce qu'ils font le moins, c'est ce qu'ils ont 4 
faire. 

3 Hot, roti. 

4 A cause que, parce que (mot vieux). 



LES FEMMES SAVANTES. 



405 



C'est lui qui, dans des vers, vous a 

tympanisees ; ^ 
Tous les propos qu'il tient sont des 

billevesees ;^ 
On cherche ce qu'il dit, apres qu'il a 

parle ; 
Et je lui crois, pour moi, le timbre un 

peu fele.^ 



ACTE III.— SciNEV. 

LES DETJX PEDANTS.* 

TBissoTiN {'pHsentant Vadius aux 
femmes savantes). 

Yoici rhomme qui meurt du desir de 

vous voir ; 
En vous le produisant je ne crains point 

le blame 
D' avoir admis cbez vous un profane, 

madame. 
II pent tenir son coin parmi les beaux 

esprits. 

PHILAMINTE. 

La main qui le presente en dit assez le 
prix. 

TRISSOTIN. 

II a des vieux auteurs la pleine intelli- 
gence, 

Et sait du grec, madame, autant 
qu'homme de France. 

PHILAMINTE (d B^LISE). 

Du grec ! 6 ciel ! du grec ! II sait du 
grec, ma soeur ! 

1 Tympaniser (d'un mot grec qui signifie 
iattre du tamhoxir), employe ici povir etourdir, 
/aire tourner la tete. 

2 Billevesees, eontes ridicules, idees creuses. 
8 Timbre, pris ici pour cerveau. Avoir le 

timbre feU, etre un peu fou. 

C'est sans doute apres avoir ecrit cette admi- 
rable tirade que Moliere disait : " Si les Femmes 
savantes ne me conduisent pas a la posterite, 
je n'irai jamais." 

* Cette scene est historique. Une querelle 
semblable avait eu lieu entre Menage, savant 
bel esprit, et I'abbeCotin, chez \ei grande Made- 
moiselle, fiUe du due d'Orleans. Cotin ayant 
montre un de ses sonnets k Menage sans en 
nommer I'auteur, celui-ci le declara detestable. 
Li-dessus, les deux pedants se dirent a peu 
prfes les douceurs que Moliere a si agreable- 
ment rimees. Cotin avait eu le tort d'ecrire 
centre Boileauune satire oii il nommait Moliere. 
Les deux poetes se vengerent, et Cotin est reste 
le type des pedants vaniteux. 



B^LISE (A ArMANDE). 

Ah ! ma niece, du grec ! 

ARMANDE. 

Du grec ! quelle douceur. 

PHILAMINTE. 

Quoi ! monsieur sait du grec ! Ah ! 

permettez, de grace. 
Que, pour I'amour du grec, monsieur, 

on vous embrasse. 

(Vadius emhrasse aussi B^lise et 
Armande.) 

henriette (d Vadius, qui veut aussi 
V embrasser). 

Excusez-moi, monsieur, je n'entends pas 
le grec. 

PHILAMINTE. 

J'ai pour les livres grecs un merveilleux 
respect. 

VADIUS. 

Je crains d'etre facheux par I'ardeur qui 

m'engage 
A vous rendre aujourd'hui, madame, 

mon hommage ; 
Et j'aurai pu troubler quelque docte 

entretien. 

PHILAMINTE. 

Monsieur, avec du grec on ne pent gater 
rien. 

TRISSOTIN. 

Au reste, il fait merveille en vers ainsi 

qu'en prose, 
Et pourrait, s'il voulait, vous montrer 

quelque chose. 

VADIUS. 

Le defaut des auteurs dans leurs produc- 
tions, 

C'est d'en tyranniser les conversations, 

D'etre au palais, au cours, aux ruelles, 
aux tables, 1 

De leurs vers fatigants lecteurs infati- 
gables. 

Pour moi, je ne vois rien de plus sot h, 
mon sens 

1 Au palais de justice, dans les promenades, 
appelees souvent alors des cours; aux tables, 
pour a table ; ruelles des alc6ves, oii Ton se re- 
unissait chez les dames. 



406 



DRAMATIC. 



Qu'un auteur qui partout va gueuser des 
encens ; 

Qui, des premiers venus saisissant les 
oreilles, 

En fait le plus souvent les martyrs de 
ses veilles. 

On ne m'a jamais vu ce fol entetement ; 

Et d'un Grec, la-dessus, je suis le senti- 
ment, 

Qui, par un dogme expres defend a tons 
ses sages 

L'indigne enipressement de lire leurs 
ouvrages. 

Voici de petits vers pour de jeunes 
amants, 

Sur quoi je voudrais bien avoir vos sen- 
timents. 

TEISSOTIN. 

Yos vers out des beautes que n'ont point 
tons les autres. 

VADIUS. 

Les Graces et Venus regnent dans tons 
les votres. 

TEISSOTIN. 

Vous avez le tour libre et le beau choix 
des mots. 



On voit partout cbez vous Vithos et le 
pathos.^ 

TRISSOTIN. 

Nous avons vu de vous des eglogues d'un 

stjde 
Qui passe en doux attraits Theocrite et 

Virgile. 

VADIUS. 

Vos odes ont un air noble, galant et 

doux, 
Qui laisse de bien loin votre Horace 

apr^ vous. 

TEISSOTIN. 

Est-il rien d'amoureux comme vos chan- 
sonnettes ? 

VADIUS. 

Peut-on voir rien d'egal aux sonnets que 
vous faites ? 

1 Ithos, pour ethos, et pathos sont deux mots 
preos, qui siornifient ici I'agreable et le pathe- 
tique. P««;ws est seulrestefrausais: ilsignilie 
le pathetique outre. 



TRISSOTIN. 



Rien qui soit plus charmant que vos 
petits rondeaux ? 



VADIUS. 

Rien de si plein d' esprit que tons vos 
madrigaux? 

TEISSOTIN. 

Aux ballades surtout vous etes admi- 
rable. 

VADIUS. 

Et dans les bouts-rimes je vous trouve 
adorable. 

TEISSOTIN. 

Si la France pouvait connoitre votre 
prix — 

VADIUS. 

Si le siecle rendait justice aux beaux es- 
prits — 

TEISSOTIN. 

En carro'sse dore vous iriez par les rues. 



On verrait le public vous dresser des 
statues. (A Teissotin.) 

Hum ! c'est une ballade, et je veux que 
tout net 

Vous m'en — 

TEISSOTIN (d VaDIUS). 

Avez-vous vu certain petit sonnet 
Sur la fievre qui tient la princesse 
Uranie ? 

VADIUS. 

Oui. Hier, il me fut lu dans une com- 
pagnie. 

TEISSOTIN. 

Vous en savez I'auteur? 

VADIUS. 

Non ; mais je sais fort bien 
Qu'^ ne le point flatter, son sonnet ne 
vaut rien. 

TEISSOTIN. 

Beaucoup de gens pourtant le trouvent 
admirable. 



LES FEMMES SAVANTES. 



407 



Cela n'empeche pas qu'il ne soit mise- 
rable, 

Et, si vous I'avez vu, vous serez de mon 
gout. 

TEISSOTIN. 

Je sais que Ik-dessus je n'en suis point 

du tout, 
Et que d'un tel sonnet peu de gens sont 

capables. 



Me preserve le ciel d'en faire de sembla- 

bles! 
Je soutiens qu'on ne pent en faire de 

meilleur ; 
Et ma grande raison est que j'en suis 

I'auteur. 



Vous? 



VADIUS. 
TEISSOTIN. 



Moi. 

VADITJS. 

Je ne sais done comme se fit I'afifaire. 

TRISSOTIN. 

Cest qu'on fut malheureux de ne pou- 
voir vous plaire. 

VADIFS. 

II faut qu'en Tecoutant j'aie eu I'esprit 
distrait, 

Ou Men que le lecteur m'ait gate le son- 
net. 

Mais laissons ce discours et voyons ma 
ballade. 

TEISSOTIN. 

La ballade, k mon gout, est une chose 

fade ; 
Ce n'en est plus la mode, elle sent son 

vieux temps. 



La ballade pourtant charme beaucoup 
de gens. 

TEISSOTIN. 

Cela n'empeche pas qu'elle ne me de- 
plaise. 

VADIUS. 

Elle n'en reste pas pour cela plus mau- 
vaise. * 



TEISSOTIN. 

Elle a pour les pedants de merveilleux 
appas. 

VADIUS. 

Cependant nous voyous qu'elle ne vous 
plait pas. 

TEISSOTIN. 

Vous donnez sottement vos qualites aux 
autres. {lis se levent to us.) 

VADIUS. 

Fort impertinemment vous me jetez les 
votres. 

TEISSOTIN. 

AUez, petit grimaud,! barbouilleur de 
papier ! 

VADIUS. 

Allez, rimeur de balle, opprobre du me- 
tier ! j^ 

TEISSOTINT'-^ 

Allez, fripier d'ecrits,^ impudent pla- 
giaire ! 

VADIUS. 

Allez, cuistre !^ — 

PHILAMINTE. 

He ! messieurs, que pretendez-vous 
faire ? 

TEISSOTIN (d VaDIUS). 

Va, va restituer tons les honteux lar- 

cins, 
Que reclament sur toi les Grecs et les 

Latins. 

VADIUS. 

Va, va t'en faire amende honorable au 

Parnasse 
D'avoir^ait a tes vers* estropier Horace. 

TEISSOTIN. 

Souviens-toi de ton livre et de son peu 
de bruit. 

1 Grimiaud (du latin grammaticus), terme de 
mepris, applique aux petits ecoliers par les 
grands. 

2 Fripier, marchand de vieux habits. Le 
fripier d'ecrits est un compilateur sans goM, 
qui fait un livre avec de vieux ouvrages. 

3 Cuistre (du latin coqims, cuisinier), autre- 
fois valet de college ; il signifie un pedant gras- 
sier. 

4 Estropier a tes vers, d'avoir fait qu'Horace 
est estropie, boite dans tes vers. 



408 



DRAMATIC. 



VADIUS. 

Et toi, de ton libraire a I'hopital reduit. 

TRISSOTIN. 

Ma gloire est etablie, en vain tu la de- 
chires. 

vADirs. 

Oui, oui, je te renvoie a Tanteur des 
Satires.^ 

TRISSOTIN. 

Je t'y renvoie aussi. 

VADIUS. 

J'ai le contentement 
Qu'on voit qu'il m'a traite plus honora- 

blement. 
II me donne en passant une atteinte 

legere ^ 
Parmi plusieurs auteurs qu'au Palais on 

revere ;3 
Mais jamais dans ses vers il ne te laisse 

en paix, 
Et Ton t'y voit partout etre en butte a 

ses traits. 

TRISSOTIN. 

C'est par la que j'y tiens un rang plus 

honorable. 
II te met dans la foule ainsi qn'un mise- 
rable ; 
II croit que c'est assez d'un coup pour 

t'accabler, 
Et ne t'a jamais fait I'honneur de redou- 

bler. 
Mais il m'attaque k part comme un noble 

adversaire 
Sur qui tout son effort lui semble neces- 

saire ; 
Et ses coups, contre moi redoubles en 

tons lieux, 
Montrent qu'il ne se croit jamais vic- 

torieux. 

VADIUS. 

Ma plume t'apprendra quel homme je 
puis etre. 

1 Boileau, qui dans ses Satires a souvent at- 
taque Cotin. 

2 Menage n'est nomme qu'une fois dans les 
Satires de Boileau. 

3 Calais de justice, pres duquel etait la bou- 
tique de plusieurs libraires. 



TRISSOTIN. 

Et la mienne saura te faire voir ton 

maitre. 

VADIUS. 

Je te defie en vers, prose, grec et latin. 

TRISSOTIN. 

Eh. bien ! nous nous verrons seul h senl 
chez Barbin.i 



LE MISANTHBOFE. 

MOLIIIRE. 1666. 
ACTE L — ScfeNElL 

ALCESTE (le Misanthrope). 

NoN, je ne puis souffrir cette lache me- 

thode 
Qu'affectent la plupart de vos gens h, la 

mode ; 
Et je ne hais rien tant que les contor- 

sions 
De tons ces grands faiseurs de protesta- 
tions, 
Ces affables donneurs d'embrassades fri- 

voles, 
Ces obligeants diseurs d'inutiles paroles. 
Qui de civilites avec tons font combat, 
Et traitent du meme air I'honnete homme 

et le fat. 
Quel avantage a-t-on qu'un homme vous 

caresse, 
Vous jure amitie, foi, zele, estime, ten- 

dresse, 
Et vous fasse de vons un eloge eclatant, 
Lorsqu'au premier faquin il court en 

faire autant ? 
Non, non, il n'est point d'ame un peu 

bien situee 
Qui veuille d'une estime ainsi prostituee ; 
Et la plus glorieuse a des regals peu 

chers, 
Des qu'on voit qu'on nous mele avec tout 

I'univers : 
Sur quelque preference une estime se 

fonde, 
Et c'est n'estimer rien qu'estimer tout 

le monde. 
Puisque vous y donnez, dans ces vices 

du temps, 
Certes, vous n'etes pas pour etre de mes 

gens; 

* Barbin, fameux libraii'e. 



LE MISANTHROPE. 



409 



Je refuse d'un coeur la vaste complaisance 
Qui lie fait de ineiite aucune ditference : 
Je veux qu'on me distiugue ; et, pour le 

trancher net, 
L'ami du genre humain n'est point du 

tout mon fait. 

PHiLiNTE (Vhomine indulgent). 

Mais quand an est du monde, il faut 

bien que Ton rende 
Quelques devoirs civils que I'usage de- 

mande. 

ALCESTE. 

Non, vous dis-je ; on devrait chatier sans 
pitie 

Ce commerce honteux de semblants d'a- 
mitie, 

Je veux que Ton soit homme, et qu'en 
toute rencontre 

Le fond de notre coeur dans nos discours 
se montre ; 

Que ce soit lui qui parle, et que nos senti- 
ments 

Ne se masquent jamais sous de vains 
compliments. 

PHILINTE. 

II est bien des endroits ou la pleine 

franchise 
Deviendrait ridicule, et serait peu per- 

mise ; 
Et parfois, u'en deplaise a votre austere 

honneur, 
II est bon de cacher ce qu'on a dans le 

coeur. 
Serait-il a propos, et de la bienseance, 
De dire a mille gens tout ce que d'eux 

on pense ? 
Et, quand on a quelqu'un qu'ou hait, 

ou qui deplait, 
Lui doit-on declarer la chose comme elle 

est? 

- ALCESTE. 

Oui — 

PHILINTE. 

Vous VOUS moquez. 

ALCESTE. 

Je ne me moque point, 
Et je vais n'epargner personne sur ce 

point. 
Mes yeux sont trop blesses ; et la cour 

et la ville 
Ne m'ofFrent rien qu'objets a m'echaufiFer 

la bile. 



J'entre en une humeur noire, en un 

chagrin profond, 
Quand je vois vivre entre eux les hommes 

comme ils font. 
Je ne trouve partout que lache flatterie, 
Qu'injustice, interet, trahison, fourberie ; 
Je n'y puis plus tenir, j' en rage, et mon 

dessein 
Est de rompre en visiere ^ a tout le genre 

humain. 

PHILINTE. 

Vous voulez un grand mal h, la nature 
humaine. 



Oui ; j'ai con5u pour elle une effroyable 
haine. 

PHILINTE. 

Tous les pauvres mortels, sans nuUe ex- 
ception, 

Seront enveloppes dans cette aversion ? 

Encore en est-il bien, dans le siecle ou 
nous sommes — 

ALCESTE. 

Non, elle est generale, et je hais tous 

les hommes : 
Les uns, parce qu'ils sont mediants et 

malfaisants, 
Et les autres, pour etre aux mechants 

complaisants, 
Et n'avoir pas pour eux ces haines vi- 

goureuses 
Que doit donner le vice aux ames ver- 

tueuses — 
Et parfois il me prend des mouvements 

soudains 
De fuir dans un desert I'approche des 

humains. 

PHILINTE. 

Ma foi, des moeurs du temps mettons- 
nous moins en peine, 

Et faisons un peu grace a la nature hu- 
maine ; 

Ne I'examinons point dans la grande ri- 
gueur, 

Et voyons ses defauts avec quelque dou- 
ceur, 

A force de sagesse, on pent etre blama- 
ble : 

1 Rompre en visiere signifiait rompre sa lance 
centre la visiere du casque de son adversaire. 
II vent dire attaquer en face, brusquement et 
violeminent. 



410 



DRAMATIC. 



II faut parmi le monde une vertu traita- 

• ^le; 
La parfaite raisonfuit toute extremite, 
Et veut que Ton soit sage avec sobriete. 
Cette grande raideur des vertus des vieux 

ages 
Heurte trop notre siecle et les commiins 

usages ; 
Elle veut aux mortels trop de perfec- 
tion : 
II faut fiecliir aux temps sans obstina- 

tion, 
Et c'est une folie a nulle autre seconde 
De vouloir se nieler de corriger le monde. 
J'observe, comme vous, cent choses tous 

les jours 
Qui pourraient mieux aller, prenant un 

autre cours ; 
Mais, quoi qu'a cliaque pas je puisse 

voir paraitre, 
En courroux, comme vous, on ne me voit 

point etre ; 
Je prends tout doucement les hommes 

comme ils sont, 
J'accoutume mon ame a souffrir ce qu'ils 

font ; 
Et je crois qu'a la cour, de meme qu'a la 

ville, 
Mon flegme est pliilbsophe autant que 

votre bile. 



Mais ce flegme, monsieur, qui raisonne 

si bien, 
Ce flegme pourra-t-il ne s'echaufi'er de 

rien ? 
Et s'il faut, par hasard, qu'un ami vous 

trahisse, 
Que, pour avoir vos Mens, on dresse un 

artifice, 
Ou qu'on tache a semer de mediants 

bruits de vous, 
Verrez-vous tout cela sans vous mettre 

en courroux ? 

PHILINTE. 

Oui, je vois ces defauts dont votre ame 
miirmure, 

Comme vices unis a I'huraaine nature ; 

Et mon esprit enfin n'est pas plus off'ense 

De voir un homme fourbe, injuste, inte- 
resse, 

Que de voir des vautours afiames de car- 
nage, • 

Des singes malfaisants, et des loups 
pleins de rage. 



Je me verrai traliir, mettre en pieces, 

voler. 
Sans que je sois — Tenez, je ne veux 

point parler, 
Tant ce raisonnement est plein d'im- 

pertinence. 

PHILINTE. 

Ma foi, vous ferez bien de garder le si- 
lence. 
Contre votre partie eclatez un pen moins, 
Et donnez au proces une part de vos 
soins. 

ALCESTE. 

Je n'en donnerai point, c'est une chose 
dite. 

PHILINTE. 

Mais qui voulez-vous done qui pour vous 
sollicite ? 



Qui je veux ? La raison, mon bon droit, 
requite. 

PHILINTE. 

Aucun juge par vous ne sera visite ? 

ALCESTE. 

Non. Est- ce que ma cause est injuste 
ou douteuse ? 

PHILINTE. 

J'en demeure d'accord : mais la brigue 

est facheuse, 
Et — 

ALCESTE. 

Non. J'ai resolu de n'en ^ pas faire un 
pas. 
J'ai tort, ou j'ai raison. 

PHILINTE. 

!Ne vous y fiez pas. 

ALCESTE. 

Je ne remuerai point. 

PHILINTE. 

Votre partie est forte, 
Et peut, par sa cabale, entrainer — 

1 Ell, qui signifie de cela, est mis ici au lieu 
de pour cela. 



LE MISANTHROPE. 



411 



ALCESTE. 
PHILINTE. 

Vous vous tromperez. 



II n'importe. 



ALCESTE. 

Soit ; j'en veux voir le succes.i 

PHILINTE. 

Mais — 

ALCESTE. 

" J'aurai le plaisir de perdre mon proces. 

PHILINTE. 

Mais enfin — 

ALCESTE. 

Je verrai dans cette plaiderie 
Si les hommes auront assez d'effronterie, 
Seront assez mediants, scelerats et per- 

vers, 
Pour me faire injustice aux yeux de I'uni- 

vers. 

PHILINTE. 

Quel homme ! 

ALCESTE. 

Je voudrais, m'encoutat-il grand' chose, 
Pour la beaute du fait, avoir perdu ma 
cause. 



LE MISANTHROPE CONSULTE SUE UN 
SONNET. 



Oronte, poete hel esprit, vient de lire au 
Misanthrope un sonnet ridicule. Phi- 
LINTE, homme indulgent et complaisant, 
lui adresse quelques com^pliments, qui 
mettent Alceste enfureur. 

PHILINTE. 

Je n'ai jamais oui de vers si bien tournes. 

ALCESTE (dpart). 
Morbleu ! 

ORONTE (d PhILINTE). 

Vous me flattez, et vous croyez peut- 
" etre — 

PHILINTE. 

Non, je ne flatte point. 

ALCESTE {has, d Philinte). 

Ell ! que fais-tu done, traitre ? 

1 Succhs, qui veut dire exclusivement nne 
issue hevreuse, signifiait alors une issue quel- 
conque, heureuse ou non. 



oronte (d Alceste). 

Mais, pour vous, vous savez quel est 

notre traite. 
Parlez-moi, je vous prie, avec sincerite. 

ALCESTE. 

Monsieur, cette matiere est toujours deli- 
cate, 

Et sur le bel esprit nous aimons qu'on 
nous flatte. 

Mais, un jour, k quelqu'un, dont je 
tairai le nom, 

Je disais, en voyant des vers de sa fa9on, 

Qu'il faut qu'un galant homme ^ ait tou- 
jours grand empire 

Sur les demangeaisons qui nous prennent 
d'ecrire ; 

Qu'il doit tenir la bride aux grands em- 
pressements 

Qu'on a de faire eclat de tels amusements ; 

Et.que, par la chaleur de montrer ses 
ouvrages, 

On s' expose k jouer de mauvais person- 
nages. 

oronte. 

Est-ce que vous voulez me declarer par Ih 
Que j'ai tort de vouloir ? — 

ALCESTE, 

Je ne dis pas cela. 
Mais je lui disais, moi, qu'un froid ecrit 

assomme ; 
Qu'il ne faut que ce faible k decrier un 

homme, 
Et qu'eut-on' d' autre part cent belles 

qualites. 
On 2 regarde les gens par leurs mechants 

c6tes. 



Est-ce qu'k mon sonnet vous trouvez k 
redire ? 



Je ne dis pas cela. Mais, pour ne point 
ecrire, 

1 Galant homme, autrefois sjmonyme d'honneU 
homme, homme de bonne compagnie. II signi- 
fie aujourd'hui un honnete homme, delicat, ai- 
mable, indulgent pour les autres, severe seule- 
ment pour lui. 

2 On designe des personnes differentes : eut- 
on, ceux qui sont regardes, et on regarde, ceux 
qui font Taction de regarder. C'est une locu- 
tion frequente dans Moliere. On I'evitetait 
aujourd'hui. 



412 



DRAMATIC. 



Je lui mettais aux yeux^ comme, dans 

notre temps, 
Cette soif a gate de fort honnetes gens. 



Est-ce que j'ecris mal, et leur ressemble- 
rais-je ? 

ALCESTE. 

Je ne dis pas cela. Mais, enfin, lui 

disais-je, 
Quel besoin si pressant avez-vous de 

rimer ? 
Et qui diantre 2 vous pousse a vous faire 

imprimer ? 
Si Ton peut pardonner I'essor d'un mau- 

vais livre, 
Ce n'est qu'aux malheureux qui com- 
pose nt pour vivre. 
Croyez-moi, resistez a vos tentations 
Derobez au public ces occupations ; 
Et n'allez point quitter, de quoi que^ Ton 

vous somme, 
Le nom que dans la cour* vous avez 

d'honnete homme, 
Pour prendre, de la main d'un avide im- 

primeur, 
Celui de miserable et ridicule auteur. 
C'est ce que je tachais de lui faire com- 

prendre. 

OEONTE. 

Yoila qui va fort bien, et je crois vous 

entendre ; 
Mais ne puis-je savoir ce que dans mon 

sonnet — 

ALCESTE. 

Franchement, serrez-le dans votre cabi- 
net.^ 

Vous vous et€s regie sur de mecbants 
modeles,^ 

Et vos expressions ne sont pas natureUes. 

Ce style figure, dont on fait vanite, 

Sort du bon caractere et de la verite : 

1 On dit mettre sous, devant les yeux, et mieux 
representer, faire remarqv.er. 

3 Diantre, mot tres-familier, dont on se sert 
'pour eviter de dire demon, diaile. 

8 Quoi que. pron., signifie quelque chose que, et 
ne doit pas etre confondu avec la conjonction 
qvoique, qui veut dire bien que. 

* A la cour serait plus correct. 

6 Cabinet signifiait alors un coMnet de travail. 
On dirait aujourd'hui : Votre sonnet est bon a 
Tester dans votre portefeuille. 

6 Mi chants modeles. Moliere emploie souvent 
le mot mediant ■ponr wauvais : mechant gout, 
meclmnts vers. Ce mot vient de vies et de 
chance, qui a mauvaise chance. 



Ce n'est que jeu de mots, qu'affeetation 

pure, 
Et ce n'est point ainsi que parle la nature. 

OEONTE. 

Et moi, je vous soutiens que mes vers 
sont fort bons. 

ALCESTE. 

Pour les trouver ainsi vous avez vos rai- 

sons ; 
Mais vous trouverez bon que j'en puisse 

avoir d'autres, 
Qui se dispenseront de se soumettre aux 

votres. 

ORONTE. 

II me sufB.t de voir que d'autres en font 
cas. 

ALCESTE. 

C'est qu'ils ont I'art de feindre ; et moi, 
je ne I'ai pas. 

OEONTE. 

Croyez-vous done avoir tant d'esprit en 
partage ? 

ALCESTE. 

Si je louais vos vers, j'en aurais davan- 
tage. 

OEONTE. 

Je me passerai fort que vous les approu- 
viez. 

ALCESTE. 

II faut bien, s'il vous plait, que vous 
vous en passiez. 

OEONTE. 

Je voudrais bien, pour voir, que de votre 

maniere 
Vous en composassiez sur la meme ma- 

tiere, 

ALCESTE. 

J'en pourrais, par malheur, faire d'aussi 

mecbants, 
Mais je me garderais de les montrer aux » 

gens. 

OEONTE. 

Vous me parlez bien ferme, et cette suf- 
fisance — 



Autre part que chez moi chercbez qui 
vous encense. 



B^R^NICE. 



413 



Mais, mon petit monsieur, prenez-le un 
peu moins haat. 

ALCESTE. 

Ma foi, mon grand monsieur, je le prends 
comme il faut. 

PHiLiNTE (se mettant entre eux). 

Eh ! messieurs, e'en est trop. 
cela, de grace. 



Ah ! j'ai tort, je I'avoue, et je quitte la 

place : 
Je suis votre valet, monsieur, de tout 

mon coeur. 



Et moi, je suis, monsieur, votre humble 
serviteur. 



BEBENICE. 

RACINE. 1670. 

ACTE IV.— ScilNE V. 

B^r:^nice, reine de Palestine, et Titus, 
empereur de Rome. 

B^R]fiNiCE (en sortant de sonappartement). 

NoN, laissez-moi, vous dis-je. 
En vain tons vos conseils me retiennent 

ici ; 
II faut que je le voie. — All seigneur ! 

vous voici ! 
Eh'bien, il est done vrai que Titus m'a- 

bandonne ! 
11 faut nous separer ! et c'est lui qui 

I'ordonue ! 

TITUS. 

N'accablez point, madame, un prince 

malheureux. 
II ne faut point ici nous attendrir tons 

deux. 
Un trouble assez cruel m'agite et me de- 

vore, 
Sans que des pleurs si chers me de- 

chirent encore. 
Rappelez bien plutdt" ce cceui qui tant 

de fois 



M'a fait de mon devoir reconnaitre la 

voix : 
II en est temps. Forcez votre amour a 

se taire ; 
Et d'un ceil que la gloire et la raison 

eclaire, 
Contemplez mon devoir dans toute sa 

rigueur. 
Vous-meme, contre vous fortifiez mon 

ccEur ; 
Aidez-moi, s'il se pent, a vaincre ma 

faiblesse, 
A retenir des pleurs qui m'echappent 

sans cesse : 
Ou, si nous ne pouvons commander a 

nos pleurs. 
Que la gloire du moins soutienne nos 

douleurs ; 
Et que tout I'univers reconnaisse sans 

peine 
Les pleurs d'un empereur et les pleurs 

d'une reine. 
Car enfin, ma princesse, il faut nous se- 
parer. 

B^R^NICE. 

Ah cruel ! est-il temps de me le de- 
clarer ! 
Qu'avez-vous fait ? Helas ! je me suis 

erne aimee, 
Au plaisir de vous voir mon ame accou- 

tumee 
Ne vit plus que pour vous. Ignoriez- 

vous vos lois 
Quand je vous I'avouai pour la premiere 

fois ? 
A quel exces d'amour m'avez-vous ame- 

nee ! 
Que ne me disiez-vous : Princesse infor- 

tunee, 
Ou vas-tu t' engager, et quel est ton es- 

poir ? 
Ne donne point un coeur qu'on ne pent 

recevoir ! 
Ne I'avez-vous re9u, cruel, que pour le 

rendre, 
Quand de vos seules mains ce coeur vou- 

drait dependre ? 
Tout r empire a vingt fois conspire contre 

nous : 
11 etait temps encor ; que ne me quit- 

tiez-vous ? 
Mille raison s alors consolaientmamisere : 
Je pouvais de ma niort accuser votre 

pere, 
Le peuple, le senat, tout I'empire ro- 

main. 



414 



DRAMATIC. 



Tout I'univers, plutot qu'une si chere 

main. 
Leur haine, des longtemps contre moi 

declaree, 
M'avait a mon malheur des longtemps 

preparee. 
Je n'aurais pas, seigneur, regu ce coup 

cruel 
Dans le temps que j'espere un bonheur 

immortel, 
Quand Votre heureux amour peut tout 

ce qu'il desire, 
Lorsque Eome se tait, quand votre pere 

expire, 
Lorsque tout I'univers flechit a vos ge- 

noux, 
Enfin quand je n'ai plus a redouter que 
vous. 

TITUS. 

Et c'est moi seul aussi qui pouvais me 

detruire. 
Je pouvais vivre alors et me laisser 

seduire ; 
Mon cceur se gardait bien d'aller dans 

I'avenir 
Chercher ce qui pouvait un jour nous 

desunir. 
Je voulais qu'a mes vceux rien ne fut in- 
vincible ; 
Je n'exarainais rien, j'esperais I'impos- 

sible. 
Que sais-je ? j'esperais de mourir k vos 

yeux, 
Avant que d'en venir a ces cruels adieux. 
Les obstacles semblaient renouveler ma 

flamme. 
Tout I'empire parlait : mais la gloire, 

madame, 
Ne s'etait point encor fait entendre a 

mon coeur 
Du ton dont elle parle au cceur d'un em- 

pereur. 
Je sais tous les tourments ou ce dessein 

me livre : 
Je sens bien que sans vous je ne saurais 

plus vivre, 
Que mon cceur de moi-meme est pret a 

s' eloigner ; 
Mais il ne s'agit plus de vivre, il faut 

regner. 

BERENICE. 

Eh bien, regnez, cruel, contentez votre 

gloire : 
Je ne dispute plus. J'attendais, pour 

vous croire, 



Que cette meme bouche, apres mille ser- 

ments 
D'un amour qui devait unir tous nos 

moments, 
Cette bouche, h mes yeux s'avouant in- 

fidele,' - 
M'ordonnat elle-merae une absence eter- 

nelle. 
Moi-meme j'ai voulu vous entendre en ce 

lieu. 
Je n'ecoute plus rien : et, pour jamais, 

adieu — 
Pour jamais ! Ah seigneur ! songez-vous 

en vous-meme 
Combien ce mot cruel est afFreux quand 

on aime ? 
Dans un mois, dans un an, comment 

soufifrirons-nous. 
Seigneur, que tant de mers me separent 

de vous ; 
Que le jour recommence et que le jour 

finisse 
Sans que jamais Titus puisse voir Bere- 
nice, 
Sans que de tout le jour je puisse voir 

Titus ? 
Mais quelle est mon erreur, et que de 

soins perdus ! 
L'ingrat, de mon depart console par 

avance, 
Daignera-t-il compter les jours de mon 

absence ? 
Ces jours si longs pour moi lui semble- 

ront trop courts. 

TITUS. 

Je n'aurai pas, madame, h compter tant 

de jours : 
J'espere que bientSt la triste renommee 
Vous fera confesser que vous etiez 

aimee, 
Yous verrez que Titus n'a pu, sans ex- 

pirer. 

bj^riSnice. 

Ah seigneur | s'il est vrai, pourquoi nous 
separer ? 

Je ne vous parle point d'un heureux 
hymenee : 

Rome a ne vous plus voirm'a-t-elle con- 
damn ee ? 

Pourquoi m'enviez-vous I'air que vous 
respirez ? 



Helas ! vous pouvez tout, madame. De- 
meurez : 



BlfR^NICE. 



415 



Je n'y resiste point. Mais je sens ma 

faiblesse : 
II faudra vous corabattre et vous craindre 

■ sans cesse, 
Et sans cesse veiller a retenir mes pas, 
Que vers vous a toute heure entrainent 

vos appas. 
Que dis-je ? En ce moment, mon coeur, 

hors de lui-merae, 
S'oublie, et se souvient seulement qu'il 

vous aime. 

BERENICE. 

Eh Men, seigneur, eh. Men, qu'en peut- 
il arriver ? 

Voyez-vous les Romains prets k se sou- 
lever ? 

TITUS. 

Et qui sait de quel ceil ils prendront 
cette injure ? 

S'ils parlent, si les cris succedent au mur- 
mure, 

Faudra-t-il par le sang justifier mon 
choix ? 

S'ils se taisent, madame, et me vendent 
leurs lois, 

A quoi m'exposez-vous ? par quelle com- 
plaisance 

Faudra-t-il quelque jour payer leur pa- 
tience ? 

Que n'oseront-ils point alors me de- 
mander ? * 

Maintiendrai-je des lois que je ne puis 
garder ? 

B^R^NICE. 

Vous ne comptez pour rien les pleurs de 
Berenice. 



Je les compte pour rien ! Ah ciel ! 
quelle injustice ! 

B^R^NICE. 

Quoi ! pour d'injustes lois que vous pou- 

vez changer, 
En d'eternels chagrins vous-meme vous 

plonger ! 
Rome a ses droits, seigneur ; n'avez-vous 

pas les v6tres ? 
Ses interets sont-ils plus sacres que les 

notres ? 
Dites, parlez. 

TITUS. 

Helas ! que vous me dechirez ! 



B^R^NICE. 

Yous etes empereur, seigneur, et vous 
pleurez ! 

TITUS. 

Oui, madame, il est vrai, je pleure, je 

soupire, 
Je fremis. Mais enfin, quand j'acceptai 

r empire, 
Rome me fit jurer de maintenir ses 

droits. 
II les faut maintenir. Deja plus d'une 

fois 
Rome a de mes pareils exerce la con- 
stance. 
Ah ! si vous remontiez jusques a sa nais- 

sance, 
Vous les verriez toujours a ses ordrea 

soumis : 
L'un, jaloux de sa foi, va chez les enne- 

mis 
Chercher, avec la mort, la peine toute 

prete ; 
D'un fils victorieux I'autre pfoscrit la 

tete ; 
L'autre, avec des yeux sees et presque 

indiffe rents, 
Voit mourir ses deux fils par son ordre 

expirants. 
Malheureux ! Mais toujours la patrie et 

la gloire 
Ont parmi les Romains remporte la vic- 

toire. 
Je sais qu'en vous quittant le malheu- 
reux T-itus 
Passe Tausterite de toutes leurs vertus ; 
Quelle n'approche point de cet eff'ort in- 

signe : 
Mais, madame, apres tout, me croyez- 

vous indigne 
De laisser un exemple a la posterite. 
Qui sans de grands efforts ne puisse etre 

imite ? 

b:^r;6nice. 

Non, je crois tout facile a votre harharie : 
Je vous crois digne, ingrat, de m'arracher 

la vie. 
De tons vos sentiments mon coeur est 

eclairci. 
Je ne vous parle plus de me laisser ici : 
Quoi ! moi, j'aurais voulu, honteuse et 

meprisee, 
D'un peuple qui me hait soutenir la 

risee ? 
J'ai voulu vous pousser jusques a ce 

refus. 



416 



DKAMATIC. 



C'en est fait, et bientot vous ne me 
craindrez plus. 

N'attendez pas ici que j'eclate en in- 
jures, 

Que j'atteste le ciel, ennemi des par- 
jures ; 

Non : si le ciel encore est touche de mes 
pleurs, 

Je le prie, en mourant, d' outlier mes 
douleurs. 

Si je forme des vceux centre votre injus- 
tice, 

Si, devant que monrir, la triste Berenice 

Vous veut de son trepas laisser quelque 
vengeur, 

Je ne le cherclie, ingrat, qu'au fond de 
votre coeur. 

Je sais que tant d' amour n'en pent etre 
effacee ; 

Que ma douleur presente, et ma bonte 
passee, 

Mon sang qu'en ce palais je veux meme 
Terser, 

Sont autant d'ennemis que je vais vous 
laisser : 

Et, sans me rep(!ntir de ma perseve- 
rance, 

Je me remets sur eux de toute ma ven- 
geance. 

Adieu. 



MITHRIDATE REVELE SES PEO- 
JETS. 

RACINE. 1673. 

ArPROCHEZ, mes enfants. Enfin I'heure 

est venue 
Qu'il faut que mon secret eclate a votre 

vue : 
A mes nobles projets je vols tout con- 

spirer ; 
II ne me reste plus qu'a vous les de- 
clarer. 
Je fuis : ainsi le veut la fortune en- 

nemie. 
Mais vous savez trop bien I'histoire de 

ma vie 
Pour croire que longtemps, soigneux de 

me cacher, 
J'attende en ces deserts qu'on me vienne 

chercher. 
La guerre a ses faveurs, ainsi que ses 

disgraces : 
Deja plus d'une fois, retournant sur mes 

traces, 



Tandis que I'ennemi, par ma fuite 

trompe, 
Tenait apres son char un vain peuple 

occupe, 
Et, gravant en airain s6s freles avan- 

tages, 
De mes Etats conquis encbainait les 

images, 
Le Bosphore m'a vu, par de nouv^aux 

apprets, 
Ramener la terreur an fond de ses marais, 
Et, cbassant les Remains de I'Asie 

etonnee, 
Renverser en un jour I'ouvrage d'une 

annee. 
D'autres temps, d'autres soins. L'Orient 

accable 
ISTe pent plus soutenir leur effort re» 

double : 
II voit plus que jamais ses campagnes 

couvertes 
De Remains que la guerre enricbit d? 

nes pertes. 
Des biens des nations ravisseurs alteres, 
Le bruit de nos tresors les a tons attires ; 
lis y courent en foule, et, jaloux I'un 

de I'autre, 
Desertent leur pays pour inonder le 

notre, 
Moi seul je leur resiste : ou lasses, ou 

soumis. 
Ma funeste amitie pese a tons mes amis ; 
Chacun a ce fardeau veut derober sa tete. 
Le grand nom de Pompee assure sa con- 

quete ; 
C'est I'effroi de I'Asie ; et, loin de I'y 

chercber, 
C'est a Rome, mes fils, que je pretends 

marcher. 
Ce dessein vous surprend ; et vous 

croyez peut-etre 
Que le seul desespoir aujourd'bui le fait 

naitre. 
J'e^use votre errelir : et, pour etre ap- 

prouves, 
De semblables projets veulent etre 

acheves. 
Ne vous figurez point que de cette contree 
Par d'etern.els remparts Rome soit se- 

paree : 
Je sais tens les chemins par ou je dois 

passer ; 
Et, si la mort bient6t ne me vient tra- 
verser, 
Sans reculer plus loin I'effet de ma parole, 
Je vous rends dans trois mois au pied 

du Capitole. 



MITHRIDATE E^V^LE SES PROJETS. 



417 



Doutez-vous que TEuxin ne me porte en 

deux jours 
Aux lieux ou le Danube y vient fiinir son 

cours ? 
Que du Scythe avec moi I'alliance juree 
De r Europe en ces lieux ne me livre 

I'entree ? 
Recueilli dans leurs ports, accru de leurs 

soldats, 
Nous verrons notre camp grossir a chaque 

pas. 
Daces, Pannoniens, la fiere Germanie, 
Tous n'attendent qu'un chef contre la 

tyrannic. 
Vous avez vu I'Espagne, et surtout les 

Gaulois, 
Contre ces memes murs qu'ils ont pris 

autrefois 
Exciter ma vengeance, et, jusque dans 

la Grece 
Par des ambassadeurs accuser ma paresse : 
lis savent que, sur eux prets a se de- 
border, 
Ce torrent, s'il m'entraine, ira tout inon- 

der ; 
Et vous les verrez tous, prevenant son 

ravage, 
Guider dans I'ltalie et suivre mon pas- 
sage. 
C'est la qu'en arrivant, plus qu'en 

tout le chemin 
Vous trouverez partout I'horreur du nom 

romain, 
Et la triste Italic encor toute fumante 
Des feux qu'a rallumes sa liberte mou- 

rante. 
Non, princes, ce n'est point au bout de 

I'univers 
Que Rome fait sentir tout le poids de 

ses fers : 
Et, de pres inspirant les haines les plus 

fortes, 
Tes plus gi-ands ennemis, Rpme, sont a 

tes portes. 
Ah! s'ils ont pu choisir pour leur li- 

berateur 
Spartacus, un esclave, un vil gladiateur ; 
S'ils suivent au combat des brigands qui 

les vengent 
De quelle noble ardeur pensez-vous 

qu'ils se rangent 
Sous les drapeaux d'un roi longtemps 

victorieux, 
Qui voit jusqu'a Cyrus remonter ses 

aieux ? 
Que dis-je? en quel etat croyez-vous la 

surprendre ? 

27 



Vide de legions qui la puissent defendre, 
Tandis que tout s'occupe a me perse- 
cuter, 
Leurs femmes, leurs enfants pourront-ils 

m'arreter? 
Marchons, et dans son sein rejetons 

cette guerre 
Que sa fureur envoie aux deux bouts de 

la terre ; 
Attaquons dans leurs murs ces conque- 

rants si fiers ; 
Qu'ils tremblent a leur tour pour leurs 

propres foyers. 
Annibal I'a predit, croyons-en ce grand 

homme : 
Jamais on ne vaincra les Romains que 

dans Rome. 
ISToyons-la dans son sang justement re- 

pandu : 
Brulons ce Capitole ou j'etais attendu : 
Detruisons ses honneurs, et faisons dis- 

paraitre, 
La honte de cent rois, et la mienne 

peut-etre ; 
Et, la llamme a la main, effa5ons tous 

ces noms 
Que Rome y consacrait a d'eternels 

aifronts. 
Voila I'ambition dont mon ame est 

saisie. 
Ne croyez point pourtant qu'eloigne de 

I'Asie 
J'en laisse les Romains tranquilles pos- 

sesseurs : 
Je sais ou je lui dois trouver des defen- 

seurs, 
Je veux que, d'ennemis partout enve- 

loppee, 
Rome rappelle en vain le secours de 

Pompee. 
Le Parthe, des Romains corame moi la 

terreur, 
Consent de succeder k ma juste fureur ; 
Pret d'unir avec moi sa haine et sa 

famille, 
II me demande un fils pour epoux a sa 

fille. 
Cet honneur vous regarde, et j'ai fait 

choix de vous, 
Pharnace : allez, soyez ce bienheureux 

epoux. 
Demain, sans diflferer, je pretends que 

I'aurore 
Decouvre mes vaisseaux deja loin du 

Bosphore : 
Vous, que rien n'y retient, partez des 

ce moment. 



418 



DEAMATIC. 



Et meritez mon clioix par votre eiu- 

pressement ; 
Achevez cet hymen ; et, repassant I'Eu- 

phrate, 
Faites voir a I'Asie un autre Mithridate. 
Que nos tyrans communs en palissent 

d'efl'roi ; 
Et que le bruit a Rome en vienne jusqu'a 

moi. 

{Mithridate, Acte III. Scene I.) 



IPHIGENIE. 

iRACINE. 1674. 
ACTE IV. — Scene IV. 

Agamemnon, Clytemnestre, sa 
fernme, et Iphig^nie, sa fille. 

CLYTEMNESTRE. 

Venez, venez, ma fille, on n' attend plus 

que vous ; 
Venez remercier un pere qui vous aime, 
Et qui veut a I'autel vous conduire lui- 

meme. 

AGAMEMNON. 

Que vois-je ! quel discours ! Ma fille, 
vous pleurez, 

Et baissez devant moi vos yeux mal as- 
sures : 

Quel trouble ! Mais tout pleure, et la 
fille, et la mere. 

Ah ! malheureux Areas, tu m'as trahi ! 

IPHIGlfiNIE. 

Mon p^re, 
Cessez de vous troubler, vous n'etes point 

trahi : 
Quand vous commanderez, vous serez 

obei. 
Ma vie est votre bien ; vous voulez le 

reprendre : 
Vos ordres sans detour pouvaient se faire 

entendre. 
D'un ceil aussi content, d'un coeur aussi 

soumis 
Que j'acceptais I'epoux que vous m'aviez 

pro mis, 
Je saurai, s'il le faut, victime obeissante, 
Tendre au fer de Calchas une tete inno- 

cente ; 
Et, respectant le coup par vous-meme 

ordonne, 



Yous rendre tout le sang que vous 

m'avez donne. 
Si pourtant ce respect, si cette obeis- 

sance 
Parait digne a vos yeux d'une autre re- 
compense ; 
Si d'une mere en pleurs vous plaignez 

les ennuis, 
J'ose vous dire ici qu'en I'etat ou je suis. 
Peut-etre assez d'honneursenvironnaient 

ma vie 
Pour ne pas souhaiter qu'elle me fut 

ravie, 
Ni qu'en me I'arrachant un severe destin 
Si pres de ma naissance en eut marque 

la fin. 
Fille d' Agamemnon, e'est moi qui la 

premiere, 
Seigneur, vous appelai de ce doux nom 

de pere ; 
C'est moi qui, si longtemps le plaisir de 

vos yeux, 
Vous ai fait de ce nom remercier les 

dieux, 
Et pour qui, tant de fois prodiguant vos 

caresses, 
Vous n'avez point du sang dedaigne les 

faiblesses. 
Helas ! avec plaisir je me faisais conter 
Tons les noms des pays que vous allez 

dompter ; 
Et deja, d'llion presageant la conquete, 
D'un triomphe si beau je preparais la 

fete. 
Je ne m'attendais pas que, pour le com- 

mencer, 
Mon sang fut le premier que vous dus- 

siez verser. 
Non que la peur du coup dont je suis 

menacee 
Me fasse rappeler votre bonte passee ; 
Ne craignez rien ; mon coeur, de votre 

honneur jaloux, 
Ne fera point rougir un pere tel que 

vous ; 
Et, si je n 'avals eu que ma vie k de- 

fendre, 
J'aurais su renfermer un souvenir si 

tendre. 
Mais a mon triste sort, vous le savez, 

seigneur, 
Une mere, un amant, attachaient leur 

bonheur. 
Un roi digne de vous a cru voir la 

journee 
Qui devait eclairer notre illustre hyme- 

nee ; 



IPHIG^NIE. 



419 



Deja, silr de mon coeur a sa flamme 

promis, 
II s'estimait heureux : vous me I'aviez 

permis. 
II salt votre dessein ; jugez de ses 

alarmes. 
Ma mere est devant vous ; et vous voyez 

ses larmes. 
Pardonnez aux efforts que je viens de 

tenter 
Pour prevenir les pleurs que je leur vais 

couter. 

AGAMEMNON. 

Ma fille, il est trop vrai. J'ignore pour 

quel crime 
La colere des dieux demande une vic- 

time. 
Mais ils vous ont nommee : un oracle 

cruel 
Veut qu'ici votre sang coule sur un au- 

tel. 
Pour defendre vos jours de leurs lois 

meurtrieres, 
Mon amour n'avait pas attendu vos 

prieres. 
Je ne vous dirai point corabien j'ai 

resiste : 
Croyez-en cet amour par vous-meme at- 

teste. 
Cette nuit meme encore, on a pu vous 

le dire, 
J'avais revoque I'ordre ou Ton me fit 

souse rire. 
Sur I'interet des Grecs vous I'aviez 

emporte ; 
Je vous sacrifiais mon rang, ma surete. 
Areas allait du camp vous defendre 1' en- 
tree : 
Les dieux n'ont pas voulu qu'il vous ait 

rencontree, 
lis ont trompe les soins d'un pere infor- 

tune 
Qui protegeait en vain ce qu'ils ont con- 

damne. 
Ne vous assurez point sur ma faible 

puissance : 
Quel frein pourrait d'un peuple arreter 

la licence, 
Quand les dieux, nous livrant a son zele 

indiscret, 
L'affranchissent d'un joug qu'il portait 

a regret ? 
Ma fille, il faut ceder : votre heure est 

arrivee. 
Songez bien dans quel rang vous etes 

elevee : 



Je vous donne un conseil qu'a peine je 

re9oi ; 
Du coup qui vous attend vous mourrez 

moins que moi : 
Montrez, en expirant, de qui vous etes 

nee : 
Faites rougir ces dieux qui vous ont 

condamnee. 
Allez ; et que les Grecs, qui vont vous 

immoler, 
Reconnaissent mon sang en le voyant 

couler. 

CLYTEMNESTRE. 

Vous ne dementez point une race fu- 

neste ; 
Oui, vous etes le sang d'Atree et de 

Thyeste : 
Bourreau de votre fille, il ne vous rests 

enfin 
Que d'en faire a sa mere un horrible fes- 

tin. 
Barbare ! c'est done la cet heureux sac- 
rifice 
Que vos soins preparaient avec tant d'ar- 

tifice ! 
Quoi ! I'horreur de souscrire a cet ordre 

inhumain 
N'a pas, en le tra§ant, arrete votre 

main ! 
Pourquoi feindre a nos yeux une fausse 

tristesse ? 
Pensez-vous par des pleurs prouver. votre 

tendresse ? 
Ou sont-ils ces combats que vous avez 

rendus ? 
Quels flots de sang pour elle avez-vous 

repandus ? 
Quel debris parle ici de votre resistance ? 
Quel champ convert de morts me con- 

damne au silence ? 
Voil^ par quels temoins il fallait me 

prouver. 
Cruel ! que votre amour a voulu la 

sauver. 
Un oracle fatal ordonne qu'elle ex- 
pire ! 
Un oracle dit-il tout ce qu'il senible 

dire? 
Le ciel, le juste ciel, par le meurtre 

honore, 
Du sang de I'innocence est-il done al- 

tere ? 
Si du crime d'Helfene on punit sa fa- 

mille, 
Faites chercher k Sparte Hermione sa 

fille: 



420 



DRAMATIC. 



Laissez k Menelas racheter d'mi tel prix 
Sa coupable moitie, dont il est trop 

epi'is. 
Mais vous, quelles fureurs vous rendent 

sa victime ? 
Pourquoi vous im poser la peine de son 

crime ? 
Pourquoi moi-meme enfin, me dechirant 

le flanc, 
Payer sa folle amour du plus pur de mon 

sang ? 
Que dis-je ? Get objet de tant de ja- 
lousie, 
Cette Selene, qui trouble et I'Europe et 

I'Asie, 
Yous semble-t-elle un prix digne de vos 

exploits ? 
Combien nos fronts pour elle ont-ils rougi 

de fois ! 
Avant qu'un noeud fatal I'unit a votre 

frere, 
Thesee avait ose I'enlever a son pere : 
Yous savez, et Calchas mille fois vous 

I'a dit, 
Qu'un hymen clandestin mit ce prince 

en son lit ; 
Et qu'il -en eut pour gage une jeune 

princesse 
Que sa mere a cacliee au reste de la 

Grece. 
Mais non, I'amour d'un frere et son hon- 

neur blesse 
Sont les moindres des soins dont vous 

etes presse : 
Cette soif de regner, que rien ne peut 

eteindre, 
L'orgueil de voir vingt rois vous servir et 

vous craindre, 
Tons les droits de 1' empire en vos mains 

confies. 
Cruel ! c'est k ces dieux que vous sacri- 

fiez ; 
Et, loin de repousser le coup qu'on vous 

prepare, 
Yous voulez vous en faire un merite 

barbare : 
Trop jaloux d'un pouvoir qu'on peut 

vous envier, 
De votre propre sang vous courez le 

payer ; 
Et voulez' par ce prix epouvanter I'au- 

dace 
De quiconque vous peut disputer votre 

place. 
Est-ce done etre pere ? Ah ! toute ma 

raison 
Cede a la cruaute de cette trahison. 



Un pretre, environne d'une foule cruelle, 

Portera sur ma filleune main criminelle. 

Dechirera son sein, et, d'un ojil curieux, 

Dans son coeur palpitant consultera les 
dieux ! 

Et moi, qui I'amenai triomphante, ado- 
ree, 

Je m'en retournerai seule et desesperee ! 

Je verrai les chemins encor tout par- 
fumes 

Des fleurs dont sous ses pas on les avait 
semes ! 

Non, je ne I'aurai point amenee au sup- 
plice, 

Ou vous ferez aux Grecs un double sacri- 
fice. 

Ni crainte ni respect ne m'en peut de- 
tacher : 

De mes bras tout sanglants il faudra 
I'arracher. 

Aussi barbare epoux qu'impitoyable 
pere, 

Yenez, si vous I'osez, la ravir a sa mere. 

Et vous, rentrez, ma fille, et du moins k 
mes lois 

Obeissez encor pour la derniei'e fois. 

AGAMEMNON. 

A de moindres fureurs je n'ai pas d4 

m'attendre. 
Yoila, voila les cris que je craignais d'en- 

tendre. 
Heureux si, dans le trouble ou flottent 

mes esprits, 
Je n'avais toutefois a craindre que ces 

cris ! 
Helas ! en m'imposant une loi si severe. 
Grands dieux, me deviez-vous laisser uu 

cceur de pere ! 

LES GBANOS CBIMES. 

RACINE. 1677. 

QUELQUES crimes toujours precedent les 
grands crimes : 

Quiconque a pu franchir les bornes le- 
gitimes 

Peut violer enfin les droits les plus sacres ; 

Ainsi que la vertu le crime a ses degres ; 

Et jamais on n'a vu la timide innocence 

Passer subitement k I'extreme licence, 

Un jour seul ne fait point d'un mortel 
vertueux 

Un perfide assassin, un lache incestueux. 

{Phedre, Acte IV. Scfene II.) 



LE PEINCE HIPPOLYTE AVOUE SON AMOUR. 



421 



LE PEINCE HIPPOLYTE AVOUE 
SON AMOUB. 

RACINE. 1677. 

Vous voyez devant vous un prince 

deplorable, 
D'lm temeraire orgueil exemple memora- 
ble : 
Moi qui, contra I'amour fierement re- 
volte, 
Aux fers de ses captifs ai longtemps in- 

sulte ; 
Qui, des faibles mortels deplorant les 

naufrages, 
Pensais toujours du bord contempler les 

orages : 
Asservi maintenant sous la commune loi. 
Par quel trouble me vois-je emporte loin 

de moi ? 
Un moment a vaincu mon audace im- 

prudente : 
Cette ame si superbe est enfin depen- 

dante. 
Depuis pr^s de six mois, honteux, de- 

sespere, 
Portant partout le trait dont je suis de- 

chire, 
Contre vous, centre moi, vainement je 

m'eprouve : 
Presente, je vous fuis ; absente, je vo.us 

trouve ; 
Dans le fond des forets votre image me 

suit; 



La lumifere du jour, les ombres de la 

nuit, 
Tout retrace a mes yeux les cbarmes que 

j'evite; 
Tout vous livre k I'envi le rebelle Hip- 

polyte. 
Moi-meme, pour tout fruit de mes soins 

superflus, 
Maintenant je me cberche, et ne me trouve 

plus : 
Mon arc, mes javelots, mon char, tout 

m'importune ; 
Je ne me souviens plus des le5ons de 

Neptune ; 
Mes seuls gemissements font retentir les 

bois, 
Et mes coursiers oisifs ont oublie ma 

voix. 
Peut-etre le recit d'un amour si sau- 

vage 
Vous fait, en m'ecoutant, rougir de votre 

ouvrage. 
D'un coeur qui s'offre a vous quel farouche 

entretien ! 
Quel etrange captif pour un si beau 

lien ! 
Mais I'offrande a vos yeux en doit etre 

plus chere : 
Songez que je vous parle une langue 

etrangere ; 
Et ne rejetez pas des vceux mal exprimes, 
Qu'Hippolyte sans vous n'aurait jamais 

formes. 

iPUdre, Acte IV. Sc^ne II.) 



LOVE POEMS 



BOUQUET A MADAME D. S. G. 

ALEXIS PIRON. 1735. 

Chaqtje jour, k Cythere, est un jour 

solennel. 
Les pretres de Yenus n'y parent son 

autel 
Ni plus ni moins un jour que I'autre. 
Son culte n'est-il pas le votre ? 
Et croyez-vous, Annette, etre raoins a 

mes yeiix 
Que la deesse de ces lieux ? 
Ah ! ne vous mettez pas cette heresie en 

tete ! 
Qu'un bouquet doive omer aujourd'hui 

votre sein, 
Plutot qu'hier ou que demain ! 
Si, conime il est bien vrai, votre jour de 

conquete, 
Si le jour ou tout cede a vos appas vain- 

queurs, 
Si le jour qu'on vous aime est votre jour 

de fete, 
Quel jour ne doit-on pas vous envoyer 

des fleurs ? 



UNE JEUNE FILLE ET SA MERE. 

MADAME DESBOUDES-VALMORE. 1818. 
LA JEUNE FILLE. 

Ce jour si beau, ma mere, ^tait-ce un 
jour de fete ? 

LA MfeRE. 

Quel jour ? dors-tu ? d'ou vient que tu 
n'acheves pas ? 

LA JEUNE FILLE. 

C'est qu'en le rappelant ma voix tremble 

et s'arrete ; 
Je cesse d'en parler pour y penser tout 



Ce jour donnait des fleurs que je u'avais 

point vues ; 
Mille parfums nouveaux sortaient des 

champs plus verts, 
Et pour ces douceurs imprevues 
Les oiseaux plus nombreux inventaient 

des concerts ; 
Le soleil repandait comme une autre 

lumiere, 
II embrasait le ciel, 11 briilait ma pau- 

piere, 
11 eclairait ma vie avec d'autres cou- 

leurs — 

LA MfeRE. 

D'ou vient qu'un si beau jour te fait 

verser des pleurs ? 
D'ou. vient que de tes mains s'echappe 

ton ouvrage ? 

LA JEUNE FILLE. 

Ma mere, je languis, je n'ai plus de 

courage. 
Si vous saviez mon mal, vous pourriez le 

guerir, 
Forcez-moi de parler, car j'ai peur de 

mourir. 

LA MfeRE. 

Parle done ! n'est-ce pas le jour de ta 

naissance ? 
Car c'est la fete aussi du maternel sejour. 

LA JEUNE FILLE. 

Non. Je plaignais alors ceux qu'afflige 

I'absence ; 
Et Daphnis au hameau n'etait pas de 

retour. 

LA MilKE. ■ 

Daphnis ! que fait Daphnis k la nature 

entiere ? 
De son pere a la ville il conduit les 

troupeaux : 
II adeja sans doute oublie sa chau- 

miere. 



UNE JEUNE FILLE ET SA MfeRE. 



423 



LA JEUNE FILLE. 

Non ! ma mere. C'est lui qui fait les 
jours si beaux ! 

LA MfeKE. 

Je I'ai era pour six mois absent de la 
contree. 

LA JEUNE FILLE. 

Je le craignais aussi ; mais il m'a rencon- 

tree. 
II arrivait tout seul, j'etais seule a mon 

tour. 
Ma mere, quel bonheur ! Daphnis m'a 

dit bonjour. 



Et toi ? 



LA MilRE. 



LA JEUNE FILLE. 



J'ai dit bonjour ! car vous aimez son 
pere, 
II a bien des vertus, n'est-il pas vrai, ma 
mere ? 

LA MfeRE. 

Et son fils ? 

LA JEUNE FILLE. 

On dirait que c'est son pere enfant. 
Ce bon vieillard se plaint de n'avoir point 

de fille, 
C'est une fleur, dit-il, qui pare une 

famille. 
Alors il me regarde et m'erabrasse souvent 



LA MERE. 



Et son fils ? 



LA JEUNE FILLE. 

II soutient que I'absence est cruelle ; 
Je le savais ! il salt qu'on pent ^mourir 

par elle, 
Qu'a chaque instant du jour il faut en 

soupirer, 
Et qu'en chantant surtout on est pres de 

pleurer. 
"Dans mes ennuis," dit-il, "j'ai fait 

une couronne : 
Elle est fanee, helas ! pourtant je te la 

donne." 
Je I'ai sentie alors descendre sur mes 

yeux, 
Et je n'y voyais plus ; mais sa voix est 

si tendre ! 
Et depuis si longtemps je n'avais pu 

I'entendre ! 



Et quand on n'y voit plus, ma mere, on 
entend mieux. 

LA MilRE. 

Qu'a-t-il done ajoute ? 

LA JEUNE FILLE. 

Que son coeur lui conseille 
De quitter un vain bruit pour le calme 

des champs, 
Pour nos danses du soir, nos fetes, nos 

doux chants, 
Pour retrouver ma voix qui manque a 

son oreille ; 
Que son pere le plaint et le fait revenir. 
" Mais," a-t-il dit plus bas, " que vais- 

je devenir? 
Mon pere te connait, il salt done que je 

t'aime ; 
Et moi, je ne sais pas si tu penses de 

meme ?" 
Je n'ai pu le lui dire avant de vous par- 

ler, 
Ma mere, et j'ai senti qu'il fallait m'en 

aller. 

LA MfeRE. 

Tu I'as qiiitte ? 

LA JEUNE FILLE. 

J'etais tremblante, 
Je ne pouvais courir. Une joie acca- 

blante 
Me retenait toujours ; toujours je m'arre- 

tais. 

LA MilRE. 

Et que repondais-tu ? 

LA JEUNE FILLE. 

Ma mere, j'ecoutais. 
Depuis, pour vous parler, je reste a la 

chaumiere ; 
Daphnis en vain m'attend, je pleure en 
vain teut bas ; 
Je ne puis parler la premiere, 
Et vous ne me devinez pas ! 
Je tremble aupres de lui, je tremble ici 
de meme : 
Nos tourments ne sont pas finis ! 
Jamais je n'oserai vous dire que je 
I'aime — 

LA MfeRE. 

Eh bien ! je te permets de le dire h, 
Daphnis. 



424 



LOVE POEMS. 



IE PREMIER AMOUR.i 

MADAME DESBORDES-VALMORE. 1820. 

Vous souvient-il de cette jeune amie, 
Au regard tendre, au maintien sage et 

doux ? 
A peine, helas ! au printemps de sa 

vie, 
Son ccEiir sentit qu'il etait fait pour 

vous. 

Point de sennent, point de vaine pro- 
messe : 

Si jeune encore, on ne les connait pas ; 

Son ame pure aimait avec ivresse, 

Et se livrait sans lionte et sans com- 
bats. 

Elle a perdu son idole clierie ; 
Bonlieur- si doux a dure moins qu'un 

jour ! 
EUe n'est plus au printemps de sa vie : 
Elle est encore a son premier amour. 



A PAULINE DITCHAMBGE. 

MADAME DESBORDES-VALMORE. 1820. 
ELLE VOTJLAIT QUITTER LE MONDE. 

Qtjand tu te ferais soeur grise, 
Un bandeau blanc sur les yeux ; 
Quand d'une priere apprise 
Tu tourmenterais les cieux ; 
Quand, sur les pauvi'es penchee, 
Mouillant leurs cris de tes pleurs, 
Par ta blessure cachee 
Tu sonderais leurs douleurs ; 

Quand tu pourrais, soeur Morave, 
Silencieuse a toujours, 
Sous une loi morne et grave 
Immobiliser tes jours, . 
Cesserais-tu, mon pauvre ange, 
D'ecouter, vivre et souffrir 
Ton coeur, ce malade etrange 
Qui n'a peur que de guerir ? 

1 " Ces delicieuses romances. Douce ehimere, 
et Vous souvient-il de cette jeune amie? qui re- 
veillent, pour la generation d'alors, les plus 
frais parfums de jeunesse et font naitre une 
larme en reasouvenir des printemps, sont en- 
core sues de bien des memoires fideles : on a 
oublie qu'on les doit a Madame Vabnore." — 
Sainte-Beuve. 



Quand sur le marbre et la pierre 
Tu verserais I'oraison, 
Pour evoquer la lumiere 
Qui rallume la raison ; 
Quand ta voix, eteinte au monde, 
S'enferraerait sans retour, 
Une autre voix plus profonde 
Te crierait encore : "Amour ! " 

Tons les cloitres de la terre 
Mentent a ton desespoir ; 
Dans son plus chaste mystere 
Dieu n'a pas de manteau noir ; 
Et le reclus pret a rendre 
Ses comptes au Createur 
JSTe pourra que trop com prendre 
Qu'il manque un coeur a ton coeur ! 

Eeste au monde ; plaide encore ! 
Ton proces n'est pas fini : 
Pour un crime que j 'ignore, 
L'amour tendre y fut banni. 
Aime en vain ; donne et pardonne 
A qui ne t'a pas compris ; 
Souris a qui t'abandonne ; 
Va ! Ton n'aime qu'a ce prixj 



LE BILLET. 

MADAME DESBORDES-VALMORE. 1820. 

Message inattendu, cacbe-toi sur mon 
coeur; 
Cache-toi ! je n'ose te lire : 
Til m'apportes I'espoir ; ne fut-il qu'un 

delire, 
Je te devrai du moins 1' ombre de mon 

bonheur ! 
Prolonge dans mon sein ma tendre in- 
quietude ; 
Je desire a la fois et crains la verite : 
On soufFre de Tin certitude, 
On meurt de la realite ! 

Recevoir un billet du volage qu'on 

aime, 
C'est presque le revoir lui-meme. 
En te pressant deja j'ai cru presser sa 

main ; 
En te baignant de pleurs, j'ai pleure sur 

son sein ; 
Et, si le repentir y parle en traits de 

flamme, 
En lisant cet ecrit je lirai dans son 
ame: 



LE LAC. 



425 



J'entendrai le serment qu'il a fait tant 

de fois, 
Et j'y reconnaitrai jusqu'au son de sa 

voix. 

Sous cette enveloppe fragile 
L' Amour a renferme mon sort — 
Ah ! le courage est difl&cile 
Quand on attend d'un mot ou la vie ou 

la mort. 
Mysterieux cachet, qui m'offres sa de- 
vise, 
En te brisant rassui'e-moi : 

Non, le detour cruel d'une affreuse sur- 
prise 
Ne pent etre scelle par toi. 

Au temps de nos amours je t'ai choisi 
moi-meme ; 

Tu servis les aveux d'une timide ardeur, 
Et sous le plus touchant emblerae 
Je vais voir le bonheur. 

Mais si tu dois detruire un espoir que 
j 'adore, 

Amour, de ce billet detoume ton flam- 
beau ! 

Par pitie, sur mes yeux attache ton ban- 
deau 

Et laisse-moi douter quelques moments 
encore ! 



LE LAC. 

LAMAKTINE. 1825. 

AiNSi, toujours pousses vers de nou- 

veaux rivages, 
Dans la nuit eternelle emportes sans 

retour, 
Ne pourrons-nous jamais sur I'ocean des 

ages 
Jeter I'ancre un seul jour ? 

lac ! I'annee K peine a fini sa carriere, 
Et pres des flots cheris qu'elle devait 

revoir, 
Regarde ! je viens seul m'asseoir sur 
. cette pierre 
Ou tu la vis s'asseoir ! 

Tu mugissais ainsi sous ces roches pro- 

fondes ; 
Ainsi tu te brisais sur leurs flancs de- 

chires ; 
Ainsi le vent jetait I'ecume de tes ondes 
Sur ses pieds adores. ^ 



Un soir, t'en souvient-il ? nous voguions 

en silence ; 
On n'entendait au loin, sur I'onde et 

sous les cieux, 
Que le bruit des rameurs qui frappaient 

en cadence 
Tes flots harmonieux. 

Tout a coup des accents inconnus h la 

terre 
Du rivage charme frapperent les echos ; 
Le flot fut attentif, et la voix qui m'est 
chere 
Laissa tomber ces mots : 

**0 temps, suspends ton vol ! et vous, 
heures propices, 

Suspendez votre cours ! 
Laissez-nous savourer les rapides delices 

Des plus beaux de nos jours ! 

"Assez de malheureux ici-bas vous 
implorent : 
Coulez, coulez pour eux ; 
Prenez avec leurs jours les soins qui les 
devorent ; 
Oubliez les heureux. 

"Mais je demande en vain quelques 
moments encore, 
Le temps m'echappe et fuit ; 
Je dis a cette nuit : ' Sois plus leute ' ; 
et I'aurore 
Ya dissiper la nuit. 

** Aimons done, aimons done ! de I'heure 
fugitive, 
Hatons-nous, jouissons ! 
L'homme n'a point de port, le temps n'a 
point de rive ; 
II coule, et nous passons ! " 

Temps jaloux, se peut-il que ces mo- 
ments d'ivresse 

Ou I'amour a longs flots nous verse le 
bonheur 

S'envolent loin de nous de la meme 
Vitesse 
Que les jours de malheur ? 

Eh quoi ! n'en pourrons-nous fixer au 

moins la trace ? 
Quoi ! passes pour jamais ? quoi ! tout 

entiers perdus ? 
Ce temps qui les donna, ce temps qui les 

eff'ace, 
Ne nous les rendra plus ? 



426 



LOVE POEMS. 



Eternite, neant, passe, sombres abimes, 
Que faites-vous des jours que vous en- 

gloutissez ? 
Parlez : nous rendrez-vous ces extases 

sublimes 
Que vous nous ravissez ? 

lac ! rochers muets ! grottes ! foret 
obscure ! 

Vous que le temps epargne ou qu'il peut 
rajeunir, 

Gardez de cette nuit, gardez, belle na- 
ture, 
Au moius le souvenir ! 

Qu'il soit dans ton repos, qu'il soit dans 

tes orages, 
Beau lac, et dans I'aspect de tes riants 

coteaux, 
Et dans ces noirs sapins, et dans ces 

rocs sauvages 
Qui pendent sur tes eaux ! 

Qu'il soit dans le zephyr qui fremit et 

qui passe, 
Dans les bruits de tes bords par tes 

bords repetes, 
Bans I'astre au front d' argent qui blan- 

chit ta surface 
De ses molles clartes ! 

Que le vent qui gemit, le roseau qui 

soupire, 
Que les parfums legers de ton air em- 

baume, 
Que tout ce qu'on entend, Ton voit ou 

Ton respire, '' 
Tout dise : "lis ont aime ! " 



A MADAME B * * *. 
ALFRED DE MUSSET. 1828. 

QuAND je t'aimais, pour toi j'aurais 

donne ma vie. 
Mais c'est toi, de t'aimer, toi qui m'otas 

I'envie. 
A tes pieges d'un jour on ne me prendra 

plus ; 
Tes ris sont maintenant et tes pleurs 

superflus. 
Ainsi, lorsqu'a I'enfant la vieille salle 

obscure 
Fait peur, il va tout nu decrocher 

quelque armure; 



II s'enferme, il revient, tout palpitant 

d'eff'roi, 
Dans sa chambre bien noire et dans son 

lit bien froid. 
Et puis, lorsqu'au matin le jour vient a 

paraitre, 
II trouve son fant&me aux plis de sa 

fenetre, 
Voit son arme inutile, il rit et, triom- 

phant, 
S'ecrie : "Oh que j'ai peur ! oh que je 

suis enfant ! " 



LA BELLE AMERICAINE. 

ALFRED DE MUSSET. 1829. 

Il se fit tout a coup le plus profond 

silence, 
Quand Georgina Smolen se leva pour 

chanter. 
Miss Smolen est tres-pale. — Elle arrive 

de France, 
Et regrette le sol qu'elle vient de quit- 
ter. 
On dit qu'elle a seize ans. • — Elle est 

Americaine ; 
Mais, dans ce beau pays dont elle parle 

a peine. 
Jamais deux yeux pins doux n'ont du 

ciel le plus pur 
Sonde la profondeiir et reflechi I'azur. 
Faible et toujours soufFrante, ainsi qu'un 

diademe, 
Elle laisse a demi, sur son front orgueil- 

leux. 
En longues tresses d'or tomber ses longs 

cheveux. 
Elle est de ces beautes dont on dit qu'on 

les aime 
Moins qu'on ne les admire ; — un noble, 

un chaste cceur 
La volupte, pour mere, y trouva la pu- 

deur. 
Bien que sa voix soit douce, elle a sur 

le visage, 
Dans les gestes, I'abord, et jusqire dans 

ses pas, 
Un signe de hauteur qui repousse I'hom- 

mage, 
Soit tristesse ou dedain, mais qui ne 

blesse pas. 
Dans un age rempli de crainte et d'espe- 

rance, 
Elle a deja connu la triste indifference. 



LE CCEUK DE FEMME. 



427 



Cette fille du temps. — Qui pourrait 

cependant 
Se lasser d' admirer ce front triste et 

charmant 
Dont I'aspect seul, eloigne et guerit 

toute peine ? 
Tant sont puissants, helas ! sur la 

misere humaine 
Ces deux signes jumeaux de paix et de 

bonheur, 
1 Jeunesse de visage et jeunesse de coeur ! 
''Chose etf ange a penser, il parait difficile 
Au regard le plus dur et le plus immo- 
bile 
De soutenir le sien. — PourcLUoi ? Qui 

le dira ? 
C'est un mystere encor. — De ce regard 

celeste 
L'atteinte, allant au coeur, est sans 

doute funeste, 
Et devra couter cher a qui la recevra. 

Miss Smolen commen5a- ; — Ton ne 

voyait plus qu'elle. 
On connait ce regard qu'on veut en vain 

cacher, 
Si prompt, si dedaigneux, quand une 

femme est belle ! — 
Mais elle ne parut le fuir ni le chercber. 

EUe chanta cet air qu'une fievre bru- 

lante 
Arrache, comme un triste et profond 

sotivenir, 
D'un coeur plein de jeunesse et qui se 

sent mourir ; 
Cet air qu'en s'endormant Desdemona 

tremblante, 
Posant sur son chevet son front charge 

d' ennuis, 
Comme un dernier sanglot, soupire au 

sein des nuits. 

D'abord ses accents purs, empreints 

d'une tristesse 
Qu'on ne peut definir, ne semblerent 

montrer 
Qu'une faible langueur, et cette douce 

ivresse 
Ou la bouche sourit, et les yeux vont 

pleurer. 
Ainsi qu'un voyageur couche dans sa 

nacelle, 
Qui se laisse au hasard emporter au cou- 

rant, 
Qui ne sait si la rive est perfide ou fi- 

dele, 



Si le fleuve a la fin devient lac ou tor- 
rent ; 

Ainsi la jeune fille, ecoutant sa pensee, 

Sans crainte, sans effort, et par sa voix 
bercee, 

Sur les flots enchantes du fleuve harmo- 
nieux 

S'eloignait du rivage en regardant les 
cieux — 

Quel charme elle exer^ait? Comme 

tons les visages 
S'animaient tout a coup d'un regard de 

ses yeux ! 
Car, helas ! que ce soit, la nuit dans les 

orages, 
Un jeune rossignol pleurant au fond des 

bois, 
Que ce soit I'archet d'or, la harpe eo- 

lienne, 
Un celeste soupir, une souffrance hu- 
maine. 
Quel est I'homme, aux accents d'une 

mourante voix, 
Qui, lorsque pour entendre il a baisse la 

tete, 
Ne trouve dans son coeur, meme au sein 

d'une fete, 
Quelque larme averser, — quelque doux 

souvenir ^ 
Qui s'allait efiacer et qu'il sent revenir ? 



LE C(EUB DE FEMME. 

ALFRED DE MUSSET. 1829. 

— C'est la regie, 6 mon coeur ! — II est 

sur qu'une femme 
Met dans une ame aimee une part de 

son ame. 
Siijon, d'ou pourrait-elle et pourquoi 

concevoir 
La soif d'y revenir, et I'horreur d'en 

dechoir ? 
Au contraire un coeur d'homme est 

comme une maree 
Fuyarde des endroits qui I'ont mieux 

attiree. 
Yoyez qu'en tout lien, I'amour k I'un 

grand it 
Et par le temps empire, a I'autre refrui- 

dit. 
L'un ainsi qu'un cheval qu'on pique a 

la poitrine, 
En insense toujours contre la javeline 



428 



LOVE POEMS. 



Avance, et se la pousse au coeur jusqu'a 

mourir. 
L'autre, des que ses flancs commencent 

a s'ouvrir, 
Qu'il sent le froid du fer, et I'aride mor- 

sure 
AUer cherclier le coeur au fond de la 

blessure, 
II prend la fuite en lache, et se sauve 

d' aimer. 



LE POT LE FLETJRS. 

THfiOPHILE GAUTIER. 1830. 

Parfois un enfant trouve une petite 

graine, 
Et tout d'abord, charme de ses vives 

couleurs, 
Pour la planter, il prend un pot de por- 

celaine 
Ome de dragons bleus et de bizarres 

fleurs. 

II s'en va. La racine en couleuvres 

s'allonge, 
Sort de terre, fleurit et devient arbris- 

seau ; 
Chaque jour, plus avant, son pied che- 

velu plonge 
Tant qu'il fasse eclater le ventre du 

vaisseau. 

L'enfant revient ; surpris, il voit la 

plante grasse 
Sur les debris du pot brandir ses verts 

poignards ; 
II la veut arracher, mais la tige est 

tenace ; 
II s'obstine, et ses doigts s'ensan- 

glantent aux dards, 

Ainsi germa I'amour dans mon ame stir- 
prise ; 

Je croyais ne semer qu'une fleur de prin- 
temps : 

C'est un grand aloes dont la racine brise 

Le pot de porcelaine aux dessins ecla- 
tants. 



IMITATION DE BYRON. 

THEOPHILE GAUTIER. 1830. 

Il est doux de raser en gondole la vague 
Des lagunes, le soir, au bord de I'horizon, 



Quand la lune elargit son disque pale et 

vague, 
Et que du marinier Techo dit la chanson, 

II est doux d' observer Tetoile qui ray- 
onne, 

Paillette d'or cousue au dais du firma- 
ment, 

L'etoile qu'une blanche aureole envi- 
ronne, 

Et qui dans le ciel clair s'avance lente- 
ment ; 

II est doux sur la brume un instant 

coloree 
De voir, parmi la pluie, aux lueurs du 

soleil, 
L'iris arrondissant son arche diapree. 
Presage heureux d'un jour plus pur et 

plus vermeil ; 

II est doux, par les pres ou I'abeiUe 

butine, 
D'errer seul et pensif, et, sous les saules 

verts 
Nonchalamment couche pres d'une onde 

ai'gentine, 
De lire tour a tour des romans et des vers; 

II est doux, quand on suit une route 

inegale 
Dans I'ete, vers midi, charge d'un lourd 

fardeau, 
Et qu'on entend chanter pres de soi la 

cigale, 
De trouver un peu d' ombre avec un filet 

d'eau. 

II est doux, en hiver, lorsque la froide 

pluie 
Bat la vitre, d'avoir aupres d'un feu 

flambant, 
Un immense fauteuil gothique, ou Ton 

appuie 
Sa tete paresseuse en arriere tombant ; 

II est doux de revoir avec ses tours 

minees 
Par le temps, ses clochers et ses blanches 

maisons, 
Ses toits rouges et bleus, ses h antes 

cheminees, 
La ville ou Ton passa ses premieres 

saisons ; 

II est doux pour le coeur de I'exile 
malade, 



1 MME N. M^NESSIER. — AMITI^ DE FEMME. 



429 



Par le regret cuisant et la douleur use, 
D'entendre le refrain de la vieille ballade 
Dont sa mere au berceau I'a jadis amuse : 

Mais il est bien plus doux, eperdu, plein 

d'ivresse, 
Sous un berceau de fleurs, d'entourer de 

ses bras 
Pour la premiere fois sa premiere mat- 

tresse, 
Jeune tille aux yeux bruns qui tremble 

et ne veut pas. 



A MiAE X. MENESSIEB, 

QUI AVAIT MIS EN MITSIQIJE DES PA- 
ROLES DE L'AUTEUR. 

ALFRED DE MUSSET. 1831. 

Madame, il est heureux, celui dont la 

pensee 
(Qu'elle fut de plaisir, de douleur, ou 

d'amour) 
A pu servir de sceur k la v6tre un seul 

jour. 
Son ame dans votre ame un instant est 



Le reve de son coeur un soir s'est arrete, 
Ainsi qu'un pelerin sur le seuil enchante 
Du merveilleux palais tout peuple de 

feeries 
Ou dans leurs voiles blancs dorment vos 



Qu'importe que bientSt, pour un autre 

oublie, 
De vos levres de pourpre il se soit envole 
Comme I'oiseau leger s' envole apres 

I'orage ? 
Lorsqu'il a repasse le seuil mysterieux, 
Vos levres I'ont dore, dans leur divin 

Ian gage, 
D'un sourire melodieux. 



k MADAME * * *, 

QUI AVAIT envoy:^, pae, plaisante- 

RIE, UN PETIT tCV k l'AUTEUR. 
ALFRED DE MUSSET. 1833. 

Vous m'envoyez, belle Emilie, 
Un poulet emmaillotte ; 
Votre main discrete et polie 



L'a soigneusement cachete. 

Mais I'aumSne est un peu legere, 

Et, malgre sa dexter ite, 

Cette main est bien menagere 

Dans ses actes de cliarite. 

C'est regarder a la depense 

Si votre ofirande est un paiement. 

Et si c'est une recompense, 

Vous n'aviez pas besoin d'argent. 

A I'avenir, belle Emilie, 

Si votre coeur est genereux, 

Aux pauvres gens, je vous en prie, 

Faites I'aumdne avec vos yeux. 

Quand vous trouverez le merite, 

Et quand vous voudrez le payer, 

Souvenez-vous de Marguerite 

Et du poete Alain Chartier. 

II etait bien laid, dit I'liistoire. 

La dame etait fille de roi ; 

Je suis bien oblige de croire 

Qu'il faisait mieux les vers que moi, 

Mais si ma plume est peu de chose, 

Mon coeur, helas ! ne vaut pas mieux ; 

Fut-ce meme pour de la prose 

Vos cadeaux sont trop dangereux, 

Que votre cliarite timide 

Garde son argent et son or. 

Car en ouvrant votre main vide, 

Vons pouvez douner un tresor. 



AMITIE DE FEMME. 

LAMARTINE. 1836. 

AmitiiS, doux repos de I'ame, 
Crepuscule charmant des coeurs, 
Pourquoi, dans les yeux d'une femme, 
As-tu de plus tendre langueurs ? 

Ta nature est pourtant la meme ; 
Dans le coeur dont elle a fait don 
Ce n'est plus la femme qu'on aime, 
Et I'amour a perdu son nom. 

Mais comme en une pure glace 
Le crayon se colore mieux, 
Le sentiment qui le remplace 
Est plus visible en deux beaux yeux. 

Dans un timbre argentin de femme 
II a de plus tendres accents, 
La chaste volupte de I'ame 
Devient presque un plaisir des sens. 

De I'homme la male tendresse 
Est le soutien d'un bras nerveux, 



430 



LOVE POEMS. 



Mais la v6tre est une caresse 
Qui frissonne dans les cheveux. 

Oh ! laissez-moi, vous que j'adore, 
Des noms les plus doux tour a tour, 
femmes ! me tromper encore 
Aux ressemblances de I'amour ! 

Douce ou grave, tendre ou severe, 
L'amitie fut mon premier bien ; 
Quelque soit la main qui me serre 
C'est un coeur qui repond au mien. 

Non jamais ma main ne repousse 
Ce symbole d'un sentiment ; 
Mais lorsque la main est plus douce 
Je la serre plus tendrement. 



rAMOTJE. 

VICTOR HUGO. 1837. 

Jeune fille, I'amour, c'est d'abord un 

miroir 
Ou la femme coquette et belle aime a se 
voir, 
Et, gaie ou reveuse, se penclie ; 
Puis, comnie la vertu, quand il a votre 

coeur, 
II en chasse le mal et le vice moqueur, 
Et vous fait I'ame pure et blanche ; 

Puis on descend un pen, le pied vous 
glisse — Alors 

C'est un abime ! en vain la main s' at- 
tache aux bords. 
On s'en va dans I'eau qui tour- 
noie ! — 

L'amour est charmant, pur et mortel. 
N'y crois pas. 

Tel I'enfant, par un fleuve attire pas k 
pas, 
S'y mire, s'y lave et s'y noie. 



VILLANELLE EHYTHMIQUE. 

THfiOPHILE GAUTIER. 1838. 

QuAXD viendra la saison nouvelle, 
Qiiand aliroiit disparu les froids, 
Tous les deux nous irons, ma belle, 
Pour cueillir le muguet au bois ; 
Sous nos pieds egrenant les perles 



Que Ton voit au matin trembler, 
Nous irons ecouter les merles 
Sifler. 

Le printemps est venu, ma belle, 
C'est le mois des amants beni, 
Et I'oiseau, satinant son aile, 
Dit des vers au rebord du nid.. 
Oh ! viens done sur le banc de mousse, 
Pour parler de nos beaux amours, 
Et dis-moi de ta voix si douce : 
Toujours ! 

Loin, bien loin, egarant nos courses, 
Faisons fuii' le lapin cache, 
Et le daim au miroir des sources 
Admirant son grand bois penche, 
Puis, chez nous, tout joyeux, tout aises, 
En panier enla9ant nos doigts, 
Revenons rapportant des fraises 
Des bois. 



A DEUX BEAUX YEUX. 

THEOPHILE GAUTIER. 1838. 

Votrs avez un regard singulier et char- 
mant ; 

Comme la lune au fond du lac qui la 
reflete, 

Votre prunelle, ou brille une humide 
paillette 

Au coin de vos doux yeux roule languis- 
samment. 

lis semblent avoir pris ses feux au dia- 

mant ; 
lis sont de plus belle eau qu'une perle 

parfaite, 
Et vos grands oils emus, de leur aile 

inquiete 
Ne voilent qu'k demi leur vif rayonne- 

ment. 

Mille petits amours k leur miroir de 
flamme 

Se viennent regarder et s'y trouvent plus 
beaux, 

Et les desirs y vont rallumer leurs flam- 
beaux. 

lis sont si transparents qu'ils laissent 

voir votre ame, 
Comme une fleur celeste au calice ideal 
Que Ton apercevrait a travers un cristal. 



LISE. — L'IDJSaL. 



431 



LISE. 

VICTOR HUGO. 1842. 

J'avais douze ans ; elle en avait bien 

seize, 
Elle etait grande, et, moi, j'etais petit. 
Pour lui parler le soir plus a mon aise, 
Moi, j'attendais que sa mere sortit ; 
Puis je venais m'asseoir pres de sa chaise, 
Pour lui parler le soir plus a mon aise. 

Que de printemps passes avec leurs 

fleurs ! 
Que de feux morts, et que de tombes 

closes ? 
Se souvient-on qu'il fut jadis des cceurs ? 
Se souvient-on qu'il fut jadis des roses ? 
Elle m'aimait. Je I'aimais. Nous etions 
Deux purs enfants, deux parfums, deux 

rayons. 

Dieu I'avait faite ange, fee et princesse. 
Oomme elle etait bien plus grande que 

moi, 
Je lui faisais des questions sans cesse 
Pour le plaisir de lui dire : Pourquoi ? 
Et, par moments, elle evitait, craintive, 
Mon ceil reveur qui la rendait pensive. 

Puis j'etalais mon savoir enfantin, 
Mes jeux, la balle et la toupie agile ; 
J'etais tout fier d'apprendre le latin ; 
Je lui montrais mon Phedre et mon Vir- 

Je bravais tout ; rien ne mefaisait mal ; 
Je lui disais : " Mon pere est general." 

Quoiqu'on soit femme, il faut parfois 

qu'on lise 
Dans le latin, qu'on epele en revant ; 
Pour lui traduire un verset, a I'eglise, 
Je me pencbais sur son livre souvent. 
Un ange ouvrait sur nous son aile 

blanche, 
Quand nous etions k vepres le dimanche. 

Elle disait de moi : " C'est un enfant ! " 

Je I'appelais mademoiselle Lise ; 

Pour lui traduire un psaume, bien sou- 
vent, 

Je me penchais sur son livre, a I'eglise ; 

Si bien qu'un jour, vous le vites, mon 
Dieu ! 

Sa joue en fleur toucha ma levre en feu. 



Jeunes amours, si vite epanouies, 
Vous etes I'aube et le matin du coeur. 
Charniez I'enfant, extases inouies ! 
Et, quand le soir vient avec la douleur, 
Charm ez encor nos ames eblouies, 
Jeunes amours, si vite evanouies ! 



KEAHIE. 

ALFRED DE MUSSET. 1842. 

AiNsi, quand la fleur printaniere 
Dans les bois va s'epanouir. 
An premier souffle du zephyr 
Elle sourit avec mystere ; 

J^t sa tige fraiche et legere, 
Sentant son calice s'ouvrir, 
Jusque dans le sein de la terre 
Fremit de joie et de desir. 

Ainsi, quand ma douce Marie 

Entr'ouvre sa levre cherie, 

Et leve en chantant ses yeux bleus, 

Dans I'harmonie et la lumiere 
Son ame semble tout entiere 
Monter en tremblant vers les cieux. 



L'IDEAL. 

CHARLES BAUDELAIRE. 1857. 

Ce ne seront jamais ces beautes de 

vignettes, 
Produits avaries, nes d'un siecle vaurien, 
Ces pieds a brodequins, ces doigts a cas- 

tagnettes, 
Qui sauront satisfaire un coeur comme le 

mien. 

Je laisse a Gavarni, poete des chloroses. 
Son troupeau gazouillant de beautes 

d'hopital. 
Car je ne puis trouver parmi ces pales 

roses 
Une fleur qui ressemble k mon rouge 

ideal. 

Ce qu'il faut h ce coeur profond comme 

un abime, 
C'est vous, Lady Macbeth, ame puissante 

■ au ci"ime, 
Keve d'Eschyle^ eclos au climat des au- 

tans ; 



432 



LOVE POEMS. 



Oil bien toi, grande Nuit, fille de Michel- 
Ange, 

Qui tors paisiblement dans une pose 
etrange 

Tes appas fa9onnes aux bouches des Ti- 
tans ! 



PROMENADE. 

ATJCRfi LEMOYNE. 1860. 

Lace tes brodequins, ma belle, et par- 
tons vite. 

None en nn seul bouquet tes cheveux 
chatain-clair. 

Nous irons par les bois. Le ciel bleu 
nous invite. 

C'est deja le printempsqu'on respire dans 
I'air. 

Nous prendrons, si tu veux, ce petit cbe- 

min jaune 
Qui, sous les bouleaux blancs, court dans 

le sable fin ; 
Pour nos pieds d'amoureux sentier large 

d'une aune, 
Mais qu'on suit tout un jour sans en 

trouver la fin. 

Nous irons nous asseoir au bord des 

sources fraiches 
Ou le chevreuil leger comme une ombre 

descend, 
Ou nous avons cueilli la plante aux vertes 

fleches. — 
Dans le creux de ta main nous boirons 

en passant ; 

Et nous ecouterons sur les mares dor- 
mantes 

Get invisible echo, prompt k s'efFarou- 
cher, 

Que tu croyais blotti parmi les fleurs des 
menthes, 

Et qui ne dit plus rien des qu'on veut 
I'approcher. 

Notre coeur saMra ces vieux betres in- 

times 
Sous lesquels, versle soir, trop emus pour 

causer, 
Pour la premiere fois tons deux nous 

repon dimes 
Au chant du rossignol par un muet 

baiser. 



Loin d'etre indifFerents au souvenir des 

autres, 
Nous verrons si le temps n'aurait pas 

efface 
Du grand arbre les noms plus anciens 

que les ndtres, 
Noms d'heureux qui s'aimaient dans le 

siecle passe. 

Et nous benirous Dieu, qui, nous ayant 

fait naitre 
Au nombre des elus, a choisi notre jour : 
Si j'etais ne plus tot, sans pouvoir te 

connaitre, 
II m'aurait fallu vivre et mourir sans 

amour. 

Quand le ciel n'a pour nous que des ray- 
ons de fete, 

Quand tous les arbres sont richement 
habilles, 

S'il est de pauvres gens qui vent bais- 
sant la tete 

Et dans I'or du soleil marchent degue- 
nilles, 

Toi qui dans les douleurs sais discrete- 

ment lire, 
Et dont les belles mains prechent la 

charite, 
Tu repandras ta bourse avec un clair 

sourire : 
On nous pardonnera notre felicite. 



ROSAIRE D' AMOUR. 

ANDRfi LEMOYNE. 1860. 

J'aime tes belles mains longues et pa- 
resseuses. 

Qui, pareilles au lis, n'ont jamais tra- 
vaille, 

Mais savent le secret des musiques ber- 
ceuses 

Qui parlent k voix lente au coeur emer- 
veille. — 

J'aime tes belles mains longues et pa- 
resseuses. 

J'aime tes petits pieds vifs et spirituels, 
Petits pieds eloquents de la cheville aux 

pointes. 
Que les saints, oubliant leurs graves ri- 

tuels, 
Plies sur deux genoux, baiseraient h. 

mains jointes. — 
J'aime tes petits pieds vifs et spirituels. 



EOSAIRE D'AMOUR. 



433 



J'aime ta clievelure abondante et hou- 

leuse, 
Flots noirs en harmonie avec ton cou 

bistre. 
Je crois bien que jamais une main de 

fileuse 
Ne tria d'echeveau si fin et si lustre. — 
J'aime ta chevelure abondante et hou- 

leuse. 

J'aime tes yeux vert d'eau, j'aime tes 

yeux songeurs. 
Quand je regarde en eux, je pense aux 

mers profondes 
Dont le mystere echappe aux plus hardis 

plongeurs ; 
Je reve d'un abime ou s'egarent les 

sondes. — 
J'aime tes yeux vert d'eau, j'aime tes yeux 

songeurs. 



J'aime ta bouche en fleur dont la coroUe 

s'ouvre, 
Pur carmin sur un fond de neige eblouis- 

sant, 
C'est a prendre en pitie tous les tresors 

du Louvre. 
J'aime ta bouche en fleur, fleuf de chair, 

fleur de sang, — 
J'aime ta bouche en fleur dont la corolle 

s'ouvre. 

Vous, la belle de nuit et la belle de 

jour, 
Me pardonnerez - vous cette ingrate 



Si j'ai mal egrene le rosaire d'amour, 
C'est qu'un cher souvenir trop capiteux 

me grise. — 
Grace, belle de nuit; gr^ce, belle de 

jour. 



FRIENDSHIP AND AFFECTION. 



A VOLTAIRE, 

QU'lL PRENNE SON PARTI SUR LES AP- 
PROCHES DE LA VIEILLESSE ET DE 
LA MORT. 

FREDERIC II, ROI DE PRUSSE. 1751. 

SouTiEN du goiit, des arts, de I'elo- 

quence, 
Tils d'ApoUon, Homere de la France, 
Ne te plains point que I'age a pas hatifs 

Vers toi s'achemine, 

Et sans cesse mine 

Tes jours fugitifs. 

La Providence egale toutes choses, 

Le doux printemps se couronne de roses, 

L'ete, de fruits, I'automne, de moissons : 

L'hiver, I'indolence 

A la jouissance 

Des autres saisons. 

Voltaire, ainsi rhomme trouve en tout 

age 
Des dons nouveaux dont 11 tire avantage ; 
S'il a passe la fleur de ses beaux jours, 

La raison diserte 

Remplace la perte 

Du jeu, des amours. 

Quand il vieillit, sa superbe sagesse 
Avec dedain condamne la jeunesse. 
Qui par instinct suit une aimable erreur ; 
L'ambition vaine 
L'excite et I'entraine 
Au champ de I'honneur. 

Lorsque le temps, qui jamais ne s'arrete, 
De cheveux blancs a decore sa tete. 
Par sa vieillesse il se fait respecter ; 
L'interet I'amuse 



D'un bien qui I'abuse 
Et qu'il faut quitter. 

Toi, dont les arts filent la destinee, 
Dont la raison et la memoire ornee 
Font admirer tant de divers talents, 

Se peut-il, Voltaire, 

Qu'avec I'art de plaire 

Tu craignes le temps ? 

Sur tes vertus ce temps n'a point de prise, 
Un bel esprit nous charme a barbe grise ; 
Lorsque ton corps chemine a son declin, 

Le dieu du Permesse 

Te remplit sans cesse 

De son feu divin. 

Je vois briller la beaute rajeunie 

Des premiers ans de ce vaste genie, 

Et c'est ainsi que I'astre des saisons 

Des bras d'Amphitrite 

Lance aux lieux qu'il quitte 

Ses plus doux rayons. 

Helas ! tandis que le faible vulgaire. 
Qui sans penser languit dans la misere, 
Traine ses jours et son nom avili, 

Sortant de ce songe 

Pour jamais se plonge 

Dans un sombre oubli ; 

Tu vois dejk ta memoire estiraee, 
Et dans son vol la prompte renommee 
Ne publier que ta prose et tes vers ; 
Tu regois Thojiimage 
(Qu'importe a quel age ?) 
De tout I'univers. 

Ces vils rivaux dont la cruelle envie 
Avait verse ses poisons sur ta vie. 
Que tes vertus out si fort eclipses, 

Vrais pour ta memoire, 

A chanter ta gloire 

Se verrout forces. 



X LA PRINCESSE AMELIA. 



435 



Quel avenir t' attend, divin Voltaire ! 
Lorsque ton aine aura quitte la terre, 
A tes genoux vols la posterite : 

Le tem}3S qui s'elance 

Te'promet d'avance 

L'immortalite. 



FREDERIC II, ROI LE PRTJSSE, A 
LA PRINCESSE AMELIA.i 

Erfurt, 27 septembre 1757. 

Ma CHfeRE ScEUR, — Nos affaires en 
sont encore sur le pied que je vous I'ai 
ecrit dernierement. Je fais comme ces 
gens accables de m ouches, qui les 
chassent de leur visage ; mais quand 
I'une s'envole de la joue, une autre vient 
se mettre sur le nez, et a peine sen est- 
on defait, qu'une nouvelle volee se place 
sur le front, sur les yeux, et partout. 
Enfin cet ouvrage durera, je crois, 
jusqu'a ce que le grand froid engour- 
disse cet essaim insupportable. Souvent 
je voudrais rn'enivrer pour noyer le cha- 
grin ; mais comme je ne saurais boire, 
rien ne me dissipe que de faire des vers, 
et tant que la distraction dure,, je ne 
sens pas mes malheurs. Cela m'a re- 
nouvele le gout pour la poesie, et quelque 
mauvais que soient mes vers, ils me 
rendent, dans ma triste situation, le 
plus grand service. J'en ai fait pour 
vous, ma chere soeur, et je vous les 
envoie, pour que vous voyiez que la 
tristesse meme nem'empeche pas d' avoir 
I'esprit rempli de votre souvenir. 

Vous souffrez done aussi de nos cmelles 

guerres, 
Et le Fran9ais fougueux, insolent et pil- 
lard, 
Conduit pai' un obscur Cesar, 
A, dit-on, ravage vos terres ; 
Tandis que sans raison, guide par le 

hasard, 
Un ennemi cent fois plus dur et plus 

barbare, 
Par la flamme et le fer signalant ses ex- 
ploits. 
Par le Cosaque et le Tartare, 
A reduit la Prusse aux abois. 
Mais ecartons de la memoire 

1 Written in camp during the darkest time of 
the Seven Years' War. 



Des sources de douleur qu'on ne pent 

epuiser ; 
Nous rappeler toujours notre funeste 

histoire 
Serait aigrir des maux que Ton doit 
apaiser. 
Moi, dont les blessures ouvertes 
Saiguent encor de tant de pertes, 
Et proche des bords du tombeau, 
Pourrais-je en rimes enfilees 
Peindre, d'un languissant pinceau, , 
Dans I'ennui, dans le deuil taut d'heures 
ecoulees, 
Et de nos pei-tes signalees 
Renouveler I'affreux tableau ? 
Lorsque de I'occident amenant les ten^- 
bres, 
Etendant sur Tazur des cieux 
Les crepes epaissisde ses voiles funebres, 

La nuit vient cacher a nos yeux 
De I'astre des saisons le globe radieux, 

Philomele au fond d'un bocage 
Ne fait plus retentir de son tendre 

ramage 
Les echos des forets alors silencieux ; 
Elle attend le moment que la brillante 
aurore, 
Versant le nectar.de ses pleurs, 
Avec I'aube nous fasse eclore 
Le jour, les plaisirs et les fleurs. 
Ma sceur, en suivant son exemple, 
Muet dans ma douleur, sensible a mes 

revers, 
Laissant pendre mon luth ; laissant 

dormir les vers 
J'attends que la Fortune, a la fin, de 
son temple 
Me rende les sentiers ouverts. 
Mais si je vois que la cruelle 
D'un caprice obstine me demeure infi- 

dele, 
Du fond de ses tombeaux et des urnes 

des morts 
Je n'entrainerai point la plaintive elegie 
Dont I'artifice et la magie 
Nous endort sur les sombres bords. 
All ! plutot sur le ton de la vive alle- 
gresse 
J'aimerais a monter mon luth, 
Suivre des Eis la douce ivresse, 
Aux Plaisirs payer mon tribut. 
Qui se trouve au milieu des fleurs a 

peine ecloses, 
L'air plein de leurs parfums, et I'oeil de 

leurs attraits 
Cueille I'oeillet, les lis, les jasmins et les 



436 



FRIENDSHIP AND AFFECTION. 



En se detoumant des cypres. 

Tandis que ces riants objets 

A moi se presentent en foule, 

Emporte d'un rapide cours, 

Le temps s'enfuit, I'heure s'ecoule, 
Et m'approche deja de la fiii de mes 
jours. 

Pourrai-je encor sur le Parnasse, 

Me trainant sur les pas d' Horace, 
Monter, en etalant mes cheveux blan- 

chissants, 
Quand neuf lustres complets dont me 
chargent les ans 

Me montrent la frivole audace 

D'etforts desormais impuissants ? 
Les Muses, on le salt, choisissent leurs 
, am ants 

Dans I'age de la bagatelle ; 

Helas ! j'ai passe ce bon temps. 
Si pourtant, m'honorant d'une faveur 

nouvelle, 
Calliope daignait, en rechaufFant mes sens, 
M'inspirer par bonte des sons encor 
touchants, 

Rempli des feux de rimmortelle, 

Croyant mes beaux jours renaissants, 

Je chanterais vos agrements, 

Votre amitie tendre, tidele, 

Yos graces, vos divers talents ; 

Par les accords de I'harmonie, 

De I'emule de Polymnie 
Je pourrais attirer les regards indulgents. 
Trop promptement, helas ! de cet ai- 
mable songe 

Se dissipe I'illusion ; 

Deja le reveil me replonge 

Dans la sombre reflexion. 

Qu'importe qu'une muse folle 

M'egare par sa legerete ? 

Heureux quand I'erreur nous console 

Des ennuis de la verite ! 

Je suis, avec nne parfaite tendresse, 
ma tres-chere sceur, etc. 



LA DEMEURE ABANDONNEE. 

MILLEVOYE. 1810. 

Elle est partie ! helas ! peut-etre sans 
retour ! 
Elle est partie ; et mon amour 
Eedemande en vain sa presence. 
Lieux qu'elle embellissait, j'irai du 
moins vous voir ! 
A sa place j'irai m'asseoir, 
Et lui pai'ler en son absence. 



De sa demeure alors je reprends, le 

chemin ; 
La clef mysterieuse a tourne sous ma 

main, 
J'ouvre — elle n'est plus la : je m'ar- 
rete, j'ecoute — 
Tout est paisible sous la voute 
De ce sejour abandonne. 
De tout ce qu'elle aimait je reste envi- 

ronne. 
L'aiguille qui du temps, dans ses douze 

demeures, 
Ne marque plus les pas, ne fixe plus le 
cours, 
Laisse en silence fuir ces heures 
Qu'il faut retrancher de mes jours. 
Plus loin, dans Tangle obscur, une harpe 
isolee, 
Desormais muette et voilee, 
Dort, et ne redit plus le doux chant des 

amours. 
Sous ces rideaux legers, les songes, 
autour d'elle 
Balan^ant leur vol incertain, 
Des souvenirs du soir charraaient, 

jusqu'au matin, 
Le paisible sommeil qui la rendait plus 
belle. 
Sur ce divan etoile d'or, 
Qu'inventa I'opulente Asie, 
De ses cheveux je crois encor 
Eespirer la pure ambroisie. 
Je revois le flambeau qui pr^s d'elle 
veillait, 
A I'instant ou sa main cherie 
Tra9a dans un dernier billet 
Ces mots : "C'est pour toute la vie — " 
Mots charmants ! Oh ! deja seriez-vous 

effaces ? 
Ne resterait-il plus a mon ^me fletrie 
Qu'un regret douloureux de mes plaisirs 



L' AMOUR MATERNEL. 

MILLEVOYE. 1810. * 

De ma veine docile echappes au hasard, 

Coulez, mes vers, coulez sans effort et 
sans art ! 

Une mere, un enfant, voil^ votre mo- 
dele : 

Soyez purs comme lui, soyez tendres 
comme elle. 

Puisse un jour cette mere, au berceau 
de son tils. 



L AMOUR MATERNEL. 



437 



Pensive, quelquefois parcourir mes re- 
cits ; 

Et reposant ses yeux sur Tenfaiit qu'elle 
adore, 

Suspendre sa lecture et la reprendre en- 
core ! 

Ce maternel amour, par des charmes 

secrets, 
Emeut la brute meme au fond de ses 

forets. 
L'hyene epouvantable et Taffreuse pan- 
there 
Sous leur farouche aspect cachent un 

cceur de mere. 
Terrible en sa douleur, par de lugubres 

cris 
La lionne au desert redemande ses fils. 
Lorsque du doux printemps la presence 

feconde 
Au souffle des zephyrs ressuscite le monde, 
Kenon9ant a ses jeux, le peuple des 

oiseaux 
Cherche au fond des bosquets les plus 

sombres rameaux, 
Et la mere attentive arroudit et decore 
Le nid de ses enfants qui ne sont pas 

encore. 
Philomele en nos bois suspend I'hymne 

d' am our ; 
En vain*elle voit naitre et voit mourir 

le jour 
L'echo ne redit plus sa finale legere ; 
Et son tendre silence avertit qu'elle est 

mere. 

Mais d'un devoir si doux, d'un si pur 

sentiment, 
Femme ! qui mieux que toi connait 

I'enchantement ? 
Quand d'un souffle immortel Dieu meme 

t'eut formee, 
Tu naquis pour aimer comme pour etre 

aimee. 
En vain ce Dieu t'impose un long tribut 

de pleurs. 
Ton courage redouble au sein de tes 

douleurs : 
La mere qui pour nous a souffert sans 

faiblesse, 
Avec moins de tourments aurait moins 

de tendresse. 

Malheureux le mortel dont le cceur isole 
Par le doux nom de fils ne fut point 
console ! 



II cherche tristeraent un appui sur la 

terre, 
Et I'emiui vient s'asseoir sous son toit 

solitaire. 
Le temps blanchit sa tete, et les ans 

I'ont vaincu : 
Helas ! il a vieilli, mais 11 n'a point vecu. 

Que j'aime a contempler cette mere 

adoree, 
De rejetons charmants avec grace en- 

touree ! 
L'un assiege son front, d'autres pressent 

sa main ; 
Tandis que le plus jeune, etendu sur 

son sein. 
Sans bruit, cherchant la place ou son 

amour aspire, 
Gravit jusqu'a la bouche ou I'appelle un 

sourire. 
Mais, par I'heure averti moins que par 

son amour, 
Leur pere impatient est deja de retour. 
II entre — Quelle image ! et quel mo- 
ment de fete ! 
Immobile et charme, sur le seuil il 

s'arrete. 
Ne respirant qu'a peine, en silence il 

jouit, 
Sous son feutre a longs bords son 'front 

s'epanouit ; 
Dans ses yeux patemels la joie eclate et 

brille, 
Et du fond de son ame il benit sa famille. 

Un pere toutefois, avec austerite, 
Tempere son amour par la severite ; 
II etend sur ses fils sa longue prevoyance : 
La mere sait aimer, c'est toute sa science. 
J'en att€ste un seul mot par le cceur in- 
spire. 
Une mere perdit son enfant adore ; 
Son digne et vieux pasteur sur sa vive 

souffrance 
Versait le baume heureux d'une douce 

eloquence : 
"Ranimez," disait-il, "ce courage abat- 

tu; 
Du pieux Abraham imitez la vertu. 
Dieu demanda son fils, et Dieu I'obtint 

d'un p^re." 
"Ah ! Dieu ne I'eut jamais exige d'une 

mere ! " 
Cri sublime, qui seul vaut les plus doctes 

chants ! 
Et comment exprimer ces transports si 

touchants 



438 



FRIENDSHIP AND AFFECTION. 



Qu'a Tame d'lme mere un tendre amour 
inspire ? 

Elle aime son enfant meme avant qu'il 
respire. 

Qiiand ce gage cheri, si longtemps im- 
plore, 

S'echappe avec effort de son flanc de- 
chire. 

Bans quel enchantement son oreille ravie 

Ee5oit le premier cri qui I'annonce a la 
vie ! 

Heureuse de souffrir, on la voit tour a 
tour 

Soupirer de douleur et tressaillir 
d' am our — 

All 1 loin de le livrer au sein de I'etran- 
gere, 

Sa mere le nourrit, elle est deux fois sa 
mere. 

Elle ecoute, la nuit, son paisible som- 
meil ; 

Par un souffle elle craint de hater son 
reveil. 

Elle entoure de soins sa fragile existence : 

Avec celle d'un fils la sienne recom- 
mence ; 

Elle sait, dans ses cris devinant ses de- 
sirs, 

Pour ses caprices meme in venter des 
plaisirs. 

Quand la raison precoce a devance son 

age, • 
Sa mere, la premiere, epure son langage ; 
De mots nouveaux pour lui, par de 

courtes lemons, 
Bans sa jeune memoire elle imprime les 

sons : 
Soin precieux et tendre, aimable minis- 

tere, 
Qu'interrompent souvent les baisers 

d'une mere ! 
B'un naif entretien poursuit-elle le cours, 
Toujours inten'ogee, elle repond tou- 

jours. 
Quelquefois une histoire abrege la veillee; 
L' enfant prete une oreille avide, emer- 

veillee ; 
Appuye sur sa mere, a ses genoux assis, 
11 craint de perdre un mot de ces fameux 

recits. 
Quelquefois de Gesner la muse pastorale 
Offre au jeune leeteur sa riante morale ; 
II s'amuse et s'instruit : par un melange 

heureux, 
Ses jeux sont des travaux, ses travaux 

sont des jeux. 



La lice va s'ouvrir : I'etude opiniatre 
Te dispute ce fils que ton coeur idolatre, 
Tendre mere ! Deja de serieux loisirs 
Preparent ses succes aiusi que tes plai- 
sirs. 
Eufin luit la joumee ou le rbeteur 

antique, 
B'un peuple turbulent monarque fleg- 

matique, 
Depouillant de son front la mome aus- 

terite, 
Becerne au jeune athlete un laurier 

merite. 
En silence on attache une vue atten- 

■ drie 
Sur I'enfant qui promet un homme a la 

patrie — 
Get enfant, c'est le tien : un cri part ; 

le vainqueur, 
Porte par mille bras, est dejk sur ton 

coeur ; 
Son triomphe est a toi, sa gloire t'envi- 

ronne, 
Et de pleurs matemels tu mouilles sa 

couronne. 



11 echappe a I'enfance, et ses nouveaux 
destins 

L'appellent desormais vers les pays loin- 
tains : 

Ton arae se dechire k cet adieu fsneste — 

Mais, du moins, s'il s'eloigne, une fille 
te reste ; 

Ta fille caressante, attachee a tes pas, 

Semble te dire: **Moi, je ne partirai 
pas." 

Moins changeante en ses gouts, en ses 
jeux plus paisible, 

Son esprit est plus souple, et son coeur 
plus sensible : 

Comme I'aube promet le jour a Thorizon, 

Elle te fait deja pressentir sa raison ; 

Et, d'un devoir futur deja preoccupee, 

Reve le norn de mere en bergant sa 
poupee. 

Oh ! comme avee orgueil ton regard en- 
chante 

Voit sa beaute naissante eelipser ta 
beaute ! 

Quand le trouble inconnu d'une pre- 
miere flarame 

De ses quinze printemps vient avertir 
son ame, 

Ton silence attentif interroge ses voeux, 

Et sa plus tendre amie a ses plus doux 
aveux. 



AUX ENFANTS QIJI NE SONT PLUS. 



439 



Mais il se leve enfin, le jour oh. ta ten- 

dresse, 
Aux vertus d'un epoux confiant sa 

jeunesse, 
Attache en soupirant sur ce front vir- 
ginal 
La guirlande et le lin du bandeau nup- 
tial ! 
Ta parure importune est en vain pre- 

paree : 
Du bonheur de sa fille une mere est 

paree. 
Parmi les flots presses d'un peuple 

curieux, 
Tu t'avances; la joie etincelle en tes 

yeux. 
La voilk, cette enceinte oil jadis ta fa- 

mille 
Unit ta destinee au pfere de ta fille ! 
La majeste du lieu, I'orgue et ses longs 

accents, 
Ces parfums solennels, ces nuages 

d'encens, 
Des divines clartes ce pur depositaire 
Qui grave dans les cieux les serments 

de la terre, 
Le livre, les flambeaux, les vases con- 

sacres, 
De la religion symboles reveres, 
L'autel, les deux epoux, le voile d'hy- 

menee 
Qui s'etejid, soutenu sur leur tete in- 

clinee, 
Tout emeut, tout inspire un saint re- 

cueillement. 
La mere est immobile, et sourit triste- 

ment : 
Elle ecoute, muette et I'oreille captive, 
Ce seul mot que prononce une bouche 

craintive ; 
Et le trouble touchant de son coeur 

matemel 
Est encore une ofirande aux yeux 

de I'Eternel. 



SUR L'ENFANT A NAITREi 

DE LA MAR^CHALE DUCHESSE d'ALBU- 
F^KA. 

PIERRE LEBRUN. 1813. 

TOi que j 'aspire k connaitre, 
Hate-toi de venir au jour, 

1 Celle k qui furent adresses ces vers, qui 
sont moins d'un poete que d'un ami, ne les re- 



Enfant, meme avant que de naitre, 
Environne de tant d'amour ! 

Le printemps, empresse d'eclore, 
A pris ses plus fraiches couleurs 
Pour charmer ta premiere aurore, 
Et pour t'ombrager de ses fleurs. 

Viens, que d'une souffrance am fere 
Honor obtienne enfin le prix ; 
Viens, avec ton premier souris 
Payer tons ses maux k ta mere. 

Cher enfant, dont le doux matin 
Presage une belle journee, 
Ta mere au secret de son sein 
Nous cache encor ta destinee. 

Seras-tu du sexe charmant 
Dont elle off"re un si doux modele ? 
Feras-tu quelque jour comme elle 
Le bonheur d'un epoux amant ? 

Ou bien, d'une plus male gloire 
Cherchant les honneurs plus brillants, 
Comme Louis, aux Castillans 
Feras-tu benir la victoire ? 

Tandis qu'k nos regards encor 
Ta destinee est incertaine, 
Choisis de Louis ou d'Honor, 
Choisis du Cid ou de Chimene. 

Mais je t'entends, .enfant nouveau, 
Ton choix se fait assez connaitre, 
Aux lauriers qui viennent de naitre 
Et qui couronnent ton berceau. 



ATJX ENFANTS QUI NE SONT PLUS. 

MADAME DESBORDES-VALMORE. 1820. 

"Bien plus heureux que nous, vous n'avez 
fait que tremper vos levres dans cette coupe 
d'amertume qu'il nous faut epuiser." 

M. Chessiere, ministre protestant. 

Yous, h peine entrevus au terrestre se- 
jour. 
Beaux enfants ! voyageurs d'un jour, 

trouvera peut-etre pas ici sans emotion en se 
rappelant qu'elleles recevait, a Paris, le jour oii 
son glorieux man delivrait Tarragone de I'ar- 
mee anglaise. II apprenait la nouvelle de la 
naissance d'unfils en rentrant sous des arcs de 
triomphe dans cette ville de Valence, oi'i, pen de 
temps auparavant, elle-meme, la marecliale 
d'Albufera, jiartageait avec lui les benedictions 
donnees par tout un peuple ^ la bonte et a la 
justice de son vainqueur. 



440 



FRIENDSHIP AND AFFECTION. 



Quand les astres sont purs, dans leurs 
tremblantes liammes 
Yoit-on flotter vos jeunes ames ? 

Vous qui passez comme les fleurs, 
Qui Tie semblez toucher la terre 
Que pour vous envoler tout baignes de 

nos pleurs, 
Enfants, revelez-nous le triste et doux 

mystere 
D'une apparition qui fait rever le ciel, 
Et de votre depart si prompt et si cruel. 

Eh. ! comment voyons-nous nos plus 

pures delices 
Se changer en amers caHces 
Pleins d'inepuisables regrets ? 
De ces sources de pleui's contez-nous les 

secrets. 
Fleurs des tendres amours ! ne laissez- 

vous de traces 
Que vos chastes baisers, que vos tran- 

quilles graces, 
Vos larmes sans remords, vos voix 

d'anges mortels, 
Qui font des cceurs aimants vos doulou- 
reux autels ? 
Sous une forme perissable, 
N'etes-vous pas des cieux les jeunes mes- 

sagers, 
Et vos sourires passagers 
Portent-ils de la foi I'empreinte ine£Fa9a- 

ble? 

Yenez-vous en courant dire : ** Preparez- 

vous ! 
Bient6t vous quitterez ce que Ton croit 

la vie ; 
Celle qui vous attend seule est digne 

d' en vie : 
Oh! venez dans le ciel la gouter avec 

nous ! 
Ke craignez pas, venez ! Dieu regne 

sans colere ; 
De nos destins charmants vous aurez la 

moitie. 
Celui qui pleure, helas ! ne pent plus lui 

deplaire ; 
Le niechant meme a part dans sa piti6. 
Sous sa main qu'il etend toute plaie est 

fermee ; 
Qui se jette en son sein ne craint plus 

r abandon, 
Et le sillon cuisant d'une larme en- 

flamraee 
S'eflFace au soulBfle du pardon. 



Embrassons-nous ! Dieu nous rap- 
pelle : 

Nous allons devant vous ; meres, ne 
pleurez pas ! 

Car vous aurez un jour une joie immor- 
telle, 

Et vos petits enfants sourii-ont dans vos 
bras." 

Ainsi vous nous quittez, innocentes co- 

lombes, 
Et sur nos toits d'exil vous planez un 

moment. 
Pour ecouter peut-etre avec etonnement 
Les cris que nous jetons a I'entour de vos 

tombes. 
Ah ! du moins emj^rtez au sein de notre 

Dieu 
Les sanglots dont la terre escorts votre 

adieu. < 

AUez du moins lui dire : " II est tou- 

jours des meres, 
Des femmes pour aimer, pour attendre 

et soutfrir, 
Pour acheter longtemps, par des peines 

ameres, 
Le bonheur de mourir ! " 

Ah ! dites-lui : "Toujours les hommes 

sont a plaindre ; 
En vous nommant, Seigneur, ils ne s'en- 

tendent pas ; 
Plus faibles que 1' enfant dont vous gui- 

dez les pas, 
On ne leur apprend qu'k vous 

craindre. 
Et nous avons tremble de demeurer 

longtemps, 
De nous perdre sans vous dans leurs 

sombres vallees ; 
Et nous avons quitte nos meres deso- 

lees : 
Dieu ! versez quelque espoir dans leurs 

cceurs palpitants, 
Elles pleurent encore ! " II est trop 

veritable : 
De vos berceaux deserts le vide epou- 

vant^ble 
Les faits longtemps mourir, et crier a 

genoux : 
** Nous voulons nos enfants ! Nos en- 
fants sont a nous ! " 

Mais Dieu pose sa main sur leurs yeux 

pleins de larmes ; 
U eclaire, il console, il montre I'avenir ; 



LES DEUX MERES. 



441 



L'avenir devoile resplendit de vos 

charmes ; 
Et I'espoir, goutte a goutte, endort le 
souvenir. 
La promesse qui les encliante 
Les suit jusque dans leur sommeil ; 
Et cette parole toucliante 
Les soutient encore au reveil : 
** Laissez venir a moi ces jeunes crea- 
tures, 
Et je vous les rendrai ; meres, ne pleurez 

pas ! 
Priez ! Dieu vous rendra vos amours 

. les plus pures, 
Et vos petits enfants souriront dans vos 
bras." 



LES DEUX MERES. 

MADAME DESBORDES-VALMORE. 1820. 

N'approchez pas d'une mfere affligee, 

Enfant, je ne sourirai plus. 
Vos jeux naifs, vos soins sont super- 

flus, 
Et ma douleur n'en sera pas changee. 
Laissez-moi seule a I'eunui de mon 
sort ; 
Quand la vie k vos yeux s'ouvre avec tous 
ses charmes. 
Enfant, plain driez- vous mes larmes? 
Vous ne comprenez pas la mort. 
La mort ! ce mot, qui glace I'espe- 

rance, 
Ke touch e pas votre heureuse igno- 
rance ; 
Ici le malheureux cherche un autre 

avenir : 
Helas ! ne chantez pas lorsque j'y viens 

mourir. 
De ces noirs arbrisseaux I'immobile feuil- 

lage, . 
Des pieuses douleurs les simples monu- 
ments, 
D'un champ vaste, morne et sauvage 
Sont les seuls ornements. 
L'echo de cette enceinte est une plainte 

amere : 
Qu'y venez-vous chercher ? Courez vers 

votre mere ; 
Portez-lui votre amour, vos baisers et vos 

fleurs ; 
Ces tresors sont pour elle ; et pour moi 

sont les pleurs. 
Allez ! sur I'autre rive elle s'est arretee : 



Abandonnez vos fleurs au courant du 

ruisseau : 
Doucement entraine par I'eau, 
Qu'un bouquet vous annonce k son ame 

enchantee. 
Vous la verrez sourire en attirant des 

yeux 
Ce don simple apporte par le flot du 

rivage ; 
Et, cherchant a fixer votre mobile image, 
Tressaillir a vos cris joyeux ! 

Je I'aurais vue, au temps ou j'excitais 

Ten vie, 
Meme en vous caressant, rever a mon 

bonheur. 
Cette suave joie, ou se baignait mon 

cceur, 
N'est plus qu'un poison lent distille sur 

ma vie. . 
Mon triomphe est passe, le sien croit 

avec vous : 
C'est k moi de rever a son bonheur su- 
preme ; 
Elle est mere, et je pleure. sentiment 

jaloux ! 
On pent done vous connaitre au sein de 

la mort meme ! 
Mais pour un coeur fletri les pleurs sont 

un bienfait : 
Le mien a respire du poids qui I'etouf- 

fait ; 
Celui de votre mere en tremblant vous 

appelle, 
Courez vous jeter dans son sein. 
Ce jour est sans nuage, oh ! passez-le 

pres d'elle ! 
Un beau jour a sou vent un affreux len- 

demain. 
Ne foulez plus cette herbe ou se cache 

une tombe ; 
D'un ange vous troublez le tranquille 

sommeil. 
Dieu ne m'a promis son reveil 
Qu'en arrachant mon ame a mon corps 

qui succombe. 
Dans cet enclos desert, dans ce triste 

jardin. 
Tout semble m'annoncer ce repos que 

j' implore ; 
Et, sous un froid cypres, mon sang qui 

brule encore, 
Sera calme demain. 

douce plante ensevelie ! 
Sur un sol immortcl, tes rameaux gra- 
cieux 



442 



FRIENDSHIP AND AFFECTION. 



Couvriront ma melancolie 
D'un ombrage delicieux, 
Ta tige elevee et superbe, 
Ne craindra plus le ver rongeur, 
Qui veut la devorer sous I'herbe, 
Comme il a devore ta fleur : 
Cette fleur, au temps echappee, 
D'un rayon pur enveloppee, 
Reprendra toute sa beaute ; 
Son doux eclat fera ma gloire, 
Et le tourment de ma memoire 
En sera la felicite ! 

Mais I'autre jeune voix trouble encor ma 

priere, 
Et m'arrache au bonbeur que je viens 

d'entrevoir : 
Tout a coup ramenee aux songes de la 

terre, 
J'ai tressailli, j'ai cm le voir ! 
Oui, j'ai cru te re voir, idole de mon 

ame, 
Lorsqu'avec tant d'amour tu t'elangais 

vers moi : 
D'un flambeau consume rallume-t-on la 

flamnie ? 
Non, sa clarte trop vive est eteinte avec 

toi! 

Et vous qui m'attristez, vous n'avez en 

partage 
La beaute, ni la grace ou brillait sa 
candeur, 
Enfant { mais vous avez son age : 
C'en est assez pour decbirer mon 
coeur ? 



LE POETRAIT D'TTN ENFANT. 
VICTOR HUGO. 1825. 

" Quand ie voy tant de couleurs 

Et de fleurs 
Qui esmaillent un riuage ; 
le pense voir le beau teint 

Qui est peint 
Si vermeil en son visage. 

" Quand ie sens parmy les prez 

Diaprez 
Les fleurs dont la terre est pleine, 
Lors ie fais croire a mes sens 

Que ie sens 
La douceur de son haleine." 

RONSARD. 

I. 

Out, ce front, ce sourire et cette fraicbe 
joue, 
C'est bien 1' enfant qui pleure et joue, 



Et qu'un esprit du ciel defend ! 
De ses doux traits, ravis a la sainte 
pbalange, 
C'est bien le delicat melange ; 
Poete, j'y crois voir un ange, 
Pere, j'y trouve mon enfant. 

On devine a ses yeux pleins d'une pure 
flam me, 
Qu'au paradis, d'ou vient son ame, 
Elle a dit un recent adieu. 
Son regard, rayonnant d'une joie ephe- 
mere, 
Semble en suivre encor la chimere, 
Et revoir dans sa douce mere 
L'humble mere de I'Enfant-Dieu ! 

On dirait qu'elle ecoute un chceur de 
voix celestes. 
Que, de loin, des vierges modestes 
Elle entend I'appel gracieux ; 

A son joyeux regard, a son naif sourire. 
On serait tente de lui dire : 
"Jeune ange, quel fut ton m arty re, 
Et quel est ton nom dans les cieux ? " 



II. 



toi dont le pinceau me la fit si tou- 

chante, 
Tu me la peins, je te la chante ! 
Car tes nobles travaux vivront ; 
line force virile a ta grace est unie ; 
Tes couleurs sont une barnTonie ; 
Et dans ton enfance un genie 
Mit une flamme sur ton front ! . 

Sans doute quelque fee, k ton berceau 
venue, 

Des sept couleurs que dans la nue 

Suspend le prisme aerien, 
Des roses de I'aurore humide et matinale, 

Des feux de I'aube boreale, 

Fit une palette ideale 

Pour ton pinceau magicien ! 



L'ENFANT. 

VICTOR HUGO. 1830. 

"Le toit s'egaye et rit." 

Andre GHfeNiER, 

LoRSQUE I'enfant parait, le cercle de fa- 

mille 
Applaudit a grands cris ; son doux regard 

qui brille 



1 MON AMI ALFEED T. 



Fait briller tons les yeux, 
Et les plus tristes fronts, les plus souilles 

peut-etre, 
Se derident soudain a voir I'enfant pa- 
raitre, 
Innocent et joyeux. 

Soit que juin ait verdi mon seuil, ou que 

novembre 
Fasse autour d'un grand feu vacillant 

dans la chambre 
Les chaises se toucher, 
Quand I'enfant vient, la joie arrive et 

nous eclaire. 
On rit, on se recrie, on I'appelle, et sa 

mere 
Tremble a le voir marcher. 

Quelquefois nous parlous, en remuant la 

flanmie, 
De patrie et de Dieu, des poetes, de Tame 

Qui s'eleve en priant ; 
L'enfant parait, adieu le ciel et la patrie 
Et les poetes saints ! la grave causerie 

S'arrete en souriant. 

La nuit, quand I'homme dort, quand 

I'esprit reve, a I'heure 
Ou Ton entend gemir, comme une voix 

qui pleure, 
L'onde entre les roseaux. 
Si I'aube tout a coup la-bas luit comme 

un phare, 
Sa clarte dans les champs eveille une 

fanfare 
De cloches et d'oiseaux ! 

Enfant, vous etes I'aube et mon ame est 

la plaine 
Qui des plus douces jfleurs embaume son 

haleine 
Quand vous la respirez ; 
Mon ame est la foret dont les sombres 

ramures 
S'emplissent pour vous seul de suaves 

murmures 
Et de rayons dores ! 

Car vos beaux yeux sont pleins de dou- 
ceurs infinies, 
Car vos petites mains, joyeuses et benies, 

N'ont point mal fait encor ; 
Jamais vos jeunes pas n'ont touche notre 

fange, 
Tete sacree ! enfant aux cheveux blonds ! 
bel ange 
A I'aureole d'or I 



Yous etes parmi nous la colombe de 

I'arche. 
Vos pieds tendres et purs n'ont point 

I'age ou Ton marche, 
Yos ailes sont d'azur. 
Sans le comprendre encor, vous regardez 

le monde. 
Double virginite ! corps ou rien n'est 

immonde, 
Ame ou rien n'est impur ! 

II est si beau, I'enfant, avec son doux 

sourire, 
Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout 
dire, 
Ses pleurs vite apaises, 
Laissant errer sa vue etonnee et ravie, 
Offrant de toutes parts sa jeune ame a la 
vie 
Et sa bouche aux baisers ! 

Seigneur ! preservez-moi, preservez ceux 

que j'aime, 
Freres, parents, amis, et mis ennemis 
meme 
Dans le mal triomphants, 
De jamais voir, Seigneur ! I'ete sans 

fleurs vermeilles, 
La cage sans oiseaux, la ruche sans 
abeilles. 
La maison sans enfants ! 



A MON AMI ALPRED T. 

AirHED DE MUSSET. 1833. 

Dans mes jours de malheur, Alfred, seul 
entre mille, 

Tu m'es reste fidele ou tant d'autres 
m'ont fui. 

Le bonheur m'a prete plus d'un lien fra- 
gile ; 

Mais c'est I'adversite qui m'a fait un ami. 

C'est ainsi que les fleurs sur les coteaux 

fertiles 
Etalent au soleil leur vulgaire tresor ; 
Mais c'est au sein des nuits, sous des 

rochers steriles, 
Que fotiille le mineur qui cherche un 

rayon d'or. 

C'est ainsi que les mers calmes et sans 

orages 
Peuvent d'un flot d'azur bercer le voya- 

geur ; 



444 



FRIENDSHIP AND AFFECTION. 



Mais c'est le vent du nord, c'est le vent 

des naufrages 
Qui jette sur la rive une perle au pecheur. 

Maintenant Dieu me garde ! Ou vais- 
je ? Eh ! que m'importe? 

Quels que soient mes destins, je dis 
comme Byron : 

'* L' Ocean pent gronder, il faudra qu'il 
meporte." 

Si mon coursier s'abat, j'y mettrai I'epe- 
ron. 

Mais dii moins j'aurai pu, frere, quoi 

qu'il m'arrive, 
De mon cachet de deuil sceller notre 

amitie, 
Et, que demain je meure ou que demain 

je vive, 
Pendant que mon coeur bat, t'en donner 

la moitie. 

L'ENFANCE. 

VICTOR HUGO. 1835. 

L'enfant chantait ; la mere au lit exte- 

nuee 
Agonisait, beau front dans I'ombre se 

penchant ; 
La mort au-dessus d'elle errait dans la 

nuee ; 
^t j'ecoutais ce rale, et j'entendais ce 

chant. 

L'enfant avait cinq ans, et, prfes de la 

fenetre, 
Ses. rires et ses jeux faisaient un char- 

mant bruit ; 
Et la mere, a cote de ce pauvre doux etre 
Qui chantait tout le jour, toussait toute 

la nuit. 

La mere alia dormir sous les dalles du 

cloitre ; 
Et le petit enfant se remit h chanter — 
La douleur est un fruit : Dieu ne le fait 

pas croitre 
Sur la branche trop faible encor pour le 

porter. 

L'ENFANT. 

VICTOR HUGO. 1840. 

MfeRES, l'enfant qui joue h votre seuil 

joyeux, 
Plus frele que les fleurs, plus serein que 

les cieux, 



Vous conseille I'amour, la pudeur, la 



L'enfant, c'est un feu pur dont la cha- 

leur caresse ; 
C'est de la gaiete sainte et du bonheur 

sacre ; 
C'est le nom paternel dans un rayon 

dore ; 
Et vous n'avez besoin que de cette hum- 
ble fiamme 
Pour voir distinctement dans I'ombre de 

votre ame. 
Meres, l'enfant qu'on pleure et qui s'en 

est alle, 
Si vous levez vos fronts vers, le ciel con- 

stelle, 
Verse a votre douleur une lumiere au- 

guste : 
Car I'innocent eclaire aussi bien que le 

juste ! 
II montre, clarte douce, k vos yeux 

abattuS, 
Derriere notre orgueil, derri^re nos ver- 

tus, 
Derriere la nuit noire ou I'ame en deuil 

s' exile, 
Derriere nos malheurs, Dieuprofond et 

tranquille. 
Que l'enfant vive ou dorme, il rayonne 

toujours ! 
Sur cette terre ou rien ne va loin sans 

secours, 
Ou nos jours incertains sur tant d'abimes 

pendent, 
Comme un guide au milieu des brumes 

que repandent 
Nos vices tenebreux et nos doutes mo- 

queurs, 
Vivant, l'enfant fait voir le devoir a vos 

coeurs ; 
Mort, c'est la verite qu'k votre ame il 

de voile. 
Ici, c'est un flambeau ; l^-haut, c'est une 

etoile. 



MES DEUX FILLES. 
VICTOR HUGO. 1842. 

Dans le frais clair-obscur du soir char- 
mant qui tombe, 

L'une pareille au cygne et I'autre a la 
colombe, 

Belles, et toutes deux joyeuses, 6 dou- 
ceur ! 

Voyez, la grande soeur et la petite 
soeur 



DANS L'^GLISE. — MA FILLE. 



445 



Sont assises au seuil du jardin, et sur 

elles 
Un bouquet d'ceillets blancs aux longues 

tiges freles, 
Dans une urne de marbre agite par le 

vent, 
Se penche, et les regarde, immobile et 

vivant, 
Et frissonne dans I'ombre, et semble, au 

bord du vase, 
Un vol de papillons arrete dans I'extase. 



DANS L'EGLISE. 

VICTOR HUGO. 15 f^veiee 1843. 

AiME celui qui t'aime, et sois heureuse 

en lui. 
— Adieu ! — sois son tresor, 6 toi qui 

fus le notre ! 
Va, mon enfant beni, d'une famille a 

I'autre. 
Emporte le bonheur et laisse-nous I'en- 

nui! 

Ici, Ton te retient ; la-bas, on te desire. 
Fille, epouse, ange, enfant, fais ton 

double devoir. 
Donne-nous un regret, d(Mine-leur un 

espoir, 
Sors avec une larme ! entre avec un sou- 

rire! 



MA FILLE. 

VICTOR HUGO. 1844. 

QUAND nous habitions tons ensemble 
Sur nos collines d'autrefois, 
Ou I'eau court, ou le buisson tremble, 
Dans la maison qui touche au bois, 

Elle avait dix ans, et moi' trente ; 
J'etais pour elle I'univers. 
Oh ! comme I'herbe est odorante 
Sous les arbres profonds et verts ! 

Elle faisait mon sort prospere, 
Mon travail leger, mon ciel bleu. 
Lorsqu'elle me disait : "Mon pere," 
Tout mon cceur s'ecriait : ** Mon Dieu !' 

A travers mes songes sans nombre, 
J'ecoutais son parler joyeux, 



Et mon front s'eclairait dans I'ombre 
A la lumiere de ses yeux. 

Elle avait I'air d'une princesse 
Quand je la tenais par la main ; 
Elle cherchait des fleurs sans cesse 
Et des pauvres dans le chemin. 

Elle donnait comme on derobe, 
En se cachant aux yeux de tous. 
Oh ! la belle petite robe 
Qu'elle avait, vous rappelez-vous ? 

Le soir, aupres de ma bougie, 
Elle jasait a petit bruit, 
Tandis qu'a la vitre rougre 
Heurtaient les papillons de nuit. 

Les anges se miraient en elle. 
Que son bonjour etait charmant ! 
Le ciel mettait dans sa prunelle 
Ce regard qui jamais ne ment. 

Oh ! je I'avais, si jeune encore, . 
Vue apparaitre en mon destin ! 
C'etait I'enfant de mon aurore, 
Et mon etoile du matin. 

Quand la lune claire et serein e 
Brillait aux cieux, dans ces beaux mois, 
Comme nous allions dans la plaine ! 
Comme nous courions dans les bois ! 

Puis, vers la lumiere isolee 
Etoilant le logis obscur, 
Nous revenions par la vallee 
En tournant le coin du vieux mur ; 

Nous revenions, coeurs pleins de flamme, 
En parlant des splendeurs du ciel. 
Je composais cette jeune ame 
Comme I'abeille fait son miel. 

Doux ange aux candides pensees, 
Elle etait gaie en arrivant — 
Toutes ces choses sont passees 
Comme I'ombre et comme le vent ! 



MA FILLE. 

VICTOR HUGO. 4 septembee 1845. 

SOUVENIRS ! printemps ! aurore ! 
Doux rayon triste et rechauffant ! 
— Lorsqu'elle etait petite encore, 
Que sa sceur tout enfant — 



446 



FRIENDSHIP AND AFFECTION. 



Connaissez-vous sur la coUine 
Qui joint Montlignon a Saint-Leu, 
Une terrasse qui s'incline 
Entre un bois sombre et le eiel bleu ? 

C'est la que nous vivions. — Penetre, 
Mon coeur, dans ce passe cbarmant J 
Je I'entendais sous ma fenetre 
Jouer le matin doucement. 

Elle courait dans la rosee, 
Sans bruit, de peur de m'eveiller ; 
Moi, je n'ouvrais pas ma croisee, 
De peur de la faire envoler. 

Ses freres riaient — Aube pure ! 
Tout chantait sous ces frais berceaux, 
Ma famille avec la nature, 
Mes enfants avec les oiseaux ! — 

Je toussais, on devenait brave ; 
Elle montait apetits pas, 
Et me disait d'un air tres-grave : 
*' J'ai laisse les enfants en bas." 

Qu'elle fut bien ou mal coifFee, 
Que mon coeur fut triste ou joyeux, 
Je I'admirais. C'etait ma fee, 
Et le doux astre de mes yeux ! 

Nous jouions toute la journee. 
O jeux charmants ! chers entretiens ! 
Le soir, comme elle etait I'ainee, 
Elle me disait : " Pere, viens ! 

**Nous allons t'apporter ta chaise, 
Conte-nous une histoire, dis ! " 
Et je voyais rayonner d'aise 
Tous ces regards du paradis. 

Alors, prodiguant les carnages, 
J'inventais un conte profond, 
Dont je trouvais les personnages 
Parmi les ombres du plafond. 

Toujours, ces quatre douces tetes 
Riaient, comme a cet age on rit, 
De voir d'afFreux geants tres-betes 
Yaincus par des nains pleins d' esprit. 

J'etais I'Arioste et 1' Horn ere 
D'un poeme eclos d'un seul jet ; 
Pendant que je parlais, leur mere 
Les regardait rire, et songeait. 



Leur aieul, qui lisait dans I'ombre, 
Sur eux parfois levait les yeux, 
Et, moi, par la fenetre sombre 
J 'entre voyais un coin des cieux ! 



MA FILLE. 

VICTOR HUGO. OcTOBEE 1846. 

Elle etait pale, et pourtant rose. 
Petite avec de grands cheveux. 
Elle disait souvent, " Je n'ose," 
Et ne disait jamais, ** Je veux." 

Le soir, elle prenait ma Bible 
Pour y faire epeler sa soeur, 
Et, comme une lampe paisible, 
Elle eclairait ce jeune coeur. 

Sur le saint livre que j'admire 
Leurs yeux purs venaient se fixer ; 
Livre ou I'une apprenait a lire, 
Ou I'autre ai)preuait a penser ! 

Sur I'enfant, qui n eut pas lu seule, 
Elle penchait son front charmant, 
Et Ton aurait dit une aieule. 
Taut elle parlait doucement ! 

Elle lui disait, *' Sois bien sage ! " 
Sans jamais nommer le demon ; 
Leurs mains erraient de page en page 
Sur Moise et sur Salomon, 

Sur Cjrrus qui vint de la Perse, 
Sur Moloch et Leviathan, 
Sur I'enfer que Jesus traverse, 
Sur I'Eden ou rampe Satan ! 

Moi, j'ecoutais — joie immense 
De voir la soeur pres de la soeur ! 
Mes yeux s'enivraient en silence 
De cette ineffable douceur. 

Et dans la chambre humble et deserts 
Ou nous sentions, caches tous trois, 
Entrer par la fenetre ouverte 
Les souffles des nuits et des bois, 

Tandis que, dans le texte auguste, 
Leurs coeurs, lisant avec ferveur, 
Puisaient le beau, le vrai, le juste, 
II me semblait, a moi, reveur. 



MA FILLE. — VENI, VIDI, VIXI. 



447 



Entendre chanter des lonanges 
Autour de nous, comme au saint lien, 
Et voir sous les doigts de ces anges 
Tressaillir le livre de Dieu ! 



MA FILIE. 

VICTOR HUGO. NovEMBEE 1846.1 

Elle avait pris ce pli dans son age en- 
fan tin 
De venir dans ma chambre un pen chaque 

matin. 
Je I'attendais ainsi qu'un rayon qu'on 

espere ; 
Elle entrait et disait : "Bonjour, mon 

petit pere" ; 
Prenait ma plume, ouvrait mes livres, 

s'asseyait 
Sur mon lit, derangeait mes papiers, et 

riait, 
Puis soudain s'en allait comme un oiseau 

qui passe. 
Alors, je reprenais, la tete un peu moins 

lasse, 
Mon ceuvre interrompue, et, tout en 

ecrivant, 
Parmi mes manuscrits je rencontrais sou- 
vent 
Quelque arabesque folic et qu'elle avait 

tracee, 
Et mainte page blanche entre ses mains 

froissee, 
Ou, je ne sais comment, venaient mes 

plus doux vers. 
Elle aimait Dieu, les fleurs, les astres, 

les pres verts, 
Et c'etait un esprit avant d'etre une 

femnie. 
Son regard refletait la clarte de son ame. 
Elle me consultait sur tout a tons mo- 
ments. 
Oh ! que de soirs d'hiver radieux et 

charmants. 
Passes a raisonner langue, histoire et 

grammaire, 
Mes quatre enfants groupes sur mes 

genoux, leur mere 
Tout pres, quelques amis causant au coin 

du feu ! 
J'appelais cette vie etre content de peu ! 
Et dire qu'elle est morte ! helas ! que 

Dieu m'assiste ! 

1 Jour des morts. 



Je n'etais jamais gai quand je la sentais 

triste ; 
J'etais morae au milieu du bal le plus 

joyeux 
Si j 'avals, en partant, vu quelque ombre 

en ses yeux. 



"VENI, VIDI, VIXI. 

YICTOR HUGO. 1848. 

J'ai bien assez vecu, puisque dans mes 

douleurs 
Je marche sans trouver de bras qui me 

secourent, 
Puisque je ris a peine aux enfants qui 

m'entourent, 
Puisque je ne suis plus rejoui par les 

tieurs ; 

Puisqu'au printemps, quand Dieu met 
la nature en fete, 

J'assiste, esprit sans joie, a ce splendide 
amour ; 

Puisque je suis k I'heure ou I'homme fuit 
le jour, 

Helas ! et sent de tout la tristesse se- 
crete ; 

Puisque I'espoir serein dans mon ame est 
vaincu ; 

Puisqu'en cette saison des parfums et 
des roses, 

ma fille ! j' aspire a 1' ombre ou tu re- 
poses, 

Puisque mon coeur est mort, j'ai bien 
assez vecu. 

Je n*ai pas refuse ma tache sur la terre. 
Mon sillon ? Le voila. Ma gerbe ? La 

voici. 
J'ai vecu souriant, toujours plus adouci, 
Debout, mais incline dii cote du mystere. 

J'ai fait ce que j'ai pu ; j'ai servi, j'ai 

veille, 
Et j'ai vu bien sou vent qu'on riait de ma 

peine. 
Je me suis etonne d'etre un objet de 

haine, 
Ayant beaucoup souffert et beaucoup tra- 

vaille. 

Dans ce bagne terrestre ou ne s'ouvre 

aucune aile. 
Sans me plaindre, saignant, et tombant 

sui- les mains. 



448 



FEIENDSHIP AND AFFECTION. 



Morne, epuise, raille par les forfats hu- 

mains, 
J'ai porte mon chainon de la chaine eter- 

nelle. 

Maintenant, mon regard ne s'ouvre qu'a 

demi ; 
Je ne me tourne plus meme qiiand on 

me nomme ; 
Je suis plein de stupeur et d' ennui, 

comme un homme 
Qui se leve avant I'aube et qui n'a pas 

dormi. ^ 

Je ne daigne plus meme, en ma sombre 

paresse, 
Kepondre a I'envieux dent la bouche me 

nuit. 
Seigneur ! ouvrez-moi les portes de la 

nuit, 
Afin que je m'en aille et que je dis- 

paraisse ! 



IE CIEL NATAL. 

LAMARTINE. 1850. 

Il est doux de s'asseoir au foyer de ses 

peres, 
A ce foyer jadis de vertus couronne, 
Et de dire, en montrant le siege aban- 
don ne : 
Ici cbantait ma soeur, la meditaient mes 

f re res, 
La ma mere allaitait son charmant nou- 

veau-ne ; 
La le vieux serviteur nous contait I'aven- 

ture 
Des deux jumeaux perdus dans la foret 

obscure ; 
Lk le fils de la veuve emportait notre 

pain ; 
La, sur le seuil convert de deux figuiers 

antiques, 
A I'heure on les brebis rentraient aux 

toits rustiques, 
Le cMen du mendiant venait lecher ma 

main ! 

Notre ame, en remontant k ses premieres 

heures, 
Ranime tour a tour ces fant6mes cheris 
Et s'attache aux debris de ces cberes de- 

meures 
S'il en rests au moins un debris ! 



Ainsi quand nous cbercbons en vain 

dans nos pensees 
D'un air qui nous charmait les traces 
effacees, 
Si quelque souffle barmonieux 
Effleurant au basard la barpe deteudue, 
En tire seulement une note perdue, 

Des larmes roulent dans nos yeux ! 
D'un seul son retrouve I'air entier se 

reveille, 
II rajeunit notre ame et remplit notre 
oreille 
D'un souvenir melodieux ! 



D0L0B0S.3:. 

VICTOR HUGO. 1855. 

MfeRE, voilk douze ans que notre fille est 

morte ; 
Et depuis, moi le pere et vous la femme 

forte. 
Nous n'avons pas ete, Dieu le sait, un 

seul jour 
Sans parfumer son nom de priere et 

d'amour. 
Nous avons pris la sombre et cbarmante 

• habitude 
Devoir son ombre vivre en notre solitude, 
De la sentir passer et de I'entendre errer, 
Et nous sommesrestes a genouxa pleurer. 
Nous avons persiste dans cette douleur 

douce, 
Et nous vivons penches sur ce cher nid 

de mousse 
Emporte dans I'orage avec les deux oi- 

seaux. 
Mere, nous n'avons pas plie, quoique 

roseaux, 
Ni perdu la bonte vis-a-vis I'un de 1' autre, 
Ni demande la fin de mon deuil et du 

votre 
A cette lachete qu'on appelle I'oubli. 
Oui, depuis ce jour triste oil pour nous 

ont pali 
Les cieux, les champs, les fleurs, I'etoile, 

I'aube pure, 
Et toutes les splendeurs de la sombre 

nature, 
Avec les trois enfants qui nous restent, 

tresor 
De courage et d'amour que Dieu nous 

laisse encor. 
Nous avons essuye des fortunes diverses, 
Ce qu'on nomme malheur, adversite, 

traverses, 



DOLOROSiE. 



449 



Sans trembler, sans flechir, sans hair les 

ecueils, 
Donnant aux deiiils du coeur, k I'absence, 

aux cercueils, 
Aux souflFrances dont saigne on I'ame on 

la famille, 



Aux etres chers enfuis on morts, k notre 

mie, 

Aux vieux parents repris par un monde 

meilleur, 
Nos pleurs, et le sourire k toute autre 

douleur. 



FAMILIAR AND FANCIFUL. 



LES D£SAGBEMEin:S DE LA VIEIL- 
LESSE. 

VOLTAIRE.i 1776. 

Ofi, je sais qu'il est doux de voir dans 

ses jardins 
Ces beaux fruits incarnats et de Perse et 

d'Epire, 
De savourer en paix la seve de ses vins, 

Et de manger ce qu'on admire. 
J'aime fort un faisan qu'a propos on 

r6tit ; 
De ces perdreaux mailles le fumet seul 

m' attire ; 
Mais je voudrais encore avoir de I'appe- 

tit. 

Sur le penchant fleuri de ces fraiches 

cascades, 
Sur ces pres emailles, dans ces sombres 

forets, 
Je voudrais bien danser avec quelques 

dryades ; 
Mais il faut avoir des j arrets. 

J'aime leurs yeux, leur taille, et leurs 

couleurs vermeilles, 
Leurs chants harmonieux, leur sourire 

enchanteur ; 
Mais il faudi-ait avoir des yeux et des 

oreilles : 
On doit s'aller cacher quand on n'a que 

son coeur. 

Vous serez comme moi quand vous aurez 

mon age, 
Archeveques, abbes, empourpres cardi- 

naux, 
Princes, rois, fermiers generaux : 

1 Aged 82. 



Chacun avec le temps deviant tristement 
sage : 
Tons nos plaisirs n'ont qu'un mo- 
ment. 
Helas ! quel est le cours et le but de la 
vie? 
Des fadaises, et le neant. 
Jupiter, tu fis en nous creant 
Une froide plaisanterie ! 



PLAISIR ET PEINE. 

MILLEVOYE. 1810. 

En meme temps Plaisir et Peine " 
Naquirent an divin sejour : 
De Cythere I'aimable reine 
A ces jumeaux donna le jour. 
Le dieu qui lance le tonnerre 
Leur departit des attributs : 
II donna des ailes au frere ; 
Pour la soeur il n'en resta plus. 

" Qui me conduira sur la terre," 
Dit-elle au monarque des dieux, 
*'Moi, qui ne puis, comme mon freret^ 
Franchir I'espace radieux ? " 
II repond : " Bannis tes alarm es, 
Descends sur I'aile du Plaisir ; 
Les blessures que font tes armes, 
II prendra soin de les guerir." 

Voilk done que Peine et son frere 
Viennent nous imposer des lois ; 
Sit6t qu'ils ont touche la terre, 
lis font usage de leurs droits. 
Peine avec soin cachait son arme 
Sous I'aile de son protecteur : 
Quand I'une arrachait une larme, 
L'autre accordait une faveur. 



feTRE k MON DEENIER ^CU. — CONSTANTINOPLE. 



Et du Plaisir quittant les ailes, 
Peine veut seiile voyager ; 
Plaisir est caresse des belles, 
Peine — aucun ne veut s'en charger. 
Elle vient, malgre sa colere, 
Le reprendre pour conducteur, 
Et celui qui loge le frere 
Doit avec lui loger la soeur. 

EFITBE A MON DEBNIEB ECU- 

MILLEVOYE. 1812. 

Reste de mon leger tresor, 

O toi ! ma derniere ressource ! 

Toi qui du moins peuples encor 

I,ia solitude de ma bourse, 

Ecu modeste ! il faut partir. 

De ce depart mon cceur murmure ; 

Pourtant la necessite dure 

Me commande d'y consentir. 

Je te regretterai sans cesse ; 

Je I'avourai de bonne foi : 

Ami fidele, aupres de moi 

A peu pres seul de ton espece, 

Depuis longtemps j'avais sur toi 

Reuni toute ma tendresse. 

Pauvre ecu ! quel sera ton sort ? 

Iras-tu courir par la ville, 

Ou languir dans le cofFre-fort 

D'un vieux Cresus h I'ame vile ? 

En un seul jour te verra-t-on 

Passer, d'une course rapide, 

Du pauvre a I'opulent avide, 

Ou de I'honnete liomme au fripon ? 

O destin qui pour toi m'effraie ! 

Devrais-tu, partout dedaigne, 

Aller, invalide et rogne, 

Finir tes jours a la Monnaie? 

Ou bien, de ce riche nouveau, 

Habitant les enormes caisses, 

Te perdre, mince filet d'eau, 

Dans I'ocean de ses richesses? 

Que d'ecueils s'offrent devant toi ! 

Pour tes moeurs je tremble d'avance : 

Tu rempliras plus d'un emploi 

Bien a charge h ta conscience. 

Sans honte dis la verite : 

Ouvriras-tu chaque semaine 

Le temple si peu respecte 

De Thalie et de Melpomene 

A ce petit-maitre affecte, 

Fat par penchant, sot par nature, 

Qui, pa riant ab hoc et ab hac, 

Juge de la litterature 

Comme d'un jabot ou d'un frac ? 

Pairas-tu le lourd libelliste 



Qui de maint ouvrage en credit 
Grossit efFrontement sa liste, 
Et dine du mal qu'il a dit ? 
T'etalant avec impudence, 
Viendras-tu sieger sans remord 
Sur ces tapis maudits du sort, 
Dont la couleur est I'esperance, 
Et dont les eflfets sont la mort ? 
Encor si par toi 1' opulence 
Avec mystere secourait 
La noble et timide indigence ! 
Cette image du moins pourrait 
Me consoler de ton absence — 
Yoeux inutiles ! vain regret ! — 
On parle tant de bienfaisance 
Qu'on se dispense du bienfait. 
Tu connaitras notre faiblesse, 
Et nos vices et nos travers, 
Et tu sauras que ton espece 
Gouverne tout dans I'univers : 
Tu sauras comment I'egoiste, 
Isole dans son froid bonheur, 
Vit et meurt, solitaire et triste, 
Sans se douter qu'il eut un cceur. 
Comment la richesse inhumaine 
Insulte au merite indigent ; 
Et comment ce siecle d' argent 
Au siecle de fer nous ramene. 
Mais deja tu fuis loin de moi ; 
J'entends sonner I'heure funeste — 
Adieu, cher ecu ! Souviens-toi 
Du meilleur ami qui te reste. 
Si tu reviens un jour loger 
Dans mon asile poetique, 
Je te promets de rediger 
Ton voyage philosophique. 



CONSTANTINOPLE. 

PIEERE LEBEUN. 1827. 
I. 

AvEZ-vous vu la reine de I'aurore, 

La cite merveilleuse, epouse des sul- 
tan's 

Dont les palais legers, fragiles, eclatants, 

D'un triple amphitheatre enchantent le 
Bosphore ? 

Connaissez-vous ses tours, ses d6mes, ses 
forets 

De mats, de cypres noirs et de blancs 
minarets, 

Ou I'or, dans un ciel bleu, nuit et jour 
etincelle ? 

Des arts de 1' Orient la fille la plus belle, 



452 



FAMILIAR AND FANCIFUL. 



Du dernier Constantin cette veuve infi- 

dele, 
Qui, maratre des Grecs, mais chere a 

leurs regrets, 
Luit sous un nouveau nom d'une "beaute 

nouvelle ? 
Cette Istamboul enfin, dont le miroir des 

mers 
Eepete avec amour le ravissant rivage, 
Qui s'y plait a s'y voir, et dans tout 

I'univers 
N'a d'egale que son image ? 
De son premier aspect tout votre ceil 

s'eblouit, 
Frappe, quand elle accourt ^-devant de 

vos voiles, 
Comme, au sein d'une fete, alors que 

dans la nuit 
Quelque feu jaillissant au ciel epanouit 
Son bouquet eclatant d'etoiles. 

Ah ! que de sa splendeur I'Europeen se- 

duit, 
Enivre des parfums dont la rive est 

charge e, 
S'etonne, en approchant de la ville om- 

bragee, 
Ou par enchantement tout lui semble 

produit, 
Oil le jour est sans voix, le mouvement 

sans bruit ! 
Qu'il regarde surpris, quand, d'un leger 

caique, 
II voit, sur trois penchants de lumiere 

dores 
Et d'innombrables toits converts et co- 
lores, 
Se peindre le. tableau de la cite magique ; 
Venir et pres de lui passer de toutes 

parts 
Ces cypres, vastes bois, d'ou, sans borne 

aux regards. 
En globes, en croissants, en iieches, I'or 

s'elance, 
Et renvoie au soleil les rayons qu'il lui 

lance ; 
Ces merveilleux jardins, ces dSmes, ces 

bazars ; 
Ces serails, ces harems, solitudes peu- 

plees 
Ou regnent a genoux des idoles voilees ; 
Ces transparents sejours aux grilles de 

roseaux 
Qui laissent voir des fleurs, des orangers, 

des eaux, 
Des yeux noirs et brillants. Mais la 

terreur glacee. 



Sentinelle invisible assise aux portes 

d'or, 
De I'enceinte ou plongeait I'ceil ignorant 

encor, 
Repousse les regards et meme la pensee. 



II. 



Tandis qu'on porte envie k ces palais 
fleuris, 
A ces retraites transparentes 
Ou de loin on croit voir errantes 
Toutes les celestes houris, 
Soudain, des demeures ombreuses 
Que I'etranger trouvait heureuses, 
L'oeil voit, attentif de plus pres, 
Trois fleaux, parmi les cypres, 
Elever leurs formes aflfreuses : 
Sombre et muette trinite 
Qui sur Byzance prosternee 
£tend son empire, accepte 
Sous le nom de la destinee: 

Comme soudain le charme a fui tous ces 
palais, ^ . 

Des qu'on y sent regner les trois mon- 
stres muets ? 



De la fournaise qui murmure 
L'un a le bruit et la couleur ; 
Des flammes sont sa chevelure ; 

Souvent quand la nuit dort, il grandit 
sans mesure, 

II aime a I'eveiller soudain a sa lueur : 
Le ciel blanchit, la mer obscure 
En reflete au loin la paleur. 



L'autre a le front livide et I'haleine 

odieuse : 
II se transforme a tous moments, 
Et des plis de ses vetements 
Secoue incessamment la mort conta- 

gieuse. 
Du vent de son manteau si quelqu'un 

est touche, 
II passe, avant le sotr, dans son cercueil 

couche. 



Entre I'incendie et la peste, 
Pere de ces monstres hideux, 
Un monstre est assis, plus funeste. 
Plus deteste que tous les deux, 
Le despotisme, esclave et de lui-meme 
et d'eux. 



VENISE. — POUR UN AlVn. 



453 



VENISE. 

ALFRED DE MUSSET. 1828. 

Dans Venise la rouge, 
Pas un bateau qui "bouge, 
Pas uu pecheur dans I'eau, 
Pas un falot. 

Seul, assis a la greve, 
Le grand lion souleve, 
Sur r horizon serein. 
Son pied d'airain. 

Autour de lui, par groupes, 
Navires et chaloupes, 
Pareils a des herons 
Couches en ronds, 

Dorment sur I'eau qui fume, 
Et croisent dans la brume. 
En legers tourbillons, 
Lem-s pavilions. 

La lune qui s'efFace 
Couvre son front qui passe 
D'un nuage etoile 
Demi-voile. 

Ainsi, la dame abbesse 
De Sainte- Croix rabaisse 
Sa cape aux vastes plis 
Sur son surplis. 

Et les palais antiques, 
Et les graves portiques, 
Et les blancs escaliers 
Des chevaliers, 

Et les ponts, et les rues, 
Et les mornes statues, 
Et le golfe mouvant 
Qui tremble an vent,. 

Tout se tait, fors les gardes 
Aux longues hallebardes, 
Qui veillent aux creneaux 
Des arsenaux. 

— Ah ! maintenant plus d'une 
Attend, an clair de lune, 
Quelque jeune muguet, 
L'oreille au guet. 

Pour le bal qu'on prepare. 
Plus d'une qui se pare, 



Met devant son miroir 
Le masque noir. 

Et K"arcisa, la foUe, 
Au fond de sa gondole, 
S'oublie en un festiu 
Jusqu'au matin. 

Et qui, dans I'ltalie, 
N'a son grain de folie ? 
Qui ne garde aux amours 
Ses plus beaux jours ? 



POUR UN AMI 

LA VEILLE DE LA PUBLICATION D'UN 
PREMIER OUVEAGE. 

SAINTE-BEUVE. 1829. 

C'est demain, c'est demain qu'on lance, 
Qu'on lance mon navire aux flots ; 
L'onde en I'appelant se balance 
Devant la proue ; amis, silence ! 
Ne chantez pas, gais matelots ! 

Demain je quitte le rivage 
On dormit longtemps mon radeau ; 
La-bas m'attend x^lus d'un orage, 
Plus d'un combat, quelque naufrage 
Sur un banc de sable a fleur d'eau. 

Qui, le naufrage ! on touche, on sombre ; 
L'ouragan seul entend vos cris ; . 
Puis le matin vient cliasser 1' ombre ; 
Sur le ciel bleu pas un point sombre, 
Sur I'abime pas un debris. 

Ne chantez pas ! quand meme encore, 
Sur mainte mer, sous maint climat, 
Aux feux du soleil qui le dore, 
Battu de la brise sonore, 
Mon pavilion, au haut du mat 

Deployant sa flamme azuree 
Et ses immortelles couleurs, 
Recevrait de chaque contree. 
En passant, la perle nacree, 
L'ivoire, I'encens on des fleurs ; 

Quand, ma voile au loin reconnue, 
On verrait la foule a grands pas 
S'agiter sur la greve nue, 
Les forts saluer ma venue, 
mes amis, ne chantez pas ! 



454 



FAMILIAK AND FANCIFUL. 



Cela vaut-il ce que je laisse, 
Tant de silence, et taut d'oubli; 
Et ce gazon ou la tristesse, 
De mon ame eteruelle hotesse, 
Iiiclinait un front recueilli; 

Alors que mon mat de misaine, 
De la hache ignorant les coups, 
Dans les grands bois etait un chene, 
Et qu'au bruit de I'onde prochaine, 
Tout le jour je revais dessous? 

Oh ! j'y versai plus d'une larme ; 
Mais les larmes ont leuj: douceur ; 
Mais la tristesse a bien son charme ; 
Son front a la fin se desarme, 
Et c'est pour nous comme une soeur. 

Point de crainte alors ; sous la branche 
Point d'oeil profane ; et si parfois 
£)'un lac frais la surface blanche, 
Ou d'en haut la lune se penche, 
M'arrachait au gazon des bois ; 

Si dans une barque d'ecorce, 
Ou de glaieul, ou de roseau, 
Ou de liane trois fois torse, 
A ramer j' essay ais ma force 
Comme dans I'air un jeune oiseau ; 

Nul bruit curieux sur la rive 
Ne troublait mon timide essor, 
Sinon quelque nymphe furtive ; 
Mon ame n' etait plus oisive, 
Et c' etait du repos encor. 

Mais, depuis, I'orgueil en delire 
A pris mon coeur comme un tyran ; 
Je ne sais plus a quoi j' aspire ; 
Ma nacelle est un grand navire, 
Et me voila sur 1' Ocean. 

C'est demain, c'est demain qu'on lance, 
Qu'on lance mon navire aux flots ; 
L'onde en I'appelant se balance 
Devant la proue ; amis, silence ! 
Ne chantez pas, gais matelots ! 



MES LIVRES. 

1 MON AMI PAUL L. (LI? BIBLIOPHILE). 
SAINTE-BEUVE. 1829. 

J'aime rimer et j'aime lire aussi. 
Lorsqu'a rever mon front s'est obscurci ; 
Qu'il est sorti de ma pauvre cervelle, 



Deux jours durant, une eglogue nou- 

velle, 
Soixante vers ou quatre-vingts au plus, 
Et qu'au reveil, lourd encore et 1 ame 

ivre, 
Pour pres d'un mois je me sens tout 

perclus, 
mes^amis, alors je prends un livre. 
Non pas un seul, mais dix, mais vingt, 

mais cent ; 
Non les meilleurs, Byron le magnanime, 
Le grand Milton ou Dante le puissant ; 
Mais tons Anas de naissance auonyme 
Semes de traits que je note en passant. 
C'est mon bonheur. Sauriez-vous pas, 

de grace. 
En quel recoin et parmi quel fatras 
II me serait possible d' avoir trace 
Du long sejour que fit a Carpentras 
Monsieur Malherbe ; ou de quel air 



Chez Sevigne jouait son personnage ? 
Monsieur Conrart savait-il le latin 
Mieux que Jouy ? consommait-il en 

plumes 
Moins que Suard ? le docteur Gui Patin 
Avait-il plus de dix mille volumes ? 

Problemes fins, proces toujours pen- 
dants, 

Qu'k gi-and plaisir je retourne et tra- 
vaille ! 

Vaut-il pas mieux, quand on est sur les 
dents, 

Plutot qu'aller rimailler rien qui vaille, 

Se faire rat et ronger une maille ? 

En cette humeur, s'il me vient sous la 

main, 
Le long des quais un velin un pen jaune, 
Le titre en rouge et la date en romain, 
Au frontispice un saint Jean sur un 

trone, 
Le tout convert d'un fort blanc parche- 

min. 
Oh ! que ce soit un Ronsard, un Pe- 

trone, 
Un A-Kempis, pour moi c'est un tresor. 
Que j'ouvre et ferme et que je rouvre 

encor; 
Je rode autour et du doigt je le touche ; 
Au parapet rien qu'a le voir couche. 
En plein midi, I'eau me vient a la 

- bouche ; 
Et lorsqu'enfin j'ai conclu le marche, 
Dans mon armoire il ne prend point la 

place 



LA BASILIQUE. 



455 



Ou desormais il dormira cache, ' 
Que je u'eu aie au moins lu la preface. 

On est au bal ; deja sur le piano 
Dix jolis doigts out marque la cadence ; 
Sur le parquet deja la contredanse 
Deroule et brise et rejoint son anneau. 
Mais tout d'un coup le bon Nodier qui 

m'aime, 
Se souvenant d'avoir, le matin meme, 
Je ne sais ou, decouvert un bouquin 
Que souligna de son crayon insigne 
Fran5ois Guyet (c'est, je crois, un Lu- 

cain), 
De I'autre bout du salon m'a fait signe ; 
J'y cours, adieu, vierges au cou de 

cygne \ 
Et, tout le soir, je lorgne un maroquin. 
On I'a bien dit ; un cerveau de poete, 
Apves cent vers, a grand besoin de diete, 
Et pour ma part j' en sens I'effet heureux. 
Quand j'ai liuit jours cuve mon am- 

broisie. 
Las de bouquins et de poudre moisie, 
Je reprends gout au nectar genereux. 
Pas trop pourtant ; peu de sublime en- 
core ; 
L'eau me sufiit, qu'un vin leger colore. 

Vers ce temps-la Ton me voit au 

jardin, 
Un doigt dans Pope, Addison ou Fon- 

tane. 
Quitter vingt fois et reprendre soudain, 
Comme en buvant son sorbet la sultane ; 
Chaulieu m'endort a I'ombre d'un pla- 

tane ; 
Vite au re veil je relis le Mondain. 
Je relis tout ; et bouquets a CflimAne, 
Et Corilas entretenant Ismene, 
Et VAminta, chantant son inhumaine ; 
Mais la Chartreuse est surtout a mon 

gre ; - 
Et, niieux refait, la troisieme semaine, 
Je puis aller jusqu'a Goldsmith et Gray. 
Des lors la Muse a repris sa puissance, 
Et mon genie entre en convalescence. 

Car si, le soir, sous un jasmin en 
fleurs, 
J^douard en main, je songe a Nathalie, 
Et que bientot un nuage de pleurs 
Voile a mes yeux la page que j'oublie ; 
Car de Tastu si le luth adore, 
Au bruit d'une eau, sous un saule eplore, 
Me fait rever k la feuille qui tombe, 



Et que non loin gemisse une colombe, 
Si sur ma levre uu niurniurc sacre, 
Comme un doux chaut d'abeille qui 

butine, 
Trois fois ram^ne un vers de Lamartiiie, 
Et qu'en mon coeur une corde ait vibre ; 
Oh ! e'en est fait ; apres taut de silence 
Je veux chanter k mon tour ; je m'e- 

lance, 
Les yeux au ciel et les ailes au vent, 
Et me voila rimeur comme devant. 



LA SASILIQUE. 

THfiOPHILE GAUTIER. 1830. 

" The pillared arches were over their head, 
And beneath their feet were the "bones of the 
.dead." 

The. Lay of the Last Minstrel. 

" On voit des figures de chevaliers a genoux 
sur un tombeau, les mains jointes — les arcades 
obscures de I'eglise couvrent ,de leurs ombres 
ceux qui reposent." — Goerres. 

Il est une basilique 
Aux murs moussus et noircis, 
Du vieux temps noble relique, 
Ou I'ame melancolique 
Flotte en pensers indecis. 

Des losanges de plomb ceignent 
Les vitraux colories, 
Ou les feux du soleil teignent 
Les reflets errants qui baignent 
Les plafonds armories. 

Cent colonnes decoupees 
Par de bizarres ciseaux, 
Comme des faisceaux d'epees 
Au long de la nef groupees 
Portent les sveltes arceaux. 

La fantastique arabesque 
Courbe ses legers dessins 
Autour du trefle moresque, 
De I'arcade gigantesque 
Et de la niche des saints. 

Dans leurs armes feodales, 
Vidames et chevaliers, 
Sont la, couches sur les dalles 
Des chapelles sepulcrales, 
Ou debout pres des piliers. 

Des escaliers en dentelles 
Montent avec cent detours 



456 



FAMILIAE AND FANCIFUL. 



Aux voiltes hautes et freles, 
Mais fortes comme les ailes 
Des aigles ou des vautours. 

Sur I'autel, riche merveille, 
Ainsi qu'uue etoile d'or, 
Reluit la lampe qui veille, 
La lampe qui ne s'eveille 
Qu'au moment oil tout s'endort. 

Que la priere est fervente 
Sous ees voutes, lorsqu'en feu 
Le ciel eclate, qu'il vente, 
Et qu'en proie k I'epouvante, 
Dans chaque eclair on voit Dieu ; 

Ou qu'k I'autel de Marie, 
A genoux sur le pave, 
Pour une vierge cherie 
Qu'un mal cruel a fletrie, 
En pleurant Ton dit : Ave. 

Mais chaque jour qui s'ecoule 
Ebranle ce vieux vaisseau, 
Deja plus d'un mur s'ecroule, 
Et plus d'une pierre roule. 
Large fragment d'un arceau. 

Dans la grande tour, la cloche 
Craint de sonner YAngelus : 
Partout le lierre s'accroche, 
Helas ! et le jour approche 
Ou je ne vous dirai plus : 

II est une basilique 
Aux murs moussus et noircis, 
Du vieux temps noble relique, 
Ou I'ame melancolique 
Flotte en pensers indecis. 



VOYAGE. 

THfiOPHILE GAUTIER. 1832. 

'II me faut du nouveau n'en fut-il plus au 
monde." 

Jean de la Fontaine. 

Au travers de la vitre blanche 
Le soleil rit, et sur les murs 
Tra9ant de grands angles, epanche 
Ses rayons splendides et purs : 
Par un si beau temps, k la ville 
Pester parmi la foule vile ! 
. Je veux voir des sites nouveaux : 
Postilions, sellez vos chevaux. 



Au sein d'un nuage de poudre, 

Par un galop precipite, 

Aussi promptement que la foudre 

Comme il est doux d'etre emporte ! 

Le sable bruit sous la roue, 

Le vent autour de vous se joue ; 

Je veux voir des sites nouveaux : 

Postilions, pressez vos chevaux. 

Les arbres qui bordent la route 
Paraissent fuir rapidement, 
Leur forme obscure dont I'oeil doute 
Ne se dessine qu'un moment ; 
Le ciel, tel qu'une banderole, 
Par-dessus les bois roule et vole, 
Je veux voir des sites nouveaux : 
Postilions, pressez vos chevaux. 

Chaumieres, fermes isolees, 
Vieux chateaux que flanque une tour, 
Monts arides, fraiches vallees, 
Forets se suivent tour a tour ; 
Parfois au milieu d'une brume, 
Un ruisseau dont la chute ecume; 
Je veux voir des sites nouveaux : 
Postilions, pressez vos chevaux. 

Puis, une hirondelle qui passe, 
Easant la greve au sable d'or, 
Puis, semes dans un large espace, 
Les moutons d'un berger qui dort ; 
De grandes perspectives bleues, 
Larges et longues de vingt lieues ; 
Je veux voir des sites nouveaux : 
Postilions, pressez vos chevaux. 

Une montagne : Ton enraye, 
Au bord du rapide penchant 
D'un mont dont la hauteur effraye : 
Les chevaux glissent en marchant, 
L'essieu grince, le pave fume, 
Et la roue un instant s'allume ; 
Je veux voir des sites nouveaux : 
Postilions, pressez vos chevaux. 

La c6te raide est descendue. 
Recouverte de sable fin. 
La route, a chaque instant perdue, 
S'etend comme un ruban sans fin. 
Que cette plaine est monotone ! 
On dirait un matin d'automne, 
Je veux voir des sites nouveaux : 
Postilions, pressez vos chevaux. 

Une ville d'un aspect sombre, 
Avec ses tours et ses clochers 



LONDRES. — SUE TROIS MARCHES DE MARBRE ROSE. 457 



Qui montent dans les airs, sans nombre, 
Comme des mats ou des rochers, 
Ou inille lumieres flamboient 
Au sein des ombres qui la noient ; 
Je veux voir des sites nouveaux : 
Postilions, pressez vos chevaux ! 

Mais ils sont las, et leurs narines, 
Rouges de sang, soufflent du feu ; 
L'ecume inonde leurs poitrines 
II faut nous arreter un pen. 
Halts ! demain, plus vite encore, 
Aussitot que poindra I'aurore, 
Postilions, pressez vos chevaux, 
Je veux voir des sites nouveaux. 



LONDRES. 

AUGUSTE BARBIER. 1837. 

C'est un espace immense et d'une lon- 
gueur telle 

Qu'il faut pour le franchir un jour a 
I'hirondelle, 

Et ce n'est, bien au loin, que des en- 
tassements 

De maisons, de palais et de hauts monu- 
ments, 

Plantes la par le temps sans trop de 
symetrie ; 

De noirs et longs tuyaux, clochers de 
I'industrie, 

Ouvrant toujours la gueule, et de leurs 
ventres chauds 

Exhalant dans les airs la fumee k longs 
flots; 

De vastes domes blancs et des filches 
gothiques 

Flottant dans la vapeur sur des mon- 
ceaux de briques ; 

Un fleuve inabordable, un fleuve tout 
houleux 

Roulant sa vase noire en detovirs sinueux, 

Et rappelant I'eftroi des ondes infernales ; 

De gigantesques ponts aux piles colos- 



Comme I'homme de Rhode, k travers 

leurs arceaux, 
Pouvant laisser passer des milliers de 

vaisseaux ; 
Una maree infecte et toujours avec 

I'onde 
Apportant, remportant les richesses du 

monde, 
Des chantiers en travail, des magasins 

ouverts. 



Capables de tenir dans leurs flancs I'uni- 

vers ; 
Puis un ciel tourmente, nuage sur nuage ; 
Le soleil, conime un mort, le drap sur 

le visage, 
Ou, parfois, dans les flots d'un air em- 

poisonhe 
Montrant comme un mineur son front 

tout charbonne ; 
Enfin, dans un amas de choses, sombre, 

immense, 
Un peuple noir, vivant et mourant en 

silence, 
Des etres par milliers suivant I'instinct 

fatal, 
Et courant apres Tor par le bien et le 

mal. 



L'HIPPOPOTAME. 

THfiOPHILE GAUTIER. 1840. 

L'HIPPOPOTAME au large ventre 
Habite aux Jungles de Java, 
Ou grondent, au fond de chaque antre, 
Plus de monstres qu'on n'en reva. 

Le boa se deroule et siflle, 
Le tigre fait son hurlement, 
Le buffle en colere renifle, 
Lui dort ou pait tranquillement. 

II ne craint ni kriss ni zigaies, 
II regarde I'homme sans fuir, 
Et rit des balles des cipayes 
Qui rebondissent sur son cuir. 

Je suis comme I'Mppopotame : 
De ma conviction convert, 
Forte armure que rien n'entame, 
Je vais sans peur par le desert. 



SUR TROIS MARCHES DE MARBRE 
ROSE. 

ALFRED DE MUSSET. 1849. 

Depuis qu'Adam, ce cruel homme, 

A perdu son fameux jardin, 

Ou sa femme, autour d'une pomme, 

Gambadait sans vertugadin, 

Je ne crois pas que sur la terre 

II soit un lieu d'arbres plante 

Plus celebre, plus visite, 



458 



FAMILIAE AND FANCIFUL. 



Mieux fait, plus joli, mieux liante, 
Mieux exerce dans I'art de plaii-e, 
Plus exainiue, plus vante, 
Plus decrit, plus lu, plus chante, 
Que I'ennuyeux pare de Versailles. 
dieux ! 6 bergers ! 6 rocailles ! 
Vieux Satyres, Termes grognons, 
Vieux petits ifs en rang d'oignons, 
bassins, quinconces, charniilles ! 
Boulingrins pleins de niajeste, 
Oil les dimancbes, tout I'ete, 
Baillent tant d'honnetes families ! 
Fantomes d'empereurs remains, 
Pales nymph es inanimees 
Qui tendez aux passants les mains, 
Par des jets d'eau tout enrhumes ! 
Tourniquets d'ainmbles buissons, 
Bosquets tondus ou les fauvettes 
Chercbent en pleurant leiirs chansons, 
Ou les dieux font tant de fa9ons 
Pour vivre a sec dans leurs cuvettes ! 
O marronniers ! n'ayez pas peur ; 
Que votre feuillage immobile, 
Me sachant versificateur, 
N'en demeure pas moins tranquille. 
Non, j'en jure par Apollon 
Et par tout le sacre vallon, 
Par vous. Naiades ebrecbees, 
Sur trois cailloux si mal couchees. 
Par vous, vieux maitres de ballets, 
Faunes dansant sur la verdure. 
Par toi-meme, auguste palais, 
Qu'on n'babite plus qu'en peinture, 
Par Neptune, sa fourcbe au poing, 
Non, je ne vous decrirai point. 
Je sais trop ce qui vous chagrine ; 
De Phoebus je vols les effets : 
Ce sont les vers qu'on vous a faits 
Qui vous donnent si triste mine. 
Tant de sonnets, de madrigaux, 
Tant de ballades, de rondeaux, 
Ou Ton celebrait vos merveilles, 
Vous ont assourdi les oreilles, 
Et Ton voit bien que vous dormez 
Pour avoir ete trop rimes. 

En ces lieux ou 1' ennui repose, 
Par respect aussi j'ai dormi. 
Ce n'etait, je crois, qu'a demi : 
Je revais a quelque autre chose. 
Mais vous souvient-il, mon ami, 
De ces marches de marbre rose, 
En allant a la pi^ce d'eau 
Du cote de I'Orangerie, 
A gauche, en sortant du chateau ? 
C'etait par la, je le parie. 
Que venait le roi sans pareil, 



Le soir, au coucher du soleil, 
Voir dans la foret, en silence, 
Le jour s'enfuir et se cacher 
(Si toutefois en sa presence 
Le soleil osait se coucher). 
Que ces trois marches sont jolies ! 
Combien ce marbre est noble et doux ! 
Maudit soit du ciel, disions-nous, 
Le pied qui les aurait salies ! 
N'est-il pas vrai ? Souvenez-vous. 
— Avec quel charm e est nuancee 
Cette dalle a moitie cassee ! 
Voyez-vous ces veines d'azur, 
Legeres, fines et polies, 
Courant, sous les roses palies, 
Dans la blancheur d'un marbre pur? 
Tel, dans le sein robuste et dur 
De la Diane chasseresse, 
Devait courir un sang divin ; 
Telle, et plus froide, est une main 
Qui me menait naguere en laisse. 
N'allez pas, du reste, oublier 
Que ces marches dont j'ai memoire 
Ne sont pas dans cet escalier 
Toujours desert et plein de gloire, 
Ou ce roi, qui n'attendait pas, 
Attendit un jour, pas a pas, 
Conde, lasse par la victoire. 
Elles sont pres d'un vase blanc, 
Proprement fait et fort galant. 
Est-il moderne ? est-il antique ? 
D'autres que moi savent cela ; 
Mais j'aime assez a le voir la, 
Etant sur qu'il n'est point gothique. 
C'est un bon vase, un bon voisin ; 
Je le crois volontiers cousin 
De mes marches couleur de rose ; 
II les abrite avec fierte. 
mon Dieu ! dans si pen de chose 
Que de grace et que de beaute ! 

Dites-nous, marches gracieuses, 
Les rois, les princes, les prelats, 
Et les marquis a grand fracas, 
Et les belles ambitieuses, 
Dont vous avez compte les pas ; 
Celles-la surtout, j 'imagine, 
En vous touchant ne pesaient pas, 
Lorsque le velours ou I'hermine 
Frolaient vos contours delicats. 
Laquelle etait la plus legere ? 
Est-ce la reine Montespan ? 
Est-ce Hortense avec un roman, 
Maintenon avec son breviaire, 
Ou Fontange avec son ruban ? 
Beau marbre, as-tu vu la Valliere ? 
De Parabere ou de Sabran, 



LES N^R^IDES. 



459 



Laquelle savait mieux te plaire ? 

Entre Sabran et Parabere 

Le Regent meme, apres souper, 

Chavirait jusqu'a s'y tromper. 

As-tu vu le puissant Voltaire, 

Ce grand frondeur des prejuges, 

Avocat des gens mal juges, 

Du Christ ce terrible adversaire, 

Bedeau du temple de Cythere, 

Presentant a la Pompadour 

Sa vieille eau benite de cour ? 

As-tu vu, comme a I'ermitage, 

La rondelette Dubarry 

Courir, en buvant du laitage, 

Pieds nus, sur le gazon fleuri ? 

Marches qui savez notre histoire, 

Aux jours pompeux de votre gloire. 

Quel heureux monde en ces bosquets ! 

Que de grands seigneurs; de laquais, 

Que de duchesses, de caillettes, 

De talons rouges, de paillettes, 

Que de sonpirs et de caquets, 

Que de plumets et de calottes, 

De falbalas et de culottes, 

Que de poudre sous ces berceaux, 

Que de gens, sans compter les sots ! 

Eegne auguste de la perruque, 

Le bourgeois qui te meconnait 

Merite sur sa plate nuque 

D'avoir un eternal bonnet. 

Et toi, siecle h I'humeur badine, 

Siecle tout convert d'amidon, 

Ceux qui meprisent ta farine 

Sont en horreur k Cupidon ! — 

Est-ce ton avis, marbre rose ? 

Malgre moi, pourtant, je suppose 

Que le hasard qui t'a mis Ik 

Ne t'avait pas fait pour cela. 

Aux pays ou le soleil brille, 

Pres d'un temple grec ou latin, 

Les beaux pieds d'une jeune fiUe, 

Sentant la bruyere et le thym, 

En te frappant de leurs sandales, 

Auraient mieux rejoui tes dalles 

Qu'une pantoufle de satin, 

Est-ce d'ailleurs pour cet usage 

Que la nature avait forme 

Ton bloc jadis vierge et sauvage 

Que le genie eut anime ? 

Lorsque la pioche et la truelle 

T'ont scelle dans ce pare boueux. 

En t'y plantant malgre les dieux, 

Mansard insultait Praxitele. 

Oui, si tes flancs devaient s'ouvrir, 

II fallait en faire sortir 

Quelque divinite nouvelle. 

Quaiid sur toi leur scie a grince, 



I^es tailleurs de pierre ont blesse 
Quelque Venus dormant encore, 
Et la pourpre qui te colore 
Te vient du sang qu'elle a verse. 

Est-il done vrai que toute chose 

Puisse etre ainsi foulee aux pieds, 

Le rocher ou I'aigle se pose, 

Comme la feuille de la rose 

Qui tombe et meurt dans nos sentiers ? 

Est-ce que la commune mere, 

Une fois son oeuvre accompli, 

An hasard livre la matiere, 

Comme la pensee a I'oubli ? 

Est-ce que la tourmente amere 

Jette la perle au lapidaire 

Pour qu'il I'ecrase sans fa9on ? 

Est-ce que I'absurde vulgaire 

Pent tout deshonorer sur terre 

Au gre d'un cuistre ou d'un niagon ? 



LES NEREIDES. 

THEOPHILE GAUTIER. 1852. 

J'ai dans ma chambre une aquarelle 
Bizarre, et d'un peintre avec qui 
Metre et rime sont en querelle, 
— Theophile Kniatowski. 

Sur I'ecume blanche qui frange 
Le manteau glauque de la mer 
Se groupent en bouquet etrange 
Trois nymphes, fleurs du gouffre amer. 

Comme des lis noyes, la houle 
Fait dans sa volute d'argent 
Danser leurs beaux corps qu'elle roule, 
Les elevant, les submergeant. 

Sur leurs tetes blondes, coiffees 
De petoncles et de roseaux, 
Elles melent, coquettes fees, 
L'ecrin et la Acre des eaux. 

Vidant sa nacre, I'huitre k perle 
Constelle de son blanc tresor 
Leur gorge, oil le flot qui deferle 
Suspend d'autres perles encor. 

Et, jusqu'aux handles soulevees 
Par le bras des Tritons nerveux, 
Elles luisent, d'azar lavees. 
Sous I'or vert de leurs longs cheveux. 



460 



FAMILIAR AND FANCIFUL. 



Plus bas, leur blancheur sous I'eau bleue 
Se glace d'un visqueux frisson, 
Et le torse linit en queue, 
Moitie femme, moitie poisson. 

Mais qui regarde la nageoire 
Et les reins aux squameux replis, 
En voyant les bustes d'i voire 
Par le baiser des mers polis ? 

A I'horizon, — piquant melange 
De fable et de realite, — 
Parait un vaisseau qui derange 
Le choeur marin epouvante. 

Son pavilion est tricolore ; 
Son tuyau vomit la vapeur ; 
Ses aubes fouettent I'eau sonore, 
Et les nymphes plongent de peur. 

Sans crainte elles suivaient par troupes 
Les triremes de TArchipel, 
Et les dauphins, arquant leurs croupes, 
D'Arion attendaient I'appel. 

Mais le steam-boat avec ses roues, 
Comme Vulcain battant Venus, 
SouIHetterait leurs belles joues 
Et meurtrirait leurs membres nus. 

Adieu, fraiche mythologie ! 
Le paquebot passe et, de loin, 
Croit voir sur la vague elargie 
Une culbute de marsouin. 



FUMEE. 

TIlfiOPHILE GAUTIER. 1852. 

Li-BAS, SOUS les arbres s'abrite 
Une chaumiere au dos bossu ; 
Le toit penche, le mur s'effrite, 
Le seuil de la porte est moussu. 

La fenetre, un volet la boucbe ; 
Mais du taudis, corame au temps froid 
La tiede haleine d'une bouche, 
La respiration se voit. 

Un tire-bouclion de fumee, 
Tournant son mince filet bleu, 
De Tame en ce bouge eufermee 
Porte des nouvelles a Dieu. 



LE FLACON. 

CHARLES BAUDELAIRE. 1857. 

Il est de forts parfums pour qui toute 

matiere 
Est poreuse. On dirait qu'ils penetrent 

le verre. 
En ouvrant un coffret venu de I'orient 
Dont la serrure grince et recbigne en 

criant, 

Ou dans une maison deserte quelque 

armoire 
Pleine de I'acre odeur des temps, pou- 

dreuse et noire, 
Parfois on trouve un vieux flacon qui se 

souvient, 
D'ou jaillit toute vive une anie qui re- 

vient. 

Mille pensers dormaient, cbrysalides fu- 

nebres, 
Fremissant doucement dans les lourdes 

tenebres, 
Qui degagent leur aile et prennent leur 

essor, 
Teintes d'azur, glaces de rose, lames d'or. 

Voila le souvenir enivrant qui voltige 
Dans I'air trouble ; les yeux se ferment ; 

le Yertige 
Saisit I'ame vaincue et la pousse k deux 

mains 
Vers un gouffre obscurci de miasmes 

humains ; 

II la terrasse au bord d'un gouffre secu- 

laire, 
Ou, Lazare odorant dechirant son suaire, 
Se meut dans son reveil le cadavre spec- 

tral 
D'un vieil amour ranci, charmant et se- 

pulcral. 

Ainsi, quand je serai perdu dans la me- 
moire 

Des hommes, dans le coin d'une sinistra 
armoire 

Quand on m'aura jete, vieux fiacon de- 
sole, 

Decrepit, poudreux, sale, abject, vis- 
queux, fele, 

Je serai ton cercueil, aimable pestilence ! 
Le temoin de ta force et de ta vimlence, 



LA MORT DES PAUYRES. — LHOELOGE. 



461 



Cher poison prepare par les anges ! li- 
queur 

Qui nie ronge, 6 la vie et la mort de mon 
cceur ! 



LA MORT DES PAUVRES. 

CHARLES BAUDELAIRE. 1857. 

C'est la Mort qui console, helas ! et qui 

fait vivre ; 
C'est le but de la vie, et c'est le seul 

espoir 
Qui, comme nn elixir, nous moute et 

nous enivre, 
Et nous donne le cceur de marcher jus- 

qu'au soir ; 

A travers la tempete, et la neige, et le 

givre, 
C'est la clarte vibrante a notre horizon 

noir ; 
C'est I'auberge fameuse inscrite sur le 

livre, 
Ou Ton pourra manger, et dorniir, et 

s'asseoir ; 

C'est un Ange qui tient dans ses doigts 

magnetiques 
Le sommeil et le don des reves extatiques, 
Et qui refait le lit des gens pauvres et 

nus ; 

C'est la gloire des Dieux, c'est le grenier 

mystique, 
C'est la bourse du pauvre et sa patrie 

antique, 
C'est le portique ouvert sur les Cieux 

inconnus ! 



LE COUVERCLE. 

CHARLES BAUDELAIRE. 1857. 

En quelque lieu qu'il aille, ou sur mer 

ou sur terre, 
Sous un climat de flamme ou sous un 

soleil blanc, 
Serviteur de Jesus, courtisan de Cythere, 
Mendiant tenebreux ou Cresus rutilant, 

Citadin, campagnard, vagabond, seden- 

taire, 
Que son petit cerveau soit actif ou soit 

lent. 



Partout I'homme subit la terreur du 

mystere, 
Et ne regarde en haut qu'avec un ceil 

tremblant. 

En haut, le Ciel ! ce mur de caveau qui 

I'etouffe, 
Plafond illumine pour un opera bouffe 
Ou chaque histrion foule un sol en- 

sanglante ; 

Terreur du libertin, espoir du fol ermite ; 
Le Ciel ! couvercle noir de la grande 

marmite 
Ou bout I'imperceptible et vaste Hu- 

manite. 



LA PIPE. 

CHARLES BAUDELAIRE. 1857. 

Je suis la pipe d'un auteur ; 
On voit, a contempler ma mine 
D'Abyssinienne ou de Cafrine, 
Que mon maitre est un grand fumeur. 

Quand il est comble de douleur, 
Je fume comme la chaumine 
Ou se prepare la cuisine 
Pour le retour du laboureur. 

J'enlace et je berce son ame 
Dans le reseau mobile et bleu 
Qui monte de ma bouche en feu, 

Et je roule un puissant dictam 
Qui charme son coeur et guerite 
De ses fatigues son esprit. 



L'HORLOGE. 

CHARLES BAUDELAIRE. 1857. 

HoRLOGE ! dieu sinistre, effrayant, im- 
passible, 

Dont le doigt nous menace et nous dit : 
Souviens-toi ! 

Les vibrantes Douleurs dans ton coeur 
plein d'efFroi 

Se planteront bientot comme dans une 
cible ; 

Le Plaisir vaporeux fuira vers I'horizon 
Ainsi qu'une sylphide au fond de la 
coulisse ; 



462 



FAMILIAR AND FANCIFUL. 



Chaque instant te devore un morceau 

du delice 
A chaque liomme accorde pour toute sa 

saison. 

Trois mille six cents fois par heure, la 
Seconde 

Chuchote : Souxdens-toi ! — Rapide avec 
sa voix 

D'insecte, Maintenant dit : Je suis Au- 
trefois, 

Et j'ai pompe ta vie avec ma trompe 
immonde ! 

ReTnemler! Souviens-toi! prodigue ! Esto 

memor ! 
(Mon gosier de metal parle toutes les 

langues.) 
Les minutes, mortel folatre, sont des 

gangues 
Qu'il ne faut pas laclier sans en extraire 

Tor! 

Souviens-toi que le Temps est un joueur 

avide 
Qui gagne sans tricher, k tout coup ! 

c'est la loi. 
Le jour decroit ; la nuit augmente ; 

souviens-toi. 
Le gouffre a toujours soif ; la clepsydre 

se vide. 

Tantot sonnera I'heure ou le divin 

Hasard, 
Ou I'auguste Vertu, ton epouse encor 

vierge, 
Ou le Repentir meme, (oh ! la derniere 

auberge !) 
Ou tout te dira : Meurs, vieux lache ! 

11 est trop tard ! " 



SEVIGNE. 

JOSEPH AUTRA.N. 1873. 

Marquise aux blonds cheveux, j'adore 

ton volume : 
Ton siecle, a chaque page, y revit tout 

entier. 
Dans ce livre sans art, ou plutot sans 

metier, 
L'etineelle de vie a tout propos s'al- 

lume. 

Ouvrier de I'airain, forge sur ton en- 
clume ! 



Phidias, prends le marbre et taille ce 

quartier ! 
Rien ne vaut pour la gloire un morceau 

de papier 
Sur lequel a couru quelque legere plume. 

De ces enchantements vous eutes le 

secret. 
Marquise aux blonds cheveux, marquise 

an hn sourire ! 
Yous preniez tout au vol et fixiez tout 

d'un trait. 

Pour evoquer un monde, il suflSt de vous 

lire : 
Tel nom reste fameux, sans vous qui le 

saurait ? 
Pour le rendre immortel, vous n'eutes 

qu'a I'ecrire. 



EN SOETANT D'UN BAL. 

FRANCOIS COPPICE. 1874 

On n'a pu I'emmener qu'a la derniere 

danse. 
C'etait son premier bal, songez! et la 

prudence 
De sa mere a cede jusqu'au bout au 

desir 
De la voir, embellie encor par le plaisir, 
Resister du regard au doigt qui lui fait 

signe, 
Ou venir effleurer, d'un air qui se re- 
sign e, 
L'oreille maternelle ou sa claire voix d'or 
Murmure ces deux mots suppliants : pas 

encor. 
C'est la premiere fois qu'elle entre dans 

ces fetes. 
Elle est en blanc ; elle a, dans les tresses 

defaites 
De ses cheveux, un brin delicat de lilas ; 
Elle accueille d'abord d'un sourire un 

pen las 
Le danseur qui lui tend la main et qui 

I'invite, 
Et rougit vaguement et se leve bien vite, 
Quand, parmi la clarte joj^euse des 

salons, 
Ont prelude la flute et les deux violons. 
Et ce bal lui parait etincelant, immense. 
C'est le premier ! Avant que la valse 

commence, 
Elle a peur tout k coup et regarde, en 

tremblant. 



EN SOETANT D'uN BAL. 



463 



Au tras de son danseur s'appuyer son 

gant blanc. 
La voila done parmi les grandes demoi- 
selles, - 
Oiselet tout surpris de I'emoi de ses 

ailes. 
Un jeune homme lui parle et marche a 

son cote. 
EUe jette autour d'elle un regard en- 

chante 
Et qui de toutes parts reflete des feeries. 
Et devant les seins nus converts de 

pierreries, 
Les souples eventails, aux joyeuses cou- 

leurs, 
Semblent des papillons palpitant sur des 

fleurs. 

Pourtant elle est partie h la fin. Mais 

mon reve 
Reste encor sous le charme et, la suivant, 

acheve 
Cette premiere nuit du plaisir revele. 
Dans le calme du frais boudoir inviole, 
Assise, car la danse est un pen fatigante, 
Elle ote son collier de perles, se degante 
Et tressaille soudain de frissons ingenus 
En voyant au miroir son col et ses bras 

nus. 



Puis le petit bouquet qui meurt a son 
. corsage 

Dans son dernier parfum lui rappelle un 
passage 

De la valse ou ce blond cavalier I'entrai- 
nait. 

Elle chercbe un instant sur son mignon 
carnet 

Un nom que nul encor n'a le droit de 
connaitre, 

Tandis qu'entre les deux rideaux de la 
fenetre 

L'aube surprend deja la lampe qui pa- 
lit. 

Mais la fatigue enfin I'appelle vers son 
lit ; ^ _ 

Et dans I'alcSve obscure ou la vierge se 
coucbe, 

Un doux ange gardien veille, un doigt 
sur la boucbe 

Mon reve, eloigne-toi ! Le respect nous 
bannit. 

C'est violer un temple et c'est troubler 
un nid 

Que de parler encor de ces choses di- 
vines, 

Alors qu'il ne faut pas meme que tu 
devines. 



SATIRICAL. 



SITE LE GENRE SATIRIQUE. 

BOILEAU- DESPRfiAUX. 1663. 

Muse, chaiigeons de style, et quittons 

la satire ; 
C'est un mechant metier que celui de 

medire ; 
A Tauteur qui Tembrasse il est toujours 

fatal : 
Le mal qu'on dit d'autrui ne produit que 

du mal. 
Maint poete, aveugle d'une telle ma- 
nia, 
En courant a I'honneur, trouve I'igno- 

minie ; 
Et tel mot, pour avoir rejoui le lec- 

teur, 
A coiite bien souvent des larmes a I'au- 

teur. 
TJn eloge ennuyeux, un froid pane- 

gj^rique. 
Pent pourrir a son aise au fond d'une 

boutique, 
Ne craint poiut du public les jugements 

divers, 
Et n'a pour ennemis que la poudre et les 

vers : 
Mais un auteur malin , qui rit et qui fait 

rire, 
Qu'on blame en le lisant, et pourtant 

qu'on veut lire, 
Dans ses plaisants acces qui se croit tout 

permis, 
De ses propres rieurs se fait des en- 
nemis, 
Un discours trop sincere aisement nous 

outrage : 
Chacun dans ce miroir pense voir son 

visage ; 



Et tel, en vous lisant, admire chaque 

trait. 
Qui dans le fond de I'ame et vous craint 

et vous bait. 



STTR LA NOBLESSE. 

BOILEAU-DESPR^AUX. 1665. 

La noblesse, Dangeau,i n'est pas une 

chimere, 
Quand, sous I'etroite loi d'une vertu 

severe, 
Un homme issu d'un sang fecond en 

demi-dieux 
Suit, comme toi, la trace ou marchoient 

ses aieux. 
Mais je ne puis soufFrir qu'un fat, dont 

la moUesse 
N'a rien pour s'appuyer qu'une vaine 

noblesse, 
Se pare insolemraent du merite d'autrui, 
Et me vante un honneur qui ne vient pas 

de lui. 
Je veux que la valeur ds ses aieux an- 
tiques. 
Ait fourni de matiere aux plus vieilles 

chroniques, 
Et que I'un des Capets, pour honorer 

leur nom. 
Ait de trois fleurs de lis dote leur ecus- 
son : 
Que sert ce vain amas d'une inutile 

gloire, 
Si, de taut de lieros celebres dans I'his- 

toire, 

1 Philippe (le Courcillon, marquis de Dan- 
geau, merabre de TAcademie frangaise, ne en 
1638, Jnort en 1720. II a laisse des Memoires 
dont 11 a paru un abrege en 1817, 4 vol. in-Sa 



SUE LA NOBLESSE. 



465 



II ne peut rien offrir aux yeux de Tuni- 

vers 
Que de vieux parcheminsqu'ont epargnes 

les vers ; 
Si, tout sorti qu'il est d'une source di- 
vine, 
Son coeur dement en lui sa superbe ori- 

gine, 
Et, n'ayant rien de grand qu'une sotte 

lierte, 
S'endort dans une lache et moUe oisi- 

vete ? 
Cependant, a le voir avec tant d'arro- 

gance 
Vanter le faux eclat de sa haute nais- 

sance. 
On diroit que le ciel est soumis a sa loi, 
Et que Dieu I'a petri d'autre limon que 

moi. 
Enivre de lui-meme, il croit, dans sa 

folic, 
Qu'il faut que devant lui d'abord tout 

s'humilie. 
Aujourd'hui toutefois, sans trop le me- 

nager, 
Sur ce ton un pen haut je vais I'interro- 

ger:_ 
Dites-moi, grand heros, esprit rare et 

sublime, 
Entre tant d'animaux, qui sont ceux 

qu'on estime ? 
On fait cas d'un coursier qui, fier et 

plein de coeur, 
Fait pai'oitre en courant sa bouillante 

vigueur ; 
Qui jamais ne se lasse, et qwi dans la 

carriere 
S'est convert mille fois d'une noble pous- 

siere. 
Mais laposterite d'Alfane^ et deBayard,^ 
Quand ce n'est qu'une rosse, est vendue 

an hasard. 
Sans respect des aieux dont elle est de- 

scendue, 
Et va porter la malle, ou tirer la char- 
rue. 
Pourquoi done voulez-vous que, par un 

sot abus, 
Chacun respecte en vous un honneur 

qui n'est plus ? 
On ne m'eblouit point d'une apparence 

vaine : 



^ " Cheval dii roi Gradasse dans I'Arioste." — 

BOILEAU, 1713. 

2 " Cheval des qnatre fils Aimon." — Id. 

" Ou de I'aine d'entre eux, Renaud de Mon- 
tauban." — Daunou. 

30 



La vertu, d'un coeur noble est la marque 

certain e. 
Si vous etes sorti de ces heros fameux, 
Montrez-nous cette ardeur qu'on vit 

briller en eux, 
Ce zele pour I'honneur, cette horreur 

pour le vice. 
Respectez-vous les lois ? fuyez-vous I'in- 

justice ? 
Savez-vous pour la gloire oublier le re- 

pos, 
Et dormir en plein champ le hamois sur 

le dos ? 
Je vous connois pour noble a ces illustres 

marques. 
Alors soyez issu des plus fameux mo- 

narques, 
Yenez de mille aieux"; et, si ce n'est 

assez, 
Feuilletez a loisir tons les siecles pas- 
ses; 
Voyez de quel guerrier il vous plait de 

descendre ; 
Choisissez de Cesar, d'Achille, ou d' Alex- 
andre : 
En vain un faux censeur voudroit vous 

dementir, 
Et si vous n'en sortez, vous en devez 

sortir. 
Mais, fussiez-vous issu d'Hercule en 

droite ligne. 
Si vous ne faites voir qu'une bassesse 

indigne, 
Ce long amas d'aieux que vous diffamez 

tons, 
Sont autant de temoins qui parlent 

contre vous ; 
Et tout ce grand eclat de leur gloire 

ternie 
Ne sert plus que de jour a votre igno- 

minie. 
En vain, tout fier d'un sang que vous 

deshonorez, 
Yous dormez a I'abri de ces noms reve- 
res ; 
En vain vous vous couvrez des vertus de 

vos peres : 
Ce ne sont a mes yeux que de vaines 

chimeres; 
Je ne vois rien en vous qu'un lache, un 

imposteur, 
Un traitre, un scelerat, un perfide, un 

menteur, 
Un fou dont les acces vont jusqu'a la 

furie, 
Et d'un tronc fort illustre une branche 

pourrie. 



466 



SATIRICAL. 



IE MASQUE ET LE VISAGE. 

LA MOTTE. 1720. 

Cette Cloris qu'on montre au doigt, 
Etale les lis et les roses : 
Mais, malgre de si belles choses, 
Ce n'est qu'un masque que Ton voit. 
Avant qu'elle ait pu faire usage 
De I'art qui rend le teint vermeil, 
Allez la surprendre au re veil, 
Vous verrez un visage. 

Ce faux ami ne vous regoit 
Qu'avec I'offre d'un cceur sincere : 
II promet tout, et ne tient guere. 
Ce n'est qu'un masque que I'on voit : 
Mais quand, malgre ce temoignage 
Yous le verrez bientot apres 
Yous trahir pour ses interets, 
Yous verrez un visage. 

Quand avec un manege adroit 
La coquette pour vous surprendre, 
Affecte un air sensible et tendre, 
Ce n'est qu'un masque que Ton voit : 
Mais, pour obtenir maint hommage, 
Yoyez-la des yeux, de la voix 
Flatter vingt amans a la fois, 
Yous verrez un visage. 

Ce jeune epoux, si Ton Ten croit. 
Est encor I'amant de sa femme ; 
Le tems n'affaiblit point sa flamme ; 
Ce n'est qu'un masque que I'on voit : 
Mais voyez-le dans son menage, 
Toujours chagrin, sombre et grondant. 
S'accuser d'un choix imprudent, 
Yous verrez un visage. 



SUE LA NATURE DE L'HOMME. 

VOLTAIRE. 1734. 

Un jour quelques souris se disaient 
I'une a 1' autre : 

"Que ce monde est charmant ! quel 
empire est le notre ! 

Ce palais si superbe est eleve pour nous ; 

De toute eternite Dieu nous fit ces grands 
trous : 

Yois-tu ces gras jambons sous cette voute 
obscure ? 

lis y furent crees des mains de la Na- 
ture : 



Ces montagnes de lard, eternels ali- 
ments, 

Sont pour nous en ces lieux jusqu'a la 
fin des temps. 

Qui, nous sommes, grand Dieu, si Ton 
en croit nos sages, 

Le chef-d'oeuvre, la fin, le but de tes 
ouvrages. 

Les chats sont dangereux et prompts a 
nous manger ; 

Mais c'est pour nous instruire et pour 
nous corriger." 



Plus loin, sur le duvet d'une herbe 

renaissante, 
Pres des bois, pres des eaux, une troupe 

iunocente 
De canards nasillants, de dindons ren- 

gorges, 
De gros moutons belants, que leur laine 

a charges, 
Disait : "Tout est a nous, bois, pres, 

etangs, montagnes ; 
Le ciel pour iios besoins fait verdir les 

campagnes." 
L'ane passait aupres, et, se mirant dans 

I'eau, 
II rendait grace au ciel en se trouvant 

si beau : 
"Pour les anes, *'dit-il," le ciel a fait 

la terre ; 
L'homme est ne mon esclave, il me 

pause, il me ferre, 
II m'etrille, il me lave, il previent mes 

desirs, 
II batit mon serail, il conduit mes plai- 

sirs, 
Respectueux temoin de ma noble ten- 

dresse, 
Ministre de ma joie, il m'amene une 

anesse ; 
Et je ris quand je vols cet esclave 

orgueilleux 
Envier I'lieureux don que j'ai re9u des 

cieux." 

L'homme vint, et cria: **Je suis 

puissant et sage ; 
Cieux, terres, elements, tout est pour 

mon usage : 
L'Ocean fut forme pour porter mes vais- 

seaux ; 
Les vents sont mes courriers, les astres 

mes flambeaux. 
Ce globe qui des nuits blanchit les som- 

bres voiles 



SUE LA NATURE DE L HO^IME. 



467 



Croit, decroit, fuit, revient, et preside 

aux etoiles : 
Moi, je preside k tout ; mon esprit 

eclaire 
Dans les homes du monde eut ete trop 

seiTe : 
Mais enfin, de ce monde et Toracle et le 

maitre, 
Je ne suis point encor ce que je devrais 

etre." 
Quelques aiiges alors, qui la-haut dans 

les cieux 
Eeglent ces mouvements imparfaits a 

nos yeux, 
En faisant tournoyer ces immenses 

planetes, 
Disaient : "Pour nos plaisirs sans doute 

elles sont faites." 
Puis de la sur la terre ils jetaient un 

coup d'oeil : 
lis se moquaient de Thomme et de son 

sot orgueil. 
Le Tien les entendit ; il voulut que sur 

I'heure 
On les fit assembler dans sa haute de- 

meure, 
Ange, homme, quadrupede, et ces etres 

divers 
Dont chacun forme un monde en ce 

vaste univers. 
*' Ouvrages de mes mains, enfants du 

meme pere, 
Qui portez," leur dit-il, **mon divin 

caractere, 
Vous etes nes pour moi, rien ne fut fait 

pour vous : 
Je suis le centre unique ou vous re- 

pondez tons. 
Des destins et des temps connaissez le 

seul maitre. 
Rien n'est grand ni petit ; tout est ce 

qu'il doit etre. 
D'un parfait,, assemblage instruments 

imparfaits, 
Dans votre rang places demeurez satis- 

faits." 
L'homme ne le fut point. Cette indocile 

espece 
Sera-t-elle occupee a murmurer sans 

cesse ? 
Un vieux lettre cbinois, qui toujours 

sur les bancs 
Combattit la raison par de beaux argu- 
ments, 
Plein de Confucius, et sa logique en tete, 
Distinguant, concluant, presenta sa re- 

quete. 



*' Pourquoi suis-je en un point resserre 

par le temps ? 
Mes jours devraient aller par dela vingt 

mille ans ; 
Ma taille pour le moins dut avoir cent 

coudees ; 
D'ou vient que je ne puis, plus prompt 

que mes idees. 
Voyager dans la lune, et reformer son 

cours ? 
Pourquoi faut-il dormir un grand tiers 

de mes jours? 
Pourquoi ne puis-je, au gre de ma pu- 

dique flamme, 
Faire au moius en ti'ois mois cent en- 
fants a ma femme ? 
Pourquoi fus-je en un jour si las de ses 

attraits?" 

" Tes pourquoi," dit le dieu, ** ne fini- 
raient jamais : 

Bientot tes questions vont etre decidees : 

Va cliercher ta reponse au pays des 
idees : 

Pars." Un ange aussitot I'emporte dans 
les airs, 

Au sein du vide immense ou se meut 
I'univers, 

A travers ceut soleils entoures de pla- 
netes, 

De lunes et d'anneaux, et de longues 
com etes. 

II entre dans un globe ou d'immortelles 
mains 

Du roi de la nature ont ti'ace les des- 
seins, 

Ou I'oeil pent contempler les images 
visibles 

Et des mondes reels et des mondes pos- 
sibles. 

Mon vieux lettre chercha, d'esperance 

anime, 
Un monde fait pour lui, tel qu'il I'aurait 

forme. 
II cherchait vainement : I'ange lui fait 

connaltre 
Que rien de ce qu'il veut en effet ne pent 

etre ; 
Que si l'homme eut ete tel qu'on feint 

les geants, 
Faisant la guerre au ciel, ou plutot au 

bon sens, 
S'il eut a vingt mille ans entendu sa 

carriere, 
Ce petit amas d'eau, de sable, et de 

poussiere, 



468 



SATIRICAL. 



N'eiit jamais pu suSire a noiirrir dans 

son sein 
Ces enornies enfants d'un autre genre 

humain. 
Le Chiuois argumente : on le force a 

con dure 
Que dans tout I'univers chaque etre a sa 

inesure ; 
Que I'homme n'est point fait pour ces 

vastes desirs ; 
Que sa vie est bornee ainsi que ses plai- 

sirs ; 
Que le travail, les maux, la mort sont 

necessaires, 
Et que, sans fatiguer par de laches 

prieres 
La volonte d'un Dieu qui ne saurait 

changer, 
On doit subir la loi qu'on ne pent corri- 

Voir la mort d'un ceil ferme et d'une 
ame soumise, 

Le lettre convaincu, noii sans quelque 
surprise, 

S'en retourne ici-bas ayant tout ap- 
prouve ; 

Mais il y murmura quand il fut ar- 
rive : 

Convertir un docteur est une CEUvre im- 
possible. 



LES FINANCES. 

VOLTAIRE. 1775. 

QuAND Terray nous mangeait, un 

honnete bourgeois, 
Lasse des contre-temps d'une vie in- 

quiete, 
Transplanta sa famille au pays champe- 

nois : 
II avait pres de Eeims une obscure re- 

traite ; 
Son plus clair revenu consistait en hon 

vin. 

Un jour qu'il arrangeait sa cave et 
son menage, 
II fut dans sa maison visite d'un voisin. 
Qui parut a ses yeux le seigneur du 

village : 
Get homme etait suivi de brillants esta- 

fiers, 
Sergents de la finance, habilles en guer- 
■ riers. 



Le bourgeois fit a tons une humble re- 
verence, 

Du meilleur de son cru prodigua I'abon- 
dance ; 

Puis il s'enquit tout bas quel etait le 
seigneur 

Qui fesait aux bourgeois un tel exces 
d'honneur. 

"Je suis," dit I'inconnu, "dans les 

fermes nouvelles, 
Le royal directeur des aides et ga- 

helles.'" 
"Ah! pardon, monseigneur! Quoi! vous 

aidez le roi ? " 
" Oui, I'ami, " " Je revere un si sublime 

emploi : 
Le mot d'aide s'entend ; gahelles m'em- 

barrasse. 
D'ou vient ce mot?" "D'un Juif ap- 

pele Gahclus." ^ 
'• Ah ! d'un Juif ! je le crois." " Selon 

les nobles us 
De ce peuple divin, dont je cheris la 

race, 
Je viens prendre chez vous les droits qui 

me sont dus. 
J'ai fait quelques progres, par mon ex- 
perience, 
Dans I'art de travailler un royamne en 

finance. 
Je fais loyalement deux parts de voire 

bien : 
La premiere est au roi, qui n'en retire 

rien ; 
La seconde est pour moi. Voici votre 

menioire. 
Tant pour les brocs de vin qu'ici nous 

avons bus ; 
Tant pour ceux qu'aux marchands vous 

n'avez point vendus, 
Et pour ceux qu'avec vous nous comp- 

tons encor boire ; 
Tant pour le sel marin duquel nous pre- 

sumons 
Que vous deviez gamir vos savoureux 

jambons.^ 
Yous ne I'avez point pris, et vous deviez 

le prendre. 

1 " II y eut en effet le Jaif Gabelus qui eut des 
affiiires d'argent avec le bon homme Tobie : et 
plusieurs doctes tres-senses firent de I'hebreux 
I'etymologie de gahelle, ear on salt que c'est de 
I'hebreu que vient le frangais." — Voltaire. 

2 " Un homme qui a tant de cochons doit 
prendre tant de sel pour les saler ; et s'ils 
meurent, il doit ])rendre la meme quantite de 
sel, sans quoi il est mis a I'amende, et on vend 
ses meubles." — Voltaire. 



LES DEUX MISSIONNAIRES. 



469 



Je ne suis point mechant, et j'ai I'ame 

assez tendre. 
Composons, s'il vous plait. Payez dans 

ce moment 
Deux mille ecus tournois par accom- 

modement." 

Men badaud ecoutait d'une mine at- 
tentive 
Ce discours eloquent qu'il ne comprenait 

pas ; 
Lorsqu'un autre seigneur en son logis 

arrive, 
Lui fait son compliment, le serre entre 

ses bras : 
*'Que vous etes beureux ! votre bonne 

fortune, 
En penetrant mon coeur, k nous deux 

est commune. 
Du domaine royal je suis le contrdleur : 
J'ai su que depuis peu vous goutez le 

bonheur 
D'etre seul heritier de votre vieille tante. 
Vous pensiez n'y gagner que mille ecus 

de rente : 
Sachez que la defunte en avait trois fois 

plus. 
Jouissez de vos biens, par mon savoir 

accrus. 
Quand je vous enrichis, soufFrez que je 

demande, 
Pour vous etre trompe, dix mille francs 

d'amende.i 

Aussitot ces messieurs, discretement 

unis, 
Font des biens au soleil un petit inven- 

taire ; 
Saisissent tout I'argent, demeublent le 

logis. 
La femme du bourgeois crie et se deses- 

pere ; 
Le maitre est interdit ; la fille est tout 

en pleurs, 
Un enfant de quatre ans joue avec les 

voleurs : 
Heureux pour quelque temps d' ignorer 

sa disgrace ! 

Son aine, grand gar§on, revenant de 
la cbasse, 

1 " Les coTitroleurs du domaine evaluant tou- 
jmirs le bien dont tout collateral lierite au triple 
de la valeur, le taxent suivant cette evalua- 
tion, imposent une amende excessive, vendent 
le bien a I'encan, et I'achetent a bon march e." 

— VOLTAIRK 



Veut secourir son pere, et defend la 

maison : 
On les prend, on les lie, on les mene en 

prison ; 
On les juge, on en fait de nobles Argo- 

nautes, 
Qui, du port de Toulon devenus nou- 

veaux botes, 1 
Yont ramer pour le roi vers la mer de 

Cadix. 
La pauvre mere expire en embrassant 

son fils ; 
L'enfant abandonne gemit dans I'indi- 

gence. 
La fille sans secours est servante a Paris. 

C'est ainsi qu'on travaille un royaume 
en finance. 



LES DETJX MISSIONNAIRES. 

MARIE-JOSEPH CHENIER. 1802. 

Or, connaissez-vous, en France, 
Certain couple sauvageon, 
Prisant peu la tolerance : 
Messieurs la Harpe et Naigeon ? 

Entre eux il s'eleve un schisme, 
L'un etant grave docteur, 
Ferre sur le catechisme, 
L'autre, athee inquisiteur. 

Tous deux braillent com me pies ; 
Deistes ne sont leurs saints ; 
La Harpe les nomme impies ; 
Naigeon les dit capucins. 

A ces oracles supremes. 
Bonnes gens, soyez soumis : 
Nul n'aura d'esprit qu'eux-memes ; 
lis n'ont pas d'autres amis. 

Leur eloquence modeste 
Amollit les coeurs de fer ; 
La Harpe a le feu celeste, 
Et Naigeon le feu d'enfer. 

Partout ces deux Prometliees 
Vont creant mortels nouveaux ; 
La Harpe fait les athees, 
Et Naigeon fait les devots. 

1 "L'aventui'e est arrivee a la famille d'An- 
toine Fusigat. " — Voltaire. 



470 



SATIRICAL. 



IE CAVALIER POTJRSUIVI. 

THEOPHILE GAUTIER. 1830. 

" Moi, poete, je vais du couchant a I'aurore." 
Jules de Saint-Fehx. 
" Und hurre I liurre ! hop hop hop !" 

Burger. 

C'est un fort beau cheval; une large 

poitrine, 
Des jambes de gazelle, et dans chaque 
narine 
Une faiive lueur, 
La queue echevelee, une criniere folle 
Qui se deroule au vent comme une ban- 
derole 
Sur le col en sueur; 

Des yeux fiers, pleins de vie, ardents 

comme la braise, 
Qu'on prendrait pour deux trous au mur 
d'une fournaise 
Ou pour deux diamants, 
Des yeux illumines d'une luraiere rouge 
Comme un soleil dans I'eau, qui fris- 
sonne et qui bouge 
A tous les mouvements ; 

Une croupe arrondie ou des glands dores 

pendent, 
Et de souples jarrets dont les muscles se 

ten dent 
Comme des arcs d'acier ; 
Un ongle plus poll que le jaspe ou 

Tecaille 
Quel roi dans son baras eut jamais qui 

te vaille, 
mon noble coursier ! 

Tu danses sur les bles comme une sau- 

terelle, 
A cliacun de tes pieds est attachee une 

aile, 
Ton galop c'est un vol, 
Et, quand a bonds presses tu devores la 

plain e, 
L'oiseau reste en arriere, et I'ombre pent 

k peine 
Te suivre sur le sol. 

La bride sur le col, va, marche, h toi 

I'espace ! 
Va, lutte de vitesse avec le vent qui 

passe 
Comme avec un rival ; 
Va sans crainte ; — le monde est grand, 

la terre est large, 



Le vent est deja loin, trop de vapeur le 
charge, 
Hurrah ! mon bon cheval ! 

Hurrah ! des rocs aigus aux tranchantes 

aretes, 
Fais jaillir en sautant des gerbes de 
paillettes 
Avec ton dur sabot ; 
Brise cet horizon qui n'a pas une lieue 
Et voudrait t'enfermer dans sa muraille 
bleue 
Comme on fait d'un pied-bot. 

Chemins rompus, halliers, buissons, 

ronces, broussailles, 
Herissant leurs stylets, entortillant leurs 

mailles, 
Grands fosses a franchir ; 
Kavins marecageux, ou le feu follet 

flambe, 
Fondrieres, rochers, rien n'entrave ta 

jambe 
Qui ne salt pas flechir. 

Oh! comme les maisons, comme les 

arbres filent ! 
Oh ! comme etrangement sur le ciel ils 

profilent 
Leur contour incertain ! 
Essor prodigieux, le sol que ton pied 

foule 
Se retire sous toi comme un ruban qu'on 

roule, 
Et tout se fait lointain. 

— Vols Ik-bas, tout la-bas cette fleche 

d'eglise, 
Qui pour te regarder leve sa tete grise 

Par-dessus I'horizon, 
Te montre au doigt, te nargue, et comme 

des reproches, 
A ton oreille fait tinter ses quatre cloches 
Et galoper le son. 

Hop ! hop ! mon andalous, mon noir, — 

plus vite encore ! 
Une course pareille k celle de Lenore ! 

Je suis content, c'est bien. 
Le clocher tout confus derriere un mont 

se cache, 
L'oiseau qui te suivait a peine au ciel 
fait tache, 
Et je n'entends plus rien. 

Mais quoi done ! tu faiblis. — Qk, veux- 
tu que je teigne 



LA CUVE. 



471 



Mes eperons en pourpre a ton flanc briin 
qui saigne ? 
Allons, courage, allons ! 
Car nous sommes suivis, mon brave, 

d'un Vampire, 
Je sens, tiede a mon dos, le souffle qu'il 
aspire, 
II est sur nos talons. 

Que derriere tes pas cette porte se ferme, 

Et nous sommes sauves, — Nous tou- 

chons presque au terme; 

Saute, vole, bondis ! 

— Le monstre ne pent rien sur moi dans 

cette chambre 
D'ou s'exhale un parfum de fleurs, de 
femme et d'ambre, 
Comme d'un paradis ! 

N'as-tu pas vu son ceil luire a la jalousie ? 
Tout mon bonheur est la, toute ma 
poesie, 
Mes souvenirs, ma foi. 
Tout, avec mon amour ; c'est ma pale 

Creole, 
Le soleil de mon coeur, mon ame, mon 
idole, 
Ma Beatrix a moi. 

C'en est fait, le voila, mes prieres sont 

vaines ; 
II m'eteint les regards et m'entr'ouvre 

les veines 
De ses ongles de fer, 
Courbe mon dos et met sur ma tete pen- 

dante 
Une chape de plomb comme aux damnes 

du Dante 
Dans le neuvieme enfer. 

Tu cours bien, mon cheval, et ta croupe 

est fidele, 
Tu depasses le vent, le son et I'lnrondelle; 

Mais il court bien mieux, lui, 
Et pourtant ce"^ coureur, ce n'est pas un 

arabe, 
Un anglais de pur sang, — ce n'est qu'un 
vilain crabe 
Aux pieds boiteux, — I'ennui. 



LA CUVE. 

AUGUSTE BAUBIER. 1831. 

Il est, il est sur terre une infernale cuve. 
On la nomme Paris ; c'est une large 
etuve, 



Une fosse de pierre aux immenses con- 
tours 

Qu'une eau jaune et terreuse enferme a 
triples tours, 

C'est un volcan fumeux et toujours en 
haleine 

Qui remue a longs flots de la matiere 
humaine ; 

Un precipice ouvert a la corruption, 

Ou la fange descend de toute nation, 

Et qui de temps en temps, plein d'une 
vase immonde, 

Soulevant ses bouillons, deborde sur le 
monde. 

La, dans ce trou boueux, le timide soleil 
Vient poser rarement un pied blanc et 

vermeil ; 
L^, les bourdonnements nuit et jour dans 

la brume 
Montent sur la cite comme une vaste 

ecume ; 
L^, personne ne dort, la, toujours le cer- 

veau 
Travaille, et, comme I'arc, tend son rude 

cordeau. 
On y vit un sur trois, on y meurt de de- 

bauche ; 
Jamais, le front huile, la mort ne vous y 

fauche. 
Car les saints monuments ne restent 

dans ce lieu 
Que pour dire : Autrefois il existait un 

Dieu. 

Lh, tant d'autels debout ont roule de 

leurs bases, 
Tant d'astres ont pali sans achever leurs 

phases, 
Tant de cultes naissants sont tombes sans 

murir, 
Tant de grandes vertus, la, s'en vinrent 

pourrir, 
Tant de chars meurtriers creuserent leur 

orniere, 
Tant de pouvoirs honteux rougirent la 

poussiere, 
De revolutions au vol sombre et puis- 
sant 
Creverent coup sur coup leurs nuages de 

sang, 
Que I'homme, ne sachant ou rattacher 

sa vie, 
Au seul amour de I'or se livre avec furie. 

Misere ! Apres mille ans de bouleverse- 
ments, 



472 



SATIRICAL. 



De secousses sans nombre et de vains 

errements, 
De cultes abolis et de trones superbes 
Dans les sables perdus et couches dans 

les herbes, 
Le Temps, ce vieux coureur, ce vieillard 

sans pitie, 
Qui va par toute terre ecrasant sous le pie 
Les immenses cites regorgeantes de 

vices, 
Le Temps, qui balaya Eome et ses im- 

mondices, 
Retrouve encore, apres deux mille ans 

de chemin, 
Un abime aussi noir que le cuvier ro- 

main. 

Toujours merae fracas, toujours meme 

delire, 
Meme foule de mains a partager I'em- 

pire ; 
Toujours meme troupeau de pales sena- 

teurs, 
Memes flots d' intrigants et de vils cor- 

rupteurs, 
Meme derision du gpretre et des oracles, 
Meme appetit des jeux, meme soif des 

spectacles ; 
Toujours meme impudeur, meme luxe 

effronte, 
Dans le haut et le bas meme immoralite, 
Memes debordements, memes crimes 

enormes, 
Moins I'air de 1' Italic et la beaute des 

formes. 

La race de Paris, c'est le pale voyou ^ 
Au corps chetif, au teint jaune comme 

un vieux sou ; 
C'est cet enfant criard que Ton voit k 

toute beure 
Paresseux et flanant, et loin de sa de- 

meure 
Battant les maigres cbiens, ou le long des 

grands murs 
Charbonnant en sifSant mille croquis 

impurs ; 
Cet enfant ne croit pas, il cracbe sur sa 

mere, 
Le nom du ciel pour lui n'est qu'une 

farce amere ; 
C'est le libertinage enfin en raccourci ; 
Sur un front de quinze ans c'est le vice 

endurci. 

1 Vagabond, gamin. 



Et pourtant il est brave, il affronte la 

Ibudre, 
Comme un vieux grenadier il mange de 

la poudre, 
11 se jette au canon en criant ; Liberte ! 
Sous la balle et le fer il tombe avec 

beaute. 
Mais que I'Emeute aussi passe devant sa 

porte, 
Soudain I'instinct du mal le saisit et 

I'emporte, 
Le voila grossissant les bandes de vau- 

riens, 
Molestant le repos des tremblants citoy- 

ens, 
Et hurlant, et le front barbouille de 

poussiere, 
Pret a jeter a Dieu le blaspheme et la 

pierre. 

race de Paris, race au coeur deprave, 
Race ardente a mouvoir du fer ou du 

pave ! 
Mer, dont la grande voix fait trembler 

sur les trones, 
Ainsi que des fievreux, tons les porte- 

couronnes ! 
Plot hardi qui trois jours s'en va battre 

les cieux, 
Et qui retombe apres, plat et silencieux ! 
Race unique en ce monde ! effrayant as- 
semblage 
Des elans du jeune homme et des crimes 

de I'age ; 
Race qui joue avec le mal et le trepas ! 
Le monde entier t'admire et ne te com- 

prend pas ! 

II est, il est sur terre une infemale 

cuve. 
On la nomme Paris ; c'est une large 

etuve, 
Une fosse de pierre aux immenses con- 
tours 
Qu'une eau jaune et terreuse enferme k 

triples tours ; 
C'est un volcan fumeux et toujours en 

haleine 
Qui remue a longs flots de la matiere 

humaine 
Un precipice ouvert a la corruption, 
Ou la fange descend de toute nation, 
Et qui de temps en temps, plein d'une 

vase immonde, 
Soulevant ses bouillons, deborde sur le 

monde. 



LITT^KATEURS DE PARIS. 



473 



LITTERATEURS DE PARIS. 

ALFRED DE MUSSET. 1838. 
DUKAND. 

Sois franc, je t'en conjure, et dis-moi 

ton destin. 
Que fis-tu tout d'abord loin du quartier 

latin? 

DUPONT. 

Quand ? 

DTJEAND. 

Lorsqu'a dix-neuf ans tu sortis du col- 
lege. 

DUPONT. 

Ce que je fis ? 

DUEAND. 

Oui, parle. 

DUPONT. 

Eh. ! mon ami,qu'en sais-je ? 
J'ai fait ce que I'oiseau fait en quittant 

son nid, 
Ce que put le hasard et ce que Dieu 

permit. 

DUEAND. 

Mais encor ? 

DUPONT. 

Rien du tout, j'ai flane dans les rues, 
J'ai niarche devant moi, libre, bayant 

aux grues ; 
Mai nourri, pen vetu, couchant dans un 

grenier, 
Dont je demenageais des qu'il fallait 

payer ; 
De taudis en taudis, colportant ma mi- 
sere, 
Euminant de Fourier le reve bumani- 

taire, 
Empruntant §a et la le plus que je pou- 

vais, 
Depensant un ecu sit8t que je I'avais, 
Delayant de grands mots en phrases in- 

sipides, 
Sans chemise et sans bas, et les poches 

si vides, 
Qu'il n'est que mon esprit au monde 

d'aussi creux ; 
Tel je vecus, rape, sycophante, envieux. 



Je le sais ; quelquefois, de peur que tu 
ne meures. 



Lorsque ton estomac criait : " II est six 

heures ! " 
J'ai dans ta triste main glisse, non sans 

regret. 
Cinq francs que tu courais perdre cbez 

Benazet. 
Mais que jfis-tu plus tard ? car tu n'as pas, 

je pense, 
Mene jusqu'aujourd'hui cette affreuse 

existence ? 



Toujours ! j'atteste ici Brutus et Spi- 

nosa 
Que je n'ai jamais eu que I'habit que 

voila ! 
Et comment en changer ? A qui rend-on 

justice ? 
On ne voit qu'interet, convoitise, ava- 
rice. 
J'avais fait un projet — je te le dis tout 

bas — 
Un projet ! Mais au moins tu n'en par- 

leras pas — 
C'est plus beau que Lycurgue, et rien 

d'aussi sublime 
N'aura jamais paru si Ladvocat m'im- 

prime. 
L'univers, mon ami, sera bouleverse, 
On ne verra plus rien qui ressemble au 



Les riches seront gueux et les nobles in- 

fames ; 
N"os maux seront des biens, les hommes 

seront femmes, 
Et les femmes seront — tout ce qu'elles 

voudront. 
Les plus vieux ennemis se reconcilie- 

ront, 
Le Russe avec le Turc, I'Anglais avec la 

France, 
La foi religieuse avec I'indifFerence, 
Et le drame moderne avec le sens com- 

mun. 
De rois, de deputes, de ministres, pas un. 
De magistrats, neant ; de lois, pas da- 
vantage. 
J'abolis la famille et romps le mariage ; 
Voila. Quant aux enfants, en feront qui 

ponrrout. 
Ceux qui voudront trouver leurs peres 

chercheront. 
Du reste, on ne verra, mon cher, dans 

les campagnes, 
Ni forets, ni clochers, ni vallons, ni mon- 

tagnes : 



474 



SATIEICAL. 



Chansons que tout cela ! Nous les sup- 

primerons, 
Nous les demolirons, comblerons, "bru- 

lerons, 
Ce ne seront partout que houilles et bi- 

tumes, 
Trottoirs, masures, champs plantes de 

bons legumes, 
Garottes, feves, pois, et qui veut peut 

jeimer, 
Mais nul n'aura du moins le droit de bien 

diner. 
Sur deux rayons de fer un chemin mag- 

nifique 
De Paris a Pekin ceindra ma republique. 
La, cent peuples divers, confondant leur 

jargon, 
Feront une Babel d'un colossal wagon. 
La, de sa roue en feu le coche humani- 

taire 
Usera jusqu'aux os les muscles de la 

terre, 
Du haut de ce vaisseau les hommes stu- 

pefaits 
Ne verront qu'une mer de choux et de 

navets. 
Le monde sera propre et net comme une 

ecuelle ; 
L'humanitairerie en fera sa gamelle, 
Et le globe rase, sans barbe ni cheveux, 
Comme un grand potiron roulera dans 

les cieux. 
Quel projet, mon ami ! quelle chose ad- 
mirable ! 
A d'aussi vastes plans rien est-il com- 
parable ? 
Je les avals ecrits dans mes moments 

perdus. 
Croii'ais-tu bien, Durand, qu'on ne les a 

pas lus ? 
Que veux-tu ! notre siecle est sans yeux, 

sans oreilles ; 
OflFrez-lui des tresors, montrez-lui des 

merveilles, 
Pour aller a la Bourse, il vous tourne le 

dos; 
Ceux-la nous font des lois, et ceux-ci des 

canaux ; 
On aime le plaisir, I'argent, la bonne 

chere ; 
On voit des faineants qui labourent la 

terre ; 
L'homme de notre temps ne veut pas s'e- 

clairer, 
Et j'ai perdu I'espoir de le regenerer. 
Mais toi, quel fut ton sort ? A ton tour 

sois sincere. 



DruAND. 
Je fus d'abord gar9on chez un veteri- 

naire. 
On me donnait par mois dix-huit livres 

dix sous ; 
Mais il me deplaisait de me mettre a 

genoux 
Pour graisser le sabot d'une bete ma- 
lade, 
Dont je fus maintes fois paye d'une 

made. 
Fatigue du metier, je rompis mon licou, 
Et, contiant en Dieu, j'allai sans sa- 

voir ou. 
Je m'arretai d'abord chez un marchand 

d'estampes 
Qui pour certains romans faisait des 

culs-de-lampes, 
J'en fis pendant deux ans ; dans de me- 

chants ecrits 
Je glissais a tatons de plus mediants 

croquis. 
Ce ti'avail ignore me servit par la suite ; 
Car je rendis ainsi mon esprit parasite ; 
L'accoutumant au vol, le greffant sur 

autnii. 
Je me lassai pourtant du role d'apprenti. 
J'allai diner un jour chez le pere la 

Tuile ; 
J'y rencontrai Dubois, vaudevilliste ha- 
bile. 
Grand buveur, comme on sait, grand 

chanteur de couplets, 
Dont la gaite vineuse emplit les caba- 
rets. 
II m'apprit I'orthographe et conigea 

mon style. 
Nous fimes a nous deux le quart d'un 

vaudeville, 
Aux theatres forains lequel fut presente, 
Et refuse partout a I'unanimite. 
Cet echec me fut dur, et je sentis ma bile 
Monter en bouillonnant a mon cerveau 

sterile. 
Je resolus d'ecrire, en rentrant au logis, 
Un ouvrage quelconque et d'etonner 

Paris. 
De la soif de rimer ma cervelle obsedee 
Pour la premiere fois eut un semblant 

d'idee. 
Je tirai mon verrou, j'eus soin de m'en- 

tourer 
De tons les ecrivains qui pouvaient ni'in- 

s]nrer, 
Soixante in-octavos inonderent ma table. 
J'accouchai lentement d'un poeme ef- 

froyable. 



LITTEKATEURS DE PARIS. 



475 



La lune et le soleil se "battaient dans mes 

vers ; 
Venus avec le Christ y dansait aux en- 

fers. 
Vois combien ma pensee etait philoso- 

phique : 
De tout ce qu'on a fait, faire un chef- 
d'oeuvre unique, 
Tel fut mon but : Brahma, Jupiter, Ma- 
homet, 
Platon, Job, Marmontel, Neron et Bos- 
suet, 
Tout s'y trouvait ; mon oeuvre est I'im- 

mensite meme. 
Mais le point capital de ce divin 

poerae, 
C'est un choeur de lezards chantant au 

bord de I'eau. 
Eacine n'est qu'un dr61e aupres d'un tel 

morceau. 
On ne m'a pas compris ; mon livre sym- 

bolique, 
Poudreux, mais vierge encor, n'est plus 

qu'une relique. 
Desolant resultat ! triste virginite ! 
Mais vers d'autres destins je me vis em- 

porte. 
Le ciel me conduisit chez un vieux jour- 

naliste, 
Charlatan ruine, jadis seminariste. 
Qui, dix fois en sa vie a bon marche 

vendu, 
Sur les honnetes gens crachait pour un 

ecu. 
De ce digne vieillard j'endossal la livree. 
Le fiel suintait deja de ma plume al- 

teree ; 
Je me sentais renaitre et mordis au me- 
tier. 
Ah ! Dupont, qu'il est doux de tout 

deprecier ! 
Pour un esprit mort-ne, convaincu d'im- 

puissance, 
Qu'il est doux d'etre un sot et d'en tirer 
^ vengeance ! 

A quelque vrai succes lorsqu'on vient 

d'assister, 
Qu'il est doux de rentrer et de se de- 

botter, 
Et de depecer I'homme, et de salir sa 

gloire, 
Et de pouvoir sur lui vider une ecri- 

toire, 
Et d'avoir quelque part un journal in- 

connu 
Ou Ton puisse k plaisir nier ce qu'on 

a vu ! 



Le mensonge anonyme est le bonheur 
, supreme. 

Ecrivains, deputes, ministres, rois, Dieu 
meme, 

J'ai tout calomnie pour apaiser ma 
faim. 

Malheureux avec moi qui jouait au plus 
fin ! 

Courait-il dans Paris une histoire se- 
crete ? 

Vite je I'imprimais le soir dans ma ga- 
zette, 

Et rien ne m'echappait. De la rue au 
salon, 

Les graviers, en marchant, me restaient 
au talon. . 

De ce temps scandaleux j'ai su tons les 
scan dales, 

Et les ai racontes. Ni plaintes ni ca- 
bales 

Ne m'eussent fait flechir, sois-en bien 
convaincu — 

Mais tu reves, Dupont ; k quoi done 
penses-tu ? 



Ah ! Durand ! si du moins j'avais un 

ccBur de femme 
Qui sut par quelque amour consoler ma 

grande ame ! 
Mais non ; j'etale en vain mes graces 

dans Paris. 
II en est de ma peau comme de tes 

ecrits ; 
Je I'offre a tout venant et personne n'y 

touche. 
Sur mon grabat desert en grondant je me 

couche, 
Et j'attends ; — rien ne vient. — C'est de 

quoi se noyer ! 



Fe fais-tu rien le soir pour te desen- 
nuyer ? 

DUPONT. 

Je joue aux dominos quelquefois chez 
Procope. 

DURAND. 

Ma foi ! c'est un beau jeu. L'esprit s'y 

develo^pe ; 
Et ce n'est pas un homme h faire un 

quiproquo, 
Celui qui juste a point sait faire domino. 
Entrons dans un cafe. C'est aujourd'- 

hui dimanche. 



476 



SATIRICAL. 



DUPONT. 

Si tu veux me tenir quinze sous sans re- 
vanche, 
J'y consens. 

DTJEAND. 

Un instant ! commen^ons par jouer 
La cmisommation d'abord pour essayer, 
Je vais boire a tes frais, pour sur, un 
petit verre. 

DUPONT. 

Les liqueurs me font maL Je n'aime que 

la biere. 
Qu'as-tu sur toi ? 

DTJRAND. 

Trois sous. 

DUPONT. 

Entrons au cabaret. 



Apres vous. 



DUEAND. 



Apres vous. 

DUEAND. 

Apres vous, s'il vous plait. 

SUR UNE MORTE. 

ALFRED DE MUSSET. 1843. 

Elle etait belle, si la Nuit 
Qui dort dans la sombre chapelle 
Ou Michel- Ange a fait son lit, 
Immobile pent etre belle. 

Elle etait bonne, s'il suffit 
Qu'en passant la main s'ouvi'e et donne. 
Sans que Dieu n'ait rien vu, rien dit : 
Si I'or sans pitie fait I'aumone. 

Elle pensait, si le vain bruit 
D'une voix douce et cadencee, 
Comme le ruisseau qui gemit. 
Pent faire croire a la pensee. 

Elle priait, si deux beaux yeux, 
Tantot s'attachant a la terre, 
Tantot se levant vers les cieux, 
Peuvent s'appeler la priere. 



Elle aurait souri, si la fleur 
Qui ne s'est point epanouie, 
Pouvait s'ouvrir a la fraicheur 
Du vent qui passe et qui I'oublie. 

Elle aurait pleure, si sa main, 
Sur son coeur froidement posee, 
Eut jamais dans I'argiLe humain 
Senti la celeste rosee. 

Elle aurait aime, si Torgueil, 
Pareil a la lampe inutile 
Qu'on allume pres d'un cercueil, 
N'eut veille sur son coeur sterile. 



Elle est morte et n'a point vecu. 
Elle faisait semblant de vivre. 
De ses mains est tombe le livre 
Dans lequel elle n'a rien lu. 



COQTIETTERIE POSTHUME. 

THJeOPHILE GAUTIEU. 1851.- 

QuAND je mourrai, que Ton me mette, 
Avant de doner mon cercueil, 
Un peu de rouge a la pommette, 
Un peu de noir au bord de I'oeil. 

Car je veux, dans ma biere close, 
Comme le soir de son aveu, 
Hester etemellement rose 
Avec du kh'ol sous mon ceil bleu. 

Pas de suaire en toile fine, 

Mais drapez-moi dans les plis blancs 

De ma robe de mousseline, 

De ma robe a treize volants. 



/'est ma parure preferee ; 
u e la portals quand je lui plus. 
Son premier regard I'a sacree, 
Et depuis je ne la mis plus. 



Posez-moi, sans jaune immortelle. 
Sans coussin de larmes brode, 
Sur mon oreiller de dentelle 
De ma chevelure inonde. 

Entre mes mains de cire pale. 
Que la priere reunit, 
Tournez ce chapelet d'opale. 
Par le pape a Rome benit : 



L'ENNUI. — ALMANACH DE L'AN PROCHAIN. 



477 



Je I'egr^nerai dans la couche 
D'ou nul encor ne s'est leve ; 
Sa bouche en a dit sur ma bouche 
Chaque Pater et cliac[ue Ave. 



L'ENNUI. 
CHARLES BAUDELAIRE. 185?. 

La sottise, I'erreur, le peche, la lesine, 

Occupent nos esprits et travaillent nos 
corps, 

Et nous alimentons nos aimables re- 
molds, 

Comme les mendiants nourrissent leur 
vermine. 

Kos peches sont tetus, nos repentirs sent 

laches ; 
Nous nous faisons payer grassement nos 

aveux, 
Et nous rentrons gaiment dans le chemin 

bourbeux, 
Croyant par de vils pleurs laver toutes 

nos taches. 

Sur I'oreiller du mal c'est Satan Trisme- 

giste 
Qui berce longuement notre esprit en- 

chante, 
Et le riche metal de notre volonte 
Est tout vaporise par ce savant chimiste. 

C'est le Diable qui tient les fils qui nous 

remuent ! 
Aux objets repugnants nous trouvons 

des appas ; 
Cbaque jour vers I'Enfer nous descendons 

d'un pas. 
Sans horreur, h. travers des ten^bres qui 

puent. 

Serre, fourmillant, comme un million 

d'helminthes, 
Dans nos cerveaux ribote un peuple de 

Demons, 
Et, quand nous respirons, la Mort dans 

nos poumons 
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes 

plaintes. 

Si le viol, le poison, le poignard, I'in- 

cendie, 
N'ont pas encor brode de leurs plaisants 

dessins 



Le canevas banal de nos piteux destins, 
C'est que notre ame, helas ! n'est pas 
assez bardie. 



Mais parmi les chacals, les pantberes, 

les lices, 
Les singes, les scorpions, les vautours, 

les serpents, 
Le^nonstres glapissants, burlants, grogn- 

ants, rampants 
Dans la menagerie infame de nos vices. 

II en est un plus laid, plus mediant, 

plus immonde ! 
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni 

grands cris, 
II ferait volontiers de la terre un debris 
Et dans un baillement avalerait le 

monde ; 

C'est I'Ennui ! — L'ceil charge d'un pleur 

involontaire, 
II reve d'echafauds en fumant son houka. 
Tu le connais, lecteur, ce monstre delicat, 
— Hypocrite lecteur, — mon semblable, 

— mon frere ! 



ALMANACH DE L'AN PROCHAIN. 

JULES-ROM AIN TARDIEU. 1862. 

Vous voulez savoir I'horoscope 
Du nouvel an qui va veuir, 
Mais je n'ai pas le telescope 
Qui fait lire dans I'avenir. 

Je sais que la source rapide 
Vers le vatlon suivra son cours, 
Et que dans son onde limpide 
Le ciel se mirera toujours. 
— Mais je ne sais si la jeunesse 
Vers le bien suivra son chemin 
Et ne quittera pas la main. 
La main que lui tend la sagesse. 

Je sais bien que le rouge-gorge 
Se plaira toujours dans son nid ; 
Que pour un grain de ble ou d'orge ; 
Son chant dira : Dieu soit beni ! 
Mais, qTii sait si la Providence 
Contentera les gens d'esprit, 
Et quel affront sera le prix 
De tons les biens qu'elle dispense ? 



478 



SATIRICAL. 



Je sais Men qu'un nid d'hirondelle 
Tous les ans revient sous mou toit 
Et que le meme oiseau fidele 
Au meme oiseau garde sa foi. 

— Mais les amities de ce moude ! 
Je n'en dis rien pour I'an qui vient ; 
D'ordinaire, — s'il m'en souvient, 
Elles sont stables — comme I'onde. 

Je sais bien que la vigue folle • 
Ne manquera pas d'un soutien 
Et que sa blonde girandole 
Cherit I'ormeau qui la retient. 

— Si vous par.lez des fiUes d'Eve, 
Je n'en dis rien pour Tavenir ; 
Mais, I'an passe, leur souvenir 
Durait bien — ce que dure un reve. 

Je sais bien que I'astre de flamme 
Dans ics fruits versera le miel 
Et fetera I'epitlialame 
Pour unir la terre et le ciel. 

— j\Iais I'amour et I'amitie sainte 
Sauront-ils recliaufFer les cceurs, 
De I'orphelin secher les pieurs 
Et du malheur calmer la plainte ? 

Je sais que la mer caressante 
Ira baiser le sable d'or, 
Et sur son onde languissante 
Bercer le marin qui s'endoit. 

— J'en ai bien vu des equipages 
Joyeux se confier au sort ! 
Mais ont-ils regagne le bord, 
Ont-ils compte sans les orages ? 

Du nonvel an qui va venir 
Vous vonlez savoir I'lioroscope, 
Mais je n'ai pas le telescope 
Qui fait lire dans 1' a venir. 



UN ORPHELIN. 

JOSEPH AUTRAN. 1873, 

Le pere n'est pas raort : il court a ses 

affaires ; 
A tous les jeux de Bourse il exploite ses 

fonds. 
Pour vivre avec orgueil dans les bril- 

lantes spheres, 
II faut i)uiser de I'or dans les calculs 

profonds. 

La mere n'est pas morte : elle est a ses 
chiffons, 



Elle est a son miroir, a ses folles chi- 

meres ; 
Sans compter deux horreurs de petits 

chiens griffons 
Qui I'aident a passer les heures e^he- 

meres ! 



Oublie, delaisse, prive de tout amour, 
Le maigre Cherubin, qu'on declare in- 
commode, 
Porte ses vieux habits que Babet rac- 
commode. 



Pauvre enfant ! sera-t-il plus heureux 

quelque jour ? 
Dans le cceur maternel il pent avoir son 

tour, 
Lorsque les petits chiens ne seront plus 

de mode. 



LES HEUEEUX. 

JOSEPH AUTRAN. 1873. 

S':6vEiLLEE, en baillant au soleil de 

niidi, 
Eajuster au miroir une pale figure ; 
Des plaisirs de la veille encor tout 

alourdi, 
Chiffonner le journal et sortir en voi- 

ture ; 

A Her voir si le Bois est bientot reverdi, 

Poursuivre betement quelque deesse im- 
pure, 

Et, dument satisfait de I'amour qu'elle 
jure, 

S'endormir chaque soir aux accords de 
Verdi ; 

C'est ainsi que Ton vit, et, tant qu'ira 

le monde, 
II recommencera cette vie infeconde ; 
Sans cesse il tournera dans ce cercle 

enervant. 



Les voila, cependant, ces volux^tes su- 

premes 
Dont reve I'ecolier qui neglige ses 

themes, 
Et dont reve la vierge au dortoir du 

convent ! 



VERTU ET G^NIE. — L']^CHELLE. 



VERTU ET GENIE. 

JOSEPH AUTRAN. 1873. 

TANTque I'opiiiion, cette reinedu monde, 
Ne decernera pas la palme a la vertu ; 
A cote du talent, de lauriers revetu, 
Tant qu'elle restera tout au plus la 
seconde, 

Rien de bon ne sera de tout ce qui se 

fonde. 
Chaque droit consacre se verra combat- 

tu; 
Et par I'homme orgueilleux, dans sa 

poudre infeconde, 
Rien ne sera construit qui ne soit abattu. 

Le talent, me dit-on, n'a qu'un prix 

ephemere. 
La vertu seule existe et garde son relief ; 
Elle seule n'est pas une aride cMmere. 

A cela je reponds, dans un langage bref : 
Qui d'entre vous, messieurs, s'il pouvait 

etre Homere, 
Aimerait mieux encor s'appeler saint 

Joseph. ? 



POUR ET CONTRE. 

JOSEPH AUTEAN. 1873. 

Oui, le livre ! le livre ! il eclaire le 

monde, 
II est r autre soleil du pale genre hu- 

main. 
Ecrit sur papyrus, ecrit sur parchemin, 
II affranchit I'esprit de I'ignorance im- 

monde. 

C'est le mal qu'il renverse et c'est le bien 

qu'il fonde ; 
II apprend par hier ce que sera demain. 
Dans sa carriere obscure et cependant 

feconde, 
L'liumanite s'avance, un volume h la 

main. 

Oui, le livre, le livre, il assure I'empire 
De tons les droits sacres nies par les 

Tarquins. 
II soustrait I'indigent au joug des publi- 

cains. 



479 

S'il faut pour- 



C'est bien la mon avis. 

tant tout dire, 
Je sais bien des savants qui sont de purs 

coquins, 
Et de fort braves gens qui ne savent pas 

lire ! 



LE PAIN DE L'AVENIR. 

JOSEPH AUTRAN. 1873. 

Sur un etroit cbemin qui mene jusqu'a 

Rome, 
Un pauvre homme en haillons mange 

un morceau de pain ; 
C'est tout ce qu'il possede, et, quoique 

dur, en somme, 
Ce pain le fortilie et sufl&t a sa faim. 

Un autre, bien vetu, sage que Ton re- 

nomme, 
Lui dit : " Quitte cela ; ce froment n'est 

pas sain. 
Le monde en a vecujusqu'ici, mais, digne 

homme, 
Si tu I'estimes bon, tu n'as pas le gout 

fin. 

** Je vous crois," dit le pauvre, et, de 

ce ble qu'il mange, 
II fait quatre morceaux qu'il jette dans 

la fange, 
Et rit de ses aieux, ces credules esprits. 

La faim est Ik pourtant ; il s'adresse h 

rap6tre : 
'* Rem place, 6 mon ami, le pain que tu 

m'aspris." 
Et I'ami lui repond : "Attends, j'en 

cherche un autre ! " 



L'ECHELLE. 

JOSEPH AUTRAN. 1873. 

Le pere etait ne dans une humble eta- 

ble, 
Aussi pauvrement que 1' enfant divin. 
II fit un commerce assez profitable 
Qui changea bientot son can claire en 

vin. 

Riche, il ii'en fut pas pour cela plus 



480 



SATIRICAL. 



J'ajoute k regret : ni plus charitable ; 
Et, tonjours tres-sobre au lit comme au 

table, 
Hivers et printemps compta quatre- 

vingt. 

11 meurt cependant, et le fils herite : 
Femmes et chevaux, accourez Men 

vite; 
Volons au toumoi du sort triomphant ! — 

Cinq ou six saisons de plaisir pros- 

pere, 
Cela passe vite, et remet 1' enfant 
Sur la meme paille ou naquit le pere. 



PERFECTIBILITE DE L'HOMME. 
JOSEPH AUTRAN. 1873. 

Svelte et songeur, I'oeil dans I'espace, 
Je I'ai connu pur serapliin, 
Livrant a la brise qui passe 
Ses cheveux en boucles d'or iin. 

Les femmes celebraient sa grace ; 
II rimait des stances sans fin ; 
II parlait d'amour a voix basse, 
Et n'avait jamais soif ni faim. 



11 boit maintenant comme un cliantre, 
II a trois mentons sur un ventre, 
II chante de gros virelais. 

A quels progres Dieu nous destine ! 
On commence par Lamartine, 
Et Ton finit par Eabelais ! 



FEMME A LA MODE. 

JOSEPH AUTRAN. 1873. 

S'lL est une robe admirable, etrange, 
Avec des bouillons, avec des creves, 
Et des medallions ornes d'une frange, 
Oui, sans contredit, c'-est vous qui I'avez ! 

S'il est un chapeau qu'une fee arrange, 
C'est vous, a Paris, vous qui le trouvez. 
Avec cet orgueil qui perdit un ange, 
Vous faites la mode ou vous la bravez. 

Convient-il pourtant, convient-il de dire 
Un mot du regard, un mot du sourire, 
Je ne m'y sens plus aussi rassure. 

Tout cet appareil, dans le gout supreme. 
Est si merveilleux, qu'a vous dire vrai 
On n'a pas le temps de vous voir vous- 
meme ! 



EPIGRAMMATIC 



DE JEAN DES JARDINS, 

MEDECIN DU EOT, QUI MOURUT SUBITE- 
MENT. 

PHILIPPE DESPORTES. 1580. 

Apr^s avoir sauve par mon art se- 

coiirable 
Tant de corps languissans que la mort 

mena9oit, 
Et chasse la rigueiir du mal qui les pres- 

soit, 
Gaignant comme Esculape un nom tou- 

jours durable ; 
Ceste fatale sceur, cruelle, inexorable, 
Yoyant que mon pouvoir le sien amoin- 

drissoit, 
Un jour que le courroux contre moy la 

poussoit, 
Finit quant et mes jours mon labeur 

profitable. 
Passant, moy qui pouvois les autres 

secourir, 
N'e dy point qu'au besoin je ne me peu 

guarir 
Car la mort qui doutoit reflfort de ma 

science, 
Ainsi que je prenoy sobrement mon 

repas. 
Me print en trahison, sain et sans desfi- 

ance, 
Ne me donnant loisir de penser au tres- 



POUR METTRE LEVANT LES 
HEURES DE CALISTE. 

MALHERBE. 1615. 

Tant que vous serez sans amour, 
Caliste, priez nuit et jour, 
31 



Vous n'aurez point misericorde ; 
Ce n'est pas que Dieu ne soit doux ; 
Mais pensez-vous qu'il vous accorde 
Ce qu'on ne pent avoir de vous ? 

AUTRE SUR LE MEME SUJET. 

MALHERBE. 1615. 

Prier Dieu qu'il vous soit propice, 
Tant que vous me toumienterez, 
C'est le prier d'une injustice ; 
Paites-moi grace, et vous I'aurez. 

POUR UN GENTILHOMME 

DE SES AMIS, qui MOURUT AGlfi DE CENT 

ANS. 

MALHERBE. 1627. 

N' ATTENDS, passant, que de ma gloire 
Je te fasse une longue histoire, 
Pleine de langage indiscret. 
Qui se loue irrite Ten vie ; 
Juge de moi par le regret 
Qu'eut la mort de m'Oter la vie. 



A UNE PEMOISELLE. 

BOILEAU DESPRfiAUX. 1660. 

Pensant a notre mariage, 
I^ous nous trompions tres-lourdement. 
Vous me croyiez fort opulent, - 
Et je vous croyois sage. 

LE MONDE. 

JEAN-BAPTISTE ROUSSEAU. 1700. 

Ce monde-ci n'est qu'une ceuvre comique 
Ou chacun fait des roles differents. 
La, sur la scene, en habit dramatique, 



482 



EPIGRAMMATIC. 



Biillent prelats, ministres, conquerants. 
Pour nous, vil peuple, assis aux derniers 

rangs, 
Ti'oupe futile et des grands rebntee, 
Par nous d'en bas la piece est ecoutee. 
Mais nous paj^ons, iitiles spectateurs ; 
Et quand la farce est mal representee, 
Pour notre argent nous sifflons les ac- 

teurs. 

A M. LOUIS EACINE. 

VOLTAIRE. 1722. 

Cher Eacine, j'ai lu dans tes vers di- 

dactiques 
De ton Jansenius les legons fanatiques. 
Quelquefois je t' admire, et ne te crois en 

rien. 
Si ton style me plait, ton Dieu n'est pas 

le mien : 
Tu m'en fais un tyran ; je veux qu'il soit 

un pere ; 
Ton hommage est force, mon culte est 

volontaire ; 
Mieux que toi de son sang je reconnais 

le prix : 
Tu le sers en esclave, et je I'adore en fils. 
Crois-moi, n'affecte plus une inutile au- 

dace : 
II faut comprendre Dieu pour compren- 

dre sa gi'ace. 
Soumettons nos esprits, presentons-lui 

nos coeurs, 
Et soyons des ckretiens, et non pas des 

docteurs. 

INSCRIPTION 

POUR UNE STATUE DE l'AMOUR DANS 
LES JARDIXS DE MAISONS. 

YOLTAIUE. 1725. 

Qui que tu sois, void ton maitre : 
11 Test, le fut, ou le doit etre. 



A MADEMOISELLE***, 

QUI AVAIT PROMIS UN RAISER A CELUI 
QUI FERAIT LES MEILLEURS VERS 
POUR SA FfiTE. 

VOLTAIRE. 1725. 

Quoi ! pour le prix des vers accorder au 
vainqueur 
D'un baiser la douce caresse ! 



Cephise, quelle est votre erreur ! 
Yous donnez a I'esprit ce qui n'est dii 

qu'au cceur. 
Un baiser fut to uj ours le prix de la ten- 

dresse, 
Et c'est a I'amour seul qu'en appartient 

le don : 
Les habitants du Pinde, en leur plus 

grande ivresse, 
N'ont jamais espere qu'un laurier d'Apol- 

lon. 
Des vers a mes rivaux je cede I'avantage ; 
lis riment mieux que moi, mais je sais 
mieux aimer : 

Que le laurier soit leur partage, 

Et le mien sera le baiser. 

MEDECINE. 

ALEXIS PIRON. 1730. 

Dans un bon corps, Nature et Maladie 
Etaient auxmains. Une aveugle vient la : 
C'est Medecine, une aveugle etourdie, 
Qui croit par force y mettre le hola. 
A droite, a gauche, ainsi done la voila, 
Sans savoir ou, qui frappe a I'aventure, 
Sur celle-ci, comme sur celle-la, 
Tant qu'une enfin ceda. Ce fut Nature. 

OISIVETE. 

VOLTAIRE. 1733. 

CoNNAissEZ mieux I'oisivete : 

Elle est ou folic ou sagesse ; 

Elle est vertu dans la richesse, 

Et vice dans la pauvrete. 
On pent jouir en paix, dans I'hiver de sa 

vie, 
De ces fruits qu'au printemps sema notre 

Industrie : 
Courtisans de la gloire, ecrivains ou 

guerriers, 
Le sommeil est permis, mais c'est sur des 

lauriers. 

A M. DE FOBCALQUIES, 

QUI AVAIT EU SES CHEVEUX COUPlfiS 
PAR UN BOULET DE CANON AU SI^GE 
DE KEHL. 

VOLTAIRE. OcTOBEE 1733. 

Des boulets allemands la pesante tem- 
pete 
A, dit-on, coupe vos cheveux : 



SUE LA MOET DE M. D'AUBE. 



483 



Les gens d'esprit sont fort heureux 
Qu'elle ait respecte votre tete. 
On pretend que Cesar, le plienix des 

guerriers, 
N'ayant plus de cheveux, se coiffa de 

laiiriers : 
Get ornement est beau, mais n'est plus 
de ce monde. 
Si Cesar nous etait rendu, 
Et qu'en servant Louis il eut ete 

tondu, 
II n'y gagnerait rien qu'une perruque 
blonde. 



A MME LA MARQUISE DU CHATE- 
LET, 

LOKSQTJ'eLLE APPRENAIT L'ALGiiBRE. 
VOLTAIRE. 1735. 

Sans doute vous serez celebre 
Par les grands calculs de 1'; 
Ou votre esprit est absorbe 
.T'oserais m'y livrer moi-meme 
Mais, helas*! A + D - B 
N'est pas = h,je vous aime. 



SUE LE CHATEAU DE CIREY. 

VOLTAIRE. r^vaiEE 1736. 

Un voyageur qui ne men tit jamais 
Passe a Cirey, I'admire, le con- 
temple ; 
II croit d'abord que ce n'est qu'un 
palais ; , 
Mais il voit Emilie : ** Ah !" dit-il, 
'* c'est un temple." 

JEAN-BAPTISTE ROUSSEAU. 

ALEXIS PIRON. 1741. 

:6pitaphe. 

Ci-GiT I'illustre et malheureux Rous- 
seau. 
Le Brabant fut sa tombe et Paris son 
berceau. 
Voici I'abrege de sa vie, 
Qui fut trop longue de moitie ; 
II fut trente aus digue d'envie 
Et trente ans digne de pitie. 



MARIE THERESE. 

FREDERIC, ROI DE PRUSSE. 1744. 

Un Ottoman ambassadeur 

Vint, de la part du Grand Seigneur, 

A Vienne, cour tres-haut huppee. ., 

Des presents leur fit par honneur : 

II donna, je crois par erreur, 

A rimperatrice I'epee, 

Et la quenouille a I'Empereur. 

SUR LA BANQUEROUTE D'UN 
NOMME MICHEL, 

RECEVEUR GlfiN^RAL. 

VOLTAIRE. 1750. 

Michel, au nom de TEtemel, 
Mit jadis le diable en deroute ; 
Mais, apres cette banqueroute, 
Que le diable emporte Michel ! 



A MME 



LA PRINCESSE 
DE PRUSSE. 

VOLTAIRE. 1751. 



ULRIQUE 



SoTJVENT un pen de verite 
Se mele au plus grossier mensonge : 1 
Cette nuit, dans 1' erreur d'un songe, 
Au rang des rois j'etais monte. 
Je vous aimais, princesse, et j'osais vous 

le dire ! 
Les dieux a mon reveil ne m'ont pas 
tout ote : 
Je n'ai perdu que mon empire. 

SUR LA MORT DE M. D'AUBE.i 

NEVETJ DE M. DE EONTENELLE. 
VOLTAIRE. 1752. 

** Qui frappe la ? " dit Lucifer. 
"Ouvrez, c'est d'Aube." Tout I'en- 
fer, 

1 Ancien intendant de Soissons, homme fort 
instruit, mais si contre-disant que tout le 
monde le fuyait. C'est lui dent il est parle 
dans les Disputes de M. de Rhulieres. Outre 
ce neveu, M. de Fontenelle avait encore un 
frere, qui etait pretre. Qnelqu'un lui deman- 
dait un jour ce que fesait son frere : Le matin 
il dit la messe, et le soir il ne salt ce qu'il dit — V. 



484 



EPIGRAMMATIC. 



A ce nom, fuit et I'abandoiine. 
" Oh, oh ! " dit d'Aube, "en ce pays 
On me re§oit comme a Paris : 
Quand j'allais voir quelqu'un, je ne 
trouvais personne." 



EPITAPEE DE VOLTAIEE. 

FREDERIC II, ROI DE PRUSSE. 1754. 

Ci-GIT le seigneur Arouet, 
Qui de friponner eut manie. 
Ce bel esprit, toujours adroit, 
N'oublia pas son interet : 
En passant meme a 1' autre vie, 
Lorsqu'il vit le sombre Acheron, 

II chicana le prix du passage de I'onde, 
Si Men que le brutal Caron, 

D'un coup de pied au ventre applique 
sans fa§on. 
Nous I'a renvoye dans ce monde. 



A MME LA DTJCHESSE D'OSLEANS. 

sur une ilnigme inintelligible 
qu'elle avait donn:6e a deviner 
1 l'autetjr. 

VOLTAIRE. 1758. 

YoTRE enigme n'a point de mot ; 
Expliquer chose inexplicable 
Est d'un docteur, ou bien d'un sot ; 
L'un a I'autre est assez semblable : 
Mais si Ton donne a deviner 
Quelle est la princesse adorable 
Qui sur les coeurs sait dominer 
Sans chercher cet empire aimable, 
Pleine de gout sans raisonner, 
Et d'esprit sans faire I'habile ; 
Cette enigme peut etonner, 
Mais le mot n'est pas difficile. 



VOLTAIRE. 

ALEXIS PIRON. 1760. 

Son enseigne est d V Encyclojoidie. 

Que vous plait-il ? de I'anglais, du tos- 

can ? 
Vers, prose, algebre, opera, comedie ? 
Poeme epique, histoire, ode ou roman ? 
Parlez ! C'est fait. Vous lui donnez 

un an ? 



Vous I'insultez ! — En dix ou douze 

veilles, 
Sujets manques par I'aine des Comeilles, 
Sujets remplis par le tier Crebillon, 
Ilrefondtout — Peste ! voici merveilles ! 
Et la besogne est-elle bonne ? — Oh 

non ! 



VOLTAIRE. 

ALEXIS PIRON. 1760. 

SuR I'auteur dont repiderme 
Est colle tout pres des os, 
La mort tarde a frapper ferme, 
Grain te d'ebrecher sa faux. 
Des qu'il aura les yeux clos 
(Car si faut-il qu'il y vienne), 
Adieu renom, bruit et os ; 
Le temps jouera de la sienne. 

CONTRE L'ACADEMIE FRANCAISE. 

ALEXIS PIRON. 1760. 

Gens de tous etats, de tout age, 
Ou bien ou mal ou non lettres, 
De Cour, de ville ou de village, 
Castorises, casques, mitres. 
Messieurs les beaux esprits titres, 
Au diable soit la petaudiere 
Ou Ton dit a Nivelle : " Entrez " ; 
Et ^'Nescio vos " a Moliere. 

MA DERNIERE EPIGRAMME. 

ALEXIS PIRON. 1770. 

J'achJjve ici-bas ma route. 
C'etait un vrai casse-cou. 
J'y vis clair, je n'y vis goutte 
J'y fus sage, j'y fus fou. 
Pas a pas j 'arrive au trou 
Que n'echappent fou ni sage. 

MON EPITAPHE. 

ALEXIS PIRON. 1670. 



Quoi? Ma foi, per- 



Ci-GIT — Qui ? 

Sonne, rien. 
Tin qui, vivant, ne fut valet ni maitre, 
Juge, artisan, marchand, praticien, 
Homme des champs, soldat, robin ni 

pretre ; 



AU ROI DE PRUSSE. — LA PR^F^RENCE. 



485 



Marguillier, meme academicien, 

Ni frima9on. II ne voulut rien etre, 

Et vequit nul : en quoi certe il fit 

bien ; 
Car, apres tout, bien fou qui se pro- 
pose, 
Venu de rien et revenant a rien, 
D'etre en passant ici-bas quelque chose ! 

POUR LE SOULAGEMENT DES MEMOIBES, ET POUR 
LE MIEUX, J'AI CRU DEVOIR Bi^DUIRE CETTE 
EPITAPHE A DEUX VERS : 

Ci-git Piron, qui ne fut rien, 
Pas meme academicien. i 



AU ROI DE PRUSSE. 

VOLTAIRE. 1775. 

SUE LE MOT IMMORTALI, QUE CE PRINCE AVAIT 
FAIT METTRE AU BAS D'UN BUSTE DE PORCE- 
LAINE QUI REPRESENTS L'AUTEUR, ET QU'lL 

LUi envoya en 1775. 

Vous etes genereux ; vos bontes souve- 
raines 
Me font de trop riches presents : 
Vous me donnez dans mes vieux ans 
Une terre dans vos domaines. 



A LA HARPE. 

MARIE -JOSEPH CHENIER. 1788. 

SUR CE QUE LA HARPE AVAIT POSE COMME 

REGLE g]§:n:&rale qu'aucun adjectif en 

IQUE NE PEUT PEODUIRE UN VERBE EN ISER. 

Si par une muse electrique 
L'auditeur est electrise, 
Votre muse paralytique 
L'a bien souvent paralyse ; 
Mais quand il est tyrannise, 
Parfois il devient tyrannique : 
11 siffle un auteur symetrique ; 
II rit d'un vers symetrise, 
D'un eloge pindarise, 
Et d'une ode antipindarique. 
Yous avez trop dogmatise : 
Eenoncez au ton dogmatique ; 
Mais restez toujours canonique, 
Et vous serez canonise. 

1 Nous rapprochons de la cel^bre ;6pitaphe 
de Piron celle que Meroier, qui fut de I'Acade- 
mie et qui mourut le 25 avril 1814, avait com- 
posee pour lui-meme. 

Ci-git Mercier, qui fut academicien, 
Et qui cependant ne fut rien. 



TALLEYRAND. 

MARIE -JOSEPH CHfiNIER. 1806. 

CONTRE LE PRINCE TALLEYRAND DE P:&RIG0RD, 
ANCIEN EVEQUE D'AUTUN, AUJOURD'HUI 
PRINCE DE BENEVENT. 

L'adroit Maurice, en boitantavec grace, 
Aux plus dispos pouvant donner le9ons, 
Au front d'airain unissant cceur de 

glace, 
Fait, comme on dit, son theme en deux 

fa§ons : 
Dans le parti dn pouvoir arbitraire 
Furtivement il glisse un pied honteux ; 
L'autre est toujours dans le parti con- 

traire ; 
Mais c'est celui dont Maurice est boiteux. 



LES aUATRE AGES DE LA FEMME. 

MILLEVOYE. 1810. 

QiJATRE bijoux sont le present fidele 
Dont Providence a dote chaque belle 
Pour signaler sa bienvenue au jour : 
Boite aux bonbons se montre la pre- 
miere : 
Un peu plus tard, boite aux billets d'a- 

mour ; 
Puis, boite au rouge, adroite auxiliaire. 
Mais I'age vient : quand beaute douairi- 

ere 
A renvoye son miroir k "Venus, 
Non sans regrets, sa tendresse derniere 
S'ensevelit dans la boite aux ag^ms. 



LA PREFERENCE. 

MILLEVOYE. 1810.; 

Pour ses mefaits et certain stratageme, 
Avec rOlympe Amour etait brouille : 
Des attributs de son pouvoir supreme 
En plein conseil Amour fut depouille. 
Venus supplie, et Jupiter compose : 
"Eh bien!" dit-il, "parmi ses attri- 
buts 
II pent choisir ; mais, decrainte d'abus, 
D'un seulement je permets qu'il dis- 
pose." 
Que reprit-il ? ses ailes ? son flambeau ? 
Son carquois ? Non : il reprit son ban- 
deau. 



486 



EPIGEAMMATIC. 



EEDUCTION. 

MILLEVOYE. 1810. 

Damon disait a son epouse Hortense : 
Les sacrements sont objets d'impor- 

tance ; ♦ 

Sais-tu leur nombre ? — Oui ; sept. — 

C'est trop comraun ! 
Six. — Depuis quand ? — Depuis que 

penitence 
Et manage, helas ! ne font plus qu'un. 



EPITAPHE D'TJN ENFANT. 

MILLEVOYE. 1810. 

Sous ce champetre monument 
Repose une fille encor chere ; 
Elle n'a vecu qu'un moment : 
Plaignez sa mere. 

LA FETJILLE.i 

VINCENT -ANTOINE ARNAULT. 1815. 

De ta tige detacliee, 
Pauvre feuille dessechee, 
Ou vas-tu ? — Je n'en sais rien : 
L'orage a brise le chene 
Qui seul etait mon soutien ; 
De son inconstante haleine 
Le zephyr ou I'aquilon 
Depuis ce jour me promene 
De la foret a la plaine, 
De la montagne au vallon. 
Je vais ou le vent me mene, 
Sans me plaindre ou m'efFrayer ; 
Je vais oil va toute chose, 
Ou va la feuille de rose, 
Et la feuille de laurier. 



LE COLIMACON. 

VINCENT -ANTOINE ARNAULT. 1815. 

Sans ami, comme sans famille, 
Ici-bas vivre en etranger ; 
Se retirer dans sa coquille 
An signal du moindre danger ; 
S'aimer d'une amitie sans bonies 

^ Allegorie adressee a la reine Hortense, fu- 
gitive, apres la chute de Napoleon Jer 



De soi seul emplir sa maison ; 
En sortir suivant la saison, 
Pour faire a son prochain les comes ; 
Signaler ses pas destructeurs 
Par les traces les plus impures ; 
Outrager les plus belles fleurs 
Par ses baisers ou ses morsures ; 
Enfin, chez soi comme en prison, 
Vieillir de jour en jour plus triste ; 
C'est I'histoire de I'egoiste 
Et celle du colima9on. 



MA CONTEMPORAINE. 

BERANGER. 1825. 

COUPLET :^GIIIT SUR l'ALBUM DE MA- 
DAME M. 

Vous vous vantez d'avoir mon age ; 
Sachez que I'Amour n'en croit rien. 
Jadis les Parques ont, je gage, 
Mele votre fil et le mien : 
Au hasard alors ces matrones 
Faisant deux lots de notre temps, 
J'eus les hivers et les automnes, 
Vous les etes et les printemps. 

SUR L'ALBUM DE M^le- TAGLIONI. 
ALERED DE MUSSET. 1844. 

Si vous ne voulez plus danser. 
Si vous ne faites que passer 
Sur ce grand theatre si sombre, 
Ne courez pas apres votre ombre, 
Tachez de nous la laisser. 



FRANCOIS BULOZ.i 

ANONYMOUS. 1852. 

BuLOZ, qui par sa gi-ace a tant su nous 
charmer, 

Lorsque la mort viendra le prendre, 
N'aura qu'un seul ceil a fermer, 

Et n'aura point d'esprit a rendre. 

1 ifiditeur de la Revue des Deux Mondes, 
mort 1877. 

"This prophecy, some five-and-twenty or 
thirty years old, has come true at last. The 
founder, the manaf:;er, the executioner of the 
Revue des Deux Mondes has just died in his 
seventy-fourth year. He closed his one eye, 
and resi.f,Tied, in default of esprit, the vigorous 
breath that used to animate him." — Edmond 
About, Athenoeum, January 20, 1877. 



LE TEMPLE. — MAHOMET. 



487 



LE TEMPLE. 

VICTOR HUGO. 1859. 

Moi'sE pour I'autel cherchait nn statu- 

aire ; 
Dieu dit : " II en faut deux " ; et dans 

le sanctuaire 
Conduisit Oliab avec Beliseel. 
L'un sculptait I'ideal et I'autre le reel. 



MAHOMET. 

VICTOR HUGO. 1859. 

Le divin Mahomet enfourchait tour k 

tour 
Son mulct Daidol et son ane Yafour ; 
Car le sage lui-meme a, selon rocourrence, 
Son jour d'entetement et son jour d'ig- 

norance. 



SONGS AND BALLADS. 



CHANSON. 



MALHERBE. 1607. 



Qu'atitPvES que tous soient desirees, 
Qu'autres que vous soieut adorees, 
Cela se peut facilement ; 
Mais qu'il soit des beautes pareilles 
A vous, merveille des merveilles, 
Cela ne se peut nullement. 

Que cliacun sous telle puissance 

Captive son obeissance, 

Cela se peut facilement ; 

Mais qu'il soit une amour si forte 

Que celle-la que je vous porte, 

Cela ne se peut nullement. 

Que le facieux nom de cnielles 
Semble doux a beaucoup de belles, 
Cela se peut facilement ; 
Mais qu'en leur ame ti'ouve place 
Eien de si froid que votre glace, 
Cela ne se peut nullement. 

Qu'autres que moi soient miserables 

Par vos riguears inexorables, 

Cela se peut facilement ; 

Mais que la cause de leurs plaintes 

Porte de si vives atteintes, 

Cela ne se peut nullement. 

Qu'on serve bien, lorsque Ton pense 

En recevoir la recompense, 

Cela se peut facilement ; 

Mais qu'une autre foi que la mienne 

N'espere rien et se maintienne, 

Cela ne se peut nullement. 

Qu'a la fin la raison essaie 
Quelque guerison a ma plaie, 
Cela se peut facilement ; 



Mais que d'un si digne servage 
La remontrance me degage, 
Cela ne se peut nullement. 

Qu'en ma seule mort soient finies 
Mes peines et vos tyrannies, 
Cela se peut facilement ; 
Mais que jamais par le martyre 
De vous servirje me retire, 
Cela ne se peut nullement. 



VIEILLE EONDE GAULOISE 

POUR LA EENTEEE D'eTJGI^NIE BEATT- 
MARCHAIS DE SON COIJVENT DANS LA 
MAISON PATEENELLE. 

DEDIEE 1 SA MERE PAR SON PilRE. 

SUR l'axr : 

Ho ! Tw ! s'fit-il, c'est la raison 
Queje sois ToaUre en ma maison. 

BEAUMAECHAIS. 1790. 

HiER, Augustin-Pierre, (bis) 

Parcourant son jardin, {bis) 

Eegardant sa chaumiere, 

Disait d'un air chagrin : 
Je le veux ; car c'est la raison (bis) 
Que je sois maitre en ma maison. (bis) 

Quelle sotte manie, 

Du bonheur me privant, 

Eetient mon' Eugenie 

Dans un fatal convent ? 
Je veux I'avoir : c'est la raison 
Que j'en sois maitre en ma maison. 

Elle use sa jeunesse 
A chanter du latin, 
Tandis que la vieillesse 



AINSI SOIT-IL. 



489 



Me pousse vers ma fin ! 
Tant que je vis, c'est la raison 
Que je Tembrasse en ma maison. 

Sa mere, et vous, ses tantes, 

Courez me la chercher ; 

Vous, nos braves servantes, 

Preparez sou coucher : 
Preparez-le ; c'est la raison 
Qu'on m'obeisse en ma maison. 

Eoussel ! ouvrez la grille ; 

Je I'entends, je la voi. 

Mes amis, c'est ma fille 

Qu'on ramene chez moi ! 
Pen sez- vous pas que c'est raison 
Qu'elle entre en reine en ma maison ? 

Dans mon verger de Flore, 
Vois mes berceaux converts ; 
Chaque arbre s'y colore, 
Mes gazons sont plus verts : 
C'est toujours la belle saison 
Quand tu parais dans ma maison. 

Tons ces beaux, que Ton nomme, 

Te lorguent-ils deja ? 

Dis-leur ; mon gentilhomme, 

N'etes-vous que cela ? 
Des parchemins et du blason 
N'ouvriront point cette maison. 

Esprit en miniature, 

Gros col et Soulier plat, 

Breloque k la ceinture, 

Bien etrique, bien fat ! 
Eions-en, car c'est la raison 
Que Ton s'en moque en ma maison. 

Si quelque autre, plus tendre, 

Te fait contes en I'air, 

Laisse-moi les entendre ; 

Car ton pere y voit clair : 
Je te dirai si c'est raison 
Qu'il soit re9u dans ma maison. 

Tel excellent jeune homme 

Voit le ciel dans tes yeux ; 

Dis-lui : Bel astronome, 

Parlez a ce bon vieux ; 
II est mon pere, et c'est raison 
Qu'il ait un gendre a sa fa§on. 

S'il a pour la tribune 
Quelque talent d' eclat. 



Qu'importe sa fortune ? 

Juge, ecrivain, soldat, 
Esprit, vertu, douce raison : 
Voila son titre en ma maison. 

Enfin, s'il se sait faire 
Un beau nom quelque jour, 
Surtout s'il sait te plaire, 
S'il n'est point de la cour, 
Je lui dirai : Mon beau gar§on, 
]^pouse-la dans ma maison. 

II est juste qu'en France 

Fille de beau maintien 

Desormais recompense 

Tout jeune citoyen 
Que Ton proclame avec raison 
Le digne honrieur de sa maison. 

Amis, chantons ma fille ! 

Citoyens, bonnes gens, 

Soyez tons ma famille ; 

Mais chassons les mechants, 
Les fous, les sots ; c'est la raison 
Qu'ils soient bannis de ma maison. 

Vous qui nommez cliimeres 

Ces biens dont je jouis. 

Pour Dieu ! devenez peres ! 

Vos coeurs epanouis 
Chanteront tous : Cest la raison 
Qu'on ait sa fille en sa maison. 



AINSI SOIT-IL. 

BfiRANGER. 1812. 

Je suis devin, mes chers amis : 
L'avenir qui nous est promis 
Se decouvre a mon ceil subtil, 
Ainsi soit-il ! 

Plus de poete adulateur ; 
Le puissant craindra le flatteur ; 
Nul courtisan ne sera vil. 
Ainsi soit-il ! 

Plus d'usuriers, plus de joueurs, 
De petits banquiers grands seigneurs, 
Et pas un commis incivil, 
Ainsi soit-il ! 

L'amitie, charme de nos jours, 

I^e sera plus un froid discours 
Dont I'infortune rompt le fil. 
Ainsi soit-il ! 



490 



SONGS AND BALLADS. 



La fiUe, novice h quinze ans, 
A dix-huit avec ses amants 
N'exercera que son babiL 
Ainsi soit-il ! 

L'on montrera dans chaque ecrit 
Plus de genie et moins d' esprit, 
Laissant tout jargon pueril. 
Ainsi soit-il ! 

L'auteur aura plus de fierte, 
L'acteur moins de fatuite ; 
Le critique sera civil. 
Ainsi soit-il ! 

On rira des erreurs des grands, 
On cbansonnera leurs agents, 
Sans voir arriver I'alguazil. 
Ainsi soit-il ! 

En France enfin renait le gout ; 
La justice regne partout, 
Et la verite sort d'exil. 
Ainsi soit-il ! 

Or, mes amis, benissons Dieu, 
Qui met chaque chose en son lieu 
Celles-ci sont pour I'an trois mil. 
Ainsi soit-il ! 



LES BOXEURS, OU L'ANGLOMANE. 

BfiRANGER. Aout 1814. 

QuoiQUE leurs chapeaux soient Men 

laids, 
God dam / moi, j'aime les Anglais, 
lis ont un si bon caractere ! 
Comme ils sont polls ! et surtout 
Que leur plaisirs sont de bon gout ! 
Non, chez nous, point, 
Point de ces coups de poing 
Qui font tant d'lionneur k I'Angleterre. 

Voila des boxeurs h Paris : 
Courons vite ouvrir des paris, 
Et meme par-devant notaire. 
lis doivent se battre un contre un ; 
Pour des Anglais c'est peu commun. 
Non, cbez nous, point, 
Point de ces coups de poing 
Qui font tant d'honneur a I'Angleterre. 

En scene, d'abord admirons 
La grace de ces deux lurons. 



Grace qui jamais ne s'altere. 
De la halle on dirait deux forts ; 
Peut-etre ce sont des milords. 
Non, chez nous, point. 
Point de ces coups de poing 
Qui font tant d'honneur a I'Angleterre. 

Qa, mesdames, qu'en pensez-vous ? 
C'est a vous de juger les coups. 
Quoi ! ce spectacle vous atterre ? 
Le sang jaillit — battez des mains. 
Dieux ! que les Anglais sont humains. 
Non, chez nous, point. 
Point de ces coups de poing 
Qui font *tant d'honneur a I'Angleterre. 

Anglais, il faut vous suivre en tout, 
Pour les lois, la mode et le^gout, 
Meme aussi pour I'art militaire. 
Vos diplomates, vos chevaux, 
N'ont pas epuise nos bravos. 
Non, chez nous, point, 
Point de ces coups de poing 
Qui font tant d'honneur a I'Angleterre. 



L'OBAGE. 

BjERANGER. 1821. 

Chehs enfants, dansez, dansez ! 

, Yotre age 

Echappe a I'orage : 
Par I'espoir gaiment berces, 

Dansez, chantez, dansez ! 

A I'ombre de vertes charmilles, 
Fuyant I'ecole et les legons, 
Petits gar9ons, petites lilies, 
Vous voulez danser aux chansons. 

En vain ce pauvre monde 

Craint de nouveaux malheurs ; 

En vain la foudre gronde, 

Couronnez-vous de fleurs. 

Chers enfants, dansez, dansez ! 

, Votre age 

Echappe k I'orage ; 
Par I'espoir gaiment berces, 

Dansez, chantez, dansez ! 

L'eclair sillonne le nuage ; 
Mais il n'a point frappe vos yeux. 
L'oiseau se tait dans le feuillage ; 
Rien n'interrompt vos chants joyeux. 

J'en crois votre allegresse : 

Oui, bientot d'un ciel pur 



MON HABIT. 



491 



Vos yeux, brillants d'ivresse, 
Reflechiront I'azur. 

Chers enfants, dansez, dansez ! 
, Votre age 

Echappe a I'orage ; 
Par I'espoir gaiment berces, 

Dansez, cbantez, dansez ! 

Vos peres ont eu bien des peines ; 
Comme eux ne soyez point trahis : 
D'une main ils brisaient leurs cbaines, 
De I'autre ils vengeaient lenr pays. 

De leur char de victoire 

Tombes sans deshonneur, 

Ils vous legiient la gloire : 

Ce fut tout leur bonbeur. 

Chers enfants, dansez, dansez ! 

, Votre age 

Echappe a" I'orage : 
Par I'espoir gaiment berces, 

Dansez, cbantez, dansez ! 

Au bruit de lugubres fanfares, 
Helas ! vos yeux se sont ouverts ! 
C'etait le clairon des barbares 
Qui vous annon9ait nos revers. 

Dans le fracas des armes, 

Sous nos toits en debris, 

Vous meliez a nos larmes 

Votre premier souris. 

Chers enfants, dansez, dansez ! 
, Votre age 

Echappe a I'orage ; 
Par I'espoir gaiment Ijerces, 

Dansez, cbantez, dansez ! 

Vous triompherez des tempetes 
Oil notre courage expira ; 
C'est en eclatant sur nos tetes 
Que la foudre.nous eclaira. 

Si le Dieu qui vous aime 

Crut devoir nous punir. 

Pour vous sa main resseme 

Les champs de I'avenir. 

Chers enfants, dansez, dansez ! 

, Votre age 

Echappe a I'orage ; 
Par I'espoir gaiment berces, 

Dansez, cbantez, dansez ! 

Enfants, I'orage qui redouble, 
Du sort presage le courroux. 



Le sort ne vous cause aucun trouble ; 
Mais a mon age on craint ses coups. 

S'il faut que je succombe 

En chantant nos malheurs, 

Deposez sur ma tombe 

Vos couronnes de fleurs. 

Chers enfants, dansez, dansez ! 
, Votre age 

Echappe a I'orage ; 
Par I'espoir gaiment berces, 

Dansez, chantez, dansez ! 



MON HABIT. 

BERANGER. 1824. 

Sois-MOi fidele, 8 pauvre habit que 
j'aime ! 

Ensemble nous devenons vieux. 
Depuis dix ans je te brosse moi-meme, 

Et Socrate n'eut pas fait mieux. 

Quand le sort a ta mince etoffe 

Livrerait de nouveaux combats, 
Imite-moi, resiste en philosophe : 
Mon vieil ami, ne nous separons pas. 

Je me souviens, car j'ai bonne memoire, 
Du premier jour ou je te mis : 

C'etait ma fete, et, pour comble de gloire 
Tu fus chante par mes amis. 
Ton indigence, qui m'honore, 
Ne m'a point banni de leurs bras ; 

Tous ils sont prets a nous feter encore : 

Mon vieil ami, ne nous separons pas. 

A ton revers j 'admire une reprise ; 

C'est en cor un doux souveiur : 
Feignant un soir de fuir la tendre Lise, 

Je sens sa mam me retenir. 

On te dechire, et cet outrage 

Aupres d'elle enchaine mes pas. 
Lisette a mis trois jours a tant d'ouvragc : 
Mon vieil ami, ne nous separons pas. 

T'ai-je impregne des flots de muse et 
d'ambre 

Qu'un fat exhale en se mirant ? 
M'a-t-on jamais vu dans une antichambre 

T'exposer au mepris d'un grand ? 

Pour des rubans la France entiere 

Fut en proie a de longs debats ; 
La fleur des champs brill e a ta bouton- 

niere, 
Mon vieil ami, ne nous separons pas. 



492 



SONGS AND BALLADS. 



Ne crains pins tant ces jours de courses 
vains 
Ou notre destin fiit pareil ; 

Ces jom-s meles de plaisirs et de peines, 
Meles de pluie et de soleiL 
Je dois bientot, il me le semble, 
Mettre pour jamais habit bas. 

Attends un peu, nous finirons ensemble : 

Mon vieil ami, ne nous separons pas. 



BALLADE A LA LTJNE. 

ALERED DE MUSSET. 1829. 

C':6tait, dans la nuit bmne, 
Sur le clocber jauni, 

La lune, 
Comme un point sur un i. 

Lune, quel esprit sombre 
Promene an bout d'un fil, 

Dans r ombre, 
Ta face et ton profil ? 

Es-tu I'oeil du ciel borgne ? 
Quel chembin cafard 

Nous lorgne 
Sous ton masque blafard ? 

N'es-tu rien qu'une boule? 
Qu'un grand faucheux Men gras 

Qui ronle 
Sans pattes et sans bras ? 

Es-tu, je t'en soiipconne, 
Le vieux cadran de fer 

Qui Sonne 
L'heure aux damnes d'enfer ? 

Sur ton front qui voyage, 
Ce SOU- ont-ils compte 

Quel age 
A leur etemite ? 

Est-ce un ver qui te ronge, 
Quand ton disque noirci 

S' allonge 
En croissant retreci ? 

Qui t'avait eborgnee 
L'autre nuit? T'etais-tu 

Cognee 
A quelque arbre pointu ? 



Car tu vins, pale et morne, 
CoUer sur mes carreaux 

Ta come, 
A travers les barreaux. 

Ya, lune moribonde, 
Le beau corps de Phoebe 

La blonde 
Dans la mer est tombe. 

Tu n'en es que la face, 
Et deja, tout ride, 

S'efface 
Ton front depossede. 

Rends-nous la chasseresse, 
Blanche, au sein virginal, 

Qui presse 
Quelque cerf matinal ! 

Oh ! sous le vert platane 
Sous les frais coudriera, 

Diane, 
Et ses grands levriers ! 

Le chevreau noir qui doute, 
Pendu sur un rocher, 

L'ecoute, 
L'ecoute s'approcher. 

Et, suivant leui-s curees, 
Par les vaux, par les bles, 

Les prees, 
Ses chiens s'en sont alles. 

Oh ! le soir, dans la brise, 
Phoebe, soeur d' Apollo, 

Surprise 
A I'ombre, un pied dans I'eau ! 

Phoebe qui, la nuit close, 
Aux len-es d'un berger 

Se pose, 
Comme un oiseau leger. 

Lune, en notre memoire, 
De tes belles amours 

L'histoire 
T'embellira toujours. 

Et toujours rajeunie, 
Tu seras du passant 

Benie, 
Pleine lune ou croissant. 



CHANSON. — LE EIDEAU DE MA VOISINE. 



493 



T'airaera le vieiix patre, 
Seul, tandis qu'a ton front 

D'albatre 
Ses dogues aboieront. 

T'aimera le pilote 

Dans son grand batiment, 

Qui flotte, 
Sous le clair firmament ! 

Et la fillette preste 
Qui passe le buisson, 

Pied leste, 
En chantant sa chanson. 

Comme un ours k la chaine, 
Toujours sous tes yeux bleus 

Se traine 
L'Ocean monstrueux. 

Et qu'il vente ou qu'il neige, 
Moi-meme, cbaque soir, 

Que fais-je, 
Venant ici m'asseoir ? 

Je viens voir a la brune, 
Sur le clocher jauni, 

La lune 
Comme un point sur un i. 



CHANSON. 

VICTOR HUGO. 1835. 

L'aube nait et ta porte est close ! 
Ma belle, pourquoi sommeiller? 
A I'heure ou s'eveille la rose 
Ne vas-tu pas te reveiller ? 



ma charmante, 
Ecoute ici 



L'amant qui chants 
Et pleure aussi ! 



Tout frappe a ta porte benie ; 
L'aurore dit, " Je suis le jour ! " 
L'oiseau dit, " Je suis I'harmonie ! " 
Et mon cceur dit, " Je suis 1' amour ! ' 

O ma charmante, 
Ecoute ici 
L'amant qui chante 
Et pleure aussi ! 

Je t'adore ange et t'aime femme. 
Dieu, qui par toi m'a complete, 
A fait mon amour pour ton ame 
Et mon regard pour ta beaute. 

ma charmante, 
Ecoute ici 
L'amant qui chante 
Et pleure aussi ! 



LE BIDEAU DE MA VOISINE. 

ALFRED DE MUSSET. 1842. 
IMIT]fi DE GCBTHE. 

Le rideau de ma voisine 
Se souleve lentement. 
Elle va, je I'imagine, 

Prendre I'air un moment. 

On entr'ouvre la fenetre : 
Je sens mon coeur palpiter. 
Elle veut savoir peut-etre 
Si je suis a guetter. 

Mais, helas ! ce n'est qu'un reve ; 
Ma voisine aime tin lourdaud, 
Et c'est le vent qui souleve 
Le coin de son rideau. 



FOR THE CHILDREN. 



DORMEUSE. 

MADAME DESBORDES-VALMORE. 1820. 

Si Tenfant sorameille, 

II verra I'abeille, 
Quand elle aura fait son miel, 
Danser entre terre et ciel. 

Si I'enfant repose, 

Un ange tout rose, 
Que, la nuit seule, on peut voir, 
Viendra lui dire : " Bonsoir." 

Si Venfant est sage, 

Sur son doux visage 
La Yierge se pen ch era, 
Et longtemps lui parlera. 

Si mon enfant m'aime, 

Dieu dira lui-meme : 
J'aime cet enfant qui dort ; 
Qu'on lui porte un reve d'or. 

Fermez ses paupiferes, 

Et sur ses prieres, 
De mes jardins pleins de fleurs, 
Eaites glisser les couleurs. 

Ourlez-lui des langes 
Avec vos doigts d'anges ! 
Et laissez sur son chevet 
Pleuvoir votre blanc duvet. 

Mettez-lui des ailes 
Comme aux tourterelles, 
Pour venir dans mon soleil, 
Danser jusqu'a son reveil ! 

Qu'il fasse un voyage, 
Aux bras d'un nuage. 



Et laissez-le, s'il lui plait, 
Boire a mes ruisseaux de lait ! 

Donnez-lui la chambre 

De perles et d'ambre, 
Et qu'il partage, en dormant, 
Nos gateaux de diamant ! 

Brodez-lui des voiles 

Avec mes etoiles, 
Pour qu'il navigue en bateau 
Sur mon lac d'azur et d'eau ! 

Que la lune eclaire 
L'eau pour lui plus claire, 
Et qu'il prenne, an lac changeant, 
Mes plus fins poissons d' argent ! 

Mais je veux qu'il dorme, 

Et qu'il se conforme 
Au silence des oiseaux, 
Dans leurs maisons de roseaux ! 

Car si I'enfant pleure, 

On entendra I'heure 
Tinter partout qu'un enfant 
A fait ce que Dieu defend ! 

L'ecbo de la rue, 

Au bruit accourue, 
Quand I'heure aura soupire, 
Dira : L' enfant a pleure ! 

Et sa tendre m^re, 

Dans sa nuit amere, 
Pour son ingi-at nourrisson 
Ne saura plus de chanson ! 

S'il branie, s'il crie. 
Par I'aube en fuiie, 



CONSEILS 1 UN ENFANT. — LE BOIS JOLI. 



495 



Ce cher agneau revolte 
Sera peut-etre emporte ! 

Un si petit etre, 
Par le toit, peut-etre, 
Tout en criant, s'en ira, 
Et jamais ne reviendra ! 

Qu'il rode en ce monde, 
Sans qu'on liii reponde ; 
Jamais I'enfant que je dis 
Ne verra mon paradis ! 

Oui ! mais s'il est sage, 
Sur son doux visage 
La Vierge se penchera, 
Et longtemps lui parlera ! 

CONSEILS A UN ENFANT. 

VICTOR HUGO. 1825. 

Oh ! bien loin de la voie 
Ou marche le pecheur, 
Chemine oil Dieu t'envoie ; 
Enfant ! garde ta joie ; 
Lis ! garde ta blancheur. 

Sois hnmble ! que t'importe 
Le ricbe et le puissant ! 
Un souffle les emporte. 
La force la plus forte 
C'est un coeur innocent. 



LA DILIGENCE. 

F. B. GAUDY. 1830. 

"Clic! clac ! clic ! Hola, ^re ! 
gare ! " 
La foule se rangeait 
Et chacun s'ecriait : 
*' Peste, quel tintamarre ! 
Quelle poussiere ! — Ah ! c'est un 
grand seigneur ! 
— C'est un prince du sang. — C'est un 

ambassadeur ! " 
La voiture s'ai-rete ; on court, et Ton 
s'avance : 
C'etait — la diligence 
Et — person ne dedans. 

Du bruit, du vide, amis, voilk, je 
pense, 
Le portrait de beaucoup de gens. 



LE PERE ET L'ENFANT. 

J. J. PORCHAT. 1836. 

"PiiRE, apprenez-moi, je vous prie, 
Ce qu'on trouve apres le coteau 
Qui borne a mes yeux la prairie ? " 
" On trouve un espace nouveau ; 
Com me ici, des bois, des campagnes, 
Des hameaux, enfiu, des montagues." 
" Et plus loin ? " 

"D'autres monts encor." 
"Apres ces monts ?" 

** La mer immense." 
"Apres la mer?" 

"Un autre bord." 
"Etpuis?" 

"On avance, on avance, 
Et Ton va si loin, mon petit, 
Si loin, toujours faisant sa ronde, 
Qu'on trouve, enfin, le bout du monde 
An meme lieu d'ou Ton partit." 



LE BOIS JOLI. 

LA MERE L'OIE. 1840. 

Aux quatre coins de Paris, 
Devinez ce qu'il y a : 

II y a un bois, 
Un petit bois joli, mesdames ; 

II y a un bois, 
Un petit bois joli il y a. 

Et dedans ce petit bois, 
Devinez ce qu'il y a : 

II y a un arbre, 
Un petit arbre joli, mesdames ; 

II y a un arbre, 
Un petit arbre joli il y a. 

Et dessus ce petit arbre, 
Devinez ce qu'il y a : 

Tl y a des branches, 
Des petites branches jolies, mesdames 

II y a des branches, 
Des petites branches jolies il y a. 

Et dessus ces petites branches 
Devinez ce qu'il y a : 

II y a des feuilles, 
Des petites feuilles jolies, mesdames ; 

II y a des feuilles, 
Des petites feuilles jolies il y a. 



496 



FOR THE CHILDREN. 



Et dessus ces petites feuilles, 
Devinez ce qu'il y a : 

II y a un nid 
Un petit nid joli, mesdames ; 

II y a un nid. 
Tin petit nid joli il y a. 

Et dedans ce petit nid, 
Devinez ce qu'il y a : 

II y a un ceuf, 
Fn petit ceuf joli, mesdames ; 

11 y a un ceuf, 
Un petit ceuf joli il y a. 

Et dedans ce petit oeuf, 
Devinez ce qu'il y a : 

II y a un blanc, 
Un petit blanc joU, mesdames ; 

II y a un blanc 
Un petit blanc joli il y a. 

Et dedans ce petit blanc, 
Devinez ce qu'il y a : 

II y a un jaune, 
Un petit jaune joU, mesdames ; 

II y a un jaune, 
Un petit jaune joli il y a. 

Et dedans ce petit jaune, 
Devinez ce qu'il y a : 

II y a ecrit : 
Votre serviteur, mesdames ; 

II y a ecrit : 
Votre serviteur je suis. 



L'ECOLE DE MAITRE CORBEAU. 

LA MURE L'OIE. 1840. 

Jadis, quand les oiseaux possedaient la 
parole, 
C'est a maitre Corbeau qu'on allait k 
, I'ecole. 

Ecoute bien comme il parlait, 
Et surtout fais ce qu'il disait. 

— Ouvre les yeux et les oreilles, 
Et ne boie pas aux corneilles. 

— Fais ta priere en te levant, 
Et commence en gentil enfant. 

— Peigne-toi, lave-toi, savonne, frotte, 

frotte ; 
Mais proprement, et non en barbet qui 
barbotte. 

— Travaille, apres dejeune, et ne sois 

pas de ceux 



Qui toujours ont le bee ouvert avant les 
yeux. 
— Off re, quand tu manges, 
Leur part aux bons anges ; 
Pour maitre Corbeau 
Reserve un morceau ; 
Laisse une loquette 
Au cMen, a Minette ; 
Donne aux mallieureux 
Tout ce que tu peux. 

— Pense a quatre choses sans cesse : 

Combattre la paresse, 
Apprendre la sagesse, 
Grandir en gentillesse, 
Faire tot ce qui presse. 

— Menage tes habits, mais use des sou- 

liers : 
Pour grandir vite, il faut etre toujours 
sur pieds. 

— Tiens bien propres tes mains, ton vi- 

sage et ton linge ; 
Qu'on ne te prenne pas pour quelque 
petit singe. 

— On ne tient pas ses mains dans ses 

poches, c'est laid ; 
Quelque cruchon a deux anses le fait. 

— Comme un petit ourson, ne suce pas 

ton pouce. 
Car une fois fondu, jamais il ne re- 
pousse. 

— Ce ne sont que les gens mal nes 
Qui fourrent leurs doigtsdans leur nez. 

— Apprends a bien parler, mais non pour 

faire rire, 
Comme le perroquet, qui parle sans rien 
dire. 

— Aux honnetes gens oteton chapeau ; 
Qu'on ne pense pas qu'il tient h ta 

peau. 

— A table, sois modeste et mange avec 

reserve. 
N'attaque pas les plats, attends que 
Ton te serve. 

— Mange ta spupe, mais pas la fumee 

avec ; 
Elle te brulerait le bee. 

— Ne pretends pas manger que ce qui te 

ragoute : 
Mange la mie avec la croute. 

— Leve un ceil au ciel quand tu bois. 
Nous n'y manquons pas une fois. 

— Tiens ton assiette propre et mange 

au-dessus d'elle ; 
Mais ne I'ecure pas comme un chat son 

ecuelle. 
— Bois pen, sansbarboter, sans cliqueter 

des dents. 



LES FLEURS QUE J'AIME. 



497 



Et sans tremper ton nez dedans. 

— Ne laisse ni restes ni miettes ; 
Pourtant n'avale pas les os, ni les 

aretes. 

— Ne tambourine pas sur la table, ex- 

cepte 
Lorsque Ton t'en priera pour la So- 
ciete. 

— Ne montre pas un appetit sauvage ; 
Pense h la compagnie et fais-lui bon 

visage. 

— Cache de tes cinq doigts ta bouche 

pour bailler, 
Ou ton voisin croira que tu veux Tavaler. 

— De Balaam ni'imite pas I'anesse ; 
Pour prendre la parole attends qu'on te 

I'adresse. 

— On tutoie un parent, un ami, mais 

pas tous ; 
Pour ne pas s'y tromper le chien dit tou- 
jours : vous. 

— Pas de jeux de pieds sous la nappe, 
Ou gare que le loup par \k rode et te 

happe. 

— Ne montre pas la langue aux gens, 

pour te moquer, 
Car si passe le chat, il pent te la croquer. 

— l^e quitte pas la table avant que Ton 

se leve : 
Ensemble Ton commence, ensemble Ton 
acheve. 

— Pais ta priere apres comme avant le 

repas ; 
L'ame sans cela ne profite pas. 

— Mange a I'heure reglee et non pour te 

distraire, 
Comme fait le gourmand quand il ne 
salt que fa ire. 

— La chatte te I'enseigne en refusant ton 

pain : 
On ne doit pas manger sans faim. 

— Ce que dit ta mere, 
Ce que veut ton pere, 
Gentimejit fais le. 
Pourquoi ? — Parce que. 

— Repasse chaque soir I'emploi de ta 

journee, 
Et vois si pour cela Dieu te I'avait 
donnee. 

— Quand tu vas te coucher, prie et dis 

bonne nuit, 

Et, pour croitre en dormant, etends-toi 
dans ton lit. 

Voilk ce qu'enseignait Corbeau, maitre 
d'ecole, 

Quand les betes encore usaient de la pa- 
role. 



Pourquoi maitre Corbeau se tait-il au- 

jourd'hui ? 
Parce que nous savons tout cela mieux 

que lui. 



LES FLETJBS QUE J'AIME. 

MADAME L. COLET. 1840. 

Fleurs arrosees 
Par les rosees 
Du mois de mai, 
Que je vous aime, 
Vous que parseme 
L'air embaume ! 

Par vos guirlandes 
Les champs, les landes 
Sont diapres : 
La marguerite 
Modeste habite 
Au bord des pres. 

Le bluet jette 
Sa frele aigrette 
Dans la moisson ; 
Et sur les roches 
Pendent les cloches 
Du liseron. 

Le chevrefeuille 
Mele sa feuille 
Au blanc jasmin, 
Et I'eglantine 
Plie et s'incline 
Sur le chemin. 

Coupe d'opale, 
Sur I'eau s'etale 
Le nenuphar ; 
La nonpareille 
Offre a I'abeille 
Son doux nectar. 

Sur la verveine 
Le noir phalene ^ 
Vient reposer ; 
La sensitive 
Se meurt craintive 
Sous un baiser. 



De la pervenche 
La fleur se penche 

1 Papillon de nuit. 



498 



FOE THE CHILDKEN. 



Sur le cypres ; 
L'onde qui glisse 
Voit le narcisse 
rieurir tout pres. 

Fleurs arrosees 
Par les rosees 
Du mois de mai, 
Que je vous aime, 
Vous que parseme 
L'air embaume. 



LE SONGE DTJ BITCHERON. 

L. DE JUSSIEU. 1843. 

En revenant du bois, un bon vieux bu- 
cheron, 
Pres d'une petite riviere, 
A deux cents pas de sa chaumiere, 
S'etendit sur un vert gazon. 
II avait depose son faix et sa cognee ; 

Et la, bien fatigue, bien las, 
En chercbant le repos, il commenga tout 

bas 
A recapituler sa pauvre destinee. 
** Voila," dit-il, " j'ai soixante ans, 
J'ai travaille toute ma vie : 
Use par le labeur, mon corps sans ener- 
gie 
Se courbe, et mes cheveux sont blancs. 
Helas ! je n'en ai pas acquis plus de 
richesse ; 
Mais j'ai vu grandir mes enfants, 
Et je serais beureux, si d'un peu de bon 

temps 
Le ciel favorisait les jours de ma vieil- 

lesse." 
Tout en disant ces mots, son front s'ap- 
pesantit, 
Et le vieux Simon s'endormit. 
A peine le sommeil eut ferme sa pau- 
piere, 
Qu'il crut voir un petit bateau, 
Conduit par un pecheur, quitter le bord 

de I'eau 
Et, pour venir k lui, traverser la riviere. 
Bientot, dans ce pecheur, le pauvre bu- 
cheron 
A reconnu son saint patron. 
Alors tout en revant, par trois fois il se 
signe : 
"Qui pent," dit-il, "grand Saint- 
Simon, 
Qui peut me procurer cette faveur in- 
signe ? " 



" Ecoute," repond le pecbeur ; 
" J'apporte un celeste message : 
Le travail jusqu'ici dut etre ton partage ; 
Tu t'es, sans murmurer, soumis a sa 
rigueur ; 
He bien ! apprends done que d'avance 
Le ciel a ton obeissance, 
A ton courage, a ton ardeur, 
Preparait une recompense. 
Au repos bien acquis livre-toi desormais ; 
Deux anges prendront soin de ta douce 

existence. 
Tu vas, en t'eveillant, en avoir 1' assu- 
rance ; 
Tu n'emporteras pas ton faix." 
A ces mots, le bateau s'eloigna de la rive 
Et disparut en un moment, 
Comme une vapeur fugitive 
Que dissipe un souffle du vent. 
Le bucheron s'eveille, il regarde, il s'e- 

tonne : 
Pres de lui, le gazon est parseme de 

fleurs ; 
On a mis sur son front une verte cou- 

ronne ; 
Et pour le garantir des brulantes cba- 
leurs, 
Un petit iaerceau de feuillage 
Est forme sur sa tete et la couvre d'om- 
brage 
II n'aper9oit plus son fardeau ; 
Mais il trouve, k la place, une fraiche 

corbeille 
Renfermant quelques fruits, un flacon, 
un gateau. 
" Quoi done ! est-il vrai que je veille ? " 
Dit-il, en se frottant les yeux ; 
"Ah ! ceci n'est plus un mensonge, 
Et je comprends le sens du songe 
Qui me fut envoy e des cieux. 
Mes enfants ! mes enfants ! mon Tony, 

ma Justine, 
Yous etes ces appuis que le ciel me des- 
tine : 
Je vous ai reconnus — Ah ! ne vous 
cachez pas, 
Votre pere vous tend les bras." 
Derriere un vaste chene, et la soeur et le 

frere 
S'etaient blottis tons deux, et tons deux, 

tendrement, 
Observaient du vieillard le doux etonne- 

ment. 
lis volent, a sa voix, sur le sein de leur 

pere : 
"Mon pere," dit Tony, "vous n'irez 
plus au bois, 



NOEL. — CE QUE DISENT LES HIRONDELLES. 



499 



" Yotre absence aujourd'hui nous etait 

trop cruelle, 
Nous avons craint pour vous ! Je suis 

fort, j'ai du zele, 
Et je puis travailler, a moi seul, pour 
nous trois." 
" Oh ! oui," dit Justine attendrie, 
** Vos deux enfants vous serviront. 
II faut vous reposer. Promettez, je vous 
prie, 
Qu'ils ne verront plus, de ce front, 
Couler la sueur que j'essuie." 
Le bucheron emu la pressa sur son 
coeur ; 
Puis, pour regagner la chaumiere. 
La jeune fille otfrit un bras a son vieux 
pere, 
Tandis que Tony, plein d'ardeur, 
Marchait devant, heureux et fier de sa 
journee 
Portant le faix et la cognee. 



NOEL. 

THlEOPHILE GAUTIER. 1850. 

Le ciel est noir, la terfe est blanche ; 
■ — Cloches, carillonnez gaiment ! — 
Jesus est ne ; — la Vierge penche 
Sur lui son visage charmant. 

Pas de courtines festonnees 
Pour preserver I'enfant du froid ; 
Eien que les toiles d'araignees 
Qui pendent des poutres du toit. 

II tremble sur la paille fraiche, 
Ce cher petit enfant Jesus, 
Et pour I'echauffer dans sa creche 
L'ane et le boeuf soufflent dessus. 

La neige au chaume coud ses franges, 
Mais sur le toit s'ouvre le ciel 
Et, tout en T^lanc, le choeur des anges 
Chante aux bergers : " Noel I Noel I " 



CE QUE DISENT LES HIRONDELLES. 

THEOPHILE GAUTIEU. 1851. 
CHANSON D'AUTOMNE. 

Difijl plus d'une feuille seche 
Parseme les gazons jaunis ; 
Soir et matin, la brise est fraiche, 
Helas ! les beaux jours sont finis ! 



On voit s'ouvrir les fleurs que garde 
Le jardin, pour dernier tresor : 
Le dahlia met sa cocarde 
Et le souci sa toque d'or. 

La pluie au bassin fait des bulles ; 
Les hirondelles sur le toit 
Tiennent des conciliabules : 
Voici I'hiver, voici le froid ! 

EUes s'assemblent par centaines, 
Se concertant pour le depart. 
L'une dit : " Oh ! que dans Athenes 
II fait bon sur le vieux rempart ! 

" Tons les ans j'y vais et je niche 
Aux metopes du Parthenon. 
Mon nid bouche dans la corniche 
Le trou d'un boulet de canon." 

L'autre : ** J'ai ma petite chambre 
A Smyrne, au plafond d'un cafe. 
Les Hadjis comptent leurs grains d'ambre 
Sur le seuil, d'un rayon chauffe. 

" J'entre et je sors, accoutumee 
Aux blondes vapeurs des chibouchs, 
Et parmi des flots de fumee, 
Je rase turbans et tarbouchs." 

Celle-ci : *' J'habite un triglyphe 
Au fronton d'un temple, a Balbeck. 
Je m'y suspends avec ma griffe 
Sur mes petits au large bee." 

Celle-lk : " Voici mon adresse : 
Rhodes, palais des chevaliers ; 
Chaque hiver, ma tente s'y dresse 
Au chapiteau des noirs piliers." 

La cinqui^me : ** Je ferai halte. 
Car I'age m'alourdit un pen, 
Aux blanches terrasses de Malte, 
Entre I'eau bleue et le ciel bleu." 

La sixieme : ** Qu'on est k I'aise 
Au Caire, en haut des minarets ! 
J'empate un ornement de glaise, 
Et mes quartiers d'hiver sont prets." 

" A la seconde cataracte," 
Fait la derniere, "j'ai mon nid ; 
J'en ai note la place exacte, 
Dans le pschent d'un roi de granit." 



500 



FOR THE CHILDREN. 



Toutes : *' Demain combien de lieues 
Auront file sous notre essaim, 
Plaines brunes, pics blancs, mers bleues 
Brodant d'ecume leur bassin ! " 

Avec cris et battements d'ailes, 
Sar la moulure aux bords etroits, 
Ainsi jasent les hirondelles, 
Yoyant venir la rouille aux bois. 

Je comprends tout ce qu'elles disent, 
Car le poete est un oiseau ; 
JSIais, captif, ses elans se brisent 
Centre un invisible reseau ! 

Des ailes ! des ailes ! des ailes ! 
Comme dans le chant de Ruckert. 
Pour volar, la-bas avec elles 
Au soleil d'or, au printemps vert ! 



AITX FETTILLANTINES. 

VICTOR HUGO. 1855. 

Mes deux freres et moi, nous etions tout 
enfants. 

Notre mere disait : " Jouez, mais je de- 
fends 

Qu'on marche dans les fleurs et qu'on 
monte aux ecbelles." 

Abel etait I'aine, j'etais le plus petit. 

i^ous mangions notre pain de si bon 
appetit, 

Que les femmes riaient quand nous pas- 
sions pres d' elles. 

Nous montions pour jouer au grenier 
du convent, 

Et la, tout en jouant, nous regardions 
sou vent, 

Sur le haut d'une armoire, un livre in- 
accessible. 

Nous grimpames un jour jusqu'a ce livi-e 

noir ; 
Je ne sais pas comment nous ftmes pour 

r avoir, 
Mais je me souviens bien que c' etait une 

Bible. 

Ce vieux livre sentait une odeur d'en- 
censoir. 



Nous allames ravis dans un coin nous 

asseoir ; 
Des estampes partout! quel bonbeur! 

quel delire ! 

Nous I'ouviimes alors tout grand sur 

nos genoux, 
Et, des le premier mot, il nous parut si 

doux, 
Qu'oubliant de jouer, nous nous mimes 

a lire. 

Nous lumes tons les trois ainsi tout le 

matin, 
Joseph, Ruth et Booz, le bon Samaritain, 
Et, toujours plus charmes, le soir nous 

le relumes. 

Tels des enfants, s'ils ont pris un oiseau 

des cieux, 
S'appellent en riant et s'etonnent, 

joyeux, 
De sentir dans leur main la douceur de 

ses plumes. 

DTJO DTJ JOTJR DE L'AN DE DEUX 
PETITS ENFANTS. 

LOUIS RATISBONIfE. 1860. 

" PouRQiTOi done bailles-tu ? " 

" J'apprends un compliment." 
'* C'est done bien ennuyeux ? " 

" Qa m'endort seulement." 
" Pour qui ce compliment ? " 

" Eh mais, pour notre tante. 
On me I'a fait en vers, pour qu'elle soit 

contente." 
" Qu'est-ce que c'est, des vers ? " 

" Tu n'y comprendrais rien." 
"Explique-le toujours." 

"Des vers, c'est, vois-tu bien, 
Des mots qu'on dit expres ; tu sais com- 
ment on cause : 
On parle simplement. Des vers, c'est 

autre chose. 
C'est ronflant, c'est pompeux, c'est 

chantant, c'est profond. 
Les gens qui font des vers trouvent 

beaux ceux qu'ils font." 
"Dis-moi les tiens." 

" Tu veux que je te les devide ? " 
" Oui, voyons si c'est bien stupide ! " 

" De notre amour et de nos voeux, 
Chere tante, re9ois I'honunage ; 



L'AME DES HOMMES. — MA M^RE. 



601 



Ce sont les voeux du tout jeune age, 
lis portent bonheur avec eux. 

*'Que Dieu te fasse une couronne 
De tes vertus, de tes bienfaits ! 
Qu'il exauce tous tes soubaits, 
Et que sa grace t'environne ! " 

"Ta, ta, ta, ta, ce sont des phrases, 
voila tout. 
On n'arrive jamais au bout. 
On dit : Chere tante, je t'aime. 
Je ne sais pas de vers ; pourtant, je n'ai 

pas peur. 
Car je puis t'embrasser tout seul, et de 
moi-meme 

Par cceur ! " 



L'AME DES HOMMES. 

LOUIS RATISBONNE. 1860. 

Dans un conseil savant — parmi les 

animaux — 
On discutait ce point : si rhomme avait 

une ame ! 
La parole est a qui le premier la reclame. 
C'est I'ane qui la preud ! II anonne en 

ces mots : 

*' L'homme n'est rien qu'une machine 
Fort bien faite et qui bat, une machine 

a co^ps." 
L'ane est contredit par les loups : 
** Les hommes ont un coeur et I'ont fait 

comme nous 
Quoi qu'il en semble a votre echine, 
Dit un croque-moutons ; j'ai vu loups 

en habits 
Qui mangeaient comme nous les timides 

brebis." 
Le cheval dit : " C'est mon avis. 
L'homme est bel et bien une bete. 
J'en ai vu s'atteler eux-memes a des 

chars ; 
Sous la botte du maitre ils portaient 

haut la tete, 
Et hennissaient de joie en trainant leurs 

Cesars. 
C'est I'ame, vous voyez, qu'ont les betes 

de somme 
A moins que ce ne soit de I'instinct 

seulement. " 
Le renard dit : " L'homme est intelli- 
gent : il ment." * 



Le chien, un peu suspect, etant I'ami 

de l'homme : 
"II vaut, quand il est bon, le meilleur 

d'entre nous," 
Dit-il, "je I'ai trouve parfois tendre et 

fidele ; 
Et moi, lorsque je vols un etre aimant 

et doux 
Je crois a son ame immortelle ! " 



UNE DENT PERDUE. 

LOUIS RATISBONNE. 1860. 

La beaute passe, enfants ! II n'y faut 
pas tenir 
Plus que ne fit Louise. 

Louise avait six ans, a force de grandir ! 
Elle avait des yeux bleus et des levres 

cerise 
Et -vingt perles dessous. Mais, la mue 

arrivant, 
Louise en perdit une, une dent de 

devant. 
Pauvre petite dent ! si fine, si polie, 

Juste la plus jolie ! 
Son pere la garda pour s'en faire un 

bijou, 
La ra outer en epingle et la porter au cou, 
Et Louise riait, quand la mere a sa vue : 
"Ah! mon Dieu! tu viens done de 

perdre une dent la ! " 
L'enfant dit simplement : "Je ne I'ai 

pas perdue, 
Papa I'a." 

Certes, ce n'etait pas le mot d'une 

coquette ; 
Le voici tel qu'il est tombe dans mon 

bonnet, 
Et si je connaissais quelque gentil poete, 
Je le ferais monter en or — dans uu 

sonnet. 



MA MERE. 

IMIT]^ DE l' ANGLAIS. 
LOUIS EATISBONNE. 1860. 

De son lait qui me nourrissait . 
Toute petite, et me pressait 
Centre son coeur et m'embrassait ? 
Ma mere. 



502 



FOR THE CHILDREN. 



Qui ber§ait ma bercelonnette 
Avec sa douce chansonnette, 
Comme au nid chante la fauvette ? 
Ma mere. 

Loi'sque mes yeux vont se fermer, 
Qui regarde pour me charmer, 
Et pleure a force de m' aimer ? 
Ma mere. 

Et si je tombe en maladie, 
Qui soutient ma tete alourdie, 
Tremblant aussitot pour ma vie ? 
Ma mere. 

Et qui me les a donnes tous, 
Ma poupee et mes beaux joujoux ? 
Qui m'apprend tout sui' ses genoux ? 
Ma mere. 

Si je tombe, qui, sur ma trace, 
Court guerir mon mal, et 1' efface - 
Ell embrassant juste la place ? 
Ma mere. 



Qui me fait prier le Seigneur 
Et I'adorer de tout mon coeur 
Comme mon plus grand bienfaiteur ? 
Ma mere. 

Pour toi jamais comment pourrais-je 
Etre ingrate, etre sacrilege, 
Pour toi dont 1' amour me protege, 
Ma mere ? 



Ah ! je n'y puis meme songer. 
A moi plus tard de proteger 
Tes jours que Dieu veuille allonger, 
Ma mere ! 



Quand viendra pour toi la vieillesse, 
Mon bras soutiendra ta faiblesse 
Et je charmerai ta tristesse, 
Ma mere. 

Et si ta tete est lourde \m jour, 
De veiller ce sera mon tour. 
En versant des larmes d' am our, 
Ma mere ! 

Devant Dieu qui juge la terre 
Et dont je craindrais le tonnerre. 
Si tu cessais de m'etre chere, 
• Ma mere ! 



NOVEMBRE. 

ANDRfi LEMOYNE. 1860. 
LE FILS. 

QuAND le froid des hivers chasse les 

hirondelles 
Loin de notre pays, ma mere, oil s'en 

vont-elles ? 

LA MfeEE. 

Mon fils, d'un vol rapide elles passent 

les mers, 
Et retrouvent ensemble, apres un long 

voyage, 
Un ciel bleu, du soleil et de grands 

arbres verts. 

LE FILS. 

Mere, il est done la-bas un paisible 

rivage 
Ou ne grondent jamais les tristes vents 

du nord ? 

LA MfeEE. 

Oui. — La-bas le printemps sourit aux 
hirondelles ; 

Lk-bas les jours sont beaux, la-bas les 
nuits sont belles ; 

La-bas la rose blanche a des fleurs im- 
mortelles, 

Et la vigne toujours garde ses raisins 
d'or. 

LE FILS. 

ma mere, si Dieu nous eut donne des 

ailes, * 

Nous partirions tous deux comme les 

hirondelles ! — 
J'ai froid. — Pour nous bientot le soleil 

s'eteindra. 
Ma mere, prions Dieu de nous donner 

des ailes. 

LA MilRE. 

Enfant, console-toi. — Dieu nous en 
donnera. 



COMPLAINTE DU TOURNEUR. 

JULES-ROMAIN TARDIEU. 1863. 

Le tourneur fidele a I'ouvrage, 
Heureux dans son pauvre grenier, 
Le dos penche, le front en nage, 
Guide le volant regulier. 
Sous ses doigts I'erable docile 



COMPLAINTE DU TOURNEUE. 



503 



Comme une cire s'amollit, 
S'arrondit, brille et se polit ; 
Eien ne lui parait difficile. 
Zon, zon, zoii, file, file, file, 
Le volant fuit comme le vent ; 
Zon, zon, zon, le tourneur habile, 
Le bon tourneur tourne en revaut. 

II reve a la ligne onduleuse 
Qui sortira de ses copeaux ; 
Plein d'une confiance heureuse, 
En Espagne il fait des chateaux. 
— Mais bientot il entend la jjlainte, 
La plainte amere du malheur ; 
Est-ce un voisin dont la douleur 
S'exhale d'une voix eteinte ? 
Zon, zon, zon, file, file, file, 
Le volant fuit comme le vent ; 
Zon, zon, zon, le tourneur habile, 
Le bon tourneur tourne en revant. 

C'est une belle desolee, 
Pauvre orpheline, sans soutien, 



Qui, dans sa mansarde isolee, 
Gemit sans secours et sans pain. 

— 'Ne pleurez plus, dit-il bien vite, 
Car le malheur fait I'amitie ; 

De nion pain prenez la moitie, 
Consolez-vous, pauvre petite. 
Zon, zon, zon, file, file, file, 
Le volant fuit comme le vent ; 
Zon, zon, zon, le tourneur habile, 
Le bon tourneur tourne en revant. 

Venez, j'aurai coeur a I'ouvrage, 
L'amitie fait le devoument ; 
On tourne avec plus de courage 
Quand on tourne par sentiment. 

— La belle enfant se laissa faire 
Et, suivant son nouvel ami, 
Dit : Que le malheur soit beni. 

Si c'est lui qui me donne un frere. 
Zon, zon, zon, file, file, file, 
Le volant fuit comme le vent : 
Zon, zon, zon, le tourneur habile, 
Le bon tourneur tourne en revant. 



INDEX 



Ackermann, L. 

This author, little known among us, selects 
for poetical treatment sucli themes as the de- 
cline of faith, and the void in the human 
soul resulting therefrom. The poems chosen 
for insertion are conceived in an elevated 
spirit, and show us that in France, too, there 
are eyes peering into the Unknown and into 
the "Unknowable." His Poesies Philoso- 
phiques are now in their fourth edition. 

" Est-ce ma faute a nioi si, dans ces jours de fievre, 
D'ardentes questions se pressent sur ma levre ? 
SL votre Dieu surtout m'inspire des sou^oons ? 
Si la Nature aussi prend des feintes funebres, 
Et si j'ai de mon temps, le long de mes vertebrae, 
Senti courir tous les frissons ?" 
_ -„o L. ACKEEMANir, 1874. 

Guerre, 198. 
De la Lumiere, 199. 
Le Positivisme, 199. 
La Croix, ^42. 

Anonymous. 

La Prise de la Bastille, ou Paris 8auve,43. 

Peuple, Eveille-toi, 4i. 

Le Bonnet de la Liberte, 53. 

Francois Buloz, 486. 

Le^Bois joli, 495. 

L'Ecole de Maitre Corbeau, 496. 

Arnault, Vincent- Antoine. 

Born at Paris, January, 1766. Died Septem- 
ber 16, 1834. He was one of the few literarj 
men favored and employed by Napoleon Bona- 
parte. He appeared in literature in 1791, as 
an author of republican tragedies, which had 
great success at the theatre ; but after the 
massacres of August 10 and September he fled 
in horror from his country, and upon his re- 
turn was arrested as emigre. The fame of his 
tragedies saved him from the guillotine. He 
was employed in various responsible situations 
by Napoleon, after whose fall he again aban- 
doned his country. Returning in 1819 , he re- 
sumed his literary career, and was re-elected 
in 1829 to the French Academy, of which he 
became afterwards Secretaire perpetuel. 
La Feuille, 486. 
Le Colima^on, 486. 

Autran, Joseph. 

Born at Marseilles, .Tune, 1813. Poet, dram- 
atist, and member of the French Academy, 
some of whose works have been " crowned " 
by the Academy. He is noted for his "Son- 
nets," a kind of poem unlike those of the 
same name in English ; different in form and 
lighter in tone. The French sonnet is a poem 
of four stanzas, the first two of which are of 
four lines each, and the last two of three lines 



each. M. Autran tells his readers in the pref- 
ace to his volume of Sonnets Capricieux why 
be prefers that form : "J'ai toujours aim6 
avec passion les voyages a courtes etapes et 
les livres a brefs chapitres, ces livres que Ton 
ouvre et que I'on ferme a volonte, que I'on 
prend et que I'on quitte, suivant le caprice et 
suivant I'heure dont on dispose. lis ne sont 
pas despotiques, ils ne s'imposent pas: ils 
ressemblent i ces amis avec lesquels, soit au 
coin dn feu, soit k la promenade, on pent, 
sans c^r^monie, ^changer de temps en temps 
quelques paroles entrecoup(5es de silences. Ai- 
je besoin de dire quels sont les livres que je 
compare a. ces amis? Tout lecteur nomme 
avec moi La Bruyere, Montaigne, Pascal, La 
Rochefoucauld, Madame de Sevign^, Joubert, 
bref tous ceux qui n'ont fait que des pages 
dont le hasard et le temps se sont charges de 
faire des livres. Je me suis done demanded, 
un jour, s'il serait tout k fait impossible d'6- 
crire en vers une causerie k batons rompus, 
qui, toute proportion gardc^e, ne serait pas 
sans analogic avec les entretiens s^rieux ou 
gais, plaisants ou graves, dont ces maitres 
immortels nous out laisse le modele ; un livre, 
en un mot, ou le lecteur trouverait, en le 
feuilletant d"un doigt paresseux, ici une pens^e, 
Ik une image, plus loin un caractere, une 
larme eur le verso, sur le recto un sourire. 
Ce livre, j'ai essay^ de le faire dans la forme 
du sonnet. Pourquoi le sonnet ? me dira-t-on 
peut-etre. Je serais fort embarrass^ de r^- 
pondre, sinon que le sonnet est venu d'abord 
et que je n'ai eu aucune raison de I'econ- 
duire." 

Le Sonnet, 29. 

Sur un Volume de Racine, 29. 

Le Centenaire, 102. 

Le Nom de la France, 110. 

1871, 110. 

Le Livre d'Heures, 198. 

Parole fipiscopale, 386. 

La Quete, 386. 

Sevigne, 462. 

UnOrphelin, 478. 

Les Heureux, 478. 

Vertu et Genie, 479. 

Pour et Contre, 479. 

Le Pain de I'Avenir, 479. 

L'Echelle, 479. 

Perfectibility de FHomme, 480. 

Femme k la Mode, 480. 

Barbier, Henri-Aug;uste. 

Born at Paris, April 29, 1805. A satirical 
poet who attained sudden celebrity by certain 
political pieces written during the first years 



506 



INDEX. 



of the reign of Loiiis Philippe, notably one 
called La Curee, and another entitled Le 
Lion. He has since published other works 
in various kinds, without quite renewing the 
popularity of his early days, excellent though 
manv of his later poems are. 

Dante, 11. 

Le Lion, 96. 

Le Correge, 167. 

Michel-Ange, 167. 

Le Gin, 173. 

Raphael, 224. 

Londres, 457. 

La Cuve, 471. 

Baudelaire, Charles-Pierre. 

Born at Paris, April, 1821. The volume of 
poems by this author, entitled Les Fleitrs du 
Mai, excited a storm of controversy, and called 
down upon the poet a judicial condemnation. 
The friends of M. Baudelaire rallied to his 
defence, Sainte-Beuve himself claiming for the 
condemned poems a right to be. These Flow- 
ers of Evil are " Byronism '' carried to a French 
extreme, and are calculated to harm no one 
so much a8 the author. In the reader's mind 
they excite a kind of pitying wonder that a 
man of so much power and courage should 
waste himself upon monstrous imaginings. 
Many of his poems are conceived in a very 
diEFerent spirit, and are altogether admirable. 
The sympathetic Sainte-Beuve wrote to him 
on the occasion of his trial : " Tons etes, vous 
aussi, de ceux qui cherchent de la poesie par- 
tout ; et comme, avant vous, d'autres Tavaient 
cherch^e dans des regions tout ouvertes et 
toutes differentes ; comme on vous avait laisse 
pen d"espace ; comme les champs terrestres et 
celestes etaient a pen pi-es tous moissonn^s, 
et que, depuis trente ans et plus, les lyriques, 
sous toutes les formes, sont a I'ceuvre, — venu 
si tard et le deraier, vous vous etes dit, — 
j'imagine : ^' Ek bien, j'en trovverai encore de 
la poesie. et j'en trouverai Id ou mil ne s'etait 
avise de la cueillir et de Vexprimer."' Et vous 
avez pris I'enfer, vous vous etes fait diable. 
Vous avez voulu arracher leurs secrets aux 

demons de la nuit Cette tristesse par- 

ticuliere qui ressort de vos pages et ou je 
reconnais le dernier symptome d"une g6n^ra- 
tion malade, dont les aints nous sont tres- 
connus, est aussi ce qui vous sera compt6." 

L'Albatros, 26. 

Elevation, 26. 

La Muse Tt^nale, 26. 

Le Chat, 27. 

Le Tonneau de la Haine, 190. 

L- Irreparable, 190. 

Le Calumet de Paix, imite de Longfel- 
low, 346. 

L'Ideal, 431. 

Le Flacon, 460. 

La Mort des Pauvres, 461. 

Le Couvercle, 461. 

La Pipe, 461. 

L'Horloge, 461. 

L"Ennui, 477. 

Beaumarchais, Pierre-Augnstin-Caron 
de. 

Born at Paris, January 24, 1732. Died at 
Paris , May 19, 1799. The author of the " Bar- 
ber of Seville " and the " Marriage of Figaro" 
— comedies that keep tbeir place in the reper- 
tory of Paris theatres, after nearly a century 



of life — wrote a few pieces of verse, including 
an opera in five acts, called Tarare. 
VieiUe Ronde Gauloise, 488. 

Beranger, Pierre-Jean de. 

Born at Paris, August 19, 1780. Died at 
Paris, July 16, 1857. The greatest of French 
song writers. His patriotic songs under the 
Restoration caused his arrest in 1821, and he 
was condemned to three months' imprison- 
ment and five hundred francs' fine. Continu- 
ing to write songs in pi-ison, and after his 
release, in the same strain, he was condemned 
in 1828 to nine months' imprisonment and a 
fine of ten thousand francs. His songs writ- 
ten in prison were sung aU over France, and 
contributed to the success of the Revolution 
of 1830. 

Ma Vocation, 3. 

Le Tilain, 3. 

Les Gaulois Qt les Francs, 68. 

Les deux Grenadiers, 68. 

La Censure, 69. 

La Sainte Alliance des Peuples, 72. 

Adieux de Marie Stuart, 73. 

LesMissionnaires, 73. 

Les Eufants de la France, 74. 

Halte-lal ou le Systeme des Interpreta- 
tions, 79. 

Bapteme de'Voltaire, 79. 

Le Retour dans la Patrie, 81. 

La Liberte, 88. 

Lafayette en Am^rique, 90. 

Les dix mille Francs, 92. 

Les infiniment Petits, 93. 

Ma Contemporaine, 486. 

Ainsi soit-il, 489. 

Les Boxeurs, ou I'Anglomane, 490. 

L'Orage, 490. 

Mon Habit, 491. 

Boileau-Despreaux, Nicholas. 

Born at Paris, November 1, 1636. Died at 
Crosne, March 13, 1711. One of the great 
names that illustrate the age of Louis XIV. 
"II se place a cot6 de Moliere, i cot6 de ce 
grand homme, qu"il avait si justement nomme 
le coxTaiPLATECR, pour combattre le p^dan- 
tisme, la sottise et Thypocrisie, et s'il se montre 
parfois severe jusqu'a la rudesse, cette s^v^- 
rit^, en derniere analyse, a tourn6 au profit 
de notre gloire nationale; elle a ^touff6 sous 
I'ironie des productions ridicules, que les 
egarements passagers de I'opinion publique 
opposaient a des oeuvres dignes d'une ^ternelle 
admiration, et Despr^aux, en attaquant Pra- 
don, Cotin, Scud^ri, nefaisait, apres tout, que 
veuger Racine et CorneiUe de I'injustice de 
leurs contemporains. II combat le mauvais 
gout, non-seulement au nom de la litt^rature, 
mais au nom de la morale, parce qu'il salt que 
le mauvais gout, en developpant les sentiments 
faux, conduit aux mauvaises moeurs. Iln'ap- 
prend pas seulement k parler et i ^crire, il 
apprend a vivre ; et c'est par la double inspi- 
ration du poete et du moraliste qu'il a conquis 
le rang sup^rieur ou la posterity le maintien- 
dra toujours 4 travers les ages." — Charles 
LOUAJfDRE, 1870. 

Rien n"est Beau que le Vrai, 1. 

La Poesie, la Musique, 1. 

Ode sur un Bruit qui courut en 1656, 35. 

La Justice, 114. 

A mon Jardinier, 115. 

La Mauvaise Honte, 205. 



INDEX. 



507 



La Campagne et la Ville, 250. 
Sur le Genre Satirique, 464. 
Sur la Noblesse, 464. 
A une Demoiselle, 481. 

Brizeux, Julien-Auguste-Pelage. 

Bora at Lorieut, September 12, 1806. Died 
at Montpelier in May, 1858. He is the author 
of a prose traaslation of Dante, but is chiefly 
known for his poems of rural life, some of 
which enjoy considerable popularity, and one 
of them has been " crowned " by the French 
Academy. 

LeBardeRi- Wall, 342. 

Jacques le Marion, 343. 

Charlemagne, Jean-Armand. 

Born at Bourget, November 30, 1759. Died 
at Paris, March 6, 1838. This author, the son 
of a country grocer, and destined by his father 
to the church, ran away from school, enlisted 
in the French army, and served in America 
during our Revolution as a private soldier. 
Returning to France, he went upon the stage, 
where he had a distinguished career as actor 
and dramatist. The list of his successful plays 
is very long, and he wrote also some fugitive 
poetry. 

Epitre de George, Roi d'Angleterre, i celui 
de Prusse, 58. 

Charles IX. of France. 

Born June 27, 1550. Died May 30, 1574. 
This unhappy king, whose memory must for- 
ever remain identified with the Massacre of St. 
Bartholomew, appears in this volume as the 
author of familiar verses addressed to the poet 
of his court, Pierre de Ronsard. 

Vers du Roi Charles IX i Ronsard, 32. 

Chfenedolle, Charles-Julien-Pioult de. 
Born at Vire, November 4, 1769. Died Sep- 
tember 2, 1833. This poet, who fled from his 
country before the storm of the first revolu- 
tion, spent several years in exile, and returned 
to enjoy a successful career as professor and 
man of letters. Several of his rural poems are 
universal favorites in France. 
La Gelee d'Avril, 255. 

Chenier, Andre-Marie. 

Born at Constantinople, October 20, 1762. 
Died at Paris, July 25, 1794. His father was 
consul-general of France at Constantinople at 
the time of his birth. Andre Chenier, who sang 
the early and purer triumphs of the Revolu- 
tion, was one of the last and noblest of its vic- 
tims, having been guillotined only three days 
before the execution of Robespierre. He boldly 
denounced the excesses of the Jacobins at the 
moment of their greatest power, and lost his life 
just as France was recovering her senses. Both 
as poet and as patriot he is held in venera- 
tion by his countrymen. Sainte-Beuve stjies 
him " one of the masters of French poetry 
iu the eighteenth century, and our greatest 
classic in verse since Racine and Boileau." 
From Andr6 Chenier dates che new school of 
French poetry, that of Lamartiue, Victor Hugo, 
Audrt5 Lemoyne, Sainte-Beuve, and others, the 
poets who can attract and hold attention with- 
out drawing upon illegitimate sources of in- 
terest. In the whole literature of France there 
is not a character more interesting. 
Poetes, 2. 
La Libierte, 40. 



A la France, 44. 

Le 10 Aout, 49. 

Versailles, 49. 

A Charlotte Corday, 50. 

La Jeune Captive, 56. 

Vivez, Amis ! 57. 

Mon Pere et ma Mere, 57. 

Au Pied de I'Echafaud, 58. 

Chenier, Marie-Joseph. 

Born at Constantinople, August 28, 1764. 
Died at Paris, January 10, 1811. Brother of 
Andre Chenier, and, like him, an ardent and 
devoted supporter of the Revolution, as long 
as it aimed at legitimate objects. Like Andr^, 
too, he denounced at length the bloody policy 
of the Jacobins, but escaped with his life, and, 
after the restoration of law, resumed his liter- 
ary career. He wrote so many popular pieces 
on topics of the day during tlie revolutionary 
period, that he may fairly be styled The Poet 
of the Revolution. 

L'Assemblt5e des Notables, 38. 

Hymne sur la Translation du Corps de 
Voltaire, 47. 

Le Chant du Depart, 51. 

Hymne k I'Etre Supreme, 53. 

Ode sur la Situation de la Republique 
Fran^aise, 54. 

L'lntt^ret Personnel, 138. 

Le Cimetiere de Campagne, 143. 

Les deux Missionnaires, 469. 

A La Harpe, 485. 

TaUeyrand, 485. 

Colet, Madame Louise-Revoil. 

Born at Aix, September 15, 1810. The au- 
thor of a long list of volumes in prose and 
verse, several of which were designed for 
children, and one was " crowned " in 1855 by 
the French Academy. 

Les Fleurs que j'aime, 497. 

Coppee, FranQois. 

In the later works of this dramatist and 
poet we learn how those Frenchmen feel who 
cannot yet forgive the Germans for doing on 
French soil precisely what Frenchmen intended 
to do on the soil of Germany. His poems upon 
the war and its consequences have given him 
celebrity, and some of these poems will doubt- 
less survive the era which called them forth, 
and become part of its record. In the preface 
to his last volume, Le Cahier Rouge, he gives 
an account of the origin of these patriotic 
poems, which poets will find diflicult to be- 
lieve : " Tout en nous occupant de la composi- 
tion de divers ouvrages assez importants que 
des circonstances, sans int^ret pour le lecteur, 
ne nous permettent pas de publier encore, 
nous avions I'habitude, k nos heuresde fatigue, 
d'ouvi'ir un mince cahier rouge qui traine 
toujours sur notre table et de nous djlasser en 
y ecrivant quelques poesies fugitives, A peu 
pres comme un enfant paresseux illustre de 
pierrots pendus les marges de sa gramniaire." 
Then, his publisher having called one day to 
scold him for his idleness, he showed him this 
Red Book, and the result was that the pub- 
lisher soon had a volume of poems in the 
press. The reader will be disposed to think 
that works as finished as some which are 
printed herein were not executed during 
"hours of fatigue." 

Rhythme des Vagues, 29. 



508 



INDEX. 



Aux Amput^s de la Guerre, 110. 

Le Canon, au:x Alsaciens-Lorrains, 111. 

La Cliaumiere Incendiee, 112. 

A un Sous-Lieutenant, 113. 

Le Yieus Soulier, 200. 

La Greve des Forgerons, 382. 

En Sortant d'un Bal, 462. 

Corneille, Pierre. 

Born at Rouen, June 6, 1606. Died at 
Paris, October 1, 1681. The author of Le Cid 
was one of the three great men of French 
literature in Louis XlY.'s time, and, as many 
think, not the least of the three. To us of the 
English-speaking race, less sensible to the 
charms of French verse than natives of French 
soil, there is a fire and force and movement in 
the Cid that abundantly atone for that lack, 
of finish in the hues so frequentl}' mentioned 
by Toltaire and other critics. Certainly, Cor- 
neille was the first to write French tragedy 
which retains classic rank in the literature of 
the world. He was the son of a wealthy place- 
man of Normandy, inherited his father's office, 
and passed a happy, tranquil existence. A 
silent, bashful man, he shone onlj' in his 
works. He wrote of himself with equal happi- 
ness and truth : — 
" J'ai la plume f econde et la bouche sterile ; 

Bon galant au theatre et fort mauvais en ville ; 

Et Ion peut rarement m'ecouter sans ennui 

Que quand je me produis par la bouche d'autrui." 

Le Cid, Acte I, Scene YI, 395. 
Le Cid, Acte TV, Scene III, 397. 
Cmna, Acte Y, Scene I, 399. 

Delavigne, Jeaii-Frangois-Casiinir. 

Born at Havre, April 4, 1793. Died Decem- 
ber 11, 1843. Delavigne is an honorable name 
in the literature of France. He was the au- 
thor of a long list of powerful plays which 
afforded scope to the talents of Talma and 
Mile. Mars. It was he who gave expression 
to the sorrow of France after the downfall of 
Napoleon, and during the priestly ascendency 
of the Restoration. Many of his dramas en- 
joyed that peculiar and intense celebrity which 
is given to literary works by the opposition 
of the Censure. His Louis XI. is still fre- 
quently played. According to a notice -OTitten 
by a member of his family, Delavigne was a 
man of the highest purity and honor, who 
employed his pen with a constant reference to 
the piiblic good. His life of tumultuous suc- 
cess and constant labor was darkened towards 
its close by the decline of his health, and he 
died at fifty, while his wife was reading to him 
one of the novels of Sir "VYalter Scott. 
La Bataille de Waterloo, 70. 

Desportes, Philippe. 

Born at Chartres in 1545. Died October 5, 
1606. Desportes, one of the most ancient of 
the poets included in this volume, was a court 
favorite and pensioner under two kings, 
Charles IX. and Henry III. He lived during 
the civil wars, and may have witnessed the 
massacres of St. Bartholomew, but he wrote 
little besides the love-songs, imitations, and 
elegies so much admired then. Later in life 
he composed religious pieces, and translated 
many psalms into French verse. His works 
have much interest as part of the record of his 
age; even the silence of the poet upon the 
great events having its significance. 
A lu France, 34. 



Dedans mes Champs, 250. 
De Jean des Jardins, 481. 

Ducis, Jean-Frangois. 

Born at Yersailles, August 22, 1723. Died at 
YersaUles, March -31, 1816. This poet, the son 
of a Yersailles linen-draper, and educated at 
the college of Yersailles, where he was not dis- 
tinguished, enjoyed in his day a prodigious 
reputation as poet and man of letters, and 
was elected to succeed Yoltaire in the French 
Academy. He owed his importance chiefly to 
his having been the first Frenchman to famil- 
iarize the play-goers of Paris with Shakespeare. 
Through Yoltaire 's English Letters he became 
acquainted with Shakespeai'e, and, accepting 
Yoltaire's estimate of him, he endeavored to 
adapt them to the French taste of that cen- 
tury. His adaptations, which had immense 
success upon the stage, have now only the 
interest of curiosity. French critics who heap 
opprobrium upon him for spoiling Shakespeare 
admit the merit of his original familiar poems. 
As an example of his treatment of the English 
dramatist, take this "Witch Scene which con 
eludes the first act of M. Ducis's Macbeth : — 
(Les trois furies ou magiciennes sont cachees der- 
riere les rochers. La premiere tient un sceptre, 
la seconde un poignard, et la troisieme un ser- 
pent.) 

La Magicienne qui tient un poignard. 

Le charme a reussi : 
Le sang coule, on combat. Resterons-nous ici ? _ 

La Magicienne qui tieiit nn sceptre. 
Non, je cours de ce pas eblouir ma victime. 

La Magicienne qui tient unpoignard. 
Et moi, f rapper la mienne. 

La Magicienne qui tient \m serpent. 

Et moi, venger ton crime. 
La Premiere. ^ 
Dusang! 

Le Seconde. 
Du sang I 

La Troisieme. 

Du sang ! 
(Elles sortent toutes ensemble du milieu des ro- 
chers, et ne se laissent apercevoir qu'un mo- 
ment, ou menie elles peuvent sechapper sans 
etre vues du spectateur.) 

Les Bonnes Femmes, 137. 

Florian, Jean-Pierre-Claris de. 

Born near Sauve, March 6, 1755. Died at 
Sceaux, September 13, 1794. This poet, whose 
fables are a familiar school-book in all coun- 
tries of Christendom, was a child of wealthy 
parents, who derived his early bent toward 
hterature from Yoltaire, with whose family he 
was connected by marriage, and whose guest 
he was during some months of his youth. 
Appointed a page to one of the royal princes 
he wasted all his patrimony in dissipation, 
and then, obtaining through his prince a ro3-al 
pension, devoted himself ardently to litera- 
ture. Comedies, poems, fiction, flowed from 
his pen and gained for him an Academic chair. 
His fables alone retain their popularity. Of 
these Sainte-Beuve says : " Les qualites du 
fabuliste sont naturelles chez Florian : il a la 
fertility de Tinvention ; et les images lui vi- 
ennent sans effort. II se plait en r(5alit6 avec les 
animaux ; lui aussi , il vit avec eux A. sa manicre : 
'Tons connaissez ce qnai nomme de la'Ferraille, 

Oil I'on vend des oiseaux, des hommes et des 
flcurs: „ , 

A mes fables souvent c'est la que je travaUle. 



INDEX. 



509 



On nous le montre aussi loge i hotel de Tou- 
louse, ayant sa bibliotheque tout pres d'une 
Tolicre peuplee d"une multitude d'oiseaux, 
sujets vivauts de ses jPaWes." 

Ruth, 302. 
Frederic II, Roi de Prusse. 

Born at Berlin, January 24, 1712. Died at 
Potsdam, August 17, 1786. In the last edition 
of the works of Frederic pubUshed under royal 
authority at Berlin, and completed in 1856, 
there are two octavos nearly filled with French 
verse, much of which was written while the 
King was in the field during the Seven Years' 
War. He wrote French verses to distract his 
mind in the very crisis of an important move- 
ment, and often in circumstances the most 
menacing. These verses have for us the in- 
terest of curiosity, particularly those which 
underwent the correction of Voltaire, the 
King's master in the poetic art, and his corre- 
spondent for forty-two yearS. In the edition 
just named all of Voltaire's corrections are 
given that have been preserved at Potsdam. 

Aux Prussiens, 37. 

La Fermete, 130. 

k Voltaire, 434. 

A la Princesse Amelia, 435. 

Marie Therese, 483. 

Epitaphe de Voltaire, 484. 

Gaudy, Frangois -Bernard-Louis - Guil- 
laume, Baron de. 

Born at Frankfort on the Oder, May 19, 1800. 
Died February 6, 1840. This poet was a Ger- 
man by birth only, having sprung from French 
ancestors and having been educated at Paris. 
His father was a lieutenant-general in the 
Prussian army. Besides writing several vol- 
umes of French verse, he translated B^ranger's 
songs into German. 
La DiUgence, 495. 

Gautier, TheopMle. 

Born at Tarbes, August 31, 1808. Died at 
Paris, October 23, 1872. This eminent poet 
and journalist was an art-student for two years 
of his youth, but, abandoning the studio in 
1828, he devoted himself to literature, and was 
a successful author in many kinds. He wrote 
novels, plays, poems, travels, and reviews in 
great numbers. Few of the recent poets of 
France are so near akin to ourselves in mind, 
taste, and feeling, as M. Gautier. 

Un Vers de Wordsworth, 9. 

Compensation, 16. 

Le Sommet de la Tour, 17. 

Diamant du Coeur, 25. 

Apres le Feuilleton, 25. 

Dedain, 160. 

Pensee de Minuit, 162. 

La Chanson de Mignon, 164. 

Le Champ de BataiUe, 166. 

Destinee, 173. 

Qui sera Roi ? 176. 

La Montre, 185. 

Le Coin du Feu, 263. 

Promenade Nocturne, 264. 

La Jevme Fille, 264. 

La Rose-The, 281. 

Le Pot de Fleurs, 429. 

Imitation de Byron, 429. 

Villanelle Rhythmique, 430. 

A deux Beaux Yeus, 430. 

La Basilique, 455. 

Voyage, 456. 



L'Hippopotame, 457. 

Les Nereides, 459. 

Fumee, 460. 

Le Cavalier poursuivi, 470. 

Coquetterie Posthume, 476. 

Noel, 499. 

Ce que disent les Hirondelles, 499. 

Gilbert, Nicholas-Joseph-Laurent. 

Born near Remiremont in 1751. Died Novem- 
ber 12, 1780. The son of a farmer, and a dull 
scholar at school, he made his way from the 
condition of a clerk to a distinguished place in 
the literature of his country ; which, however, 
he did not use to the best advantage. By 
diligent adulation of the royal family he ob- 
tained several pensions from princes and prin- 
cesses ; but dying in a hospital from an injury 
caused by a fall from his horse, he is to this 
day supposed to have been destitute. It is 
known that he enjoyed pensions amounting 
to 2,200 francs per annum. His early and 
tragic death has given him a celebrity, per- 
haps, beyond his merits. 
Adieux i la Vie, 206. 

Gresset, Jean-Baptiste-Louis. 

Born at Amiens in 1709. Died in 1777. One 
of the most popular poets of the last century. 
Educated by the Jesuits, he was familiar with 
convent and clerical life, as his satirical verses 
attest. Later in his career he became devot, 
and burned many pieces not in harmony with 
the feelings of a good Catholic. Gresset was 
one of the men of lettei^s who declined the 
invitation of Frederic II. of Prussia to reside 
near his court. 

Le Careme Impromptu, 299. 

Guiraud, Pierre-Marie-Therese-Alexan- 
dre, Baron. 
Born at Limoux, December 25, 1788. Died 
at Paris, February 24, 1847. The author of 
several successful tragedies, a member of the 
French Academy, but chiefly known to us by 
a volume of poems for young people, some of 
which have found their way into the school- 
books of many lands. 

Le Petit Savoyard, 319. 

Hugo, Victor-Marie, Vicompte. 

Born at Besancon, February 26, 1802. This 
most illustrious of recent French authors, the 
avenger of mankind against the late Bona- 
parte, has been for sixty-one years a poet ; 
having written a tragedy and two lyrical com- 
positions in 1816, and published three vol- 
umes of verse in 1877. At seventeen he failed 
to win the prize offered by the Academy for 
the best essay upon the Advantages of Study, 
because he signed himself " a poet of fifteen," 
which the judges deemed an ill-timed jest, and 
gave the essay "honorable mention" only. 
His father, descended from the old noblesse, 
was a distinguished general under Napoleon, 
and held important commands in Spain. 
From 1820 to the present time, Victor Hugo 
has been an important part of French lit- 
erature, identified with its poetry, its drama, 
its fiction, and its moral criticism ; eminent 
in all. The poems in this work that bear 
his name have been selected from thirteen 
volumes of his verse, and he has written, 
besides, ten plays, nine novels, and seven 
volumes of miscellany. In two things he 



510 



INDEX. 



has surpassed all men : in expressing the 
infinite chann of childhood and the infinite 
turpitude of Bonapartisni. The Enghsh poet, 
Swinburne, has recently written of one of his 
baby pieces : ' ' There is not one hne which 
could have been written and set where it 
stands by the hand of any lesser than the 
greatest among poets. For once even the 
high-priest and even the high-priestess of 
baby-worship, who have made their names im- 
mortal among our own by this especial and 
most gracious attribute, — even TVilham Blake 
and Christina Rossetti for once are distanced 
in the race of child-consecrated song, on their 
own sweet ground, across their own pecuhar 

field of Paradise It is only out of the 

strong that such sweetness can come forth; 
only from the mouths of hons, not dead but 
living, that such honey can ever be distilled.'' 

Le Poete, 10. 

Pan, 10. 

Shakspeare, 15. 

A un Poete, 21. 

A. M. Froment Meurice, 23. 

Le Poete Terrible, 24. 

La Poesie, 25. 

Les Poetes, 30. 

Buonaparte, 86. 

Louis XVII, 88. 

Souvenir d"Enfance, 93. 

Dicte apres Juillet 1830, 95. 

Sainte Liberte, 97. 

Priere pour la France, 98. 

A TArc de Triomphe, 99. 

Paroles dans Tfipreuve, 100. 

Choix entre les deux Nations, 102. 

Sedan, 103. 

A. la France, 105. 

Louis Xapoleon, 105. 

X ceux qui reparlent de Fraternity, 106. 

1 qui la Faute ? 106. 

A Henri V, 107. 

Le Prisonnier (L. Napoleon), 108. 

La Tille Prise, 151. 

La Melee, 152. 

Fantomes, 154. 

Pour les Pauvres, 159. 

A un Riche, 174. 

Le Siecle, 175. 

Sur un Homme Populaire, 180. 

L'Ame, 181. 

En revenant du Cimetiere, 182. 

Apostasie, 189. 

Ponto, 189. 

Betise de la Guerre, 197. 

Changement d'Horizon, 201. 

Jehovah, 211. 

Dieu est toujours la, 225. 

La Fin de Tout, 228. 

Dieu, 2.32. 

Ecrit au Bas d'un Crucifix, 233. 

Relligio, 242. 

A I'Eveque qui m'appelle Ath^e, 245. 

Dieu, 247. 

Soleil Couchant, 259. 

Pliiie d"Et<i, 262. 

L'lEiypt. 263. 

Les Oiseaux, 268. 

La Nich(^'e sous le Portail, 269. 

Juin, 269. 

Une Nuit qu'on entendait la Mer sans la 
voir, 270. 

La Yache, 271. 

Spectacle Rassurant, 274. 



La Suisse, 281. 

La Terre (Hymne), 286. 

Ce qui se passait aux FeuiUantines vers 
1813, 338. 

Sultan Mourad, 348. 

Les Raisons du Momotombo, 354. 

Les Pauvres Gens, 354- 

La Rose de Plnfante, 359. 

Le Mariage de Roland, 363. 

Zim-Zizimi, 366. 

Bivar, 372. 

Aymerillot, 374. 

Le Parricide, 379. 

Apres la Bataille, 382. 

Le Travail des Captifs, 387. 

Le Cimetiere d'Eylau, 388. 

Jean Chouan , 393. 

L' Amour, 430. 

lise, 432. 

Le Portrait d'un Enfant, 442. 

L'Enfant, 442. 

L'Enfance, 444. 

L'Enfant, 444. 

Mes deux Fhles, 444. 

Dans f Eglise, 445. 

Ma Fille, 445. 

Ma Fille, 445. 

Ma Fille, 446. 

Ma Fille. 447. 

Teni, Tidi, Yici, 447. 

Dolcrosse, 448. 

Le Temple, 487. 

Mahomet, 487. 

Chanson . 493. 

Conseils k un Enfant, 495. 

Aux FeuLllantines, 500. 
Jessieu, Laurent-Pierre de. 

Born at Lyons, February 7, 1792. Educa- 
tor and philanthropist, he has written poems 
for the young which were published in a jour- 
nal of which he was the editor. 

Le Songe du Bucheron, 498. 

La Harpe, Jean-Frangois de. 

Born at Paris, November 20, 1793. Died at 
Paris, Februarj^ 11, 1803. This author, known 
to us chiefly as critic and journalist, was a 
poet and dramatist also. He led a stormy hfe, 
the champion, at first, of an intolerant liberal- 
ism, and, later, of an intolerant orthodoxy, 
always honest and often formidable. 
La Prise de Toulon, 59. 

Lamartine, Alphonse de. 

Born at Macon, October 21, 1792. Died at 
Paris, March 1, 1869. His father, the Cheva- 
her Lamartine, was on duty as an ofiicer of the 
King's Guard on the 10th of August, 1792, 
when the massacre of the Swiss occurred, 
from which he escaped as by miracle. The 
poet, born in the midst of the Revolution, and 
reared among its victims, inherited and im- 
bibed royalist principles, as his early poems 
show. From the year 1817, when he won 
celebrity by his poem of Le Lac, he lived in 
the sight and knowledge of contemporaries, 
•whom he took into his confidence on many 
occasions, and loved to explain to them the 
precise circumstances which called forth each 
of his works. He was one of the most volumi- 
nous writers of his age, and at times the most 
popular. He is peculiarly the poet of theism, 
— the Paley of poetry, — who saw benevolent 
design everjwhere, and God in all tilings. 
La Gloire, 4. 



INDEX. 



511 



Keureuse la Beauts que le Poete adore, 6. 

A Lord Byrou, 7. 

La Charite, 24. 

La Revolution, 77. 

Bonaparte, 81. 

Le Sacre de Charles X, 91. 

Adieux au College de Belley, 147. 

Italie, 153. 

Epitaphe des Prisonniers Fran^ais, 173. 

La Cloche du Village, 178. 

A Alfred de Musset, 181. 

Perrare, 182. 

Le L(5zard sur les Ruines de Rome, 183. 

Le Temple, 207. 

Le Desespoir, 208. 

La Providence i I'Homme, 210. 

Dieu,212. 

La Priere, 215. 

Le Crucifix, 218. 

La Tie, 228. 

A une Jeune FiUe qui avait perdu sa Mere, 

224. 
Les Fleurs sur I'Autel, 232. 
Priere de Tlndigent, 23-3. 
Le Chene, 2-33. 
La Lampe du Temple, 235. 
L'Hymne de la Nuit, 236. 
Encore un Hymne, 237. 
L"Humanite, 238. 
Le Tombeau d'une Mere, 241. 
La Fenetre de la Maison Paternelle, 255. 
Adieux a la Mer, 257. 
Le Papillou, 258. 

A une Fleur sechee dans vin Album, 258. 
La SoUtude, 260. 
La Pervenche, 271. 
Les Fleurs, 272. 
Les Oiseaux, 272. 
Les Pavots, 273. 

La Coquillage au Bord de la Mer, 273. 
Les Etoiles, 274. 
Le Lac, 426. 
Amitie de Femme, 430. 
Le Ciel Natal, 448. 

La MottB, Antoine-Houdart de. 

Born at Paris, January 17, 1672. Died at 
Paris, December 26, 1731. The son of a hatter, 
who designed him for the priesthood. He 
wrote plays, operas, cantatas, odes and ec- 
logues, translated Homer into French rhymes, 
and was elected a member of the French Acad- 
emy, J. B. Rousseau being his chief competi- 
tor. In his own lifetime he was a literary 
personage, and some of his dramas were suc- 
cessful ; but scarcely anything of his is now 
read or remembered but his fables, a few of 
which are original and ingenious. 
Le Masque et le Visage, 466. 

Lebrun, Pierre-Antoine. 

Born at Paris, December 29, 1785. This 
poet and senator was the pensioned Laureate 
of Napoleon Bonaparte. Besides his numer- 
ous odes to that conqueror, he was the author 
of a considerable number of plays, and attained 
at length the honor of a, chair in the French 
Academy. 

Ode a la Grande Arm^e, 60. 

La Guex-re de Prusse, 63. 

Reponse k TEmpereur Napoleon, 63. 

Le Vaisseau de TAugleterre, 65. 

Le Naissance du Roi de Rome, 65. 

Vers (Merits 5. Domremy, 70. 

Napoleon, 84. 



Les Ruines du Chateau, 145. 
Le Cvgne, 252. 
L'lf de Tancarville, 254. 
Sur TEnfant a. naitre, 439. 
Constantinople, 451. 

Lemoyne, Camille-Andre. 

Born at Saiut-Jean-d'Angely, September, 
1822. Bred a lawyer ; but, having lost his 
property in 1848, he entered the service of the 
publisher, F. Didot, as journeyman composi- 
tor, and employed his leisure in writing verses. 
Several of his poems having attracted favorable 
regard in periodicals, M. Didot in 1860 pub- 
lished a small volume of them, which gave the 
author a standing in literature, that subse- 
quent works confirmed. Many of his poems 
show a fine feeling for natural objects and the 
simple delights of the country. His works 
have been recently " crowned " by the French 
Academy.. 

Fin d'Avril, 27. 

Vieux Reves, 194. 

Vieille Guitare, 194, 

Sous les Hetres, 283. 

Matin d'Octobre, 284. 

Printemps, 284. 

Promenade, 432. 

Rosaire d' Amour, 432. 

Novembre, 502. 

Lisle, Rouget de. 

See Rouget de Lisle. 

Malfilatre, Jacques-Cliarles Clinchamp 
de. 

Bom at Caen, October 8, 1732. Died at 
Paris, March 6, 1767. The son of impover- 
ished, but respectable parents, this ill-starred 
child was well educated at a Jesuit college, 
and early won provincial distinction by his 
poems. An ode of his, upon Le Soleil Fixe, 
after having been ' ' crowned ' ' at Caen and at 
Rouen, attracted the notice of Marmontel, who 
published it in the Mercure de France, of 
which he was the conductor. He appended 
these words : " Cet ouvrage d'un trcs jeune 
homme me semble annoncer les plus rares 
talens pour la haute poesie ; un enthousiasme 
vrai, une marche rapide et sure; les plus 
heureuses hardiesses dans les tours et dans les 
images ; le nombre et I'harmonie du vers 
lyrique ; enfin cette chaleur de sentiment qui 
annonce une ^me pen^tree de son sujet et 
qui caract^rise les vers de g^nie." Fatal 
praise ! It lured the young poet to Paris, to 
a miserable struggle for life, and to a tragic 
death at thirty-five. He vrrote a poem of 
three thousand hues, entitled iN'aT-c/sse, hoping 
thereby to free himself from debt ; and he 
found himself obliged to sell it for 800 francs I 
His death was hastened by an abscess in the 
knee, caused by a fall from a horse, and he 
was saved from dying in a public hospital by 
a tapissiere, one of his creditors, who took 
him home to her house and nursed him ten- 
derly till he died. 

Le Soleil fixe au milieu des Plane tes, 251. 

Malherbe,. Frangois. 

Born at Caen, in 1555. Died at Paris, Octo- 
ber 16, 1628. The first of the French poets 
who wrote verses in a style admitted by recent 
critics to be "correct." Malherbe was accus- 
tomed to boast of his noble origin, and to 
trace his descent from one of the companionB 



512 



INDEX. 



of TVilliam the Conqueror. Like most of the 
poets of the early day, he was much favored by 
the court, and he rewarded the bounties of 
the King by flattering odes. Through the 
gratuities of the royal family he lived in abun- 
dance, married fortunately, and enjoyed his 
celebrity. His last days were embittered by 
the death of his only son, who feU in a duel 
to which, as the poet believed, he was unfairly 
provoked. This catastrophe, aggravating the 
infirmities of years, was the immediate cause 
of his death. 

Vers Punebres sur la Mort de Henri le 
Grand, 84. 

Paraphrase du Psaume CXXIX, 203. 

Paraphrase du Psaume VUI, 204. 

Stances Spirituelles, 205. 

Pour mettre devant les Heures de Ca- 
liste, 481. 

Autre sur le meme Sujet, 481. 

Pour un Gentilhomme qui naourut age de 
cent Ans, 481. 

Chanson, 488. 

Millevoye, Charles-Hubert. 

Born at Abbeville, December 24, 1782. Died 
at Paris, August 26, 1816. " Son souvenir est 
reste interessant et cher: ce qui a suivi de 
brillant ne I'a pas efface. Toutes les fois qu'on 
a a parler des derniers Eclats harmonieux 
d'une Toix puissante qui s'eteint, on rappelle 
le chant du cygne, a dit Buffon. Toutes les 
fois qu'on aura a parler des premiers accords 
doucement expirants, signal d'un chant plus 
m^lodieux, et comme de la fauvette des bois 
ou du rouge-gorge au printemps avant le ros- 
signol, le nom de Millevoye se presentera. II 
est venu, U a fleuri aux premieres brises; 
mais I'hiver recommengant Pa interrompu. II 
a sa place assuree pourtant dans I'histoire de 
la poesie framjaise, et sa Chute des Feuilles en 
marque un moment." (Sainte-Beuve, 1837.) 
Thus wrote the genial critic of this poet who, 
in consequence of "his incessant ardor both 
in study and in pleasure," was an old man at 
thirty. A few of his poems are household 
words to French readers. 

La Chute des Feuilles, 253. 

La Rose, 254. 

Le Demeure Abandonn^e, 436. 

L' Amour Maternel, 436. 

Plaisir et Peine, 450. , 

lEpitre k mon dernier Ecu, 451. 

Les quatre Ages de la Femme, 485. 

Eeduction, 485. 

La Preference, 486. 

ifipitaphe d"un Enfant, 486. 

Molifere, Jean-Bap tiste-Poquelin. 

Born at Paris, January 15, 1622. Died at 
Paris, February 17, 1673. Of all the poets and 
dramatists of France, Moliere is the one whom 
foreign readers can most readily appreciate. 
As the late Lord Lytton remarked in Black- 
wood, in one of his latest papers, Moliere is 
the only French author whom an English- 
speaking reader could ever think of ranking 
•with Shakespeare. Moliere and Shakespeare 
have, however, very little in common, except 
the very important fact that both of them, be- 
ing actors and managers, possessed a sure 
knowledge of stage effect. Next to Aristopha- 
nes, Moliere is the greatest of the laugh- 
compellers. He was the son of a Paris uphol- 
sterer, and the eldest of ten childi-eu. 



Les Femmes Savantes, Acte II, Scene VI. 

402. 
Les Femmes Savantes, Acte 11, Scene 

VII, 403. 
Le IMisanthrope, Acte I, Scene II, 408. 
Moreau, Hegesippe. 

Bom at Paris, April 9, 1810. Died at Paris, 
December 10, 1838. This poet was one of the 
victims of an ill-sustained literarj^ ambition, a 
country printer who came early to Paris and 
wasted his fine powers in dissipation. He 
died in a hospital just as he was begianing to 
be known as a poet. 
Vive le Roi ! 91. 
Ne Tuez pas, 98. 
Le Bapteme, 172. 
L'Hiver, 265. 
La Voulzie, 267. 

Musset, Louis-Charles-Alfred de. 

Bom at Paris, November 11, 1810. Died at 
Paris, May 1, 1857. Son of an author, Alfred 
de Musset won early fame as a poet, and his 
works remain among the most popular of the 
time. He was taunted at the beginning of his 
career with his imitation of Byron, and cer- 
tainly much of his poetry is in the manner and 
spirit of Byron's Don Juan. Nothing can be 
conceived more elegant than some of De Mus- 
set's gay and sparkling verses ; but he can 
seldom maintain a long flight without dipping 
a wing in equivocal waters. 

Un Manuscrit, 12. 

Le Poete, 12. 

Impromptu : Qu'est-ce que la Poesie ? 20. 

Sur les Debuts de Mdhes. Rachel et Pauline 
Garcia, 21. 

Une Soiree Perdue, 22. 

Au Roi, 98. 

Eetour, 100. 

Les Extremes, 157. 

Voltaire, 168. 

L'Espoir en Dieu, 228. 

Tyrol, 264. 

A Bade, 330. 

A BladameB***, 426. 

La Belle Am^ricaine, 426. 

Le Coeur de Femme, 427. 

A Madame N. Menessier, 429. 

A Madame * * * qui avait envoys, par plai- 
santerie, un petit Ecu i I'Auteur, 429. 

Marie, 431. 

A. mon Ami Alfred T., 443. 

Venise, 453. 

Sur trois Marches de Marbre Rose, 457. 

Litterateurs de Paris, 473. 

Sur une Morte, 476. 

Sur I'Album de Mile. Taglioni, 486. 

Ballade k la Lune, 492. 

Le Rideau de ma Voisine, 493. 

Piron, Alexis. 

Born at Dijon, July 9, 1689. Died at Pa^^5, 
January 21, 1773. The son of an apothecary 
of Dijon , who was himself a man of wit and 
the auttior of popular songs. Alexis early 
made his way to Paris, where he gained a pre- 
carious subsistence for some years as clerk and 
copyist, always noted for his wit and gayety. 
He wrote at length for the stage, and produced 
a comedy. La Metrovmnie, which is still re- 
garded as only less than a masterpiece. For 
many years he supplied the theatres with 
plays and the saloons with bons mots. The 



INDEX. 



613 



French Academy named him without a dis- 
sentient voice to a vacant chair, but the king, 
being shown one of Piron's early audacious 
poems, placed his veto upon the election, and 
Piroa, as he remarked in his famous epitaph, 
remained "nothing, not even an Academi- 
cian." 

Versau Bas d'un Crucifix, 206. 

Bouquet k Madame D. S. G., 422. 

Medecine, 482. 

Jean-Baptiste Rousseau, 483. 

Voltaire, 484. 

Coatre l'Acad(§mie Fran^aise, 484. 

Ma Derniere Epigramme, 484. 

Mon Epitaphe, 484. 

Porchat, Jean- Jacques. 

Born in Switzerland near Geneva, May 20, 
1800. Died in March, 1864. A voluuiiuous 
writer of prose and verse, much of which was 
designed for children. 

Le Pere et I'Enfant, 495. 

Bacine, Jean. 

Born at Fert^-Milon, December 21, 1639. 
Died at Paris, April 26, 1699. Frenchmen 
with scarcely a dissentient voice assigo to this 
poet the first place in their dramatic literature, 
and to his Fhedre the first place among his 
works. V4|ltaire calls that play the ckef-WcKuvre 
of human genius, and the tyro in French can- 
not but feel some of the charm of its tri- 
umphant versification, llaciae's father was 
comptroller of the salt excise in his native city, 
an office of emolument which the family pos- 
sessed for more than a century. Losing both 
father and mother at four years, Jean was 
carelessly reared by his grandfather, who, 
however, sent him to an excellent school. 

Bt^renice, Acte IV, Scene V, 413. 

Mithridate rev«51e ses Projets, 416. 

Iphig^Qie, Acte IV, Scene IV, 418. 

Les Grands Crimes, 420. 

Le Prince Hippolyte avoue son Amour, 421. 

Bacine, Louis. 

Born at Paris, November 6, 1692. Died at 
Paris, January 29, 1763. Son of the great 
Racine, and himself a poet of note. The 
aged Boileau said to him one day: "You 
nmst be a very bold man, with the name you 
bear, to dare to write verses. Not that I re- 
gard it as impossible that you should one day 
become capable of writing good ones ; but I 
have little ftiith in a thing without example, 
and since the world was the world, never has 
there been seen a great poet the son of a great 
poet." Louis- Racine wrote La Religion, a 
poem in six cantos, which was praised by 
Jean-Baptiste Rousseau as one of the best in 
the French language, and by La Harpe as pos- 
sessing almost every good quality except poetic 
merit. This work has passed through sixty 
editions in France, and has been translated 
into English, German, Italian, and Latin. 
L. Racine wrote also the life of his father, 
translated Milton's Paradise Lost into French 
prose, and composed many shorter pieces of 
orighial verse. 

L'Ame et le Corps, 205. 

Batisbonne, Louis-Gustave-Fortune. 

Born at Strasburg, July 29, 1827. Author 

of a valued translation of Dante, and of several 

original works in prose and verse, but chiefly 

noted for La Comedie Enfantine, a volume of 

33 



verse which was " crowned " by the French 
Academy, and the author honored by a medal 
of the value of two thousand francs. The 
critic, P. H. Stahl, editor of the last edition of 
this work, says of it : " Le titre de Comedie 
enfantine exprinre, mieux que tout autre, le 
caractere propre du plus grand uonibre des 
"pieces de ce recueil, sorte d'affabulations d'un 
genre tout uouveau, courts recits on dialogues 
ou I'auteur a mis en scene les moeurs, repro- 
duit le parler de ces etres instinctifs qu'on 
appelle des enfants, sans autre modele que les 
enfants eux-memes, que la nature pi'ise sur le 
fait. II a connu les trc^sors caches de la naive- 
te enfantine ; il a surpris au passage et fix«5 
simplement et familierement dans ses vers 
tantot la po6sie, tantot le comique de cette 
ingenuite enchanteresse. 

L'Enfant, 193. 

Duo du Jour de I'An de deux Petits En- 
, fants, 500. 

L'Ame des Hommes, 501. 

Une Dent Perdue, 501. 

Ma Mere, 501. 

Beboul, Jean. 

Born at Nismes, January 23, 1796. Died 
May 29, 1864. The sou of a locksmith, he 
was apprenticed by his father at the age of 
fifteen to a baker, an employment which he 
abandoned on the return of Napoleon from 
Elba, and joined the royal volunteers. At the 
peace he returned to his baker-shop, but 
amused his leisure by writing verses which 
his young companions praised, and some of 
which attracted notice when published in the 
local journals. AVhen he was thirty years of age 
an Elegy of his caught the eye of Lamartiue, 
who addressed to the baker-poet one of his Har- 
Tuonies upon " Genius in Obscurity ! " He 
came to Paris, where he pursued a literary ca- 
reer with more success than usually attends 
indigent talent. He also took a conspicuous 
part in politics, having been elected a member 
in 1848 of the National Legislature. 
Les trois Voleurs, 330. 

Bonsard, Pierre de. 

Born near Vendome, September 11, 1524. 
Died near Tours, December 27, 1585. Ronsard 
is one of the most picturesque and interesting 
figures in the early literature of France. The 
son of an ancient and distinguished house, he 
was reared in the atmosphere of the court, 
and served the royal line as page and confi- 
dential secretary for many years, performing 
secret tasks and distant journeys, dwelling in 
many lands, the very ideal of a French page, 
handsome, accomplished, brave, graceful, and 
of winning vivacity. While still a young man 
he lost his hearing by disease, which compelled 
him to abandon the career of diplomacy. He 
devoted his life to learning and poetry, a favor- 
ite of king, court, and university. His works 
have been much studied in late years, and 
editions of them not unfrequently appear. In 
his own lifetime his celebrity was unequalled. 

Au Roy Henri II, 31 

Pour un Emblesme, 32. 

Responce aux Vers Precedents, 32. 

Hymne des Peres de Famille, 203. 

Contre les Bucherons, 249. 

Rouget de Lisle, Claude-Joseph. 

Born May 10, 1760, at Lons-le-Saulnier. 
Died, June 26, 1836, near Paris. He is known 



il4 



INDEX. 



to fame as the author hoth of the words and 
the music of the immortal Marseillaise. The 
son of an advocate, he entered the army at an 
early age, and held the rank of captain in 
1792, when the song was written. He wrote 
many other songs, as well as dramas, romances, 
fables, and translations. 

Hymne des Marseulais, 48. 

Eousseau, Jean-Baptiste. 

Born at Paris, April 6, 1670. Died at Brus- 
sels, March 17, 17-il. He was the son of a 
well-skilled and Tery respectable Paris shoe- 
maker, who, thriving in business, gave his 
son a classical education. Voltahe mentions 
that the elder Kousseau was shoemaker to the 
Arouet household during his own childhood, 
and measured him for new shoes. Rousseau 
was a master of versification, and used the 
Greek mythology with so much tact and grace 
that he retains a high place among the poets 
of his country. This volume contains nothing 
more fluent and harmonious than the Can- 
tates of J. B. Rousseau, originally written as 
vehicles of music ; the Cantate having been 
a favorite and fashionable entertainment dur- 
ing the reign of Louis XIY. These Cantatas 
have survived the taste for that mode of musi- 
cal composition, and, what is more remarka 
ble, they have outhved the taste for the poeti- 
cal treatment of the Greek legends. 

Diane, 289. 

Adonis, 290. 

Le Triomphe de rAmour, 291. 

Amvmone, 291. 

The'tL^, 292. 

Cu-c6, 293. 

C^phale, 294. 

Le Monde, 481. 

Sainte-Beuve, diarles-Angustin. 

Born at Boulogne-sur-Mer, December 23, 
1804. Died at Paris, October 13, 1869. His 
father, who held a high post in the civil service 
of France, died before this son was born. 
His mother, who was a daughter of English par- 
ents, gave him an early taste for the English 
language and hterature, which influenced his 
character and intellect during the whole of 
his iUustrious career. He is now chiefly known 
as the incomparable French critic, as he took 
formal leave of the poetical muse as long ago 
as 1840. But his volume of poetry retains its 
place among the valued products of French 
literature, and has particular interest for us 
from the traces it shows of his English nurture 
and reading. 

A mon Ami V. H. (Victor Hugo), 8. 

R6ponse, 16-, 
- A mon Ami Emile Deschamps, 158. 

A David, Statuaire, sur tme Statue d'En- 
fant, 175. 

La Harpo Eolienne, 217. 

Sonnet de Sainte Therese i J6sus Crucifie, 
224. 

Le Conducteur de Cabriolet, 224. 

Pour un Ami, 453. 

Mes Livres, 4o4. 

Tardien, Jules-Romain (Pseudontme, 
J. T. de Saint-Germain). 
Bom at Rouen, 1S05. M. Tardieu is a pub- 
lisher who has occupied his leisure hours in 
the composition of several volumes of poetry, 
some of which have passed through many edi- 



tions. He has written also upon copyright 
and other questions relating to literary prop- 
erty. 

Une Noce au Tillage, 191. 

A un Desespere de vingt Ans, 192. 

Une Noce a la Tide, 284. 

Les Roses de Noel, 285. 

Almanach de TAn Prochain, 477. 

Complainte du Tourneur, 502. 

Tastu, Sabine-Casimire-Amable Voiart, 
Madame. 

Bom at Metz, August 31, 1798. This lady, 
daughter of a commissary-general of the 
French army under Napoleon, was brought 
into notice by the Empress Josephine, who 
recognized the merit of one of her poems pub- 
hshed in 1809 when she was but eleven years 
of age. When she was eighteen , another poem 
led to her marriage with Joseph Tastu, a 
printer in a country town. From that day 
almost to the present, she has continued- to 
pubhsh works in prose and verse of an excel- 
lent moral tendency, many of which have been 
extensively used in French schools and fami- 
lies. Sainte-Beuve has recognized the merit 
of her poetry. Her son, Eugene Tastu, has 
held for many years a high pJace in the French 
consular seiTice, and Madame Tastu has lived 
with him at Malta and Bagdad. 4 

La Yeille de Noel, 220. 

L'Ange Gardien des Femmes, 221. 

Turqnety, Edouard. 

Born at Rennes, May 31, 1807. The son of a 
notary, he was bred to the law, and was admit- 
ted to the bar as advocate. Having devoted him- 
self to literature, he has distinguished himself 
chiefly by his religious poems, now in their 
sixth edition. Like other ardent CathoUcs, 
he was an apologist of the late usurper, and 
even wrote a poem to defend the crime of the 
Second of December. 
A Sainte-Beuve, 15. 

Valmore, Marceline - Felicite - Josephs 
Desbordes, Madame. 
Born at Douai, about 1787. Died at Paris, 
July 7, 1859. This lady, the daughter of a 
church decorator and painter who was ruined 
by the Revolution of 1789, passed her early 
years in poverty, and began hfe as a singing- 
girl at a theatre upon a salary of twelve francs 
a week. Even this resource failed her through 
the injury done to her voice by privation. At 
thirty she married a tragedian, M. Valmore, 
whose father discovered her poetical talent, 
and procured the publication in 1818 of her 
first volume. The venture was succes.sful 
with the pubUc, and obtained for her a royal 
pension of fifteen hundred francs a year. 
Many volumes of verse and prose followed ; 
several of which, designed for children, have 
had currency in all countries where French is 
read.^ 

A la Po6sie, 5. 

La Nuit d-Hiver, 5. 

La Vallee de la Scarpe, 75. 

Reve d"une Femme, 147. 

Detachement, 148. 

Revelation, 148. 

Conte imite de PArabe, 806. 

Une Jeune Fille et sa Mere, 422. 

Le Pi-emier Amour, 424. 

A Pauhne Duchambge, 424. 



? 



INDEX. 



515 



Le Billet, 424. 

Aux Enfants qui ne sont plus, 439. 

Les deux Meres, 441. 

Dormeuse, 494. 
Vigny, Alfred- Victor, Comte de. 

Born at Loches, ISIarch 27, 1797. Died at 
Paris, September 17, 1863. Comte de Vigny 
sprang from a family of the ancient noblesse 
■nhich held itself aloof from Napoleon's court 
and government, and reared this gifted youth 
in privacy. After the Restoration of 1814, he 
served for thirteen years as an officer of the 
royal guards ; then retiring, he was, to the 
end of his days, identified with hterature, 
though valued perhaps as much for his social 
prestige as for his literary merits. He was the 
first to give to the French stage a close trans- 
lation of Shakespeare's Othello, which, how- 
ever, had not a very striking success. French 
critics discern in his early works traces of the 
influence of Victor Hugo, of whose " roman- 
tic " plays he was a warm defender. 

L' Esprit Pur, 27. 

Le Malheur, 151. 

Paris, 168. 

Les Destint^es, 183. 

La Bouteille i la Mer, 186. 

Le Mont des Oliviers, 243. 

La Prison, 306. 

Le Deluge, 311. 

La Fille de Jepht^, 317. 

Le Cor, 322 

La Frt^gate La S^rieuse, 324. 

Madame de Soubise, 328. 

Les Amants de Montmorency, 334. 

La Neige, 337. 

La Flute, 344. 

Voltaire, Frangois-Marie Arouet de. 

Born at Paris, November 21, 1694. Died at 
Paris, May 30, 1778. The son of a Paris no- 
tary in lucrative practice, this celebrated 
person passed his early days in a gay and 
elegant circle of literary abbes and nobles, 
who nourished the tastes which determined 
him to a career of letters. During an exile of 



two years in England, he lived much with 
Pope and Bolingbroke, and the influence of 
the English poet upon his moral and religious 
works is manifest. Voltaire was the friend 
and correspondent of Frederic II. of Prussia 
for forty-two jears ; during which they had, 
indeed, a lovers' quarrel, violent and brief; 
but after a little pouting on the part of the 
too susceptible poet, their friendly correspond- 
ence was resumed- 

A Henri IV, 35. 

" To Be or not to Be," Traduction, 118. 

La Mort de Mile. Lecouvreur, 118. 

De la Liberte, 119. 

De TEnvie, 122. 

L'Egaht(§ des Conditions, 122. 

La Religion Naturelle, 123. 

Sur la Vraie Vertu, 125. 

An Roi de Prusse. 127. 

A un Ministre d"Etat, 128. 

A. la Princesse de Suede, 131. 

Sur le Dt^sastre de Lisbonne, 132. 

Dieu, 136. 

La Bastille, 295. 

Les Massacres de la Saint-Barth(51emi, 
296. 

S(5sostris, 301. 

Les D(§sagrements de la Vieillesse, 450. 

Sur la Nature de I'Homme, 466. 

Les Finances, 468. 

k M. Louis Racine, 482. 

Inscription pour une Statue de I'Amour, 
482. 

A Mademoiselle * * *, qui avait promis un 
Baiser, 482. 

Oisivett^, 482. 

A M. de Forcalquier, 482. 

A Mme. la Marquise du Chatelet, 483. 

Sur le Chateau de Cirey, 483. 

Sur la Banqueroute d"un nomm^ Michel, 
483. 

A Mme. la Princesse Ulrique de Prusse, 
483. 

Sur la Mort de M. d'Aube, 483. 

A la Duchesse d'Orl^ans, 484. 

Au Roi de Prusse, 485. 



THE END. 



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Cambridge : Electrotyped and Printed by Welch, Bigelow, & Co. 



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